Gary Snyder (1930-

.


Gary Snyder (San Francisco, 8 de mayo de 1930) es un poeta, traductor, ensayista, conferenciante y activista del medio ambiente estadounidense, perteneciente a la Generación Beat y al Renacimiento de San Francisco. Ganó, entre otros, el premio Pulitzer de poesía (1975).

Biografía

Se crio en una granja avícola y bovina de Lake City, al norte de Seattle, en el estado de Washington, que compró su familia cuando él contaba dos años y donde trataban frecuentemente con los indios Salish. En 1939 un accidente lo inmovilizó durante meses y su familia le trajo libros de la biblioteca local; es entonces cuando nació su gusto por la literatura.

Dos años después, en 1942, sus padres se divorciaron y él y su hermana periodista se fueron con su madre a vivir a Portland (Oregón). Redactó sus primeros poemas y se aficionó al alpinismo. Ascendió solo al monte Santa Elena. En 1947 emprendió estudios de antropología en el Reed College de Portland.

Inició el primero de sus viajes a los 18 años. Fue de Portland a Manhattan haciendo autostop, trabajó en los muelles y se enroló en un barco hasta Sudamérica. De vuelta fue a Los Ángeles, desde donde subió por la costa otra vez hasta Oregón.

En 1951 se licenció en antropología y literatura. Trabajó en los grandes bosques de montaña de su país. En 1952 se reunió con Alan Watts, Kenneth Rexroth y Allen Ginsberg y participó en el Renacimiento de San Francisco.

Su viaje más importante lo llevó a Japón, donde descubrió el budismo zen y vivió durante diez años en monasterios japoneses de la escuela Rinzai. Esto influyó su poesía, siempre en comunión con la naturaleza y atenta a la unidad esencial del todo.

A principios de 1960 se encontró en Japón con la poetisa beat Joanne Kyger (a quien había conocido en 1958 en San Francisco). Se casaron el 28 de febrero de 1960.

Snyder posiblemente fue la inspiración del personaje Japhy Rider de la novela Los vagabundos del Dharma (1958) de Jack Kerouac. Snyder fue un antecedente en el interés que desarrolló la Generación Beat sobre el budismo. En 1961 escribió un corto ensayo titulado "Buddhist anarchism" que luego volvió a publicar en 1969 en una versión revisada bajo el nombre de "Buddhism and the Coming Revolution".​ Desde el punto de vista poco ortodoxo sobre el budismo que planteó Snyder en su breve escrito, el estilo de vida disciplinario de los monjes budistas de desapego voluntario a las posesiones materiales y buscar ejercitarse a través de vida comunitaria tiene conexión con experimentar estilos de vida no disciplinarios como las drogas, el amor libre o la homosexualidad, así también planteó que la ética budista debería servir de sustento para una revolución socialista por medios pacifistas, tratando de articular todas estas ideas con la libertad individual.

En 1962 viajaron a la India con los poetas beats Allen Ginsberg y Peter Orlovsky. Allí conocieron al Dalái Lama.​ En 1964 se separó de Kyger, quien regresó sola a Estados Unidos.

Unos años después, de regreso en Estados Unidos, conoció en Míchigan a su amigo, el poeta Jim Harrison. Tradujo textos religiosos antiguos por cuenta del primer Zen Institute of America. En 1967 participó en el Human Be-In de San Francisco (nacimiento del movimiento hippie).

Sobre la isla volcánica de Suwanose, en el sur de Japón, fundó un ashram con Nanao Sakaki.

En 1967 se casó con Uehara, con quien viviría durante veintidós años.

En 1969 volvió a los Estados Unidos y compró tierras con Allen Ginsberg en el norte de San Juan, en Sierra Nevada. En esta comunidad rural construyó su casa Kitkitdizze y el zendo Ring of Bone. Desde entonces desarrolla y practica sus conceptos de rehabilitación del territorio y de biorregionalismo.

En 1989 se divorció de Uehara. Más tarde se casó con Carole Lynn Koda (1947-2006) hasta la muerte por cáncer de esta última.

Snyder ha traducido al inglés tanto literatura y poesía clásica chinas (son destacables sus versiones de Hanshan) como literatura moderna japonesa. Desde hace años trabaja como miembro docente de la Universidad de California así como del California Arts Council.

Ha publicado más de veinticinco libros entre 1959 y 2007 (poesía, ensayo, libros de viajes), traducidos a más de veinte idiomas. En 1975 obtuvo el Premio Pulitzer por su poemario Turtle Island.

Gary Snyder inspiró el documental "The Practice of the Wild" (2010) de John J. Healey basado en el libro homólogo de Snyder (1990). Su pensamiento en esta obra expone un posthumanismo o una ecología profunda, en la que desarrolla su visión espiritual de la ecología donde se articulan diversos referentes: el budismo zen, las tradiciones amerindias (a las que a veces llama "budismo arcaico") y la mística de lo salvaje.​ De esta revalorización de lo «arcaico» por parte de Snyder, en la que considera que no debemos vernos como distintos de los animales, provienen pensamientos como «Como poeta cultivo los valores más arcaicos que existen, desde el Paleolítico tardío: la fertilidad de la tierra, la magia de los animales, la visión del poder en la soledad, la iniciación terrorífica y el renacimiento, el amor y el éxtasis de la danza, el trabajo común de la tribu» o «La naturaleza y los hombres necesitan variedad, diversidad y libertad para crecer. Cualquier forma de monocultivo mental es signo de estancamiento y muerte».

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Gary_Snyder )


*


Algunos poemas de Gary Snyder:


De Riprap and Cold Mountain Poems (1959):


FORRAJE PARA CABALLOS

Tras conducir la mitad de la noche
desde el fondo del valle en San Joaquín
pasando por Mariposa, y subir
por peligrosas carreteras de montaña,
llegó a las ocho y aparcó el camión
con su gran carga de heno
.............detrás del granero.
Con torno, cuerda y ganchos
apilamos las pacas en orden
contra las astilladas vigas de secuoya
arriba en la oscuridad, briznas de alfalfa
bailando en la luz que se filtraba
por las rendijas entre los ripias
y el picor del polvo de heno en los
.............zapatos y la camisa sudada.
Al mediodía, a la sombra de un roble negro
afuera en el caluroso corral
-la vieja yegua fisgando en las fiambreras
los saltamontes grillando en la paja-
dijo: "Tengo sesenta y ocho años,
tenía diecisiete la primera vez que cargué heno.
Pensé aquel día que empecé,
qué castigo hacer esto toda la vida.
¡Y maldita sea, eso
es justo lo que he hecho!"




De Myths and Texts (1960):


"Al contrario, destruiréis us altares,
romperéis sus estelas y talaréis sus bosques."
Éxoso, 34:13

Los antiguos bosques de China talados
y las colinas se escurrieron hacia el mar Amarillo.
Vigas y grapas



LOS BOSQUES HAN CAÍDO

Los bosques han caído
.....................caído talados
bosques de Acab, de Cibeles
pinos, nudosas ramas
.......apretadas piñas y semillas
.......son árboles de Cibeles, sagrados en los bosques
pinos de los sami, cedros de los haida
talados por los profetas de Israel
.......las hadas de Atenas
.......los matones de Roma
.....................igual antes que ahora,
arrancados para hacer sitio a los suburbios
por la excavadora de Lutero y Weywehaeuser
tronsador y motosierra
.......cabezas cuadradas y finlandeses
.......cables en alto y arrastre con orugas
árboles caídos
arroyos ahogados, truchas muertas, carreteras.

Los aserraderos son templos de Jehová;
macizos fogones negros de treinta metros de altura
mandan el humo de nuestra quema
-hojas y savia viva-
a su codiciosa nariz.




De The Back Country (1968):


PETRÓLEO

suaves ráfagas de lluvia en las olas
al sur de las Bonin, de madrugada.
La luz del comedor vacío
devuelve sombras agigantadas
de chigre y pasacabos
sobre la bovedilla donde estoy subido.

salvo los hombres de guardia en la sala de máquinas,
el piloto a la rueda, el vigía a la proa,
la tripulación duerme; en catres sobre cubierta
o estrechas literas de hierro bajo resonantes
pasillos en el interior.

el barco arde corazón de horno
venas de vapor y nervios de cobre
tiembla, se retuerce un poco y siempre avanza;
muelle balanceo del casco y honda
vibración de la turbina bajo los pies.

lleva lo que todas estas
naciones dementes y enganchadas necesitan:
láminas de acero y
largas inyecciones de petróleo puro.



DESPUÉS DEL TRABAJO

La cabaña y unos pocos árboles
flotan en la niebla que lleva el viento

Te quito la blusa,
me caliento las manos frías
.....................en tus pechos.
te estremeces y ríes
pelando ajos
junto a la cálida cocina de hierro.
guardo el rastrillo, el hacha,
la leña

nos apoyaremos en la pared
el uno contra el otro
el guiso hirviendo al fuego
mientras oscurece
.....................bebiendo vino.



VIVAQUEANDO UNA VEZ EN EL BOSQUE SIUSLAW

Dormí bajo......rododendros
toda la noche......cayeron flores
tiritando sobre......un trozo de cartón
pies metidos......en la mochila
manos hundidas......en los bolsillos
apenas......podía......dormir.
Recordé cuando......éramos estudiantes
durmiendo juntos......en una cama grande y caliente
éramos......los amantes más jóvenes
cuando lo dejamos......teníamos solo diecinueve.
Ahora nuestros......amigos están casados
tú das clases......en el este
no me importa......vivir de este modo
colinas verdes......la larga playa azul
pero a veces......durmiendo al raso
vuelvo al recuerdo......de cuando te tenía.

.


De Regarding Wave (1970):


MÚSICA DE AGUA FLUYENDO

Clara corriente fluyendo
..........................clara corriente fluyendo

Tu agua es luz
..........................en mi boca
Y una luz para mi seco cuerpo

..........................Tu fluir
Música
..........................en mis oídos. Libre,

Fluyendo libre
Contigo
..........................en mí.




De The Turtle Island (1974):


ORACIÓN POR LA GRAN FAMILIA

(según una oración mohawk)

Gratitud a la Madre Tierra, navegando a través de la noche y del día
............y a sus suelo: rico, extraño y dulce
......................en nuestras mentes así sea.

Gratitud a las Plantas, a la hoja mirando al sol, cambiando con la luz,
............y a las delgadas raíces como cabellos, fuertes en el viento
............y la lluvia: su danza en el grano moviéndose en espirales
......................en nuestras mentes así sea.

Gratitud al Aire, que lleva al Vencejo a lo alto y al silencioso
............Búho al alba. Respiración de nuestra canción
............claro espíritu de la brisa
......................en nuestras mentes así sea.

Gratitud a los Seres Salvajes, nuestros hermanos, que enseñan
............secretos, libertades y caminos; que comparten con nosotros
............su leche; autosuficientes, bravos y sensibles
......................en nuestras mentes así sea.

Gratitud al Agua: nubes, lagos, ríos, glaciares;
............sujetando o liberando; llevando
............a nuestros cuerpos mares salados
......................en nuestras mentes así sea.

Gratitud al Sol: luz cegadora y vibrando
............entre los troncos de los árboles, entre la niebla,
............calentando las cuevas donde los osos y las serpientes
............duermen -él, que nos despierta-
......................en nuestras mentes así sea.

Gratitud al Gran Cielo
............que contiene billones de estrellas
............y aún más: más allá de todos los poderes
............y pensamientos, y sin embargo está
............dentro de nosotros.
............vGran Padre Espacio.
............La Mente es su Mujer.

......................así sea



LAS COPAS DE LOS PINOS

En la azulada noche
de helada neblina, el cielo brilla
con la luna
las copas de los pinos
se vencen azul nieve, desaparecen
entre cielo, escarcha, rastro de ciervos,
qué sabemos.



EN CUANTO A LOS POETAS

En cuanto a los poetas
los poetas tierra
que escriben pequeños poemas,
no necesitan ayuda de nadie.

Los Poetas Aire
dominan los vendavales más veloces
y a veces se mecen en los torbellinos.
Poema tras poema,
girando en el mismo impulso.

A cincuenta bajo cero
el gasóleo no fluye
y el propano se queda en el tanque.
Los poetas fuego
arden a cero absoluto
amor fósil bombeado de nuevo.

El primer poeta agua
se quedó abajo seis años;
estaba cubierto de algas.
La vida en su poema
dejó millones de huellas
pequeñas y distintas
entrelazándose en el barro.

Con el Sol y la Luna
en el vientre,
el Poeta Espacio
duerme.
No hay final para el cielo,
pero sus poemas,
como gansos salvajes
vuelan desde el confín.

Un poeta mente
se queda en casa.
La casa está vacía
y no tiene paredes.
El poema
se ve desde todos los lados,
en todas partes,
a la vez.




De Axe Handles (1983):


MANGOS DE HACHA

Una tarde de la última semana de abril
cuando enseñaba a Kai cómo lanzar una hachuela
—medio giro y se clava en el tocón—
se acuerda de la hachuela
sin mango, en el taller
y va a buscarla, y la quiere para él.
Un mango de hacha roto detrás de la puerta
es lo bastante largo para una hachuela,
lo cortamos a medida y lo llevamos
con la cabeza de hachuela
y la hachuela entera, al tajo de madera.
Allí empiezo a dar forma al viejo mango
con la hachuela, y la frase
que primero aprendí de Ezra Pound
¡me viene a la mente!
"Al hacer el mango de un hacha
..............el modelo no está lejos”.
Y le digo a Kai:
'"Mira, daremos forma al mango
comparándolo con el mango
del hacha con la que cortamos”.
Y se da cuenta. Y yo lo vuelvo a oír:
Está en Wen Fu, de Lu Ji, siglo cuarto d. C.
"Ensayo sobre literatura”, en el
prólogo: "Al hacer el mango
de un hacha
cortando la madera con un hacha
el modelo está en verdad al alcance de la mano”.
Mi profesor Shih-hsiang Chen
lo tradujo y lo enseñaba años atrás
y yo me doy cuenta: Pound era un hacha,
Chen era un hacha, yo soy un hacha,
y mi hijo un mango, que pronto
también dará forma, modelo
y útil, pieza de cultura,
y así seguimos.



ENTRE ELLOS

(
A una altura de 900 metros
al norte del brazo sur
del río Yuba)

Pocos abetos de Douglas crecen en estos pinares
hay un abeto entre pinos ponderosa orientados al sur,

cada otoño muchos pequeños brotes le nacen alrededor

y cada verano durante la larga sequía, mueren.
Una vez cada cuarenta años o así
llueve en julio.

Hace dos veranos sucedió,
los brotes de abeto vivieron aquel año.

El año siguiente fue seco,
unos pocos abetos salieron adelante.
Este año, con hondas raíces, viven dos.
Habrá un abeto de Douglas entre estos pinos.



MANDO AÉREO ESTRATÉGICO

(VIII, 82, pico Koip, Sierra Nevada)

El silbido y los destellos de un reactor
pasan cerca de Júpiter, en Virgo.
Él pregunta: ¿Cuántos satélites hay en el cielo?
¿Sabe alguien dónde están?
¿Qué están haciendo? ¿Quién los vigila?

La escarcha se posa en los sacos de dormir.
Las últimas brasas del fuego,
una taza más de té
al borde de un lago de montaña rodeado de nieve.

Estos riscos y las estrellas
son del mismo universo,
este poco de aire entremedias
del siglo veinte y sus guerras.



PARA TODOS

Ah, estar vivo
.......en una mañana a mediados de septiembre
.......cruzando un arroyo
.......descalzo, con los pantalones subidos.
.......sosteniendo las botas, la mochila encima
.......el brillo del sol, hielo en el agua poco profunda,
.......las Rocosas del norte.

El murmullo y destello del agua helada del riachuelo
las piedras se dan la vuelta bajo mis pies,
.......pequeñas y duras como mis dedos
.......la nariz fría goteando
.......cantando dentro
.......música del arroyo, música del corazón,
.......el olor del sol en la gravilla.

.......Prometo ser fiel

Ser fiel al suelo
.......de la Isla Tortuga
y a los seres que en ella viven
.......n ecosistema
.......en diversidad
.......bajo el sol
Con gozosa interpenetración para todos.

.


De Left Out in the Rain (1986):


HACEMOS NUESTROS VOTOS
JUNTO CON TODOS LOS SERES

Comiendo un bocadillo
durante el trabajo, en el bosque.

mientras una cierva mordisquea hierba en la nieve
mirándonos el uno al otro,
masticando juntos.

Un bombardero de Beale
sobre las nubes,
cruza el cielo con un rugido.

Levanta la cabeza, escucha
espera que el fragor haya pasado.

Y yo también.




De No nature (1992):


CÓMO LLEGA LA POESÍA HASTA MÍ

Llega tropezando sobre los
peñascos de noche, se detiene
asustada fuera del
halo de mi fogata,
acudo a su encuentro
en el lindero de la luz.




De Mountains and Rivers Whithout End (1996):


BAJO LAS COLINAS CERCA DEL RÍO MORAVA

Yacía allí entre

huesos de mamut, reno y lobo:

diadema de dientes de zorro alrededor de la frente

y ocre bajo las caderas,

26.640 años, 110 arriba o abajo, antes de "hoy".

Astillas quemadas de pelvis de reno
.........en la boca,

los huesos de dos hombres tendidos junto a ella
.........uno a cada lado.



VERSO DE LA TIERRA

Lo bastante ancha para seguir mirando

Lo bastante extensa para seguir en marcha

Lo bastante seca para conservarse honesto

Lo bastante punzante para hacerte fuerte

Lo bastante verde para continuar viviendo

Lo bastante vieja para darte sueños.




De Danger on Peaks (2004):


PENDIENTE DE UN VIAJE

De pie esperando en la sala de equipajes,
aeropuerto de Austin, Tejas: Todavía no han venido a por mí.
Mi anterior mujer diseña páginas web desde su casa,
a un hijo apenas lo veo,
el otro y su mujer tienen un niño y una niña.
Mi mujer y mi hija adoptiva pasan la semana en el pueblo
para que ella pueda ir al instituto.
Mi madre, con noventa y seis años, vive sola y también en el pueblo,
siempre recupera la cordura a tiempo por la mínima.
Mi mujer previa a la anterior se ha convertido en una poeta singular;
la mayor parte de mi trabajo,
por decirlo así..................está hecho.
Este año la luna llena fue el dos de octubre,
me comí un mooncake, dormí sobre el porche de madera,
destello de luz blanca entre las negras ramas de los pinos
ulular de búhos y entrechocar de cuernas,
Castor y Polux ascendiendo decididos,
¡es bueno saber que la estrella polar se mueve!
que incluso nuestro presente cielo nocturno se desvanece.
No es que yo vaya a verlo,
o quizá sí, mucho más tarde,
en un tiempo lejano caminando por el sendero del espíritu en el cielo,
el largo camino de los espíritus, cuando caes de nuevo en el
"estrecho y pavoroso tránsito del Bardo"
aprieta tu pequeño cráneo
y ahí estás de nuevo

pendiente de tu viaje

(5 de octubre, 2001)



CAYENDO DESDE LO ALTO, COGIDOS DE LA MANO

¿Qué fue eso?
tormenta de cristales rotos
y remolinos de llamas

un día claro hasta el confín del cielo

mejor que quemarse,
cogernos de la mano.

Seremos
dos.......peregrinos.......en vuelo

hasta llegar abajo




De This Present Moment (2015):


AHORA VETE

No quieres leer esto,
lector,
te aviso, da la espalda
a la oscuridad,
vete ahora.

sobre la muerte y la
muerte de una amante; no es una vaga reflexión
o una homilía, no hay ironía
ni dios ni iluminación, o
conformidad —o resistencia— ante el
fin de nuestra vida,

es sobre cómo los ojos
se hunden hacia adentro y los dientes sobresalen
tras algunos días de calor.
Su última
respiración, y yo todavía no estaba preparado
para esa respiración, la final, que llegó
al fin. Después de diez largos años.
Tan delgada que las articulaciones se transparentaban,
cada tendón y cóndilo,
Shakyamuni bajando de la montaña
tras aquel largo ayuno
parecía más rollizo que ella.
....................“Conocí a un esqueleto
..................................andante, se llamaba Thomas Quinn.”

por entonces
cantábamos,
casi no podía andar, pero lo hacía.
Le daba las drogas todas las noches y siempre
nos besábamos con cariño y fiereza tras el envite,
nos besábamos fuerte, y nuestros dientes crujían, sus
labios secos, fieros, era toda
huesos, respiración y ojos.

No habíamos hecho el amor en ocho años
tenía agujeros que se secaban todo el tiempo
en los costados, le salían otros nuevos,
fin de partida; y hablaba cuando podía.

Hijas, madre, hermana, primas, amigos
entrando y saliendo de la habitación. Incluso
la curtida enfermera de terminales lloraba.

“Buenas noches, corazón. Bueno, es hora de irse”
nuestro dueto, mejilla con mejilla,
durante las últimas seis semanas.

Miraba las avecillas que anidaban
en un árbol afuera.
Después murió.
La lavé con una esponja y le puse una blusa
con mangas para cubrir sus codos demacrados,
una camisa larga y ligera
como Mumtaz Mahal.

Estaba solo. Luego llegaron los demás.
Una hija gritó,
“Es un cadáver” y se quedó inmóvil fuera
sobre la terraza de madera. Hacía calor.
Al tercer día
la furgoneta de la funeraria vino a por ella
acercando la trasera hacia la puerta;
les ayudé a envolverla en las sábanas,
deslizarla sobre la camilla y empujarla al coche
y ascendieron por la tosca ladera de grava,
nuestro clan familiar allí de pie, en silencio
mientras me daba la vuelta, contuve la respiración,
y cerré los ojos al cielo.

Cinco días de calor y me llamaron,
Kai y yo únicamente, para presenciar la cremación.
Se paga más. Solo nosotros dos
quisimos estar allí, para verlo.
Seguimos a la limusina
por un patio de cemento con tolvas de grava
para atravesar una verja detrás
hasta un descuidado
galpón de chapa que había sido un taller de carrocería
al horno y la habitación de la chimenea,
parecía el crisol de un alfarero,
había ataúdes de cartón
.......apilados.......y vacíos alrededor.

Un hombre joven frente a un escritorio y una mesa
rellenando papeles y sudando, mientras
colocábamos el incienso, la campana, la vela,
y me acerqué al liviano ataúd de cartón
y abrí la tapa. El olor me golpeó como un puñetazo.
Pensaba que la funeraria
tendría algún tipo de refrigeración
como una cámara,
quizás la tenían, pero no ayudaba mucho.
Su cara demacrada, más hundida, deshidratada,
los ojos aún abiertos pero apagados, los dientes más grandes, su cuerpo,
su cuerpo sin duda, el cuerpo de mi dulce amor
reducido a la esencia, y puse dos libros en
su pecho, libros que ella había escrito
para enviarla en su viaje, la miré otra vez
..........y otra,
cerré..........y asentí.

Lo acercó rodando, deslizó la
caja en el horno, echó el seguro de la puerta
como si cargara un torpedo,
quemamos incienso y recitamos los
textos de la fugacidad y para todos los seres que han vivido
y que vivirán alguna vez; cosas inscritas solo en magia
y únicamente para los muertos —no para ti, querido lector—
observando el indicador de la temperatura del horno,
ardiendo con propano, ascender sin pausa.

Así que ahora podemos irnos.
Quizás sé adónde ha ido;
Kai y yo, una vez más
tomamos una profunda inspiración
—este es el precio del apego—

“Compensa, sin duda compensa.”

Todavía enamorado, estar allí,
Viéndolo, oliéndolo y sintiéndolo,
pensando, adiós,

Compensa incluso el olor.

GARY SNYDER, La mente salvaje (Nueva antología), traducción de Nacho Fernández Rocafort, Miguel Ángel Bernat y José Luis Regojo Borrás, Árdora, 2016.

"Oración por la gran familia", Para todos"...muy muy buenos.
Él definió su obra de la mejor manera...

«Como poeta cultivo los valores más arcaicos que existen, desde el Paleolítico tardío: la fertilidad de la tierra, la magia de los animales, la visión del poder en la soledad, la iniciación terrorífica y el renacimiento, el amor y el éxtasis de la danza, el trabajo común de la tribu» o «La naturaleza y los hombres necesitan variedad, diversidad y libertad para crecer. Cualquier forma de monocultivo mental es signo de estancamiento y muerte».

Me gustó mucho, amigo!!!!!!!!!!Besossssss y graciasssss

Poesía y vida van muy unidas por eso cada poeta escribe sobre sí mismo. Muchas gracias por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro