Cristina Lacasa (1929-2011)

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CRISTINA LACASA (Tarrasa, 12 de mayo de 1929-Lérida, 2011)​ fue una poeta y escritora de cuentos española.

Trayectoria

Lacasa nació en Tarrasa en 1929. Su familia era de origen aragonés. Eran tres hermanos, Francisco, Blanca y ella. Comenzó a mostrar interés por la poesía desde temprana edad.​
Pasó sus primeros años en Zaragoza, trasladándose luego con su familia a Lérida. Se licenció en Psicología por la Universidad Central de Barcelona. Colaboró con artículos literarios en el periódico La Mañana de Lérida y con diversas revistas literarias.​ entre ellas la revista Labor (1953-1959).​ Durante muchos años trabajó como administrativa en los Juzgados de Lleida.​
Cristina Lacasa colaboró en el Women Writers of Spain (1986) y en The Feminist Encyclopedia of Spanish Literature (2002), ambas editadas en la Universidad de Carolina del Norte. Su nombre figuraba junto a María Beneyto, Elena Andrés y Ana María Fagundo, entre otras.​
Fue pensionada por la Fundación Juan March en 1964. En 1981 la dirección General de Promoción del Libro del Ministerio de Cultura le otorgó una ayuda a la creación literaria.​
En 1987 su obra figura en la antología de lírica escrita por mujeres editada por Luzmaría Jiménez Faro con el título Panorama antológico de poetisas españolas.​ También varios poemas suyos figuran en la antología de Sharon Keefe En voz alta Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70 publicado en 2007.​
Su último libro fue publicado en 2008.^{[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]}​ Falleció en Lérida el 18 de diciembre de 2011.

Obra

Su poesía está considerada poesía testimonial. No estuvo asociada a ninguna generación de escritores, pero está considerada una figura poética significativa en España. Su obra lírica hace un llamamiento a la paz mientras denuncia la injusticia y la tristeza del ser humano.​ Poemas de la muerte y de la vida (1966) es una meditación sobre los temas del amor, la vida y la muerte. Algunas de sus poesías tienen un tono autobiográfico, como La voz oculta (1953) y Con el sudor alzado (1964) que enfatizan los sueños y fracasos de su vida.​
Le interesaban la Teodofía, el Hermetismo, el Budismo, el Hinduismo y otras grandes tradiciones espirituales.​ 
Concha Zardoya publicó El don de la simiente (1993) donde recogía poemas dedicados a libros de otras poetas. En él reseñó el libro En un plural designio (1983) de Lacasa, un poemario casi inexistente para la crítica literaria. Es un poema largo que va recogiendo cada poema del libro de Lacasa planteando un mapa de lecturas y claves para entenderla.​
Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas: francés, inglés, italiano, polaco y chino.​
 
(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Algunos poemas de Cristina Lacasa:


De Los brazos en estela:


LA CALLE

La calle tentándome, prometiéndome novedades,
alas a los pies, regocijo al corazón,
con las voces de mis compañeras
llamándome irresistibles desde el corro acompasado.
Yo aprisionada en el alto balcón,
creciendo en melancolía y en impaciencia
para ser corro, voz entonando el romance,
ojos vendados para el eterno juego,
alboroto, salto a la comba, calle...

El libro, ya aprendido, abandonado
sobre la silla estática; la madre
prohibiendo, firmes la voluntad y el rostro,
el pretendido sueño de la calle.
Temores y reparos en sus labios:
"Las niñas deben ser obedientes, hija;
la calle es un camión monstruoso, siempre en acecho
sediento de tu florida sangre;
es un lugar pérfido, donde las alas de la infancia,
se manchan en el cieno de las palabras
de labios inconscientes o crueles;
donde las manos se acostumbran
a los rasguños de las pendencias por lo tuyo o lo mío,
al vacío pecaminoso de la pereza.
Y yo te quiero abeja laboriosa,
tan pura como el agua nacida de la nube."

Pero yo no sabía de cosas tan extrañas
y sólo de la calle alucinante,
y lloraba silenciosamente contra los duros hierros
de mi prisión, alzada entre fachada y aire,
por mis juegos perdidos,
por aquel paraíso de gritos infantiles,
inalcanzable.




De Mientras crecen las aguas:


MI GUERRILLA Y MORIR

He perdido de nuevo, lo confieso:
Todas mis cartas en la vida puse
con inocencia repetida
y todas mis semillas en el viento
¿cayeron otra vez?

Y mis ríos más hondos
tributan a la lágrima y mis brazos
se doblegan cargados de murallas.
Y grito libertad ahogadamente
entre mordazas acres.
¿Por qué entrever el sol, el alba, el sueño,
detrás de estos barrotes obstinados?

A campo abierto, a cielo ancho, a mar sin costas
me lanzaría para huir e inútiles
son mis esfuerzos, vana crispación
la de mis manos. Sufro a mis verdugos,
Juana en la hoguera pero no sumisa.
¡Oh, Che Guevara, si pudiera hacer
mi guerrilla y morir!




De Ópalos del instante:


YA PERDÍ MEDIO SIGLO

Ya perdí medio siglo entre semáforos
que apenas nunca luz verde tuvieron.
Mi infancia fue un peatón bombardeado;
m adolescencia un sueño de imposibles
pasos de cebra.
Siempre pasaban retos,automóviles
poderosos rugiendo.

¿Mi juventud? No quiero repetiros
los amores frustrados, las renuncias,
los engaños, los rotos horizontes,
con vetos de radares
y peajes sin límite obstruyéndome.

El otro medio siglo que vendrá
estará distribuido entre pendientes
rápidas o esteparias hacia la antesala
de la muerte o será muerte completa,
y habré perdido el pulso para siempre
sin conseguir un puente hacia algún sitio.




De Ramas de la esperanza:


ENCUENTRAN EL CAMINO DE MI VERSO

Apacentando arenas muerde el viento
el rostro a la distancia.
Ayer condujo aromas, hoy es lengua de cáncer.
Un S.O.S. hecho de rosas y acueductos
en peligro sostiene su temblor,
como estandarte en una lucha a muerte.
Una ballena perseguida, un bosque en llamas,
la secuencia de un ala y un disparo,
el persistente embargo de las olas
por buques que supuran negros códigos
encuentran el camino de mi verso.

Presto todos mis índices sonoros,
mis documentaciones de desarme,
mis materiales de dulzura y huesos.
Recurro a mi minúscula parcela cultivable,
a mis zumos de letras combinadas,
...................

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De La voz oculta, 1953:


ESTAS CUATRO PAREDES

Estas cuatro paredes
me envuelven blandamente, como un lienzo
tejido con espumas,
en las noches de cálidos recuerdos.
Por sus poros inertes
de ladrillo y cemento,
penetran las pupilas de la luna.
Y me miran, rozándome,
sus destellos de luz, nevadas plumas.

Por la espiral de plata de un anhelo,
intangibles imágenes descienden
y trenzan con mis sueños largas danzas.

Esas cuatro paredes me conocen,
más, mejor que yo misma.
Saturadas están de pensamientos,
de risas y de lágrimas.
Como la madreselva, perfumadas
intensamente, con mi propio aliento.
Empapadas del eco de mi voz
como una tierra fértil,
después de haber gustado largamente
húmedos pedacitos de las nubes.
Alimentadas con el pan constante
de mi presencia, alma,
y mi presencia, cuerpo,
palpitan en su carne muda y fría,
horas largas y azules de mis noches
pedazos de mis días.



De Con el sudor alzado, 1964:


LA AMNISTÍA

La amnistía no llega cuando quiere
el preso. Coquetea. Muestra el rostro
con la sonrisa de las concesiones
al otro lado de la reja y vuelve
la espalda. Pobres manos que se aferran
desesperadamente al hierro; tienen
vocación de imposibles.
.........................................Incrustadas
llevo sus cruces en mis palmas y aire
que me visita acojo con pulmones
exhaustos por el ansia.
.........................................¿Quién podría
arrancarme de garras tan extremas,
preservarme del hambre, darme estrella
nueva y a la medida que pretendo?

Destinada a la celda, el techo apuro
buscando el alba y su liberadora
luz. Perforando tejas, toldos, zócalos
de densa incertidumbre, cara al sueño
hallo la mano amiga que me brinda
puñados de astros, rebelión de cuerdas.
Desatada y creciente ando horizontes,
convoco paraísos, domo brújulas
y me arropo los ojos con los párpados.
es la visión más sorprendente siempre
la que la fina lámina de piel
me otorga.
.....................Presa vuelvo al día, presa
codo con codo con la luna, víctima
de la prisa, vestida de relojes
por las aceras a las nueve en punto;
a las nueve amputándome las manos,
almidonadas como enaguas, rígidas
para la exploración, dedo tras dedo
pasados por las armas; detenidos
los pies como asesinos, desandándose
bajo la mesa, con su peso en máquinas
y en pájaros caídos. La amnistía
sólo me viene por la ley del sueño.

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De Poemas de la muerte y de la vida, 1966:


SI ALGUIEN SUFRE

He roto
el nivel de la ausencia.
El temido programa de los días sin pan
de ternura.
Le he ganado a la noche la partida
fabricando en el sueño
un espejo de aurora, cuatro párpados
abiertos hacia adentro; y hacia fuera
cuando crecen las alas solamente.

Casa me he construido junto al lago
quieto de la renuncia
y un paraíso de palabras vivas,
con su pulso y su mano
tendida hacia vosotros.

Si alguien sufre que beba esta esperanza;
que recoja
esta amistad urgente que le envío
en la estafeta de este verso.




De Encender los olivos como lámparas, 1969:


HOY ME SIENTO VENIR DE UN LEJANO SONIDO...

Hoy me siento venir de un lejano sonido
de voz humana.
De una nube prehistórica de sangres
luchando por su brava hegemonía
con un sílex caliente y rotatorio.
De un surco atroz, de un ala de centellas,
de una orfandad nevada.
De una trémula gota de rocío
o de un fiero huracán hendiendo dólmenes,
ajustándose piezas o armaduras.
Hoy me llamo a mí misma por las ánforas
de los museos arqueológicos
y me responde un eco de ola antigua,
una mordiente herrumbre de algas fósiles,
un polvo sideral.

Yo sufro en mí del peso de otros cuerpos
que fueron mies; yo avanzo hacia la estrella
con una carga en haz de viejas sombras,
con un río de labios dando el beso
supremo, entre una ronda de invasiones
incendiarias; abriéndole al silencio
sus venas primitivas; (la palabra,
un borbotón de aire milagroso
alzando torreones, puentes, lazos).
Sobre mi anchura de mujer, manzana
de elástica raíz, tersura tibia
cubriendo enigmas, orlas de relámpagos
han esculpido el barro primordial
con su fuego sagrado.

Y hay una voz de musgo desdoblándose
en cada gota de sudor arcaico
en mi frente y un pez entre mis ojos
reclamando extensiones oceánicas.
Hoy me llamo a mí misma y me responde
todo el mundo en un eco.

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De Ópalos del instante, 1982:


DÓNDE VOY CON UN LIBRO DE POEMAS

Si yo tuviera veinte años y una guitarra
me iría con vosotros
a cantar mis poemas.

Pero me encuentro al filo
del medio siglo.
Mi tiempo ya pasó entre alambradas
y sin canción.
Sólo pude susurrar entre dientes.

Mi voz está ahora ronca
por haber intentado socavar
ocho lustros de muro
sin nunca conseguir
el acompañamiento; una cordada
a que asirse. No puedo ya cantar
más que en voz baja, en queja y arropada
entre las hojas de algún libro
que casi nunca nadie lee.

Dónde voy con un libro de poemas,
con una mercancía
que no goza el favor de la publicidad.
Si no tengo guitarra dónde voy;
si mi voz se quebró en la soledad
y en las prohibiciones;
si tuve que gritar por los pasillos
del alma y entre sombras.
No tengo juventud, ni guitarra ni tiempo,
ni una sola palabra que no lleve raíces
de esa larga mordaza.

Esa es mi historia: una contradicción
sumida entre dos luces y dos sombras.




De Ramas de la esperanza (Poemas ecológicos), 1984:


ATMÓSFERA PROFANADA

Turbio algodón, tenaz como de sombra
secuestra cielo y rosas:
viste de muerte el pálpito del día.

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PECES MUERTOS EN EL MAR

Aunque el pez solicita una moción
de censura, el desecho y el petróleo
dictadores del siglo, decretan muerte al mar.



LA LUNA

Legendaria amazona de la noche,
la luna se declara en rebeldía
ante el acoso de banderas; pide
libertad de expresión y de sufragio.



EL SILENCIO

A Norma Suiffet de Moreira

Se oye andar al silencio, alba calzando pétalos,
espuma del secreto de la nieve.
El silencio es un álamo en la tarde,
un polen planetario y germinante.

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De Del arcón olvidado y de otras huellas, 1999:


TOMADME LA PALABRA

tengo hambre de que alguien
se beba mis palabras
y que brinde con ellas
(¿copa de vida inútil? me pregunto),
por todo lo que nunca se ha brindado,
inventándose causas, astros, éticas.

¿Nadie escoge mis versos?
¿Nadie repara en mi ansia de ser guitarra, aroma?

Venid, tomadme la palabra
ecológica y ebria
de todo cuanto es nada todavía.
Cantaremos unidos a lo jamás cantado
y acaso despertemos latentes esperantos,
rosas enmudecidas, pájaros hacia el alba.



UNA LUNA

Necesito un aroma con urgencia.
Un tomillo, un romero, alguna ruda,
que quiebre las argollas y el tapiz de lo turbio.

Necesito beber un corazón,
con todos sus latidos; tengo sed
de sístoles y diástoles hermanos,
de tibias coronarias que me arropen.

Tengo el labio en el yunque de la ausencia,
golpe a golpe agredido y ampliado,
copa de más cabida.
...................................Necesito una luna
para mí sola, con su luz redonda;
para mí sola, con su enigma y todo
su cielo. Y sé desmesurada e inútil
acaparar la luna,
que es de todos, de todos. Quise el cielo prender
entre mis redes, como gigantesca
mariposa. Y no pude aferrarlo
ni el instante en que el pulso
libera un solo pálpito.
Deseé un imposible.

He aquí mis manos trémulas, vacías,
mis labios recibiendo el jugo del esparto.
El látigo esperaba la ocasión
de mostrar su apogeo. ¿Una venganza
por no acatar las órdenes precisas?
¿Las órdenes del hielo y del despojo?
Yo pretendí alcanzar la luna íntegra,
despreciando el fragor de los opuestos,
detenerme en el polo de la dicha,
poseer el futuro, cuando nada
puede escapar del juego en blanco y negro,
de su naturaleza y de su órbita.
Por la noche recóndita, en turbión,
viene un rumor de llanto, un resplandor de lumbre.
Río abajo, pez súbito y deforme,
una luna caída nada hacia mis orillas.




De La infinitud del pétalo, 2003:


SI FUI PIEDRA Y LAS LLUVIAS...

Si fui piedra y las lluvias me arrojaron
con dolor mineral por las pendientes
hasta llegar al río
como canto rodado y en arena
me vi desparramada.

Si fui espiga en sazón y di mi fruto,
potenciador de vida,
tras una ruda siega.

Si algún día fui árbol y entregué
mi tronco generoso a toda mano,
bajo el signo del hacha.

Si fui ave inocente
y recibí en las alas el atroz
plomo del cazador que, ardiente, hiela.

Si fui foca, ballena, toro bravo
y me inmolaron siempre, ¿en qué rito
feroz e inexorable?

Ahora ya ser humano, ¿a qué distancia
del mineral, del árbol, de la ruta
múltiple de la fauna,
me encontraré atrapada en la caverna
subterránea y mítica?

Espeleóloga intrépida convivo
con engañosas sombras, que tomé
por excelsas verdades.
Peligros y dilemas, desniveles,
heridas infinitas con sus muertes
me colmaron. Y en busca de la Luz
Total, que deslumbre hasta fundirme
con ella, día a día despedazo
alguna oscuridad entre los dientes,
mientras los pies, las manos, todo el ser
combatiendo se afanan
por derrocar paredes y cadenas.


CRISTINA LACASA, En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70, Hiperión, 2007.