POESÍA SOCIAL XIX

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

6. UNA MUJER PARADA ESTÁ EN LA PUERTA...

Una mujer parada está en la puerta

…que da a la calle.

Tan poca cosa es

que ni dejar de ser ya puede.

Pero sus ojos, casi sin ver,

escapan

tras el hijo.

Vino a verla

por no tener valor para quitársela

del hombro o la memoria.

Ahora la despedida es no mirarla

ni alzar la mano que tan poco cuesta.

También es poco cuanto

queda de lo que fue,

tan poco

que no recuerda quién es o que está sola,

cuidada por quien sabe

qué sensación en alguien de profunda lástima.

Nada recuerda, o casi nada

y, digo casi

porque al que se va sin despedirse

sus ojos neblinosos lo acompañan

igual a cuando

lo hacía con toda su belleza Y la fuerte, maternal rutina:

“Cuídate, vienes mañana, como quieras”.

Entonces había un beso

dado con prisa, mas su amor bastaba

para tapar en él esa increíble ausencia.

Pero ahora…

el tiempo, siempre el tiempo

cobrándose quién sabe qué desastres

la sepulta, ahí, junto a la puerta,

le da la dimensión de… menos que un suspiro.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

7.ORIKI PARA LAS VIEJAS NEGRAS DE ANTES.

En los velorios
o la hora en que el sueño era ese manto
que tapaba los ojos
ellas eran como libros fabulosos abiertos
en doradas páginas.
Las negras viejas, picos
de misteriosos pájaros,
contando
como en cantos lo que antes
había llegado a sus oídos,
éramos, sin saberlo, dueñas
de toda la verdad oculta
en lo más profundo de la tierra.
Pero nosotras, las que ahora
debíamos ser ellas, fuimos
contestonas,
no supimos oír; teníamos
cursos de filosofía,
no creímos,
habíamos nacido demasiado cerca
de otro siglo. Solo
aprendimos a preguntarlo todo
y al final, estamos sin respuestas.
Ahora, en la cocina, el patio,
en cualquier sitio, alguien,
estoy segura, espera
que contemos lo que debimos aprender.
Permanecemos silenciosas,
parecemos tristes
cotorras mudas.
No supimos
apoderarnos de la magia de contar
sencillamente
porque nuestros oídos se cerraron,
quedaron tercamente sordos
ante la gracia de oír.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

8. PRIMERA VEZ ANTE UN ESPEJO...

¿Dice alguien que no es
mi rostro este que veo?
¿Que no soy yo, ante el espejo
más limpio reconociéndome?
O.... ¿Es que vuelvo a nacer?
Esta que miro
soy yo, mil años antes o más,
reclamo ese derecho.
Mi mano va
desde ese rostro al mío
que es uno solo y de las dos,
asciende, palpa
el mentón purísimo,
la espaciosa boca. Sí,
con mucho espacio, así que un solo beso
de ella basta
para pedir la bendición al viento,
la tierra, el fuego y la llovizna.
Ahora toca mi mano la nariz.
De un lado a otro va sobre ese rostro
de las dos. Esa nariz... mi dios; en la pradera
para mí sola, esa que llaman Universo,
en la que ando a mi albedrío,
atrapa olores.
Olor a fuego, a tempestad,
a tierra y agua juntos,
olor de amor, de vida inacabable
entra por ella; es
el total alimento de mi sangre.
Mi mano, al fin, a lo más alto
de ambos rostros llega:
los pómulos, la frente, baja
un poco nada más hasta los ojos
que yo miro y me ven.
Ojos tremendos
en los que apaga y aviva sus fuegos la tristeza.
Soy yo. Espejo o renacida.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

9. LAS AGUAS VAN COGIENDO SU NIVEL

Mis orishas y mis negras viejas
no necesitan
que en un rincón les pongan alimentos
ni agua para la sed.
Lo que les quema la garganta
son las ganas de justicia.
Visto así,
los he puesto a viajar,
no en esos barcuchos, atenazados por los traficantes.
El viaje, ahora, es al revés.
Puse alas en mis palabras
y en las palabras están ellos.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

10. GATA ENJAULADA.

Pegada al techo o a la pared,
ando de un lado para otro.
Salto, regreso, araño.
Maúllo. Doy
con la cola en los cristales,
vuelo
al piso.
Marco mi territorio.
No me canso, no ceso.
Me repito en mis actos de fiereza.

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GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

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11.LA MADRE GATA ALIMENTA A SU HIJO GATO

Lo mira, baja la cabeza,
seguramente hablándole a su modo.
Entonces,
poco a poco
llega él hasta el pecho enriquecido:
se pega, traga, estira, se atraganta.
¿Y ella? En paz.
La madre gata no lo esquiva,
no fija tiempo, condición.
No hay lucha.
La madre gata no tiene senos que cuidarle a la lujuria
hurtándole a su hijo el alimento
y el hijo gato, claro
no defiende, goloso, su derecho.
Y así estarán el tiempo que él decida
hasta que elija su camino:
estrenando un tejado,
en juego distanciado con la luna
en su grito de guerra interminable
o el día del pez llevado hasta la espina.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

12. ESA MANERA DE MORIR

Amor le llaman
los que a su sombra grande se tendieron.
Yo le diría:
piedra marina, donde
mi corazón de peces fue golpeado,
tierra
tremendamente dura
que le negó humedad a mis raíces.
Creo que despidió mi estrella
y la hizo errante.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

13. GRANDE ES EL TIEMPO

Grande es el tiempo a transitar
como un camino
si de las penas partes, yendo
hacia la dicha.
Y llegas y te instalas, pero
no permaneces, vuelves, irremediable,
al primer sitio, cual si fuera
el de tu origen, donde
algo perdiste y buscas incansable
pero
no sabes qué.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

14. ELOGIO GRANDE PARA MÍ MISMA

Yo soy la fugitiva
soy la que abrió las puertas
de la casa-vivienda y “cogió el monte”.
No hay trampas en las que caiga
Tiro piedras, rompo cabezas.
Oigo quejidos y maldiciones.
Río furiosamente
Y en las noches
bebo el agua de los curujeyes,
porque en ellos
puso la luna, para mí sola,
toda la gloria de su luz.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

15. ESTAS PALABRAS...

Estas palabras, aparentemente
suaves y tranquilas,
palabras transparentes, sí, pero
tenaces.
Llegan, entran, se quedan para
siempre.
Son mi manera.
Así es que grito,
y sé que me hago oír

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

16. EL PASADO, LA MATERNIDAD, ÁFRICA

Primera fase: El pasado

La pobreza ancestral

Pobrecitos que éramos en casa.
Tanto
que nunca hubo para retratos;
los rostros y sucesos familiares
se perpetuaron en conversaciones.

“Familia... Hogar”
Madre y padre, vivos los dos,
tan viejecitos, pero
raíz al fin.
Mi esposo y yo, el tronco fuerte
del árbol del amor;
los hijos y los nietos
floreciendo, multiplicados.
En fin, la dicha verdadera,
nada costosa. Bastaba
cumplir el mandamiento:
Creced y multiplicaos.
Fue el tiempo de soñar.
¿Y el de lo cierto?
Centroamérica, Europa, el otro
mundo...
Cada cual, a veces hasta sin despedirse
cogió su rumbo.

Soy
la sobreviviente,
la que está aquí,
la fuerte.
Solitaria.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

16. EL PASADO, LA MATERNIDAD, ÁFRICA

Primera fase: El pasado

El patio de mi casa

(Sí es particular)

Nadie adornó su espacio con arecas
ni se enredó en la cerca la piscuala.
Patio sin otro ruido
que el silencioso andarlo
de mis pies descalzos.
Sitio para mí sola, donde la ternura
y su modo simple de crecer y darse
como la hierba fina,
me fue vedado.
Patio donde el sonido de la lluvia
dejó su oficio de agua
para ir cayendo, espesa y contenida,
más bien como lágrimas.
Ancho para una celda. Camino
interminable se me hizo
de tanto darle vuelta y repetirlo.
Patio perdido y ya recuperado
pues regresa
desde el fondo de un sueño
como un hueco en la infancia.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

16. EL PASADO, LA MATERNIDAD, ÁFRICA

Segunda fase: La Maternidad

Mami

El día es propicio
para salvar distancias.
Hasta las nuestras.
Por eso, te llamo
con un apodo familiar y antiguo.
Puede
empezar ya en ti el asombro, desde
el sitio en que estás, por estas
cosas que vas a oír:
¿Cómo pudo existir tan grande espacio
entre las dos? ¿Cómo
vivimos tantos años, sin que nada
fuese a ambas común?
Ahora
es que puedo entender. Y te agradezco
el desamor, la angustia,
el desamparo. Y
la total ausencia de esa sustancia
elemental que me hace
vivir sin nadie, en medio
de mil manos, deseando
una mano que impida
mi perenne caída inevitable.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

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16. EL PASADO, LA MATERNIDAD, ÁFRICA

Segunda fase: La Maternidad

Mañana última

En la habitación, de la que ha sido
dueña hasta ese día,
la instalan, como si fuese una extranjera.
Callada, como siempre,
está ahora
en la esquina más breve de su cuarto.
Con tanta luz como no tuvo nunca,
entre flores pobrísimas, entretiene
su obligatorio ocio, desde
una mañana hasta la otra
en que sin reverencias, sin adioses,
más callada que nunca
deja que la lleven a otro sitio,
distante del Planeta
que con los hijos y el marido hizo...
Y así empezó mi asunto con la muerte.
Seguro que hubo amor,
pero escaseaba el tiempo de mostrarlo
y hacer que lo entendiera.
Y, a partir de ese día
todo fue ya inútil. Se hizo tarde
para sentarnos a hablar y conocernos
cuando yo fuese mayor y ella más vieja.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

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16. EL PASADO, LA MATERNIDAD, ÁFRICA

Segunda fase: La Maternidad

Hija buscando la risa de su madre

Si la encontrara
conservaría la risa de mi madre. Paso
el tiempo buscándola y lo pierdo.
La risa tiene un ruido
como de fuego que no apaga nadie.
Por donde ando y busco está el silencio.
Orientada hacia el sol,
sobre su luz indago. Un resplandor siquiera...
Obligada regreso hacia las sombras.
Hice un espacio en mi aorta, como urna;
en él preservaría algún momento
en que mi madre haya sonreído:
¿Sobre el fogón tal vez? ¿Con su destreza,
blanqueando entre la espuma
las diarias suciedades?
¿En sus escasos sueños? Quién lo sabe.
Tal vez si hubiera fotos, encontrara
aunque sea, algo como una cruz
o una ironía
al centro o a un costado
de sus labios.

¿Beso, dibujo, testim

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

16. EL PASADO, LA MATERNIDAD, ÁFRICA

Segunda fase: La Maternidad

¿Beso, dibujo, testimonio?

Nacido hace muy poco,
no has aprendido aún a remontarte
hasta este sitio
de tibias ramas ahuecadas, donde
la gorriona reclama tu presencia.
Solo sabes caer,
dar con tus plumas húmedas en mi puerta.
A tumbos avanzas o te escurres,
haces lo que puedes;
es tan frágil tu cuerpo.
Me inclino, tú te escapas, te persigo
pretendiendo salvarte y no te dejas.
Con nuestros gestos, ¿a qué nos parecemos?
Somos, apenas,
tú, el breve proyecto húmedo de un ave,
y yo, una mujer que estará mañana, a esta hora
un poquitín más vieja.
¿Pero, juntos, qué somos?
¿Un mágico dibujo que se mueve,
beso de alguien a quien quise mucho
y ahora lo devuelve
desde su desolada lejanía?
¿Testimonio, constancia de la vida,
o la simple verdad? Un gorrioncito resbalado
Desde lo alto de su nido
y una mujer esperando que amanezca,
para sumir a los que tienen un tiempo más.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

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16. EL PASADO, LA MATERNIDAD, ÁFRICA

Tercera fase: África y los orishas

Para festejar a Oggún

Un año entero esa mujer estuvo transitando
entre el rojizo polvo
que desde tiempo inmemorial
cubre las calles del pueblo.
Todo un año, señor, como quien dice...
Un rato esta mañana.
Según ella,
hija legítima de la Santísima Caridad del Cobre,
le confirmaron el privilegio de su raza
en la laguna de Terán, sitio de aguas
santificado por la necesidad
de sostenerse en algo
dominando a todos.
Pero la tradición de los abuelos
impone sus deberes a la raza.
En eso estriba
todo el trajín de esa mujer vestida de amarillo,
que de amarillo adorna su cabeza
con pañuelo impecable.
El trajín de Joaquina todo el año
no acaba sino en junio
el día veinticuatro, cuando
ella asume el privilegio
de convertir este pueblo y su pobreza
en breve reino de luces y sonidos.
Porque la historia es esta:
La santa-diosa-madre de la mujer
vestida de amarillo
tiene una deuda con Oggún y el día
del guerrero varón, será la hija
quien con sudores pague.
Y todo el año Joaquina vende dulces,
lava
para la calle, plancha
difíciles preciosidades como nadie.
Joaquina vive en una choza
de pareja y limpia tierra como piso
y techo de madera. Quita
su oscuridad con una breve lámpara,
se alimenta
como un gorrión, se acuesta
junto con las gallinas.
De un sobresalto
está en pie antes que el sol.
¡Ah!, pero el veinticuatro...
La casa hecha para el guerrero cobrador,
si usted la viera. Fina
glorieta de caña brava fina y fino guano.
Luces
de qué sé yo cuántas bujías.
Y, me olvidaba,
la comida del santo. Nunca
la vio Joaquina así, tan abundante,
y solamente
para que con los ojos
la reina-santa-madre y el guerrero se harten.
Por tres noches
sube el canto ancestral, baja tranquilo,
en el espacio se deshace.
Joaquina mueve las caderas,
se inclina, tanto
que roza la tierra apisonada. Rápida
se alza como en vuelo cuando
el tambor es ruego y es mandato
a un tiempo.
El veinticinco, empiezan
a desmontar el guano, las cañas bravas,
el alumbrado prodigioso que por tres días
concedió a esa mujer la gloria
de aposentar al tan temido santo.
Y no descansa. No. Despide
a los mortales convidados. Vuelve
a tapar su cabeza de amarillo, y lava
y plancha y hace dulces, vende
atravesando calles polvorientas
hasta el año que viene.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

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16. EL PASADO, LA MATERNIDAD, ÁFRICA

Tercera fase: África y los orishas

Ochún

Viene, desde el fondo del río con su nombre
hasta la orilla, un pez. Toca
el rostro de la muchacha que se estremece.
Ya su fiesta de amor se ha confirmado.
Que en pez del río Ochún la roce
es como untarse de miel y polvos de flores.
Ella es la diosa del amor, su carne es vencedora
y basta.
No piensa la muchacha que invocándola,
puede venir la paz y la abundancia; ignora
que todo eso también es parte del amor...
e historia.
Sí, eran tiempos feroces
trampas tendidas entre los sembrados
para atrapar al enemigo
y Ogún allí, plantado junto al hambre.
¿Quién se atrevía?
Nadie recuerda, no sabe o no le importa
el destino que entonces
fijó la diosa a su belleza.
Fue por bondad lo que se cuenta de otro modo
con malicioso orgullo.
Ahora, a esta muchacha,
a la que el pez del amor rozó la cara,
no piensa
en que alguien, al menos, reconozca un día
(del que ya es tiempo) esta verdad.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

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16. EL PASADO, LA MATERNIDAD, ÁFRICA

Tercera fase: África y los orishas

Ubi Sedi

En lengua de mis mayores,
digo todo
lo que mi Madre Única complace.
Desde Abeokuta, donde
nació aquella mujercita engañadoramente endeble,
en realidad olosi,
fui yo la elegida para decir.
Por sobre muchas cabezas de parientes
buscó la mía, puso
su mano en ella y dijo:
“Tú, son lucumisa”.
Por su boca hablaban “todas
las estrellas del cielo” en nombre
de abolá. Ella, la principal,
que lleva
cadena de plata en los tobillos.
Omi Sande me llama
porque hija suya soy, legítima.
Su voz aquí, sus ruidos,
su movimiento como irumí,
Acho ayiri.
Mi paso lento se hace
por la jícara de agua que nadie ve y no importa.
Ella la puso sobre mi cabeza para mi bien y basta.
A ella le debo,
la nombro siete veces
con siete nombres suyos.
Después le digo:
Ororó, irawá, “rocío
de la madrugada”, y siempre
va ella sobre mí, como si fuera
oyaba soro
y hace iré aye en mis mejillas
para que nunca olvide
quién soy, de dónde vengo, a qué me debo.
Vuelvo a llamarla y viene desde
el fondo de los océanos.
Llega, recibe lo que le ofrezco.
Entonces, me limpia suave, espaciosamente
con ramitas de ifefe y okablebe; tengo
hasta mi día final iré.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

16. EL PASADO, LA MATERNIDAD, ÁFRICA

Tercera fase: África y los orishas

África

Cuando yo te mencione
o siempre que seas nombrada en mi presencia
será para elogiarte.
Yo te cuido.
Junto a ti permanezco, como el pie
del más grande árbol.
Pienso
en las aguas de tus ríos y quedan
mis ojos lavados.
Este rostro, hecho
de tus raíces, vuélvese
espejo para que en él te veas.
En mi muñeca
vas como pulso de oro
—tanto brillas—; suenas
como escogidos cauríes para
que nadie olvide que estás viva.
Todo sitio al que me dirijo
a ti me lleva.
Mi sed, mis hijos,
la tibia oleada que al amor me arrastra
tiene que ver contigo.
Esta delicia de si el viento suena
o cae la lluvia
o me doblegan los relámpagos,
igual.
Amo esos dioses
con historias así, como las mías:
yendo y viniendo
de la guerra al amor o lo contrario.
Puedes
cerrar tranquila en el descanso
los ojos, tenderte
un rato en paz.
Te cuido.

Excelente Poetisa!!! Muy buenos temas abordados!!
Gracias Doc Pascual

Un beso

De nada, Amalia. Voy a ver si encuentro material par continuar.

Besos.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

17. Y SIEMPRE ES HOY

Así, de pronto, supe que

tengo una garza herida en las dos alas

dentro del corazón.

Con sus dos alas rotas

no puede alzarse, pero vive.

Me es útil. Añora el agua. Por ella

a veces lloro largo rato, a ver si cree

que tiene cerca el mar.

No le he visto el color, pero la siento

de un leve gris. Le canto

para que duerma y nunca

duerme recordándome cosas.

Con sus plumas me susurra:

“Hoy es día de amar

y siempre es hoy”.

Otras veces me dice

que un búho huérfano y enfermo

aconseja a los hombres

que besan sin amor a las muchachas.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

18. EPITAFIO EN LA TUMBA DE MARÍA


¿Qué hizo de ti la voluntad del hombre?

¿A qué mínimo polvo te redujo

negándote el derecho

a concebir por obra y gracia

del arrebato y la ternura,

siempre

naciendo de la mujer

como sus propios hijos?

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

18. EPITAFIO EN LA TUMBA DE MARÍA


¿Qué hizo de ti la voluntad del hombre?

¿A qué mínimo polvo te redujo

negándote el derecho

a concebir por obra y gracia

del arrebato y la ternura,

siempre

naciendo de la mujer

como sus propios hijos?

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

19. SOBRE EL POETA, EL AMOR, LA POESÍA

Los poetas

hacemos democracia con la intimidad.

Quitamos falsos techos,

abrimos las ventanas,

descorremos

cerrojos fabulosos…

Surge así el poema,

nuestro modo

de hacer saber hasta qué punto hicimos grandes

a momentos, a seres tan pequeños.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

20. SEGUNDA VEZ ANTE UN ESPEJO





Desnuda.

Algo como de escarcha cierra los cauces

de mi piel. Busco

lo que pueda ampararla; rápida

cruzo ante el espejo

como la misma luz en tiempo

que de tan breve no podrá medirse.

Pero queda clavado entre mis ojos

el retrato de lo que soy.

Me asusto, ya después, me acepto.

Intacto

está en mi cuerpo un tiempo

de lejano esplendor.

Donde hubo gloria

nada estará vencido, y, siendo así,

mis manos se concilian

con lo que palpan, cuando

lo toco agradecida.

Reconozco

del vientre ancho, movedizo,

el sitio de todos los milagros del amor.

Siempre

el amor, mandando, recibiendo

códigos para mí sola. Era

entonces mi vientre

sustancia sideral enloquecida,

cera, barro, mármol diluido

en fuego de aguas

para moldear planetas.

Sobre él soplaron

bocas como vientos

y fue encrespada polvareda,

pétalo temblando y sin destino.

Y mis pechos así, tranquilos, casi

humildes, sin oficio.

Mis hacendosos pechos de hace tiempo,

trasladando lo mismo

la blanca miel del alimento

que siendo música al tensarse como cuerdas.

Pechos panal para la miel de aquellas

indefensas boquitas ávidas,

pechos abejas aguijoneando

en un vuelo fatal inevitable…

pechos, vientre, cuerpo sin rostro.

Cuerpo. Así trunco es un paisaje

crepuscular, nocturno, amaneciendo. Siempre

paisaje

que va y regresa,

que termina y comienza donde

ha buscado refugio el obstinado,

el que era entonces tambor, batiendo,

convocándose a guerras que inventaba.

Sí, el corazón que pide paz ahora.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

21. ELLA HA DESCUBIERTO SU CORAZÓN ( a Anaisa)

No se está quieta.

Qué modo el suyo de girar llenando

sitios marcados

por el hábito de la soledad.

De pronto, lleva

ambas manos hacia la izquierda de su vida,

corre hacia mí, despavorida casi

y bella como nunca. Aprieta

mis dedos a los suyos. Trata

de aprisionar el ruido. Busca

mi cara como

quien busca amparo.

Apenas puedo

besarla. Un poco,

nada más, sobre la frente.

CUBA

GEORGINA HERRERO (1936 - 2021)

POEMAS

22. SIMPLE EN EL SALUDO.

SIMPLE EN EL SALUDO



— Hola — dice el hombre.

Yo sonrío.

Toca en mis nervios algo

como si un viento lamentable

soplara suavemente.

— Hola — insiste. Breve

y simple es el saludo.

Soy el revés de todo lo que vive.

Callo. ¿Qué palabra

o qué gesto alzar, como respuesta

a quien un tiempo atrás

(no mucho)

tan solo con su mano y su palabra

me volvió tempestad?

Tanto no ha sido el tiempo deslizado

desde entonces

y...

¿recuerda o no este hombre

cuando fui tempestad

bajo su mano y su palabra?

ESTAS PALABRAS...

Estas palabras, aparentemente
suaves y tranquilas,
palabras transparentes, sí, pero
tenaces.
Llegan, entran, se quedan para
siempre.
Son mi manera.
Así es que grito,
y sé que me hago oír

Georgina Herrero; creo que me va a gustar, mañana le dedico más tiempo, creo que lo merece.
Pascual, gracias.