POESÍA SOCIAL XIX

CUBA

PIO SERRANO
(1941)


Niño viejo

Yo soy ese niño de cara redonda y sucia
que en cada esquina os molesta con su
“can you spend one quarter”
Yo soy ese niño de cara sucia
–sin duda inoportuno–
que de lejos contempla los carruajes
donde otros niños emiten risas y saltos considerables.
Yo soy ese niño desagradable
–sin duda inoportuno–
de cara redonda y sucia que ante los grandes faroles
o bajo las grandes damas también iluminadas
o ante las niñas que parecen levitar
proyecta el insulto de su cara redonda y sucia
Yo soy ese niño hosco, más bien gris,
Que envuelto en lamentables combinaciones
pone una nota oscura sobre la nieve
o sobre el césped tan cuidadosamente recortado
que nadie sino yo, porque no pago multas se atreve a pisotear.
Yo soy ese airado y solo niño de siempre
que os lanza el insulto del solo niño de siempre
y os advierte: si hipócritamente me acariciais la cabeza
aprovecharé la ocasión para levantarles la cartera.
Yo soy ese niño de siempre
ante el panorama del inminente espanto.
Ese niño, ese niño,
ese niño que corrompe el poema con su nota naturalista.
Ese niño, ese niño,
ese niño que impone arduos y aburridos ensayos
y hasta novelas, aún más aburridas, sobre “los bajos fondos”.
Ese niño, ese niño,
ese niño de cara airada y sucia que impone arduas
y siniestras revoluciones
para luego seguir con su cara aún más airada y sucia.
Ese niño, ese niño
ese niño ante el panorama siempre inminente
(sólo inminente)
del inminente espanto, de la inminente lepra, del inminente
piojo,
del delito o del crimen inminentes.
Yo soy ese niño repulsivo que improvisa una cama
con cartones viejos y espera, seguro, que venga usted a
hacerle compañía.

CUBA

PIO SERRANO
(1941)


No, música tenaz

¡No, música tenaz, me hables del cielo!,
donde es obligación cavar la tierra.
No creo que exista tal consuelo
donde sólo es vivir perenne guerra.

Pues quien del horror ya corrió el velo
sabe que sólo horror el mundo encierra.
Inútil es tu canto, ardor y celo:
oigo la última puerta que se cierra.

Y es tanto el estupor de ese chasquido
que la voz más audaz ya se resiente
a su ruido seco, su mortal estruendo,

y hasta el más musical de los sonidos
ante tal algarabía de batientes
su rumor también va enmudeciendo.

CUBA

PIO SERRANO
(1941)



Dos patrias tengo yo: Cuba y la noche
Dos patrias tengo yo: Cuba y la noche.
José Martí

Dos patrias tengo yo: Cuba y la noche,
sumidas ambas en un solo abismo.
Cuba o la noche (porque son lo mismo)
me otorgan siempre el mismo reproche:

‘En el extranjero, de espectros fantoche,
hasta tu propio espanto es un espejismo,
rueda extraviada de un extraño coche
que se precipita en un cataclismo

donde respirar es en sí un derroche,
el sol no se enciende y sería cinismo
que el tiempo vivieras para la hermosura’.

Si ésa es la patria (la patria, la noche)
que nos han legado siglos de egoísmo,
yo otra patria espero, la de mi locura.

MAESTRÍA Y BELLEZA EN CUAALQUIER POEMA QUE ESCOJAS. GRACIAS, QUERIDA LLUVIA.

Gracias a ti, por estar ahí, Pascual.
Sigo pues

CUBA

PIO SERRANO
(1941)



Tú y yo estamos condenados

Tú y yo estamos condenados
por la ira de un señor que no da el rostro
a danzar sobre un paraje calcinado
o a escondernos en el culo de algún monstruo.

Tú y yo siempre prisioneros
de aquella maldición desconocida.
Sin vivir, luchando por la vida.
Sin cabeza, poniéndonos sombrero.

Vagabundos sin tiempo y sin espacio,
una noche incesante nos envuelve,
nos enreda los pies, nos entorpece.

Caminamos soñando un gran palacio
y el sol su imagen rota nos devuelve
transformada en prisión que nos guarece.

CUBA

PIO SERRANO
(1941)



The parade ends

Paseos por las calles que revientan,
pues las cañerías ya no dan más
por entre edificios que hay que esquivar,
pues se nos vienen encima,
por entre hoscos rostros que nos escrutan y sentencian,
por entre establecimientos cerrados,
mercados cerrados,
cines cerrados,
parques cerrados,
cafeterías cerradas.
Exhibiendo a veces carteles (justificaciones) ya polvorientos,
CERRADO POR REFORMAS,
CERRADO POR REPARACIÓN.
¿Qué tipo de reparación?
¿Cuándo termina dicha reparación, dicha reforma?
¿Cuándo, por lo menos,
empezará?
Cerrado… cerrado… cerrado…
todo cerrado…
Llego, abro los innumerables candados, subo corriendo la improvisada escalera.
Ahí está, ella, aguardándome.
La descubro, retiro la lona y contemplo sus polvorientas y frías dimensiones.
Le quito el polvo y vuelvo a pasarle la mano.
Con pequeñas palmadas limpio su lomo, su base, sus costados.
Me siento, desesperado, feliz, a su lado, frente a ella,
paso las manos por su teclado, y, rápidamente, todo se pone en marcha.
El ta ta, el tintineo, la música comienza, poco a poco, ya más rápido
ahora, a toda velocidad.
Paredes, árboles, calles,
catedrales, rostros y playas,
celdas, mini celdas,
grandes celdas,
noche estrellada, pies
desnudos, pinares, nubes,
centenares, miles,
un millón de cotorras
taburetes y una enredadera.
Todo acude, todo llega, todos vienen.
Los muros se ensanchan, el techo desaparece y, naturalmente, flotas,
flotas, flotas arrancado, arrastrado,
elevado,
llevado, transportado, eternizado,
salvado, en aras, y,
por esa minúscula y constante cadencia,
por esa música,
por ese ta ta incesante.

CUBA

PIO SERRANO
(1941)



DE MODO QUE CERVANTES ERA MANCO

De modo que Cervantes era manco;
sordo, Beethoven; Villon, ladrón;
Góngora de tan loco andaba en zanco.
¿Y Proust? Desde luego, maricón.

Negrero, sí, fue Don Nicolás Tanco,
y Virginia se suprimió de un zambullón,
Lautrémont murió aterido en algún banco.
Ay de mí, también Shakespeare era maricón.

También Leonardo y Federico García,
Whitman, Miguel Ángel y Petronio,
Gide, Genet y Visconti, las fatales.

Ésta es, señores, la breve biografía
(¡vaya, olvidé mencionar a san Antonio!)
de quienes son del arte sólidos puntuales.


(La Habana, 1971)

CUBA

PIO SERRANO
(1941)



EPIGRAMA

A la columnista; digo, calumnista, de un periódico
hispano en el estado de la Florida



Sus escritos, señora Nurka o Nurko,
más que en español están en turco.
¿El tema? Siempre el mismo: nada, nada.
¡Y al pie su horrible foto engalanada!

En eso de decir nada es usted terca
(como en lo de esparcir el venenito),
es la mista terquedad conque la puerca
año tras año nos ofrece algún puerquito.

No se puede precisar cuál es el surco
que calienta su semilla envenenada
o si cobra aquí o al lado de la cerca.

Y en esto francamente me bifurco:
¿Pues cómo puede el señor de la mesada
pagar cual río lo que es sólo una alberca?

(Nueva York, octubre de 1984)


(De : Inferno, poesía completa)

A la columnista; digo, calumnista, de un periódico
hispano en el estado de la Florida



Sus escritos, señora Nurka o Nurko,
más que en español están en turco.
¿El tema? Siempre el mismo: nada, nada.
¡Y al pie su horrible foto engalanada!

En eso de decir nada es usted terca
(como en lo de esparcir el venenito),
es la mista terquedad conque la puerca
año tras año nos ofrece algún puerquito.

No se puede precisar cuál es el surco
que calienta su semilla envenenada
o si cobra aquí o al lado de la cerca.

Y en esto francamente me bifurco:
¿Pues cómo puede el señor de la mesada
pagar cual río lo que es sólo una alberca?

(Nueva York, octubre de 1984)

UN POEMA QUE SE COMENTA POR SÍ SOLO.

Gracias, amiga mía. (Cuando me toque, me avisas). También en sonetos.

Besos.

Gracias a ti y así lo haré, no te preocupes.
Sigamos pues.

CUBA

PIO SERRANO
(1941)



NO ES EL MUERTO QUIEN PROVOCA…

No es el muerto quien provoca el estupor
es la sorpresa de ver cómo olvidamos
su propia muerte, nuestro gran dolor.
Queda el muerto, nosotros nos marchamos.

No es el muerto, no, quien se retira.
Somos nosotros que vamos discutiendo,
sobre el cadáver que mudo nos mira,
la posibilidad de seguir sobreviviendo.

Cuando en la memoria al muerto divisamos
(juegos del tiempo, macabro escandiador)
no es pues al muerto a quien estamos viendo:

Somos nosotros que tétricos quedamos
al ver cómo miramos sin horror
al que en el gran horror se va pudriendo.


(La Habana, 1970)

CUBA

PIO SERRANO
(1941)



APORTES

Carlos Marx
no tuvo nunca sin saberlo una grabadora
estratégicamente colocada en su sitio más íntimo.
Nadie lo espió desde la acera de enfrente
mientras a sus anchas garrapateaba pliegos y más pliegos.
Pudo incluso darse el lujo heroico de maquinar pausadamente
contra el sistema imperante.
Carlos Marx
no conoció la retracción obligatoria,
no tuvo por qué sospechar que su mejor amigo
podría ser policía,
ni, mucho menos, tuvo que convertirse en policía.
La precola para la cola que nos da derecho a seguir en la cola
donde finalmente lo que había eran repuestos para
presillas («¡Y ya se acabaron, compañero!»)
le fue también desconocida.
Que yo sepa
no sufrió un código que lo obligase a pelarse al rape
o a extirpar su antihigiénica barba.
Su época no lo conminó a esconder sus manuscritos
de la mirada de Engels.
(Por otra parte, la amistad de estos dos hombres
nunca fue «preocupación moral» para el estado.)
Si alguna vez llevó a una mujer a su habitación
no tuvo que guardar los papeles bajo la colchoneta y,
por cautela política,
hacerle, mientras la acariciaba, la apología al Zar de Rusia
o al Imperio Austrohúngaro.
Carlos Marx
escribió lo que pensó
pudo entrar y salir de su país,
soñó, meditó, habló, tramó, trabajó y luchó.
contra el partido o la fuerza oficial imperante en su época.
Todo eso que Carlos Marx pudo hacer pertenece ya
a nuestra prehistoria.
Sus aportes a la época contemporánea han sido inmensos.

(La Habana, junio de 1969)

CUBA

PIO SERRANO
(1941)




SINFONÍA


Esa sinfonía que milagrosamente escuchas
(el dueño de la radio portátil se ha dormido por lo que no ha
sintonizado «Radio Cordón de La Habana»)
no te pertenece.

Esas resonancias magistrales,
esas inesperadas estancias que levantan parajes mágicos
y despliegan cortinajes,
esa armonía que ahora se abre como un mar,
esa música
es de otra época.

Tú no tienes que ver nada con ella.
Y es lógico que llores, como lo haces,
aunque no sepas, aunque no quieras confesar, por qué.

(La Habana, abril de 1969)

CUBA

PIO SERRANO
(1941)



CUANDO LE DIJERON


Cuando le dijeron que estaba vigilado,
que por las noches cuando él salía
alguien con una experta llave entraba en la habitación
y hurgaba en los frascos de aspirina
y en los consabidos, indiferentes, libros;
cuando le dijeron que decenas de policías
en su honor trajinaban,
que habían logrado sobornar a sus familiares más allegados,
que sus amigos más íntimos
ocultaban tras los testículos mínimas libretas
donde anotaban sus silencios y comas,
no sintió miedo,
pero sí cierta sensación de fastidio
que al instante supo controlar:
No van a lograr, se prometió, que me considere importante.

(La Habana, septiembre de 1972)

CUBA

PIO SERRANO
(1941)



ESAS ESPLÉNDIDAS DIOSAS


Esas espléndidas diosas
que esparcen el amor o la cólera,
la amenaza de una discordia, la grandeza de una batalla.
Esas diosas que detienen el sol
por deferencia a un hombre
y administran la gloria, la eternidad y los sueños,
no existieran, a no dudarlo, de no ser por aquel que,
ciego y paciente,
se dedicó a cantarlas.

Esos milagros, esas mentiras, esas tribus errantes,
esa cruz,
esa leyenda, ese amor, esos mitos y esas verdades
que nos enaltecen justifican y proyectan
no existirían
si voces empecinadas no se hubiesen dado a la tarea
de cantar en la sombra.

Ahora
que a falta de sombras sobran focos
y nadie puede ya cantar,
¿quién después que obtengamos el pulover por el cupón 45 o el cortaúñas por el 119
podrá demostrar que hemos existido?

(La Habana, diciembre de 1973)

CUBA

PIO SERRANO
(1941)


ONCE AFORÍSMOS DE REINALDO ARENAS


***
Las revoluciones no se hacen en las cárceles, si bien es cierto que generalmente allí es donde se
engendran.

***
Las manos son lo mejor que indica el avance del tiempo.

***
No es el muerto quien provoca el estupor, es la sorpresa de ver cómo olvidamos su propia muerte nuestro gran dolor.

***
La religión nunca debe olvidarse porque entonces los pecados perderían su gracia.

***
No te asombres de mi astucia sino de tu ignorancia que la hace resaltar.

***
Creo que mi madre fue siempre fiel a la infidelidad de mi padre y eligió la castidad. La castidad de mi madre era peor que la de una virgen, porque ella había conocido el placer durante unos meses y luego renunció a él para toda la vida.

***
Los árboles tienen una vida secreta que sólo les es dado conocer a los que se trepan a ellos.

***
La muerte ha sido siempre para mí una compañera tan fiel, que a veces lamento morirme solamente porque entonces tal vez la muerte me abandone.

***
Lo bello de la relación sexual está en la espontaneidad de la conquista y del secreto en que se realiza esa conquista.

***
Siempre las madres tienen ese encanto secreto de tratarlo a uno como un niño.

***
Yo siempre he pensado que a los escritores es mejor leerlos y conocerlos de lejos, pero no conocerlos personalmente porque se pueden sufrir terribles desengaños.

CUBA

PIO SERRANO
(1941)



El 7 de Diciembre del 1990, Reinaldo Arenas tomó la decisión de quitarse la vida. Tenía 47 años. Era una carta breve acompañada de su deseo de que fuera publicada en el Diario de las Américas, y enviada a todos sus amigos. Poco después de escribirla preparó un cóctel de alcohol y tranquilizantes. Y se lo bebió. Muy pocos días después de que lo hallaran muerto, sus amigos recibieron su última carta.


Carta de Despedida

Queridos amigos: debido al estado precario de mi salud y a la terrible depresión sentimental que siento al no poder seguir escribiendo y luchando por la libertad de Cuba, pongo fin a mi vida. En los últimos años, aunque me sentía muy enfermo, he podido terminar mi obra literaria, en la cual he trabajado por casi treinta años. Les dejo pues como legado todos mis terrores, pero también la esperanza de que pronto Cuba será libre. Me siento satisfecho con haber podido contribuir aunque modestamente al triunfo de esa libertad. Pongo fin a mi vida voluntariamente porque no puedo seguir trabajando , Ninguna de las personas que me rodean están comprometidas en esta decisión.
Solo hay un responsable: Fidel Castro. Los sufrimientos del exilio, las penas del destierro, la soledad y las enfermedades que haya podido contraer en el destierro seguramente no las hubiera sufrido de haber vivido libre en m país.

Al pueblo cubano tanto en el exilio como en la Isla le exhorto a que siga luchando por la libertad. Mi mensaje no es un mensaje de derrota , sino de lucha y esperanza.

Cuba será libre. Yo ya lo soy.
Reinaldo Arenas
New York



Pascual, aquí te dejo el testigo, cuando quieras puedes continuar.

GRACIAS, LLUVIA, SIENTO NO HABER PASADO MÁS POR AQUI. PERO LO CIERTO ES QUE SIGO SIN ENCONTRARME MUY BIEN. Y ADEMÁS ME SIENTO ACOSADO EN MI TRABAJO. ES ASÍ DESDE QUE CASI HICIERON DESAPARECER UN POEMA MÍO.

BUENO. VOY A VER LO QUE ENCUENTRO.

CUBA

LUIS F. GONZÁLEZ CRUZ

LUIS F. GONZALEZ-CRUZ recibió el doctorado en Literatura Hispánica por la Universidad de Pittsburgh. Durante muchos años fue profesor en Penn State University. Desde 1994 vive en Miami y se dedica a su labor de escritor, y crítico de teatro. Es autor de quince libros que incluyen crítica literaria, ediciones de autores cubanos (en español o traducidos por él al inglés) tres volúmenes de poesía y las novelas: El arco iris de Olorún (publicado en inglés y español), Las nalgas de Olorún y Frente al espejo de Olorún. Ha publicado, además, un centenar de artículos literarios, cuentos, poemas y reseñas aparecidos en revistas y periódicos de los Estados Unidos, España, Alemania, Italia, Argentina, México, etc. Sus obras han recibido premios otorgados por Penn State University, el Concilio de Sociedades Académicas de Estados Unidos, el Concurso de Poesía Mairena de Puerto Rico, la Revista Chicano-Riqueña, los Premios Letras de Oro, y otros. Durante varios años dirigió la Revista de Literatura Hispánica Consenso. Ha sido incluido en el Diccionario Biográfico de Literatura Hispánica en los Estados Unidos y en el Diccionario de Literatura Cubana del Siglo Veinte, publicados ambos por la prestigiosa editorial Greenwood Press, de Connecticut. Por mucho tiempo fue asesor en Washington, D.C., de la National Endowment for the Humanities y del National Research Council. Con la puesta en escena de Una caja de zapatos vacia, de Virgilio Piñera en 1987, González-Cruz se incorporó al movimiento teatral de Miami y desde entonces ha colaborado con el Festival Internacional de Teatro Hispano de Miami (del cual fue muchos años organizador del Componente Educativo) y ha sido evaluador oficial del mismo para la Florida Endowment for the Humanities. Al final de la década de los 80 también colaboró como dramaturg con el grupo de teatro New Theatre.

CUBA

LUIS F. GONZÁLEZ CRUZ (1943)

HERMANA

Allá quedó mi hermana maniatada
fugaz
cerca del mar que un día nos trajera
conchas esytelares
durmientes estrellas espinosas
mientras gozaba el agua de sus trenzas
allá quedó la arena que deshizo mis pasos
el sol que ingeríamos a cada crepúsculo
ávidos de luz sacramental
y nuestros juegos en que siempre corríamos
hacia el suave beneficio de las plantas
después los compromisos mis deberes sus hijos
letra a letra nos fue sepultando el alfabeto entero
nos confundieron las tinieblas el paso
se llenó nuestro piano de ratones
el cantero se convirtió en un pozo
negro y profundo donde evocaba mi presencia
y no era yo más que ausencia en sus pupilas
y no era ella más que el ultraje de los años
cuando la restauraba
trenzas muñeca vestido de domingo
detrás de los espejos que quebrábamos juntos
mirándonos los dos
y entonces por fin
en las proyecciones de nuestra catástrofe
la encuentro de nuevo
allí la reconozco
acoge en su seno las estrellas de la sangre
y aguardamos cumplidos la resurrección.

CUBA

LUIS HERNÁNDEZ SERRANO
(1943)

VAMOS A QUEDAR BIEN

Aquí estoy ansioso pero no rendido
bajo la desvalida transparencia de una larga zozobra
sigo esperándote detrás de cada minuto
y la mente se me queda en ocasiones desnuda
como un pistoletazo
he soñado otra vez con tus presentimientos
he amanecido con los mismos ingredientes de
mis sueños
ya se acabaron de apagar las estrellas
cicatrizaron al fin a tiempo las heridas
de la noche
estoy intentando machacar la costumbre
con las piedras
cualquier mancha en el pecho podría desarmarme
aunque la herida es leve y sólo veo el tiempo
envolviendo presuroso nuestra inalterable
alquimia humana
ya estoy a la intemperie
ya te espero
ya siento la temperatura paternal del rocío
y las pulsaciones del amor se mueven
cada estación es demasiado breve para ser
tan pequeña como la gota de una primavera
anda imita al corazón que hace el prodigio
de latir sin detenerse a mirar los claros
milenarios de la luna
vamos a quedar definitivamente bien
con ese sagrado montón de deseos inconclusos
con esas dedienaas. ilusiones
que han quedado huérfanas ahora.

CUBA

LUIS HERNÁNDEZ SERRANO
En julio de 1993 Luis Hernández Serrano fundó en la Biblioteca Tina Modotti, de Alamar, La Habana del Este, una tertulia semanal de cultura general comunitaria que desde entonces se conoce como la Peña de Luis y Péglez. De su seno nació, el 7 de febrero del 2000, el Grupo Ala Décima, entre cuyos fundadores estuvo Luis. De modo que dentro de dos meses esa Peña cumplirá sus quince.

Luis Hernández Serrano (Calabazar, La Habana, 1943), Licenciado en Literatura Cubana e Hispanoamericana en la Universidad de La Habana, experimentado periodista de Juventud Rebelde y poeta con preferencia por la estrofa de diez versos, dialoga con la vida y el tiempo en las estrofas que forman parte de su decimario inédito La fábula del olvido, el cual cuenta, nos explica el autor, con carta y prólogo del Indio Naborí. De ese decimario inédito ofrecemos una muestra.


BADAJAZO URGENTE A ORFEO

Ven con tu cítara, corre,
las fieras están más fieras,
y es tiempo de madrigueras
por descubrir. En la torre
(donde la campana acorre),
un badajazo te avisa,
la noche que se desliza
como si Eurídice, ansiosa,
o Calíope, hacendosa,
te llamara. ¡Ven aprisa!

CUBA

LUIS HERNÁNDEZ SERRANO

INTERROGACIÓN A AUGUSTO

Augusto, ven a mi mesa,
siéntate, cuéntame todo.
No ocultes de ningún modo
tu pesar. ¿En qué sorpresa
fue más alta tu grandeza?
¿Hay otro siglo encumbrado
como el tuyo? ¿Habrá pasado
un tiempo de tanta espada?
¿Tan de tu mano, elevada,
por sobre el mundo cansado?

CUBA

WALDO LEYVA

Waldo Leyva (Remates de Ariosa, 1943) es un escritor, periodista y poeta cubano.1​ Sus obras han sido traducidas al portugués.

A pesar de que su primer título salió publicado en 1974, era uno de los poetas más conocidos en Cuba. Ejerció la docencia como profesor de Estética y de Literatura Cubana e Hispanoamericana.

Fue fundador y director de varias revistas, Del Caribe y Letras Cubanas, por citar algunas. Con su obra El rumbo de los días ganó en el 2010 el X Premio Casa de América de Poesía Americana y el premio Internacional de Poesía Víctor Valera Mora del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (CELARG), de Venezuela, le fue otorgado en 2012 por su antología Cuando el cristal no reproduce el rostro.2​

Obras
De la ciudad y los héroes (1974)
Desde el Este de Angola (1976)
Con mucha piel de gente (1983)
El polvo de los caminos (1984)
El rasguño de la piedra (1995)
Breve antología del tiempo (2008)
Asonancia del tiempo (2009)
El rumbo de los días (2010)
Cuando el cristal no reproduce el rostro (2012)
Premios
X Premio Casa de América de Poesía americana (2010)
Premio Internacional de Poesía Víctor Valera Mora (Venezuela, 2012)1​
Referencias
Cubano Waldo Leyva recibió Premio Internacional de Poesía Víctor Valera
«Waldo Leyva construye versos pellizcándole memorias a su pasado». Archivado desde el original el 24 de octubre de 2012. Consultado el 25 de octubre de 2012.
Enlaces externos
Lecturalia:Waldo Leyva

CUBA

WALDO LEYVA

DÉCIMAS PARA UNA MUCHACHA DE LA INFANCIA

1

Iba cruzando la tarde
sobre mi caballo viejo
y era la tarde el espjo
donde bajo el sol aún arde
tu pelo, porque la tarde
siempre nació de tu pelo
y hasta el cielo, no era el cielo,
sino el AzuL de tus ojos
empañado, por los rojos
crepúsculos de otro cielo.

CUBA

WALDO LEYVA

DÉCIMAS PARA UNA MUCHACHA DE LA INFANCIA

2

Y yo era niño y fundaba,
con mi CABALLO, tu risa,
tu risa que era la brisa
de la tarde que pasaba
y con la tarde volaba
hacia la ceja del monte,
donde hasta el mismo horizonte,
rojo por el SOL poniente
iba del monte a tu frente
y yo, de tu frente al monte.

CUBA

WALDO LEYVA

DÉCIMAS PARA UNA MUCHACHA DE LA INFANCIA

3

Ahora regresas conmigo
pero no está la vereda
ni tampoco la arboleda
donde ya no te persigo
y hasta el trillo, donde sigo
queriendo hallar un camino,
es un trillo y su destino
es retomar a mi pecho,
si no estás, cómo este trecho
puede llamarse camino.

CUBA

WALDO LEYVA

DÉCIMAS PARA UNA MUCHACHA DE LA INFANCIA

4

Ahora es otra tarde y llueve,
pero el agua es de aquel día
en que la lluvia quería
tallarte el cuerpo en el breve
espacio donde se mueve
la luz dentro de una gota,
por eso esta lluvia brota,
no de las nubes de hoy,
sino de un tiempo en que estoy
rehaciéndote gota a gota.

CUBA

WALDO LEYVA

NADIE

Navego atado al mástil,
no porque haya islas esperándome,
ni magas,
ni monstruos solitarios.
Estoy atado al mástil
porque necesito, para salvar al mundo,
que canten las sirenas.