POESÍA SOCIAL XIX

CUBA

WALDO LEYVA

LA DISTANCI Y EL TIEMPO

Tú estás en el portal, apenas has nacido
caminas hacia el mar y cuando llegas:
tienes el pelo blanco y la mirada torpe.
Desde la costa se ven las tejas rojas de la casa.
Si quieres regresar, ya no es posible;
a medida que avanzas se borran los caminos.
Tu camisa de niño aún está húmeda
y veleta de abril en el cordel
indica para siempre la dirección del viento.
Qué gastadas las uñas,
qué frágil la memoria,
qué viejo tu zapato por la arena.

CUBA

WALDO LEYVA

CONTRA LA DESMEMORIA

Para José Omar Torres, hermano

Cantemos la canción de los soñadores,
que no nos detengan las espaldas que se alejan
ni los oídos que sólo quieren escuchar
el repetido canto de las sirenas;
por muy sólo que se anuncie el camino,
cantemos siempre la canción de los soñadores,
que el canto nos acompañe
con su melodía incorruptible.
El fin no es tocarlo sino perseguir el sueño.
Y si algún día, no quiero pensarlo,
nadie canta la canción de los soñadores
si alguna vez, no quiero imaginarlo,
sólo se escucha el alarido de las sirenas,
entonces yo, contra esa desmemoria,
seguiré cantando con mi torpe voz
y estoy seguro, eso quiero creer,
que alguien, cuyo recuerdo ignoro todavía,
se levantará de las aguas para sumarse al coro
y descubrir conmigo la canción de los soñadores.

CUBA

WALDO LEYVA

AGRADEZCO LA NOCHE.

Aquí estoy, nuevamente amanecido,
dispuesto a soportar hasta que vuelva
la noche irremediable.
Cuento los días y me resulta eterno
el tiempo que supongo me separa
del silencio sin ruido.
Estoy como en un pozo
pero viendo la luz solo en el agua.
En un sitio del mundo
comenzará otra guerra
y vencerán los muertos a los muertos.
De aquello que fue el rostro del amigo
queda sólo una mancha, un tatuaje
que ha dejado la máscara en la piel.
¿Quién le cortó los hilos a la rueca?
¿Quién me dejó sin calles, sin laguna
con una puerta sólo hacia la infancia,
hacia el agua del pozo?
Aquí estoy, nuevamente amanecido,
ha sonado el teléfono,
comienza la ciudad su ruido informe,
y siguen los semáforos en rojo.

CUBA

WALDO LEYVA

LAS HORTENSIAS AZULES.

Tú acaso no lo sepas, Isolda
Raúl Hernández Novas
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Tú acaso no lo sepas, Isolda; las hortensias azules junto a tu
puerta, tenían que ver
con el último gesto de John Lennon, ese modo irrepetible
de mirar a la cámara
que sólo poseen los que saben que detrás de la lente está el
vacío y no la
muchedumbre. Yo busqué en el espejo muchas veces, pero es i
mposible, el
secreto temblor se entrega solamente cuando el cristal no
reproduce el rostro.
Tú acaso no lo sepas, Isolda; las hortensias azules junto a tu
puerta, no fueron un
mensaje de amor, ni ocultas claves para la memoria. Ya no
estoy, y eso lo sabes,
pero también las hortensias se murieron y nada tiene que ver
con sus pétalos el
azul que descubrimos aquella tarde en un rincón del cielo.
Tú acaso no lo sepas, Isolda; las hortensias azules de que
hablaba el poema, no
existieron, aunque sí el gesto de John Lennon, y el vacío oculto
tras la lente, y el
azul que descubrí yo solo mientras dejaba, junto a tu puerta, un
mensaje de amor
contra el olvido.

CUBA

WALDO LEYVA

NI UN AVE NI LA MADERA


1

Estoy mirando una rama
que puede ser flauta o flecha,
acompañar una endecha
o volar como una llama.
Crece en flor, ignora el drama
que la incluye, su ideal
es volverse pedestal
verde, vivo, palpitante,
para que en su copa cante
un pájaro principal.

CUBA

WALDO LEYVA

NI UN AVE NI LA MADERA

Para Nicolasito

2

¿De qué oculta primavera,
de cual sur, de qué horizonte,
de qué inexplorado monte
llegó el pájaro-quimera?
Ni el ave ni la madera
saben que soy su destino;
la esbelta rama de pino
me dio el dardo y la inclemencia,
y el pájaro, en su inocencia,
me enseñó el múltiple trino.

CUBA

WALDO LEYVA

NI UN AVE NI LA MADERA

Para Nicolasito

3

Entre la flecha y el vuelo
hay como un hilo invisible,
una línea imperceptible
que une la tierra y el cielo.
¿De qué implacable desvelo
ha nacido ese camino?
El pájaro peregrino
lo ignora, y emprende el viaje,
y yo, atento a su plumaje,
mi vaso apuré de vino.

CUBA

WALDO LEYVA

NI UN AVE NI LA MADERA


4

Sé que la rama prefiere
seguir en flor contra el viento,
ser del ave su aposento,
no el venablo que la hiere.
No soy Dios, si es lo que quiere,
que juegue a ser inmortal;
ayer yo pensaba igual,
pero del vino espumoso
que bebí lleno de gozo,
sólo me queda el cristal.

CUBA

WALDO LEYVA

EL INOCENTE OJO DEL ANTÍLOPE

Un tigre salta de la piedra.
Vuela un ave que ignora la angustia del vacío.
Ciego es el pez, su pupila es el agua
y muere herido por el aire.

La lombriz puede ser reina de la altura
y deshacerse el árbol
en el vientre insaciable del insecto.

A la cruz del comienzo clavado sigue el hombre.
Sangra. Puede ver aún el rostro de los otros.

Ni dios, ni ventanas azules,
ni el inocente ojo del antílope.

CUBA

WALDO LEYWA

Como un inocente roce entre los dedos

Sucede que empiezas a pelar una naranja humilde, desechable, y salta desde el fondo de la infancia una palabra: bergamota, y con ella un aroma que no viene del aire, un amarillo tenue y un dorado que tus uñas deshacen mientras parten el fruto. Te baña las manos el jugo que recoge la lengua de una niña que dejó de existir y que regresa, sin rostro, envuelta en la palabra bergamota, como un roce inocente entre los dedos. Un roce que vuelve a abrir los poros de tu cuerpo y te hace ventear, como aquel día, la tibieza de un aire que invitaba a correr, a desnudarse, a morir hecho un temblor sobre la hierba. Sucede que empiezas con las uñas a pelar la bergamota, sin sospechar siquiera que será una humilde y desechable naranja del futuro.

Las hortensias azules

Me encantó este poema.

Seguiré leyendo, amigo mío.
Gracias y buen día.

GRACIAS, LLUVIA. DE LOS DOS PRIMEROS AUTORES NO ENCONTRÉ MÁS. DE WALDO LEYVA, SÍ; PERO SIN PASARSE.

SIGO. BESOS.

(PARA TU INFORMACIÓN: DESDE QUE PERDI EL COMBATE POOR K.O ME ENCUENTRO MUCHO MÁS TRANQUILO. LO QUE ME LLEVA A LAS SIGUIENTES CONCLUSIONES:

1. PERDER NO ES MALO.
2. NO PELEAR CON QUIEN PUEDE O SABE MÁS QUE TÚ.

CUBA

WALDO LEYVA

10. Para esperarte cuando llueve y demoras (*)

Está abierta de nuevo la ventana,
es de noche, la lluvia va a empezar,
te busco creyendo que es mañana
y a lo lejos un barco inventa el mar.

La soledad resulta esta ventana,
suerte de soledad de par en par,
porque es de noche y llueve y no es mañana
y a lo lejos un barco inventa el mar.

Puedo pensar que vienes en la lluvia,
tallado el cuerpo en agua, con la rubia
locura de tu pelo contra el viento;

Pero resulta, amor, que no es mañana,
que el horizonte es sólo esta ventana,
que como el barco al mar, también te invento.

(*) Comenzamos con la idea de que la exposición sería breve ( así ocurrió en los dos autores anteriores). Viendo, sin ambargo, que puede prolongarse un poco, hemos comenzado a indizar. El último poema expuesto, Para esperarte cuando llueve... es el nº 10.

Hay que tener en cuenta que:

- El poema nº 1 lleca cuatro décimas.
- El poema nº7 lleva otras cuatro décimas.

CUBA

WALDO LEYVA

11. Asonancia del tiempo


Si ya no estoy cuando resulte todo,
cuando el tiempo en que vivo ya no exista,
cuando otros se pregunten si la vida
es el triunfo del hombre, o es tan solo

un perenne comienzo, un grito sordo,
el rasguño en la piedra, la porfía
inútil del abismo, pues la cima
puede llamarse altura porque hay fondo.

Cuando todo resulte, solo quiero
que alguien recuerde que al fuego puse
mi corazón, el único que tuve,

que yo también fui “hombre de mi tiempo”,
que dudé, que confié, que tuve miedo
y defendí mi sueño cuanto pude.

CUBA

WALDO LEYVA

12. RAPSODIA


I

Se supone que ésta sea la rosa de los vientos
y que yo, desde el muelle, vea partir
una goleta azul y en ella una muchacha
que no me dice adiós pero que llora y se deshace.
Frágil es la muchacha y la distancia es un cuchillo negro.
Yo me quedo en la orilla y corro por la costa,
sólo a última hora me doy cuenta que se me va a morir,
que ya no vuelve, y grito y golpeo las olas
y me destrozo el pecho entre los riscos.
Una gaviota, entonces, viene volando contra el viento
y se hace pequeñita y se mete en la herida reciente
que me sangra y son dos corazones cuando vuelvo del mar.

CUBA

WALDO LEYVA

12. RAPSODIA




II

Se supone que ésta sea la rosa de los vientos
y que yo, marinero, debo dejar el puerto en que no estás
y espero que aparezcas, mientras el barco lento
se desplaza soñando un horizonte que siempre se le aleja.
Mis ojos son dos puntos clavados en la costa.
No hay un poro del cuerpo que no respire el aire
para encontrar tu aroma.
Nunca sabré que vienes de muy lejos, impalpable, desnuda,
corriendo contra el viento, y volveré la espalda
cuando llegues al mar y el mundo se irá haciendo poco
a poco redondo. Tú agitarás las manos, te volverás pañuelo
o grito agudo y único, pero yo habré sustituido
la imagen de la costa y serás tú, en otro mar,
descubriendo conmigo el vuelo misterioso de un ave
migratoria o el sonido vespertino y lejanísimo
de una vieja campana.

CUBA

WALDO LEYVA

12. RAPSODIA




III

Se supone que esta sea la rosa de los vientos,
pero yo no me voy
ni tú te alejas.

Cuando todo resulte, solo quiero
que alguien recuerde que al fuego puse
mi corazón, el único que tuve,

que yo también fui “hombre de mi tiempo”,
que dudé, que confié, que tuve miedo
y defendí mi sueño cuanto pude.


Lo deja dicho y lo deja claro el poeta, el hombre luchador.

Gracias y ya hoy me voy, pero tengo mucho y bueno por aquí, a lo que tengo que prestar atención.
Buen día y besos.

GRACIAS, LLUVIA.

BESOS Y SIGO.

CUBA

WALDO LEYVA

13. El mar al fondo de la calle


Al salir, al trasponer la verja,
tal vez no encuentre a nadie conocido.
Ya no seré sino algo que se agota,
que va de mano en mano,
alimentando la risa de los otros.
Ayer, todavía, tuve palabras nuevas
y el mar estaba ahí mismo,
al fondo de la calle.
Sé que el polvo del sur está en el viento
y espera a que yo salga
para golpearme el rostro,
para herirme los ojos.
¿Con qué pie debo salir al mundo?
¿Qué mano debo entregar primero?
Puedo partir de espalda o de perfil,
el pecho lo perdí
en la última subasta de un siglo que no existe.

CUBA

WALDO LEYVA

14. Tarjeta de presentación

Después de tanta geografía
recorrida, de tantos rostros,
de tanto mar y tanto cielo ajeno,
sobre mi mesa se acumulan
decenas de tarjetas de colores diversos,
indiferentes, mudas.
A veces me detengo en los rasgos
de sus notas ocasionales,
desconocidas, mínimas,
y quiero adivinar detrás de cada nombre,
el rostro, el tono de la voz
la ciudad donde me fue entregada
bajo qué lluvia, sobre qué invierno,
pero resulta inútil.

Quién será esta Vanesa Crispi,
este Otilio Cervantes, esta Judith Entenza,
este Phillip James, que reclaman,
desde su caligrafía solidaria,
que no olvide sus caras.

Por más que lo intento no puedo
ponerle rostro a cada nombre;
ni siquiera tengo idea de la época
en que pudimos conocernos,
si acaso fue cierto,
porque tal vez estas tarjetas,
no son más que la confirmación
de un intercambio frío, ceremonial.

Sin embargo estoy seguro,
que esta María, de apellido impronunciable,
tiene que ver con la muchacha griega
de cabellera rojiza y abundante,
que conocí una noche en el Pireo
y nos acompañó en aquella aventura
en busca de la Fuente Castalia.
No puedo asegurar si estuvo
cuando Yannis Ritsos
nos abrió la puerta de su casa
y recitó, para Moreno y para mí,
los versos de Guillén
en su griego impecable.
Todavía conservo la piedra
donde el poeta desterrado dibujó,
siguiendo los caprichos del agua,
el rostro de Apolo. El tiempo
se empeña en borrar cada trazo
a pesar de que mi mujer,
con la devoción de quien protege
una reliquia, guarda la piedra
envuelta en seda
dentro de una breve urna de cartón.

Yannis Ritsos, con su rostro encarnado
y sus manos de ejecutante de arpa,
sigue vivo en mi memoria
aunque no tenga una tarjeta
que revele su nombre.

Fue Atenas y era invierno.

Moreno retrataba las estatuas de Antínoo
y comíamos pulpo en las tabernas.
María Rosa, entrañable y desquiciada,
cantaba un aria desconocida
acompañada de los aullidos
de Ron, su dorado perro Cocker Spaniel.
Los cerros del Penteli
mostraban sus heridas de siglos,
y en la plaza Omonia, la más vieja de la ciudad,
la que fue hermosa en tiempos inmemoriales,
los jóvenes se intercambiaban mariguana,
jeringas infectadas y besos sucios
bajo la indiferencia de la estatua gigante
del corredor de fondo, y la abulia
de los eternos parroquianos del Café-Neón.

Hay una foto en la que conservo
mi sombrero negro, la chaqueta de cuero
y un residuo de fiebre y barba breve.
Estoy parado en la ladera sureste de la ciudad
y a mis espaldas, los restos del teatro
que Herodes Atticus mandó a construir
en honor a su mujer Regilla.

Fue Atenas y era invierno.

Sobre la cresta del Monte Olimpo
una nieve ridícula hacía imposible creer
en la existencia de los dioses.
Era invierno y en el cruce de caminos
donde Edipo dio muerte a su padre,
florecían mugrientas carpas de gitanos.

En la Fuente Castalia no hubo agua.

¿Quién será esta Vanesa Crispi, esta Judith Entenza,
este Otilio Cervantes y este Phillip James de letras góticas?

CUBA

WALDO LEYVA

15. el sonido sin fondo de la puerta.

Vuelve a llamar. Toca de nuevo la madera remota de esa puerta. Nadie está en
casa. Los últimos habitantes partieron al amanecer de un día, al que tú no has
llegado. Vuelve a tocar. Tú no buscas a nadie, sólo necesitas el sonido sin fondo
de la puerta, la esperanza de una voz que responda, que justifique el origen de la
memoria para poder partir. Hay otra puerta abierta. Los muertos dejan allí vasos
de agua, flores que no han nacido todavía. Pero tú evitas ese umbral sospechoso.
Sabes que si lo cruzas volverás a ser niño, y ya no te alcanzarán las fuerzas para
llegar hasta donde estás ahora, tocando a la puerta de una casa que ni siquiera
desconoces, con la esperanza de una voz que te deje partir a ningún sitio.

CUBA

WALDO LEYVA

16. El dardo y la manzana

Soy un hombre detenido en la línea sin origen
ni fin de una saeta.
Sin mí, sin la referencia que soy,
nadie hubiera encontrado el viento roto,
el paisaje escindido,
la huella aguda y misteriosa de la madera.
¿Dónde está el blanco que persigue la flecha?
¿Quién tensa el arco?
¿Qué mano laboriosa modeló este venablo?
El dardo es una excusa entre el veneno y la manzana.

CUBA

WALDO LEYVA

17. HOMÉRICA NOS QUEDAMOS AQUÍ)
(o monólogo de Aquiles)

¿Realmente fue mi lanza la que se hundió en tu pecho?
¿Era aquél tu cadáver insepulto sobre la ardiente arena?
¿Hirieron tu cuerpo muerto mis guerreros
para huir del insomnio
para espantar el miedo?
¿Quién anunció mi muerte frente a la puerta Escea
si tu lengua era el signo del reposo
y en tus ojos vacíos se perdía el origen de la luz?
Ah, Héctor, defensor de los muros,
la historia la contaron de otro modo.
Los dioses, aburridos en sus largas veladas,
inventaron el cuento. Hasta Homero fue falso.
Sólo que en su desidia —los dioses son así —se olvidaron
del juego y ahora yo soy el héroe, clavando eternamente
la pica poderosa sobre mi propio pecho.
http://circulodepoesia.com/blog/ 7

CUBA

WALDO LEYVA

18. BÍBLICAS

I

La crueldad de Abraham
no fue aceptar, por obediencia,
el sacrificio de su hijo,
sino hacerle cargar con los maderos.

CUBA

WALDO LEYVA

18. BÍBLICAS

II

Las hijas de Lot
usaron el vino
para que su padre
entrara en ellas
y tener descendencia.
Todavía hay quienes dudan
de la fertilidad de la embriaguez.

CUBA

WALDO LEYVA

18. BÍBLICAS

III

El hecho de que Sara
fingiera ante el faraón
que Abraham era su hermano,
no fue a causa del miedo del profeta,
sino una simple táctica de Dios
para poder castigar a los egipcios.

CUBA

WALDO LEYVA

18. BÍBLICAS

IV

Cuando Absalón, hijo de David,
decidió matar a su hermano Amnon,
no sólo estaba vengando el Ultraje a Thamar
sino que iniciaba, sin saberlo,
la ruta que lo conduciría hasta su propia muerte.

CUBA

WALDO LEYVA

18. BÍBLICAS

V

( Sobre David y Betsabé)

1

Dios puso a Betsabé delante de los ojos de David
y era tal la hermosura de la mujer de Uría
que la luz de la tarde brotaba de las aguas
que mojaban su rostro.