Tua Forsström (1947-

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Tua Forsstrom, nacida el 2 de abril de 1947 en Porvoo, Finlandia, es una escritora finlandesa que escribe en lengua sueca a la que se le concedió el premio de "Literatura del Consejo Nórdico" en 1998. Los trabajos de Forsström son conocidos por su compromiso y esfuerzo en plasmar viajes y paisajes de Finlandia. Ella ha utilizado citas de Egon Friedell, Ludwig Wittgenstein, Hermann Hesse y Friedrich Nietzsche, y también en su colección "Después de pasar una noche entre caballos" usa también citas de Andrei Tarkovski.

Publicó su primer libro en 1972, Un poema sobre el amor y otras cosas. Su salto al mundo de habla inglesa llegó en 1987 con su sexta colección, Snow Leopard que fue traducido al inglés por el David McDuff y publicado por Libros Hachasangrienta. En 1990 el libro obtuvo un Premio de traducción en el Reino Unido.

En 2006 escribió Una vez que estudié en la Facultad maravilloso fue publicado por Libros Hachasangrienta, con traducciones a partir de David McDuff y Stina Katchadourian.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Tua_Forsstr%C3%B6m )


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Algunos poemas de Tua Forsström:


De Monotropo (1979):


¿QUÉ CLASE DE LUCHA...

¿Qué clase de lucha
con sólo un luchador? Encapsulados
sentidos, leves, cegadas voces.
Sobre altas nubes vuelan becadas,
he leído que las condiciones
atmosféricas dan angustia a sus gritos.
La vida suele devenir costumbre, uno nunca se habitúa
yo misma no  pude hoy con Linda,
lloraba y se abrazaba a mis rodillas.
Ser pequeño es no tener
nadie a quien recurrir.
Sr pequeño es estar
totalmente indefenso.



FORMAS, IDEAS...

Formas, ideas,
dragones de papel, cualquier cosa casi,
todas las repetidas necesarias conversaciones, vino
arañas de cristal, sexualidad cerebral.
No, es preciso concentrar la atención
en este fangoso día februarino, es preciso
ir hacia ti entre olor a sopa de berzas
y botas de goma húmedas, es preciso apretar
mis poros grises de invierno contra los tuyos, es preciso
tirarte por tierra con ojos lacrimosos de frío y agujeros en las medias.

Es preciso desabotonar botones
es preciso desceñir cinturas.




De Septiembre (1983):


¿QUIERES OÍR ALGO QUE NADIE HA VISTO?

¿Quieres oír algo que nadie ha visto?
Un hombre desembarcó aquí.
Hacía sol y viento del sudeste,
la colada estaba casi seca
cuando la pelota voló en arco lejos lejos sobre las olas...
Soy aún una muchacha.
Nausikaa, ¿qué hacer
con un extraño que surge, vacilante, del agua
sin más ropa que su cuerpo, herido, hinchado?
Le llevé a una estancia sombría.
Le di de comer, vino y agua.
Le di un lecho.
Él era el hombre y llegaba del mar,
me miró, distinto del que yo conocía.
Díjele que mi padre era rey de la isla.
Le pregunté como se llamaba.
¿Cuánto tiempo pensaba quedarse? Todo
lo ha olvidado.
Durmió mucho, noche parecía
como sombras de nubes volantes hendiendo
agua verdemente translúcida.
Apenas comprendo, y nada
aprendí. Nausikaa:
vuelvo a ser la princesa de mis padres,
me paseo por el parque, juego un momento a la pelota
con las esclavas en la orilla
mientras se seca la colada.
Despierto y la luz me da en los ojos. La puerta de algún balcón
rechina la noche entera, como un gato.



LARGO TIEMPO DESPUÉS...

Largo tiempo después: recelo, ausencia,odio
sin blanco. Te borraré para siempre: excusa
a excusa, mentira a mentira: ¡destruiré
cuanto de destruible tengas! Eso irá
lentamente. Duele.
En las fotos deformo tu nariz, ennegrezco
uno a uno tus dientes.
Corono a la niña con hojas de cicuta.
Quito sin dar razones el columpio del manzano.
Y ella llora por llorar, estruja
el pañuelo como bola de duelo, hipa ante el rostro
adulto que tiene enfrente
junto a la orilla No puedo Y callo
dura cual piedra rugiente motor que escinde
la superficie del agua: ¡súbeme a tu regazo Linda! Que pequeña
soy.



DESDE QUE LLUEVE...

Desde que llueve sin cesar
me encanta la sensación de ser
pupila, de vivir algún tiempo en una casa vacía.
Las ratas se han replegado al piso alto.
Nosotras usamos los restos del ajuar
de la pensión, abrimos cajones
y armarios. ¡Y todo funciona!
Nos hemos habituado a mañanas sin orillas
junto al desembarcadero, la bruma
cerniéndose sobre el agua como olvido y sueño.
No fue una mudanza, no teníamos
nada: bueno, sí, un transistor, y Linda iba en bicicleta
por el rechinante suelo del comedor.
De noche la tormenta disgregaba electricidad.
No éramos muy limpias, algún baño
de vapor en casa de mi madre, pero en general
nos habituamos al frío, y entonces no se nota.
Nos habituamos a no ser más que un incidente
y nos deshabituamos a sentir miedo
de lo que no comprendíamos.
Tampoco nuestra ida fue mudanza, nos limitamos a cerrar con llave
una fría mañana de agosto, diciéndonos
que nos gustaría volver.



NO DEBÍ SALIR DE VIAJE

No debí salir de viaje. La menstruación endurece y empapa en sudor la luz del sol, pegajosamente
vestida entre tantos cuerpos, y sin poder
parar. Harapos de bálsamo en el viento con volandera basura y sucia
arena, la aviesa opereta en mi cabeza.
Unos jóvenes beben cerveza danesa y se intercambian
direcciones: seguro que la próxima vez
vendrán aquí juntos.
Se tocan sus cuerpos relucientes con afable, distraída, clara evidencia.
¡Qué sabran ellos de años de desamor!
¡Habéis visto jamás vosotros un vacío, una violencia!
Harapos de bálsamo sobre las olas Las banderas del hotel
restallan al viento, ¿quién me llevará a casa? Los zapatos resbalan sin guía
en la arena Ciega de sol de oscuridad, aroma de rechinantes
pasillos de hotel semejante al aroma de otros pasillos de hotel.
Vivo en una cantera, taladran justo debajo.
Al otro lado del tabique se entrelazan dos todos los días a las dos y cuarto
durante dos y medio a cuatro minutos. Luego se duchan.
Y yo, sentada en la cama, apesto, veo
la lupina araña escalar lenta la tapia resquebrajada
sobre el césped justo junto al cubo del frambueso.
Música de transistores, gritos al viento, risas Gente
por doquier en los miradores
somnolescente con sus vasos al calor abrumante del mediodía.
¡He pagado mi viaje! ¡Vida normal ansío!
Y el gato tuerto agita el rabo
miedoso de golpes y descarado en torno al dobladillo de mi falda
junto a la taberna: ser gata y mendigar comida de vez en cuando
a los turistas que el sol asa en crudo.

Nos hemos habituado a mañanas sin orillas
junto al desembarcadero, la bruma
cerniéndose sobre el agua como olvido y sueño.

Tiene imágenes muy bellas!!!!!!!!!!!!
Gracias Pedro. Besossssssss

Gracias a ti por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro

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De El leopardo de las nieves (1987):


MUCHAS GRACIAS POR TU AMABLE ENVÍO...

"En las noches llenas de abrazos
caemos de cercanía en cercanía,
y donde el amanEcer se funde
somos piedra que se precipita".
RAINER MARIA RILKE

Muchas gracias por tu amable envío.
Siento tener que devolvértelo todo:
tijeras hay por todas partes, la piedra crece
en los montes, y las cadenas eran demasiado pesadas
incluso para Selma, mi vaca.
Basta ya de Flores del Mal y de tantas cosas
por el estilo.
Mi madre solía decir que yo era una niña monísima,
pero ya he dejado de llorar.
Unas veces es primavera, otras invierno.
Como un esquí que se desliza.
La noche era luminosa y la casa se perdía
en el espacio como una lluvia de estrellas.
El fuego arde más rápido de lo que se piensa.
Así es la cosa: una casa se levanta en algún sitio,
y ¡zas! desapareció la casa.
En una estampa he visto la universidad.
Pero ¿dónde pasas tú las noches?
Encontraron periódicos carbonizados en la nieve
hasta en el pantano mismo, echo de menos
a mis padres, pero en algún sitio tienen que estar.
Todos dicen que no lo debí hacer.
Tengo bichitos y nieve en el pelo,
hay que procurar no embarrarse tanto.
¡Hay que ser un alumno diligente!
Las nebulosas son neblinas de basura luminosa.
Antes yo solía llorar la vida cuanto la muerte, ¿no debería
sentir dolor por Selma?
Traen la comida en bandejas verdes.
Tengo muchísima hambre, de modo
que será mejor comer en lugar de sentir dolor.
Mi madre solía decir que yo me agitaba como una mariposa
por la vereda del jardín, pero mi madre ya no llora.
Mi madre rastrillaba muy bien la vereda del jardín.
No es bueno comer tanto,
sí lo es dejar de aburrirse.
Soñé que me desabrochaban la blusa
y un hierro enmohecido sangraba profusamente en mi boca
sobre el suelo. Por lo demás, todo va bien.



QUERIDA MARILYN MONROE

Querida Marilyn Monroe:
He vuelto a leer sobre usted en la prensa.
Esta usted ante su casa de Beverly Hills
diciendo: soy el resumen de cuarenta
habitaciones de hotel solitarias.
Llevaba un vestido provocativo,
y hasta el pelo le relucía,claro como una nube.
Yo nunca he vivido en hoteles,
y si le escribo es porque conviene evitar a ciertas personas
en la medida de lo posible.
Necesito todo cuanto ven
y la necesitan a usted porque es luminosa
y como una niña. ¿Sabe usted acaso
lo que se dice del ministro de justicia?
¿o del presidente, o de usted misma?
Créame, no quiero mezclarme en esas cosas.
Pero tengo más años que usted
y no soy tan guapa: hay entre noche y alba
quienes devoran su vida. Y por las mañanas
van a misa con los hijos y la santa esposa.
Todo eso, claro, a mí no me concierne.
Los periódicos no hacen más que hablar de los nervios.
Y lo que quiero decir: usted es preciosa en cierto modo.
Usted tiene algo de todos nosotros
y habla constantemente de morir, pero nunca
se ha visto inmersa
en la honda oscuridad que ahoga
al hombre en ceniza y noche sin piedad alguna.
O sea: evite desnudarse a medias.
No susurre tan raro cuando canta.
Evite pasear a solas, evite la oscuridad Su casa
casi no se ve en las fotos entre tanto verdor,
¿le interesa la jardinería?




De La fosa de las Marianas (1990):


FUE EN LA SOMBRA

Fue en la sombra de la estancia
verde, a la sombra de los verdes
árboles, bajo la sombra de una nube.
Y fue en uno de esos días
en que las bestias buscan agua,
como nosotros frescor
en un regazo amado o en catedrales,
en canales sombreados por nubes.
Como rasgos de un rostro conocido.
Como una imagen ilumina la noche.
Igual que un nombre nos diluye
contra el oscureciente tapiz nocturno
igual que olvida el claro día
lo que la noche sabe.
Como acercarse demasiado y quemarse
y tartamudear siempre el mismo nombre.
Como olvidar lo que se ha sido
en el seno de alguien.
Como buscar agüeros o pistas.
Como sangrar por heridas secretas.
Como una mano tan acariciada
por otras manos que vienen sin tregua
hasta tropezar y caer en el grijo.
Como nos ciega la excesiva luz
y un ansia penetra luego
durante años días y estancias.
El agua clara se enturbia en un vaso,
ya se oscurece.
Un día miramos en nuestro derredor,
y nuestros amados ya no están allí.
Un día dispersa el olvido
tus cenizas sobre las aguas.
Un vacío lo penetra todo,
una imagen ilumina la noche, hasta que despertamos,
otoñal es la estación, y fría.

Fue en la sombra de la estancia
verde, a la sombra de los verdes
árboles, bajo la sombra de una nube.



HASTA QUE TE VES COGIDA

¡Hasta que te ves cogida
y te llevan de aquí!
Alguien llegó un día
y te llevó consigo.
Nunca volverás
a casa. Volverás como un sueño
de noche a los mismos
que quieran conservarte.
Ya no posees nada:
tus oídos, tus sandalias.
Posees tu pobreza.
Alisas los pliegues de tu ropa,
te paseas por el jardín interior
bajo los espaciados
movimientos del sol
en el zodíaco.
Es como si fueses ciega,
como si realmente vieses.



LOS PECES SE VAN A LA CAMA

Los peces se van a la cama cuando cae
la oscuridad, se cubren de arena y yacen
quietos en la noche. Los niños entrecierran los ojos con el dedo
pulgar metido en la boca tras cortinas floreadas. Pero los peces
voladores se ciernen insomnes bajo la luna
a seis metros de altura sobre la superficie del mar, a once mil metros
sobre el fondo del sedimento y fango
de la fosa de las Marianas.



LOS MUERTOS SOPLAN

Los muertos soplan a través del sol y la nieve.

Los muertos ya no podrán morir más.

Los muertos tocan la flauta en el agua del mar.

Los muertos son niños olvidados en la noche.



EN LA SOMBRA FUE

En la sombra de la verde estancia
fue, a la sombra de los verdes
árboles,
bajo la sombra de una nube.
Fue en uno de esos días en que las bestias
buscan agua.




De Los parques (1992)


DE QUÉ SIRVE

De qué sirve
ser bella casa junto a la vía férrea
si no hace más que llover. Si la confundimos
con cualquier otra cosa, edificios públicos, por ejemplo.
Si todo en torno a ella no crece nada.
Antes crecía un bosque. "Por eso da siempre la impresión
como si un extraño velo de melancolía
yaciese sobre plantas y animales: todos son
bellos, símbolos todos de profundos
pensamientos de creación. Pero ellos no lo saben
por eso están tan tristes". Se alquilan
habitaciones para viajeros. ¿Pero qué será de mí
si me alojo aquí? Sin muebles, con feísimos radiadores.
Ansiamos dar luz al mundo,
tornarlo claro como Monteverdi.
Pero el suelo está desierto. Polvo, huellas
de zarpas, felinos.



LA NIEVE SE ARREMOLINA...

La nieve se arremolina
sobre el cementerio de Ténala.

Encendemos luces
para que los muertos siéntanse

menos solos, les pensamos sometidos

a nuestras mismas leyes. Las luces pestañean inquietas:
los muertos quizá anhelen
compañía, no sabemos nada
de sus cosas, la nieve se arremolina.

Los muertos callan como algodón.
Un tropel de niños delgados acercándose

inaudibles Nos miran
con atención un momento:

¿será que olvidan
o que recuerdan? La nieve

se arremolina
sobre el cementerio de Ténala.

Como cuando se sobrevuela
una ciudad de noche

a poca altura: las luces devienen
autopistas, faros

de vehículos, se llega
de algún sitio.

Luego conduces el coche
por una carretera, una luz más pestañeante

del remolino.



EL PÁJARO NUNCA SE MUEVE...

El pájaro nunca se meuve
de día, te has debido equivocar,
habrás confundido
sus aleteos con brisa entre el follaje
de los álamos. Enseguida se encariña uno
con cualquier cosa: una baratija, zapatos viejos,
un caballo. El oscuro secuaz síguenos
síguenos la sensación de derrota
pero en días claros veo la orilla
a través de un patrón recortado en papel de seda
¡en días claros no veo absolutamente nada!
Ya no sé cómo pasa el tiempo,
es imposible no hacer nada.
Hay que fingir que algo nos interesa:
una constelación de casas, un cielo
nublado. Es como si alguien nos cantase
una canción monótona, oscura.


TUA FORSSTRÖM, Antología poética, traducción de Jesús Pardo, Endymion, 1994.