NO A LA GUERRA 3

NO A LA GUERRA


2048. TRES TESTIMONIOS DE AYACUCHO Autor: ANTONIO CISNEROS. Expone: PEDRO CASAS


TRES TESTIMONIOS DE AYACUCHO

"Amaneció al fin, el 9 de diciembre de 1824,
el día más grande para la América del Sur,
y pudieron encontrarse frente a frente los
soldados de la libertad y el despotismo".
Mi primera historia de Perú

1. DE UN SOLDADO

Después de la batalla, no había sitio donde amontonar
a nuestros muertos, tan sucios y ojerosos, desparramados
en el pasto como sombras de este duro combate
Los héroes hinchados y amarillos se mezclan entre piedras
o caballos abiertos y tendidos bajo el alba: es decir,
los camaradas muertos son iguales
al resto de otras cosas comestibles después de una batalla,
y pronto
cien pájaros marrones se reproducirán sobre sus cuerpos,
hasta limpiar la yerba.

2. DE UNA MADRE

Unos soldados que bebían aguardiente me han dicho que ahora este país es nuestro.
También dijeron que no espere a mis hijos. Debo entonces cambiar las sillas de madera por un poco de aceite y unos panes.
Negra es la tierra como muertas hormigas, los soldados dijeron que era nuestra.
Sin embargo, cuando empiecen las lluvias
he de vender el poncho y los zapatos de mis muertos, guardarme del halcón.
Algún día comparé un burro peludo para bajar hasta mis campos de tierra negra,
para cosechar
........................en las anchas tierras moradas.

3. DE LA MADRE OTRA VEZ

Mis hijos y otros muertos todavía
pertenecen al dueño de los caballos,
dueño también de tierras y combates.

Unos manzanos crecen entre sus huesos
o estas duras retamas. Así abonan
los sembríos morados. Así sirven
al dueño de la guerra, del hambre
y los caballos.

ANTONIO CISNEROS
https://www.airesdelibertad.com/t48601-antonio-cisneros-1942-2012?highlight=Cisneros

NO A LA GUERRA


2049. MEMORIA DE CARTAGO Autor: JORDI DOCE. Expone: PEDRO CASAS


MEMORIA DE CARTAGO

¿A qué la sal, los muros abatidos
por soldados de simple
mirada y obediencia,
a qué las llamas, el decreto
de la ceniza en cada filo
que remueve la tierra y la examina,
a qué el furor sin tregua
del saqueo y el saqueador,
las manos sucias y la mente clara,
el pulso frío y l miurada huraña
del que ordena y vigila,
solitaria figura de hierros y correas
contra el gris de las aguas,
contra la espuma desvaída
de aquella vieja estampa
que alguna enciclopedia
alojó en mi memoria,
secreta duración de la venganza,
cercana intensidad del mal
entre quienes juzgan y son juzgados,
ahora y antes sin motivo,
ahora y antes sin sentido
mientras aquel soldado
con la mueca del que no espera
afirmaba la lanza y me miraba
con la mirada en blanco
desde las frías playas de Cartago?

JORDI DOCE
https://es.wikipedia.org/wiki/Jordi_Doce

¡NO A LA GUERRA!

2050. "LA IMAGEN" Autor: SRETEN VUJOVIC. Expone: P.L.

La Imagen

Un pensamiento íntimo
Con la sensación
Quizá
Del miedo al dolor
Pareciera omnipotencia
El querer aprovechar
El discreto capricho
De todos ante la vulnerabilidad
Para que
El espejismo
Ese refugio de la imagen desbordada
Se estremezca

¡NO A LA GUERRA!






2051 - ADN de Mazen Maarouf



No existe forma

de gritar…

recuerda que tú eres palestino.

Una forma para hurgar tu rostro

en la ventana del autobús, mientras palmeras y maleteros

titilan el pasado y rompen tu reflejo.

Una forma

para tocar la capa de ozono

suavemente, como un globo con helio,

o para llorar

porque te sabes un bastardo.

Una forma

para plasmar tus manos en los pechos de quien amas

y soñar

con ideas lejanas:

un pequeño hogar en un suburbio de París,

el Louvre,

toneladas y toneladas

de libros y soledad.

Una forma de morir:

incitar francotiradores

en tempranas horas de la mañana.

Poder llamarle “puta”

a la mujer que te ha engañado.

Fumar yerba en un elevador,

solo, a las once de la noche;

escribir un poema miserable en la bañera.

Una forma

para gritar en la cloaca,

donde tu rostro ondea de nuevo

entre el barro tóxico,

allí donde recuerdas, que en cierta forma,

no eres absolutamente nada,

excepto un palestino.



***************





Mazen Maarouf (Libano, 1978), poeta, traductor y escritor nacido en territorio libanés, pero miembro de una familia de refugiados palestinos. Para entender la poesía de Maarouf es importante conocer el contexto que hay detrás del autor. Tras las dificultades sorteadas de ser un refugiado en Beirut, Maarouf se convirtió en egresado de la Facultad de Ciencias de la Universidad Libanesa. Después de años ejerciendo en el ámbito de la física y la química, Mazen se acercó a las artes y al periodismo, donde trabajó para el periódico Annahar. Posteriormente laboró para medios extranjeros como Al-Quds-el-Arabi (Londres), Qantara (París), Kalima (Abou Dhabi), entre otros. Con el inicio del nuevo milenio, el poeta palestino se adentró completamente a la poesía, y combinando su labor periodística, encontró ya llave de aquella puerta que fusiona la denuncia con los versos. Hallazgos del pasado, la reprimenda a un refugiado y decisiones de gobiernos como los de Libano y Siria como inspiración en su poesía, lo convirtieron en un blanco de los intereses políticos. Viviendo en una constante amenaza, Maarouf se vio obligado a abandonar el territorio que había considerado como su hogar, recibiendo asilo político en Reikiavik.Es Islandia la tierra que hoy en día lo ha protegido de la represión, el país que lo ha acogido para seguir levantando las letras por todos aquellos que ha perdido la voz. Sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, chino, alemán, español, sueco, maltés, islandés, malayo y urdu. Actualmente, el poeta mexicano Javier Gutiérrez Lozano está trabajando en la traducción al castellano de su libro Ángel en el tendero.




https://circulodepoesia.com/2013/12/poesia-de-palestina-mazen-maarouf/

¡NO A LA GUERRA!

2052. "BUSCADORES DE ASILO,". Autora: DIMKOVSKA, LIDIJA. (Macedonia- Eslovenia) Expone: P.L.

Buscadores de asilo


El más grande centro de buscadores de asilo está bajo tierra.
Son los suicidas, los emigrantes al otro mundo,
inaceptados, reprimidos y torturados en este.
El centro de buscadores de asilo subterráneo ofrece libertad de movimiento
desde la periferia hacia el centro y viceversa,
tres comidas al día y un permiso diario para dar una caminada.
Los buscadores de asilo tienen una etiqueta de tamaño estándar en sus pulseras.
Pero mira, los muertos normales inician una huelga de hambre
contra el exceso de suicidios que les rodean.
Ellos no quieren a los buscadores de asilo cerca de sus pulcras casas,
no quieren sogas en todas partes, frascos vacíos de pastillas,
huesos rotos de caerse y vientres hinchados por ahogamiento.
En lugar de espantapájaros ellos siembran cruces en sus verdes jardines
para aquellos que murieron contra la voluntad de Dios. Los buscadores de asilo
están confundidos y enojados, con un pie arrastrando todo el tiempo.
Algunos han olvidado dejar un mensaje, otros besar a su hija,
algunos han dejado un traje en la lavandería, otros no han hecho sus testamentos,
algunos no han cancelado sus viajes, otros no hicieron una cita con la muerte.
Y ahora están aquí. Con intérpretes en el pasillo
y carpetas en las manos, esperan ser vistos por el oficial del asilo.
Nacionalidad, sexo, religión. Muchos tienen padres,
pero no patria. Algunos son alérgicos a la tierra arada,
y sin poder besar su suelo, tuvieron que partir bajo tierra.
Algunos fueron fugitivos toda la vida de ellos mismos,
sin nadie que pagara las pastillas para dejar de envejecer.
Algunos han malgastado su desgracia también, no sólo su buena fortuna.
Otros no han hecho el amor con el amor de su vida por años.
Algunos han sido asesinados por sus cercanos y más querido no con
un cuchillo, sino con aguja o fórceps.
Entre ellos hay personas que están vivas sólo después de su muerte.
El centro para buscadores de asilo está lleno, cercado con alambre de púas en el mundo de los muertos corrientes.

Llegué ayer. Obtuve dos entradas.
Durante el día, estaré en el centro de los buscadores de asilo,
y por la noche en la casa de los muertos comunes.
No sé de cuál de los dos no voy a volver.

NO A LA GUERRA


2053. LLAMA DE FUEGO EN NÍNIVE Autor: SANTOS DOMÍNGUEZ. Expone: PEDRO CASAS


LLUVIA DE FUEGO EN NÍNIVE

"chacales que el chacal rechazará".
PABLO NERUDA

Lleva siglos pasando: las guerras han caído
sobre los esqueletos más pobres de la tierra.
Las vendas del leproso, el cráneo desolado,
la flor elemental, la sandalia pequeña
son su botín de guerra, sus medallas de plomo.

Asesinos de niños, ¿dónde hallará reposo
el espectro sin brazos de los remordimientos?
Que os persiga el sonido helado de sus huesos,
la pobreza metálica de sus tímpanos rotos.
Que sus fantasmas ciegos, por las noches sin luna,
hagan de vuestro insomnio una eterna vigilia
sin torres ni horizontes. Solo niebla sin puertas.
El páramo del mundo, la sal en los sembrados
y los perros siguiendo vuestro rastro de sangre.

Al borde del camino hay un árbol sin sombra
que espera el peso turbio de vuestros cuerpos muertos.

SANTOS DOMÍNGUEZ
https://es.wikipedia.org/wiki/Santos_Dom%C3%ADnguez

¡NO A LA GUERRA!

2054. LAS PAREDES. Autora: DIMKOVSKA, LIDIJA. (Macedonia- Eslovenia) Expone: P.L.


Las paredes

Las paredes duelen desde los tapices gobelinos de mi madre.
La niña de pequeño sombrero, la Mujer Pirata, Dirty Jean,
e incluso más desde las fotografías colgadas junto a ellas,
la de la boda de mi hermana, la de la recepción donde el Presidente.
Hoy han colgado mi diploma de un clavo
y se abrirá campo para algunas Medallas de Trabajo, también.
Mañana deberemos pegar el calendario ortodoxo
junto a aquel que supuestamente cuenta un tiempo diferente.
Quienes sea que vengan dejan señales de sí mismos,
fijan pequeños cuadros y ganchos de plástico,
y cuelgan sus sombras alrededor del reloj de pared
en clavos recién martillados.
Tuve que sostener las paredes con mi vida hasta el amanecer
cuando los albañiles vinieron a reconstruirlas de nuevo.
Las paredes se durmieron, yo ya había muerto.
No las despiertes con martillos, ruego no las despierten,
déjenlas desnudas, y yo a solas con ellas, y yo a solas con ellas.54. "BUSCADORES DE ASILO,". Autora: DIMKOVSKA, LIDIJA. (Macedonia- Eslovenia) Expone: P.L.

NO A LA GUERRA


2055. NOS LLEGARON NOTICIAS DE LA ÚLTIMA GUERRA...  Autora: GRACIELA BAQUERO. Expone: PEDRO CASAS


NOS LLEGARON NOTICIAS DE LA ÚLTIMA GUERRA...

Nos llegaron noticias de la última guerra. En primera plana, la imagen de una mujer que huía por los bosques y de pronto se quiebra.
Seamos atentos ahora que ella pende de un árbol como un extraño fruto. Su cuerpo intacto conserva la frescura del que ha decidido y, mientras sus brazos y sus piernas se dejan mecer entre las ramas, su cabeza jugosa madura bajo el sol.
Del otro lado de la suerte, hacemos noche al borde de los hechos y esperamos que el sueño recoja la cosecha de este siglo. ¡Somos tan pacíficos y ella es tan hermosa mientras muere! Recuerda a nuestra especie hablando de sí misma.

GRACIELA BAQUERO
https://www.mcnbiografias.com/app-bio/do/show?key=baquero-graciela

¡NO A LA GUERRA!

2056. UN NIÑO CORRIENDO EN ZIG ZAG. Autora: Tale Næss, Noruega. Expone: P.L-


Un niño corriendo en zigzag

entre el pasado y el presente
sus piernas pisando torpemente manchas negras
a través de un valle cubierto de nieve
su rostro adoptando rasgos extranjeros
su lengua arrancada
un vacío su voz
la sangre en su boca
indetenible

Un niño corriendo en zigzag
entre iglesias y casinos
entre patios de escuelas vacías
parques y campos
corre adelante
junto a las orillas de los ríos
atravesando puentes
por entre montones de basura de una fábrica abandonada
y la oscuridad lo sigue
y la oscuridad lo sigue
la oscuridad lo sigue
es una nube
una llama siempre cambiante

NO A LA GUERRA


2057. GUERRA CIVIL Autora: MARÍA BENEYTO. Expone: PEDRO CASAS


GUERRA CIVIL

Nos decían: "es la guerra"
Parecía divertido
como un juego inenarrable
sobre un clima de misterio.

Y la guerra se hizo himno
de energías impacientes
y la muerte tuvo manos
blandas, tiernas, manos limpias.

Los mayores lo lograban.
"van al frente". Cantimploras,
mantas, cascos, nuestra envidia
como un perro, por sus huellas

los dos brazos de la madre
se llevaron, sus latidos.
Un esfuerzo de la sangre,
de la extraña removida.

" Vas al frente" (Algo roto.
Calcetines para el frío,
pura luna, punto a punto
macerados por el ansia)

y mi padre. Por su orgullo
resbalaba un llanto leve.
"Van al frente. Sus dos hombres"
y la música crecía.

Era mágico el momento,
fuera de órbita, candente.
Nos salíamos de madre,
invadíamos la vida.

(Y después los hospitales,
bombardeos, nuevos miedos
y más tarde el negativo
de la llama jubilosa).
Pero entonces todo era exaltada maravilla
en la vida que empezaba
siendo muerte recién viva.

MARÍA BENEYTO
https://www.airesdelibertad.com/t42087-maria-beneyto-1925-2011?highlight=Beneyto

¡NO A LA GUERRA!

2058. UN PRELUDIO. Autora: Tale Næss, Noruega. Expone: P.L-


Un preludio

1.

Compañías que cubren la distancia
entre el pasado y el presente
una espalda al hombro
un hombro a la espalda

Vuelos que parten
semejantes a las aves en la tierra natal
lamentables heroínas
en el silencio del agua salada del invierno

Tropas que cubren la distancia
entre las colinas y los pueblos
midiendo cuidadosamente
el ancho de las líneas enemigas
dejando atrás cargamentos de alimento y municiones
dejando atrás tumbas recién cavadas
donde los batallones son reemplazados
por otros batallones
donde los cuerpos son reemplazados
por otros cuerpos
donde la fatiga es reemplazada por las retiradas
retiradas de tristeza
tristeza de una canción o el recuerdo de una canción
dedo flaco que lame la lengua de un gatico
en una mañana de domingo a la deriva

NO A LA GUERRA


2059. PUNTO FINAL Autora: MARÍA BENEYTO. Expone: PEDRO CASAS


PUNTO FINAL

Iban los vencedores con sus himnos
y su orgullo, y su grito, por las calles.
Las palabras del júbilo eran rosas,
guirnaldas y banderas. Bienvenidas.

(Por la raya del mar, el barco iba
-el último de todos- hacia lejos:
el exilio, la angustia, el cielo extraño,
la extraña tierra... Sangre en las raíces.)

Ese himno ya no. !Callad, silencio...!
Tuvimos que aprendernos las palabras
del nuevo modo de salvar el mundo,
la música del pez en la pecera.

(Los himnos fenecidos, los pusimos
detrás de la memoria. Con ramajes
y camuflaje de hojas. Encerrarlos
era como enterrar la infancia en ellos.)

Desfiles. Tiempo nuevo. No pudimos
adaptarnos muy pronto. Más desfiles.
Quizá aquella gente extraña era,
en verdad, la verdad. Y la victoria.

(En la raya de Francia, los vencidos,
y en un flanco de España, la derrota:
los heridos, los vivos, y los otros.
El camino final. Y la posguerra.)

Se habló entonces de patria. De los hijos.
De Castilla la grande. Y en los montes
sólo una mano de la muerte
hacía la señal de la cruz sobre la guerra.

(Ellos tuvieron sólo el gran silencio.
Sólo su herida al lado de la tierra,
huesos que hay que olvidar. Muertos de España
a quienes nadie da nombre de muertos.)

MARÍA BENEYTO
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¡NO A LA GUERRA!

2060. UN PRELUDIO. Autora: Tale Næss, Noruega. Expone: P.L-


Un preludio

2.

Hay un grito
y luego hay silencio
hay susurros
y luego
silencio
tiempos que cambian
ansiosamente como la inmovilidad en las barracas
en las atalayas
en los calabozos

Este es el tiempo para el sueño desplomado
este es el tiempo para el susurro en la oscuridad
este es el tiempo para las voces silenciadas
para el silencio
filtrándose en susurros
y los susurros rompiendo
la oscuridad
que rompe

las bocas
llamando por sus nombres a nuestros enemigos
los nombres de amantes hace tiempo olvidados
de niños huérfanos
y de aquellos que los dejaron huérfanos

NO A LA GUERRA


2061. A MI HIJO EDUARDO QUE CUMPLE SUS VEINTE AÑOS EN LA CÁRCEL DE CARABANCHEL (1974), I  Autora: ANGELINA GATELL. Expone: PEDRO CASAS


A MI HIJO EDUARDO QUE CUMPLE SUS VEINTE AÑOS
EN LA CÁRCEL DE CARABANCHEL (1974), I

Hoy se cumplen veinte años y aún me dura
el calor de su cuerpo en las entrañas.
Nadie me dijo entonces qué alimañas
me rondaban golosas la cintura.

Nadie nombró los yunques del espanto
donde su corazón se forjaría,
ni que herrero del terror podría
templar su herramienta con mi llanto.

Nadie nombró tampoco la impotencia
que ataría mi sangre desolada
al pie del alto muro carcelero.

Ni qué cegado grito de inocencia
sería la bandera más airada
en las manos del hijo prisionero.

ANGELINA GATELL
https://www.airesdelibertad.com/t46481-angelina-gatell-1926-2017

¡NO A LA GUERRA!

2062. UN PRELUDIO. Autora: Tale Næss, Noruega. Expone: P.L-


Un preludio

3.

Respiramos este sueño
lo aspiramos y lo expiramos
nuestros alientos arden
la colina arde
estos bosques arden
es una siempre cambiante
siempre creciente llama

NO A LA GUERRA


2063. SEÑOR, YO ESTABA ALLÍ VIVIENDO...  Autora: ANGELINA GATELL. Expone: PEDRO CASAS


SEÑOR: YO ESTABA ALLÍ, VIVIENDO...

Señor: yo estaba allí, viviendo
inclinado  en el surco
con el sol en la cintura y en la siembra.

Yo estaba allí, con mis rebaños,
la hogaza del pan tierno,
la dorada promesa de la espiga,
y un paisaje de alondras cuando el alba
derribaba las sombras por la tierra.

Y vinieron a quemarme
las palabras terribles y los hombres terribles:
palabras y hombres que no entiendo.

Una Babel de pronto levantada
a ras de la amapola.
Porque eran, Señor, los mismos hombres hombres
de todos los crepúsculos;
eran sus mismas voces, sus silencios,
sus ojos y sus brazos.

Eran aquellos hombres que me llamaban
con mi nombre sencillo por las tardes,
y ponían sus manos en mis hombros,
y me decían:
"Marta tiene las trenzas rubias,
y la mirada rubia, y hasta el aire
es un silencio rubio cuando pasa..."

Eran los mismos hombres. Los que antaño
me hablaban de sus trigos
con un gozoso acento,
tan tierno y vegetal como una rama.

"¡Miguel! ¡Miguel!",sus voces como ecos,
como siniestros ecos me llamaron,
y me dijeron: "¡Hiere!"
Y me gritaron: "¡Mata!"
"Mata, Miguel, es necesario. Deja el trigo en el surco,
el azadón, el grano,
a Marta...
Es la guerra", dijeron, y entonaron sus himnos.

Los vi perderse lejos, ajenos ya, remotos.
Sus mantos en mis hombros
como garfios terribles
dejaron la consigna de la sangre.
Y me dieron, Señor, este hierro que empuño.

ANGELINA GATELL
https://www.airesdelibertad.com/t46481-angelina-gatell-1926-2017

NO A LA GUERRA


2065. DICEN UNOS... Autora: SAFO. Expone: PEDRO CASAS


DICEN UNOS...

Dicen unos que una tropa de jinetes; otros, que una de soldados;
y otros aún, que una flota de naves
es lo más bello que hay sobre la tierra negra.
Yo digo que es lo que se ama.

Es muy fácil hacer entender esto
a todo el mundo, pues Helena, que de mucho
superaba en belleza a los mortales,
dejó a su marido tan noble

y se fue en barco a Troya, y no pensó
ni en su hija ni en sus padres para nada,
mas la descarrió Afrodita

y la doblegó con facilidad...
… me recuerda a Anactoria,
que no está aquí,

y ahora querría ver sus andares hermosos
y el resplandor precioso de su rostro
más que los carros de los lidios y soldados
luchando a pie.

SAFO
https://www.airesdelibertad.com/t43335-safo-s-vii-a-c-s-vi-a-c-grecia-clasica?highlight=sAFO

NO A LA GUERRA


2067. DESTINO Autora: ANGELINA GATELL. Expone: PEDRO CASAS SERRA


DESTINO

Sólo sombras me dieron.
Con semilla de sombra fecundaron el vientre,
la cárcava sumisa
donde tuve mi origen de sombra.

Me arroparon con sombra. Me dieron
pan de sombra amasado
por manos de sombra y condena.

Fui creciendo anegada de sombra,
ahogándome en mares de sombra,
pisando caminos de tedio y de sombra,
llevando en los labios
una dura señal de sombra y de silencio.

A mi voz opusieron densas sombras, cegando
la plural hermosura que a mi boca afluía.
Largo trago de sombra acudió a mi garganta,
a mi sed insaciable.

Con pedradas de sombra derribaron mis manos,
abatieron mis ramos celestes.
Un látigo de sombra golpeó mi alegría,
dejó el aire vacío de rosas,
apagó las estrellas, el beso, la sangre.

Con un lienzo de sombra envolvieron la clara,
rebelde sonrisa.
Me poblaron de sombra la frente y los párpados.
Una llave de sombra cerró para siempre
las puertas del alba.

Y con muros de sombra me hicieron la casa.
Y amueblaron de sombra y espanto
la alcoba nupcial, 
asediando mi cuerpo,
cercando de sombra furiosa mi vientre.

Y vinieron, cubiertos de sombra,
mis hijos.

ANGELINA GATELL
https://www.airesdelibertad.com/t46481-angelina-gatell-1926-2017

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2068. MENTIRAS. Autor: MSRCEL KAMADJOU. Camerún. Expone: P.L.

Mentiras 

 
En nombre del pueblo...
Dar garrote a las masas
Poner su trasero a las botas
Desoxigenar el aire que respiran
En nombre del pueblo…
Tomarse las armas
Alambrar de púas las fronteras
Cavar fosas
En nombre del pueblo…
Dilapidar el tiempo
Colgar a la juventud
Darle una estocada al porvenir
En nombre del pueblo…
Escindir la paz  
Enemistar al vecino 
Estrangular la verdad
            En nombre del pueblo…
                        Mentir, mentir, mentir
                        En todos los tiempos
                        Mentirse, mentirse, mentirse
                        Mentir, mentir, mentir
                        En todas las lenguas
            En el santo nombre del pueblo.

NO A LA GUERRA


2069. PAZ. Autor: MARCEL KAMADJOU. Camerún. Expone: P.L

Paz

Un hermoso día ha llegado
Un día tan radiante
Como el sol soberano de las mañanas
Un gran día
Un gran día cargado de oro
Un gran día
Un gran día decorado con amor.
La aversión está excluida de la tierra
Coloreada de puro goce
Y el infierno del odio está impregnado
De fraternidad.
La aflicción ya no tiene pupitres
En la gran escuela de la vida
Y la tierra juega animosamente
A la rayuela encantadora de las razas:
         Paix!
Esta palabra desapareció de los diccionarios
Y de los léxicos de los Órdenes mundiales
Y reina en los corazones
Señor de todos los instintos:
         Peace!
Tú corres con los niños
Miel de su vitalidad decuplicada
Los cielos conmovidos hasta las lágrimas
Convierten en arco iris las fronteras:
         Shanti!
De sus ciento cuarenta y cuatro mil voces
Que acuden a tu sublime cita
Millares cantan tus cánticos
E incluso las piedras se bañan en este coro:
         Amahoro!
Los cañones y su ta ra ta ta
Abanican tus nanas oh divina amante
El Vaticano beatifica al yogui
Y el mahometano cena con el incrédulo:
         Lapè!
La miseria y sus marineros naufragaron
Los vecinos se miran a los ojos
Los días son laborados en armonía
Y las manos levantan ramos de fekang *
         Kam! kam! kam!
*Fekang: hierba que simboliza la paz

NO A LA GUERRA


2070. PALABRAS PARA AURORA DE ALBORNOZ Autora: ANGELINA GATELLA. Expone: PEDRO CASAS


PALABRAS PARA AURORA DE ALBORNOZ

No suelo hablar apenas
de aquellos días,
ni del mucho silencio que se impuso
en torno a mí desde el inmenso índice
que ordenaba prudencia.

Tampoco suelo hablar
de los que me borraron
de sus agendas
y olvidaron mi nombre
como si nunca lo hubieran pronunciado.

Tú no estabas entre ellos.
Nunca estuviste entre ellos,
ni siquiera
cuando fingías, desde la distancia
y el ensimismamiento
-al que eras tan proclive-
escuchar sus palabras,
sus bellas, luminosas palabras:
solidaridad,
poesía...

Por eso aquella tarde de noviembre,
separando las sombras,
abriéndome camino en el crepúsculo,
llegué a tu casa.

Hacía muchas horas que, sonámbula,
perdida, vulnerada, malgastando
mis penúltimas fuerzas, recorría
calles, plazas, jardines,
donde el otoño aquel, colérico y terrible,
me tendía sus trampas, sus ardides de oro.

La lluvia había dejado en las caladas
turbios espejos que mis pies rompían
mientras un viento helado
parecía empujarme persuasivo
hacia la calle de Méjico...

...........................................tu calle.

Una llamada trémula.
Después
oí tus pasos
por el largo pasillo,
y al instante,
la luz inolvidable de tus ojos,
desmintiendo la oscuridad,
salió a mi encuentro.

Entré en tu casa como tantas veces,
cuando nuestra amistad era un espacio
de actitud solidaria:
firmábamos manifiestos, llamamientos
a pedíamos indultos, siempre denegados.

Pero aquel día todo fue diferente.
No hicieron falta las palabras.
Con un gesto ritual y hermoso,
me secaste la frente, el cabello,
las manos...

Por si no lo recuerdas,
por si no puedes recordarlo
ahora,
en la profunda cárcava
que la muerte vigila,
te diré de qué modo
se desató la cinta de mi angustia.

Apoyé mi frente
en tu hombro, tan frágil,
y bajo la luz última del día
lloramos juntas, con desvalimiento,
como sólo se llora por los hijos presos.

ANGELINA GATELL
https://www.airesdelibertad.com/t46481-angelina-gatell-1926-2017

NO A LA GUERRA


2071. EL ESCRIBANO. Autor: MARCEL KEMADJOU. Camerún. Expone: P.L

El escribano


Yo soy un escribiente
Y no un escritor


Y no un escritor
Esta palabra me dice
Que escribir es vano
Es decir  
Que escribir es remedar
Estas hojas blancas
Que se ofrecen a mí
Con bondad.



Yo soy un escribiente
Porque
Vencí    
Mis lágrimas rojizas
En el cruel combate
Por la vida
Porque
Con la tinta
De mis dolores
Yo esculpo
Flores sobre la roca
De mis odios
Porque
Con mi pluma
Inundada por el sudor
De los instantes laboriosos
Yo trazo
Sobre el camino
Las palabras recogidas
En los campos
Del sufrimiento
Y por todo eso
Esto puede escribirse:
Yo soy un escribiente
Y no un escritor.

NO A LA GUERRA


2072. LA CHIQUITA PICONERA Autora: FRANCISCA AGUIRRE. Expone: PEDRO CASAS


LA CHIQUITA PICONERA

A la tía Nina

Aquellas niñas en hilera
que cantaban para espantar el hambre,
son éstas que escriben hoy poemas.
Aquellas niñas que más tarde
se fueron por la tierra
llevando en su equipaje
la guerra y el exilio,
el regreso y el miedo,
la muerte y su mueca increíble.
Aquellas niñas
que llevaban en su maleta
el aroma del hambre
mezclado a «la chiquita piconera»,
aquellas niñas que comieron miedo
y boniatos y «pan y quesillo»
y a las que no acabaron de salirles las muelas,
aquellas mujercitas,
son las que escriben hoy poemas.
Aquellas niñas, a pesar de todo,
no se creyeron su leyenda negra
y se fueron a compartir lo que tenían:
su hambre y sus canciones,
sus cenas de zarzuelas,
Machín, Piquer, Sepúlveda:
almortas, algarrobas, boniatos,
pocas muelas y ningún pan.
La vecinita de enfrente estaba como nosotras
esperando el porvenir sentadita en su plazuela.
Como una enredadera el porvenir creció
y fuimos como el poeta haciendo bueno lo malo
y cortándonos las trenzas.
Y el porvenir fue mi hija caminito de la escuela.
El porvenir fue Lupita
sin Machín ni Piconera,
sin vecinita de enfrente,
ni boniatos, ni plazuela.
Sin hambre y con bomba atómica,
con muelas y con Viet-Nam.
Con la India, con Argentina, con Uruguay y con Chile,
judíos y palestinos
y, en Eurovisión, Karina.
El porvenir de mi niña:
ecología y petróleo,
los chinos contra Beethoven,
la sangre cubriendo Irlanda,
Nixon y su alcantarilla.
Un mundo descuartizado,
lleno de computadoras,
cohetes y metralletas,
un mundo televisado,
sin chiquitas piconeras,
un mundo desaforado
cubierto de horror y pena.
Con espantado estupor
me veo echando de menos
mi chiquita piconera.

FRANCISCA AGUIRRE
https://www.airesdelibertad.com/t35913-francisca-aguirre-1930-2019#1050421

NO A LA GUERRA


2073. EL AMOR NO ES EL ODIO Autora: WEREWERE LIKING. Camerún-Costa de Marfil Expone: P.L

El amor no es el odio

Algunos dicen que el amor se confunde con el odio
Pero yo digo que el amor no sabría ser aquello que frena
Cierto que todos aquellos que confunden el amor con el odio
No cesarán jamás de hacer escenas y de sentir la pena
Esto es cierto y verídico, el amor no es como el odio

No, el amor no es como el odio
Mi amor en todo caso es negación del odio
Ni decepción ni traición lo reducirán hasta querer destruirlo
E incluso muy encolerizado no encontraría placer en hacer sufrir
Cierto que todos aquellos que confunden el amor con el odio
No cesarán jamás de hacer escenas y de sentir la pena
Esto es cierto y verídico, el amor no es como el odio

En mi amor no existe odio
Jamás ,expreso, yo te causaré pena
En mi amor, incluso cuando exista la pasión
Siempre habrá igualmente compasión
En mi amor mira, si existe la paz
Mi secreto es que también existe respeto
En mi amor, existe admiración
Mi amor trasciende todas las frustraciones

Yo te amo sin deseo de reciprocidad
Yo te amo y en ello no tengo más que dignidad
Yo te amo por amarte y amar tu libertad
Yo te amo con un amor irreversible como la fraternidad
Yo te amo con un amor para legarlo a tu posteridad
Yo te amo con un amor para guiarte hacia la eternidad
Yo te amo, yo te amo, yo te amo, yo te amo
Ah no, el amor no es como el odio

Yo te amo, mi marido, mi amigo mi hermano mi compañero
Yo te amo, mi amor es gozo, oh fruto de mis entrañas
Yo te amo como mi amor de madre que se desborda sea allí la semilla
Yo te amo, la mejor sobre la tierra que es aquella de tu corazón
Yo te amo mi amor es fe, oh tú cómplice mi hermana
Yo te amo y mi amor no querrá crear sino la dicha
Yo te amo, yo te amo, yo te amo
Ah no, el amor no es como el odio
Eso es cierto y verídico, el amor no es como el odio

NO A LA GUERRA


2074. LA OTRA MÚSICA Autora: FRANCISCA AGUIRRE. Expone: PEDRO CASAS


LA OTRA MÚSICA

¿Qué música te cantan?
¿Por qué te cantan esa música?
¿Y para qué la escuchas
como si te trajese algún mensaje
y no silencios desarticulados,
timbales de distancia,
calderones de llanto oscuro?
Esa música suena a guerra macilenta,
a deserción en campo de batalla,
a despojo que corre
contagiando desdicha.
No creas esa música,
no la dejes medrar,
ocúltale tu corazón,
cállalo a tientas.
Cúbrete de esa música de espanto
o te destrozará.

FRANCISCA  AGUIRRE
https://www.airesdelibertad.com/t35913-francisca-aguirre-1930-2019#1050421

NO A LA GUERRA


2075. ¿DÓNDE TU SALVACIÓN, VIETNAM? Autora. CRISTINA LACASA. Expone: PEDRO CASAS


¿DÓNDE TU SALVACIÓN, VIETNAM?
Tierra vieja, Vietnam, con nombre nuevo,
floreciente de negras explosiones
que descubren tus vísceras sagradas
y tu SAVIA derraman a torrentes.
Los hombres te condenan: esos hombres
que muestran sus sonrisas blancas, púdicas,
y hablan de amor, de libertad , de humano
progreso. Y cuando tú, inocente , exhalas
agónicos suspiros , en banquetes
de alardeado pacifismo alzan
copas de buena voluntad en brindis,
BEBIÉNDOSE TU SANGRE disfrazada
con nombres convenientes.

Oh, las puras
DESGARRADURAS de tu vientre . Afloran
en las gargantas bárbaras y ponen
invisibles collares de CABEZAS
infantiles clamando.

Niños del Vietnam, niños sin milagro
que apacigüe su HAMBRE o sus preguntas
de OJOS en llanto. Hombres del Vietnam,
con la estoica máscara clavada
como una cruz ritual sobre el semblante.
Mujeres del Vietnam , con la tortura
callada de las víctimas , subiendo
la interminable noche de los LUTOS.
Tierra del Vietnam, ávida de siembras,
de levadura en sortilegio;
de primaveras, brotes, SOLES, FRUTOS:
Sembrando bombas vienen grandes alas;
(aunque, invencible, el ÁGUILA que lleva
cada pueblo en sus hombros, se prepare).
Sembrando bombas vienen las sonrisas
que en magnitud política, en DESTELLOS
violentos o pálidos,
propugnan nuevos UNIVERSOS; vienen
a traer un pan con levadura negra,
una lluvia de miembros desgajados
que no dará otro fruto que la MUERTE.

La primavera es HAMBRE , el SOL es duelo
y la tierra empapada de tanques de combate
ha olvidado el prodigio de las hojas
verdes y la esperanza ya no encuentra
color para crecer entre los brotes
extraños del estrépito mortal.
El armamento ofrece delirantes
primaveras de SANGRE;
estallidos de LLAMAS y de escombros,
de estertores y pálpitos;
y el PÁJARO es un ala desterrada
y un trino huyendo bajo el cielo
que un zumbido espantoso llena de otras
alas deformes destilando infamia.

¿Dónde estarán, Vietnam, tu arroz, tus rosas,
tu paz diaria, tu húmedo silencio
fertilizante? ¿Dónde tu horizonte
de salvación? ¿Hay ÁNGELES guardianes
de los pueblos? ¡Que vengan ya y te curen
de una vez para siempre tanta HERIDA!

CRISTINA LACASA
https://es.wikipedia.org/wiki/Cristina_Lacasa

NO A LA GUERRA


2076. CUNA, NO CRIPTA. Autora: WEREWERE LIKING. Camerún-Costa de Marfil Expone: P.L

Cuna, no cripta

Cuna, tú no eres una cripta.
No te conviertas en tumba
¡No seas un sepulcro oh!
No Cuna no te conviertas en una carga
Tú no eres una funda, no seas un calabozo
Que uno deja y pronto olvida
Para liberarse más rápido de todo límite

Oh tú, Cuna de la Humanidad
¡Tú eres el santuario de la hospitalidad eh!
Tú tiendes tus brazos a los recién nacidos
Tú les ayudas a crecer y a ennoblecerse
No tiendas manos mendicantes para envilecerte
No ofrezcas a tus niños una tan triste suerte
Apórtales más bien consuelo y conforte, ¡eso es oro!
Eso es oro, consuelo y confort ¡eso es oro!

Cuna, raíz del desarrollo
Si la guerra invade todos tus campos
Por qué la impunidad
Por qué tanta indignidad
Si la pobreza atrofia todos tus poderes
Y si tu alcance no logra la victoria
Cuna dónde está tu gloria, dónde está tu esperanza

No Cuna no te conviertas en un hospicio
Tú no eres pañoleta no te conviertas en un burdel
Una cuna es un símbolo de esperanza y de victoria
En un trofeo de gloria
Oh tú cuna de la humanidad
Sé Patrimonio y Orgullo de esta humanidad
Sí, queremos ver todas tus cadenas rotas
Queremos volver a verte muy elevada

NO A LA GUERRA.

2077. HISTORIA. Autor Krzystof Kamil Baczynski. Expone: P.L.


Historia



Aún veo los humeantes arcabuces

como si ayer la mecha hubiera ardido

y extendiera aún su mano el artillero

donde una rama verde hoy crece.

En el azul vacíos hay donde antes

hubo brazo y cantar de espada hiriente,

y hay, como labios de ira rebosantes,

ahora, cántaros hirvientes.

Ah, coloridos regimientos, ah penachos,

grácil adiós cual mariposa al alba,

y parpadeos y cantos de pájaro,

ave de despedida en el jardín.

No es sueño: el sueño es sangre corriente,

la misma aún bajo el morrión. Hay sólo

el tiempo, león rugiente,

que arrastra lana en cúmulos.



Perdona, amante; madre, llora,

porue no es ángel, no es un ángel quien guía.

Vendrán las mismas rosas

a plantar en el cielo, como en fosas

la voz, recuerdos y hojas

apartarán como de llana loza

cabello que encanece.



Van, como desterrados de la gracia,

van los cortejos, dónde van, los lleva

el continente que en el cielo rueda. El cielo

que arrastra en el continente arena

cierra tal vez sus formas con un velo.

Como en el pan se hunden cuchillos, lentos

se van, y va cubriéndolos la arena.



Aún relinchos y cantos trae el viento.



Versión de Francisco de Oraá







Historia



Aún veo los humeantes arcabuces

como si ayer la mecha hubiera ardido

y extendiera aún su mano el artillero

donde una rama verde hoy crece.

En el azul vacíos hay donde antes

hubo brazo y cantar de espada hiriente,

y hay, como labios de ira rebosantes,

ahora, cántaros hirvientes.

Ah, coloridos regimientos, ah penachos,

grácil adiós cual mariposa al alba,

y parpadeos y cantos de pájaro,

ave de despedida en el jardín.

No es sueño: el sueño es sangre corriente,

la misma aún bajo el morrión. Hay sólo

el tiempo, león rugiente,

que arrastra lana en cúmulos.



Perdona, amante; madre, llora,

porue no es ángel, no es un ángel quien guía.

Vendrán las mismas rosas

a plantar en el cielo, como en fosas

la voz, recuerdos y hojas

apartarán como de llana loza

cabello que encanece.



Van, como desterrados de la gracia,

van los cortejos, dónde van, los lleva

el continente que en el cielo rueda. El cielo

que arrastra en el continente arena

cierra tal vez sus formas con un velo.

Como en el pan se hunden cuchillos, lentos

se van, y va cubriéndolos la arena.



Aún relinchos y cantos trae el viento.



(Versión de Francisco de Oraá)