NO A LA GUERRA 3

NO A LA GUERRA

2137. PALESTINA DE LA A a LA Z. Autor: MOSAB ABU TOHA. Expone: P.L.

Letra V ( van / vase )

Cuando nos trasladábamos de Cambridge  a Siracusa, miré por la ventanilla de la furgoneta de U-Haul. Qué país tan enorme es EE.UU, pensé. ¿Porr que los sionistas ocupan Palestina y cconstruyen colonias y nos matan en Gaza y Cisjordania?¿ Por qué no viven aquí en Estados Unidos?¿ Por quué no podemos venir nosotros a vivir y trabajar aquí? Mi amigo me oyó. Era de Irlanda. A ambos nos gustaba el Liverpool club de fútbol.

En Gaza, puedes encontrarte a un hombre sembrando una rosa en el hueco de un obúas de un tanque sin detonar, y usarlo de maceta

NO A LA GUERRA

2138. PALESTINA DE LA A a LA Z. Autor: MOSAB ABU TOHA. Expone: P.L.

Letra W ( wake up / winter )

Un día, estábamos durmiendo en casa. Una bomba cayó en una granja vecina a las seis de la mañana, como un despertador para ir temprano a la escuela.

En agosto de 2014, después de 51 días de ataques israelíes, las paredes de mi habitación tenían muchas más ventanas que cuando me fui, ventanas que ya no ccerraban. El invierno fue duro para nosotros.

NO A LA GUERRA


2139. EPIGRAMA Autor: LUIS GARCÍA MONTERO. Expone: PEDRO CASAS


EPIGRAMA

Hace ya algunos años,
con la ternura de los hombres
que temen dominar
–no importa si un país o si dos ojos–
en su tierra nocturna, somoza, sometida,
escribió este epigrama Ernesto Cardenal:
Muchachas que algún día leáis emocionadas estos versos
y soñéis con un poeta:
sabed que yo los hice para una como vosotras
y fue en vano.
Vosotras, tierras libres, que sin duda
habitaréis mañana el viento de los mapas,
naciones que al final tendréis esa conciencia
de las muchachas jóvenes que se oponen al águila
y el amor entregado del que supo
elegir otro tiempo, otra forma
de mirarse a los ojos;
si alguna vez, sin miedo, emocionadas,
soñáis con un poeta:
sabed que, años más tarde, en Nicaragua,
ya sin la larga sombra de los sometimientos,
Ernesto Cardenal escribía sus poemas
para una nación como vosotras
y que nunca, nunca fue en vano.

LUIS GARCÍA MONTERO
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¡NO A LA GUERRA!

2.140 LA NIÑA DE HIROSHIMA (Soy yo quien llama a tu puerta) Autor: NÂZIM HIKMET. Expone.: P.L.



Soy yo quien golpea a tu puerta

A todas las puertas, a todas las puertas

Pero ustedes no pueden contemplarme

Es imposible ver a un niño muerto



Hace diez años largos

he muerto en Hiroshima

Pero sigo teniendo siete años

Los niños muertos dejan de crecer



Al principio se inflamaron mis cabellos

Mis manos y mis ojos ardieron después

Me convertí en un puñado de cenizas

que el viento dispersó



Nada, nada les pido para mí

No podrían mimarme aunque quisieran

Una niña que ha ardido cual si fuera papel

no come caramelos



Yo golpeo y golpeo a cada puerta:

Dénme, dénme una firma

Para que los niños no sean asesinados

y coman caramelos.

(1955)

Creo, PEDRO - y resto de lectores y participaantes - que María Lua expuso un poema de Nâzim Hickmet, con el Nº 159 , llamado "HABÍA EN JAPÓN UNA NIÑA". No debería llamar a confusión con el poema que acabo de poner: LA NIÑA DE HIROSHIMA, también conocido coomo SOY YO, QUIEN LLAMA A TU PUERTA.
Me ha aparecido pertinente la aclaración, para evitar confusiones.

Un abrazo.

NO A LA GUERRA


2141. ORACIÓN Autor: LUIS GARCÍA MONTERO. Expone: PEDRO CASAS


ORACIÓN

A vosotros,
que cortáis las manzanas de la muerte
con el anonimato de una guerra,
os pido caridad.

Por un Dios
en el que jamás he creído.
Por una Justicia
de la que desconfío.
Por el orden de un Mundo
que no respeto.

Para que renunciéis a vuestra guerra,
yo renuncio a mis dudas,
que son parte de mí
como la luz amarga
es parte del otoño.

Y escribo Dios, Justicia, Mundo,
y os pido caridad,
y os lo suplico.

LUIS GARCÍA MONTERO
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NO A LA GUERRA

2142. PALESTINA DE LA A a LA Z. Autor: MOSAB ABU TOHA. Expone: P.L.

Letra X ( x-ray / xylophone )

Cuando me hirieron en enero de 2009, tenía dieciséis años. Me llevaron al hospital y me hicieron una radiografía por primera vez. Tenía dos fragmentos de metralla en el cuerpo. Uno en el cuello y otro en la frente. A los siete meses , me hicieron la primera cirugía para extraerlo. Todavía era un niño.

Por Naavidad un amigo regaló un xilófono a los niños. Tenía una fila de láminas de madera. Eran de distintos largos y colores, rojo, amarillo, verde, azul, púrpura y blanco. Los niños se lo mostraron a sus abuelos en Gaza y sus ojos bailaron al ver sonreír a sus nirtos.

NO A LA GUERRA


2143. SON DE PAZ Autor: LUIS GARCÍA MONTERO. Expone: PEDRO CASAS


SON DE PAZ

Vigílate a ti mismo
cuando hables de paz.

Que no lleguen los himnos victoriosos
donde el amor no llega.
Que no te hagan injusto tus verdades
igual que tus mentiras.
Que el miedo no te obligue a ser valiente.
Va contigo la sombra que te ve
cuando cierras los ojos
y miras a otra parte.
Va en silencio contigo tu silencio.
No olvides que el cinismo
flota como un ahogado,
que las guerras crueles
necesitan de ti.

LUIS GARCÍA MONTERO
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NO A LA GUERRA

2144. PALESTINA DE LA A a LA Z. Autor: MOSAB ABU TOHA. Expone: P.L.

Letra Y ( Yaffa / you )  

Mi hija se llama Yaffa. Me acerco a escuchar las palabras de su boca cuando habla, y oigo el mar de Yaffa, las olas acariciando la orilla. La miro a los ojos, y veo las pisadas de mis abuelos marcadas todaví en la arena.

¿Cómo te fuiste de Gaza? ¿Piensas volver? Debes quedarte en EE.UU. No debes pensar en volver a Gaza. Cosas que me dice la gente

NO A LA GUERRA


2145. CONVERSACIÓN CON UN PERIODISTA Autor: LUIS GARCÍA MONTERO. Expone: PEDRO CASAS


CONVERSACIÓN CON UN PERIODISTA

A José Couto

Tocar la piel del día.
Ésa es tu tarea
hasta llegar al cuerpo de la historia.
Si las noticias pueden tener dueño,
los hechos no. Te llamará mañana
algún dios familiar
o algún desconocido
para decirte lo que ocurre.
No aceptes su palabra
y mira con tus ojos,
habla con las razones de tu voz,
escribe con las dudas de tus manos.

Tocar la piel del día.
Debes estar allí.
Para contar la guerra,
oír la noche de los bombardeos.
Para nombrar el mundo,
sentir los ojos de la gente.
Para medir discursos,
sopesar las monedas y las sílabas
que caen en el suelo,
el funeral que llega por la plaza,
la mirilla que busca,
el cañón que dispara.

Tocar la piel del día.
Estar allí para juzgar las causas,
hacerse responsable de los otros,
meditar soluciones,
el planteamiento, el nudo, el desenlace,
el sudor de la vida, el testimonio,
contra la primavera virtual,
contra el silencio de los ruidos.
Esa es tu tarea,
tu oficio maltratado,
el loco enigma de la dignidad,
el terco corazón de la conciencia.

Tocar la piel del día.
Si las noticias pueden tener dueño,
los hechos no. Procura
que la imagen no pierda su mirada,
que las palabras no traicionen
el calor de los cuerpos que las dicen
y en cada letra exista
el mundo que has vivido
para contar el mundo.
Que por las redacciones no se extienda
ni la rosa marchita,
ni el murmullo de plástico.

Yo dependo de ti. Nunca lo olvides.

LUIS GARCÍA MONTERO
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NO A LA GUERRA


2146. ESTA PAZ Autora: ÁNGELA FIGUERA. Expone: PEDRO CASAS


ESTA PAZ

Aquella Paz de olivo y de paloma
lograda, en verde tierno y blanco puro
sobre el carmín violento de la sangre,
no es esta paz de ahora, enmascarada
entre papel y tinta mentirosa.

No es esta paz, de pecho acribillado
por viejas bayonetas oxidadas,
que se dejó por todos
los rincones del mundo
fusiles olvidados que disparan,
cañones que conservan su bramido
y buitres acerados con el buche
preñado de metralla.

No es esta paz de corzos asustados
pisando sucio barro movedizo.

No es esta paz de aturullados vuelos,
de afán desorientado, de planetas
sin órbita precisa.

Paz harapienta, coja, rotulada
con «ismos» y con «antis»;
gritada en altavoces,
gestada en asambleas y convenios
de turbia hipocresía.

Paz con hedor de muertos insepultos;
inquieta de presagios;
roída de psicosis y complejos.

Paz de niños con hambre
que no han sabido nunca
cómo se clavan los menudos dientes
en un mullido pan de blanca miga
bajo un crujir dorado de cortezas.

No. Nuestra paz, difícil, fermentada,
toda aristas y filos
como vidrio quebrado,
en que las manos duras, apretadas,
han de llevar el corazón en vilo
para que no se arrastre ni se hiera,
no es una paz de olivo y de paloma.

No es una paz de júbilo y descanso.

ÁNGELA FIGUERA
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NO A LA GUERRA

2147 PALESTINA DE LA A a LA Z. Autor: MOSAB ABU TOHA. Expone: P.L.

Letra Z ( zoo / zero )

Cuando estaba en quinto curso, nuestr profesor de ciecias quiso que visitáramos un zoo pra ver ñps aniales, eacuchar sus vices y ver cómo caminan y duermen. Cuando llegué allí, estaan aburridos, me dieron la espaldaa. Vivían eencerrados en jaulas.

Nosotros utilizamoss un rtículo <> con la mayoríia de losnombres propios. Mi nombre y el nombre de mi país llevan un cero adicional delante, como cuando haces una llamada al exterior. Pero a nosotros nos han hundido bajo el mar, ¿comprendes lo que digo?




(Aquí termina la PRIMERA PARTE - PALESTINA DE LA A a LA Z - del poemario COSAS QUEE TAL VEZ HALLES OCULTAS EN MI OIDO - Poemas desde Gaza- del poeta Palestino MOSAB ABU TOHA. Para mí un libro fundamental para saber el genocidio que se está cometiendo contra el pueblo palestio. Dramático y doloroso, pero de una belleza dificil de igualar. Mi recomendación: Compradlo y juzgar por vosotros mismos.

Datos anteriores. EDICIONES DEL ORIENTE YY EL MEDITERRÁNEO. , m. 2024.

GRACIAS.

NO A LA GUERRA

2148. LA HEDIONDEZ DEL POTAJE. Autor: JACK MAPANJE (Malawi). Expone: P.L.



Traductor: Rafael Patiño Góez


La hediondez del potaje


¿Por qué la hediondez del potaje
Con larvas y gorgojos flotando,
El calor chamuscante atrapado
Entre muros pestilentes,
La irritación de estridentes
Cigarras y ciempiés,
Las hienas por siempre riendo,
El feo aguijón del escorpión
Sajando espina dorsal abajo,
Nos rastrean donde quiera nos escondemos?
¿Por qué el diario curvarse
Entre la desnudez nos busca como en prisión
Los guardias esculcan en los anos
Los falsos planos de nuestros evasiones,
La purga mensual por la
Malaria, cólera, diarrea,
El arbusto venenoso de flores amarillas,
Las filas en Bahía Enferma de esqueléticos
Miembros ávidos de valium
Para curar silencios mortales-
Por qué la hediondez de la prisión
De súbito nos arrebata como lujuria?
¿De una vez por todas no rigió el espíritu
Los lamentos de los prisioneros moribundos
Los tormentos de los enloquecidos prisioneros,
Las heridas supurantes de nuestros codos,
Rodillas, pelotas, traseros, nalgas, donde quiera
Y la ventisca soplando recio
En los oxidados techitos
Y los inermes pollos
Goteando en la lluvia?
¿Cuánto nos perseguirá esta hediondez,
Es cierto realmente lo que ellos dicen:
Una vez prisionero siempre prisionero,
Por qué?

NO A LA GUERRA


2149. POSGUERRA Autora: ÁNGELA FIGUERA. Expone: PEDRO CASAS


POSGUERRA

Alegraos, hermanos, porque vivos seguimos.
Verticales, calientes sobre tierra segura
persistente al estruendo y a la dura piqueta.
Aún nos queda la carne y un acero de huesos
nos mantiene flexibles bajo el cielo de siempre
que absorbió indiferente los agónicos gritos.

Alegraos, hermanos, porque es bueno quedarse
como espiga escapada a la hoz y a la muela.
Como res condenada que evadió la cuchilla.

Yo poeta, os lo digo: Tanta gracia borrada,
tanta hermosa mecánica, tantos arcos triunfales,
tantos techos humildes destruidos a ciegas.
Tantos cráneos hundidos, tantas bocas inmóviles
taponadas de arcilla, no interrumpen la serie
de los días ligeros que nos llevan en andas
porque vimos el caos y quedamos exentos.

Porque estamos enjutos transcurrido el diluvio,
alegrémonos, hijos. En las ruinas y grietas
que dejó el terremoto sembraremos el grano
y veremos crecer el tomillo y la rosa.

Yo, poeta, os lo digo: las corolas son dulces
bajo un sol sin careta de mortíferos gases,
y, olvidado el rugido de los huecos aceros,
un idilio de pájaros y de arroyos nos mece.

Cuando el ácido llanto de las madres sin hijo
se ha perdido en el polvo, una edénica savia
hinche en curva golosa las mejillas, los vientres
virginales y tibios que se rinden al hombre
prolongando su estirpe.

Somos, somos, amigos, más allá del desastre.
Continuemos. Hagamos cosas, hijos, sonetos,
sinfonías, retablos
donde Dios Padre oculte la sonrisa indulgente
en las barbas fluviales recamadas de plata.

He mirado a mi lado. Como sombras caminan.
Adherido a sus piernas, pesa un lodo de siglos.
Hay un resto de sangre que embadurna sus ojos.

Añorando el contorno de las duras culatas
cuelgan lacias sus manos. Y los labios abiertos
a su antigua congoja, desconocen la hartura.

No me escuchan. ¿Qué largas resonancias tremendas
ensordecen sus almas? No me miran. ¿Son alguien?
¿Son los mismos? ¿Son todo lo que hoy día subsiste?
¿Esto queda del hombre tras la furia del hombre?
Y yo sé que no puedo darles nada. Como ellos
soy un resto, una fuga,
una angustia cercada de horizontes difíciles,
un pulmón oprimido por tiránicos puños,
una estancia, vacía de divinas presencias,
cuyos muros gotean de sudor y de llanto.

La venganza callada de millones de muertos.

ÁNGELA FIGUERA
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NO A LA GUERRA

2150. LA VELOCIDAD PARA REMEDIAR ASUNTOS, QUERIDO PADRE . Autor: JACK MAPANJE (Malawi). Expone: P.L.


La velocidad para remediar asuntos, querido padre


Es la velocidad, querido padre, la velocidad con la
Cual arriesgas salvar la vida de uno que vale.

El camaleón duda, a menudo tres veces,
Antes de poner abajo su pata, la ardilla

Amarra su espesa cola antes de saltar hasta su
Rama más segura del baobab, el manchado guepardo

Acecha en los matorrales, aguzándose para dar su
Salto final, pero nada pasa sin

La velocidad con que ellos realizan su acción
Mi querido padre, la velocidad es todo - porque fue

La velocidad con que tú elegiste telefonear
En Gaélico, de forma que el sucesor de nuestro tirano

No pudo descifrar tu discurso, que habías
Visto este abejorro encadenado atrás de su

Camión de seguridad; es la velocidad con que tu amigo
Parroquiano de Galway envió su discurso a nuestro amigo en York

Para gritar al mundo por otro que ha sido
Apresado; es la velocidad con que las ondas de radio reciclaron

El discurso alrededor del globo al día siguiente,
Avergonzando la Vida de nuestra Excelencia y sus áulicos,

Desbaratando sus planes de asesinato; es la velocidad
Que salvó al abejorro. Aun cuando tú

Elegiste enterrar a la madre del rebelde, sin miramientos,
Solitario, mi querido padre, después que ningún colega de la

Universidad se había atrevido a enterrar a la madre del rebelde,
Era la velocidad con la que tú minimizabas sus

Piadosas lágrimas, para socorrer a los muertos como debías;
Es la velocidad para remediar esos asuntos, querido padre.*



*(n. del t.) Padre: a través de todo el poema, la palabra aparece en español en el original.


Traductor: Rafael Patiño Góez

NO A LA GUERRA


2151. GUERRA Autora: ÁNGELA FIGUERA. Expone: PEDRO CASAS


GUERRA

Soy madre de los muertos,
de los que matan, madre.
CARMEN CONDE

Lo supe siempre. Al percibir la vida
doblárseme en el seno, al golpearme
un pulso repetido por las venas,
lo supe: concebía hacia la muerte.
El Otro, aquel que hallé en el Paraíso,
aquel a quien fui dada el primer día,
dormía en paz ceñido a mi costado.
Ajeno a mi pasión no interpretaba
mi vientre henchido ni mi paso lento
ni preguntó jamás por qué mis ojos
incrementaban su terror oscuro
bajo la luz de sucesivos soles.

Dos veces fui llenada de misterio.
Caín crujía en mí. Me trituraba.
Con su sabor agriaba mi saliva.
Abel me fue muy dulce. Como el zumo
de los maduros higos en verano,
se diluía en mí, sabía suave.
Jamás dobló su peso mis rodillas.

Los vi nacer. Menudos, desarmados.
Pero en su carne yo leía: muerte.
Los vi crecer unidos. Madurarse.
Pero en sus ojos yo leía: crimen.

Los vi llegar al borde de la sima,
al límite del rayo y la tragedia.
Y, desde el fondo de mi sexo en ascuas,
clamaba a Dios, clamaba sin remedio:
¿No son hermanos, di, no son hermanos,
hechos de mí los dos hasta las uñas?

Caín y Abel, los dos un solo fruto,
colgándome del pecho, una caricia
idéntica al tocarles el cabello.
Los dos una cuchilla en mi garganta,
clavándose y doliendo día y noche.

Doliéndome la impávida belleza
de Abel, su rubia gracia conseguida.
Entre las mansas bestias, él, mansísimo.

Doliéndome Caín, aprisionado
entre cortezas ásperas, curtiendo
la mano destinada para el golpe.

Si yo hubiera podido revertirlos
de nuevo a mí. Fundirlos. Confundirlos.
¿Por qué, Señor, los quieres desiguales;
distintos en tu herencia y en tu gracia?
Yo los haría en mí. Yo los daría
de nuevo a luz. Caín tendría entonces
el alma azul, los ojos inocentes
de Abel apacentando sus corderos.

Abel ofrecería sacrificios
con manos de Caín sucias de tierra
y una ligera sombra de pecado
haría más humana su sonrisa.
Mas nada pude hacer. Surgió la muerte.
Clamé hacia Dios. Clamé. Pero fue en vano.
Caín y Abel parí. Parí la GUERRA.

ÁNGELA FIGUERA
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NO A LA GUERRA

2152. Los taxis de north yorkshire. Autor: JACk MAPANJE. Expone: P.L.


Se trata de cuán fácil confiaste a ellos  
Con la historia de tu vida que confunde,
El modo de lanzarte al asiento delantero,
Ya con el cinturón, quizá te disculpaste por
La leve tardanza o la llovizna del
Valle de York que descuidaste en sus asientos
Antes de bombardearlos con
Del mundo que nunca compartiste realmente.
Cómo se atreve a dejarme después de estos
Años, comenzaste, y cotorreaste más y más
Acerca de los niños, el carro, la hipoteca,
Ardides para sobrevivir cuando finalmente ella se fue.
A menudo fueron los taxis los que lo provocaron -
¿Cómo fue eso dónde estábamos entonces?
Y te echaste un discurso liberal acerca de
Las chanzas secretas que ellos ni entendían
Ni deseaban oír. Sus respuestas
A los comentarios radiales eran ofensivas:
Esos son nuestros civilizados periodistas,
¡La mierda usual, como se dice!
Y excitado añadiste de forma natural, ¿cree ella
En verdad en el glorioso público general    
Que ella inventa y para el que tan elocuentemente habla?
Acerca de política en general ellos observaron:  
¿Qué es lo que pasa con los políticos,
Por qué no pueden ellos ver lo que la gente ordinaria ve?
Y tú peroraste por siempre y un día más.    
Los taxis de North Yorkshire fanfarronearon
Sobre los ricos y famosos que habían conducido,
Los rufianes de fútbol que habían atracado
Sus vehículos tras las borracheras del sábado,
Y entrometidos de fiestas vomitando;
Ellos estaban prestos a advertir sobre las ciudades’
Rincones de evasión, bares y callejones también;
En cuanto a su temor de otra guerra mundial,
Los más viejos taxis se estremecieron primero: durante la guerra...
Piensa tú, mi querido Sadam,
Estás escondiendo realmente armas de masiva
Destrucción allí, ¿lo creen ustedes?      
Pero los taxis de North Yorkshire estaban
En su esplendor cuando alardeaban      
Con lo que ellos creían que necesitabas pensar
Antes de que les ofrecieras la propina
Y bambolearan tu equipaje a casa

NO A LA GUERRA


2153. LA CÁRCEL Autora: ÁNGELA FIGUERA. Expone: PEDRO CASAS


LA CÁRCEL

Nací en la cárcel, hijos. Soy un preso de siempre.
Mi padre ya fue un preso. Y el padre de mi padre.
Y mi madre alumbraba, uno tras otro, presos,
como una perra perros. Es la ley, según dicen.

Un día me vi libre. Con mis ojos anclados
en el mágico asombro de las cosas cercanas,
no veía los muros ni las largas cadenas
que a través de los siglos me alcanzaban la carne.
Mis pies iban ligeros. Pisaban hierba verde.

Y era un tonto y reía
porque en los duros bancos de la escuela
podía pellizcar a los vecinos,
jugar a cara o cruz y cazar moscas,
mientras cuatro por siete eran veintiocho
y era Madrid la capital de España
y Cristo vino al mundo por salvarnos.
Sí. Entonces me vi libre. Las manos me crecían
inocentes y tiernas como pan recién hecho,
pues no sabían nada del hierro y la madera
soldados a sus palmas
cuando el sudor profuso
igual que un vino aguado
apenas nos ablanda la fatiga.

Hoy los muros me crecen más altos que la frente,
más altos que el deseo, más altos que el empuje
del corazón. Arrastro
unas secas raíces que me enredan las piernas
cuando voy, como un péndulo de trayecto inmutable,
desde el sueño al cansancio, del cansancio hasta el sueño.

Soy un preso de siempre para siempre. Es el orden.

ÁNGELA FIGUERA
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NO A LA GUERRA

2154.MANIFIESTOSOBRE EL ARTE POÉTICA Autor: JACK CHIPASULA. (Malawi) Expone: p.l.


MANIFIESTO SOBRE EL ARS POÉTICA

Mi poesía me exige una confesión
No apartaré mi canción de la verdad.
La voz que desnudaron las abejas;
No he de impedir que la voz desnudada por las abejas
Penetre en el calabacín de mi lira de arco.
No lavaré la sangre de la imagen;
La dejaré fluir desde el gaznate
Que la daga del asesino abrió y atravesar
El verso continuo hasta que brame en los verbos del terror;
Y destilaré la vida en los horribles adjetivos.
No limpiaré el poema para impresionar al tirano;
No curvaré mis versos en el arco de una alabanza.
Pondré los símbolos del crimen en las altas instancias
Al centro de mis crudas líneas de acusaciones.
Desnudaré nuestra tierra y expondré sus heridas.
Perforaré el silencio a su alrededor con agudas metáforas,
Y apuntaré la luz de mis poemas hacia los oscuros
Rincones donde nuestra gente es convertida en pulpa.
No recubriré mis palabras con terrones de azúcar
Mas las serviré a nuestro pueblo con la quinina amarga.
No apartaré la verdad de la guitarra de mi corazón;
Ensartaré la voz desde los labios rotos
A través de mis verbos volátiles que incineran mentiras.
Sólo pediré que el poema vigile de cerca a la palabra;
Sólo pediré que la imagen sea lámpara en el oscuro
Techo en el oscuro cielo de mi tierra e ilumine la suciedad.
Hoy, mi poesía ha exigido de mí una confesión.

NO A LA GUERRA


2155. HABLA DE SUS HIJOS A DIOS Autora: CARMEN CONDE. Expone: PEDRO CASAS


HABLA DE SUS HIJOS A DIOS

Sé por qué le miras sin amor. A Caín rechazas
por semilla en tu Jardín sin Tú quererlo.
Nació Caín en yermo, pisó caminos agrios,
tomó desde mi vientre rencor, celos de Ti.
Criatura de tu ira, con ira te responde.
Temiendo tu violencia te busca la sonrisa
con frutos de la tierra, ¡a Ti que no la amas
porque es mi gran refugio, a donde traje al hombre!

Caín es la memoria del hálito maléfico
que me sopló la bestia para encolerizarte.
Un hijo que entre aves y zarzas sin espinas
cuajó en mi entraña nueva, en la primera entraña
para el hijo primero que el hombre dio ignorándolo.

No has de quererle Tú. Pero si no le quieres,
Caín será enemigo del que prefieras luego.
Y matará al hombre que, aunque su hermano sea,
alcance de tus ojos un mirar de ternura.

Le olvidas por ser mío, simiente del Edén...
Abel que es de la tierra te gusta, lo conozco.
Es fruto de las noches, que, amigos de la sombra,
el hombre y yo engendramos soñando tu Jardín.
¡Nostálgicos del Río, del resplandor magnífico
que repartía tu rostro, la suma de luceros!

Por ello tú le amas, porque Abel te contiene
en ansias de tu luz que es añoranza eterna.
Caín surgió a tus plantas, caliente de tu boca,
del Árbol que burlaba tu orden de exclusión...

Pero la muerte acecha. ¡Que el preferido llegue
al Á

NO A LA GUERRA

2156. UN POEMA DE AMOR PARA MI PAÍS. Autor: FRANK CHIIPASULA (Malawi). Expone: P.L.

UN POEMA DE AMOR PARA MI PAÍS

No tengo otra cosa que darte que mi rabia
Y los filamentos de mi odio atraviesan la frontera.
Tú, tú has vendido a muchos y a mí al exilio.
Ahora trasquilado de mentes preciosas, sólo cuentas con
Lo que las manos pueden hacer para construir tu ruinosa imagen. Tus calles están paridas de hombres esposados
Y los tambores resuenan con las botas claveteadas de los guardias.
Te retuerces de agonía mientras los terribles gemelos, ley y orden,
Dictan la melodía por los densos túneles del alambre de púas. Aquí, semana tras semana, los muros se disuelven y son tenues
La niebla se aclara y te vemos desnudo como
Un cuerpo que se empeña en encontrarse y no puede
Y nuestros corazones retumban con latidos de deseo o de miedo
Y nuestros sueños son capítulos quemados de tu historia. Mi país, recuerda que no pestañeé ni me dormí
Mi país, nunca dejé que tu vida rodara cuesta abajo
Ni te miré pasivo, como a un auto manejado a lo loco,
Correr hacia el desastre, mientras el conductor lo abandonaba. Los días han perdido su canción y su sal.
Nos sentimos hastiados sin nuestra risa y nuestra voz libres.
Cada día pensando lo mismo y descartando nuestras esperanzas.
Tus días son un metálico escándalo de grilletes
En los brazos de los hombres mientras son llevados a la ruina.

NO A LA GUERRA


2157. DURO TIEMPO  Autora: MARÍA BENEYTO. Expone: PEDRO CASAS


DURO TIEMPO

Nuestra niñez no ha sido protegida
por canciones de nácar,
por símbolos de azúcar inefable
o guirnaldas de estaño.
Nuestra infancia sabía a hierba amarga,
a guerra fratricida,
sin fábulas azules ni leyendas.

Enseguida supimos que la vida
─aquel tallo inocente─
nacía de una entraña ensangrentada
que indicaba el camino
hacia la luz, entre la carne rota.
Que las madres guardaban
recuerdos prenatales en su vientre.

A esquirlas de metralla, a realidades,
nos sacaron del mundo
en que era fácil y feliz sin niño.
Con obuses, con bombas
conocimos la atroz mitología
que izaban la palabras
del lívido alarido de la herida.

Hicimos colección de balas viejas
usadas por la muerte.
Nana feroz nos daban en la noche
las sirenas de alarma
y el agujero del terror oscuro
del refugio antiaéreo
que jugaba por el día con nosotros.

Lo mismos que asexuales criaturas
inventábamos juntos
iguales violencias. (Una niña
alunas veces vino,
se me subió a los ojos lentamente
y lloró en mis pupilas
inexplicables ríos infantiles...)

Y ese ha sido el preludio,
la llegada a la tierra que vivo.
Los indicios apenas de la vida
repartida en dos seres
y desdoblada, separada, aparte.
La dura despedida
del otro ser que se quedó en la muerte.

Sin ser mujer, y sin tener infancia
allí, en tierra de nadie,
en tiempo neutro, en limbo sostenido,
la niñez compañera
era un capullo pálido, caído,
ahogado entre la sangre
en donde ser perdió la niña muerta.

Pero siguió la muerte su camino
y los hermanos eran
allá en el frente, dioses luminosos,
de guerreros antiguos
resplandeciendo a un lado de la lucha,
en el duro combate,
en la carne mortal, herida y nuestra,

mientras iba cayendo eterna lluvia
en la herida infectada
de acuchillados campos. En el hueso
innumerable y joven
del múltiple cadáver, y algo hembra,
mujer, madre del luto,
algo llamado España sollozaba.

MARÍA BENEYTO
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NO A LA GUERRA

2158. AHORCAMIENTO . Autor: FRANK CHIIPASULA (Malawi). Expone: P.L.

AHORCAMIENTO
(Prisión Central de Zomba)

Su cuerpo pendular era campana
de su propia muerte
se rehusaba sin embargo obstinado
a morir, colgando desesperadamente
de la última hebra
de su vida condenada.
Esa mañana, ¡oh!
su cuerpo cantó hasta que no pudo
soportar su propia canción;
zumbó cual guitarra
y ellos no pudieron evitar escuchar, atónitos.
Cada parte de su cuerpo
abrió la boca y cantó
canciones de muerte, órficas canciones del corazón,
estridentes y dulces canciones
acorraladas de libertad, o tristes y solemnes
como el himno nacional.

Las cuerdas del corazón levantaron su arpa
en un flujo de insistente ritmo
y una lenta danza de tambor:
Toda su sangre se levantó y cantó,
torciéndose hacia la garganta.
Todas las silenciosas bocas alzaron sus voces
y gritaron su coro.
Nadie pudo amordazar, o impedir que los muros
de la prisión cantaran;
Nadie pudo embozar, o recubrir el campaneo

AHORCAMIENTO

Los ecos de la montaña de Zomba.
Y los susurrantes pinos de Queen´s Point,
testigos del sórdido acto,
levantaron su helado lamento.

Su corazón era un cubo de dorada luz,
un nido de incienso donde las aves tejedoras
habían hecho permanente su bienvenida,
tejiendo una pared de finas lágrimas de seda
que cantaron con los labios de la tierra rota,
de las olas rodantes, el viento resistente y duradero.

De cada poro de su cuerpo un río de canción
o un lamento saltó y se desbordó.
Sus pies se abrieron como pétalos oscuros y gorjearon;
sus dedos florecieron y rasgaron las cuerdas de su corazón.
La canción se entrelazó con el macaco y lo trabó
el nudo corredizo, entumecido, no se cerraba.

Siendo político, no se le concedía
la milagrosa fortuna de los criminales.
Así que llamaron al doctor de la prisión
para que le administrase el golpe final.

Apuñaleó el pecho con una gruesa
jeringuilla e inoculó el veneno
en el corazón con orgásmico abandono.

El corazón dio un salto súbito, excitado,
se perdió sólo un latido engañoso,

AHORCAMIENTO

y prosiguió su habitual viaje.
Lentamente se volvió de un profundo verde esmeralda
y cubrió todo el país entero.
Cual si fuera piedra él no moría.
Convocaron a un despiadado prisionero perpetuo,
colocaron en sus manos un pico
y le ordenaron localizar el corazón de la víctima.
Atravesó el pecho por completo
dejando un vasto hueco. No un asesinato,
técnicamente, apenas una rutinaria ejecución.
¡Entonces una cascada de sangre! No hubo nadie
a quien la sangre no tocara y bautizara.
Pilatos buscó en vano agua
para limpiar sus manos del negocio.

La canción brotó en un chorro continuo.
El cuerpo dio su última campanada
y entonces momentáneamente se congeló, luego en un fútil
gesto de cruzar el oscuro río ante sí,
estiró las piernas y pateó
y trató de rasgar la oscuridad que lo cubrió.

Entonces ah, ahora sí.
El momento final de la partida, el fin, la última
brizna de aliento escapando de su boca abierta,
otra vez con la canción alzándose cual si fuera humo.

AHORCAMIENTO

Él quiso un balanceo último, la expresión
final de su libertad, detenida y preservada
antes de que los sacos de arena arrastraran su cuerpo comprimido
hasta el oscuro hueco, en el total olvido.

NO A LA GUERRA


2159. RÉQUIEM AMARGO POR LOS QUE PIERDEN  Autora: CARMEN CONDE. Expone: PEDRO CASAS


RÉQUIEM AMARGO POR LOS QUE PIERDEN

Son los de la otra raza, fijaos: los vencidos
son hombres de otra raza en todas las naciones.
Culpables, rencorosos, capaces del engaño;
capaces de traiciones, los torvos, resentidos...
¡Qué raza ignominiosa, muchachos, son los hombres
que aplastan implacables los hombres que vencieron!

En todos los países hay cárceles de frío,
hay muros de ladrillos con muros rematados;
hay fosas bienhechoras, hay noches que no acaban
y razas de vencidos y razas vencedoras.

¡Qué esperan esos hijos de madres de otra entraña,
qué aman, por qué odian, qué engaños les ofrecen
a tantos elegidos, los dioses del triunfo?
¡Oh turbios y nefandos, oh crueles y embusteros
que no besáis las botas que os pisan y trituran!

Quizá un hombre antiguo, del tiempo de los nobles,
dijera: "Los vencidos son dignos del respeto
de todo triunfador que César o Alejandro
quisiera le llamaran las décadas futuras".

¿Respeto y compasión pensáis que se merecen
después de haber perdido su tabla en nuestro juego?
¡Es Dios quien amanece en cada hombre que gana
partidas de aventura, que llaman de justicia!

Sobre los de otra raza...; dejad vuestros recelos,
Jesús los enunció en bienaventuranzas...
Jesús era un iluso, un hombre que arrancaron
del Dios que lo encubría, las razas de los fuertes.
¡Los hombres que vencieron, ni Césares ni nada!

CARMEN CONDE
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NO A LA GUERRA


2160. DE CÓMO TÚ TAMBIÉN FUISTE A LA GUERRA Autora: MARÍA BENEYTO. Expone: PEDRO CASAS


DE CÓMO TÚ TAMBIÉN FUISTE A LA GUERRA

A mi madre

Venía la ceguera poco a poco
-aquella que más tarde alejarían
volviéndote a la luz-,
justo para ir borrando tristezas de tus ojos.
Que, rodeando tu muralla oscura,
creció una guerra aquí, en el suelo nuestro,
sobre todos nosotros,
quer´riéndote envolver, tocándote, gritándote,
haciéndote explosión.
Era una guerra
que apenas viste, que tocabas sólo
en nuestras caras demacradas
o en los vendajes de una herida.
El hambre,
el bombardeo negro en tu negrura
y la gente "evacuada" que cantaba
sus canciones del Sur,
no los veías.
(Pero sin verles,
¡cómo te llegaban!)
La malagueña de la voz salada
poniendo mapas en la zona virgen
de tu cámara oscura,
sus palabras
de harina y boquerón y aceite hirviendo,
donde el odio freía la nostalgia
y el amor le bramaba por la tierra
partida en dos, lejana y viva,
cáncer
que le roía el corazón.
Sus churumbeles que bailaban zambras
mocosos y llorones,
que se agarraban a tu voz de azúcar,
a tus alas de clueca,
a tu calor vital. Y que comían
con nosotros del gran puchero tuyo,
puesto al fuego con todo lo encontrado:
acelgas, nabos, coles y patatas
acompañando las lentejas buenas,
las lentejas del hambre, las lentejas
que nos hicieron hombre y mujeres
y no dejaron que tus hijos fueran
cadáveres aún...

¿Qué eras entonces
sin ojos en aquella guerra nuestra
de hermanos que se odiaban?
¿Qué eras tú, dime,
sumándole tu angustia
al corazón de España?
Eras la madre mía y la de todos,
una mujer de llanto, con los hijos o ramas
amputados de ti, hijos cargados
con la muerte, que muerte recibían
a veces por etapas
-pies helados o trozos de metralla-
en la trinchera,
que habitaban con ellos los piojos, la sarna,
la suciedad, el miedo, y aquel ímpetu
que le daba al fusil razón de lucha.
Hijos que te llamaban en la noche,
cuando tu sobresalto respondía
despertando de súbito.
Tus hijos
deletreándote a lo lejos,
llevándote con ellos
a la guerra.

MARÍA BENEYTO
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NO A LA GUERRA


2161. SEÑOR, NO SÉ SI ME RECUERDAS... Autora: ANGELINA GATELL. Expone: PEDRO CASAS


SEÑOR, NO SÉ SI ME RECUERDAS...

Señor, no sé si me recuerdas.
Yo me llamo Miguel. "¡Miguel!", me llaman
gritando mis amigos.
«Miguel…», murmura Marta súbitamente mínima.
Y hasta el viento me grita «¡Miguel!» por los caminos.

Debes de haberlo oído, Señor,
en la naranja viva
de un ocaso cualquiera, monte arriba
mi nombre en caravana de sonidos.

No sé si me recuerdas. Tú me diste
menesteres sencillos,
eternos menesteres de los hombres,
arar las tierras o segar el trigo…

Debes de haberme visto,
tan cerca
del cósmico latido
de tus pulsos inmensos, desbordados,
bajo el arco dorado que en los montes
multiplica el fulgor último y frío.

Lo sé, Señor, no te hablé nunca,
pero tampoco fue preciso.
Estabas en la rosa y en el alba,
en la luz del estío,
en la esteva, en mi mano,
en la flor del tomillo…

Latías en la tierra como un hondo
corazón serenísimo;
bajabas con la lluvia y esparcías
sobre mí tus racimos…
¿Para qué decir «Dios», si todo era
sustancia de Ti mismo?
Si yo decía “siembra” te nombraba,
y te nombraba también diciendo «río»…

Pero ahora, Señor, cuando la furia
como una araña tiende sus poderosos hilos
desde un hombre a otro hombre;
cuando en la orilla verde del olivo
se desata la ira y en las hoces despierta
no sé qué extraño brillo,
acudo a Ti para decirte:
«Necesito
que vengas y me expliques
el porqué de este viento en los caminos
como una espesa vaharada
de donde emerge el grito
de esos hombre de pronto tan distintos,
con los ojos colmados
de odios antiquísimos…

Explícame por qué se niegan
a la paz; qué misteriosos sonidos
desordenan la música
que arde en sus gargantas. Necesito
saber qué ansias los empujan,
qué secretas razones, qué misteriosos signos
les crecen en la sangre
como las verdes llamas de los pinos
subiendo por el viento…

Tengo miedo, Señor. Y necesito
hablar contigo largamente,
como viejos amigos».

ANGELINA GATELL
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NO A LA GUERRA


2162. LOS VENCIDOS Autora: ANGELINA GATELL. Expone: PEDRO CASAS


LOS VENCIDOS

...con los pies rotos
entre polvo y piedra,
por el duro camino catalán,
bajo las balas últimas
caminando,
ay, hermanos valientes,
al destierro.
PABLO NERUDA

Yo estuve allí también.
Era tan sólo
una mínima hoguera donde ardía,
sin que yo lo supiera,
mi esperanza, mi fe, mi dignidad futura.

Todo fue consumiéndose y consumándose
bajo el crepúsculo de enero,
sobre la tierra helada,
allá, en los campos míos,
entre las viñas que mostraban
sus oscuros muñones como indomables puños.

Los vi pasar con los pies rotos
entre polvo y piedra.
Nunca he visto otros ojos
más arados por el dolor,
más transitados por la pesadumbre.

Bajo la tarde, hambrientos
de pan, de muerte, de soledad,
fueron pasando.

Los pies
calzados con la sangre
que caía
por el duro camino catalán,
condecorando hermosamente
la tierra aquella donde yo nací
y donde
mi corazón se cubre de hojas verdes
todas las primaveras,
como si fuera un árbol,
una vid,
o acaso
una gota pequeña
de aquella sangre
que iluminó mi patria.

Los vi pasar. Llevaban
apagadas las frentes,
las manos señaladas
por la costumbre del fusil;
sus ojos
eran como náufragos en el crepúsculo
que, cómplice, caía
solapadamente, borrando
los últimos caminos.

Uno de aquellos hombres
—casi blanco el cabello—
tocó con un temblor
mis trenzas,
que fueron en sus manos
como un presentimiento
de cadenas futuras,
y dijo,
con una voz que nunca
podré olvidar:

...............Nina, no’m donaries
...............un tros, solament un tros
...............de pa?

Le di mi pan, las rubias
avellanas del huerto,
el agua…

Le di, definitivamente,
un lugar en mi vida:
un pequeño recinto
donde su voz me dura,
donde sus ojos
hallaron estadía,
donde sus labios
alguna vez me hablan
con nuestro dulce acento inolvidable,
con las bellas palabras
que los vencedores quisieron
borrar…

Y aunque la muerte
rondara sus cabellos,
con aquel mismo gesto largo y torpe
con que él rozó los míos,
y no sé dónde yace
su cuerpo desgarrado
por la derrota,
no he podido olvidar su sombra triste
que cruzó mi niñez
y acuñó en ella, para siempre,
la ira y la impotencia.

Desde aquel día
—25 de enero de 1939—
el pan sabe a vergüenza y a cobarde
consentimiento,
y cuando acerco
un pedazo a mis dientes,
en vez de iluminarse se me tiñen
de un rubor infinito.
Y me acude a recuerdo, inevitablemente,
aquel pan y aquel hombre.

Fueron pasando, uno tras otro, los vencidos
por mis ojos de niña,
bajo las balas últimas
que partían
de los avellanos,
de los bosques fríos,
de la tarde…

Los vi pasar —eran los míos—
caminando,
ay, hermanos valientes, al destierro.

ANGELINA GATELL
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NO A LA GUERRA.

2163. EL RÍO ESTÁ TRISTE. Autor: FRANCK CHIPASULA. Expone: P.L.

Han tratado de alimentarlo a la fuerza y han fracasado;
El río se ha negado resueltamente a comer hoy.
Está tristón, asqueado, vomitando sangre de amarrados
Sacos de henequén que no puede digerir, llenos de carne
Que revuelve el estómago pues los cocodrilos
Están tan llenos y gordos que la dejan podrirse
En una tierra donde el hambre alzó una choza de piedras
Hace más de treinta años, donde la sed enciende un hambre
Que un lago del tamaño de nuestra ira no podría apagar.
Si los cocodrilos y peces no se deleitan con cerebros aplastados,
El río se niega a hacer de basurero.

No soy hiena ni pez gato dispuesto a engullir
Tan sangrientos insultos o siquiera la mierda que echan en mi boca,
Protesta el río mientras golpea con su cuerpo las rocas
Y estrella incluso su cabeza contra arenas cobrizas
En un pequeño y claro cuenco donde retozan las percas.
¡Yo no lamo heridas como un perro sarnoso!
Ustedes hieren mi cuerpo con tanto sufrimiento.

He visto maravillas, ¡compatriotas míos!
Vayan a escuchar los suaves sollozos del río
Que esposas y madres acongojadas recogen con sus fuentes de barro
Vayan a escuchar los fúnebres lamentos subir como burbujas.

NO A LA GUERRA.

2164. HIJOS DEL SOL . Autor: PAUL SIZZIE ( Malawi)). Expone: P.L.

Hijos del sol


1. Mayores y ancianos
Gente ennegrecida y golpeada
Gente a oscuras y quemada
Gente flaca y doblada
Gente deforme y torcida
Gente empolvada y cansada
El camino ha sido largo y difícil



2. Mi gente
En pobreza deshumanizante
Racionando y rasguñando
Un exiguo día de vida
En sombríos
Análisis estadísticos



4. Camino con sus fantasmas
Hijos del sol
El yo que ondea de un lado a otro
Soplado por el viento
Está lleno también
De los fantasmas de ustedes
Cargados por los vientos
Arena
En mis ojos
Mi pueblo
Mi pueblo empolvado y cansado



5. En sombríos análisis estadísticos
Enterrado en tomos filosóficos
Estudiado y debatido
Supervisado y encuestado
Distribuido y transbordado
Saqueado y pirateado
Agredido e insultado
Asesinado y mutilado
Violado y subyugado
Castigado y excluido por dinero
Despojado y revolcado y desollado
Y perturbado y dividido
Y sancionado y embargado
Sermoneado y acosado
Le han mentido y engañado
Arengado hasta la estupefacción
¡Exhibido a un costo exorbitante y astronómica
Ganancia!
Vapuleado por horas días años
¿Qué queda de nosotros?
¿Qué queda de nosotros?


CONT.

NO A LA GUERRA


2165. LLANTO DE UN PÁJARO POR EL POETA MUERTO  Autora: CONCHA ZARDOYA. Expone: PEDRO CASAS


LLANTO DE UN PÁJARO POR EL
POETA MUERTO

A la memoria de Miguel Hernández

Un puro cuerpo, tierra,
se devuelve a su origen.
Es hijo que refluye
a su materno vientre.

Trasnada negras ondas
de sangres muertas, grávidas,
oscuros laberintos,
raíces, huesos, polen...

Es luz que hunde en tu seno
la verdad de su lumbre:
esa estrella hermosísima
que ha huido de su cárcel.

No hay losas que la cubran,
pues, viva, inscrita queda
en todos los paisajes
de río y de montaña.

Por dentro va del mundo:
por dentro de las rocas,
del mar y de las viñas.
¡Más alta va que el cielo!

Y luz son sus dos ojos,
verdad que no se extingue,
ni nadie ha de segarla
pálidamente un día.

¡Su nombre irrumpe en ti
astros despeña, nubes,
flores de amor, el llanto
y rayos que no cesan!

¡El Este, el Sur, la grama
olivos y manzanos,
la tuera y el jazmín
y los besos más fúlgidos!

¡Remansa, oh tierra madre,
sus dones, como espuma!
¡Y guarda tú, despierta,
su sueño postrimero!

¡Aya una vez, por siempre!
¡Cuna final, regazo!
¡Bóveda, sí, de hierba!
¡Inmensidad, no féretro!

Aquí yo estoy llorando...
Vendrá la Primavera
cuando los hombres se amen
y el odio ya no exista.

Yo cantaré de nuevo
para el niño que aduermes,
sobre ti o en el aire,
una nana bellísima.

CONCHA ZARDOYA
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