Shinkichi Takahashi (1901-1987)

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Shinkichi Takahashi (1901-28 de enero de 1987) fue un poeta japonés, pionero del dadaismo en Japón^.​ Según el crítico Makoto Ueda, es el mejor poeta Zen de la literatura japonesa moderna. Su colección de poemas ganó el Premio Nacional de las Artes del Ministerio de Educación. 
En 1983, fue hospitalizado repetidamente después de desarrollar cáncer de próstata, y murió a la edad de 86 años en 1987.

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Algunos poemas de ​ Shinkichi Takahashi, de En la quietud del mundo. Poemas selectos, traducción de José Luis Fernández Castillo y Kyoko Mizoguchi, Pre-Textos, 2017.


SONIDO DEL VIENTO ENTRE LOS PINOS

Escuchaba el sonido del viento entre los pinos,
inunda las entrañas su tristeza,
suena como el rumor del oleaje,
alto en el cielo meciendo las copas
de los grandes árboles.
Es espantoso y profundo el desamparo
del sonido del viento entre los pinos.
Desoladora música,
es imposible olvidarla.
Como si el mundo llegara a su término,
vibra el sonido del viento,
del dios sin figura que rasguea
como un koto las copas de los pinos.



NUBE Y MARIPOSA

Una súbita idea que viene a mi mente,
como la mariposa posada en la podrida
cerca de bambú de mi huerto.

A veces tranquilamente descansa sus alas.
Otras, vuela como loca sobre los campos.

No guardo ninguna relación con mis pensamientos.
Entre la mariposa y la cerca,
tampoco existe el menor vínculo.

Me pregunto
dónde, si cavara en el huerto, encontraría
algo llamado yo.

No soy el huerto ni la cerca.
En el cielo flota una nube blanca.
Tampoco eso soy.

La nube blanca busca,
sobre la tierra,
el cuerpo frío de la mariposa.



PEZ

Un pez nadaba.

No era en el océano,
si en el río,
ni en el agua.

En la piedra
nadaba.

Con la piedra.
Fosilizado,

resistiendo,
sola espina sin carne,
cientos de miles de años
sobre el haz de la piedra,
trazas que habrán
de deshacerse

-aislada cada parte
del fenómeno.

Sólo en nuestra memoria
mueve su aleta el pez.
Está nadando.

ESPECIALMENTE HERMOSO. GRACIAS, PEDRO.

Gracias a ti por tu interés, Pascual.

Un abrazo.
Pedro

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TÉRMINO

Vivir es sólo abrir los ojos.
Si abro despacio los párpados,
yace el mundo ante mí.

Si los cierro despacio
desaparece, sin rastro, el mundo.

Cuando respiro sosegado
caen grávidos mis párpados.

En el instante en que los abro
lo que sea que haya
emerge.

Sólo en el horizonte 
del pasado aparecen las cosas.

Cuando abro los ojos
veo tan sólo cosas muertas.
Ante mí sólo yacen cadáveres.

De pronto un nuevo resplandor
todo lo ilumina.

Abrir los ojos,
como una súbita resonancia,
es el comienzo de la vida
y también su término.

Concluye el mundo con un pequeño gesto.
El primer paso marca un punto final.

En el mismo instante en que abro mis ojos
el mundo perece.



CUERPO

Mi cuerpo dividido,
azules crecen las hojas del kaki,
mis piernas y mis manos meciéndose en el viento.

Una mariposa de un color heridor pasó volando,
estampados mis ojos en sus alas.

Rodean el futuro muros de frágil pasado,
una perra encinta de la tierra
con sus ubres turgentes amamanta a los dioses,
sus pezones como minas de lápices rojos.

Yo nadaba en el agua y en el fuego,
pasaba un avión entre mis pernas.
Cielo es mi cuerpo.



VALVA

Porque no hay nada,
no hay nacer o morir

Vacía la valva,
arrancada su carne por las aguas,

humedecida por la luna,
reseca por el sol,
duerme en la arena.

No será nunca el mar
gestado en sus entrañas.
Nada se corresponde con nada.

Así como las olas se deshacen
se desgasta la valva lentamente.



AUTOCREMACIÓN

Fue un instante dichoso:
el monje se sentó sobre la leña,
sin nada que decir, ni escuchar, ni mirar,
sólo un desconocido anhelo de muerte.

Siempre es el mismo instante
pues el tiempo no existe.
Lo envolvió el humo,
sus manos juntas para ora
en fuego iluminadas.
No hay nada más que hacer
pues todo en esto se consuma.
En su mente sopla una brisa fresca.

Siempre es el mismo lugar:
el espacio no existe.
Se arremolinó una nube en forma de hongo
en sus ojos quemados,
el monje convertido en llamas.
Volaron alegres gorriones de fuego.

Si remueves sus cenizas,
verás salir rodando innumerables orbes.



FUJI

Sentado en el cráter de la cima,
respirando la niebla invasora
admiraba en lo alto el sol tras las nubes.
La ventisca horadándome los oídos.
Frente a mí, las nieves perennes.
Apenas se distinguía, oculta por el fluir de la niebla,
la estación meteorológica.
Demasiado frío para permanecer allí,
acatarrado. Arrastrándome
descendí al santuario de
Kusushi.
El  viento casi me llevaba en volandas
cada vez más indomable.
Bajando por el sendero de Subashiri
sentí como si un espíritu
de la naturaleza me tocase
para purificarme,
fuego tal vez de una nueva erupción.
Pero aunque pensara en compartir tu destino,
Monte Fuji,
no podría soportar los restos blancos de mis sandalias
sobre la lava.
Olor de soledad,
arenales de negras cenizas y matojos
en la base del monte,
desde donde contemplo su contorno.
Cada vez más austero y poderoso,
en silencio te conviertes, Fuji,
en el ombligo de Asia.



PÁJARO

No hay nada,
ni siquiera no haber.
Vuela una bandada de aves.

En el confín del mundo
crece un árbol de vida.

Se confunden los vivos y los muertos.
Como se desmenuza al aire
el cuerpo de la momia,
así se tambalea
el universo
y ríe.



SOBRE LAS NUBES

Caminando sobre las nubes,
podía ver el monte Fuji bajo mis pies.
El mar tenía el tamaño de un sello de correos,
las islas eran tan menudas como hormigas.

Con mi mano derecha abofeteé al sol,
con mi mano izquierda sostuve la luna.

Aún puedo recordar la época
en que no había nacido.
Esa época, lo mismo que una nube que se aleja,
ya no regresará a su forma originaria.
Apresurando el paso
me precipito en el interior del inmenso tiempo.

El futuro se hizo tan afilado como el ojo de una aguja.
Como un hilo, era preciso atravesarlo.
Mi cuerpo entonces era similar
a la niebla, evanescente,
pronto a desaparecer.
Yo lo volví menudo, imperturbable.



MUNDO EN CALMA

Hay un mundo en calma,
sin sonido,

no hay nadie aquí,
allí hay algo,
no hay aquí o allí,
ni ahora ni pasado.

Como un árbol marchito
moriré desplomándome,
ya sin raíces ni hojas
caeré en cualquier momento
con estrépito.

Nadie vivió
antes de que yo naciera
y tras mi muerte nadie vivirá.

Ni nazco ni muero,
siempre el mismo.

Aun en el movimiento
algo hay que no se mueve.
Una barca de piedra
flota en el mar de la memoria.
Roja oscila la brasa.

Aquí todo termina,
consumado.
Vivir un día
o cien billones de años
es lo mismo
si moramos en el origen
de lo que existe.
Ya no habrá quejas
ni pensamientos.

Un hombre que muere
aniquila con él el universo.
Voy a matarme aquí.

No hay hombre que no pueda matar.
Para matar
el dios creó a los hombres.

He muerto hace diez billones de años luz,
entonces ya no existía el universo.

Cierra tu corazón.
Descansa
en la quietud del mundo.



LITORAL DE KUJUKURI

Vine al inmenso mar de Kujukuri.
Se apagó en el cielo una estrella fugaz.
Altas alas plomizas rompían en la orilla.
Yo vagaba soo por la playa de Katakai
en el final del verano,
oliendo el perfume salado del mar.
Desde las islas lejanas
corría un viento cálido.
No había chorlos por el cielo.
Se arremolinaban turbios peces
alrededor del hundido buque de guerra.
Pensé en el fondo profundo del mar,
en una inmensa boca engullidora.
Como la arena de la playa,
nuestras vidas también son incontables.
Descansando al amparo de una barca,
yo esperaba la llegada del alba.
Mar adentro,
tenía acaso lugar una intensa batalla.
Por las nubes del amanecer comenzaba
a penetrar la luz.
Se iluminó la extensa playa,
las olas reflejaban el sol de la mañana.
Los pescadores, desnudos,
sus barcas flotando sobre las olas,
se echaron a la mar.



ECO

Oigo el eco del martillo,

el eco pleno, esperanzado, del martillo.

Nace siempre el sol
desde el extremo del convulso mar.

Oigo el eco del martillo.

El eco poderoso, alegre, del martillo.

Sobre los encarnados campos de las nubes estallan,
interminablemente, las flores.

PÁJARO

Por mucho que busques no hay nada:
el pájaro murió.
No puede ver las hojas,
las hojas que caen sobre la tierra.
Sobre la tierra fresca tiene abiertos sus ojos.

No perturbes el agua,
no arrugues su serena superficie.
En la corriente del río negro,
nadan los peces.
Deja caer el anzuelo en la luz calma.

No hagas ruido en vano,
se rompe la quietud del agua y las hojas se hunden.
El blanco avión de pasajeros
vuela a lo lejos.
El cielo se expande sin fin.

Limpia las lágrimas del pájaro.
El pájaro es algo nacido de la tierra.
Si arrojas tierra lo harás llorar.
En un terrón brillan incontables los astros.

Amontono las hojas y enciendo una hoguera.
En el fuego, junto al pájaro, hay una muchacha.
Abrasemos el viento como carne puesta a asar,
toquemos el recuerdo del pájaro:
el follaje del viento regresará a la vida.



DESTRUCCIÓN

Se destruye constantemente el universo,
sin necesidad de apretar un botón,
basta tocarlo con la punta de un dedo y cae hecho pedazos,
en un instante se deshace en el aire.

El universo cuelga del extremo
del ojo del gorrión, a punto de caer,
secreción ocular,
muchedumbre que surge de las fosas nasales.

En la palma de tu mano derecha,
aferrable, se encuentra el universo,
mucho más pequeño que un gorrión,
sostenido por el párpado del pájaro,

un frágil pensamiento,
algo que no existe.

He aquí todo poder,
hasta el más grande.
La fuerza del gorrión habita en ti:
con un mínimo toque podría hacerte añicos,
destruir por completo el entero universo.



CHORLOS

Vuelan los chorlos en bandadas sobre el mar.
Aunque se deslicen al raso sobre las olas
su formación nunca se rompe.
Como polvo en el viento,
juegan los chorlos
volando en compañía.
Son sus figuras blanquinegras más
hermosas que las alas de un avión.
Miro los picos de las aves
que caminan raudas por la orilla,
cómo se distinguen de lejos, largos como cañas.
¿A la noche duermen sobre las olas?
¿Qué buscan?, ¿de qué huyen asustadas?
El perro corre por la playa.
Como una humareda, de pronto
las aves levantan el vuelo.
¿Habrán nacido de las nubes?
¿Desaparecerán al final con los pecios del mar?
Sus chillidos, mezclados con el rumor de las olas,
apenas puedo oírlos.
Un arroyo del río de la noche se pierde en el océano.
Los chorlos vuelan sobre su curso.
Lejos, en alta mar, se alza la luna.



FRAGMENTOS

Por mi costado derecho corre un río.
Rompen las olas en mi corazón.

Labra mi vida
un acopio de tiempos fragmentados.
Huele esta flor marchita como si aún viviera.

Tiempos que, en mi mente,
antes de terminar ya habían terminado,
antes de romperse ya estaban rotos,
antes de nacer ya habían nacido.
Como varía el color
sobre cada minúscula porción de mi piel,
avanzan remolinos de tiempo.
Mi cuerpo, un intercambio de tiempos innúmeros,
un compuesto de pequeños pedazos,
parecido al hollín que despiden las fábricas.
Lo que siento sucede en mi interior
atado a un tiempo concreto,

lo fragmento aún más
hasta que veo sus pequeños pedazos
contra la refracción de la luz.
Por mi costado derecho corre un río.
Rompen las olas en mi corazón.



FLOR BLANCA

Como una flor blanca, mi familia,
aquella flor que contemplé hace años.
Yo, uno de sus pétalos.
En mi mano derecha, una azada,
y con mi brazo izquierdo abarco a mi mujer y a mi hijo.
No fui yo quien clavó o arrancó
las estacas de mi huerto.
Mi familia y yo,
como esa nube blanca.
Alrededor, el ancho cielo.
Extiendo mi mano derecha: nada.
Levanto mi brazo izquierdo: nadie.
Mi mujer, mi hijo, todos los hombres,
son esa flor blanca abriéndose.
Salvo yo.
Vuela el bombardero,
mi familia y yo enterrados vivos.Un puñado de polvo soy.
No surgen de dentro de la tierra las nubes.
No hay en el cielo ni rastro de mí.



LUNA

¿Por qué brilla la luna?
Incontables millones,
los cuerpos enterrados en la piel
de latierra.
De ella florecemos
por sólo un instante
para en ella volver a sumirnos.
¿Dónde flota la luna?
Sólo en las olas de tu mente.

Luna irreal
en cuya sombra rompen las olas.


SHINKICHI TAKAHASHI, Shinkichi Takahashi. En la quietud del mundo, Traducción de José Luis Fernández Castillo y Kyoko Mizoguchi, Pre-Textos, 2018.