Déborah García (1971-

.


Déborah García  Poeta, narradora y editora cubana. Graduada del Centro de Formación Literaria Onelio Jorge Cardoso y especialista en edición de textos por la Facultad de Letras de la Universidad Central Marta Abreu de Las Villas.

Síntesis biográfica

Nació en Santa Clara, Villa Clara el 22 de diciembre de 1971. Poeta, narradora y editora. Graduada del Taller Nacional de Técnicas Narrativas del Centro de Formación Literaria Onelio Jorge Cardoso y especialista en edición de textos por la Facultad de Letras de la Universidad Central Marta Abreu de Las Villas.

Publicaciones

  En estado de sitio (Editorial Sed de Belleza, 2003).
  Sin ángeles tutelares (Ediciones Capiro, 2008).
  Mientras puedas volar (Ediciones Obrador,Canadá, 2014).
  Te doy el mar (Adonáis, España, 2019).

Otros de sus textos aparecen en las antologías Los parques (Ediciones Mecenas, 2002), Queredlas cual las hacéis. 21 poetisas cubanas del siglo XXI (Casa Editora Abril, 2007) y La isla en versos (Ediciones La Luz, 2011), entre otras.
Premios

Ha sido merecedora del Premio Fundación de la Ciudad de Santa Clara de poesía, 2007; Tercer Premio de poesía Regino Pedroso, 2009 y Premio Internacional Alegría del Ayuntamiento de Santander, Cantabria, España, 2019.

(Sacado de https://www.ecured.cu/D%C3%A9borah_Garc%C3%ADa_Morales )


*


Algunos poemas de Déborah García, de Te doy el mar, Rialp, 2019:


DE VUELTA ANTE LAS OLAS

...y la palpitación que sin duda precede
a la miel, a la música, al mar, al nacimiento
P. NERUDA

Caminaba despacio hacia la aurora
otra vez en el borde de las aguas.
Todo,
.......el olor
............la luz
..................la textura del aire humedecido
traían la memoria de otros amaneceres,
un añorado hechizo que regresaba intacto,
ese empezar el día junto al agua...
Entre aquella mañana y mi memoria,
como granos de arena se amontonaba el tiempo,
los larguísimos años de destierro
desde que aquel ciclón se llevara mi casa,
mi dicha de la infancia, mi lugar...
Pero yo recordaba las líneas del hechizo:
despertar junto al agua,
desembarcar del sueño en el sonido blanco
...........de las olas
acomodados los ojos en esa luz danzante
...........que de las aguas vuelve
y aún habría algo más...
Quizás fuera el recuerdo, esa pátina nívea
...........del recuerdo...
Apenas una niña viviendo el paraíso de una casa en las aguas
las olas rebotando en la madera húmeda del suelo
y en las tardes los muelles que se internaban largos
en el mar...
Acaso imaginé una fascinación que solo
...........en mí se cumple;
impasibles les veo entrar a la mañana
transitar la avenida que las arenas roza
de prisa, sin mirar hacia las aguas,
al centelleo calmo de las mínimas olas,
y el verbo amanecer conjugándose igual
...........que en la ciudad seca.
Esperan un transporte que no llega,
se impacientan, insisten al reloj...
no ven al pescador de pie sobre las aguas
sin barquilla visible, sin balancear el cuerpo,
como nacido allí con su vara en las manos;
no perciben que el puente se sostiene
de finísimos hilos que ascienden desde el agua
no ven, pasan, no ven,
no les llama este olor de amanecer de costa
que de golpe me lleva a otros amaneceres
y enlace aquel placer con esta pulsación alucinada,
algo que no podría haber nombrado entonces
antes de conocer el vértigo de luz,
la honda levedad que la pasión otorga
y que devuelve al alma
amanecer de vuelta ante las olas.



PUENTE DE VERSALLES

Viajábamos en tren hacia la costa
como si nos montáramos en vagones de atrezo
de un parque de atracciones;
tan brevemente aquel trayecto, tan pequeño aquel tren
como para jugar...
Al olor herrumbroso de los rieles
....sucedía el olor de la albahaca macerada
........y luego el de los mangles;
unos pocos minutos entre uno y el otro
indicando los puntos del trayecto hacia el mar.
Sin importar el mes, la posición del sol,
los fines de semana eran la fiesta de familia grande
en aquellos lugares que parecían nuestros.
Los colores del agua, del verde hasta el azul,
el dedal y los hilos que dibujaban lentos el álbum
...........familiar;
fragmentos de un lugar al que volver en busca
...........de la dicha.

Luego todos emigran en dirección inversa
...........a la nostalgia;
según indica el plan, la dirección del viaje siempre
...........es una
y todo lo demás son estériles sueños.
Pero el sueño persiste y en el están los rieles,
...........el salitre,
la madeja de hilo que cayó de las manos
y aquella voz tan tibia que pedía
"Alcánzame aquel hilo, allí, junto al librero".
Finas hebras del sueño trenzadas en la red
...........imperceptible
que habremos olvidado en esa hora de recorrer,
...........perdidos,
los gruesos lomos de la estantería, sin hallar,
...........sin saber,
dónde se torció todo, si el plan aseguraba un éxito
...........rotundo;
esa hora en que vaga la vista por el suelo
y allí, junto al librero, surje el pequeño ovillo
...........que te trae a este puente
y enlaza esta ciudad junto a otra costa
con aquellos espacios de la dicha.
Caminar sobre el puente de Versalles
contemplando sin prisa los cordones labrados
...........en el hierro,
aceras en metal sobre las aguas turbias,
y más allá la línea
los dos carriles férreos que bordean la costa
tal como aquellos otros que anunciaban el tren
...........del mediodía,
que marcaban las horas de arrancarnos el mar,
de protestar que no, no nos deañaba el sol,
como a ellos, tan altos, que decían
-cubriéndose los ojos, los pies dentro del agua-
"Saliendo, ya, saliendo, o no vienen mañana."



NACIMIENTO DEL AGUA

Esperaba despierta los primeros fulgores,
pequeñas luces como joyas calando la madera,
danzante luz de agua en el blanco del techo.
Verano tras verano el alba fue mi hallazgo,
mi personal espacio de soñar.
En los primeros años solía perseguir al señor
...........de la sal;
lo había dicho mi abuelo mirando bajo el muelle:
antes que todos despertaran
un viejito vertía toneladas de sal en la marea.
Yo madrugaba y madrugaba
por espiar entre las tablas el mágico regalo
...........de mi abuelo
luminosos cristales de sal para mis sueños.
De verano a verano
los meses de la sed forzaban a mirar en dirección
...........contraria
seguir ajenas reglas y esperar
esperar esperar los fulgores acuosos de la luz
la luz que regresaba de las aguas danzando
y el leve bañador,
....y el andar sigiloso, y descalzo, y feliz,
........y el muelle solitario posado sobre el agua
............y el agua de esa hora perfectamente llana;
era como asistir al instante primero, aguas recién
...........creadas
que no atinan aún a dominarlo todo.
He vuelto a estar ahí, en ese instante detenido,
mi cuerpo entrando inmóvil a lo eterno...
Sólo desde unas pocas instancias de la dicha
...........he alcanzado esa orilla
una sábana verde y luminosa extendida ante mí
...........como la calma
y cada vez retornan esos días
y sobre aquella luz, las conquistadas luces
como delgadas láminas de hermoso papel alba
tendidas sobre el lienzo de la belleza pura.

.


AIRE

En los años felices,
cuando se construía mi idea de la dicha,
el placer era el mar,
el agua y su contacto con la piel,
el agua que anulaba el peso de mi cuerpo
y me hacía moverme ligera como un pájaro,
flotar, oscilar libre en sus corrientes vastas...
Pero el recuerdo es una sustancia numerosa;
donde grababa el agua
infinitos fragmentos inscribían su signo:
la marea golpeando contra el fondo del bote,
la sensación de andar sobre maderas,
los brazos de mi abuela dormitando en los brazos
........del sillón
y el aire, todo el aire
como un océano sobre otro océano,
la brisa permanente cargada de salitre,
entre el sueño y la brisa,
esa felicidad que nada empaña.

En los años terribles,
esos que parecían haber robado todo
dejando solo los peores climas,
los sabores amargos,
el rumor moribundo de la fe,
en medio de una calle que incineraba el sol
el fluir repentino de la brisa me devolvió de golpe
........a los placeres hondos;
retornaban, intactos, uno a uno fragmentos
........de la dicha
dentro de mí la dicha indesterrable
y el aire que anulaba el peso de mi cuerpo
y el corazón flotando ligero como un pájaro,
entonces finalmente supe todo el océano del aire
que inundaba mi casa, las calles, la ciudad...
Pero el recuerdo es una sustancia intransferible;
cómo comunicar la invisible belleza,
el oleaje del aire, sus eternas corrientes
........modificando todo
cómo la infinitud,
contemplar sumergidos la inasible marea,
esa felicidad que nada empaña...



CASA SIN MAR AL FONDO

De una playa arrasada por los vientos
solo yo las arenas intocadas conservo;
son mías
........las blandas esmeraldas bajo el muelle
y el andar silencioso de la luz bajo el agua
........y el agua
................y el silencio
........................y los maderos...
Poseo la memoria de una perdida playa
y el portal que acaricia la espalda de las olas
....y el danzar de los botes hacia la madrugada
........y la brisa salobre,
por qué insisto
en habitar este lugar pequeño y en penumbras
que me dejas en ti
aun bajo amenaza de ver mi desalojo
cualquier día.



ACARICIABA EL AGUA
LOS OJOS DEL VIAJERO

Qué cálido, muchacha, que estén en ti mis cosas.
Estuve, tú dormías, dejé allí mi equipaje.
Hoy separé mis ojos de tu lugar de tablas
húmedas y la arena está aquí todavía.
Tú abandonas la alcoba, muchacha, a medianoche
y te llevas el sueño muelle adentro
(túnica que el salitre por las orillas besa).
Porque pasan la noche tus pies dentro del agua
y adormece sin puertas tu cabaña
qué dulce mi equipaje allí contigo
y el olor como a velas
prendido en las camisas que me traes ahora.
En el vértigo suave de procurarte cerca
-leve roce de alas al borde de mi boca-
de decirte, muchacha, camina entre mis cosas,
pon un color al día que de tus manos venga,
de tu casa en los muelles
y en luminoso instante ver, muchacha salobre,
cómo tersa tu vientre
la lúbrica distancia de la próxima noche
en que casi sabemos
que no volverás sola a dormir junto al agua.



ÚLTIMOS TRAZOS

Con Eliseo, ofrenda

Habiéndome quedado tantas cosas por darte
tras un final que anula toda postergación,
todo posible sueño compartido;
pensando en lo perfectos que fueron nuestros
........trazos
-perfectos el comienzo
........y la noche primera
............y el resto de los días uno a uno-
no consiguiendo, en fin, disolver la belleza
como un ciclo inconcluso, abandonado;
en una línea última que complete el dibujo,
dejo lo que faltó, lo que habría sido...

Te doy el mar distante,
el mar que es mar, océano, misterio que subyuga,
unj espíritu vivo que clama por el mío
........y lo despierta
y sugiere caminos infinitos que, aun velados,
conforman las edades totales de mi vida.
Te doy el mar, las playas,
la alegría del mar que todo lo celebra
........entre las aguas
las aguas que se escurren sobre el piso de tablas
........y no importa
la alegría del mar que nace de la brisa,
........de las perennes olas,
de la lluvia, que es fiesta sumergida;
la alegre libertad de evadir lo solemne
-ropajes tan absurdos para el trópico
y esas absurdas reglas contra los pies desnudos-,
la libertad del cuerpo para tocar el aire
........por todos sus contornos,
la alegría del mar,
sentarse balanceando los pies dentro del agua,
y ninguna otra cosa...


DÉBORAH GARCÍA, Te doy el mar, Rialp, 2019.