PABLO NERUDA (1904-1973)

Gracias Maria Lua...me dajaste los pelos de punta
al escuchar un poema tan hermoso, (poema 15).. y ademas cantado por el gran VICTOR JARA, un poeta de la musica Chilena....gracias amiga...

Un Abrazo
Angel

Ya sabes, María, cual es mi pensamiento. Y lo que ha significado para mi ,Pablo Neruda. Por tanto volveré a él muy pronto. Y te prometo compartir contigo y con el foro experiencias totalmente excepcionales. Todas ellas s.c. Prometido.

Bien, no sé si he tardado más o menos tiempo en llegar a Pablo Neruda. He tenido, y tengo, la sensación de que todavía podríamos hablar más de Paul Eluard y del surrealismo, movimiento capital, en la poesía y en el arte del siglo pasado. Pero pasaba el tiempo y se acrecentaba una suerte de congoja por no introducirme de lleno en Pablo Neruda, por su significado en mí, como persona , y siempre como alumno de poetas. Esta tarde, por fin, me he decidido a retirar todos los libros de poesía que tenía en el despacho - no digo nombres para no llamar la atención sobre autores a los que quiero y voy a seguir leyendo todas las noches- para llenar el estante que tengo a mi izquierda de los libros de Pablo Neruda. Con los que más trabajaré con los 5 tomos de las Obras Completas, Edición de Hernán Loyola Circulo de Lectores, Barcelona 1999. Pero con los que más trabajaré será con todos aquellos que se deshacen entre mis manos, de la Editorial Losada y diferentes ediciones, de puro viejos. Es tanto lo que le debo a "Crepusculario"; al "Hondero entusiasta" a "Los veinte poemas de amor y una canción desesperada" a la "Tentativa del hombre infinito", al "El habitante y su esperanza", a la "Residencia en la tierra"...a...que cuando pienso en cualesquiera de ellas me sumerjo en un tiempo presente lleno de amapolas , lirios y esperanzas.
Ya he dicho, por activa y por pasiva, que yo no soy crítico literario. Pero la poesía crece hacia mi corazón como las raíces de la vid, que alcanzan metros de profundidad, buscando el agua. Bien, hacia dentro me crecen las raíces de la poesía buscando sangre, ternura, espacios para poder ser injertada. Y recitada.
No he establecido un plan de como será mi colaboración , María. Sólo sé que vamos a seguir hablando de Pablo Neruda :

"Inicial

He ido bajo Helios, que me mira sangrante
laborando en silencio mis jardines ausentes.

Mi voz será la misma del sembrador que cante
cuando bote a los surcos siembras de pulpa ardiente.

Cierro, cierro los labios, pero en rosas tremantes
se desata mi voz, como el agua en la fuente.

Que si no son pomposas, que si no son fragantes,
son las primeras rosas -hermano caminante-
de mi desconsolado jardín adolescente"

(Pablo Neruda. Crepusculario)

Hay muchas cosas que hacer. Y tengo frío. Pero no quiero recogerme sin previamente volver a hablar de Pablo Neruda. Continuaré haciéndolo así, como quién se cae. Pero cayéndome entre versos que andan , libremente , por la calle, o suben por las paredes o revolotean entre las luces. O, más bien, nadan entre las aguas de ese inmeso océano que siempre bañó su piel y sus ilusiones.
Antes de ayer, cuando ya había tomado la decisión de sentarme para hablar del poeta, me dí cuenta que yo tenía todos los libros del poeta - tanto los libros de poesía como los de prosa-. Y los tenía, sueltos -y en su mayoría de la editorial Losada; aunque también otros, estos con caracter antológico, editados por la Fundación Pablo Neruda- y los tenía atados y bien atados en cinco tomos majestuosos regalados por mis amigos Diego y Nati. Pero sólo tenía un libro sobre Pablo Neruda. De la ingente cantidad de estudios críticos que deben existir sobre el poeta, yo sólo tenía , hasta ayer : "Neruda por Skármeta", de Antonio Skármeta y Editorial Planeta/Seix Barral. Este libro, además no es mío. Se lo regalamos Josefina y yo a nuestro hijo Pablo por su cumpleaños en el 2004.
Así pués, y con tan poco bagaje, me fui a La Libreria de Diego Marín y le pregunté al libreo que más sabe en Murcia de libros ( entretenerse entre los estantes de las librerías que tiene es llegar a la paz de los sentidos con las letras, que se van cayendo de los libros). Al poco tenía entre mis manos un listado con 13 o 14 obras sobre el poeta. Muchas de ellas, fueron desechadas por mí : Son novelas, ficciones sobre el poeta. Que me pudieran ser útiles en esta tarea que he emprendido sólo había dos revistas especializadas en crítica literaria. Una de ellas agotada. La otra en circulación. El librero me prometió buscar ambas y llmarme en siete u ocho días. Había también un libro : "ADIÓS, POETA...Pablo Neruda y su tiempo" de Jorge Edwards, de Editorial Tusquets.

Como no podía ser de otra manera, Antonio Skármeta nació en ANTOFAGASTA -¡cuanta magia hay en este nombre!- y Jorge Edwards es también chileno. Ambos, sus criterios, sus opiniones, irán apareciendo de una forma que yo no puedo determinar. Porque leeré -releeré en el caso de Antonio Skármeta- sus libros de forma paralela a la relectura casi total de Pablo. Y cuando tenga que manifestar una opinión contraria a las que ellos sostienen lo haré sin empacho ni pudor. Y cuando tenga que quitarme la gorra y saludar su criterio o su palabra lo haré con muchísimo gusto. Para ello , o por algo, ellos son los expertos y yo un come libros. En función pues de lo que queda dicho permitidme estas palabras :

"ES DECIR, UN POETA

Imagínate que naciste en un país infinitamente largo y flaco extendido entre una tajante cordillera y un mar vivaz que azota sus miles de kilómetros.
Imagínate ahora que este país tiene un poeta.
Es decir, UN POETA.
No es que en este país no haya otros poetas. Tradicionales y vanguardiostas, inteligentes y banales, calvo e hirsutos, exitosos o resentidos, saludables o enfermos, admirados en la provincia o en el mundo. Incluso, acaso mejores poetas.
No. Este país tiene muchos poetas como olas tiene el mar y cimas la cordillera.
Sólo que hay un poeta que es el mar, que es la cordillera.
Al igual que la naturaleza no necesita cédula de identidad ni pasaporte, este poeta no precisa de explicaciones.
Fue un hombre que se definió como una hoja más del gran árbol humano.
Cuando vió el pan preguntó por el panadero.
No sé si fue un gran amante, pero su poesía hizo que las parejas se amaran.
No sé si fue un gran político, pero sembró su palabra en tiem pos de conflicto y con ella alentó la esperanza en luminosas ciudades de justicia.
recorrió el mundo y fue amigo de los grandes poetas del siglo XX. Antes de que le dieran en 1971 el Premio Nobel de Literatura había logrado el consenso de millones en torno a sus imágenes.
Era en vida un mito.
Después de su muerte, es un hombre.
Yo tuve la suerte de nacer en ese país que ahora te imaginas.
En Chile.
La tierra de Pablo Neruda"
(Antonio Skármeta. Op.Cit. Páginas 7 y 8)

Desde otro punto de vista -en realidad y posiblemente coincidentes- Enrico Mario Santí dice :
"También en el plano cultural, protagonizó las principales alternativas y polémicas literarias de nuetro tiempo. Aseguró el pasaje del postmodernismo a la vanguardia, fue un vanguardista fundamental de primera hora, fue un precursor de la literatura comprometida y de denuncia, creó originales formas literarias, modelos de notorio ascendiente tanto en la poesía lírica como en la poesía épico-política. Traducido a una cantidad asombrosa de lenguas y difundido por todo el mundo, a menudo en cuantiosas ediciones, adquirió un renombre inigualable.La atribución en 1971 del Nobel de literatura confirmó su valía y acrecentó aún más su celebridad.
Merced a las circunstancias, algunas azarosas, otras electivas, de su errabunda vida, Neruda pronto se expatria -ya desde 1927, a los veintitres años de edad, es nombrado consúl chileno en Colombo y comienza su errancia por el Oriente Extremo-. Gracias a su impar y prematuro talento, en seguida sale del limitativo marco de un prestigio nacional. Ya con "Veinte poemas de amor y una canción desesperada"(1924) consigue una notoriedad continental". ("Pablo Neruda. Obras Completas. Circulo de lectores. Introducción General. Tomo I. Barcelona 1999).

"Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.

Fui solo como un tunel. De mi huían los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.

Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!
Ah las rosas del pubis" Ah tu voz lenta y triste!

Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue, y el dolor infinito" ("Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Obras Completas. Tomo I )

Postmodernismo, Vanguardismo...tendremos que hablar de ellos antes o después. Y de su complejidad. Vanguardismo, si es que algo significa, lleva implicito otros nombres no menos complejos ( de algunos de ellos hemos hablado cuando comentabamos a Maiacovsky) como ultraismo, dadaismo, surrealismo, futurismo...Y personajes de la talla de Huidobro, Borjes, García Lorca, de una u otra manera son considerados autores Vanguardistas ( quizás, y pidiendo perdón por la disquisición, sea el momento de decir que nunca se entenderá porque no se le concedió el Nobel de Literatura a Borjes...Y que la Academia, cerrando los ojos, todavía no se lo haya concedido a Juan Gelman)
( Me marcho a recoger una de las dos revistas que antes comentaba. Sólo han conseguido una de las dos. No obstante porfiaré por la otra todo lo que pueda. Pero antes de irme

"Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras

Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban.
Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame , compañera, en esa ola de angustia.

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas". (Poema nº5. Veinte poemas de amor...Obras completas. Tomo I)

(Finalmente la revista no creo que me sirviera . Del año 1999 y con varios artículos, uno de ellos de Victorino Polo no sobre Pablo Neruda sino sobre el libro de Jorge Edwards ya comentado antes. Pedían por la revista 10 euros. Subiré una tarde a la Biblioteca de la universidad de Murcia y leeré detenidamente el artículo).
LOs dos artículos me los he podido subir a través de Internet. No creo que merezcan la pena. Son bastante "sui generis". En todo caso no soy nadie para emitir un juicio que no me corresponde . La revista en sí puede llegar a ser interesante : Monte Agudo, de la Universidad de Murcia. Buscando en indice de autores , por orden alfabético, POLO (Victorino). Y allí podréis encontrar los dos artículos sobre Pablo Neruda.
Bien, yo me conformaré con lo que tengo para seguir glosando a esta figura universal de la poesía. Voy a seguir, como venía haciendo, poniendo unos poemas de los "Veinte poemas de Amor y una canción desesperada". Del primer libro , Crepusculario, sólo dejé un poema. Pero la obra de Pablo es tan inmensa, tan poco comparable con la de ningún otro poeta, que si de cada libro dejáramos varios poemas, más los comentarios, no terminaríamos nunca. Y es belle, excepcionalmente bello, quedar atrapado por los versos de Pablo Neruda. Pero bajando los pies a tierra nos gustaría poder hablar de más y más poetas.

"Para mi corazón basta tu pecho,,
para mi libertad bastan tus alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.

Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocío a las corolas.
Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.

He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma" ( Poema nº12, Veinte poemas de amor... OBRAS cOMPLETAS. Tomo I).

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"Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos , y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle en el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrellas, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto" (Poema nº 15. Veinte poems de amor...Obras Completas. Tomo I)

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"LA CANCIÓN DESESPERADA

Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.

Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!

Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!

En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto

Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio!

Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.

Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!

Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!

Hice retroceder la muralla de sombra,
anduve más allá del deseo y del acto.

Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.

Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.

Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.

Era la sed y el hambre, y tú fuiste la futa.
Era el duelo y las ruinas, y tu fuiste el milagro,

Ah mujer, no sé como pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!

Mideseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.

Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.

Oh la boca mordia, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.

Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.

Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.

Ése fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!

Oh sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron.

De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste
de pie como un marino en la proa de un barco.

Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.

Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.

El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.

Abandonados como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.

Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.

Es la hora de partir.Oh abandonado! (Pablo Neruda: "La Canción desesperada. Veinte poemas de amor...Obras Completas. Tomo I)

Cierro, cierro los labios, pero en rosas tremantes
se desata mi voz, como el agua en la fuente.

....................


Bello poema de Neruda, que es
uno de "mis" poetas!
Me gusta, me gusta mucho tu
manera de comentar poesía...
Me parece que estoy en un
banco de una plaza llena de flores
y de pájaros y tú,alma y corazón de poeta,
con inmensa pasión por la poesía,
vas abriendo la ventana de tus
conocimientos para hablarnos
de los poetas...
Eso es muy lindo!
Me encanta que no seas crítico
literario, em encanta que seas
poeta y ser humano...
Me encanta que seas Pascual...
Volveré a leer lo que dejaste
el día 15...
Gracias, amigo y un beso
Maria Lua

Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!
Ah las rosas del pubis" Ah tu voz lenta y triste!

Bellísimos poemas!
Los Veinte poemas de amor
son preciosos...


Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle en el silencio tuyo.

......................

Abandonados como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.


...............................


Gracias, amigo Pascual...
Besos
Maria Lua

Bien,maría. Me marcho enseguida. Volveré esta madrugada. Un beso

Respecto a este último poemario, visto hasta ahora, "Veinte poemas...", habría que afirmar ya que es la obra poetíca en más lenguas editadas; el libro más leido ( más que "La Divina Comedia; más que el "Romancero Gitano", más que "El rayo que no cesa", más que "Hojas de hierba"...). Un fenómeno mediático que para nosotros sirve para iniciar a construir una personalidad arrolladora pero al mismo tiempo entregada.
Cuando este libro se publica por primera vez ( Junio de 1924, Editorial Nascimento) la poesía chilena estaba dominada por tres nombres : Gabriela Mistral; Vicente Huidobro(1) y Pablo de Rockha(2). Sus edades respectivas ( aproximadas) serían 35, 31 y 30 años. Edades, pues, casi iguales catalizando el panorama poético de un país como Chile y parte importante del panorama poético hispanoamericano. Y esa personalización desde el clasicismo y el modernismo(1).Y de pronto un "chaval" de veinte años aparece en el panorama de las letras hispanas con un segundo libro que es una explosión para los sentidos, tanto físicos como anímicos.Sin que del primer libro, "Crepusculario", se pueda decir que naciera cayendo en saco rato, este segundo debe pasar por el tamiz de la crítica más despiadada y acescente. Y en la misma medida que crece la incomprensible levadura de la envidia el poemario va abriéndose paso, cruzando océanos, derribando fronteras...siendo el libro de los adeptos al amor, de los sufrientes por amor, de los que quieren enamorar y de los que se sienten enamorados...Nadie ha conseguido descifrar todavía las causas de ese fenómeno. Desde luego su calidad intrínseca; su pasión; su ritmo; su estructura metafórica :
"Para explicar la monstruosa popularidad de estos textos, sugiero que hay al menos dos elementos que justifican su insólita masificación.
Por una parte, el desprendiemiento de algunos versos del cuerpo de la obra para circular con una libertad oral totalmente ajena a la autoridad del libro. La prueba es que muchos adictos a ellos sólo recuerdan las líneas desencadenantes o los finales del climax, pero serían probablemente incapaces de dar cuenta de la totalidad del poema o de interpretar su sentido. De allí que sean los poemas 15 y 20 aquellos más simbólicos de su popularidad: "Me gustas cuando callas porque estás como ausente..." y " Puedo escribir los versos más tristes esta noche..." son esquirlas que penetran en la memoria y quedan para la posteridad" ( "Neruda por Skármeta". Antonio Skármeta, Planeta/Seix Barral. Barcelona 2004).
Desde luego algo de razón debe poseer el autor de esta afirmaciones. Sin embargo el listado de primeros versos ( o de aquellos otros con significancia masiva ) o incluso estrofas se amplía entre expertos ( poetas, críticos, amantes de la poesía...) y no expertos. Acostumbrado como estoy a participar en encuestas para trabajos ciéntíficos cuando leí la cita anterior me propuse, de manera nada rigurosa, preguntar. Desde luego los versos que señala Skármeta se reiteran en las respuestas. Pero también

"Cuerpo de mujer blanca, blancas colinas, muslos blancos" ( Poema nº1).

"Te recuerdo como eras en el último otoño" (Poema nº 6).

"Ebrio de trementina y largos besos" (Poema nº 9).

"Ha venido a dormirse en tu vientre una mariposa de sombra" (Poema nº8).

"Mi corazón se cierra como una flor nocturna" (Poema nº 13)...

Y, como estrofas , o conjunto de versos:

"Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas..." ( Poema nº12).

"Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos" ( Poema nº 14)

"Eres mía, eres mía, mujer de labios dulces,
y viven en tu vida mis infinitos sueños" (Poema nº 16)

"Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en la playa" (Poema nº 5).

La segunda razón que Antonio Skármeta aduce es interesante. Entra en el campo de los hechos biográficos , de dónde se construyeron los versos y a quién o quienes iban dirigidos. Recomiendo su lectura por su ingeniosidad...pero :

"Es justo ésta la situación que me inspiró aquel pasaje de "El cartero de Neruda" en que el joven funcionario de Correos recibe un reproche del Premio Nobel, quien lo acusa de andar usando los versos que él escribió a su esposa Matilde para intentar seducir a la mesonera de la aldea.
El cartero contraataca con esta munición : " La poesía no es de quien la escribe, sino de quien la usa".
Gracias a la película que Michael Radfort hizo de mi novela, esta frase a su vez se desprendió del film y del libro y comenzó a circular internacionalmente en las esferas de la picaresca poética.
(1) En realidad a Vicente Huidobro no se le debe considerar un poeta "clásico". Y no sé si "modernista". Vicente Huidobro, en verdad es el creador, allá por 1917, de una de las corrientes "vanguardistas" que imperaron, sobre todo en America del Sur. Valga la redundancia, el "CREACIONISMO", movimiento para el cual el poeta no es un hombre, sino un Dios en la Creación y en el uso de la palabra.
(2) Jorge Edwards en el primer capitulo, "El poeta del traje de la gabardina" , del libro "Adios ,poeta..." de Editorial Tusquets, que ya mencionaramos antes, hace un recorrido ameno y extenso sobre el Santiago literario de los años 25 con anecdotas sobre las relaciones , o más bien sobre las opiniones tanto de Huidobro como de Pablo de Rokha sobre Neruda, y también de cada uno de ellos sobre el otro. Nada amistosas por supuesto. El libro me parece lo suficientemente interesante como para continuar su lecura. pero ya me he dado cuenta que hay poco de "crítica literaria" y mucho de "exposición personal" amparándose, posiblemente en lo que fue una relación de amistad privilegiada. Con el libro "Neruda por Skármeta" pasa "idem de idem". Por tanto continuaré su lectura, los usaré. Pero matizaré sus opiniones con mis propias opiniones. Sin querer parecer autosuficiente , los hechos históricos, a posteriori, siempre pueden tener más de una interpretación.

Bien, en la entrega anterior el pasaje que comienza con "Es justo ésta situación...", y que termina "...en las esferas de la picaresca poética" pertenece al libro ya mencionado de Antonio Skármeta.

Continuando con Pablo Neruda, después de la edición de los "Veinte poemas de amor..." se produce la impresión de "Tentativas del Hombre infinito( edición ,1926). En 1926 edita también "Anillos" , "El habitante y su esperanza" y una edición revisada y ampliada de "Crepusculario" ( que dedica a Juan Rulfo). Todas esas ediciones a cargo de la editorial Nascimento. Veamos algunos de los poemas de esos libros.

"SENSACIÓN DE OLOR"

"Fragancia
de lilas...

Claros atardeceres de mi lejana infancia
que fluyó como el cauce de unas aguas tranquilas.

Y después un pañuelo temblando en la distancia.
Bajo el cielo de seda la estrella que tilila.

Nada más. Pies cansados en las largas errancias
y un dolor, un dolor que remuerde y se afila.

...Y a lo lejos campanas, canciones, penas, ansias,
vírgenes que tenían tan dulces las pupilas.

Fragancia
de lilas..."

-----oooOooo-----

"FAREWELL Y LOS SOLLOZOS. Nº 5"

"Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.

Pero hacia donde vayas llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.

Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.

Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.

Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.

...Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós"

-----oooOooo-----

"Saudade"

"Saudade -¿Qué será?...yo no sé...lo he buscado
en unos diccionarios empolvados y antiguos
y en otros libros que no me han dado el significado
de esta dulce palabra de perfiles ambiguos.

Dicen que azules son las montañas como ella,
que en ella se oscurecen los amores lejanos,
y un noble y buen amigo mío ( y de las estrellas)
la nombra en un temblor de trenzas y de manos.

Y hoy en EÇA DE QUEIROZ sin mirar la adivino,
su secreto se evade, su dulzura me obsede
como una mariposa de cuerpo extraño y fino
siempre lejos -tan lejos!- de mis tranquilas redes.

Saudade...Oiga, vecino, sabe el significado
de esta palabra blanca que como un pez se evade?
No...Y me tiembla en la boca su temblor delicado...
Saudade..."

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"Mi alma"

"Mi alma es un carrousel vacío en el crepúsculo."

(Todos los poemas anteriores de Crepusculario. Obras Completas)

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Gracias, María. Vamos a continuar.Mi mesa, en este momento , es una auténtica delicia. Me he ido a la pequeña salita para recoger alguno libros de Pablo neruda. Quería tenerlos a mi lado. Como es lógico no he encontrado los Veinte poemas...Hace mucho tiempo que desaparecieron porque, de una u otra forma, han pasado de mano en mano, de mis hijas a mis hijos. Y en algún lugar han debido quedarse cantando. Pero yo estaba hablando ya de "Tentativa del Hombre infinito" , "Anillos" , "El habitante y su esperanza" y "El Hondero enstusiasta". De esos cuatro libros , "El habitante y su esperanza" y "Anillos" son obras de narrativa, según dice el propio autor, "a petición de mi editor". "EL hondero entusiasta" y "Tentativa del hombre infinito" son nuevamente poemarios. Si queremos conocer un poco más de la personalidad de nuestro autor conviene que vayamos escogiendo textos que nos vayan diciendo quién es Pablo Neruda. Así, aunque puedan aparecer como impulsos, en el prólogo a "El habitante y su esperanza" - ya mencionado- dice Pablo Neruda :

"Yo tengo un concepto dramático de la vida, y romántico; no me corresponde lo que no llega profundamente a mi sensibilidad".

Y también :

"Como ciudadano, soy hombre tranquilo, enemigo de leyes, gobiernos e instituciones establecidas. Tengo repulsión por el burgués, y me gusta la vida de la gente intranquila e insatisfecha, sean éstos artistas o criminales".

De dicho prólogo es también :" En mi segundo libro, Veinte poemas de amor y una canción desesperada, ya tuve algo de trabajo triunfante. Esta alegría de bastarse a sí mismo no la pueden conocer los equilibrados imbéciles que forman parte de nuestra vida literaria". Comentario que parece estar en consonancia - o ser una respuesta- con las críticas que llovieron al libro por parte de la oficialidad cultural chilena de la época. Sobre todo en el sentido de que pese al éxito inicial ese libro dormiría poco después en estantes desvencijados. Nada más lejos de la realidad que los años han demostrado.

Resulta también sumamente interesante el Prólogo del propio Pablo Neruda a la 1ª Edición del "Hondero entusiasta". Habla en él de las influencias recibidas de un poeta uruguayo , Carlos Sábat Ercasty, de que la obra está incompleta y que de alguna manera es un testimonio alejado de su propia comprensión poética : "Me hubiera gustado poseer todos los versos de este tiempo sepultado, para mi prestigiado del mismo interés que nimba las viejas cartas, ya que este libro no quiere ser, lo repito, sino el documento de una juventud excesiva y ardiente"

"AMIGA , NO TE MUERAS"

"Amiga, no te mueras.
Óyeme estas palabras que me salen ardiendo,
y que nadie diría si yo no las dijera.

Amiga, no te mueras!

Yo soy el que te espera en la estrellada noche.
El que bajo el sangriento sol poniente te espera.

Miro caer los frutos en la tierra sombría.
Miro bailar las gotas de rocío en las hierbas.

En la noche el espeso perfume de las rosas,
cuando danza la ronda de las sombras inmensas.

Bajo el cielo del Sur, el que te espera cuando
el aire de la tarde como una boca besa.

Amiga, no te mueras!

Yo soy el que cortó las guirnaldas rebeldes
para el lecho selvático fragante a sol y a selva.

El que trajo en los brazos jacintos amarillos.
Y rosas desgarradas. Y amapolas sangrientas.

El que cruzó los brazos para esperarte, ahora.
El que quebró sus arcos. El que dobló sus flechas.

Yo soy el que en los labios guarda sabor de uvas.
Racimos refregados. Mordeduras bermejas.

El que te llama desde las llanuras brotadas.
Yo soy el que en la hora del amor te desea.

El aire de la tarde cimbra las ramas altas.
Ébrio, mi corazón, bajo Dios, tambalea.

El río desatado rompe a llorar y a veces
se adelgaza su voz y se hace pura y trémula.

Retumba, atardecida, la queja azul del agua.
Amiga, no te mueras!

Yo soy el que te espera en la estrellada noche,
sobre las playas áureas, sobre las rubias eras.

El que cortó jacintos para tu lecho, y rosas.
Tendido entre las hierbas yo soy el que te espera! ( EL HONDERO ENTUSIASTA. LOSADA 1964).

En la época de este libro Carlos Sábat había publicado varias obras, fundamentalmente "POEMAS DEL HOMBRE" , tres tomos en 1921 (Libro de la voluntad; Libro del corazón y Libro del tiempo) y uno en 1922(Libro del mar). Estos libros son, aparentemente, los que determinaron una cierta influencia en EL HONDERO ENTUSIASTA. Creo no equivocarme, sin embargo, si afirmo que, quizás, la obra más conocida de Carlos Sábat sean los "SONETOS DE LAS AGONIAS Y LOS ÉXTASIS", obra de 1976. Aunque obviamente no se pueda hablar de una influencia retrógrada la estructura poemática de este autor, su lirismo y su forma de entender la poesía no cambiara mucho a lo largo del tiempo. Sábat es junto a Benedetti y a Susana Soca el trío mayor de la poesía uruguaya.
Quizás , y digo tan solo quizás, esa influencia, en un momento concreto se difumine para ser mutua : Es decir, el Hondero entusiasta, de alguna manera se transforme en obra influida por Sábat e influyente sobre la obra posterior de Sábat. Analizad lo que estoy diciendo :

"Más allá de esos muros, de eso límites, lejos
debo pasar las rayas de la lumbre y la sombra.
¿Por qué no he de ser yo? Grito. Lloro.Deseo.
Sufro. Sufro y deseo. Cimbro y zumban mis hondas.
El viajero que alargue su viaje sin regreso.
El hondero que trice la frente de la sombra.
Las piedras entusiastas que hagan parir la noche.
La flecha, la centella, la cuchilla, la proa.
Grito. Sufro. Deseo. Se alza mi brazo, entonces,
hacia la noche llena de estrellas en derrota" ( EL Hondero entusiasta. Extracto del poema "Hago girar mis brazos". Pablo Neruda. Losada. El poema debió ser escrito, posiblemente antes de 1930).

Y

"Más allá de la luz y los diáfanos ojos,
más allá del paisaje efímero y cambiante,
más allá de las noches curvadas de tinieblas
y de las ruedas lúcidas y ciegas de los astros,

más allá de mi mismo, de mi abismo de carne,
de mis hondas memorias, de mis vastos afanes,
del silencio recóndito y la tensa palabra,
de todo pensamiento enraizado en la frente,

más allá está el misterio sublime y sobrehumano,
la ultranoche que roza la luz del infinito,
la desnudez del alma en su inmortal esencia.

Y hay un amor profundo en soledad divina,
la armonía insondable, la identidad suprema,
y el inefable vuelo del alma por el extasis!" ( Sonetos de la Agonías y los extasis. Carlos Sábat. Debieron ser escritos a comienzo de los años 70).

Y nuevamente :

"Alma mía! Alma mía! Raíz de mi sed viajera,
gota de luz que espanta los asaltos del mundo.
Flor mía. Flor de mi alma. terreno de mis besos.
Campanada de lágrimas. remolino de arrullos.
Agua viva que escurre su queja entre mis dedos.
Azul y alada como los pájaros y el humo.
Te parió mi nostalgia, mi sed, mi ansia, mi espanto.
Y estallaste en mis brazos como en la flor el fruto" ("EL hondero entusiasta". Extracto del poema "Alma mía! Alma mía!". Pablo Neruda. Losada).

Respecto a "Tentativa del hombre infinito", aunque lleve como fecha de edición 1926, es claro que está escrito posteriormente al "Hondero entusiasta", editado en 1933. . Pablo ha sido director de la revista "Caballo de bastos" y alguna influencia diferente ha debido tener. Por de pronto empiezan a aparecer y predominar los "versos libres". No hay regla gramatical alguna ( desaparecen puntos, comas, etc) . Incluso en la edición que yo tengo de Losada los primeros versos empiezan con minúsculas ( ignoro por qué, pero, sin embargo, en las Obras completas esos primeros versos aparecen con mayúsculas - lo lógico hubiera sido respetar el sentido de la impresión de 1925, cuando no el texto original del poeta, si es que este se conserva). Hay un cambio pues. Y sin embargo la fuerza, el empuje, la vitalidad arrolladora de Pablo Neruda quedan ahí

"hogueras pálidas revolviéndose al borde de las noches
corren humos difuntos polvaredas invisibles

fraguas negras durmiendo detrás de los cerros anochecidos
la tristeza del hombre tirada entre los brazos del sueño

ciudad desde los cerros en la noche los segadores duermen
debatida a las últimas hogueras
pero estás allá pegada a tu horizonte
como una lancha al muelle lista para zarpar lo creo
antes del alba

árbol de estertor candelabro de llamas viejas
distante incendio mi corazón está triste

sólo una estrella inmóvil su fósforo azul
los movimientos de la noche aturden hacia el cielo". ( Primer poema de "Tentativa del hombre infinito". Pablo Neruda. Losada)

Bellísimo e interesante todo lo que estoy leyendo sobre Neruda y de Neruda.
Yo doy mucho en la escuela Los poemas de Amor; a esa edad- 15, 16, 17- llegan muy fuerte a los adolescentes. Además les doy El cartero, de Skármeta, y su comparación con la película.A veces los alumnos aportan videos de Isla Negra, que son una delicia!!!!!!!!!!!!
Gracias, amigos Maria y Pascual, por recordarme versos que hacía tiempo no leía.
¿ Quién no se enamoró alguna vez con "Puedo escribir los versos..."?
Besitossssssssssssss para los dos y gracias por este divino material

Bueno, Cecilia, está claro que las gracias hay que dárselas a María Lua que se atreve con un gigante. Yo sólo le sigo la corriente con uno de mis autores preferidos ( tan discutido hoy). Pero aquí hay leña para todos. Besos