Henriqueta Lisboa (1901-1985): INFANCIA

RESTAURADORA



A morte é limpa.

Cruel mas limpa.



Com seus aventais de linho

— fâmula — esfrega as vidraças.



Tem punhos ágeis e esponjas.

Abre as janelas, o ar precipita-se

inaugural para dentro das salas.

Havia impressões digitais nos móveis,

grãos de poeira no interstício das fechaduras.



Porém tudo voltou a ser como antes da carne

e sua desordem.




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RESTAURADORA



La muerte es limpia.

Cruel pero limpia.



Con sus delantales de lino

— como mucama – friega los vitrales

tiene puños ágiles y esponjas.



Abre las ventanas, el aire se precipita

inaugural hacia las salas.

Había huellas digitales en los muebles,

granos de polvo en el intersticio de las cerraduras.



No obstante todo volvió a ser como antes de la carne

y su desorden.

De lo superfluo

También las cosas participan
en nuestra vida. Un libro. Una rosa.
Una melodía que nos hace regresar
a momentos inaugurales. El crepúsculo
azarosamente visto en un país
que al no ser de la tierra
evoca apenas una reminiscencia
de otra reminiscencia más lejana.
El esbozo tan sólo de un gesto
de cruel intención. La gracia
de un retazo de luna
que atraviesa un viejo tapiz.
La mesa sobre la cual me desparramo
cada día más temerosa
de mis propios decires.
Tales cosas de íntimo dominio
tal vez sean superfluas.
Y sin embargo,
¿qué tengo que ver yo contigo
si no leíste el libro que leí,
no viste la rosa que planté,
no contemplaste la puesta de sol
a la hora en que el amor se fue?
¿Qué tienes que ver conmigo
si dentro de ti no prevalecen
las cosas –aunque superfluas–
de mi intransferible patrimonio?





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Do supérfluo

Também as cousas participam
de nossa vida. Um livro. Uma rosa.
Um trecho musical que nos devolve
a horas inaugurais. O crepúsculo
acaso visto num país
que não sendo da terra
evoca apenas a lembrança
de outra lembrança mais longínqua.
O esboço tão-somente de um gesto
de ferina intenção. A graça
de um retalho de lua
a pervagar num reposteiro.
A mesa sobre a qual me debruço
cada dia mais temerosa
de meus próprios dizeres.
Tais cousas de íntimo dominio
talvez sejam supérfluas.
No entanto
que tenho a ver contigo
se não leste o livro que li
não viste a rosa que plantei
nem contemplaste o pôr-do-sol
à hora em que o amor se foi?
Que tens a ver comigo
se dentro em ti não prevalecem
as cousas – todavia supérfluas –
do meu intransferível patrimônio?