Florbela Espanca (Vila Viçosa, Portugal, 8 de diciembre de 1894 - Matosinhos, Portugal, 8 de diciembre de 1930)

Muchas gracias, estimada amiga, por tu grata visita; y celebro muchísimo que te haya gustado.

Un fuerte abrazo.

Juan Martín

Estimada amiga, celebro muchísimo que te estén gustado estos sonetos tan bonitos de Florbela. En cuanto a la traducción, es apenas para entender lo que dicen, pues me resulta imposible mantener en español una estructura de soneto, tal como en la versión original. Pero en fin, intento hacerlo lo mejor que puedo.

Un fuerte abrazo.

Juan Martín

Desejos vãos
_________Deseos vanos



Eu q’ria ser o mar d’altivo porte
Que ri e canta, a vastidão imensa!
Eu q’ria ser a pedra que não pensa,
A pedra do caminho, rude e forte!
_________ ¡Yo quería ser el mar de altivo porte
_________ Que ríe y canta, el océano inmenso!
_________ ¡Yo quería ser la piedra que no piensa,
_________ La piedra del camino, ruda y fuerte!

Eu q’ria ser o sol, a luz intensa,
O bem do que é humilde e não tem sorte!
Eu q’ria ser a árvore tosca e densa
Que ri do mundo vão e até da morte!
_________ ¡Yo quería ser el sol, la luz intensa,
_________ El bien del que es humilde y no tiene suerte!
_________ ¡Yo quería ser el árbol tosco y denso
_________ Que se ríe del mundo vano y aun de la muerte!

Mas o Mar também chora de tristeza...
As Árvores também, como quem reza,
Abrem, aos Céus, os braços, como um crente!
_________ Mas el Mar también llora de tristeza...
_________ ¡Los Árboles también, como quien reza,
_________ Abren, a los Cielos, los brazos, como un creyente!

E o Sol altivo e forte, ao fim dum dia,
Tem lágrimas de sangue na agonia!
E as Pedras... essas... pisa-as toda a gente!...
_________ ¡Y el Sol altivo y fuerte, cuando muere el día,
_________ Tiene lágrimas de sangre en la agonía!
_________ ¡Y a las piedras... a ésas... las pisa toda la gente!...



FLORBELA ESPANCA
Del libro, LIVRO DAS MÁGOAS (1917)
Trad.: Juan Martín

VERSIÓN CANTADA:


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Gracias por la visita.

Un saludo.

Juan

“LA MUERTA”: Se trata de un cuento, “A Morta”, que vio la luz en “As Máscaras do Destino”, un libro de cuentos escrito por la gran poetisa portuguesa Florbela Espanca, y publicado póstumamente, en 1931, por la Editorial Marânus de Oporto. El libro está dedicado a la memoria del hermano de la poetisa, Apeles Espanca, que falleció trágicamente sobre las aguas del Tajo, a la altura de Lisboa, en un accidente de aviación el 6 de junio de 1927. Su muerte tuvo un impacto enorme en la vida de Florbela.


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Breve biografía de Florbela



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FLORBELA ESPANCA


Flor Bela de Alma da Conceição, conocida como Florbela Espanca (Vila Viçosa, Portugal, 8 de diciembre de 1894 - Matosinhos, Portugal, 8 de diciembre de 1930). Escritora portuguesa.

Precursora del movimiento feminista en Portugal, tuvo una vida tumultuosa, inquieta, transformando sus sufrimientos íntimos en poesía de la más alta calidad, cargada de eroticidad y feminidad.

Hija de Antónia de Conceição Lobo y de João Maria Espanca, que no la reconoció como hija. Sin embargo, tras la muerte de Antónia en 1908, João y su mujer Maria Espanca crían a la niña. Su padre sólo reconocería la paternidad muchos años después de la muerte de Florbela.

En 1903 Florbela Espanca escribió la primera poesía de que se tiene conocimiento, A Vida e a Morte. Se casó en el día de su cumpleaños en 1913, con Alberto Moutinho. Concluyó un curso de Letras en 1917, inscribiéndose después en Derecho, siendo la primera mujer en hacerlo en la Universidad de Lisboa.
Sufrió un aborto involuntario en 1919, año en que publica el Livro de Mágoas.

Es en esa época cuando Florbela comienza a presentar síntomas serios de desequilibrio mental. En 1921 se separa de Alberto Moutinho, teniendo que afrontar los prejuicios sociales al respecto. Al año siguiente se casa por segunda vez, con António Guimarães.

El libro Sóror Saudade es publicado en 1923. Florbela sufre un nuevo aborto, y su marido pide el divorcio. En 1925 se casa por tercera vez, con Mário Lage. La muerte de su hermano Apeles (en un accidente de aviación) la afecta gravemente y la inspira para escribir As Máscaras do Destino.

Intentó suicidarse por dos veces en octubre y noviembre de 1930, en vísperas de la publicación de su obra maestra, Charneca em Flor. Tras el diagnóstico de un edema pulmonar se suicida el día de su cumpleaños, el 8 de diciembre de 1930. Charneca em Flor se publicaría en enero de 1931.


Fuente:
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LA MUERTA (1ª parte)



Esto fue lo que ocurrió:

La muerta oyó la última campanada de medianoche, alzó los brazos y levantó la tapa del féretro. Bajó despacito, vagaron por aquel entorno sus ojos de pupilas sin luz; los otros muertos, bien muertos, dormían profundamente. Empujó hacia sí la puerta del sepulcro que se abría hacia la noche. El vestido blanco maculó la cerrazón de las sombras. Fúnebres cipreses, almas de tísicos, bailaban en un claro una macabra danza, formando un corro. Avanzó lentamente por la sombría avenida, volviendo hacia ellos los glóbulos vítreos de sus ojos sin luz. Se detuvo un momento, súbito albor entre las sombras, para ver a un pequeñín, desnudito y blanco como un mármol griego, que se entretenía llenando de lágrimas una lápida partida, donde las palomas vendrían a beber de día. Un suicida, excavando la tierra con las uñas buscaba su descanso, porque lo había perdido.

Las estatuas descansaban de sus forzadas posturas. La Saudade alisaba sus largos ropajes, y tomaba asiento con el rostro entre las manos, observando vagamente la noche. Una musa de curvas sensuales, en el túmulo de un poeta, cerraba lánguidamente los ojos y hacía con la boca el gesto de quien besa. Un enorme sapo, de ojos magníficos como estrellas, lanzaba su nota áspera, recostado sobre un suave lecho de lirios.

La muerta caminaba con su andar de muerta, un rumor de brisa en el follaje; los zapatitos de satén blanco apenas rozaban las piedras del camino. Las pupilas sin luz, carentes de su bello mirar, veían. La muerta sabía donde iba.

La muerta iba a rememorar, que los muertos también recuerdan; en la soledad del túmulo hay tiempo y sosiego para recordar; es allí donde las vírgenes tejen las más preciosas llamas de sus sueños. Para el que sepa oír, hay vibraciones de carnes muertas en los túmulos blancos de las que murieron puras, como un amoroso susurro de hierba creciendo...

La muerta iba a rememorar:

Sintiera, en un éxtasis sobrehumano, en un asombro de salir de sí, en una prodigiosa transfiguración de todas las fibras de su ser, la presión de unos dedos tibios que le bajaban los párpados sobre las pupilas paradas. Una boca que ella nunca soñara tan suave y tan fresca rozó la suavidad y la frescura de la suya, en besos menuditos, acariciantes, castos como aquellas gotas de lluvia, que en las tardes de verano, infantilmente, recogían sus manitas extendidas.

Vistiéronla de blanco, ungiéronla de blanco, envolviéronla en una nube blanca. Era blanca la almohada de encaje donde posaron su cabeza, despacito, en un gesto sagrado de quien posa una reliquia tres veces santa sobre el inmaculado lienzo de un altar. Blancos, los zapatitos de satén, los mismos que apenas rozaban ahora las piedras del camino. Blanca la guirnalda de rosas que aureolaba la seda de sus cabellos. Blanco, el vestido, su último vestido de su último baile. Blancos los ramos de lilas, las rosas y los claveles, que eran como alas de paloma, cubriéndola. Blanca la cajita de siete palmos pequeñitos donde su madre la acostó, como la acostara año tras año en el albor de la cuna.

Y ahora, las cartas del novio, el retrato del novio, los dulcísimos recuerdos del novio. Y, piadosamente, cuidadosamente, no fuese a perderse algún pétalo de flor, algún hilito de sus lindos cabellos negros, algún pedacito de papel donde las queridas manos morenas le hubieran trazado el nombre, todo lo llevaron, como una divina ofrenda a un ser divinizado. Todo se llevó. Parecía que se hubiese tornado de repente más pequeñita, más inmaterial, mas acogedora, para que todo allí cupiese, para que nada olvidase, para que nada quedase fuera, helándose, entre el frío glacial de la indiferencia de este mundo que hiela las almas y las cosas. ¡Que introdujeran todo!, la caja no pesaría más por eso... Todo el oro a chorros de sus misteriosas quimeras, todos los fúlgidos brocados tejidos de preciosos metales, sembrados de las gemas resplandecientes de sus visiones de amor, todas las altas torres blancas de sus sueños, todo era leve, tan leve, tan leve que la caja de siete palmos pesaba menos que una pluma de colibrí.


(continúa...)

Traducción: J. Martín

Querido Juan, me parece muy interesante este cuento de lenguaje dulce y poético, una hermosa muestra del romanticismo de tintes macabros que caracterizó aquella época.
Ahora voy a salir. Más tarde leeré la segunda parte.
Gracias por colgarlo!

Besos de
Helena

Querida Helena, cuánto celebro que te haya gustado; la traducción de este cuento no la había publicado aún en ninguna parte. Así que tú has sido la primera, al menos en comentarla.

Florbela, como tú, escribía muchos sonetos. Te voy a dejar algunos cantados. Eso sí, al traducirlos han perdido los requisitos necesarios para considerarse auténticos sonetos, pero por lo menos da para entenderlos.

Besos de tu amigo

Juan
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Ser poeta


Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor
E não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim...
É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente...
É seres alma e sangue e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!



Ser poeta


¡Ser poeta es ser más alto, es ser mayor
que los hombres! ¡Morder como quien besa!
¡Es ser mendigo y dar como quien fuese
Rey del Reino de Aquende y Allende el Dolor!

¡Es tener de mil deseos el esplendor
Y no saber siquiera que se desea!
¡Es tener dentro un astro que flamea,
Es tener garras y alas de cóndor!

¡Es tener hambre, es tener sed de infinito!
Por yelmo, las mañanas de oro y de seda....
¡Es condensar el mundo en un solo grito!

Y es amarte, así, perdidamente...
¡Es que tú seas alma y sangre y vida en mí
Y decirlo cantando a todo el mundo!


FLORBELA ESPANCA
Del libro, CHARNECA EM FLOR (1931)
Trad.: Juan Martín

VERSIÓN CANTADA: