Florbela Espanca (Vila Viçosa, Portugal, 8 de diciembre de 1894 - Matosinhos, Portugal, 8 de diciembre de 1930)

ESTE LIVRO ...

Este livro é de mágoas. Desgraçados
Que no mundo passais, chorai ao lê-lo!
Somente a vossa dor de Torturados
Pode, talvez, senti-lo ... e compreendê-lo.

Este livro é para vós. Abençoados
Os que o sentirem , sem ser bom nem belo!
Bíblia de tristes ... Ó Desventurados,
Que a vossa imensa dor se acalme ao vê-lo!

Livro de Mágoas ... Dores ... Ansiedades!
Livro de Sombras ... Névoas e Saudades!
Vai pelo mundo ... (Trouxe-o no meu seio ...)

Irmãos na Dor, os olhos rasos de água,
Chorai comigo a minha imensa mágoa,
Lendo o meu livro só de mágoas cheio! ...

--------

ESTE LIBRO...

Este libro es de pena. Desgraciados
que pasáis por el mundo, ¡llorad al leerlo!
Solamente vuestro dolor de torturados
tal vez pueda sentirlo… y comprenderlo.

Este libro es para vosotros, bienaventurados
los que consigan sentirlo, ¡sin ser bueno ni bello!
Biblia de tristes… ¡Oh!, desventurados
Que vuestro inmenso dolor se calme al leerlo!

Libro de penas… Dolores… Ansiedades
Libro de sombras… nieblas y nostalgias
Va por el mundo… (Lo traje en mi seno…)

Hermanos en el dolor, los ojos nublados en el agua
llorad conmigo mi inmensa pena¡
Leyendo mi libro sólo lleno de penas…!

PASSEIO AO CAMPO

Meu Amor! Meu Amante! Meu Amigo!
Colhe a hora que passa, hora divina,
Bebe-a dentro de mim, bebe-a comigo!
Sinto-me alegre e forte! Sou menina!

Eu tenho, Amor, a cinta esbelta e fina...
Pele doirada de alabastro antigo...
Frágeis mãos de madona florentina...
- Vamos correr e rir por entre o trigo! –

Há rendas de gramíneas pelos montes...
Papoilas rubras nos trigais maduros...
Água azulada a cintilar nas fontes...

E à volta, Amor... tornemos, nas alfombras
Dos caminhos selvagens e escuros,
Num astro só as nossas duas sombras!...

Mentiras



Tu julgas que eu não sei que tu me mentes
Quando o teu doce olhar poisa no meu?
Pois julgas que eu não sei o que tu sentes?
Qual a imagem que alberga o peito teu?

Ai, se o sei, meu amor! Eu bem distingo
O bom sonho da feroz realidade...
Não palpita d'amor, um coração
Que anda vogando em ondas de saudade!

Embora mintas bem, não te acredito;
Perpassa nos teus olhos desleais,
O gelo do teu peito de granito...

Mas finjo-me enganada, meu encanto,
Que um engano feliz vale bem mais
Que um desengano que nos custa tanto!






*******************


Mentiras





¿Crees tú que no sé que me mientes
Cuando tus ojos en los míos se posan?
¿Crees, pues que no sé lo que sientes?
¿Cuál es la imagen que tu pecho aloja?


¡Lo sé muy bien! Puedo distinguir, mi amor,
El buen sueño de la feroz realidad…
¡Sé que no late de amor un corazón
Que anda bogando en olas de soledad!


Mientes bien, aunque o no te crea:
Atraviesa tus ojos desleales
El hielo de tu corazón de piedra…


Pero me finjo engañada, mi encanto,
¡Que un engaño feliz mucho más vale
Que un desengaño que nos cuesta tanto!

Em busca do amor




O meu Destino disse-me a chorar:

“Pela estrada da Vida vai andando,

E, aos que vires passar, interrogando

Acerca do Amor, que hás-de encontrar.”



Fui pela estrada a rir e a cantar,

As contas do meu sonho desfilando ...

E noite e dia, à chuva e ao luar,

Fui sempre caminhando e perguntando ...



Mesmo a um velho eu perguntei:

“Velhinho, Viste o Amor acaso em teu caminho?”

E o velho estremeceu ... olhou ... e riu ...



Agora pela estrada, já cansados,

Voltam todos pra trás desanimados ...

E eu paro a murmurar: “Ninguém o viu! ...”

Presentamos, en versión de Mijail Lamas, tres sonetos de la poeta portuguesa Florbela Espanca (1894-1930). Fue poeta y pionera de la literatura feminista en Portugal. Hija de una relación extramarital entre Antónia de Conceição Lobo y del fotógrafo João Maria Espanca (pionero de la cinematografía portuguesa). Al morir su madre fue a vivir a casa de su padre y Maria Espanca, la esposa de éste. Ellos se hicieron cargo de su crianza, así como de su educación. Fue de las pocas niñas en asistir al colegio en la ciudad de Évora y de las primeras en cursar la enseñanza en el Liceu Masculino André de Gouveia. Profesora de Francés e Inglés en la escuela que fundo con su esposo en el pueblo de Redondo. Escribió en diversos medios literarios y periodísticos, como el diario Notícias de Évora. Realizó un curso de Letras en 1917, y ese mismo año se convirtió en una de las primeras mujeres en estudiar en la Universidad de Lisboa, matriculándose en Derecho. Su escritura se mantiene arraigada a las formas de la poesía tradicional como el soneto, que cultivó de manera magistral, sin embargo, sus diferentes exploraciones temáticas (el amor, el erotismo, la saudade) profundizan en la identidad y el lugar de la mujer en una sociedad dominada por hombres. Florbela Espanca, aquejada por una fuerte y dilatada depresión, además de problemas pulmonares, se quitó la vida el 8 de diciembre de 1930, a la edad de 36 años.








FANATISMO


Mi alma, de soñarte anda perdida,
Mis ojos andan ciegos de mírate.
No eres tú una razón para que viva
Pues ya toda mi vida eres tú.

Ya nada puedo ver, enloquecida…
Voy por el mundo amor, puedo leer
En el oscuro libro de tu ser
La historia tantas veces releída.

“¡Todo en el mundo es frágil, todo pasa!”
¡Cuando me dicen eso veo la gracia
De una boca divina que habla en mí!

Mis ojos pongo en ti, pronuncio rastros:
“¡Mundos pueden volar, morir los astros
Que tu eres como Dios: ¡principio y fin!”







YO

Yo soy la que en el mundo anda perdida,
Yo soy quien en la vida no halla el norte,
Soy la hermana del sueño y de esa suerte
Soy la crucificada … dolorida…

¡Sombra, tenue niebla, desvanecida
Que del destino amargo, triste y fuerte
Empuja brutalmente hacia la muerte!
Alma de luto siempre incomprendida…

Soy aquella que pasa y nadie ve,
A la que llaman triste y no lo soy,
Soy la que llora sin saber por qué.

¡Soy tal vez la visión que alguien soñó
Alguien mirando el mundo para verse
Y que nunca en la vida se encontró!







AMOR QUE MUERE

¡Quisiera ser el mar de altivo porte
Que ríe y canta, vastedad inmensa!
Quisiera ser la piedra que no piensa
La piedra del camino ruda y fuerte.

Quisiera ser el sol, la luz inmensa,
El bien del que es humilde y va sin suerte,
Quisiera ser la rama tosca y densa
Que se ríe del mundo y de la muerte.

Mas el mar también llora de tristeza,
Los árboles también, como quien reza,
Al cielo abren los brazos cual creyentes.

Y el sol altivo y fuerte, al fin de un día
Lágrimas sangra ya de su agonía:
Y a las piedras… las pisotea la gente.







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Presentamos, en versión de Mijail Lamas, tres sonetos de la poeta portuguesa Florbela Espanca (1894-1930). Fue poeta y pionera de la literatura feminista en Portugal. Hija de una relación extramarital entre Antónia de Conceição Lobo y del fotógrafo João Maria Espanca (pionero de la cinematografía portuguesa). Al morir su madre fue a vivir a casa de su padre y Maria Espanca, la esposa de éste. Ellos se hicieron cargo de su crianza, así como de su educación. Fue de las pocas niñas en asistir al colegio en la ciudad de Évora y de las primeras en cursar la enseñanza en el Liceu Masculino André de Gouveia. Profesora de Francés e Inglés en la escuela que fundo con su esposo en el pueblo de Redondo. Escribió en diversos medios literarios y periodísticos, como el diario Notícias de Évora. Realizó un curso de Letras en 1917, y ese mismo año se convirtió en una de las primeras mujeres en estudiar en la Universidad de Lisboa, matriculándose en Derecho. Su escritura se mantiene arraigada a las formas de la poesía tradicional como el soneto, que cultivó de manera magistral, sin embargo, sus diferentes exploraciones temáticas (el amor, el erotismo, la saudade) profundizan en la identidad y el lugar de la mujer en una sociedad dominada por hombres. Florbela Espanca, aquejada por una fuerte y dilatada depresión, además de problemas pulmonares, se quitó la vida el 8 de diciembre de 1930, a la edad de 36 años.








FANATISMO


Mi alma, de soñarte anda perdida,
Mis ojos andan ciegos de mírate.
No eres tú una razón para que viva
Pues ya toda mi vida eres tú.

Ya nada puedo ver, enloquecida…
Voy por el mundo amor, puedo leer
En el oscuro libro de tu ser
La historia tantas veces releída.

“¡Todo en el mundo es frágil, todo pasa!”
¡Cuando me dicen eso veo la gracia
De una boca divina que habla en mí!

Mis ojos pongo en ti, pronuncio rastros:
“¡Mundos pueden volar, morir los astros
Que tu eres como Dios: ¡principio y fin!”







YO

Yo soy la que en el mundo anda perdida,
Yo soy quien en la vida no halla el norte,
Soy la hermana del sueño y de esa suerte
Soy la crucificada … dolorida…

¡Sombra, tenue niebla, desvanecida
Que del destino amargo, triste y fuerte
Empuja brutalmente hacia la muerte!
Alma de luto siempre incomprendida…

Soy aquella que pasa y nadie ve,
A la que llaman triste y no lo soy,
Soy la que llora sin saber por qué.

¡Soy tal vez la visión que alguien soñó
Alguien mirando el mundo para verse
Y que nunca en la vida se encontró!







AMOR QUE MUERE

¡Quisiera ser el mar de altivo porte
Que ríe y canta, vastedad inmensa!
Quisiera ser la piedra que no piensa
La piedra del camino ruda y fuerte.

Quisiera ser el sol, la luz inmensa,
El bien del que es humilde y va sin suerte,
Quisiera ser la rama tosca y densa
Que se ríe del mundo y de la muerte.

Mas el mar también llora de tristeza,
Los árboles también, como quien reza,
Al cielo abren los brazos cual creyentes.

Y el sol altivo y fuerte, al fin de un día
Lágrimas sangra ya de su agonía:
Y a las piedras… las pisotea la gente.





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ESPERA



Não me digas adeus, ó sombra amiga,
Abranda mais o ritmo dos teus passos;
Sente o perfume da paixão antiga,
Dos nossos bons e cândidos abraços!

Sou dona de místicos cansaços,
A fantástica e estranha rapariga
Que um dia ficou presa nos teus braços…
Não vás ainda embora, ó sombra amiga!

Teu amor fez de mim um lago triste:
Quantas ondas a rir que não lhe ouviste,
Quanta canção de ondinas lá no fundo!

Espera…espera…ó minha sombra amada…
Vê que pra além de mim já não há nada
E nunca mais me encontrarás neste mundo!



*************






Espera




No me digas adiós, ¡oh sombra amiga!,
Ablanda más el ritmo de tus pasos;
Siente el perfume de la pasión antigua,
¡De nuestros buenos y cándidos abrazos!

Soy la dueña de místicos cansancios,
La fantástica y extraña niña
Que un día quedó presa en tus brazos…
¡No te vayas aún, oh sombra amiga!

Tu amigo hizo de mí un lago triste:
¡Cuántas ondas riendo que en él no oíste,
Cuánta canción de ondinas allí en el fondo!

Espera… espera… oh sombra amada…
Mira que más allá de mí ya no hay nada
¡Y nunca más me encuentras en este mundo!...

Amar!

Eu quero amar, amar perdidamente!
Amar só por amar: Aqui… além…
Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente…
Amar! Amar! E não amar ninguém!

Recordar? Esquecer? Indiferente!…
Prender ou desprender? É mal? É bem?
Quem disser que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!

Há uma Primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar!

E se um dia hei de ser pó, cinza e nada
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que me saiba perder… pra me encontrar…



************

¡Amar!

Yo quiero amar, ¡amar perdidamente!

Amar solo por amar: aquí… allá…

Más este y aquél, el otro y toda la gente…

¡Amar! ¡Amar! ¡Y no amar a nadie!


¿Recordar? ¿Olvidarse? Indiferente…

¿Prender o desprenderse? ¿Malo? ¿Bueno?

Quien diga que se puede amar a alguien

Durante toda una vida, ¡miente!


Hay una primavera en cada vida:

Es preciso cantarla cuando florecida,

¡Pues Dios nos dio la voz para cantar!


Y si un día seré solo polvo, ceniza, nada

Que mi noche sea una alborada

Que sepa perderme para encontrarme…



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Conto de fadas




Eu trago-te nas mãos o esquecimento

Das horas más que tens vivido, Amor!

E para as tuas chagas o ungüento

Com que sarei a minha própria dor.



Os meus gestos são ondas de Sorrento…

Trago no nome as letras duma flor…

Foi dos meus olhos garços que um pintor

Tirou a luz para pintar o vento…



Dou-te o que tenho: o astro que dormita,

O manto dos crepúsculos da tarde,

O sol que é de oiro, a onda que palpita.



Dou-te, comigo, o mundo que Deus fez!

Eu sou Aquela de quem tens saudade,

A princesa de conto: “Era uma vez…”




Del libro "Sóror Saudade"

Passeio ao campo - Florbela Espanca



.
Meu amor! Meu amante! Meu amigo!
Colhe a hora que passa, hora divina,
Bebe-a dentro de mim, bebe-a comigo!
Sinto-me alegre e forte! Sou menina!
.
Eu tenho, Amor, a cinta esbelta e fina…
Pele doirada de alabastro antigo…
Frágeis mãos de madona florentina…-
Vamos correr e rir por entre o trigo! -
.
Há rendas de gramíneas pelos montes…
Papoilas rubras nos trigais maduros…
Água azulada a cintilar nas fontes…
.
E à volta, Amor… tornemos, nas alfombras
Dos caminhos selvagens e escuros,
Num astro só as nossas duas sombras…


_________________



PASEO EN EL CAMPO



¡Amor mío! ¡Mi amante! ¡Mi amigo!
Coge la hora que pasa, la hora divina,
¡Bébela dentro de mí, bébela conmigo!
¡Me siento alegre y fuerte! ¡Soy una niña!

Yo tengo, Amor, la cintura esbelta y fina…
Piel dorada de alabastro antiguo…
Frágiles manos de madona florentina…
-¡Vamos a corres y reír por entre los trigos!-

Hay encajes de gramíneas por los montes…
Amapolas rojas en los trigales maduros…
Agua azulada cintilando en las fuentes…

Y a la vuelta, Amor… convirtamos, en las alfombras
De los caminos salvajes y oscuros,
¡En un astro sólo nuestras dos sombras!...

A tua voz na primavera





Manto de seda azul, o céu reflete

Quanta alegria na minha alma vai!

Tenho os meus lábios úmidos: tomai

A flor e o mel que a vida nos promete!




Sinfonia de luz meu corpo não repete

O ritmo e a cor dum mesmo beijo... olhai!

Iguala o sol que sempre às ondas cai,

Sem que a visão dos poentes se complete!



Meus pequeninos seios cor-de-rosa,

Se os roça ou prende a tua mão nervosa,

Têm a firmeza elástica dos gamos...



Para os teus beijos, sensual, flori!

E amendoeira em flor, só ofereço os ramos,

Só me exalto e sou linda para ti!






****************
****************




Tu voz en la primavera



Manto de seda azul, el cielo se refleja

Cuánta alegría en mi alma ir!

Tengo mis labios húmedos: toma de la

flor y la miel que la vida nos promete!




Sinfónica de la luz de mi cuerpo no se repite

el ritmo y el color de un beso ... incluso he aquí!

Es igual que el sol cae siempre las olas,

sin la vista de los atardeceres es completa!



Mi color rosa pequeños pechos,

si la granja o la celebración de su mano nerviosa,

tienen la firmeza elástica de ciervos ...



por tus besos, sensual, Flori!

Y almendro en flor, sólo ofrecen las ramas,

sólo me exaltar y soy hermoso para usted!

FOLHAS DE ROSA

Todas as prendas que me deste, um dia,
Guardei-as, meu encanto, quase a medo,
E quando a noite espreita o pôr-do-sol,
Eu vou falar com elas em segredo...

E falo-lhes d’amores e de ilusões,
Choro e rio com elas, mansamente...
Pouco a pouco o perfume do outrora
Flutua em volta delas, docemente...

Pelo copinho de cristal e prata
Bebo uma saudade estranha e vaga,
Uma saudade imensa e infinita
Que, triste, me deslumbra e m’embriaga

O espelho de prata cinzelada,
A doce oferta que eu amava tanto,
Que reflectia outrora tantos risos,
E agora reflecte apenas pranto,

E o colar de pedras preciosas,
De lágrimas e estrelas constelado,
Resumem em seus brilhos o que tenho
De vago e de feliz no meu passado...

Mas de todas as prendas, a mais rara,
Aquela que mais fala à fantasia,
São as folhas daquela rosa branca
Que a meus pés desfolhaste, aquele dia.




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HORAS RUBRAS

Horas profundas, lentas e caladas
Feitas de beijos sensuais e ardentes,
De noites de volúpia, noites quentes
Onde há risos de virgens desmaiadas...

Oiço as olaias rindo desgrenhadas...
Tombam astros em fogo, astros dementes,
E do luar os beijos languescentes
São pedaços de prata p’las estradas...

Os meus lábios são brancos como lagos...
Os meus braços são leves como afagos,
Vestiu-os o luar de sedas puras...

Sou chama e neve branca e misteriosa...
e sou, talvez, na noite voluptuosa,
Ó meu Poeta, o beijo que procuras!



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EU

Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do sonho, e desta sorte
Sou a crucificada... a dolorida...

Sombra de névoa ténue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida! ...

Sou aquela que passa a ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber porquê...

Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver
E que nunca na vida me encontrou!

VAIDADE

Sonho que sou a Poetisa eleita,
Aquela que diz tudo e tudo sabe,
Que tem a inspiração pura e perfeita,
Que reúne num verso a imensidade!

Sonho que um verso meu tem claridade
Para encher todo o mundo! E que deleita
Mesmo aqueles que morrem de saudade!
Mesmo os de alma profunda e insatisfeita!

Sonho que sou Alguém cá neste mundo...
Aquela de saber vasto e profundo,
Aos pés de quem a terra anda curvada!

E quando mais no céu eu vou sonhando,
E quando mais no alto ando voando,
Acordo do meu sonho... E não sou nada! ...

CASTELÃ DE TRISTEZA

Altiva e couraçada de desdém,
Vivo sozinha em meu castelo: a Dor!
Passa por ele a luz de todo o amor...
E nunca em meu castelo entrou alguém!

Castela da Tristeza, vês?... A quem?...
— E o meu olhar é interrogador —
Perscruto ao longe as sombras do sol-pôr...
Chora o silêncio... nada... ninguém vem...

Castelã da Tristeza, porque choras
Lendo, toda de branco, um livro de horas,
À sombra rendilhada dos vitrais?...

À noite, debruçada, p’las ameias,
Porque rezas baixinho?... Porque anseias?...
Que sonho afagam tuas mãos reais?...

TORTURA

Tirar dentro do peito a Emoção,
A lúcida Verdade, o Sentimento!
— E ser, depois de vir do coração,
Um punhado de cinza esparso ao vento! ...

Sonhar um verso de alto pensamento,
E puro como um ritmo de oração!
— E ser, depois de vir do coração,
O pó, o nada, o sonho dum momento...

São assim ocos, rudes, os meus versos:
Rimas perdidas, vendavais dispersos,
Com que iludo os outros, com que minto!

Quem me dera encontrar o verso puro,
O verso altivo e forte, estranho e duro,
Que dissesse, a chorar, isto que sinto! !

LÁGRIMAS OCULTAS

Se me ponho a cismar em outras eras
Em que ri e cantei, em que era querida,
Parece-me que foi noutras esferas,
Parece-me que foi numa outra vida...

E a minha triste boca dolorida,
Que dantes tinha o rir das primaveras,
Esbate as linhas graves e severas
E cai num abandono de esquecida!

E fico pensativa, olhando o vago...
Toma a brandura plácida de um lago
O meu rosto de monja de marfim...

E as lágrimas que choro, branca e calma,
Ninguém as vê brotar dentro da alma,
Ninguém as vê cair dentro de mim!



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12

FLORBELA ESPANCA
Del libro, CHARNECA EM FLOR (1931)
Trad.: Juan Martín

QUIERO REGLAS PARA QUE HAYA EQUILIBRIO. ESTO ES DE TODOS.

Romántica y suicida, la alentajana Florbela Espanca es de las poetas más celebradas de la lengua portuguesa. Hoy damos un documento de excepción: el diario de su último año de vida, texto entrecortado y –a la vez- de gran hondura y belleza.








Flor Bela d´Alma da Conceição, más conocida como Florbela Espanca, nace en Vila Viçosa, centro de Alentejo, en 1894, y fallece en 1930 en Matosinhos, a escasos ocho kilómetros de la ciudad de Oporto. Considerada una de las más importantes voces poéticas de su tiempo, así como una figura pionera y de referencia en la historia de la literatura feminista portuguesa, cultivó una poesía romántica, erótica y panteísta, haciendo del soneto su más fiel aliado. Liberal, moderna, apasionada, compleja y adelantada a su tiempo, Espanca participó directamente de las turbulencias culturales de su época, colaborando de manera activa en diferentes medios periodísticos y literarios. Entre su obra cabe destacar los poemarios “Livro de mágoas”, su estreno literario, publicado en 1919, y “Charneca em flor”, editado en Coimbra en 1931, pocos meses después de su muerte, así como la edición de sus Sonetos Completos publicada en 1934; en lo tocante a nuestra lengua, conviene mencionar que la difusión de la obra de Espanca ha sido más que notable, gracias a la ardua y poco reconocida labor de editoriales como Torremozas y Olifante, entre otras.

La obra en prosa que a continuación presentamos, “Diário do último ano”, fue escrita a lo largo de 1930 −el último año de la vida de Espanca−, si bien no fue publicada hasta 1981 por la editorial lisboeta Bertrand, con un brillante prólogo de la reputada escritora azoriana Natália Correia. La obra se compone de treinta y dos fragmentos fechados desde primeros de enero hasta el dos de diciembre, apenas seis días antes de que la autora decidiera poner fin a su vida con una sobredosis de barbitúricos en el día de su trigésimo sexto cumpleaños. A caballo entre la ficción y la autobiografía, el diario nos presenta a una Espanca que se debate entre la reflexión y el lirismo, entre el amor por la belleza y el misterio de la muerte, entre la observación del mundo y la vía introspectiva, en una serie de textos que van tornándose más espaciados, incoherentes, exaltados y breves según nos vamos aproximando al fatídico final. Porque, tras varias tentativas sin éxito, Florbela no pudo más: sus inestabilidades mentales, el accidente mortal de su queridísimo hermano Apeles y su precaria salud pulmonar le hicieron desistir de la contienda, arrojar la toalla llorosa de sus años. “¡Alma soñadora, hermana gemela de la mía!”: así la refiere el enorme Fernando Pessoa en un poema dedicado a su memoria; así nosotros, ofreciendo al lector nuestra traducción de este hermoso texto, brindamos homenaje a la atrevida, a la doliente, a la nunca justamente ponderada figura de Florbela Espanca.



ENERO 1930



11. ¿Para mí? ¿Para ti? Para nadie. Quiero arrojar aquí, negligentemente, sin pretensiones de estilo, sin análisis filosóficos, lo que los oídos de los otros no recogen: reflexiones, impresiones, ideas, maneras de ver, de sentir: todo mi espíritu paradójico, tal vez frívolo, tal vez profundo.
Se fueron, hace mucho, los veinte años, la época de los análisis, de las complicadas disecciones interiores. Por fin comprendí que nada comprendí, que nada podría haber comprendido de mí. Me quedan los otros… quizá por ellos pueda llegar a las infinitas posibilidades de mi ser misterioso, intangible, secreto.
En las horas que se disgregan, que deshilo entre mis dedos fijos, soy la que sabe siempre qué horas son, que día es, lo que va a hacer hoy, mañana o después. No siento deslizar el tiempo a través de mí, soy yo quien se desliza a su través y me siento pasar con la conciencia nítida de los minutos que pasan y de los que seguirán. ¿Cómo comprender la amargura de esta amargura? ¿Dónde te encuentras tú, oh Imprevisto, que vistes de color de rosa tantas vidas? ¿Dios malicioso y frívolo que tejes tan lindos mantos sobre los hombros de las mujeres que viven? Para mí eres un fantoche, a veces amable y a veces gruñón, de quien conozco todos los hilos, de quien sé de memoria todas sus contorsiones. “Attendre sans espérer” podría ser mi divisa, la divisa de mi tedio que todavía se entrega al placer de construir frases. No tengo ningún objetivo especial al escribir estas líneas, no pretendo meta alguna, no tengo en vista ningún fin. Cuando me muera, es posible que alguien, cuando lea estos descosidos monólogos, lea lo que él mismo siente sin saberlo decir, que esa cosa tan rara en este mundo –un alma– se incline con un poco de piedad, un poco de comprensión, en silencio, sobre lo que yo fui o lo que juzgué ser. Y realice lo que yo no pude realizar: conocerme.


cont.
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Mentiras








Tu julgas que eu não sei que tu me mentes
Quando o teu doce olhar poisa no meu?
Pois julgas que eu não sei o que tu sentes?
Qual a imagem que alberga o peito teu?

Ai, se o sei, meu amor! Eu bem distingo
O bom sonho da feroz realidade...
Não palpita d'amor, um coração
Que anda vogando em ondas de saudade!

Embora mintas bem, não te acredito;
Perpassa nos teus olhos desleais,
O gelo do teu peito de granito...

Mas finjo-me enganada, meu encanto,
Que um engano feliz vale bem mais
Que um desengano que nos custa tanto!




*****************






Mentiras


¿Crees tú que no sé que me mientes
Cuando tus ojos en los míos se posan?
¿Crees, pues que no sé lo que sientes?
¿Cuál es la imagen que tu pecho aloja?

¡Lo sé muy bien! Puedo distinguir, mi amor,
El buen sueño de la feroz realidad…
¡Sé que no late de amor un corazón
Que anda bogando en olas de soledad!

Mientes bien, aunque o no te crea:
Atraviesa tus ojos desleales
El hielo de tu corazón de piedra…

Pero me finjo engañada, mi encanto,
¡Que un engaño feliz mucho más vale
Que un desengaño que nos cuesta tanto!

PRINCESA DESALENTO




Minh'alma é a Princesa Desalento,
Como um Poeta lhe chamou, um dia.
É revoltada, trágica, sombria,
Como galopes infernais de vento!

É frágil como o sonho dum momento,
Soturna como preces de agonia,
Vive do riso duma boca fria!
Minh'alma é a Princesa Desalento...

Altas horas da noite ela vagueia...
E ao luar suavíssimo, que anseia,
Põe-se a falar de tanta coisa morta!

O luar ouve a minh'alma, ajoelhado,
E vai traçar, fantástico e gelado,
A sombra duma cruz à tua porta...



********************




PRINCESA DESALIENTO




Mi alma es la Princesa Desaliento,
como la llamó un día, un poeta.
¡Ella es acongojada, pálida y sombría
,como los sollozos, trágicos, del viento!

Es frágil, como el sueño de un momento;
sombría, como los rezos de la agonía.
Vive de la risa de una boca fría:
mi alma es la Princesa Desaliento…

Vaga, en silencio, por la noche, adentro…
Pero, es una noche de luna lo que ansía,
¡se pone a hablar consigo de tantas cosas muertas!

La luna oye mi alma, de rodillas,
y luego, va a trazar, fantástica y helada,
la sombra de una cruz sobre tu puerta…