MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS

1) VLADIMIR MAIAKOVSKY .-

Todos sabéis mi forma de comenzar las cosas. Y es un poco tarde para corregirme. ¿Anacrónico...?, ¿caótico y sin sentido...?. Veremos.
Lo cierto es que tengo un libro entre mis manos  - mejor dicho, dos-. Y de ellos iré hablando en los próximos días.
El primer libro es : Antología poética. Maiacovski. Losada. Buenos Aires, 1970. Lleva una dedicatoria :
"Cosa Clara : Servir al pueblo". Encarna. 17 de mayo de 1971. Es decir, el día de mi santo , San Pascual Bailón, una persona que me quería mucho ( o poco, según se mire)me ragala una Antología de uno de los poetas de más talla que ha dado la humanidad. Similar sólo a Homero, Dante, Machado, Whitman, Neruda...Pero yo tenía nada más que 19 años. Recién entrado en la Facultad de Medicina, fichado ya por la policia política franquista. Pero , como no?. Si era tan ingenuo que me paseaba con esos libros por las aúlas y por las salas de disección. Tan ingenuo , tan ingenuo que cuando correspondía dar un mitin hablando de los deficits de la dictadura me levantaba con  esa mencionada Antología y me ponía a cantar :

"Y yo estoy aquí con el paso cauteloso,
enorme y torpe.
¡Oh, qué espléndido estoy,
envuelto en la más luminosa,
de mis innumerables almas!

Apartándose del desfile
a un lado
viene ella a mi encuentro.
¡Maldito corazón,
no palpites así!
¡Salud, mi bien amada!
Acaricio cada cabello suyo,
rizado,
dorado.
¡Oh, qué vientos del Sur
hicieron este milagro de mi corazón ya enterrado!.
Se aclararon tus ojos como dos prados,
y me revuelco en ellos,
como un alegre chiquillo.

A nuestro alrdedor,
ríen,
banderas de mil colores.
Y se alzan millares de otros abanderado,
que pasan y corren.
Y cada joven lleva la pólvora de Marinetti,
y cada anciano la sabiduria de Hugo.

A la Capital le faltan labios,
para su ancha sonrisa.
¡Salid todos,
de vuestras casas  las plazas!
¡Arrojaremos como globos de plata,
la alegría,
la risa,
y las campanas!" ( La guerra y el mundo; parte cuarta. Antología poética. Maiakovski. Losada. Pgs.86-87

Encarna, la persona que me regaló el libro en aquel momento era camarada mía en la clandestinidad de el Partido Comunista de España ( internacional). En aquella época también era algo más. Y conocía perfectamente que yo precisaba seguir formándome en la poesía. Los libros más importantes  que guardo como tesoros ( Canto General, Campos de Castilla, Vientos del Pueblo, Hojas de hierba...)pertenecen a esa época. Y a esa misma época pertenece el segundo libro al que antes hacía referencia : "Poetas ruso y soviéticos". Editado por la Universidad Central de las Villas. La Habana, Cuba, 1966. Entre los autores que comentaremos que esta obra cita se encuentran :
* ALEXANDER PÚSHKIN
* BORIS PASTERNAK
* SERGIO ESSENIN
* ILYA EREMBURG ( "Pusieron sobre la tumba una piedra./¿En qué tierra creciste, camarada?")
* EUGENIO EVTUSHENKO
* NOVELA MATVEEVA

Y algunas excepcionales poetas como :
* ANNA AJMÁTOVA
* RIMMA KASAKÓVA
* BELLA AJMADÚLINA
* YULIA DRÚNINA

Bien, tomando como base los libros citados, pero también otros de Essenin, Eremburg y Evtushenko intentaré dar una visión, aunque sea incompleta, de la poesía rusa, centrándome, de maner principal en VLADIMIR MAIACOVSKI.
Os pido disculpas de antemano porque va a ser una labor lenta. Me he prometido a mi mismo no tener prisa en nada ( casi en nada ya que en medicina, desgraciadamente, en muchas ocasiones debo correr). Por tanto lo mismo puedo tardar dos semanas que dos meses. Os prometo interés, entrega. Y un valor poético incuestionable ( pese a la dificultad de la traducción del ruso al español).

"Y no se entiende
si es el aire,
o las flores,
o las aves.
Y canta,
y perfuma
e ilumina en colores,
y se encienden los rostros como ante fogatas,
y se embriaga la mente como del vino más dulce.
Y no sólo a la gente
le florece su rostro de contento.
Hasta los animales rugen alborotados,
y los mares tempestuosos de ayer,
murmurando apenas,
se echan a los pies de las playas.

parece increible,
que aquí antes sembraran la muerte.
En las bodegas olvidan la pólvora,
y los acorazados llegan ahora a las bahías tranquilas,
llevando toda clase de cosas inofensivas.

¿A quién asustan los cañones ahora?
Miren,
no es broma,
no es teatro.
Al mediodía,
tranquilamente,
salen a pasear los zares-infantes,
bajo las vigilancias de las nodrizas.

¡Tierra!
¡Díme de dónde viene tanto amor!
Dicen que allí,
bajo un árbol vieron a Caín,
jugando al ajedrez con Jesús.

¿No ves?
¿Escudriñas, buscas,
frunces los párpados?
¡Abrelos!
Mira mis ojos grandes,
abiertos como puerta de catedral.

¡Gente!`
¡Amados,
y los que no amo,
conocidos,
y desconocidos!.
¡Pasean por mis puertas en amplio desfile!.
El Hombre,
libre,
que yo proclamo,
vendrá,
creédme,
¡creéd!. (La Guerra y el mundo Op.Cit. Pag. 87-88
( La Guerra y el mundo está escrita por Maiakovski en 1916. Es publicada en 1917 en la revista LETOPIS, dirigida por MÁXIMO GORKI).

Cuando se habla de un personaje de la altura de Vladimir Maiacovsky (V.M a partir de ahora) la confrontación de ideas esta garantizada. V.M. es sobre todo y por encima de todo CONFLICTO. El conflicto que todo ser humano lleva en su existencia pero que la mayor parte de la veces transita callado, en V.M. es pura explosión. Dos son los elementos que antaño  ( y que hoy) generan discusión en este poeta :
1) Su adscripción  como fundador del movimiento FUTURISTA  ruso.
2) Su adscripción al movimiento político bolchevique. Su compromiso personal con la REVOLUCIÓN.
Esa discusión llega, sin embargo, más lejos : Hasta su propia muerte suicidándose de un tiro en el corazón el 14 de abríl de 1930. V.M. había nacido en Bagdadi - un pueblecito de Georgia- en julio de 1894. Cuando decide acabar con su vida, pues , tiene tan sólo 36 años. Y en ellos hay toda una vida con una intensidad "vital" -y valga la redundancia- y artística fuera de lo común. A los 14 años - 14- militaba ya  en el partido bolchevique. A los 18 firma con otros autores consagrados "La Bofetada al gusto del público" ( primer manifiesto futurista ruso). Poco después es coautor del manifiesto "Criadero de jueces". Su suicidio es , en sí mismo, muestra de una personalidad arrolladora  y llena de contradicciones. Máxime si se tiene en cuenta sue ese acto es premeditado y no obra de un trastorno casual de la personalidad de V.M. "Escribir sobre Maiakovsky es hacer un viaje al corazón tumultuoso de los sucesos de nuestro tiempo. Es hacer una viaje a la aurora cardinal de la poesía. Es un viaje al futuro, a las calles heróicas de los sueños realizados, es hacer un viaje a la cumbre del mundo" ( Op.Cit. Prólogo. Lila Guerrero, pag. 11 )

2)VLADIMIR MAIAVOVSKY

Y como se trata de FUTURISMO, una de las corrientes de arte y poesía más importantes del siglo pasado, deberíamos hacer referncia a las características que la determinan o condicionan. Ello lo haremos la próxima semana. Pero si existe un poema donde esas características quedan recogidas , ese poema es "LA NUBE EN PANTALONES".El propio V.M dice sobre este poema : "En el año 1913, al regresar en tren de Sarátov a Moscú viajaba conmigo una amiga a quien quise demostrar mi falta de peligrosidad, y le dije : No soy un hombre, soy una nube en pantalones" ( Op. Cit. pag. 41).

PRÓLOGO

"Vuestros pensamientos,
soñados por cerebros reblandecidos,
engordados como lacayos,
acostumbrados a divanes grasientos,
voy a irritar,
con micorazón hecho girones sangrientos,
hasta artarme de burla, mordaz y atrevido.

Yo no tengo en el alma ni un solo pelo canoso,
ni tengo ternura senil en mis años.
Atronando al mundo con el poder de mi voz,
voy hermoso,
de veintidós años.

¡Delicados!.
Ustedes que acuestan el amor sobre tiernos violines,
y el amor grosero lo acuestan sobre cimbales.
Ustedes no pueden hacer como yo,
darse vuelta al revés ,
y ser todo labios.

¡Vengan!
¡Aprendan!
Mujeres que hojean los libros mojando los labios,
como cocineras repasando un libro culinario.
Dejen vuestras salas, sedas-batistas,
y la decencia decente de vuestras ligas angelicales.

- ¿Quieren?
Enloqueceré de carne,
y como el cielo cambiaré de matiz.
- ¿Quieren?
Seré intachablemente delicado.
No seré un hombre,
seré
una nube en pantalones.

No creo que exista en el mundo una Niza floreciente.
De nuevo yo,
glorifico,
a hombres cansados como un hospital,
y a mujeres gastadas como un refrán"

"Y no se entiende
si es el aire,
o las flores,
o las aves.
Y canta,
y perfuma
e ilumina en colores,
y se encienden los rostros como ante fogatas,
y se embriaga la mente como del vino más dulce.
Y no sólo a la gente
le florece su rostro de contento.
Hasta los animales rugen alborotados,
y los mares tempestuosos de ayer,
murmurando apenas,
se echan a los pies de las playas.

Impresionante la
fuerza de los versos
de MAIACOVSKI.!
Te sigo, amigo Pascual...
Un beso
Maria Lua

3)Hemos mencionado FUTURISMO. Y no queremos hacer un análisis exahustivo. Su  sola pretensión podría dar lugar a  discusiones sobre otros "ismos" ( estos, políticos) en los que no debieramos o no quisiera entrar. Diré , tan solo, que en el movimiento Futurista italiano, destaca FILIPPO TOMMASO MARINETTI, el cual el 20/02/1909 publica en Le Figaro su manifiesto Futurista : "...queremos exaltar el movimiento agresivo, el febril insomnio, el paso gimnástico, el salto peligroso, el bofetón y el desafio de las estrellas".
Junto al movimiento futurista italiano destaca el FUTURISMO RUSO. Dos Manifiestos ( y en ambos participa V.M.) y dos poemas ( y ambos son de V.M) catalizan la esencia de este movimiento.
Los dos Manifiestos son :

"LA BOFETADA AL GUSTO DEL PÚBLICO"

"¡De la altura de los rascacielos admiramos su pequeñez...!
Exigimos que se respeten los siguientes derechos de los poetas :
1.-Admirar el volumen de su vocabulario con palabras arbitrarias y derivadas.
2.-Rechazamos el odio invencible que existe al idioma de la calle.
3.-Arrancamos con horror de sus orgullosas frentes la corona de gloria de "a centavo" tejida de varas de abedul propias de los baños.
4.-Nos mantenemos de pie en la roca de la palabra nosotros en medio del mar de silbidos y ultrajes.
Y si bien por ahora perxisten en nuestro verso las sucias huellas de su sentido común y buen gusto, ya también, por primera vez, brilla en ellos el Relámpago de la Nueva Belleza da la palabra autosuficiente".
(D. Burlink; Alexander Kruchennyj; V. Maiacovsky; Victor Jlébnikov, Moscú, Diciembre 1912).

El segundo manifiesto no es más que una reafirmación del primero.

"CRIADERO DE JUECES" es, sin embargo, más que un hecho constitutivo, una forma de entender la expresión poética que se transformará en universal y no perderá su valor :

*"En nombre de la libertad respecto al riesgo personal negamos la "Ortografía"...
*Modificamos los sustantivos no solo mediante adjetivos ( como se ha hecho casi siempre hasta ahora) sino también otras partes de la oración y mediante letras y números particulares...
*Hemos aniquilados los signos de puntuación
*Hemos aplastado los rítmos...hemos dejado de buscar dimensiones en los libros de texto; todo movimiento genera un nuevo rítmo libre para el poeta...
*La riqueza del vocabulario del poeta...es su justificación.
"Consideramos la palabra como creadora de mitos. La palabra, al morir, da luz al mito, y a la inversa...
*Despreciamos la gloria : conocemos sentimientos que no existían antes de nosotros.
*Somos la nueva gente de una nueva vida"
(Firman este manifiesto los mismos autores anteriores más Helena Guro,; Nicolai Burlink, Benedict Lyvshits y Katerina Nizen ).

Por cuanto a los dos poemas que identifican al Futurismo ruso, del primero, "La nube en Pantalones" ya hemos visto el Prólogo. Veamos un extracto de su 2ª parte :

"¡Glorificádme!
Para los grandes,
yo no soy nada.
Pero obre todo lo hecho,
yo pongo la palabra "nihil".

Jamás me ha gustado leer.
-¿Los libros?
¿Para qué sirven los libros?
Yo antes creía,
que los libros se hacen así:
llega el poeta,
entreabre ligeramente los labios
e inspirándose, enseguida, canta.
Pero en cambio,
antes de comenzar a cantar,
caminan fermentando su levadura,
hasta tener callos,
y luego revuelcan despacio en las redes del corazón,
el escurridizo pez de la fantasía.
Mientras hierven y pulen las rimas,
de amor a ruiseñores u otra gelatina,
la calle se encoge en lengua,
ella no tiene con qué conversar,
ella no tiene con qué gritar...
Y levantamos ciudades,
torres de Babilonia y orgullo,
y Dios,
mezcla palabras,
de campos y ciudades.

La calle empuja su dolor en silencio,
con su grito de pie en la garganta,
con su grito sublevado,
inflado de inflados taxis y huesudos tranvías.
Transitaron pisotendo mi pecho,
peor que la tisis.
La ciudad cerró sus caminos con sombras,
y cuando entonces,
sin embargo, la calle,
escupió su gentío a las plazas,
haciendo a un lado capillas y púlpitos,
mientras coreaban los coros de arcángeles
y Dios asaltado iba al Juicio  Final,
la calle se sentó cansada  y gritó
-"¡ Vamos a mofarnos!". "

El 2º poema del que hablabamos, símbolo también del Futurismo ruso es "La Flauta vertebrada". fue escrito en 1915 y publicado por primer vez en la revista El tambor futurista ( El primer nombre co el que apareció este poema  fue "Versos para ella" y estaba dedicado a Lila Brick, el gran amor de su vida):

PRÓLOGO ( fragmentos).-

"Por todos ustedes,
que me gustaron o me gustan,
que guardo como ícono en la gruta del alma,
levanto mi cráneo repleto de versos,
como una copa de vino, en la mesa de un brindis .

Pienso muy a menudo ,
tal vez sería mejor,
poner a mi vida el punto final de un balazo.
En todo caso, hoy,
yo,
doy un concierto de despedida.

¡Memoria!
¡Junta en mi cerebro
el nombre de mis innumerables bien amadas!
¡Echa risa en los ojos!
¡Derrama alegría en el cuerpo!
¡Que nadie olvide esta noche!
Hoy,
yo,
tocaré en la flauta
de mi propia columna vertebral.
Camino y recorro calles y avenidas
¿Qué hacer con este infierno,
que en mi habita?
¿Que Hoffman celestial
te ha inventado, maldita?
Para mi tempestad de alegrias
son tan estrechas las calles,
Pero la fiesta engalanada seguía y seguía.
Pienso,
las ideas, coágulos de sangre,
salen de mi craneo enfermas, ardiendo.

Y yo,
mago de todas las fiestas,
yo mismo no tengo con quién ir a la fiesta.
Soy capaz ahora mismo de arrojarme de cabeza
sobre el empedrado de la avenida Nievski.
He blasfemado.
Dije que Dios no existe
y Dios, sacándola de infinitas honduras ardientes
-ante ella hasta las montañas se inquietan y tiemblan.
ordenó :
       ¡amadla!.

Dios está contento.
Debajo del cielo,
en un  remolino perdido,
un hombre atormentado y salvaje,
                               muere.
Dios se frota las manos.

Dios piensa :
-Espera , Vladimir.
Es a él, a él,
para que no adivinen quién eres,
se le ocurrió darte un verdadero marido,
y poner sobre el piano música humana.
Si de pronto asomara a la puerta del dormitorio
y levantara vuestra colcha repujada,
yo sé,
sentiría olor a lana quemada,
y entre el humo saldría la carne del diablo.

Yo,
en vez de eso,
hasta la mañana temprano
de horror,
porque te llevaron para quererte,
anduve como el viento,
y mis gritos en verso tallaba,
ya medio loco.
¡A jugar a los naipes!
¡A enjuagar en el vino
la garganta del corazón reseco!"

4) La mayor parte de la obra de V.M está dedicada a Lila Brik, que fuera el gran amor de su vida. hay que entender pues que lo mismo le dedica un libro o un poema en el que enfatiza sobre su idea del arte y del compromiso que un poema excepcionalmente político  ( y hablamos de excepcionalidad por su grandeza). O un sencillo poema de amor. Dentro de estos poemas amorosos nos hemos decidido por "Amor" y por "A Lilita". Pero insistimos : En Maiakovsky es dificil encontrar un verso que no signifique entrega y compromiso - aunque en ese verso no se refreje la "luna escondida" sino la bandera roja ondulante o "150.000.000"de seres abrazados por la calle.


AMOR

Tal vez,
       quizá,
             alguna vez,
por el camino de una alameda del zoológico,
entrará también ella.
Ella,
    ella también amaba a los animales,
y sonriendo llegará,
                   así como está,
                                 en la foto de la mesa.
Ella es tan hermosa,
a ella con seguridad la resucitarán.
Vuetro siglo XXX
               vencerá,
al corazón destrozado por las pequeñeces.
Ahora,
     trataremos de terminar,
todo lo que no hemos podido amar en la vida,
en innumerables noches estrelladas.

¡Resucitadme,
            aunque más no sea ,
                               porque soy `poeta,
y esperaba el futuro,
luchando contra las mezquindades de la vida cotidiana!
¡Resucitadme,
            aunque más no sea por eso!
¡Resucitadme!
            Quiero acabar de vivir lo mío,
                                          mi vida,
para que no exista un amor sirviente,
ni matrimonios sucios,
                     concuspicentes.
Maldiciendo la cama,
                   dejando el sofá,
alzaré por el mundo,
                   un mor universal.
Para que el día,
               que el dolor degrada,
cambie,
y no implore más,
                mendigando,
y al primer llamado de :
                       ¡Camarada!
se dé vuelta  toda la tierra.
Para no vivir,
sacrificándose por una casa, por un agujero.
Para que la familia,
                   desde hoy,
                             cambie,
y el padre
          sea por lo menos el Universo,
y la madre
          sea por lo menos La Tierra"

( Una de las características, tanto de este poema, como de los siguientes, es su estructura en forma de escalera. Aunque originalmente yo pretendo que queden así, luego no sé hacerlo correctamente. Espero que disculpéis esta pequeña licencia).


¡A LILITA! ( En vez de una carta )

"El humo del cigarrillo consumía el aire.
El cuarto parecía un capítulo
del "Infierno" de Kruchoni (1).
¿Recuerdas,
detrás de est ventana,
por primera vez,
acaricié tus manos extasiado?.
Hoy, sentado estoy,
y tengo el corazón aprisionado.
pasarán los días,
y tal vez,
me  echarás insultándome.
Ya no entraré en el ocuro pasillo de tu cas,
con las manos temblando.
Saldré por fin,
y arrojaré mi cuerpo a la calle,
salvaje,
enloquecido,
desgarrándome desesperado.
No hace flta eso, querida,
mi buena miga,
mejor despidámonos hora.
Igual, mi amor,
será una cadena que colgará siempre de ti, adonde vayas.
Déjame llorar en un último grito,
la amargura de mis quejas ofendidas.
Si a un buey lo matan de trabajo,
se echará  descansar sobre la hierba fresca.
Para mí,
más que tu amor, no me consuela nada.
Y tu amor ni con el llanto me otorga algún descanso.
Si el elefante busca reposo
se acostará solemne obre la arena rdiente.
Para mí,
no hay otro sol más que tu amor,
aunque no sepa dónde estás , ni con quién.
Si así viviese atormentado el poeta,
cambiaría el dinero y la gloria por su amd,
mas para mí,
no hay sonido más alegre
que el sonido de tu nombre amado.
Y no me arrojaré al abismo,
y no tomaré veneno,
y no podré apretar el gatillo en las sienes.
Para mí,
tu mirada,
tiene más fuerza y poder,
que el filo de cualquier navaja.
Mañana olvidarás,
que yo te he coronado,
que el alma florecida la he consumido de amor.
Días de trjín barrerán el carnaval desordenado,
y las cuartllas de mis verso se perdera´n...
Acaso alguna vez mis páginas, cual hojas secas
te obligarán a detenerte,
a respirar con avidez.
Déjame,
aunque más no sea,
alfombrar con mi última amargura
tu paso que se aleja". ( Escrito en el año 1915. (1) Kruchoni.- Poeta imaginista contemporaneo de V.M.).

La calle empuja su dolor en silencio,
con su grito de pie en la garganta,
con su grito sublevado,
inflado de inflados taxis y huesudos tranvías.
Transitaron pisotendo mi pecho,
peor que la tisis.
La ciudad cerró sus caminos con sombras,
y cuando entonces,
sin embargo, la calle,
escupió su gentío a las plazas,
haciendo a un lado capillas y púlpitos,
mientras coreaban los coros de arcángeles
y Dios asaltado iba al Juicio Final,
la calle se sentó cansada y gritó
-"¡ Vamos a mofarnos!". "

Excelente!
Gracias, Pascual!
Voveré!
Un beso
Maria Lua

5) Podríamos seguir hablando de V.M. mucho tiempo. Su vida, su obra, su entrega y su propia muerte son todavía fuente de discusión entre críticos y expertos. Vladimir es una excepcional dramaturgo. En una época convulsa y renovadora es muralista, creador de espectáculos casi míticos en defensa de sus ideas sobre la revolución. Esas ideas artísticas las lleva incluso al cine ( su amistad con el mayor cineasta que ha dado la humanidad, Sergio Eisenstein , está basada en la misma concepción sobre la épica y potencialidades del ser humano y de su futuro).
Nosotros, sin embargo, cuando empezamos a hablar de V.M, solo queríamos recuperar lo que nunca se ha perdido : La poesía de un poeta tan inmenso como el llanto de la humanidad y su grito de libertad.
Debo seleccionar necesariamente. A partir de ahora pues expondré tan solo poemas que a mi me marcaron ( desde luego no los que más me marcaron). Solo precisan, como toda lectura poética silencio. Y dejar hablar a "la nube con pantalones".

¡ESCUCHEN!

"¡Escuchen!
¿Si las estrellas se encienden,
quiere decir que a alguien les hace falta,
quiere decir que lguien quiere que existan,
quiere decir que alguien escupe esas perlas?

Alguien, esforzándose,
entre nubes de polvo cotidiano,
temiendo llegar tarde,
corre hasta llegar hasta Dios,
y llora,
le besa la mano nudosa,
implora,
exige una estrella,
jura,
no soportará un cielo sin estrellas,
luego anda inquieto,
pero tranquilo en apariencia,
le dice a alguien :
"¿Ahora estás mejor, verdad?
¿Díme, tienes miedo?".
¡Escuchen!
¿Si las estrellas se encienden,
quiere decir que a alguien les hace falta,
quiere decir que son necesarias,
quiere decir que es indispensable,
que todas las noches,
sobre cada techo,
se encienda , aunque más no sea, una estrella?".

Uno de los poemas más impactantes - ¿cual no lo es?- de V.M es "¡MACANUDO!". La poeta argentina LILA GUERRERO - responsable de la edición de la Antología que es base de esta exposición- en el preámbulo de este poema dice : "La traducción literal significa ¡Bien!, pero no transmite el sabor de la palabra original. Por eso he usado el argentinismo "macanudo", tan panamericanizado y aplaudido en mis recitales. A quien le choque "Macanudo" que lea el desabrido "Bien"...".

¡MACANUDO !

Poema 14 ( hago la misma advertencia que ya hice : este poema debería adoptar la estructura de una escalera y solo mi incompetencia hace que no sea así. Pido disculpas por ello)

"Aquel invierno,
ocultó,
flaco y severo,
todo aquello,
que por lo siglos
de los siglos,
se durmió
con sueño eterno.
¿Qué hacer,
con las palabras?
En estas estrofas,
no retornaré al Volga.
Lo tomaré un día,
tomado del montón gris de los días.
Empujado,
por años-barqueros,
días sin hartazgo,
días hambrientos.
Si alguna vez,
algo he sentido,
si alguna vez,
algo dije,
de ello tienen la culpa,
los ojos-cielos,
de mi amada,
sus grandes ojos.
Redondos,
castaños,
ardiendo,
hasta el humo.
El teléfono,
se enloqueció travieso.
En el oido,
me golpearon con esto :
"- Sus ojazos castaños se fruncen,
es la hinchazón del hambre.
El médico dijo :
Para que sus ojos miren,
hace falta calor,
hacen falta legumbres".
Y aquella vez,
no volví a casa.
Fuí de visita,
a casa de mi amada,
llevando dos zanahorias,
por sus verdes plumas.
Yo he regalado
muchos confites y flores,
pero el más valioso
de todos mis regalos,
- no recuerdo otro-
fueron esas zanahorias,
y un montón de leña de abedul verde.
Leña húmeda,
chica,
más fina que un alfiler.
Las llevaba bajo el brazo.
Llegué y vi a mi amada,
los ojos chiquitos,
mirando cariñosos.

¡Oh, los grandes platos vacíos de la Revolución!

A mi,
me es más fácil.
Yo soy Maiacovsky.
Sentado,
como un bife a caballo.
Abren la puerta,
es mi hermana.
- ¡Salud Volodia!
- ¡Salud, Olga!
- Mañana es Año Nuevo,
¿ no tienes un puñado de sl?.
Reparto mis haberes,
y dejo algo
en la palma de su mano,
un puñadito húmedo,
de sal.
Venciendo la nieve
y el miedo,
se va mi hermana,
mi hermana mayor.
Se va lejos,
a su barrio de Présnaia,
a ponerle sal
a la papa hervida.
La escarcha
aumentaba.
La sal llegó
helada,
de sus dedos fríos
no se separaba.
En el otro cuarto decían :
"- Anda, mujer,
vende mi saco,
y cómprate harina".
Tras la ventana,
cae la nieve,
con paso leve.
Blanca y desnuda,
como una roca,
se alza la ciudad.
A la ciudad pegado,
está el bosque helado,
y desde sus esqueletos,
y desde más lejos,
cuando calienta el sol
llegaron los piojos,
en días de diciembre,
tardíos y enjutos.
Toda Moscú,
se cubre de tifus exantemático.
Se fueron las nubes,
a los países gordos.
Tras de las nubes,
las orillas de América,
acostada,
y saboreando,
café,
leche,
y cacao.
¡A vosotros,
- llenos de grasa-
más redondos
que platos,
les gritaré,
desde nuestra tierra pobre!.
- ¡Yo,
a esta tierra,
la amo!.
Tal vez,
se pueda olvidar,
donde se hace crecer la panza o el buche,
pero la tierra,
donde junto a ella,
sufriste hambre,
¡esa,
es imposible olvidarla,
jamás!"

( Este inmenso poema nace de la cotidianidad, de lo mediato, de la proximidad, de las dificultades : ¿quién pensaría que la Revolución sería un éxito faltando la sal?).

6) Hay muchos otros poemas de V.M que me gustaría exponer aquí. De cada uno de ellos sin embargo me surgiría un comentario. Ignoro si queda algo de influencia de Maiacovsky en mi poesía. Cuando yo empecé a leerlo no entendía nada : verso libre, traducido, simbología extraña, cotidianidad lejana, ausencia de ritmo - o yo incapaz de captarlo -...hasta llegar a

"¡Muera mi verso,
muera como soldado anónimo,
en la tempestad de nuestros días!"

Pero puedo asegurar que durante mucho tiempo fue un referente de honestidad en mi camino. Espero que siga siéndolo cuando se produzcan las transformaciones necesarias. Y que su memoria me ayude a comprenderlas.

CARTA DE V. MAIACOVSKY DEL
12 DE ABRIL DE 1930,
DOS DÍAS ANTES DE MORIR.

"¡A TODOS!

De mi muerte no se culpe a nadie, y por favor, sin comentarios. Al difunto le molestaban enormemente.
Mamá, hermanas, camaradas, perdonadme, - no es un método- ( no se lo aconsejo a nadie), pero no tengo otra salida.
Lila, ámame.
Camarada Gobierno : mi familia se compone de Lila Brick, mamá, mis hermanas y Verónica Vitóldovna Polónskaia (*).
Si les haces la vida soportable, gracias.
Envíen los versos sin terminar a los Brick. Ellos sabrán descifrarlos..
Como se dice,
el "incidente" ha terminado,
"la barca del amor,
se estrelló contra la vida cotidina".
Estoy a mano con la vida,
y es inutil recordar,
dolores,
desgracias,
y ofensas recíprocas.
Sigan felices

Vladimir Maiacovski
12/4/1930"

(*) - nota de la traductora - : Verónica Vitoldóvna , actriz casad que vivió el último año con V. Maiakovski, pero que no quiso abandonar a su marido.

NOTA .- La próxima semana continuaré ,pero ya con entregas breves sobre otros poetas rusos y soviéticos. Pero es posible que queráis ampliar el tema de V.M. con vuestros comentarios y otros poemas suyos.Solo os pediría que me dejárais a mí un último poema : "Conversación con el Inspector fiscal sobre poesía". Será mi aportación final. Gracias

Paso, leo la presentacion y el primer verso,se toca el enamoramiento que tiene tu alma Pascual por los grandes poetas, no conocía este, estoy descubriendo gracias a vosotros poetas y poemas que agitan mi alma, felicitaciónes
Un abrazo

María y Stella, gracias a las dos por visitar y comentar este espacio. Efectivamente, Vladimir, es de esos poetas cuya inmensidad transforma la poesia en accesible : Porque es algo natural, consustancial al alma humana. Y él, sabe tocarla, como en esa canción del violín de una belleza extrema..
Yo no voy a profundizar más más en V.M. Sólo expondré el último poema. Pero antes desearía hacer breves exposiciones sobre otros poetas rusos y soviéticos.
(Una advertencia. Mi ordenador no funciona bien. Debo salir a comprarme otro. Pero me gustaría que me asesorara Nacho, por lo que es posible que tarde unos días. Y también que mi comunicación pueda interrumpirse en cualquier momento.
Besos para ambas

7) ALEXANDER PUSHKIN.- Moscú (1799)- San Peterbusgo ( 1837)

*Durante mucho tiempo considerado el alma representatita del pueblo ruso, orgullo de su literatura.
*La correspondió vivir la Gran Guerra contra la invasión napoleónica (1812). Su obra, expresión neta del romanticismo, está inmersa en un profundo patriotismo.
*Tras la victoria contra los franceses volvió a surgir el nepotismo zarista : La miseria aplastó al campesinado y al pueblo ruso, comenzando a aparecer, en clandestinidad, las primeras sociedades que luchaban por las transformaciones políticas y sociales del país más extenso de la tierra. En diciembre de 1825 estalla en San Peterbusgo la rebelión militar de "Los Decembristas" contra el orden establecido. Y aunque Pushkin no pudo participar directamente por haber sido previamente enviado a destierro, se le considera una de las almas de dicha rebelión.
*Su obra está im`pregnada del neo-populismo de los románticos : Folklore, leyendas populares y fábulas del pueblo constituyen elementos primordiales en los argumentos de sus obras.
*Hasta su propia muerte, en duelo, para preservar el honor de su amada, Natalia Goncharov, es paradigma del romanticismo de su obra y de su vida.
*Esta obra es ingente, tanto como poeta así como narrador o como dramaturgo. Destacamos el drama "BORIS GODUNOV", los poemas "POLTAVA" y "EL JINETE DE BRONCE" y la novela versificada "EUGENIO ONIEGUIN".

a)

"Yo te amé y el amor aún, quién sabe,
no se extinguió en mi alma por entero.
Pero no dejes que te turbe más,
yo darte pena con mi amor no quiero.

Yo te amé sin palabras ni esperanzas,
torturado de celos y temor:
yo te amé verdadera y tiernamente.
Quiera Dios que otros te amen como yo". ( Tr. Eugenio Asensio)

b)

" En busqueda de nuevas sensaciones
de vosotros huí, paternos lares,
de vosotros, alumnos del deleite,
efimeros amigos de mi efimera
juventud, y vosotras, confidentes
de mis pecaminosos extravíos,
a quienes sin amor sacrificara
reposo, gloria, libertad y alma,
y vosotras, a quienes he olvidado,
jovenes traicioneras, misteriosas
amigas de mi áurea primavera,
y vosotras, a quienes he olvidado...
pero del corazón la antigua herida,
la honda llaga de mor, nada curó...
¡Restallad, restallad, dóciles velas!
¡Encréspate a mis pies, lúgubre océano!" ( Trad. Eduardo Alonso Luengo)

( Ambos poemas extraidos de MIl años de poesía Europea. Francisco Rico. Ed. Planeta, 2009)

c) LENTAMENTE SE ARRASTRAN MIS DÍAS

"Lentamente se arrastran mis días
y cada instante multiplica en mi corazón
los dolores del mor desdichado;
turba todos los sueños de mi locura.
Pero callo. No se oyen mis quejas,
y me alivian las lágrimas.
Mi alma fascinada por la nostalgia
encuentra en ellas su amargo deleite.
¡O instante de vida! Vuela, no me importa.
Desaparezca en lo oscuro la visión vacía.
Amo el martirio de mi amor.
¡Que muera yo, pero que muera amando!".

d) A CHAADÁEV

"Del amor, la esperanza, de la tranquila gloria,
poco tiempo nos deleitó ele engaño.
Los juveniles juegos escaparon
como un sueño o una niebla matinal.
Más bajo el yugo del poder siniestro
arde un deseo todavía.
Con la vehemente alma
sentimos la llamada de la Patria,
y esperamos, el ánimo impaciente,
los instantes de la libertd sagrada
como el mancebo amante aguarda
por el minuto exacto de la cita.
Hasta que ardamos en la libertad,
hasta que latan nuestros corazones para el honor,
¡amigi mío, dediquemos a la Patria
los hermosos impulsos del alma!.
¡Camarada! Confía, se alzará
la estrella de la felicidad, fascinante;
despertará Rusia de su sueño,
y sobre las ruinas del Absolutismo
se escribirán nuestros nombres".

e) ALDEA

Te saludo, rincón solitario,
refugio de la paz, la labor, la inspiración,
donde se vierte la corriente invisible de mis días
en el seno de la felicidad y el olvido.
Soy tuyo, he cambiado la corte viciosa de las sirenas,
los festines lujosos, juegos y errores
por el ruido pacífico de los robles, por el silencio de los campos,
y la holgazanería libre, amiga del pensamiento.

Soy tuyo; amo este jardín oscuro
con su frescor florido,
este prado cubierto de gabillas olorosas,
donde claros arroyos rumorean entre matorrales.
Donde quiera se alzan para mis ojos movibles cuadros;
aquí veo las llanuras azules en los lagos
donde la vela de un pescador blanquea a veces;
detrás, una cordillera, trigales coloridos,
y a lo lejos las casas esparcidas;
en las costas húmedas ganados vagadores,
los graneros que humean, los molinos alados.
Miro por doquier las huellas del contento y la labor.
Y yo, aquí, liberdo de las cadenas vanidosas,
aprendo a hallar el deleite en la verdad
con el alma libre par dorar la ley,
para no atender los rumores del vulgo ignorante,
y responder con la piedad a la súplica tímida,
sin envidiar el destino
del malvado o el imbécil, en su grandeza falsa..."

f) EL PRISIONERO

"Estoy tras de la reja, en una cárcel húmeda.
Creció en esclavitud la joven águila,
mi camarada triste, batiendo sus alas,
picotev su comida sangrientas bajo mi ventana.
Picotea y tira, y mira tras mis hierros
como si pensara lo mismo que yo;
me llama con su mirada y con su grito ;
quiere decirme ¡Vamos!

Somos la aves libres, ¡ya llegó el tiempo!
Vamos allá, donde tras la nube blanquea la montaña.
Allá, ¡donde azulean los espacios de la mar!.
Allá,¡donde podemos volar solamente el viento y yo!."

c),d),e) y f), extraidos de Poetas rusos y soviéticos. Nina Bulgákova y Samuel Feijóo. Universidad Central de Las Villas. La Habana. Cuba 1966

He vuelto a leer solo un poquito, este verano está siendo duro, tengo familia en casa y además mi tension anda como loca, pero...aunque no pase mucho por aquí quiero dejarte mi admiración y cariño en un abrazo

María, Stella : Estoy completamente desanimado. Acababa de pasar otros dos poemas de Alexander Pushkin y el ordenador me ha hecho un extraño y se han borrado. Debo rehacerlos de nuevo. Besos

Bien, me he dado cuenta de lo imposible que es - en mis actuales condiciones- realizar el trabajo tal como me lo planteaba al principio. A partir de ahora solo recordaré a dos o tres autores más, reseñas breves o muy breves y muy pocos poemas. No quisera desmerecerlos. Mi objetivo fundamentel era dar a conocer a Vladimir Maiakovsky. Creo que ello , en parte, lo que conseguido

8)MIJAIL YURIEVICH LÉRMONTOV ( 1814-1841).- Sobre su vida y sobre su obra hay suficiente información en la Red. Decir tan solo los destierros que sufre en el Caúcaso y ser abanderado del romanticismo contra la injusticia.

a) OTOÑO

"Amarillean las hojas del campo,
ya giran y vuelan.
Solo los abetos, elevándose en el bosque,
conservan su verdor sombrío.
Bajo una roca pendiente,
ya no le gusta al labrador
descansar , a veces, entre flores
tras su soleada labor.
Una fiera valiente, rápida,
en algún lugar se esconde.
Surge opaca la luna, y es de plata.
El campo cubierto de neblinas".

b) PAN ( A la manera antigua)

"Amo, amigos, cuando el río está apagándose tras un río,
al esconderme en la misteriosa sombra de los bosques
o bajo las ramas de un serbal desierto,
mirar en los azules vlles neblinosos.
Entonces viene Pan con multitud de pastores
y bailan sobre el terciopelo de los prados.
A menudo el dios de las ovejas en mi refugio
aparece, trayendo la inspiración sagrada :
La cabeza cornuda por el lúpulo ligero acariciada.
¡En la mano tiene el vaso, en la otra un caramillo!.
Me enseña a cantar; y yo entre el silencio de los robles
toco y canto sin conocer la sed de la fama".

c) CÁUCASO

"Aunque por el destino, al amanecer de mis días,
oh montañas de azur, de vosotras estoy separado,
para recordaros eternamente basta veros una sola vez :
Como a la dulce canción de mi patria.
Amo al Cáucaso.

En los primeros años perdí a mi madre.
Pero me parecía que en la rosada hora de la tarde,
aquella estepa me repetía la voz memorable.
Por eso amo las cumbres de aquellas rocas.
Amo al Cáucaso.

Dichoso fui entre vosotros, cañones de montañas;
cinco años han volado; y os sigo recordando.
A unos ojos divinos allí contemplara;
y el corazón repite al pensar su mirada :
¡Amo al Cáucaso...!"

d) NO, NO SOY UN BYRON...

"No, no soy un Byron, soy el otro,
el desterrado aún desconocido;
como él , soy un viajero, perseguido del mundo,
mas con el alma rusa.
Temperano comencé, terminaré temprano.
Poco mi mente hará.
En mi alma, como en un océano,
la carga yace de esperanzas rotas.
¿Quién puede, océano sombrío,
conocer tus misterios? ¿Quién
a la multitud contará mis pensamientos?
¡O soy un diós o nada!".

(Todos los poemas provienen de la Obra POETAS RUSOS Y SOVIÉTICOS, ya comentada)

(Yo recomendaría, además, entre otras la lectura de "LA MUERTE DE UN POETA", dedicado a la muerte de PÚSHKIN).
Cuando hagáis una aportación agradecería que pusiérais, como hace Pedro, al autor que estáis comentando. Gracias)

"Amarillean las hojas del campo,
ya giran y vuelan.
Solo los abetos, elevándose en el bosque,
conservan su verdor sombrío.

He de darte nuevamente las gracias Pascual, tu labor es inmensa tus conocimientos me sobrepasan y acercas (al menos en mi caso) poetas que muchos de ellos me son totalmente desconocidoa y merecen la pena de leerlos y madurarlos para crecer
Un abrazo

He entrado en este tema y he leido el interesantísimo aporte que haces, Pascual, sobre este gran poeta revolucionario, Maiacovski.
Gracias por tu esfuerzo y por compartir tus conocimientos. En general, la poesía europea del primer tercio del siglo XX es para mí de lo más extraordinario.

Un abrazo.
Pedro


Y DE TODOS MODOS
La calle se ha hundido como la nariz de un sifilítico.
El río es voluptuosidad que se prolonga en saliva.
Lanzando su ropa interior hasta la última hoja
los jardines yacen derrengados obscenamente en junio.

Salgo a la plaza,
me pongo en la cabeza
la calle ardiente, como una peluca roja.
Los peatones me eluden con temor: en mi boca
agita las piernas un grito a medio masticar.

Pero no oiré un reproche, no escucharé ladridos,
y habrá flores a mis pies como a los de un profeta,
porque ustedes, narices hundidas, lo saben muy bien:
yo soy su poeta.

¡Vuestro juicio final me da tanto miedo como una taberna!
Pero tan sólo a mí, a través de edificios en llamas,
me sacarán en andas las prostitutas como a efigie sagrada,
y me mostrarán a Dios en su descargo.
¡Y Dios llorará leyendo mi brevísimo libro!
Hecho de temblores en compactado ovillo, no de palabras;
y echará a correr por el cielo estrechando mis versos
y los recitará a sus amigos conteniendo el aliento.
Maiacovski (1914)

Publicado por Jesús Malia Gandiaga en http://poesiaabierta.blogspot.com/2008/10/maiakovski-poema.html




ESPERANZA

¡Devolvedme el corazón,
y la sangre hasta mis últimas venas!
¡Llenadme el cráneo de ideas!
Yo no he vivido del todo mi vida,
sobre la tierra.
Yo no he acabado de amar del todo.
Yo fui de dos metros de estatura.
¿Para qué quiero esta altura?
Para este trabajo,
se puede ser de una pulgada.
Me pasé la vida arañando con la pluma,
en un cuartucho de dos metros,
armado con anteojos,
en una pieza-estuche.
Yo haré gratis todo lo que quieran,
limpiaré,
lavaré,
cuidaré,
barreré.
Podría servir aunque no sea más que de portero.
¿Ustedes tienen porteros?
Yo fui alegre a veces,
pero que puedo hacer con esta alegría,
si nuestra desgracia es insondable.
Ahora,
todos en seguida muestran los dientes
para morder,
o para ladrar.
Por si poco fuera este dolor,
por si poco fuera nuestra pena.
¡Llamadme!
Yo trataré de entretenerlos,
con charadas e hipérboles,
con alegorías,
o con el malabarismo de mis versos.
Yo he amado en la vida.
No vale la pena recordarlo.
¿Duele?
¡Qué importa!...


Viviremos cuidando nuestras penas.
Yo amo también a los animales.
¿Ustedes tienen jaulas con animales?
Dadme un puesto de guardián de fieras.
Yo amo a las fieras.
Cuando veo un perrito,
aquí en la panadería hay uno,
todo peladito,
soy capaz de arrancarme mi propio hígado,
y decirle, toma,
come,
no me da lástima, querido.


Enviado por José Martínez Fernández el 08/07/2010 a las 17:19 a http://cinosargo.bligoo.com/content/view/872402/MAIAKOVSKI-QUE-GIGANTE-POETA.html

Gracias, Pedro por tu aportación. Vladimir es de esas personalidades arrolladoras y tiernas que todo lo llenan con sus versos. Un abrazo.

9) ALEXANDER BLOK (1880-1921).- Considerado el representante más característico el SIMBOLISMO RUSO. Como curiosidad bibliográfica estuvo casado con Líubov Mendeléieva ( hija del químico Dimitri Mendeleyev). A ella están dedicados los versos de LA BELLÍSIMA DAMA, en los cuales preconiza transformaciones hacia un alma universal encarnado en la feminidad eterna.

a) EN LAS DUNAS

"No me gusta el vocabulario vacío
de las palabras amorosas y de lamentables expresiones :
"Eres mío", "Soy tuya", "Te quiero", "Soy tuyo para siempre"...

No me gusta la esclavitud. Con la mirada libre
a la bella mujer miro en los ojos
y digo : "Hoy es la noche. Pero mañana
será un día nuevo, resplandeciente. Ven.
Tómame, pasión majestuosa.
Y mañana me iré cantando".

Es simple mi alma. Un viento salado
de los mares, y el respirar resinoso de un pino
la alimentaron. Y están en ella las mismas señas
que en mi rostro, quemado por el viento.
Y soy bello, con la pródiga belleza
de las movedizas dunas de los mares nórdicos.

Así pensaba yo, vagando por la frontera
de Finlandia, penetrando en el hablar oscuro
de los fineses, no afeitados, con los ojos verdes.
Reinaba el silencio. Al lado de la plataforma
un tren ya preparado arrojaba sus vapores.
Y la guardia de la Aduana rusa,
perezosa descansaba en el derrumbadero
de arena, donde terminaba la vía.

Allá se abría un país nuevo.
Y un templo ruso sin asilo miraba
en el país ajeno, ignorado.

Así pensaba yo. De pronto vino ella
y se detuvo en el declive. Eran rojos
sus ojos del sol y de la arena.
Y sus cabellos resinosos, como pinos,
en reflejos azules caían sobre sus hombros.
Vino. Cruzó su mirada de fiera
con mi mirada de fiera. Y se rió
con una risa alta. Y me lanzó
un olor de la hierba y un puñado dorado
de arena. Después saltó
y, a brincos, corrió por el declive.

La perseguía lejos. Me herí
la cara por las coniferas, me ensangrenté las manos
y me rasgué l vestido. Gritaba, la perseguía
como una fiera; de nuevo gritaba y llamaba,
y la voz apasionada era como los sonidos de un cuerno.
Y ella dejaba una huella ligera
en las movedizas dunas, y se perdió en los pinos
cuando los trenzó el azul de la noche.

Y ahora estoy acostado, ahogándome de la carrera,
solo, en la arena. En los ojos ardientes
todavía corre ella. Y se ríe toda :
Se ríen sus cabellos, se ríen sus pies,
se ríe su vestido, hinchado al correr...
Estoy acostado y pienso : "Hoy es la noche.
Mañana será la noche. No me iré de aquí,
hasta que no la acose como a una fiera,
y con la voz, que llama como los cuernos,
no la cierre el paso y no la diga :
"¡Eres mía!, ¡mía!". - Y que me grite ella :
"¡Soy tuya !, ¡tuya!" "

b) A LA MUERTE DE UN NIÑO

"Cuando bajo el azadón frío
chirriaba la arena y la nieve clara,
en mí, triste y libre,
todavía se resignaba el hombre.

Pero aunque fue comprendida esta muerte,
en el alma, bjo las canciones del réquiem,
ya trasudaban las manchas rabiosas
de las ofensas inolvidables.

Y se apretba amenazando
la mano, hasta ahora bondadosa.
Ya alta se agitaba
la angustia en el alma envenenada...

Aplastaré la malicia sorda,
entregré al olvido la angustia.
Al pequeño ataud sagrado
iré rezar por las noches.

¿Pero, estar arrodillado,
agradecerte a ti, doliéndome?
No. Sobre el niño, sobre el beoto,
sin Ti voy a sufrir."

c) CUANTO MÁS SE QUIERE DESCANSAR

"Cuanto más se quiere descansar
tanto más horrible se hace la vida,
la neblina húmeda se arrastra desde los campos,
la neblina húmeda penetra en el pecho
arrastrándose por el terciopelo de la noche...


Olvida que hubo la vida,
que la vida habrá, olvida...
Se arrastran desde los campos las tinieblas nocturnas...
solo uno, solo uno,
quedarse dormido, quedarse dormido...
Pero de todas maneras
alquien te despertará".

d) HOY NO RECUERDO

"Hoy no recuerdo lo que fue ayer,
por las mañanas olvido mis tardes,
en el día blano olvido las luces,
por las noches olvido los días.
Pero todas las noches y días afluyen
antes de morir, en la hora solemne,
y entonces en el olor, en la estrechez,
con la belleza pasada
y el no poder : quieres levantarte...
Y la noche..."

(Todos los poemas de Alexander Blok extraidos de la Obra : Poetas Rusos y Soviéticos, ya comentada).

10) BORIS PASTERNAK ( 1890-1960 )

Conocido en Occidente sobre todo por su excepcional novela DOCTOR ZHIVAGO, que sufriera no pocas vicisitudes hasta su primera edición italiana, Boris Pasternak es uno de los cinco mejores poetas rusos de la primera mitad del siglo XX, conjuntamente con Vladimir Maiakovsky, Alexander Blok, Esenin y Jlebnikov. Su vida, su compromiso personal con las ideas iniciales de la revolución, su idealismo, su caida en desgracia en un regimen que devino en totalitario, merecen todo un análisis. Precisan un tiempo del que nosotros carecemos. La misma concesión del Premio Nobel de Literatura en 1958 se encuentra envuelta en la discusión de si fue o no una maniobra política occidental auspiciada por la CIA y criticada por determinados grupos de poder de la URSS ( lo que le llevó a presentar su renuncia al premio)

a) DEFINICIÓN DE LA POESÍA

"Es un silbido lleno, hirviendo,
es un castañear de témpanos de hielo, oprimidos,
es una noche que hiela la hoja,
es el duelo de dos ruiseñores.

Es un dulce guisante, lleno de hierbas,
como una lágrima del universo en una vaina,
es un Fígaro que desde los pupitres y las flautas
se derrumba como un granizo en una tabla.

Es todo lo que busca la noche
en los fondos claros de los ríos,
es llevar una estrella hacia un vivero
en las húmedas palmas de los sueños

Es la plenitud transparente del agua...
Mientras el firmamento se colma de alisos
convendría a las estrellas reir a carcajadas :
Pero el universo es un lugar perdido".

b) EL CUENTO HORRIBLE

"Todo se cambiará con el tiempo,
se cambiará la capital.
El espanto de los niños despertados
por las bombas, no será perdonado.

No puede olvidarse el horror
que abrió surcos en las caras.
Pagar cien veces más por ello
deberá el enemigo.

Guardará la memoria sus cañonazos
y se pondrá a su cuenta
el tiempo de sus desmanes
como Herodes en Belén.

Vendrá otro siglo mejor,
desaparecerán los testigos.
pero los sufrimientos de los pequeños inválidos
no podrán olvidarse."

c)

"Primavera : Vengo de la calle donde se asombra el álamo,
donde se espanta la lejanía, la casa tiene miedo de caer,
donde el aire es azul, como el bulto con ropa
de una persona que sale del hospital.

Donde la tarde es vacía, como un relato interrumpido
que dejó sin concluir una estrella
para confusión de miles de ojos ruidosos,
sin fondo, sin destellos"

(Todos los poemas del libro "Poetas rusos y soviéticos" ya mencionado, con ligeras modificaciones ).

11)ILYA EHRENBURG (1891-1967)

De Ilya yo había leido algunos poemas sueltos en Madrid, año 73-74. Posiblemente - no puedo estar seguro de ello- me los dejara Blas de Otero . O quizás Juan Cruz - articulista hoy en El País al que creo que conocí en el peñón de Alhucemas-. Lo cierto es que ya en su momento me impresionó la fuerza de su palabra. Su vida bastante compleja, como la de todos los autores referidos hasta ahora. Amigo de la revolución y entregado a ella posteriormente critica la evolución del sistema político de la URSS. Amigo de Boris Pasternak, denuncia después por falsa su novela Doctor Zhivago. No militó nunca en el Partido Comunista Ruso. Pese a ello y a las críticas encendidas al sístema ( tanto al comunismo como al capitalismo) pudo andar siempre libremente por la URSS. Fue un firme defensor de la República Española y mantuvo amistad con personajes como Pablo Picasso y Pablo Neruda.

a) SOBRE AQUELLA ESPERANZA...

"Sobre aquella esperanza que llamo profética,
sobre la espantada primavera, bañada en lágrimas,
sobre el reflejo del sol, que tiembla
en una pared arañada por las uñas.
(Vi en España, entre ruinas,
una mujer estaba pariendo, gritando de angustia,
y sólo las mariposas nocturnas sabían
para qué ardía l vela goteada).
Sobre el dolor y la juventud del mundo,
sobre qué simplemente sale la sangre,
sobre como creció una ciudad nueva en Sapolazie
y en ella, las poesías de amor se escribían,
sobre el difícil coraje, sobre el brusco frío,
sobre cómo el mal marca las habitaciones,
cómo al corazón responden gritos de fusiles,
cómo callan las vacías ciudades,
cómo renacen los olivos muertos,
como se agitan y mueren las nubes
y cómo aprieta una bola de barro obediente
la mano inexperimentada de un niño..."

b)UN RUSO EN ANDALUCÍA

"Llevaban el ataud por la pedrera rosada,
tocaba la trompeta triste.
Salían corriendo a la carretera los aldeanos,
levantaban rastrillos y horuillas.
Con la música los pájaros con alma
silbaron su alma.
Y los combatientes que no se atrevían a apurarse
se ahogaban del calor y de la pena.
Ya no pedirá más encender un cigarrillo,
no suspirará más por la que le engañara.
Las espigas bajaban las cabezas,
relinchaban los mulos atados.
Luego temblaron los olivos.
La azada dió un golpe en la tierra dura.
No conocían el nombre del cadáver,
decían brevemente : "Camarada".
Bajo los olivos,
pusieron sobre la tumba una piedra.
¿En qué tierra creciste, camarada?
¿Bajo que nube lloraste?
Los soldados se encorvaban con el ansía
tragando sus lágrimas para ocultarlas.
¿Puede ser que más amado que en el olivo
lo sea de un abedul la cándida tristeza?.
En la oscuridad todas las hojas huelen a verano,
todas las tumbas son huérfanas por la noche.
¿Hay algo más espcioso que el mundo,
más breve que el destino de un hombre?"

c) VAGAN RAQUELES, JAIMES , LÍAS... (1)

Vagn Raqueles, Jaimes, Lías,
como a leprosos, semivivos,
las piedras les persiguen ; ciegas y sordas
vagan, al quitarse el zapato ante la muerte, viejas;
vagan niños, despertados por la noche,
los arroja el sueño, no los desea la tierra.
¡Oh dolor, se abrió la antigua herida!...
mi madre tenía el nombre de Yana"

(1) Este poema se refiere a los hebreos en la guerra contra el fascismo alemán. Nota del editor.

d) LA LLUVIA DE NAGASAKI

"La lluvis anda por Nagasaki, despierta, brava;
a una muñeca ciega agarra la niña espantada.
Esta lluvia es excedente, a los árboles no alegra,
los cerezos florecen, ya comenzaron a caer sus flores.
Esta lluvia tiene cenizas, hay rebosamiento de quieta muerte en ella,
se cegó la muñeca, mañana perderá la vista la niña,
será un veneno la plancha para el ataúd del niño,
el rebosamiento será la angustia y la ira larga,
la ira es como la lluvia, nadie se esconde de ella,
se vuelven locos los peces, caen sobre la tierra las aves,
las palomas pronto comenzarán a gritar como cuervos,
van a morder y a aullar las carpas calladas,
van a morder también a los hombres las flores campestres,
se clavará el aire en el pecho, el corazón corroyendo.
Está fuera de él soportar la ira, como la lluvia de Nagasaki.

¡No te dejaremos morir Nagasaki!.

Niños en los lejanos y verdes parques tranquilos,
no se habla de fe, con fe, contra fe,
se habla de lo otro, de la simple vida humana.
Se trasladará la lluvia: ¡ no salpicará más los cerezos!"

Todos los poemas extraidos de la Obra : Poetas rusos y soviéticos, ya comentada

Gracias, María. Estoy agotado : Pero es que este ordenador me saca de mis casillas. No tengo más remedio que cambiarlo. Pero me gustaría que se viniera un hijo conmigo. Ellos saben más. Besos

12)ANNA AJMÁTOVA ( 1889-1966 )

La primera mitad del siglo pasado, en Rusia - como en el resto de Europa- es una época convulsa tanto en lo social, como en lo económico y en lo cultural. Ya hablamos del Futurismo representado en Vladimir Maiakovsky. Otra corriente literaria de interés es el ACMEÍSMO que preconiza la superación del Simbolismo traduciendo y dando valor a la objetividad de los hechos y cosas reales. ANNA AJMÁTOVA es una figura clave de este movimiento junto a su primer esposo SERGUEI GORODETSKY ( fusilado en 1921). Su vida y su obra son tanto un llanto como un compromiso. Un compromiso que deviene en el realismo trágico de una nación que no sabe salir del autoritarismo de los zares sin caer en el autoritarismo de Stalin. Un llanto porque hasta su reconocimiento internacional con el Premio Taormina de Literatura o con el doctorado honoris causa de Oxford ( 1965) hubo de sufri no solo la muerte de su primer esposo sino el destierro a un campo de trabajo juntoa a su segundo esposo y su hijo-. A una voz poética de una gran fuerza y sensibilidad se une un sentido de compromiso con la vida de su pueblo y la asunción de `postulados tanto novedosos como de reincorporación de los valores de ls poesía rusa popular

a) HUBO UNA VOZ.

"Hubo una voz : Me llamó, consolando;
decía : "Ven,
deja tu paraje pecador y perdido,
abandona la Rusia para siempre,
quitaré la sangre de tus manos,
sacaré del corazón la vergüenza negra,
cubriré con el nuevo nombre
dolores de tus derrotas y ofensas".
Pero indiferente, tranquilamente,
cerré los oidos con mis manos
para que con palabras tan indignas
no se profanasen los dolores de mi espíritu"

b) VALOR

"Sabemos qué está ahora en la balanza,
y qué se está cumpliendo hoy,
la hora del coraje sonó en nuestros relojes,
nonos abandonará la valentía.
No da miedo acostarse bajo nuestras balas,
no es amargo quedarse sin techo.
Te conservaremos, idioma ruso,
la gran palabra rusa,
pura y libre te llevaremos,
te daremos a los nietos, te rescataremos del cautiverio
¡Para siempre!"

a) y b) de Poetas Rusos y soviéticos, etc...

c)

EPÍLOGO

"Ahora sé cómo se desvanecen los rostros,
cómo bajo los parpados anida el terror,
cómo el dolor traza en las mejillas
rudas páginas cuneiformes,
cómo unos rizos cenicientos y negros
se tornan plateados de repente,
la sonrisa se marchita en los lábios dóciles
y en una risa seca tiembla el pavor.
Y no solo por mi rezo,
sino por quienes permanecieron allí conmigo,
en el frío feroz y en el infierno de julio,
bajo el muro rojo y ciego"

c) Mil años de poesía europea.

"Y no se entiende
si es el aire,
o las flores,
o las aves.
Y canta,
y perfuma
e ilumina en colores,
y se encienden los rostros como ante fogatas,
y se embriaga la mente como del vino más dulce.
Y no sólo a la gente
le florece su rostro de contento.
Hasta los animales rugen alborotados,
y los mares tempestuosos de ayer,
murmurando apenas,
se echan a los pies de las playas.




Maravillosos lenguaje poético
Gracias amigos,

anny

¿Puede ser que más amado que en el olivo
lo sea de un abedul la cándida tristeza?.
En la oscuridad todas las hojas huelen a verano,
todas las tumbas son huérfanas por la noche.
¿Hay algo más espcioso que el mundo,
más breve que el destino de un hombre?"

Querido Pascual, te sigo,
despacito, pero te sigo...
n beso
Maria Lua