MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941

A Ajmatova


¡Oh musa del llanto, la más bella de las musas!
Oh loca criatura del infierno y de la noche blanca.
Tú envías sobre Rusia tus sombrías tormentas
Y tu puro lamento nos traspasa como flecha.


Nos empujamos y un sordo ah
De mil bocas te jura fidelidad, Anna
Ajmátova. Tu nombre, hondo suspiro,
Cae en es hondo abismo que carece de nombre.


Pisar la tierra misma que tú pisas, bajo tu mismo cielo;
Llevamos una corona.
Y aquél a que a muerte hieres a tu paso
Yace inmortal en su lecho de muerte.


Sobre esta ciudad que canta brillan cúpulas,
Y el vagabundo ciego canta loas al Señor…
Y yo, yo te ofrezco mi ciudad con sus campanas,
Ajmátova, y con ella te doy mi corazón.


Versión de Monika Zgustová

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


EL POEMA DE LA MONTAÑA

DEDICATORIA

Que te estremezcas
y caigan las montañas,
se eleve — ¡el alma!
Deja subir mi canto
canto de entalladura
de mi montaña.
Yo no podré
ni allá, ni más allá
colmar la cortadura.
Deja subir mi canto
hasta la cumbre
de la montaña.

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


EL POEMA DE LA MONTAÑA

1

Esta montaña era el torso
de un soldado caído por metralla.
La montaña deseaba nupcias
labios vírgenes, una ceremonia
Esta montaña — lo exigía.
Irrupción del océano en el oído
gritando “hurra” a una sola voz.
Esta montaña erraba y guerreaba.
Montaña semejante al trueno.
¡Es en vano jugar con titanes!
De la montaña — la última
casa al final del arrabal: ¡acuérdate!
Mundos — que esta montaña
por el mundo cobra caro, Dios es avaro.
La cortadura viene de la montaña.
La montaña estaba encima del poblado.

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


EL POEMA DE LA MONTAÑA

2

¿Parnaso, Sinaí?
¡No! Simple colina acuartelada.
Nada más — ¡fuego! ¡ve ahí!
Es octubre, no mayo, ¿qué hacer?
Esta montaña ahí
¡toda me ilusionaba!

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


EL POEMA DE LA MONTAÑA

3

Paraíso en la mano abierto
—¡Con tu caricia, ardo entera!—
La montaña con su trilladura
descendida por nuestra pisadura.

Como un titán con sus garras
entre zarzas y acebos,
la montaña atrapaba nuestra saya
y ordenaba: — ¡adelante!

Paraíso — oh, ningún ba-bal-buceo,
—¡Corrientes de aire: simas de aire!—
La montaña nos arrojaba quedo
y atraía: — ¡cobijo!

¿Cómo? No se comprende:
¡impelidos, pasmados!
La montaña era sagrada
y designaba: — aquí..

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


EL POEMA DE LA MONTAÑA

4

Perséfone, por ese grano de granada...
¿olvidarlo en pleno invierno?
Doble caracola de labios que esperan
sus riberas a las mías — entreabiertas.

¡Perséfone, por un grano degradada!
la púrpura tenaz de los labios,
y tus cejas — pura desgarradura, dorado
el ápice estelar, elevado...

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


EL POEMA DE LA MONTAÑA

5

No hay error — es la pasión, ni cuento
ni mentira, sólo: ¡de un día!
¡Ah! ¡si hubiéramos venido al mundo
a servir al amor!

¡Ah! si tan sólo hubiera certeza:
¿pero...? ¡colina! ¡montecillo!
(Por la atracción de la sima medimos
decimos, el nivel de los montes.)

En los parajes de brezal leonado
los sufrientes pinares solitarios...
(...El delirio: más allá del nivel
de la vida)
—¡Tómame, soy tuya!

¡Ay! la familia dulce, ronda,
los murmullos que devoran...
ya que venimos al mundo
como ángeles del amor.

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


EL POEMA DE LA MONTAÑA

6

Lamento de montaña (en tierra queda
amarga cortadura do sangra la ruptura),
lamento de montaña por la ternura
tormentosa de la mañana oscura.

Lamento de montaña por nuestra ligadura:
nuestros labios: ¡espejos solitarios!
Declara la montaña — que cada uno
recibirá su pago según su yugo.

Y la montaña declaraba — campo gitano,
¡la vida! de corazón en corazón naufraga.
Y la montaña lamentaba todavía: Agar
¡él la hizo partir — con el infante, a su pesar!

Y la montaña declaraba — a nosotros: ¡juguetes
del demonio! ¡ninguna intención en sus laderas!
La montaña hablaba, nosotros en silencio
nos entregábamos a la montaña

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


EL POEMA DE LA MONTAÑA

7

Lamento de montaña — sólo tristeza
quedará de la sangre y hoguera nuestras.
Declara la montaña: no te abandono
te admitiré a ti tan sólo.

Lamento de montaña — sólo vestigios
quedarán de los pueblos y del allá.
Declara la montaña — nuestro destino:
ser para otro (¡no tengo envidia de ellos!)

Lamento de montaña — peso terrible,
es vano renegar del juramento.
Declara la montaña — viejo es el nudo
gordiano — deber y pasión.

Lamento de montaña por nuestra cortadura —
¡mañana! ¡Espera! cuando sobre nuestra frente
no la muerte — sólo memento: ¡mar resistente!
Mañana, cuando comprendamos...

Un ruido... como si alguien, simplemente —
Pero... ¿llora muy cerca?
Lamento de montaña, al separarnos,
descender nos acerca

en la vida bien lo sabemos: bohemia,
lodo, vasija, etcétera...
Declara una vez más que todos los poemas
de las montañas
/ se escriben
/ como tales.

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


EL POEMA DE LA MONTAÑA

8

Esta montaña era la giba
de Atlas — titán gimiente, resistente.
La montaña dará la fuerza
a la ciudad donde somos combatientes.

Nuestras vidas ¡juego de dados!
— Apasionados, obstinados en no ser.
Como el huraño en la aspereza
de su grito, como los doce apóstoles

Miraréis otra vez mi ingrata gruta.
(Gruta, —¡yo estaba donde las olas atropellan!)
De ese juego la última puerta,
¿lo recuerdas — al final del arrabal?

¡Mundos — esta montaña!
Los dioses vengan sus simulacros.
La cortadura viene de la montaña.
Montaña, para mí sepulcral.

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


EL POEMA DE LA MONTAÑA

9

Pasarán los anhelos, la piedra susodicha
será cambiada en llano, será olvidada.
Entonces se construirá nuestra montaña
pabellones, recintos — arruinada.

Dicen que en los linderos de las laderas
el aire es ya muy puro, se vive bien.
Construiremos allí nuestros jirones
trazaremos dinteles en hierba viva,

Nivelaremos brechas y hondonadas
¡al envés! porque hace falta que una brizna
de hogar haga feliz al menos
a alguno más —dicha— ¡en el hogar!

Felicidad — en el hogar, despojada de amor
¡sólo ficción y tensión en tus venas!
¡hay que ser mujer para soportarlo!
(Era bello y bueno cuando tú venías,

Felicidad — ¡en el hogar!) De amor tranquilo
sin imponer ruptura ni cuchillo.
De las ruinas de nuestra dicha una ciudad
se erigirá para esposos y esposas.

Y con donaire en la naturaleza
—Si puedes— ¡peor aún! ¡ya que es tan pronto!
podrán los mercaderes en veraneo
sobar y resobar sus mercancías.

Inventaremos pasadizos curvos o lisos.
El hogar brizna a brizna será construido.
Al menos alguno tendrá un techo
y el nido de cigüeñas lo protegerá

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


EL POEMA DE LA MONTAÑA

10

Jamás la montaña olvidará — el juego
bajo el peso de tales fundamentos.
Perderse —se puede— la memoria: lo niego:
¡la montaña contiene montañas de tiempo!

Comprenderán, con ojos abismados
ante las obstinadas hendiduras,
que en ellas no han sembrado florecillas —
¡sino abierto cráteres violentos!

¡No inmovilizaremos el Vesubio
con viñedos! ¡con el lino
no domeñaremos gigantes! La ardiente hoguera
de los labios acosa como león

Cambiados los viñedos, se volverán de pronto
y escupirán las lavas de su odio.
¡Vuestras hijas serán nada menos que putas!,
y vuestros hijos escribirán poemas!

Hija, educa un hijo natural. ¡Por fuera!
Hijo, entrégate a las mujeres del viento.
No se entregará a vosotros el cuerpo,
¡placentera morada de mi sangre!

Más dura que la piedra angular — he aquí
el juramento de un moribundo que se aleja:
no se entregará a vosotras — hormigas,
¡la dicha más allá de mi montaña!

Vendrán tiempos ignotos — horas inciertas,
—familias en pleno— conoceréis
la montaña del séptimo destacamento
— montaña enorme, desmesurada.

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


EL POEMA DE LA MONTAÑA

POSFACIO

La memoria con sus derrumbamientos,
los ojos velados con siete nubes...
yo no te veo — despedazado
un hoyo blanco — donde hubo rasgos.

No hay indicios. Sepultura, inmensa palidez
— ¡Cuán tú, todo tú! (El alma es una llaga
pura llaga) Es obra de escultores
marcar cada detalle con cinceles.

Todo el cielo en una ráfaga se ostenta.
El océano: ¿las gotas lo reemplazan?
No hay indicios. Todo entero —especial—
¡El! Cómplice es el amor, no delator.

¿Pelaje de alazán, caballo negro?
que lo diga el vecino: él lo ve bien.
La pasión ¿te destroza?
¿puedo ser cirujano, o relojero?

Tú eres círculo entero — plenamente.
Torbellino — completo, bloque entero
yo no te veo separadamente
del amor. Que nos hace semejantes.

(En el haz de plumaje, toda noche,
—las colinas de espuma borrascosas—
Novedades extrañas al oído,
en el lugar del “yo” el “nos” impera...)

Pero en los días estrechos, indigentes
—“La vida tal cual es”— toma revancha,
/ Yo no te veo casado
/ con ninguna
— La memoria se venga.

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


El muchacho


I


Esponsales

Fin de la tierra,
Fin del cielo,
Fin de la aldea,
Ha caído el roble, florecido el ramaje.
A viuda preocupada
Muchacha burlona.
Si ella va a la fuente
Suenan las campanas, los muchachos deliran
Con rojas mejillas, labios rojos
Que atemorizan a la Trinidad.

—Déjame, madre mía,
Con mis amigas
Hilar el lino suave,
Y festejar,
Trabajar poco
Y mucho saltar.
—¡Vete, chiquilla!
Juventud sólo hay una.
Ah, las trenzas,
Espesuras,
Más lisas que sus cintas.
Larga es la mía,
Como la tuya,
¡Y la suya —más todavía!
¡Ah, los senos,
Plenos,
Tan lozanos!
¿Tendré el aliento?
¿Lo tendrás tú?
¡La menos sofocada es siempre ella!
...
Fuego que salta, fuego que sopla,
Fuego que siega, fuego que silba.
El muchacho: —Fuego — soy
Hambre — tengo
¡Fuego — soy
Ceniza — serás!
Marusia: —¡Ah mis sienes!
¡Ah mis piernas!
¡Déjame ya!
Llama leonada,
Llama lobuna,
¡Déjame, no puedo más!
...

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941


El muchacho

II

La escalera

Marusia: —¡Baila, madre,
Con desenfreno!
Es día de fiesta
En la isba.
El halcón se casa, —
La mujer soy yo.
La madre: —¿Sabes de dónde viene?
¿Sabes quién es?
Marusia: —Sus ojos —¡son mi bien!
La madre: —Tus sentidos son ávidos
Ciego tu corazón,
Átale bien, chiquilla,
Un nudo en el cinturón.
Es de oro mi palabra,
Ve claro mi corazón,
Y permanece mudo.
Devana el algodón.

...

Escalera sin rampa.
Todo gira, todo falta.
¡Ha caído la bella!
¡La escalera sobre ella!

¿La ves así, loca
Cual pájaro caído?
¿Y la ves cual potro
arrasar los solares?

A la izquierda la luna
Piernas — flechas,
Sienes — colmenas.
—“¡Carne fresca!”

Empinadas pendientes
—¿Triunfo en lo alto?
A la derecha
Y por todas partes el corazón.

Hermana y hermano

...

El muchacho: —Rectitud— Alta virtud
¿En qué escala estás?

Rostro pálido, ojeroso,
¿Reconoces mi empeño?
Largo silencio...
¡Vamos! sí o...
—No.

Pie que bates el suelo,
Mano que sube al cuello.
—La noche pasará.
Tu hermano morirá.

Mi fortuna
Tu deuda
Así dicho
Deshecho.

Y con nuestra madre:
¡Dulzura segura!
Buen vino, cariño...
—¡Madre, nos ahogas!

—¿Estás tan segura
De su buena fe?
—En casa me auguran
Amargo penar.

—¿Y cuándo la fiesta?
—Mañana será.
—¿Y por qué esas lágrimas?
—Brillan en mis ojos.

Ningún ruido — todo duerme:
Patio, horno, corazón, cuerpo.
¡Duerme, rama! ¡Duerme, flor!

¡Hermana, hermana, hermana!

¿Tan profundo duermes?
¿No escuchas ya más?
¡Abre tus ojos
De par en par!
Una estaca
Te da miedo
¡Salva tu sangre!

Bajo el umbral

El muchacho: —Así la escogeré,
Fresca entre las flores.
La desposaré—
Marusia de...

Directo al corazón
Inmenso dardo.
Muchacha — flor,
Muchacho — abejorro.

¿Hermano y hermana?
No y Sí.
Dardo y flor
Ella y él.

—¡Anfitrión! ¡Nodriza!
Mamá, mamá, mamá.

—¡Mi flor, feraz!
Hielo, hielo, hielo.
—¿Te
hago
mal?
—Dios
Te
lo
hizo.

—¿Te
doy
miedo?
—Dios
me
hizo
flor.

En la orilla del camino...

—Mil y una gotas—
Reserva, si me amas
Para mí la última.

Una brizna del cuerpo
Para nuestro futuro acuerdo.
Buenas noches y buen viaje.

Una brizna de esperanza
Para nuestro futuro encuentro.
Buen viaje y buenas noches.

Marmórea

El barín:... —¡Alambrada peligrosa!
Rodea, corre, detiene, rompe.

Combatiente
¿Sobrehumano?
En demencia
Se debate
¿Amazona?
¿Bailarina?
Un demonio
La domina.
Brazos tensos
Frente enhiesta
—¡Terminemos!

No hay aullido
No hay palabra
No hay sonido

Cuerpo endeble
—Calosfrío—
Deslizado.

Pajarillo
Pez
Serpiente.

Hombre quiere
Mujer odia
Gana — pierde.

Árbol en fuego,
Árbol en tercias
Árbol en pares.

Su pariente
Su padrino
Su consorte

¡Mil dientes,
Mil brazos—
Mil muertes!

¡Explosión,
Media vuelta
Zafarrancho!

Allá el ramaje,
Allá el abrazo
De sus brazos.

Misma raza
Misma savia
Misma carne.

Allá la enlaza
Allá la eleva
Por los aires.

¡Cosa hecha!
Fuerza bruta
Desnúdate,
Un grito: “¡Que te vaya bien!”



1924

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941

A Rainier Maria Rilke

Rainer, quiero encontrarme contigo,
quiero dormir junto a ti, adormecerme y dormir.
Simplemente dormir. Y nada más.
No, algo más: hundir la cabeza en tu hombro izquierdo
y abandonar mi mano sobre tu hombro izquierdo, y nada más.
No, algo más: aún en el sueño más profundo, saber que eres tú.
Y más aún: oír el sonido de tu corazón. Y besarlo.

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941

¡Insomnio, amigo mío!

¡Insomnio, amigo mío!
Otra vez tu mano.
Mientras alzo mi copa
te encuentro en la callada,
en la sonora noche.
¡Déjame que te embruje!
¡Prueba!
No trates de ascender
sino de ir hacia adentro…
Ya te llevo…
Susurra con los labios:
¡Paloma! ¡Amigo!
Prueba.
Déjame que te embruje.
Bebe
de todas las pasiones,
huye
de toda noticia.
Calma.
Concede,
amiga…
Abre los labios.
Abre los labios al placer
y, al borde de la tallada copa,
bebe.
Absorbe.
Traga
hasta el no-ser.
¡Amigo! ¡No te enfades!
¡Déjame que te embruje!
¡Bebe!
De todas las pasiones
la más apasionada,
y de todas las muertes
la más dulce… mis manos.
¡Déjame que te embruje! ¡Bebe!
Desaparece el mundo. Ningún lugar:
orillas inundadas… Bebe mi golondrina
perlas fundidas.
Y tú bebes el mar,
bebes el alba.
¿Con qué amante es la juerga?
¿Con el mío?
Bebe, pequeño,
que ya compararemos.
Y si preguntan, ¡responderé!
El porqué de las mejillas lívidas.
Con Insomnio me fui de juerga, sí.
Con Insomnio me fui de juerga.

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941

A Alia, mi hija


Algún día, criatura encantadora,
para ti seré sólo un recuerdo,


perdido allá, en tus ojos azules,
en la lejanía de tu memoria.


Olvidarás mi perfil aguileño,
y mi frente entre nubes de humo,


y mi eterna risa que a todos engaña,
y una centena de anillos de plata


en mi mano; el altillo-camarote,
mis papeles en divino desorden,


Por la desgracia alzados, en el año terrible;
tú eras pequeña y yo era joven.

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941

A Boris Pasternak


Distancia: ¿kilómetros y kilómetros?
Nos han dispersado, transplantado
nos han ¡y qué bien estamos
en los lejanos horizontes!

¿Distancia y lejanías?
Des-pegados, des-soldados.
Apartaron manos, crucificaron
sin saber lo que destruían: la unión total.

De suspiros y tendones
nos malquistaron, nos esparcieron
y exfoliaron.
Muro y foso.
Separados, como las águilas.

¿Conspiradores y lejanías?
No nos desbarataron; nos perdieron
por los tugurios de las latitudes:
disgregados como huérfanos.

¿Cuál es, pero cuál es, marzo?
¡Como a las barajas nos han cortado!

MARINA TSVETÁIEVA 1892- 1941

A TI, QUE NACERÁS DENTRO DE UN SIGLO

A ti, que nacerás dentro de un siglo,
cuando de respirar yo haya dejado,
de las entrañas mismas de un condenado a muerte,
con mi mano te escribo.


¡Amigo, no me busques! ¡Los tiempos han cambiado
y ya no me recuerdan ni los viejos!
¡No alcanzo con la boca las aguas del Leteo!
Extiendo las dos manos.


Tus ojos: dos hogueras,
ardiendo en mi sepulcro -el infierno-
y mirando a la de las manos inmóviles,
la que murió hace un siglo.


En mis manos -un puñado de polvo-
mis versos. Adivino que en el viento
buscarás mi casa natal.
O mi casa mortuoria.


Orgullo: cómo miras a las mujeres,
las vivas, las felices; yo capto las palabras:
«¡Impostoras! ¡Ya todas están muertas!
Sólo ella está viva.


Igual que un voluntario le ha servido.
Conozco sus anillos y todos sus secretos.
¡Ladronas de los muertos!
¡De ella son los anillos!»


¡Mis anillos! Me pesa,
hoy me arrepiento
de haberlos regalado sin medida.
¡Y no supe esperarte!


También me da tristeza que esta tarde
tras el sol haya ido tanto tiempo
y he ido a tu encuentro,
dentro de un siglo.


Apuesto -dice él- que vas a maldecir
a todos mis amigos en sus oscuras tumbas.
¡Todos la celebraban! Pero un vestido rosa
nadie le ofreció.


¿Quién era el generoso? Yo no: soy egoísta.
No oculto mi interés si no me matas.
A todos les pedía cartas,
para por las noches besarlas.


¿Decirlo? ¡Lo diré! El no-ser es un tópico.
Y ahora, para mí, eres ardiente huésped.
Les negarás la gracia a todas las amantes
para amar a la que hoy es sólo huesos.

MARINA TSVIETÁIEVA

ABIERTAS LAS VENAS: IMPARABLE


Abiertas las venas: imparable,
irrecuperable, brota la vida.
¡Trae vasijas y cuencos!
Cada cuenco será superficial
la vasija -plana,
sobre su borde -y más allá-
fluirá hacia la negra tierra para alimentar la hierba.
Irreversible, imparable
irrecuperable, el verso brota.

MARINA TSVIETÁIEVA (1892 - 1941)

ASÍ COMO ME GUSTA...

Así como me gusta
besar las manos
y ofrendar nombres,
también me gusta
abrir las puertas
-¡de par en par!- a la oscura noche.
Apoyando la cabeza,
oír los recios pasos
hacerse más ligeros,
y cómo el viento mece
el bosque somnoliento
y desvelado.
¡Oh noche!
Van creciendo los arroyos
que en el sueño desembocan.
Ya se me cierran los ojos.
en medio de la noche
alguien se ahoga.

MARINA TSVIETÁIEVA (1892 - 1941)

BENDIGO LA LABOR NUESTRA DE CADA DÍA


Bendigo la labor nuestra de cada día,
bendigo el sueño nuestro de cada noche,
el divino juicio y la caridad divina,
la ley benévola y la ley de bronce,
mi empolvada púrpura, de harapos cubierta…,
mi empolvado bastón, de los rayos hogar,
y asimismo, Señor, bendigo el pan
en horno ajeno y la paz en casa ajena.

MARINA TSVIETÁIEVA (1892 - 1941)

COMEDIANTE 4

Ya no te necesito,
cariño, y no es porque no
respondieras a la primera mi carta.

Y no es porque estas líneas
escritas desde la tristeza
las leerás riéndote.

(Escritas por mí en la soledad
-¡Solo para ti!- ¡por primera vez!-
Las leerás con otra)

Y no es porque sus rizos
rozaran tu mejilla -¡yo misma
soy maestra en leer acompañada!-

Y no es porque ustedes juntos
suspirarán inclinándose
sobres mis tenues mayúsculas.

Y no es porque ustedes decidieran
dejar caer los párpados al mismo tiempo
-es difícil mi letra y además ¡poemas!-

¡No, querido! -Es más fácil,
es mayor que cualquier enojo:

Ya no te necesito-
es porque… es porque…
¡Ya no te necesito!

MARINA TSVIETÁIEVA (1892 - 1941)

COMO LA PIEDRA AFILA EL CUCHILLO.


Como la piedra afila el cuchillo,
Como se desliza el serrín al barrer,
Así, aterciopelada, la piel
Húmeda súbitamente en los dedos.

Oh dobles -coraje, sequedad-
De los hombres, ¿dónde estáis,
Si en mis palmas hallo lágrimas
Y no lluvia?

El agua es de la fortuna,
¿Qué más podría desear?
Si tus ojos son diamantes
Que se vierten en mis palmas,

Ya no pierdo
Nada. Fin del fin.
Caricias, caricias
-Acaricio tus mejillas.

Somos así, orgullosas
Y polacas -Marina-,
Cuando en mis manos llueven
Ojos de águila:

¿Lloras? Mi amor,
Mi todo: perdóname.
Trozos de sal
Caen en mis palmas.

Llanto de hombre, veta
Que en la cabeza retiembla.
Llora. Otra te devolverá
La vergüenza que te hice dejar.

Somos dos peces
Del mis-mí-si-mo mar.
Dos conchas muertas
Labio contra labio.

Todo lágrimas.
Sabor
A armuelle.
-¿Y mañana
Cuando
Despierte?

MARINA TSVIETÁIEVA (1892 - 1941)

¿CÓMO TE VA LA VIDA CON OTRA?


¿Cómo te va la vida con otra?
Más fácil, ¿verdad? Golpe de remo.
¿Cuándo -¿pronto?-
por un puente seguro
se alejó de ti el recuerdo

de mí, una isla que flota?
(En el cielo, no en el agua.)
Almas. No amantes,
sino hermanas son nuestras almas.

¿Cómo te va junto a una simple mujer?
¿Sin divinidad alguna?
Tras haber derrocado a tu reina
(tú mismo privado del trono),

¿cómo vives?, ¿te preocupas?,
¿te enfadas? ¿Cómo estás al levantarte?
Con ésa que te ha atado al cuello
su tributo inmortal, el tedio, ¿cómo te va,
pobrecito mío?

«-Estoy harto de convulsiones, de dolor:
voy a agenciarme un hogar.»
¿Cómo te va con cualquiera,
a ti, que fuiste elegido por mí?

¿Es la comida más comestible?
y si te cansa, mala suerte.
¿Cómo puedes vivir con un idolillo,
tú, digno antes del Sinaí?

¿Cómo vives con ésa, tan distinta a nosotros?
¿Una extranjera, costilla de tu pecho?
¿La vergüenza, ese azote de Zeus,
aún no te ha herido la frente?

¿Cómo te va la vida? ¿Estás sano?
Y las musas, ¿te llaman aún a veces?
Y la dicha, ¿se hace ver? ¿Alguna vez?
¿Y esa llaga inmortal -la conciencia-
qué, mi pobre?

¿Cómo vives con un producto
del mercado? ¿Pesa mucho?
Tras el mármol de Carrara,
¿cómo te va con una prótesis de yeso?

Del mismo bloque tallamos a Dios,
para romperlo acto seguido.
¿Va bien una cienmilésima,
para ti, que conociste a Lilit?

¿Estás ya harto de esa mercadería novedosa?
Cansado de mi magia,
¿cómo te va con una mujer terrestre
que carece de sextos sentidos?

Venga, con franqueza, ¿son felices? ¿No?
¿Cómo se vive en un abismo
sin profundidad amor mío?
Cuesta, ¿verdad?
¿Te cuesta tanto como a mí con otro?

1924

MARINA TSVIETÁIEVA (1892 - 1941)


DISTANCIA: ¿KILOMETROS Y KILOMETROS ?


Distancia: ¿kilómetros y kilómetros?
Nos han dispersado, transplantado
nos han ¡y qué bien estamos
en los lejanos horizontes!

¿Distancia y lejanías?
Des-pegados, des-soldados.
Apartaron manos, crucificaron
sin saber lo que destruían: la unión total.

De suspiros y tendones
nos malquistaron, nos esparcieron
y exfoliaron.
Muro y foso.
Separados, como las águilas.

¿Conspiradores y lejanías?
No nos desbarataron; nos perdieron
por los tugurios de las latitudes:
disgregados como huérfanos.

¿Cuál es, pero cuál es, marzo?
¡Como a las barajas nos han cortado!

MARINA TSVIETÁIEVA (1892 - 1941)

EI CABALLO... COJO

El caballo… cojo.
La espada… oxidada.
¿Quién es el líder
jefe de muchedumbres?

Paso -una hora.
Respiro -un siglo.
Mirando hacia lo bajo,
donde se encuentran tantos.

Enemigo o Amigo,
espina o Laurel.
Todo sueña.
El Caballo es Él.

El caballo… cojo.
La espada… oxidada.
La capa, vieja.
Mas derecho el cuerpo.

MARINA TSVIETÁIEVA (1892 - 1941)

EL POETA TRAE DE LEJOS LA PALABRA

El poeta trae de lejos la palabra.
Al poeta lo lleva lejos la palabra.

Entre sí y no, por baches indirectos
de parábolas, signos, planetas,
hasta lanzándose desde el campanario
agarra un garfio, pues el camino del cometa

es el camino del poeta. Casuales eslabones
ese es su enlace. Mirar las estrellas
de nada sirve! en el calendario
no se pronostican los eclipses del poeta

él es el que desordena los naipes,
falsea el peso y las cuentas,
el preguntón en el pupitre,
el que a Kant para el arrastre deja.

El que en el pétreo foso de la bastilla
es como un árbol que crece en su belleza…
aquél de huellas siempre desaparecidas,
él que es el tren al que cualquiera
llega tarde,
su camino es el de los cometas.

El camino del poeta arde pero no calienta,
arranca pero no cría, estalla y se quiebra.
Tu camino es el de enredadas cabelleras,
no pronosticado en el calendario del poeta.

MARINA TSVIETÁIEVA (1892 - 1941)

EN LA FRENTE BESAR, PENAS QUITAR.

En la frente besar -penas borrar.
Beso la frente.
En los ojos besar, -el insomnio quitar.
Beso los ojos.
En los labios besar -dar de beber.
Beso los labios.
En la frente besar -la memoria borrar.
Beso la frente.