MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS

DAMIÁN KUDRIAVTSEV (1971 - ?)

POEMAS.

Traductor: Rubén Darío Florez para Prometeo

2. CISNE

E.

acerca del virtuosismo en poesía allí
al otro lado del planeta
acerca del virtuosismo parecía
que cuando el viajero levantara la mano
y adiós dijera a sus compañeros
en medio de América habría
un interruptor que desconectaría uno a uno
a cada renglón de su metáfora
pero no resultó

y que me importa cantaré
que hasta el fin no han olvidado
la lengua natal en invierno o
el riachuelo mudo de ajenjo

y que me importa permanezco
donde la memoria de su trampa
aun no la envuelve un pañal blanco

lo juro no olvidaré sus nombres
ni sus últimas palabras


¡Contundencia!
Veo que ya eres tú, con tu velocidad de siempre, jeje.
Muy bueno, amigo mío.
Gracias y seguimos pues, leyendo, aprendiendo y sintiendo.

GRACIAS, AMIGA MÍA.

BESOS.

DAMIÁN KUDRIAVTSEV (1971 - ?)

POEMAS.

Traductor: Rubén Darío Florez para Prometeo

3. TRAFALGAR.

A.

en la plaza que ha tenido
tantos nombres que ignoro
las direcciones y los números de páginas

en la plaza cuyos esculpidos peldaños
tan pocos tiempos conjugados
conservó la memoria mía, que se vayan al diablo.

en la plaza donde uno se prosterna
como bajo la llovizna de oro de la diosa
tú simplemente esperas el bus, acaso otra
habría venido por una carroza.

DAMIÁN KUDRIAVTSEV (1971 - ?)

POEMAS.

Traductor: Rubén Darío Florez para Prometeo

3. TRAFALGAR.

B.

pero allá
como se dice adentro
al otro lado del océano
la soga se la extiende hasta el nieto
lejos estamos
de guarecernos
en la tarde
cuando doblemente somos extranjeros
bebemos vodka
y la vía láctea
augura una dolencia anímica.

DAMIÁN KUDRIAVTSEV (1971 - ?)

POEMAS.

Traductor: Rubén Darío Florez para Prometeo

3. TRAFALGAR.

C.

en la plaza que aún de día
arroja sombras con impureza
no ha de jugarse con fuego

en la plaza donde en la piedra una lágrima
cae con más facilidad que una moneda
con más velocidad que el condenado taxi
que no te llevará a tiempo a ninguna parte.

DAMIÁN KUDRIAVTSEV (1971 - ?)

POEMAS.

Traductor: Rubén Darío Florez para Prometeo

4. Para SABELIO GRINBERGS

no tenía mal aspecto
el señor del verso
y demás fauna el dios del verbo
al lanzar
pullas a las nubes
bueno resultaría si un gallo rojo
se atrapara y no una pareja oscura
entre las entrañas de una manzana

aunque le convenía
el año noventa
pues al canalla le iba bien
hasta el hosanna salido de labios de Ossama
y vio un sueño
sin lograr ser su dueño

y vio un sueño
sin intentar ser dueño
la viscera palpitante
llévala a los perros del corral
con las ingles y el vientre desnudo
denle muerte a las charadas
y a todo enigma
así morirá uno
señor que suelta
las manos
las botas de fieltro extendidas
hasta el último cansancio de los huesos de sus manos
acaso el sueño del infante lo confunde con un viejo
acaso se ahoga el soñoliento combate
del perro

y ascenderá Sabelio
hacia los cielos
con la cabeza echada hacia atrás.

DAMIÁN KUDRIAVTSEV (1971 - ?)

POEMAS.

Traductor: Rubén Darío Florez para Prometeo

5. KIEV

A

aquellos tiempos cuando nosotros
nos desplazábamos en metro
denominaciones que nos vociferaban
no me empuje bestia
y que la hostia de tu nube
sea una dulce albura

DAMIÁN KUDRIAVTSEV (1971 - ?)

POEMAS.

Traductor: Rubén Darío Florez para Prometeo

5. KIEV

B.

nada más simple que el arrojo terreno
con que desnuda desciendes a la plaza
donde las brujas redimen con sus voces
un lienzo sobre la cabeza
donde la fila de la tropa del pantano
sin ajustar la mandíbula
contemplaba a la sardina gitana
y al oso.

DAMIÁN KUDRIAVTSEV (1971 - ?)

POEMAS.

Traductor: Rubén Darío Florez para Prometeo

5. KIEV

C.

y más todavía allá en la infancia
quería a mi hermana
para que el grito de la sirena
destrozara la corteza
que la eucaristía de un trocito tuyo
fuera en la mañana epifanía

DAMIÁN KUDRIAVTSEV (1971 - ?)

POEMAS.

Traductor: Rubén Darío Florez para Prometeo

5. KIEV

D.

y ahora es posible que yo
haya logrado vivir
para adicionar por cuatro los asuntos
la suma implica un anatema si urdes
la conjura que se cierne sobre el moscovita

DAMIÁN KUDRIAVTSEV (1971 - ?)

POEMAS.

Traductor: Rubén Darío Florez para Prometeo

5. KIEV

E.

acaso sea que el rumor secreto del dínamo
augure un gol
acaso sea que sobre un cabello
el destino instala su mañosa acrobacia
pero se despliega con el viento
su melena dorada y musito ojalá fuera.

ILYA KAMINSKY (1977 -?)

Fte. Festival Iinternacional de Poesía de Medellín

Ilya Kaminsky Nació en Odessa, antigua Unión Soviética, en 1977, actualmente Ucrania, y vive en Estados Unidos desde 1993. Autor del libro de poemas Dancing In Odessa, 2004, que ha ganado diversos reconocimientos importantes en Norteamérica. Al decir del poeta polaco Adam Zagajewski, “Danzando en Odessa nace bajo dos signos - Memoria y éxtasis. Ilya Kaminsky procede como un jardinero perfecto - él injerta los dones de la más reciente tradición literaria rusa en el árbol americano de la poesía y el olvido”. Sus poemas han sido traducidos a numerosas lenguas y sus libros han sido publicados en Holanda, Rusia, Francia y China, donde su poesía fue galardonada con el Premio Internacional de Poesía Yinchuan. Otros de sus libros de poesía: Traveling Musicians; Deaf Republic y Música Humana. A finales de los 90s, co-fundó Poetas por la Paz, organización que patrocina lecturas de poesía en Estados Unidos y en el extranjero con el objetivo de apoyar a organizaciones tales como Médicos sin Fronteras. Actualmente, es profesor de Inglés y Literatura Comparada en la Universidad Estatal de San Diego.

ILYA KAMINSKY

Fuente REVISTA ALTAZOR.

Nació en Odessa, Ucrania, ex-Unión Soviética en 1977. Llegó a los Estados Unidos en 1993 cuando el gobierno estadounidense le concedió asilo a su familia. Es autor de Deaf Republic / La república sorda (Graywolf Press) y Dancing in Odessa / Danza en Odessa (Tupelo Press). Es co-editor y co-traductor de muchos libros entre ellos Ecco Anthology of International Poetry (Harper Collins) y la colección de poesía Dark Elderberry Branch: Poems of Marina Tsvetaeva (Alice James Books). Su obra ganó muchos premios incluyendo The Los Angeles Times Book Award, The Anisfield-Wolf Book Award, The National Jewish Book Award, the Guggenheim Fellowship, The Whiting Award, The American Academy of Arts and Letters’ Metcalf Award, Lannan Fellowship, Academy of American Poets’ Fellowship, NEA Fellowship, Poetry Magazine Levinson Prize. También fue seleccionado para el National Book Award, National Book Critics Circle Award, Neustadt International Literature Prize, y T.S. Eliot Prize (Reino Unido).

Deaf Republic fue considerado el libro “más destacado” del New York Times para el 2019 y fue nombrado por varios medios, el “mejor libro” entre docenas de publicaciones: Washington Post, Times Literary Supplement, The Telegraph, Publishers Weekly, The Guardian, Irish Times, Vanity Fair, Lithub, Library Journal, y Statesman. Sus poemas han sido traducidos a más de veinte idiomas y sus libros han sido publicados en muchos países, entre ellos Turquía, Países Bajos, Alemania, Rusia, Francia, México, Macedonia, Rumania, España y China, país en el cual su poesía fue galardonada con el Yinchuan International Poetry Prize. En 2019, Kaminsky fue seleccionado por la BBC como “uno de los 12 artistas que cambiaron el mundo”.

LYA KAMINSKY (1977 -?)


NATALIA

Fragmentos por el poeta y traductor costarricense G.A. Chaves.


***


 
 
 

LYA KAMINSKY (1977 -?)


NATALIA

Fragmentos por el poeta y traductor costarricense G.A. Chaves.


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LYA KAMINSKY (1977 -?)


NATALIA

Fragmentos por el poeta y traductor costarricense G.A. Chaves.


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LYA KAMINSKY (1977 -?)


NATALIA

Fragmentos por el poeta y traductor costarricense G.A. Chaves.


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LYA KAMINSKY (1977 -?)


NATALIA

Fragmentos por el poeta y traductor costarricense G.A. Chaves.


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LYA KAMINSKY (1977 -?)

ELOGIO DE LA RISA.

Donde los días se doblan o enderezan
en una ciudad que no pertenece a nación alguna
sino a todas las naciones del viento,
ella hablaba el lenguaje de los álamos—
sus orejas temblaban mientras hablaba, mi tía Rosa
componía odas a las barberías, a las farmacias.
Su alma caminaba en dos pies, el alma o no alma, la mesada
de un niño,
le encantaban los músicos callejeros y sabía
que mi abuelo componía charlas sobre la oferta
y la demanda de nubes en nuestro país:
el Estado lo declaró enemigo del pueblo.
Él corrió tras un tren con tomates en su abrigo
y bailó desnudo en la mesa frente a nuestra casa—
fue baleado, y mi abuela fue violada
por el fiscal, quien le hundió un lapicero en su vagina,
el mismo lapicero con el que firmaba condenas de hasta veinte años.
Pero en la historia secreta de la ira—el silencio de un hombre
vive en los cuerpos de otros—mientras bailamos para no caernos,
en medio del doctor y del fiscal:
mi familia, la gente de Odessa,
mujeres con pechos enormes, viejos inocentes y mimados,
todas nuestras palabras, puñados de plumas en llamas
que ascienden y ascienden con cada recuento.

 

nvoi

«Morirás en un barco de Yalta a Odesa.» Una adivina, 1992.
¿Qué me ata a esta tierra? En Massachusetts, los pájaros entran a la fuerza en mis poemas —el mar se repite a sí mismo, se repite, se repite.
Bendigo el bote de Yalta a Odesa y a cada pasajero, sus huesos, sus genitales, bendigo el cielo dentro de su cuerpo, el cielo mi medicina, el cielo mi país.
Bendigo el continente de gaviotas, el argumento de su orden.
El viento, mi amo
insiste en el gozo de álamos, de golondrinas,
bendice las cejas de una mujer, sus labios y su sal, bendice la redondez de su hombro. Su cara, una linterna por la cual vivo mi vida.
Puedes hallarnos, Señor, ella es una mujer que baila con los ojos cerrados
y yo un hombre que discute con ella entre sillas y mesas y veladores.
Danos, Señor, lo que ya has dado.




Gracias, amigo mío, seguimos con la buena poesía.
Buen día y besos, Pascual.

Gracias, Lluvia. Tu presencia, a mí, me resulta necesaria.

Besos.

LYA KAMINSKY (1977 -?)

LA TÍA ROSA

En uniforme de soldado, con zapatos de madera, ella bailaba
al inicio o al final de cada día, mi tía Rosa.
Su esposo salvó a una mujer embarazada

de una casa incendiada—él escuchó risas,
la pequeña artillería de cada día—en ese incendio
se quemó los genitales. Mi tía Rosa

se hizo cargo de hijos ajenos—se chasqueaba la lengua cuando ellos lloraban
y agosto bajaba las cortinas una tarde tras otra.
La vi, con tiza entre sus dedos,

escribiendo lecciones en un pizarrón vacío,
su mano se movía y el pizarrón seguía vacío.
Vivíamos en una ciudad a orillas del mar

pero había otra ciudad en el fondo del mar
y sólo los niños del lugar creían en su existencia.
Ella les creía. Ella colgó el retrato

de su esposo en una pared de su apartamento. Cada mes
en una pared distinta. Ahora la veo con esa foto, un martillo
en la mano izquierda y un clavo en la boca.

De su boca, un olor a ajo silvestre—
ella viene hacia mí en piyamas
peleando conmigo y con ella misma.

Las tardes son mi evidencia, esta tarde
en la que ella hunde sus manos hasta los codos,
la tarde duerme en su hombro—su hombro redondeado

por el sueño.
 

LYA KAMINSKY (1977 -?)

EL TANGO DE MI MADRE.

Veo sus ventanas abiertas en la lluvia, ropa lavada en las ventanas—
ella monta un poni en mi cumpleaños,
un poni blanco en el séptimo piso.

“¿Y dónde lo dejamos?” “¡En el balcón!”
el poni relincha en el balcón por siete semanas.
En el centro de mi vida: mi madre baila,

sí, aquí, como en la infancia, mi madre
me pide que describa las etapas de mi felicidad—
ella habla de sopas, que son su tema:

entre los regimientos de platillos y de paños,
se mueve tan rápido—se queda estática,
abriendo y cerrando puertas.

Pero, ¿qué era la felicidad? ¡Un poni en el balcón!
El pasado de mi madre, una capa que usaba en los hombros.
Yo dibujo un eje a través de la tarde

para verla, a sus sesenta, cortejando una lengua extranjera—
joven, no tan joven—mi madre
galopa sobre un poni en el séptimo piso.

Se convierte en una extraña y actúa como ella misma,
abre lo que está cerrado, cierra lo que está abierto.

LYA KAMINSKY (1977 -?)

TURISTA AMERICANA

En una ciudad hecha de algas bailamos sobre el techo,
mis manos bajo los pechos de ella. Restándole
días a los días, les sumo los tobillos de esta mujer

a mis días de expiación, su labio inferior, los serios huesos de su cara.
Hacíamos el amor toda la tarde—
le contaba historias, con sus rituales de lluvia: la felicidad

es dinero, sí, pero es sólo las monedas más pequeñas.
Me pidió que rezara, que hiciéramos una reverencia
en dirección a Jerusalén. Nos inclinamos hacia la izquierda,

vi dos panaderías, una tienda de zapatos; el olor del heno,
el olor de caballos y del heno. Cuando Moisés
quebró las tablas de la ley en el Sinaí, los ricos

recogieron las piezas cinceladas con:
“adulterio” y “matarás” y “robarás”,
los pobres sólo obtuvieron los “No”, “No”, “No”.

La besé en la nuca, en un codo,
y esta mujer cuyo olvido es una trama contra el olvido,
bailó un vals desnuda en sus chanclos

y hasta su gato bailó con ella.
Ella dijo: “Todo lo musical que hay en nosotros es memoria”—
pero yo no sabía inglés, bailé

sentado, ella se irguió
y se dobló y se volvió a erguir, un temblor de música
un temblor en su mano.
 

LYA KAMINSKY (1977 -?)

ORACIÓN DEL AUTOR.

Si hablo por los muertos, debo dejar
este animal de mi cuerpo,

debo escribir el mismo poema una y otra vez,
porque una página vacía es la bandera blanca de su rendición.

Si hablo por ellos, debo caminar sobre el filo
de mí mismo, debo vivir como un ciego

que corre por los cuartos sin
tocar los muebles.

Sí, yo vivo. Puedo cruzar las calles preguntando “¿En qué año estamos?”
Puedo bailar mientras duermo y reírme

frente al espejo.
También el dormir es oración, Señor,

yo alabaré tu locura, y
en un idioma que no es mío, hablaré

de música que nos despierta, música
en la que nos movemos. Porque cualquier cosa que diga

es una especie de súplica, y yo debo alabar
los más oscuros días.

LYA KAMINSKY (1977 -?)

BAILANDO EN ODESSA

Vivimos al Norte del futuro, los días abrían
cartas firmadas por un niño, una frambuesa, una página de cielo.

Mi abuela arrojaba tomates
desde su balcón, ella tiraba de la imaginación como de un mantel
sobre mi cabeza. Yo pintaba el rostro de mi madre.
Ella entendía de soledad,
escondía a los muertos en la tierra como si fueran partisanos.

La noche nos desvistió (yo le tomé
el pulso) mi madre bailó, y llenó el pasado
con duraznos y cacerolas. Mi doctor se reía de esto, su nieta
tocó mi párpado—yo la besé

detrás de su rodilla. La ciudad tembló,
un barco fantasma se hacía a la mar.
Y mi compañero de escuela inventó veinte nombres para Judío.
Él era un ángel, no tenía nombre,
nos peleamos, sí. Mi padre peleó
en tractores contra los tanques alemanes, yo guardaba una maleta llena
con poemas de Brodsky. La ciudad tembló,
un barco fantasma se hacía a la mar.
De noche, me despertaba a susurrar: sí, vivimos.
Vivimos, sí, no digas que fue un sueño.

En la fábrica local, mi padre
tomó un puñado de nieve, lo puso en mi boca.
El sol dio inicio a su narración de rutina,
blanqueando sus cuerpos: madre, padre bailando, moviéndose
mientras la oscuridad hablaba a sus espaldas.
Era abril. El sol lavó los balcones, abril.

Yo recuento la historia que la luz graba
en mi mano: Pequeño libro, vete a la ciudad sin mí.

Y por acá sigo, en verdad no señalo un poema en especial, porque me gusta en general, la poesía de Kaminsky, así que, gracias Pascual.

Te doy las gracias y dentro de un poco vuelvo.

Besos.