Baldomero Fernandez Moreno (1886-1950)

Como sobre una tapia se adormece una rosa


Como sobre una tapia se adormece una rosa
yo quisiera tu grave cabecita en mi hombro,
espontánea, caída, comprensiva, mimosa,
sin un soplo de miedo, ni una brizna de asombro.

Y contemplarte luego a la luz de una estrella
interminablemente de la frente a la boca,
como contempla el agua, inclinada sobre ella,
la frente taciturna y eterna de una roca.


[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

Dulce amor de pasillos

Dulce amor de pasillos, dulce amor de rincones,
cuando ya es una bruma el aliento deshecho.
Sentir sobre mi pecho la amplitud de tu pecho
y como dos deditos pequeños tus pezones.

Y bajar la escalera trémulo de deseo
aprovechando el último peldaño para verte.
Hasta que el frío dé cuenta de mi deseo.
(El frío no podrá y no sé si la muerte…)

[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

Viejo Café Tortoni
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]
A pesar de la lluvia yo he salido a tomar un café.
Estoy sentado bajo el toldo tirante y empapado de
este viejo Tortoni conocido.
¡Cuántas veces, oh padre, habrás venido de tus graves
negocios fatigado, a fumar un habano perfumado y a jugar
al tresillo consabido!
Melancólico, pobre, descubierto, tu hijo te repite, padre
muerto.
Suena la lluvia, núblanse mis ojos, vomita el subterráneo alguna gente,
pregona diarios una voz doliente, ruedan los grandes autobuses rojos.

[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Tanto Jorge Luis Borges como Ezequiel Martínez Estrada han examinado la mirada poética de Baldomero para captar la realidad urbana o rural. Según Borges, Buenos Aires fue «vista para siempre» en algunos de sus versos. Examinó al autor citando este breve poema: Ocre y abierto en huellas, el camino separa opacamente los sembrados. Lejos, la margarita de un molino. que por su paradigmática y mágica sencillez, nos descubre la provincia y la pampa en breves trazos. Ezequiel Estrada, autor de Radiografía de la pampa, dedicó páginas al poeta, en las cuales lo señala como «el primer autor que en nuestro medio focaliza en el centro de su obra, sin preocuparse del mundo literario que lo circunda». Fernández Moreno —expresa— es al mismo tiempo el poeta de Buenos Aires y el de nuestros campos y pueblos. Leopoldo Lugones también se mostró admirador de su obra.

Para los amantes de este deporte:

¡FÚTBOL!

Son veintidós muchachos, las rodillas
al aire. Olor de magulladas hierbas,
El público, con ojos asombrados,
el fuerte gozne articular observa:
la poderosa valva de la rótula,
los tendones, tirantes como cuerdas.

Van y vienen los trajes de colores,
ahora da uno una patada épica,
algo vuela hacia el sol, y no se sabe
si es la pelota o si es la misma tierra.

-------------

"LA TORRE MÁS ALTA"

—«La torre, madre, más alta
es la torre de aquel pueblo,
la torre de aquella iglesia
hunde su cruz en el cielo.

»Dime, madre, ¿hay otra torre
más alta en el mundo entero?»
—«Esa torre sólo es alta,
hijo mío, en tu recuerdo».

Tu brazo de siete años
alcanzaba sin esfuerzo
una piedra a sus campanas
—«¿Te acuerdas, hijo?» —«Me acuerdo».

Pero la torre más alta
del mundo, es la de aquel pueblo.

La mariposa y la viga - Aire aforístico - Por Baldomero Fernández Moreno
-------- 000 -------

-Ante la poesía, tanto da temblar como comprender.
-Aunque una jaula sea del tamaño del espacio, siempre será una jaula.
-El genio es una larga paciencia y una súbita impaciencia.
-El hombre se conforma a veces con ponerle un rótulo a sus aspiraciones, ya que no puede realizarlas.
-El papel carbónico es la sombra hecha pliegues y puesta a la venta.
-La adulación, como el engrudo, siempre chorrea.
-Nada más certero que una bala perdida.
-Parece mentira que sean los mismos hombres los que han inventado los diminutivos y la pena de muerte.
-Toda la habilidad de un beso, más que en llegar a unos labios, estriba en saber retirarse de ellos.
-Dadme un punto de apoyo y me echaré a dormir.
-Estar un poco mal, un poco enfermo, me es más llevadero que estar demasiado bien.
-¿Qué poema mío me gusta más? Ese que llevo a medias en la memoria y el bolsillo.
-Quiero ser poeta entre los hombres, no entre los ángeles.
-Tengo que seguir escribiendo: hay que justificar la infancia.

A mi mesa

Desnuda como un yunque, mesa mía,
no admites ni una flor para tu adorno,
nada se aquieta en ti ni permanece:
el torrente infantil lo barre todo

Negro tintero, blando cartapacio,
búcaro de cristal o marco de oro
hace mucho que están en las alturas
o yacen de cajones en el fondo.
Cuando me llego a ti ya voy completo:
el pensamiento musical y pronto,
estilográfica en la mano
y una hoja sale de un bolsillo o de otro,
¿Cómo será una mesa aderezada
bajo la fija claridad de un foco,
con una rosa erguida en una copa,
sin una brizna de papel o polvo?
La pluma ha de correr oleosamente
y el período o la estrofa fluir solos.
Mas ¿quién piensa en el orden un instante
bailando alrededor varios demonios
que saltan sobre ti como si fueras
en la campaña fugitivo potro?
Éste abre su libro de lectura,
ése levanta mapas policromos,
aquél corta figuras de revistas
y las pega en cuadernos ampulosos
a pinceladas de indomable engrudo
que, de paso, salpican el contorno.
Tal vez así se escriba con ventaja,
entre gritos, moquetes y sollozos,
y el cerebro agradezca el espolazo
como el fijar el hierro presuroso,
como la tierra el filo de la reja
o como el mar los remos espumosos.
Así te han puesto más de quince años
cual banco de escolares revoltosos,
que elaborando sobre ti se han ido
el verso más o menos primoroso
o la resta pueril, o el mapa alegre,
cosas de niño, de poeta y loco.
Sobre tu desnudez leo y medito
contra la tabla, persistente, el codo,
o me cruzo de brazos resignado
en la actitud cerrada del estoico.

Mesa: estés como estés, así te dejo,
ni te pulo, te lustro, ni repongo,
hemos de continuar como hasta ahora:
ya sabemos los dos que falta poco.



[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

En el frente que da al lado sur, en su base, en un muy pequeño rectángulo, se encuentra escrito este soneto de Baldomero Fernández Moreno, que escribió durante una cena de homenje en el Alvear Palace Hotel a Prebisch (según la anécdota lo escribió en una servilleta y se lo entregó a su esposa):

El Obelisco

¿Donde tenía la ciudad guardada
esta espada de plata refulgente
desenvainada repentinamente
y a los cielos azules asestada?
Ahora puede lanzarse la mirada
harta de andar rastrera y penitente
piedra arriba hacia el Sol omnipotente
y descender espiritualizada.
Rayo de luna o desgarrón de viento
en símbolo cuajado y monumento
índice, surtidor, llama, palmera.
La estrella arriba y la centella abajo,
que la idea, el ensueño y el trabajo
giren a tus pies, devanadera.

*Fuente: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Gracias Evangelina, besitos
*******************

Revolución


Siempre habrá nieve altanera
que vista al monte de armiño
y agua humilde que trabaje
en la presa del molino.
Y siempre habrá un sol también
-un sol verdugo y amigo-
que trueque en llanto la nieve
y en nube el agua del río.




[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

EStoy algo saturada, necesito algo de descanso, solo un poco



[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

Tal vez haya soñado con un beso instatáneo

Tal vez haya soñado con un beso instantáneo
dos estrellas fundidas augustamente en una.
Un temblor en el cuerpo y un mareo en el cráneo
y un ponerse la sangre de un color de la luna.

No, jamás me has besado ni siquiera la frente,
sólo has puesto los labios y los atraje yo.
Continuaré soñando, Alondra, eternamente.
Ni tú tienes derecho a decirme que no.

“El poeta, la calle y la noche
se quieren los tres.
La calle me llama,
la noche también...
Hasta luego, madre,
voy a florecer.”

---------

“¡Mirá que te soy fiel, oh ciudad mía!
Otra vez en la calle como antes,
silenciosos mis pasos o sonantes
conforme a mi tristeza o mi alegría.”

----------