CÉSAR VALLEJO (1892-1938) ROSA ARELLANO

Dios


Siento a Dios que camina, tan en mí,
con la tarde y con el mar.
Con él vamos juntos. Anochezco.
Con el anochecemos. Orfandad.

Pero yo siento a Dios, Y hasta parece
que él me dicta no sé qué buen color.
Como un hospitalario, es bueno y triste,
muestra un dulce desdén de enamorado:
debe dolerle mucho el corazón.

¡Oh Dios mío! Recién a ti me llego,
hoy que amo tanto en esta tarde, hoy,
que en la falsa balanza de unos senos,
mido y lloro una frágil Creación.

Y tú, cuál llorarás… tú, enamorado
de tanto enorme seno girador…
Yo te conozco Dios porque amas tanto,
porque jamás sonríes porque siempre
debe dolerte mucho el corazón.

Sería suficiente sólo este poema para mostrar a Dios
en la poesía de César Vallejo.
Encontramos en él y en todos los anteriormente comentados,
una enorme pasión por Dios.
César Vallejo, aquel hombre golpeado por el “odio de Dios”,
que nació enfermo porque “Dios estaba enfermo”,
llevaba “la cruz” en lo más hondo de su ser y solapadamente,
la necesidad de Cristo que le aproxime a ese Dios
implacable y distante.

655.- Petroni Gutiérrez Rivera, Perú

El color de la vida

Taytas el canto que faltaba no me sale
Estoy
atollado / aturdido / abrumado

Tengo sed y el agua de los labios de la dulce
Que no me ama:
Hirviendo
La leche de sus senos:
Avinagrada
Su sexo:
dura reja negra
Su rostro demacrado con una mueca arroja una
Pedrada en vez de la caricia que en vano espero

Padres (océanos que beben mi aliento)
Pablo / César
Padre / Madre de la sed de mi canto
Cuando esto me sucede
Diviso por la rendija de mi alma
Vuestros libros
Corriendo por el mar pescador
Arrojo mi red en la aterradora
Negra profundidad del tiempo
Y la memoria
¿La pesca es buena?
Poemas tiernos untados de miel
Poemas duros de alas negras
Llenan mi mundo a donde tampoco yo
He pedido que me trajeran

Soy un mal hijo
No acabo de nacer
Me atribuyo la muerte de mis padres
Sin ellos
¿A dónde iré?

Escribo en la planta de mis pies
Los sueños de mis hermanos
Las huellas de su amor bajo las esteras
Su sed desierta
Su polvo ahogado en el mar

/Tayta Neruda = Tayta Vallejo/
¿Es duro comer el pan de vuestra poesía
En cada vuelo?
Tropezar con los versos: “Caballo
Que trota por el río de mi niñez
Arpa que suena en las alturas
De los labios de mi madre” (sic)

Tayta Pablucha chileno inmenso de piedra
Pura humano poeta militante
Invisible
Te engendro padre de mi canto
No es nada nuevo pero soy un huérfano
Disparado en pleno arte bélico
¿Quién despierta la sierpe de la guerra?


César madre de mi canto
Para nacer has nacido
Y escribir tu hambre de naranjas
Eterna agonía de arcilla
Con que formaste tu testa inmensa
De mundo
Sueños de hombre
Terror

Yo te consagro en el ofertorio menstrual
De mi sangre materna de pueblo que me heredaste
Para hacer cauce del río que lava
Del mundo la faz
Y
No vaya a quedar
Piedra sobre piedra
Del humano dolor

Cristo redivivo
Volverás perfumando colores del viento
Desmoronando palacios
Preñando marías
Hasta separar
Lo malo que carcome
Mi país
Y
Los heraldos serán blancos
Y
Nadie más te pegará
Sin que le hagas nada
Y
Con la dulce Rita
La de junco y capulí
Zurcirán mis heridas
Y
Con todos los hombres de la tierra
Podremos contra la muerte


LA MUERTE SERÁ UNA FLOR BELLA
QUE ADORNARÁ EL COLOR DE LA VIDA.

656.- Javier Cotillo, Perú

Vallejo tiene frío

Tiene frío el poeta,
su abrigo ya no le guarda del escalofrío
de mirar cómo se muere la gente
por la que él tanto sufrió.

Nos dejó su herencia:
“Hay hermanos muchísimo que hacer”,
pero… hacer el bien y no “de las suyas”
como entendieron los arteros.

Las manos en los bolsillos
crispan sus brazos endurecidos,
con furor en los ojos y rígidas las piernas;
¡ su sobretodo… ya no le abriga !
Vallejo tiene frío.
Los metales de su cuerpo, asombrados,
se visten de furia, ya que perjuramos
fácilmente incumpliendo una promesa.

Nos está gritando su rabia
porque estamos despedazando la Patria.
El poeta tiene frío
y destrozado el corazón
por el poderoso que crece con cinismo
embaucando al pobre y al necesitado.

Por eso, Danilo teje ramas de Capulí en tu tierra
desesperado por untar tu añejo paludismo,
destejiendo, más allá de acá,
encontrando sin encontrar a Georgette.

Ramón, de manjares nos colma siempre
para ocultar tu dolor en su Aula que canta tu nombre
para que hoy, quince de abril
no vuelvas a morir en tu monumento.

Nalo apura sus imágenes
disparando oscuridad de luces, consolando
a niños que lloran la tristeza de Paco Yunque
sentados en la Piedra Cansada.

Ayer y mañana, del tiempo, fue y será quince de abril,
y tal vez Viernes Santo,
sin embargo, aunque den las 9 y 20
hoy, de esta mañana, nunca más volverás a morir.

Niños…, jóvenes y hombres de bien,
unámonos alrededor del trabajo
para hacer Patria
con tenacidad y coraje.

Y entre todos moldeemos un poderoso corazón
para que los metales del poeta
vuelvan a latir,
y
reciba calor de su sobretodo.

¡El poeta ya no tendrá frío!

657.- Ana Cuadra Hernández, Suecia

Piedras doloridas

Esperé la dama blanca que tendiera su manto
en Escandinavia
No escuchó
Me enredé en la oscuridad invernal …
dormida ante tu nombre
Levanté la mirada, miles de soldados rodearon mis ojos.
Medité sobresaltada
Despierta de tu silencio físico César Vallejo
Tus palabras armas incisivas siguen disparando
El dolor, el horror de los humanos están clonados
Se amasan las guerras el dolor crece y lo riega el abono
de misiles.
Levántate poeta, hombres no contabilizados
Viven “con el estómago vacío, no tienen ni una piedra
en que sentarse”
Levántate poeta el deshumanismo danza, danza.
La injusticia se corona como monarca ante indefensos
Nadie como tú describiste los dolores de tus hermanos
Tan dilecto fue tu lenguaje que idioma alguno careció de
preparación y entender la profundidad de pluma.
El Mediterráneo trae tus doloridas letras
“aparta de mí este cáliz”
Fueron tus escritos antes el horror, la bestial Guerra
Civil de la “madre patria”
Levántate! maestro de los versos profundos, penetrantes
Todos los tormentos huracanados cobran vida
Son los tiempos es el tiempo y todos los tiempos del
Sufrimiento humano que fotografiaste con el prisma
de tus ojos históricos, premonitorios
Levántate! Vallejo, tu sensibilidad social sembró mirra,
incienso, oro humano
“Y cuándo nos veremos con los demás,
al borde de una mañana eterna, desayunados todos”
estaremos de pie en la montaña de la
resurrección de la humanidad con el Cáliz de justicia.
Levántate! de entre la losa fría,
se multiplicarán no solo los peces,
también las piedras donde
descansarán los desnudos,
los hambrientos con la esperanza en los labios
Levanta tu mirada,
que tu pluma sigue siendo el arma viviente!!

658.- Gianina Piccioni, Venezuela

…Hirondelle…

Ajustando su sombrero que del universo lo abriga/
Acariciando todo el tiempo su cabello /
Camina despacio por la calle Montpensier
disfrutando su amor por la ciudad /
Respirando sus colores, aromas, sabores
su arte y el conjunto de su belleza/
Hermosa noche imperecedera de romance con París/
Nuevamente ajusta su sombrero
para protegerse del invierno /
Cuando un romance oculto un amor tropieza /
Georgette se hace presente/
Le Carillon, café del boulevard Garibaldi sería su alianza /
Aunque su sexto sentido fantaseaba
con el señor de las letras/ Bella mujer de sueños cumplidos/
Halló su andar que concebía imposible/
Sus ojos solo miraban por él sus trazos eran para él/
Ternura desbocaba su alma al pronunciar su nombre/
Un día unió su vida vestida con telas de reina
al dueño de mil trazos /
Para empezar a deleitarse con su sonrisa/
Y volaron alto soñando con un mundo mejor/
El tiempo pasaba entre suaves y tranquilos vientos/
Mezclados con fuertes tormentas /
Espacios cargados de flores coloridas y alegres golondrinas /
De verdes paisajes de azules de mares/
De acuarelas pinceles y efigies /De libros y escritos/
De glorias y pasos /De ventanas y puertas/
De días llenos de sonrisas y caricias/
Trizar de Andares de hilos de oro y plata /
Caminos de redes bordados de odios y envidias /
Amando sus instantes el día llegó /
Y lejos del canto alegre de la golondrina /
Un viaje emprendió /Bajo un cielo del Palais Royal /
Nevando tanto para que durmiera/
Ahora su alma se asoma entre las noches/
Aspirando el perfume del rostro de su Georgette.

659.- Ángeles Garrido Garrido, España

Llama de fuego

César Vallejo, tres años yo tenía
cuando tu visitaste mi tierra y la tierra de tus raíces
“España”.Con mis tres añitos viví tristes experiencias,
experiencias como esta quiero escribirla
en honor tuyo César Vallejo y en recuerdo de los protagonistas.

Tiempos revueltos tres años y medio
yo tenía aquella resplandeciente mañana del alba caída.

Un muchacho con sangre de familia,
me cogió en sus brazos, y con alegría me enseñó el jardín,
el jardín de la residencia donde residía.
Había muchos jazmines, rosas azucenas,
alelíes y plantas trepando por las paredes
de este jardín de esencia pura.

También me enseñó, los pavos reales,
los canarios, los patos y las palomas zuritas.
Visitamos los establos “me ilusioné”,
al ver los potros y los cabritillos brincando.

Un ramo de flores del jardín me cogió, y de la mano,
con los míos, me llevó.
Yo estaba contenta tenía un amigo me parecía un hermano,
aquel hermano que nunca tuve y yo tanto había añorado.

Tiempos revueltos sangre revuelta de veinte años,
los que tenía aquel muchacho.
Al caer la noche, salió, salió con otros amigos
a defender sus ideales, por ellos estaban allí reclutados.

¡Oh! fatal noche, tiempos revueltos, noche de infierno,
el fuego estaba encendido, a él, y a otro compañero,
de los que iban unidos, las llamas le alcanzaron,
quemando sus cuerpos, dejando libres sus almas
que al cielo volaron,
volaron al cielo donde están sentados a tu lado
en una nube blanca, esperando que yo llegue
para enseñarle el jardín del Edén,
ese jardín en el que no hay ni fuego ni llamas,
solo hay jazmines, jacintos y lirios blancos
y tú, César Vallejo junto con mis amigos
estáis sonriendo al verme llegar al cielo
y sentarme a vuestro lado.

660-661.- Jose Ivam Pinheiro, Brasil

Homenagem ao grande Poeta vanguardista Cèsar Vallejo.

Depois de alguns dias, com a visita da bem vinda
brisa da inspiração, em plena madrugada,
desenvolvi uma arquiteta escrita poética,
dentro das minhas limitações de poeta
em constante aprendizado, para assim,
prestar a minha humilde e singela homenagem
ao poeta de Santiago de Chuco, Peru,
que deixou um legado poético universal,
que até os dias atuais é considerado
como um dos maiores poetas hispano-americanos
do século XX e o maior poeta peruano,
além de ter sido também contista, romancista,
dramaturgo e ensaísta.
A minha homenagem a Cèsar Vallejo—
“Poeta dos Vencidos”,
como assim o chama Eduardo Galeano,
se reveste também de uma homenagem
a todos poetas e seres humanos de bem e do bem,
que lutam contra as injustiças sociais,
com sentimento verdadeiramente solidário com os pobres,
fracos e injustiçados do mundo,
buscando sempre os ideais libertadores
das causas justas e de inclusão social,
que Cèsar Vallejo, já na sua época defendia
com sua poesia e escrita literária de bravura
e qualidade inigualavelmente tão bem expressa.
Dar a Cèsar o seu valor é reconhecer
a beleza universal das letras metafóricas,
que construíram um legado literário e histórico,
que ressalta a força da gente de sua terra—
sentimento indigenista de buscar a sua identidade,
como anéis fatigados que interagem
e se somam em um “poema para ser lido e cantado”,
e que se transforma em “trilce”—
cenário de moinhos candentes e de sexo,
ou talvez no “Barro Nu” dos “Arautos Negros”
que povoam as trevas da noite ardente,
em frases léxicas, intuitivas, mas de muito apurado nexo.
Para além do enfrentamento das dificuldades
da vida de pobreza, preconceitos e opressão,
caminhou as letras competentes
e literatura adequada de Cèsar Vallejo,
sempre respondidos com letras das
“pedras pretas em pedras brancas”,
e “poemas humanos” que fizeram uma poesia livre
e bela nas terras Sul americanas da sua nação - Peru.
Viva a Poesia de Cèsar, Vale a Poesia de Vallejo,
Dai a Cèsar a Poesia de Vallejo. Sempre!


Dai a Cèsar a Poesia de Vallejo

Dai a Cèsar o que é de Cèsar...
Palavra de alfabeto competente
e o sonho primaveril do amar.

A linguagem poética que sente
na obscuridade da intuição,
e nos açoites da negra noite,
a pedra branca e o pão ao ombro
e a metáfora do belo verso.

O reverso e o direto recado...
Viver ou morrer sem mal assombro.

O poema para ser lido e cantado.
Vale de Vallejo o seu cantar...
A consciência fecunda no ar
reduzindo o coração em sexo.

Dai a poesia o que tem de Cèsar
nos arautos negros e a luz do nexo,
letras de arrebóis e cálices ocultos.
O ato da fé na luta universal,
moinhos candentes e seus vultos.

Voz de Cèsar que vale inclusão...
Solidariedade e justiça social.
Apaixonada poesia do coração.

662.- José Marden Nóchez Bonilla, El Salvador- Honduras

Heraldos… Protervos

Los heraldos negros
del poeta camarada
me golpean la conciencia
y me embriagan de mil culpas…

César… poeta taciturno, proscrito y perseguido
por los dueños del universo
y sus gérmenes de decadencia…
que no le perdonaron nunca,
sus blasfemias libertarias
ni sus metáforas ensangrentadas.
Vallejo poeta, soñador y artesano de futuros;
agitador incansable, luchador de vanguardias,
desde las trincheras de los descalzos
y de sus pueblos moribundos y marcados…

Hoy que los sueños se ponen alas
y se prenden de esperanzas…
Hoy que resistimos,
en cada trinchera de América Latina…
y cultivamos esta lucha desigual
(impregnados de victorias)…

Hoy…
¡camarada César Abraham Vallejo Mendoza!
Te decimos Presente…
porque César Vallejo no ha muerto.

663.- Pancho Cabral, Argentina

Breve nostalgia de ausencia a Don César Vallejo

Fijesé don Cesar, hace tiempo escribí estas palabras
para mis hijos y después al pasearme por sus hojas,
encuentro que en algún “cholo lugar de la memoria”,
teníamos el cierto dolor de la ausencia
ardiendo como un grave picante
y hoy lo quiero cobijar en su nostalgia:

Es tan lindo cuando llegan
y tan ausencia cuando se van
que aquí se quedan
pero no están.

664.- Marga Mangione, Argentina

César Vallejo: El poeta melancólico

Muy pocos años viviste
en este escéptico mundo,
donde te encontrabas triste,
con un pesar muy profundo.

Sufriste cárcel y exilio,
pues tu patria te abortó,
fuiste a Francia por auxilio,
y el gran París te ignoró.

Años de miseria y hambre,
llenos de frío y angustias,
sin una luz que te alumbre,
en esas posadas mustias.

Eras poeta, y tu mente,
con enormes convicciones,
abrazó causas y gente,
harto de degradaciones.

Luego París te expulsó,
y hacia Rusia te marchaste.
España te conquistó
y así su causa abrazaste.

Allí volvió a florecer
la vena de tu poesía,
a pesar de padecer,
tu eterna melancolía.

Esa voz le dejó al orbe
lo que tanta falta hacía,
para abogar por el hombre,
que entre el mal se debatía.

Eras joven al partir,
pero en esos pocos años,
has podido convertir,
en verdades los engaños.

Yo te saludo poeta,
y al exaltar tu memoria,
lanzo al cielo una saeta,
donde dibujo tu historia.

Tu voz nueva y poderosa,
de vanguardista verbal,
nos dejó la más valiosa
¡poesía universal…!

665.- Carlos Lopez Dzur, Puerto Rico

Hay mucho porvenir

A César Vallejo (1892-1938),
hermano tan íntimo y mestizo

1.
¿Qué pudíste haber hecho que se aproximan
ahora acusadores, perros oliscantes,
sabuesos, apurados, mordedores y que están
propensos a discursar con su olfato, colmillo afilado
sobre la crisis de la conciencia moral,
todo cuanto asedia y siquiera vemos
en nosotros mismos?

... pero se apuran hecatómbicos contra las naciones,
acosantes del prójimo, del individuo,
y preguntan a dónde vas y qué has robado
o que dejarías como legado al mundo.

¿Sabrán sobre la misma raíz o dolor
que tú detectas con cuchilla de tu diente en mano
y el deseo de morir y echar el grano
y por eso poetizas.
la crisis moral de la conciencia
y las heces dispersas por el mundo.

Hablaste causalmente del malestar
que supone —querer sobrevivirse
pese al:alejamiento
que nos quita todo,
todo existencialmente.

2.
Que tienes 35 años de edad y no te sabes.
No te ubicas, César Abraham...
Que: “Todo esto no es ni yo ni mi vida”.
Que es fecha del 1927 y te buscas porque,
en la posguerra, víste escombros en demasía
y el hombre, polvo de heces
sobre las calles de Lima o París
y ahora no sabes si te buscas para tí solo
o para edificar una Nueva Sión
con lo humano, demasiado humano,
que en medio del polvo queda.

Muy solos estamos los ignorantes
para dialogarnos
como humanidad atormentada.
Avasallamiento, el hambre
que se vive, tuberculosis que se esconde,
sospecha de un próximo holocausto
y otro golpe de Dios y otro
de los hombres, en sub-divo,
¿cómo no buscarse desde sí
para hablar para sí solo?

3.
Una revolución sin efusión de sangre
no es una revolución
CÉSAR VALLEJO
Pero, ¿qué más han de querer de ti
(seres amados, o deudas íntimas)
que construyan otrl distanciamiento
sin hacer en tus periferias solidario abrazo),
qué mordida que se lleve tu carne
se quiere entre los totalitarios,
perros vestidos de rojo, o perros grises
como el nazismo facho
o el intervencionismo del Norte americano,
qué elemento adicional sumado
al catálogo de males o a la secularidad
que fije impiedad, opresión,
y bula a los trabajadores?...
Cierto es, César Abraham,
no son ganas de resistirse a ilusiones
(a la bien definida tarea del marxismo)
o dialécticas anárquicas,
resiste, sí, a la paja que posa como dogma,
resiste a fijas leyes o temporarias soluciones;
rompe con el aprismo
y con la tarde en que llueve, como nunca;
y no tuviste “ganas de vivir, corazón”.

4.
Uno quiere creer tan pura y responsablemente
hasta que viene el golpe más rudo
y la bravata de los perros.
Ellos son inventores de la Distancia.
Te inventan y reinventan desfigurándote
el Sí Mismo, la centralidad de tu ser
para vender la idea del César inestable,
descontento, bipolar, en extremo angustioso.
pero, ¿quiénes, entre los perros,
se metieron adentro, ¿en espacios de lluvia?
yendo a morder tan profundo
y, así, a la Revolución, o la paz que te hizo hablar
desde el Perú dulce y tristemente
como en Trilce, a pesar de dos meses
en confinamiento, ¿quien puso
efusión de sangre en las revoluciones
para que dejara de saberse dulcemente
lo que dirías ya triste
porque no hay revolución
que no acuse,
que no amargue
que no hiera
que no mate
que no te vea incendiario
y ponga una trampa falsa que lo pruebe.

5.
Está la fatula necesidad
de encarcelarte injustamente mordido
por las acusaciones sin sustancia...
miré los perros incompetentes de 1920
distanciándote,
para poder llamarte César amargo,
César indiferente y distante,
Cesar malo, nacido de un Dios enfermo,
César con “oscuro sinsabor de féretro”,
tullido César de verso chiriante,
César que masca en el Desierto
alegando que la “luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el Misterio sintetiza...
que él es la joroba”
y que, no fue cierto ni tan triste
como dicen, pues en la Cercanía
quedan todos los humanos.

En 1931, proclamada la República Española,
seguiste siendo el solidario entusiasta,
intensivo en las labores
como obrero y supíste lo que otros
no saben, aunque posan de saberlo:
que hay algo “musical y triste que a distancia
denuncia el paso meridiano
de las lindes a las Lindes".

6.
Te abrazo, César Abraham,
en este homenaje de incredulidad
ante lo que los perros ladran para que se crea
la invención de tu Distanciamiento
en cariz morboso, teratológico
de “pathos” malo.

En el susodicho Verano de 1928
cuando se asegura que estás seriamente enfermo
en los alrededores de París, te escucho
que cantas: “Esta tarde es dulce.
Viste de gracia y pena; viste de mujer”.

Y la abrupta arruga del dolor
en tus reuerdos
te dice. “No seas así!”.

Bendito verte cambiante, creyente
en lindes de tu luz, donde el búho sabiamente crece.
Estás cerca de Lima y llueve
mas tu alma está intacta y recuerdas
culpas de las que nadie sabe, sólo tú,
porque eres más profundo que los perros.
“Y yo recuerdo las cavernas crueles de mi ingratitud;
mi bloque de hielo sobre su amapola...”

Y no dudo que vas a liberar
“el silencio de su dignidad
con óleos quemantes, el punto final”.
y, como nunca, tu corazón... y la manera de vivir
como célula marxista, en ese París
de las miserias, y de Poemas en Prosa.

7.
Ah, César, tira la copa negra, y pónte buzo
con el guardia que silva y la mujerzuela...
Busca todo lo que te haga arder
y pueda volcarte una copa de sombra
y pantanos que no te rediman.
Nadie ha de nacer en ascua astral
en días equivocados.

Dilo César, que tu “loto diáfano”
es bueno y de tus instintos
en el ¡oh negro cáliz! te fuiste,
por cosechar alegría en la tarde
en que llueve como nunca...
Que ya muere un sentimiento antiguo
“de Dios mismo, Oh Conciencia”
y el bruto libre que goce donde quiere,
donde puede y el Destino sea, por fin,
generoso y no haya queja,
porque César no es hijo de condena
ni de la Espergesia, su sufridor cautivo.

César no es malnacío desde ningún vientre
como hijo de once caínes desolados
y aunque sea nieto de curas
es el mestizo de la estética rebelde,
bondadoso, digno de Neruda,
Larrea, Alberti; apartó el cáliz.


8.
Lo abrazaré en la tarde amujerada y dulce
cuando el día se viste de gracia
y a la pena se le dice: “No seas así”
como el mal recuerdo.

No ponga ninguno su voz
a extinguirse en Distanciamiento.
Cerca del 90% de las lenguas indígenas del mundo
desaparecerán con el siglo, que no sea
su lengua una y su meditativo rostro
siga apoyado en el paragua,
imagen de su cimiento.
La suya sea lengua de amado ser mestizo,
que no muera ni el viejo recuerdo
de otro Miguel ausente al que llamara
“mi hermano” ni se olvide el juego
de escondite, y última travesura de ambos.
9.
Que vivas como Estética amistosa
y con Vicente Huidobro recaptures un lenguaje
si genocidas acertaran a ser perros
que muerden. Amigo seas con Tristan Tzara,
colores tengas junto a Juan Gris
y Aragón, y listo estés para la marcha
a Rusia, enternecido, esperanzado,
cuando te despidas de España.
Sea con el recuerdo del tungsteno
y minas suramericanas, lo mejor
del mineral inconsciente.
Que te arrope la tierra con los ritmos
más felices de Lugones, Herrera y Reissig
y Darío, y no vayas jamás seguido de perros
por calles sin salida, exiliado
hacia las bocas de lobo
porque, César Abraham,
hay todavía mucho porvenir.

666 al 668.- María de Lourdes Barsallo Jaén, Panamá

La Luna de Vallejo

Sólo tú, Lucero secular
podrías dibujarnos así, con palabras
tan lóbregas y al mismo tiempo
de una diafanidad
incomparable, la sagrada belleza
de la Luna.

Porque hay seres como tú,
escogidos por Dios
para el dolor
… Yo no sé
Acaso en tu palabra
Él nos acerque pródigo,
a beber de su cáliz,
bálsamo redentor.

Indiferentes,
doble dolor causamos.
A ti,
vencedor del vivir y
del morir y,
a Él,
que parece querer
desgranar
en tus versos,
su triste y dulce aliento.
Decirte,
que todavía
nos queda,
en la copa llena de vino azul,
tu Luna
que radiante,
nos acompaña aún
y tú,
a ciento veinte años
de tu in-feliz partida,
nos sigues
a su lado, cual Lucero,
con tu mirada triste,
con tu sonrisa dulce,
divinamente
indescifrable.

Trilce, tu vida-tu obra
Dónde se guarda Trilce,
el misterio solemne
de tu triste mirar y esa dulce sonrisa,
que hace nido en tus versos,
que empapa
tu profunda tristeza nacarada.
¿Saberte, acaso, Dios,
Creador de mundos,
te hizo, al fin, inmune al amargo dolor
que causa la continua desgracia?
¿o es, el poder desandar los caminos
de tus desamparados,
que a diario compadeces
desde
tus
propias huellas,
Trilce, lo que inmortalizó
tu desarraigo de este
tu mundo triste?

Porque, no es solo tu dolor
eso que quema
en tus versos,
en tus nostalgias,
hay dolor supurante,
ancestrales estigmas
en los profundos pliegues
de tu triste sonrisa
que es, tu memoria
vívida de humillación,
de cárcel, de traiciones
y exilios,
que es tu historia
dulce
y triste.
dulce
y triste.

Tu desconcierto entonces, llegaría
a los oídos de Dios,
con tanta convicción,
con tal reproche.
Seguro,
sufrió tanto al escucharte.
Y es que Dios nos ama,
sí, exacto, Trilce,
a nosotros,
los tristes-pobres-hombres de la dulce sonrisa,
porque somos redentores con Él,
de un mundo
que nació traicionado de sí,
hambriento
y desolado,
tal como tú, amargamente,
desde tus huesos,
comprobaste.

El amor maternal fue reposo,
y fuente de esperanza
cuando tu fe fallara y resbaló,
luminoso
paradójico
eterno,
de tu palabra al mundo.
Por ello, en tiempo de dioses
preferiste
ser hombre y Dios
contigo.
Como hombre,
te tocó pena inmortal.

Como Dios,
aún te dura la nostalgia
de seguir siendo Hombre,
Trilce,

Lucero secular.
Corazón triste y dulce,
puerto de luz,
nunca moriste,
nunca,
tu espíritu echó a andar,
sigues entre nosotros,
mas,
a ciento veinte años,
dónde estás
Hermano,
… dónde …

Lo que te identifica, Trilce
a quién hablaba tu niño
Trilce
que con tus fábulas de hombre
al niño ocultas
que con tus palabras de niño
al hombre llamas
silencio
sepultado
en tus recuerdos.

Desamparado
vida errabunda
tus manos huecas
cuatro paredes
dolor de hombre miedo de niño
y orfandad
La media luna convexa Horrible
principio y fin Resurrección
no se define no se define
misterio tiene
y soledad
mirada triste sonrisa dulce

marca tu frente
incertidumbre
llevas cocida siempre a tu vida
deseos secretos de libertad

irse o quedarse
varios destinos
atado vas.

César Vallejo
poeta mágico
niño grande
dulce
y triste…

669.- Paz Ortuzar Fuenzalida, Chile

Te veo desde mi mente ocular César

Vislumbro de antaño tu imagen
tantos años, tantas letras en tus bolsillos
tomadas de tus manos sembradas en el prado humano
Fecundadas con tu magia infinita
tu sabor a sangre negra
que solo es roja ante tu muerte…
César, quisiera tomar esas siembras generosas
en mis manos, que se harían pequeñas ante tu grandeza
y se harían pequeñas ante los egos de hoy;
que perdurarían por siglos
de la mano de Poetas que te amen de verdad
y junten sus manos con las mías
para alcanzar ese jardín del edén
en el que ahora estás
y así llevarte la gloria infinita
de estos cantos y plegarias de amor
por alabarte y recordarte en el mundo
ese mundo que te vio nacer
que no te perdonó paso en falso
y el otro mundo que creyó en tu libertad
que amó tu obra
y lloró por tu partida
y hoy te rinden homenaje
desde la Isla Negra de Neruda
hasta Santiago de Chuco en tus sierras peruanas

670.- Ana Cuadra Hernández, Suecia

Déjame soñarte

“Déjame, déjame que te cuente limeña” de un caballero—
Un caballero de finas letras, no solo caminó por el puente
del río y la alameda
Tocó puertas y látigos besaron su rostro.
Amó a sus musas posibles y prohibidas
fue de cristal ante sus romances.
Desafió en medio de huracanes a las bestias humanas.
la palabra fecunda fue su arma en todos los tiempos vividos.
César Vallejo déjame que narre una milésima historia de ti.

Te he conocido bajo mi luna imaginaria de latinoamérica
ella deslizó sus diamantes velos sobre mis ojos
cubriéndolo de tus metáforas sencillas, extendidas
verticales, acusadoras nutridas de clamor a lo inhumano
Déjame saciarme de tus poemas humanos
del canto dolorido a tus amores
Quiero aprender de ti hombre sencillo
Que surcaste las adversidades en todo examen
Caballero inclino mi rostro ante ti
veo el luto que llevaste
Vestidura que envolvió tu pluma sin pausa
La muerte caminó a tu derecha, como dragón enardecido
déjame soñarte en las soledades poeta
asi mis noches serán menos dolorosas
en las profundidades de mis pesares.
y… cuando llegue el día seré musa
del viento, del cielo, de los volcanes...
de mi norte amado.

671.- Danilo Sánchez Lihón, Perú

César Vallejo alumbrando desde un relámpago

1.
Siempre
pensé volver y no permanecer tanto tiempo
en este páramo,
menos quedarme en esta grieta impávida,
donde
es pertinaz y atroz el lento gotear de la lluvia
que se filtra
por el pavimento, como es desesperante el crujir
de la escarcha
al trizarse y que el invierno cuaja sobre charcos
y túmulos.
azotando el frío y entumeciendo alma y huesos.

2.
Donde
no olvido, ni siquiera un instante, lo vivido
en ti y contigo
Santiago de Chuco, absorto ante tus piedras
bajo el sol iridiscente
de tu cielo azulino; no olvido el niño de cinco,
diez y quince
años que fui, cuando cierro los ojos en sueños
o en la vigilia,
y ya estoy allí, iluso en las calles empedradas
de mi infancia
extasiado en lo albo y oscuro del amanecer.

3.
Siempre
pensé volver y no permanecer tanto tiempo
aquí,
donde nieva, cae la helada y todo lo opaca
esta neblina
y lluvia intermitentes, que no dejan vivenciar
el mundo
ni la vida. Donde es insoportable el gorgoteo
incesante
del relente en las paredes, estrías y chorreras
de los catafalcos
de este viejo cementerio llagado de soledad.

4.
Por eso,
llevadme a sepultar en Santiago de Chuco
en su luz matutina.
Enterradme en mi terruño en cada geranio
albo y rojo.
Y arrancarme el corazón los que quisieran.
¡Repártanse
mi sangre y mis latidos! ¡Llévense mi aliento
si eso les vale!
y tenerlo en el umbral o quicio de sus puertas.
¡Pero llevadme
que aquí yo muero! ¡Llevadme, os lo suplico!

5.
¡Enterradme
en los tejados, en las colinas por donde
el sol asoma,
en la lluvia buena que fecunda la semilla!
En el lápiz
de un niño que sabe que lo quiero. En cada
flor o fruto
que sobresale por sobre los muros de paja
de una pared vetusta,
en la mirada de cada hombre en el instante
de hacerse fiel y bueno,
al final de una calle mirada en lontananza.

6.
Sepultadme
en la esquina de un celaje. En las mejillas
sonrosadas
de las adolescentes cuando se enamoran.
Enterrarme
en aquella vibrante colina del cementerio
de mi pueblo
de donde se divisa hacia abajo el conjunto
de casas con su plaza
y su torre. En el humo que se eleva desde
las cocinas.
Dejadme habitar en el corazón de mi pueblo.

7.
Pero
¡mejor no enterradme! Erigirme más bien
en la punta
de cada espada que se blande; en cada
letra
que proclama una consigna. Caladme eso sí
en los fusiles,
en lo alto de los campanarios convocando
a una batalla
defendiendo el agua, la dignidad, la alegría.
Encajadme
en cada piedra que se lance en la brega.

8.
Quiero
estar con la gente de a pie y no insertado
en el sistema.
¡Dios me libre de pertenecer al status quo!
A mí dejadme
para siempre en la protesta, en la rebeldía
más sincera.
¡Soy César Vallejo hermanos! y pido izarme
en cada emblema
que flamea, listo a luchar en esta y en la otra
trinchera
en defensa de los desheredados de la tierra.

9.
Entonces
reconocedme en cada voz y puño alzado,
incrustado
en la tea y luz más fúlgida, reverberando
en la punta
de un cuchillo, como siempre leal, fraterno,
solidario,
alumbrando desde el fondo de un relámpago,
haciendo
que la palabra más hermosa siempre sea mi,
no tanto diciendo
casa sino mí casa, no tanto país sino mí país.

10.
Inscribidme
por eso en las pancartas, izadme en las astas
y mástiles
de las banderas. Decidido a ser el primero
en las marchas
de sacrificio. A estar en cada piedra alzada
y puesta
en el camino, reclamando no negociar jamás
con el agua,
ni contaminarla favoreciendo a las minas.
Encontradme
de pie en cada hombre que defiende la vida.

672.- Norma Virtudes Urbina, Chile

La cumbre de las letras

César Vallejo un hombre que tocó la cumbre,
brillan sus letras en las sombras y en la lumbre,
galardonaron sus obras a pesar de su dureza
de fuerte personalidad su poesía indiscreta,

Su humana poesía simbolizaba su agudeza,
su carácter firme para escribir con gran certeza,
un hombre educado se permitió pocas sutilezas,
en sus mensajes estaban marcadas tendencias.

En su época este poeta emprendió un liderazgo,
en su mundo de letras en su mundo imaginario,
él guardaba una esperanza y mitigaba su calvario,
escribiendo en los diarios, realizando seminarios.

Un hombre irreverente con su pluma y con su mente,
no soportó la injusticia el abuso hacia los más inocentes,
se marchó de su tierra buscando un destino diferente,
lejos de su amada patria lo sorprendió la muerte,
de sus letras y sus anhelos siempre fue un gran creyente.

673.- Olga Rojas, Chile-Canadá

La Tierra del Infortunio

Del océano nítido, incontaminado
Surgió tu poesía,
Oh, Poeta del Amor.
Quisiera hundirme en la profundidad
De aquellas letras
Nacidas de tu ingenio,
De tu humana sensibilidad,
Creadas por ti,
Hacia tu querido prójimo
Y emerger de las agua como Neptuno.
De aire purificado son tu versos…
Quisiera volar como aquel elemento
Para reunirme con tus escritos
Y entregar sosiego y tranquilidad
Al que lo necesite.
Creamos un mundo renovado,
Oh Poeta del Amor
Y que la semilla plantada
En el intelecto de tu gente,
Crezca gigantesca
Y produzca innumerable frutos de
Esperanza duradera y cierta
Y que la Tierra del Infortunio
Sea transformada de una vez para siempre.

674-675.- Claudio Puma, Perú

César Vallejo poeta universal

¡Oh! ¡Cesar Vallejo poeta contable!
¡Santo de la Pluma!
Versículo metafórico del universo,
y templario de la paz y la luz.

César Vallejo guerrero de la balada del paraíso
con alas de flor,
dadnos tu arquitectura de hostias,
para renovarnos el espíritu,
y el corazón y amar al prójimo eternamente.

César Vallejo no ha muerto en el cajón del jueves,
porque vive en los ríos claros de La Humanidad,
y viene a cada momento que queremos hacernos tifones,
porque a cada momento es más humano
que el mismo humano,
es el elixir de La Humanidad,
para terminar los antivalores subhumanos.

¡César vallejo…Re… su… cita!

Ave al César poeta o Elegía a César Vallejo

Pájaro César poeta telúrico
de los versos pretéritos y del futuro humano!
Creador de “los heraldos negros”
que pasan por los golpes rojos
y azules de los hombres espaciales, que te estrellan:
¡Ave al César creador!
El poeta universal…
“que nació un día cuando Dios estuvo enfermo”
en una “piedra negra sobre una piedra blanca”
y se ponen unas sobre otras para dar señales
dulcificadas, por eso las piedras cantan:
¡Salve al César poeta místico!

Las andinas y dulces Ritas del “idilio muerto”
desde sus corazones suspiran: ¡Ave al César poeta andino!
Y él en sus “poemas humanos “nos demanda: “¡Ah!
desgraciadamente,
hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer”
y nosotros como poemas fluimos:
¡Ave al César más humano del Universo!
…Y “los dados eternos” le sacaron la suerte a su creador
presagiando su inmortalidad al César Poeta…
¡Salve a César Vallejo, poeta global!
¡Poeta adalid de la paz, del amor, y de la luz!
Como buenos gladiadores de la pluma,
nos armamos con tus luces y centellamos:
¡Ave César Vallejo, murituri te salutant!

Gracias, Ceciliaa. Excepcional trabajo.

Besos.

Gracias a vos que descubriste estos 1000 poemas y ojalá cuando termine podamos contar con algunas de las fotos que José Antonio y vos sacaron en el maravilloso Perú.

Besossssssssss amigo

676 al 680.- R. Ascensión Reyes-Elgueta, Chile

La tarde muere

¡Llora un trágico azul de idilios muertos
CÉSAR VALLEJO

El patio está libre de movimiento
La foresta exuda aromas de despedida.
El cielo con quietud etérea oscurece

Desencanto

Esta tarde llueve, como nunca; y no
tengo ganas de vivir, corazón.
CÉSAR VALLEJO


Lluvia que me induce al dolor
llamando a la desesperanza
Lluvia que moja mi ciudad
como una bailarina que en giros locos
baña con furor las hojas de mi huerto
y su melodía me sabe a lamento.
Lluvia que me suspira tristeza
y tiñe mi horizonte de oscuro,
así como los cuervos conversan
arcanos secretos en la arboleda
mofándose de la pena que me invade.
Lluvia que libera los recuerdos
Y levanta los fantasmas del pasado
Y el dolor se hace tan profundo
Tanto que el vivir
se transforma en tormento.
y el sol se ha colocado para el descanso
su vestidura de arrebol.
En un largo bostezo
el portón de la vieja casa
se ha cerrado, dejando en su interior
un rechinar de bisagras oxidadas
Y a lo lejos se perciben
rumores del establo cercano.
Con mansedumbre calmosa
un buey de piel dorada
recorre la senda conocida.
Sus ojos resignados rumian el recuerdo
de aquel tiempo de semental
bravío y poderoso que un día fue.
Un gallo aletea en cordial despedida
Parado en una cerca para entonar su canto
A lo lejos se escucha el rasguear dulce
y con dejos de añoranza
de una afinada guitarra
acompañada por la voz triste de un indio
que canta sus pesares.
El día ha terminado…
La tarde muere, así como los grandes amores
dulce y lentamente…
Para sepultarse en un arrebol extinguido.

Cuando mi cuerpo sea polvo

Padre polvo que subes de España
CÉSAR VALLEJO

Cuando la huella de mi pie
no deje rastro en el camino
Iniciará mi cuerpo el lento proceso
hacia ese polvo que se unirá
con la tierra que nutre la vida.
Cuando mi respirar se haya
convertido en un suspiro
que se llevó la brisa.
La desintegración de mi yo
se convertirá en nube polvorosa
con recuerdos de un pasado.
Cuando mi presencia
No se refleje en la luna de tu espejo
No seré linaje, ni herencia
Tan sólo un montecito de arena
Polvoroso y fugaz.

Una despedida

Amada, en esta noche tú te has crucificado
CÉSAR VALLEJO

Entre las sombras de mi quietud
he recibido de ti ese último beso,
puro y santo.
Sin embargo…
tan doloroso como el filo de un lamento.
Tanto como Jesús desamparado
clamó al Padre…
perdido entre maderos lacerantes.

La noche eterna ha llegado a mí
con sombras que claman recuerdos.
Tú y yo juntos en la ausencia.
olvidando agravios viejos,
no habrá regaño por las sombras
que ya fueron…
Y nuestra presencia yacerá
en losas frías esperando el reencuentro.

Presagios

Hay golpes en la vida tan fuertes... ¡Yo no sé!
CÉSAR VALLEJO

Si aquellos mensajeros
cubiertos de negros ropajes
dieran lugar a fantasmas…
tan impíos y malignos
cual ancianos espectros
prontos a dejar sus oquedades.
Funestos presagios trajeran
en las mieles que pregonan auroras
convertidas en amarga hiel y desencanto
oscureciendo los fanales de los justos.
poblando de alimañas el firmamento.
Si aquellos Heraldos Negros
fundieran el fuego de las pasiones
con estas lágrimas peregrinas
de un torrente ya extinguido
no valdría la pena un suspiro
ni un palpitar de sentimientos.

Y el Padre ¿dónde está?
Él ya no escucha estos lamentos
son tantos los balbucientes ruegos.
De oír, sus oídos parecen agotados
De ver, sus ojos cansados.
Y en la amarga fe de mis creencias
estoy a la espera del momento
con el cuello preparado y
con las manos en la espalda, juntas,
para decir como Vallejo…
Hay golpes en la vida tan fuertes…
que ya son partes de la existencia.

681.- Marietta Cuesta, Ecuador

Entre Heraldos y Trilces

Entre Heraldos y Trilces tú vienes cabalgando
por los tiempos oscuros y los nuevos,
trotando por los años, edades, y distancias
comulgando en los templos de tristeza
resolviendo conflictos
bebiéndote el deleite de padecer por los demás.
Tu amargura descalza caminando los campos
haciendo con tu voz palabras nuevas
idolatrando agostos, desnudando los versos
hospitalando términos para domar tu ira
gritando la injusticia y el dolor de los muertos
que vivieron-naciendo con manos manatiadas.
y ojos ciegos.
Indígenas sin pampa,
hierba sin los verdores de esperanza
gritando de impaciencia
volteando la NADA por el “ANDA y CAMINA”
latiendo el corazón en hojalata,
anocheciendo de ansiedad los días
en la cotidianez de proletario:
con su dolor sin nombre
“con los de más abajo”
con temblor del hambriento en la penumbra.
Pero en nosotros vives Poeta adolorido,
huésped después de muerto -caminando
somos en tu desgarro de emigrante
cóndores de fronteras buscando libertades
en este mundo que te robó tu propia sangre
Y con tu cruz a cuestas
“VALLEJIANOS” organizando
un sol del “COLECTIVO”,
buscando realidades motivantes
escribiste en París y nos legaste un lema grande
—pequeño como el día dormitando
en el cuenco de tus manos—.
Con un abrazo latinoamericano y del mundo.

682.- Abel Miranda Miralles, España

Ven a verme mientras viva

Por un camino de ausencias
te ausentas por el camino,
por el camino presencias
presencias del infinito,
infinito de sentencias,
sentencias de desatino,
desatino sin clemencias,
locura, dolor y olvido.

Ven a verme mientras viva,
no vengas cuando esté muerto.
Me privarás la alegría
de compartir este encuentro.

Gran César, tú no estás muerto,
pues vives en mi recuerdo,
y un poeta pervive
mientras persista en la historia
alguien que cante sus versos.

Gran César, ¡Salud! Tu aún vives.
Habitas en el recuerdo
de todos los que no olvidan
tus versos y pensamientos
que todavía frescos perduran
en la memoria del pueblo.

683.- José Marden Nóchez Bonilla, El Salvador-Honduras

La poesía vive

César Vallejo… poeta camarada
Sos la huella digital de todos
(y dije sos y no has sido)
porque la poesía es eterna, no muere…
y vos vivís en cada verso de la vida.

César Vallejo… guerrero del corazón
armado con la poesía en la sangre
estandarte de luz derrotando la oscuridad
porque la poesía no está bordada sólo de palabras…

Compañero Vallejo, artesano del amor,
formado por las muchedumbres de América Latina,
en cada célula de tu piel… de tu hermosa piel de dios poeta.

Hiciste tu faena más allá del desaliento y los fracasos...
a veces empapado en inmensas soledades.
A veces, incendiando los pesares… las angustias
Pero siempre en el sendero… firme y convencido
de un mañana que debe ser para todos…

Quizás la poesía no es un arma peligrosa,
para romper estos silencios impotentes…
Quizás no es estandarte de los que mueren solos
Sin embargo, es grito en la estepa,
anunciando que el futuro es posible.

684.- Alejandra Flores Bermúdez, Honduras

Vallejo Neruda
caminantes
por luchas
fratricidas
de guerras civiles
Entusiastas
de gorro
y sombrero
la otra España
una España que agoniza
y otra que nace
Perú
viendo la muerte
en París
Dolor
agonía
países
revoluciones
dulce de guayaba
jarabes
cacerola
higos
ayotes
en mazorca
Dolor en las
entrañas
de una América
India
herida
Europa
en un verso
de fraternidad
América
todo
como mujer indígena
tierra sol
y un grito
de esperanza

685.- René Aguilera Fierro, Bolivia

Trompetas del alma

Los cielos de nubes se abrieron
el sol, menos altivo y soberbio
con sus rayos el camino anunció:
César Vallejo ha muerto.

Las trompetas del alma,
con acordes celestiales tronaron;
el cortejo de París con lágrimas,
despedía al Cristo cimarrón.

El ascenso al parnaso
labrado de notas y versos
rosas, margaritas y claveles.

Hacia el trono, oro y diamantes,
iba César escoltado de querubines:
Dios, reverente, accedió su paso.

686-687.— Delis Mayuris Gamboa Cobiella, Cuba

Un sitio en César Vallejo que se llama París

Debí dolerle a mi madre un jueves.
Debí dolerle en su lado más pulcro.

Ella tenía paraguas y llovía en otra parte.

Estamos vivos bajo un paraguas.
Otros peregrinos creerán
que volvemos de la lluvia.

Mi madre no conoce París
no conoce París tampoco la habana.

Atravesé su vientre
con las manos vacías sin volver la mirada.

Si yo fuera César Vallejo París sería suyo
la habana sería suya
y lloverían aguas menos tristes.

Mi madre no sabe que hay un sitio
un sitio en César Vallejo que se llama París.

Ese cuerpo

…los húmeros me he puesto…
CESAR VAllejo

Ese cuerpo blanco y concentrado como una piedra
a la que hubiese pulido el paso
de un río o del tiempo,
es cualquier cosa menos una piedra
que se ha dejado trabajar
por sustancia o materia más o menos inocente.
Es un húmero. Pudo haber sido piedra
o pan, mas no lo fue. Es un húmero. Quizás
mañana sea una bella composición
o un inmaculado verso al menos. O puede
que no supere el polvo.
Quién sabe. Hoy es un simple húmero. Lo ha
colocado ahí un poeta.
Lo ha sustraído de su anatomía para observarlo
despacio, como debe observarse
el blanco y concentrado húmero de un poeta.

688.- Joel Bustos Tello, Ecuador

Peregrino de amor a César Vallejo

Cantor de hermosos versos
cual enredadera de estrellas
para los enamorados, para los que estamos solos
aplastados por nuestras penas.

Recorres cual velero
por la soledad tu mar
olas gigantes de tristeza te sepultaron primero
aun así no dejabas de amar.

La vida te fue una cueva
alumbrada por el dolor
a esa sombra había quien la mueva
ella, la tumba, el amor.

689 al 691.- Raúl Chávez Alvarez, Perú

Al confesor de Dios

Vallejo, en Santiago naciste inmortal,
predestinado a ser grande sin igual,
allí transcurrió tu joven vida, sin elogios ni honores,
in escapar a rencores, eras una promesa distinguida.

En aquella cárcel de Trujillo
la calumnia jamás pudo ganarte;
supiste soportar tu calvario con llaves hasta el bolsillo;
no fue larga tu prisión, pero suficiente;
al fin te dieron libertad, venciendo la maldad,
al desamor y la aflicción.

Emigraste, siendo incomprendido,
muchos mofaron de ti;
no importa, si pasó así
está muy bien que te hayas ido.

Viajaste a lugares lejanos a ser más grande
con un gran recuerdo entre tus manos,
tu pueblo nunca ha de olvidarte Oh! Vallejo inmortal!
Sentiste el sufrimiento… lograste asimilarlo a más no poder
tenías tú…que ganar!, gracias a tu pensamiento.

Una enfermedad apoderó de ti,
agotándote para siempre,
sin fuerzas, aún cansado…
le cantaste el mejor himno a la humanidad!.

Un quince de abril, acostaste para siempre,
pero tu poesía con inmenso matiz
para orgullo de toda la humanidad… nos dejaste.

Y si para no volver a tu pueblo te fuiste,
nosotros te recordamos, admiramos y esperamos
por habernos brindado, todo lo que tuviste.

A nuestro Poeta Inmortal

¡Oh! gran poeta universal
que tal poesía Vallejo genial,
telúrica al igual que nuestros andes,
tu lirismo incomparable, jamás igualarán
tu ser inolvidable siempre recordarán.

Te fuiste del Perú para acunarte en París;
¡quien más grande como tú!
allí escogiste ser inmortal.

París te cobija como tesoro preciado;
ese es nuestro orgullo pleno.

Santiago de Chuco, tu terruño,
en la hora oportuna,
te espera siempre con ansiedad.

Pero de Francia ya no vendrás,
tu sueño, es demasiado profundo e inmenso
al Perú ya no vendrás,
de allí iluminas todo el mundo
Oh! Vallejo inmortal.

Vallejo, Arco de Luz

Siglo atrás, un profundo y oscuro hoyo,
se arropó de Humanidad,
arquitecto del destino un Hombre nuevo renació,
iluminó sombras, abismos y sacrificios
arcos de luz entre el arte y la revolución;
supremo bien de Paz y Justicia,
germen de las nuevas gracias,
proezas diluidas en fuga hacía un espacio alucinador.

Así como Alighieri arengó insensatos afanes mortales,
para no levantar vuelo y surcar mejores aguas,
alas y velas de ingenio,
en huracanes y mares crueles;
Quevedo, que no retrocedió ante la gracia más repugnante,
Darwin, mirando en el espejo
nuestra sombra de eternos simios;
Freud, dueño de lo que calla y esclavo de lo que habla,
funda una civilización,
Nietzsche, precipita la luz, su visión, su brillo,
sus locuras del amor, y
el poderoso algo de razón que tiene nuestra santa locura;
Marx, y su motor de historia,
y en él Vallejo siempre desafiando
transformar el mundo no sólo para interpretarlo,
A los Soviets y Obreros del más alto poder;
Vallejo, tu evangelio de Humanidad,
tu ruego común: ¡Quédate hermano…!, ¡¡¡…Ponte el sol!!!;
Vallejo de cuna de Catequices y Chucos
en sagrado deber, rebelas tu propia luz,
despojando materias y desafiando “cóndores…”,
ahora la conciencia del Hombre cumple tu misión;

Vallejo, sigue descubriendo brillos en la oscuridad;
soles eternos, en el corazón del hombre...
Oh Vallejo! …., César…!, siempre vencerás.

692.- Carlos León Morillo, Perú

Naciste un día que Dios
estuvo enfermo
En un lugar telúrico y magnético.
Rodeado de tus hermanos y
tus Apus.
Enamorado de tu tierra y
tus Ritas.
Tu siempre cholo Chuco
con tu patrón Santiago.
Siempre presente ella
la de la linda cólera materna.
A veces pensaste en ti y solo en ti
pero nunca del mundo tu olvido.
Fuiste hermano miliciano
con tu amor universal.
Su Tahona siempre en su corazón
y ella su tierna dulcera de amor.
Su padre también
semblante augusto y apacible corazón,
pero amargo será El?
Que extraña forma de que estés muerto
quien diría no lo estás pero en verdad no lo estoy.