POESÍA SOCIAL II (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

Un relámpago herido
(1963- 1966)

SONRÍES

Sola, sola sonríes.
Acaso el baile sólo de la lluvia
nocturna, ese murmullo ahogado de las hojas
heridas, lo que asoma a ese fondo de vanidad y
............................................................orgullo
de empezar a querer, el bosque acaso, la luz que se
...................................................... perdía,
la intimidad falaz de esta primera noche
te han puesto a sonreír.

Debiéramos bailar
esta noche de lluvia, atravesar la raya
de oloroso esplendor, aventurarnos más allá, en la
........................................................incierta
espesura, pasar, vadear el manantial de música
silvestre, finar en la penumbra
al claro aire de Abril, de Abril
de tu mirada.

Sola, sola sonríes.

¡Debiéramos bailar hasta rayar el alba!


HIMNO

Todo es himno: esa risa
que susurra en tus labios, el mutismo
que guardas para verse en tus nostalgias,
esa alfombra en penumbras de tu pisada triste
cada vez que te marchas, la alegría
callada que te envuelve si regresas,
esos paisajes dulces
que se ven por tus ojos, ese gesto
tan tuyo del temor a las palabras,
de acariciar las hojas,
ese reclinio suave de tü frente en mis hombros,
esa tu cabellera en los ocasos...!


JUBILO

Hoy han vuelto los pájaros.

Bajaron
—doración de las siestas— de una ingrávil
migración forestal, fosforescencia
de-su-ser-lirio-liebre-de-los-cielos
y estrellas en zigzag, torcaces
raudos y alboroto carmín
de tricolores.

Picos de añil
—tembladeral canoro-volanderos
vitrales en bandadas picaflores,
plumas-color-claveles-de-quimera,
con pincel girasol dorando el día.

Regresaron los pájaros.

........................Volvieron.

Acaso nos anuncien la mañana del júbilo.


...  Cuando así llegas y tu mirada tiembla y su
temblor confía en la victoria, prometiendo cuido y
sustento, su aparición desnuda a la inocencia en su
medida exacta de fuente y luna llena.
...No me acostumbraré a esos ojos, como nunca al
asombro y a las palabras fértiles, a ese impulso
profundo de perseguir el amor. En ellos puede veri-

fícarse el instante, la gota de ese reloj de arena que
nos desgasta, la fatiga o la gloria de nuestra pasión;
sólo en tus ojos.
...Nuestras son, por obra de su relumbre y del arco
de mi asedio, los bosques y la flor amarilla y la piedra
triste, sola como el desconsuelo de un minuto de
separación.
...Ceguedad, vida oscura si no estuvieras, si no
hubiese el prodigio de tu mirar, su reprimenda y su
condescendencia, su negación y su asentimiento, y
mis ojos baldíos si no te vieran, si no se complaciese
tu rostro en ofrecerme el gozo, ese júbilo de su parda
hondonada.
...Apenas quisiera uno ser, sino pertenecerles.


   

- Labios (omitimos)


   - verano (omitimos)              


    - siesta (omitimos)

Hay poemas sublimes, mi querida Lluvia.

Besos.

Hay muchossss, poemas sublimes, y, sinceramente me da mucha pena omitir algunos.

Gracias y, seguimos disfrutando, amigo mío.

A mí también me cuesta, no creas. Pero sólo es una sugerencia. Si un poema te hace daño quitarlo, no lo quites. La rigidez nunca llega a buen fin. Y la sugerencia está basada en el hecho de ser respetuoso con el mismo autor - humilde, como describiste en su biografía, o de los titulares actuales de los derechos. Lo damos a conocer; seleccionamos e invitamos a todo el mundo a que acceda a su lectura.

¿Te lo he dicho ya...? Trabajar contigo es toda una satisfacción personal.

Voy a bajar a comprar alguna cosa que falta. Y luego quisiera continuar con un poema de estilo diferente a APRENDIENDO A SER HOMBRE, pero COMPLEMENTARIO SUYO y que es una gozada : CANCIÓN A UN NIÑO EN RETAGUARDIA.

DÍAS ROTURADOS

19.-

CANCIÓN A UN NIÑO EN RETAGUARDIA.

I

Detrás de aquel verde monte

se vive, niño, sin pan;

del rocío y el ardor

de ramas que se abrirán.


Con un caballo de escoba

y un gorro de celofán,

con un fusil de madera,

va el hijo del capitán.


II


Ay, niño, en el verde monte

marchan hombres de cartón,

llevan metralla de caucho

formando un rudo eslabón.


Ay, niño, en el verde y alto,

verde monte en el batallón,

con hombres que van matando,

febriles, sin compasión.


Ay, niño, en el verde monte

va sin alma y corazón,

sobre el verde y alto monte

en verde desolación.


III


Cont.

Y siguen acompañados, queridos amigos!!!!!!!!!!!!!!!!!! porque yo de a poquito los sigo leyendo.
Besitosssssssssssss para cada uno, y unos más para la querida Josefina

Pues se agradece muchísimo, mi querida amiga. Por aquí seguiremos, y siempre de la mano de nuestro querido amigo y poeta, Pascual. Él es el "culpable" de esta adicción mía, jeje.
Besitos.




Un relámpago herido
(1963- 1966)


Omitimos Instante



TREN DE LA NOCHE


Habría que subir a este tren
de la noche,
a este vagón nocturno de una estación desierta,
norte o sur de penumbra que los dos conocimos
sueño adentro, en el sueño,
en millón de kilómetros de niebla,
a este tren que atraviesa puentes anochecidos.

…Habría que subir a este tren
de la noche,
a este tren que nos llega de provincias extrañas,
misteriosa intemperie, noche adentro, hacia un
…………………………………………....................fondo
de horizontes hundidos, de incandescente luto,
rieles y zozobras, durmientes y desvelos.

…A este tren fugitivo
de los álgidos viajes, que irá, seguirá yendo
viendo pasar pañuelos, sonidos grises, bosques,
norte o sur de la sombra, polvaredas, baldíos,
¡oh corazón en fiebre!, vertiginoso y ciego
tren insomne y sin lumbre,
tren que levanta un velo, noche adentro, en la bruma.

…Iremos, nos iremos
desde este andén oscuro,
en este tren que cruza pálidas manchas, noches,
desde este vagón móvil, tren de ceniza y niebla,
sueño adentro en el sueño, a las llanuras,
a paisajes sin fondo, difuminadas luces, rostros
………………………………………..............desvanecidos.

…¡Oh corazón!, oh sombra
de cielo gris, desvelo, tren hondo de la noche
por arboledas, meses, somnolencias, recuerdos.,.

…Un corazón inmenso va rodando en los campos.
…Cielo vasto reducido a ritmo de chubasco y
silbido, a bastidor de rumores, a chapa ardiente de
mediodía y a sosiego violado por el calor espeso.
…No hay más que refugiarse en la melancolía de
la lluvia, verla mortaja cerosa de las nubes amedrentando
a los animales en las hierbas someras. En la
melancolía y en el sueño, soltando la mirada como
exacta pisada en la penumbra.
…Se confunden los árboles y los troncos humean
con su color de fango o laca derretida; la crin de los
caballos se apergamina sobre el cuello lustroso,
fugitivo, y la luz se adentra sobre sí misma como en
concha de cielo.
…Piedra hundiendo la tierra no habrá tan fuerte
como esta lluvia abriendo su corazón; no habrá
brillante lumbre ni flor que iguale este poniente rojo.
Nada que se compare a la aprensión serena de
tus ojos.
…Ni lluvia más inmensa que nos inste al amor.

DÍAS ROTURADOS

19

CANCIÓN A UN NIÑO EN RETAGUARDIA (Cont.)

III

Mirando su triste casa

ya sin pan,

-desierto el patio, el establo-

va el hijo del capitán.


(Granadas de chocolate

llevan mechas de algodón.

Tamborileros de plomo

beben vientos de explosión).


Veinte cañones le esperan

tras un verdiazul zarzal;

veinte cañones de cera,

de cera y sal.


IV

Llora, niño, que mataron

al hijo del capitán;

el niño que fue buscando

el pan.


Y mira que allá en lo verde

van aves de inmensidad,

cantando que allí han matado

a un niño, niño, a tu edad.


V

Recoge lo que ha dejado,

y el gorro de celofán,

que al alentar la mañana

los traidores morirán.


Coge el caballo de escoba,

y el fusil, ¡y a galopar!;

que al alentar la mañana

vendrá el pan.


20.- ¡TANINERO! ( Omitimos.)

DÍAS ROTURADOS

21

¡ MI SANGRE ES SANGRE DE PUEBLO!


Aquí yace Taní Rojas

que ayer fue organillero

cuando - remanso callado-

su infancia pasó sin ecos.


Encontró a su pueblo un día

con sed, con hambre y en pelo,

en abandono e indigencia,

recorriendo un largo trecho

de abrupta niebla y de pena,

de callado sufrimiento.

Taní Rojas dijo : "Vamos,

mi sangre es sangre de pueblo;

cuando a esta madre lastiman,

los hijos la defendemos".


Partió sin que diga a nadie

lo que sentía en el pecho;

pero el sabía que estaban

mancillados sus derechos

y que era deber de todos

retomarlos, trecho a trecho.


Después de llegar al Frente

se encontró carabinero.

Un viento arisco y brioso

le despeinaba el cabello.

Calor de sudor y fiebre

-rojo manto- en los esteros.

En vertientes de espinillos,

presagios de bruma y duelo.


Callado entró Taní Rojas

por un cañado entre cedros,

con las pupilas cerúleas

y un soliloquio por dentro:

- "No son hombres, son chacales,

chacales pobres estos

que tiemblan en su vacío

llenos ya de sordo miedo.

Honda y plural esta llama

que emerge desde los hechos,

que de lo más tenso brota

como flamígero fuego,

¡Cuajados van de traiciones

los que traicionan al pueblo!"


Taní Rojas ya sabía

la cobardía de aquellos

que la gracia de los niños

tronchaban a golpe fiero;

que la quietud de las novias

marchitaban como pétalos,

y la verdad de las madres

violentaban con desprecio.

Por eso llegó a las filas

resuelto, firme y sereno. ( Cont.)

Canción de un niño en retaguardia. He estado leyendo y de verdad ¡Vaya poema! Bueno, otro de los muchos que se quedan pegados.
¡¡¡Ufff!!

Un relámpago herido
(1963- 1966)


OREJAS

Claro cuenco de línea interrogante
donde un rubor en plenitud resuena,
corales de encerrar júbilo y pena
y agua confidencial y delirante.

Besé esos caracoles al instante
de estar lo mismo que la luna llena,
ahitos de misterio y de una plena
exhalación de palidez menguante.

Sorbí sus mieles con rumor de enjambre,
conchas de recibir las claridades
de la insistencia, el vértigo, el quebranto.

Mordí esos frutos de evasivo estambre,
vasos de reiterar complicidades,
pétalos de acoger suspiro y llanto.



VIENE, ME DIGO SIEMPRE

…Viene, me digo siempre. Bella y Nocturna,
digo, y está a mi lado y viene. Y en la noche
descanso junto a su pecho, al borde de su pecho,
al remanso de su cálida sombra sirviéndome
de abrigo.

…Siempre me digo, viene,
Bella y Nocturna, y siempre se levanta en mi
sueño despacio, apareciendo como en un bosque
umbrío, fiel y asidua en mi frente,
como alguien que debiera, siempre bella
en un bosque, responder cuando digo
Bella Nocturna en sueños,
cuando me digo, viene.

…Y acude, fiel y asidua, con su cálida sombra
cuando, Bella Nocturna, con su sombra me abrigo.

DÍAS ROTURADOS

21

MI SANGRE ES SANGRE DE PUEBLO. Cont.

El sol lo encontró lidiando

cuando bajó a los helechos,

desenredando sus hebras

por aguachares y cerros.

Multiplicado el verano

llegaba con pasos lentos.

Llorones sauces lloraban

con innumerables ecos.


Allí estaban sus amigos

entre mechas y morteros

y aquel que un día le dijo:

-"Hermano: lo que queremos

es dar pan a todo pobre

y tierra a los chacareros".


Sus éxtasis destacaban

cocoteros polvorientos.


Descansaba Taní Rojas

cuando la muerte en su pecho

con una bala perdida

tejió su grave silencio.

Hoy yace entre el humus claro

bajo un amplio cielo abierto.

Con sus veloces estambres

repite, repite el viento:

-"¡Cuajados van de traiciones

los que traicionan al pueblo!"


22.- DE REGRESO ( Omitimos)

¿Ves, mi querida Lluvia...? ¿Para qué están hechas las normas...?


Se me planteó la duda entre:

- APRENDIENDO A SER HOMBRE

Y

- CANCIÓN A UN NIÑO EN LA RETAGUARDIA.


Y elegí el primero de ellos : Aprendiendo a ser hombre. Ya sabes que yo los voy pasando a mano a la libreta. Y luego los vuelvo a pasar al ordenador... Y cuando estaba concluyendo este me dije. Ahora el otro. Son una misma secuencia bella y dolorosa. Me dije : no puede ser. O los dos o ninguno. Y opté por lo más lógico : saltarme la regla para disfrute de los que pasen por aquí ( aunque no sean muchos).

Pues como debe ser, si señor. Solo así podemos gozarlo, así que gracias de nuevo y se continua por este lugar.

Quedan 5 poemas para concluir este libro: DÍAS ROTURADOS. Este autor gana en intensidad, en fuerza y belleza en la medida que avanza su recorrido poético. Los 5 poemas son :

23.- ¡VOLVEREMOS! RECUERDA...

24.- CANTO A LA LIBERTAD.

25.- DESPUÉS DEL FINAL... EL CORAZÓN ESPERANZADO (*****)

26.- EL SEMBRADOR CAÍDO

27.- YO EN EL CAMINO


Como ya he omitido muchos poemas, más o menos 10, había decidido pasar todos los que quedaban. Y hacerlo este fin de semana. Ya los tenía todos en la libreta, menos el último. Pero nos ha surgido un compromiso y nos vamos fin de semana completo. No me llevo ordenador. Por tanto el lunes continuaré; para concluir martes o miércoles. Y luego ya pasaremos al segundo libro, quizás el más conocido suyo : RESOLES ÁRIDOS.

Pues me parece estupendo, que los pases todos, quiero decir, y disfrutad el fin de semana.
Un beso.

Un relámpago herido
(1963- 1966)


SANGRE LIBRE

…Amor de claridades
el nuestro, de provincias y bosques
y plantaciones a la caída del sol, ilesas
al recibirnos y recibir las lluvias y las noches
cambiantes, ¡ah, sangre libre,
soplo de correrías, resplandeciente
y viva pasión atada al goce de los vastos
encuentros indefinibles, a la carnal belleza
de un roce que semeja un exorcismo, una
fecundación, un grito!

…Ah sangre libre
la nuestra, propagación de frutos rojos
y corrientes ariscas, libación del aroma
de nuestro propio ser, filtro de idolatrías
cuyas simientes cambian
savias y nutriciones, quejumbres acalladas,
iguales en el trueque de un talismán de pánico
………………………………………..dichoso.

…¿No estamos ya velando
al pie de estos prodigios de luz y atardeceres,
memorias de geranios, caracoles
como razas de enormes rocíos enclaustrados,
de aromáticas hierbas, músicas melancólicas,
sudorosos caballos
cuyos ijares queman países extraviados?

…Por eso mismo hacemos
que todo sea victoria, señal y desvarío,
desobediencia y signos de infracción en las horas
de atribular tu pecho, de enjambrarse en las mieles
de la revelación y del ocaso
¡ah sangre libre!,
de recoger los astros de fuego en la mirada
y de escuchar cantar las serranías...

Un relámpago herido
(1963- 1966)


BUSCÁNDOTE

…Aquella tierra iba quedando
atrás, atrás, mínimas luces como azul de
luciérnagas yéndose hacia un rincón de brumas
últimas y graves, final de faros y de muelles
perdiéndose, y ocupando la niebla las estrellas
marinas, y las tierras cayéndose y perdiéndose
a lo lejos.


…El barco, solo, atravesando la niebla.
Pensaba en tu sonrisa,
pensaba en tus silencios,
pensaba en ti como en las ondas móviles,
pensaba en ti, distante, en las barandas frágiles,
pensaba en ti con las estrellas últimas.

…Yo iba partiendo
hacia lejanas tierras. Todavía debimos
separamos, hermosa, por las obligaciones de vivir
en este tiempo, por el cantar de este tiempo,
…………soñándote y sufriéndote
de cuando en cuando en la separación, en el
prcanuncio de estar volviendo a ti, pensándote
en las altas estrellas, en las últimas,
pensándote en el mar con azul de luciérnagas,
pensándote y trayéndote en la noche, entre las
noches de aquellas ondas móviles.
…………………………Buscándote en la noche.


Cuando estás lejos

Aquella extraña, extraña callejuela
que conocimos en país lejano,
tenía un faro en un portal derruido
como un recuerdo marinero y vano
de alguna luz que extravió su estela,
yendo a parar en muro destruido.

Vuelvo a esa callejuela triste, triste
(¡qué no diera por ver su sombra pura!)
hoy que preciso de una lumbre plena,
de aquella tuya, aquella que me diste
cuando la tarde se me puso oscura
con no sé qué color de pobre arena.

Vuelvo a esa callejuela ahora, ahora
(resto de sombras que otro tiempo viera),
como buscando aquella luz perdida
por la que diera todo en esta hora
alrededor de mí, por la que diera
—con no sé qué color— sombra y herida...

SI UN DÍA

…Qué terrible
si un día no viese el mundo
al espejo de lo tuyo, si el día bello en tus ojos
no me ofreciese su día;
si se alejaran de mí, si ya por no darme el fuego
se me apagasen tus ojos, en mí toda la ternura
de tus ojos, su recreo.

Mi querer: contemplo el mundo
por ti, veo a través de lo tuyo
lo que me toca mirar, lo mío visto a través
de tus ojos, de su mundo; la noche y el día claro
que por ti se da en lo mío.

…Triste día
habría de ser, triste y desierto,
como si toda la aurora se despegara de mí
y de las cosas, o aproximase sus besos
ya sin ti, ya sin tus besos, vacías
de ti la aurora y la tierra, terrible y desierto el día.

Sólo nuestro será el recuerdo, la intransferible
memoria de tantas cosas —sorpresas y aventuras—,
de lunas que nos fueron fieles, días desventurados,
horas inmarcesibles, muros donde escribimos la señal
del adiós o del triunfo.
…Abajados al punto del más quieto respiro, conia
mano extendida como esperando lluvias, habrá que
recoger sal de vicisitudes, desgarradura o menester,
y animar lo existente. Si no, ¿de qué valdrían los
caminos, el filtro de la medianoche, tu carne tibia, la
expectación de los labios, el ajusticiamiento de los
ocasos que presagian la sombra del Olvido?
…Sólo nuestro será el recuerdo, la invocación de
lo que en procesión secreta nos poblara, recuerdos
que bebíamos en el umbral de los veranos que nos
nombraban, con esa única sílaba que designa a los
Enlazados en el ascua y el brebaje de la mansedumbre
y el grito.


Senos (omitimos)

Un relámpago herido
(1963- 1966)


EN ESAS HORAS

…Horas hay que detienen su pulso y su latido
cuando cierras los ojos y cantas por la tarde,
cuando se adensa el grave silencio de la ausencia
en ese gesto tuyo de lumbre que se abate.
…Cántame en esas horas.

No nos valen a veces ni el amor ni la dicha,
cuando una herida oscura nos tiñe en su congoja,
cuando el cuerpo separa de sí su escalofrío,
cuando ya las palabras mueren bajo las sombras.
…Cántame en esas horas.

Recuerdos hay que beben en querencias lejanas
y en aguas y penumbras de otras lejanas noches;
de ti brotan las horas que guardan su memoria,
de ti suben las horas que su memoria esconden.
…Cántame en esas horas.

No dejan de pesarnos ciertos atardeceres
en el extraño tiempo de las separaciones;
cántame así, mi hermosa, tibia y estremecida,
cántame en esas horas tristes que ya conoces.
…Cántame en esas horas.

Cántame así, arrobada; cántame en esas tardes
en que todas las bocas lloran sobre las cuerdas;
cántame si he partido por mis hondos deberes,
cántame si a tu pecho mi corazón regresa.
…Cántame en esas horas.


En silencio (omitimos)

.............

DÍAS ROTURADOS

23.-

¡VOLVEREMOS! RECUERDA...


No desesperes, madre...


Aquí llegamos,

con un fervor de fuego y vegetales,

con una sangre indígena gastada

por el hosco quebranto de los años.


Todo fue en vano;

en vano fue que hirieron el capullo

un largo atardecer de sobresaltos, de sangre,

de otoño quebrantado:

en vano acrecentaron el desprecio

y un odio descarnado

y ese báculo roto de la muerte bajando

al raído estelaje de los huesos.


No desesperes, madre:

retornaré de súbito; iremos por las hondas

palideces

de las cosas que en ira se deshacen,

por ese llanto tuyo de aluminio

que alteró el asentado paisaje de tu rostro.


Te he mirado entre ruinas

-metal de minerías-, y eras una solemne

cicatriz arrugada, con pliegues y agujeros

trazados sobre un mapa de quebranto;

y he visto al pescador abriendo el agua

por hallarte,

y eras una bandera con jirones, con luto,

madre de todos,

paraguaya del tiempo del dolor, del rudo tiempo

de las restituciones.


¡Volveremos! Recuerda:

el pan sale del trigo; la simiente resurge

con la lluvia; el clavel arrasado

en años de dolor, estalla en balas!


No desesperes, madre.


24


CANTO A LA LIBERTAD. (Cont.)

DÍAS ROTURADOS

24

CANTO A LA LIBERTAD

Hacerla nuestra,

permanente y vibrante, diseminada

por el trueno y la lluvia;

frenética en distantes territorios,

en helechos fluviales;

sonora en nuestro pecho, iluminado,

semilla insustituible, espiga virgen.


La libertad no yace como la ven algunos,

ni está herida ni rota,

ni su presencia virgen sangrante como creen.

Nacida con el hombre, a veces demolida

por espadas feroces, por espantos,

pero yacente nunca como la quieren manos

de pus y corrompidas.


Linaje presenciado,

nos golpea por dentro de la sangre,

lluvia vertiginosa y ascua ardida,

repetida y eterna.

Fugaz, mas ausente,

palpitante en el alma se nos queda,

y una flor y otra flor no igualan nunca

su estirpe inolvidable.


Roto eslabón rodado,

embestido por manos macilentas

que levantan su cólera, su furia,

su inconsistencia bárbara;

golpeada por traidores,

escupida,

cayendo en la desgracia y enlutada,

aunque a pesar de todo, enhiesta en las corolas,

en la imagen tenaz de las arquitecturas,

en todo lo visible y permanente,

y en el rumor de la ola.


Nuestro deber: asirla,

recoger su simiente cuando ondulando pasa

por el amor y el sol de los boscajes,

y se pierde en el viento como un respiro fiero

de fuerza y energía.


Golpeándose nos llega, densa aurora sobria,

por indomables ráfagas,

en perpetua vigilia.


¡Pasiones!

¡Vestirnos de energía por hacerla

nuestra y definitiva!


Que está en nosotros,

en el sendero abierto de las venas

llamando a presenciarla.


Ella misma lo sabe. Ella misma lo dijo

cuando el hombre nacía:


-"Mi sangre por tu sangre.

Mientras yo viva: Vives.

Cuando yo muera: mueres!"


25


DESPUÉS DEL FINAL... EL CORAZÓN ESPERANZADO ( Cont,)

DÍAS ROTURADOS

25

DESPUÉS DEL FINAL... EL CORAZÓN ESPERANZADO


Yo dejé el corazón por aquellas comarcas

con guitarras cubiertas de sol y mandiocales,

profundos como una madre antigua,

taciturnos recintos de maíz,

cintas de vegetales;

yo lo dejé una tarde densa, seca, enterrada,

con el pecho cayendo de un pesado nocturno

mirando los cereales, la tierra trabajando

por honrados varones, quemados por aviones;

los metales que ardían por encontrar un sitio

donde dejar su rota memoria

enloquecida.


( Era mi patria entonces

un temblor de silencio, un recinto letárgico

de arroyos, amapolas y caballos,

un reducto teñido de verdes naranjales

donde todos lograban su pan y su destino

con el sudor y la honra;

y aún más, un lugar donde el aire

podía simplemente decir: ¡ yo soy el aire!)


Yo dejé el corazón, un puñado de sueños

que cubría mi frente como una enredadera

o hermosuras golpeadas por el agua y la lluvia;

cuando el humo tendía su sombra machacada

por calientes heridas; cuando el fuego

fue destruyendo todo, y todo fue cubierto

por un odio brutal, incontrolado. (Cont.)

DÍAS ROTURADOS

25

DESPUÉS DEL FINAL... EL CORAZÓN ESPERANZADO (Cont.)


Campesinos he visto

- viejos robles clavados en la tierra -,

desarraigados de su hogar un día,

taciturnos y graves,

tomando el azadón, moldeando filos...;

vi novias, madres, vi mujeres

- puros y sensitivos perfiles silenciosos-

no llorando el perdido varón, sino inflexibles,

heredando el valor que ellos dejaron...


(Todo: la flor silvestre, sus corolas,

todo estaba golpeado, todo herido;

las pestañas del pétalo, las sábanas del lirio,

todo sumido ya en lastimaduras,

y en esas enramadas inocentes se vio el odio

como una sombra de piñal tendida).


Entonces yo quedé en lo que fue hollado,

hollado sin piedad y con desprecio,

quedé en la arena frágil que temblaba

en la copa del árbol por huir del martirio;

quedé en la pobre aldea, con luz desventurada,

con sólo sombras y oraciones,

en esos campos, sendas desoladas,

que eran endebles cimas de dolor sin amparo.


Todo era denso y duro.


Yo dejé el corazón, allí, plantado,

sabiendo que persiste la fe que nos alumbra,

y cuando en breve sepan que nunca se ha rendido,

volveré a recogerlo.


26

EL SEMBRADOR CAÍDO ( Cont.)

DÍAS ROTURADOS

26

EL SEMBRADOR CAÍDO (Cont.)

(Alberto Candía , una Luz asesinada

por orden de la Sombra)

I

Desde un límite fúnebre nos mira,

desde la niebla inquebrantable y húmeda,

desde un sitio de rotas rosas negras

donde el rosal devora escalofríos,

desde el silencio, desde el fondo

de una casa desierta, sin nada, sólo con sombra

y polvo,

sin nada, sólo con la humedade que le muerde los

huesos.


La tierra lo recibe;

mas no como una gota exterminada, como hojarasca

que a solas cae sin remedio alguno, sino como un

mayúsculo

símbolo de la patria violentada;

que lo han metido allí, que lo han clavado

en un cajón a uestro suelo amargo,

a Alberto, al Hombre,

que andaba con su inmenso amor a cuestas

y a la sombra del pueblo caminaba.


Crecía sobre una tierra verdadera.

Su acento era el acento de los ríos, hondura

de un remanso profundo y majestuoso;

su palabra era el pan de los humildes,

y todo él, raiz entre raíces,

piedra de los caminos, gleba y pueblo.


Rumor del pueblo, suma de su hombría.

Pulso de su grandez y su silencio.


II ( Cont.)

DÍAS ROTURADOS

26

EL SEMBRADOR CAÍDO

II (Cont.)

Esto es lo más.

¡Ya no es posible, no, ya no es posible

tanto horizonte amargo y empañado,

tanta fibra arrancada de su tallo,

tanta tierra enterrada!


¡Hay que acudir all! ¡Allí, bajo esos naranjales

ajados, destrozados por la explosión terrible!

Ver esas soledades donde el odio

sacude su imán torvo y descarnado;

allí, donde ya nadie

puede ocultar su sino entre coágulos;

mirar el orificio de las cuencas vacías

y a esa madre que bebe su corazón temblando.


Patria desnuda y sola, patriarcal

madera herida a clavos y a golpazos:

no voltearán tus fechas, no serás aterida

soga cortada; que llevarás a cuesta el retoño

de los héroes, exacta dimensión de tierra pura,

¡brizna total de piedra amanecida!


Alberto es hijo tuyo, manojo

amordazado a secas por la muerte;

anduvo entre tu pobre polvo herido,

aún más, más lejos, fue  a tus cauces

de substancia eternas, apartó con sus dedos

hojas y pétalos, conoció a los humildes

y supo ver la altura total de esa grandeza!

¡Y lo han matado, hasta volverlo

un hoyo abierto, hasta pegarlo al barro, hasta

saberlo

definitivamente hermano de la tierra!


Para poder dolernos la agonía

fue necesario verte amordazado; fue necesario

saberte entre candados y cerrojos,

y a él muerto, ¡muerto!

¡vuelto un raudal deshecho en el martirio!


Hoy retorna a su origen.

El corazón se alienta con su vida.

El corazón dolido por su muerte.


III ( Cont.)

DÍAS ROTURADOS

26

EL SEMBRADOR CAÍDO

III

Aquí se abre la tierra

y su mano nos toca y nos conoce,

discute con la muerte,

señala un horizonte,

siembra una rosa pura en cada pecho.


Sobre esta fosa vienen a mirarse

los que llevan sembrados de esperanza en la sangre;

aquí llegan y miran su corazón aquellos

que heredaron su estirpe y su pureza.


Los oprimidos tocan su llaga , y lo conocen.

Los obreros se tocan el pecho, y lo conocen.

Y desde lejos llega con harapos un niño,

solloza y lo conoce.


Hoy tiene el Paraguay un claro nombre

para quemar las sombras y esconderlas.


Hoy tiene un alto germen de luz para mañana.

DÍAS ROTURADOS

y 27

YA EN EL CAMINO

I

Con un estruendo seco,

entre una geografía de súbito abandono,

gastando cerraduras tenazmente

en un trabajo frío,

bajo un atardecer con furia agónica,

haciendo girar goznes, desvencijados goznes,

se cerraron las puertas.


No quede adentro sino yermo,

sino ruidos vagos y agoreros,

sino hueco olvidado.


Lo real es ese pálido agujero,

esos campos sin hálitos, bosques sin leñadores,

esa viuda enlutada por sus hijos,

esa extensión que es patria de salmueras sangrientas,

ese espacio que es patria de cenizas espesas

y humaredas de tumbo en tumbo caídas.


(Primera letra del dolor;

anunciación de asfixia y desventura;

punto inicial del ensimismamiento).


Nuestra patria está sola como un papel caido,

como una hierba sola.

DÍAS ROTURADOS

y 27

YA EN EL CAMINO

II

Y solo el paraguayo.

Con un par de guitarras sobre el hombro

- sacudiéndose el polvo de todos los desvelos-,

camina oliendo a tierra,

a selva todavía,


en una pulsará su tristeza profunda,

en la otra su rebeldía antigua como su tierra.


Una imagen de cruces y medallas

caída del follaje forestal

traspone los umbrales de sus pupilas hondas,

le fija una atadura,

le rubrica una amarra de recuerdos amargos.


Autorizado por la voz que sale

de grietas dibujadas sobre muros quebrados,

- tatuado a golpe de hachas

con la antigua sonrisa demolida,

con el pecho marcado por demolida herrumbre-

llega con una voz de entraña apretujada

y con una canción de llamarada errante.


Es como si saliera de un barranco,

de patios deshabitados, y sin ecos perpetuos;

resucitado de un relámpago,

de un gajo desprendido

como un rayo de luz de una órbita vacía.


Nada su frente que no hable de dureza.

Nada que nos recuerde lo que no sea denso.

Nada en su mano dura que no hable de sudores.

Nada que lleve a olvido su condición errante.


Todo él, metal cortante; filo final, seguro;

funda de empuñadura.

DÍAS ROTURADOS

y 27

YA EN EL CAMINO

y III


Ahora habrá que errar,

y habrá que ser, ser sobre todo;


habrá que echar un velo por los ojos

y olvidar esos rotos raigones devastados,

los sucios cobertizos del escombro,

esa mirada horrible de los ejecutados

que un día reposaron, de súbito, partidas,

sobre la arena exhausta;


habrá que recoger polvo derruido;

habrá que ver la patria

en una pesadilla de vidrios y gangrenas,

sola y desierta

como un arcángel que perdió su rumbo,

sin ese aliento necesario

que hoy se arrastra temblando por los pálidos yermos;


habrá que morder siempre nuestra mano desnuda

y detener la sangre que por la boca salta

en un grito de rabia,

en este aprendizaje de ausencia involuntaria;

habrá que estar errando.


( Y no olvidar a todos los que adentro,

detrás de una cortina con prisioneros y alertas,

llevando hogueras albas por grises cautiverios,

orientan esa brújula

segura y pensativa de un tiempo venidero).


Solamente con nieblas tapando las retinas

podrá no verse a ciegas nuestra sed de retorno,

nuestras plantas heridas,

la escritura de fe que maduramos

ese hilo de pasión que recorre la tierra

por encontrar serenas latitudes,

lo mismo que nosotros

- hijos de un gran asombro forestal y catástrofes-,

saliendo como nosotros,

como nosotros,

de la más honda tierra a las seguras superficies.


A las seguras superficies.



( FIN DEL LIBRO "DÍAS ROTURADOS". EN PRÓXIMOS DÍAS CONTINUAREMOS CON EL SIGUIENTE LIBRO DE ELVIO ROMERO, "RESOLES ÁRIDOS" ).

Un relámpago herido
(1963- 1966)


ENTRE COLINAS

…Cegados,
de luna y vanagloria a la intemperie,
segadores y hogueras suben por las colinas.

…Noche clara y hermosa.
…Yo quedaré contigo;
sabré mirar tus ojos y asir de tu cintura
—disputando a las sombras la partida y el celoso
latido encamado de piel desprevenida;
querré, como estos meses de alientos apretados,
secar los tajamares y calentar la tierra
y a ti verte encendida
y aspirar el aroma de los bosques quemados
y ofrecerte ese ramo de hoguera en las colinas.


…Cargado de los dos pasa el verano.
…El silencio ha caído, bienamada.


Le pondría (omitimos)

Parpados (omitimos)


SOMBRA A LOS PIES

A trechos, fijo desde algún recodo,
franja abierta a los pies, y de repente
ciego, apuntando a dos, un día negro
cerniendo polvo inevitablemente.

…Un viento malo. La tristeza. El agua
revuelta del rencor. Un aire seco
como impelido desde un fondo oscuro
inevitablemente.

……………………………….Un día negro.
Dos, como dos árboles heridos. Torvo
peso de piedra y de pesar. Y un gesto
de proteger la frente del escombro.

…Y lo que de repente nos separa. Ese algo
oscuro abierto a nuestros pies, que vierte
noche y malaventura. Y este viento
que dobla a dos, inevitablemente.


SIGNO

…¿Es ésta la alegría del amor,
su signo;
esta desconcertada borrasca,
su menester de agudo sufrimiento,
el ramalazo turbio de la sangre en los ojos,
la sonrisa transida, mustia, con que se oculta
un río conmovido; el decir "Ven", no vayas**
y saber que estás yendo; condenación
de siempre, desgarradora soledad, latido
de relojes atroces retrasando las horas
por llanuras de espera; ese golpe
de pulso desgajado
y la arena cansada en el atardecer,
………….el reconocimiento
y el rencor, el agua amarga de la impiedad,
su agravio?

…..¿Es ésta la alegría del amor?