POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA III (Hay un índice de autores en primera página de Poesía Místico Religiosa I)

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

4) DIOS TE SALVE, TERNURA...

Dios te salve, ternura, que ahora me llevas a la
derecha de mi vida; adonde ella me crece,
ala mía derecha, ala de lo que tuve
o bien pude tener de ángel celeste o niño.
Dios te salve, muchacha que ya tengo por mía,
que en esto que me suena del lado izquierdo -¿ala
segunda, roja, fuerte, poderosa?- me anidas.
Dios te salve, Dios mismo, y Dios me salve el verso,
la oración que de escombros de oraciones levanto:
Padre nuestro que estás en los suelos del hombre.
hoy te pido por ella, porque es niña y no puede;
dulce Santa María, madre de Dios y nuestra,
hoy te pido por ella, porque es niña y no sabe;
vírgenes que por vírgenes alcanzasteis lo eterno.
bendecid este fruto primero de su vientre;
mártires cuya carne el amor desgarrara,
conservadme la suya de gacela temblando;
ángeles, serafines, levísimos arcángeles;
prestadle vuestro peso para que no se venga.
En el nombre del hijo que alberga, preservadla;
el nombre del hijo derramad la alegría.
Y si algo pudo haceros que merezca castigo
-y perdonad si dudo que tan niña pudiera-,
en el nombre del padre descargad vuestra furia,
en el nombre del padre -ya sabéis cuál es: Carlos
descargad vuestro justo latigazo de ira.

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA


5) A UN NIÑO JESÚS QUE RECLINABA SU CABEZA…

El Todo sobre la Nada.
Duermes así, de manera
que finge una calavera
ser tu mullida almohada.
La breve mano apoyada
sobre la mejilla, di,
¿qué estremecer de alhelí
te puso en tan dulce trance
que diste a la caza alcance,
Niño, sin volar de Ti?

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

6) MUERTE DE JESÚS

Ya no va más. La voz ha enmudecido.
El envite final se ha consumado.
Varón mortalecido,
Cristo comienza su reinado.

Jugó y perdió. Ganó, sencillamente.
De la cruz pende el Hombre, de la pena
pende ya la alegría. Dulcemente,
se viene al suelo la cadena.

Libre es el hombre. Cae
un terrible silencio sobre la tierra oscura.
Crece la niebla y tras
de la mano la hiel y la amargura.

Crece el remordimiento. "Ciertamente,
era el Hijo de Dios". Erguido sobre el monte,
el Hijo de Dios vivo ha muerto. Enfrente,
tiembla de soledad la piel del horizonte.

Cruje el suelo, se rompe bajo el Crucificado.
La noche se desata en tempestades.
Derrama sangre y agua la fuente del costado.
Y el velo de los cielos se rasga en dos mitades.

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

7) Donde el poeta habla a la amada por vez primera de sus dos hijas

Llegaron juntas a la pena mía
como desde tu vientre hasta la cuna.
Te quise mucho en el dolor. Alguna
vez te podré decir lo que sentía.

Llegaron juntas hasta mi alegría
cuando crecía en soledad la luna
y otoño vareaba la aceituna
en los olivos de mi Andalucía.

Hubo una vez en ti tres corazones.
Mas como me los distes, no dispones
más que del mío en sombra y no te vale.

O sí te vale. Mírale la llama.
Bendita sea, Dios, la doble rama
que al tronco del amor más puro sale.

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

8) El reloj

Esto de no ser más que tiempo espanta.
La solución bajo el costado izquierdo:
un fiel reloj al que jamás me acuerdo
de darle cuerda y, sin embargo, canta.

Canta con un martillo en la garganta,
mas sé que estoy perdido si lo pierdo.
A martillazos vive su recuerdo.
Sin embargo, ni atrasa ni adelanta.

A veces se le olvida hacer ruido.
A veces hace por salir del nido
y si no lo consigue, humano, llora.

A veces suena a Dios. De todos modos
es un reloj y un día, como todos,
se quedará parado en cualquier hora.

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

9) DIOS ENCONTRADO

Dios está aquí, sobre esta mesa mía
tan revuelta de sueños y papeles;
en esta vieja, azul fotografía
de Grindelwald cuajada de claveles.

Dios está aquí. O allí: sobre la alfombra,
en el hueco sencillo de la almohada;
y lo grande es que apenas si me asombra
mirarlo compartir mi madrugada.

Doy a la luz y Dios se enciende; toco
la silla y todo a Dios; mi diccionario
se abre de golpe en "Dios"; si callo un poco
oigo jugar a Dios en el armario.

Abro la puerta y entra Dios -¡si estaba
ya dentro...!-; cierro, y sale, mas se queda;
voy a lavar mi cara y Dios se lava
también y el agua vuélvese de seda.

Dios está aquí: lo palpo en mi bolsillo,
lo siento en mi reloj y, aunque me empeño,
ni me sorprendo ni me maravillo
de verlo tan enorme y tan pequeño.

Me lo dobla el cristal, me lo devuelve
hecho yo mismo -Dios, perdón- su frío
y no acierto a explicarme por qué envuelve
su cuerpo en este pobre traje mío.

Hoy he encontrado a Dios en esta estancia
alta y antigua en donde vivo. Hacía
por salvar, escribiendo, la distancia
y se me desbordó en lo que escribía.

Y aquí sigue: tan cerca que me quemo,
que me mojo las manos con su espuma;
tan cerca, que termino, porque temo
estarle haciendo daño con la pluma.

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

10) EN LA CASA

Iba abriendo las últimas estancias.
Nada turbaba el polvo gris del suelo.
Triste la luz, sobre los altos muros,
acuchillaba el tiempo.

Nadie pisaba. Nadie turbia. (¿Nadie
pisaba las orillas del silencio?)
En el cristal, sangrando, rebotaba
un pájaro de hielo.

Iba desempolvando los rincones.
«Ahora es verdad. Ahora. Esto fue un beso
dulce, aquello una palabra... ¡Oh, Dios!,
¿y esto? »

Se tocaba las manos. No sabía.
Acariciaba, roto, un pedazo de sueño.
¿Qué es...? ¿Qué es...? Temblaba. Torpe, había
olvidado el recuerdo.

«Aquí hubo alguien. Yo lo sé. Aquí
vivía alguien. ¿Quién, ¡oh Dios! , quién...?» Luego
lloró sobre las losas. ..Se buscaba
él mismo sin saberlo.

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

11) SI EN LA BRUMA ME HABLAS...

Si en brumas me hablas, callo y no te digo
que en bruma no comprendo tu llamada,
ni conozco tu voz, ni la delgada
gracia de la cintura te persigo.

Si en bruma me acaricias, sumo y sigo:
caricia, más amor, más bruma: nada;
ni pájaro sangrando en enramada,
ni amapola trinando sobre trigo.

A veces va la bruma y nos rodea
y nos viste de gris y nos diluye
náufragos de su pálida marea;

la bruma que derriba y que destruye,
que a sí misma se crea y se recrea
y luego como helada cierva huye.

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

12) TODAVÍA

Cuando dicten sentencia las hormigas
sobre mi corazón, yo estaré lejos:
a u n año-sombra (o luz) de los espejos,
cerca del ecuador de las ortigas.

Ajeno de reclamos y de ligas,
como van al poniente los vencejos,
volaré al fin, mientras mi huesos viejos
pugnarán por alzarse en las espigas.

Pero esto será ayer, digo mañana,
y todavía es mucho todavía
para que pueda un hombre esperanzarse.

Haz sonar en el patio la campana,
forma en dos filas la melancolía:
que va Dios a explicarnos y a explicarse.

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

13) ESTE CLARO SILENCIO. Y ESTE GOZO...

Este claro silencio. Y este gozo.
Y este rumor de noche. Y esta pena.
Y esta destrozadísima cadena
que te desencadena el alborozo.

Y este muro infinito. Y este trozo
de soledad. y este montón de arena.
Y esta voz que te absuelve y te condena.
Y esta sed sin principio. Y este pozo.

Acércate al brocal, bebe sin miedo
y camina después hacia ese ruedo
sin barreras, sin toro y sin testigos.

Yo te bendigo, te bendigo. Anda.
Echa ya a andar, que la esperanza manda
y sangra la amapola entre los trigos.

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

14) 8 DE DICIEMBRE

Sobre la mesa están el agua, el vino,
los cubiertos, el pan, la loza nueva.
Hoy ha salido el sol y, en tanto funde
la mucha nieve—sucia ya—de ayer,
acaricia el blancor de los manteles
y arranca chispas del cristal. Llegamos
ante la mesa familiar y, mudos,
vamos tomando asiento: cinco seres
de Dios, en esta casa que ahora empieza
a conocernos y a ser nuestra—un hombre,
una mujer, tres hijos—, silenciosamente,
vamos cumpliendo un viejo rito,
uniendo nuestros claros eslabones
a la cadena del vivir. Aroma
la hierbabuena, cuando voy sirviendo,
humeante, la sopa. Tomo luego
un pedazo de pan y, mientras gozo
repartiéndolo, digo: «Dios, bendice
este techo, esta mesa, este alimento,
este poco de lumbre y este mucho
de amor». Y es una música celeste
el leve son que inician las cucharas.

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

15) HABLANDO CLARO

Las cosas claras, Dios, las cosas claras.
¿Acaso te pedí que me nacieras,
que de dos voluntades verdaderas,
de barro y llanto, Dios, me levantaras?

¿Acaso te pedí que me dejaras
en mitad de la calle -en las aceras
se apiñaba la vida- y que te fueras:
y que con tu desdén me atropellaras?

Palabra que no sé por lo que peco.
Palabra que procuro, mas en vano,
llenar tu hueco, rellenar mi hueco.

Pero soy nada más Carlos murciano.
Ni hombre ni nada, Dios, solo un muñeco
que se mueve en la palma de tu mano.

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

16) 22 DE MARZO

Hasta mañana, Dios, si el tiempo quiere.
Y el tiempo quiso, Dios. Y Dios—el tiempo—
quiso. Miradlo aquí. Mañana ha sido.
Miradlo aquí, en mi mano, como un fruto
redondo, dulce y duro, preparado
para los labios y la dentellada.
Fruto que muerdo y cuyo amargo zumo
a vida nueva sabe, a reencontrado
paraíso (celeste alfombra o musgo
donde la cicindela se agiganta
y hace su luz tan grande como el sueño).
Mañana es hoy. El tiempo lo ha querido.
Dios lo ha querido. De cualquier palabra
entonces dicha, un fleco oscuro pende,
volviéndola de sombra y confundiéndola
con todo lo que fue y hoy sigue siendo,
en un rincón de la memoria, espuela
para la cabalgada decisiva;
de cualquier agua entonces acercada
a nuestra sed, queda un brutal deseo
de estar bebiendo siempre su milagro;
de cualquier almohada o tronco o piedra
donde nuestra cabeza reposara,
cuelga, como verdín, un turbio insomnio
de ojos abiertos siempre y anhelantes.
Ayer, larga antevíspera, descubre,
quebrada ya su poderosa cascara,
la triste almendra, la letal semilla.
Pero Dios—nunca el tiempo—. Dios, Dios, Dios
quiso, al fin, ser mañana! Abrió la puerta
y, vencedora, el alba entró a raudales.
Un día más o menos ya no importa
si dentro está la luz para cerrarla.

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

17) SERENAMENTE


- - - - - - - - - - - - - - - - "Creímos que todo estaba
- - - - - - - - - - - - - - - - roto, perdido, manchado...
- - - - - - - - - - - - - - - - (Pero, dentro, sonreía
- - - - - - - - - - - - - - - - lo verdadero, esperando-."
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Juan Ramón Jiménez

Serenamente digo:
"Empiezo." La mañana
se desnuda. Testigo
único, la campana.

Su son, su son lejano
me salva, me convoca.
Plenitud del verano:
la flor sobre la roca.

Cielo malva, luz pura.
El agua se despeña.
Arriba, una figura
-memoria, tiempo- sueña.

La palabra no brota
de los labios. Asombro.
Una mirada -¿rota?-
dice lo que no nombro.

Empiezo. Lento, vuelvo
la página. Y escribo.
Y en la tinta me absuelvo
y me condeno. Y vivo

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

18) LA PUERTA

Yo soy la puerta (Jn 10,9).

Dice la voz: «Abre la puerta». Digo:
«Soy yo la puerta y cierro con candado».
«¡Llaves, aquí!—dice la voz—, al lado
de este muro sin hueco ni postigo».

Rueda en lluvia la noche. Digo: «Amigo,
ni hueco ni postigo mi costado
tiene, pero la puerta la he cerrado
a piedra y lodo y no abriré». «Te sigo

—dice la voz—desde hace siglos; puedes
olvidarte de mí, pero aquí estoy
hasta que se derrumben tus paredes».

«Yo no soy quien tú buscas—digo—; voy
a enloquecer así. ¿Por qué no cedes,
si yo no soy, ¡oh Dios!, si yo no soy?»

CARLOS MURCIANO

POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA

19) HOY HAS VENIDO A COMPARTIR...

Hoy has venido a compartir
mi soledad de estar contigo.
Partiste el pan, tomaste un sorbo
de vino nuevo, te llevaste
hasta los labios la manzana
y allí quedó tu mordedura,
la viva huella de tu sed.
Luego anduvimos de la mano
por los pasillos silenciosos,
como dos sombras o dos niños
desamparados de estar juntos,
ciegos de tanto conocer.
Por ti la casa fue poblándose
de luces altas, de rumores
en desolvido, de aleteos
de golondrinas zurcidoras
de tanto tiempo desgarrado,
de ese violín que un claro día
te hizo llorar, poner en punto
la aguja fiel del corazón.
Y cuando todo parecía
tan al alcance de la mano,
cuando estar cerca o estar lejos
eran la misma simple cosa
y la ventana se entreabría
para que huyese hasta su cielo
la soledad, el viento malo
de estar sin ti cerró de golpe
y todo fue desconocerte,
recuperar tu larga ausencia,
doblar silencios y penumbras
y contemplar en los espejos
tu larga lluvia de no ser.

ANTONIO Y CARLOS MURCIANO

POEMAS ESCRITOS AL ALIMÓN

1) CORPUS CHRISTI

I

Todo fue así: tu voz, tu dulce aliento
sobre un trozo de pan que bendijiste,
que en humildad partiste y repartiste
haciendo despedida y testamento.

«Así mi cuerpo os doy por alimento...»
¡Qué prodigio de amor! Porque quisiste,
diste tu carne al pan y te nos diste,
Dios, en el trigo para sacramento.

Y te quedaste aquí, patena viva;
virgen alondra que le nace al alba
de vuelo siempre y sin cesar cautiva.

Hostia de nieve, nube, nardo, fuente;
gota de luna que ilumina y salva.
Y todo ocurrió así, sencillamente.

ANTONIO Y CARLOS MURCIANO

POEMAS ESCRITOS AL ALIMÓN

1) CORPUS CHRISTI

II

Sencillamente, como el ave cuando
inaugura, de un vuelo, la mañana;
sencillamente, como la fontana
canta en la roca, agua de luz manando;

sencillamente, como cuando ando,
como cuando Tú andabas la besana,
cuando calmabas sed samaritana,
cuando te nos morías perdonando.

Sencillamente. Hora de paz. ¡Qué leves
tus manos para el pan, para el amigo!
Cena de doce y Dios. Noche de Jueves.

Y era en Jerusalén la primavera.
Y era blanco milagro ya aquel trigo.
Sencillamente: «Este es mi cuerpo». Y era.

ANTONIO Y CARLOS MURCIANO

POEMAS ESCRITOS AL ALIMÓN

1) CORPUS CHRISTI

III

Que viene por la calle Dios, que viene
como de espuma o pluma o nieve ilesa;
tan azucenamente pisa y pesa
que sólo un soplo de aire le sostiene.

Otro milagro, ¿ves? El, que no tiene
ni tamaño ni límites, no cesa
nunca de recrearnos la sorpresa
y ahora en un aro de aire se contiene.

Se le rinde el romero y se arrodilla;
se le dobla la palma onduleante;
las torres en tropel, campaneando.

Dobla también y rinde tu rodilla,
hombre, que viene Cristo caminante
-—-poco de pan, copo de pan—pasando.

ANTONIO Y CARLOS MURCIANO

POEMAS ESCRITOS AL ALIMÓN

2) ROMANCE VIEJO DE LA MADRE NUEVA

(Lc 2, 1-8)

Camina la blanca niña
por los campos de Belén,
camina que te camina,
camino de ser mujer.

Detrás la sigue el esposo,
ciego ya de tanto ver;
delante, la leve huella
del ángel de Nazareth.

En un establo en ruinas
se han venido a guarecer.
Virgen se estaba la niña,
intacta su doncellez:

varón que la mancillase
no viera el mundo nacer.
En el cristal de sus ojos
se copia un breve doncel;

en los sus labios un nombre
se multiplica por tres;
en los sus pechos floridos
cantan la leche y la miel

y en el su vientre sin mancha
comienza el amanecer.

ANTONIO Y CARLOS MURCIANO

POEMAS ESCRITOS AL ALIMÓN

3) CANCIÓN DE LA PRIMERA MADRUGADA

Anoche, con la nevada,
de mi tallo brotó la flor.
Anoche, con la nevada.
La nieve sobre el alcor
y el céfiro en la llanada.
Que hasta el ave en la enramada
tuvo cobijo mejor.
Que yo le di mi calor
y mi pecho por almohada,
anoche, con la nevada…
La primera madrugada
del Amor.

Y con esta exposición hemos terminado con los poemas místicos religiosos de los hermanos Murciano. Estamos seguros, como siempre, que hay más, tanto individualmente, como al alimón. Pero esto es lo que nosotros hemos encontrado.

Gracias.

Y después de estar leyendo estos días, hoy te dejo la huella de mi paso con esta "canción de la primera madrugada" ¡Me encantó!
Muchas gracias, señor poeta, por tanto como regalas.
Besos.

Gracias, querida amiga. Para mí es una suerte tenerte de compañera.

Besos.

NIKOLAS ORMAETXEA - Orixe. 1888 – 1961 (Fte.- GUIPUZCOA.KULTURA.NET)

Nació en Orexa el 6 de diciembre de 1888, en el caserío Iriarte. Como era trillizo sus padres le trasladaron al caserío Errekalde, con cuya familia convivió durante su infancia y su juventud. "Dos madres y ninguna" manifestará con gran amargura en la obra Quito'n arrebarrekin. Siendo un muchacho de diecisiete años, en 1905, partió para estudiar en el Colegio de Jesuitas de Javier, donde después de realizar una prueba de dos años permanecerá en la Compañía durante dieciséis, hasta su expulsión en 1923. El cese de la carrera sacerdotal le creó un nuevo trauma, que al igual que el de la ausencia de la madre le resultará difícil de sobrellevar. En el poema titulado Getsemani rememorará ante el Señor aquél período de siete negros años (1916-1923): "Tú y yo sabemos de aquellos siete negros años".
Durante el tiempo que estuvo en la Compañía de Jesús, publicó algunos artículos y poesías en las revistas Jesus'en Biotzaren Deya y RIEV. También impartió un par de conferencias sobre la rima en euskara durante las Fiestas Vascas de Durango, en 1921.
Tras volver a la vida laica, transcurrió los primeros siete años (1923-1931) en Bilbao, los primeros en el despacho de Euskaltzaindia, en compañía de Azkue, y a partir de 1928 en el diario Euzkadi, como director de la página en euskara. Durante esa época publica tres libros: dos traducciones, Tormes'ko itsu-mutilla (1929) -en dialecto vizcaíno- y Mireio (1930), y Santa Kruz Apaiza (1929).
En tiempos de la República, en la cúspide del renacimiento vasco, ante la necesidad del País Vasco de contar con su propio poema nacional, se retiró a su pueblo natal para crear el poema épico Euskaldunak, por encargo de los componentes de la sociedad Euskaltzaleak. Aunque se publicará más tarde, en 1950, para cuando estalló la guerra ya lo tenía concluido y había entregado el texto original en su totalidad. Es preciso hacer esa puntualización para que dicha obra sea ubicada en su contexto histórico. También publicó un pequeño libro de poesía, denominado Barne-Muinetan (1934), de carácter místico.

Tras una permanencia de seis meses en la cárcel de San Cristóbal, al año siguiente, a la edad de 50, se vio en la obligación de partir hacia el exilio, donde transcurrió dieciséis largos años (1938-1954), difíciles y penosos, sin duda alguna, pero también quizás los más fértiles y productivos para las letras vascas. Entre los trabajos realizados en dicho época el más conocido será Urte Guziko Meza-Bezperak (1950), también realizado por encargo en el Norte del País Vasco. Cuando decimos por encargo queremos decir que se trataban de unos trabajos remunerados. No hay que olvidar que Orixe ha sido el primer liberado profesional con el que han contado las letras vascas, totalmente entregado al euskara. Cuando se despidió de Guatemala dejó escrito lo siguiente en Euzko-Gogoa: "Mi prometida más querida ha sido el euskara, y por halagarla me he vanagloriado de encontrarme a mí mismo en un estado de mayor necesidad".
Los cuatro años de América (1950-54) resultaron verdaderamente prolijos y de alto nivel tanto en las traducciones como en las obras de creación. Fue en Zaragoza de El Salvador donde escribió los interesantes artículos publicados en la revista Euzko-Gogoa -principalmente sobre filosofía y estética-, y las diferentes piezas que componen la obra de ensayo que lleva por título Quito'n arrebarekin, y también los artículos tan polémicos publicados en castellano en la revista Gernika sobre el euskara batua y Euskaltzaindia. Incluso la obra Agustiñ Gurenaren Aitorkizunak, que aunque se publicara en 1956, ya la había concluido para cuando regresó de América.
Quien fuera un enfermo crónico, regresó a casa bastante débil de salud, en 1954, pero con ansias de trabajar. Su obra más destacada de esta última época, titulada Jainkoaren billa, la concluyó mientras permanecía más tiempo acostado que levantado. Además, cuando regresó, se encontró con un mundo vasco diferente al que él esperaba. Para entonces ya había surgido una nueva generación de euskaltzales de la posguerra, habían comenzado a introducirse en el País Vasco los nuevos aires de Europa, y a darse los primeros pasos en torno al euskara batua. A causa de esos cambios profundos, Orixe se sintió como en el exilio en su propia casa, cargado de dificultades para adaptarse a la nueva situación. Por decirlo de alguna manera, se encontró desplazado. Por ello, la imagen mítica del escritor Orixe ya había empezado a desplomarse antes incluso de que la muerte se lo llevara en 1961.
Pero el Orixe mitificado y desmitificado vive incluso 50 años después de la publicación de Euskaldunak, su tan famoso como polémico poema. Y si no vive debería vivir, porque nos ha legado una obra amplia, rica y diversa. Como se ha solido decir, sus obras tal vez no tienen comparación entre sus contemporáneas.

NIKOLAS ORMAETXEA


MIRAMAR 1954

¿Habré empezado a entrar en la eternidad siquiera
a ratos? No hay límite, ni tiempo, ni intervalo fugaz;
dentro del tiempo estoy lleno y en reposo con Aquel
que es siempre.

UNO. Así el perro que anda de caza, mueve el rabo y
las orejas; pero, cuando rastrea la becada, se encoge
y los recoge a la vez, pegándolos al cuerpo.
De día, cabeza y corazón, se me dispersan a un lado
y a otro, como si fuesen dos; bajo el dominio de la
noche, se vuelven uno, sin que puedan diseminarse:
entonces soy yo uno.

¿Sabe lo que es oración quien no la ha hecho sin adormecerse
en el sosiego de la noche? ¿Qué es lo que me
retiene dentro?

¿La noche? ¿El silencio?

¿En qué me ocupo reuniendo todas mis fuerzas?

Obro en la quietud, guardo quietud en la acción; alguien
me mueve sin impulsar. No me tiene cuidado
cuándo empieza y cuándo acaba el TIEMPO, a semejanza
de la eternidad de Dios.

Este intervalo no tiene velocidad: la quietud me ha
hecho olvidar dónde y cuándo empieza la oración.

Obro y permanezco quieto. No me trae cuenta cuándo
termina la oración.

Un murciélago vuela sobre mi frente... y me percato
de que me hallo en la tierra.

Nuevamente me sumerjo en el sosegado tiempo, en
quietud en la acción, actuando en la quietud.

Un gato de color de nieve, dando maullidos y lisonjeando
con su cola; viene de la caza; le abriré la puerta.

Al despertar otra vez me percato de que estoy en la
tierra. Como el pez, sin salirse del agua, salta para
atrapar algunos insectos en la superficie, así yo quedo
de nuevo sumergido sin perder el aliento.

LLENO. Sin intervalos ni cambios me hallo lleno, sin
aletargarme ni olvidarme de mí mismo; pero yo soy
vacío, y es Dios quien me ha llenado.

El no tiene límite, tampoco yo; El no se mueve, tampoco
yo; estoy todo con Él, todo Él está conmigo.

¡Adiós, refugio de Miramar, doblemente grato de noche!;
pero te guardo siempre dentro mí. Donde quiera
que vaya, te llevo conmigo, porque no hay para mí
vacío ni intervalo. Llevo aquí conmigo, dentro, a todos
los Muyshondt, que son ángeles humanos.

SIEMPRE. ¡Si yo pudiese meterme por partes en la
eternidad...!

Todo es uno: el todo y las partes. Mi alma vive en la
eternidad, pero mi cuerpo conoce, por desgracia, los
cambios.

¡Este grato cielo no pierde el amargor de la tierral
¡La patria es destierro en esta tierra!

Señor, viva yo, mientras exista, contigo, convirtiéndome
contigo en UNO, LLENO y ETERNO.

Nikolas Ormaetxea - Orixe. 1888 – 1961

UNIDOS EN DIOS

Concéntreme en mi interior, a la voz de una llamada,
encendiendo una lumbre y desbastando mi corazón.
En esta profunda cueva, ¿qué se ofrece a mi contemplación?
Mil veces ha llamado a mi puerta la penetrante voz;
pero yo vagaba lejos de mi casa.

Llama alguien a mi puerta. Mi respuesta es: «Luego».
a .cesado el cierzo, y sopla caricioso el mediodía;
en sus alas trae fervoroso amor.

¿Quién será esquivo a su llamamiento?

Deje yo mis desvariados caminos y penetre en mi casa.
Penetro en ella y hallo oscuros todos sus escondrijos.
¿Cuándo me despojaré de la alucinación de mis ojos?
Tú, amado que me llamaste, borra las huellas que en
mí dejó
aquel insensato día. Tú eres mi único sol.

Ya percibo dentro de mí un profundo misterio:
dentro de mí vive el que es Trino y Uno.

Él es quien me da la vida; Él es quien me está impulsando.

Él sea mi luz en lo más recóndito de mi interior.

En mí está obrando: el Padre engendra al Hijo,
y de ambos, amándose mutuamente,
procede el Espíritu Santo.

¡Dios mío! ¡Y qué letargo el mío!

¡Teniendo en mí al que es la fuente de la fecundidad,
estar yo tan estéril de Dios!

¿Por dónde he andado?

Mil gracias, porque el Señor me ha iluminado.

No apague yo esta lumbre;
no dé oídos a cualquiera voz,
ni guíe mis ojos otra luz. Aquí lo tengo todo.
Estéme yo en lo interior de mi casa.

Nikolas Ormaetxea - Orixe. 1888 – 1961

(ACLARACIÓN.- Las referencias y dos poemas anteriores - con excepción de los datos biográficos que proceden de otra fuente, has sido obtenidos del ingente trabajo de Ernestina de Champoucín, reiterado constantemente. Este autor vasco, durante un tiempo importante de su vida fue sacerdote Jesuita; posteriormente expulsado. Pero su obra mística -religiosa es bastante más amplia que la que recogemos nosotros y viene, sobre todo en el libro "BARNE MUINETAN" ("EN LA INTIMIDAD DEL ALMA"). Pese a haber buscado y rebuscado en la red no hemos encontrado ningún poema más de este libro. De hecho, cuando se introduce el nombre del autor en la red, lo que se repite de manera incesante es su poema "EUSKALDUNAK" -aunque tampoco lo hemos podido encontrar; es decir, hay multitud de referencias al poema, pero no está el poema en sí-. EUSKALDUNAK está considerada como la EPOPEYA escrita más importante sobre el pueblo vasco.

Siento no poder traer más versos religiosos suyos, pues son bien interesantes. Los dos poemas presentados fueron escritos en lengua vasca. e ignoramos de quién es la traducción que expone Ernestina (¿suya? ¿de otro autor?)

Pero quizás si algún vasco se asomara a este espacio le gustaría ver y leer sus poemas en su propia lengua materna. Así pues los pongo a continuación tal como los recoge Ernestina de Champourcín.

Nikolas Ormaetxea - Orixe. 1888 – 1961

MIRAMAR 1954

Betieran sartzen ote naiz asía
tarteka bederen? Ez muga, ez aldi,
ez tarte laisterrik; befaren harnean
beti dan Arekin hete nago geldi.

BAT. Ala zakurra eizez dabillala,
isats-eraginka, ikara belarri;
baiñan oillagorra suma dula, kuzkur,
batera biltzen tu, lotuz gorputzari.
Buru ta biotza alde banatara
doazkit egunez, bi liran iduri;
gauaren mendean bat biurtzen dirá
ezin bakanduaz: ordün naiz bat-bat ni.
Gauezko pakean egin ez duenak
otoitza xortzeke, zer dan ote daki ?
Gauak? Ixillak? Zerk ote nauka kuku?
Indar oro batuz zer ote naiz ari?
Egonean jardum, jardunean egon,
eraginik gabe norbaitek naragi.

BETA, Jainkoaren beti'ren antzera
noiz asi, noiz buka, ezer ez dit neri.
Tarte onek ez du laisterrik; egonak
áztuazi dit noiz otoitza nun asi.
Ari naiz, ba nago. Betaren pakean
ez-axolik nago otoitza noiz utzi.
Xaguxar bat egan bekoki gaiñean...
lurrean nagola dioket igerri.
Murgiltzen naiz berriz beta paketsuan,
jardunean egon, egonean ari.
Katu elur-margo, marrakaz isatsa
legunduz, atea zaiodan zabali,
eizetik irten da; atzarriz berriro,
lurrean nagola dioket igarri.
Arraiak uraren axalean zenbait
mamu atzemanka eiten baitu jauzi
ufa galdu gabe? Alaxe berriro
amasa galtzeke murgillik naiz geldi.

BETE. Utsarterik, aldarterik gabe
ni bete; neronez ez xortu, ez ántzi.
Baiñan utsa naiz ni; Jainkoak ñau bete.
Ark ez baitu bazterrik, nik ez dut bazterrik;
ez baita mugitzen, enaiz ni mugitzen;
oro naiz Arekin, oro dut nerekin.
Miramar eipea! gauez bitan goxo.
Agur!, baiñan emen barne zaitut beti.
Noranai noala nerekin zaramat,
ez baita neretzat utsik, ez tarterik.
Gizaingeru dirán Muyshondt'arrak oro
emen barne ontan nigaz daramatzit.

BETI. Sar banendi betian zatika...
oro bat dirade oso eta zati.
Anima betian bizi zait; gorputzak
ba du, zorigaitzez, aldarteen berri.
Zeru goxo onek lurreko minkaitza
ez galtzen! Erria lur ontan atzerri!
Bizi nadin, Jauna, naizaño, Zurekin,
Zurekin biurtuz BAT, BETE ta BETI.

Nikolas Ormaetxea - Orixe. 1888 – 1961

JAINKOAGAN BAT (UNIDOS EN DIOS)

Bil nadin barnera, mintzo bat entzuki,
argi bat izetuz, biotza landuki.
Leze-barne untan, zer dut ikusgarri?

Bost aldiz nerera mintzo ozenak io du!;
ni, berriz, etxetik urrun nabilazu!
Ate-ioka norbait. Erantzuna... «Bego».

Iparra geldi da, legun dator ego,
egatsetan dakar maitetasun bero.
Aren mintzoari muzinik nork egin?
Bidé zoroak utz, etxera sar nadin.

Etxera sar eta zoko denak ilun,
begi-lauso au noiz enegandik urrun?
Egun zoroaren aztarnak itzali,
Deitzaile maitea, Zu zaitut iguzki.

Ba dakust enegan izkutu ondarra:
barnean bizi dut Irutan Bakarra.
Berak bizi ñau ni, Beronek naragi;
barne-muin unetan Berau bekit argi.

Nigan ari duzu, Aitak sor Semea,
ta alkar maitatuki Biongandik duzu
As Gurena. Iesus! Ñire lo betea!
Ernal-iturria nigan daukadala
Jainkoaz ain antzu. Nondik naiz ibili?...
Aunitz esker! Iaunak egin baitit argi.

Ez zadan argi au nik itzal, ez ere
edozein mintzoari ta argiri iaramon:
emen daukat oro; etxe barnen nagon.