POESÍA SOCIAL VII (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS

VERÓNICA DE MARÍA

"Lo que amas te inspira"
Paul Valery

I

Cada hora que pasa no pasa sobre ti.
Tú la tomas para tus huesos
y tu piel. Haces tuyo
cada momento donde creces, respiras y sueñas.
Todos los niños vivos ahora
forman una comunión indestructible.
Puede desaparecer un gesto de la memoria
pero la nueva generación vive ahora
como prueba irrefutable de que la sangre
continúa su espiral sostenida
para el tiempo completo del instante
que no termina nunca.
Y cada hora no pasa, se queda
palpable en tu manera de celebrar
la música, la fruta de tus labios
y la leche de tu hermosa madre.

II

Con pedazos de mi camiseta
verde le hizo
baberos a
Verónica de María / su mamá.
Tanta baba de la humanidad entera
escurría de los dientes por salir
en la hija mía
que no ajustan todas las camisas
para recoger
las lluvias del temporal
en su boca.

III

Te aprontas a caminar
por el suelo, la tierra, el mundo.
Vas a echar pie a tierra:
la luna de tu cielo
y el sol de las nubes
bajarán de tus pies aéreos.

El árbol de la vida tiene semillas
donde florece y da fruto
el árbol de la muerte.
12 horas tienen otras 12 horas en su continuidad
contradictoria:
construye una montaña
que tenga un camino de ida
y otro de vuelta (como escribió Rulfo,
el camino que va no es el mismo
que viene). Sube al árbol que bajó a la raíz
de la tierra, y baja del árbol que
subió al cielo
los frutos terrenales.

Cuando camines,
cuando tengas sed de cosas bellas
(o mejor: de la belleza)
tendrás la prueba de lo inefable
que sí se puede tocar
con el oído, ver con la palma
de las manos, y elevar
el perfume espiral de la poesía:

saborear la bailarina
danza.

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RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS

VERÓNICA DE MARÍA

"Lo que amas te inspira"
Paul Valery


Cont.

IV

Te veía mirar la lluvia
en el asombro puro.
No era tu primera lluvia
ni tu asombro primero.
Y era el asombro de verte llover:
sobre las gotas se multiplicaban
tus ojos sobre el asfalto.

V

En tu primer año de vida
Ya te quedan chicos tus primeros
calcetines
y chico tu espacio para tu visión
del mundo.
Están llovidos tus ojos de las
grandes tormentas
del temporal.
Cada día conoces lo desconocido
por tu experiencia
de ver el árbol que ves en tu ventana
tocar los objetos y los espacios
donde el aire sostiene
un caracol de trapo
un canario de plástico
o de papel coloreado
unas yerbas danzantes en la azotea
y las luces del estéreo
al ritmo de los ritmos
agrupados en la
música.

VI

Me pediste un zapato
de los tuyos
que viste quietos en el suelo.
Te lo ponías y no te lo ponías
con tu primera mano de ponerte
los zapatos.
Tú y tu mano sacaban
y metían un zapato:
atinaban y desatinaban.

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RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS

VERÓNICA DE MARÍA

"Lo que amas te inspira"
Paul Valery


Cont.

VII

El día que viste
por primera vez una mariposa
viste
a una mariposa
que por primera vez vino al patio de tu casa.
Viste:
y vi en tus ojos
la maravilla de ver por primera vez
entre las macetas.

Pues la primera vez que viste
fue la primera vez que te vi mirar
una mariposa.

VIII

En cualquier
orilla
tu corazón
será
otra orilla.
Y tu palabra
la sed
de agua
interminable.

IX

Cuéntame tu sueño de ayer.
Para soñar contigo.
Para soñar en ti.

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RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS

VERÓNICA DE MARÍA

"Lo que amas te inspira"
Paul Valery


Cont.

X

Lenta y silenciosa
el agua se fue metiendo
a nuestro cuarto —Anabel,
Verónica y el que habla.
Fue mucha la lluvia
y el tiempo de persistencia.
La nave de la cama flotó
en la oscuridad, detenida
por los sueños.
Mi niña y mi mujer sostuvieron
los muros de la casa.

XI

Cuando un árbol
bien parado está
sobre la orilla
a la orilla le talan
la orilla donde parado
está
todo
árbol a la orilla.

XII

Te llevamos al circo
para ver qué cara
de circo
ponías.
Sobre las tres pistas
del vivir:
el adiós,
el ahora
y el ya nunca más así.

Los límites del tiempo acaban
como una pista
de muchos circos.

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RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS

VERÓNICA DE MARÍA

"Lo que amas te inspira"
Paul Valery


Cont.

XIII

Las grandes odas al milagro
de la oda
son ahora
un cántico
al oído aguzado en tus orejas.
La vida se salva por lo poético,
alcancé a decirte:
el no sabido color de los sonidos
donde palpas la selva
de los oxígenos intocables:
y la manzapera que puebla de ojos
la punta de tu lengua labial;
y lo verdeamarillo de un
chopo de agua manzaneando
hasta el borde:
grandes odas al milagro.

XIV

Siendo como eres
—una chingología de Dios—
quieres abarcar todo el conocimiento
de las absolutas cosas
desconocidas.
Tocas, miras,
saboreas
en el chingo de cosas donde andas conociendo.
Y no dejas de sorprenderte.
Por el florear de las macetas,
los vuelos de la mariposa blanca
o la música que va y viene
en tus sueños
y despertamientos.

XV

Tendrías —que tienes—
no tener la nariz
para no tener maneras
que te hagan extrañar
un aroma —sin perfume—
femenino, dos palabras
naturales —tejuino
Arequipa, por ejemplo—
o dos que tres sabores únicos

que no tiene sino la tierra:
vuelta semilla del astro mayor:
flor de aullido irreparable
y fruto de la perfecta Epifanía.

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RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS

VERÓNICA DE MARÍA

"Lo que amas te inspira"
Paul Valery


Cont.

XVI

Todo es para tanto:
hay armas bélicas para destruir
en un día sin cualquier
hora la vida del planeta
Tierra.

Cada día desaparece una especie natural de la existencia
y la deforestación mata más
árboles de los que el sida
mata:
nada es para nada.

XVII

Verónica:
la persona que tú eres
tiene frente a ti
las cosas vivas.
Tú ves —hija— tantas historias.
Pero los niños ciegos ven otras cosas
que no vemos los que vemos con los
ojos comunes.
Pero por qué —hija— son tan cariñosos
tantos niños de los que nada ven
para explotar el cobre en Chile
la madera en Chiapas
la plata en Guanajuato
y el oro donde haya.

y XVIII

Se me borraron las palabras
que tenía con la lluvia.
Tantas palabras
no quise decir en la
lluvia ninguna.
Todas las palabras dijeron
precisa y múltiple
el bien de mi vida de lluvia.
Y sus charcos en mis pies
fueron de lluvia
dichosa cada que llovía, hija.

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RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS



UNO ES SOLO

Uno es solo.
Toma café con agua de tierra.
Tiene la boca de papel cartón.
Tiene a veces compañía.

Uno es solo.
Toma una guitarra entre los dientes
y no canta. No tiene sal
para ciertas amarguras. Es a veces
compañía.
Allá cada y cuando muerde dulcemente
una naranja buena. Y no tiene su soledad.

Uno es solo: de por sí solo.
Duerme de sus propios sueños o trabaja.
Y despierta al mundo a vivir una gota del temporal.
Es así. Pasa un trago, dos-tres tragos amargos. Da
lo que es, o se queda solo.

Uno amanece. Y al abrir los ojos
asoma a la ventana: el mundo es dos gatos, un poste
unas voces en la lejanía. Recuerda su sueño.
Se baña del agua que le toca.
Se viste de su piel, sus gestos, sus palabras.
Dice: ¿Qué tiene que ver la guerra con todo esto:
mis calcetines, el sabor agrio de la boca,
el jugo de las naranjas.

Amanece uno. Tiene cierta paz, ganas de andar
la tierra, cosas que deshacer. Y abre la puerta. Sale.

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RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS

CANTAR DE LAS SEMILLAS

El sol entero en oscuro reposo
y un poco de la lluvia
están entrelazados
semilla adentro de la semilla.

Semilla adentro del día
la vida del instante
da una lluvia de sol
o una gota de sol entero.

En la semilla de la uva
una gota junta el brillo
de la tarde.

En la semilla del frijol
endurece su caparazón la noche.
El maíz hace social su magia
y el arrayán multiplica su corazón.
Las semillas tantas de la calabaza
vacían al plato sus suavísimas ternuras.

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RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS

LAS JUNTURAS

Las junturas del aire, las junturas del café
sin azúcar, las junturas del agua del río
con las orillas imperfectas, las junturas
de la nube con el cielo, las junturas del árbol
con el aire, las junturas del sol con la luna
en el eclipse.
Las junturas del agua chorreando a gotas
semilentas,
las junturas de la escalera con la cumbre
y el abismo al revés, las junturas del ojo
café con el lejano prisma
del arco iris, las junturas del hambre terrestre
con la sed metafísica, las junturas de la libertad a pie
con la justicia a la mano, las junturas entre
la cara del asesino y la cruz
de la Víctima,
entre el águila que desciende
y el sol que alumbra la persecución.
Las junturas.

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RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS

PENDULAR (fragmento)

IV

La palabra tantito dice más
que cualquier mudo diccionario de la lengua
aunque tenga todas las palabras registradas:
"nomás tantito": te han dicho del cuerpo
de la luz, del llover, del poema. Y cuánto ha sido
torrencial
"nomás tantito": has dicho y cuantimás ha sido dado
Hay palabras que pendulan
en el lenguaje: suben a lo más alto
de un extremo y bajan al centro esencial
sin detenerse en su movilidad orillera: pendular
Uno va y viene
en el lenguaje con la palabra
en su nombre: es una palabra, un oficio
una vocación
La palabra lo llama con su nombre
en los oficios del conocimiento y la experiencia
La palabra se da por uno en las circunstancias
del diario día que lo arrastra y lo encumbra pendular
y toca fondo en el centro de su movimiento
cuando más tocando está los suelos de la tierra
temporal o de donde el péndulo pulsa su sentido:
hacia arriba o hacia el dónde de su correspondencia
según vaya el ir y el venir
Aunque duela: el no temporal tiene su ritmo
y el abismo tiene comunión con la cumbre
a donde asoma el gusano que el cóndor
no alcanza a nombrar
Aunque goce: el temporal ritma sus haberes
y el éxtasis gime su desmayo
hacia la punta orillera donde la mariposa
ahonda las flores del colibrí.

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RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS




POEMA PARA UN NIÑO DE EDAD INNUMERABLE ( Fragmento)

Hoy me regaló su canica verde
el niño de las mañanas y los juegos.
No lo había visto.
De lejos me habló y me saludó.
Lanzó la canica hasta mis pies por el suelo.
Luego vino y dijo: “Conoces a Juan?”
“Pensé que eras tú”, le contesté.
“No, es mi amigo, el que estoy esperando”,
dijo sonriendo como si ya supiera.
Entonces miré bien sus ojos
brillantes como la canica.
No sé qué supe entonces.
Pero ahora veo un pájaro volar por la ventana
y temo ya no encontrar jamás aire para mi pecho.

Caminaste calle abajo
dejándote llevar por las piernas hacia luces artificiales.
Ibas pensando por qué no jugaste con el niño
por qué no te saliste de tus pasos.

Una canica, dices, puede rodar por todas partes,
recibir la fuerza de todos los pulsos.
Una canica no es un vidrio cualquiera;
viéndolo bien, es un espejo dibujado en los colores de cada mirada.

Entonces por qué pues no te animaste
por qué pues nomás allí ya no.
Miedo, eso fue lo que tuviste.
Miedo de rodar de mano en mano,
de chocar aquí o allá,
de no saber cuánto y cómo,
más bien de saberlo.

Cargas ahora la canica en cualquier bolsillo de tu pantalón.
La sabes inútil allí, fuera de lugar.
Quieres decidirte a hacer las cosas como debes hacerlas:
enfrentar ojo a ojo la luz de la mirada.
Pero nomás te quedas esperando la hora de la verdad
que crees ya cerca.
Sin embargo, piensa que no puede pasar así mucho tiempo:
la canica pierde claridad y consistencia entre tantas chucherías.
Y además ella está raspa y raspa tu bolsillo
y de seguir así lo va a romper.
Entonces sí que perderías el rumbo definitivamente,
fuera de ti mismo sin remedio.

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RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS


HOJAMARGA


Hija del campo
y de la luz/
vientre de piedra
sollamada/
nunca
se elevó
tan bajo
tu hambre/
tu sombra sin
su cuerpo/
la impostura/
la ceniza
de tus trojes
quemadas/
el látigo/los nadies
de la sed...
-qué sé yo qué!-

Y a punto
de salpicar
está
la sangre estando
fraternal
estaba
y doliente
dolida

La muerte
entona
entonces
zancudona
mente
una canción
de cuna
a donde el sol
camina

Perdida
a lo lejos
no puedo asir tu mano seca
como un río
Sé que vives: ven
- no sé dónde - sé
que vives / van
a acudir /
vendrán
todos tus hijos: las mujeres
y los hombres murciélago /
los cigarra
y los hormigas/
también
los pobladores de las Siete
Cuevas/
son los hombres de
maíz
con su rostro de limo

Dime
qué ves/vuelve
la cara/
gira/
danza
alrededor
de nuestro Árbol
de la Vida

Sordomuda
(no se dice tu nombre
se respira)

Habla
me
aunque es de noche
no tardes en llegar
oh Patria amarga:
Acompaña
me
Acompaña
NOS
aunque es de noche

En tierra de acahuales
andamos andando
Bailemos
Bailemos

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RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS



LOS SOLOS

Los solos no tienen compañía porque no

quieren asolar a nadie.

Envidian al que fueron antes

y al que serán mañana.

Se saben mejores sin ellos mismos

y peores si no existieran.

Tienen sembrado un terreno lejos de todas partes

que cosecharán un día lloviendo.

Sufren porque quieren. Si a nadie quisieran

sufrirían por cualquier otra cosa.

Les gustan las multitudes para sentirse más.

Y hay tardes enteras en las azoteas donde

acompañan el atardecer.

Se quedan viendo una nube, una calandria, una belleza

de cuerpo para viajar en el corazón del instante.

Se meten a bares donde nadie sino todos estarán con

ellos.

Beben cerveza sin sed. Lloran sin lágrimas. Piden sin

ofrecer.

Son una casa sin abandonar. Dejados hacia lo que

dan.

Tienen un agujero extra debajo de la puerta

y un vidrio delicadamente quebrado en la ventana.

Se sacan a balcón para verse en compañía del aire.

Les duele lo que no gozan sin medida.

Los solos piden lo que han de dar. Tienen todo que dar.



Lo mucho que aman es el mayor secreto del mundo.

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RAÚL BAÑUELOS

OTROS POEMAS


OJALÁ APARECIERAS EN UN CHARCO DE ROSAS


Ojalá te traiga a mi cama en mi sueño de cada noche solitaria

Ojalá y mi canción vuelva a hacer que mi alma vuele

Ojalá que en el mar aparezcas vestida de azul un dia que yo te busque con prisa

Y dejar que me lleve el viento hasta tus brazos...

Quiero perderme en un charco de rosas, solo de rosas

donde no este nadie, excepto tu y yo

para poder desdibujar con mi ardor cada instante de tu cuerpo

quiero un charco de rosas para invitarte al amor desenfrenado de la libertad

y disfrutar cada minuto mojado en mi charco de rosas

Me quedaré esperándote junto a mi canción esta noche,

haré un espacio en mi cama para cuando llegues tarde

y estaré despierto antes que tu en la mañana para proponerte el sabor del café en mi charco de rosas

Ojalá y te me borarras de mi mente

Ojalá que la lluvia me lleve hasta ti

O que pase un milagro o pase algo que te traiga hasta mi."

MÉXICO


Carmen Boullosa


LA SALVAJA (FRAGMENTO)

El fuego,
otra vez fuego,
el fuego junto a la lumbre,
en el piso,
subiendo por los sillones,
cruzando las ventanas,
y tras él el fuego,
solamente el fuego.

El fuego otra vez,
¿No lo ven?
¡No lo ven! Es el fuego.
Les parezco una mujer sentada.

Quiero vestirme.
La ropa interior que yo traía puesta, abrió sus tejidos,
los venció el calor,
la blusa abrió sus tejidos,
vencida también,
la falda cedió sus hilos,
ardiendo los dejó caer...

Quiero vestirme.

El fuego. No tengo más que el fuego:
Soy la desnuda, la que no tiene encantos.

Quiero vestirme.

Quemo mis vestidos.
Mil cabellos están vencidos también por el calor,
mis pestañas, mis ojos;
mi saliva, un día intacta,
también te espera rendida, vencida, humillada,
doblada, hincada,
herida como el vapor,
como el vapor aislada,
ahogada en tu espera.

Quiero vestirme.
No hay animal con el que pueda compararme,
desnuda estoy como el ganso o el lirio,
no hay planta con la que pueda compararme,
quemada estoy, quemándome,
impaciente,
interminablemente.

¡Que me ayuden los asnos!
¡Que acudan a mi ayuda
los cerdos o las garzas,
los ruiseñores o las cañas de azúcar!
¡Nada puede ayudarme!
¡Vencida estoy por ti,
por ti fui por mí abandonada!


Y con este fragmento de Carmen Boullosa, concluyo con todo lo encontrado sobre su obra.
Gracias y voy preparando el próximo autor.

Nosotros, por nuestra parte, dejamos - no sin pesar- a RAÚL BAÑUELOS, y vamos a adentrarnos en la poesía de otro autor:

RICARDO CASTILLO

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

Uno de los registros más singulares y frescos de la poesía mexicana se encuentra en la obra de RICARDO CASTILLO (*) (Guadalajara, 1954)  cuya irreverencia y desparpajo se urden en una vuelta al habla común. Ha publicado entre otros: El pobrecito señor X, Reloj de arenas, o Il re lámpago.

De EL POBRECITO SEÑOR X



AUTOGOL



Nací en Guadalajara.

Mis primeros padres fueron Mamá Lupe y Papá Guille.

Crecí como trébol de jardín,

como moneda de cinco centavos, como tortilla.

Crecí con la realidad desmentida en los riñones,

con cursilerías en el camarote del amor.

Mi mamá lloraba en los resquicios

con el encabronamiento a oscuras, con la violencia a

           tientas.

Mi papá se moría mirándome a los ojos,

muriéndose en la cámara lenta de los años,

           exigiéndole a la vida.

Y luego la ceguez de mi abuelo, los hermanos,

el desamparo sexual de mis primas,

el barrio en sombras

y luego yo, tan mirón, tan melodramático.



Jamás he servido para nada.

No he hecho sino cronometrar el aniquilamiento.



Como alguien me lo dijo una vez: Valgo Madre.


(*) Buscaré algún detalle biográfico más, y si lo encuentro lo pondré en su momento.

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RICARDO CASTILLO

De EL POBRECITO SEÑOR X

EL GRAN SIMPÁTICO


La realidad es una broma que ya me está poniendo

nervioso.

Un armario con un payaso encerrado.

No hay tiempo para hacernos guiños con los ojos,

el asunto es grave, pesado:

Todo hombre come un plato diario de confusión,

las manos se desesperan en los cabellos,

el alma se vuelve espalda.

Huele a nocaut, a cuerpo amarrado al quirófano

y el dolor, cara de serio, es un charlatán.

La realidad es un teléfono timbrando,

un telegrama de certezas muy cortas.

¡ Ojo picudo!

la risa nos puede traicionar.

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RICARDO CASTILLO

De EL POBRECITO SEÑOR X

"EL QUE NO ES CABRÓN NO ES HOMBRE"


La suerte le dio el martillazo a su cochinito, sacó sus ahorros y acabó

/ de mandarme a chingar a mi madre.

Si seré pendejo.

No son épocas de echar el rol con contemplaciones, de

/ jugar al buen amigo con el pellejo.

La ciudad no da la mano, no abre las piernas, tira patadas

/ como monito de futbolito.

(15 de abril, a la primavera le aprietan los choclos, trae la lengua

/ de corbata como si le hubieran robado

/ toda su crema, toda su nata)

Salgo a la calle y no me queda otra que rumiar, que chupar

/ calcio en la Avenida Alcalde.

Mi corazón echa vinagre, mi esqueleto se marea, el muy

/ puto se lleva las manos a la cabeza

y dice que la muerte es un puchero sentimentalón difícil

/ de tragar como el pinole.

Camino de a gallinita ciega.

La tranquilidad de las 6 de la tarde me pega en las

/ costillas seis campanazos en todo lo alto.

Esta tranquilidad es una macana lista para cualquier

/ mandado;

las moscas que atormenten la seguridad del sistema

tendrán que vérselas con el Borra-Manchas.

Caminen pajaritos, circulen por favor.

Y sigo, las mujeres están buenas y frías como sorbetes,

no quieren acostarse con uno, no se atreven siquiera a

/ meter la mano por la bragueta.

Oh, oh desolación (esta risa es de pendejo).

Y qué pinche embuste,

qué momento para estar chingando a mi madre.

Si seré pendejo, si me faltará muchísimo para cabrón.

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RICARDO CASTILLO

De EL POBRECITO SEÑOR X

EL POETA DEL JARDÍN



Hace tiempo se me ocurrió

que tenía la obligación

como poeta consciente de lo que su trabajo debe ser,

poner un escritorio público

cobrando sólo el papel.

La idea no me dejaba dormir,

así que me instalé en el jardín del Santuario.

Sólo he tenido un cliente,

fue un hombre al que ojalá haya auxiliado

a encontrar una solución mejor que el suicidio.

Tímido me dijo de golpe:

“señor poeta, haga un poema de un triste pendejo”.

Su amargura me hizo hacer gestos.

Escribí:

“no hay tristes que sean pendejos”

y nos fuimos a emborrachar.

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RICARDO CASTILLO

De EL POBRECITO SEÑOR X

PIN UNO, PIN DOS...



Son las diez de la noche.

De nada sirven los 600 gramos de felicidad

que ha ahorrado mi padre.

Prevalece una agitación de ladrones en el seno familiar

y cada quien declina

con su particular manera de desventurar la sangre.

Parece como si el movimiento fuera la bancarrota,

como si el amor fuera tan sólo cosa de adolescentes.

Mi padre nos quiere,

mi madre nos ama

porque hemos logrado ser una familia unida, amante de

/ la tranquilidad.

Pero ahora que son las diez de la noche,

ahora que como de costumbre nadie tiene nada que hacer

propongo cerrar puertas y ventanas

y abrir la llave del gas.

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RICARDO CASTILLO

De EL POBRECITO SEÑOR X

LAS NALGAS



El hombre también tiene el trasero dividido en dos

pero es indudable que las nalgas de una mujer

son incomparablemente mejores que las de un hombre,

tienen más vida, más alegría, son pura imaginación;

son más importantes que el sol y Dios juntos,

son un artículo de primera necesidad que no afecta la

/ inflación,

un pastel de cumpleaños en tu cumpleaños,

una bendición de la naturaleza,

el origen de la poesía y del escándalo.

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RICARDO CASTILLO

De EL POBRECITO SEÑOR X

ODA A LAS GANAS



Orinar es la mayor obra de ingeniería

por lo que a drenajes toca.

Además orinar es un placer,

qué decir cuando uno hace “chis, chis”,

en salud del amor y los amigos,

cuando uno se derrama largamente en la garganta del

/ mundo

para recordarle que somos calientitos, para no desafinar.

Todo esto es importante

ahora que el mundo anda echando reparos,

/ hipos de intoxicado.

Porque es necesario orinarse, por puro amor a la vida,

/ en las vajillas de plata,

en los asientos de los coches deportivos,

en las piscinas con luz artificial

que valen, por cierto, 15 o 16 veces más que sus dueños.

Orinar hasta que nos duela la garganta,

hasta las últimas gotitas de sangre.

Orinarse en los que creen que la vida es un vals,

gritarles que viva la Cumbia, señores,

todos a menear la cola

hasta sacudirnos lo misterioso y lo pendejo.

y que viva también el Jarabe Zapateado

porque la realidad está al fondo a la derecha

donde no se puede llegar de frac.

(La tuberculosis nunca se ha quitado con golpes de

/ pecho)

Yo orino desde el pesebre de la vida,

yo sólo quiero ser el meón más grande de la existencia,

ay mamá por dios, el meón más grande de la existencia.

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RICARDO CASTILLO

De EL POBRECITO SEÑOR X

CAMI ONERA - CENTRO - TAL PITA


A veces la vida es chusca, cosa en donde realmente come

/ y ronca el amor.

Cosa que da pie ligero a las pulsaciones,

/ cosa cosa, motor.

Y es por eso que dedico este poema a todas las ventanillas

/ de los camiones

porque ellas nos enseñan a distinguir la vida de la teatral

/ muerte.

Procure siempre la ventanilla de los camiones

y mire cómo la calle le dice que está equivocado,

que su objetivo en la vida da risa, que le sobran recovecos.

Vea cómo se va sintiendo entumido,

cómo le va faltando gas, cómo le va sobrando incubadora

/ al sentimiento.

Resístase a ver su reloj,

piense que se está haciendo tarde,

piense que ha paladeado a la muerte,

piense que la vida se le puede acabar, como ha vivido,

/ tontamente.

POESÍA SOCIAL

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RICARDO CASTILLO

De EL POBRECITO SEÑOR X

EL PELICANO



Mi amor vale un pelícano.

Un tostón de cacahuates que no tienen precio

Mi amor es una de sed, otra de hambre y otra de

/ recontratopes en el portón del mundo.

Mi amor es vino, chance bien poco todavía.

Chance y a lo mejor no soy más que un campo de futbol

/ sin porterías,

un sentimental opaco, con pedorrera.

A lo mejor ya no queda un tornillo que hablar en estos

/ tiempos

en los que alguien cuenta el millón de su locura con los

/ dedos,

en los que alguien chupa su hueso como una paleta

/ helada.

Ahora que el Mar se amelcocha, se amierda al lOO%

y los pelícanos de la costa tienen sed

y son pasto de los cangrejos de ojos babosos.

Ahora que el sol está amarillo como un huevo.

Ahora que la luna cuelga en el fondo como una pendeja,

un pelícano levanta pesadamente la quijada, sonríe y

/ empieza a volar,

mientras los cangrejos de la costa se sienten afortunados

porque no todos se levantan

porque los culos nunca irán a la guerra.

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RICARDO CASTILLO

De EL POBRECITO SEÑOR X

EL CHIPOTE



Ahora puedo verme el cadáver, ahora puedo verme la

/ sensibilidad del pulso.

La soledad tiene 360 grados. Nada gano con ir dulcemente al infierno,

nada gano con hablar de mí a estas alturas de ¡Pum! y olvido.

La calle tiene devastados los adentros; peatones de la

/ ilusión, farmacodependientes del miedo.

La belleza sólo ha pasado, sólo ha dejado mucho por desear,

sólo mezquinas gratificaciones de la intimidad, puros cuentos.

Ahora puedo ver lo que la equivocación llama suerte,

ahora puedo ver cómo el dolor domestica el rumbo vitalicio.

Es mentira que los ahogados se mueran en un vaso de agua.

Es mentira lo que tú crees de ti.

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RICARDO CASTILLO

De BORRAR LOS NOMBRES

BORRAR LOS NOMBRES



Los Cora viven en la Sierra Madre Occidental (México), son la tribu que mayor resistencia opuso a las armas del imperio de la razón española. En la hostilidad de la sierra del estado Nayarit dieron fiera batalla hasta llegar a ser el último territorio indígena sometido por la corona, más de dos sig1os después de la caída de Tenochtitlán. Doscientos cincuenta años de sometimiento posterior no han impedido a la resistencia cora encontrar pausa y modo para vivir su propio tiempo y pensamiento. Al igual que otras tribus, durante la Semana Santa, a través de la representación de la Pasión de Cristo, los guerreros coras perviven, convocan y reviven su historia, magia y religión en un acto de sagrada imaginería, donde la alusión indirecta, el tomarle el pelo a todo (a la razón práctica, al sempiterno sentido de la individualidad), parece ser el eje de ese ojo de tormenta que es la Borrada. Ancianos, hombres y adolescentes se tiznan a la orilla del río para desaparecer y surgir en la piel de un demonio, en un borrado, en un soldado de la Judea cora. Durante el Jueves Santo y el Viernes de Sangre todos habrán de resistir la disciplina en el vértigo de la carrera y la paciencia dentro del incendio inmóvil: la grave espera del enjuiciamiento de un Cristo niño que morirá en cada punto cardinal. Borrar los nombres es el testimonio de quien se vio, de pronto, en las calles de Jesús María, muy lejos de sí, desnudo y danzando, con los afanes de un corredor ritual.







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El jueves a las seis, desde lo alto del cañón, observo el verdadero nacimiento de la Judea: centenares de jóvenes medio desnudos aparecen como una reunión de duendes, sorprendidos por el amanecer. Se están borrando, lo cual significa que están tratando de borrar su apariencia humana para tomar la figura diabólica. Han elegido una lengua de piedra rojiza donde el agua se remansa y el doble rito de la purificación y la demonización se realiza con lentitud.

Habiéndose establecido el tiempo sagrado, los demonios deben llevarlo hasta sus últimas consecuencias, no sólo haciendo todos los horrores prohibidos durante el tiempo cotidiano, sino extremando su irracionalidad. A partir del miércoles, los judíos hablan al revés, y este lenguaje del absurdo se ha de mantener hasta el sábado.



FERNANDO BENÍTEZ

Los indios de México





Ando vendiendo valor.



BUFÓN CORA









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POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RICARDO CASTILLO

De BORRAR LOS NOMBRES

1





El jueves y el viernes hay que correr como vértebra de una de las dos serpientes, pero el viernes, además, hay que estar quieto como piedra que ya no llora. El sábado es el baño final, la desborrada en el río prometido. Pero tú no puedes decirlo ni adivinarlo pues tú tan sólo conoces un montón de imágenes rotas donde el sol bate.











2



Sueño indócil

recuerdo ceniciento

de la extravagancia de haber nacido

ser borrado

y ver las alas de la urraca sacudir el viento

/ por el que te has ido.

El viento y el labio del silencio puesto en la pulpa

/ del hechizo

de ser salvaje, pleno de vacío, eterno, negro.



Ser la sombra, lo que no eres,

negro como lo que nunca ha sido,

ser por dos días lo que nunca será,

sombra que proyecta sombra

y el tambor y la carrera y la danza cora

embriaga la sangre del que no soy

/ ni es



¿De quién son mis antiguos pies?

¿a quién sabe este sudor

que mis labios beben?

aceptemos que el tiempo es una máscara

de múltiples cabellos

y que estamos en otra parte

donde los muertos olvidan sus amores y sus miedos

donde los muertos se acostumbran a la penumbra

donde el corazón es el espacio entero y el mundo gira

/ al revés.

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RICARDO CASTILLO

De BORRAR LOS NOMBRES

3



Cuando los bufones me señalan y se ríen

cuando los veo patear perros y cerdos

cuando hacen llorar a los niños

cuando le agarran la verga al turista

cuando el guerrero le enseña el culo

/ a niños y ancianos

cuando los demonios hacen reír a las mujeres

cuando monto el burro al revés

cuando todos tienen sed

y el río fluye indiferente

cuando pienso en mí y ya no hay

/ quién responda

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RICARDO CASTILLO

De BORRAR LOS NOMBRES

4



En la sorna del diablo

en sus gritillos

en el machete que remueve lo baldío de la tierra

en el sudor de los ojos que hace grumos de ceniza

en el polvo que encala el paladar

en el sabor del tabaco después de la carrera

en la sombra de los borrados en la pared

en los filos de las piedras que no han de pisar los corredores

en los guamúchiles que mueve el viento y nadie corta

en el río que fluye y se ordena sin ser tocado

en la inmovilidad de la guardia que padece el horror del sol

/ mientras es más alto y bello

en la sangre de los borrados que se quitan la sed danzando

en los ojos de sombra en las piedras de los ancianos coras

en el secreto que a todo es reacio excepto a las mentiras

en el acto de magia

en el costumbre que nadie entiende

en los hilos de música cuando todos se han ido y ya no toca

/ la flauta ni el tambor

en los hilos de música que persisten cuando la calle está sola

y conversas con el ausente en un mundo que miras existir sin tí