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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2019, 00:25

    PUERTO RICO

    ORTIZ ANGLERÓ, DAVID (1936)



    ‘Conversación póstuma’. El mismo pertenece a
    su primer poemario "La soledad es una flauta perdida",
    publicado en 1977.


    "Se detuvo con angustia
    el reloj de mis horas
    en un tiempo sin flores.
    Se detuvieron mis mirares
    como en un esfuerzo de cristales
    por luz.
    Se congeló mi voz
    en un ritmo tan lento
    que ni siquiera los suspiros
    eran ritmo.

    Se quedaron mis brazos
    tan fríos y tan largos
    como ríos que corren
    hasta las sales y las nubes,
    o los caminos por donde
    ya los pasos no volverán.

    Se quedaron mis raíces
    sin fuerza para pintar
    mis ramas.
    Y pareció que me secaba
    desde arriba
    cuando ya estaba seco
    desde abajo.

    Y todo se oscureció..."




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2019, 00:34

    PUERTO RICO

    .- OXHOLM, JOSÉ M. (1927)



    GUAYANILLA Y JOSÉ MIGUEL OXHOLM (1927-2004): UNA RETROSPECTIVA

    Dr. Otto Sievens Irizarry
    Dept. Ciencias Sociales



    Pontificia Universidad Católica de PR Guayanilla, un municipio del sur de Puerto Rico, fue dominado por la industria del azúcar. Allí nacieron y murieron la Central Rufina y la Central San Francisco. En estas centrales trabajó el químico azucarero Cristino Oxholm Kisell, natural de Arecibo. Quedó unido a Guayanilla para siempre gracias a la maestra María Luisa López, alias Mrs. Pubill. Casaron en
    Guayanilla el 6 de abril de 1924. Mientras vivía en la Central Rufina nacieron Luis y José Miguel. Don Cristino fue a trabajar a Playa Grande en Vieques. Allá nació su hija Nelly. Regresaron a Guayanilla y nacieron Nydia y Rafael. De los hijos de don Cristino y doña Magüí queremos destacar a José Miguel, nacido en la Central Rufina el 8 de mayo de 1927. A quienes sus coetáneos apodaban Cheché.

    Veamos sus “Recuerdos de Guayanilla”.
    Fui un niño, como pocos, vagabundo y travieso,
    soñador de imposibles, quijotesco rufián
    creyente fiel del cuco, que me robaba el queso
    y pastoreaba cabras en el Palo de Pan.
    Corté la yerba ajena, me bañé en cuanta poza
    se advierte de los Sitios hasta el gran cocotal.

    1-Catedrático Asociado adscrito al Departamento de Ciencias Sociales de la Pontificia
    Universidad Católica de Puerto Rico en Ponce.

    Comí guayabas verdes, chupé caña jugosa
    sembrando entre las cepas del gran cañaveral.
    Cacé las rolas pardas y hasta las golondrinas
    que estaban de oración.
    Pesqué dajaos dorados con las escamas finas,
    con cruel delectación.
    Enterré mis tesoros a la vera del río
    con singular aplomo y ardiente frenesí;
    tracé un mapa borroso que conservo por mío
    y en aquellos parajes fui un bravo Cofresí.
    Allá en la Cuesta Blanca por la pendiente arriba
    soñé un desfiladero con acendrado afán,
    y en la Ceiba sombría cualquier berrear de chiva
    era el grito de guerra lanzado por Tarzán.
    Fui un niño, como pocos, vagabundo y travieso,
    soñador de imposibles, quijotesco rufián.

    2 (1948) Oxholm comenzó a escribir sus versos a los doce años y a los
    diecinueve años quema todo lo anteriormente escrito en un acto de fe, de
    voluntad y perfección.

    2- OXHOLM, José Miguel (1966) Rasgos de mi mundo...
    Asistió a las escuelas públicas de Guayanilla.
    La escuela superior la cursó en el pueblo de Yauco. Se graduó en 1945, en cuyos actos obtuvo el
    premio El Quijote. Continuó estudios en el otrora Colegio de Agricultura y Artes Mecánicas de Mayagüez (CAAM). Obtuvo su bachillerato en Ciencias, Summa Cum Laude, en 1950. Sus compañeros comentaban como una anormalidad, que en una ocasión se había dado de baja de una clase porque llevaba nota de B. La clase Alumni Cincuenta se reúne periódicamente y Cheché mantuvo relación con sus compañeros.

    Allá en Mayagüez desarrolló amistad muy estrecha con su profesor de literatura, el Dr. Ernesto Martínez Nadal. Esa amistad perduró hasta la muerte del doctor quien llegó a los cien años. En la universidad había obtenido el premio Bridge, otorgado al mejor estudiante de Biología. Más tarde, enseña distintas materias en las escuelas intermedia y superior de su pueblo. La economía del pueblo dependía del “tiempo muerto”.
    Veamos su poema “Trapiche”:
    Diabético trapiche de inflamadas arterias,
    tu gula no se sacia con caña o con mabí;
    mueles músculo y nervio torcido por histerias
    y tu sangre es el jugo que a menudo bebí.
    Tu savia cristalina te recuerda en las ferias:
    (confites para niños, besos de alguna hurí)
    Máquina de riquezas, no alivias las miserias
    de los brazos que yertos se quedaron por ti.
    “Tiempo muerto” retumba y bosteza el gigante,
    mientras cargan los barcos hacia un puerto distante
    toda tu entraña blanca que va allende del mar.
    Duerme, duerme, coloso, si te encuentras rendido,
    que te velan los hombres, que echados al olvido
    te miran como a un oso que se apresta a invernar.

    La década del cincuenta en Guayanilla, pueblo ligado a la caña de azúcar, transcurría con normalidad. Se alteró el panorama cuando nombraron cura párroco a don Ernestino Laboy [marzo, 1945-septiembre,1958]. El cura quiso atraer a la juventud a la Iglesia e invocando el patrón de la juventud, inauguró el Pabellón de San Juan Bosco. La actividad religiosa festiva marcó la época. Por el pueblo circuló una poesía anónima que a falta de imprenta, fue recogida por la memoria colectiva. Mi señor padre Lucas Sievens me transcribió los versos que recordaba y me afirmó que la autoría era de Cheché. Aprovechando una de sus visitas a nuestro hogar, lo confronté y muy sonriente me corrigió el borrador en mi poder. El poema es el siguiente:

    Ernestino
    En las puertas del perdón
    Ernestino bebe ron.
    Lenguas que no tienen dulzura de trino
    con su picardía llena de intención,
    sin rodeos ni ambaje, dicen que Ernestino
    montará una casa de prostitución;
    cambió por el baile La Santa Oración.
    Comenzó sus gestas ingiriendo vino,
    compró un buen carro, montó el Pabellón,
    se afeitó el bigote como un galán fino
    y cambió vino por tragos de ron.
    Bailó como un trompo la Maricutana.
    Maquina en las sombras,
    bajo su sotana
    canta serenatas al son del violín.
    ¿Hija; tienes novio? Dice: “Si confiesa”.
    No tengo mi padre, el padre la besa.
    No me llames padre,
    llámame Ernestín.

    La vida sigue su curso. José Miguel casó y enviudó de Judith Villafañe. De esta unión nacieron Judith María (*1953) y Nellie Ann
    (*1955). Viudo con dos hijas se casó con la mejicana Alicia Uribe Méndez.
    Procrearon a María Luisa (*1963), María Teresa (*1965), Nilda María
    (*1966) y José (*1967).
    Cheché fue Bacteriólogo Asistente en la Estación Experimental de la U.P.R.. Luego dirigió un Laboratorio Clínico en la Compañía Química de Wyandotten en Detroit, Michigan.

    A pesar de que trabajaba como tecnólogo médico, la vida de Cheché era la poesía. En 1970 adquirió una imprenta tipo Chandler. Con excepción de sus primeros dos poemarios Rasgos de mi mundo (1966) y Dos puntos y aparte (1967), los restantes fueron impresos en la Imprenta El Soplón de José y Alicia Oxholm. Es autor de Hacia el puerto (1971), Alta mar y horizontes (1972), Mago de día (1973), Acequias nuevas, aljibes hondos (1974), Dimensión de ángeles (1976), Desierto, llama viva (1979), Voces de sol (1985), Norte y sur en el alma (1989), Brotes de asombro (1993), Ángeles me velan (1993), De picos y redondeces: 20 décimas de amor (1994), Afino cuerdas de otoño (1995), Se espiga el canto (1995), Alba de Abedules
    (1998), El verde es casi azul claro (2004), Estreno de inocencia (2002) y, Haikus de vida y muerte (2005).

    Fue Director de la revista de poesía “Puerto Norte y Sur” y publicó con su esposa Alicia e hijos la revista “Days of Milk and Honey”.
    Cheché residió en Detroit, Michigan desde 1953. En enero de 1989 se mudó a una finca en Albion, Michigan. La muerte le sorprendió en
    Detroit, Michigan el 28 de agosto de 2004.
    Nunca olvidó a Guayanilla. Donaba becas para niños en el Colegio Inmaculada Concepción.

    El 30 de agosto de 1980 el Centro Cultural de Guayanilla presentó un recital a cargo de Flavia Lugo de Marichal. Reaccionando al recital me escribió: “Ustedes hicieron este volver a casa en el espíritu algo tierno y noble. !Qué dulce emoción de caras amigas! !Qué alegría ver a mi madre recibir un manojo de flores! Saber que la poesía puede ser amor, amistad y un manojo de flores hermosas!

    4- Oxholm fue declarado Hijo Distinguido por la Asamblea Municipal de Guayanilla y exaltado al Salón de los Inmortales del Arte, la Cultura y el Deporte Guayanillense (1996).

    Luego, el 23 de febrero de 2002, en el Centro Cultural Marina Arzola, de Guayanilla, presentó la antología Estreno de Inocencia. A dicha actividad asistió el poeta. La dedicatoria de este poemario nos recibe:
    Tras mi vendimia de años vuelvo
    a casa, a mi puerto del sur,
    a mi campanario de sueños,
    Guayanilla, a estrenar mi
    inocencia”. J.M.O.

    4-Archivo del autor. Carta fechada a 7 de septiembre de 1980. Visitó a Guayanilla por última vez para el funeral de su señora madre, quien falleció a los 103 años el 18 de febrero de 2003. Cuando falleció don Cristino (+1982) no pudo asistir y yo le envié una crónica del funeral. Veinte años después (2002) me lo recordó: “guardo como un tesoro la carta de Otto cuando murió mi padre”.
    En una de sus múltiples comunicaciones me envió el poema “Nostalgia” y me decía que “tenía a Guayanilla en la mente cuando lo escribí”.

    Nostalgia
    Náufrago de mis islas, me encuentro en tus riberas...
    (Mi cielo azul jirones en este campo abierto;
    mi mar un espejismo batiendo en el concierto
    de cataratas, pinos y el viento entre las eras.)
    Tus montes me recuerdan mis montes. (Si los vieras
    húmedos de rocío cuando asoman al puerto.)
    Tu hilera de picachos -vértebras del desiertome
    acogen en tus brazos. (¡Ay, qué sed de fronteras!)
    Tus gallos me recuerdan el canto de mis gallos
    y tu lluvia la lluvia que refresca mis tallos
    y tus arroyos claros lo fresco de mis ríos.
    ¡Ah, qué pena tan grande soñar lejanas tierras,
    ascender otros picos, combatir otras guerras,
    con el alma en jirones por esos pobres míos!
    J.M.O.

    5-OXHOLM, José M. (1976) Dimesnión de Ángeles, Detroit: Imprenta el Soplón, p. 21-21.
    Terminaba su notas: “Gracias por el recuerdo. Un abrazo bien grande de Alicia y José M. Oxholm”.
    En una carta que le escribió a los apreciados amigos Lucas, Olga y familia expresa: “He recibido cartas de escritores de varios lugares que honran mis libros con sus comentarios eruditos, más las cartas que más me conmueven son las de “Querido Cheché”, no importa lo que digan”.

    6 Guayanilla debe guardar y preservar el recuerdo de José Miguel Oxholm designando una vía pública con su nombre, sus ejecutorias como embajador de la cultura le han ganado el sitial.






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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2019, 01:05

    PUERTO RICO

    OXHOLM, JOSÉ M. (1927)



    Amo la vida

    Amo la vida, la emoción del canto,
    la gracia , el signo, el despertar del huerto.
    Amo el misterio milagroso, el cierto
    cauce del río, la región de espanto.

    Amo el encuentro sin razón, el llanto
    derramado por Cristo en el desierto;
    la gloria de las horas, mundo incierto.
    Mi vida, amor es la canción del canto.

    Y te amo a ti con ilusión prendida
    porque eres alma, significas vida,
    lluvia, cielo, pasión y melodía.

    Amo el silencio con que me recibes
    y el cuchicheo de pájaros que escribes,
    cadencia viva en el fanal del día.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2019, 01:06

    PUERTO RICO

    OXHOLM, JOSÉ M. (1927)




    En tus colinas

    En tus colinas encantadas, ecos,
    trigo maduro, ríos en serpiente,
    ovejas en el pasto. La corriente
    modelando rocas. Yerbas con flecos.

    Tú y yo sólo con Dios. Los cuerpos secos.
    Esquivo la calzada, salvo el puente
    más allá de la vida. ¿Ves la gente
    en zarza oscura y laberintos huecos.

    ¿Por qué esta angustia cuando el valle canta,
    si el sol derrama en esta tierra santa
    sabor de espiga, dulce de colmena?

    Tú y yo solos con Dios. Bala el rebaño.
    Miro mi corazón año tras año
    y no merezco tu cosecha buena.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2019, 01:07

    PUERTO RICO

    OXHOLM, JOSÉ M. (1927)




    Vendimia

    Es tiempo de vendimia, tu cosecha
    la mies madura fresca temblorosa,
    prendiendo el oro duende la gloriosa
    espiga cual farol, lista la mecha.

    Y tú, mujer, colmena que estás hecha,
    razón de fruto, línea primorosa,
    pulso, latido, con tu embrión de rosa,
    estás de floración certera flecha.

    Es tiempo de vendimia, sol y fiesta.
    Opípara colmena, el campo es cesta,
    túrgidas uvas, mieles, ambrosía.

    Y tú mujer, tus ríos cristalinos,
    ruiseñores de aurora en los caminos,
    vendimia de la sangre, melodía.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 01:16

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RIVERA RODRÍGUEZ, LUIS A. (1958)

    Nada, no ando con mucha suerte en los últimos autores... se mezclan cantidad de autores españoles, peruanos, cubanos... con los apellidos invertidos - es decir, Rodríguez Rivera -. Pero del autor en cuestión no encuentro nada.

    Deja que conozca el secreto
    de tus manos correr por mi cuerpo
    y en grito de marejada dormida
    prendas la llamarada milenaria
    de silencio.
    Deja que este sol vertical, moribundo
    se apacigüe en el temblor de tus pechos...
    Deja que mis dedos de pasión se desnuden
    en vértigo erizado de tus hombros...
    Déjame conseguir la libertad del amor
    en tu carne patria...
    Deja que tu mirada caiga como
    un pedazo de cielo roto
    para que corte las líneas de la soledad.
    ¿En qué parte de mi soledad dormitaste?
    Quiero hacer como la ola que danza por la mar
    encallada en tu cuerpo
    y en el pecho de cada pisada que te siento
    morir cuotidiano.
    Quiero ser el viento esbelto que vomita
    el abanico de tu cuarto
    o el conspirador aireacondicionado
    para temblarte...
    o el espejo de tu cuarto que en silencio frío
    te mira con la mirada metálica.
    Déjame ser el oído de la soledad
    para oírte en tus insomnios duros...
    Déjame ser tu almohada recogiendo
    tus sueños enredados en tus cabellos
    para ver si son los míos...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 01:36

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RIVERA VÉLEZ, WANDA YADIRA (1955)

    Perdóname Señor porque lo amo
    si el mar socava la orilla con el tiempo
    y madruga más temprano en la mañana
    cuando su furia extiende con el viento.

    Yo navegaba a oscuras en la noche
    aguardando mi propio sufrimiento
    una estrella fugaz en su derroche
    dejó una estela de luz en mis adentros
    y en mis manos su cuerpo como algas
    me ha enredado con este sentimiento
    que sin piedad me daña y me perturba.

    ¡No te estoy diciendo que lo siento!
    Nunca me posaré sobre su lomo,
    nunca me detendré junto a su puerto,
    nunca sabré si existiré en su vida
    en la gota final de su recuerdo.

    Me he transformado en playa,
    en azul, bosque, en verde , en sol , en tibia arena
    y una vez más navego como antes
    como antes lo hiciera
    con las manos atadas con la inquietud de esperas
    con el llanto escondido mirando las estrellas.


    No encuentro nada más sobre ella.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 01:40

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RODRÍGUEZ FRESE, MARCOS (1941 - 2014) (Fte.- Festival Internacional de Poesía de Medellín)

    Marcos Rodríguez Frese nació en Puerto Rico en 1941. Ha publicado en la revista Guajana, de la que es miembro fundador; en la Revista del Instituto de Cultura Puertorriqueña; en Revista de Estudios Generales, de la Universidad de Puerto Rico; en Mundo Estudiantil, de La Habana; en la Revista del Ateneo Puertorriqueño; en Verde Olivo, de La Habana; en Revista Nacional de Cultura, de Caracas y en la revista de poesía Mairena.  Sus dos libros publicados hasta ahora son Árbol prohibido (1971), primer premio de poesía del Ateneo Puertorriqueño, y Todo el hombre (1971), también, primer premio de la misma institución.  Ha cultivado la narrativa en el género del cuento, por la cual ha sido premiado en el certamen de la Sociedad de Hijos del Antiguo San Juan y, también, en el Festival de Navidad de Ateneo Puertorriqueño.  Figura en la antología editada por Marcos Reyes Dávila, Hasta el final del fuego.Guajana. 30 años de poesía.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 01:43

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RODRÍGUEZ FRESE, MARCOS (1941 - 2014)

    VUELO

    Ahora, Mujer, te llamo con la calma
    de cuando amanecías de novia ante mis ojos.
    Una luz de luciérnaga, cobijada en tu vientre,
    ha llenado de pronto de luces tu cintura.

    Alguna luna nueva vino a crecer y han ido
    copiándole el contorno tus ángulos heridos...
    Ya te pondrás más lenta, te gustarán los grises
    y la lluvia menuda que clavetea los días.

    Irás en sobresaltos descubriendo las cosas
    y sentirás caer nísperos en tu carne.
    Un dolor hondo y puro, de lejanía antigua,
    sonará por los ámbitos de tu matriz fecunda.

    Tu cuerpo es ya más dulce, más mío con su cuerpo,
    y hay amargos diarios que asombran tu garganta.
    Miras, ves en silencio tu centro con orgullo,
    y pasas tu sonrisa por su redondez tibia.

    ¡Ya vendrá!, con sus manos desperezando sombras
    a henchir la plenitud de nuestra casa abierta.
    Tendrá tus ojos húmedos, oscuros y redondos,
    y tus manos de piano en ocio enardecido.

    Y tendrá mi cabeza para jugar sin prisa
    con el mismo derecho del aire que me cerca.
    Mis manos soltarán su furor para abrirle
    hondos campos de estreno a la nueva alegría.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 27 Oct 2019, 01:53, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 01:46

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RODRÍGUEZ FRESE, MARCOS (1941 - 2014)



    MITO

    El mar, viejo enemigo lujurioso,
    acostumbrado a amar revolcado en su lecho,
    encrespado en el día y, a la tarde,
    cansado ya, extenuado de orgasmos ilusorios,
    te vio conmigo, cofre de lengua esclava,
    carne de llamas húmedas, prodigiosa
    criatura sobrevenida al mundo para el júbilo.

    Te vio conmigo, mano que toca y ciega,
    piel en que se sonrojan claveles y esperanzas,
    chorro violento de soles quejumbrosos,
    y ya no pudo más acomodar sus líquidos,
    encharcarse en el sedante del crepúsculo.

    Sé que levantó sus ojos hasta donde las nubes  
    se lavaban, se adelgazaban de espumante celo  
    y salían a repoblar un cielo sin destino.

    Te vio conmigo, miró tus pies descalzos,
    tus muslos de caer rendido como el viento,
    adivinó tu vientre de caminos borrados
    y se quedó en sigilo
    esperando tu entrega rumorosa.

    Después irguió sus manos efervescentes, agrias,
    se arrastró muchas veces por la playa, y lamía  
    por querer alcanzar, violar tu ensimismado
    corazón anheloso, sólo por golpearme.

    Pero no dejó más que un sabor a marina,
    a sal cernida en el lienzo del aire,
    impreso con las lenguas ancianas de su aliento.

    Te vio conmigo.
    Se quedó envidiando.

    De usted nadie se acuerda, señor.
    Se queda solo, como está, a pesar de los ojos
    de la visita de la tarde, viajero, qué sé yo,
    rastreando por el viento la huella de la luz,
    y no aparece. Sólo queda el recuerdo.
    Usted personifica la paciencia, eso
    que Job manejó casi hasta llegar a la ceniza.
    La alondra no lo toca, sólo al suelo.
    El pez hasta ignora que existe.
    Pero usted se adelgaza hasta cansarse
    trepándose en el aire igual que un alarido.
    No me importa si no lo logra, a veces.
    ¡Cuánto cuesta! Es un poco
    como buscar aliento en la ciudad de humo.

    Alguno, algún caballero andante del espectro,
    a contra 1uz, alza un pincel en ristre
    y, si lo apresa a usted, vuelve a su brillo,
    como si lo hubiera resucitado al fin,
    ¡A quien importa! A mí,
    porque lo amo a pesar del olvido y el silencio
    de sus indispensados patetismos.

    Queda en usted como en una savia oculta
    por ese tórax, espiga de su impulso,
    tronco vuelto a vivir a golpes de pasión y de ternura,
    porque ama al día, al corazón del día sobrehumano.
    Yo aquí lo miro, lo admiro, sin nostalgia.
    No se ilusione usted con mis alardes.
    Después de todo, usted y yo vivimos
    porque ya no nos queda más remedio.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 27 Oct 2019, 01:53, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 01:52

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RODRÍGUEZ FRESE, MARCOS (1941 - 2014 )

    DIGO



    Digo mi nombre con mi voz,

    y canto:

    Para el muchacho solo,

    sin guitarra.

    Para la adolescente sin amigo

    de domingo.

    Para este hombre de calor

    y hambre,

    con su corazón gris como una brasa.

    Y para la mujer con un niño

    que duerme

    sobre el pecho mordido.

    Para el anciano puro sin remedio

    que ve al hijo

    marchar

    con su misma tristeza.

    Para la vieja frágil

    como una rama seca

    y curvada de arrugas.

    Aquí canto. Digo

    mi nombre simple

    para que todos sepan

    lo que amo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2019, 01:56

    PUERTO RICO

    OXHOLM, JOSÉ M. (1927)




    ALTO VOLAR

    Alto volar de estrella matutina,
    corriente de la altura, con el río
    formas nuevos recodos, tomas brío,
    ojo del alba presto en la colina.

    Fuente, lago, riachuelo, serpentina,
    mar de obsidiana, lengua de rocío,
    pradera en flor junto al primer cantío
    en los metales sordos de la mina.

    Cautivos de la vida y de la suerte.
    Volcánico nivel, grietas y muerte.
    Cadenas en el alba, luna llena.

    Vamos tormenta, mar huracanado,
    débil arcilla, al son de tu cayado,
    trigo maduro, polen fresco, avena.




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    se acaba la diversión”.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 01:56

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RODRÍGUEZ FRESE, MARCOS (1941 - 2014 )



    POÉTICA VITAL





    Deshaced

    ese verso... (León Felipe)



    SUSPENDE el canto. Vive

    a verso vivo. Escúchame

    una vez. Habla sin tropo.

    No se derrite el corazón:

    se para de horror y muerte

    o se rompe de guerras y de llanto.

    Escucha. Es lo primero. Luego

    suelta tu lengua; tus puños,

    si es preciso. Suspende el canto,

    por favor, y habla como

    a todas horas o casi nunca.

    A mí también, aunque ya estoy en esa

    lista negra

    y roja de los que aman

    la paz, el pan, la libertad de todos,

    de los que estamos

    transformando el mundo a puntapiés

    de luz, a palabras de carne

    y hueso frente al perro diario

    o a muerte propia cuando cae inútilmente

    un hombre.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 01:58

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RODRÍGUEZ FRESE, MARCOS (1941 - 2014 )

    Después





    todo es un campo alegre de batalla.

    (Rafael Alberti)



    DESPUES

    nos queda un leve asunto de pecado,

    una pequeña sombra impertinente

    como un jazmín crucificado.



    Ha salido como de lastre,

    desplazado

    por la fuerza del amor triunfante.



    (Esto es como una hermosa

    dialéctica

    de lo que nos reúne...)



    Quisiéramos barrer sus índices

    quemantes,

    pero tiene su ancestro

    en estirpes celestes,

    y nos afirma humanos,

    como su mismo origen.



    Y pasa,

    como todo lo pasado.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 02:01

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RODRÍGUEZ FRESE, MARCOS (1941 - 2014 )

    ¿Quién podría dudar...?

    I



    ¿Quién podría dudar

    de tus ensueños tristes,

    de tus manos dolidas,

    de tus ojos llorosos?



    Hay gemas sin engaste,

    aventadas al agua,

    que ningún niño encuentra.



    Nadie que no te amara

    sufriría contigo,

    corazón rumoroso, plinto

    de estatua rota.



    ¿Qué tragedia sin grados

    suplantó tu destino?

    ¿Quién trajo a tu estatura

    el ácido voraz que te corroe?



    Por mi alero te sigo,

    te doy mi mano, canto

    tal si no hubiera aves de madrugada,

    por restañar la sombra lacerada

    que te separa en vano de mi cuerpo.



    II



    Persistiré en tu labio.

    En tu oído, mi lengua

    dirá sus hemistiquios

    pasionales, sin término;

    y, cuando por tu rostro

    ya no haya rosicler,

    te rogaré que vuelvas

    a que nunca muramos.



    III



    Va hasta mi corazón este dilema

    inverso: la mirada de ver tu rostro

    trunca, en cada vislumbre, abnegada

    y golosa, la caricia o el beso

    que duerme tus palabras.

    No podrás madrugar si no recuerdas,

    de antes del sueño, como aire florecido,

    toda la luz que derraman los ojos

    después de nuestro abrazo desvelado.

    Ni habrá paz a mi paso

    o donaire en tu cuerpo,

    si antes de cada marcha

    faltara a mi caricia

    tu piel sedosa y blanda.



    Cuéntate entre las hojas

    que marchita el verano

    si faltas a la lumbre

    que se irisa en tu sangre

    orlada por mi pálpito.


    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 02:03

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RODRÍGUEZ FRESE, MARCOS (1941 - 2014 )

    ¿Quién podría dudar...?

    Cont.

    IV



    ¡Habría tantas canciones

    que llenarían la noche

    si moviese mi lengua!,

    pero a ese corazón adosado a mi pecho

    duele el latido de tu origen mítico,

    que es como una cadena de luces

    más allá del crepúsculo.

    Como si atardeciera para siempre,

    se duerme en la catástrofe del horizonte

    ese crimen sangriento

    que victima a mi voz

    en su estreno constante.



    V



    Me das toda tu fuerza

    y, al fin, enervas mis impulsos,

    al encuentro en que eres

    todo y paisaje

    que absorbe mis sentidos.

    Mi corazón responde como una

    loca bandera de lucha contra el viento,

    sin lograr eludir el suave arrastre

    de tu frontera,

    en que caerá,

    sin duda,

    desterrado.



    VI



    No digas más. Cada uno

    ocupe su sitial, su madriguera,

    su pequeñez sin lumbre o brillo,

    su delirio infantil, como una ligadura

    para atrapar el alma.

    Porque, aunque estás aquí

    y ahora, ya habrá quien acometa

    obstruir la lucerna de tus ojos.

    Cuenta con mi palabra, amiga, hoy

    que está abatida en ti mi mano,

    para que yo no sienta

    que ha enlutado el recurso de la sangre,

    tú que tienes la flor que te perfuma,

    el color que te adorna,

    la risa que te alegra,

    que determinas las horas de la luz

    y reduces la noche a tu sistema.

    Dime tu plan, espera

    por mi turno adelante:

    si despegas tu aliento de mi rostro,

    mi labio de tu oído,

    sería pozo reseco mi corazón.

    No habría luz en el día

    ni en mis horas.



    VII



    Y ¿por qué cambio el mar

    por esta orilla?

    Por seguirte,

    por dibujar tu paso

    al ritmo de las aguas

    en los cauces henchidos.

    ¿Quién diría hoy mi nombre

    con mi pobre palabra ya aterida?

    No podría decir que vas conmigo

    si no escucho tu voz.

    Soy como un ciego en una ciudad nueva.

    ¿Dónde tocar, que no lacere el viento

    —¡aun el viento!—

    mi mano a tientas para hallar tu cuerpo

    yo que celo a la luz

    de la llovizna?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 02:06

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

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    Breve elegía



    para Edwin Reyes Berríos

    Amigo, ya sabías —condición del destino:

    la vida es pedregosa y afila su puñal.

    Perdiste el tanto escaso que tuvieras a mano

    y apostaste la vida para poder jugar.



    Ahora, al otro lado del aire, solo miro

    sorda y oscura sombra que induce a tropezar.

    Esa brasa que fulge es el recuerdo, apenas,

    y el lábaro elocuente de tu palabra leal.



    De veras, yo pensaba que la luz no ardería

    sino por los gozosos que la harían arder,

    que, si vieran el rastro dudoso de su origen,

    no volverían los pasos hacia otro rosicler.



    Ahora sé que la lumbre retorna a su ceniza;

    que, como oíste un día, el polvo vuelve a ser;

    pero aún no comprendo por qué ya te has marchado

    a esparcirte en el viento para nunca volver


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 02:08

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RODRÍGUEZ FRESE, MARCOS (1941 - 2014 )



    Comienzo



    Y ahora el corazón

    rebasa su latido. Todo

    es sencillo y puro,

    como el agua

    que cae sin recibirse.

    Porque el amor

    ha entrado en esta sombra

    igual que una mañana

    por las rejas. Todo fluye

    como en un río aéreo

    de dulzura, como una rama ante la brisa

    en la frescura

    de su misma gracia.

    No

    hay alborozo ni temblor ni grito.

    Hay un fluir

    que se confunde con la piel

    en los oídos.

    Hay una

    comunión mística y sola

    de esto aquí

    que nos está bullendo o sigue mudo

    y el tiempo que se alarga

    sin comienzo...

    Pienso que el coraz¢n

    rebasa su latido. sensación que no se alcanza

    a definir, como una paz

    de cojines tranquilos.

    No hay canto.

    El amor...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 02:12

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RODRÍGUEZ FRESE, MARCOS (1941 - 2014 )

    Árbol pelado



    De usted nadie se acuerda, señor.

    Se queda solo, como está, a pesar de los ojos

    de la visita de la tarde, viajero, qué sé yo,

    rastreando por el viento la huella de la luz,

    y no aparece. Sólo queda el recuerdo.

    Usted personifica la paciencia, eso

    que Job manejó casi hasta llegar a la ceniza.

    La alondra no lo toca, sólo al suelo.

    El pez hasta ignora que existe.

    Pero usted se adelgaza hasta cansarse

    trepándose en el aire igual que un alarido.

    No me importa si no lo logra, a veces.

    ¡Cuánto cuesta! Es un poco

    como buscar aliento en la ciudad de humo.



    Alguno, algún caballero andante del espectro,

    a contra 1uz, alza un pincel en ristre

    y, si lo apresa a usted, vuelve a su brillo,

    como si lo hubiera resucitado al fin,

    ¡A quien importa! A mí,

    porque lo amo a pesar del olvido y el silencio

    de sus indispensados patetismos.



    Queda en usted como en una savia oculta

    por ese tórax, espiga de su impulso,

    tronco vuelto a vivir a golpes de pasión y de ternura,

    porque ama al día, al corazón del día sobrehumano.

    Yo aquí lo miro, lo admiro, sin nostalgia.

    No se ilusione usted con mis alardes.

    Después de todo, usted y yo vivimos

    porque ya no nos queda más remedio.



    _________________
    "LOS DEMÁS TAMBIÉN EXISTIMOS" 


    NETANYAHU ASESINO


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 02:16

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RODRÍGUEZ FRESE, MARCOS (1941 - 2014 )



    ENTREVISTA POR

    Reynaldo Marcos Padua

    2 y 14 de diciembre de 2002,




    RMP: Marcos, ¿que es para ti la poesía?



    MRF: La respuesta a eso depende del estado de ánimo del poeta. Podríamos decir que es una especie de diálogo con uno mismo. A veces, es un borbotón de emociones y, a veces, también es una suerte de comunicación con los otros. No debemos tratar de reducir tanto a definición a una disciplina que es parte de la conducta de toda la humanidad. Normalmente (como norma, quiero decir), yo no escribo a menos que no sea urgente. No soy poeta profesional ni tengo línea de ensamblaje. Mis poemas, por lo menos en su fundamento, son muy auténticos.



    RMP ¿A qué edad te iniciaste como poeta?



    MRF: En la escuela intermedia, entusiasmado con Bécquer y otros poetas de mucho sentimiento y mucha claridad. Algunos, incluso, de poca persistencia en el gusto literario de los iniciados.



    RMP: ¿Además de Bécquer y esos que dices, podrías mencionar otros que te interesaran?



    MRF: Probablemente Neruda, Rubén Darío y algunos otros; después, advine al conocimiento de Miguel Hernández y también de la Generación del 27 en España. Por ese tiempo descubrí a Neruda, pero el que me impresionó inicialmente fue Bécquer. Yo había leído a Palés Matos, a Gautier Benítez..., pero fue Bécquer, por su claridad de palabra, quien me conmovió. Otro poeta importante que descubrí también lo fue José Antonio Dávila. Verás, cuando yo llegué a la Escuela Superior Central me leí todos los libros de poesía que había en la biblioteca. (Que no había muchos, dicho sea de paso).



    RMP: ¿Y Buesa?



    MRF: Buesa es muy corto de vuelo; andaba por ahí como en confetti, la accesibilidad ante el público es porque es un poeta coherente, y de gran dominio de la expresión; y como él hay un montón de poetas. Aquí, una vez vino Alvarez Silva, autor de Clepsidra, cubano. Yo me ponía a comentar con Francisco Matos Paoli de estos poetas poco conocidos, y él decía: “Hay que tener cuidado, porque [su poesía] puede ser puras frases.” Don Paco era un estudioso de la expresión literaria y especialista en poesía. Hay veces que me decía: “Marcos, la música, todavía, es ruido.”



    RMP: Marcos, ¿crees que la poesía, la literatura, esté condenada a desaparecer?



    MRF: Creo que, como otras formas de expresión artística, siempre habrá, aunque sea, un círculo pequeño, relativamente, de personas que la van a disfrutar, aparte los poetas, claro... Es lo que pasa, por ejemplo, con la ópera. Ciertamente, la poesía ha perdido importancia como género artístico; y, seguramente, si la cosa madura como pinta (como se dice), va a seguir perdiendo importancia. No puedo prever una situación en que retorne a la importancia que parece haber tenido en épocas pasadas.



    RMP: Háblame de tu vínculo con la revista Guajana. ¿Qué me puedes decir?



    MRF: La revista Guajana fue el vehículo que ideamos crear, el grupo de poetas que nos conocíamos desde bastante antes, desde que éramos niños que jugábamos con canicas. Cambiamos las canicas por poemas. Alrededor de nosotros, o con nosotros, coincidió otro número de personas interesadas, que ya estaban creando versos. Puedo recordar a Juan Sáez Burgos, Ewin Reyes Berríos y otros poetas más. En alguna ocasión, nos reunimos en un lugar que no puedo precisar bien ahora, no sé si en el Instituto de Cultura o algún otro sitio, y decidimos crear un vehículo de expresión. Entonces, empezamos a barajar nombres, como es normal, y yo sugerí Guajana. Tampoco te sé decir si alguien no me lo sugirió a mí, pero yo lo sugerí al grupo y ese fue el aceptado por los muchachos. Al cabo de, creo, la tercera década de existencia de la revista, José Emilio González nos preguntó por qué el nombre Guajana, tratando de saber si había algún vínculo entre ese nombre y la realidad agrícola. No había tal cosa. Adoptamos el nombre porque nos gustó, por ser algo nacional y, además, una palabra muy eufónica y que designa un airón de la caña que nos parece muy hermoso, parte de nuestro paisaje. Fue una preferencia por gusto, no porque tuviera ningún vínculo ideológico ni de ninguna otra naturaleza.



    RMP: Te voy a preguntar, Marcos, sobre los Festivales de Navidad del Ateneo Puertorriqueño. Tú ganaste el premio dos años consecutivos, con dos libros de poemas. ¿Qué me puedes decir sobre esto?



    MRF: Esos libros eran más extensos, pero, como el concurso requiere que sean obras inéditas y algunos de esos poemas habían salido lo mismo en la revista Guajana que en otros lugares, entonces, hubo que separarlos, para presentar el libro al concurso del Ateneo. Como tú, presumo que sabes, los poetas no escribimos libros, escribimos poemas y después hacemos, armamos libros con esos poemas, de manera que no hay nada de irregular, para unos fines u otros, que uno añada o quite de un libro poemas, y eso fue lo que yo hice en esa ocasión con algunos poemas que separé de un libro y otro para poderlos presentar.



    RMP: Esos poemas que sacaste, ¿en algún momento fueron reintegrados o están en proyecto de ser integrados a los libros originales?



    MRF: No, porque yo no he reeditado esos libros y tampoco he publicado ninguno otro. Lo que yo pienso es que esos poemas, los que de ellos valgan la pena, como se dice, van a ir a la antología nuestra, que tenemos proyectada hace algún tiempo, que no acabamos de formalizar, pero que lo haremos en cuanto tengamos el tiempo suficiente.



    RMP: Además de esos dos libros, Arbol prohibido y Todo el hombre, ¿has continuado el oficio poético aparte de tu trabajo profesional?



    MRF: Lo he continuado, pero con cierto ritmo muy esporádico. Yo no me dedico, como he dicho antes, a escribir poesía ni lo hago como una disciplina; yo, cuando ciertamente tengo urgencia de decir poéticamente, me dispondo a hacerlo. Por mero gusto o por necesidad de expresión o por lo que sea, pero cierto grado de urgencia debe de haber. No es esto una artesanía y no creo que ni a la humanidad le haga falta mi poesía ni se va afectar nadie en particular porque yo deje de escribir hoy o mañana. Poesía tenemos en el mundo, que nunca terminaremos de leer, de forma que, creo, eso un poco contribuye a que lo que yo he escrito, por lo menos después que uno es jovencito, incluso cuando se inventa situaciones para escribir poesía es una obra auténtica en cuanto expresa o intenta expresar emociones, pensamientos, sentires de uno mismo.



    RMP: Marcos, tú, también, has explorado la narrativa. ¿Qué dices sobre esto?



    MRF: Eso lo he hecho muy poco. No es disciplina regular, y he escrito algunos cuentos, que han sido premiados porque los he enviado a concursos, pero no es una cosa que yo cultive regularmente. Ciertamente, me gusta mucho el relato corto.



    RMP: Tú has viajado mucho como parte del grupo Guajana y has tenido la oportunidad de conocer otras culturas hispanas y de otras raíces. ¿Cuál ha sido tu experiencia al ir a estos lugares como poeta, como hombre?



    MRF: Bueno, yo he viajado primero como dirigente estudiantil de la Federación de Universitarios Pro Independencia y, después, privadamente, algunas veces en compañía de compañeros poetas. Y normalmente, cuando yo he viajado, lo he hecho con un propósito de conocer determinada cultura nacional. Yo, antes que ir a ver museos y cosas de esas, prefiero sentarme en las plazas de las ciudades a donde yo voy, ver cómo la gente actúa y ver si hay alguna particularidad que los diferencie de nosotros los puertorriqueños. Me he encontrado que la gente hace, normalmente, las mismas cosas que hace la gente aquí en la plaza; que los pueblos son muy parecidos, que lo que hacen es trabajar, comunicarse sus miembros entre ellos, y contarse sus preocupaciones, sus querencias, sus objetivos, y luego, solicitarse y darse ayuda, cosas como esas que se hace en todas partes. Y, luego, continúo con esa inclinación de observar a las gentes sencillas de los pueblos donde yo visito; luego, claro, si hay tiempo, voy a ver museos, voy a galerías de arte y cosas de esas, pero me interesa lo que es la conformación elemental de esas culturas, el aspecto de la ciudad, la idiosincrasia de la gente, cosas como esas.



    RMP: ¿Has ido a leer poesía a Cuba o a otros países?



    MRF: He leído poesía en Caracas, en Santiago de Cuba, en Santo Domingo, en Buenos Aires.



    RMP: ¿Qué puedes decirme en relación con tu poesía en algún momento futuro? ¿Tienes algunos planes? Mencionaste una antología. ¿Qué otras cosas tienes en mente?



    MRF: Seguir creando en la medida de la necesidad, sin hacer una poesía forzada, sin obligarme a hacer poemas porque tenga que preservar un título que me hayan reconocido de poeta. Como te dije ahorita, la poesía debe ser auténtica, debe expresar una condición emocional o unas ideas muy personales del poeta. El poeta es el ser indiscreto por excelencia, y creo que ese es el valor de ese género literario.



    RMP: Los poetas de Guajana han tenido un vínculo con la plástica, con la pintura, y veo que tienes en tu casa muchas obras de arte. ¿Cómo ves la relación de la poesía con la pintura, por lo menos, en ti, en tu persona?



    MRF: Desde que Guajana salió impresa y ahora en Internet, cada edición trajo aportaciones gráficas de los más importantes artistas del país. En esos números, hay colaboraciones de autores plásticos como Rodón, Tufiño, Antonio Maldonado, Luis Alonso, muchísimos más que de momento no me vienen a la mente, pero con quienes he tenido el privilegio de relacionarme. Yo creo que, de esa misma manera, el arte plástico y la gráfica se complementan con la poesía y viceversa, porque es juntar dos manifestaciones artísticas que no tienen nada de contradictorio entre sí y que, por el contrario, pueden llegar a ser complementarias.



    RMP: ¿Has intentado expresarte como artista gráfico?



    MRF: Nunca, nunca.



    RMP: ¿Qué podrías decir a los jóvenes poetas? ¿Qué le podrías recomendar a personas que comienzan en el oficio?



    MRF: Lo que yo siempre recomiendo a los jóvenes es que deben persistir en la lucha con la palabra. Crear poesía no es fácil. Puede ser que ese borbotón de inspiración que puede aparecer en un momento dado pueda parecerles satisfactorio, pero ese material hay que redomarlo para que, en realidad, sea poesía; es decir, tienen que reducir la expresión a su mínimo, de manera que el verso sea una vía de imaginación para el lector.



    RMP: He observado que eres una de las personas más concientes en el uso del idioma, que tienes una enorme conciencia de responsabilidad en el uso del idioma. ¿Podrías abundar sobre esa actitud idiosincrática tuya?



    MRF: Yo disfruto mi idioma. Entonces, estoy muy interesado en que se mantengan sus caracteres, su particularidad, que no se pierda, con el contacto con otras lenguas, su forma autóctona. A veces, por el roce entre el inglés y el español, se tiende a utilizar vocablos que son parecidos, pero que no tienen el mismo significado. Yo estoy muy pendiente de eso. No es que hable perfectamente sino que tengo esa preocupación siempre, de tratar de que no se utilice una voz de otra lengua extranjera con la acepción de ese otro idioma y no con la propia. Me parece que por esa vía se desnaturaliza el idioma.



    RMP: Parte de tu poesía es de carácter comprometido. ¿Cómo te sitúas ahora ante ese tipo de literatura?



    MRF: La poesía siempre ha tenido esa inclinación a comprometerse cuando es necesario, pero es necesario, además, que se preserve la calidad poética: No basta con que se digan cuatro consignas para que se haga buena poesía. Y, en realidad, si no es buena, ni siquiera es poesía. Por eso, hay que tener mucho cuidado con expresiones ideológicas políticas o de otra índole, porque podría parecer que da más importancia al contenido de las consignas, de lo que se dice, que a su calidad poética. Se puede hacer poesía comprometida, se puede hacer poesía, incluso, militante y ser claro en la expresión, pero hay que mantener un nivel poético que no se puede abandonar. No se justifica, de ninguna manera, el uso de expresiones políticas o raciales o, lo que sea en ese momento: El compromiso que en ese momento se expresa no justifica la pérdida del nivel poético.



    RMP: Marcos, ¿crees que pueda ser antagónico el ejercicio de la abogacía con la obra literaria?



    MRF: Puede ser antagónico y puede ser coadyuvante, porque la práctica del derecho y el estudio del derecho te dan una conciencia de la significación de la lengua, de lo que se expresa. También en esa disciplina es importante la precisión lingüística.



    RMP: Como Lloréns Torres, que era abogado y poeta.



    MRF: Claro. La precisión es importante; el uso de la lengua es importante. Por ese lado, ganas; pero, por otro lado, el ejercicio del derecho es un oficio que te acapara mucho la atención y el tiempo, de manera que puede, en ese sentido, hacer difícil el cultivo de la poesía o de cualquier otro arte. Yo recuerdo a Francisco Manrique Cabrera, cuando se enteró de que yo estudiaba derecho, me contó que él había estado en la Escuela de Derecho y salió corriendo de allí porque entendía que le impedía el cultivo de las artes y de la literatura que a él le interesaban tanto.



    RMP: Yo conocí a un poeta, don Gaspar Gerena Bras, que se lamentaba de que, si no se hubiera dedicado a las leyes, habría podido hacer muchas otras otras cosas. Un excelente poeta dicho, sea de paso.



    MRF: Yo lo conocí personalmente. El problema es que no se puede vivir de la poesía. Del derecho, puede uno vivir, aunque no se hace rico, (digo, si uno lo practica honestamente) como todo el mundo presume, pero, ciertamente, es un oficio para uno vivir decorosamente.



    RMP: Bueno, Marcos, te doy las gracias compartir este tiempo y opiniones conmigo, y en otro momento propicio retomaremos esta conversación tan amena e ilustrativa.



    MRF: Bueno.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 02:19

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RODRÍGUEZ FRESE, MARCOS (1941 - 2014 )



    CRÍTICA LITERARIA

    por: José Emilio González



    La poesía de Marcos Rodríguez -Frese no ha recibido, a mi juicio, la aatención que merece. Yo mismo he sido culpable de éste delito y, aunque podría dar razones por mi demora, no pienso hacerlo en estos momentos. Que sirvan estas líneas que siguen como remedio, en parte, contra una injusticia.



    Marcos Rodríguez -Frese es un joven poeta que empezó publicando sus versos en revistas como Guajana y Bayoán. Luego, sacó en un mismo año –1971— sus dos primeros cuadernos, de los que me ocuparé en este trabajo. Me refiero a Todo el hombre y Árbol prohibido, ambos impresos en México por la Editorial Libros de México, S.A. Ambos también, fueron primer premio en los certámenes de poesía del Festival de Navidad del Ateneo Puertorriqueño, respectivamente en los años 1968 y 1969.



    Todo el hombre —título que declara una aspiración del poeta y marca una entrega de su ser a los valores humanos— es un delgado volumen que incluye varios haces de poemas. Me imagino que representa una selección de sus versos escritos antes de 1968.



    Lo que sobresale inmediatamente en Todo el hombre es el encuentro total del poeta con la lengua. No hay separación, aunque la vena expresiva corra por diversos caminos. La influencia de los poetas llamados "sociales" —Pablo Neruda, César Vallejo, Míguel Hernández— me parece clara. Habría que añadir otros nombres como los de Gabriel Celaya, Blas de Otero y, posiblemente, Octavio Paz. Marcos Rodríguez-Frese comparte con los poetas del Grupo Guajana —del cual fue uno de los fundadores, si no me equivoco— la conciencia de las injusticias sociales, políticas y económicas. En él se ve patente la protesta contra la deshumanización que genera el sistema imperante.



    En la primera sección de Todo el hombre, que se titula "A verso vivo", el poema "Digo", de versos muy cortos, sin rima, quintaesencia el canto como dación, como voluntad de rescate dirigido hacia todos los desventurados de la tierra. Le sigue "Poética Vital", con lema de León Felipe. Rodríguez Frese insta a los poetas:



    Suspende el canto.

    Vive a verso vivo,

    escúchame una vez.

    Habla, sin tropo.



    Es una toma de conciencia del hecho poético y de su importancia. Rechazo del retoricismo. Don de la poesía en acto vivo. "Suelta tu lengua; tus puños/si es preciso..." En "Poética vital", prevalece el verso corto, aunque los hay más largos que en "Digo". Sin rima, como casi siempre sucede en los dos libros. Esos dos poemas se relacionan con "Por más que con el dedo...", por lo que veremos.



    En "Tarea", aparecen los temas del tedio y del tiempo, importantes en los dos cuadernos que hoy estudiamos. Para romper la angustia del tiempo cíclico, el poeta invoca la nominación, el ritual de la palabra —"inútilmente necesario"—:



    Tiéntale su sabor, mastícalo con calma,

    sintiéndole por dentro los sonidos,

    hasta que el cuerpo pida su volumen.



    La poesía es el acto mediante el cual el hombre funda el ser, rompe la inanidad de su existencia en un mundo que se presenta vacío. Con palabras que recuerdan a Shakespeare, Rodríguez -Frese nos dice:



    O nos valemos nada y todo es una burla,

    un ocio que se llena, de ademanes,

    una idiota ilusión sin día cierto,

    un oficio de locos,

    pura filfa.



    "Por más que con el dedo" se anuda con los poemas que acabamos de mencionar. Es el credo conscientemente confesado del poeta, escrito en versos alejandrinos, de ritmo sosegado.



    Mi poema, rehuye las palabras neutrales,

    columnas de humo grácil, siete velos sin cuerpo,

    que fruncen sus contornos por entre rosas de aire.

    Preciso una palabra de ancha mano extendida.



    Poesía comprometida, pero no cerrada. Palma extendida a la fraternidad humana.



    La segunda sección se llama "El agua más profunda". Tiene un carácter acentuadamente lírico. En el poema "Estás", el poeta se dirige a Susana y la caracteriza: "Tu inusitado sonreír de niño, /esa cadencia pensativa, tuya", donde "inusitado" no parece muy fuerte, pero hay una plena intuición de ritmo en ese segundo verso citado. Ahonda en el perfil moral de la mujer:



    Tu descendida soledad de llanto,

    tu devoción de helecho

    con el viento.



    Versos-imágenes perfectos, a base de la percepción que tiene el poeta de la caída en aquella penosa soledad y la pasividad silenciosa del helecho —apegado a la roca— en su diálogo de amor con el viento. Frente a ese fiel aislamiento, el poeta se autodefine como "este decir /de combativo intento".



    En "Júbilo" —donde creo percibir huellas de Neruda— vincula a su "compañera del rostro'' con la naturaleza en estado puro. Naturaleza que el autor opone a la artificiosidad de la civilización, viejo tema que nos llega del humanismo grecorromano y del Renacimiento. El poema tiene un movimiento imaginativo más amplio que el de "Estás", pero no se halla tan bien integrado. De hecho, podría continuar después de "de mis versos, antes /repartidos al viento..." Por sus temas y enfoques "Júbilo" podría pertenecer a Árbol prohibido.



    Atravesemos el breve paréntesis de "Consigna" y detengámonos ante "Guarda", dedicado a la esposa encinta. El poema —de versos largos— empieza muy bien:



    Te cargo, te protejo, carne más que tú sola.

    Estás creciendo hasta un límite extraño y doloroso

    donde el llanto y la sangre fecundan la alegría.



    Y llega a su culminación en:



    Ahora revestida de cristal por dentro,

    calentando ese puro alimento creciente...



    Pero se debilita cuando sigue con "Por eso /te dirijo..." hasta "Ahora /te quiero más". Es que incurre en lo explicativo. Lo mejor está en esa primera mitad donde palpita una ternura muy auténtica y donde encontramos versos de una perceptividad tan sutil como: "Cuando la lluvia calla, se repliega en silencio, /deja un lustre de espejos opacos y fugaces".



    No me luce muy bueno el poema "Segundo tiempo", que da la impresión de que el poeta ha querido calmarse la conciencia por llegar tarde a su casa. Hay un cierto movimiento retórico. Le falta densidad en la dicción. Vislumbro huellas de Neruda.

    "Anticipo" está dedicado al hijo que vendrá. Logra plasticidad en la expresión, donde predomina el tono dramático:



    Ahora llegarás,

    la inocencia cerrándote los ojos,

    envuelto en un antiguo llanto

    de solidaridad al primer niño

    y decepción ante la luz que hiere.



    Si comparamos las dos primeras secciones del libro, me parece que la inicial está mejor lograda, tiene mayor unidad que la segunda. Luego sigue la parte que se nombra "Cita a ciegas".



    Abre con "Melancolía," poemilla, delgada voluta, de versos en el aire, donde, frente al tiempo cíclico, se enarbola el tiempo humano de la sonrisa y el libro, que lo cambia todo. Después, en "Después", nos deslizamos como "una pequeña sombra impertinente" entre versos sutiles, casi transparentes. Frente a esa delicadeza lírica, "Paz-cual'' es una crítica a la superficialidad de nuestras hipócritas costumbres navideñas, con brillos de ironía. "Transito" es un poema tipo conversacional, de versos largos, que me recuerda a Gabriel Celaya o algunas cosas de César Vallejo. Creo que en una crítica del tiempo deshumanizado de la vida burguesa contemporánea. También creo que se usan demasiadas palabras para decir lo que hay que decir. No falta alguna que otra imagen valiosa, como en la estrofa final:



    En la esquina remota donde una luz salude

    con ese duermevela de las toallas húmedas

    un poste de alumbrado cansado y soñoliento...



    Casi lo mismo tendría que decir sobre el poema "Veces", con sabor a César Vallejo. No deja de tener su pasaje bien ceñido, como, al principio de la secunda estrofa:



    Todo ha sido pequeño

    como la mezquindad, la vida,

    esa vieja ramera sin futuro

    y esta fiebre de amor sin monedas.



    La situación no mejora en "Alarma". En esta sección se destacan los dos primeros poemas: "Melancolía" y "Después". Su cualidad poética me parece inferior a la de "A verso vivo" y "El agua más profunda". El título de "Cita a ciegas", que aparece como una frase en los versos finales de la secunda estrofa del poema "Veces", me subiere una raíz existencialista. El hombre es un ser que tiene una cita a ciegas con el tiempo, ya sea el de la sociedad burguesa actual, ya sea el de la naturaleza. Los poemas tematizan ese tiempo frente al cual el hombre se yergue en lucha desesperada.



    La cuarta parte lleva por título "Los Deberes". Nos saluda con un hermoso canto a De Diego, escrito en endecasílabos. Este poema merece un análisis detenido, que no puedo hacer aquí. Algunas expresiones me hacen recordar a Miguel Hernández. Es una composición de valor antológico. Para dar una idea de la calidad y lo elevado de la dicción, cito solo un pasaje:



    Por el hueco del pecho maternal

    recorremos el territorio herido

    con las luces de tu bujía eterna.

    El corazón despierta con tu grito

    nacido de la sombra del silencio.



    En cambio, el poema "Madre nuestra", dedicado a Puerto Rico, me da la impresión de quedar trunco. El desarrollo empieza en la segunda estrofa, pero se termina antes de tiempo. "Rastro de bomba", con el tema de la destrucción bélica, reconstruye poéticamente la brisa aniquilada, símbolo de libertad. Hay aquí un poco de tour de force, pero no le falta imaginación ni la nota de ternura.



    El libro termina con una serie de poemas que podemos llamar del ciclo cubano. No sabemos si todos los escribió durante su visita a Cuba. El autor está obviamente entusiasmado con la obra de la Revolución. La calidad expresiva no representa momentos superiores a los logrados anteriormente en poemas como "Tarea", "Por más que con el dedo... " y "Canto a de Diego". El más bello del ciclo cubano, es "Oye, hermano" y no le va muy en zaga "Nos vemos en la aurora." Pero es que ahí el sentimiento refuerza la palabra. El poema final, "Aclaro", que no pertenece al grupo de los de Cuba, no añade cosa significativa, aunque tampoco resta.



    Para resumir, esta sección de "Los deberes" ofrece valores desiguales, pero contiene algunas composiciones muy buenas.



    Frente a la variedad y altibajos de Todo el Hombre, el segundo cuaderno, Arbol prohibido ofrece mayor unidad y se sostiene mejor. Da la impresión de madurez. Se nota (al fondo) el laboreo de una alta conciencía lingüística. Vislumbra uno también (al fondo) muchas lecturas, como parte de un proceso de autoformación, de las cuales el poeta ha sabido extraer las esencias e integrarlas armoniosamente en su propio espíritu. Confirmamos que Marcos Rodríguez -Frese posee, además, el don natural del verso, el sentido de la forma estrófica y del poema —intuición de totalidades. Los ritmos suelen ser pausados aunque no necesariamente solemnes.



    Árbol prohibido contiene dieciocho poemas sin división en secciones. Se le puede concebir como un solo poema en dieciocho etapas. La primera es "Superávit", donde predomina el verso largo, de longitudes desiguales, ileso de rima. El asunto es un encuentro de manos con la amada. EI tema de las manos había aparecido ya en el poema "Júbilo", de Todo el hombre. Ese "gentil encuentro de falanges", donde el amor aflora, es el superávit —frente a las negatividades de lo real— en la experiencia humana. Tanto el hombre como la mujer, "ensayando esos cansados intentos harto inútiles de salvarse", logran por medio del beso de las manos y de los labios —hay aquí una gradación— "una pequeña explosión sin repercusiones", pero que



    no hace falta más

    para la inauguración de una sonrisa,

    para alegrarse un poco de estar vivo.



    De modo que, en la experiencia erótica, el poeta siente la posibilidad de salvación, de plenificar el ser.



    El segundo poema es "Excusa'' y no es tan bueno como el anterior. Prevalece el tono conversacional. El tiempo del amor sirve para romper la repetición infinita del ciclo del tiempo natural, tema que ha habíamos visto en Todo el hombre.

    Le sigue "Himno", construído a base de una serie de imágenes en que se establece una relación entre el cuerpo de la mujer y la naturaleza. A menudo el vínculo es de índole cultural, como en las siguientes imágenes: "restituye a la luz sus aleaciones", " y concierta armisticios con la lluvia", "edulcora la sombra de los pórticos". Otro elemento de la construcción es la serie de verbos en presente con que comienza la frase. El procedimiento anafórico podría seguir indefinidamente. El poema es muy imaginativo y lo levanta un poderoso sentimiento de la naturaleza.



    En "Alta Fidelidad" —donde reaparece el motivo de la mano— se plantea el problema de comunicación. Escribir es grabar un mensaje para otro:



    encender el fonógrafo ronco del corazón,

    tantear delicadamente la aguja de su pulso

    y establecer el volumen exacto.



    Obsérvese el sabor vanguardista de la primera imagen citada. El poeta termina sutilmente con los siguientes versos:



    Aunque lo más que importa

    es su fiel oído cercano,

    para que no se pierda

    la primera frase de amor...



    Este poema debe relacionarse con "Tarea" y "Por más que con el dedo..." de Todo el hombre.



    En "Mito", la mujer amada está otra vez relacionada con la naturaleza, simboliza el mar. Pero mientras que en "Himno'' la naturaleza está más bien contemplada, aunque románticamente dotada de una gran vida, en "Mito", se la concibe como un centro de energía y amor: "E1 mar, viejo enemigo lujurioso, /acostumbrado a amar revolcado en su lecho". El título de "Mito" me sugiere que Rodríguez Frese estaba pensando en Poseidón. Que yo recuerde, este motivo del mar enamorado aparece también en la poesía de Evaristo Ribera Chevremont. El lenguaje es dramático. Para dar un ejemplo:



    Después irguió sus manos efervescentes, agrias,

    se arrastró muchas veces por la playa y lamía

    por querer alcanzar, violar tu ensimismado

    corazón anheloso, sólo por golpearme.



    El poema se desarrolla muy bien, pero, a mi juicio, los dos versos finales están de más, ya que la sensación de frustración está ya dada en los versos inmediatamente previos. "Contra" ofrece temas parecidos a los de "Superávit". El tiempo hueco de la espera se niega cuando la voz de la mujer resuena en la llamada telefónica. Sería el momento en que el ser salda su deuda y destruye el límite, como sucede con el encuentro de las manos.



    Una vez más, en "Leit" comparecen las manos de la amada, como fuentes de música. En vez de la lectura, que en "Contra" sirve para atravesar el tiempo vacío de las "espectaciones huecas", esta vez es la música donde, como nos dice profundamente el poeta: "me coagulo en la espera, en el acaso/sin término preciso, sin destino". "Leit" es otro poema que merece un análisis minucioso y penetrante. Esta vez, el encuentro no es directamente con las manos sino con el mensaje que ellas engendran, apoyatura para la reconstrucción del ser.



    "Poderío" es un poema corto donde predominan las imágenes relacionadas con la luz. Como en "Himno" y "Mito", la continuidad de la mujer con la naturaleza sirve para montar una de las vertientes del mundo poético.



    "Carpe diem" es una composición breve, en versos endecasilábicos. En la primera estrofa, caracteriza a la mujer entrevista, deseada, con frases cundidas de aliteraciones:



    que se muerde los labios sin motivo

    aparente y queda, melancólica, muda

    al margen de la luz, sumida, en su abandono...



    En la segunda nos habla del poder generativo de la mujer en el alma del poeta: da nacimiento al canto, a la belleza, al recuerdo, y, sobre todo despierta el perdido paraíso de la infancia.



    Una de las mejores composiciones de este libro es "Tema". Empieza mayestáticamente:



    Su carne va, su cuerpo

    va, su continente hermoso

    va surgiendo del día como un puerto.



    Apoyándose, como en "Himno", en tiempos presentes, el poeta va esbozando en gestos esa mostracion de la mujer amada: "Mira, extiende su brazo, entrega /su mano más cercana, comunica..." Procedimiento que me trae recuerdos de Francisco Matos Paoli, Jorge Guillén y Pedro Salinas. Desde el primer verso hasta el último, Rodríguez -Frese combina sus ritmos y sus imágenes, en desarrollo armonioso, sin que sobre ni falte nada.



    "Sentida nota de duelo" es un poema escrito en estilo conversacional, que creo tiene palabras de más, lo que le resta densidad. Pero posee "buen movimiento interior de consideraciones. Se pronuncia contra la burocratización de la vida afectiva —"el amor no es ya/más que una esquela mortuoria— contra la "adminisatración del miocardio". Sin embargo, no llega a cuajar como forma enteriza.



    Un ansia, de vida y de daciones generosas alienta en "Euforia'', como prendas de amor. Un ímpetu hacia el mundo. La segunda estrofa es impresionante por su poder gráfico:



    Vivir,

    vivir como un diluvio,

    en el minuto mismo de la respiración,

    cuando metemos el mundo en los pulmones,

    y, además, cerrar un puño de ternura

    por si fuera preciso golpear contra el día y su distancia

    o su indolencia.



    En "Arbol pelado", la imagen central del árbol que ha perdido las hojas, sujeto "del olvido y del silencio", es símbolo de una protesta contra "la ciudad de humo". Frente a 1a dinámica horizontalidad del mar en "Mito", se levanta la vibradora verticalidad del árbol, símbolo tal vez del poeta en su empeño de creación:



    Queda en usted como una savia oculta

    por ese tórax, espiga, de su impulso,

    tronco vuelto a vivir a golpes de pasión y de

    ternura...



    "Cántico" es un decir por completo poético. Como "Tema", uno de los mejores de este cuaderno. Muy bien trenzado. La mujer que canta —imagen del amor, imagen de la poesía— señala la posible fundación de un mundo nuevo: el de 1a felicidad hunana.



    "Riesgo" es una composición corta donde la imagen verbal "se hiela", sirve para ahincar la conciencia del aislamiento del yo que conduce a la muerte. Es sólo en la fraternidad humana auténtica donde se esboza la posibilidad de una vida auténtica.



    De otra manera,

    se cae uno en la calle

    y no se sabe si ha pisado un cadáver.



    "Fantasma decreciente" ofrece afinidad con "Riesgo" con su alusión al aniquilamiento de la persona humana. Pero no es tan bueno como "Riesgo". Más bien ingenioso.



    En fraseo conversacional, como "Fantasma decreciente", nos encontramos con otro poema: "Cuatro menos veinte'', donde ese sentimiento ahondante de la vida, que caracteriza a Rodríguez -Frese, lo lleva a la personificación de la hormiga, compañera de un tiempo vacío. Esta vez es el tiempo de la creación manca. Imagen de la paciencia y de la laboriosidad sin término, la imagen es ser donde se proyecta la conciencia que tiene el poeta de la urgencia de su creación frente al pasar sin término de un tiempo carente de sentido.



    El poema final se titula "Una" y es un mono-diálogo meditativo, con tendencia a cavilación hermética. Como en "Superávit", en "Contra" y en "Carpe Diem", el poeta pasa balance, busca la cornisa del ser donde colgar un trofeo de posibilidades. Y dice a la mujer:



    Eres lo único bueno que he ganado,

    la única puerta que puedo abrir

    para que entre el aire a casa.



    Los que me han seguido hasta aquí se habrán de dar cuenta de que Árbol Prohibido es superior a Todo el hombre, a pesar de que este cuaderno incluye poemas tan valiosos como "Tarea'', "Por más que con el dedo... "Estás" y "Canto a De Diego". El poeta ha conseguido dominar mejor sus recursos, organizar su producción alrededor de dos temas centrales —el problema de la significatividad de la experiencia amorosa y la lucha del hombre contra el tiempo absurdo de la sociedad burguesa. Fundamentalmente, preocupa la construcción del tiempo humano, la búsqueda de una autenticidad vital.



    Dentro del ambiente lírico de Árbol prohibido se percibe cuestiones dramáticas, radicales del ser humano. No carece de la nota de ironía. El poeta no compromete su verso con esquema alguno, previo, sino que lo mueve libremente. Ello no impide que objetivamente se pueda descubrir ciertas estructuras recurrentes. Los diseños rítmicos son objetivamente determinables. Algo similar puede afirmarse sobre el uso de imágenes. En algunos poemas le concede primacía; en otros, no. Pero las más esplendorosas son aquellas que resultan de la contemplación de la naturaleza o de la identificación con ésta, como las más sutiles provienen del mundo del amor.



    Creo que es oportuno aquí citar un pasaje del laudo que rindió el jurado del Ateneo Puertorriqueño en el Festival de Navidad de 1969. Refiriéndose a Árbol prohibido, dice así, en parte:



    Hay en su poesía un gesto irónico definido novedoso que le acerca en interesante procedimiento a la narrativa hispanoamericana actual. La intrascendencia le lleva por el recodo de lo cursi trabajado adrede y combinado con el gesto pensante. Es la existencia recogida en todas sus dimensiones, estremecida con hondura.



    Con Todo el hombre, Marcos Rodríguez Frese se nos revela como un poeta de consciencia buceadora ante los problemas que hostigan al hombre contemporáneo, como un observador sagaz y crítico de la sociedad actual, como una voz finamente lírica —del más alto orden— y como un fabulador que maneja sutil y exquisitamente lo más secretos registros de la lengua. Su obra tiene raíces en la tradición romántica puertorriqueña, en la elaboración vanguardista del poema y la imagen, en la sugestividad simbolista y en las más avanzadas actitudes del artista del presente con respecto al mundo que le rodea. Puerto Rico tiene derecho a felicitarse de contar con tal poeta.



    a 13 de agosto de 1973.

    Río Piedras, Puerto Rico





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2019, 03:58

    PUERTO RICO


    PÉREZ, MARCO ALBERTO



    CRUZ DE MARTA

    Se mueren de repente los hijos del mar
    en la cruz del alba,
    se tornan polvo como el polen del fuego
    que busca el alma de un combatiente malsentido.
    Y vuelvo otra vez a cavar el almohadón
    de los nuncasensibles para buscar en ellos
    su más tierna sonrisa tremolada.

    ¡Qué días estos tan sulfúricos y olvidados!

    Los prisioneros vienen volando a los nidos
    que un hombre les ha preparado,
    esperan ese turno desgraciado,
    se tornan seres inmortales sin regreso.
    Mi olvido, tan desolvidado,
    no los olvida jamás,
    se busca mi corazón entre ríos y fuegos,
    y se encuentra a si mismo en un cuerpo
    de espejos y manos muertas.
    Vuelvo a soñar aquel balazo de mentiras,
    vuelvo a ser aquel sacerdote de justicias,
    vuelvo, para no regresar, a susurrar estrellas
    como huellas pordioseras.

    Se escapan los prisioneros de mis días,
    los sufridos corren hacia los embarcaderos
    del alma,
    y sonrío mirando las nubes para preguntarme:
    ¿Adónde se han ido?



    No encuentro nada más, lo siento.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2019, 04:00

    PUERTO RICO

    PIZARRO NIEVES, MILAGROS

    TRES CANTOS DE ESPERANZA
    EN UN MUNDO DESTRUIDO


    Ahora el sol,
    cerrándonos los ojos para que la conciencia no diga sus palabras.
    pero ya las palabras son demasiado viejas,
    hace ya mucho tiempo que las rompió un martillo
    con golpes de protestas
    y hoy le ha parido fuegos la voz.

    Es imposible ahora que nos callemos: habla,
    violenta con tu grito de pájaro sin sueños la noche resignada.
    Levántate de todas las páginas calladas que te escribió la historia
    y di tu historia nueva sembrada en la esperanza de tres resurrecciones
    azul, reblanco, rojo,
    mordiéndole a la América sus carnes descarnada.

    Ahora el sol,
    mas no podrá romperle las voces que le parten verdades a la vida.
    Por eso dilo todo.
    digámosle al cansancio de la ignorancia muda
    lo que le calla el miedo.
    Y hablemos ya, ya, pronto,
    definitivamente,
    por tanto tiempo estéril que no hemos dicho nada.

    Hablemos ya,
    v abramos los ojos desangrados de la conciencia vieja
    y hagamos con la fuerza de todas las palabras
    la más bella palabra que pronunció tu labio: ¡PATRIA!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2019, 05:42

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    RODRÍGUEZ FRESE, MARCOS (1941 - 2014 )

    Pido disculpas, quise poner un poema de Marcos Reyes Dávila que no puse. He de pasarlo a mano y hoy ya no tendré tiempo. Intentaré hacerlo mañana.
    Gracias.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 28 Oct 2019, 02:13, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 28 Oct 2019, 00:25

    Esperamos, merece la pena, estoy segura.
    Venga, besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 28 Oct 2019, 00:27

    PUERTO RICO

    QUIÑONES, MAGALY (1945)




    Magaly Quiñones nace en Ponce, Puerto Rico en el 1945. Su vocación literaria se manifiesta desde los años pre-adolescentes. Escribe poemas, cuentos, ensayos, reseñas y crítica de arte en periódicos, revistas, índices y antologías nacionales e internacionales.
    La precisión y la síntesis en el uso del lenguaje son elementos característicos de su poesía. Ofrece lecturas, recitales y talleres literarios en y fuera del país.
    Su interés por las artes gráficas ha motivado a pintores de la talla de Antnio Martorell y Rafael Trelles a ilustrar alguno de sus libros. Ha publicado quince libros. La muñeca, poemario para niños, está próximo a publicarse. Tiene al presente dos nuevos poemarios en preparación. Su obra literaria ha sido premiada por el PEN Club de Puerto Rico, la editorial Mairena y el instituto de cultura Puertorriqueña. Ha realizado estudios en artes gráficas, bibliotecología y periodismo. Tiene una maestría en literatura Comparada y lenguas extranjeras de la Universidad de Puerto Rico y está jubilada como bibliotecaria de la Universidad de Puerto Rico.

    Libros:
    Entre mi voz y el tiempo, 1969
    Era que el mundo era, 1974
    Zumbayllu, 1976
    Cantándole a la noche misma, 1978
    Cosas de poetas (cartas literarias) 1978
    En la pequeña antilla, 1982
    Nombrar, 1985
    Razón de lucha, 1989
    Sueños de papel, 1996
    Patio de fondo, 2003
    Mi mundo, 2003
    Poemas para los pequeños, 2006
    Quiero una noche azul, 2007
    Pasión y libertad, 2008
    Nana al niño Jesús, 2008





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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 28 Oct 2019, 00:29

    PUERTO RICO

    QUIÑONES, MAGALY (1945)




    EDADES

    Lo que el ratón halló,
    bajo la dulce almohada de la infancia,
    fue un dolor de guijarros
    y un tazón de monedas apretadas
    al pie del arco iris de mis sueños.
    Lo que el ratón dejó,
    a cambio de un primer diente de leche,
    fue una infancia apretada
    encabalgando hambrunas junto al río.
    Lo que me conmovió cuando la vida
    hundió su uña afilada por mi boca,
    fue un verso que con sílabas preciosas
    alzó días de sol
    sobre mis puentecitos de vidrio.

    La adolescencia desgranó cristales.
    La adultez, sin saberlo, escanció el vino.
    Y ahora que la vejez se acerca sigilosa,
    encallando mi sueño en un lucero,
    hundo mi mano en el sentir que agota
    y rompo el calabozo del mito contra el cerro.

    Con un niño en la piel, rasgo el papel
    como quien troza un calendario nuevo.

    (2001)



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 28 Oct 2019, 00:31

    PUERTO RICO

    QUIÑONES, MAGALY (1945)



    Las grandes nostalgias

    Las grandes nostalgias de mi corazón
    desafían la lluvia,
    vuelan sobre kilómetros de viento
    sólo por acercarme a una isla
    que tiembla allá, en la lejanía.

    Algunas se aproximan, añoran,
    acogen el cansancio del viajero,
    dan de comer a las palomas
    y me hablan de ti.
    Otras, las más dolidas,
    cruzan armas, se obstinan
    en perseguir el rumbo de las cosas
    y me arrastran a mí, corazón, piel adentro.

    Hasta que la Isla,
    como piedra viral en la espesura,
    se esfuma.
    Hasta que tu amor apunta hacia la lluvia
    y va nublando la mansión del beso.
    Hasta que yo, como luna en desorden,
    al golpe de una diástole
    bajo en olas de sangre por las calles.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 28 Oct 2019, 00:31

    PUERTO RICO

    QUIÑONES, MAGALY (1945)




    Sismo

    Hurtándole al jardín unas flores de maga
    y una que otra canaria amarilla,
    he provocado
    con una sola, torpe, inocente pisada
    un terremoto inmenso
    que enloqueció
    dejándolas sin techo ni miga ni sustento
    a millones de hormigas.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 28 Oct 2019, 00:32

    PUERTO RICO

    QUIÑONES, MAGALY (1945)




    — La Galaxia —

    Como niños curiosos
    corrimos al rincón de la ventana
    y alzamos la cortina de los cielos.
    Lo contemplado: albor,
    perchas de luna, veleros enraizados en luceros,
    pérgolas de jazmín, ríos de fuego....
    Y, tras la fina escarcha,
    hojarasca de estrellas.



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