POESÍA SOCIAL XIII (en la primera página de poesía social I hay un índice de autores) (Pascual López Sánchez y Lluvia)

REPÚBLICA DOMINICANA

CAYO CLAUDIO ESPINAL


6.- UTOPÍA DE LOS VÍNCULOS  (Fragmento)

Cont.

Vieron las primeras resacas de las impiedades. En un
estrecho ámbito de agredir florecían la actitud com-
pleja y la inocente naturaleza, fuegos, todo es anti-
guo, los aplastaban mundos, mareas rompían úni-
cos espejos. Costaba esfuerzo comprenderse: como
sonámbulos recorrían aquel filar del tiempo.

Llegaron a turbados, les ofrecían muerte. Quién de
la luz en los páramos? Estaban donde todo sitio es
centro. Unas criaturas transportaban el Vínculo. El
valle dejaba oír coherencias. Los indefensos perdían
una y otra vez, haciendo y deshaciendo  el ciclo. El
camino era largo, no se veía final: venían los que
codician tierras, crueles devotos, enseguida fueron
visibles crearon la guerra e hicieron la vida triste.
Oh fuego de la primavera soplado por los amar-
gos, qué ignominia ver el exterior entrando a los
cuerpos: los hilos que conducen bifurcándose, unos
iban a la región imaginada; otros a la ronda de des-
aparecer en sucesos. Oh era, así se ahuyentaron y
murió la pureza  y el hombre comenzó a ver lo in-
usitado, el vértigo maestro.


Se detuvieron en un extraño río, estaba lleno de
hombres muertos, el agua clara reposaba críme-
nes de guerra. Un ser odioso cuidaba y decía: un
agua sin pez es la del sueño y su Curso es la muer-
te.

- El agua no tiene sombra.

- De la materia, lo más cruel, la transparencia.

- Oh alma, mientras descendemos,
No distraigas al débil con la crueldad.

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)




Sangre mayor

¿No sientes que mi sangre suelta de pronto pájaros?
Si yo pudiera ahora ponerme a juntar ojos,
a llenarme las manos de habitantes que duelen,
y a enterrarme sus dientes lo mismo que semillas...

¿No sientes que mis brazos crecen como dos ramas?
Si yo pudiera ahora dárselos a los ciegos.
Yo crezco entre los cines, peluqueros, modistos,
igual que un lento fruto que crece entre su cáscara.

Vuelvo y me digo ahora: la raíz no es del hombre;
debe haber otra vez huéspedes en mis venas,
recorriéndolo todo, penetrándolo todo,
como un largo cuchillo vestido de palabra.

Ya siento que me duele la piedra sin tocarme.
Aquí la fuga es mía, la disgregada cosa.
Hacedme herida, tiempo; golpeadme tiempo el sueño,
que por mi herida sale la estatua de un silencio.

Algo tendré que busco los pétalos obreros,
¿tendré altura de rosa? ¿No mediré ya el viento?
Alguien busca y encuentra por mis perdidas venas
la familia de luces que la epidermis calla.

Estos huesos que siempre los números dirigen,
si el armazón no fueran de una palabra, un hambre;
si la mano en la sombra no viniera pensando,
¡oh qué cerca estuvieran de la rosa los hombres!

No me siento caído ni pegado a la tierra.
¿Para qué paso entonces por entre Ios harapos
de voces sin zapatos, pero con pies azules?
(Por algo hay en mí sangre pesadilla de alondras.)

¿Pero por qué los brillos de este metal que crece
en los filos del ojo? ¿Tendré yo todavía
que perseguir esencias y misteriosos vientos
enemigos del pan y fuerza de jardines?

La guitarra se pudre en las manos sin hambre...
Por algo está este viento enterrado y sin gente.
Quiero sacar mis dedos y fabricar presencias
en el aire del cuerdo que duerme la guitarra.

Ponedme aquí a la puerta por donde viene alguien
que tiene entre las manos el cadáver del tiempo,
Aquí, sólo con sangre, aquí yo diré cosas
que tienen el tamaño simplemente del hombre.

Lucho con la neblina que se pega a la voz.
¿Pero hace tanto tiempo que me arranqué los ojos?
¿Tendrá que ver la tierra con estas cosas mías?
Ella que anda desnuda desde que estoy sin ojos.

De cosa calculada y amargo paso hecho
se me cae este duro pasaporte de sangre.
Yo quiero simplemente saber si por mi herida
la tierra seca busca su esperanto de río.

Hay, ya sé, comerciantes con pasos de azucena.
No invitadas palabras casi arrugan el aire.
Hay alguien que podría ver hacia arriba y verme
joven de azul y siempre tan viejo de preguntas.

La cosa innecesaria que se pesa y se mide,
este inútil idioma: cáscara de tu alma;
además, en desuso... en desuso si alguien...
si no fuese tan joven la vejez de este viento.

Cabe, dice la niebla, la nada en este hombre,
¿sufre tal vez la nada? Voy a decir y grito
que estoy en cada cosa, que cada cosa duele
cuando yo pienso y veo. Voy a cuidarme ahora

en la nada y la rosa. Yo vigilo mi origen
descuidando las cosas más pequeñas del hombre...
Alguien me dirá entonces que hago sufrir distancias.
¿Estaré yo en las piedras buscando mi palabra?

¿Y qué puede esta dura reunión de mi cuerpo,
aquí, perdida en sombra, inútil, agarrada?
¿Pero de qué se agarra? ¿Qué le duele a mi niebla,
y al aire que hay en mí de partida y sin viaje?

¿Para qué son entonces este lujo en la rama,
y el otro que congrega la rosa en el olfato?
Mi tacto; que es varón, busca soltar palomas,
y hacer cosas de aire sin edad y ser hombre.

De caballo y de pétalos está hecha mi frente.
¡Qué enemigo que estoy de la piel y mi nombre!
Mi defensa de esencias mata los calendarios,
y otras cosas presentes como los cementerios.

La pobre cal que viste de novia las paredes,
y este rumor de olas que no quiere venir
de donde viene el tiempo. Por la herida los huesos
como letras perdidas salen a usar la noche.

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)




Sexo cumpliendo

Digitales delicias gobiernan superficies.
El lecho cruje,
cruje de pueblo fabricado a besos.
De pronto un sudor blanco roba el futuro en gotas,
y un sabor hay de mar que busca no ser agua,
sabor de ropa derrotada a clima,
a ternura de plumas prisioneras,
a mañana que anda por su cuerpo,
por su aluvión de tibia nieve a sueldo:
censo precipitado, derretido,
pequeña muerte desprendida viva.

Desprendida,
invadiendo dominios de líquidas raíces,
y a ocultos empujones azules, por sus venas:
nadadores extraños, materiales secretos
que galopan cruzándose de vida;
un resbaloso mundo de minutos con siglos,
un semental tumulto que anónimo prepara
espacios dolorosos,
números obligados a levantarse como héroes...

Sin embargo, gomas hay ataúdes,
redes para mariscos terrenales,
se coagulan sus ángeles sin puerta,
cielo de caucho eunuco los ahoga,
mata sus puros empujones blancos,
mata sus furias de humedad reunida.

Pero terca,
toda la zoología se le sube a su cuerpo,
por sus manos elásticas como palabras,
por el valiente oficio de pan que hay en los senos,
anda un blando, anda un suave,
anda un dulce silencio de leopardo.

Y la materia tiembla,
tiembla sobre boticas y birretes,
sobre encuadernadores de siglos educados,
y como un dios que entra
apartando trigales enlutados,
sólo su clima sólido de súbito
abre auroras profundas, vigiladas,
para poner de pie cada año a la tierra.

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)



Tono cuarto

Yo recuerdo, Darío, que allá en mi adolescencia,
yo decía estas cosas llenas de transparencia.
Estas mismas que ahora tienen otra fragancia,
a pesar de aquel vaho de tus bueyes de infancia.
Mas por entre la niebla de mis barbas de loma
me salen los recuerdos, frescos como palomas.
Así, Rubén, lo mismo que una mano da trigo,
el pasado se cae de mis labios, y digo:
Era el tiempo en que tenía
piececitos-aviones
ante el fantasma de la policía.
Y madrugaba nuestra fantasía
para robar centavos,
antes que la mañana
tras la fragancia tibia de la panadería,
fuese de puerta en puerta
por la calle aldeana.
Blanca de mundo y de cuidados vanos
te me fugabas cuanto más crecía,
igual que el globo que se me rompía
si mucho le aventaba entre mis manos.
Y tú, como aquel globo, te pusiste a crecer.
Hoy ya no puedo, infancia, correr como corría.
Me pesa tanto el hombre que no puedo correr.
Ya ves Rubén, aquello, fue siempre manso, bueno:
corría con la lluvia, temblaba con el trueno.
¿Tú también lo recuerdas?
La barriga desnuda se chorreaba de miel,
mientras los astilleros dedotes del abuelo
a ratos fabricaban barquitos de papel.
Era un juguete el tiempo. Pero, luego a la cosa,
como tú ya lo sabes, le pusieron
más espina que rosa.
Yo no te estoy diciendo que hoy existe un Atila,
pero tiene parientes... Los que ven mis pupilas.
¿No sientes un caballo, y la gran negra capa
de un jinete que corre pisoteando este mapa?
Esto pone a la infancia a crecer de repente,
lo mismo que de súbito crece un agua de fuente.
¿Y qué pueden los Sócrates? ¿Qué pueden los Darío,
cuando como temblores subterráneos
pasan patas equinas que hacen brotar un río
de venas de llantos sobre campos de cráneos?
Mientras en las esquinas, de una ciudad remota,
la novela de un brazo que alza una mano rota,
dando cuerdas a un débil monótono organillo,
le regala a la infancia su sonoro castillo,
algo que ya no tienen los hombres de la tierra,
hoy que haciendo las paces, es que hacemos la guerra
Mañana pelearemos sin ir a la batalla,
pues es la que nos mata, la guerra que se calla,
y sólo encontraremos -si algo encontramos hecho-,
a la muerte perfecta como un odio en el lecho.
Pero ahora no quiero seguir estos detalles,
déjame que te hable de nuevo de mis cosas,
tal como si de pronto te hallaras por la calle
unos zapatos rotos...
donde un canario tiene su más cómodo nido
de poeta remoto...
Así, Rubén, ayer, y quizá con razón,
le dije cosas raras a mi Compadre Mon.
Por ejemplo:
Óyeme, Mon, un día, me enseñó a ser poeta
el retazo de cielo de un viejo callejón,
que siendo tan pequeño, me ensanchó el corazón.
Limpio como los vientos del molino aldeano
he salido desnudo en carne de conciencia,
y parece que tengo la mañana en la mano.
Hoy puede verme el hombre por mi abierta ventana.
Me hallará transparente como el agua con cielo.
¡Me enseñó a hacer mi casa la mañana!
Ya ves, Rubén, ya ves. Estas cosas las pudo
sólo escribir la mano de una vida que tiene
aún todo desnudo.
¿Cómo me haré contigo, infancia, que de nuevo,
como un traje ya viejo, pero querido, uso?
Nunca dejé de usarte. Todavía te llevo.

Lloras un agua tan clara,
que no parece dolor.
Hoy está triste tu cara.
Pero no tu corazón.

Mira un niño que corre por la playa, parece
que el otro niño, el mar, habla con él, y crece.
Allí llena de cosmos su voz la caracola,
donde nos habla en seco sólo Dios, de la ola.
Allí, también, oh mar, tú solos, ¡sin nacer!
Porque al nacer tan grandes
no te vimos crecer.
Oh tú que no te pudres, primavera del gnomo:
suma sólo del cuándo, secreto fiel del cómo.
Así, Rubén, tú rondas, tan transparente y fuerte
que de pie ya te vemos, tú velando a la Muerte.

CAYO CLAUDIO ESPINAL


Se detuvieron en un extraño río, estaba lleno de
hombres muertos, el agua clara reposaba críme-
nes de guerra. Un ser odioso cuidaba y decía: un
agua sin pez es la del sueño y su Curso es la muer-
te.

- El agua no tiene sombra.

- De la materia, lo más cruel, la transparencia.

- Oh alma, mientras descendemos,
No distraigas al débil con la crueldad.

Poesía de altura y otro autor para tener en cuenta.
Gracias, Pascual

REPÚBLICA DOMINICANA

CAYO CLAUDIO ESPINAL


6. BANQUETES DE AFLICCIÓN (Fragmentos)

El sentido que no tiene lo aleja del cuerpo

¿Por qué José Contreras va remoto a morir en su tacto?

Oh lugares cuidadle

sed

propicios a él

No esperemos ni siquiera un minuto de piedad en los mundos

Todo es desolado

de lo contrario no es

El ave que no tiene está lejos volando sin el adónde

Ya todo está con muerte vacante en el mundo

¿No comprendes que todo va al desamparo?

El desamparo es no querer estos árboles

esta tierra

estos aires

de sombra

Un martillo de luz a un lado se ha convertido en llanto

un fusil se convirtió en un círculo de abnegación.

¿Hacia dónde

José

Contreras

entra a la habitación del tacto?

Oh ¿Es que no hay para él un lugar fresco?

¿No hay para el héroe delicados pastos

colinas húmedas donde desangrase?


Cont.

REPÚBLICA DOMINICANA

CAYO CLAUDIO ESPINAL


6. BANQUETES DE AFLICCIÓN (Fragmentos)

Cont.


Colinas húmedas dónde

con los hombres absortos

en las ruinas

donándose la destrucción

¿Es que no hay para el héroe

un lugar

donde los frutos caigan muertos

por hartazgo de miel?

y esté como siempre el ave

volando

velo ci dades

Oh si su materia tiene reposo

yo no tengo deseos ni de socorrerme

Cómo es  que me quedan fuerzas y hablo de lo distinto

Y digo

la noche es la sombra de Dios

la luz es la sombra de Dios

Ya advendrá para él sueño y ciencia

piensan

todo es un esfuerzo

el mundo quiere ser perfecto

Mas yo no entiendo hace muerte hasta yacer

viene muerte hasta perder el nombre

En la recámara del tacto se pone a llorar

remoto


Cont.

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)



Negro sin nada en tu casa

Yo te he visto cavar minas de oro
-negro sin tierra-.

Yo te he visto sacar grandes diamantes de la tierra
-negro sin tierra-.

Y como si sacaras a pedazos tu cuerpo de la tierra,
te vi sacar carbones de la tierra.

Cien veces yo te he visto echar semillas en la tierra
-negro sin tierra-.

Y siempre tu sudor que no termina
de caer en la tierra.

Tu sudor tan antiguo, pero siempre tan nuevo
tu sudor en la tierra.

Agua de tu dolor que fertiliza
más que el agua de nube.

Tu sudor, tu sudor. Y todo para aquél
que tiene cien corbatas, cuatro coches de lujo,
y no pisa la tierra.

Sólo cuando la tierra no sea tuya,
será tuya la tierra.

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)



Negro sin risa

Negro triste, tan triste
que en cualquier gesto tuyo puedo encontrar el mundo.

Tú que vives tan cerca del hombre sin el hombre,
una sonrisa tuya me servirá de agua
para lavar la vida, que casi no se puede
lavar con otra cosa.

Quiero llegar a ti, pero llego lo mismo
que el río llega al mar... De tus ojos, a veces,
salen tristes océanos que en el cuerpo te caben,
pero que en ti no caben.

Cualquiera cosa tuya te pone siempre triste,
cualquiera cosa tuya, por ejemplo: tu espejo.

Tu silencio es de carne, tu palabra es de carne,
tu inquietud es de carne, tu paciencia es de carne.

Tu lagrima no cae
como gota de agua...

(No se caen en el suelo
las palabras.)

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)




TrÓpico suelto

(Poema en cinco acentos)

1

A ratos,
machacas rumbas con tus zapatos,
y tu cadera,
que padece una vieja borrachera,
y tu aliento
que a veces quema hasta el fular del viento,
saben a la locura de tu barro mezclado
de mula tropical, de sol quemado.

Mulata que te hicieron de la noche y del día,
en el café con leche
bebo tu carne de fantasía.
Tabaco para hacerlo picadura
con el cuchillo de la dentadura:
tu talle
que le roba los ojos a la calle.

Sobre las marejadas de la hamaca
meces tu carcajada de maraca:
como si de repente fabricaras la aurora
en tu carne de cuero de tambora,
de tambora, que a veces, roncos ruidos arrancas
para las tempestades de tus ancas.

Alma de raspadura y piel de ají,
quema y endulza tu mordedura.

Voy a decir que te metiste en mí
como si fueras una calentura.


2

No.

Hoy no sueño, no sueño, aquí está el sueño
en pequeños ciclones de gargantas;
encerrada la tierra en amuletos;
el trueno detenido en los tambores.

Buscando el cielo oculto de su culto
sube Haití por los pies hasta su grito.
Aquí está el sueño, se me pone grande
un mapa que me ronca y que me asalta;
aquí esta Haití metido en unos dientes,
aquí está Haití que se derrite en ritos,
aquí está, retorcido, de repente,
con golpes de mar seco y de azabache
Haití tiembla en un vientre.

Hoy no sueño, no sueño, aquí está el sueño
sudoroso y espeso, aquí esta el sueño
desnudo y pegajoso y poco ausente,
sueño de objeto oscuro y caso rojo.

Aquí está Haití metido en una hembra:
en una llama negra.


3

El tambor, a ratos,
va poniendo furiosos tus zapatos.
Ya con su limpia agilidad de fiera
trepa el son y trabaja en tu cadera.

La terca tempestad de la tambora
sopla la ola de tu vientre ahora.
Y tu taco toca, y tu taco así,
riega por el aire tu caliente Haití.

Reventó la selva, desde tu cintura
hasta el paraíso de tu mordedura.

Tu canción de curvas canta más que tú:
sabe los secretos que te dio el vudú.
Negra que sin ropa, tienes lo de aquel
que siendo secreto se quedó en tu piel.

Tiro mis ojos en tus pezones
cuando tu vientre derrite sones.
Trópico que bailas -deja que te siga
el terremoto de tu barriga,
terremoto alegre que sudando ron
con su voz callada canta más que el son-.

Negra desatada -deja a tu cintura
que se derrita con su calentura -.
Que ya van saliendo del ronco bongó
abuelos remotos del Papá-bocó
Abuelos que tienen en rumba enredados
tus supersticiosos pies huracanados.

Trópico furioso y alegre a la vez,
desde que tu rabia se bajó a los pies.

Ya te vas quedando vestida de viento.
Allí son tus pechos dos buches de ron.
Algo de la tierra me sube violento,
oigo que tus curvas cantan más que el son.

Y tu taco toca, y tu taco, a ratos,
echa al aire el Congo que hay en tus zapatos.

(cont.)

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)



(cont.)
TrÓpico suelto

(Poema en cinco acentos)



4

Hoy no sueño, no sueño, aquí está el sueño
metido en clima y derretido en ritos ...

Aquí:

Pide collares la negra,
pide collares de hueso
al hombre oscuro que tiene
en su filo un cementerio.

Pide collares curiosos
la curiosa que en el viento
de pie a cabeza desnuda
deja desnudo al deseo.

Sombra que sigue a otra sombra,
inquieta su cuerpo inquieto:
negra columna de humo
que no se aparta del suelo.

Sabe a su isla de cocos;
mas, por ver si tiene miedo,
collares de cocodrilos
ponen duro el río entero.

Ya síntesis de la selva:
goza el peligro su cuerpo
que tiene el monte por cama,
que tiene el cielo por techo.

Y el caníbal que da oscuro
como su piel su veneno,
satisface la columna
de aquel humo tan espeso.

Mas, borracha de caprichos,
es una tumba su cuello
que tiene para su adorno
cadáveres de amuletos.

Y pide otra vez collares,
pide collares su cuerpo,
al caníbal que ha nevado
el camino con los huesos.

Y mientras brilla y espera
perlas macabras su cuerpo,
perlas que pesca el cuchillo
y lustran lenguas de negros,

corta la sangre cuajada
de una rosa, que en su pecho,
revienta como una herida
que le perfuma su cuerpo.

Hoy no sueño, no sueño, aquí esta el sueño:
aquí está Haití metido en una hembra:
en una llama negra.


5

Colasa: manteca inquieta
quemada a ron con vudú,
no se te va el retacito
de espiritismo que a gritos
esta entre tu ropa y tú.

Borracho de muchas cosas,
óyelo, Colasa, bien;
con cabellos de guitarra
te voy a enredar los pies.

Suma de abuelo tu carne
anochece amaneciendo;
tu cuerpo a palos moliendo
lo limpian de brujerías,
y tú roncas, como no,
tu cuerpo mismo el bongo.

Y ahora,
que venga el juez,
que venga y vea
que yo te amarre los pies.

Que venga la policía,
que otra vez
caliente mi mano agarra
los pelos de mi guitarra
para amarrarle también
al uniforme, la ley.

Pero de tu carne prieta,
quiero ahora, de una vez,
sacar una cosa blanca ...
No ves que si está en tus pies
vas a machacar el alma.
¡El alma, Colasa, el alma!

La ves...

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)



Pulula

Negra Pulula, qué bien
que planchas la ropa ajena.

¡Cuándo plancharás tu cara:
mapa de penas!

Pulula, poca Pulula,
tú la carga y tú la mula.

Con tu amuleto ensalmado
y siempre se ve que es hueso;
tiene vida y está tieso,
no te quiere ver de frente,
no te quiere ver a ti:
está viendo todavía
de perfil.

Pero, Pulula,
¿qué esperas,
que también al San Benito
no le quitas la sordera?

Que Bocó sobó tu hueso,
que tampoco tiene olfato:
no huele aún que el sudor
te lo compran tan barato...!

¡Ni siquiera por antojo
ha querido ver por qué
le lavas hasta los pies
con el agua de tus ojos!

Pulula, también, Pulula:
se ve que es de piedra el dios,
cuando pides por los dos...

¡Tú la carga y tú la mula!

Si con tan blanco amuleto
tan oscura suerte cargas,
un hueso negro, tal vez,
te daría suerte blanca.

De rodillas lo que piensa,
lo que siente, arrodillado;
tus dos zapatos con hoyos,
y tu catre, derrengado.

Dile a tu santo de pino
que se pase un día entero
en tu rancho de agujeros;
porque en un santo de palo
puede haber un carpintero.

Pulula, poca Pulula,
tú la carga y tú la mula.

Mata la vergüenza y pídele
a tu hueso taumaturgo
que no se duerma en tu casa,
que venga con herramientas;
martillo, clavos y tabla;
que venga a arreglar tu catre;
¡que no te remiende el alma!

Pulula, poca Pulula,
¡tú la carga y tú la mula!

Dile al santo
que se ponga pantalones...
que venga a clavar el canto:
idioma de la tachuela.

Que venga a ver que hasta en misa
la cana de una sonrisa
te hace abuela...

Después, Pulula, después,
besa tu hueso sagrado...

Pero también,
ten cuidado,
ten cuidado
que Dios no dura en la piel...

Pulula, pero, Pulula,
hoy a las seis,
¿quién viene a planchar tu cara?

¿Quién?

Hay sólo una planchadora
que, como tú, plancha bien.
¡Qué almidonada, qué dura
que está tu cara esta vez!

Con plancha blanca de hueso,
de la cabeza a los pies,
la muerte, -tu planchadora-
¡cómo ha planchado tu piel!

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)



Habla compadre mon

Lo que ayer dije yo
a gritarlo vuelvo ya:
¿tierra en el mar?
No señor,
aquí la isla soy yo.

Algo yo tengo en el cinto
que estoy como está la isla,
rodeada de peligro.

Sí, señor, mi cinturón:
ola de pólvora y plomo.
Aquí la isla soy yo.

Cabe, lo que dije ya,
siempre aquí, como le cabe
el día en el pico de ave.
¡Qué bien me llevan la voz
las balas que sueño yo!

Y no está lejos del hombre
de tierra adentro y dormido
la verde fiera que siempre
nos pone un rabioso anillo...
Estoy hablando del mar
porque en él hay algo mío...

¿Pero estoy hablando yo
de una Antilla, tierra en agua?
No señor,
con la cintura entre balas,
al mapa le digo no.
Aquí la isla soy yo.

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)




Mujer con anillo

Mujer que estas un poco en este anillo,
casi un poco, tal vez
lo que dura en el lecho
la palabra mujer.

Mujer que cabes en un ruido rubio.
Mujer,
que pasas por mi boca como el agua
que no quita la sed.

Mujer que te repartes en mis cosas.
Mujer,
te estoy tocando ahora, pero ahora
sólo toco tu piel.

Cuando estás en mis dedos
me pareces de viaje.
Tal vez,
es así como quiero,
pero no como amo.

Déjame que me quite
este lujo del cuerpo.
No ves,
que me pesa este anillo...
¿no lo ves?

Déjame que te use con los ojos.
¡Qué bien!
Los ojos se me llenan
de paisajes de tren.

Es que hay algo pasando ...
¿No lo ves?
Tú del tamaño de mi lujo sólo.
Mujer,
que rodeada estás por este anillo
de honradez.

Me quitaré tu nombre repartido,
tal como cuando llego de la calle:
que me quito del cuerpo
cotidianos detalles.

Ya ves,
mujer que eres a veces propiedad de mi alma,
y a ratos,
propiedad de mi piel.

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)


Niño muerto en un patio

Tal vea no diga nada, ni siquiera del patio.

Todo está en aquel sitio.
Su caída levanta todas mis cualidades,
porque sé que estas cosas
son las que bien me obligan a no desperdiciarme.

Tal vez no hable con nadie sobre este niño muerto.

Yo llegaré a mi casa como todos los días;
me sentaré a la mesa, tomaré mi jengibre,
quizás acaricie el pelo de seda de mi gato,
y tal vez dos palabras conmigo o con mi hermano
sobre la lluvia o sobre la cosecha.

Tal vez no hable con nadie...

¿Qué puede hacer la edad de la palabra
donde la eternidad parece un niño?

REPÚBLICA DOMINICANA

CAYO CLAUDIO ESPINAL


6. BANQUETES DE AFLICCIÓN (Fragmentos)

Cont.

Yo no entiendo nada de la sapiencia  del amor o de los frutos
un fusil de luz a su lado se ha convertido en llanto
este no es en mí si
un martillo se convirtió en un círculo de abnegación
ni el porqué de la misma temperatura
porque está en colinas de sangre el héroe
para la rosa
y no espera un minuto de piedad en los mundos
y para mí
porque todo es desolado de lo contrario no es
José Contreras entra en la habitación del taco
porque para  morir de veras en recámaras
fortaleza donde habrá de morir
debe existir una destrucción de sombras en la ruina del cuerpo
desaparecerá en la senda?
hasta oír el desamparo donándose la muerte
Ni siquiera sus otros sentidos tendrán donde morir …
hasta que el ave caiga muerta por hartazgo de velocidad
Oh vértigos de la muerte
hasta que los frutos caigan muertos por hartazgo de reposo
ese cuerpo en su horrible ceguera mira hacia el Oeste llorando


Cont.

REPÚBLICA DOMINICANA

CAYO CLAUDIO ESPINAL


6. BANQUETES DE AFLICCIÓN (Fragmentos)

Cont.

Pero José Contreras no ha muerto
y mira hacia el Norte
el sentido que no tiene lo aleja del cuerpo
ellos también nos invadirán de nuevo
oh lugares
cuidadle sed  propicios a él
y no estará su pecho para la segunda muerte
hasta que sepan que el desamparo es no querer estos árboles
oh espectro azul
esta tierra de sombra
hasta que sepan que todo es un esfuerzo
y la noche es la sombra de Dios
y la luz es la sombra de Dios en ronda de beneficio
hasta que sepan que la materia no tiene reposo
y no tiene deseos de socorrerse volando velocidades
porque el héroe no tiene ni dónde desangrarse en salones de llanto
porque el héroe no tiene
ni siquiera un ave que vuele cantando
entre su instinto
y cae levantándose
como quien abre una ciudad
y cae levantándose como quien vive sin adónde
como si los sueños hubiesen sustituido el sentido que le falta
como si al entrar en la habitación del tacto
comprendiera
la destrucción de los hombres
absortos en las ruinas mirando patria
porque en verdad
de los que miran iracundos el Norte y el Oeste llorando
solo queda él


Cont.

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)




Guitarra panadera

Sólo el silencio es amigo.
Pero también
no es amigo... si lo mudo
se oye bien...

¿Quién mide el aire y lo pone
cuadrado como pared?
¿Quién lo pone tan pequeño
que cabe en el puno... quién?

El mapa se está llenando
de dientes como el menú.
Pero no importa:
el humo de mi guitarra
da caliente pan azul.

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)


Negro siempre

Negro quieto,
barro dócil,
tú que siempre
eres el grano que no siembran nunca.

¡Qué hará contigo el hombre,
tú que tienes
la herida abierta como un surco con útiles
humilladas semillas de silencios?

Tu mano está en el aire,
tan desnuda,
tan simple
como tu risa que no tiene filo,
o como tu mirada,
tan sencilla,
tan lavada, que siempre con tus ojos
puede limpiarse el hombre.

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)




Negro manso

Negro manso,
ni siquiera
tienes la inutilidad
de los charcos con cielo.

Só1o
con tu sonrisa rebelde
sobre tu dolor,
como un lirio valiente que crece
sobre la tierra del pantano.

Sin embargo,
negro manso,
negro quieto:
hoy la voz de la tierra te sale por los ojos,
(tus ojos que hacen ruido cuando sufren).

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)



Este negro

Negro simple,
tú que tienes
a tu vida y al mundo
dentro de un amuleto.

De ti,
só1o asciende
el humo de tu cachimbo.

Negro sin cielo,
tu indiferencia tenaz
es como la palabra Tierra.

Sin embargo,
tienes para los hombres
una sonrisa blanca
que te pone muy alto.

Ni los niños
ni el asno,
tienen tu sencillez.

Negro lejano.
Noche sin mañana.
Letra de algún remoto alfabeto.

Quiero cavar la mina de tu grito.

El mapa se está llenando
de dientes como el menú.
Pero no importa:
el humo de mi guitarra
da caliente pan azul.

Precioso, querida amiga.

Mi trabajo con Claudio Cayo, sigue. Lo retomo ahora mismo. Pero ya sabes lo lento que se puede hacer cuando tienes que pasar a mano los trabajos.

Bueno, a ello, que queda poco.

REPÚBLICA DOMINICANA

CAYO CLAUDIO ESPINAL


6. BANQUETES DE AFLICCIÓN (Fragmentos)

Cont.

¿Es que todo está destruido?
¿Es que no hay parel héroe un lugar fresco
delicados pastos
colinas húmedas donde desangrase?
Colinas húmedas
donde
Tú después de diez siglos de gestación
sentiste primero las alas del ángel en tu vientre
como deseando volar
luego los gritos del ángel dentro de ti
diciendo Hosanna
hosanna en nombre del señor
Sentiste que sufría sin culpa
aquel que sin sexo te poblaba llorando
Vivir así porque el ángel sólo puede volar en el vientre
Al sentir el terror de ese ser
porque llora día y noche en las entrañas
después de diez siglos de nada debiste decir
porque el llanto del ángel es la vida repitiéndose
- Eres sílaba aniquilamiento eres en mí apertura de brotes
porque sin culpa grita volando sin nombre
en aventura de ser
porque sin culpa grita sin nombre
tú no pereces eres el conclusivo
porque prisionero no puede estar en aventura de ser

Cont.

REPÚBLICA DOMINICANA

CAYO CLAUDIO ESPINAL


6. BANQUETES DE AFLICCIÓN (Fragmentos)

Cont.

Oh tú que posees dentro de la materia una nube
porque no tiene sublime alimento
un vacío que transporta al santo que repite
Hosanna
porque llora en ansiedad par
Eres una nube dentro de un lampo de ámbar
porque con los ojos cerrados hizo la catedral del miedo
donde inútilmente desea salir el ángel
Convivir con extraños y en desamor porque el ángel no ha nacido
- Soy para ti oh Dios imploraste al final de todos los finales
porque nadie ha frenado un huracán
mas libértame de este ángel que llora día y noche
porque no hay huracanes de pájaros
en mis entrañas
que luego sean huracanes de sombras
Mis senos tienen leche hace diez  siglos y manan para nadie
porque cayendo nadie ciñe si tiene amor de perecer sólo él
permite que salga éste que no será a imagen tuya
porque el dolor no es solución ni proviene de aperturas
como yo
porque no fluye el dolor hasta ser violín


Cont.

REPÚBLICA DOMINICANA

CAYO CLAUDIO ESPINAL


6. BANQUETES DE AFLICCIÓN (Fragmentos)

Cont.

No me castigues más con esta apetencia de madre
o un concierto de pistilos vibrados
sin poder
porque una hélice de substancias opacas
hubiera preferido la esterilidad
es sólo agror en la boca del ángel girando para su sufrimiento
a tener sin goce este ser perpetuo
encarcelado en mí
porque un ángel girando de sufrimiento es sólo agror emergente
Me odia sabiendo que se irá al nacer
rodado por derivar en obstinación
Con sus alas te buscará no podré retenerlo
Derivamos en obstinación si sufrimos convulsos en furores
Pues Tú eres su sola necesidad su único alimento
o virazón de gran dolor
Tengo por ello la ansiedad de que nazca
Vivir así porque no ha nacido la piedad absoluta
pero preferiría que no naciera
pues  este que pariré se me irá de las manos
sin tocar mi leche ni mis pechos
y yo quedaré después de diez siglos horriblemente abandonada
en mi ternura sin propósito huyéndome
Oh Dios yo madre de la Piedad
Ángel horrible



FIN DE LA EXPOSICIÓN DE ESTE AUTOR.

REPÚBLICA DOMINICANA

TULIO MANUEL CESTERO

ECURED

Síntesis biográfica

Nació en la provincia de San Cristóbal, República Dominicana el 10 de julio de 1877. Hijo de Mariano Antonio Cestero y Mercedes Leyba y Puello. Educado en ambiente culto, cultivando mucho la lectura de obras literarias y logró un renombre en toda América. Realizó sus primeros estudios en el colegio San Luis Gonzaga en Santo Domingo, ciudad a donde sus padres lo llevaron a vivir desde pequeño, en la adolescencia estuvo relacionado a la política nacional. Fue secretario personal de Horacio Vázquez y colaborador del presidente Carlos Morales Languasco, patriotas a quienes acompaño en varias de sus campañas armadas.
De joven, tras el Golpe del 23 de marzo de 1903, acompañó a Casimiro Cordero en ciertas contiendas; y posteriormente vivió un tiempo en Cuba.

Actividad literaria

Se inició en la literatura como ensayista, con la obra Notas y escorzos. Comenzó su producción como modernista, pero con obras faltas de calor humano, después de esa etapa, cuando sus escritos adquieren mayor importancia, con publicaciones como: Ciudad Romántica 1911 y La Sangre 1914, primera gran novela que toma a Santo Domingo como escenario importante, y define una época y una ciudad donde la tiranía prima sobre todas las cosas, logra reflejar aspectos del ambiente urbano y de las tribulaciones político-sociales. Escritos como "Hombres y Piedras" 1915, textos en los que al tomar como punto de partida la realidad, lograron su mayor trascendencia. Después sobrevino en el literato una etapa en que se dedicó plenamente al estudio de los Borgia, y produjo "César Borgia" 1935, con la que no tuvo el éxito que el autor quizás no esperada.

Actividades políticas

Regresó para colaborar con Carlos Morales, cuando ocupó la presidencia, fue diplomático en el exterior y representó su país en convenciones políticas, firmas de tratados internacionales y conferencias sobre derechos humanos celebradas en los Estados Unidos, Sudamérica y El Caribe, lo que a la vez le permitió dedicarse a la literatura.

Muerte

Murió en Santiago de Chile, el 27 de octubre de 1955.

Principales Obras

Relatos: El jardín de los sueños, 1904, Prosas galantes, Alma dolorosa, Del amor, 1901, Sanguina, El jardín de los sueños, Poemas en prosa, 1908, Ciudad romántica, 1911,
Novelas:La sangre 1913, César Borgia, 1935
Teatro: Citérea, 1907
Artículos y Ensayos: Notas y escorzos, 1898, Hombres y piedras: margen del Baedeker, 1915, Rubén Darío. El hombre y el poeta, 1916

REPÚBLICA DOMINICANA

TULIO MANUEL CESTERO

Como puede verse más arriba la dedicación fundamental del autor es a la Narrativa. Su libro, La sangre, es posible incluso leerlo en internet.

Tiene un libro llamado EL JARDÍN DE LOS SUEÑOS, cuya característica fundamental es ser considerado el primer libro de PROSA POÉTICA EN ÁMÉRICA. Está en PDF... sin embargo yo no consigo bajarlo. Hubiera sido interesante.

Lo seguiré intentando hoy. Si no lo consiguiera pasaría a otro autor.

No puedo bajarlo. Hay un portal que tras enseñarte la portada del libro te invita a bajarlo o leerlo de manera gratuita. Vas dando los pasos que te indica y al tercer o cuarto paso ya te está pidiendo los datos de tarjeta bancaria...


Paso a otro autor.

REPÚBLICA DOMINICANA

CLAUDIO CORDERO JIMÉNEZ.

FTE. SANTO DOMINGO SIN FRONTERAS

Seudónimo: -El genio Real.
Nombre real: -Claudio Alberto Cordero Jiménez.
Dedicación: -Escribir, leer y estar en la red, navegando en un mundo moderno. El estudio es parte importante de mi vida y mi interés es mantener una literatura hispana viva, paso a paso.
Preferencias: Me gusta leer Libros en prosa, noticias actuales y documentales que marcan una realidad.
Dirección de contacto: elgenioreal@hotmail.com

Descripción de su Vida.

Claudio Alberto Cordero Jiménez nació el 26 de de octubre de 1985 en San Pedro de Macorís, República Dominicana. Son sus padres Dolores Jiménez y Claudio Cordero, sus hermanas Francia y Claudia.

Educación:
Actualmente cursa el 3er grado en Bachiller, en el colegio más prestigioso de la Ciudad Industrial del País.
Inició sus actividades de alumno Cristo Rey, a los 3 años, y ya para sus 8 años, sabía leer y escribir claramente.
En el centro educativo, ha participado en Olimpiadas de Lecturas que, por condiciones tan fuertes, los directores se ven obligados a rechazar el colegio, porque los demás participantes son menores en conocimientos que el mismo.
A la edad de 7 años, fue coronado por el colegio, de estar en Cuadro de Honor, durante ese año y los venideros; siendo, el más destacado en todo el centro educativo, pero al niño ser totalmente respetuoso, silencioso y una conducta bastante alta, una mano cruel, lo quitó del cuadro que se había ganado el niño, que con sólo 7 añitos tenía un mérito increíble, en toda su historia.

Las habilidades en las ciencias, matemáticas y en la literatura eran tan grandes que en 3er grado de primaria, por ideas de una profesora que impartía docencias en el colegio, quería subirlo hacia 5to curso, algo, que no quiso la dirección del centro, ni Dolores Jiménez (madre), ni Claudio Cordero (padre), porque no es bueno, si no hace atrasar a los infantes.

Dichas habilidades, los llevaron prontamente a 6to de primaria; curso, que le dio un verdadero significado de: "Mejor Estudiante de los colegios de San Pedro de Macorís", ya que fue elegido a participar, en los méritos estudiantiles del Gobierno de Leonel Fernández Reina (1996-2000), esto por ser un 94 la nota más baja del mismo, la más alta y hasta el tope un 100.

Fue en séptimo curso en 1999, cuando comenzó a escribir, cuya primera novela, (primer manuscrito) recibe el nombre de: “Tres hermanos dominicanos” y sus personajes son el diario vivir de Cordero.

Desde muy niño, tuvo la aspiración de coleccionar lápices, lapiceros y el cual le dio experiencias en los escritos, aunque fue en 1999 que, comenzó a escribir, en esas época era simplemente saber en el Mundo que le tocaría Dios delante vivir. Creyente en los Genios del Mundo, Dios y Jesús.

Cada paso dentro de su afán por un mejoramiento total de la literatura hispana, elabora a través de su web gran cambio a ella, cediendo a todos los amigos hispano parlante un foro (de comunicación, actualidad y el primero en impartir cursos de literatura y gramática en internet), un libro de visitas y una encuesta para la participación abierta de los que entra y el grupo Lidomespa, que es la enseñanza y aprendizaje para representar en un 100% la literatura de América Latina y España.

La web, elaborada por sí mismo: www.claudiocordero.galeon.com, fue inaugurada el 26 de octubre de 2002, fecha que nace al mundo Lidomespa (Grupo literario) y cuyas alas se abren para todas las personas que desean enriquecerse, buscar información y conocer.

Claudio Cordero, se convierte en primer joven de San Pedro de Macorís, con 17 años en tener una website de la categoría que posee la suya.

En la Literatura:
Claudio ha escrito más de 30 artículos en su entorno, tanto como estudiante como escritor.
Publicó su primer cuento a la edad de 16 años en la Revista Literaria de Vanguardia de don Falgar un argentino que le dio la oportunidad de que se haga conocer con los escritos que según él eran excelentes y actualmente escribe para el periódico Listín Diario.

Es decir, trabaja, en su columna de la prestigiosa Revista “La Generación”: del Listín Diario respondiendo a la pregunta de la semana (introduce su participación como un experto al foro).
Incluso ha comentando en cnnenespanol, en su columna de América Latina, y contenía un análisis semanal en elcuento.com, sobre los cuentos Dominicanos-hispanos.
Debate en foros de amigos y es amigo de grandes literatos, filólogos y filósofos de la humanidad actual.

Preparación:
Es trilingüe. Sí, como él mismo describe, ya que en la actualidad el spanglish se ha tomado como otro nivel del habla popular.
Por lo que habla: -español, english y espanglish, con título en reconocidos centros de su cultura provincial.

Obra Literaria:
-“Cadenas de un Caballero Silente” es de su país, República Dominicana.
-"Hecatombe, el Mundo Continental". Son ensayos de la política planetaria.
-“Tres hermanos Dominicanos”. Novela de realismo
-“Goñiñas” autología de cuentos.
-“El Impostor, Una traición que duele”. La escribió entre fines del 1999 y comienzos del 2000.
-“Catástrofe, el mundo continental” Novela real.
-"Buscando el paraíso" El cambio que muchos creían que sucedería al entrar el 2000.

Y otras, que ha escrito y ningunas hasta el momento editadas y a la venta masiva en República Dominicana y el mundo.
Con sus columnas en páginas web, tales como: elcuento.com, astrolabio.net/foros (Literatura), y publicado su cuento "Ruinas del Amor" en www.lanzadera.com/falgar, además junto a Jorge Zenoizan del Perú, en honor a su País República Dominicana, tuvo un espacio especial: "Del Campo soy", las tradiciones y costumbres de la Nación Caribeña.

Historia detrás de mis poesías:
Antes, desde que nací como escritor, solo lo hacía de manera o género en prosa. Creía en verdad que ese era mi único don en las letras; pero Dios me iluminó un ser que me dijo que cada escritor debe variar en sus escritos. Tras el comienzo como poeta, fue amétrico.

El primero de mis poesías amétricas fue: "Del Campo soy", esa es la historia detrás de mis poesías el comienzo de ella. Desde el verano del 2002, inicié un nuevo período en mi vida, poesías del sentimiento dominicos-mundial.

Significado para mí en las poesías:
Tiene un giro de 360 grados en mi vida.
Dejar plasmado en poesías tiene un significado de dar mi verdadera originalidad y expresar más claros mis sentimientos.
Poesía es el arte de bien combinar el espíritu y la vida.
Poesía te inspira, te llena, si se hace con clase y calidad. Enfoca una historia de manera Literaria y que, aunque hay amétricas y métricas, poesía deja el corazón repleto de armonía.

Amistad:
No tiene muchos amigos, aunque establece amistad con todos. Dentro de la rama de la literatura y la filosofía conoce a grandes maestros de la misma.

Los dominicanos, las pasamos cada fin de año de manera muy especial, hacemos en las calles de los sectores provinciales fiestas desde el día de noche buena, hasta el día antes de el cambio de año. Decoramos las calles, la sede mas elegante es mi pueblo San Pedro de Macorís, y no porque sea mi pueblo, sino, porque es la realidad.
El 31 de diciembre, los dominicanos las pasamos en nuestros hogares esperando un nuevo año. Preparamos deseos, los trituramos y a las 12:00 lo tiramos hacia arriba, dándole la bienvenida al nuevo año, tirando también los fuegos artificiales y los merengues mejores del año y si es una década que termina, los mejores de esos 10 años.
República Dominicana, la tierra del merengue, del turismo latinoamericano, pasa las navidades, como ningún otro país del mundo.
Con su gente, ofreciendo a los demás (conocidos o no)hospitalidad, amor y mucha paz, que sobra en nuestros días.

"Las cosas pasan y uno en ocasiones ni cuenta se da "Soy Claudio Alberto Cordero Jiménez, de República Dominicana y desde los 13 años soy escritor, en 1999 cuando inicié a escribir, no sabía que hoy día en el 2002, tendría gracias a Dios 9 libros escritos y un movimiento Literario en mente.

Vivir la literatura es maravilloso, todo aquel que ame a eso vivirá feliz, toda la vida, porque cuando se sienta solo, lo acompaña el lápiz y el papel para escribir y así hacer una buen Literatura.

Análisis del Cuento Latino El cuento, es una narración breve de trama sencilla, pero intensa.

En el cuento, el escritor plasma los hechos de su vida y sus verdaderos sentimientos. Está muy dentro del alma de los hombres que no sabemos condenar que está el cuento

Dependiendo el tipo de amor en el cual se este desarrollando o este desarrollado por completo en mi vida. Si es por mi Madre, decidiría dar (aquella frase típica dominicana) (Mi Vida) pero me atrevo en verdad, por amor a ella, ya que es un sentimiento que yace y ha crecido conmigo desde octubre 26 de 1985. Por un amor (relacionado con mi vida en el aspecto noviazgo), entrecruzaría fronteras, bebería un líquido amargo, que a pesar de serlo me rellene de dulce ilusión. Por un amor, hago de todo lo que se pueda hacer, sin necesidad de ejecutar el pecado.

“El yo”

Claudio Alberto Cordero Jiménez:
Nació en San Pedro de Macorís el 26 de octubre de 1985 y no fue hasta verano del 1999 cuando se dio cuenta que Dios le dio el don de escribir.

Primero el cuento, escribía en forma de perfección, luego la poesía, plasmaba ciento de pensamientos; esas eran etapas como iniciador en el Mundo de las letras.

“En el mismo 2002, cuando comencé con las poesías, escribí mi primer ensayo: "Venezuela Literaria detrás de un dictador", cuyo centro temático era: “La Muerte como tema literario”.

Algo que al inicio no hice mención, pero fue importante para yo escribir. Lo primero que hice fue una novela titulada: "3 hermanos dominicanos" a raíz de esa experiencia sin tener perfección completa escribí: "Hecatombe, el Mundo Continental", mi primer libro que trataba sobre el planeta político social, la novela de esa misma área, pero sabía bien que me faltaba algo, algo que tal vez fue la poesía.

gusta escribir, aunque no lo haga excelente.

En las letras me siento libre y feliz, porque expreso así lo qu siento.

En verdad me gustan las críticas, aunque no le hago caso a todas y trato en corregirme los errores notados.

Todos los temas son buenos, lo importante es saber desarrollarlo.

Yo, Claudio Cordero, escribo lo que quiero y como quiero. Recibo críticas, pero si son constructivas la acepto de lo contrario la ignoro.

Me siento feliz como soy, Dios me hizo así.

¿Soy poeta, escritor, ensayista, novelista, cuentista?

No lo sé. Las personas que están a mi alrededor me dirán lo que soy”.

"En verdad no sabía que tan pronto en envolverme en las letras se me iban a publicar mis obras o que alguien iba a ser mandada por Dios en poquito tiempo y la oportunidad de publicarme literariamente se hizo sentir".

Con 16 años, un septiembre 2 se publiqué: "Ruinas del Amor", un cuento en la página literaria de don Falgar y más adelante, mis poesías en la revista Literaria de diferentes países del continente.

Más tarde, aún con 16 años hice mi página web que fue inaugurada el 26 de octubre con la bienvenida a mis 17 años. Desde ese entonces y poco menos de un mes, su página ya tenía interactividad total, porque las personas del Mundo podían ser parte de ella.

En las letras, me gusta escribir ensayos, sobre temas de interés literario o desarrollado en la sociedad que tenga que ver con la literatura.

Novelas, cuentos, poesías, aforismo, etc.…

REPÚBLICA DOMINICANA

CLAUDIO CORDERO JIMÉNEZ


Lo siento, pero no encuentro nada suyo. Algún poema aislado de Claudio Cordero Espinosa. Pero este parece ser ecuatoriano.

No estoy teniendo mucha suerte, Lluvia.

Paso a otro autor.

SANTO DOMINGO


MANUEL DEL CABRAL
(1907 – 1999)


FLECHA DEL SEXO

Dios terrestre, plural como el verano,
trampa por donde llegan el espacio y el tiempo,
catedral de secretos sorprendidos,
tu, solo y todo, sexo.

Lo demás...
un montón de cuchillos en los ojos,
unas viudas por tí resucitadas,
un enfermo que ruega
que no laven las 'sabanas del lecho
sucio de primavera violentada,
y el sesentón sentado en sus horarios
para que en sus arrugas caigan besos
sonoros y redondos como monedas tristes
y el narcisista
que una novia tiene en cada curva
de su cuerpo que es todo, todo sexo,
y se besa y se cuida
como un número terriblemente solo.

Ahora está lloviendo pueblo adentro,
y es materia no simple
la de la costurera que cantando parece
que va cosiendo por sus huesos nombres,
y va llenando el aire de cosas masculinas:
amuletos de Juan, bueyes de Pedro;
pero, de las nieblas llegando,
sólo es Guaco,
el campanero que le llena el cuerpo
de la boda imposible de los pájaros,
porque es Guaco:
animal dulce como un fruto a tiempo.

(...)

Es que también sabemos
que cuando de tu trampa inevitable sale el tiempo,
el aire crece como un hombre;
sin embargo sólo toma altura...
sólo cuando se pone del tamaño de un grito.
Pero callemos,
que la madera grita en primavera.