Ana Blandiana (1942-

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Ana Blandiana (seudónimo de Otilia Valeria Coman; Timișoara, 1942) es una poeta, ensayista y figura política rumana. Blandiana es una de las figuras literarias de Rumania, crítica del aparato político y de censura comunista de Nicolae Ceaușescu.

Biografía:

Su padre, profesor y sacerdote ortodoxo, fue perseguido y encarcelado por el régimen comunista y murió al poco de salir de la prisión. De la aldea de Transilvania donde nació su madre, tomó su nombre literario. Pese ser hija de un “enemigo del pueblo”, tras la aparición de su primer poema en 1959 en una revista, se le prohibió estudiar en la universidad. Ha trabajado y viajado como periodista.

De 1964 es su primer libro de poemas, Primera persona del plural; en 1982, recibió el premio Herder de la Universidad de Viena por el conjunto de su obra literaria. En su país, durante la dominación comunista, recibió el reconocimiento merecido.

Su primer libro de relatos, Las cuatro estaciones, data de 1977. Proyectos de pasado, publicado en 1982, consta de once relatos. Fueron comparados con Edgar Allan Poe, Franz Kafka o Julio Cortázar.

Es autora de más de treinta libros de poesía, ensayo, narrativa fantástica y novelas. Su obra se ha traducido a 24 idiomas. Es presidenta de honor del PEN de Rumania, es también miembro de la Academia Europea de Poesía, de la Academia de Poesía Mallarmé y de la Academia Mundial de Poesía (Unesco).

Investida Doctora "Honoris causa" por la universidad de Salamanca.

( Sacado de: https://es.wikipedia.org/wiki/Ana_Blandiana )


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Algunos poemas de Ana Blandiana, de su obra Un arcángel manchado de hollín, Galaxia Gutemberg, 2021, en traducción de Viorica Patea y Natalia Carvajosa.


De la revista Amfiteatru:


LA CRUZADA DE LOS NIÑOS

Un pueblo entero
Que aún no ha nacido,
Pero condenado a nacer,
Feto junto a feto,
Un pueblo entero
Que no oye, no ve, no entiende,
Pero que avanza
A través de los cuerpos atormentados de las mujeres,
A través de la sangre de las madres
A las que nadie consulta.


YO CREO

Yo creo que somos un puebllo vegetal.
¿De dónde, si no, la calma
Con que aguardamos a las hojas caedizas?
¿De dónde, si no, la valentía de
Dejarnos resbalar por el tobogán del sueño
Hasta cerca de la muerte,
Con la seguridad
De que podremos volver
A nacer de nuevo?
Creo que somos un pueblo vegetal.
¿Es que alguien ha visto alguna vez
Un árbol sublevándose?


DELIMITACIONES

Nosotras, las plantas,
No estamos a salvo
Ni de la enfermedad,
Ni de la locura
(¿No habéis visto nunca
Una planta
Enloquecida
Intentando penetrar
En la tierra con sus brotes?),
Ni del hambre,
Ni del miedo
(¿No habéis visto nunca
Un tallo amarillo
Enroscado por entre las rejas?).
Lo único de lo que
Estamos a salvo
(O, tal vez, nos es vedado)
Es de la huida.


TODO

Hojas, palabras, lágrimas,
cajas de cerillas, gatos,
a veces los tranvías, las colas para comprar harina,
gorgojos, botellas vacías, discursos,
imágenes deformadas en la tele,
cucarachas de Colorado, gasolina,
banderas, retratos conocidos,
la Liga de Campeones,
camiones con bombona de gas, manzanas desechadas tras la exportación,
peródicos, pan blanco, aceite mezclado, claveles,
recibimientos en el aeropuerto, zumos Cico, panecillos
salami Bucuresti, yogurt dietético,
gitanas con cigarrillos Kent, huevos de Crevedia,
rumores, el serial del sábado por la noche,
sucedáneos de café,
la lucha de los pueblos por la paz, coros,
la producción por hectáreas, Gerovital, aniversarios,
compota búlgara, la asamblea de los trabajadores,
el vino de calidad de la región, Adidas,
chistes, los agentes en la Avenida de la Victoria,
pescado congelado, Oda a Rumanía,
todo



De Estrella predadora, 1985:


HOLLÍN

¿En qué piensas cuando ves
Un arcángel manchado de hollín?
En la contaminación de la estratosfera, claro está.
¿Y en qué más?
En la costumbre de los ángeles
De meter las narices en todo.
¿Y en qué más?
En las estufas que en primavera
Empiezan a echar humo y a atascarse.
¿Y en qué más?
Oh, si lo pienso bien,
Un arcángel manchado de hollín
Puede ser un arcángel que
Se haya prendido fugo
Olvidando que no puede arder...


DEFINICIÓN

Se hoja
Y estar obligada a
Comportarte
Como todas las demás hojas,
Aun cuando sabes
Que puedes
Ser algo totalmente
Distinto;
Asombroso
Que de este hecho
No concluyas
Que eres distinta de las otras hojas,
Sino que ellas, las hojas,
Son distintas de como solían ser.
He aquí una definición.


CANCIÓN DE CUNA

Cierra los ojos, duerme tú también,
Deja que tus párpados caigan
Como la cuchilla de una guillotina
Sobre el cuello del mundo exterior,
Cierra los ojos, di que no,
Que no hay nada que entender
De la locura que comenzó.
Alto como una atalaya,
Rompe los puentes y entrega a la tierra
La última de las armas:
Cierra los ojos, duerme tú también,
Todo nuestro pueblo duerme.


HACIA DENTRO

Una fuga raras veces interrumpida
Entre dos aniversarios,
Suficientes para tomar aliento
Y poder correr de nuevo,
Una fuga hacia el sueño, hacia el silencio,
Hacia los libros, hacia el alcohol,
No importa adónde,
Hacia el odio, hacia el amor,
Lo que importa es que sea
Lo más completa posible;
Una fuga hacia ti mismo en lo más hondo,
Desde afuera, desde el calendario,
Para que solo se vea,
como mucho, una espalda cubierta de musgo
O bien, cuando bate el viento,
Dos palmas que se mueven
Y se golpean sin convicción;
Una fuga imparable,
Siempre adentro,
Siempre más adentro, más fétido,
Y todo es sabido desde hace milenios,
Los bellos milenios de otros tiempos
Cuando huíamos hacia los bosques...
Ahora solo hacia nuestras propias vísceras.


NEC PLUS ULTRA

Me han dicho que te busque,
Yo misma solo quise la búsqueda.
Ni siquiera había pensado
Qué haría contigo
Si te encontrara.
¿Te pondría en la tierra como una semilla?
¿Te alimentaría como a un animal doméstico
Para aprovechar tu piel y tu carne,
Tu lana y tu leche?
¿O, por el contrario, dejaría que
Me devorases como una fiera?
¿O como en un bosque
Me perdería temerosa a través de ti?
¿O como en un abismo
Me dejaría caer en la insondable profundidad?
¿O como en un mar
Me dejaría enterrar por entre los peces?
Me han dicho que te busque,
No que te encuentre.


EL PESO DE LA NIEVE

Los árboles se hundieron bajo el peso de la nieve.
¿Quién lo hubiera creído?
Parecían tan felices,
Vestidos con nubes elegantes
Hechas a medida,
Por lo cual a nadie se le ha ocurrido
Inventar
¡Una balanza para pesar las nubes!


TAN FÁCIL

Si los dioses fueran plantas,
Como el mismo Platón está dispuesto a admitir,
No sería tan fácil
Cultivarlos,
Satisfacer sus mínimas necesidades
(Un poco de agua, un poco de estiércol),
Pidiéndoles a cambio
Las flores, las hojas, las raíces,los frutos,
Incluso el secreto vegetal
De la resurrección de entre los muertos...


POR PRINCIPIO

¡Qué desgracia saber
Que sólo existes dentro de mí,
Sin sentirte en absoluto
Pero sin dudar
De que estés allí!
Y, sin embargo, me has abandonado
Y yo cuido obediente
Y con ridícula devoción
Las bellas paredes de la estatua
Vacía por dentro
-Sin ninguna fisura
Por la que atisbar algo-
Preguntando en voz baja, con temor, de vez en cuando,
¿Estás allí?
Aunque sé que no contestas
Por principio...


CONJURO

Hazte hoja, le digo a mi ojo
De por sí parpadeante,
Y él me escucha, pero se le olvida
Dejar de mirar,
Y desde la profundidad de los bosques
Lo escucho gritar vengativo
Veo veo veo veo,
Pues si es así, vualve a hacerte
Ojo de nuevo, le digo mareada,
Y él me escucha,
Pero se le olvida dejar de ser verde.

Hazte pez, le digo a mi ojo
De por sí húmedo y corredizo,
Y él me escucha, pero se le olvida
Dejar de mirar,
Y desde la profundidad de los mares
Lo escucho gritar vengativo
Veo veo veo veo.
Oh, pues, no tienes más que volver a ser
Ojo de nuevo, le digo cansada,
Y él me escucha,
Pero se le ovida dejar de llevarse el mar.

Hazte estrella, le digo a mi ojo
De por sí brillante,
Y él me escucha, pero olvida
Dejar de mirar.
Y desde la profundidad de los cielos
Lo escucho gritar vengativo
Veo veo veo veo.
Pues si quieres, vuelve a hacerte
Ojo, le digo aterrada,
Y él me escucha,
Pero se le olvida dejar aquí a dios.


PREGUNTAS

¿Por qué no se mezcla todo?
¿Por qué no se recubre
La piel resplandeciente de la tierra con pelaje?
¿Por qué no crece la verde y frágil hierba
Sobre la espalda ardiente de las fieras de los bosques?
¿Por qué a los árboles no les crecen alas
Y a los pájaros raíces?

¿Por qué no cantan felices las piedrecillas
En la ribera del río?
¿Yo por qué no aprendo a odiar?
¿Yo por qué?
-Oh, Dios, qué niño más cansino!,
Suspira el ángel.


EL PADRE

No decido yo.
Los átomos se vuelven arena,
La arena piedrecillas,
Las piedrecillas se transforman en letras,
Las letras germinan, dan brotes,
Nacen palabras,
Las palabras se convierten en animales, se aparean
Y dan a luz.
No decido yo.
Nunca sé
Cuando veo una palabra encinta
Quién es el padre.


REMEMBER

Todos - la ciudad, el país, el planeta -
Dormían.
Al fin y al cabo,
Me preguntaba,
Qué otra cosa podían hacer,
Mientras los miraba dormir emocionada:
Algunos elegantes y graciosos,
Otros groseros, espatarrados sobre los demás,
Otros dando vueltas, abatidos por pesadillas,
Con remordimientos por estar durmiendo,
Otros, por el contrario, felices
De haber conseguido, por fin,
Con neurolépticos, con ejercicios de yoga,
Dormir.

Un mar de cuerpos inertes
-Cubriendo hasta el horizonte
Las calles, los valles, las montañas-
Sobre cuyas olas cualquiera
(Con la única condición de estar despierto
O por lo menos sonámbulo)
Podría avanzar
(Pero ¿hacia qué?),
Un mar sin orillas, inerte,
Casi muerto.
¿Casi muerto?
Y de repente me ha embargado el temor loco
De que ya no podrán despertar
Al alba,
De que hasta entonces olvidarán los gestos del despertar,
De que incluso olvidarán el sueño mismo,
Esta última prueba del ser.
He empezado a gritarles:
Os imploro, os conjuro,
No olvidéis que estáis durmiendo,
Recordad
Que estáis con vida...


CEDER

La reconciliación de la oscuridad y la luz
No es la sombra,
Como la ciénaga no es
La reconcialiación entre el mar y la tierra.
Tiende tu mano en el sueño
Y no respires hasta que no alcances
La punta de mis dedos suspendida hacia ti
Sobre el vacío;
Solo nuestros brazos
Pueden aún formar puentes
Mientras sueñan.


ESTALLIDO

Con cada estallido
Un dios se revela
Hinchando los pliegues
De sus largos ropajes en el horizonte.
Hay tantas clases de dioses
En la tierra
Que no sabremos nunca
Si llorar o reír lo suficiente
Para hacerles salir de sus escondrijos.
Reír o llorar,
Poco importa:
Lo que cuenta es el  estallido.


COSECHA DE ÁNGELES

... De cuando en cuando
Un golpe sordo
Como la caída
De un fruto en la hierba.
¡Cómo pasa el tiempo!
Han madurado y empiezan a caer
Los angeles:
También ha llegado al cielo el otoño...


BALANZA CON UN SOLO PLATILLO

Sólo soy culpable por lo que no he hecho.
¡Bosques tropicales que han crecido entre las columnas
De unos templos en los que no recé,
Océanos de hojas
En los que no me dejé sepultar,
Enemigos a los que no odié,
Espadas que me negué a empuñar,
Palabras que no aprendí a gritar,
Cuerpos que no amé,
Fieras que no maté,
Ríos en los que no me ahogué,
Amaneceres que no vi,
Cumbres que no llegué a coronar,
Museos decorados en la corola de unos lirios
Que nunca sentí!
Todos tendrían el derecho de acusarme.
Y mis obras, por muy buenas que fueran,
No conseguirían mantener el equilibrio
Por muy inestable que fuera,
Ya que la balanza última
No pesará el bien y el  mal,
Sino lo que fue y lo que no fue.


PRESENTIMIENTO

¿Es libre la flor
Sometida al cálculo preciso
De la fecha en que se abrirá
Y la fecha en que se marchitará,
El perfume que
Debe despedir
Y el color que la revestirá?
Ella die que sí.
Y los pétalos dicen sí, cada uno en parte,
Y los estambres, y los hilos de polen,
Y las hojas, y la torre delgada y frágil
Del cuello. Sí.
Pero ¿qué es entonces la libertad?, pregunto,
Un poco abochornada al presentir la respuesta.
¡Qué pregunta!, se asombra
El ángel que hace parpadear a sus pétalos.

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De La arquitactura de las olas, 1990:


LA TRAMPA

Así haré:
En vez de piedra, espejo.
Y en vez de nombre,
Otro espejo parecido.
Será como una trampa
En la que caeréis
Al final.
No me importa que nadie sepa
Dónde está mi tumba,
Cuando os inclinéis
Con la curiosidad de ver
De quién puede ser
Y os veáis
A vosotros mismos.


HORA

Mis huesos de plata
Alrededor de los cuales
Se tejen largas órbitas de soles
Que iluminan la desesperación,
Presiento que se acerca la hora
Anunciada tantas veces.
Todo está listo,
¡Por en formación, Señor,
A las generaciones mudas de tus esclavos
Bajo el mástil!
Las olas del mar se retiran
Com encías gastadas
Sobre los dientes enfermos.


DIES IRAE, DIES ILLA

Vendrá,
No puede ser de otro modo,
Llegará
Aquel día
Aplazado durante siglos,
Llegará,
Ya se acerca,
Y se escucha
El latir de su pulso
Entre horizontes,
Llegará,
Está en el aire,
Ya no puede demorarse,
No dudéis, llegará,
Aquel día
Cegador como una espada
Que refulge en la luz.


OMPHALOS

Una piedra es un dios que
Se mueve tan despacio
Que mi ojo mortal
No reconoce el movimiento,
Así como no pedimos
A una ola,
A una nube
que entienda qué es el mar.
Cuando todo se derrumba
Y luego se disuelve
En una mezcla tóxica
Del ayer y del mañana,
Una piedra es la semilla aún viva
Del mundo,
El sentido encogido que permanece,
Omphalos y brote del que todo el
Universo asesinado
Crecerá otra vez,
Cuando el dios dividido por igual
Entre las piedras
Se erija en una barricada.


EL SUEÑO

¡Qué venganza!
El último de los esclavos,
Que ni se imagina
Qué es ser libre
Y que empieza a temblar
Sólo ante la idea
De hacer
El más insignificante gesto de rebelión,
Se evade
Mediante la simple inclinación de las pestañas,
Escapa a cualquier control,
Huye,
No le pueden seguir,
Porque el amo
Se queda siempre
En la orilla,
Mordiéndose con furia los puños
Y el  insomnio,
Vigilando.


REFRÁN

A los que ahora comienzan en el vientre de sus madres
El viaje a través de los reinos
.......................(¡Ah, el futuro!)
O quizá no han llegado aún hasta allí
Y sus madres son aún niñas que juegan
Con elementos químicos aún por germinar
.......................(¡Ah, el futuro!),
En ellos pienso,
En el momento en que quieran sabe
Cómo lo conseguí:

A los que serán
Incapaces de imaginarse
E incapaces de ver
A través de la ventana sucia
Y siempre cerrada
Entre los decenios
.......................(¡Ah, el futuro!),
Crueles aunque honestos,
Ignorantes del mercado de esclavos
Y la subasta de ideas
.......................(¡Ah, el futuro!),
Sueño con los que
Se preguntan
Cómo no he perdido
Ni la vida, ni la cabeza;
Los que todavía no son
Más que una ilusión incierta,
Una suposición optimista
.......................(¡Ah, el futuro!),
Me preguntarán
En su lengua desconocida
Cómo he conseguido llegar
Hasta ellos,
Si es que llego
.......................(¡Ah, el futuro!),

Y yo siento
Que no les podré responder
"Por absurdo",
Porque el absurdo es una noción
Intraducible
De una época a otra.


LOS TESTIGOS

¡Más culpables que aquellos a los que miramos
Son los que miran!
El testigo que no impide el crimen
Pero que lo describe minuciosamente
Y se disculpa: "No puedo hacer
Dos cosas al mismo tiempo",
O bien: "La imagen de la víctima inocente
Es más importante que su vida
Terrestre".
Los culpables no pueden ser solo uno, dos o tres,
Cuando ejércitos de testigos miran
Y esperan a que todo se acabe,
A que el verdugo se muera de viejo
Y la víctima, una segunda vez, por olvido,
Esperan que se acabe el mal sin más
Tan simple como se acaba un túnel...
Estamos suspendidos
Por nuestra pregunta ausente
Al igual que una horca
De una bandera.
"Y en vano esperáis",
Responde el tiempo:
"En el juicio de las grandes pesadillas
También los testigos son culpables".


LUNA LLENA

Ven, luna, y despréndenos del sueño,
Echa tus redes en nuestras aguas
Y sácanos afuera,
¡Derrámanos
En el insomnio del aire!
Es posible que no resistamos,
De tanto dormir nuestros pulmones se convierten en branquias,
Pero,
A pesar del riesgo, despiértanos
Y déjanos libres y solos, en el mar:
Para que avancemos despacio,
Con infinita prudencia,
Sobre la superficie líquida,
Sobre la movediza arquitectura de las olas,
Sobre el horizonte igual que una cuerda tendida
Entre dos infiernos,
Clavados los ojos en tu ojo enloquecido de esperanza...


GOLPEAR

No tengo miedo,
Pero no sé cómo
Levantar
La voz, cómo extender
El brazo para golpear.
Y cuando cierro el puño,
¿Tengo que cerrar
También mi ala de ángel?
Y para escupir a la cara,
¿Tengo que recoger
Saliva y odio
En lugar de sílabas
Y salpicar
Al que está junto a mí?
Mi ala sangra y se agrieta
Entre la venganza
Y la coartada,
No tengo miedo,
Pero me parece
Más grande
La humillación de golpear.


UNO TRAS OTRO

No puedes defender a tu dios,
Lo huillarás al intentarlo,
Mas él no se defiende
Porque está por encima
De la noción de defensa;
La ola que ha barrido
Todos los templos
Uno tras otro
Regresa al mar.
Y cuenta cuán bellos son los dioses
Y el placer de destrozarlos
Y lo fácil que resulta,
Mientras otras olas crecen
Soñando cada una
Con poder destrozar a un Dios..


MEDIDA

Lo mejor y lo peor
No existen.
Son solo fantasmas,
Sueños sin medida
Del bien y del mal,
Promesas
Destinadas a postergar el momento
Espantoso
En el que podríamos descubrir
Que ni el bien ni el mal
Existen,
Y que son sólo fantasmas,
Sueños sin medida
De unos adjetivos
Insignificantes
Y ambiguos.


MOLÉCULAS DE CALCIO

No darme prisa,
Dejar el tiempo correr,
Cada segundo en su caída
Erosiona un poco
El sufrimiento. Esperar.
Cada ola que se rompe
Esculpe la roca
A la que estoy encadenado,
Cada hilo de herrumbre
Adelgaza un poco la cadena.
En un milenio, en dos,
La roca será arena,
El hierro en las cadenas, polvo,
Mis huesos, moléculas de calcio
Esparcidas en el agua,
El sufrimiento, nada.


REVOLTIJO

Lo que a los peces les parece aire,
La sustancia que felices atraviesan repirando,
Es para mí la ola que derrumba altares
Y revuelve camposantos.

Para, a su vez, a sí miso destrozarse,
De agua y arena en amasijo
Mezclando estatuas y cadáveres,
Haciendo de andamios y ruinas revoltijo.

Caos líquido, lo profundo asciende,
El cielo es hondo y es destino la crecida:
Respiro el aire en que los peces mueren
Y me ahogo en la ola que los guía.


INSCRIPCIÓN

Todo lo que se puede entender
Carece de esperanza y de ley

Y crece fermentando en el error
Todo lo que causa sinrazón.


UNA LÍNEA RECTA

Una línea recta, solo esto,
Una línea firme
Entre los dos lados de la página
Y la posibilidad de decir:
De un lado o del otro.
Pero no, el papel absorbe,
Y en lugar de la línea, una procesión
De gusanos se arrastra
De un lado a otro
A través de la tierra arada por la pluma,
Temblorosa e indecisa,
Pero que, tenaz,
Disuelve la frontera y la tinta.
Moraleja:
No le pidas al verdugo la respuesta
De la diferencia entre el bien y el mal.


UN AIRE NO TAN CARGADO

A veces intento imaginarme
Un aire no tan cargado,
Pero no lo consigo,
Porque
Ni el ojo que ve mitos
Ni el ojo que ve coches
Quieren ceder.
Mira,
Ahora mismo,
Bajo mi mirada atónita,
Un avión
y Nike, la diosa alada,
Se han estrellado
Por motivos opuestos:
Uno no puede explicar
La avería del avión,
El otro la muerte de la diosa Victoria.
Y cansados
Duermen los dos y sueñan con
Un vacío
Por el que pasan
Solo aves y nubes.


EL PÁJARO ABIERTO

Aquel pájaro estaba tan abierto
Sobre el mundo
(Como un libro abierto,
Leído incluso, pero no siempre entendido,
Si se ignora la lengua en que está escrito),
Que un ala
Cubría el sol
Y la otra
La luna,
Y los hombres,
Al no poder ver más el cielo,
Intentaban leer su voluntad
En sus entrañas.


VACÍO DESGARRADO

Poder de elegir entre implicarse
O simplemente estar,
El valor de optar
Entre el sufrimiento de gritar
Y el del silencio,
Poder capaz de decidir
Entre la fuga hacia fuera
Y la fuga hacia dentro,
Tú dominas el  universo
En el que
Las estrellas arden
Por indecisión,
Vacío desgarrado en dos,
Eternidad dual
Desde donde
Caen trozos de fuselaje
Y gajos de ángeles.


COMO UNA ESPUMA

Monarcas sobre olas,
Reyes que flotan
Sobre la suoerficie ondulada de la multitud,
Se mantienen en lo alto como un milagro
En contra de las leyes de la gravedad
-Suspendidos entre dos tormentas-
Como una espuma sucia
Ahí arriba,
Cuanto más alto
Tanto más cerca de la muerte.


SI UN TÍTULO (3)

Algo
(Me faltan las fuerzas
Para decir alguien)
Pondrá fin algún día
A esta pesadilla interminable.
Entonces
Trataremos de entender
Cómo hemos caído en el sueño,
Cuánto hemos dormido
Y cómo fuimos capaces
De soñar
Con estas formas tan monstruosas.
¿Es culpa de nuestro metabolismo?
¿Los enormes traumas
Que sufrimos en la infancia?
¿O tal vez ni siquiera es de esta vida
La misteriosa toxina del terror?
Un día despertaremos
Y creeremos
Haber estado en la muerte y haber regresado.


COMO LAS OLAS

Al igual que las olas uniformes, rompiendo
En el mismo sitio para luego regresar,
Los mismos crímenes en el mismo infierno
Se repiten sin cesar,

Incluso cuando decae el ritmo,
Se aburrre el verdugo y es cómplice el sacrificio,
Se repite el mismo juego mecánico y mezquino
En la matriz de los mundos firmemente establecido,

Un juego que, convulso, desempeña
En la máquina del poder su función
Con sangre que riega las estrellas
Y deja a los imperios sin el sol

Y hace que, con víctimas de otros colores,
Todo comience una vez más,
Al igual que las olas que rompen uniformes
En el mismo sitio, para luego regresar.


TERMÓMETRO

"Lo importante es no perder la cabeza",
Escuchaba siempre,
Y me imaginaba las cabezas
Como bolitas de mercurio
Inquietas, incontrolables
Y siempre a punto de perderse
A las que me hubiera gustado
Juntar
En un único globo resplandeciente,
Así como hice una vez
Cuando se rompió el termómetro
Y recogí en mi mano
Su sangre plateada.
Entonces -recuerdo- me quedé dormida,
Desesperada por el sueño,
Cerrando el puño obstinadamente
Sobre el centro vivo,
Mientras escuchaba
La expresión de los adultos preocupados:
Que no perdamos la cabeza...


OBSESIÓN

¿Te amaría igual, acaso,
Si fueras majestuoso y terrible
Como otros? ¿Pensaría en
Ti tanto si fueras victorioso
Y cruel  en las guerras?
¿Soñaría contigo
Preocupada, si tú dominaras
A otros? Así como los niños
De las familias felices se van de casa
Cuando crecen, sin obligaciones,
Y pueden, si quieren, no
Recordar a nadie, mientras
Que los niños pobres deben regresar
A ayudar a su familia, enviarles
Paquetes y dinero, para que los pequeños puedan
Seguir estudiando, de igual modo los dichosos
Poetas de pueblos más grandes
Pueden olvidar sus raíces, irse,
Pertenecer al mundo...
¿Me obsesionaría contigo, acaso, si fueras
Feliz? ¿Si fueras capaz de
Oprimir, conquistar y sembrar odio?
¡Oh, Dios de la Historia, libera
Su futuro más allá de las fronteras!

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De El reloj sin horas, 2016:


BLANCO  SOBRE BLANCO

Escribo blanco sobre blanco
Aunque sé que nadie
Lo podrá leer,
Ni siquiera yo,
Después de olvidar lo que he escrito.
El bien es siempre
Difícil de entender;
Es más fácil aceptar un engaño
En el paraíso
Que un noble sacrificio humano.

Me empeño en escribir
Blanco sobre blanco,
Aunque me dicen
Que por lo menos utilice
Letras brillantes
Cuando dibujo ramas de olivo
O aburridas
Buenas obras.

Pero Aquí y ahora
No tengo más que un color
Que pueda contenerlos todos
Y escribo blanco sobre blanco
En vano.


PAUSAS EN LA ESCRITURA

Pausas en la escritura,
Como extraños sosiegos
Interrumpidos a veces
Por la intensa carcajada
De una fiera que llora
Sonidos no articulados.
Mi oído humano
No es capaz
De encontrar ningún sentido
Y no entiende si ha ensordecido
O si el que me dictaba hasta ahora
Rehúsa hablarme
Y siente que el grito en el vacío
Es la única forma de expresión,
La cual
Yo no sé
Transcribir.


HEREJE

Hereje,
Es decir, prefiere a las verdades
Su aspecto humano,
Mucho más vano y tortuoso,
No otorga ni a los dioses
Una alabanza mayor
Que el asombroso
Parecido
Con nosotros...

Así fue siempre
Mi alma del más allá:
Mucho más asustada por la eternidad
Que por la muerte.


¡QUÉ HORA TAN BELLA!

¡Qué hora tan bella!
¡El cielo azul oscuro
Prendido en una red
De relámpagos mudos,
Porque los truenos no quieren
Trasladarse
Al sueño!

¡Qué hora tan bella!
¡Como un oasis
En el ojo futuro
De la tempestad,
Bajo el párpado de nube
Sobre el que escriben versos los vencejos!

Sin ser
Ni sueño ni despertar,
¡Qué hora tan bella,
En la eternidad...!


LA ENFERMEDAD

¿Acaso es solo una enfermedad contagiosa?
¡Acaso el tiempo es un virus
Que pasa de un enfermo a otro
Y deja huellas profundas en la carne que toca?
¿Sería posible, pues, retroceder ante la epidemia
Para que el morbo no penetre en la sangre?

¿Sería posible, pues,
Que exista otra ocasión
Para no enfermar
De la enfermedad eterna?

¿Incluso al cuidar a los seres queridos
Alcanzados por el flagelo,
E incluso sabiendo
Que la inmunidad es más difícil de soportar que la enfermedad,
Y al final
Se acaba de la misma manera?


EN UNA HERIDA

Vivimos en una herida
Sin saber
De quién es el cuerpo herido,
Ni el porqué.
La única certeza es el dolor
Que nos rodea,
El dolor
Que nuestra presencia
Contagia
Cuando intenta curarlo...


ICONO VERDE

Como un icono verde
Recortado del prado
Por el marco de la ventana,
La hierba crece sobre mi mesa
Por entre los lápices
A los que intenta convencer
De que broten
Por entre el teclado del ordenador,
Orgulloso de ser su arado.
Sus briznas forman sombras fantasmales
Sobre las páginas,
Malas hierbas
Encadenadas como las letras
De un texto de mal augurio,
Como unas imágenes
De futuros abismos
Que anhelo.


SIEMPRE GUIADA

Siempre guiada
Hacia algo que no entiendo del todo,
Guiada naturalmente
Como si alguien me llevara de la mano
Por una fuerza de la que solo sé
Que es mi dueña
Y a la que no tiene sentido resistirse.

No entiendo
Ni por qué
Ni hacia qué
Me lleva,
Penetro el misterio,
Pero el misterio permanece íntegro,
Solo siento que no es la primera vez
Que descubro mis huellas sobre el camino.

¿Las que dejé en el pasado,
O bien son huellas ajenas?
Todo es sabido para mí
Y nada depende de mí.


RED

Todo oculto.
La genial araña
Que teje su red
Sobre el mundo entero
Se queda al acecho
Y sigue su destino
Y las víctimas...
Ella misma su víctima
De una red más grande,
A su vez atrapada en la red
Sin fronteras del universo
Que cuelga también
Sin saber de quién...


MIS CABALLOS

A una señal los caballos dormidos de las paredes,
Con un gemir de cascos, descienden por la nieve,
Sobre el cielo, sobre la noche, sobre lo blanco, sobre el mundo,
Mis manadas de caballos, alargadas sombras verdes.

Acaricio sus largas crines, su grupa y lomo suaves,
Mis caricias transformo en sus riendas, los ensillo,
Oh, apenas roza la nieve mi intrépido trineo,
Y para espolearlos mis versos les recito.

La luna dice: mira, aquel trineo vuela solo,
Quizá sea un lunático, yo podría ayudarlo,
La luna no ve mis caballos, pobre luna, no sabe
Que hace ya mucho tiempo sobre ella pasaron.

El viento dice: mira cómo vuela aquel trineo,
Solo, como si un viento lo empujara exaltado,
El viento no ve mis caballos, el pobre viento no sabe
Que hace ya mucho tiempo sobre él pasaron.

Toda la noche fluyen mis caballos, sombras verdes,
De repente, con el alba regresan a sus paredes,
Dóciles e invariables, y, ridículos, duermen
Soñando con grandes fugas por las montañas de nieve...


TEJAS CURVAS

Tejas curvas, ¡cuánta fragilidad!
Esperan romperse
Desde hace años, decenios, siglos,
Mientras que generaciones enteras de grullas
Hacen sus nidos con cuidado
En las rendijas,
Ponen los huevos,
Los huevos se rompen,
Los polos vuelan,
Pero las tejas quedan,
Se quedan
Para esperar en el mal sueño
Otras generaciones
De relámpagos, de granizo,
De aves que pasan:
Tejado resquebrajadizo del mundo
Que sólo espera
Volver a ser tierra.


ÁRBOLES

Algunos son amarillos,
Otros rojos,
Y los más valientes
Todavía verdes:

Los escondidos ejes del mundo
Que se ven
Al pasar de un tiempo a otro
Sin tambalearse
En la tierra drapeada
En casullas de hojas
Que se deslizan sobre el agua.

Señor, Tú que siembras
A todos los seres
Me dices que es pecado
Sentirse más cerca
De los árboles
Que de los hombres...


FACEBOOK

Frases y gestos al  galope,
Imágenes
Que mezclan sus crines y sus coces
En una pugna que podría ser
Un pulso o un abrazo.
Solo cuenta el ritmo del delirio,
Jadeando, intentando volver,
Pero empujado
Por otros mensajes
Histéricos,
Tanto más desprovistos de sentido
Cuanto más apresurados...


EL RÍO CON UNA SOLA ORILLA

La muerte sobre cuya orilla estoy
Es solo la interrupción de un segundo,
Suficiente para decidir
Entrar en el agua fría como el hielo
Y avanzar con pies helados sobre piedras que resbalan
Hasta la otra orilla.

No temo la travesía
Temo el momento en que
La orilla abandonada desaparezca río abajo
Como si la muerte fuera un río
Incapaz de tener
Más de una sola orilla.


NO ES LA SOLEDAD

La soledad
No me espanta,
Sueño con ella
Y raras veces se me aparece
Precavido
El núcleo
Del ser que
Me pide que lo busque.

Lo que me espanta
Es la soledad dentro de la multitud,
Las asfixiantes aglomeraciones
De seres desconocidos entre sí
Cada vez más insignificantes
Y con menos rostro
Que los granos de arena
Que forman un desierto,
Que las gotas
Que forman un mar,

Fieras minúsculas
Agrupadas en manadas
De gente ajena,
Indiferentes entre sí
Y cada una ante sí misma.


ÁNGELES EN LOS BOLSILLOS

Tantos poetas
Con zapatos, con corbatas,
Con cigarrillos y agendas muy apretadas,
Con obsesiones, con envidias sobre todo,
Pero también -¡qué extraño!-
Con ángeles en los bolsillos
Que caen
Cuando quieren sacar el pañuelo
Como letras que se
Desperdigaran en vano,
Pero que una tras otra, obedientes,
Pasadas a limpio,
Podrían formar palabras.


COMO UNAS AVES

Como unas aves, realmente como unas aves,
Las hojas rojas planean
Sin mover las alas
Por el aire húmedo
En esta tarde
De pensamientos ocultos.
Escucho
El tiempo chirriar como una polea
Que alza y desgarra los momentos,
O tal vez son los gritos
De las hojas...


ANA BLANDIANA, Un arcángel manchado de hollín, Galaxia Gutemberg, 2021

(Traducción de Viorica Patea y Natalia Carvajosa)

Hoy tuve un poquito de tiempo y me encanta haber encontrado a esta autora,
Seguramente por su vida, que bien describís en la biografía, escribe con una fuerza que impacta.
Uno no puede quedar indiferente frente a sus versos.
Gracias Pedro!!!!!!!!! Besossssssssss

Gracias a ti por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro