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por Maria Lua Lun 22 Mayo 2023, 19:17***
Mi memoria anda débil. Mnemosina, madre de las Musas, no me deje, no permita
que mi espíritu muera de amnesia. Nadie ve mi rostro y continua vivo, ¿por qué la Moira no
me dio a Medusa como madre? Algo de mágico en esta fuerza que une la imagen y el
origen, la figura y lo figurado, la letra y su sentido. Yo, esa isla, duele ser sólo eso. Quisiera
ser miríadas, Narcisos numerosos como aqueos delante de los muros de Troya. Yo, Ajax.
Yo, Agamenon. Yo, Odiseo. Yo, Héctor. ¿Yo? Yo, Proteo. ¿Proteo? No existe Proteo.
Proteos. La palabra plural. Luz de la mañana del Egeo en estas aguas del color de mis ojos,
luz enceguecedora. Héroes enfrentarán monstruos, ¿qué monstruo enfrento? ¿No soy por
casualidad hijo de un río y de una ninfa de las aguas? El más horrendo de los monstruos,
hijo del susto y del desasosiego, alma atravesada por una sombra, he aquí con lo que me
enfrento. Moira escribe letras fenicias por los tortuosos caminos del Peloponeso. Carnaza
de Narciso. ¿Sabe lo que pensé? Lo sé. ¿Va a intentar lo que no consigo? Sigo. ¿Aseguro y
no niego? Eco. Eco, eco y ego. Como todo eco, no todo ego es ciego. Fábulas producen
fábulas, per omnia saecula saeculorum. Agua en el agua, eco en el eco, por los siglos de los
siglos de los siglos de los siglos de los súper-hiper-siglos de los supra-tiempos más allá de
los milenios…
La luz esta débil, las olas de esta agua parecen cansada, como la mujer después del
orgasmo. Siento disminuir la fuerza de todas, las piedras suben lentamente como plumas,
ya sin fuerza para agarrarse al suelo. Cae la noche de las noches, la noche de dentro de la
noche de dentro de la noche, la noche que sólo se transforma en si misma. Nada más pude
cambiar eso, a no ser eso mismo. Murió un dios, mueren todos, la tela de Aracne, la tela de
Penélope es de una sola pieza. Siento los brazos débiles como las raíces de una planta de
agua, siento que una tenue luz me atraviesa. Escucho a lo lejos, muy a lo lejos, la voz del
eco que me llama, pero ya no tengo un nombre para ser llamado, ¿Qué dioses me toman
como materia prima? ¿En qué fábula me transformo?
(Narciso muere de sed al beber su imagen)
**************
37 Se trata de una bebida mítica que, mezclada con el vino, aliviaba la melancolia
FIN
marzo 87
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Mi memoria anda débil. Mnemosina, madre de las Musas, no me deje, no permita
que mi espíritu muera de amnesia. Nadie ve mi rostro y continua vivo, ¿por qué la Moira no
me dio a Medusa como madre? Algo de mágico en esta fuerza que une la imagen y el
origen, la figura y lo figurado, la letra y su sentido. Yo, esa isla, duele ser sólo eso. Quisiera
ser miríadas, Narcisos numerosos como aqueos delante de los muros de Troya. Yo, Ajax.
Yo, Agamenon. Yo, Odiseo. Yo, Héctor. ¿Yo? Yo, Proteo. ¿Proteo? No existe Proteo.
Proteos. La palabra plural. Luz de la mañana del Egeo en estas aguas del color de mis ojos,
luz enceguecedora. Héroes enfrentarán monstruos, ¿qué monstruo enfrento? ¿No soy por
casualidad hijo de un río y de una ninfa de las aguas? El más horrendo de los monstruos,
hijo del susto y del desasosiego, alma atravesada por una sombra, he aquí con lo que me
enfrento. Moira escribe letras fenicias por los tortuosos caminos del Peloponeso. Carnaza
de Narciso. ¿Sabe lo que pensé? Lo sé. ¿Va a intentar lo que no consigo? Sigo. ¿Aseguro y
no niego? Eco. Eco, eco y ego. Como todo eco, no todo ego es ciego. Fábulas producen
fábulas, per omnia saecula saeculorum. Agua en el agua, eco en el eco, por los siglos de los
siglos de los siglos de los siglos de los súper-hiper-siglos de los supra-tiempos más allá de
los milenios…
La luz esta débil, las olas de esta agua parecen cansada, como la mujer después del
orgasmo. Siento disminuir la fuerza de todas, las piedras suben lentamente como plumas,
ya sin fuerza para agarrarse al suelo. Cae la noche de las noches, la noche de dentro de la
noche de dentro de la noche, la noche que sólo se transforma en si misma. Nada más pude
cambiar eso, a no ser eso mismo. Murió un dios, mueren todos, la tela de Aracne, la tela de
Penélope es de una sola pieza. Siento los brazos débiles como las raíces de una planta de
agua, siento que una tenue luz me atraviesa. Escucho a lo lejos, muy a lo lejos, la voz del
eco que me llama, pero ya no tengo un nombre para ser llamado, ¿Qué dioses me toman
como materia prima? ¿En qué fábula me transformo?
(Narciso muere de sed al beber su imagen)
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37 Se trata de una bebida mítica que, mezclada con el vino, aliviaba la melancolia
FIN
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