TANUSSI CARDOSO (1946-

FIAT LUX

para Cristina da Costa Pereira

o tempo
vem dos pés e das mãos e da água e dos ventos
e da terra
e do fruto do ventre das mães
vem das árvores primevas
da paz que faísca em sua casca
nasce da pureza do sangue das areias
da existência da folha em branco
das ancestrais lembranças do caráter mágico
das palavras


o tempo
nasce das escrituras dos pássaros
ou do seu canto
ou do riso do primeiro galo na primeira manhã
ou antes
quando a idéia de um Deus queimava os olhos
e as crianças brincavam
no sopro da espuma dos versos dos poetas


vem da seda das abelhas
da pele das tartarugas
do encontro da aranha e sua rede
do ínfimo grão dos desertos


o tempo
começa em ti
no teu gemido diante do umbigo da lua
e das espirais das nuvens
nasce das cidades invisíveis
do movimento que existe no jugo do criador
e da pedra fundamental
nasce do amor das lagartas
das uvas moídas no vinho
do fogo dos vulcões
dos céus e dos parques
do espírito que perfuma o ar
nasce do mistério gozoso
que existe entre o espinho e a rosa
dos relâmpagos que iluminam os cabelos
da primeira formiga no seu labor diário
das asas dos peixes quando esses voaram


o tempo
nasce do acaso das galáxias e das estrelas
do húmus das chuvas
nasce da memória da poeira
dos incêndios do desejo
vem ungido pelas dores dos profetas
nasce do vôo de Deus e seu suor
e do dedo do sol entre as sombras


o tempo
resiste no sorriso lento da noite
ofertando-se à boca estelar e melancólica
da aurora mais longínqua
e harmoniza o silêncio
apascenta o vinagre
colhe os estrumes e o mel
e nos faz estremecer

sós e humanos



****************



FIAT LUX
para Cristina da Costa Pereira


el tiempo
viene de los pies y de las manos y del agua y de los vientos
y de la tierra
y del fruto del vientre de las madres
viene de los árboles
de la paz que brilla en su cáscara
nace de la pureza de la sangre de las arenas
de la existencia de la hoja en blanco
de los ancestrales recuerdos del carácter mágico
de las palabras


el tiempo
nace de la escritura de los pájaros
o de su canto
o de la risa del primer gallo en la primera mañana
o antes
cuando la idea de un Dios quemaba los ojos
y los niños jugaban
en el soplo de la espuma del verso de los poetas


viene de la seda de las abejas
de la piel de las tortugas
del encuentro de la araña y su red
del ínfimo grano de arena de los desiertos


el tiempo
comienza en ti
en tu gemido delante del ombligo de la luna
y de las espirales de las nubes
nace de las ciudades invisibles
del movimiento que existe en el juego del creador
y de la piedra fundamental
nace del amor de los lagartos
de las uvas molidas para el vino
del fuego de los volcanes
de los cielos y de los parques
del espíritu que perfuma el aire
nace del misterio gozoso
que existe entre la espina y la rosa
de los relámpagos que iluminan los cabellos
de la primera hormiga en su labor diaria
de las alas de los peces cuando estos vuelan


el tiempo
nace del acaso de las galaxias y de las estrellas
del humus de las lluvias
nace de la memoria del polvo
de los incendios del deseo
viene ungido por el dolor de los profetas
nace del vuelo de Dios y su sudor
y del dedo del sol entre las sombras


el tiempo
resiste en la sonrisa lenta de la noche
ofreciéndose a la boca estelar y melancólica
de la aurora más larga
y armoniza el silencio
el vinagre y la miel
y nos hace estremecer


solos y humanos


Trad: Leo Lobos

Toda palavra é falácia.
Nada e maravilha.
Toda palavra é nunca.
O amor, por exemplo. Ou como Deus se pronuncia.

(Eis que nenhuma palavra é dia.
A não ser alguma que à esperança mentia.)

Toda palavra ornamenta uma lápide
De mistérios e magias.
Daí, a incompletude – sua infinita largueza.
Daí, a poesia implícita em cada uma:
Barro e cimento. Pedra-viva.



******************


Toda palabra es falacia.
Nada es maravilla.
Toda palabra es nunca.
El amor, por ejemplo. O cómo se pronuncia Dios.

(Mira, ninguna palabra es día.
Excepto alguna que mintió a la esperanza.)

Toda palabra decora una lápida
De misterios y magias.
De ahí lo incompleto, su infinita grandeza.
De ahí la poesía implícita en cada una:
Arcilla y cemento. Piedra viva.

ASAS



Dentro de mim
existem asas.


Às vezes, voam
para viverem o sonho
de completude
e amplidão.


Pura ilusão.

Voltam a habitar
o seu lugar seguro.


Liberdade não precisa de asas
para sair do escuro.


************


ALAS



Dentro de mi
exinten alas.


A veces vuelan
para vivir el sueño
de integridad
y amplitud.


Pura ilusión.

Vuelven a vivir
en su lugar seguro.


La libertad no necesita alas
para salir de la oscuridad.

El poema es raíz
que en silencio crece



Vacío
Todo es soledad. Silencio.
Todo es misterio. Miedo.
Aunque en ebullición
están naciendo las palabras.
Todo es angustia. Ausencia.
Todo.
También el poema.
Principalmente el poema.

O TÊNUE FIO DO TEMPO



o menino, o pai e o violino

unidos, únicos, sozinhos



árvores num jardim de delícias

dedos de brinquedos do destino



delicados, os gestos do pai

ensinam ao menino o violino



cordas num mesmo abraço

sons de um mesmo sino



(só a vida determina

a equação dos caminhos)



não se sabe onde doeu o grito

quando o elo foi perdido



o menino cresceu do pai

entre solidões e atritos



e nunca mais se tocaram

como se toca um violino



(de Exercício do olhar, Fivestar, 2006)



*********************



EL HILO TENUE DEL TIEMPO

el niño, el padre y el violín
solos,
únicos, unidos
árboles en un jardín de delicias
dedos de juguetes del destino
delicados, los gestos del padre
enseñan al niño el violín
cuerdas en un mismo abrazo
de una misma campana tañidos
(sólo la vida determina
la ecuación de los caminos)
no se
sabe dónde dolió el grito
cuándo el eslabón fue perdido
el niño maduró sin padre
entre soledades y conflictos
y nunca más se tocaron
como se toca un violín

Lição de mestre



AR



poema é raiz
que em silêncio cresce
sopro sem nenhum alarde
como se o ar para existir
precisasse da absoluta urgência da tarde

poema é fome
que a pedra arranha
na lâmina que dita o corte
como se a vida para existir
precisasse da absoluta urgência da morte

poema é feito novelo
olho noturno
desterro
como se a sombra para existir
precisasse da absoluta urgência do espelho

poema é susto
risco de rio lento
como se o poema para existir
se dissolvesse no vento



https://www.lusofoniapoetica.com/brasil/tanussi-cardoso/licao-de-mestre

DA PELE



Nenhum rio
deságua em mim
Nenhum peixe
me socorre
Eu seco

O GESTO INCONSÚTIL



O eclipse da Lua despedaçando-se nas vidraças.
O olho se escondendo no terceiro olho do guru da Índia.
As estrelas que nascem no peito e não nos ensinam
como comê-las.
A infância, dissolvida na neblina.
Mamoeiros, mangueiras e morcegos
voam, nos cabelos e arrepios,
no casarão do Cachambi.
Os fantasmas dos porões
arrastam-se nos medos.
O vento uiva nas janelas.
O assoalho sempre limpo.
A chuva no telhado de zinco.
O sexo, no quarto ao lado, onde nasci homem.
O sexo encardido dos meninos descobrindo-se nos lençóis.
Eu, de joelhos, e as velas acesas na culpa da igreja.
O samba, a Carmen, a Aracy e o tango vermelho do pai
rodopiam
entre ternos cortados, saias rasgadas, chapéus-panamá, saltos altos e coxas.
O sol no jardim, que a catarata do pai não vê mais.
A bicicleta do E.T. voando pelos ares: liberdade.
A noviça cantando nas montanhas: liberdade.
Las aves que anuncian las flores de Sara.
Johnny Guitar morrendo por amor.
E Deus criando o pecado chamado Bardot.
A lâmpada lilás do sexo barato das gonorreias.
O abismo que é abismar-se com o abismo e as maravilhas da Arte.
O rio da poesia que corre não sei pra onde
e sempre é menor que o Tejo.

A poesia, o poema, a palavra, o verbo, o verso, a fala: a ponte.
A loucura da irmã, a loucura de Torquato,
a loucura de Sérgio com seu bloco na rua,
a loucura da Aids,
a loucura drogada
e o furacão de corpos nas valas.
A mãe jogada no futuro das rugas dos cabelos:
quase corpo, quase memória.
A memória da memória da memória da memória
que vira retrato em branco e preto:
esquecimento.
O afogamento sem água,
a inútil gilete sem corte,
o umbigo que nunca se livrou do nó.
A faca na carne que sangra mais do que pode uma dor,
na partida do amigo.
O choro o choro o choro o choro o choro,
que é pra sempre e nunca mais.
A primeira morte, a segunda morte, a terceira morte,
a morte de tudo que renasce todos os dias.
A vida.

CHARCO


Que irrespirável mentira me habita?
O que me encurrala sem paredes?
Que segredo – imenso e brutal –
Entre mim e o que sou?
Por que, dentro, a poesia?
O que é o poema?
Por que ele me espanca?



file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/amandaborges,+Poesia_Tanussi+Cardoso_p.377-395%20(2).pdf


4

PAISAGEM 1


Fazer a faca de sílex
Me reinventar
Nascer homem todos os dias
Tecer o poema do outro
Criar maravilhas
Ouvir a pronúncia de Deus
Ou Seu silêncio

O INFERNO CRONOLÓGICO DO POETA


Primeira visão:

Um som de acordeom vinha das montanhas,
na certa, tocado pelos lobos noturnos.
Dançando, surgiam estátuas de virgens serenas,
enquanto se ouviam aplausos vindos dos navios naufragados.
Demônios, travestidos de palhaços,
brincavam num carnaval de valsas e sussurros.
Ela chega à cidade com seus anéis febris,
bebe nas ruas em cristais sutis,
nada nos rios, dorme nos ares
e sua visão brilha com o metal do olhar de Deus.
A Morte, costura definitiva, é cheia de detalhes.
Corpo sem ossos, sem pele e músculos.
Substância amorfa, mas com vida.
A morte corporal, símbolo das horas inúteis.
Thánatos sem o seu contrário.
Essa que nasce sem morrer e morre sem nascer.
Essa que cintila no vazio do caos por todos los días de la Eternidad.
Essa velhice feita de sol que se desamarela.
O Tempo escorrendo seu asco, náusea, raiva.
O Tempo vivo. A Guerra.
A Morte.
Guernica!

Segunda visão:




Um olhar solto pelas ruas.
Uns passos catando, na noite, outros passos.
O odor de urina quente na terra úmida.
Um beijo frio no espelho do quarto.
Um riso seco, de dentes claros, num rosto de vidro.
Fosso e fóssil.
Metralhadora que dispara flor e sangue.
O pássaro com sua dor de voar.
Rios de flores pútridas nas veias.
E todos, desde o nascimento, à espera dela.
E santos hipócritas a nos dar a vida da própria Morte.
Máquina de triturar ossos e deuses
para que se creia no advento de la Eternidad.
Sombras, mistérios, fetos roubados,
fuga e contraponto.
O terceiro olho que chora diante do escuro de Deus.
Todo tempo é voo da memória.
Asa silenciosa como relógio sem ponteiro.
Todo tempo é voo e vão:
olho sobreposto a outro que se sobrepõe a outro.
A memória do que não mais se vê por trás do último olho.
Todo olho é o olho escondido do furacão.
Olho sem memória: nada.
O escuro. A Guerra.
Olhar cifrado, não poético.
Como o inferno cronológico do poeta.
Guernica!



file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/amandaborges,+Poesia_Tanussi+Cardoso_p.377-395%20(3).pdf


8

El nombre en el espejo




¿Qué nombre soy yo?

¿Qué rostro habito a diario?

¿A quién respondo cuando me pregunto?

¿Qué ojos me adentran?

¿Qué cuerpo es esta piel

y qué huesos este árbol

dulce y rabioso?

¿Quién me lee

antes de mí?





Cosa es cosa que no es -

Eres mi nombre.



Diluvio seco

Un filtro

Un fantasma abandonado al aire

Susto

Miedo



¿Qué nombre soy yo, sino fragmentos?




http://www.antoniomiranda.com.br/iberoamerica/brasil/tanussi_cardoso.html

Registro




É no silêncio que melhor te amo
Os pássaros quedam suas asas nos ninhos
a música dorme seus acordes
o monstro marinho esconde a sua face
Te amo no silêncio de tudo
Quando na noite livros se escondem das poeiras
sinos cortam seus tendões
corpos nus retesam dedos músculos diafragmas
e telefones se calam como um beijo cala a língua
É no silêncio
Quando as pedras descansam das dores dos pés
e os mares sabem da calmaria dos peixes
É no silêncio sem culpa dos torturadores
no silêncio de santos em pecado
no silêncio paciente do voyeur
que te amo melhor
Ouvindo tua chegada
lambendo tuas pegadas
cozinhando teus ossos e teus dentes
É no silêncio tão mais e mais e mais
No silêncio dos ventres e dos umbigos
que te compreendo melhor
e à vida melhor
e aos homens melhor
Que te ouço delicado como um soco no vento
E durmo feliz mastigando teus gemidos


Tanussi Cardoso, Amor, verbo atemporal

O GESTO INCONSÚTIL




O eclipse da lua despedaçando-se nas vidraças.
O olho se escondendo no terceiro olho do guru da Índia.
As estrelas que nascem no peito e não nos ensinam como comê-las.
A infância dissolvida na neblina.
Os mamoeiros, as mangueiras, os morcegos voando nos cabelos e arrepios
no casarão do Cachambi.
A chuva no telhado de zinco e o assoalho lindo e limpo
no casarão do Cachambi.
Os fantasmas dos porões arrastando-se nos medos
no casarão do Cachambi.
O vento uivando nas janelas
no casarão do Cachambi.
O sexo no quarto ao lado onde nasci homem.
O sexo encardido dos meninos descobrindo-se nos lençóis.

1

Eu, de joelhos, e as velas acesas na culpa da igreja.
O samba, a Carmen, a Aracy e o tango vermelho do pai
rodopiando
entre ternos cortados, saias rasgadas, chapéus panamá, saltos altos e coxas.
O sol no jardim que a catarata do pai não vê mais.
A bicicleta do ET voando pelos ares: liberdade.
A noviça cantando nas montanhas: liberdade.
Las aves que anunciam las flores de Sara.
Johnny Guitar morrendo por amor.
E Deus criando o pecado chamado Bardot

Os primeiros pelos, os primeiros pentelhos, o primeiro orgasmo.
O primeiro beijo na boca, a primeira língua, o cuspe, o primeiro corpo,
o primeiro amor a gente nunca esquece, ou não?
A lâmpada lilás do sexo barato das gonorreias.
O abismo que é abismar-se com o abismo e as maravilhas da Arte.
O rio da poesia que corre não sei pra onde e sempre é menor que o Tejo.
As pernas dos homens e mulheres subindo e descendo bondes de Drummond.
A poesia, o poema, a palavra, o verbo, o verso, a fala: a ponte.
A loucura da irmã,
a loucura de Torquato,
a loucura de Sergio com seu bloco na rua,
a loucura da Aids,
a loucura drogada
e o furacão de corpos nas valas.

A mão que aperta a nossa mão é a mesma que assassina.
A mãe jogada no futuro das rugas dos cabelos: quase corpo, quase memória.
A memória da memória da memória da memória,
que vira retrato em branco e preto da própria memória: esquecimento.
O afogamento sem água,
a inútil gilete sem corte,
o umbigo que nunca se livrou do nó.
A faca na carne sangrando mais do que pode uma dor, na partida do amigo.
O choro o choro o choro o choro o choro, que é pra sempre e nunca mais.
A primeira morte, a segunda morte, a terceira morte,
a morte de tudo que renasce todos os dias.
A vida.

CHARCO


Que coisas me espantam?
Que coisas me espantam por dentro?
Quem me espanta?
Que espanto sou eu?
Que irrespirável verdade?
Que irrespirável mentira me habita?
O que me encurrala sem paredes?
Que segredo – imenso e brutal –
Entre mim e o que sou?
Por que, dentro, a poesia?
O que é o poema?
Por que ele me espanca?


***************


CHARCO


¿Qué cosas me asustan?
¿Qué cosas me asustan por dentro?
¿Quién me asusta?
¿Qué asombro soy?
¿Qué verdad irrespirable?
¿Qué mentira irrespirable me habita?
¿Qué me atrapa sin paredes?
¡Qué secreto – inmenso y brutal –
¿Entre yo y lo que soy?
¿Por qué, dentro, poesía?
¿Cuál es el poema?
¿Por qué me golpea?




file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/amandaborges,+3.Tanussi+Cardoso.pdf

Exercício do olhar / Ejercicio de la mirada (Amotape Libros, 2020), de Tanussi Cardoso (Río de Janeiro, 1946), es una de las últimas entregas de traducción hecha en el país sobre poesía brasileña y llega a cargo del vate Óscar Limache. Afortunadamente, la simbiosis entre los esfuerzos de Limache y la editorial Amotape por continuar la inserción de nuevos autores extranjeros en nuestro idioma no se ha visto interrumpida. Ya en anteriores oportunidades, dicha labor ha traído las propuestas de clásicos como Rabindranath Tagore o Carlos Drumond de Andrade, así como las voces contemporáneas de Ademir de Marchi, Paulo de Toledo, entre otros. Visto de esa manera, el camino para acceder a estas lecturas imprescindibles, en buena parte, se nos allana gracias al reto asumido por Limache (sin olvidar a otros traductores de este sello como han sido Renato Sandoval o Jorge Nájar) y la tarea de difusión que, en casi una década, ha logrado Amotape. Ahora bien, tan igual que con otros títulos del catálogo impulsado por su editor Alfredo Ruiz, creemos que el poemario que nos ocupa también es capaz de ofrecer una variada riqueza en claves de lectura a dilucidar.


Tanussi Cardoso: Foto Archivo Fan page Centro Cultural Trilce)
Aunque la elección del texto a traducir, tal como lo expresó Limache en un diálogo virtual con Cardoso, correspondió por un lado al desafío que el libro implicaba, también señaló un aspecto que notó a lo largo de su lectura: “¿Por qué elegí este [poemario]? … Porque había misterio, creo que un poemario debe tener misterio, y no digo que haya un crimen que resolver ni un fantasma que va a aparecer sino un misterio en las palabras, las palabras ocultan algo” (Feria Internacional del Libro de Huánuco, 2021, 25:32 – 25:47). Por nuestra parte, consideramos conveniente sumar a esta característica puntualizada por el traductor otras coordenadas que contienen sus páginas.

Una vez hemos ingresado al poemario, como podría sugerirnos el propio paratexto del título elegido por Cardoso, es posible adelantar que aquí no se habla necesariamente de una postura contemplativa o pasiva, sino de sugerir la labor incesante a la que el poeta se entrega, desprendida por el sustantivo ejercicio —tomando en cuenta, además, la interacción del concepto de mirada con los conceptos de vista y ojo—. El poema homónimo, por su parte, en su vertiginosidad, en su opción por “no dar concesiones”, como describe el traductor al estilo de Cardoso, va de lleno a objetos, autores y discursos sobre los que posa su reflexión y da cuenta de lo que como poeta continuamente recoge en la cotidianidad y en el ejercicio reflexivo.

Dividido en tres secciones, el caso de sus paratextos nos indica también la opción por determinados absolutos (“EL TIEMPO”, “LOS DÍAS”, “LAS NOCHES”) que, a su vez, el poeta hace dialogar entre sí al indagar constantemente en el tiempo y el viaje. Se trataría de un viaje que se desdobla en el viaje interior y en el terreno de los sentidos y el cuerpo. De aquí es posible emparentar los títulos del poema con el que inicia el libro (“óvulo I”) y el último (“óvulo II”), que, aunque podrían dar la apariencia de un viaje circular, cuentan con sus propias reglas.




cont.
https://elhablador.com/blog/2022/07/20/resena-exercicio-do-olhar-ejercicio-de-la-mirada-2020-de-tanussi-cardoso/

CONVITE


eles chegam

rios caminhos estradas
sóis luas cavalgadas
jornais diários
rezas velas fotos
cartas de amor
saudades
jardins repletos
primaveras
frutas cães geadas


eles chegam


meus mortos
nunca
se apartam




INVITACIÓN


ellos llegan


ríos caminos carreteras
soles lunas cabalgatas
jornadas diarias
rezos velas fotos
cartas de amor
nostalgias
jardines repletos
primaveras
frutas perros


ellos llegan


mis muertos
nunca
se apartan





Trad: Leo Lobos



https://www.tanussicardoso.com.br/post/best-podcasts-to-listen-to-when-traveling

O poema dentro de ti

De modo geral,
acho que devemos ler apenas
os livros que nos cortam e nos ferroam.
Kafka

O poema só serve para acender o fogo intenso do frio que te habita.
Para te golpear como a dor do fim do amor que amas,
ou como raio a quebrar o lago que te espelha a face.
O poema só serve para deixares de bordar estrelas
e cumprires teu destino humano,
pois cabe somente a ti o teu enredo.
O poema não está nem aí para tua felicidade ou suicídio.
O poema só serve para que saias de ti, te leias e te encontres.

CÓDIGO




A palavra é armadilha.
A palavra é cilada.
A palavra é trilha.
A palavra é água.


Cuidado!


Ao dizer amor diga amor.
Ao dizer medo diga medo.
Ao dizer horror diga horror.
Não a dilua em ardis.


Deixe-a livre
sem corretor corrente
e adjetivo.
Deixe-a substantivo.



Cuidado!



A palavra é dura.
A palavra é crua.
A palavra é casta.



A palavra é seca.
A palavra é nua.
A palavra se basta.



***************



CÓDIGO




La palabra es trampa.
La palabra es celada.
La palabra es sedero.
La palabra es agua.


¡Cuidado!


Cuando digas amor, di amor.
Cuando digas miedo, di miedo.
Cuando digas horror, di horror.
No lo diluyas con trucos.


Déjala libre
sin corrector actual
y adjetivo.
Déjala sustantivo.



¡Cuidado!



La palabra es dura.
La palabra está cruda.
La palabra es casta.


La palabra está seca.
La palabra está desnuda.
La palabra se basta.

Choramos a saudade, não o morto.

Esse corpo estranho a fitar o horizonte em busca de paz.

Com seus olhos metálicos feitos de nadas,

o morto não nos pertence mais.



*************************


Lloramos la nostalgia, no el muerto.

Este extraño cuerpo que mira al horizonte en busca de paz.

Con sus ojos metálicos hechos de nada,

el muerto ya no nos pertenece.

CHIAROSCURO


Quando buscamos luz,

temos a possibilidade

da escuridão.

Por isso, nas noites sombrias,

costumo engolir a Lua,

para manter sempre aceso

o coração.



******************


CLAROSCURO


Cuando buscamos la luz,

tenemos la posibilidad

de oscuridad.

Entonces, en las noches sombrías,

Me acostumbro a tragar la luna,

para mantenerlo siempre encendido

el corazón.

O poema dentro de ti


O poema só serve para acender o fogo intenso do frio que te habita.
Para te golpear como a dor do fim do amor que amas,
ou como raio a quebrar o lago que te espelha a face.
O poema só serve para deixares de bordar estrelas
e cumprires teu destino humano,
pois cabe somente a ti o teu enredo.
O poema não está nem aí para tua felicidade ou suicídio.
O poema só serve para que saias de ti, te leias e te encontres.



********************


El poema dentro de ti


El poema sólo sirve para encender el intenso fuego del frío que te habita.
Para golpearte como el dolor del fin del amor que amas,
o como un rayo rompiendo el lago que refleja tu rostro.
El poema solo te sirve para que dejes de bordar estrellas
y cumplas tu destino humano,
porque tu trama depende sólo de ti.
Al poema no le importa tu felicidad o tu suicidio.
El poema sólo sirve para que salgas de ti mismo, te leas y te encontres.

O afogado
nu
na lisura das primeiras ondas
O amante do pôr-da-so
Um deus
face ao sagrado
Um medo
face ao degredo

O afogado
dividido
entre o mar e a secura
Como se a morte fosse
a possibilidade do desejo
ou do deserto

O afogado
as algas beijam-no
Ulisses
face ao ciclope
Ninguém / musgo
O amante do sereno

O afogado
livre
não cabe
nas intenções
do gesto
ou
na perspectiva do Sábado

O afogado
agora
é o que se perpetua
no peixe




*************


el ahogado
desnudo
en la suavidad de las primeras olas
El amante del atardecer
un dios
frente a lo sagrado
un miedo
ante el exilio

el ahogado
dividido
entre el mar y la sequedad
Como si la muerte fuera
la posibilidad del deseo
o el desierto

el ahogado
las algas lo besan
Ulises
frente al cíclope
nadie / musgo
El amante sereno

el ahogado
gratis
no encaja
en intenciones
del gesto
o
desde la perspectiva del sábado

el ahogado
ahora
es lo que perpetúa
en pescado

POEMA PARA QUALQUER ANO-NOVO



para minha sobrinha, Liane


Acolher pássaros.
Suas sombras de liberdade e beleza.
Ouvir seus piares de dor, fome e prazer.
Compreender a expressão das asas.
Pousá-los nos ombros, deixar-se com eles,
nessa viagem de busca e de calma.
Ser pássaro na sabedoria
de maravilhar-se com a vida
– ínfima e pouca –
em seus mínimos detalhes
de mistério e poesia.
Aprender a transformar migalhas
em sementes de ninhos.
E dividi-las.
Entender a nervura das distâncias
: os obstáculos.
Quedar-se quieto à espera do canto.
E do voo.




*********************


POEMA PARA CUALQUIER AÑO NUEVO



Para mi sobrina Liane


Acojer pájaros.
Sus sombras de libertad y belleza.
Escuchar sus chirridos de dolor, hambre y placer.
Comprender la expresión de las alas.
Ponerlos sobre los hombros, déjarse con ellos,
en este viaje de búsqueda y de calma.
Ser un pájaro en la sabiduría
de maravillarse con la vida
– ínfima y poca –
en sus más pequeños detalles
de misterio y poesía.
Aprender a transformar migajas
en semillas de nidos.
Y compartirlas.
Entender la costilla de las distancias
: los obstáculos.
Quedarse quieto a la espera del canto.
Y del vuelo.

CHARCO


Que coisas me espantam?
Que coisas me espantam por dentro?
Quem me espanta?
Que espanto sou eu?
Que irrespirável verdade?
Que irrespirável mentira me habita?
O que me encurrala sem paredes?
Que segredo – imenso e brutal –
Entre meu eu e o que sou?
Por que, dentro, a poesia?
O que é o poema?
Por que ele me espanca?



*************



CHARCO


¿Qué cosas me asustan?
¿Qué cosas me asustan por dentro?
¿Quién me asusta?
¿Qué asombro soy?
¿Qué irrespirable verdad?
¿Qué mentira irrespirable me habita?
¿Qué me atrapa sin paredes?
¡Qué secreto – inmenso y brutal –
¿Entre mi yo y lo que soy?
¿Por qué, dentro, la poesía?
¿Quél es el poema?
¿Por qué él me golpea?

Exercício do Olhar



o olho cortado do cão andaluz

o olho da lâmina afiada

o olho do sangue e seu jorro

o olho e a visão de Borges

o olho cego que vê

o olho dos bruxos

o olho oculto do eclipse

o olho da parábola e da profecia




o olho que circunda o olho claro do medo

o olho de Deus no centro do furacão

o olho do pai e da mãe e dos galos na aurora

o olho que habita o planeta da infância




o olho da morte anunciada

o olho da vida adiada

o olho na idade madura dos ossos




o olho da cidade fragmentada

dentro do homem fragmentado

o olho ruidoso da urbanidade

o olho do sonho que se recorda

o olho da memória em movimento

o olho partido da esperança e da utopia

o olho dos girassóis




o olho de Clarice

o olho triste da alegria

o olho dos 3 mistérios

o olho prismático dos cristais

o olho como ato de estilhaçamento

o olho das sombras e das dúvidas

o olho absurdo das águias

o olho atento das horas paradas




o olho na nudez escondida

das senhoritas de Picasso

o olho azul de Matisse

o olho das banhistas de Cézanne

o olho sonso do sorriso santo de Gioconda




o olho que se ilumina

além da superfície da máquina

o olho do ritmo das engrenagens

o olho que se espreita

além da língua e da linguagem

o olho que a palavra liberta




o olho do verbo ser

o olho duplo da androginia

o olho do que sou e não sou

ou vice-versa

o olho que parte de mim para o outro

ou vice-versa

o olho fatal do nome e da coisa

o olho da máscara dentro do olho




o olho da carne dentro da pele

o olho entre os lençóis

o olho insuportável dos limites

o olho sem algemas




o olho do verso em transe e em trânsito

o olho na contramão da dicção

o olho dentro da hipérbole e do espanto

o olho paradoxal da contradição




o olho da serpente sugando o mar

o olho na mão de Gullar

o olho das 5 raízes

Cecília Bandeira Murilo Cabral Drummond




o olho do som de Cage

o olho do rio bebendo a sede

o olho aguado dos peixes

o olho da flecha

o olho da canção dos gatos




o olho no olho do poema

que se anuncia




o olhar nosso de cada dia






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ejercicio de la mirada



el ojo cortado del perro andaluz
el ojo de la lamina afilada
el ojo de la sangre y su chorro
el ojo y la visión de Borges
el ojo ciego que ve
el ojo de los brujos
el ojo oculto del eclipse
el ojo de la parábola y de la profecía

el ojo que circunda el ojo claro del miedo
el ojo de Dios en el centro del huracán
el ojo del padre y de la madre y de los gallos de la aurora
el ojo que habita el planeta de la infancia

el ojo de la muerte anunciada
el ojo de la vida postergada
el ojo en la edad madura de los huesos

el ojo de la ciudad fragmentada
dentro del hombre fragmentado
el ojo ruidoso de la urbanidad
el ojo del sueño que se recuerda
el ojo de la memoria en movimiento
el ojo partido de la esperanza y de la utopía
el ojo de los girasoles

el ojo de Clarice
el ojo triste de la alegría
el ojo de los 3 misterios
el ojo prismático de los cristales

el ojo como acto de destrucción
el ojo de las sombras y de las dudas
el ojo absurdo de las aguas
el ojo atento de las horas paradas

el ojo en la desnudez escondida
de las señoritas de Picasso
el ojo azul de Matisse
el ojo de las bañistas de Cézanne
el ojo de la sonrisa santa de la Gioconda

el ojo que ilumina
más allá de la superficie de la máquina
el ojo del ritmo de los engranajes
el ojo que esta al acecho
más allá de la lengua y del lenguaje
el ojo que la palabra liberta

el ojo del verbo ser
el ojo doble del andrógino
el ojo del que soy y no soy
o viceversa
el ojo que parte de mi para el otro
o viceversa
el ojo fatal del nombre y de la cosa
el ojo de la máscara dentro del ojo

el ojo de la carne dentro de la piel
el ojo entre las sabanas
el ojo insoportable de los límites
el ojo sin esposas

el ojo del verso en transe y en tránsito
el ojo en la contramano de la dicción
el ojo dentro de la hipérbole y del espanto
el ojo paradojal de la contradicción

el ojo de la serpiente tragando el mar
el ojo en la mano de Gullar
el ojo de las 5 raíces
Cecilia Bandeira Murilo Cabral Drummond

el ojo del sonido de Cage
el ojo del río bebiendo la sed
el ojo aguado de los peces
el ojo de la flecha
el ojo de la canción de los gatos

el ojo en el ojo del poema
que anuncia

la mirada nuestra de cada día







Trad: Leo Lobos

Sobre o ofício


escrever



deixar-se ir

a um pântano que não

se conhece

o fundo nem o gosto




di/lu/ir/se


a pele secar ao sol
unhas e dentes


a/bis/mar/se


espanto e
perigo de queda


entregar-se ao
terremoto que vem
do tremor de si mesmo


de/sis/tir/se

não resistir
ao abandono
dos cabelos

dis/sol/VER-SE



***************




Sobre el oficio

escribir

dejarse ir
a un pantano que no
se conoce
fondo ni gusto

di/lu/ir/se

la piel secar al sol
uñas y dientes

a/bis/mar/se

espanto y
peligro de caída

entregarse al
terremoto que viene
de sí mismo

de/sis/tir/se

no resistir
el abandono
de los cabellos

di/sol/VER-SE

El nombre en el espejo
¿Qué nombre soy yo?
¿Qué rostro habito a diario?
¿A quién respondo cuando me pregunto?
¿Qué ojos me adentran?
¿Qué cuerpo es esta piel
y qué huesos este árbol
dulce y rabioso?
¿Quién me lee
antes de mí?

Cosa es cosa que no es -
Eres mi nombre.

Diluvio seco
Un filtro
Un fantasma abandonado al aire
Susto
Miedo

¿Qué nombre soy yo, sino fragmentos?

Teias



Alimentar aranhas,

eis o meu ofício.

Deixá-las criar tentáculos.

Moscas mansas

apaixonadamente sangrar.

Cuidá-las para tecer

os pequenos vícios

do seu tear:

venenos sutis

tatos improváveis

-vivê-las.

Redescobrir as cores

as sedes e as sedas.

Entrelaçar as sendas

do meu destino nelas:

véus de astúcia

morte e viuvez.

Decifrar sua dança:

rede de valsas

fios de arame.

Aprender com elas

o ritmo do salto.


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TELAS

Alimentar arañas,
es mi oficio.
Dejarles crecer tentáculos.
Cuidar
los pequeños vicios
de su telar:
experimentar
los tactos improbables
(sutiles venenos).
Redescubrir colores
en la casa de las sedas.
Tejer
mi destino a ellas:
velos de mortal astucia
viudez.
Descifrar su danza:
valses tejidos
con hilos de alambre.
Aprender con ellas
el ritmo del salto.


Ver como las mansas moscas
sangran apasionadamente.





Trad: Angélica Santa Olaya