TANUSSI CARDOSO (1946-

FIAT LUX

para Cristina da Costa Pereira

o tempo
vem dos pés e das mãos e da água e dos ventos
e da terra
e do fruto do ventre das mães
vem das árvores primevas
da paz que faísca em sua casca
nasce da pureza do sangue das areias
da existência da folha em branco
das ancestrais lembranças do caráter mágico
das palavras


o tempo
nasce das escrituras dos pássaros
ou do seu canto
ou do riso do primeiro galo na primeira manhã
ou antes
quando a idéia de um Deus queimava os olhos
e as crianças brincavam
no sopro da espuma dos versos dos poetas


vem da seda das abelhas
da pele das tartarugas
do encontro da aranha e sua rede
do ínfimo grão dos desertos


o tempo
começa em ti
no teu gemido diante do umbigo da lua
e das espirais das nuvens
nasce das cidades invisíveis
do movimento que existe no jugo do criador
e da pedra fundamental
nasce do amor das lagartas
das uvas moídas no vinho
do fogo dos vulcões
dos céus e dos parques
do espírito que perfuma o ar
nasce do mistério gozoso
que existe entre o espinho e a rosa
dos relâmpagos que iluminam os cabelos
da primeira formiga no seu labor diário
das asas dos peixes quando esses voaram


o tempo
nasce do acaso das galáxias e das estrelas
do húmus das chuvas
nasce da memória da poeira
dos incêndios do desejo
vem ungido pelas dores dos profetas
nasce do vôo de Deus e seu suor
e do dedo do sol entre as sombras


o tempo
resiste no sorriso lento da noite
ofertando-se à boca estelar e melancólica
da aurora mais longínqua
e harmoniza o silêncio
apascenta o vinagre
colhe os estrumes e o mel
e nos faz estremecer

sós e humanos



****************



FIAT LUX
para Cristina da Costa Pereira


el tiempo
viene de los pies y de las manos y del agua y de los vientos
y de la tierra
y del fruto del vientre de las madres
viene de los árboles
de la paz que brilla en su cáscara
nace de la pureza de la sangre de las arenas
de la existencia de la hoja en blanco
de los ancestrales recuerdos del carácter mágico
de las palabras


el tiempo
nace de la escritura de los pájaros
o de su canto
o de la risa del primer gallo en la primera mañana
o antes
cuando la idea de un Dios quemaba los ojos
y los niños jugaban
en el soplo de la espuma del verso de los poetas


viene de la seda de las abejas
de la piel de las tortugas
del encuentro de la araña y su red
del ínfimo grano de arena de los desiertos


el tiempo
comienza en ti
en tu gemido delante del ombligo de la luna
y de las espirales de las nubes
nace de las ciudades invisibles
del movimiento que existe en el juego del creador
y de la piedra fundamental
nace del amor de los lagartos
de las uvas molidas para el vino
del fuego de los volcanes
de los cielos y de los parques
del espíritu que perfuma el aire
nace del misterio gozoso
que existe entre la espina y la rosa
de los relámpagos que iluminan los cabellos
de la primera hormiga en su labor diaria
de las alas de los peces cuando estos vuelan


el tiempo
nace del acaso de las galaxias y de las estrellas
del humus de las lluvias
nace de la memoria del polvo
de los incendios del deseo
viene ungido por el dolor de los profetas
nace del vuelo de Dios y su sudor
y del dedo del sol entre las sombras


el tiempo
resiste en la sonrisa lenta de la noche
ofreciéndose a la boca estelar y melancólica
de la aurora más larga
y armoniza el silencio
el vinagre y la miel
y nos hace estremecer


solos y humanos


Trad: Leo Lobos

Toda palavra é falácia.
Nada e maravilha.
Toda palavra é nunca.
O amor, por exemplo. Ou como Deus se pronuncia.

(Eis que nenhuma palavra é dia.
A não ser alguma que à esperança mentia.)

Toda palavra ornamenta uma lápide
De mistérios e magias.
Daí, a incompletude – sua infinita largueza.
Daí, a poesia implícita em cada uma:
Barro e cimento. Pedra-viva.



******************


Toda palabra es falacia.
Nada es maravilla.
Toda palabra es nunca.
El amor, por ejemplo. O cómo se pronuncia Dios.

(Mira, ninguna palabra es día.
Excepto alguna que mintió a la esperanza.)

Toda palabra decora una lápida
De misterios y magias.
De ahí lo incompleto, su infinita grandeza.
De ahí la poesía implícita en cada una:
Arcilla y cemento. Piedra viva.

ASAS



Dentro de mim
existem asas.


Às vezes, voam
para viverem o sonho
de completude
e amplidão.


Pura ilusão.

Voltam a habitar
o seu lugar seguro.


Liberdade não precisa de asas
para sair do escuro.


************


ALAS



Dentro de mi
exinten alas.


A veces vuelan
para vivir el sueño
de integridad
y amplitud.


Pura ilusión.

Vuelven a vivir
en su lugar seguro.


La libertad no necesita alas
para salir de la oscuridad.

El poema es raíz
que en silencio crece



Vacío
Todo es soledad. Silencio.
Todo es misterio. Miedo.
Aunque en ebullición
están naciendo las palabras.
Todo es angustia. Ausencia.
Todo.
También el poema.
Principalmente el poema.

O TÊNUE FIO DO TEMPO



o menino, o pai e o violino

unidos, únicos, sozinhos



árvores num jardim de delícias

dedos de brinquedos do destino



delicados, os gestos do pai

ensinam ao menino o violino



cordas num mesmo abraço

sons de um mesmo sino



(só a vida determina

a equação dos caminhos)



não se sabe onde doeu o grito

quando o elo foi perdido



o menino cresceu do pai

entre solidões e atritos



e nunca mais se tocaram

como se toca um violino



(de Exercício do olhar, Fivestar, 2006)



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EL HILO TENUE DEL TIEMPO

el niño, el padre y el violín
solos,
únicos, unidos
árboles en un jardín de delicias
dedos de juguetes del destino
delicados, los gestos del padre
enseñan al niño el violín
cuerdas en un mismo abrazo
de una misma campana tañidos
(sólo la vida determina
la ecuación de los caminos)
no se
sabe dónde dolió el grito
cuándo el eslabón fue perdido
el niño maduró sin padre
entre soledades y conflictos
y nunca más se tocaron
como se toca un violín

El nombre en el espejo

¿Qué nombre soy yo?

¿Qué rostro habito a diario?

¿A quién respondo cuando me pregunto?

¿Qué ojos me adentran?

¿Qué cuerpo es esta piel

y qué huesos este árbol

dulce y rabioso?

¿Quién me lee

antes de mí?





Cosa es cosa que no es -

Eres mi nombre.



Diluvio seco

Un filtro

Un fantasma abandonado al aire

Susto

Miedo



¿Qué nombre soy yo, sino fragmentos?




http://www.antoniomiranda.com.br/iberoamerica/brasil/tanussi_cardoso.html

Lição de mestre



AR



poema é raiz
que em silêncio cresce
sopro sem nenhum alarde
como se o ar para existir
precisasse da absoluta urgência da tarde

poema é fome
que a pedra arranha
na lâmina que dita o corte
como se a vida para existir
precisasse da absoluta urgência da morte

poema é feito novelo
olho noturno
desterro
como se a sombra para existir
precisasse da absoluta urgência do espelho

poema é susto
risco de rio lento
como se o poema para existir
se dissolvesse no vento



https://www.lusofoniapoetica.com/brasil/tanussi-cardoso/licao-de-mestre

DA PELE



Nenhum rio
deságua em mim
Nenhum peixe
me socorre
Eu seco

O GESTO INCONSÚTIL



O eclipse da Lua despedaçando-se nas vidraças.
O olho se escondendo no terceiro olho do guru da Índia.
As estrelas que nascem no peito e não nos ensinam
como comê-las.
A infância, dissolvida na neblina.
Mamoeiros, mangueiras e morcegos
voam, nos cabelos e arrepios,
no casarão do Cachambi.
Os fantasmas dos porões
arrastam-se nos medos.
O vento uiva nas janelas.
O assoalho sempre limpo.
A chuva no telhado de zinco.
O sexo, no quarto ao lado, onde nasci homem.
O sexo encardido dos meninos descobrindo-se nos lençóis.
Eu, de joelhos, e as velas acesas na culpa da igreja.
O samba, a Carmen, a Aracy e o tango vermelho do pai
rodopiam
entre ternos cortados, saias rasgadas, chapéus-panamá, saltos altos e coxas.
O sol no jardim, que a catarata do pai não vê mais.
A bicicleta do E.T. voando pelos ares: liberdade.
A noviça cantando nas montanhas: liberdade.
Las aves que anuncian las flores de Sara.
Johnny Guitar morrendo por amor.
E Deus criando o pecado chamado Bardot.
A lâmpada lilás do sexo barato das gonorreias.
O abismo que é abismar-se com o abismo e as maravilhas da Arte.
O rio da poesia que corre não sei pra onde
e sempre é menor que o Tejo.

A poesia, o poema, a palavra, o verbo, o verso, a fala: a ponte.
A loucura da irmã, a loucura de Torquato,
a loucura de Sérgio com seu bloco na rua,
a loucura da Aids,
a loucura drogada
e o furacão de corpos nas valas.
A mãe jogada no futuro das rugas dos cabelos:
quase corpo, quase memória.
A memória da memória da memória da memória
que vira retrato em branco e preto:
esquecimento.
O afogamento sem água,
a inútil gilete sem corte,
o umbigo que nunca se livrou do nó.
A faca na carne que sangra mais do que pode uma dor,
na partida do amigo.
O choro o choro o choro o choro o choro,
que é pra sempre e nunca mais.
A primeira morte, a segunda morte, a terceira morte,
a morte de tudo que renasce todos os dias.
A vida.

CHARCO


Que irrespirável mentira me habita?
O que me encurrala sem paredes?
Que segredo – imenso e brutal –
Entre mim e o que sou?
Por que, dentro, a poesia?
O que é o poema?
Por que ele me espanca?



file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/amandaborges,+Poesia_Tanussi+Cardoso_p.377-395%20(2).pdf


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