¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA!

621. DELIBERADO HOMENAJE A R.A(*). Autor: SALVADOR PÉREZ VALIENTE. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Nosotros éramos los medio pensionistas,
los que empezábamos a odiar con cada día la historia de
    nuestros padres
y uncidos mansamente, siempre de dos en dos, rezábamos en
    la capilla las tristes oraciones.
Éramos los de en medio.
Seríamos
serios opositores con el tiempo,
empleados de Banca.
Cantando torpemente, inútilmente,
íbamos aprendiendo preceptiva.
Nos dijeron que el mundo está bien hecho.
(¡Aquél pan del recreo, sucio de chocolate y de periódico!)
Amábamos a Dios sobre todas las cosas,
nosotros, los de en medio.
¡Oh!, los tristes pupitres,
los últimos pupitres de la sombra
donde el pecado habita
y un beso se recuerda.¡Y aquel olor a orín, a col y a tinta!
Manejábamos
negros devocionarios,
largas jaculatorias milagrosas,
refulgentes estampas.
¿Podrías recordar quién escupía en todos los rincones?
De rodillas,
olvidando el rencor,
-jóvenes, seamos buenos-,
implorábamos humilde, tercamente,
mientras alguien cerraba las ventanas.
Asistíamos
al grito de los pobres.
Nosotros, los de en medio.
Maravilloso pasmo de una mosca, de un ala,
sobre la obstinación de los tinteros,
la terca contumacia de las cifras.
Y los últimos bancos sin remedio posible.
Íbamos ya sabiendo
desesperadamente.
Conocíamos, en los prohibidos libros,
la tristeza de nostálgicas vírgenes besadas por dinero,
la habitación donde se dejarían, a la hora de los trenes,
un pañuelo manchado.
Amábamos
la imposible sonrisa de una mujer casada y la muerte gloriosa.
De rodillas,
de rodillas nacieron nuestros padres.
Por los claustros llegaba la memoria de los asesinos a traición.
Ya empezaba a indignarnos
la mansa servidumbre de las cosas domésticas.
Un día,
cuando el miedo asomase tras las puertas,
poblando los pasillos de la casa,
el cuarto de los juegos,
cuando ya casi nadie
se atreviese a cantar violentamente
y el llanto acompañase las comidas
bajo una luz de miedo, de peligro,
alguien nos pediría que olvidásemos.
Mas éramos de cera, de pecado mortal,
adolescentes tímidos curados de locura,
pobres abandonados,
los hijos de familias bondadosas.
Es preciso
la cobardía de siglos,
la fiebre y el olor de las alcobas,
tanto tiro oxidado en las negras recámaras,
tanto sordo fusil,
para olvidar la historia.
Pero éramos los medio pensionistas,
los cuñados de los Procuradores
los hermanos
de aquellas jovencitas temerosas
guardadas por un ángel.
Nos hicieron del centro,
de los que no saben odiar,
de los que siempre pierden en la lucha.
Nosotros, los de en medio,
muertos tranquilamente en nuestra cama,
mientras el mundo gira
y algo primaveral, turbio, potente,
avanza.

(*) R.A : RAFAEL ALBERTI

622.


SEBASTIÁN ACEVEDO

Sólo veo al inmolado de Concepción que hizo humo
de su carne y ardió por Chile entero en las gradas
de la catedral frente a la tropa sin
pestañear, sin llorar, encendido y
estallado por un grisú que no es de este Mundo: sólo
veo al inmolado.

Sólo veo ahí llamear a Acevedo
por nosotros con decisión de varón, estricto
y justiciero, pino y
adobe, alumbrando el vuelo
de los desaparecidos a todo lo
aullante de la costa: sólo veo al inmolado.

Sólo veo la bandera alba de su camisa
arder hasta enrojecer las cuatro puntas
de la plaza, sólo a los tilos por
su ánima veo llorar un
nitrógeno áspero pidiendo a gritos al
cielo el rehallazgo de un toqui
que nos saque de esto: sólo veo al inmolado.

Sólo al Bío-Bío hondo, padre de las aguas, veo velar
al muerto: curandero
de nuestras heridas desde Arauco
a hoy, casi inmóvil en
su letargo ronco y
sagrado como el rehue, acarrear
las mutaciones del remolino
de arena y sangre con cadáveres al
fondo, vaticinar
la resurrección: sólo veo al inmolado.

Sólo la mancha veo del amor que
nadie nunca podrá arrancar del cemento, lávenla o
no con aguarrás o soda
cáustica, escobíllenla
con puntas de acero, líjenla
con uñas y balas, despíntenla, desmiéntanla
por todas las pantallas de
la mentira de norte a sur: sólo veo al inmolado.

GONZALO ROJAS

https://www.airesdelibertad.com/t46071-gonzalo-rojas-1916-2011#978673

¡NO A LA GUERRA!


623- Titulo: Lo que haré. Autora: Suheir Hammad


La poeta y activista palestina Suheir Hammad, nacida en Amán (Jordania) en 1973 y refugiada en Brooklyn (Estados Unidos) cuando sus padres fueron expulsados de su tierra por Israel, escribe sobre el sufrimiento del pueblo palestino y su obra está muy influenciada por el movimiento de Poetry Jam y por la música hip hop. En ‘Lo que haré’ destaca una posición antibelicista:


Lo que haré


No bailaré al ritmo de su tambor de guerra.
No prestaré mi alma y mis huesos a su tambor de guerra.
No bailaré a su ritmo.
Conozco ese ritmo, es un ritmo sin vida.
Conozco muy bien esa piel que usted golpea.
Estuvo viva aún después de cazada, robada, expandida.
No bailaré al ritmo de su tambor de guerra.
Yo no voy a estallar por usted.
Yo no voy a odiar por usted,
ni siquiera voy a odiarlo a usted.
No voy a matar por usted.
Especialmente, no moriré por usted.
No voy a llorar la muerte con asesinato ni suicidio.
No me pondré de su lado ni bailaré con bombas
porque todos los demás están bailando.
Todos pueden estar equivocados.
La vida es un derecho, no un daño colateral o casual.
No olvidaré de dónde vengo.
Yo tocaré mi propio tambor.
Reuniré a mis amados cercanos y nuestro canto será danza.
Nuestro zumbido será el ritmo.
No seré engañada.
No prestaré mi nombre ni mi ritmo a su sonido.
Yo bailaré y resistiré y bailaré y persistiré y bailaré.
Este latido de mi corazón suena más alto que la muerte.
Su tambor de guerra no sonará más alto que mi aliento.


(Suheir Hammad)

¡NO A LA GUERRA!

624. PALABRAS PARA EURIDICE. Autor: RENÉ DEL RISCO. Fte. Aires de libertad. Poesía Social XIII. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Eurídice,
yo tenía sobre los cabellos
la sombra de tus manos...

Nadie hubiera podido robarme aquel mar,
aquella ardiente edad entre los árboles,
si el cuerno de la guerra
no aturde nuestra frente
con su sombrío aliento de cenizas...

Era entonces la brillante estación del viento
y las muchachas de limpia garganta resistente;
se festejaban los altos días de espuma,
el sonoro corazón de la ciudad
hecho ce claridades y palabras...
No había tiempo para el sabor del polvo
y los sollozos,
ni espacio para el puño endurecido.

Tan solo las triunfantes delicias de la furia,
las espadas del canto y de la noche,
el caballo fragante de los besos
de enrojecida crin como una llama...

Pero alguien tenía que venir
desde una heredad de piedras y cadáveres.
Alguien con gritos de ira y desencanto
y hojas quemadas para llenar de pronto l ciudad.
Alguien vendría a repetir con llanto
nombres de luto y cal entre nosotros,
alguien traería la pólvora en los dedos
y anunciaría la caída, la soledad, el golpe...

Un largo día detenido, entonces
nos extendió su brazo amarillento.
Un día temible, como un diente, o un tambor,
como un cuchillo ensangrentado...
Por este día rodaron besos y cabelleras empolvadas.
En él profundamente cayó la luz
y cayeron las últimas horas de una tarde...

Desde este día vigila un ojo peligroso,
en sus orillas mueren las palomas...

Este es un día sin peces, ni suspiros,
ahogado en sangre y aguas, y relámpagos...!

¡NO A LA GUERRA!


626. Titulo: Escrito por azar a fines del otoño del año Hai* Autor: LU XUN. Expone: LLUVIA.



Lu Xun (25 de septiembre de 1881 – 19 de octubre de 1936) es el seudónimo literario más conocido de Zhou Shuren, el escritor chino más importante del siglo XX y algunas veces considerado “el padre de la moderna literatura de China”. También se le considera como el fundador de la vernácula literatura china escrita en baihua (lengua hablada). Su pensamiento social, el cual criticaba de modo sustancial los valores culturales tradicionales, tuvo una alta influencia en la historia de China del siglo XX, en particular sobre el Movimiento del Cuatro de Mayo de 1919. Lu Xun fue también un notable poeta, crítico y traductor, y ayudó a introducir en China la moderna literatura internacional.

Quien mucho después sería conocido como Lu Xun, nació en el seno de la familia Zhou, en la pequeña ciudad de Shaoxing (provincia costera de Zhejiang, en el sureste chino). Primero recibió el nombre de Zhou Zhangshu y luego el de Zhou Shuren. A lo largo de su vida literaria utilizó numerosos seudónimos literarios. Su familia era educada, perteneciente a la alta clase, pero empobrecida. En 1902, Lu Xun fue a Japón a estudiar medicina, pues deseaba recibir las enseñanzas de la educación occidental, y se matriculó en la Universidad Tohoku en Sendai. Regresa a China en 1909 y llega a ser catedrático en la Universidad de Peking, y comienza a escribir.



Escrito por azar a fines del otoño del año Hai*


Ya asustado por la gravedad del otoño alojado bajo el cielo,
¿me atrevería a enviar la calidez de la primavera a que trepase al extremo del pincel?
En el vasto polvo del mar se sumergen cien sensaciones;
un viento dorado susurra y se marchan mil funcionarios.
Cuando regrese viejo, las zizanias acuáticas de la gran charca estarán agotadas;
los sueños caerán en nubes vacías y mis dientes y cabellos se helarán.
Atemorizado escucho al desolado gallo y luego el silencio;
me levanto a mirar las estrellas justamente entrecruzadas.

*  El año yihai: 1935[/b]

Una apreciación inadecuada me hace escribir una crítica injusta e indebida. Pido disculpas a la persona afectada y también a todos aquellos que la hayan leído sacando conclusiones erróneas por mi apreciación incorrecta.

¡NO A LA GUERRA!

628. LA AMIGA DE LA GUERRA. Autor: RENÉ DEL RISCO, en AIRES DE LIBERTAD. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Yo conocí la cuerda larga de tu voz
enredada en el tronco de los árboles...
Conocí el grave roce de tus pasos
sobre el atardecer de charcos y hojarascas.

Te conocí, de grandes ojos
y triste cabellera,
en los últimos golpes de la sombra...

Incansablemente rondábamos el fuego
en aquel tiempo...

Habíamos visto caer a tantos
que tú y yo éramos casi el humo
y las palabras
que iban quedando de la muerte...

Te conocí cuando el derrumbe hería nuestra frente
y un agua oscura
manchaba las paredes
después de cada grito...

Éramos la mano y el anillo
en medio de la pólvora...

La guitarra, tú eras,
para que los lamentos buscaran los rincones
como muertas hormigas...

En torno de la llama
eras,
sobre la muerte,
una negra paloma...!

¡NO A LA GUERRA!

629.


TITULO: Inscripción en la pagoda de las tres justicias. AUTOR: Lu Xun. EXPONE: Lluvia


Inscripción en la Pagoda de las Tres Justicias
La Pagoda de las Tres Justicias es el esqueleto de una que estaba ubicada en Zhabei (Shanghai). Ahora está en Japón, construida completamente por los campesinos.


Corren rápido los rayos, vuelan las flamas y aniquilan a los hijos de los hombres;
se suprimen los pozos, se derrumban las murallas y sólo queda una tórtola hambrienta.
Por casualidad fue apartada de la casa en llamas por un hombre de gran corazón;
al final permanece en su memoria una alta pagoda en Yingzhou.*
El ave jing3 en sueños siente que todavía lleva piedras en el pico;
los combatientes, de verdad, se oponen con firmeza a la corriente.*
A través de toda la ola de desgracias los hermanos aún están;
se encuentran con una sonrisa y sepultan el amor y el odio.

(1933)


*  Otro nombre para designar a Japón.

*  Corriente de la guerra.

630.




LAS VOCES DE TLATELOLCO
(2 DE OCTUBRE DE 1978: DIEZ AÑOS DESPUÉS)

Eran las seis y diez. Un helicóptero
sobrevoló la plaza.
Sentí miedo.

Cuatro bengalas verdes.

Los soldados
cerraron las salidas.

Vestidos de civil, los integrantes
del Batallón Olimpia
-mano cubierta por un guante blanco-
iniciaron el fuego.

En todas direcciones
se abrió fuego a mansalva.

Desde las azoteas
dispararon los hombres de guante blanco.
Disparó también el helicóptero.

Se veían las rayas grises.

Como pinzas
se desplegaron los soldados.
Se inició el pánico.

La multitud corrió hacia las salidas
y encontró bayonetas.
En realidad no había salidas:
la plaza entera se volvió una trampa.

- Aquí, aquí Batallón Olimpia.
Aquí, aquí Batallón Olimpia.

Las descargas se hicieron aún más intensas.
Sesenta y dos minutos duró el fuego.

- ¿Quién, quién ordenó todo esto?

Los tanques arrojaron sus proyectiles.
Comenzó a arder el edificio Chihuahua.

Los cristales volaron hechos añicos.
De las ruinas saltaban piedras.

Los gritos, los aullidos, las plegarias
bajo el continuo estruendo de las armas.

Con los dedos pegados a los gatillos
le disparan a todo lo que se mueva.
Y muchas balas dan en el blanco.

- Quédate quieto, quédate quieto:
si nos movemos nos disparan.

- ¿Por qué no me contestas?
¿Estás muerto?

- Voy a morir, voy a morir.
Me duele.
Me está saliendo mucha sangre.
Aquel también se está desangrando.

- ¿Quén, quién ordenó todo esto?

- Aquí, aquí Batallón Olimpia.

- Hay muchos muertos.
Hay muchos muertos.

- Asesinos, cobardes, asesinos.

- Son cuerpos, señor, son cuerpos.

Los iban amontonando bajo la lluvia.
Los muertos bocarriba junto a la iglesia.
Les dispararon por la espalda.

Las mujeres cosidas por las balas,
niños con la cabeza destrozada,
transeúntes acribillados.

Muchachas y muchachos por todas partes.
Los zapatos llenos de sangre.
Los zapatos sin nadie llenos de sangre.
Y todo Tlatelolco respira sangre.

- Vi en la pared la sangre.

- Aquí, aquí Batallón Olimpia.

- ¿Quién, quién ordeno todos esto?

- Nuestros hijos están arriba.
Nuestros hijos, queremos verlos.

- Hemos visto cómo asesinan.
Miren la sangre.
Vean nuestra sangre.

En la escalera del edificio Chihuahua
sollozaban dos niños
junto al cadáver de su madre.

- Un daño irreparable e incalculable.

Una mancha de sangre en la pared,
una mancha de sangre escurría sangre.

Lejos de Tlatelolco todo era
de una tranquilidad horrible, insultante.

- ¿Qué va a pasar ahora,
qué va a pasar?

JOSÉ EMILIO PACHECO
( https://www.airesdelibertad.com/post?p=978999&mode=editpost )

¡NO A LA GUERRA !




631 - LOS FANTASMAS NO SE ALEJAN PRECISAMENTE ASÍ, de Patricia Jabbeh Wesley





A veces acechan en vestíbulos donde han perdido
su otra parte. Pueden cerner nuevos estragos

como aquellos que los llevaron lejos de sus cuerpos,
aquellos que les causaron perderse a sí mismos en ese afán.

Los fantasmas no se alejan precisamente así, lo sabes; ellos
vienen entre esa enorme multitud masacrada

junto con ellos, y puesto que esa masacre pudo haber
ocurrido en el colegio, en un bar o en la iglesia,

pueden hallarse, arrodillados ante el púlpito, cantando y tomando
la comunión una y otra vez, con todos los demás.

Ellos se reúnen un sábado por la tarde, mientras el sol se oculta sobre
las colinas y queda un pequeño resplandor de los relámpagos de ayer

de aquella vieja tormenta mientras la nueva tormenta entra cabalgando, y entonces,
allí están ellos, los fantasmas; puedes verlos únicamente si tienes

ojos para mirarlos como fantasmas de humanos, y aún así, no fantasmas.
Ellos observan a ver si vamos a rememorar que ellos estuvieron aquí.

Para ver si erigiremos una lápida para honrar el hecho de que ellos
estuvieron aquí, con nosotros, caminando y hablando, como nosotros, para ver

si hemos de recordar que ellos perdieron tanta sangre
en el tiroteo, que se rompieron una pierna o dos, y que

tantos de ellos no fueron contados entre esa triste cifra.
Ellos quieren saber si levantaremos una lápida o mantendremos

el fuego ardiendo para extinguir las llamas, para detener todas las muertes
en las calles citadinas, alrededor del mundo, para detener

todas las muertes en los ojos de las calles citadinas.





https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/86_87/jabbeh.html

¡NO A LA GUERRA.!

632. CARTA DE AMOR Y DE GUERRA (Completa), Autor: RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ. Fuente: AIRES DE LIBERTAD. Poesía Social XIII. Expone: PASCUAL LÓPEZ.



I

Y bien amiga, debo decir que estoy cansado.
Un hombre como yo, nacido junto al mar,
con los labios aún tocados
de la última violeta llevada entre los dientes,
amanecido una y otra vez bajo las lluvias
venidas por el sur;
un hombre como yo, crecido bajo la luz de pálidos otoños,
acostumbrado a la espera
y a ver la muerte de los pájaros
en el tiempo de los campos quemados
y el azúcar...
Debo decir, amiga, debo decir que estoy cansado..

Y no es que quiera llenar de tierra o de licor
la boca de los hombres,
no es que prefiera la triste sal del beso
en los oscuros cuartos y en los parques,
no es que quiera enterrar bajo pesado polvo
las palabras agónicas, los ojos y las uña
de las muchedumbres sollozantes...
Es algo más, amiga,
lo digo una vez más... Estoy cansado!
Cansado como los viejos mares golpeados
contra la soledad de las provincias,
cansado como el pesado viento de la noche
llegado apenas arrastrándose sin risas y sin pájaros,
cansado como los hombres en los pueblos pequeños
y en los puertos...
Debo decirte que no soy el que se golpeará los labios
con el puño.
De nada servirá mi apurado silencio
mientras en mi corazón
lloren los hombres y los niños
y alguien pida desde la muerte
la tibia luz redonda de una lámpara...
Pero amiga mía, querida mía,
la de los dulces ojos para el canto y el amor,
la de la mano entregada
y el vientre dispuesto a la ternura,
tú puedes llegar en esta hora
de la palabra caída,
del triste pan y las cabezas incendiadas,
tu puedes venir con tu puñal radiante
y la encarnada rosa con que vences
las viejas rubias, las broncas avenidas de mi hastío...
Tú puedes llegar, la Vencedora!
La que apacienta los rebaños,
la que hace las espumas,
la que extiende la brisa
y edifica con mano perfumada
una ciudad hermosa junto al mar...

Yo te contaré de los hombres
que cerraron sus labios para siempre,
te diré de los lamentos,
de los cabellos quemados en la huida,
te llevaré de la mano por calles
donde silbó la muerte por días infinitos,
te mostraré dónde hubo alguna vez niños de limpia voz,
y hasta podré decir sobre tu hombro:
"Había aquí un jardín..."
Y ya, de mi cansancio,
no quedará más que ceniza barrida
y bronce amontonado en los rincones...

Será entonces la mañana del amor
y las cigarras,
vendrán palabras de dulce paz
y alguien tal vez alce su canto
por los capitanes caídos,
por los días de incendio,
por las excelsitudes de los que no estarán entre nosotros.
Pero serán los días de sonreír
a la entrada de los cines,
de leer los periódicos,
de colocar ordenadamente las camisas,
de asistir a una boda,
y se hablará de los soldados
como tocando una antigua armadura.

En tanto tú llenarás mi corazón de mar contento,
traerás los peces y las frutas,
danzarás bajo la clara lluvia matinal,
serás un pájaro de alegre amor
en medio delos días...
Amiga mía. Amiga mía. hermana mía,
ven a esta cerrada habitación de mi cansancio,
llega a este amargo territorio y planta
tu dorada bandera,
que tu espalda desnuda rompa la piedra quemada
de estos muros,
ahuyenta el humo,
y aplasta las palabras de guerra
con tu pie de paloma cariñosa...
Despliega el suave día del amor
y entonces quedará de mi cansancio
tan solo el llanto ardiente de las madres.


II.

Debo decir, quizás, que no es posible.
Sólo el que entierra su corazón
podrá olvidarlo todo;
sólo el que huya por las orillas del mar
no recordará las llamaradas,
sólo el que duerma sobre espumas
no verá los días terribles acercarse...

Entonces ya no será el amor,
será otra vez la huida,
serán los metales sonando,
la lluvia caliente sobre la ciudad;
se alzará una vez más la gran cabeza
de la muerte,
te perderás, nos perderemos,
será una noche de fusiles,
de hombres saltando sobre la sangre,
será otra vez el pueblo defendiéndose,
porque no habrá paz duradera entre nosotros
mientras alguien reclame su alegría,
porque no habrá lugar para los besos,
ni sombra suficiente, ni ternura...
Aquí será otra ve el grito ensangrentado,
las furias implacables, las crecidas del odio,
el amplio día enrojecido...

Y todo hasta que advenga el tiempo del maíz
y los azulados paisaje de la calma:
todo será hasta que las lluvias se repartan
y cada hombre sea dueño de su mirada,
será hasta que cada quien tenga su alondra
sobre el día...
Hasta que sea posible tomarnos de la mano y cantar...!

III

En tanto mi amiga, Hermana mía, querida,
estaremos rompiendo sombras,
lamiendo el fuego
como temibles bestezuelas amorosas,
ensuciándonos de polvo y de cenizas,
y mirando hacia lejanos días apagados...
Porque el amor es solo eso en esta tierra.,
una mirada atrás, sencillamente...!

(1965)

¡NO A LA GUERRA!


633- TITULO: Canto del mar en la guerra. AUTOR: Miguel Alfonseca
EXPONE: Lluvia



MIGUEL ALFONSECA

Biografía

(n. 25 de enero de 1942 - 6 de abril de 1994 ), es un poeta, narrador, actor teatral, bailarín clásico, Publicista, Filósofo, Hermetista, de nacionalidad Dominicana.


Miguel Alfonseca realizó sus estudios en la Universidad Autónoma de Santo Domingo. Posteriormente se dedicó a la docencia impartiendo la Cátedra de literatura. Perteneció a la generación de los Independientes del 60 en la Literatura de la República Dominicana. Junto a René del Risco Bermúdez, Armando Almánzar e Iván García inician en los 60 el grupo cultural «El Puño», el cual fue un grupo de narradores que deseaban introducir a República Dominicana las últimas técnicas de la narrativa continental.
Su primer libro, "Arribo de la luz", es dedicado a los mártires del Movimiento de Liberación Dominicana, caídos en la expedición del 14 de junio de 1959 durante el desembarco de Constanza, Maimón y Estero Hondo.
"Coral sombrío para invasores" llamó la atención en medio de la prisa y de los ideales atropellados de una generación sin salida. Una generación pedía a gritos libertad, libertad que Alfonseca finalmente alcanzaría en la Vida Filosófica Hermética, por la cual renunció a la vida publica.
De su vida en la Hermética poco se conoce, excepto un escrito denominado "El Miguel Alfonseca" que pocos conocieron, publicado en el Listín Diario de Santo Domingo. El Autor del artículo es el Dr. Gilberto Fiallo, Actual Presidente de La Sociedad Hermética de Santo Domingo. En esta publicación se pone de manifiesto que Don Miguel continuó cosechando éxito dentro de su vida espiritual y hasta escribió poemas que aún no han sido publicados.
Actualmente en el libro Historia y Antologia de Angel Flores de 1998, dedica un capítulo a Miguel Alfonseca y a "Los trajes Blancos han Vuelto". De igual manera lo hace el Libro "El Cuento Hispanoamericano en el Siglo XX. Parte II", Edición de Fernando Burgos.

Premios

En la Narrativa, su cuento “La Boca” ganó el primer premio en 1966; además obtuvo mención honorífica con “El enemigo” en el concurso del grupo “La máscara”. En 1967 “Delicatessen” ganó segundo lugar. En 1971 "El suicidio” ganó un tercer lugar.

Obras Publicadas
•
• Arribo de la luz (1965)
• La guerra y los cantos (1967)
• El enemigo (1970)
• Isla o promontorio (1975)
• La boca (1966)






CANTO DEL MAR EN LA GUERRA

Oscuro es el mar en la madrugada
como un vuelo lejanísimo de aguas,
como un gran animal de tristeza y espanto
rodeándonos,
cercándonos.
Oscuro es el mar en la hora
de blancas cabelleras sobre la ciudad,
de enredaderas malvas y violáceas
colgando del viento insomne y del cielo
aun los pájaros no desgarran la niebla
y se hunden las estrellas, desoladas.
El ojo de nuevo se abre al mundo.
Oscuro es el mar en la madrugada,
como la desolación del hombre,
como la soledad después de la entrega,
como el recuerdo de grandes matanzas
en los días más agrios de la guerra.
Oscuro es el mar.
A través de los cristales yo veo su lomo,
yo veo su espinazo de movible epidermis
donde los peces muerden las algas y las sombras.
Los peces muerden el anzuelo del hombre,
donde se acaba el mar.
A través de los cristales yo veo su universo,
escucho su voz más honda que los tiempos
y la tristeza, ¡ah, la tristeza!,
suelta avispas en mi pecho y mi garganta.
Oscuro es el mar a través de esta ventana.
Sueño de amante quebrados en la despedida
Y de ancianas gaviotas sobre los peñascos.
Oscuro es el mar a través de esta ventana
y más oscuro aun en la madrugada de guerra.
Yo veo los escombros, el resto del incendio,
allí quedaron cuerpos de muchachos alegres
para quienes la vida era el combate,
para quienes la vida fue una infancia enrejada
y luego las cenizas antes de crecer.
Yo veo escombros, el resto del incendio,
allí quedo la sangre caída junto al grito
en un derrumbamiento de árboles y huesos.
Allí quedaron muertos
junto a rocas y troncos y lenguas de salitre.
Oscuro es el mar
Y la canción marina de la guerra:
-abril trajo la guerra y entonces todo ardió.
Yo vi las llamaradas girar en desenfreno
Desencadenando humo y huestes de la furia.
Los muertos cubrieron
El espacio más amplio y maduro de la tierra.
Los muertos cubrieron
la voz y el corazón de los habitantes.
Entonces fue el acero
sobre mis marinos herbazales
y la muerte ladro desde mis aguas tranquilas.
Entonces fue la muerte desde mis ondas
Y el sollozo más duro salió de mi garganta.
Guinda el cielo sus morados telares
sobre las extensas planicies salobres.
El silencio aprieta calles y edificios
y ferozmente lucha con la brisa.
A mi lado está la amada y la esperanza
durmiendo en la tregua de la guerra
y dulcísimo es el vagido del alba.
Claro es el mar.
Más claro.
Abajo, el ruido de un fusil despereza la calle.
Alguien golpea los tímpanos del sueño
anunciando un periódico.
Claro es el mar.
Más claro.
Un rumor de pasos creciendo tira del día.
En los vidrios, una violenta rotura sin estruendo
me enceguece.
El mar de golpe borbota reflejos en Oriente
desparramando blancos, verdes, azules,
sobre las lilas y violetas de la madrugada.
La sangre sobre el mar, extendida y brillante.
Claro es el mar.
Claro es el mar en la alborada.
El despertar.

634.


ARMISTICIO

Durante mucho tiempo combatimos sin vernos las caras. Ellos eran los otros, los enemigos. Los veíamos caer o volar en pedazos. Sus proyectiles nos daban muerte o nos mutilaban. Nuestras relaciones solo tenían tres nombres: miedo, odio, desprecio.

Hoy se ha firmado la paz. Arrojamos las armas, avanzamos por lo que fue la tierra de nadie. Vemos las líineas de trincheras, los escombros, las fortificacione, los despojos. Los otros salen a nuestro encuentro con la mano extendida para mostrar que no ocultan armas.

Alegría, asombro, reconocimiento. El enemigo no es un monstruo. Posee como nosotros una cara, un nombre, una historia que no existió antes ni se repetirá. Tiene padres, mujer, hijos, amigos, un pasado, un porvenir, un dolor, una vergüenza y cuando menos un recuerdo de dicha.

Trágico error la guerra. Somos hermanos. Con ser tan distintos nos parecemos tánto. Brindamos con aguardientes miserables. Intercambiamos raciones agusanadas. La fraternidad les da sabor de ambrosía. Nunca más, nunca más nos volveremos a entrematarnos.

De vuelta a casa, quienes nos esperaron y nos enviaban al frente regalos y cartas alentadoras, se nos muestran hostiles. Sentimos que nos reprochan haber sobrevivido y nos preferirían muertos y heroicos.

Todo nos separa. Ya no tenemos de qué hablar. Donde hubo afecto hay resentimiento, rabia donde existió la gratitud. Los mismos a quienes creímos conocer de toda la vida se han vuelto extraños. Qué desprecio en sus ojos y cuánto odio en sus caras. Los nuestros son los otros ahora. Cambia de nombre el enemigo. El campo de batalla se traslada.

JOSE EMILIO PACHECO

( https://www.airesdelibertad.com/t46086-jose-emilio-pacheco-1939-2014#979140 )

¡NO A LA GUERRA!

636. ODA GRIS POR EL SOLDADO INVASOR. Autor: RENÉ DEL RISCO. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Venido de la noche,
quizás de lo más negro de la noche,
un hombre con pupilas de piedra calcinada
anda por las orillas de la noche...
De oscuro plomo el pie y hasta los besos
viene del vientre lóbrego de un águila
que parirá gusanos y esqueletos
para llenar su mar, su territorio...
Y aquí está saltando por las sombras,
por detrás de alambradas y del miedo,
recorriendo caminos enlodados
con palabras de sangre para todos...

Este hombre venido por el luto
con pólvora y martirio para todos...
No es uno solamente para el llanto,
son miles repartiendo los sollozos,
marchando a la ceniza y los lamentos...
No es uno solamente, pero todos,
venidos de la sombra más enferma...
Este hombre destruye con sus botas
la rosa y la sonrisa de los niños,
se traga nuestra luz con su saliva,
destroza las raíces y los frutos
y reparte las espinas para hacernos
sangrar hasta los pies de dulce carne...
Hay un hombre venido de la noche
con fusil y puñales y tormentos,
con ojos de lagarto y llamaradas,
con humo y explosiones y con miedo...
Hay un hombre vestido de soldado
venido ciertamente de la sombra...
Y este hombre vestido para el crimen
no sabe que la sangre se endurece,
no piensa que el amor y las banderas
resisten más allá de las batalla,
no entiende que su pólvora y su plomo
servirán para el canto de otros hombres...
No comprende este hombre sin mirada
que la mano, matando, se le quema,
que, sobre la tragedia, la alborada
borrará su agria carne, su estatura
de animal entrenado para el fuego
y el musgo nacerá sobre su muerte.


(FTE. POESÍA SOCIAL XIII. AIRES DE LIBERTAD)

¡NO A LA GUERRA!



637- TITULO- Discurso sobre la guerra( inédito) AUTOR- M.P.M Arenas
EXPONE- Lluvia


Discurso sobre la guerra

La guerra es la continuación de la política,
sólo que con más sangre.
Sin embargo, no todas las guerras
son iguales.
Hay guerras guarras, injustas
y guerras justas y bonitas.
Las primeras persiguen perpetuar
las causas que generan todas las guerras;
las segundas buscan
acabar con ellas.

Junio 1996

638.


¡NO DEBES MORIR!

(Lamento por mi hermano Soshichi,
en el asedio de Port-Arthur)

Joven hermano mío, por ti lloro,
te lo suplico: ¡por favor, no mueras!
Eres el más pequeño, el más mimado,
nuestros padres te aman con locura.
¿Acaso te enseñaron nuestros padres
a menajar un arma o a matar?
En veinticuatro años, ¿te enseñaron
a matar a los otros o a morir?

Tú debes suceder a nuestro padre
y ostentar con orgullo su negocio,
este viejo comercio de Sakai...
¡Te ruego, hermano mío, que no mueras!
¿Qué te importa que caiga o que no caiga
la fortaleza de Port-Arthur, dime?
¿No sabes que matar no es una norma
de esta casa de nobles comerciantes?

¡Te ruego, hermano mío, que no mueras!
¿Cómo podría nuestro Emperador
entrar personalmente en la batalla?
Él no puede hacer eso, y si fuera
tan verdaderamente compasivo,
¿cómo podría pensar que es un honor
matar a otras personas, que hay alguna
dignidad en morir como las bestias?

¡Hermano mío, no mueras en combate!
Mamá sobrevivió el último otoño,
llorando la tragedia de la muerte
de nuestro padre, y además de hacerse
cargo de la familia, ha soportado
tu alistamiento. Y aunque todos hablan
de la paz imperial, lo cierto es
que el pelo de mamá se ha vuelto blanco.

Tras la cortina llora, cabizbaja,
tu esposa joven, frágil... ¿La olvidaste
o aún te acuerdas de ella? No han pasado
más que diez meses desde vuestra boda...
¿Cómo se sentirá su corazón?
Ella no tiene a nadie en este mundo.
¿En quién podrá apoyarse sino en ti?
¡Te ruego, hermano mío, que no mueras!

Akiko Yosano
( https://www.airesdelibertad.com/t46092-akiko-yosano-1878-1942 )

¡NO A LA GUERRA!

640. DEL TRIGAL SE LEVANTA LA ESPERANZA, HIJO MIO. Autor: ELVIO ROMERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ. Fte. Obras Completas.

Hijo:
el viento anda desnudo por el patio;
las campánulas viven su azul verdicelcste,
mientras allá, a lo lejos, mis amigos (¡los tuyos!)
llegan al sacrificio -viandantes sobre el sueño-
porque pronto tengamos un pedazo de pan.

No quisiera que olvides los cuentos de la abuela,
de los blancos enanos y de los elefantes,
del Sultán que gustaba de leyendas innúmeras,
del príncipe con torso de piedra y de granito,
y de aquel marinero que topó con gigantes
que vivían en grutas a la vera del mar.

(Mi infancia fue una larga sucesión de pobrezas,
y en las noches distantes sólo el abuelo estaba
junto al fogón narrando sus cuentos patriarcales,
con una voz sencilla de antigüedad velada.
Ya entonces se sabía que en futuras jornadas
el hombre llegaría, como ahora, a cantar).

Yo me voy con canciones,
no llamo al desaliento ni lloro esta partida,
sino que miro el claro luminoso del alba
que en los tejados anda, besando las veletas,
y me digo por dentro que tú verás el día
con flamígeras ondas destacadas al sol.

Más allá de esas ciénagas
-sumergido en el barro y en la humedad y el
musgo-,
despierto, con tu imagen prendida en la mirada,
sabré que existen hombres, honradez y denuedo,
que a mis amplios costados se templan otras sienes
que como yo pretenden la confianza y el ímpetu.

Apresuro promesas: te traeré la substancia
de la salud radiante del hombre redivivo,
ésa que llega y crece cuando la gracia es honda
maravilla que exulta su ternura en los pulsos;
te traeré esa voz simple del hombre combatiente,
y luego el lino fértil del sueño insobornable.

Del trigal se levanta la esperanza, hijo mío,..
Un río de esperanzas se destaca en mis venas
con manantial crecido de lumbre y equilibrio.
La libertad renace con su sabiduría
de farol substantivo que envuelve y nos abraza.
Retén en- tus pupilas esa imagen de luz.

Te recuerdo estas cosas, cosas simples, sabidas;
es que quiero que guardes conciencia de los hechos,
sabiendo que tú mismo te repites
que vivirás la densa contienda desatada.

No quiero que lo olvides:
tú estás creciendo en llama para las lides próximas.
Entretanto, y resuelto,
conserva esa pureza de la aldea natal.

¡NO A LA GUERRA!



641- TITULO: TIERRA INVISIBLE; AUTOR; TRISTAN TZARA ; EXPONE: Lluvia



Tristan Tzara,

Con motivo de una exposición en el Museo de Arte Moderno de París, celebrada entre abril y junio de 1977, se dio a conocer un manuscrito de Tristan Tzara que con el título de Vivres regaló al matrimonio Delaunay y que contenía una gran parte de los poemas escritos durante la clandestinidad, cuando Tzara, que carecía de la nacionalidad francesa pertenecía a la Resistencia frente a la ocupación alemana. Por encima de todo, siempre estuvo su compromiso político, ético y poético que solo son aspectos de su militancia antifascista y de su fe en un hombre nuevo y en un mundo mejor. Fueron, por tanto, escritos durante su «exilio» en el sur de Francia, en las localidades de Sanary, Saint-Tropez y Soulignac, básicamente. Este conjunto de poemas entraron a formar parte, una vez producida la «Liberación» de las tres obras que publicó de golpe, en 1946, a saber Entre-temps, Signe de Vie y ésta Terre sur terre.

Sigue Tzara su trayecto solitario y solidario donde amor y amargura, tristeza y esperanza se confunden, formando parte de ese todo que es la vida y la poesía.


TIERRA INVISIBLE


vi de cerca entre los ciegos el misterio del nacimiento
el día se alzaba roto bajo las cadenas y por la emulsión de las fuerzas oscuras
. de los rayos
en un traqueteo de galope bajo la nieve aterciopelada
vi una flor de luz la mínima lámpara nocturna de seda
latir en la puerta de un hombre pobre hombre de olvido y transparencia
canto y silencio mi hermoso país de felicidad
quién llama a la puerta olvidada enterrada bajo el serrín de olvido e invierno
por qué llamamos dije a la fría verdad en verdad
como el agua de luz inunda la habitación desenmascarada
mil alas blancas cortan el aire repentinamente violento como
. una risa de muchacha
en la puerta del pobre donde solo el repiqueteo de la lluvia golpeaba con una sangre
. cansada
el pulso del día de la noche y la quemadura invisible agarrándose a las
. comisuras estrelladas
sueño o ruido de silencio de espinas
el viento la lluvia la libertad
dije que no dije nieve lluvia y viento y granizo
dije en la sombra en la misera
en vano cacé moscas
rompí tanta vajilla
que la vergüenza sube a mi boca
tantas palabras amargas
en carreteras recorridas de memoria
los ojos cerrados la vergüenza al frente
una risa burlona en cada ventana
y mucha indiscreción en las miradas entre las hojas
de todos los árboles apuñalados en mi pecho
la felicidad los frutos la libertad
vi de cerca entre los ciegos el misterio del nacimiento
viento y lluvia y vino y frutos
el sol del ciego un niño en la nieve
y para predecir el porvenir todo el poder del hombre
ofrece carne igual que pan y sal
a la más bella a la maravillosa a la llama futura
era un día como ningún otro del mes de agosto
la audacia altiva de su llama
el que cruzará la larga noche de Francia
vio extinguirse la angustia en el brocal del pozo
y del encanto de las aguas surgir la ira
una luz única
pura entre las más profundas penas
vi de cerca entre los ciegos el sol del nacimiento
y la flor primigenia
el pan radiante en la cumbre de sombra
y unas montañas de pájaros recién confiados
regresar al origen
canto y silencio mi hermoso país de felicidad


De Tierra sobre tierra (1946)


Traduce y escribe | Manuel Puertas Fuertes

Gracias, gracias, gracias, Lluvia por traernos a TRISTAN TZARA. Increible su fuerla y la belleza de sus versos. Uno de los grandes olvidados.

¡NO A LA GUERRA!




642 - LA LOCURA, por Yolande Mukagasana



Este sol malévolo y cómplice
Que osa sonreír a los asesinos
Que osa iluminar este país maldito
Donde la ley que dirige es la de la sangre

En la que no veo más que el abismo
Donde todo el mundo se hundirá
Un hueco negro donde no hay más que la muerte
Ningún destello, ningún rayo de esperanza

La ausencia de las víctimas es la de los verdugos
La ausencia de los verdugos es la de las víctimas
Tenemos toda la vida en común
Graciosa especie es la humana

Besaba al viento que se ha llevado a mis hijos
Quería besarlo para sentirlos
Estrecharlos muy fuerte entre mis brazos
Para decirles que más nada podrá arrebatármelos

Los seguiré hasta el más allá del más allá
Seguiremos juntos por la eternidad
Esta eternidad que sólo yo comprendo
Porque mi eternidad es también mi presente

El viento sopla sobre mi cuerpo
Quería estar desnuda para sentir su frescura
Tendría calor de estar en lo irreal de lo real
Transpiraba fuerte de ver lo irreal de mi vida

Yo hubiera querido que ese viento me cosquilleara
Poder reír, como antes, de mi tontería
Reír de mi bobada al pensar que el mal es fuerte
Poder aun reír de mí misma.
Reír de dicha en una desgracia demasiado fuerte

Debo salir lo más rápido
De estos sufrimientos que me esterilizan
Que reducen mi cuerpo y mi alma
Cuando el mundo piensa que vivo

Sin embargo fui muerta el día aquel
Los 100 días sin respuesta del más alto
Me hicieron dudar de su existencia
Hasta el desprecio de los que me lo han enseñado










Yolande Mukagasana nació en Ruanda en 1954. Fue enfermera-anestesista durante diecinueve años en un centro sanitario de Kigali, y posteriormente jefe de enfermeras en otro centro que ayudó a crear, en la misma capital ruandesa, hasta que empezó el genocidio de 1994. Víctima de las masacres que arrasaron el país, sobrevivió al genocidio, pero perdió a sus tres hijos y marido, así como a su hermano y hermanas. Refugiada en Bélgica, obtuvo la residencia en 1999.
Además de ocuparse de una veintena de huérfanos ruandeses y de adoptarlos como hijos, Mukagasana ha escrito varios libros, tanto autobiográficos (La mort ne veut pas de moi, París: Fixot, 1997; N'aie pas peur de savoir - Rwanda: une rescapée tutsi raconte, París: J'ai lu, 1999; Les Blessures du silence. Témoignages du génocide au Rwanda, Actes Sud, 2001), como cuentos (De bouche à oreille, París: Editions Menaibuc, 2003. 2 vol.).



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/81_82/mukagasana.html

Y una entrevista con ella:


https://www.oozebap.org/text/mukagasana.htm

¡NO A LA GUERRA!

643. OFRENDA LAMENTABLE PARA UN GENERAL INVASOR (*). Autor: RENÉ DEL RISCO. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Un ramo de rosas para el General...
Un ramo de rosas de sangre para el General.
Rosas de sangre muerta...
De sangre caída, goteada, chorreada...
De sangre en la cabeza, del pecho, del vientre, de las manos,
de sangre detenida. al fin.
De sangre muerta...
Yo quiero un ramo de rosas para un General
graduado de West Point.

Un General de duras botas
y ojos de peligroso mar profundo...
Yo le pondré en las manos
un ramo de rosas de sangre
y de lágrimas sucias...
¡Bien las merece el General...!
Por sus grandes medallas ganadas en Korea,
por sus escudos lavados
en los ríos de Vietnam ,
por el sudor de su oscura faena en esta isla,
por  sus días y sus noches
comiendo y eructando sobre los mapas
de América y de Asia,
por su seca y grave voz
que ordena vuelos y avanzadas
y organiza grandes operaciones desde el mar,
por su limpio uniforme
apenas salpicado por lodos de las playas,
por la bandera detrás de su escritorio...

Un ramo de rosas para el General...
Un ramo de rosas de sangre para el General.
Rosas de sangre muerta...
De sangre caída, goteada, chorreada...
De sangre en la cabeza, del pecho, del vientre, de las manos,
de sangre detenida. al fin.
De sangre muerta...
Yo quiero un ramo de rosas para un General
graduado de West Point.

Un General de duras botas
y ojos de peligroso mar profundo...
Yo le pondré en las manos
un ramo de rosas de sangre
y de lágrimas sucias...
¡Bien las merece el General...!
Por sus grandes medallas ganadas en Korea,
por sus escudos lavados
en los ríos de Vietnam ,
por el sudor de su oscura faena en esta isla,
por  sus días y sus noches
comiendo y eructando sobre los mapas
de América y de Asia,
por su seca y grave voz
que ordena vuelos y avanzadas
y organiza grandes operaciones desde el mar,
por su limpio uniforme
apenas salpicado por lodos de las playas,
por la bandera detrás de su escritorio...

Para este General graduado en West Point,
condecorado  en Korea,
pasado por Vietnam,
para este General de portaviones y helicópteros,
de tanques, de Marines, de bazoocas,
de fuego, de granadas,
para este General que riega sus soldados en mi Patria,
para este General que ordena los disparos, ,
para este General que señala las ventanas,
par este General que sonríe
y empiezan a caer dominicanos muertos,
que sonríe y se incendian las casas,
que sonríe y se mueren los niños,
que sonríe y avanzan los cañones,
que sonríe y se desploman las paredes,
que sonríe y se levantan alambradas,
que sonríe y e mueren los muchachos con la cabeza reventada,
para este General de estrellados galones,
de West Point, de Korea. de Vietnam,
yo quiero un ramo de rosas
para que las reparta a sus soldados,
para que las envíe a sus amigos,
para que las ofrende a su hijos y a su Madre,
para que adorne su keppis de General,
para que las conserve junto a sus escudos y sus mapas...
Un ramo de rosas para el General,
un ramo de rosas duras de sangre dura,
un ramo de rosas con sangre de estos muertos de mi Pueblo
para el General...!


(*) Fuente : AIRES DE LIBERTAD. POESÍA SOCIAL XIII.

UN ESCALOFRÍO DEL QUE NO ME PUEDO DESPRENDER ME HA RECORRIDO LA MÉDULA MIENTRA LEÍA EL POEMA

LA LOCURA, por Yolande Mukagasana

Gracias, María, creo que hay millones de razones para continuar, por más dificil que se hagan ciertos amargos tragos.

EXCEPCIONAL

¡NO A LA GUERRA!


644- TITULO; Mujeres de negro I AUTORA; Berta Lucia Estrada
EXPONE; Lluvia



BERTA LUCÍA ESTRADA ESTRADA

Berta Lucía Estrada Estrada realizó estudios de literatura en la Pontificia Universidad Javeriana (Bogotá), un Maestría y un Diploma de Estudios Profundos (DEA) en literatura en la Universidad de la Sorbona (París- Francia), una Especialización en Docencia Universitaria en la Universidad de Caldas. Publicaciones: Un regalo para la abuelita y Léeme una poesía con la luz apagada (literatura infantil), …de ninfas, hadas, gnomos y otros seres fantásticos (manual de literatura infantil y juvenil), Las cuatro estaciones, Féminas o el dulce aroma de las feromonas, seguido de Voces del silencio y un ensayo ¡Cuidado! Escritoras a la vista… Ganadora del Premio Especial, fuera de concurso, Ediciones Embalaje del Museo Rayo 2010. Se desempeñó como docente universitaria en las áreas de lengua francesa, literatura hispanoamericana y francófona en la Universidad de Caldas. Durante 10 años trabajó en la Unidad de Cultura de la Alcaldía de Manizales.


MUJERES DE NEGRO I *
* Del libro Vestigios del Tiempo

I

Las mujeres de negro,
marionetas de la historia,
caminantes de humo,
buscan sus vástagos extraviados en la neblina

-no saben descender al reino de las sombras-

En su largo trasegar
el viento borra sus huellas
los guijarros, restos de fósiles de antiguos océanos,
hoy lamas finas,
penetran en las plantas de sus pies desnudos
alimañas vuelan sobre sus cabezas

Las mujeres de negro, disfrazadas de plañideras,
susurran eternas letanías
sus responsos petrificados agobian al aire
-eco que atraviesa universos-
resuenan en las cumbres
chocan contra las rocas
recorren praderas
navegan en la cresta de rápidos
imaginados por un mítico jaguar
errante eterno de las entrañas de la tierra.

¡NO A LA GUERRA!

646. AQUEL DÍA. Autor; ELVIO ROMERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ




AQUEL DIA . 
 . .
Se asombró el alba; tiembla todavía
por darte a tí, por darme la alegría.
Bello habría de ser el nacimiento
de aquel día apacible, de aquel viento
cuyo rumor nos llega y se arremansa
donde tu propio corazón descansa:
sobre mi pecho, como en una cumbre,
donde tiene la luz su mansedumbre,
y el claro acento de mi voz, su esencia,
recobra alturas de halo y transparencia.
Estábamos ayer con la sencilla
anhelación de hallar la maravilla;
tu pecho, como un pájaro encendido,
volaba a ciegas sin ningún sentido;
mi corazón, lo mismo que ese frío
ramaje encapotado entre el rocío,
como guitarra en trance de agonía,
sufriendo por la activa melodía.
Era una noche que aguardaba el riego
del albor montaraz deshecho en fuego,
Todo estaba con sed, con apetencia
de iluminarse con nuestra presencia,
todo a punto de ser amanecida
claridad fecundando nuestra vida;
los frutos suspendidos en las ramas
y en los braseros las radiantes llamas.
Bello habría de ser el nacimiento
de aquel día apacible, de aquel viento.
Tú aguardabas también la hechicería.
Y hoy sabemos los dos que en aquel día
dejó la vida, con un mismo trazo,
dos raíces de amor y un sólo brazo

FTE. ELVIO ROMERO. OBRAS COMPLETAS.

¡NO A LA GUERRA!


647- TITULO; Mujeres de negro II, AUTORA; Berta Lucia Estrada
EXPONE; Lluvia.
(anteriormente se expuso "Mujeres de negro I " )



MUJERES DE NEGRO II


Las mujeres respiran la noche
van tras el paraíso perdido de Milton,
el paraíso judeocristiano les dio la espalda,
aunque lo buscaron con mil linternas de aceite
en las desoladas noches
de los cuadros de Van Gogh

Sus atajos, guijarros de desamparo,
-en los que se tropieza el futuro-
devoran los pies a dentelladas

La luz tropieza con la sombra
se diluye en la neblina
oculta el pasado
cierra puertas