¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA!

957. "LLEGÓ TAN HONDO EL BESO..." (*) Autor: MIGUEL HERNÁNDEZ. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Llegó tan hondo el beso
que traspasó y emocionó a los muertos.

El beso trajo un brío
que arrebató la boca de los vivos

El hondo beso grande
sintió breves los labios al ahondarse.

El beso aquel que quiso
cavar los muertos y sembrar los vivos.

(*) Poema Nº 4 de CANCIONERO Y ROMANCERO DE AUSENCIAS.

958.


LA CAÍDA DEL HÉROE

No es hermosa la guerra, pero vestirse puede
hermosamente, y sabe conducir al engaño
con brillantes corazas al moho inasequibles
y con rojas insignias de valor; no es hermosa,
pero entierra a sus muertos en los campos de trigo,
y pinta de oro viejo la sangre del que vence,
disimulando vigas quemadas, pechos rotos,
negros crespones, gritos no atendidos por nadie,
niños que un día corrieron en una quieta plaza,
polillas que se comen las enormes banderas.

Toledo esculpe grandes escudos en sus pórticos.
Se habla de hazañas, sueños de los adolescentes
que acarician cinturas a la orilla del Tajo
con el pecho inclinado a un mar de lanzas ebrias
que al dios de Europa siguen. Salicio y Nemoroso
añoran enrolarse, dejar ganados, fuentes
cristalinas, ser claros, famosos caballeros
de rocío. (Una torre, en un lugar lejano,
jornada tras jornada, cultivada su sombra
e incubaba el designio de la adversa luces.)

Cuando levanta el vuelo, guerra y amor se juntan
compatibles a veces. Detener a los turcos
o hallarse en las empresas del sur le dan relatos
honrosos, entre besos y caricias. Posible,
que una herida en el brazo derecho dé motivo
para un feliz poema de enamorados versos.
También los labios puede que sean más afables
después de una lanzada. En las tardes de Nápoles,
lentamente vencidas, gozaba Garcilaso,
entre demás solícitas, todas sus dulces prendas.

Y en la villa de Muy vivían doce hombres
y dos adolescentes No sabían de glorias
militares; ganaban el pan de cada día
con distintas destrezas, y a la noche tomaban
el gusto de la carne, del vino y de los juegos,
al amor de una lumbre pacífica de leñas
cortadas por sus brazos. Y tenían sus nombres;
para ninguna crónica, pero suyos, oídos
de bocas de sus madres y sus files amadas.
Y hablaban del vecino fantasma de la guerra.

Un fantasma recorre Europa, el mundo, nadie
le llama camarada, salvo los que querían
sazonar con lujuria de muerte los emblemas
de sus dinteles. Una tinta espesa de humo
y sangre empapa campos y aldeas designadas
por un dedo furioso y anillado. La sombra
se acerca a Muy; al filo del horizonte crujen
llamaradas de pánico. Se habla de los que fueron
sacados de su broza, desanidados, lejos
de los suyos mandados a remar a galeras.

Las imperiales flotas necesitan de brazos
encadenados. Golpes de timbal acompasan
el reloj de los remos que aleja de la antigua
libertad. Suena el cuero en espaldas desnudas,
y hay un aire salino que a las máquinas nutre
y embriaga los recuerdos. No, no irán a ese sitio.
Doce hombres oscuros y dos adolescentes
deciden que a ese sitio no irán. Cerca de Muy
existe una alta torre que cultiva su sombra
y observa en las estrellas un siniestro presagio.

Allá se refugiaron, para ver si pasada
era la guerra y toda su cohorte de hierros
y fogatas. No puede ser ajena una torre
al paso de la muerte. Un palaciego intenta
subir, y en el segundo solar escucha un grito.
Cuando lo sabe el César, despacha a algunos nobles
caballeros, no fuese que allí los enemigos
si hicieran fuertes. «Somos de esta tierra de Francia»
-les responde la torre-. Pues no son de la furia
que quemaba sus campos, no caerían en ella.

Mordió el cañón el muro, y adosando una escala
entró por la tronera quien tuvo más arrojo
entre los españoles. Otros dos caballeros
disputaron la vez de seguirle. «Suplícoos
-le dijo a un Maldonado don Guillén de Moncada-
que cedáis la honra». «Poca es, mas tenedla»
-le replicó. Subía, con Guillén, Garcilaso,
cuando desde lo alto cayó una enorme piedra
(que otra cosa no había con la que aquellos pobres
campesinos pudieran intentar defenderse).

Muy mal descalabrado, el guerrero poeta
murió a los pocos días. Dicen que fue asistido
por el joven biznieto del Siervo de los Siervos
de Dios, en la vecina ciudad de Nicia, atónito
ante tanta promesa súbitamente rota,
la soledad siguiendo, rendida a su fortuna.
¿Nunca hubiese salido de su regado valle
aquél a quien las ninfas del Tajo le anunciaban
mirto y laurel! ¿Quién puso dentro de aquella torre
la terrible semilla de un árbol de silencio?

«Es preciso rendirse» –dijo el que más sabía
de cosas de la guerra. ¿Quién pondrá resistencia
al mundo? ¿Qué cobijo puede entregar un poco
de altura? Y las banderas arrió de su miedo,
soga abajo. Los otros no querían: en muchas
villas, a los rendidos mandaron a la flota
imperial. «Yo os concedo –prometió el Poderoso-
no ir a las galeras». Bajaron uno a uno,
cada cual con su espanto y su esperanza. Pronto
se vio que no eran hechos para buenos soldados.

Mas palabra de rey es palabra de rey.
No remaron (tampoco oyeron más las voces
queridas, ni al trasiego del pueblo en paz tuvieron
ocasión de volverse). Lo dicho, dicho: nunca
irían a los mares inquietos. Y los once
hombres (nada sabemos del otro), para ejemplo
de pacíficos, fueron colgados de sus cuellos,
uncidos a la muerte con gruesos nudos, perchas
fueron para los grajos, para los buitres fueron
alimento entregado por la feliz victoria.

En cuanto a los dos jóvenes, perdieron sus orejas
en castigo, no oyesen jamás aquel soneto
que dice: ...en un desierto, do nadie atravesaba...
ni aquel otro que a Marte se refiere, y termina
diciendo: ...temerosa, y en llanto y en ceniza
me deshago. Que ha muerto un poeta, y se siente
herida y moribunda la creación. De otro modo
me duelo, viendo ahora caer la gran coraza
de aquel pastor del Tajo. Si algún día volviera,
os digo que yo nunca sería su escudero.

ALFONSO CANALES
( https://www.airesdelibertad.com/t46631-alfonso-canales-1923-2010#996403 )

¡NO A LA GUERRA!

959. A PROPÓSITO DE LA INOCENCIA PERDIDA. Autor: RAFAEL SALCEDO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


(Leyendo sobre la Primera Guerra Mundial surgió este poema-panfleto)




Todo silencio, todo
(se diluyó el eco del tableteo
de una ametralladora calibre 7,92).
Todo oscuridad, todo
(el inesperado relámpago
del estallido de un obús de 105 mm.
que destruyó la trinchera
se marchita con la prontitud
de un parpadeo).
Un soldado
yace con el pecho abierto,
abierto como un adios en flor
(un sanitario
le inyecta morfina
y le cierra los ojos).
Un soldado
boquea asfixiado en el campo de batalla
envuelto en un sudario de fosgeno
(un sanitario
le inyecta morfina
y le cierra los ojos).
Un soldado
caído sobre un alambre de espino
y con las piernas destrozadas
por la metralla de una bomba,
llora invocando a su madre
mientras agoniza
(un sanitario
le inyecta morfina
y cuando va a cerrarle los ojos
un francotirador lo abate
de un certero disparo en la frente,
quizá con un rifle mauser scharfschauzten
o un ross mk II,
qué más da).

Un soldado, solamente un hombre,
al que alistaron
quizá en un pueblo de montaña
donde quedó abandonado el ganado,
o en un barrio donde ya no volvió
a abrir un taller,
o ese hueco sin cubrir en una oficina de correos.
Un soldado, (cientos, miles, millones
de hombres muertos - inocentes corderos-
como un inmenso cadáver
de infinitos brazos en cruz
al sol inclemente,
a la lluvia,
al barro,
a la nieve
ofrendados)
al que vistieron con un uniforme incomprensible,
hizo una instrucción somera,
le dieron un fusil y una bayoneta
y cierta, ciertamente
la oportunidad rotunda, exacta de morir.

Un soldado y otro y otro y otro más
añadidos de una estadística diaria
de terror y destrucción y muerte.

Un soldado: un hombre, solamente un hombre,
un accidente prescindible, un suspiro,
apenas nada.

No es nada

personal, dicen ellos:
- los que dirigen
desde lujosos despachos-
It's only business, you know...

960.


GRITO DE LIBERTAD - 1

Qué es grito de libertad:
cuando sangran los sentidos
del viejo-a, el adulto-a, el niño-a
en franca necesidad…
Es un sentido fatal
hierve en la sangre del tiempo
que siente necesidad
de ser libre por derecho
preclaro en humanidad
que se revela en el pecho
de quienes son potestad
de extranjeros sin derecho
o de natos sin piedad
de injusticias por cohecho
El grito de Libertad
es un grito de respeto
La esperanza de la paz
la justicia como un hecho
de pensar y respetar
los pensamientos ajenos…

GALLARDO CHAMBONNET, "gallnnet" (del foro Aires de Libertad)

¡NO A LA GUERRA!

961. SONETOS DE LA GUERRA ( TERUEL). Autor: GINER DE LOS RÍOS, FRANCISCO. Expone: PASCUAL LÓPEZ


Teruel, bajo mis pies y por mi frente
sencillamente tu silencio tengo.
Y de tu muerte a tu mañana vengo
por mi piel y mi luz sencillamente.

Al sonar de los tiros voy ausente.
En tus piedras calladas me sostengo
y las ansias del pecho me contengo
atento sólo a tu mirara presente.

Y en tu cansada piedra destrozada,
en vez de la tristeza de la muerte
de que te ves cubierta y asaltada,

encuentro tu canción tan clara y fuerte
que siento ya tu entraña enamorada
de nueva libertad, de abierta suerte.

¡NO A LA GUERRA!

962. SONETOS DE LA GUERRA II. Autor: GINER DE LOS RÍOS, FRANCISCO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Nuestra sangre la tierra arremolina
en campos de vigor y fortaleza
guardando inútilmente la belleza
de tu erguido vivir. Bajo la encina

tus ojos se endurecen y se inclina
deshecha por los tiros tu cabeza.
¡Qué duro contemplar tu ancha grandeza
estrechada de un muerte ya vecina!

Y luego conmovidos bajo el peso
de compañero cuerpo derruido,
abierto sólo al brillo de sus venas,

encontrarla en tu suelo el pecho preso
en la pena de verte ya dormido
por pasajero silbo, plomo apenas.

¡NO A LA GUERRA!

963. CAMPOS DE SARRIÓN. Autor: GINER DE LOS RÍOS, FRANCISCO. Expone: PASCUAL LÓPEZ


Sobre la rota sed que llevo abierta
como un cielo sin nubes en el pecho,
he de poner tu delantal de helecho,
de retama segura y brisa cierta.

¡Qué blanda tu figura y su reyerta
con la muda agonía del barbecho
y la triste mirada de su techo
de lomas grises y de arena muerta!

¡Qué delicada gracia por su herida!
Ya no será la lucha tan cansada
si tu risa la anega y la desbrida

llenándola de luz, de flor nevada.
Que encima de la muerte irá la vida
en tu beso y tu voz y tu mirada

¡NO A LA GUERRA!

964. PERSEGUIDO POR BUENAS RAZONES. Autor: BERTOLT BRECHT. Expone: PASCUAL LÓPEZ


Yo crecí como hijo

de gente acomodada. Mis padres

me pusieron un cuello almidonado, me educaron

en la costumbre de ser servido

y me instruyeron en el arte de dar órdenes. Pero

al llegar a mayor y ver lo que me rodeaba,

no me gustó las gentes de mi clase,

ni el ser servido ni el mandar.

Abandoné mi clase y me uní

al pueblo llano.



De modo que educaron

a un traidor,

le enseñaron sus artes sus artes,

y él los delata al enemigo.



Sí, divulgo secretos. Entre el pueblo

estoy, y explico

cómo engañan, y predigo lo que ha de venir,

pues he sido iniciado en sus planes.

El latín de sus corruptos curas al idioma vulgar

lo traduzco palabra por palabra para que se compruebe

que es un engaño

Descuelgo la balanza de su justicia

y muestro

sus pesas falsas.

Y sus espías les informan

de que yo estoy con los robados cuando

preparan la rebelión.



Me han advertido y me han quitado

lo que gané con mi trabajo. Como no me corregí

me han perseguido,

y aún había en mi casa

escritos en los que descubría

sus planes contra el pueblo. Por eso

dictaron contra mí una orden de detención

por la que se me acusa de pensar de un modo bajo,

  es decir,

el modo de pensar de los de abajo.

Marcado estoy a fuego, vaya adonde vaya,

para todos los propietarios, mas los no propietarios

leen la orden de detención y me conceden refugio. A ti te persiguen,

me dicen,

por buenas razones.


(EN ESTE POEMA ME SALTÉ LA NORMA DE NO MÁS DE UN POEMA AL DÍA. FUE UN ERROR DEL QUE ME HHA DADO CUENTA TRAS LEER EL POEMA QUE HA EXPUESTO PEDRO. PIDO DISCULPAS.)

965.


¡ALARMA!

Por tejas y chimeneas,
entre veletas y agujas,
por aceras y calzadas,
por callejuelas oscuras,
corre la Alarma de noche,
corre en un grito,
Ojos de fuego, y melena
al viento entregada, aúlla.

Asoma por las esquinas
en rauda, indecible fuga;
con su grito llama al pecho,
que adormecido no escucha;
con su insistente lamento
en desvelo, el sueño muda.
Los lechos abren su flor,
su calor de lana o pluma;
los brazos de los amantes,
reacios, se desanudan.
Pesados cuerpos de niños,
arrancados de las cunas,
estremecidos, se acogen,
al seno que los refugia.
Las escaleras prolongan,
bajo las plantas desnudas,
desnuda se libra bajo la luna,
su espiral interminable
hacia las cuevas profundas.

Y el lamento de la Alarma,
deidad de la noche oscura,
ya se aproxima o se aleja,
ya se pierde o se dibuja,
ya parece que su boca,
con su voz, el aire inunda,
y agigantada habla al alma
de la inaudita aventura;
una batalla de arcángeles
se libra bajo la luna.

Sus alas, rojas o negras,
veloces el cielo surcan
con maléficos destellos,
con claras estelas puras.
Sus fragorosos alientos
con ira pasando zumban.
Lanzas de fuego se arrojan,
que encendidas se entrecruzan;
meteoros de la tierra
brotan, siguiendo su ruta.

Y las aves de la noche,
sus pupilas desmesuran
mirando el sin par combate
de férrea y rígida pluma.
Los murciélagos que habitan
las viejas arquitecturas
no osan alzar el vuelo
de los nichos o las urnas.

Perros negros, gatos negros,
cola y lomo despeluznan.
Y en el palomar, insomne,
el ave amorosa arrulla
por recobrar de su nido
la cálida compostura.
Prende la llama en un cuerpo
que inflamado se derrumba;
huye la negra bandada
a tierras que llama suyas.
Y aquella, de la Victoria,
faz melancólica y pura,
más alta que las estrellas
y más clara se columbra.
Alas serenas, triunfantes,
con pausa el espacio cruzan
y van a posar su vuelo
en la propicia llanura.
La Alarma traga su grito
y atenta su puesto ocupa
con el oído en la antena,
que, en lo alto, el aire escucha.
Sabiendo que ella vigila,
la ciudad duerme segura.

ROSA CHACEL
( https://www.airesdelibertad.com/t46665-rosa-chacel#997167 )

¡NO A LA GUERRA!

966. LA BALADA DEL SOLDADO MUERTO. Autor: BERTOLT BRECHT. Expone: PASCUAL LÓPEZ

1.

Al entrar en su quinto año, la guerra,
no ofrecía perspectiva de Paz,
el soldado sacó sus consecuencias
y, heroicamente, murió.

2

El Káiser se puso furioso,
y dijo: "¡No puede ser!
¡Morir con tanto adelanto
implica un mal proceder!".

3

El cuerpo se deshacía
en lo hondo de la tierra,
y el Káiser dio una orden:
"¡Qué vuelva otra vez a la guerra!".

4

En comisión reunidos
los de la Sanidad,
Desenterraron los huesos
medio podridos ya.

5

"¡Levántate!", le ordenaron,
el cielo estaba azul,
y el rostro del soldado
volvióse hacia la luz.

6

Y sus cuencas vacías
a lo alto dirigió,
y un saludo a la patria
el buen soldado intentó.

7

Le echaron aguardiente
sobre el cuerpo en pudrición,
y apoyado en dos enfermeras
nuestro soldado avanzó.

8

El olor que despedía
era de tanta hediondez,
que un cura quemando incienso
fue necesario poner.

9

Encabezaba una banda
con su estruendo musical,
y el bravo soldado decía:
"Un, dos... De frente... ¡March!".

10

Y echándole los brazos fraternales
iban dos sanitarios,
porque si no se les caería al barro
y aquello no debía suceder

11

Con blanco, rojo y negro
a la mortaja pintaron:
los colores de la patria
la mugre disimularon.

12

Llevando la delantera
iba un señor de frac,
detrás seguía el soldado:
"Un, dos... De frente... ¡March!".

13

Así bajaron con tachín tachín
por la oscura avenida
y aquel soldado se tambaleaba
como un copo de nieve enn la tormenta

14

Los perros, gatos y burros
no pueden dejar de asistir,
también para ellos es válido
lo de "vencer o morir".

15

Y cuando atravesaban los pueblos
aparecían todas las mujeres.
Se inclinaron los árboles. Salió la luna llena.
Y todos gritaron ¡hurra!


16

Las niñas en los balcones
se asoman sin menoscabo,
esplende en el cielo la luna,
y todos gritan "¡Bravo!".

17

Atraviesa el soldado los pueblos,
mas nadie lo alcanza a ver:
¡Hay tantos que lo rodean
vitoreándolo a más no poder!

18

Le bailan, le cantan en torno,
y a él nadie ya lo ve más;
quizás las estrellas lo vean
de lo alto del cielo, ¡quizá!

19

Después las estrellas se apagan,
la aurora se apresta a surgir,
y el bravo soldado está pronto,
por última vez, a morir.

¡NO A LA GUERRA!

967. CAMPOSANTO EN COLLIURE. Autor: ANGEL GONZÁLEZ. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Aquí paz,
y después gloria.


Aquí,
a orillas de Francia,
en donde Cataluña no muere todavía
y prolonga en carteles de «Toros à Ceret»
y de «Flamenco’s Show»
esa curiosa España de las ganaderías
de reses bravas y de juergas sórdidas,
reposa un español bajo una losa:
paz
y después gloria.


Dramático destino,
triste suerte
morir aquí
—paz
y después…—
perdido,
abandonado
y liberado a un tiempo
(ya sin tiempo)
de una patria sombría e inclemente.


Sí; después gloria.


Al final del verano,
por las proximidades
pasan trenes nocturnos, subrepticios,
rebosantes de humana mercancía:
manos de obra barata, ejército
vencido por el hambre
—paz…—,
otra vez desbandada de españoles
cruzando la frontera, derrotados
—…sin gloria.


Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.


¿Qué precio es el peor?
Me lo pregunto
y no sé qué pensar
ante esta tumba,
ante esta paz
—«Casino
de Canet: spanish gipsy dancers»,
rumor de trenes, hojas…—,
ante la gloria ésta
—…de reseco laurel—
que yace aquí, abatida
bajo el ciprés erguido,
igual que una bandera al pie de un mástil.


Quisiera,
a veces,
que borrase el tiempo
los nombres y los hechos de esta historia
como borrará un día mis palabras
que la repiten siempre tercas, roncas.

968.


PRIMER EXILIO

1

(MADRID)

La noche se desgarra
a golpes de culata.
Extrañeza de pasos irreales.
Ciudad en vela.
O tal vez es el campo
y un moscardón se obstia
contra vidrios herméticos.
Pero el campo no existe.
Hay una fuerza oculta
empeñada en destruir
lo armonioso y lo puro.

Que nadie abra las puertas
ni las cierre tampoco.

Un gesto puede ser
fatal e irrevocable.

¡Que nadie haga nada!
¡Que nada haga nadie!

ERNESTINA DE CHAMPOURCIN
( https://www.airesdelibertad.com/t46670-ernestina-de-champourcin-1905-1999#997382 )

¡NO A LA GUERRA!

969. UNIDAD. Autora: ANGELA FIGUERA AYMERICH. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Si todos nos sintiéramos hermanos.
(Pues la sangre de un hombre, ¿no es igual a otra sangre?)
Si nuestra alma se abriera (¿No es igual a otras almas?)
Si fuéramos humildes. (El peso de las cosas,
¿no iguala la estatura?)
Si el amor nos hiciera poner hombro con hombro,
fatiga con fatiga
y lágrima con lágrima.
Si nos hiciéramos unos.
Unos con otros.
Unos junto a otros.
Por encima del fuego y de la nieve;
aún más allá del oro y de la espada.
Si hiciéramos un bloque sin fisura
con los dos mil millones
de rojos corazones que nos laten.
Si hincáramos los pies en nuestra tierra
y abriéramos los ojos serenando la frente,
y empujáramos recio con el puño y la espada,
y empujáramos recio, solamente hacia arriba,
qué hermosa arquitectura se alzaría del lodo.

970.


PRIMER EXILIO

5

(RECUERDO DE ANTONIO MACHADO)

Hay un sabor a playa
que ronda por las calles
y los que no han dormido
sacuden de sus frentes
el olor del insomnio.

El trenecillo eléctrico
ha traído un puñado
de poemas recientes
y un trozo de paisaje
como tiernos obsequios.

¿Para qué las palabras?
Para vivir con ellas
y olvidar un momento
la muerte que nos busca.

ERNESTINA DE CHAMPOURCIN
( https://www.airesdelibertad.com/t46670-ernestina-de-champourcin-1905-1999#997382 )

¡NO A LA GUERRA!

971. REBELIÓN. Autora: ANGELA FIGUERA AYMERICH. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Serán las madres las que digan: Basta.
Esas mujeres que acarrean siglos
de laboreo dócil, de paciencia,
igual que vacas mansas y seguras
que tristemente alumbran y consienten
con un mugido largo y quejumbroso
el robo y sacrificio de su cría.

Serán las madres todas rehusando
ceder sus vientres al trabajo inútil
de concebir tan sólo hacia la fosa.
De dar fruto a la vida cuando saben
que no ha de madurar entre sus ramas.
No más parir abeles y caínes.
Ninguna querrá dar pasto sumiso
al odio que supura incoercible
desde los cuatro puntos cardinales.

Cuando el amor con su rotundo mando
nos pone actividad en las entrañas
y una secreta pleamar gozosa
nos rompe la esbeltez de la cintura,
sabemos y aceptamos para el hijo
un áspero destino de herramienta,
un péndulo del júbilo a la lágrima.
Que así la vida trenza sus caminos
en plenitud de días y de pasos
hacia la muerte lícita y auténtica,
no al golpe anticipado de la ira.

¿Por qué lograr espigas que maduren
para una siega de ametralladoras?
¿Por qué llenar prisiones y cuarteles?
¿Por qué suministrar carne con nervios
al agrio espino de alambradas,
bocas al hambre y ojos al espanto?

¿Es necesario continuar un mundo
en que la sangre más fragante y pura
no vale lo que un litro de petróleo,
y el oro pesa más que la belleza,
y un corazón, un pájaro, una rosa
no tienen la importancia del uranio?

972.


PRIMER EXILIO

8

(A ANTONIO RODRÍGUEZ LUNA)

Hoy habrá un frente menos
con su carga de heridos
y el tropel en huida
hacia un frente lejano.

Estrellas de otro cielo
cobikarán padsas
sus soledades juntas.

¡Adónde vamos todos?

Ya no hay nadie en la aldea.
Un fusil de juguete
naufraga entre los charcos
y un carricoche cojo
cierra el largo desfile.

ERNESTINA DE CHAMPOURCIN
( https://www.airesdelibertad.com/t46670-ernestina-de-champourcin-1905-1999#997382 )

¡NO A LA GUERRA!

973. ESTAMOS VIENDO TODO LO QUE PASA. Autora: ANGELA FIGUERA AYMERICH. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


Hacia los treinta y tantos años de mi edad
Éramos los poetas tan felices.
teníamos el cielo en la ventana,
estrellas que meter en los bolsillos,
cumbres al sol para tender la ropa,
noches y mar para mecer los sueños,
los bosques al extremo de la calle
con mirtos y laureles
para tejer coronas y ceñirlas.
Teníamos también nuestras alcobas
-mesa camilla, espejo y microscopio-
Donde arroparnos y esquivar la lluvia
escudriñando en paz las estrellas
de nuestro yo exquisito y trascendente.

En tan propicias circunstancias
odas brotaban de los árboles,
de nube a luna los sonetos.
Poemas-trenes-de-juguete
hacia lo eterno se lanzaban.
(Parada y fonda en el regazo
de la selecta antología.)

En esto vino el cataclismo;
el cielo huyó de la ventana,
se hicieron trizas los espejos,
cayeron las montañas sobre el trigo,
los bosques se incendiaron, las estrellas
se ahogaron en los pozos de la sangre.
Los lobos iban sueltos por la plaza.
se agriaron de improviso
El pan, el vino, el aire y los poemas.
Sin saber cómo nos quedamos
vacíos y desnudos,
con toda nuestra magia a la intemperie.

¿Quién nos sajó los párpados, quién puso
todo nuestro sentir en carne viva?
Porque ahora vemos todo lo que pasa.
Y nos lastima el suelo que pisamos
y es una llaga el tacto más ligero.

Los muertos se nos cuelgan de los hombros
y ocupan nuestra almohada por la noche.
Los vivos nos exigen sangre a diario
y vienen a beberla en nuestra boca.

Hemos tenido que nacer de nuevo;
ir a la escuela con los inocentes
y estamos aprendiendo la cartilla.
Vamos sabiendo cosas importantes:
que es uno el llanto, que la tierra es una,
que en ella se confunden las raíces
del hombre, porque el hombre son millones
más uno, nuestro yo, que apenas cuenta.

Por eso no escribimos por las ramas;
ya no tenemos la poesía a pájaros;
y vamos sin corona por la calle;
entramos en la casa del vecino,
humildes nos sentamos a su mesa
y nos bebemos juntos un buen trago
de vino o rejalgar, según se tercie.
Y le decimos cosas que le alcanzan
poniendo la belleza a flor de arcilla.
Decimos: hijo mío, tus hombros vacilantes
soportan la estructura total del universo.
Decimos: tus cadenas me oprimen la cintura;
la sed de tu garganta me quema por la noche,
mas un día saldremos al campo y beberemos
el agua limpia y libre de nuevos manantiales.

Decimos: estudiante, tu frente pensativa
la ciñe una bandera teñida de futuro.
Decimos: blanca tiene su alma el panadero;
las manos del herrero relucen en la cama;
cuando el maestro ríe, sus ojos son chavales;
al médico que vela le pica una paloma
para que no se caigan sus párpados cansados.
Decimos: ese niño con las piernas torcidas
Tiene unas alas de ángel y unos ojos azules;
la vieja castañera vende calor de niño;
al viejo maletero los pájaros le ayudan.
Decimos: esa madre que prepara la mesa
cortando el pan escaso con cuchillo de hierro
pone un sol de juguete junto al plato del hijo.

Decimos esas cosas: no tienen importancia;
suenan a lluvia, saben a comida corriente;
se van por los caminos, se mezclan con la siembra,
penetran en las casas, perfuman los armarios,
se enroscan en los clavos donde cuelgan las hoces,
blanquean con la espuma cuanto lava la abuela,
se mecen en la cuna donde duermen los niños.

Porque ahora caminamos codo a codo.
Cantamos en amor y compañía.

974.

PRIMER EXILIO

10

(BARCELONA)

¡Qué largo ir y volver!
¡Un fusil asustado
se dispara en el aire!

¡Esquinas de la noche,
pisadas y linternas!
¿Llegaremos al fin?
Mis pies uno tras otro
en frío automatismo.
Llegar a donde sea.
A un calor que no existe,
a un refrigerio ausente,
a una seguridad
que huyó de todas partes.

Hay alas en el cielo.
Un pedazo de casa
bosteza, yo sé donde.
-La cuna abandonada,
su cobertor celeste.

Allá, en un quinto piso
un ajedrez despierto
junto a una débil llama
de alcohol falsificado.

ERNESTINA DE CHAMPOURCIN
( https://www.airesdelibertad.com/t46670-ernestina-de-champourcin-1905-1999#997382 )

¡NO A LA GUERRA!

975. DONDE VEAS. Autora: ANGELA FIGUERA AYMERICH. Expone: PASCUAL LÓPEZ.



Donde veas
que un muro de trabajo se levanta
para quitar al hombre frío y miedo,
acércate y coloca unos ladrillos  
calientes con el roce de tus manos.

Donde veas
que un labrador prepara el pan y el vino,
acércate y añade tu simiente
y vuelca en un lagar sangre y sonrisa.

Donde veas
que un hombre marcha sólo, acaso ciego,
acaso extraviado y sin cayada,
acércate y camina a su costado,
dale tu luz y canta por su boca.

Donde veas
que un niño ríe y besa a una muchacha
bajo la luna, el sol o el aguacero,
acércate en silencio y deja un trozo
del propio corazón junto a sus labios.

Donde veas
que un niño llora a solas o una madre
vacila bajo el peso de los hijos,
acude con la fuerza de tus brazos,
parte su pan y cuida de la lumbre.

Donde veas
que el látigo o la espada se levantan,
que la prisión redobla sus cerrojos,
que los fusiles amenazan muerte,
acércate y, a pecho descubierto,
lanza un tremendo NO que salve al mundo.

976.


PRIMER EXILIO

12

(LA JUNQUERA)

Carretera en huida.
¡Cómo lloran los niños
junto a ese baúl mundo
abierto en la cuneta!
Ya no hay sitio en la casa.
¿La única esta noche?

Un caballo se ha muerto
al borde del camino
y no lo han devorado
solamente las moscas.

Pronto llegará el día
con sus incertidumbres.
Hay alguien que regresa
a lo que no se sabe.
Otros siguen caminos
que nadie les señala.

Allá en la frontera
se alza una línea oscura...

ERNESTINA DE CHAMPOURCIN
( https://www.airesdelibertad.com/t46670-ernestina-de-champourcin-1905-1999#997382 )

¡NO A LA GUERRA!

977. DESCUBRIMIENTO DE LA ROSA. Autor: VICTORIANO CRÉMER. Expone: PASCUAL LÓPEZ

¿Cómo no amar la rosa? Pero falta
descubrirla entre tanta incertidumbre,
entre tanta apariencia. ¿Quién no ama
la música si acierta a despojarse
del grito, rebotado por la sangre...?

Conozco su existencia, la sostengo
inevitablemente, como el peso
tranquilo de la luz, belleza ausente
pero cierta, que al hombre corresponde
si busca su caricia en la esperanza.

Esperamos, con hierros, más feroces
que los hambrientos tigres, y tan densos
como dormidas aguas de pantano.
Esperamos: vivimos esperando
el reino de la tierra libertada.

De la tierra evidente, sudorosa
en su preñez de muertos y metales;
fecunda y triste tierra inacabable,
que el hombre enreja, hasta cavar en ella
una profunda cárcel sin estrellas.

Encerrados vivimos. La costumbre
levanta muros, aprisiona cielos,
esparce sones, crucifica rosas,
limita los caminos y reduce
el verbo a pensamiento atormentado.

¡Pensar! ¡Oh triste sino de lo humano!
La altiva fuente de energía se hace
pozo seco de horror, sima del odio;
Porque sin viento, la agresiva nave
se pudre, quieta, sobre el mar inmenso.

Mar de sargazo, omnipotente calma
que en prisiones azules nos retiene,
en tanto el alto cielo transparece
y una paloma bíblica, en el pico
transporta del olivo su mensaje.
¿Cómo no amar la rosa...? Pero falta
descubrirla entre tanta incertidumbre.

978.


PRIMER EXILIO

15

(TOULOUSE)

Se van abriendo puertas,
¿Hacía dónde? Es la hora
de mover lo soñado
de recurrir a aquello
que parecía imposible.

Un destino se cierra,
otro se abre oscuro
con un poco de luz
agazapada al fondo

¿Tal vez alguna imagen
perdida en la memoria?
¿Una isla con árboles
entramados de flores?

¿Una franja de tierra
que el mar ciñe celoso?
Los sobres se abigarran
de ciudades insólitas
cuál abrirá sus puertas
a ese nacer distinto?

Nadie pregunta nada
y surge la sorpresa
cuando un adiós se empina
sobre el que aún no sabe".

ERNESTINA DE CHAMPOURCIN
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¡NO  LA GUERRA!

979. CANTO TOTAL A ESPAÑA. Autor: VICTORIANO CREMER. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Más que verte, sentirte en las entrañas
y asistir al galope de tu voz en mis venas,
y rehogar el alma en tu aceite y tu lumbre
mientras los dientes mascan tu resollar de tierra.

Pero no basta tu nombre, aunque me azote
como un bosque de espadas violentas;
ni tu aliento abrasado, aunque derrumbe
mis tristes huesos de arena.

Que tu nombre, o tu aliento, o tu mirada
caminos son que al corazón te llegan;
partes crujientes de tu ser más hondo,
sosegados perfiles que te muestran.

(Así el redondo son, lejano y tímido,
no es la campana misma, ni la fiesta;
sino tu voz tan sólo,
su musical presencia).

Te necesito a ti España, toda;
cuarzo gigante, macizo bosque o piedra;
cielo total de corazones
en pena.

Te necesito España
unánime y entera
como el clamor del viento
sobre la mar inmensa.

No España tuya o mía.
¡España nuestra!
Geografía íntegra, trasvasada en halago
de materna entereza.

Porque todos son hijos de tu carne y tu sangre,
sueños de tu vigilia, cuchillos de tu vela...

980.


PRIMER EXILIO

16

(SAINT NAZAIRE)

Un ligero vaivén
mece la pasarela
y desfilamos mudos
y lentos hacia arriba.

Hay interrogaciones
en todos los semblantes
pero algunos sonríen
como recién nacidos.

Tras un miedo otro miedo
y también la belleza
de ese mar que muy pronto
perderá sus orillas.

La muchacha de azul
se acomoda en el puente
con las manos dispuestas
a agitarse en pañuelo.

Adiós a lo que fuimos.
Aunque tú me acompañas
sé que roza mi hombro
otro tú diferente.


ERNESTINA DE CHAMPOURCIN
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¡NO A LA GUERRA!

981. EL AMOR Y LA SANGRE. Autor: VICTORIANO CRÉMER. Expone: PASCUAL LÓPEZ


El amor sube por la sangre. Quema
la ortiga del recuerdo y reconquista
el ancho campo abierto, la ceniza
fundadora, que la brasa sostiene.

El amor es herencia de la sangre,
como el odio, su amante, y se mantienen
íntimos, besándose, nutriéndose
de sus dobles sustancias transmitidas.

Nada podrá arrancarles de su abrazo:
La espada, el hielo, el tiempo, con sus filos
mezclarán sangres, que, lluviosamente,
germinarán odios, amor o nuevas sangres.

¿Cómo decir:
«Aquéllos, que nunca conocieron
la sangre derramada, que separen
el odio del amor y reconstruyan
las viejas catedrales de la dicha...»

¿«Aquéllos»?, ¿son acaso otros que los murientes
trasvasados, hechos de sangre antigua?
No es posible lavarse el alma ni las manos
cuando fluye hacia ellas sangre y olor a sangre.

Si ha de hacerse el amor, será con sangre
trepadora, quemante, conocida,
pura sangre del odio, amante impávido
que el amor fecundiza.

Si ha de hacerse la paz...

¡Callad, campanas!,
¡Ved la tierra, la tierra, que resume
su tempero sangriento y le convierte
en paz, en paz, a puñetazos puros...!

982.


PRIMER EXILIO

17

(ALTA MAR)

Quisiera llegar pronto
porque el mar nos aleja.
Este navegar juntos
extiende entre los dos
una enorme distancia.

Y así, hombro con hombro
nos vamos separando
porque el mar está cerca:
¡el mar más mar que nunca!

No podemos mirarnos
ya lo mismo que antes
y nos urgen la costa,
el árbol o una tierra
quebrada de tan áspera.

Y nos separa el mar
hostil pero tan bello...

ERNESTINA DE CHAMPOURCIN
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¡NO A LA GUERRA!

983. MADRIGAL DE PAZ. Autor: VICTORIANO CRÉMER. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Por esta paz, esposa, que te ofrezco,
ya madura en la sangre, hecha corteza,
qué paciente tributo de tristeza
pagué día por día.


¡No merezco
tanto dolor!


(El hombre, entre las manos
a veces tiene un corazón y quiere
morir con él intacto. Pero muere
lleno de soledad).


Ecos lejanos
traen mi voz antigua de metales;
mi fría voz de hielos transparentes.


¡Que hasta tu nombre, esposa, fue en mis dientes
tallo de amargas hieles minerales…!


Pero todo es ya campo sin orillas,
lleno de paz. El sol se transfigura
en la ceniza gris de esta clausura,
y abandona sus llamas amarillas.


Yo soy para ti, esposa, como un viento
que humildemente llega y se deshace
contra tus ojos; en agua que renace
entre sus piedras, sin color ni acento.


No es posible dar más de lo que he dado
para llenar el pozo al que me asomo.
El pan que yo te traigo; el pan que como
tiene sabor de trigo macerado.
Trigo soy con sustancia. Pan en duelo
para el desconocido.


(El hombre quiere
gritar «Amor» a veces, pero muere
en el silencio, en tanto el alto cielo
se llena de esta paz, esposa, de esta
consagración definitiva).


¡Toma
mi paz de sangre!


¡Goce mi paloma
del esplendor caliente de su fiesta…!

984.


PRIMER EXILIO

19

(MERCADO)

Las piñas, los chayotes,
los mangos, los mameyes
enseñando un rubí
de pulpa azucarada...
tantos sabores nuevos,
tanto color, trallazo
que nos hiere los ojos.

y venimos de un largo
peregrinar sin risas
entre adustos rimeros
de ceños imborrables.
Pocas manos se atreven
a tocar el secreto
de la fruta ofrecida.

Pero todo está allí
para nosotros solos
y hay un niño que al fin
se acerca a la pirámide
dorada de los plátanos.

-Un hambre vergonzosa
huye hacia el mar vencida
por un mundo que empieza.

ERNESTINA DE CHAMPOURCIN
( https://www.airesdelibertad.com/t46670-ernestina-de-champourcin-1905-1999#997382 )

¡NO A LA GUERRA ! (*)

985.  EL FUSILADO. Autor: LEOPOLDO DE LUÍS. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Mi juventud ha sido fusilada.
No se fusila nunca a un hombre solo,
caen poco a poco nuestras propias vidas.
Miro de forma extraña, si os dais cuenta;
desde la muerte miro de los otros,
desde mi muerte en cada uno de ellos.

Soy aquel joven muerto junto al alba
que avanza hacia su otoño, atravesado
el pecho por la luz de un orificio
por el que se descubren años, sombras,
y un paisaje remoto se trasluce.

De dos en dos. En fila. Los altos paredones
recogen el impacto. Nuevamente
de dos en dos.
                             ¿Adivináis ahora
por qué sacar tan fácilmente puedo
el corazón del pecho y enseñároslo
como una roja fruta hacia el otoño?

(*) Me faltan un par de horas para tener derecho a exponer mi poema diario. Pero he de salir ahora y so sé a la hora que podré volver. Pido, pues, disculpas por este adelanto.

Esperaré para exponer hoy hasta el momento que me hubiera tocado en realidad.