¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

1072.


ESPIRAL

Para Ángel L. Prieto de Paula

Puedo escribir los versos más tristes esta noche
El reloj de pared
marca mil novecientos
sesenta y nueve. Hace un instante
mamá viene corriendo por las calles
en busca de un refugio
Contra las bombas me oculta en sus brazos
El reloj marca mil novecientos treinta y siete
Puedo escribir los versos más tristes es ta noche

Hace un momento mis antepasados
comenzaban a golpear un tronco hueco
para comunicarse con los más próximos lejanos
Sale la luna y toda la horda
se siente rodeada de tigres
borracha de materia original
Examinan el mundo vacío
y sienten que les falta el lenguaje
Golpean sobre un tronco
arrancando de él sílabas enigmáticas
religiones extrañas
conocimientos ilegibles
premoniciones pavorosas
que se habrán de cumplir una por una
Puedo escribir los versos más tristes esta noche

El reloj de pared marca mil novecientos
cuarenta y cinco. Suben
las sombras arañando el tiempo
Un tirano de la horda
despedaza la carne de un venado
El salvaje que habrá de asesinarlo
para esperar a su propio asesino
mama en la teta de su madre
El tirano lo mira alimentarse
No hay escena más plácida más horrenda que ésta
Cae la primera bomba nuclear

Hace un momento tengo quince años
Sube a mi piel el secreto más honesto del mundo
muerdo la carne de una vecina silenciosa
Sigo haciendo el amor gimiendo hiriendo
mientras mueren mis familiares
Puedo escribir los versos más tristes esta noche

Mi hija golpea en la puerta
Con su idioma inicial repentino
me recuerda que debo ir a la cena
Mi hija golpea en la puerta
escucho el tronco hueco de mis antepasados
La cena huele a astillas de megaterio mudo
La mesa limpia tiene lobos
El reloj marca un cero deforme

Hace un momento mamá y papá cenaban
hablaban se besaban
creyendo que yo estaba dormido
Papá emigra del pueblo para hacernos llegar
un poco de carne de bestia
Mamá chupa un tendón monstruoso y llora sola
Puedo escribir los versos más tristes esta noche

El reloj de pared marca las nueve y media
Sube desde la calle el sonido del tráfico
Un perro allá en el pueblo ladra
Un obús silba allá en la guerra
Allá por rodas partes hay miedo sangre cálices
miembros rotos fósforo ardiendo

Los ojos de un cadáver anónimo
ruedan al suelo y miran con misericordia:
ven a la horda pidiendo socorro
mediante un tronco hueco
Mi hija golpea en la puerta
Puedo escribir los versos más tristes esta noche

Hace un instante me han comprado un cuaderno
un portafolios un papel de calco
Y en ese cristal que preserva
las manecillas del reloj
miro mi cara de treinta y dos años
Sigo mirando hacia ese rostro antiguo
Sin apartar la vista mi cabeza se apaga
Vienen mis nietos a llorar. Se van
Puedo escribir los versos más tristes esta noche

Miro el reloj con amor con espanto
con amor con espanto
Miedo amor corazón: dadme lenguaje

Soy un antepasado golpeando un tronco hueco
estoy desnudo bajo la tormenta
Estoy solo en el bosque
sin otra compañía que la horda
A mi lado camina un reloj de pared

La materia total gira enloquece

Vienen los tigres que no se ven nunca

Y todo es solitario y sideral


Puedo escribir los versos más tristes esta noche

FÉLIX GRANDE
( https://www.airesdelibertad.com/t34030-felix-grande-1937-2014?highlight=F%C3%A9lix+Grande )

¡NO A LA GUERRA!

1073. AL CANTO. Autora: OLGA BERGHOLZ. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Despierta, como quieras, pero despierta en mí,
desde el frío, desde las adormiladas profundidades.

No sueño con que pronuncies una palabra pero
dame algún indicio de que aún estás vivo.

No estoy pidiendo la permanencia ni el instante.
Ni un verso, sólo un suspiro, un grito.

Acaso sólo un lamento o un susurro.
Acaso el sordo sonar de tus cadenas.

¡NO A LA GUERRA!

1074. SILENCIO (*) Autora: OLGA BERGHOLZ. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Oh, amigo, no pensé que el silencio
fuera lo peor que nos dejaría la guerra.

Tanta quietud hace de los pensamientos
gritos, sollozos solitarios.

Acá la gente se arrastra rugiendo, retorciéndose,
y la sangre se espuma en la tierra...
Hay tanto silencio que no vendrá
ni el campesino, ni el carpintero, tampoco el agricultor —
nadie, nunca, vendrá.

Tan silencioso todo, enmudecido,
que no es ni vida ni muerte
sino la peor condena.
Ni vida ni muerte — mudez, mudez —
desesperación que encoge la boca.

Los muertos se quieren vengar de lo vivo:
todos saben, todos recuerdan, y callan


(*) Según diferentes fuentes este poema puede aparecer también bajo el título de ANIMALES EN BRUTO.

¡NO A LA GUERRA!

1075. "COMBATE CUERPO A CUERPO." Autora: YULIA DRUNINA. Expone: PASCUAL LÓPEZ.  

Combates cuerpo a cuerpo vi uno solo

Repetido mil veces en mis sueños.

De la guerra, yo afirmo nada sabe

Quien dice que la guerra no da miedo.


Trad. JOSÉ VENTO.

1076.


SOLICITUD

Inútiles de sangrientas herencias.
Atónitos los ojos desamparados
de horror y latrocinios
pedimos una tregua.
Una tregua en la raíz del duelo.
Una tregua de espiga y bronce
solicitamos
los ardientes grumetes del catastrófico naufragio.
Sobre millones de voces masacradas
en su dorado amanecer de 20 años.
Por encima del furor de los fusilamiento.
Por encima del terco volcán de las prisiones y de los destierros.
Nosotros -voz acuchillada y pura-
sobre los campos y mares
las ciudades y las montañas
elevamos nuestras campanas de esperanza.
No nos dobleguéis a vuestros sudarios malolientes.
No nos secuestréis en vuestro furor de las viejas discordias
¡antes incendiaríamos nuestro corazón entristecido
y lo arrojaríamos sonrientes al olvido de los mares!
Una tregua
pues
solicitamos
(nos morimos de asco -nos estamos muriendo
de desdicha sin rumbo).
Y Ciudadanos del Mundo
para toda la eternidad
dejadnos marchar
hacia el huracán de los seres futuros
a lomos del Minotauro de España.
Del Minotauro de España
(¡oh indómita pena de los machos terrestres!)
a clavar en el pecho del horizonte
su puñal de amor.

Yo soy ya mi mismo.
Torno a las remotas moradas del diluvio.
Convivo con mis antepasados.
El Universo es una burbuja rota
una gruta que mana descendente
la maravillosa melancolía sin sentido.
Lentamente digo adiós a tanta fantasía
y resignadamente adopto una postura burguesa
para acabar confortablemente
como humilde gusanito filósofo
inventor de piedades.

MIGUEL LABORDETA
( https://www.airesdelibertad.com/t46893-miguel-labordeta-1921-1969 )

Me sentía solo. Ahora, mucho mejor contigo y con Labordeta.

Un abrazo.

(Mañana corrijo el índice, ahora estoy un poco cansado).

1077.


ANOCHECER DEL PILOTO

¿Sabéis qué fue del Mundo y d su estertor azul por las colinas?
¿Sabéis que fu de mi amor perdido en las trompetas?

"Yo agonizaba bajo los estruendos
de la Caballería".

¿Sabéis qué fue de la sangre
que soñaran las estrellas
en cada segundo del poético olvido?
¿Sabéis qué fue de las rosas vivas
que besaban las dulces muchachas
en un atardecer de abril?
"Se han derrumbado los túneles.
Los ataúdes navegan sus astillas
hacia el jardín del estoico.
Fueron fusilados 10.000 corazones
partidos a balazos".

¿Sabéis qué fue de mi pura tienda de campaña?
¿Sabéis cuál fue el sentido del pan y del sudor?
¿Sabéis qué arañazo de planeta poniente
crujió bajo las caricias cálidas del cine?

(Llovía aquel otoño cuando me dijo:
No.
No te quiero...
ratoncito mío)

"Las urbes incendiadas
se desmoronaban en el vientre
de los niños apuñalados".

¿Sabéis quién creó la palabra y el odio?
¿Sabéis el porqué de las blasfemias y de las adoraciones?

"Los oleoductos desenterrados
calcinaban a las jóvenes esposas
y la muchedumbre de los gorilas
implantaba el terror
desde lo alto de las catedrales desvanecidas".

¿Sabéis mi desventura?
¿Mi atónito éxtasis al desaparecer?
¿Sabéis vuestro nombre
hombres del desamparado huracán
que va a morir?
¿Sabéis el para qué inicuo
de estos versos mugrientos
que destripan el cáliz de las espadas
que hay en cada capullo tierno
de los difuntos amaneceres siniestros
donde tiembla una sangrienta gota de semen?

"Vuelven a su remota paz
los peces muertos, los cielos, el carbón".

¿Sabéis el porqué de no existir nunca jamás
el incendiado hermoso amor invulnerable
que anhelaron vorazmente
aquellos ojos subterráneos de nostalgia
ya en la eternidad del escarabajo que los lame
hondos fervorosos vacíos-vacíos-vacíos
(querían ser amantes sin embargo)?

"Las hierbas crecen. Perdurarán mis barbas todo un invierno.
Han acabado su labor los maravillosos tetramotores.
Las dagas de los cielos han arrasado las raíces
flotantes moluscos, incineraciones, pirámides de escombros".

Decidme:
¿Sabéis que fue del mundo y de sus noches altas en est-´ío?

(1949)

MIGUEL LABORDETA
( https://www.airesdelibertad.com/t46893-miguel-labordeta-1921-1969 )

¡NO A LA GUERRA!

1078. DESPEDIDA. Autora: YULIA DRUNINA. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


Lloraban las flautas, las trompas gemían

La muerte marcaba el compás que seguían.

La viuda quería exigirles callar;

Jamás el difunto se daba al pesar.

(Era comandante al empezar la guerra

Y de general bajaba a la tierra.)

Si hubiese podido, habría gritado:



“¡Fuera esas rapsodias que soy un soldado!

¡Fuera esos acordes que lloran pesares!

¡Tocadme soldados, marchas militares!”

Las trompas gemían, las flautas lloraban.

Los labios carnosos sin cesar temblaban.



A la mujer alta, de negro vestida

Gemían los cobres su adiós a la vida.

La viuda la mira, en ella repara”

“Sí, claro _se dice_ recuerdo esa cara”.

Con amor la foto el general guardaba.

Una chica esbelta desde ella miraba,

La telefonista de una compañía.

Una luz intensa su rostro encendía.

¿Tal vez del combate fuera el resplandor

O sería eso que llaman amor?

No pudo el cansancio su luz apagar

Guardaba la foto para recordar.

Con el comandante compartió el dolor

De la retirada que fue lo peor.

Llegó la victoria y dejó al general.

El corazón puso su punto final.

Él tenía un hijo, tenía mujer…

Y ya hasta aquel día no lo volvió a ver.

Y sola, muy sola, vivía en la tierra.

La culpa de todo la tuvo la guerra.

Sus labios carnosos él veía en sueños,

El cuello de cisne, el cuerpo cimbreño…

No hay dicha en el mundo sin hez de amargura.

La esposa callaba llena de dulzura,

Porque comprendía que a veces se yerra:

La culpa de todo la tuvo la guerra…

Las flautas y trompas silencio guardaban,

Y las dos mujeres de negro callaban.

Los dos corazones clamaban su duelo,

Su dolor de viudas, sin paz ni consuelo.

1079.


YO ME LAVO LAS MANOS

Mientras preparáis
la hecatombe de la Gran Bruja
asquerosa vomitadora de sarcófagos.
Mientras el holocausto inútil
llega en el ultimátum de las sobremesas
cuando las madres se golpean la estúpida razón de sus entrañas
y el idilio de las mieses se yergue
como un decapitado grito sin forma
presintiendo la clara ferocidad de los obuses.
¡Oh hegemonías mundiales
por la esterilidad de las calcinaciones!
Mientras se proclama el estallido de los incendios
redactáis discursos, emisiones, movilizaciones
azuzamientos de uniformados hormigueros feroces
que han de destruir los amores, los hijos,
que han de destruir el clamor antiguo de los manantiales
por persistir en la eterna vocación humana
heredad hacia adelante.
Mientras los aceros se cuelan precipitadamente en los altos hornos
para afilar las hermosas gargantas atravesadas
y los vientres donde la vida debiera ser esperanza
de una época cumbre inexistente.
Mientras la hora siniestra suena
en los despertadores de los Palacios Presidenciales
y las colinas preparan sus lechos anónimos
y los tiburones del Pacífico olfatean la vainilla humana
y los campesinos aran al sol por última vez
las graves tierras rojas
que sus antepasados nutrieron
para el sudoroso gozo de los nietos.
Mientras decretáis la destrucción irremisible
del sueño humano de los siglos
por avanzar hacia las estrellas
y las telarañas esperan su reinado fatal
creciendo sobre las hierbas de los elegantes palcos
y de los humildes dormitorios donde el amor ilusionó
su muerte y su victoria.
Yo me lavo las manos. Me lavo las manos
y cargando con mi tienda de campaña portátil
me escapo-huyo-me evado
a las praderas, al mar, a las montañas,
para aquí
en el secuestro del crepúsculo
meditar desnudo poderoso
como un estoico emperador romano.

(1949)

MIGUEL LABORDETA
( https://www.airesdelibertad.com/t46893-miguel-labordeta-1921-1969 )

NO A LA GUERRA

1080. AMOR. Autora: YULIA DRUNINA. Expone: PASCUAL LOPEZ


Una vez más discutes en la noche,
Tendida con los ojos muy abiertos.
“Pues no es tan bello”, dices.
Responde el corazón:” ¿importa eso?”

El sueño, !oh, maldición!, se ha evaporado
Y piensas: ¿qué es verdad y qué es enredo?
“Pues no es tan listo” dices.
Responde el corazón:” ¿importa eso?”

Entonces el temor te invade el alma
Y parece que estalla el universo.
Dices al corazón: “estás perdido
Responde el corazón:” ¿importa eso?”

Cuando estás a mi vera,
¿Qué importa el viento helado?
Mil gracias porque vives
Y al mundo das su encanto.

Mil gracias por tus labios,
Mil gracias por tus manos,
Mil gracias porque vives
Y eres mi sol amado.


LUEGO CORREGIRÉ LOS ÍNDICES,

1081.


SEVERA CONMINACIÓN DE UN CIUDADANO DEL MUNDO

Mataos
pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en una cuna.

Si vuestra rabia es fuego que devora el cielo
y en vuestras almohadas crecen las pistolas:
destruíos aniquilaos ensangrentad
con ojos desgarrados los acumulados cementerios
que bajo la luna de tantas cosas callan
pero dejad tranquilo al campesino
que cante en la mañana
el azul nutritivo de los soles.

Invadid con vuestro traqueteo
los talleres los navíos las universidades
las oficinas espectrales donde tanta gente languidece
triturad toda rosa hollad al noble pensativo
preparad las bombas de fósforo y las nupcias del agua con la muerte
que han de aplastar a las dulces muchachas paseantes
en esta misma hora que sonríe
por una desconocida ciudad de provincias
pero dejad tranquilo al joven estudiante
que lleva en su corazón un estío secreto.

Inundad los periódicos las radios los cines las tribunas
de entelequias estructuras incompatibles
pero dejad tranquilo al obrero que fumando un pitillo
ríe con los amigos en aquel bar de la esquina.

Asesinaos si así lo deseáis
exterminaos vosotros: los teorizantes de ambas cercas
que jamás asiríais un fusil de bravura
pero dejad tranquilo a ese hombre tan bueno y tan vulgar
que con su mujer pasea en los económicos atardeceres.

Aplastaos pero vosotros
los inquisitoriales azuzadores de la matanza
los implacables dogmáticos de estrechez mentecata
los monstruosos depositarios de la enorme Gran Estafa
los opulentos energúmenos que en alza favorable de cotizaciones
preparáis la trituración de los sueños modestos
bajo un hacha de martirios inútiles.

Pisotead mi sepulcro también
os lo permito si así lo deseáis inclusive y todo
aventad mis cenizas gratuitamente
si consideráis que mi voz de la calle no se acomoda a vuestros fines suculentos
pero dejad tranquilo a este niño que duerme en una cuna
al campesino que nos suda la harina y el aceite
al joven estudiante con su llave de oro
al obrero en su ocio ganado fumándose un pitillo
y al hombre gris que coge los tranvías
con su gabán roído a las seis de la tarde.

Esperan otra cosa.
Los parieron sus madres para vivir con todos
y entre todos aspiran a vivir con solo esto
y de ellos ha de crecer
si surge
una raza de hombres con puñales de amor inverosímil
hacia otras aventuras más hermosas.

MIGUEL LABORDETA
( https://www.airesdelibertad.com/t46893-miguel-labordeta-1921-1969 )

¡NO A LA GUERRA!

1082. LA HORA DEL JUICIO. Autora: YULIA DRUNINA. Expone: PASCUAL LÓPEZ

El corazón se recubre con escarcha -
Hace mucho frío a la hora del juicio...
Sus ojos son como los de un monje -
ojos como esos no había visto.

Me voy, no tengo fuerzas.
Desde lejos
(¡porque fui bautizada!)
rezaré
por los que son como usted:
los elegidos para sujetar a Rusia
sobre el abismo.

Pero me temo que usted tampoco tiene fuerzas.
Por eso escojo la muerte.
¡Cómo vuela Rusia hacia la pendiente,
no puedo, no quiero verlo!

¡NO A LA GUERRA!

1083. CRÓNICA DE UNA JUVENTUD. Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


Pasó sin darme cuenta. Como un viento
en la noche. (Y yo seguí dormido.)
Oh grave juventud. (Tan grave ha sido,
que murió antes de su nacimiento.)

¿Quién dirá que te vio, y en qué momento
en campo de batalla convertido
el íbero solar? ¡Ay! en el nido
de antaño oí silbar
las balas. (Y ordené el fusilamiento

de mis años sumisos.) Desperté
tarde. Me lavé (el alma); en fin, bajé
a la calle. (Llevaba un ataúd

al hombro. Lo arrojé.) Me junté al hombre,
y abrí de par en par la vida, en nombre
de la imperecedera juventud.

1084.


MI ANTIGUA JUVENIL DESPEDIDA

Oye joven camarada terrestre
joven humano desconocido
de cualquier país de cualquier raza o idioma
permite por un momento
antes de morir en las trincheras
mientras se forman precipitadamente divisiones motorizadas
y las multitudes aún rugen en los campos de fútbol
deja que yo
veterano de treinta años de edad
escriba en tu mochila de bisoño
mi antigua juvenil despedida:
«La vida es hermosa, Somos hermanos.
Nos han parido los mismos soles misteriosos.
Yo tengo mis sueños y mis dolores y mis trabajos,
y mis pequeñas alegrías y mis pequeñas miserias.
Como tú tienes tus sueños y tus dolores y tus trabajos,
y tus pequeñas alegrías y tus pequeñas miserias.
Es posible que tú seas ya mi enemigo
pero antes de matarnos
quiero chocar mi mano con la tuya
como hombres que somos, ¿no te parece?
Son tuyos y míos los cielos y los mares y las nubes
los aires y las sangres la luz de cada día los trigos que germinan
la fe de los muertos
que nos miran de lejos
su herencia en hermosas ciudades y en libros como incendios
en catedrales hasta las estrellas
maravillosas invenciones músicas azules
y en estos signos con que ensucio
tu limpia mochila de bisoño".
¿Entonces? No.
No es hora ya.
Ya es tarde para preguntar por qué y para qué
nos llevan al gran desolladero total
perdieron mucho tiempo nuestros papás y tíos
en creer doctrinas y consignas
panaceas y mitos y queriditos ombligos.
Déjalo. No importa.
No está mal morir
cuando no hay algo mejor
que adueñe nuestra brisa.
Pero permíteme
que por un momento en un relámpago
mientras adivino el fulgor de tus ojos aún niños
perdidos por la tierra desierta
escriba en tu mochila de bisoño:
"Es hermosa la vida. Somos hermanos.
El Mundo es de todos los hombres.
Adiós pues.
Hasta nunca.
Buena suerte."

MIGUEL LABORDETA
( https://www.airesdelibertad.com/t46893-miguel-labordeta-1921-1969 )

¡NO A LA GUERRA!

1085. ABANDONADO A ATENDER LA TUMBA. Autor: TABAN LO LIYONG. Expone: P.L.

He sido abandonado en las heredades desechas
Aquí estuve todos estos años de rabiosa guerra
Desde el aire llueven bombas sobre nosotros como frutos sacudidos
Aquel cuyo tiempo acabó, se convirtió en causalidad de guerra
La Hermandad Extremista Musulmana nos combate sin tregua.

Abandonado estoy esperando mi destino en la rota heredad
Los propietarios, rápidos y pudientes, han volado a tierras apacibles
Nuestros niños son arrebatados como polluelos y puestos a cargar
Los más brillantes fueron engañados con promesas de estudios afuera
Esta guerra que Garang inició ha se ha tragado la tierra entera.

Me tomé mi tiempo limpiando hierbas en la tumba
Todos mis coetáneos han partido, atados en bulto entre la aborrecible mortaja
El hambre misma te araña por dentro como cucarachas
Cuando llegan las epidemias, es el enfermo o el sano el primero en irse
¿Por qué el mundo entero ha vuelto las espaldas a nosotros?
Padre Woja Wurnyang, dame la respuesta.

1086.


1936

fue en la edad de nuestro primer amor
cuando los mensajes son propicios al precoz embelesamiento
y los suaves atardeceres toman un perfume dulcísimo
en forma de muchacha azul o de mayo que desaparece
cuando
unos hombres duros como el sol de verano
ensangrentaban la tierra blasfemando
de otros hombres tan duros como ellos
tenían prisa por matar para no ser matados
y vimos asombrados con inocente pupila
el terror de los fusilados amaneceres
las largas caravanas de camiones desvencijados
en cuyo fondo los acurrucados individuos
eran llevados a la muerte como acosada manada
era la guerra el terror los incendios era la patria suicidada
eran los siglos podridos reventando
vimos las gentes despavoridas en un espanto de consignas atroces
iban y venían insultaban denunciaban mataban
eran los héroes decían golpeando
las ventanillas de los trenes repletos de carne de cañón
nosotros no entendíamos apenas el suplicio
y la hora alegre de un jardín con alegría y besos
fueron noches salvajes de bombardeo noticias lúgubres
la muerte banderín de enganche cada macilenta aurora
y héteme aquí solo ante mi vejez más próxima
preguntar en silencio
qué fue de nuestro vuelo de remanso
por qué pagamos las culpas colectivas
de nuestro viejo pueblo sanguinario
quién nos resarcirá de nuestra adolescencia destruida
aunque no fuese a las trincheras?

vanas son las preguntas a la piedra
y mudo el destino insaciable por el viento
mas quiero hablarte aquí de mi generación perdida
de su cólera paloma en una sala de espera con un reloj parado para siempre

de sus besos nunca recobrados
de su alegría asesinada
por la historia siniestra
de un huracán terrible de locura.

MIGUEL LABORDETA
( https://www.airesdelibertad.com/t46893-miguel-labordeta-1921-1969 )

¡NO A LA GUERRA!

1087. CABEZA SOBRE LOS TALONES (*). Autora: EMTITHAL MAHMOUD. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Me entregan el microfono mientras mi hombro se hunde bajo el peso de este vestido; La mujer dice:
El refugiado número un millón acaba de salir de Sudán del Sur, ¿puede comentarlo?

Siento que mis pies se balancean hacia adelante yhacia atrás sobre los talones que mi madre
compró Rogando la pregunta,
¿Nos quedamos o es más seguro elegir vuelo?

Mi mente hace eco a través de los números:Un millón desaparecido, 400,000 muertos en
Darfur
Se colocan dos millones de d
y este nudo se apodera de mi garganta como si cada uno de esos cuerpos encontrara una fosa aquí mismo en
mi esófago.

Nuestro otrora país—
todo el oeste, y el sur, y el este, y
norte, tan inquieto, el Nilo no pudo mantenernos
unidos y me pides que resuma?

Hablan de los números como si esto no estuviera sucediendo todavía,
como si 500.000 no solo hubieran muerto en Siria,
como si 3000 todavía no estuvieran haciendo su último esfuerzo
en el fondo del Mediterráneo,
como si no hubiera tomos enteros llenos de hojas informativas sobre nuestro genocidio y ahora quieres que escriba una?

Realidad: nunca hablamos durante el desayuno porque
los aviones de combate se tragarían nuestras
voces.

Dato: mi abuelo no quería salir de casa
así que murió en una zona de guerra.

Realidad: una zarza ardiente sin Dios es solo un fuego.

Mido la distancia entre lo que sé y lo que puedo decir con seguridad en un
micrófono. ¿Hablo de pena, de desplazamiento?
¿Menciono la violencia?

¿Cómo nunca es tan simple como lo que vemos en la televisión?
¿Cómo hay semanas de miedo antes de que la cámara esté encendida?

¿Hablo de nuestros cuerpos? ¿Cómo son 60 por ciento de agua, pero todavía nos quemamos como madera flotante?
¿Le digo que los hombres murieron primero? ¿Madres obligadas a presenciar la matanza?
¿Que vinieron por nuestros hijos?
esparciéndolos por todo el continente
hasta que nuestras casas se hundieron, que incluso los castillos se hunden con el mordisco de la bomba?

¿Menciono a los ancianos? Nuestros héroes-
demasiado débil para correr demasiado caro para disparar?
¿Cómo marcharían hacia el fuego con las manos en alto y los rifles a la espalda?
¿Cómo sus bastones mantuvieron vivas las llamas?

Suena demasiado duro para que lo trague un manojo de cables y una audiencia; demasiado implacable,
como el valle que se llenó del humo pútrido de nuestras muertes.
¿Es mejor en verso? ¿Puede una estrofa convertirse en un sudario?

¿Dolerá menos si lo digo en voz baja?
¿Se irá el dolor cuando lo haga el micrófono?
Si no me ves llorar me escucharas mejor?
30 segundos para el audio y ahora 3 minutos para el poema. ¿ Por qué cada palabra se siente como si
estuviera diciendo la última?

Se me seca la lengua, como morimos nosotros,
convirtiéndonos en ceniza sin haber sido nunca carbón.
Siento que mi pierna izquierda se entumece y me doy cuenta de que trabé las rodillas,
preparándose para el impacto.

Nunca uso zapatos con los que no pueda correr.

(*) Testimonio de la Sra. Emtithal Mahmoud en el evento para conmemorar el Día Mundial contra el Trabajo Infantil, 12 de junio de 2017, en el Palacio de las Naciones.
Fecha de la publicación: 12 de junio de 2017 | Tamaño / duración: 2'47

1088.


LA GUERRA CIVIL

.............E
.............F......................H
.............I......................U
remota G del soldado..M..cenizas llanto devorad
.............I......................U
.............E.....................S

........................................las
........................................ro
........................................sas.......matad......era un sol
........................................en........matad......de
........................................san.......matad......verano
........................................gren
........................................ta
........................................das

las madrugadas de los fusilamientos el último lecho de piedra el eficaz batracio simultáneo
......un tumulto de banderas desgarradas
............la luna suave sobre los silenciosos cementerios
..................QUÉ HAS HECHO DE TU HERMANO?
........................en el torbellino de las mochilas
..............................los ojos de la hormiga
....................................no perdonan
..........................................yacen allí
................................................jamás
......................................................todo fue
............................................................consumado
..................................................................todo fue
........................................................................arrebatado
..............................................................................por un
....................................................................................viento
..........................................................................................impasible
que se llamaba
..........................ol
..........................vi
..........................do..................................... o
...........................................................................................................des
...........................................................................................................truc
...........................................................................................................ción


MIGUEL LABORDETA
( https://www.airesdelibertad.com/t46893-miguel-labordeta-1921-1969 )

¡ NO A LA GUERRA!

1089. JUVENTUD IMBATIDA. Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Fuiste pasando pájaro de colores
álamo alzado al borde de una trinchera
atravesaste la patria en horribles camiones
erizados de armas
alcañiz morella
nules guadalajara
así sucedió —y un día sonó la paz
como campana funeral
y se cegaron las fuentes se enrareció
el aire
y fuieste pasando pájaro gris
herido bajo el ala
derivaste hasta el barranco de una mina
enalteciste
la lucha en plena noche
por una patria
de alegría de acero y belleza.

1090.


YAGO BAZAL SE DEJA VER DOS HORAS

La luna nueva late dentro del corazón
de un hombre declarado clandestino.
..........Es una noche oscura como un crimen.
Yago Bazal avanza monte abajo
entre sombras azules que susurran su historia.

Porque los ideales se volvieron ceniza
hace tiempo que Yago no hace fuego.
Así,
va dejando jirones de sus mejores sueños
..........en las plateadas jaras a su paso.

Lo recuerda muy bien.

Un búho reconoce el rostro tenso
a veces decidido a rebelarse
contra quienes lo excluyen de los seres humanos
aunque otras veces también muestra, de pronto,
el cansancio plomizo y demacrado
de una lucha sin plazo.

..........Hay pocos camaradas
..........y mucha escarcha rota.

No es la palabra frío la que agrieta la cara
ni amorata los dedos en las botas deshechas.
..........Es el frío de verdad.
..........Es el frío espeso
de esta primera Navidad después de la derrota
pegándosele al cuerpo igual que una serpiente.

En la guerra Yago había odiado las palabras.
..........Podía notar el pulso
....................tibio como la tierra
..............................en las letras de sangre.
Sin embargo, ahora sabe
que no son las palabras quienes matan.
..........Cada letra es un pez en el océano,
..........un árbol florecido,
pero hay labios que usan las palabras
como se usa una ametralladora.

A lo lejos, dos lobos
aúllan su destino al cielo de diciembre.
Ahora más que nunca,
Yago siente como una gran victoria
cada segundo que sigue respirando.

Fuera se han encendido
las farolas ausentes de la calle.
..........Mientras,
..........suspira muy despacio.
..........El frío le acompaña como entonces.

Si cierra bien los ojos fatigados.
Yago se puede ver
..........
....................trepando el muro de su propia huerta,
..............................acallando a sus perros
........................................penetrando furtivo en su mísera casa
....................................................................de trigo húmedo y ajo.
Aún puede oír el sollozo desvalido
de la mujer que ama
al verlo tan delgado y polvoriento.

Todas las noches Yago vuelve a huir monte arriba
con pocas provisiones y un beso triste quemándole los labios
con los ojos perdidos de los hombres
................................................cuyo futuro ha sido demolido.

Todos nosotros somos ahora y para siempre
las pisadas de Yago contra la piedra helada,
yo soy el pan callado de aquella Nochebuena,
tú eres la luna oscura que le ayuda a esconderse.

Y hoy es mil novecientos treinta y nueve.

RAQUEL LANSEROS
( https://www.airesdelibertad.com/t35825-raquel-lanseros-1973?highlight=Lanseros )

¡NO A LA GUERRA!

1091. LA CABEZA Y EL CUERPO. Autor: EUPHRASE KEZILAHABI. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Si fuese un soldado bañaría en sangre y en agua,
Regalaría las cabezas y esparciría las viseras,
Menospreciaría la cabeza del traidor y del renegado
Para ser llamado el hombre entre los hombres.
Sería el primero en prestar oído a los suspiros de la gentes,
El primero en percibir el peligro aunque el último en temerlo
Sería el soldado de la justicia, de la paz y del amor en el mundo.

Pero mi cabeza es muy soberbia y dura,
y no baño en sangre a los inocentes
Para el beneficio de la comunidad y los parientes.
Se dice: neguemos el sacrificio
La sangre del hombre ha sacudido los cielos.
La mano de la justicia ha abatido el poder de las naciones del mundo.]
Y las leyes se han superpuesto al hombre.

¡El fusil! ¡El olor de la sangre viene del sur!
Despacio despacio cede la cabeza, el olor como el humo
Del opio la embriaga - el odio la enceguece y la nubla.
Los lazos de sangre con mis hermanos son fuertes,
El amor por todo el África es como el del pez con el agua.

Sin la cabeza siento aquello que está justo  en todo el cuerpo
Y se siente la necesidad de tomar el fusil.

¡No me distraigas! ¡No me implores!
Yo no tomo leche
como un bebé de brazos. ¡Beberé la sangre!
No iré a casa a podar el césped
como una cabra. ¡Comeré carne cruda!
¡Y si muero, paciencia! ¿Acaso el hombre no fue salvado
de la esclavitud del diablo con la sangre ?

1092.


GUERRA CON G DE GENOCIDIO

Fue en España donde mi generación aprendió
que uno puede tener razón
y ser derrotado.
ALBERT CAMUS

Existen muchas formas de perder una guerra.
Puede perderse por falta de adhesiones
por abuso de fuerza
por el macabro redoble de monedas
.........................................contra las mesas de altos gabinetes.
Una guerra se puede perder por omisión.
Y es posible perder
una guerra de todas las maneras.

Eso ocurrió en España.
Como era de esperar, Goliat venció a David.
Pablo Neruda dijo: Mirad mi casa muerta,
.............................mirad España rota.
Mis abuelos no dijeron nada.
Comprendieron muy bien que era hablar o vivir.
Fueron pariendo en silencio a sus hijos,
el silencio que arrulla los nombres de los mártires.

Muchos años pasaron
pero lo nuevoviejo no cesó de amamantar
............................el silencio con ira.
Ese silencio enfermo engordó tanto
que su enorme barriga es un acantilado
donde se estrella cada día la verdad.

Fue en España donde mi generación aprendió
que una guerra también puede perderse
mucho antes de nacer.


Puede perderse por falta de adhesiones
por abuso de fuerza
por el macabro redoble de monedas
contra las mesas de altos gabinetes.
Una guerra se puede perder por omisión.
Y es posible perder
una guerra de todas las maneras.
Eso ocurrió en España.
Como era de esperar, Goliat venció a David.
Pablo Neruda dijo: Mirad mi casa muerta,
mirad España rota.
Mis abuelos no dijeron nada.
Comprendieron muy bien que era hablar o vivir.
Fueron pariendo en silencio a sus hijos,
el silencio que arrulla los nombres de los mártires.
Muchos años pasaron
pero lo nuevoviejo no cesó de amamantar
............................el silencio con ira.
Ese silencio enfermo engordó tanto
que su enorme barriga es un acantilado
donde se estrella cada día la verdad.
Fue en España donde mi generación aprendió
que una guerra también puede perderse
mucho antes de nacer.

RAQUEL LANSEROS
( https://www.airesdelibertad.com/t35825-raquel-lanseros-1973?highlight=Lanseros )

¡NO A LA GUERRA!

1093. NO HASTA LAS BODAS DE PLATA NI DE ORO. Autora: OLGA BERGHOLZ. Expone: P.L.


No hasta las bodas de plata ni de oro
procederé a vivir contigo, amado mío.

Pero hemos tenido el de hierro antes:
había pasado por las llamas de la guerra feroz.

Este amor sostiene todas las bodas de oro arriba:
Como en las de hierro, sigo enamorada.

Ya he explicado, en el lugar de los moderadores, la razón de la ANOMALÍA adelantar mi contribución de dos días en este espacio.

Gracias.

¡NO A LA GUERRA!

1094. LA INSIGNIA. Autor: LEÓN FELIPE. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

LA INSIGNIA

ALOCUCIÓN POEMÁTICA

Este poema se inició a raíz de la caída de Málaga y adquirió esta expresión después de la caída de Bilbao. Así como va aquí es la última variante, la más estructurada, la que prefiere y suscribe el autor. Y anula todas las demás anteriores que ha publicado la prensa. No se dice esto por razones ni intereses editoriales. Aquí no hay Copyright. Se han impreso quinientos ejemplares para tirarlos al aire de Valencia y que los multiplique el viento.
Valencia, 1937.
León Felipe
________________________________________
El aire de Valencia ha traído hasta nosotros La Insignia de León Felipe. El viento del Anáhuac, sonoro de entusiasmos, quiere multiplicarla.
España -surco donde germinan hoy, regados con la sangre del pueblo, los más claros anhelos de redención- tiene en León Felipe un representante genuino e inconfundible: no puede ser substituido. Si quisiéramos simbolizar en un solo hombre cuanto de Quijote hay en las arterias españolas, no podríamos encontrar a nadie con mejor esencia que este poeta. Así es él, León Felipe, peleador infatigable con ademán de niño, poeta grande -voz de profecía- que sabe arrancar a la tierra el grito de la nueva vida.
León Felipe es, desde su raíz primera, un español. Está lleno (lo hemos dicho muchas veces) de esa LOCURA DIVINA que se apodera del Poeta cuando sus fibras más íntimas son sacudidas por el drama de la guerra.
El día 7 de noviembre de 1936, los ejércitos mercenarios del fascismo internacional se avalanzaban sobre Madrid. León Felipe se aprestó al combate, blandiendo sus armas: el viejo lápiz con que más tarde escribió desesperado por el Paseo de la Castellana, al encuentro de su hora. Ahí, erguido junto a la Cibeles, solo, "bajo los cielos implacables", el poeta elevó su imprecación. Entonces fue el milagro: los invasores NO PASARON. Y León Felipe se convirtió en el símbolo de su pueblo.
España, en el transcurso de esta guerra se transforma integralmente: nacen en ella, valores antes insospechados. La Insignia -esta alocución poemática, como ha querido llamarla su autor- representa uno de los documentos más vivos de la poesía que hoy florece en los campos iberos.
León Felipe: el viento del Anáhuac, sonoro de entusiasmos, quiere multiplicar tu Insignia y convertirla en estrella luminosa, en guía de todos los que ansiamos edificar LA PRIMERA CASA DEL HOMBRE.

México, 1938.

CONT.

¡NO A LA GUERRA!

1095. LA INSIGNIA. Autor: LEÓN FELIPE. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

LA INSIGNIA

ALOCUCIÓN POEMÁTICA (CONT)

¿HABÉIS hablado ya todos?
¿Habéis hablado ya todos los españoles?
Ha hablado el gran responsable revolucionario,
y los pequeños responsables;
ha hablado el alto comisario,
y los comisarios subalternos;
han hablado los partidos políticos,
han hablado los gremios,
los Comités,
y los Sindicatos,
han hablado los obreros y los campesinos;
han hablado los menestrales:
ha hablado el peluquero,
el mozo de café
y el limpiabotas.
Y han hablado los eternos demagogos también.
Han hablado todos.
Creo que han hablado todos.
¿Falta alguno?
¿Hay algún español que no haya pronunciado su palabra?...
¿Nadie responde?... (Silencio). Entonces falto yo sólo.
Porque el poeta no ha hablado todavía.
¿Quién ha dicho que ya no hay poetas en el mundo?
¿Quién ha dicho que ya no hay profetas?

CONT.

1096.


1914

Leo en los posos del café
y veo una libélula azul
sobre los capotes grises,
la sangre seca en los machetes,
un mar de algas que atraviesa los ojos
y la muerte vestida de frac
sobre el barro de las trincheras.

JOSÉ CARLOS LLOP
( https://www.airesdelibertad.com/t46909-jose-carlos-llop-1956 )

1097.


DER WIND HAT MIR EIN LIED ERZÄHLET

Apagas la lámpara y tu mano
y la copa vacía sobre la alfombra.
En la ventana el celofán azul,
las tejas satinadas, la lluvia,
y un abanico de focos
que traza fronteras de luz
en el frío mapa de la noche.
Es muy tarde, amor mío,
y no distingo el alba
del rumor de los convoyes
militares. La vida
es ahora una gabarra
atrapada en el fango,
y la memoria un estanque
lleno de peces pudriéndose.

JOSÉ CARLOS LLOP
( https://www.airesdelibertad.com/t46909-jose-carlos-llop-1956 )

1098.


CASAMATAS BAJO LA LUNA, 6

A Jules le ardían los pergaminos en las manos y del mercado salían los trenes en dirección al frente. Cada puesto era un bar y con distintos uniformes deambulábamos bajo la techumbre mecánica. De vez en cuando, mediante un complicado sistema de esclusas, atracaba un buque en la nave central y unos marineros negros descargaban los cadáveres.

JOSÉ CARLOS LLOP
( https://www.airesdelibertad.com/t46909-jose-carlos-llop-1956 )

¡NO A LA GUERRA!

1099. LA INSIGNIA. Autor: LEÓN FELIPE. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

LA INSIGNIA

ALOCUCIÓN POEMÁTICA (CONT)


Un día, los reyes y los pueblos,
para olvidar su destino fatal y dramático
y para poder suplantar el sacrificio con el cinismo y con la pirueta,
substituyeron al profeta por el bufón.
Pero el profeta no es más que la voz vernácula de un pueblo,
la voz legítima de su Historia,
el grito de la tierra primera que se levanta en el barullo del mercado, sobre el vocerío
de los traficantes.
Nada de orgullos
Ni jerarquías divinas ni genealogías eclesiásticas.
La voz de los profetas -recordadla-
Es la que tiene más sabor de barro.
De barro,
del barro que ha hecho al árbol -al naranjo y al pino-
del barrio que ha formado
nuestro cuerpo también.
Yo no soy más que una voz -la tuya, la de todos-
la más genuina,
la más general,
la más aborigen ahora,
la más antigua de esta tierra.
La voz de España que hoy se articula en mi garganta, como pudo articularse en otra
cualquiera.
Mi voz no es más que la onda de la tierra,
de nuestra tierra,
que me coge a mí hoy como una antena propicia.
Escuchad,
escuchad, españoles revolucionarios,
escuchad de rodillas.
No os arrodilléis ante nadie.
Os arrodilláis ante vosotros mismos,
ante vuestra misma voz,
ante vuestra misma voz que casi habíais olvidado.
De rodillas. Escuchad.

CONT.