¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA!


1339-


TURQUÍA


Metin Cengiz



Bagdad

Miro cómo cae la nieve hoy
A mi lado una radio a todo volumen
Parece gritar como un vendedor callejero
En Bagdad hace frío y nieva hoy
Bajo una lluvia de bombas, balas y explosiones
Con mi corazón partido
Siento el frío de Bagdad
Todo ello me hace pensar en la crueldad de la muerte
No es una madre que proteja a sus hijos
Cuán triste es la muerte cuando estás desesperado
Dice la radio que Bagdad es como una madre desesperada
Y como una madre desesperada me pongo a temblar
Tiembla Bagdad como una madre desesperada
Bagdad está tan lejos como el camino más cercano
Está tan lejos como un pájaro entre dos fuegos
Mi corazón está frío y rígido como la muerte
Mi corazón está tan lejos como Bagdad
Hoy he pensado resistirme a la muerte
Al frío, los muertos y las bombas
La radio dice qué bien resistir
Cuando se está desesperado
Resistir como un niño con una honda
A pecho descubierto frente a los soldados
Bagdad resiste
Bagdad está cerca como a un tiro de la piedra
Que agachándonos cogemos
Y entonces arrojamos lejos
¡Sí! Bagdad está tan cerca como esta piedra
Por primera vez he pensado yo en mi tierra invadida
Bajo las botas de los soldados
En mi tierra defendida con la sangre de mis ancestros
Y con este pensamiento he apagado la lámpara de mi corazón
Todo cuanto deseo es calentarme con la lámpara
De Bagdad
 

1340.


SAN MARTINO DEL CARSO

Valloncello dell'Albero Isolato il 27 agosto 1916

Di queste case
non è rimasto
che qualche
brandello di muro

Di tanti
che mi corrispondevano
non è rimasto
neppure tanto

Ma nel cuore
nessuna croce manca

È il mio cuore
il paese più straziato


SAN MARTINO DEL CARSO

Vallecito del Árbol Solitario, 27 de agosto de 1916

De estas casas
no ha quedado
más que algún
pedazo de muro

De tantos
que me correspondían
no ha quedado
ni siquiera eso

Pero en el corazón
ninguna cruz falta

Mi corazón
es el país más desgarrado.

GIUSEPPE UNGARETTI
( https://www.airesdelibertad.com/t47103-giuseppe-ungaretti?highlight=Ungaretti )

¡NO A LA GUERRA!

1341. GUERRA ( de QUINTAESENCIA) CONT.. Autor: ANTONIO GALA. Expone: P.L.

Las guerras se emprenden muy a menudo para ocultar, con su humo, la ilegitimidad o la injusticia de quien las emprendió son una forma de desviar la atención.

1342.


SOLDATI

Bosco di Courton luglio 1918

Si sta come
d'autunno
sugli alberi
le foglie.


SOLDADOS

Bosque de Courton, julio de 1918

Se está como
en otoño
sobre los árboles
las hojas.

GIUSEPPE UNGARETTI
( https://www.airesdelibertad.com/t47103-giuseppe-ungaretti?highlight=Ungaretti )

¡NO A LA GUERRA!

1343. GUERRA ( de QUINTAESENCIA) CONT.. Autor: ANTONIO GALA. Expone: P.L.

El humo de las guerras tarda en quitarse más aún que las guerras.

1344.


LONTANO, ERO CON TE QUANDO TUO PADRE

Lontano, ero con te quando tuo padre
entrò nell'ombra e ti lasciò il suo addio.
Che seppi fino allora? Il logorìo
di prima mi salvò solo per questo:

che t'ignoravo e non dovevo: ai colpi
d'oggi lo so, se di laggiù s'inflette
un'ora e mi riporta Cumerlotti
o Anghébeni - tra scoppi di spolette
e i lamenti e l'accorrer delle squadre.


LEJANO, CUANDO TU PADRE ENTRÓ EN LA SOMBRA

Lejano, cuando tu padre entró en la sombra
y te dejó su adiós, contigo estaba.
¿Qué supe yo hasta entonces?
El deterioro de antes me salvó sólo por esto:

que te ignoraba y no debía:
los golpes me los enseñan hoy, si emergen
unas horas, trayéndome de vuelta a Cumerlotti
o Anghébeni - entre estallidos de las bombas
y los lamentos y el acudir de las escuadras.


EUGENIO MONTALE
( https://www.airesdelibertad.com/t47429-eugenio-montale-1896-1981#1018727 )

¡NO A LA GUERRA!

1345. GUERRA ( de QUINTAESENCIA) CONT.. Autor: ANTONIO GALA. Expone: P.L.

Si los hombres fuese verdaderos, no habrían guerras. Acaso la sociabilidad se hiciese más difícil- o no - pero las guerras se harían imposibles.

1346.


FINE DEL '68

Ho contemplato dalla luna, o quasi,
il modesto pianeta che contiene
filosofia, teologia, politica,
pornografia, letteratura, scienze,
palesi o arcane. Dentro c’è anche l’uomo,
ed io tra questi. E tutto è molto strano.

Tra poche ore sarà notte e l’anno
finirà tra esplosioni di spumanti
e di petardi. Forse di bombe o pegggio,
ma non qui dove sto. Se uno muore
non importa a nessuno purché sia
sconosciuto e lontano.


FIN DEL '68

Contemplé desde la luna, o casi,
el modesto planeta que contiene
filosofía, teología, política,
pornografía, literatura, ciencias
visibles y ocultas. En él está también
el hombre, y yo entre ellos. Y todo es muy extraño.

Va a anochecer dentro de poco, el año
acabará entre estallidos de petardos
y champán. Tal vez de bombas o algo peor,
pero no aquí donde me encuentro. Si alguien muere
a nadie le importa mientras sea
desconocido y lejano.


EUGENIO MONTALE
( https://www.airesdelibertad.com/t47429-eugenio-montale-1896-1981#1018727 )

¡NO A LA GUERRA!

1347. GUERRA ( de QUINTAESENCIA) CONT. Autor: ANTONIO GALA. Expone: P.L

La guerra es cosa de animales. Hablando se entiende la gente, no pegando bombazos sin ton ni son. Ni ambicionando para uno lo que es de todos.

¡NO A LA GUERRA!

1348- Sin titulo. Autor- Jorge Valls(1933)



Escena de un joven que lo va a matar
-Dime tu crimen pronto
inscribirse en la lista de los mutilados.
-Tengo veinte años.
-Todos los pecados antiguos ya se han gastado;
en verdad tenéis el nuevo pecado.
-Tengo veinte años.
He bailado para cobres y motores.
He estado con mi sangre
el eco de todas las palabras.
Jugué entre los fustazos;
salté sobre las ametralladoras;
grité por las aceras,
y me vestí con una piel de mono
que lo puso de moda en los escaparates.
Me estaba desangrando
Me salió la angustia del gaznate
como un gusano interminable sin cola.
Con mis ojos busqué los panales silvestres,
y me entregaron con emulsión de muerto.
Rogué por amor
y me tiraron un trozo de carne en la cara.
Y todos hablaban en todas partes.
El suelo, las paredes, incluso los techos
estaban llenos de saliva ácida.
-Nadie te pidió tu liberación.
Bien podrías haber obedecido.
-Mi aorta estaba latiendo
una medula gruesa y febril.
Quería huir, no sabía adónde.
El cielo era un snob propagandístico:
la tierra era un lodazal de sangre;
el aire…dióxido de carbono.
No dejaron nada más que una brecha abierta.
Un reloj roto.
Una daga magnetizada…
y algo de meprobamato.
-Eres horrible. Con lo que hemos hecho por él.
Tiene todas las características…
eres una causa perdida
-oídlo, oídlo, todos los sordos del mundo,
oídlo, todas las piedras y árboles del bosque;
escúchenlo, arcángeles del aire,
escúchalo y hazlo oír por aquellos que no dudan.
Tengo veinte años.
Veinte años aplastantes.
Veinte palomas disparadas en el pecho,
veinte, ¡ay! veinte años
-Incorregible,
tienes que dispararle.

1 de noviembre de 1969.
(le dispararon el 30 de octubre de 1969)

1349.


NA BATALLA

Tarazaré les flores de la tumba onde xaz
el mio amigu
y serán verdes obleros que coronen la to frente.
Un llechu d’ocles gratos reclámate
como presaxu d’antigües costes y de mares
que marcaren el to rumbu y la to deriva.
Mas nun temas que la batalle dure
y col sol más duru so les eríes ermes,
cata aquel llugar separtáu u los homes oren
al poniente ente les selves de kif.
Porque l’amor nun conoz la muerte,
namás el tremor
y les esnales de la muerte.


EN LA BATALLA

Cortaré las flores de la tumba donde yace
mi amigo
y serán verdes espinas que coronen tu frente.
Un lecho de algas profundas te reclama
como presagio de antiguas costas y de mares
que han marcado tu rumbo y tu deriva.
Mas no temas que la batalla dure
y con el sol más puro sobre los campos yermos,
busca ese lugar apartado donde los hombres rezan
al poniente entre las selvas de kif.
Porque el amor no conoce la muerte,
sólo el temblor
y las alas de la muerte.


BERTA PIÑÁN
https://www.airesdelibertad.com/t47483-berta-pinan-1963#1019618

¡NO A LA GUERRA!

1350. GUERRA ( de QUINTAESENCIA) CONT. Autor: ANTONIO GALA. Expone: P.L.

La guerra no sirve para nada constructivo, ni es la base de un diálogo justo. Solo conduce al encarnizamiento de los nacionalismos, de los racismos, de los fanatismos y de la divinización del dinero.  Que son precisamente las causas de las guerras.

1351.


LES RUINES

Si güei -na mio memoria- baxo la cuesta
suavemente pindia de mio casa,
y ye branu y esbrexa la xente na llosa
reidor y feliz
-como nel poema d'Horacio, esactamente-
y coles manes grandes y les duces palabres
na boca, inda non derroyíes
pola erosión de los años que pasen,
que pasaron, si baxo la cuesta, digo,
inda podré veme d'a caballo
con mio buelo, tengo ocho años,
camín del ríu
sentir la voz cotidiana y amiga,
cercana siempre,
mira,allí mataron a unos homes
que yeran de la República,
ya aquellos montes son los del Rebollu
onde foza'l xabaril ya tan entarrada
la dorada cabra de los mouros.

Pero güei namás voi sentir
...............................................otra vuelta
esti vértigu, esti pulsu inesactu
que golpea levemente le vidayes, que fura
pelo escuro del nuesu adientro.
Y miro pela ventana y nun hai nada, nada
qu'a la viste invite o la memoria torne,
palabres gastaes repitiéndose,
les ruines d'una edá
que perdiemos por descuidu.

Ciega la lluz iluminando
l'interior d'una casa abandonada.


LAS RUINAS

Si hoy -n mi memoria- bajo por la cuesta
suavemente inclinada de mi casa,
y es verano y la gente en el huerto
trabaja risueña y feliz
-como en el poema de Horacio, exactamente-
con las manos grandes y las dulces palabras
en la boca, aún no consumidas
por la erosión de los años que pasan,
que pasaron, si bajo por la cuesta, digo,
todavía podré verme a caballo
con mi abuelo, tengo ocho años,
camino del río
escuchar la voz cotidiana y amiga,
cercana siempre,
mira, allí mataron a unos hombres
que eran de la República,
y aquellos bosques son los del Rebollu
donde hoza el jabalí y está enterrada
la dorada cabra de los moros.

Pero hoy tan sólo he de sentir
...............................................una vez más
este vértigo, este pulso inexacto
que golpea levemente las sienes, que horada
en lo oscuro de nuestro interior.
Y miro por la ventana y no hay nada, nada
que a la vista invite o la memoria ahuyente,
palabras gastadas repitiéndose,
las ruinas de una edad
que perdimos por descuido.

Ciega la luz iluminando
el interior de una casa abandonada.

XUAN BELLO
https://www.airesdelibertad.com/t47484-xuan-bello-1965#1019638

¡NO A LA GUERRA!

1352. GUERRA ( de QUINTAESENCIA) CONT. Autor: ANTONIO GALA. Expone: P.L.

En la guerra ni la crueldad ni la avaricia tienen límites; nada hay sagrado. Lo que en lo individual es monstruoso, se transforma en heróico por orden del Senado. Lo prohibido a un ciudadano, se condecora; delitos que se pagan con la cabeza en lo civil, se exalta en versos si se cometen dentro de un uniforme.

1353.

NEL PICU MULLEIROSU

Conocí un pastor en monte, na costera del Picu Mulleirosu
hai una montonera d'años. Yo yera un novatín inda
pero llevaba de la mano la soledá. Alcuérdome que me dixo
que pel hibierno na cabana, cabe'l fueu, había vagar abondo
pa pensar na vida. Pienso agora nes manes del pastor, engarabíes
pol fríu de munchos iviernos, caleciéndose al amor del llar.
Cierra los güeyos y ve como s'aparten les imáxenes del día
en viniendo otres, duces o terribles, d'otru tiempu, que lu acompañen.
Ye un bierzu coloráu, que fixera so padre pa él, que yera un nenu;
ve una casa que quema, que quema y depués, más tarde,
ve'l mundu convertise n'andamios y carpinteiros que xiplen, allegres,
Adios muchachos; ve bueis xuncíos; ve homes segar
praos de nublina; ve un barcu, ta viendo'l mar y la ciudá de L'Habana
y l'amanecerín del 2 de marzu de 1940; ente los rescualdos
mira la bataya de l'Ebru, caballos al avance, aquellos soldaos alemanes
en Tinéu, alredor d'una pipa vino, cantando un cantar mui triste.
Hai munchos años conocí un pastor, hai munchos años. Dicíame
que pel iviernu, na cabana, había bien de tiempu pa pensar na vida.
Yo yera un novatín inda, pero llevábame de la mano la soledá.


EN EL MONTE MULLEIROSU

Conocí a un pastor en el bosque, en las faldas del monte Mulleirosu,
hace muchísimos años. Yo era un muchacho todavía
pero ya llevaba de la mano la soledad. Recuerdo que me dijo
que en el invierno, juanto al fuego, había tiempo suficiente
para pensar en la vida. Pienso ahora en las manos del pastor, entumecidas
por el frío de los muchos inviernos, calentándose al amor del lar.
Cierra los ojos y ve cómo se apartan las imágenes del día
cuando aparecen otras, dulces o terribles, de otro tiempo, que le acompañan.
Ve una cuna roja, que había hecho su padre para él, que era un niño;
ve una casa que quema, que quema y después, más tarde,
ve el mundo convertirse en andamios y albañiles que silban, alegres,
Adiós muchachos; ve bueyes uncidos; ve hombres que siegan
prados de niebla, ve un barco, está viendo el mar y la ciudad de La Habana
y el amanecer del 2 de marzo de 1940, entre los rescoldos
mira la batalla del Ebro, caballos al galope, aquellos soldados alemanes
en Tineo, alrededor de una barrica de vino, entonando una canción muy triste.
Hace muchos años conocí a un pastor, hace muchos años. Me decía
que en el invierno, en la cabaña, había demasiado tiempo para pensar en la vida.
Yo era un muchacho todavía, pero me llevaba de la mano la soledad.

XUAN BELLO
https://www.airesdelibertad.com/t47484-xuan-bello-1965#1019638

¡NO A LA GUERRA!

1354. GUERRA ( de QUINTAESENCIA) CONT. Autor: ANTONIO GALA. Expone: P.L.

Cualquier guerra nace manchada por alguien que paga o alguien que cobra. Visible o simulado, todas tienen el fin de enriquecer a alguien que cree o finge creer que representa a un pueblo: aun pueblo ignorante que se deja, a su vez, engañar.

1355.


ENTABLA UNA PELEA, VETE A LA GUERRA

Entabla una pelea, vete a la guerra,
Deja al héroe en el bar;
Caza al león, escala la cumbre:
Nadie imagina que eres débil.

W.H. AUDEN
https://www.airesdelibertad.com/t30604-w-h-auden-1907-1973#1019738

¡NO A LA GUERRA!

1356. GUERRA ( de QUINTAESENCIA) CONT. Autor: ANTONIO GALA. Expone: P.L.

Las guerras tienen un fulgor charanguero y un prestigio de charivari. Los provocan , como una anestesia, quienes viven de ellas o de su incesante inminencia.

1357.


EPITAFIO POR EL SOLDADO DESCONOCIDO

Para salvar tu mundo le pediste a este hombre que muriera:
Si ahora pudiera él verte, te preguntaría ¿Por qué?

W.H. AUDEN
https://www.airesdelibertad.com/t30604-w-h-auden-1907-1973#1019738

¡NO A LA GUERRA!

1358."EN EL CAMPO DE CHATILA." Autor: NAJWAN DARWISH. Expone: P.L.

“Aquí vivimos humillados” dice la vieja sabia que salió de Haifa a la edad de 9 meses, y ahora tiene 56. Se detiene en el calor frente a su “casa” en el campo de Chatila y en dos minutos con dos palabras te cuenta todo.



  Ríos de sangre se hunden en dos palabras
                              Años de largos sufrimientos se secan en las dos palabras

“Aquí vivimos humillados”, observas su espalda inclinada y recuerdas los pinos en la montaña de Carmelo. Observas sus ojos y recuerdas la tolerancia de la playa.

Se queja del agua salada en los grifos
y tú no puedes hacer nada, apenas sonríes.
Abres tu corazón para esta niña angustiada.
Sabes que no la vas a ver otra vez
y que cuando vuelvas a Haifa, no la encontrarás.

¿Qué te dijo cuando te despidió?
¿Qué le prometiste cuando la despediste?
¿Cómo pudiste sonreír, ignorando las vallas
con alambres de espinas en la frontera
que envolvía tu corazón?

Es salada el agua del mar ¿cómo la pudiste dejar?
¡Bastardo!

1359.


EDIFICIO CON LA FACHADA BOMBARDEADA

Qué súbitamente lo íntimo
queda al descubierto en una ciudad bombardeada,
cómo el papel pintado con listas blancas y azules

de un dormitorio de un segundo piso está ahora
expuesto a la nieve que cae lenta
como si la habitación hubiera contestado a la explosión

vestida sólo con su pijama de rayas.
Algunos vecinos y unos soldados
tantean con un palo los escombros

y se fijan en la escalera que cuelga,
el retrato de un abuelo,
una puerta que se balancea de la bisagra que queda.

Y al baño se le ve caso avergonzado
de sus paredes de ocre al descubierto,
y el amasijo de las tuberías,

del lavabo hundido hasta las rodillas,
la cortina de la ducha rajada,
las estelas de burbujas destruidas de un pez de colores.

Es como una vista panorámica sobre una casa de muñecas
como si un niño arrodillado pudiera meter la mano
y coger el escritorio, enderezar un cuadro.

O pudiera ser una habitación sobre un escenario
en una obra sin personajes,
sin diálogo ni público,

sin principio, nudo y desenlace-
sólo los muebles rotos en la calle,
un zapato entre bloques de hormigón ligero,

una fina nieve aún cayendo
sobre un lejano campanario, y la gente
cruzando un puente que todavía se sostiene.

Y más allá -cuervos en un árbol,
la estatua de un gobernante a caballo,
y nubes que se asemejan al humo,

e incluso si sigues más, en otro país
en una manta bajo un árbol de sombra,
un hombre que sirve vino en dos vasos

y una mujer deslizando
los pasadores de madera de un cesto de mimbre
lleno de pan, queso, y varios tipos de aceitunas.


BILLY COLLINS
https://www.airesdelibertad.com/t47498-billy-collins-1941#1020095

¡NO A LA GUERRA!

1360."ELEGÍA DE UN NIÑO DORMIDO." Autor: NAJWAN DARWISH. Expone: P.L.


Hijo,
Yo soy el recuerdo de los asesinados
no distingo entre un niño muerto y otro dormido.



Veo que alrededor de ti, en el dibujo, el campo está despierto,
y yo, como la media noche, enfermo y despierto con el frío.

Golpea la lluvia oscura mientras tú duermes
y no escuchas la lluvia ni mis presentimientos
¿Cómo te puedo dejar dormir en calma y feliz?

Sé que el campo está despierto alrededor de ti,
y que alguien, como yo, sólo piensa en que permaneces dormido
en el óleo, la mano del pintor que te cubre
con esa capa de aceite, como un aire oscuro,
como un niño asesinado.



2

Me sofoca el aire pesado del dibujo,
no me ayuda la vista o tal vez
me falte coraje para verlo.

Me rindo frente a la niebla.
Me derrumbo.

1361.


LOS PARTISANOS DE CERVIGNANO

para Anya

Giorgione nombró esta luz
en esta luz de la tarde el esperado
llega como un dios
desde todas las direcciones a la vez.

En esta luz de la tarde el esperado
alivia el peso de los aperos
de los hombros de aquellos
que vuelven a casa desde las colinas.

En esta luz de la tarde el esperado
confía en encontrar
sobre una mesa de madera
vino del color de la luna.

En esta luz de la tarde el esperado
destruye todo cálculo,
el tiempo y la distancia ya nada más
que la extensión del deseo.

En esta luz de la tarde el esperado
es alcanzado
como una cama en una habitación limpia
con un pétalo en el suelo.

En esta luz de la tarde el esperado
te dirá cómo en esta luz
hombres que hubiera podido amar
fueron ejecutados, sus deseos inalcanzados.

JOHN BERGER
https://www.airesdelibertad.com/t47501-john-berger-1926-2017#1020302

¡NO A LA GUERRA!

1362."SE CANSARON LOS COLGADOS." Autor: NAJWAN DARWISH. Expone: P.L.

Se cansaron los colgados.
Bájanos para que descansemos.
Arrastramos historias.
Ni tierra. Ni cielo.



¡Oh Dios!
deja descansar a tu ofrenda.

*

No tenías ni madre ni padre,
no viste a tus hermanos colgados
en la garra del alba fría.

No amaste a un ser humano.
Nadie te ha dejado abandonado.
La muerte no comió tus ofrendas.

-Tú no entenderás nuestro sufrimiento.

*

No soy el Rey David
para sentarme a la puerta del arrepentimiento
y lamentar con los salmos, después, los pecados.

*

Bájame,
Quiero descansar.

1363.


AUTORRETRATO 1914-1918

Parece ahora que estuve tan cerca de aquella guerra
Nací ocho años después de que acabara
cuando la Huelga General había fracasado.

Pero nací entre bengalas y metralla
sobre unos tablones
entre miembros sin cuerpo.

Nací de la mirada de los muertos
envuelto en gas mostaza y
amamantado en una trinchera.

Yo era la infundada esperanza de supervivvencia
con barro entre los dedos
nacida cerca de Abbeville.

Viví el primer año de mi vida
entre las hojas de una Biblia de bolsillo
guardada en un macuto caqui.

Viví el segundo año de mi vida
con tres fotos de una mujer
metidas en una cartilla militar.

En el tercer año de mi vida
a las 11 de la mañana de 11 de noviembre de 1918
me convertí en todo lo concebible.

Antes de poder ver
antes de poder gritar
antes de poder sentir hambre.

yo era el mundo apto para los héroes.

JOHN BERGER
https://www.airesdelibertad.com/t47501-john-berger-1926-2017#1020302

¡NO A LA GUERRA!

1364."SOPORTAR LA VIGILIA." Autor: NAJWAN DARWISH. Expone: P.L.

¡Fado! ¿Cómo dormir entre las bombas que lanzan los aviones y este aire que se desgarra como carne viva?



Son las cinco y veinte. Pronto saldrá el alba y
¡oh, dios!
no hay visitantes, ni posaderos.
¿Golpeamos las panderetas?
“Salió la muerte sobre nosotros
de las colinas de Wada”.
Cada vez que se menciona la guerra
nos tocó matar.

(¿De dónde viene este canto enfermo?)
No puedo aguantar esta vigilia. Las pesadillas me han vuelto un cobarde.
¡Fado! ¿Cómo dormir, entre las bombas que lanzan los aviones y este aire
que se desgarra como carne viva?

1365.


PELOTÓN DE EJECUCIÓN 16.45H

La perra llevaba al día
en la boca
por los campos de la madrugada
hacia un escondite
que antes había sido seguro.

Nadie se despertó antes de amanecer.

A mediodía
tumbándose en la sombra
la perra puso al cachorro entre sus patas
y esperó en vano
que mamara.

Una hilera de presos
con las manos atadas
caen
en la tumba que ellos mismos cavaron.

El vientre pegado a la tierra
la perra arrastra al día
que nunca llegó a estirarse
de vuelta a la oscuridad.

Bajo las estrellas los desconsolados
se imaginan oír
un perro que aúlla también
en el extremo del mundo

Nació este día lastimoso
sordo y ciego.

JOHN BERGER
https://www.airesdelibertad.com/t47501-john-berger-1926-2017#1020302

¡NO A LA GUERRA!

1366. SUEÑOS DE GUERRA Autor: VADIM SHEFNER. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

No soñamos lo que queremos,
Soñamos lo que los sueños quieren.
Todavía tenemos sueños de guerra,
Como ametralladoras, puntiagudas.

Y los que son ciegos sueñan con incendios,
Y los sueños bien alimentados de bloquear el pan.

Y aquellos de quienes no esperamos noticias,
En un sueño, entran fácilmente en nuestra casa.

Amigos de los años anteriores a la guerra entran,
Sin saber que no están en el mundo.

Y el proyectil del que salvó el azar,
Un fragmento en un sueño nos alcanza.

Y, temblando, yacemos durante mucho tiempo en la oscuridad,
Entre la realidad y el sueño, en tierra de nadie,
Y es difícil respirar, y la noche es larga ...
La guerra es una piedra en el corazón.

1966

Vadim Shefner. En este siglo.
Poemas de diferentes años.
Leningrado, "Lenizdat", 1987.

1367.


MOSTAR

para Simón y Lilo

En las mañanas de sábado
ahora reducidas a polvo
en las mañanas de sábado
de semanas
que tenían siete días corrientes
y siete noches tranquilas
-a no ser que bebiéramos-
en mañanas de sábado yo
sacaba al balcón
mis zapatos
y un par o dos de los suyos
-ella tenía catorce pares
en el quinto piso
entre las palomas-
mi dedo envuelto en un trozo de paño
dando vueltas en la lata de betún
equilibrada sobre la barandilla
y aplicaba el negro
a los lados pequeños
la puntera respingona
el esbelto tacón
cuya punta no era más grande que un dado
después los dejaba un momento
diciéndome a mí mismo
es buena cosa
dejar que el betún penetre el cuero
antes de pasar el cepillo
y con dos dedos metidos en la puntera
sacarles lustre
hasta que brillaran
el sábado por la mañana.

El cepillo
el quinto piso
los pies
todo ha desaparecido.


JOHN BERGER
https://www.airesdelibertad.com/t47501-john-berger-1926-2017#1020302

1368

HONORES

Al toque de tambores y cornetas
y al viento ondeando la bandera
recto como el mástil del pendón
un soldado pecho henchido y bravucón
recibía emocionado en su guerrera.

¡Por tu valor en el frente
a ti, soldado valiente,
te corresponde esta cruz!

¡Por tus méritos de guerra
y dar la vida a esta bandera,
luce orgulloso esta estrella!

El soldado emocionado
recordando en el pasado
rompió en lágrimas de pena.

¡Llora con fuerza soldado!...

Si Vuecencia supiera...

¿A qué esperas a contar,
¿Acaso perdimos la guerra?

La gano usted, Mi General,
bien seguro y refugiado
en un fortín bajo tierra.
Y la perdí yo,
disparando mi fusil
e hincando mi bayoneta
desde mi humilde trinchera.
Allí perdí a mis amigos
dejé viudas, huérfanos niños
y en otro frente lejano
cayeron mi esposa e hijos.
De qué me sirven esta cruz
y el resplandor de esta estrella...
Alto precio el del valor
para los que, siempre,
perdemos la guerra.

Francisco Robles Villar