¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

Buenos días... Esta mañana, y pasado y al otro me las pasaré de revisiones.

Adelanto hoy, una horas mi exposición.

¡NO A LA GUERRA!

1205. UN RELÁMPAGO. Autora: NABILACH AL - ZUBAIR. Expone:P.L.


Anegada entre granizos
Cubierta con una capa de tormenta
sudo de miedo
(¿No existen mariposas que lo rompan?)
divido la multitud: transeúntes y clamor
las copas fueron bebidas, las sillas están alertas
Los poros de distancia se encogieron, la mesa colapsó
¿Pedí yo un muro para la multitud?
¿Les pedí yo más dudas?
Tu silencio envuelve el muro
Partiré
Tú bloqueas mis pasos
Contemplas: (Tú esparciste pájaros)
Desde mis horizontes
Libera tus manos
Con pisadas cuidadosas
Camino sobre dos dolores
Cuento: ¿Cuántos días y noches
Caen sobre mis hombros?
Incontables: las injurias que me causaste
Tirito,
(¿Ninguna paloma te deja un poema?)
Calles cruzadas por... corazón que bate
Eres capaz del silencio
¿Entonces por qué, las barras de la prisión se recuestan hacia mí?

1206.


LOS PRECIOS

Algo sin duda os ocurrió: moristeis pronto
y junto a casa y mal, o lejos,
por las calles de otros, en los recibidores
de los médicos de otros, en mudables
lavanderías y cafés que no
os esperaban, sin perder el gusto
del vino aquel y de la pólvora
aquella, envejecisteis
maldiciendo, aguardando, imaginando
con obligada imprecisión los cambios
de que os hablaban las visitas, libres
menos para volver tranquilamente, hollar
con los gastados pies cuanto pisaran
los de la juventud, estos centímetros
de tierra mal prensada sobre aquella
de la esperanza y la derrota. Pero
libres: reencontrando con ácida alegría
una bala olvidada y siempre fresca en los bolsillos
del pantalón, trocados no sé cómo
fuerza el alejamiento, obra la rabia y la fatiga,
memoria el pan ajeno y permanencia
lo condenado a transcurrir, las horas
jóvenes del ruido y la furia.

A ese precio, a ese precio.

Y nosotros también envejecimos.
Algo sin duda nos pasó.
Muchos de nuestros hijos os buscan o acaso quieren veros
en nuestros rostros. Hasta para los más
distantes del botín y la protesta
funcionó el frío y fueron
vanos los cuchicheados juramentos
remanentes, inútiles los cantos de victoria.
Qué fue en nuestra cabeza, en nuestro pecho, aquello que murió o no vivió nunca.

El Romancero, La Odisea, el Siglo
de Oro eran antiguallas admirables
o necesarias pócimas gustadas
en la estragada paz: insuficientes (no
como para vosotros, material
de reivindicación y lumbre diarias), cómodos
y ortopédicos Mozart, Falla, Stravinsky,
invisible Picasso. "Desentiéndete y haz
lo tuyo, tolera pero no
concedas, viaja cuando esté
en tu mano, ve a tal premio".
Plato, papel, cierta tranquilidad para escribir.
Un empleo. Unas vigas
a plazos. Cumpleaños feliz y enhorabuena
por esa chica o ese nuevo libro.

A ese precio, a ese precio.

FERNANDO QUIÑONES
( https://www.airesdelibertad.com/t47095-fernando-quinones-1930-1998#1009528 )

1207.


IMAGEN DE SARAJEVO

¿Alguna vez sabremos por qué en ciertas mañanas
hay un olor a pólvora y a sangre
junto al rosal que crece en el jardín?
¿Por qué con ese olor cuyo origen ignoras
un muro destruido se erige en tu recuerdo
y hay un niño sin ojos en medio de la calle
y postes telegráficos
cruzando, como escombros la calzada?

Si tú eras el más sabio de la infancia,
el que tenía los ojos en su sitio,
no ese niño que huye con espanto y ceguera,
sino el feliz, ¿a qué ese olor a pólvora
en la rosa, esa imagen de luz desbaratada,
ese paisaje muerto de postes derribados
en calzadas inútiles?

Manuel Rico
( https://www.airesdelibertad.com/t47102-manuel-rico-1952 )

NO A LA GUERRA!

1208. LA NIÑA Y EL SOLDADO. Autor: ALEXEY SURKOV. Expone: P. L.


En el cielo de calor meridional, sonoro,
Se agita el mechón de uns llsms roja.
Al lado de una niña, temblorosa de miedo,
Contra un roble se pertrechó un tirador, cubierto de polvo.

Desde abajo, mirando sus ojos lastimosamente,
Las nabitas páliidas apretadas contra el pecho,
La niña murmura: "¡Tiíto!¡Tío!
¡Querido y amado, no te me vayas!"

Un enorme ruido llenaba el camino polvorientto,
Rugía amenazante el metal candente.
Se levantó el soldado, rígido y severo,
Lentamente sacó las botellas.

A la infinitud del rugido creciente
Lanzó las botellas de un tirón.
Tomó aliento. Miró a su alrededor. Y de nuevo
Lanzó una bola de llama dormida.

Se levantó el fuego de la nube de polvo,
Fundiendo el acero, los árboles quemando.
Ante sus ojos se duplicaban flotando
En la cortina del humo las cruces ajenas.

Una bola volante lanzó un fino silbido,
Rompiendo tejidos, desgranando huesos;
El herido se dobló hacía la niña:
"Hijita, ya no me ité."

(1942)

1210.


USO DE LA MEMORIA

...tiempos en que hablar de árboles casi es un crimen...
BERTOLT BRECHT
(A nuestros sucesores, 1938)

Aprendí, desde niño, a perdonar silencios
y cegueras no sé si transitorias. Nunca
fui capaz, sin embargo, de asumir el olvido
como un bálsamo. Sí como hiel o penumbra
envenenada, como fraude. Tampoco supe
abismarme en la helada belleza que el poema
proponía.
.................Sabed que en la Alemania parda
y negra,
entre enguantadas voces y láminas de plomo,
los magos del lenguaje, tiznados de una luz
de habitación tapiada, pulían la sintaxis
hasta encender el árbol o dar flores de nieve,
buscaban el destello innombrado en los mármoles
de los acantilados de la desolación
a la vez que en el aire, sobre la Selva Negra
o sobre el Rhin, la carne se hacía transparencia,
sedimento de humo y voz deshabitada,
hedor tan sólo a Humanidad extinta,
a flor de cieno.

En ese tiempo mate, Walter Benjamin supo
del frío de la muerte y del exilio, y Jochen
Klepper, en su jardín, dio tierra a los diarios
de un tiempo de cristales rotos. Después, urdió
la muerte propia al lado de los suyos
burlando, así, al gas zyklon y a la Gestapo.
Por decreto, la voz
de Henrich Mann era expropiada
y el corazón de Ernst Wiechert vagaba entre cadáveres
en un lugar llamado el bosque de los muertos.

Mientras, así, la noche dibujaba
el envés del lenguaje en una tierra amarga,
los magos del silencio bebían los detritos
del himno y la proclama o enfermaban de culpa.

¿Cómo dar al olvido el poder de una noche
huera de amaneceres? De mis antepasados
recibí como herencia la luz de la memoria.
En su raíz alientan todavía
las voces condenadas. Y aquel frío.

Manuel Rico
( https://www.airesdelibertad.com/t47102-manuel-rico-1952 )

NO A LA GUERRA!

1211-


Por; LYUBA YAKIMCHUK



Albaricoques con cascos

Las flores de albaricoque palidecieron
Tomaron los tonos del cielo en Donbás
Los albaricoques se pusieron cascos
La primavera ya ha pasado

Veinte
Hombres buenos
Casi treinta. . .
Por reglas de ecuación
Los redujeron a veinte
Pero no hay nada que los iguale a:
Se aferraron
Al alambre de acero
Resistieron en su jaula
Como en el Arca de Noé
Después del diluvio

Una tonelada de concreto
Cayó sobre la jaula
Se desprendieron
Fueron triturados por la caída libre,
Liberados
Sí, libres
Como albaricoqueros
Arrancados de raíz

Eran veinte
Y en veinte se quedó
Miradas a la izquierda, miradas a la derecha
Por reglas de ecuación
Cuando pasaba el desfile
en el cementerio

Mi padre no pudo
Mantener el paso
Quedó atrapado en el carbón
Mientras se elevaban cada vez más alto
Con sus botas de hule
Y cantimploras sin agua
Con cuerpos como cantimploras
Que se elevaron hasta encontrarse con ángeles
Y más allá . . .
Ahora las abuelas le cuentan
A sus nietos la historia
De albaricoques
Que usan cascos

1213.


LOS QUE VOLVIERON

Los que volvieron
traían solamente unas manos vacías
—curvadas todavía, asiendo el viento—
y unas alegres caras cansadas
y ojos cuya mirada nadie explicará nunca.
Nadie, ni los poetas,
porque en ella vivían las últimas palabras
de los que no volvieron.

Volvían todos juntos en apretadas filas.
Hombro con hombro, resplandecientes, iban por los caminos,
por los anchos caminos.
Pero en cada sendero, separándose,
marchaba un hombre solo hacia el valle lejano.
Hasta el último pueblo y la última cabaña
donde habitaron los que no volvieron.

Los hombres y mujeres salían a las puertas.
A las pequeñas ventanas.
Esperaban a muchos y volvía uno solo, trayendo solamente
unas manos vacías, una mirada mágica.
Y los niños jugando, vieron también su rostro
—su alegre cara cansada—.
Y él los miró y los acarició
—como jamás lo hizo— con sus manos vacías.
Y los niños siguieron jugando, sosegados
como si hubiesen vuelto todos los que faltaban.

Y saben desde entonces,
para nunca olvidarlos, porque se han hecho suyos,
los nombres y los hechos de los que no volvieron.

Y el que volvía tuvo asiento al fuego,
y durmió bajo techo.
Y a la mañana, desechó las botas,
y volvieron sus pies a calzar las albarcas.
Unció los mansos bueyes, que le reconocieron,
y se volvió a los campos.

Araba solo.
Solo en la tierra parda, y sin embargo,
al tiempo que su ijada, centenares de ijadas
azuzaban innumerables yuntas.
Al tiempo que su voz, centenares de voces
bajo el cielo de nubes, redondas nubes blancas.
Y sentía en sus hombros y en sus manos
el vigor de otras manos y otros hombros.

Pues parecía, sí, le parecía
como si hubiesen vuelto,
y estuviesen con él en la nueva tarea
los que nunca volvieron.

JOSÉ LUIS SAMPEDRO
( https://www.airesdelibertad.com/t47116-jose-luis-sampedro-1917-2013#1010196 )

2015.


ASÍ

No ignores que en los sitios más hermosos
y en los más apacibles
ocurrieron sin duda o habrán de suceder
las más terribles cosas a lo largo del tiempo.
Luego, de nuevo, en la devastación,
sobre la muerte misma, va creciendo la hierba.
Regresan poco a poco
junio, la lluvia, un pájaro,
las palabras, las risas. Y el olvido.

ELOY SÁNCHEZ ROSILLO
( https://www.airesdelibertad.com/t47127-eloy-sanchez-rosillo-1948#1010577 )

NO A LA GUERRA!

1216. "DICIEMBRE HACE CORRER..." Autor: A. SURKOV. Expone: P. L.

Diciembre hace correr las nevascas por los caminos.
Un aleman, muerto está sobre la nieve.
La madre rusa con la cara oscurecida
Se inclinó sobre el cadáver.
Dijo sordamente:
- No tengo por qué llorar por ti, muchacho.
Apuñalaste a mi viejo:
Tenía a mi único hijo.
Lo mataste, engendro de lobo.

1941

Respecto al poema anterior...

Son los versos más duros... con más rencor y odio que he leído en mi vida, Me han llevado a dos preguntas - la primera de ellas, universal _

1. ¿HAY GUERRAS JUSTAS?
2. En un espacio como ¡NO A LA GUERRA! ¿CABEN POEMAS ASÍ?

Es un poema brutal... ¿y si en lugar de ser una madre rusa, fuera una madre ucraniana y el soldado muerto fuera ruso?

No voy a contestar a la primera pregunta porque no soy capaz: ¡"DONDE HAY OPRESIÓN HAY RESISTENCIA!" he escuchado toda mi vida.

Como coordinador de este espacio creo que sí: Estos poemas son necesarios: La guerra genera siempre miseria física y dolor corporal. Medir el dolor del alma es más complejo... y sus secuelas: odio, rencor, ruindad... (en todos los bandos: agresores y agredidos)

Seguramente, Pascual, no hay guerras justas, pero sí algunas en las que te han metido y no puedes evitar hacer. La mitad de su historia, la humanidad la ha pasado en guerra. Por eso, creo que mi "no a la guerra" termina cuando la guerra estalla a mi alrededor, entonces no cabe sino luchar, desgraciadamente, porque te ves obligado a ello para defenderte. Todas las partes involucradas son responsables de una guerra, pero siempre hay una que la empieza con el convencimiento de que la va a ganar, fiada en que se cree dotada de mayor potencia militar. Esta es, no la única, pero sí su mayor responsable. Tener un ejército que te defienda de una posible agresión, también es, a mi juicio y hoy por hoy, necesario. Lamentablemente. Por tanto mi "no a la guerra" es más bien "acordaos de los males de la guerra, haced por evitar la guerra, haced por finalizarla, sancionad al agresor en una guerra, estableced relaciones pacíficas entre las naciones... y respetad los derechos humanos y de las naciones.

Un abrazo.
Pedro

1217.


LA CARA DE LA GUERRA

La cara de la guerra no es el ruido
de las bombas ni los escombros
ni la muerte

La cara de la guerra son los ojos de
un niño que te mira y te pregunta
por qué

Celia Ramos
( https://www.airesdelibertad.com/t45319-celia-ramos-la-guerra-los-ninos-y-los-manzanos-en-flor?highlight=Celia+Ramos )

Gracias, Pedro, por las magníficas reflexiones  de tu comentario. El poema, además, muy apropiado a ellas.

Un abrazo.

1219.


LA VIDA QUE NOS DESNUDA

Ni la guerra ni el hambre
ni el poder ni su miseria
fueron capaces de
desnudar lo que
llamábamos normalidad

hoy la vida nos desnuda
a todos y a cada uno de
nosotros y nos arroja
de ella por haberla
envilecido hasta el final.

Celia Ramos
( https://www.airesdelibertad.com/t45319-celia-ramos-la-guerra-los-ninos-y-los-manzanos-en-flor?highlight=Celia+Ramos )

.1222


ESCUCHO...

Escucho
maldito virús
maldita mascarilla

no escucho
malditas guerras
malditas hambrunas
maldita miseria

escucho
al pájaro y al río
maldecir al hombre

Celia Ramos
( https://www.airesdelibertad.com/t45319-celia-ramos-la-guerra-los-ninos-y-los-manzanos-en-flor?highlight=Celia+Ramos )

1224.


EL FRÍO Y LA GUERRA

Era temprano una mujer llevaba
de la mano a un niño pequeño
los dos iban muy abrigados
y pensé en ese niño
en cuántas intemperies necesita
un hombre para ser soldado
en cuántas intemperies necesita
un hombre para ir a la guerra
en cuántas intemperies necesita
un hombre para matar
y pensé en ese niño
en cuántas intemperies necesita
un hombre para ser hombre y
amar o despreciar la vida

Celia Ramos
( https://www.airesdelibertad.com/t45319-celia-ramos-la-guerra-los-ninos-y-los-manzanos-en-flor?highlight=Celia+Ramos )

1226.


DESPUÉS

Después de la guerra
después de los hombres
el manzano seguirá floreciendo

Celia Ramos
( https://www.airesdelibertad.com/t45319-celia-ramos-la-guerra-los-ninos-y-los-manzanos-en-flor?highlight=Celia+Ramos )

¡NO A LA GUERRA!


1227. EN LA BARRACA. Autor: ALEXEY SURKOV. Expone: PASCUAL LÓPEZ



Late en estrecha estufa el fuego,
Sobre los leños hay resina semejando lágrimas
Y me canta en esta barraca el acordeón
De tu sonrisa y ojos.
 
De ti me han susurrado los arbustos
En nevados campos alrededor de Moscú.
Quiero que escuches tú,
Cómo te anhela mi voz apasionada.
 
Tú ahora estás tan lejos,
Entre ambos no hay más que nieve y más nieve.
Llegar a ti no me es fácil,
Pero a la muerte - con cuatro pasos, sí.
 
Canta, acordeón; para contrariar a la tormenta
Llama a mi perdida felicidad.
Para mí, en gélida barraca de batalla, hay calor
Que surge de mi inextinguible amor.

1229.


DECIMOS PAZ

Decimos paz Nuestra Señora
de la Paz
y que haya paz entre los príncipes
cristianos
Mil y mil veces paz
y paz en el Vietnam antes que todo
Pero que hacemos por el niño abrasado
por cortarle las manos al Señor del Napalm
Qué hacemos sí qué hacemos
Somos una vergüenza incalculable
mientras tanto que tales cosas pasan.

(febrero 1967)

ALFONSO SASTRE
( https://www.airesdelibertad.com/t47168-alfonso-sastre-1926-2021#1011324 )