Y con el soplo de vida, súbitamente se reveló una Lisette que desconocíamos.
De ojos mucho menos redondos, más secretos, más risueños y en la cara prognata
y burda una cierta altivez irónica; un poco más de oxígeno, y le dieron ganas de
decir que apenas soportaba ser mona; pero lo era, y mucho tendría que contar. No
obstante, enseguida volvía a sucumbir, exhausta. Más oxígeno y esta vez una
inyección de suero a cuyo piquete reaccionó con un golpecito colérico, de pulsera
que tintinea. El enfermero sonrió: «Lisette, mi bien, ¡sosiégate!».
El diagnóstico: no iba a vivir, a menos que tuviera oxígeno a la mano y, aun
así, era improbable. «No se debe comprar un mono en la calle», me censuró
moviendo la cabeza, «a veces ya viene enfermo». No, se tenía que comprar una
mona determinada, saber el origen, tener por lo menos cinco años de garantía del
amor, saber lo que había hecho o no, como si fuera para casarse. Consulté un
instante con los chicos. Y le dije al enfermero: «Le está gustando mucho Lisette.
Pues si la deja pasar unos días cerca del oxígeno, en cuanto se cure, es suya».
Pero él pensaba. «¡Lisette es bonita!», imploré. «Es linda», concordó él,
pensativo. Después suspiró y dijo: «Si curo a Lisette, es suya». Nos fuimos con la
servilleta vacía.
Al día siguiente llamaron por teléfono, y yo avisé a los chicos de que Lisette
había muerto. El menor me preguntó: «¿Te parece que se murió con los aretes
puestos?». Yo dije que sí. Una semana después, el mayor me dijo: «¡Te pareces
tanto a Lisette!». «Yo también te quiero», respondí.
FIN
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