La vieja, como si hubiera recibido una transmisión de pensamiento,
pensaba: que no me dejen sola. ¿Qué edad tengo? Ya ni lo sé.
Después, enseguida, vació su pensamiento. Y era tranquilamente nada.
Existía apenas. Era bueno así, muy bueno incluso. Inmersiones en la nada.
Ángela Pralini, para calmarse, se contó una historia muy calmante, muy
tranquila: era una de un hombre a quien le gustaban mucho las jabuticabas.
Entonces fue hacia un huerto donde había árboles cargados de
protuberancias negras, lisas y lustrosas, que le caían en las manos sin
esfuerzo y que de las manos le caían a los pies. Era tal la abundancia de
jabuticabas que se daba el lujo de pisarlas. Y estas hacían un ruidito muy
gracioso. Hacían así: cloc-cloc-cloc, etcétera. Ángela se calmó con el
hombre de las jabuticabas. En la hacienda había jabuticabas y ella iba a
hacer con los pies desnudos el cloc-cloc, suave y húmedo. Nunca sabía si
debía o no tragar las semillas. ¿Quién le iba a contestar esa pregunta?
Nadie. Solo tal vez un hombre que, como Ulises, el perro, y contra
Eduardo, respondiera: Mangia, bella, que te fa bene
. Sabía un poquito de
italiano pero nunca estaba segura de su sentido. Y después de lo que ese
hombre dijera, ella tragaría las semillas. Otro árbol que le gustaba era uno
cuyo nombre científico había olvidado pero que en la infancia todos habían
conocido directamente, sin ciencia, era uno que en el Jardín Botánico de
Río hacía un cloc-cloc sequito. ¿Ves? ¿Ves cómo estás renaciendo? Gato
con siete vidas. El número siete la acompañaba, era su secreto, su fuerza.
Se sentía linda. No lo era. Pero se sentía. Se sentía también bondadosa.
Con ternura hacia la vieja María Rita que se había puesto las gafas para leer
el diario. Todo era lento en la vieja María Rita. ¿Cerca del fin? Ay, cómo
duele morir. En la vida se sufre pero se tiene algo en la mano: la inefable
vida. Pero ¿y la pregunta sobre la muerte? Era preciso no tener miedo: ir
hacia el frente, siempre.
cont
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