Pelayo Fueyo (1967-

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Pelayo Fueyo nació en Gijón en 1967. Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Oviedo. Ha participado en el plan Literástura. Es autor de los siguientes libros de poesía: Memoria de un espejo (Ateneo Obrero de Gijón, 1990), El mirador (Oliver, Oviedo, 1992), Parábola del desertor (Hiperión, Madrid, 1997) y La herencia del silencio (Pre-Textos, 2003); y del libro de aforismos poéticos El cuaderno blanco, publicado en el periódico La mirada (Sevilla). Ha sido incluido en varias antologías: Poetas de los 90 (Ed. de José Luis Piquero, Escrito en el agua, 1989), Poetas e impostores (Ed. de José Manuel Cuesta Abad, Versus, Mieres, 1990), Selección nacional (Ed. de José Luis García Martín, Llibros del Pexe, 1995), La generación del 99 (Ed. de José Luis García Martín, Ed. Nobel, 1999), Yo es otro (Ed. de Josep Maria Rodríguez, DVD, 2001), La lógica de Orfeo (Ed. de Luis Antonio de Villena, Visor, 2003). Fue director de la revista literaria Escrito en el agua (1989/1990). Es colaborador asiduo en diarios y revistas especializadas.

(Sacado de https://www.lavanguardia.com/libros/autores/pelayo-fueyo-49961 )


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Algunos poemas de Pelayo Fueyo:


De Memoria de un espejo, 1990:


TE BUSCAS EN LOS CHARCOS...

Te buscas en los charcos
de una ciudad llovida en el recuerdo.
Te miras, y no crees
ni en el reflejo de tu cuerpo seco,
ni en la ausencia del rostro de aquel niño.
Aguardas a que llueva
sobre estas mismas aguas estancadas
para que tu mirada
se superponga al rostro que fue tuyo;
para que tus anhelos
emerjan con la forma de otro tiempo,
y, así, saber mañana
qué quedará de aquello que has perdido.



ESA GOTA QUE CAE SOBRE LA LUNA...

Esa gota que cae sobre la luna,
¿es dulce,
.................................................o es salada?
Sólo queda,
después del claroscuro, ese refugio
del niño en las cortinas,
que simula el fantasma del futuro
cuando arrecia la lluvia;
sólo queda
esa mujer de Lot resucitada
de espaldas al espejo, con un gusto
de resaca marina en las pupilas,
inmune a la penumbra.
...................................Tú dirás:
esa gota que cae sobre la luna,
¿es salada,
.................................................o es dulce?

Reconoces
que no hay tiempo posible en este espacio
como segunda piel del laberinto,
y propones un juego:
...............................-"Esparcimos
radiografías de nuevas metástasis
con las más tiernas fotos de la infancia.
Las tiramos al aire.
.............................Elegimos
¿La ventana, el espejo? ¿Ayer, ahora?
¿Hacia fuera, hacia mí?

Jano decide."




De El mirador, 1992:


MARINA

En el cuadro hay un hombre que, desde un malecón,
contempla el horizonte, por el que cruza un barco.
El hombre que yo hubiera deseado haber sido
mira desde ese barco hacia ese malecón,
sin ser representado, sin poder ver a nadie
más que a mí contemplando el cuadro que lo ignora



EL MIRADOR

Miro por la ventana, y mis ojos se fijan
donde el niño que he sido centraba su nostalgia,
y, mirando, la siento por ese mismo niño:
soy la misma moción, disfrazada de tiempo,
por el mismo paisaje, que envejece de mí,
pues contiene el secreto que causó la nostalgia,
y allí es donde se ensucian las manos del olvido.



NATURALEZA HERIDA

Aún n está muerta la naturaleza:
en este bodegón sobra algún hueco
para un fruto robado en l pasado.
Verde como el peligro de la infancia,
lo he devorado sin que madurase
como los frutos que aquí son reposo,
claroscuro del tiempo y la costumbre.
Por mi memoria, este bodegón,
vacío de aquel fruto más antiguo,
naturaleza es, pero está herida.



BAÚL ABIERTO

Acaso hayas abierto la caja de Pandora
y no el baúl que guarda los disfraces de n nñ,
aunque en esta ocasión eres el mal que entra
disfrazado de hombre, y es tu eterna esperanza
la que se esconde allí como un niño desnudo
que no quiere salir para qe sgas vivo.



LA ROSA NEGRA

Yo fi un niño encantado por una rosa roja
que se fue marchitando en las manos de un joven.
Algunas noches sueño que aspiro su perfume,
y, al despertarme, lloro sobre la rosa negra
que, para mi consuelo, brotó de sus cenizas.



POEMA DEL AHORCADO POR DESAMOR

(Inspirado en Gérard de Nerval)

De ese árbol que lleva un corazón grabado
con tu nombre y mi nombre, cuelga ahora mi cuerpo.

La cicatriz del tronco del amor prometido
no la siente la curva rama del desengaño.

Te lo dirá la muerte, vestida de doncella,
y en sus manos un ramo de recientes mandrágoras.

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De Parábola del desertor (1987-1993):


HOMO LUDENS

Mis huellas dactilares
han podido cambiar desde hace tiempo,
pues son muchas las cosas
que inventaron mis dedos en mi cuerpo.
De forma simultánea
gocé de los dos sexos de Tiresias,
pero aún no estoy ciego
para saber con cuál me quedaré.



DELACIÓN

(Sobre un tema de Francisco Brines)

De pronto, en el espejo
la imagen de la vida de mi olvido
es una puerta abierta y un pasillo
que se cruza con todos los sucesos,
a ciegas por los gritos, y mis manos
arrancan los barrotes
de una celda, y disputo por mi cuerpo,
y me alzo a la luz:
.............................¿Soy un momento
de vida en el reflejo de esos nombres
sin marco? ¿O el retrato
anónimo de un hombre que ahora fui?



TE CITO EN MI RETRATO

En mi fotografía he dejado un espacio
para el tiempo en que fueses exacta como yo,
sabiendo que el paisaje, así, te arroparía
con el mismo deseo que justifica el fondo.
Mas no me encuentras, llenas de mentira el pasado,
me llenas de ilusión, tus rostros de ninguna,
deformas al recuerdo negándome tu forma,
y, aunque parezca solo, soy paisaje sin ti.



EL BOSQUE DEL AMOR

En mi vida hay un bosque dedicado al amor:
llevan sus pocos árboles corazones grabados
con los nombres de todas las mujeres que amaron
mi nombre en cada época de esta vida que acaba.
La última disculpó al resto de los árboles
porque quiso jugar conmigo al escondite:
contando ella hasta diez, tras el último árbol,
yo aguardando tras otro que eligió mi memoria.



VOLVIENDO A DIOTIMA

Tiene el mar su mecánica como el amor sus símbolos.
P. GIMFERRER

Voy a entregarme al mar, sin argumentos,
por ti:
..........soy el gris-perla
desvaído de azul, que ahora choca
contra la roca -¡blanco!-, y se hace verde-
esmeralda:
..................palpita
con fuerza el corazón.
....................................No estoy aquí,
ahora que estoy tan cerca del saliente
donde rompen las olas:
....................................vuelvo el rostro
al borde del barranco: hay una piedra
que ilumina de pronto, el horizonte,
y eres tú, que adivinas
ese aliento marino con que vengo
para hacerte mi amor sobre la hierba.



LA VELA

Después de nuestra muerte, seremos esa vela
que encienden los amantes por el amor eterno.

Yo seré el cirio erguido que reciba tu fuego
como un himen de luz en una noche densa.

Tú cambiarás de forma cuando tiemble la llama,
y hervirá tu dolor en mi chorro de esperma.

Yo habré de confundirme por ti pero contigo,
y habré de sorprenderte en el último instante:

cuando ella suspire, o él vierta alguna lágrima,
o se acabe este cabo y se enciendan sus cuerpos.



INSOMNIO

Hay noches en que soy como un barco fantasma
que no puede atracar en el puerto del sueño.
Así paso las horas en el mar del insomnio:
sin mirar hacia tierra, fondeado en mí mismo,
examino el trayecto y también mi conciencia:
¿Acaso las edades de mi infancia las juzgan
los niños apestados que gimen por cubierta?
¿O es en los camarotes donde las prostitutas
practican la lujuria que dictan mis deseos?
¿O, quizás, el marino que colgaron del mástil,
y al que llamaban Dios, era mi fe perdida?
Hay noches en que soy como un barco fantasma
que no puede atracar en el puerto del sueño
porque sabe que él mismo ya es una pesadilla.



EN EL JARDÍN

En el jardín jugamos a esconder los perfiles,
a descolgar las sogas de payasos ahorcados,
a crear un olor.
En el jardín la vida nos saluda en la verja:
volveremos a ser viejos héroes de nuevo
si el insecto del sueño nos pica en el jardín.



De La herencia del silencio (1996-1999):


PASO A NIVEL CON BARRERAS

Está pasando el tren de mi nostalgia.
Cerrada permanece la barrera.
Veré en cada vagón un rostro nuevo
de aquel que regresaba de la infancia.
No quiero que se abra la barrera
antes de comprender el recorrido.
¿Quién sabe si, al cruzar al otro lado,
me espera la emoción de aquel abismo
que soñaban los niños pasajeros?



PROUSTIANA

Hay un olor a hollín en un patio mojado,
y ese olor es indicio de un misterio infantil.
recorro la ciudad de las encrucijadas
hastiado de los ritos del alcohol y el tabaco;
voy buscando un espacio donde sea posible
representar sin deudas esa vieja emoción,
porque el alma del niño es un paisaje mudo
y no existen palabras que traduzcan su olor.



EL TESORO IMAGINARIO

Los lentos galeones que partían
con los tesoros falsos del futuro.
F. BENÍTEZ REYES

Le he comprado a mi hijo un barco de juguete,
y lo botó en la playa, mientras yo ascendía
hasta un promontorio, buscando el horizonte.
Comprendí que hay dos formas de interpretar la infancia:
arrojé la moneda que sobró de la compra
entre aquellas dos peñas donde yacía el sueño
de un galeón pirata. Y sumé a aquel tesoro
imaginario, el pobre botín de mi nostalgia.



EL ÁNGEL DE LA GUARDA

Señor, que al cabo de mis días en la Tierra
Yo no deshonre al Ángel.
J. L. BORGES

Cada botella que iba vaciando
la llené de mensajes destinados
a mis amigos muertos por la infancia.
Cuando acabé la última, borracho,
clamé a Dios, y vi cómo del vidrio
salía un humo azul. "Dime, poeta:
¿qué has hecho en este tiempo? ¿A qué mujer
has querido? ¿A qué niño has bautizado
con tu nombre? ¿Qué has enseñado al mundo?"
No quise preguntar, pero el aliento
de aquel ente divino me evocaba
un viejo dormitorio. Desperté,
y el cuarto estaba oscuro, y sentí frío,
y oí de lejos a una muchedumbre
pronunciando mi nombre. Me adentré
en una nave, y, cuando alcé la vista,
vi vidrieras con formas conocidas,
y algunas de un color verde botella.



LA UNIÓN DE LO QUE NO PUEDE UNIRSE

Náufrago de la vida
que no hemos vivido,
alcanzamos la costa y ascendimos
hasta una cabaña,
e hicimos una hoguera
con ls restos del barco.
........................................Cuando todos
entramos en calor,
y antes de comentar nuestros recuerdos,
vimos entre las llamas
la figura de un barco fantasmal
con la bandera arriada de la infancia,
atracado en un puerto y esperando
por unos tipos que éramos nosotros.



LA ROSA Y EL ESTANQUE

(Parque "Isabel, la Católica", Gijón)

Cada paso que das en el jardín
desvelas la memoria de una rosa
en el arco triunfal de un amor puro.
Recorres la glorieta; como un viento
fantasma, has arrancado suaves pétalos,
envolviendo el estanque con su aroma.
Porque del primer beso aquellas aguas
esconden el reflejo, que esa rosa
final detenga el curso de mis lágrimas.



LA PIEDAD POR LO EFÍMERO

Mariposa que duras sólo un día de vida:
te ofrecerán mis manos las flores más hermosas
que sólo yo cultivo en el jardín del sueño;
haré que de mis ojos brote por ti una lágrima
parecida al rocío, donde la luz se filtre
y refracte en tus alas un arco iris nuevo;
y cuando el sol decline, antes de que te mueras,
te contaré el secreto de una muer nocturna
con la que ya soñaste cuando eras una larva.



EN SEGUNDA PERSONA

Estas son palabras privadas que te dirijo en público.
T. S. ELIOT

Las sombras de papel que eclipsaron la luna
de mi adolescencia, y el tatuaje
que grabé con mi nombre en otra piel,
pueden ser referencias de un amor legendario
que nada significa si tú, ahora,
muer que estás leyendo este poema,
te enamoras de mí sin que yo pueda verte.



UTOPÍA

Ha de haber un lugar
donde soñar no sea necesario.
Una calle sin cruces
donde duran las citas amorosas;
una plaza sin bancos
donde los niños juegan al futuro;
un arrabal sin muros
donde se ejercen los oficios sanos.
Ha de haber un lugar
donde he de contrastar este silencio,
y, tras cruzar el río
que refleja las horas del comercio,
regresar a mi patria
y proclamarme el Rey de los Espejos.



EL BOSQUE DE LOS MUERTOS

Hubo un lugar llamado
"El bosque de los muertos".

Allí, un día, los niños se citaban,
burlando la tutela de sus padres,
y al amor de una hoguera se contaban
sus sueños y fantasmas, como el humo
de eucaliptos que el viento dispersaba.

Hubo un lugar llamado
"El bosque de los muertos".

Allí, todas las tardes, los amantes,
esquivando miradas de reproche,
jugaban a perderse y encontrarse
sobre el fresco laurel, y se otorgaban
la victoria carnal sin condiciones.

Hubo un lugar llamado
"El bosque de los muertos".

Y ocurrió que la vida en la ciudad
empezó a corromperse, y una noche
dicen que un extranjero descubrió
en el bosque toda una muchedumbre
colgada de las ramas de los árboles.

Hubo un lugar llamado
"El bosque de los muertos".

Y en sus troncos leyó sendas leyendas
infantiles, vio corazones rotos
por dos nombres, y un guion entre dos flechas
resumiendo la vida de una especie
que acabó traicionando sus valores

Hay un lugar que ignora
La Ley y el cementerio;
Hay un lugar llamado
"El bosque de los muertos".



UN VIEJO MIRA EL MAR

Hoy he visto una ola de hace cincuenta años
brillando en el discurso sonámbulo del mar.

Allí donde el reflejo de la luna se impone
a la oscura mecánica de los malos recuerdos
con su ilusión incólume, he visto que una ola
deshacía las algas que ahogaban a un muñeco,
esas cosas que el mar nunca arroja a la orilla.

Como salir de un túnel, de una gruta cegada
por mis propios despojos, y presentir que el sueño
del amor se renueva para morir conmigo,
como la última fuga de un cangrejo ermitaño.

Hoy he visto una ola de hace cincuenta años
defendiendo mi nombre del sepulcro del mar,
proponiendo el bautismo para un deseo eterno.



LA COPA DERRAMADA

Si aún nos dura el efecto de esa primera copa
que exaltó la amistad que ahora se resquebraja;

Si aún perdura el misterio de sabernos iguales
frente a las circunstancias que el comercio degrada;

Si aún nos tiembla la voz al recordar un verso
que todos compartimos, si la emoción no engaña,

Derramemos el vino de esta última jarra
sobre nuestras camisas, como banderas vanas,

Y alcemos nuestra copa, por si acaso la lluvia
nos lava un día el cáliz de la amistad soñada.

En el cuadro hay un hombre que, desde un malecón,
contempla el horizonte, por el que cruza un barco.
El hombre que yo hubiera deseado haber sido
mira desde ese barco hacia ese malecón,
sin ser representado, sin poder ver a nadie
más que a mí contemplando el cuadro que lo ignora

Qué interesante autor!!!!!!!!!!!!!
Una vez más...graciasssssss, querido Pedro

Gracias, Cecilia, este juego de espejos es característico de este autor.

Un abrazo.
Pedro

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De La danza del ocioso (2000-2003) (¿inédito?):


EL ESPEJO ARRUGADO

No quiero  hablar de mí. Sólo de un niño
que jugaba con trozos de cristales
con los que despistaba a los adultos
desde una ventana soleada.
O el que amaba la lluvia, y en los charcos
deformaba su imagen con un palo
al sabor de una época estancada.
No quiero hablar de mí. Y ese muchacho
que bebía cerveza en soledad,
y, al llegar a la casa con el alba,
abrazaba entre lágrimas la almohada
rogando a Dios que fuese una mujer.
No quiero hablar de mí. De ese hombre joven
que construye castillos de papel
con las manos manchadas con el vino
de los amigos, señas del cansancio
y el amor mercenario y que, ahora mismo,
estrena su mirada en el espejo
con el miedo de haberse traicionado.



EL NIÑO POETA

¡Qué ángel caprichoso, qué destino
jugando con mis genes decidió
que ese niño que fui fuera poeta?
¿Cómo ese dibujante de fantasmas
le puso voz a las cosas más puras
creciendo en el amor a la familia?
¿Cómo fue desgajándose el afecto
por los simples paisajes, malherido
por la caricia de un amor platónico?
Y, en fin, ¿he de tenerle ahora nostalgia,
agradecer su espíritu, o pedirle
perdón por evocarlo entre mis sombras?



OFICIO DE POETAS

Crucé el tiempo ignorando la señal de peligro,
hacia un territorio exento de nostalgia.
Entonces, los amigos hablábamos del mundo
como una bestia astuta que trocaba los planes
de ocios y trabajos, en tanto las siluetas
del humo del tabaco jugaban enlazándose.
Y allí me fui, olvidando mi rol en la tertulia,
hacia un paraíso anterior al recuerdo
que nunca compartimos: estaba en las afueras
de la ciudad, allí donde al canto del gallo
lo responde el  martillo del grave marmolista.
La luz era na ropa colgada de un tendal
que el viento golpeaba, mezclando las edades
de los que allí dormían, y allí sentí el azote
de n deseo incumplido en otras propiedades.
Poco a poco me fui enterrando en el barro
de un estrecho camino bordeado de tapias,
y en el momento justo en que uno de aquellos
que estábamos hablando en la tertulia dijo:
"Me debe un adelanto", vi por el agujero
de aquel muro ese grupo de los que allí charlaban
jugando en la pradera con un gris unicornio,
ajenos a mi ausencia. Cuando, al rato, un amigo
se percató extrañado de mi evasión del tema,
yo me puse a llorar, y al preguntar la causa,
sólo pude decir: "Éste es mi trabajo".



EL  POEMA DE TODOS

¿Qué queda de ese tiempo en que las copas
de vino se vacían, y el cansancio
nos iguala una mezcla de estupor,
vencidos por la noche y el silencio
de la ebriedad que estorba a la conciencia?
¿Qué quedará de todas esas noches
antes que llegue el sueño, y en la cama
se recuerda algún gesto, una palabra
discorde que ahora flota como un símbolo,
y que frotan las pieles que queremos?
¿Qué quedará, por fin, de las costumbres
de los amigos que no sospechamos,
ese punto de miedo de encontrarnos
con toda la verdad, y coincidamos
escribiendo a la vez este poema?



SOLILOQUIO DEL LOCO

El hombre es el modo de ser un cuerpo.
J. FERRATER MORA

Camino por la calle con los hilos cortados
de las muñecas: era sólo una marioneta
gobernada por Dios, pero luego los hombres
me trajeron a un mundo de gestos monocordes
donde sueño tranquilo mi pasado demente,
dueño ahora de un cuerpo al que cambiar de nombre,
como cambio de miedo al someterme al hombre.



EVOCACIÓN DEL MORIBUNDO

Estoy sentado en un banco del parque
esperando la muerte. En otro tiempo
lo ocuparía amando a una muchacha,
o, quizá, solitario, recorriese
el parque, y escondiendo entre la piedra
y el musgo algún secreto adolescente,
mientras que glosa el tiempo un surtidor
con un frescor que evoca un "carpe diem".
Yo quisiera morir en este parque,
pero es algo que sueño mientras yazgo
en un blanco hospital, y sólo pienso
que, antes del estertor, junto a los míos,
escojan como música de fondo
de mi olvido, "El concierto de Aranjuez".



EL PRIMER AMOR

No lloro por el tiempo que tardé
en hacer el amor.
Las lágrimas con que lavo mis manos
en vano borran huellas de otros cuerpos
huidos, mercenarios, sin memoria.
Lloro lo que no tengo,
y si ahora recuerdo la primera experiencia
con un cuerpo maduro,
procuro evocar ese otro nombre
de aquel amor platónico infantil,
que tampoco fue explícito,
pero que vale toda mi ilusión.



TODO LO LLENAS TÚ

Todo lo llenas tú,
que conoces las cosas de este mundo.
Tu aura me somete,
y aprendo cuando sé que me tutelas
y me entiendes.
Todo lo llenas tú, mujer marina,
aliento de salitre que me envuelve,
abrazo tan lejano que me abarca.
Puedo decir tu nombre,
y sólo por ser tuyo es el más bello;
tus ojos me responden
con un destello antiguo que adormece
a todos los varones que has amado.
-¿Me quieres? No respondas.
Sólo quiero seguir jugando a amarte,
a compartir mi copa con tu copa,
y esperar que perdones que te halague
sin hacer referencias a tu cuerpo.
No quiero tu rechazo;
todo lo llenas tú, y eso me basta.



LAS CENIZAS

Amor muerto: no sabes que arrojé tus cenizas
al mar del promontorio donde por vez primera
hicimos el amor al compás de las olas.
Yo iba acompañado de mi segunda esposa
que, al saber de tu amor, ella a ti te adoraba,
y justo en el momento del ritual abandono,
el viento del nordeste me golpeó la cara
y cegaron mis ojos tus cenizas devueltas.
Lloré entonces, primero por sentirte en mi rostro,
luego por comprender que en tu ausencia me amas.



LA HORA DE LA FUENTE

Hay una hora mágica en las fuentes
donde varios misterios se confunden.
Por una parte, el niño, que, modesto,
bota su primer barco de papel;
por otra parte, el joven que deshace
de las manos la tinta de la cita;
por fin, ese animal imaginario
que bebe el agua turbia: es el olvido.



CARNAVAL

No era el miedo al efecto del traje de vampiro
con su maldad burlesca, ni a las farsas sociales;
era un hombre embozado con una vieja máscara
copiada del semblante de un niño melancólico
el que iba sembrando el miedo con su plática:
"Perdón, papá y mamá: ya no soy ese monstruo".



LA URNA Y LA ROSA

Hay una rosa histórica
que vela tus cenizas, padre mío.
Está hecha del sueño de otras rosas:
la amable rosa blanca de la infancia;
la voluptuosa rosa juvenil;
la rosa gris del pensamiento adulto.
Esa rosa simbólica
tiene el color del alba y del ocaso:
nace y muere viviendo junto a ti,
que te ocultas eterno en una caja
sin requerir el agua
de la que bebe tu rosa vigía.
Pero, aunque ignoremos el modo en que te expresas,
creemos que precisas junto a ella
las lágrimas de los que te queremos
y que ella traduce
para nosotros, padre,
con el eco del más bello arco iris.



ESPEJO DEL PASADO

Yome estaba mirando en el espejo
cuando una mano me llevó hacia dentro.
Llegamos a un lugar que conocía,
y estaba oscuro el cielo y el sujeto.
Luego vimos que, en torno a una hoguera,
los muchachos bebían y cantaban
romances que mi madre me decía.
Y me integré en el grupo, y, poco a poco,
me embriagué de recuerdos muy lejanos.
-Quiero volver a casa- le objeté
al extraño embozado que me trajo,
harto de los fantasmas del pasado.
-Me temo que es inútil -contestó-,
porque ya eres un niño y tendrás
que esperar veinte años a volver
al mundo que está dentro de tu espejo.


PELAYO FUEYO, Poesía completa, Pre-Textos, 2008.