FERNANDO PESSOA II (13/ 06/1888- 30/11/1935) )

... Com meneios de frase de uma espiritualidade venenosa...
... Rituais de púrpura rota, cerimoniais misteriosos de ritos contemporâneos
de ninguém’.
... Sequestradas sensações sentidas noutro corpo que o físico, mas corpo e
físico ao seu modo, intervalando subtilezas entre complexo e simples...
Lagoas onde paira, pelúcida, uma intuição de ouro fosco, tenuemente
despida de se ter alguma vez realizado, e sem dúvida por coleantes requintes,
lírio entre mãos muito brancas...
... Pactos entre o torpor e a angústia, verde-negros, tépidos à vista, cansados
entre sentinelas de tédio...
... Nácar de inúteis consequências, alabastro de frequentes macerações —
ouro, roxo e orlas os entretenimentos com ocasos, mas não barcos para
melhores margens, nem pontes para crepúsculos maiores...
... Nem mesmo à beira da ideia de tanques, de muitos tanques, longínquos
através de choupos, ou ciprestes talvez, segundo as sílabas de sentida com que
a hora pronunciava o seu nome.
Por isso janelas abertas sobre cais, contínuo marulhar contra docas, séquito
confuso como opalas, louco e absorto, entre o que amarantos e terebintos
escrevem a insónias de entendimento nos muros obscuros de poder ouvir...
... Fios de prata rara, nexos de púrpura desfiada, sob tílias sentimentos
inúteis, e por áleas onde buxos calam, pares antigos, leques súbitos, gestos
vagos, e melhores jardins sem dúvida esperam o cansaço plácido de não mais
que áleas e alamedas...


cont
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***

Quincôncios, caramanchões, cavernas de artifício, canteiros feitos, repuxos,
toda a arte ficada de mestres mortos que tinham, entre duelos íntimos de
insatisfeito com evidente, decidido procissões de coisas para sonhos pelas ruas
estreitas das aldeias antigas das sensações...
Toadas a mármore em longes palácios, reminiscências pondo mãos sobre as
nossas, olhares casuais de indecisões ocasos em céus fatídicos, anoitecendo
em estrelas sobre silêncios de impérios que decaem...
Reduzir a sensação a uma ciência, fazer da análise psicológica um método
preciso como um instrumento de microscópio — pretensão que ocupa, sede
calma, o nexo de vontade da minha vida...
E entre a sensação e a consciência dela que se passam todas as grandes
tragédias da minha vida. Nessa região indeterminada, sombria, de florestas e
sons de água toda, neutral até ao ruído das nossas guerras, decorre aquele meu
ser cuja visão em vão procuro...
Jazo a minha vida. (As minhas sensações são um epitáfio, por de mais
extenso sobre a minha vida morta.) Aconteço-me a morte e ocaso. O mais
que posso esculpir é sepulcro meu a beleza interior.






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***


Os portões do meu afastamento abrangem para parques de infinito, mas
ninguém passa por eles, nem no meu sonho — mas abertos sempre para o
inútil e de ferro eternamente para o falso...
Desfolho apoteoses nos jardins das pompas interiores e entre buxos de
sonho piso, com uma sonoridade dura, as áleas que conduzem a Confuso.
Acampei Impérios no Confuso, à beira de silêncios, na guerra fulva em que
acabará o Exato.
O homem de ciência reconhece que a única realidade para si é ele próprio, e
o único mundo real o mundo como a sua sensação lho dá. Por isso, em lugar
de seguir o falso caminho de procurar ajustar as suas sensações às dos outros,
ciência objetiva, procura, antes, conhecer perfeitamente o seu mundo, e a sua
personalidade. Nada mais objetivo do que os seus sonhos. Nada mais seu do
que a sua consciência de si. Sobre essas duas realidades requinta ele a sua
ciência. É muito diferente já da ciência dos antigos científicos, que, longe de
buscarem as leis da sua própria personalidade e a organização dos seus
sonhos, procuravam as leis do "exterior" e a organização daquilo a que
chamavam "Natureza".










cont
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685

***


***
Em mim o que há de primordial é o hábito e o jeito de sonhar. As
circunstâncias da minha vida, desde criança sozinho e calmo, outras forças
talvez, amoldando-me, de longe, por hereditariedades obscuras ao seu sinistro
corte, fizeram do meu espírito uma constante corrente de devaneios. Tudo o
que eu sou está nisto, e mesmo aquilo que em mim mais parece longe de
destacar o sonhador, pertence sem escrúpulo à alma de quem só sonha,
elevada ela ao seu maior grau.
Quero, para o meu próprio gosto de analisar-me, ir, à medida que a isso me
ajeite, ir pondo em palavras os processos mentais que em mim são um só,
esse, o de uma vida devotada ao sonho, de uma alma educada só em sonhar.
Vendo-me de fora, como quase sempre me vejo, eu sou um inapto à ação,
perturbado ante ter que dar passos e fazer gestos, inábil para falar com os
outros, sem lucidez interior para me entreter com o que me cause esforço ao
espírito, nem sequência física para me aplicar a qualquer mero mecanismo de
entretenimento trabalhando.
Isso é natural que eu seja. O sonhador entende-se que seja assim. Toda a
realidade me perturba. A fala dos outros lança-me numa angústia enorme.
A realidade das outras almas surpreende-me constantemente. A vasta rede
de inconsciências que é toda a ação que eu vejo parece-me uma ilusão
absurda, sem coerência plausível, nada.
Mas se se julgar que desconheço os trâmites da psicologia alheia, que erro a
perceção nítida dos motivos e dos íntimos pensamentos dos outros, haverá
engano sobre o que sou.









cont
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***

Porque eu não só sou um sonhador, mas sou um sonhador exclusivamente.
O hábito único de sonhar deu-me uma extraordinária nitidez de visão interior.
Não só vejo com espantoso e às vezes perturbante relevo as figuras e os
clécors dos meus sonhos, mas com igual relevo vejo as minhas ideias
abstratas, os meus sentimentos humanos — o que deles me resta -, os meus
secretos impulsos, as minhas atitudes psíquicas diante de mim próprio.
Afirmo que as minhas próprias ideias abstratas, eu as vejo em mim, eu com
uma interior visão real as vejo num espaço interno. E assim os seus meandros
são-me visíveis nos seus mínimos.
Por isso conheço-me inteiramente, e, através de conhecer-me inteiramente,
conheço inteiramente a humanidade toda. Não há baixo impulso, como não
há nobre intuito que me não tenha sido relâmpago na alma; e eu sei com que
gestos cada um se mostra. Sob as máscaras que as más ideias usam, de boas ou
indiferentes, mesmo dentro de nós eu pelos gestos as conheço por quem são.
Sei o que em nós se esforça por nos iludir. E assim à maioria das pessoas que
vejo conheço melhor do que eles a si próprios. Aplico-me muitas vezes a
sondá-los, porque assim os torno meus. Conquisto o psiquismo que explico,
porque para mim sonhar é possuir. E assim se vê como é natural que eu,
sonhador que sou, seja o analítico que me reconheço.




cont
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Entre as poucas coisas que às vezes me apraz ler, destaco, por isso, as peças
de teatro. Todos os dias se passam peças em mim, e eu conheço a fundo
como é que se projeta uma alma na projeção de Mercator, planamente.
Entretenho-me pouco, aliás, com isto; tão constantes, vulgares e enormes são
os erros dos dramaturgos. Nunca nenhum drama me contentou. Conhecendo
a psicologia humana com uma nitidez de relâmpago, que sonda todos os
recantos com um só olhar, a grosseira análise e construção dos dramatistas
fere-me, e o pouco que leio neste género desgosta-me como um borrão de
tinta atravessado na escrita.
As coisas são a matéria para os meus sonhos; por isso aplico uma atenção
distraidamente sobreatenta a certos detalhes do Exterior.
Para dar relevo aos meus sonhos preciso conhecer como é que as paisagens
reais e as personagens da vida nos aparecem relevadas. Porque a visão do
sonhador não é como a visão do que vê as coisas. No sonho, não há o
assentar da vista sobre o importante e o inimportante de um objeto que há na
realidade. Só o importante é que o sonhador vê. A realidade verdadeira de um
objeto é apenas parte dele; o resto é o pesado tributo que ele paga à matéria
em troca de existir no espaço. Semelhantemente, não há no espaço realidade
para certos fenómenos que no sonho são palpavelmente reais. Um poente real
é imponderável e transitório. Um poente de sonho é fixo e eterno. Quem sabe
escrever é o que sabe ver os seus sonhos nitidamente (e é assim) ou ver em
sonho a vida, ver a vida imaterialmente, tirando-lhe fotografias com a máquina
do devaneio, sobre a qual os raios do pesado, do útil e do circunscrito não
têm ação, dando negro na chapa espiritual.





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Em mim esta atitude, que o muito sonhar me enquistou, faz-me ver sempre
da realidade a parte que é sonho. A minha visão das coisas suprime sempre
nelas o que o meu sonho não pode utilizar. E assim vivo sempre em sonhos,
mesmo quando vivo na vida. Olhar para um poente em mim ou para um
poente no Exterior é para mim a mesma coisa, porque vejo da mesma
maneira, pois que a minha visão é talhada mesmamente.
Por isso a ideia que faço de mim é uma ideia que a muitos parecerá errada.
De certo modo é errada. Mas eu sonho-me a mim próprio e de mim escolho o
que é sonhável, compondo-me e recompondo-me de todas as maneiras até
estar bem perante o que exijo do que sou e não sou. Às vezes o melhor modo
de ver um objeto é anulá-lo; mas ele subsiste, não sei explicar como, feito de
matéria de negação e anulamento; assim faço a grandes espaços reais do meu
ser, que, suprimidos no meu quadro de mim, me transfiguram para a minha
realidade.
Como então me não engano sobre os meus íntimos processos de ilusão de
mim? Porque o processo que arranca para uma realidade mais que real um
aspeto do mundo ou uma figura de sonho, arranca também para mais que real
uma emoção ou um pensamento; despe-o portanto de todo o apetrecho de
nobre ou puro quando, o que quase sempre acontece, o não é. Repare-se que
a minha objetividade é absoluta, a mais absoluta de todas. Eu crio o objeto
absoluto, com qualidades de absoluto no seu concreto.








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***

Eu não fugi à vida
propriamente, no sentido de procurar para a minha alma uma cama mais
suave, apenas mudei de vida e encontrei nos meus sonhos a mesma
objetividade que encontrava na vida. Os meus sonhos — noutra página
estudo isto — erguem-se independentes da minha vontade e muitas vezes me
chocam e me ferem. Muitas vezes o que descubro em mim me desola, me
envergonha (talvez por um resto de humano em mim — o que é a vergonha?)
E me assusta.
Em mim o devaneio ininterrupto substituiu a atenção. Passei a sobrepor às
coisas vistas, mesmo quando já sonhadamente vistas, outros sonhos que
comigo trago. Desatento já suficientemente para fazer bem aquilo a que
chamei ver as coisas em sonho, ainda assim, porque essa desatenção era
motivada por um perpétuo devaneio e uma, também não exageradamente
atenta, preocupação com o decurso dos meus sonhos, sobreponho o que
sonho ao sonho que vejo e interseciono a realidade já despida da matéria com
um imaterial absoluto.
Daí a habilidade que adquiri em seguir várias ideias ao mesmo tempo,
observar as coisas e ao mesmo tempo sonhar assuntos muito diversos, estar
ao mesmo tempo sonhando um poente real sobre o Tejo real e uma manhã
sonhada sobre um Pacífico interior; e as duas coisas sonhadas intercalam-se
uma na outra, sem se misturar, sem propriamente confundir mais do que o
estado emotivo diverso que cada um provoca, e sou como alguém que visse
passar na rua muita gente e simultaneamente sentisse de dentro as almas de
todos — o que teria que fazer numa unidade de sensação — ao mesmo tempo
que via os vários corpos — esse tinha que os ver diversos — cruzar-se na rua
cheia de movimentos de pernas.




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691

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APÊNDICE 1.


O meu conhecimento com Vicente Guedes formou-se de um modo
inteiramente casual. Encontrávamo-nos muitas vezes no mesmo restaurante
retirado e barato. Conhecíamo-nos de vista; descaímos, naturalmente, no
cumprimento silencioso. Uma vez, que nos encontrámos à mesma mesa,
tendo o acaso proporcionado que trocássemos duas frases, a conversa seguiuse. Passámos a encontrarmo-nos ali todos os dias, ao almoço e ao jantar. Por
vezes saíamos juntos, depois do jantar, e passeávamos um pouco,
conversando.
Vicente Guedes suportava aquela vida nula com uma indiferença de mestre.
Um estoicismo de fraco alicerçava toda a sua atitude mental.
A constituição do seu espírito condenava-o a todas as ânsias; a do seu
destino a abandoná-las a todas. Nunca encontrei alma, de quem pasmasse
tanto. Sem ser por um ascetismo qualquer, este homem abdicara de todos os
fins, a que a sua natureza o havia destinado. Naturalmente constituído para a
ambição, gozava lentamente o não ter ambições nenhumas.





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APÊNDICE 2.


... Este livro suave. É quanto resta e restará de uma das almas mais subtis
na inércia, mais debochadas no puro sonho que tem visto este mundo. Nunca
— eu o creio — houve criatura por fora humana que mais complexamente
vivesse a sua consciência de si própria. Dandy no espírito, passeou a arte de
sonhar através do acaso de existir.
Este livro é a biografia de alguém que nunca teve vida’... De Vicente
Guedes não se sabe nem quem era, nem o que fazia, nem este livro não é dele:
é ele. Mas lembremo-nos sempre de que, por detrás de tudo quanto aqui está
dito, coleia na sombra, misterioso
Para Vicente Guedes ter consciência de si foi uma arte e uma moral; sonhar
foi uma religião.
Ele criou definitivamente a aristocracia interior, aquela atitude de alma que
mais se parece com à própria atitude de corpo de um aristocrata completo.




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APÊNDICE 3

As misérias de um homem que sente o tédio da vida do terraço da sua vila
rica são uma coisa; são outra coisa as misérias de quem, como eu, tem que
contemplar a paisagem do meu quarto num 4º. Andar da Baixa, e sem poder
esquecer que é ajudante de guarda-livros.
"Tout notaire a rêvé des sultanes"...
Tenho um prazer íntimo, da ironia do ridículo imerecido, quando, sem que
alguém estranhe, declaro, nos actos oficiais, em que é preciso dizer a
profissão: empregado no comércio. Não sei como inserto o meu nome vem
assim no Anuário Comercial.

Epígrafe ao Diário:
Guedes (Vicente), empregado no comércio, Rua dos Retroseiros, 17-4º.

Anuário Comercial de Portugal
II. Matéria fragmentária da "Marcha Fúnebre para o Rei Luís Segundo
Baviera"






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APÊNDICE 4.

E para ti, ó Morte, vá a nossa alma e a nossa crença, a nossa esperança e a
nossa saudação!
Senhora das Últimas Coisas, Nome Carnal do Mistério e do Abismo –
alenta e consola quem te busca, sem te ousar procurar!
Senhora da Consolação, Lago ao luar, entre rochedos, Longe da lama e da
poluição da Vida!
Virgem-Mãe do Mundo absurdo, forma do Caos incompreendido, alastra e
estende o teu reino sobre todas as coisas — sobre as flores que pressentem
que murcham, sobre as feras que estremecem de velhas, sobre as almas que
nasceram para te amar entre o erro e a ilusão da vida!
A vida, espiral do Nada, infinitamente ansiosa por o que não pode haver.



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698

***



APÊNDICE 5.

Trazei vós o pálio de ouro e morte, cavaleiro da decifração inútil. A sangue
e rosas lembrai o sonho inútil que se estiolou nos jarros, antes da mão branca
que os soltasse. Pisai leve, como arauto das sedas, a sala queda, no antebrilho
do tédio, na hora mortiça dos candelabros claros, no charão das pedrarias
fechadas à chave e aborrecimento.
Quem vós éreis, senhor, ficou entre as sereias, no esquecimento lunar dos
mares mortos. Ouviu as canções da doença das águas, que não chegam à lua
senão por desejo, e desfolhou, uma a uma, as rosas no jardim do palácio do
conseguimento interrompido. O som de violões de haver melhores coisas
afastou a atenção dos seus ouvidos das palavras imperiais entre rumores.
A vossa mão deixou a mão de quem interrompeu porque foi preciso ir mais
a perto da lonjura trazida por suspiros. O lago entre árvores era como um
sonho de água no meio de arvoredos de ilhas, e o desejo? Era como uma hora
de luar parado ao acontecimento nuvem, o céu incerto e a passagem de pajens







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***


APÊNDICE 6.


... E baixada a ponte levadiça, para que entre, quando chegue para entrar



APÊNDICE 7.


O homem magro sorriu desleixadamente. Olhou-me com uma
desconfiança que não era malévola. Depois sorriu novamente, mas com
tristeza. Baixou depois outra vez os olhos sobre o prato. Continuou jantando
em silêncio e absorção.






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701

***

APÊNDICE 8.



(Cópia de uma carta para Pretória)
5/6/1914



Eu tenho passado bem de saúde e o espírito tem estado curiosamente
menos maldisposto. Ainda assim uma vaga inquietação anda a torturar-me,
uma coisa a que eu não posso chamar senão uma comichão intelectual, como
se eu fosse ter bexigas na alma. É só nesta linguagem absurda que eu lhe
posso descrever o que sinto. Tudo isto, porém, não se aparenta propriamente
com aqueles estados tristes de espírito, de que às vezes lhe falo, e em que a
tristeza é caraterizadamente uma tristeza sem causa. Este meu estado de alma
atual tem uma causa. Em torno de mim está-se tudo afastando e
desmoronando. Não emprego estes dois verbos no sentido entristecedor.
Quero apenas dizer que na gente com quem lido se estão dando, ou se vão
dar, mudanças, acabares de períodos de vida, e que tudo isto — como a um
velho que vê morrerem no seu redor os seus companheiros de infância, a sua
morte parece próxima — me sugere não sei de que misteriosa maneira, que a
minha deve, vai, mudar também. Repare que eu não creio que esta mudança
vá ser para pior; creio o contrário. Mas é uma mudança, e para mim mudar,
passar de uma coisa para ser outra, é uma morte parcial; morre qualquer coisa
de nós, e a tristeza do que morre e do que passa não pode deixar de nos roçar
pela alma.
Veja: amanhã vai para — não a, mas para — Paris o meu maior e mais
íntimo amigo. A tia Anica (veja a carta dela) não é improvável que vá breve
para a Suíça com a filha, casada então. Vai para a Galiza, para lá estar bastante
tempo, um outro rapaz muito meu amigo. Passa a viver no Porto um outro
rapaz que é, depois do primeiro que lhe citei, o meu amigo mais próximo.
Assim, no meu redor humano, tudo se organiza (ou se desorganiza) de modo
a ir-me, não sei se isolando, não sei se chamando para um novo caminho que
não vejo. Mesmo a circunstância de eu ir publicar um livro vem alterar a
minha vida. Perco uma coisa — o ser inédito. E assim mudar para melhor,
porque mudar é mau, é sempre mudar para pior. E perder um defeito, ou uma
deficiência, ou uma negação, sempre é perder. Imagine a Mamã como não
viverá, de dolorosas sensações quotidianas, uma criatura que sente desta
maneira!
Que serei eu daqui a dez anos — de aqui a cinco anos, mesmo? Os meus
amigos dizem-me que eu serei um dos maiores poetas contemporâneos —
dizem-no vendo o que eu tenho já feito, não o que poderei fazer (senão eu
não citava o que eles dizem...). Mas sei eu ao certo o que isso, mesmo que se
realize, significa? Sei eu a que isso sabe? Talvez a glória saiba a morte e a
inutilidade, e o triunfo cheire a podridão.




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***


APÊNDICE 9.

Mais "pensamentos"

Dia de Natal. Humanismo. A "realidade" do Natal é subjetiva. Sim, no meu
ser. A emoção, como veio, passou. Mas um momento convivi com as
esperanças e as emoções de gerações inúmeras, com as imaginações mortas de
toda uma linhagem morta de místicos. Natal em mim!
Sociologia — a inutilidade das teorias e práticas políticas.
A crueldade da dor — gozar o sofrer, por gozar a própria personalidade
consubstanciada com a dor. O último refúgio sincero da ânsia de viver e da
sede de gozar;


****

Amores Cruéis

Serás quem eu quiser. Farei de ti um ornamento da minha emoção, posta
onde quero, e como quero, dentro de mim. Contigo não tens nada. Não és
ninguém, porque não és consciente; apenas vives.
Qu'est il de frère en toi et ceux qui veulent vivre?
O meu espírito está com como os clássicos fazem, e com que os decadentes
dizem.









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***

APÊNDICE 10.


Amores com a chinesa de uma chávena de porcelana
Razões:
Os nossos amores decorriam tranquilos, como ela queria, nas duas
dimensões do espaço apenas.



APÊNDICE 11.

A Sociedade em que eu vivo
Toda de sonho. Os meus amigos sonhados. As suas famílias, hábitos,
profissões e…


APÊNDICE 12.

Há uma técnica do sonho, como as há das diversas realidades, desde a…


APÊNDICE 13.

Sensações nascem analisadas.

Requinte entre a sensação e a consciência dela, não entre a sensação e o
"facto".
Regra de vida: submeter-se a tudo socialmente.
O casamento bom porque artificial. — O artifício e o absurdo é o sinal do
humano



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***


APÊNDICE 14.


Um outro tédio, ou o mesmo, mais baço, mais connosco, mais todo a sós
connosco, mais E connosco.
Pasmei com todo o corpo.


APÊNDICE 15.


Súbdito incoerente de todas as sensações que ferem para além da razão de
ser da ferida, cioso de todos os direitos do absurdo e do…


APÊNDICE 16.


Como uma criança que pára de correr, arrastando um bater alto de pés
breves, e respirando curto...


APÊNDICE 17.


G. Junqueiro? Tenho uma grande indiferença pela obra dele. Já o vi...
Nunca pude admirar um poeta que me foi possível ver.










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714

***

APÊNDICE 18.


Sou curioso de todos, ávido de tudo, voraz da ideia de todas. Pesa-me
como a perda de a noção que tudo não pode ser visto, nem tudo lido, nem
tudo pensado...
Mas não vejo atentamente’, nem leio com importância, nem penso com
prosseguimento. Em tudo sou um diletante intenso e fruste.
A minha alma é fraca de mais para ter sequer a força do seu próprio
entusiasmo. Sou feito das ruínas do inacabado e é uma paisagem de
desistências a que definiria o meu ser.
Divago, se me concentro; tudo em mim é decorativo e incerto, como um
espetáculo na bruma.
Esta tendência carnal para converter todo pensamento em expressão, ou
antes, pensar como expressão todo pensamento; de ver toda a emoção em cor
e forma, e até toda negação em ritmo,
Escrevo com uma grande intensidade de expressão; o que sinto nem sei o
que é. Sou metade sonâmbulo e a outra parte nada.
A mulher que sou quando me conheço.











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***

O ópio dos crepúsculos régios e a maravilha deitada às escuras, à mão que
se desenrosca dos farrapos.
Às vezes é tão grande, tão rápida, tão abundante a fluência concentrada de
imagens e de frases certas que se me desenrola no espírito desatento, que
raivo, estorço-me, choro de ter que as perder — porque as perco. Cada uma
teve o seu momento e não pode ser lembrada fora dele. E fica-me, como a um
amoroso a saudade de um rosto amável entrevisto e não fixado, a memória do
meu ser como de mortos, o debruçar-me sobre o abismo de um passado
rápido de imagens e ideias, figuras mortas da bruma de que elas mesmas se
formaram.
Fluido, ausente, inessencial, perco-me de mim como se me afogasse em
nada; sou transato e esta palavra, que fala e pára, diz, tem, tudo.
O ritmo da palavra, a imagem que evoca, e o seu sentido como ideia, juntos
necessariamente em qualquer palavra, são para mim juntos com separação.
Só de pensar uma palavra eu compreenderia o conceito de Trindade. Penso
a palavra "inúmero" e escolho-a para exemplo porque é abstrata e escusa. Mas
se a oiço no meu ser, rolam grandes ondas em som que não pára no mar sem
fim; constelam-se os céus, e não é de estrelas, mas da música de todas as
ondas onde os sons se constelam, e a ideia de um infinito decorrente abre-seme, como uma bandeira desfraldada, a estrelas ou sons do mar, e a um eu que
reflete todas as estrelas.



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***


Que D. Sebastião venha pelo nevoeiro não desdiz da história. Toda a
história vai e vem entre névoas, e as maiores batalhas de que se narram, as
maiores pompas, os mais largos conseguimentos não são mais que espetáculos
na bruma, cortejos na distância do crepúsculo e do apagamento.
A alma em mim é expressiva e material. Ou estagno num não-ser de linho
sensível, ou acordo, e se acordo projeto-me em palavras como se essas fossem
o abrir de olhos do meu ser. Se penso, o pensamento surge-me no próprio
espírito com frases, secas e ritmadas, e eu não distingo nunca bem se penso
antes de o dizer, se apenas depois de me ver a tê-lo dito e, se por mim
sonhado, há palavras logo em mim. Em mim toda emoção é uma imagem e
todo sonho uma pintura musicada. O que escrevo pode ser mau, mas é mais
em que o que penso. Assim por vezes o acredito.
Desde que vivo, narro-me, e o mais pequeno dos meus tédios comigo, se
me debruço sobre eles, desabrocha, por um magnetismo de E em flores de
cores de musicais abismos.


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I
EXCERTOS DE ALGUMAS CARTAS


A João de Lebre e Lima, em 3 de Maio de 1914:



A propósito de tédios, lembra-me perguntar-lhe uma coisa... Viu, num
número do ano passado, de A Águia, um trecho meu chamado Na floresta do
alheamento? Se não viu, diga-me. Mandar-lho-ei. Tenho imenso interesse que
você conheça esse trecho. É o único trecho meu publicado em que eu faço do
tédio, e do sonho estéril e cansado de si próprio mesmo ao ir começar a
sonhar-se, um motivo e o assunto. Não sei se lhe agradará o estilo em que o
trecho está escrito: é um estilo especialmente meu, e a que aqui vários rapazes
amigos, brincando, chamam "o estilo alheio", por ser naquele trecho que
apareceu. E referem-se a "falar alheio", "escrever em alheio", etc.
Aquele trecho pertence a um livro meu, de que há outros trechos escritos
mas inéditos, mas de que falta ainda muito para acabar; esse livro chama-se
Livro do Desassossego, por causa da inquietação e incerteza que é a sua nota
predominante. No trecho publicado isso nota-se. O que é em aparência um
mero sonho, ou entressonho, narrado, é — sente-se logo que se lê, e deve, se
realizei bem, sentir-se através de toda a leitura — uma confissão sonhada da
inutilidade e dolorosa fúria estéril de sonhar.


****





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***


A Armando Cortes-Rodrigues, em 2 de Setembro de 1914:



Nada tenho escrito que valha a pena mandar-lhe. Ricardo Reis e Álvaro
futurista — silenciosos. Caeiro perpetrador de algumas linhas que encontrarão
talvez asilo num livro futuro. ... O que principalmente tenho feito é sociologia
e desassossego. V. Percebe que a última palavra diz respeito ao "livro" do
mesmo; de facto tenho elaborado várias páginas daquela produção doentia. A
obra vai pois complexamente e tortuosamente avançando.







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719

***


A Armando Cortes-Rodrigues, em 4 de Outubro de 1914:
Nem lhe mando outras pequenas coisas que tenho escrito nestes dias. Não
são muito dignas de serem mandadas, umas; outras estão do Livro do
Desassossego. Verdade seja que descobri um novo género de paulismo....
O meu estado de espírito atual é de uma depressão profunda e calma.
Estou há dias ao nível do Livro do Desassossego. E alguma coisa dessa obra
tenho escrito. Ainda hoje escrevi quase um capítulo todo.




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720

***









A Armando Cortes-Rodrigues, em 19 de Novembro de 1914:

O meu estado de espírito obriga-me agora a trabalhar bastante, sem querer,
no Livro do Desassossego. Mas tudo fragmentos, fragmentos, fragmentos.




A João Gaspar Simões, em 28 de Julho de 1932:


Primitivamente, era minha intenção começar as minhas publicações por
três livros, na ordem seguinte: Portugal, que é um livro pequeno de poemas
(tem 41 ao todo), de que o Mar Português Contemporânea é a segunda parte;
Livro do Desassossego (Bernardo Soares, mas subsidiariamente, pois que o
B.S. não é um heterónimo, mas uma personalidade literária); Poemas
Completos de Alberto Caeiro (com o prefácio de Ricardo Reis, e, em
posfácio, as Notas para a Recordação do Álvaro de Campos). Mais tarde, no
outro ano, seguiria, só ou com qualquer livro, Cancioneiro (ou outro título
igualmente inexpressivo), onde reuniria (em Livros 1 a III ou 1 a V) vários dos
muitos poemas soltos que tenho, e que são por natureza inclassificáveis salvo
de essa maneira inexpressiva.
Sucede, porém, que o Livro do Desassossego tem muita coisa que
equilibrar e rever, não podendo eu calcular, decentemente, que me leve menos
de um ano a fazê-lo. E, quanto ao Caeiro, estou indeciso. ...



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***


A Adolfo Casais Monteiro, em 13 de Janeiro de 1935:


Como escrevo em nome destes três? Caeiro, por pura e inesperada
inspiração, sem saber ou sequer calcular que iria escrever. Ricardo Reis, depois
de uma deliberação abstrata, que subitamente se concretiza numa ode.
Campos, quando sinto um súbito impulso para escrever e não sei o quê. (O
meu semi-heterónimo Bernardo Soares, que aliás em muitas coisas se parece
com Álvaro de Campos, aparece sempre que estou cansado ou sonolento, de
sorte que tenha um pouco suspensas as qualidades de raciocínio e de inibição;
aquela prosa é um constante devaneio. É um semi-heterónimo porque, não
sendo a personalidade a minha, é, não diferente da minha, mas uma simples
mutilação dela. Sou eu menos o raciocínio e a afetividade. A prosa, salvo o
que o raciocínio dá de ténue à minha, é igual a esta, e o português
perfeitamente igual; ao passo que Caeiro escrevia mal o português, Campos
razoavelmente mas com lapsos como dizer "eu próprio" em vez de "eu
mesmo", etc., Reis melhor do que eu, mas com um purismo que considero
exagerado. ..







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***



II

DUAS NOTAS

Nota para as edições próprias (e aproveitável para o "Prefácio")
Reunir, mais tarde, num livro separado, os poemas vários que havia errada
tenção de incluir no Livro do Desassossego; este livro deve ter um título mais
ou menos equivalente a dizer que contém lixo ou intervalo, ou qualquer
palavra de igual afastamento.
Este livro poderá, aliás, formar parte de um definitivo de refugos, e ser o
armazém publicado do impublicável que pode sobreviver como exemplo
triste. Está um pouco no caso dos versos incompletos do lírico morto cedo,
ou das cartas do grande escritor, mas aqui o que se fixa é não só inferior senão
que é diferente, e nesta diferença consiste a razão de publicar-se pois não
poderia consistir em a de se não dever publicar.

L. Do D. (nota)







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A organização do livro deve basear-se numa escolha, rígida quanto possível,
dos trechos variadamente existentes, adaptando, porém, os mais antigos, que
falhem à psicologia de Bernardo Soares, tal como agora surge, a essa vera
psicologia. À parte isso, há que fazer uma revisão geral do próprio estilo, sem
que ele perca, na expressão íntima, o devaneio e o desconexo lógico que o
caracterizam.
Há que estudar o caso de se se devem inserir trechos grandes, classificáveis
sob títulos grandiosos, como a Marcha Fúnebre do Rei Luís Segundo da
Baviera, ou a Sinfonia de uma Noite Inquieta. Há a hipótese de deixar como
está o trecho da Marcha Fúnebre, e há a hipótese de a transferir para outro
livro, em que ficassem os Grandes Trechos juntos.
C. Do Prefácio às Ficções do Interlúdio
Umas figuras insiro em contos, ou em subtítulos de livros, e assino com o
meu nome o que elas dizem; outras projeto em absoluto e não assino senão
com o dizer que as fiz. Os tipos de figuras distinguem-se do seguinte modo:
mas que destaco em absoluto, o mesmo estilo me é alheio, e, se a figura o
pede, contrário, até, ao meu; nas figuras que subscrevo não há diferença do
meu estilo próprio, senão nos pormenores inevitáveis, sem os quais elas se
não distinguiriam entre si.
Compararei algumas destas figuras, para mostrar, pelo exemplo, em que
consistem essas diferenças. O ajudante de guarda-livros Bernardo Soares e o
Barão de Teive — são ambos figuras minha mente alheias — escrevem com a
mesma substância de estilo, a mesma gramática, e o mesmo tipo e forma de
propriedade: é que escrevem com o estilo que, bom ou mau, é o meu.
Comparo as duas porque são casos de um mesmo fenómeno – a inadaptação
à realidade da vida e, o que é mais, a inadaptação pelos mesmos motivos e
razões. Mas ao passo que o português é igual no Barão de Teive e em
Bernardo Soares, o estilo difere em que o do fidalgo é intelectual, despido de
imagens, um pouco, como o direi?, hirto e restrito; e o do burguês é fluido,
participando da música e da pintura, pouco arquitetural. O fidalgo pensa claro,
escreve claro, e domina as suas emoções, se bem que não os seus sentimentos;
o guarda-livros nem emoções nem sentimentos domina, e quando pensa é
subsidiariamente a sentir.
Há notáveis semelhanças, por outra, entre Bernardo Soares e Álvaro de
Campos. Mas, desde logo, surge em Álvaro de Campos o desleixo do
português, o desatado das imagens, mais íntimo e menos propositado que o
de Soares.
Há acidentes do meu distinguir uns de outros que pesam como grandes
fardos no meu discernimento espiritual. Distinguir tal composição musicante
de Bernardo Soares de uma composição de igual teor que é a minha...
Há momentos em que o faço repentinamente, com uma perfeição de que
pasmo; e pasmo sem imodéstia, porque, não crendo em nenhum fragmento
de liberdade humana, pasmo do que se passa em mim como pasmaria do que
se passasse em outros — em dois estranhos.
Só uma grande intuição pode ser bússola nos descampados da alma; só com
um sentido que usa da inteligência, mas se não assemelha a ela, embora nisto
com ela se funda, se pode distinguir estas figuras de sonho na sua realidade de
uma a outra.
Nestes desdobramentos de personalidade ou, antes, invenções de
personalidades diferentes, há dois graus ou tipos, que estarão revelados ao
leitor, se os seguiu, por características distintivas. No primeiro grau, a
personalidade distingue-se por ideias e sentimentos próprios, distintos dos
meus, assim como, em mais baixo nível desse grau, se distingue por ideias,
postas em raciocínio ou argumento, que não são minhas, ou, se o são, o não
conheço. O Banqueiro Anarquista é um exemplo deste grau inferior; o Livro
do Desassossego, e a personagem Bernardo Soares, são o grau superior.
Há o leitor de reparar que, embora eu publique o Livro do Desassossego
como sendo de um tal Bernardo Soares, ajudante de guarda-livros na cidade
de Lisboa, o não incluí todavia nestas Ficções do Interlúdio. É que Bernardo
Soares, distinguindo-se de mim pelas suas ideias, seus sentimentos, seus
modos de ver e de compreender, não se distingue de mim pelo estilo de
expor. Dou a personalidade diferente através do estilo que me é natural, não
havendo mais que a distinção inevitável do tom especial que a própria
especialidade das emoções necessariamente projeta.
Nos autores das Ficções do Interlúdio não são só as ideias e os sentimentos
que se distinguem dos meus: a mesma técnica da composição, o mesmo estilo,
é diferente do meu. Aí cada personagem é criada integralmente diferente, e
não apenas diferentemente pensada. Por isso nas Ficções do Interlúdio
predomina o verso. Em prosa é mais difícil de se outra.










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***

D. "Ideias metafísicas do Livro do Desassossego"



A única realidade para mim são as minhas sensações. Eu sou uma sensação
minha. Portanto nem da minha própria existência estou certo. Posso está-lo
apenas daquelas sensações a que eu chamo minhas.
A verdade? É uma coisa exterior? Não posso ter a certeza dela, porque não
é uma sensação minha, e eu só destas tenho a certeza. Uma sensação minha?
De quê? Procurar o sonho é pois procurar a verdade, visto que a única
verdade para mim sou eu próprio. Isolar-me tanto quanto possível dos outros
é respeitar a verdade.
Toda a metafísica é a procura da verdade, entendendo por Verdade a
verdade absoluta. Ora a Verdade, seja ela o que for, e admitindo que seja
qualquer coisa, se existe, existe ou dentro das minhas sensações, ou fora delas
ou tanto dentro como fora delas. Se existe fora das minhas sensações, é uma
coisa de que eu nunca posso estar certo, não existe para mim portanto, é, para
mim, não só o contrário da Certeza, porque só das minhas sensações estou
certo, mas o contrário de ser, porque a única coisa que existe para mim são as
minhas sensações. De modo que, a existir fora das minhas sensações, a
Verdade é para mim igual à Incerteza e não-ser — não existe e não é a
verdade, portanto. Mas concedamos o absurdo de que as minhas sensações
possam ser o erro, e o não-ser (o que é absurdo, visto que elas, com certeza,
existem) – nesse caso a verdade é o ser e existe fora das minhas sensações
totalmente. Mas a ideia Verdade é uma ideia minha; existe, por isso, dentro
das minhas sensações: portanto, no que Verdade abstrata e fora de mim, a
verdade existe dentro de mim — contradição, portanto; e erro,
consequentemente.
A outra hipótese é que a verdade existe dentro das minhas sensações. Nesse
caso ou é a soma delas todas, ou é uma delas, ou parte delas. Se é uma delas,
em que se distingue das outras? Se é uma sensação, não se distingue essencialmente das outras, e, para que se distinguisse, era preciso que se distinguisse
essencialmente. E se não é uma sensação, não é uma sensação. — Se é parte
das minhas sensações, que parte? As sensações têm duas faces — a de serem
sentidas e a de serem dadas como coisas sentidas, a parte pela qual são minhas
e a parte pela qual são de "coisas". E uma destas partes, que a Verdade, a ser
parte das minhas sensações, tem de ser. (Se é de qualquer modo um grupo de
sensações unificando-se ao constituir uma só sensação, cai sob a garra do
raciocínio que conduz à hipótese anterior.) Se é uma das duas faces — qual? A
face "subjetiva"? Ora essa face subjetiva aparece-me sob uma de duas formas
— ou a da minha "individualidade" una ou a de uma múltipla individualidade
"minha". No primeiro caso é uma sensação minha como qualquer outra e já
fica refutada no argumento anterior. No segundo caso, essa verdade é múltipla
e diversa, é verdades — o que é contraditório com a ideia de Verdade, valha
ela o que valer. Será então a face objetiva? O mesmo argumento se aplica,
porque ou é uma unificação dessas sensações numa ideia de um mundo
exterior — e essa ideia ou não é nada ou é uma sensação minha, e se é uma
sensação, já fica refutada essa hipótese; ou é de um múltiplo mundo exterior, e
isso reduz-se às minhas sensações, então pluralidade de modos é a essência da
ideia de Verdade.
Resta analisar se a Verdade é o conjunto das minhas sensações. Essas
sensações ou são tomadas como uma ou como muitas. No primeiro caso
voltamos à já rejeitada hipótese. No segundo caso a Verdade como ideia
desaparece, porque se consubstancia com a totalidade das minhas sensações.
Mas para ser a totalidade das minhas sensações, mesmo concebidas como
minhas sensações, nuamente, a verdade fica dispersa — desaparece. Porque,
ou se baseia na ideia de totalidade, que é uma ideia (ou sensação) nossa, ou
não se apoia em parte nenhuma. Mas nada prova, mesmo, a identidade de
verdade e totalidade. Portanto, a verdade não existe.
Mas nós temos a ideia...
Temos, mas vemos que não corresponde a "Realidade" nenhuma, suposto
que realidade significa qualquer coisa. A Verdade é, portanto, uma ideia ou
sensação nossa, não sabemos de quê, sem significado, portanto sem valor,
como qualquer outra sensação nossa.
Ficamos, portanto, com as nossas sensações por única "realidade",
realidade que "realmente" até tem aqui certo valor, mas é uma conveniência
para frasear. De "real" temos apenas as nossas sensações, mas "real" (que é
uma sensação nossa) não significa nada, nem mesmo "significa" significa
qualquer coisa, nem "sensação" tem um sentido, nem "tem um sentido" é
coisa que tenha sentido algum. Tudo é o mesmo mistério. Reparo, porém, em
que nem tudo pode significar coisa alguma, ou "mistério" é palavra que tenha
significação.



FIN







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POEMA EM LINHA RETA (Álvaro de Campos /Fernando Pessoa)

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das
etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.


***********************


Poema en línea recta, del heterónimo Álvaro de Campos




Nunca he conocido a nadie a quien le hubiesen molido a
palos.
Todos mis conocidos han sido campeones en todo.

Y yo, tantas veces despreciable, tantas veces inmundo,
tantas veces vil,
yo, tantas veces irrefutablemente parásito,
imperdonablemente sucio,
yo, que tantas veces no he tenido paciencia para bañarme,
yo, que tantas veces he sido ridículo, absurdo,
que he tropezado públicamente en las alfombras de las
ceremonias,
que he sido grotesco, mezquino, sumiso y arrogante,
que he sufrido ofensas y me he callado,
que cuando no me he callado, he sido más ridículo todavía;
yo, que les he parecido cómico a las camareras de hotel,
yo, que he advertido guiños entre los mozos de carga,
yo, que he hecho canalladas financieras y he pedido prestado
sin pagar,
yo, que, a la hora de las bofetadas, me agaché
fuera del alcance las bofetadas;
yo, que he sufrido la angustia de las pequeñas cosas
ridículas,
me doy cuenta de que no tengo par en esto en todo el
mundo.

Toda la gente que conozco y que habla conmigo
nunca hizo nada ridículo, nunca sufrió una afrenta,
nunca fue sino príncipe - todos ellos príncipes - en la vida...

¡Ojalá pudiese oír la voz humana de alguien
que confesara no un pecado, sino una infamia;
que contara, no una violencia, sino una cobardía!
No, son todos el Ideal, si los oigo y me hablan.
¿Quién hay en este ancho mundo que me confiese que ha
sido vil alguna vez?
¡Oh príncipes, hermanos míos,
¡Leches, estoy harto de semidioses!
¿Dónde hay gente en el mundo?

¿Seré yo el único ser vil y equivocado de la tierra?

Podrán no haberles amado las mujeres,
pueden haber sido traicionados; pero ridículos, ¡nunca!
Y yo, que he sido ridículo sin que me hayan traicionado,
¿cómo voy a hablar con esos superiores míos sin titubear?
Yo, que he sido vil, literalmente vil,
vil en el sentido mezquino e infame de la vileza.





********************
Quizás los versos más consagrados y reconocidos internacionalmente de Pessoa son los del “Poema en línea recta”, una extensa creación con la cual hasta el día de hoy nos identificamos profundamente.

Los siguientes versos fueron escritos entre 1914 y 1935. Durante la lectura, nos damos cuenta de cómo el heterónomo concibe a la sociedad y la crítica, observando y diferenciándose de los que lo rodean.

Aquí encontramos una serie de denuncias a las máscaras, la falsedad e hipocresía de la sociedad que aún siguen vigentes. El poeta confiesa al lector su inadaptación ante un mundo contemporáneo que funciona por medio de apariencias.

El poema crea un panorama del sujeto poético, y también de la sociedad portuguesa de la cual hacía parte el autor.


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