Ángel Petisme (1961-

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Ángel Petisme (Calatayud, 17 de enero de 1961) es un músico, compositor, escritor, y poeta, con una abundante y variada obra. Ha sido incluido en antologías de poesía, entre las que destaca Postnovísimos, recopilación en la que Luis Antonio de Villena le nomina como máximo exponente de la corriente “sensibilidad del rock”. Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas (italiano, francés, inglés, checo, árabe, búlgaro, alemán y ruso), habiendo colaborado en diferentes medios de radio y prensa y con un extenso currículo de recitales y conciertos por ciudades de Europa, Oriente, África y América. Es considerado por la crítica especializada como uno de los mejores letristas del pop español.

Biografía

Nació el 17 de enero de 1961 en Calatayud (Zaragoza). A los ocho años sus padres emigraron a Zaragoza, donde cursó el Bachillerato y se licenció en Filología Hispánica por la Universidad de Zaragoza. Fundó la revista "Narra" y el grupo de "Jóvenes Poetas Aragoneses" donde publicó sus primeros poemas. Colabora como crítico en las páginas del diario "Aragón-Express" bajo el seudónimo de Norma Fashion y Caín Petisme.

Casrrera musical


En junio de 1977 debutó con sus primeras canciones originales en la fiesta de fin de curso del colegio Cristo Rey (Escolapios) de Zaragoza. Participa en esos años en diferentes recitales y conciertos en Ateneos y Asociaciones de vecinos de Zaragoza.
En 1983 formó el grupo musical "¿Qué es el optimismo?" junto a su amigo Paco Díez y actuó en la Plaza de Toros de Zaragoza junto a los grupos de la "Movida madrileña". Se trasladó a Madrid, donde estudió Filología Italiana además de solfeo y canto en el Taller de músicos de Madrid.
En 1984 publicó "Cosmética y terror", su primer libro de poemas, con una acogida excelente por parte de la crítica. Realizó conciertos con "¿Qué es el optimismo?" por las salas de Madrid: Rockola, Ágapo, Astoria, Yasta, Templo del Gato, etc. Fundó junto a Pedro Navarrete (posteriormente, miembro de Radio Futura) el grupo "Ciao, Michele". En 1986, Luis Antonio de Villena lo incluyó en la ya clásica antología "Post-novísimos". En 1987 Leopoldo Alas publica su poesía en Virgo, el primer número de Signos. En el mismo año junto a Javier Vargas, de la actual "Varnas Blues Band", montó "Los Sin Techo", un grupo eléctrico y bastante salvaje. Se editaron dos canciones ("Un hombre, una chica, una guerra" y "Ciegos delante de un espejo") en Rocco Records. En 1989 publicó "El Océano de las Escrituras". Fue amnistiado por el rey tras haberse declarado objetor de conciencia radical en 1987.
En 1990 fundó con otros amigos la asociación "Madrid, Calle de la Cultura" en defensa de los artesanos, de la música en vivo y en contra del cierre de los bares del concejal Matanzo: ​ realizó un macro-concierto en el Palacio de los Deportes y el sencillo "Toque de queda en Madrid". Comenzó a colaborar regularmente con artículos de opinión en revistas y prensa diaria. Salió a la calle su primer disco en solitario "La habitación salvaje" en Discos Zarel y publica, a la par, un nuevo libro de poemas en "Prensas Universitarias" con el título "Habitación Salvaje".
En 1992 firmó con Fonomusic y grabó "Turistas en el Paraíso", con la presencia de Antón Reixa rapeando y Enrique de Melchor a la guitarra flamenca. En 1993 publicó "Amor y cartografía". Cantó junto a Paco Ibáñez, Labordeta y Javier Krahe, entre otros, en el Concierto a favor de los Inmigrantes Latinoamericanos en el Teatro Principal de Zaragoza. En febrero de 1994, en Chile, compuso parte de las canciones de su nuevo disco, que grabó a su vuelta a España. A principios del verano Fonomusic le propuso presentarse al concurso para el Festival de Benidorm y así promocionar su disco. Petisme alegó que "el día que decidiera suicidarse lo haría en privado".
En 1995, después de un año congelado, salió a la luz "El Singapur", su nueva entrega discográfica. Participó en el Concierto por los Pueblos Indígenas y realizó una gira por teatros como artista invitado de Luis Eduardo Aute. Cantó también en dos canciones de "Alevosía". En diciembre comenzó sus colaboraciones semanales en la emisora de radio Onda 10 (Onda cero), dentro del programa "Déjate besar" de Jorge Albi y Ángela Beato. En 1996 editó su libro "Constelaciones al abrir la nevera" en Hiperión, con prólogo de Carlos Edmundo de Ory; y terminó su relación discográfica con Fonomusic, editando "Bailando en campos minados", un sencillo que incluye tres canciones en directo y acústico. Realizó una gira por locales pequeños de España y Francia para presentar "Constelaciones...". Apareció en la "Antología de Poesía Aragonesa Contemporánea". Sus poemas han sido traducidos en antologías y publicaciones de diversos países y sus canciones en distintas recopilaciones. A finales de 1997 salió el Libro-disco "Cierzo (álbum)" en el marco de la Colección LCD El Europeo, con el libro de poemas "El desierto avanza". En el proyecto colaboraron el escritor Ignacio Martínez de Pisón, el actor Francisco Rabal, el pintor Ignacio Fortún​ y numerosos miembros de grupos aragoneses, como Ixo Rai, Especialistas, El Niño Gusano​, Distrito 14, Guisante, Joaquín Carbonell y Josu García.
En 1998 realizó una larga gira de presentación de "Cierzo" y grabó para el disco de homenaje a Jackson Browne "Cántame mis canciones", una versión en castellano de "Call it a loan"​. Producida por Gonzalo Lasheras, la canción se grabó entre Madrid y Los Ángeles, y en ella participó Jennifer Warnes, colaboradora habitual de los discos de Leonard Cohen o Jackson Browne. Al mismo tiempo se embarcó en un viejo proyecto muy deseado por Petisme: dedicarle un disco entero a su cineasta preferido: Buñuek. Tras dos años de trabajo, documentación exhaustiva y revisión de toda la cinematografía, se editó en formato disco-libro en febrero de 2000 "Buñuel del desierto". Petisme comenzó la "Gira de los Buñuelitos", que pretendía seguir los pasos de Buñuel y sus exilios por las ciudades donde habitó. Comenzó el día 22 de febrero en Calanda (Teruel), en los actos conmemorativos del centenario del cineasta, cantando para unos espectadores de excepción, entre ellos el príncipe Felipe de Borbón y Yoko Ono. Buñuel y las circunstancias le llevarán de gira por Zaragoza, Madrid, París, ciudades de Francia, Alemania y Holanda, además de España. Fue imposible llevar la gira hasta ciudades como Nueva York y Los Ángeles y acabarla en México D.F. donde reposan las cenizas de Buñuel. En junio de 2000 se publicó su nuevo libro de poemas "Buenos días, colesterol". En diciembre de 2000, Petisme para celebrar diez años de trayectoria discográfica, cerrar el siglo XX y un ciclo de creación y agitación, revisitó y publicó su primer disco "La habitación salvaje" y lo acompañó de "Mi zoo privado", canciones breves inéditas, escritas a lo largo de la década, y basadas en aquel libro de poemas.
En 2001 realizó algunos conciertos puntuales multitudinarios contra el Plan Hidrológico Nacional y el Trasvase del Ebro y se encerró durante varios meses para componer más de cincuenta canciones. Ese año la AIPEP (Asociación Independiente de Periodistas, Escritores y Profesionales de Internet" le concedió, ex-aequo con Ángel Guinda, el Premio al Mejor Escritor del 2000 por su libro "Buenos días Colesterol".. En enero de 2002 comenzó a escribir su bitácora en Internet. Grabó las canciones de "Metaphora", continuó con sus conciertos y escribió "El Profeta" para el montaje teatral "Pablo Gargallo", un grito en el desierto".
En diciembre de 2002 viajó a Nueva York para participar en el ciclo “Iberian Tribes”. Realizó conciertos en Tribes Gallery y The Bowery Poetry Café. En enero de 2003 comenzó a colaborar con la "Plataforma de Mujeres Artistas contra la violencia de género" y se desplazó a los campamentos de refugiados saharauis de Tinduf. En febrero de 2003, un mes antes de la invasión, viajó a Irak para decir "no a la guerra",​ apoyar a la población civil y realizar un concierto por la paz en Bagdad. Fruto de esa experiencia intensa será el libro “El cielo de Bagdad”, que editó en 2004. Sus royalties se destinaron para los hospitales y la población de Faluya,  atacada por el ejército estadounidense.
En septiembre de 2003 estrenó junto con El Mecánico del Swing, un nuevo proyecto musical bajo el nombre de Sacco y Vanzetti y grabaron un disco en directo en la sala Galileo Galilei de Madrid. También a principios de 2004 publicó el libro de ciber-poemas “Cuatro días de alquiler”. En febrero y marzo viajó a Palestina para condenar la construcción del "Muro de la Vergüenza", por parte de Israel y participar en varios conciertos. Escribió a su vuelta el libro de poemas “Insomnio de Ramalah” publicado a finales de 2005 y “Donde lloran los olivos”, un diario en prosa todavía inédito. Viajó a Argel a un encuentro hispano-saharaui y cantó en el teatro Le Mouggard​. También trabajó con el Sushi Quintet (un cuarteto de cuerda más percusión dirigido por Luis Cosme González​) y realizaron el espectáculo “Amor entre las cuerdas” registrado en disco en Zaragoza y editado en octubre de 2005. En diciembre realizó una gira por Centroeuropa y en enero viajó a México.
A lo largo de 2006 se editó “Teoría del color” (antología de sus mejores poemas) y “Éxitos secretos”, una recopilación de sus mejores canciones más tres temas nuevos, un DVD con videoclips, realizó conciertos por ciudades del mundo y rarezas más un libreto con textos de escritores recreándose en su canción favorita.

Un alto en el camino


En abril de 2007, durante un concierto, sufrió una lesión en la muñeca que le impedirá tocar la guitarra y le obligará a operarla. Tras casi un año de rehabilitación y silencio musical y literario reapareció con el libro "Demolición del Arco Iris" y el disco "aguaCero" realizado para la Expo de Zaragoza.
A finales de 2008 obtuvo el Premio Internacional Claudio Rodríguez de poesía por su libro "Cinta transportadora" que publicó Hiperión en primavera de 2009. A finales de mayo de 2009 publicó un nuevo disco titulado "Río Ebrio", elegido por la revista Efeeme entre los 20 mejores trabajos del año.
En marzo de 2010 viajó a Basora y Bagdad para participar en el Festival de poesía Al Marbed. En noviembre de este año se publicó el libro disco “Under wood songs (canciones inéditas 1987-1989) / El océano de las Escrituras”. En mayo de 2011 vio la luz Poemails (Nuestra venganza es ser felices). El libro Canciones. Del corazón a los labios (Hiperión, 2012) recoge toda su poesía cantada.
En 2014 decidió publicar El lujo de la tristeza en Olifante, la misma editorial que apostó por él en 1984.
En 2015 se editó el libro disco BarrioAndante, junto a Luis Farnox, que va por su segunda edición.
En 2016 vio la luz Mapa de besos, un cómic con 22 de sus mejores poemas, y El dinero es un perro que no pide caricias (Premio Miguel Labordeta).
En 2017 se publica El faro de Dakar (Ed. Renacimiento), un viaje emocional por el corazón del continente africano.
En 2018, Desacorde, para celebrar sus 40 años sobre los escenarios, nos regaló el libro disco Yo pude ser Letizia (cuentos canallas) y el disco en directo Ceniza y sudor (1977-2017).
A finales de 2019 publica su nuevo disco Pilar inspirado en la pérdida de su madre y dos de sus mejores amigos en apenas dos meses. También el libro de poemas La camisa de Machado (Ed. Isla de Siltolá), que obtuvo desde Colliure el Prix Internacional de Littérature Antonio Machado 2019.

Premios

• Premio Sial, año 2000, por su poemario "Buenos días, colesterol".
  
• VII Premio internacional de poesía Claudio Rodríguez, 2008 por su poemario "Cinta transportadora".
  
• XXVII Premio Internacional Jaén de Poesía 2011 por su libro "La noche 351".
  
• Premio Miguel Labordeta del Gobierno de Aragón 2015 por "El dinero es un perro que no pide caricias".
  
• Prix International de Littérature Antonio Machado 2019 por "La camisa de Machado".
  

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81ngel_Petisme )


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Algunos poemas de Ángel Petisme:


De Habitación salvaje (1989):


LA HABITACIÓN SALVAJE

No veo razón para vivir si no puedo construir un paraíso
en mi propia habitación. Mi vida y mi habitación son como
los grandes insectos que me siguen alrededor del mundo.
Gracias a Dios que tengo la mirada inocente ante la
Naturaleza. Nací para recordar una canción de amor.
PETER ORLOVSKY

Te he elegido a ti
tú serás mi zoo privado
mi pesadilla de cristal,
mi jungla más íntima.
Nuestra Señora del Asfalto
mientras sueñe con música,
mi juguete mecánico,
mi lección de placer.
Nuestro amor será eterno y salvaje,
porque mientras dormías
he tapiado la puerta de esta jaula de amor.
Nuestro orgasmo será eterno y salvaje,
porque he dejado dicho
que aquí no vive nadie
y que sellen la entrada de este panteón.
Se abrirá la moqueta,
brotarán flores crueles y maleza.
Hay comida de sobra
y ketchup que te gusta y farlopa y caballo
Jack Daniel´s de quince años
y esos discos de cumbias que no me olvido
por favor, confía en mí
Te he elegido a ti...
 


ERA NOÉ DE SEISCIENTOS AÑOS CUANDO EL DILUVIO...

Génesis, 7

Han llamado a la puerta,
el timbre suena como las guitarras africanas,
he abierto y han comenzado a entrar.
Teleosaurios y dimorfodontes, okapis y canguros,
avispas y langostas, alacranes y tarántulas,
jirafas y armadillos, un mapache, un tapir,
una tribu de hormigas asesinas,
un ibis rojo, un guacamayo, un marabú,
dos ballenas y peces voladores,
una rana, un faisán, un arqueópterix,
una mariposa esfinge de calavera
y dos cigenas de la filipéndola,
una sepia, un tritón, un ave fénix,
un pteranodonte, un kiwi, hasta una mosca tse-tsé.
Todos restregaban sus patas y pezuñas
en el felpudo de la entrada para no manchar
y en su lenguaje me decían: ¿Cómo vas, Noé?
Naturalmente podéis imaginar el susto de quimera,
la sorpresa y el pánico de tamaño disparate
dibujados en mi cara de grumete.

Hola, Noé, ¿Cómo va, Noé? ¿Cómo va, Noé?
Corro al teléfono y te cuento
que está la casa llena de animales,
y que te juro que no me comí un tripi,
mientras salta un lemur a mi cabeza
y un hipopótamo arrasa con mis discos de Los Doors.
Quizás debiera de dormir un poco,
estoy alucinado como Timothy Leary
o por el contrario debiera despertarme
de esta húmeda y salvaje pesadilla.
Hola, Noé, ¿Cómo vas, Noé? ¿Cómo vas, Noé?

Y en la quinta tila que me tomaba
he oído romper en el cristal las primeras gotas
y he conocido el peso de la revelación,
lo que desde la noche de los tiempos presentía
y he llorado amargamente por los amigos
que no pueden venir.

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De Amor y cartografía (1990-1992):


AMOR Y CARTOGRAFÍA

A Ulises, a Simbad, a Marco Polo
he preguntado desesperadamente:
a los dioses errantes, a todos los vagabundos del amor.
A Cyrano, a Stephen Dedalus, a Gulliver
he preguntado desesperadamente;
a los cíclopes, lestrígones y lotófagos,
a todos los cautivos de los vientos solares.
A Sinhué, al Baron de Münchausen, a John el Largo,
a replicantes, soñadores y malditos,
he preguntado desesperadamente
por el camino de vuelta
del País de los Muertos,
pues en vida se me olvidó decirte,
con las prisas y los atropellos,
que tú eres la más preciosa de la tierra,
el más bello animal –y no Ava Gadner-,
la piedra alucinada y el séptimo sentido.

Ni el vellocino de oro, ni el Grial, ni los filtros de Circe,
ni todos los Paraísos Prometidos,
te llegan a la altura del botín,
y -¡tiemblo al recordarlo!-
si volviera a la Vida, si cruzara el espejo,
(siquiera unos minutos),
no me demoraría en zambullirme por tu respiración,
y en buscar por tu piel todas las latitudes,
las benéficas olas, los mapas de la memoria.

Se me olvidó decirte,
con las prisas y la fugacidad,
que no hay más viaje, ni más camino, ni más sol
que tú, tu juventud, tu compromiso, tu sinceridad.



EL CUENTAKILÓMETROS

El gato y yo hemos hablado en serio,
a cambio de otra ración de galletas o friskies.
Él, cuando yo ande por Albacete o Burgos
vendiendo crecepelos o el nuevo catecismo,
se tumbará en tus muslos y entonará a su modo
canciones de Yves Montand o Edith Piaf...
Mientras yo no pego ojo por esos hoteluchos,
gato Moi se arrebuja contigo entre las mantas
y en su ternura felliniana
te ronronea que eres la Signoret de San Simón
y que un sueño sin vértigo te desea mi amor.

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De Constelaciones al abrir la nevera (1991-1995):


AUTORRETRATO CON ZAPATILLAS VERDES

Soy un hombre que quería expresar
el secreto de las cosas,
la emoción del mundo, las prisiones de barro;
que desató los nervios de la risa y las lágrimas.
Soy un hombre que quería olvidarse
cuando amaba,
que amando sin orgullo se quiso comprender
y gozar, gozar de la luz interior.
Soy un hombre que se derramó
sobre la vida y el papel, no como el mercurio,
sino como un licor espeso y torrencial;
que buscó en los sueños oscuros
el aroma misterioso y sincero
del primer día de la creación.
Soy el hombre que quedó por debajo
de sus versos, sus besos, su música,
su deseo en silencio;
que descendió a los cajeros automáticos de la soledad
para robar sólo un rayo de sol.
Soy un hombre, sospecho, sin un final feliz
por acuchillar hasta desvanecerme
lienzos de escalofrío,
por mezclarme con sangres prohibidas
y no dejarme suplantar
por el muñeco puritano y astuto.
Soy un hombre que se tragó los buques de todas las botellas
y tentó a la luna con su piano de juguete;
un hombre con músculos de canela
que caminó sobre las olas
con esas viejas zapatillas chinas.

He pasado los treinta
y este mundo aún no se ha enterado de que he muerto.
Ése ha sido el precio de la convulsión.



INSTANTES ETERNOS EN MITAD DEL ATASCO

Querida mía, acepta este presente sin futuro
en esta fecha que los hombres marcaron
para las exhibiciones del amor.
Te he gravado esta cinta a ratos y sin orden,
con el aullido de todas las mañanas del planeta,
tratando de no olvidar los azares
por los que sigo ardiendo en tus pupilas.

Eres un bien escaso, cariño... como el agua.
Eres mi pequeño milagro. Mi tarjeta d embarque,
mi tormento de azúcar.
Este mundo digital y de voyeurs, facha e intolerante,
estos tiempos de látex y control
no te merecen, vida mía.

Eres mi Cruz del Sur y mi sonrisa polinésica.
Te quiero en mis brazos la noche del fin del mundo.

Hay tantas cosas que no dejan huella:
los barcos en el mar, las flechas en el aire,
las serpientes sobre las piedras,.
Tantos rostros que se almacenan y se pierden,
tan poco silencio, tan poca eternidad en el asfalto.

Nuestro fuego de San Telmo,
las estrellas de lluvia de lejanos veranos
se han convertido en rescoldos perennes,
pero siguen cambiando las mareas
y esa luna preñada y con tatuajes
nos pone como motos.

Me imagino, en un derroche de logística,
tu cuerpo moreno y frutal al volante,
tu lindo culo, las marcas del bañador,
el bosque de amor al final de tus muslos,
tu vaso ritual donde me ofreces
el té de los mongoles,
tu Libro de Maravillas, los frescos de la gruta,
la perla negra del Gran Río azul.

Uff... mis pagodas apuntan muy alto.

A mis dedos les sobra memoria,
las líneas de la vida, la inteligencia y el amor
se humedecen evocando tus pezones de guerra.

No sé cuánto tiempo nos queda, qué más da.
Quizás un día de estos nos salpique la mierda
y con las sombras del eclipse me susurres:
Nadie es imprescindible, nadie es imprescindible.

Pero hasta entonces te voy a gozar,
te voy a recorrer como un Centauro.

No hay miserias ni papeles que nos aten,
tú y yo estamos unidos desde la noche de los tiempos
en un río pagano y panteísta:
Alguien arrojó un anillo al mar
y luego pronunció nuestros nombres.

¿Cómo nos conocimos? ¿Te acuerdas?
Yo trabajaba en uina terraza de la Castellana,
de camarero de la vida como decía Tristán Tzara.
Joder, estaba escuálido, lo sé por una polaroid
que aparece como el Guadiana entre mis libros.
Venías con Isabel, tú le dijiste que yo estaba muy bueno.
Me pediste un cubata y yo te invité a tres.

Isabel se fue al cielo de los fumadores
y ahora andará vendiéndole enciclopedias a Voltaire.

Querida mía, acepta estos versículos de cromo:
ya sabes, hoy es catorce de febrero.
Amarte es como andar en bicicleta.
Contigo es tan fácil cambiar el agua a las pirañas,
verse cada mañana envejecer,
pasar la Iteuve.

Las praderas son menos oscuras esta noche,
los milanos acunan a sus crías
en un prodigio de sosiego y paz.
los glaciares gotean lentamente,
las hojas de las mimosas se contraen con la brisa:
así te siento yo. Así te quiero.

Instantes eternos en mitad del atasco.

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De El desierto avanza (1995-1997):


EL BUSCADOR DE TORMENTAS

Suelta la serpiente de tu cabello,
deshazte de casi todo tu arsenal,
abriga tus barquitos en mi dársena.
Pero si quieres que no corra la sangre
guarda bajo la almohada tu instinto
de conservación; nunca olvides que soy
el buscador de tormentas,
un profesional de las metáforas, hermana.

Aceleraré tus partículas con besos,
amplificaré tu energía con mis alas de tiza,
te mandaré cartas bomba de amor
y con mi catálogo de sonrisas diré:
-Hubiese querido cubrirte de pétalos,
pero a estas horas, vida mía,
sólo consigo flores en un cementerio.
Cosas por el estilo te diré.
Pero no se te olvide ni en un parpadeo,
que soy el buscador de tormentas,
un profesional de las metáforas, hermana.

Y el amor, como escribe Kundera no sé dónde,
puede surgir de una sola metáfora.

Recuerda que tengo en mi poder los hologramas,
que soy el heredero de Walt Disney,
que me sé las canciones y los trucos que matan.

Nunca te quites el séptimo velo,
ámame con "instinto de conversación",
no dejes que te exhiba mi plumaje,
aleja de tu jardín de infancia mi arco iris,
revisa nuevamente el pararrayos;
que pase por tu vida como una brisa suave,
sin fuegos de artificio ni perfumes virtuales.
A menos que tú seas la tormenta,
ese gusano rojo del volcán, una bruja como Laura Riding,
en cuyo caso podemos dejarnos de chorradas,
arrancar libros enteros de la Biblia,
fugarnos con la pasta de la recaudación
y jubilar al sol por unos siglos;
porque la caña, la diversión
y la muerte en directo
están aseguradas esta noche.

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De Buenos días, colesterol (1997-2000):


LA JUSTICIA DE LOS INOCENTES

Sabed, hijos de puta, que los delitos no prescriben
después de cinco años ni de diez,
ni con un padrenuestro y dos avemarías.
No hay saldo final ni enmienda para vosotros.
El Dios que os inventasteis
para redimir vuestros pecados,
el Dios que os creó, a su imagen y semejanza,
se levantó la tapa de los sesos
después de ver el telediario de las tres.

Los obispos que lavaron y almidonaron
vuestra ropa interior,
en el secreto de los confesionarios,
y trasvasaron al silencio vuestros ríos de sangre,
son tan culpables como vosotros.
En los bares del cielo no habrá cerveza fresca para ellos.

En el Nombre de la Vida que sumergisteis
hasta ahogarla en un pila bautismal,
en el Nombre de la Vida que lanzabais al océano
a seis metros de altura, desde los aviones,
os declaro culpables, y os condeno
al fuego eterno de la memoria.

Vuestra imagen amarillenta en las portadas de los diarios
la contemplan los 666 hijos de puta que os precedieron.
Ni de viejos y enfermos producís compasión,
cuando observo vuestras miradas, aún desafiantes
con lluvia de sulfuro y calaveras,
entiendo de lo que hablaban las viejas profecías
de Santa Hildegarda, San Malaquías, Nostradamus...

En el Nombre de la Vida que temblaba en los electrodos,
que echasteis a los perros, que ocultasteis con cal viva,
de esa vida que no respetasteis,
no merecéis respeto muertos vivos.

Vuestros crímenes, salvapatrias mafiosos,
hijos del Gran Cabrón,
vuestro sueño de buitres uniformados,
vuestro buen uso de la libertad,
permanecen grabados en el genoma humano para siempre
y en el disco duro del Sistema Solar.
Me cago en vuestra patria de orines y de estatuas,
vomito en vuestras botas de serpientes y niebla,
me pedo en vuestras mesas y en vuestras misas negras.

En el Nombre de la Vida,
del amor y la ternura que truncasteis
en aquellos días, soldaditos de plomo,
se os condena a no olvidar.
No dormiréis jamás aunque cerréis los ojos,
jamás descansaréis aunque compréis el cielo,
segundos, minutos, horas, días,
meses, años, siglos, milenios arderéis...

Ángeles de exterminio,
nunca saldréis del salón del desierto.
El Gran Relojero no pudo soportarlo,
las leyes de los hombres no os pudieron juzgar.

En memoria de los inocentes, arded, diablos, arded.

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De Cuatro días de alquiler (2002):


CUATRO DÍAS DE ALQUILER

Salud, navegantes de la telaraña, nadadores de invierno,
escribidores de bitácoras, náufragos en general. 
Salud a los psicópatas virtuales, verdugos del silicio y solitarios de la Red. 
Después de unos meses de travesía, embarcado de grumete,
haciendo los trabajos sucios de la tripulación, 
infectado de Badtrans y Kournikovas, lleno de cicatrices,
esparciendo mi agenda al viento, 
atracando en los cielos e infiernos de Internet,
mareándome en las procelosas páginas de la CIA y el FBI
que rastrea en nuestros correos
cualquier atisbo con el nombre de Osama, 
leyendo a poetastros sin Active X, 
eyaculando sobre el ano de diosas que follaban con sus mastines 
que deglutían a tres impúberes 
que retrataban siete pedófilos a su vez…, 
he fletado mi cascarón de nuez,
con un rollo de papel higiénico por bandera.

Nada de lo que aprendimos en el colegio sirve. 
El Ebro nace en Reinosa mas puede que desemboque en El Ejido 
y riegue complejos hoteleros, parques temáticos
y campos de golf que ya parcelan. 
El tiempo es un continuo y no entiende de lunes ni diciembres. 
El dinero cambia de nombre pero no de bolsillos. 
Y la mierda, aunque apagues la tele, el móvil, los satélites, 
y canceles tu puerta con siete candados, salpica a diestro y siniestro.

Hay nuevas disciplinas y asignaturas que aprender: 
«Silencio»,»Temblor», «Memoria»…
La humanidad no tiene remedio. Sólo algunos seres justifican el mundo 
y te ayudan a vivir, como dijo Camus.
Ellos se salvan de la quema.
¿Pero quién distingue a los buenos de los malos? 
¿Dónde se compra el auténtico, el milagroso detector de verdades? 
¿Quién alimenta con potitos y sangre al Hitlerito que llevamos dentro?
Cuatro días de alquiler en un planeta que no es nuestro.
Carpe diem.

Algunos hemos encontrado
en eso que antiguamente se llamaba el «arte» 
la energía de nuestras vidas.
Y eso nos hace generosos, distintos y millonarios. 
Somos nubes que pasan entre la iglesia
de nuestro bautizo y la de nuestro funeral.
Cuando los gusanos me la chupen entenderán la cita de mi epitafio: 
«Yo declaro a este hombre libre».



MATERIA FECAL

Los tontos gritan.
¿Dónde están los sabios? ¿Qué callan los sabios del siglo XXI?
Amina, enterrada de medio cuerpo,
puede morir4 lapidada en una aldea de Nigeria
por mantener relaciones fuera del matrimonio.
Los ojos inmensos de su bebé miran el objetivo
y enmudecen los pájaros del planeta.
Nadie arroja la primera piedra, nadie esconde la mano:
el corazón repasa la tabla de restar.

Callan los poetas del siglo XXI
como si no quedase ya belleza en el mundo,
como si conociesen de antemano el balance de la refriega.
Estamos todos frente al televisor,
y la vida es otra cosa, un bolero a ritmo de tango...
Nadie nos enseña a bailar los caminos.
Perdidos en una noche grasienta e impenetrable,
confusos y egoístas, niños de manos huérfanas.
Otra cosa es la vida. Un réquiem a ritmo dance.
Como si supiésemos de antemano
que nada sirve de nada
mientras el poder real, los grandes trusts, el índice Nikkei,
la pornografía, el tráfico de armas, la droga, el IPC del alma
gobierne el ritmo de nuestros marcapasos...
Nos tienen atados y bien atados a la pantalla
mientras nos sacudimos la polla y el clítoris compulsivamente
frente a otros músculos deseables por desconocidos...

Querida Olivia, Popeye no vendrá a socorrerte.
Bruto descubrió el ADN de las espinacas
y ahora ha patentado la Fuerza del Reverso Tenebroso...
¿Dónde están los sabios del siglo XXI?
¿Dónde está la carretera que llevaba a Ítaca y Xanadú?
Comemos mierda, una trastienda purulenta de millones
de sabor y color al fast food de nuestros sueños (¡autorizados!).
El 78'6 % de la carne picada de los Macdonald's
contiene microbios que se propagan a través de la materia fecal,
pero la carne contaminada en EEUU sigue siendo legal
porque la industria cárnica compra y acalla
con suculentas donaciones a los partidos políticos...
Y los ojos no saben vivir sin suciedad, sin crueldad.
Y las pailas de nuestras lenguas, las células de ese sol interior,
no son felices sin la industria del sabor y el aditivo.

¿Quién duda de que el Laberinto será nuestro hogar durante el siglo
y un bosque sin colibríes, sin correos de amor nuestra tumba?
¿Quién duda?
Callan los sabios del siglo XXI
y ese silencio simbólico y cobarde
lo hemos comprado todos
con un mando a distancia y un dejarnos llevar en el sofá...
Felices sueños. Materia fecal.

PD.: Ahora no recuerdo quién dijo
que cuanto más sabio eres, más triste te vuelves.

.


De El cielo de Bagdad (2003):


VICTORIA DE IRAQ

Bagdad no tiene cinco millones: tiene seis mil
millones de habitantes. Y una ciudad tan grande
no puede caer.
SANTIAGO ALBA RICO

Al llegar a Bagdad me sorprendió
que la gente siguiese trabajando como si nada.
como si no existiesen los Estados Unidos de América
ni trescientos mil imberbes armados hasta los dientes
esperando una orden tras sus fronteras.
Unos obreros levantaban un edificio junto al puente Adhamiya,
en un parque plantaban semillas los jardineros.
Puede que esas rosas nunca besen el sol
y dentro de unos días todo se venga abajo,
pero este pueblo, ladrillo a ladrillo,
construyendo su paz,
demuestra tener más dignidad, cultura,
fe en el futuro,
que todos los siniestros ángeles del átomo
que van a liberarlos bombardeándolos,
cercenando los brazos de los hijos de Iraq.

Bagdad tiene seis mil millones de habitantes ahora.



BAJO LAS BOMBAS

Mandan sus testamentos
a parientes de otros países en estos días.
Saben que las cosas que merecen la pena
caben en un pañuelo.
Saben que las sirenas desde hace veinte años
cantan desafinadas bajo la tempestad.
Se ocultan en viejos almacenes y talleres,
y en la misma taza comulgan
un trago amargo de fatalidad.
¿Será éste, Samir, el último café?
¡Inshallah!: Lo que Dios quiera.
No llegarían a tiempo a los refugios,
así que suben a los tejados
y disparan a los B-52 con un kalashnikov.
Unos matan moscas a cañonazos
y otros lanzamos moscas y lirios contra los cañones...
Pero estuviste allí, turista del abismo,
y sabes que hay vida y sueños, incuestionables,
bajo las bombas que llaman inteligentes.



TRANSFORMAR EL INFIERNO
(A PROPÓSITO DE UNA FOTO CON TARIK AZIZ)

Tuve que darle la mano a más de un hijo puta,
tuve que sonreírle a los demonios.
Se la hubiese dado a Hitler antes de quemar el Reichstag
y ver aquellas estrellas (amarillas) desenterradas
en Mauthausen, Dachau , Treblinka, Buchenwald, Auschwitz ...
Sembraría de nubes el cielo de Hiroshima
antes que Parsons y Tibbets, desde el Enola Gay,
transmitiesen por radio: “Resultados obtenidos
superan todas las previsiones”.
Un minuto antes de apretar el gatillo
tendería mi mano al hacha y la serpiente.
Se la hubiese ofrecido al padre, al hijo
y a Bush Espíritu Santo
antes de vestir Guantánamo de monos color butano.
A las mismas cocinas del infierno descendería
a besar en los labios a Lucifer
con tal de evitar la muerte de un inocente.
Es el trabajo de los conjugadores
-que no conjuradores- de la vida,
de los orfebres del futuro.

Si fuera una puta me dejaría follar gratis
por la calavera de nuestro presidente
con tal de frenar este tren desbocado
a los suburbios del Apocalipsis...
En todas las manos y en todas las miradas
de aquellos genocidas aún no olía a incienso.ç

Y se la di a Tarek Aziz, cristiano caldeo,
aún cuando sabía que aquella “cara amable”
había gaseado a miles de kurdos sin consultarles.
Guardaba esta foto para que no dijesen –y lo dijeron-
que había ido a Iraq
a comerle la polla a Saddam.

Pero no nos comamos las pollas todavía,
como dice un personaje de Tarantino.
Es urgente transformar el infierno:
Y es un trabajo duro, - inútil a veces-,
de soñadores.



SHEREZADE EN VALLECAS

Me dices que te duele el alma
después de ver caer, de nuevo, tras doce años
esas estrellas ciegas sobre la tierra
y esos bosques de llamas en la televisión.
Que no hay aspirinas para tanto dolor
y el obsceno placer
de ver la guerra sentada en el sofá
te avergüenza.

No llores cariño, estoy contigo,
¿acaso no me escuchas respirar?
Bebería tus lágrimas
y con tu pena me emborracharía.
Te llevaré hacia el sur donde hay suaves inviernos,
Destilaré arroz y dátiles para ti
y pondré a macerar flores de mango
en las copas de arak.
Ahuyentaré las sombras,
en tus ojos hinchados mis labios se dormirán.
Reinarás junto a mí, sultana de la catástrofe,
hasta el fin de mis días.



CEREMONIA DEL TÉ

Tienen los bereberes la costumbre,
como anfitriones magníficos que son,
de obsequiar a sus visitantes
con una ceremonia misteriosa:
La primera infusión con hojas de té fuerte, sin azúcar,
es amarga y vivificante...
A la segunda, con las mismas hojas,
se le añade un poco de azúcar.
Es un sabor sugerente y acogedor.
El tercer té lleva mucho azúcar,
con lo que la infusión es cálida, sensual...
Amargo como la vida, suave como la muerte,
dulce como el amor.

Sin duda es una tradición que resume la propia vida
y nació de miles de horas de silencio y meditación
en las jaimas, frente a los infinitos
ocres de los desiertos.

No sé por qué me acuerdo de los pueblos del Sáhara
y Palestina, a estas horas que amanece en Bagdad
frente a los ventanales.
Los poetas somos así. A golpe de latido
una metáfora nos conduce a la otra. Una piel a otra piel.
Será porque estos días en que la muerte me va rondando
me siento como en casa, soy más feliz que nunca.
Amargo como la vida, suave como la muerte,
dulce como el amor.



EL HOMBRE QUE ME TRAJO A BAGDAD

Los amigos me dicen que he cambiado.
Que ya no soy el mismo.
La vida es un plato insulso, sin aliño, después
de haber tocado en las noches transparentes
el cielo en las piscinas de Bagdad.

Alguien dijo: “Nosotros los de entonces
ya no somos los mismos”.
Puede que ni seamos.
El hombre que me trajo a Bagdad
se quedó allí esperando justicia.
El paisaje encendido de sus ojos en mitad de las ruinas.
Sus lágrimas no se han secado todavía.

.


De Insomnio en Ramalah (2004-2005):


EL MAR DESDE RAMALAH

No escuché pájaros en Ramalah al amanecer.
El amor como el amanecer deben ser historias insoportables,
afectadas incluso, en una tierra donde vivir
es aguantar la sonrisa de los verdugos.
Pero vi el mar al fondo, a las siete de la mañana...
Bajo las nubes, el Mediterráneo era un diccionario
cuyas hojas azules pasaba el viento con sus dedos cerúleos.

Palestina me recordó a Chile: angosto,
irrespirable de los Andes al Pacífico.
Pero sin horizontes. Las ruinas y los cascotes
pronunciaban los nombres de los niños con los ojos ceerrados.
Y yo caminaba dentro de una caja
de música enterrada e insomne...

Mohamed me dijo que quería venirse conmigo a España,
le subrayé que desde las torres del Día de la Bestia
el mar no se veía.
Los niños de Ramalah no sueñan con colibríes
suspendidos en el aire, libando el secreto de las acacias.
¿Cómo soñar si naces en una jaula
sin más bálsamo ni recuerdos dulces
que aquellos que heredaste de tus abuelos?
De noche las piedras bajo su almohada
se encienden como ascuas que acunan su corazón.

Abría al azar un Corán en miniatura al amanecer:
"No oirán allí frivolidades ni reproches de pecado,
sino una palabra: ¡Paz! ¡Paz!
Y los bienaventurados se alojarán allí, entre los tallos de lotos,
bajo árboles de mawz recubiertos de flores".

No vi pájaros tampoco al atardecer,
el horizonte era una crisis y su línea un checkpoint.
"...Debe ser que no hay donde resguardar los ojos ni la mirada"
me escribió en un e-mail Fran Sevilla desde Bagdad.

No vi pájaros en Ramalah, pero vi el mar...
Y aquello me pareció un guiño del destino, una señal,
un atisbo de la esperanza que tanto necesitaba aquellos días...
Cuando Palestina respiraba por mí.



AMNESIA

Salían de las calles estrechas del casco antiguo de Nablús mientras los rostros de papel de los mártires de su misma edad se iluminaban con los primeros neones mortecinos del anochecer. Un grupo de nueve o diez se aferraban a las perneras de mi pantalón, buscando ver, ansiando ver en la pantalla de mi cámara de video otra ciudad, no el espejismo que ellos a diario contemplaban: las ruinas, la plaza del ayuntamiento arrasada por el fuego de los F-18 y los helicópteros durante la segunda Intifada. Como si los ojos del extranjero fueran inmunes a tanta anonadación.

Dormían mientras los bulldozers y los tanques arramblaban con todo de madrugada. Madrugada de niños que no vieron la nieve. Niños sin maná que me remiten a aquel de África, famélico y agonizante, acechado por un buitre a escasos metros, en aquella fotografía de Kevin Carter que dio la vuelta al mundo. Mundo del centro de los negocios. Negocio de buitres y helicópteros Apache que nunca declararán la guerra al único enemigo que muerde de sombras las esquinas del mundo. 5.000.000 de craturás párvulas mueren de hambre cada año.

Enfermedad del olvido. Plaga del siglo XXI a la velocidad del pensamiento. ADSL de la amnesia.



DOMICILIO PRIVADO

Hay muchas sombras pero no son reales
No eres la única que tiene miedo aquí.
Abre los ojos, dime que estás conmigo.
Necesito tu boca en las noches de amor,
el olor de tu vientre como tierra mojada.
Necesito tus ojos a nueve o diez centímetros
cuando golpeen la puerta las culatas.
Eres tan hermosa como un bosque en invierno.
Me da igual el futuro, me quedaré a luchar.
Si huyésemos ahora, toda la vida
Samiah estaríamos huyendo.

No tengas miedo amor. Prepara el té,
sigamos haciendo los deberes Amir.
Acuéstate Karim, ahora te leo un cuento.



JERUSALÉN

Jerusalén es sólo el delantal de Dios:
carnicero que mece una cuna vacía.
Bajo los relámpagos la roca de Salomón
semeja un trasatlántico fantasma,
un inmenso diamante en medio del océano
donde corre el champán en su salón de baile
mientras los carboneros, muy abajo,
crucifican con chinchetas a Madonna desnuda.

Jerusalén es una fosa séptica por la que descender
con una american express a la otra orilla de la eternidad.
En sus callejuelas malolientes
los policías te preguntan:
Si los ángeles están en el cielo
¿qué haces tú en la tierra?

El carnicero dormido deambula por Mea Shearim.
Un colono con metralleta te mira desafiante.
A nueve minutos del Juicio Final
los hijos de Hezir negocian en el valle de Josafat.

Jerusalén es la palabra que pronuncian
los conductores de ambulancias
cuando descubren que transportan
una copa de oro llena de escorpiones.

.


SOÑAR EN PALESTINA

Hay cientos de historias como ésta
que ningún fabulador por perverso que fuese
podría urdir mejor.
Un muchacho soñó que ponía una bomba
y al día siguiente lo contó a sus amigos.
No conozco su nombre pero sigue en la cárcel.

Hasta soñar está prohibido en Palestina.



MOUNA

Conocí a una mujer con mirada de espejo,
en su luz sonámbula me lavé las heridas.
Aunque tus ojos Mouna los cubrieran de sal
un manantial serían que fluye con violencia.
Lágrimas como brasas. El futuro es mujer.



CIUDAD DE ESPEJOS

Sopló el hamsín, el viento sur de la tierra espantosa.
Durante cinco días sopló dentro de mí.
Nubes de calor y polvo del desierto
tallaron y vaciaron mi corazón
hasta convertirlo en un cáliz
para el humo de los inciensos.

El sol del crepúsculo prendió la Cúpula de la Roca.
Todo en nombre de Dios:
la sangre de los niños al salir del colegio,
las viviendas arrasadas por las excavadoras,
los olivos arrancados de cuajo...
Todo un pueblo arrancado de cuajo.



EL SOL ESTÁ SALIENDO A TRAVÉS DEL ESPEJO

Graba mis pensamientos y cúbrelos de cera,
cubre las manos del eco ensangrentado
que perdió su laringe camino de Tulkarem…
Arranca a dentelladas el collar de la bestia.

Un día ha de llegar que puedas sonreír
cuando tus tribus regresen de Jordania,
de Siria, del aire, del Líbano, de Egipto, de las olas,
cuando regrese el viento armado de semillas
y las pizarras rojas sean campos de fútbol…
Jerusalén se anega de pétalos y nieve
y de cedros en flor. Ondean tus colores
y los cuerdos se curan al besar nuestra tierra…
¿Cómo olvidar?
Graba estos pensamientos y cúbrelos de ámbar,
guárdalos en el vientre de Raquel, de Nabil,
de tu mujer dormida.
Dile a tu corazón que salga a la intemperie
y sopla de sus brasas toda melancolía.

¿Cómo olvidar?
Un día después del huracán
enjugarás tus lágrimas y podrás sonreír.
La primavera llegará a Palestina.
Es un presentimiento que se posa en tus labios.
El sol está saliendo a través del espejo.

.


De Demolición del arco iris (2008):


SEXO EN NUEVA YORK

Todos buscamos el mismo tesoro
quizás para hacernos un traje a la medida:
belleza e inteligencia. Oh, sí, belleza a la carta.
Hay cuatro pájaros en la nieve,
silban una canción que no acierto a entender.
En la tele dicen que el tiempo de los cuchillos
ha acabado pero me asomo a la ventana:
fuego en el cielo de los bares de Brooklyn.
No me pidas futuro, declaraste,
y llévame a un país
donde podamos caminar, besarnos por las esquinas
prendidos en alcohol y gasolina púrpura.

Después en el hotel me comerás
hasta el amanecer,
hasta que el techo se abra con una gran sonrisa,
y las peras del olmo caigan sobre tu espalda,
porque yo soy el ave más feroz del jardín
porque tú eres mi pola, mi paraíso en llamas.

Y el humo se hizo agua y su palabra se hizo carne
y habitó en mí.



UN ADOSADO EN EL PARNASO

Hombre del Tiempo, dime si va a llover mañana
sobre los campos de refugiados del África Central,
porque no entiendo este silencio
de las chicharras y los teletipos,
mientras los pianos de los depredadores
golpean furiosos en los cimientos de la vida
y con maquiavélica destreza
depositan sus larvas de mantis
sobre el rocío del asfalto.

Dime si mañana el sol sonreirá
al norte de Bagdad, en Timor, en Chechenia...
Si han llegado las mantas y medicinas
que entregaron los bancos al especulador.
Porque me raya como un dolor de muelas
esta conspiración de silencio de los poetas
a cambio de un adosado de mierda en el Parnaso,
mientras los sueños se derrumban
y los hijos de Josué detienen el sol
para que las cámaras no firmen el holocausto.

Dicen que los poetas,
según el Código Deontológico de los Tristes,
no podemos ocuparnos de estas cosas, ni ser tan evidentes,
que somos los sacerdotes del secreto,
del delirio, del goce y el roce de las palabras.
Dicen que no debemos comprometernos más
que con el arte, y ser fieles a nosotros mismos
como para andar con ínfulas misioneras...

No es eso, poetas, no es eso.
Conozco esta milonga, he rumiado ese crepúsculo,
lo he traspasado muchas veces,
he rasgado las cortinas de sujetos, verbos y predicados,
he vomitado sobre el culo de Orfeo
hasta darme de bruces con la berza, el panfleto,
y perder las llaves y ver marchitarse
el sauce llorón de mi adosado...
¡Ah, mi chalet con luces rocieras, junto al de Juan Ramón!

Se acabaron las contemplaciones:
para ser poeta hay que tener dos pelotas de ping pong en fase REM
y un aforismo de Gracián junto a la próstata.
Algo para paliar esa hecatombe de la cuna a la tumba,
y la humildad del Invisible. Del Invisible.

Cuando la gente no encuentra respuestas
no acude a los poetas: enciende el televisor...
Y hace dedo y el primer gilipollas en dirección al paraíso,
con el maletero lleno de chapas y banderines, se los lleva
al huerto de crisantemos y sonrisas de Halloween.
¿Por qué los poetas no aparecen en las Páginas Amarillas?

El tercer y el cuarto mundo no necesitan nuestra ayuda,
Poetas Sin Fronteras,
pero el norte, el primer mundo, sí.
Urgen ayudas humanitarias para esa "mayoría",
esa manada de muertos vivos y mezquinos de espíritu.
Una Organización Poética No Gubernamental.

¿Quién sino los poetas
debe distribuir esa fortuna y ese aliento?
¿Quién tiene mejores quirófanos que vosotros,
quién dibujará bosques cuando se acaben los somníferos?
¿Quién desactivará la perversión, la demoscopia,
las mentiras-lapa que ponen bajo tu corazón?
¿La televisión, los periódicos, la radio,
midiendo la audiencia a todas horas?

Hombre del Tiempo,
dime si has entendido mi pregunta
cuando señalas las bajas presiones...
Si en los rescoldos de una sola de mis palabras
alguien en horas bajas se arrebujó,
si en esta sinfonía de mandíbulas
alguien dinamitó los pianos de juguete.
¡Porque a veces me duele tanto este puto mundo,
se me llenas de agujas y cúteres
las vísceras, y el lápiz se resiste en el papel,
y las manos me tiemblan en la séptima galería
y no hay morfina suficiente...no!

Quédate tú con mi adosado en el Parnaso.


ÁNGEL PETISME, Teoría del color. Antología 1977-2006, Sial 2006.