MAIAKOVSKY Y OTROS POETAS RUSOS Y SOVIÉTICOS, 3

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT.

3. LILIANNA SASHINA

3.1. OBRAS

3.1.28. Tanto una piedra como una flor


.. Caerá una piedra o una flor al pasar:
una llegará al fondo, la segunda hará temblar
las aguas apenas recordadas del río de mi alma.
Los círculos divergen, las palabras se encuentran, ya no es

posible evitar la dependencia de ellas;
No voy a reprochar nada ni a la piedra ni a la flor.
Para algunos hay paz, y para mí son las olas las que han sido sacudidas,
para otros es una inundación, y para mí es un hombro rocoso —

y en esta serie de continuas inconsistencias sólo el significado es
claro— es fácilmente comprensible —
Huyo del vacío y de otros equilibrios
hacia aquel que se convertirá tanto en piedra como en flor para mí.

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT.

3. LILIANNA SASHINA

3.1. OBRAS

3.1.29. Me duele tener un viburnum en casa...




enero

..
Una cuña, dicen. Klin - cuña.
¿Fue en vano?
Bueno, ¡hola, pueblo!
¡Mi casa es dolorosamente viburnum,
mi casa es blanca hasta el cielo!
..
Las casas se perdieron, se escondieron
en la nevada (¿en el infierno de nieve? ¿en el paraíso de la nieve?)
Las ventanas son como novias, elegantes:
¡vuelen, señoras, desmonten!
Los vientos son fuertes, las calles son estrechas, estrechas,
¿hermanos? ¡Vamos a la extensión!
Aquí el ruso despierta en mí.
¿Cuánto pides, pueblo, por una estancia?
Por mucho que digas, y encima de medio centenar -
soy generoso, pero caminar, así caminar:
es como llorar por los muertos,
que celebrar bodas chic.
Conozco tu alcance de las fiestas;
Al recoger su simple motivo,
me quejaré borracho de la parte,
o gritaré amargamente: "Perdóname".
..
¡Oh, perdona a la ciudad y al orgullo!
¡Vierte, tormenta de nieve, no te arrepientas, vierte!
Los perros
del vecino me tocaban tímidamente las rodillas con sus fríos hocicos.
Conocer, reconocer. Acaricio y aprieto.
¡Canta, tormenta de nieve, nuestra larga, canta!
¡Caminaremos contigo por los pueblos,
pasearemos por los ventisqueros contigo!
..
El viejo vecino. Mi padre se sentó. El jardín es de plata.
Es una lástima que no puedas esconder los años en una bolsa.
Soy un hombre de ciudad, papá, pero travieso;
Un centavo no tiene alma por alma,
yo no persigo un centavo. No me
preguntes por qué no he estado allí durante tanto tiempo:
mi destino, como un abrigo de piel, para vestirme
lejos de mi pueblo natal está
predicho o predestinado,
estoy mintiendo impíamente. Vamos, pa...
..
El banco se dibuja con el paso de un pájaro.
Infierno de nieve. Paraíso de nieve. La nevada
barre todos los mensajes
de los pájaros y toca suavemente la cara.
¡Qué gloriosa eres, querida mía!
En los postes, las gorras de zorro son
altas, ¡blancas-blancas!
Hay abrigos de marta en las vallas.
¡Zorros en zorro, y ardillas en ardilla,
camachuelos en escarlata brillante!
..
¡No respires! Y si suspiras, no exhalarás un
bulto de felicidad espinoso y nevado;
Todas las ventanas son de chicas en matrimonio,
el humo se desliza por la chimenea,
enroscándose intrincadamente con
una larga trenza gris claro sobre el pueblo.
..
Mi casa es dolorosamente viburnum,
mi casa es blanca hasta el cielo.

Febrero

..
Media iglesia en el pueblo:
Dios vivió y salió enteramente.
..
La cadena sujetaba el grillete con fuerza:
¡no era un pozo, sino un devorador de almas!
Faltan muchos cubos
y no se pueden sacar a mano.
Un cucharón de hierro: el intocable se congela
de melancolía.
¡Tres escalones de cristal,
como si fueran a un templo! —¿No es un templo?
Recuerdo que mi abuela cantaba
y rezaba aquí por la mañana,
y llevaba agua bendita,
y tenía miedo de derramarla.
..
¡Sal del armario, mes! ¡El viento lleva!
Polillas blancas libres
se acurrucan en el aire helado,
¡convertirán una ventisca en un juego!
..
Hasta la primavera, canoso y formidable,
el mago se instaló en el bosque.
Si sale por la noche, tocará las ventanas,
crujen un poco;
El lado de la somnolencia recibió
una ligera palmada en el hombro:
no te quedes dormido, dicen, ¡hoy es un milagro!
Comienza a conjurar:
la nieve ya está vagando
por los patios - se sacudió la ventisca de la
manga, suspirando.
..
¡Mágico! ¡Uno a uno!
¿Quién heredó los poemas de
hielo en el porche?
..
Oh, el romance del pueblo:
la belleza y la pobreza,
el espíritu ruso en el banco duerme,
como un gato gordo;
Harto y, vale, lleno y, basta, mañana,
mañana, lo entenderemos.
Aquí llevan chozas
de ciento catorce nombres,
ciento trece, cien... A veces,
una casa tiene que ser demolida y no hay destino,
como una herida de cuchillo,
vacío en la fila. Rowan es
un anillo precioso,
como un recuerdo, no se puede demoler.
¿Curaremos la tristeza con una canción?
El perro y aquel -gritaron
al unísono con el anhelo sincero,
incomprensible, pero querido.
Lo que es inusual para los
no locales es familiar para mí.
..
El sol se asoma por la ventana
en febrero:
brillante y luminoso. ¡No me estropees!
Té de grosellas. Kralki.
El samovar llama a la mesa.
Mañana, mañana. ¡Y
no nos corresponde a nosotros llorar!
..
No hay Dios en el pueblo,
pero los pozos son profundos.

Marzo

..
Marzo ha sacudido la gira de primavera:
el abrigo de piel del año pasado es ajustado en los hombros, las mangas llegan hasta los codos,
dolorosamente cortas,
¡y la nieve en los bolsillos ha sido agria durante mucho tiempo!
¡Hacia arriba! ¡Y los abetos se alegraban al viento!
El grajo estaba acicalándose: ató la pluma a la pluma con su
duro pico, estaba tan orgulloso de sí mismo,
¡parecía ser una lucha seria por el nido!
¡Abajo! —Y una gota
fresca y agradable... ¡bebe, tierra —dijo ella—, ¡bebe!
..
¡Hacia arriba! "¡Los gorriones están esparcidos por las ramas!"
..
Alguien ha roto
el estanque de cristal para que el crepitar y el zumbido en la zona durante medio día,
los ágiles arroyos comiencen a llenarlo inmediatamente hasta el borde de
agua.
..
¡Abajo! Con los pantalones arremangados hasta las rodillas,
el espantapájaros ofrecía su mejilla al sol,
aunque buscaba paja, para
no quedarse dormido, para no perderse los milagros
de los que la belleza primaveral es generosa.
..
La casa estaba cubierta con postigos tallados,
solo las nieves estaban a la fuga.
¡Si tan solo pudiera sacudirme desde el techo hasta el porche y ahuyentar el sueño invernal
como una sombra de mi rostro!
—¿Qué, pequeño torbellino, lo vas a hacer? "
Sentada, la casa salió al mundo,
Entrecerró los ojos a ciegas, crujió las puertas
Algo más pesado: ¡vete, vete!
..
Meció el vaivén de la soleada marcha
y enloqueció a los animales con cola en marzo,
Aunque parezca un mur a un mur,
Cada mur es un poco una canción sobre la cola.
..
¡Hacia arriba! "¡Y el cielo está cerca!" Si quieres, ¡tócalo!
¡Abajo! — ¡Y el corazón retumba en la palma de tu mano!

Abril

..
A veces resiste un trozo de hielo
con la brisa,
luego
brilla con calor como un pan
rojizo sobre una toalla azul: ¡pan y sal para todos! El

sol voluble besa sus frentes.
..
Los cuervos de todos los suburbios han elegido los polos
,
se sientan hasta tarde, digo
con un fuerte rugido:
¡La primavera ha llegado a nosotros!
Un frac de urraca se cose según la moda,
y un dialecto galal es cortés.
..
Las noches son frías en abril, pero,
por otro lado, ¡el amanecer es radiante!
¡Las nubes son como un panecillo
hecho de harina tamizada!
..
Pronto los chales de la viuda serán sustituidos
por los chales de la novia, el
huerto de cerezos. Las colmenas cobran
vida a regañadientes. Un
diente de león está a punto de
explotar con cien soles.
..
Un arado corta en capas un suelo negro ligeramente congelado, un
grajo y una grajilla uno tras otro,

discretos en él,
caminan seriamente, revisando cada bulto con
buen ojo,
haciendo palanca hábilmente
gusano tras gusano con su pico.
..
Las últimas nieves se esparcen
a lo largo de los barrancos y en el bosque,
los pinos de
malaquita toman el viento en sus brazos,
tiemblan
y tiemblan y los dejan salir:
- ¡Volar!
..
Las penas han crecido,
¡y es hora de florecer!

Mayo

..
May, veloz y brillante,
corría por los jardines,
susurraba con cada rama,
adivinaba ciruelas y manzanas;
Como si estuviera de acuerdo con el viento,
crujió y exhaló
de modo que las cerezas se encendieron
como niñas.
En las chozas,
orgullosamente apoyadas,
la mirada es astuta y locuaz:
"Pinto las persianas una vez cada tres años,
¡salvaron
las latas de pintura de los soviéticos! El
vecino se jactaba de eso
. Graznó:
"Sí...
..
Una camada de gallinas amamanta,
los patos
golpean alegremente hacia el estanque.
Hay espacio
para el pensamiento, la mirada y la línea;
Siento una vida que
no pende de un hilo,
ser y ser,
haciéndose realidad,
como
el sueño
más brillante de la infancia sobre una gallina, el sol, los patos, un río,
un jardín.
y hacer girar a todos y a todo como
una rueda,
girar, hervir
cada mes de mayo.
¡Hay tanta vida en esta vida:
penetrar, fundirse y desaparecer!
..
La tarde es oscura, el
aire es rosado.
Junto al río se oyen discursos sin prisas:
aldea tal vez,
kaby, si, para no estar con él,
ser, byvay, no cloquees, hija.
El viento es suave e insolente.
Mayo. Padre. Pueblo. Noche.

Junio

..
Y en los prados hay hierba que le llega hasta las rodillas,
y en el bosque de pinos la pulmonaria es más sonora, ya sea
a la izquierda o a la
derecha se derrama una campana:
por la mañana - rosas, lilas - hasta la noche;
..
Los cucos gimien a lo largo de los barrancos —
si son generosos, profetizarán más
años que las fresas
que a menudo se esparcen
en las profundas zanjas de los claros—,
pero no dirán dónde está ahora la felicidad de las
aldeas inútiles;
y en los campos las espigas de maíz son verdes,
a lo largo de los bordes de los caminos balbucea la locha;
..
el cielo se derrite en el fondo del pozo,
es tan viejo, no hay otra manera, es eterno,
y cuando golpeas el agua con un balde, escuchas
el eco de la fría respuesta;
..
Lejos, muy lejos, donde las distancias
del agua plomiza son húmedas, —
se iluminará, y el vagabundo
del trueno sacudirá las alturas al fin,
y la doble barandilla del arco iris
colgará alta, alta;
..
En los bosquetes hay rosa mosqueta silvestre,
y a la abeja le encanta;
a lo largo del río, ora círculos, ora resplandor,
tristezas descongeladas al rojo;
..
Ah, junio, un platillo
azul con una franja dorada a lo largo del borde:
ahora las lluvias azotaban ferozmente, ahora te quemas
como calicó de colores brillantes,
no hace medio siglo,
ni medio verano, -
una mirada clara de azul
genciana en la bruma de un euonymus ceniciento.
..

Julio

..
El ruiseñor entrecerró los ojos en la ventana,
el calor de la tarde era pesado,
un girasol dormido con la cabeza en la
empalizada.
Una cuba de hierro fundido, retumbante, pesada,
dormitaba a su lado, cansado
sin trabajo, calentado a medio centenar al sol.

La brisa, con una picante falta de aire,
apenas tiraba de los arbustos,
y el enjambre de hierba de col sobre el claro era superado por la
hierba del sueño.
Hoja de plátano enroscada
, soñaba en secreto con la lluvia;
Alarmando a los dientes de león,
el abejorro zumbó hacia el oeste.
..
Las tinas están vacías, las tinas son resonantes,
el aire es de algodón, el viento es caliente.
El camino
del pueblo está oxidado por la ceniza de la montaña.
Región de julio. Paraíso de libélulas,
estanque, seco hasta convertirse en juncos;
El sol trepa por el cielo
y empuja la vida unida.

..
Humo rosáceo. Cinta fresca del río.
Un raro rayo de sol no es arrogante y gentil como un ángel,
dorando, sin prisa, las húmedas trenzas de la retama;
El silencio se convierte en un rugido insistente del follaje:
la mañana es ventosa. Dalí, muy lejos. Julio está en su cenit.
Las nubes se mezclan con un pincel fino y veloz —
el artista de ojos lúcidos suspiró levemente al caballete,
encontrando de nuevo la confirmación de la más loca de las verdades.

Agosto

..
Agosto es suave y tranquilo
, refrescante en el rocío del cuerpo;
Grados habladores, las voces son
distinguibles.
En el pozo, la vida se despertará,
tintineará y repiqueteará por la mañana,
de nuevo desde el fondo del sol sombrío recogerá
el viejo cubo.
Diatribas de gallos.
La carga de los manzanos. Estanque - recit.
La lata
sobre la galería baja capta los primeros rayos.

..
Cortados, secados y apilados
en pilas bajas;
Acianos, enredaderas, guisantes
bordean las orillas del
río Amarillo, cada vez más abajo
una espiga de centeno oxidado se dobla,
ahora agitada, luego lamida
por el viento,
luego corría.
..
Algo estallará, algo se agrietará
y se rayará
bruscamente, brillantemente.
Más a menudo, más brusco -
el aguacero es dolorosamente impúdico-,
baila elegantemente
pequeño,
fraccionadamente,
como una rueda.
Una vez que se ha calmado un poco,
se calma,
y de nuevo
azota
tan oblicuamente que es hora de
jadear sobre el río que ha sucedido:
como una camisa blanca,
enjuagada día tras día.

Septiembre

..
Jadeará amarillo, rojo:
"¡Es demasiado tarde, volando, para alborotar!
..
Quemaduras viburnum carmesí;
construyendo una cuña, los pájaros
llaman, o lloran,
o maldicen el otoño;
El jardín, como un viejo cobertizo,
crujió.

Envuelve
la tierra con fuerza y fuerza, como un niño,
en pañales, en hojas perforadas,
chalecos
dorados.
..
O el verano está subestimado, o el otoño se ha apresurado:

el hilo del sol se enhebra
a través de la tapa de abeto,
¡toda la luz es transparente a la luz!
Una hoja quebradiza, hasta las venas.
O bien ha empezado de nuevo agosto,
o hemos sobrevivido al otoño.
..
Prelo. Picante. Un viento borracho
se pega a la puerta tallada, en el jardín delantero se enfurece,

en un violín de cerezo de pájaro
gorjea y gime
sobre un alma en la que está vacía,
algo amargo, querido...
Y los vientos son tristes, en ruso.
..
Así que espontáneamente, inesperadamente, el mal tiempo se
abrirá paso;
El jardín era lujoso recientemente,
sacudido, despojado, desnudo.
Tan fantasiosamente se congelará el esqueleto de un manzano
al atardecer y al pantano.
Desierto.
La lluvia domina los caminos:
ahora se teje como un perro golpeado,
luego se dispersa, impúdicamente...
..
Y, una huérfana olvidada,
una manzana se vuelve roja en las ramas.

Octubre

..
Volaba de un lado a otro, susurraba:
el jardín, dichoso, desnudo y alegre;
PEl medio chal gastado
llevaba y arrojaba al viento: ¡Sabe
, pisotea, quién no siente lástima!
El lujo es el mismo: ¡harapos!
Peleando, las grajillas
se reparten la pajarera abandonada:
tiran de las plumas, picotean,
destruyendo el silencio con un gris.
..
Alto y sin hogar.
En los bosquecillos, los álamos de huesos finos se queman
,
todo el espino se dispersa.
No puedes saciar tu alma con un cielo azul, un río azul
;
Si no te emborrachas en el pozo,
tu corazón está sediento...
..
Las ruedas se atascan en el aguanieve,
el timbre es de serbal y oxidado;
¿Qué es él, largo y prolongado,
esparcido ahora por los patios? "
O el aguacero de octubre es una carga,
o le pide algo a Dios...
..
La casa está envejeciendo, como si estuviera languideciendo:
sombría, chirriante, malhumorada, achaparrada,
y —hasta las ventanas en nomeolvides—
crece en el suelo hasta la primavera,
arroja el techo bajo,
como una cálida ushanka;
La puerta, al entrar con un chirrido diferente,
libera el
espíritu ruso temprano en la niebla blanquecina:
crujen pasos decrépitos.
..
En el campo hoy es otoño,
y el otoño es un canto para el corazón.

Noviembre

..
Estaba lleno, se vació:
¡desnudez sobre desnudo!
Los charcos se secaron hasta quedar crujientes.
Debajo de la ventana, un
gorrión suplica:
"Tira un
par de migajas, ¿de qué te arrepientes?"
..
Como un huésped no invitado —
el viento despidió el otoño—,
lo despidió a lo lejos:
¡de modo que no había fantasma, ni rastro!
Sopló las cenizas de las estufas,
subió al ático,
se las arregló hasta el contenido de su corazón,
al amanecer se congeló en los arbustos.
..
El arado oxidado permaneció en el campo, donde November lo encontró:

sus dientes en terrones se atascaron
hasta que estuvo caliente o durante años.
La vaca tiene verano en el pesebre,
el pueblo tiene clima frío.
El caftán es delgado, los pantalones están agujereados,
el ombligo está completamente desnudo.
..
"Ojalá pudiera mudarme y
vivir en el campo,
feliz para siempre..." ¡Dónde está!
¡Cada uno por su casa es una montaña! La
primera bota de fieltro está remendada,
el abuelo toma la segunda,
y con un chaleco grasiento,
fumando un lavado fuerte, él
mismo es a la vez sacerdote y médico,
que tiene alrededor
una choza baja y desvencijada, tres gallinas,
un perro y un gato. "
Aguardiente, acordeón, cancioncillas
y el eterno "después": ¡
eso es riqueza, eso es riqueza!
..
Todo se congela y todo suena;
El viburnum está lleno de ágatas,
¡más brillantes que las mejillas de una niña!
Mira, las serpientes plateadas
se deslizaron desde el porche
y se acurrucaron en el
banco en dos intrincados anillos;
El patio está pintado y pintado: ¡
hoy se honra al blanco! —
De la puerta a la perrera del perro
¡Cada guijarro brilla!
Y de la escarcha a la nieve hay
tonterías, ¡a tiro de piedra!

Unas largas vacaciones en el carro, en el pueblo,
frío.

Diciembre

..
Tanto los ojos como el corazón están
heridos por la devastación del otoño;
..
Ponte pieles de
marta y busca patrones: ¡
más elegantes, más ricos!
En el borde de la manga, más grueso, en el forro hacia abajo,
eider, y cristal, más,
en las orejas.
..
Solía ser que el trineo anhelaba,
estaban helados en el aguanieve gris,
¡Quisieran una troika con campanas!
¡Les gustaría tener un largo viaje!
¡¿Y de dónde vino la destreza?!
¡Voló y crujió!
..
El bosque de pinos es más oscuro que la esmeralda,
los pinos son más altos y los abetos son más tranquilos.
Sin pisadas, sin pájaros, sin crujidos.
La ardilla es ágil y silenciosa.
La nieve del bosquecillo vecino me
regaló un abrigo de zorro ártico.
..
Los árboles blancos están dormidos y la tierra
cultivable agotada está durmiendo.
El pueblo es hermoso en invierno:
¡lo que se olvida no es importante!
¿A quién besa Dios aquí,
a quién acaricia su destino?
Pero, uno para todos, año tras año,
los mismos cuentos de hadas.
Sueños de abeto en el vidrio:
patas-escarcha, garras de escarcha.
Y el
espíritu ruso,
que ha expirado en los suelos de álamos, está agotando su tiempo: rubio como el tabaco.
..
¿Quién apagará tal fuego?:
quemar cuentas
de viburnum en el cuello o en el alma...

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT.

3. LILIANNA SASHINA

3.1. OBRAS

3.1.30. Voy a ti...

*****

... El que está vivo está sereno, pero el que está muerto está atormentado aquí...
La tierra fértil, que es extraña, tiene un destino diferente:
cubrir las almas con un sudario oscuro hasta tiempos mejores, Solo florece el brezo,
el sudario está envuelto en una neblina blanca;

Solo las enfermeras corretean, los vientos incesantes, cantan,
las cunas mecen y murmuran cuentos de hadas silenciosos...
Vengo a ti para ver que el refugio es cariñoso,
hace tiempo que encontré un camino más corto hacia él...


*****
... El mundo vive, se agita, retumba -y de eso se trata-
aprendí a olvidar en el vientre de mi madre...
Las coronas se marchitan al sol, como el verde en las hojas;
Las inscripciones en el mármol de las lápidas estrictas y sombrías son frías...

Arces dorados sobre el fondo de cruces y columnas -
Rompiste el veto de los dos colores, alarmando al monasterio...
¿Qué te pareció, Otoño, yendo a las tumbas a inclinarse?
¿Lanzará tu espectador descontento un ?..

Eres una parodia de colores, un invitado inesperado no invitado,
Y racimos carmesí de serbales han clasificado el carmín;
Es poco probable que tus fiestas toquen el altivo cementerio,
las piedras inamovibles apenas entenderán la pantomima...


*****
... La luna de ojos plateados vaga como un ladrón de cementerio,
inspeccionando las colinas y las lápidas
con conocimiento, revisando las cercas de hierro fundido: si hay alguien,
en algún lugar ahuyentará las sombras, en algún lugar dispersará una pandilla de cuervos...

Fechas silenciosas, rostros congelados, cruces,
dos bancos de madera, una mesa ligeramente sesgada...
Y, al parecer, alguien asomará las narices en este silencio rotundo?..
Solo el tañido de las campanas por la mañana, e incluso entonces involuntariamente...


*****
... Vengo a ti para asegurarme de que el refugio sea suave,
de que los vientos mecan incansablemente tu cuna...
¿No crees, me acuerdo... Recuerdo que todavía bebía
de un río profundo, la soledad junto con la tristeza...

Vengo a ti y espero que me muestres el vado
A través del tiempo y los sueños, a través de muchos años de dudas,
No pienses, me acuerdo... Recuerdo haber pagado plata por la oportunidad de
decir que nadie te reemplazará...

Vengo a ti para acariciar el frío granito,
para ordenar las piedras en silencio por su nombre...
Qué mal está enterrar a los vivos para siempre,
qué mal me parece a mí, solo y muerto...


___________________________________
del ciclo "Filosofía del Yo" Oct. 2008

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT.

3. LILIANNA SASHINA

3.1. OBRAS

3.1.31. Del diario

..
¿Quizás soy un eslabón
accidental en la cadena de tus esperanzas y revelaciones,
cruel, insolente, alguien más
me concibió? Pero recuerda, Genio,
que tú mismo enseñaste, en contra de los cánones,
que creas. ¡Porque el gozo solo está en esto!
..
No te quites la mano de la frente,
no me llames poeta delante de todos.
..
Las palabras son amargas: mártir, marginado.
Llámalo de esta manera, o de aquella manera.
Pero, Maestro,
en el mudo esplendor de las nieves
veo la morada de la soledad,
y estoy callado, y estoy perdido aquí,
como en el olvido de un enfermo, pierdo la memoria.
..
Permíteme, suplico al más puro de Judas
, que te ruegue misericordia en verso.
..
Los poemas se queman. Quiero
compartir la harina y el fuego junto con un puñado de líneas.
A través de las cenizas grises, la rosa brotará
y florecerá, sin desprestigiar el cementerio.
No contaminará mis páginas:
el marcapáginas de flores está lleno de fragancia.
Para algunos, herbario, y para otros, granito.
Los poemas no tienen la culpa de nada.
..
Cuando deje mi cuerpo y mi lecho,
cuando no encuentre el camino de regreso,
¡no sueltes mi mano, Padre!
No me dejes solo en la oscuridad.
Perdona cómo te perdoné,
y olvida cómo fuiste cruelmente ridiculizado.
..
No me atreví a hacer todo lo que sabía para tentar al destino,
para creerte.

..
No sueltes mi mano. Ahora
quiero decir mucho. ¿Tendré tiempo?
..
¡Qué fría es la pila de diciembre!
Por centésima vez, cantaron
la estrofa de despedida de la multitud otoñal,
la nieve barrió las calles y los parques.
..
Hoy vi a mi hijo en un sueño
por solo un minuto, el cuervo graznó roncamente,
mi mundo brillante en la oscuridad descansó de inmediato.
Más tarde, media noche, veo, sobre el cementerio,
tan pronto como la vela de la luna se ha descompuesto, tan pronto como un puñado de estrellas de hojas se han enfriado,
ha
amanecido. Sombrío y canoso,
se convirtió en la salvación. Las sombras se dispersaron.
..
El insomnio cautiverio y lo comparto con problemas.
¿Es
mi largo viaje digno de espinas benditas? Un fuego insignificante,
la estrella y la musa, te calentarán tímidamente:
cambié la felicidad por un par de líneas.
..
Pero solo el tiempo decide quién es quién.

..
Medirá el tiempo a mi línea.
¿No me hundiré en el olvido, no me convertiré
en uno de los que, tontos o borrachos
, abrieron ríos extraviados en mi mano?
El hielo de las dudas, destrozándose y desmoronándose,
interrumpió el pensamiento con una molesta elipsis...

Seguí observando cómo brotaba la fuente
de la vida, mientras mi alma languidecía,
de repente se quedaba sin hogar.
..
"¡Sácalo!" Alguien
gritó fuerte en la entrada.

No levantes
la rosa escarlata de las colchas de satén.
..
Cinco cuarenta. Estoy agotada.
El frío se rompe. Nochebuena.
Mi casa se ha enfriado y está cubierta por un charco de deshielo.
Los poemas están conmigo. Solo quedan poemas,
los aprecio e inmediatamente los maldigo de nuevo.
..
Estoy renunciando a vivir, no hay hábito más dañino.
Al borde de descubrimientos desconocidos,
que los demás, con celo y agilidad,
se diviertan con una línea.
..
No hay luces en la noche.
..
Pero el espíritu levantado por el fuego es firme,
y yo mismo soy mi propia vela y llama.

¿Quién pagará?
¿Quién te empujará al abismo?
¿Quién invocará la piedra en mi nombre?
.. .. ..
Invocarás a la piedra en mi nombre,
pero la altura nublada se acordará.
Responder con un eco
mil veces mayor al irremediablemente amargo "¡Aparece!"
no aparecerá, no esperes, ella no está en rango,
por eso es más alta para ser más alta.
.. No todas las piedras se cortan, pero
no todas escaparán a su destino.
..
Pásame.
Huye de las no encarnaciones
y emparenta con la sangre de la madre.
El mundo no lo apreciará si tú no lo aprecias tú mismo.
No beba de un charco si hay un manantial.
¡Cambio! ¡Pasar!
No importa que no se haga realidad,
la vida está en esforzarse y el horizonte está detrás de la vida.
Está cerrada por la luz, pero no está cerrada por la vida cotidiana.
..
Y el océano será consolado por las lágrimas
y el silencio.
..
El cielo está más cerca del crucificado.
..
¿Por qué trato de abrazar toda la bóveda?
Y fue noqueado. Y recortar. Y el perfil de un águila se quema
en el corazón imprudente de un
gorrión. Estúpida burla.
Y busco el sentido de esta burla.
¿Tan irrazonable? No. Tan inconsolable.
¿Estoy inconsolable? Sí. Pero quítate
mi inquietud, me calmaré de inmediato.
El amor, como el dolor, calla.
Púrpura con rojo: levkoi alterno.
Mundo. Belleza. Otra vez. Y de nuevo, la paz.
..
Sí. De nuevo, el mundo, donde la memoria es tan corta,
¿por qué traté de abrazar este mundo?
Llama a la piedra, la piedra no responderá, hay demasiado poco,
cariñoso, yo en ella.
No se le puede quitar la inmortalidad a un bloque.
Monolito inquebrantable y orgulloso, ahora traigo mi nombre,

celestial y sonoro, Lily.
.. .. ..

Año 2009

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT.

3. LILIANNA SASHINA

3.2. A LO LARGO Y A LA LARGO

3.2.1. Paja Agosto
..

La paja de agosto en gavillas ennegrecidas se pudrirá
por la mañana: el campo se retorcirá con
humo dulce; A través de los raros huecos
de las espesas nubes, que sobresalían de algodón,
ahora la luz relampaguea, luego un pedazo de azul,
y luego se introduce, se vela, se blanquea;
..
La lluvia volverá a encontrar una buena razón para sí misma,
y el tiempo apenas se deslizará
desde el mediodía hasta la noche, sin sol, descolorido, donde hay sueño,
donde todo es tan inoportuno,
y el viento, soplando las lluvias por las ventanas,
hará rodar la cesta de manzanas por el jardín.

"Mi tarde, mi orilla, mi tierno refugio", las
palabras, como peces de plata, corretean de un lado a otro:
ahora se clavan en mi palma, luego huyen;
toco mis frías sienes y mejillas con mis labios,
susurro, canto y capto las palabras,
no dichas, no dichas, apenas reveladas:
"Mi noche, mi orilla", en voz baja y sin prisa.
..
El alma de mi gato está durmiendo mesuradamente.



¡Que hermosa e intensa manera de sentir las "palabras"!

En verdad, . LILIANNA SASHINA, me parece realmente buena, como poeta, y no puedo señalar ni un solo poema, porque disfruto de su manera de hacer poesía. He leído la serie "NIÑOS", y quedé prendida. No me iré porque veo que hay mucho por disfrutar, pero las gracias van para allá, Pascual.

"Me duele tener un viburnum en casa"...

Hoy, que el cambio de hora me ha hecho madrugar más que nunca he aprovechado y he paseado desde enero hasta diciembre este poema y, ¡maravilla, dibujado cada mes, cada estación!
Lujo que nos regalas y que se agradece, Pascual, así que eso hago.
Buen día y besos.

Gracias Lluvia.

La siguiente autora te gustaba mucho ( llevo tres meses rehaciendo un trabajo que detrozaron). Pero lo hago con gusta. No, no soy masoquista. La poesía me encanta.

Bsos.

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3. LILIANNA SASHINA

3.2. A LO LARGO Y A LA LARGO

3.2.2. La fría terraza es aburrida y oscura


.. la fría galería es opaca y oscura,
encontrando una rendija debajo de la puerta, las corrientes de aire se regocijan,
los apliques ciegos no están contentos con el grillo errante:
sus pupilas embotadas adivinan la noche;
una linterna enciende luces moradas,
pero la ventana no salpica de amarillo en respuesta a ello,
en una jarra sobre la mesa se deja
un ramo seco para acumular polvo y ver las películas más aburridas;
..
El silencio de los ecos de ayer no se acordará,
y el sonido de cualquier exterior pasará por las notas,
y en los pliegues de las cortinas de verano de rayas verdes la urticaria se dormirá
hasta la próxima primavera.

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3. LILIANNA SASHINA

3.2. A LO LARGO Y A LA LARGO

3.2.3. En el otoño


..
el ámbar de las ciruelas amarillas, suavizadas
al sol hasta convertirse en semillas marrones, es claro: los
vientos han sacudido el suelo, hablando de algo con el follaje;
la profundidad del ámbar invita a las avispas:
no quedarse atascado en la carne de un ala tibia
y una grieta de miel fragante e insidiosa;
..
el tiempo de las colmenas somnolientas y los campos humeantes,
y los atardeceres que son escarlata en el color de los callejones,
las noches sin hogar, con hojas azules gelatinosas,
susurrantes, susurrantes, cantarinas;
Sigue a los pájaros, ¿tal vez estén en camino? —
la araña en un hilo invisible volará.

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3. LILIANNA SASHINA

3.2. A LO LARGO Y A LA LARGO

3.2.4. La mirada sensible se apagará


.. La mirada sensible de las cuentas ampolladas se desvanecerá,
el ala rígida se olvidará en el sueño:
los gorriones se han instalado en el cobertizo de la viga:
¿no es amable el vecino? – Sé paciente, pero cálido al calor;
..
dos bandadas de palomas, dando vueltas y vueltas,
no pueden dividir el espacio del desván;
la llovizna aburrida es invisible en la oscuridad,
cientos de salpicaduras crecerán juntas en un gran nudo:
desde el techo ondulado hasta el codo del desagüe,
en un cubo arrugado, que, sin él, está lleno;
..
la noche es húmeda, las ventanas se empañan y el farol parece ser una luna rodante,

colgada de un gancho, y, sin embargo
, en una luna sin luna, cualquier transeúnte se contenta con semejante parodia;
..
La lluvia escupirá hoscamente sobre el montón de hojas,
mirará con anhelo la ventana apagada.

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3. LILIANNA SASHINA

3.2. A LO LARGO Y A LA LARGO

3.2.5. Viento travieso montones rojos


.. El viento travieso sacude y tira a toda prisa de los montones
rojos —
días cortos de azul,
miras el sol desde debajo de tu mano:
parece ser verano, parece ser cálido y ligero;
..
El jardín no está tocado con rastrillos y escobas,
los conserjes de la ciudad están ocupados,
pero ¿qué tipo de conserjes hay en el pueblo?
una hoja ligera dará un salto mortal en el aire
y extenderá el camino en el jardín
de manera más ruidosa y susurrante;
..
el abeto del bosque cerró los ojos: los abedules
fuman naranja o hepen, y su corteza es más blanca,

un puñado de hongos de miel esconde sus muñones detrás de la espalda;
jugo amargo de serbal - con prisa,
calentarán las puestas de sol y bueno, ¡escarlata!
..
Verano indio, no perdones el sol,
susurra y regocíjate, y llegará el momento, ahuyenta a los cuervos-urracas:

el lirón y el frío crepitarán y cantarán;
¿Y cuál es la resistencia del pueblo? –
a entristecerse y derramar cosas amargas,
a cambiar el silencio por las palabras;
..
Miras el aguacero y la noche en la ventana:
parece que el otoño se ha vuelto más frío.

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3.2. A LO LARGO Y A LA LARGO

3.2.6. Estaba completamente negra,

..
Estaba completamente negra, sus pasos eran débiles
a lo largo del silencio menta a través de la hilera de manzanos,
pero el viento sacudía la flor de las cerezas de los pájaros bostezando,
copiando exactamente las tormentas de nieve de enero,

pero el viento empujaba la linterna en la clavícula chirriante,
y el círculo somnoliento debajo de ella asustaba y agitaba.
..
La niebla acumulada en el cucharón, como una lluvia simple y pura,
se arrojaba como una polilla a la bombilla de la luna,

susurraba lilas inapropiadamente despiertas,
entrecerraba los ojos, rompiendo la acedera,
crujía en las bardanas, perdiendo el tiempo,
y cortaba cientos de cigarras en la hierba.
..
Y el rizo de tungsteno está lleno de un significado diferente;
Como si la luna piraña hubiera saltado, flotado:
los lados del cristal estaban calientes,
recogieron
las llaves de las almas de las polillas,
la escuchaban,
se aferraban, se quemaban,
¿por qué necesitan un destino diferente?
..
Encenderemos la lámpara, y la niebla bajará del porche, los
escalones están fríos, y el aire es menta y espinoso, y
la luz amarilla parpadeará misteriosamente,
y las mariposas de la noche se ensartarán en mil agujas

; Y yo, abrazando tu palma, examino
los destellos en mis ojos y en mis labios,
y el mundo que me rodea ya no es importante para mí,
y el corazón de polilla vuela, escuchando el fuego.

En el otoño


..
el ámbar de las ciruelas amarillas, suavizadas
al sol hasta convertirse en semillas marrones, es claro: los
vientos han sacudido el suelo, hablando de algo con el follaje;
la profundidad del ámbar invita a las avispas:
no quedarse atascado en la carne de un ala tibia
y una grieta de miel fragante e insidiosa;
..
el tiempo de las colmenas somnolientas y los campos humeantes,
y los atardeceres que son escarlata en el color de los callejones,
las noches sin hogar, con hojas azules gelatinosas,
susurrantes, susurrantes, cantarinas;
Sigue a los pájaros, ¿tal vez estén en camino? —
la araña en un hilo invisible volará.

¡Precioso!
Gracias y buen día, Pascual.

Gracias a ti, por no faltar a la cita con la Poesía Rusa.

Besos.

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3. LILIANNA SASHINA

3.2. A LO LARGO Y A LO LARGO

3.2.8 Caleidoscopio. Julio



.. Los postigos temblorosos con un rombo en el
centro enmarcan la ventana entrecerrada,
ahora astuta, ahora afectuosamente suave,
la que busco
obstinadamente en el acristalamiento de la ciudad, si
algo cercano parpadea, si dará una señal;
..
Junto al estanque, las
estrellas barrían a las estrellas del cielo, el agua
se abría para cerrarse con más
firmeza que antes, las ondas se difuminaban,
los platos blancos de
los nenúfares medio dormidos resonaban débilmente;
..
La amapola del jardín
resplandecía sobre el fondo del azafrán,
y el lujo escarlata ardía,
el jazmín olía sofocantemente picante
y las malvas de leche se miraban al espejo
, como en un espejo, orgullosas de su noble artículo
;
..
El veloz cortó el oro, corriendo
de un lado a otro, como si prometiera
lluvia a todos para el mediodía, pero el calor
bañó el raro suspiro de la brisa;
..
Levantando ola tras ola,
el río cantaba canciones azules,
el caballo, tocando el frío, resoplaba,
tiraba ruidosamente del agua, sacudía el hocico y,
asustando temeroso, los peces
cavaban en el barro del fondo;
..
hasta la parte superior de la cabeza, bañados por el sol,
los tilos ardían y florecían exuberantemente,
de vez en cuando, el panal de julio
se llenaba de una abeja trabajadora;
..
las coronas descongeladas y lentas son picadas por techos
de hojalata al rojo vivo,
las latas están en fila a lo largo de las clavijas, las latas
se cuelgan a la antigua usanza;
aquí
los pasos responderán cordialmente,
contando meticulosamente los pasos;
..
De inmediato, el, con una sombra intrincada,
volará
desde la rama elegida y se derretirá -como si no hubiera sucedido en absoluto-
, el alboroto disminuirá y el eco lo seguirá;
..
los contornos de los pinos se mezclan,
el día de julio suena durante mucho tiempo,
hundiéndose en la miel calentada
como una avispa atrapada en una taza;
..
interminable — el verano se prolonga y, cubo tras cubo,
los cielos
son sacados del calabozo
y llevados a los patios del pueblo:
vuela —como un pájaro—
y la grulla vuelve,
crujiendo amargamente, se congela, con una sola pierna,
despidiendo las nubes con angustia;
..
plátano junto al camino polvoriento,
trenza
de aciano azul a lo largo de la avena,
trébol rojo con pasto de trigo en
los prados y bosquecillo de
álamo temblón cálido: julio es
generoso y astuto en las diversiones.

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3. LILIANNA SASHINA

3.2. A LO LARGO Y A LO LARGO

3.2.9. Conchas de río aplastadas en la tierra arenosa


..
Aplastar las conchas de los ríos en la orilla arenosa,
vagar por el agua,
su transparencia inquietante,
tomar el cielo libre en tus pulmones y recordar que en algún lugar también estás respirando,

mirando un sol diferente,
otras
nubes, o tal vez una copia;
..
Agachadas, los matorrales de talco
en el remanso del cosmos se están ahogando,
descuidadas, sin trasquilar,
las gaviotas jadean con reproche.
..
Las libélulas juegan a la mancha,
revolotean, se congelan pensativamente,
como si
vieran ojos de sirena en lenteja de agua verde,
por lo que miran
, miran atentamente.
..
Una neblina
dorada sobre el río puro;
nubes nómadas: sobre el río sin prisa,
atrapando el sol, llevándose el sol,
pastos flexibles, pastos costeros que se doblan;
..
las ramas se encorvan en la fuente de jaspe,
el zancudo aullador del agua desgarra el lago,
un pequeño pájaro llora en el patrimonio de los juncos,
el eco extiende el zumbido del ala de la libélula sobre la orilla;
..
El escarlata se mezclaba con el azul dorado.

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3.2. A LO LARGO Y A LO LARGO

3.2.10. Y el aguacero, enjuagando el jardín


.. Y el aguacero que tejía el jardín, y los truenos desenfrenados que
rodaban por la ladera del barranco
como una tinaja oxidada (se habían
vertido guijarros y escombros en su interior de hojalata), y las fuertes copas —
obstinadas— de tres álamos, y las copas de las cenizas de la montaña,
despedazadas por el desdichado barbero, cortadas oblicuamente,
y los charcos en los que ondeaba el cuadro,
y el pálido crecimiento de la hiedra (trató largo y tendido en vano de salvar del viento sus trenzas
trenzadas,
y las delicadas hojas oscurecidas con manchas y abolladuras),
y el habla lenta y confusa,
y la suspensión sofocante de los aromas de ozono y menta,
y el silencio nervioso de medio minuto, y el golpe de acero,
y de nuevo el rugido penetrante (¡es aterrador hasta el punto de temblar!),
y el eco de la carrera detrás de la pared azul plateada, y
parece que el mundo se
desdibuja y se multiplica con cada gota.

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3. LILIANNA SASHINA

3.2. A LO LARGO Y A LO LARGO

3.2.11. La lluvia es más suave que el phlox púrpura




L.
..
la lluvia es más suave que el phlox púrpura, estoy contigo como la lluvia,
tierna;
Con paciencia trenzaba sus trenzas
e inventaba nombres
para mí, sin nombre de nadie y sin nombre de nadie,
que había buscado la noche y la tristeza,
y me había compadecido tan brillante y extrañamente,
y los memorizaba;
..
Ofreciendo tus palmas a las
lluvias de mi cabello sedoso,
se te ocurrió un nombre
que... y mi corazón respondió.

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3. LILIANNA SASHINA

3.2. A LO LARGO Y A LO LARGO

3.2.12. Una flor florecía


..
Una flor de lluvia torrencial florecía,
un tallo de relámpago blanco se clavaba en sus espinas,
dejando un rasguño en el cielo como recuerdo;
El trueno, que rodaba "er-r-r" por los bosques, no podía soportarlo:
partía la altura
por la mitad, de modo que el aguacero cambiaba bruscamente el ángulo de inclinación
y azotaba los arces hasta las mismas copas,
y nivelaba a los nomeolvides con el suelo del jardín;
..
¿A qué le tengo miedo? "¡Si la pasión es un
abismo en este desierto, una lengua amarilla brotará de una boca invisible!"
La lluvia besa la palma de su mano, comulga con el agua,
clava su muñeca en un clavo de plata...

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3.2. A LO LARGO Y A LO LARGO

3.2.13. Ligadura de Kasli.

.. Esta ciudad me separó de mí;
ora permanecía impasible en silencio, ora cortaba en el calor del momento;
..
bajo la palma de su mano se congeló como una valla intrincada,
curvó los puentes sobre el frío Iset, gimió lastimeramente con su violín,
quemó irreflexivamente el neón,
arrojó con precisión rosas amarillas al balcón;
Viajaba en los tranvías y mendigaba crédito,
dejando la lluvia pasado mañana como prenda,
fiestas y cantaba: estaba borracho hasta el punto de la impiedad,
bañaba a un gorrión en un charco fangoso y poco profundo;
..
Ella sonrió, acariciando su hombro,
era genial simplemente guardar silencio sobre nada,
y tirar el cambio en la palma de tu mano,
y refrescarte la cara junto a la fuente con agua;
..
y los callejones a las escalinatas, y el ladrillo de las plazas,
miraban y
recitaban el otoño en los jardines de septiembre con faroles en la cara sin pestañear;
ora era una paloma en el corazón, ora temblaba violentamente
y azotaba sus mejillas, y gritaba: «¡Vete!»
, y luego lo encontró junto al agua
turbulenta, y de nuevo lo domesticó, y lo meció, y se compadeció de él,
y lloró con el borde roto del alba;
..
Un callejón, una avenida rugiente, una plaza tranquila,
un patio histórico, un banco en el follaje, álamos con pelucas divertidas de color amarillo brillante y un violín obediente en las manos de un niño
:

todo quedó allí;
como un viejo álbum,
para hojear el tiempo y la memoria, y el dolor,
cuyas páginas son amarillas, pero —bastante claras,
visitadas— por invitados no invitados... sueños;
solo los hilos son más delgados, es cada vez más fácil
rasgarlos y ocultarlos;
..
Esta extraña vida es una extraña mezcla
de coincidencias de accidentes, acontecimientos, milagros;
¿Y de dónde, dime, viene el sentimiento de parentesco? "
Como si hubiera otras palabras fuera de las palabras simples —
tú las escuchas y yo—, tiramos de un nuevo hilo;
..
Esta ciudad nos recuerda y nos hace más cercanos.

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3.2. A LO LARGO Y A LO LARGO

3.2.14. Brillantemente


.. De la fragilidad, de la ternura, soy luz;
El día apenas se alargaba, y ahora, roto
como una rama por una frase,
el capricho de alguien.
Ocultando silenciosamente toda la vanidad, llega la noche,

pantanosa, inacabada,
y la huella del sol
rosado en el marengo contenido, la sal del contraste,
y la línea descolorida
dividirá impasible la altura más alta y más baja;
una a la otra, como cuentas, bajan los sonidos
inesperados
del eco de las calles, las dos sombras del callejón se cruzan,

sosteniéndose un momento por el codo,
contando bien y mal,
todos los pros y los contras;
ilusorios y temblorosos:
deciden tanto medio suspiro como medio paso.
..
De la ternura, de la fragilidad, es tan ligero;
La linterna se abre como un loto blanco,
un pájaro conducido soñoliento balbucea,
y mi pensamiento,
que no conoce el miedo,
fluye sin prisa,
permitiendo
una curva diferente del patrón habitual:
el error de dos
pasiones, corazones y destinos
se multiplica por lo que sucede;
Y hay una respuesta,
pero todavía no hay pregunta: es
tan difícil que es insoportablemente simple.

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3. LILIANNA SASHINA

3.2. A LO LARGO Y A LO LARGO

3.2.15. Bocetos


..

La peonía a medio marchitar es tan obsesiva
en el espeso ámbar gris,
donde la amargura, la dulzura y la podredumbre se
mezclan —un rosa sucio, de color caliente
acurrucado en terrones en el suelo, se
pudrieron abundantemente— empalagosa y picante
mientras el lento cobre fluía
hacia el oeste,
y la muerte
revoloteaba como limoncillo desde el claro.

..

la brizna de hierba es amarilla y marchita,
el tallo es estrecho, la palma de la hoja está extendida y marchita;
Revoloteando somnolienta en la bruma de junio,
la libélula se examinaba a sí misma en el cristal de las ventanas de la
terraza,
parecía que
las alas de un centenar de arcoíris de recién llegados se habían acomodado y, al encontrarse con el reflejo de sus ojos,

se escondía asustada detrás de un cerezo.

..

El sol desciende dignamente sobre los pasos del día,
como una india voluminosa con una jarra:
manos de bronce, un sari de color ocre,
de repente en el horizonte, tropezando, gimiendo
, salpicando, salpicando de ancho y escarlata, el
cielo nunca ha visto un rubor más caliente.

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3.2. A LO LARGO Y A LO LARGO

3.2.16. Besa mi voz


.. L...
..
besas mi voz tranquila, te susurra sobre las lejanías, donde los lagos suspiraban,
los nenúfares de la tarde sobre el agua,
donde el sauce sombrío arrojaba cintas escarlatas, los juncos sombríos,
al notarlo, gritaban suave y agudamente;
y el eco del bosque en la espesura, sacando los tesoros de la
caja, admiraba tiernamente y durante mucho tiempo recorrió el
grito brusco del cuco y el golpeteo del pájaro carpintero;
fresas oscurecidas, corales dispersos fueron metidos
apresurada y sigilosamente en los bolsillos
con una pata peluda y brumosa un viejo bosque de abetos alborotado;
como si una manta arrancara la niebla de los
hilos de ajenjo lunar sobre un campo cansado;
las cigarras cantaban
, y las estrellas cantaban como manzanas, maduraban, pero los gusanos crujían sus penas,
y las estrellas estallaban en vuelo;

..
besas mi suave voz y no oigas más cuentos de hadas,
aprendo obedientemente el silencio con la cabeza echada hacia atrás;
Y tus manos te llegan hasta los codos en las lluvias de color rojo dorado,
y tu mirada verde marrón miel domestica
...

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3. LILIANNA SASHINA

3.2. A LO LARGO Y A LO LARGO

3.2.17. En la mejor tradición de Austen


.. Y la lluvia es como la lluvia de septiembre,
con la que volverá
el otoño (es la primavera la que llega,
y siempre vuelve el otoño).

distinguiendo apenas el contorno —
en la mejor tradición de Austen —
ya me entrego a
una premonición y — gritando de felicidad —
no escondo mis mejillas
carmesí detrás de un fan
increíble (por una razón tan banal —
no lo tengo)
Autumn dirá:
— terminar
las revelaciones de los tabloides,
sentarme sobre la mesa y —
arrugando mis dibujos,
Los poemas y los sobres con cartas
con la inscripción "No enviado"
(y no es en absoluto que
el destinatario se haya retirado) entrecerrarán
los ojos a mi manera nativa,
burlona y anaranjada, y floreceré en respuesta
a una de mis sonrisas,

esa que mi hombre más cercano
no puede
comprender (esa, dice, es pintoresca,
esa sonrisa es astuta).

—¿Qué llueve? Le pregunto
(pienso: "¡Cuánto tiempo llevas estado!")
..
Sobre mi cabeza hay un cordero, el cielo
parece ser cóncavo,
el cielo parece ser una taza -
El arte de Gzhel es un niño -
jadeo abiertamente;
..
el otoño besa mis hombros,
tú, dice, eres fiel,
tú, dice, eres puro,
e inmediatamente olvido al hombre más cercano a mí,
limpia sus besos de mis labios con
la

palma de la mano,
miento;
..
Volveré
cuando la caída de las hojas se apague,
con la última hoja
de arce arrancada del álbum
(de manera desigual, inexacta)
con

una de mis sonrisas,
misteriosa y triste,
la que mi hombre más cercano
es
incapaz de comprender (y de nuevo sobres, sellos,
pero no preguntará nada).

Y la lluvia es como septiembre,
con la que volverá
el otoño.

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3.2. A LO LARGO Y A LO LARGO

3.2.18. Mirar de reojo

.. mirar de reojo
las cúpulas de los ventisqueros;
Las trenzas de cerezo trenzaron
trenzas de plata durante la noche:
en las ramas que se mecen los
pájaros se acurrucan, esponjándose,
su alma transparente no pesa
nada en la helada.
El sol es un truco fangoso:
no calentará, pero se quemará.
Los camachuelos piden maná
de serbal:
tratan generosamente a sus vecinos:
desmenuzan las bayas en la nieve,
prueban las semillas congeladas,
cantan sobre la primavera.
Y por el roce y los trinos que penetran en las casas,

el aburrido invierno parecerá de repente abril
.

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3. LILIANNA SASHINA

3.3. ESBOZOS EN PROSA

3. 3. 1 Oso

..
Flaco, pequeño, con orejas, ensordecido por el rugido del tractor por su primer viaje cercano, se sentó frente a mí y tembló apenas perceptiblemente. Sus patas delanteras llevaban calcetines blancos cortos, sus patas traseras llevaban calcetines hasta la rodilla, sólo una estaba levantada como debía ser, y la otra se había resbalado; Y en su hocico, justo entre su bigote, había una pequeña mancha blanca, como si no se hubiera lavado la cara después del desayuno.

—¿Te gusta la bestia? Si no me gusta, la llevaré de vuelta con la abuela Tasya, le advertí: si pasa algo, espere el regreso", papá se paró en la puerta, sin quitarse la chaqueta y el sombrero, listo para tomar a esta criatura temblorosa, no muy parecida a eso, esponjosa y alegre, viviendo en mis sueños durante varios meses, y ponerla en su seno.

Ambos estaban esperando mi veredicto: el padre, que claramente no quería volver al otro extremo del pueblo a ver a la sombría abuela Taisya, y el gatito, mirando a su alrededor y olfateando los olores de un lugar desconocido.

—Nombre de oso —dijo papá, y el gatito, al oír su nombre, lo miró.

—Deambulará por las cajas con plántulas, puede salir ahora mismo —no había sonrisa en la voz estricta de su madre—, y no dejes que se acerque a las violetas, mi madre habló como si supiera que en un segundo ya presionaría este -ciertamente no el mejor- representante de los felinos, oliendo a humo de cigarrillo, a fueloil, a taxi de tractor y a otras alegrías de papá, para mí.

"¡Me gusta, papá, por supuesto que me gusta!"

..
A lo largo de la cálida pared de la estufa, más allá de la cocina, los taburetes de linóleo resbaladizo, la puerta del baño, debajo de la cama grande, detrás del sillón, detrás del sofá, detrás del sillón —la excursión se prolongaba, en la pequeña casa de la abuela Tasya con una cocina incómoda, la única habitación cuyo suelo estaba cubierto de alfombras a rayas y alfombras de colores—, no había ningún lugar donde vagar, salió de debajo del sofá de mi habitación y estornudó ruidosamente de las telarañas, Colgado de su bigote, saltó sobre una silla, se levantó, apoyándose en la mesa con las patas delanteras, y miró hacia la ventana donde estaban aquellas cajas de plántulas, de cuya inviolabilidad no se discutía, se volvió hacia mí, como si esperara que me detuviera, llamara y, después de pensar un rato, permaneció sentado en la silla.

..
"Come", mamá acercó el platillo con leche fresca a la cara del gatito, su lengua áspera se apresuró de inmediato, hábil y casi silenciosamente a recoger la leche, "tan delgada y torpe, torpe, orejas sobresalientes y tan grandes", mamá enumeró las virtudes de mi gatito y lo miró burlonamente.

Al volver a la misma silla junto al escritorio de mi dormitorio, se lavó la cara larga y minuciosamente, como si tratara de lavar su mancha blanca entre su largo y brillante bigote.

..
Después de recorrer todas las habitaciones por cuarta vez, olfatear todo lo que se cruzaba en el camino y mirar en los rincones más apartados, finalmente se calmó, se acurrucó en una bola y se durmió.
La luna iluminaba suavemente la nieve fuera de la ventana, el cristal, la mesa y la silla con un asiento duro, donde mi nuevo amigo, el sofá -como cama- dormía -por alguna razón- no le sentaba bien, moviendo la oreja y dormitando.
Sus sollozos intermitentes, incluso con una especie de silbido, especialmente distintivo en el silencio de la noche, me hacían sentir tan cálido y acogedor. Alcancé la mano, acaricié el pequeño ovillo de lana y aparté la silla de la luz de la luna

Lo primero que vi cuando abrí los ojos fue un gatito sentado en el tercer estante del estante con las flores de mi madre: comenzó la aventura.

..
Las cortinas a cuadros de color verde claro en la abertura de la cocina llegaban al suelo, el elegante lambrequín en la parte superior y los coquetos lazos que se aferraban a los lados se agitaban ahora por el cálido aliento de la estufa, ahora por la corriente de aire. Lo único que hice fue esconderme detrás de uno de ellos y esperar, saltar de repente, agarrar mi pierna, que pasaba en ese momento, colgarme un segundo, y luego, para nuestro deleite, volar alegre y ruidosamente lejos de mí, bromeando indignado.
Y solo una vez que el juguetón Mishka falló, atrapó a mi madre, se dio cuenta de que se había identificado y, avergonzado, se sentó en el sofá durante mucho, mucho tiempo.

..
Estanterías con libros, álbumes, figuritas, macetas... Mishka subía más y más, examinaba figuritas de porcelana, servilletas, frotaba su hocico contra el áloe de hojas gruesas y se sentaba, a veces, no peor que una pastora con una pipa, me miraba con picardía, sabiendo como si alguien fuera quién, y yo no lo traicionaría, el bromista.

Saltó sobre la ventana y, metiéndose por el hueco entre dos cajas, donde ya estaban verdes las frágiles plántulas de tomates y pimientos, miró por la ventana y entrecerró los ojos para protegerse del sol de marzo, se estremeció ante la nieve que se deslizaba rápida y poderosamente desde los tejados, miró ágilmente las ramas derretidas de los cerezos, ronroneó brusca y cariñosamente algo en la de su gatito, pero los marcos dobles, por supuesto, eran un obstáculo para un diálogo cortés. Y se fue volando sin oír el saludo.

..
Él sabe desde algún lugar que es mío. Nunca se le ocurre saltar en el regazo de su padre, que está sentado frente al televisor, aunque trae pescado Mishka, se acaricia afablemente las orejas y lo llama a. O frotar su hocico contra su madre, aunque ella le echa leche fresca todas las mañanas y todas las noches, pone restos de carne.
Todo va a mí y solo a mí: un suave ronroneo, y una mirada tierna a los ojos, y el más leve toque de la pata en la mejilla, la nariz, sin embargo, la maceta caída con una flor recién plantada y tierra fría y húmeda -una noche- también fue a mí, pero para ser amigos, así ser amigos: por la mañana, como si nada hubiera pasado, la flor, como si nada hubiera pasado, seguía creciendo en la misma maceta y en el mismo estante.

..
Me muevo a la terraza, así que es así: un par de libros, un comunicador, una manta favorita y, por supuesto, un gatito.
También hay estantes en la terraza, pero no hay macetas dañinas que ocupen todo el espacio de los estantes;
Entra y, en tres saltos, sube inmediatamente el más alto, debajo del techo, brillando con ojos satisfechos: un escalador.
El viejo sombrero de conejo de papá, arrugado en un pastel, era muy adecuado para una ropa de cama cálida;
Así es como duerme, con la pata colgando hacia abajo, luego la cola. Y cuando se despierta, se prueba y salta sobre mi cama, sobre las almohadas, son más suaves.

..
Tiro de la piel, de la pata: Mishka se enfada y agarra mi mano para morder, y luego recuerda que la mano es mía, y las mordeduras se convierten en fingidas.

.. (m.b. Continuaré)

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT.

3. LILIANNA SASHINA

3.3. ESBOZOS EN PROSA

3. 3. 2. Oso... CONT.

.. (Joven Naturalista)
La terraza nocturna, como un imán, atrajo a varios insectos,
no para ver, sino de repente sentir cómo alguien de varias patas de una tribu de clan desconocida se arrastra sobre ti no es agradable.

A Yunnat Mishka le gustaban los insectos, especialmente los escarabajos: diminutos - verdes, rápidos, medianos - negros opacos con bigotes largos y grandes - brillantes, del más hermoso tono antracita con extremidades terriblemente prensiles - todos ellos fueron estudiados por él por el método y la velocidad de movimiento, caminó alrededor de los especímenes cuidadosamente descubiertos desde todos los lados y los examinó meticulosamente, algunos, especialmente lentos, se aceleraron inmediatamente, sin embargo, al tocar o empujar al escarabajo, El gato sacudió su pata durante mucho tiempo y la lamió tan a fondo como si acabara de tocar algo repugnante: estaba asqueado.

Tampoco se le escapaban las arañas, y cuando algún ágil heno de rodillas afiladas y frágiles intentaba medir el ancho de la alfombra, la pata bien apuntada de Mishka la alcanzaba de inmediato.

.. (gran chapoteo)
"¡Mishka, no puedes!" Interrumpiendo su ocupación favorita, corrió de sofá en sofá, pero por tratar de afilar sus garras en sus almohadones, también fue regañado, así como por las sillas y otomanas;

La alfombra sintética de color rojo oscuro en el piso de la terraza era bastante vieja y rígida, parecía que podía soportar garras y más; Cuando llegó, después de haberse abierto paso,
el gato afiló sus garras furiosa y rápidamente, hasta que nadie lo atrapó, pero nadie lo iba a apartar;

La alfombra, además, se levantó y se devolvió a su posición original con un fuerte sonido de "¡salpicaduras!".

Pronto ya no era posible entender si Mishka estaba afilando sus garras, o produciendo este sonido especial que le gustaba, pero comenzó a afilar varias veces y se detuvo hasta que encontró el punto exacto en el que de pie y afilando sus garras era posible lograr el chapoteo más fuerte y claro.

.. (lo que hay debajo de la alfombra)
¡Espera, lo conseguiré! Buscó a tientas debajo de la alfombra, empujando la pata lo más lejos que pudo, como si estuviera tratando de encontrar algo allí, de alcanzar algo, ¡a toda costa! Se acostó junto a la alfombra y, entrecerrando los ojos, trató de mirar por debajo de ella desde un lado, luego desde el otro, no pude soportarlo, doblé la esquina: Mira... Pero allí no había nada.

El oso perdió todo interés y se alejó, solté la esquina, regresé y me senté en el sofá, y un momento después observé la misma imagen: metiendo su pata debajo de la alfombra, el gato sacó algo diligentemente.

.. (jugador de hockey)
Pequeños objetos: botones, caramelos, órbita, incluso mi lápiz óptico en cada oportunidad terminaba en el suelo y hacía el papel de un disco, mientras que el linóleo de la cocina sustituía a la pista de hielo -el gato se dejaba caer boca abajo, en éxtasis, sin darse cuenta de nada ni de nadie, se deslizaba y lanzaba rápidamente el disco con sus patas delanteras- de uno a otro.

¡Gol! "El disco voló debajo del refrigerador a gran velocidad y, la mayoría de las veces, se atascó allí, porque el espacio entre su pared inferior y el piso era demasiado estrecho y las patas no cabían, pero el jugador de hockey no se desanimó y fue en busca de uno nuevo.

.. (pasión)
Había más peces que patas", refunfuñando y ronroneando, cubriendo las carpas que yacían a su lado y esperaban su turno, Mishka mordió a su desafortunado hermano, el toroide.Bebía, siseaba con la boca llena, miraba a su alrededor de vez en cuando y hundía sus garras aún más en su presa: no era que tuviera hambre, no, era solo que siempre comía el pescado de esta manera.

Satisfecho, lleno, se sentó junto al porche y se lavó la cara durante mucho tiempo y meticulosamente, rastrillando una oreja y luego la otra con las patas lamidas.

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3. LILIANNA SASHINA

3.3. ESBOZOS EN PROSA

3. 3. 3. Cerezo silvestre

"Espera, tan pronto como las borlas se pongan rojas, la baya madurará", dijo mi abuela, mirándome, haciendo una mueca, después de haber probado una cereza de pájaro negra, pero, como resultó ser, inmadura.

Y, en efecto, sólo pasaron unos tres o cuatro días, los pinceles, antes verdes, se volvieron carmesíes, las bayas pasaron de brillantes a opacas, agridulces, después de unos puñados, la lengua se volvió negra, los labios se volvieron morados y el paladar, arañado con huesos, dolió.

Pero esta excitación —conseguir que esos otros, seductores, más altos, más soleados y, probablemente, más dulces— me hicieran estirarme una y otra vez, saltar, agarrar pequeñas hojas y ramitas, inclinarme hacia mí mismo, hasta el suelo, cada vez más bajo.

Las ramas son tercas; elásticas, apretadas, flexibles, fueron arrancadas de sus manos y saltaron ruidosamente hacia atrás, azotándome la cara, tirando de mi cabello, bañándose con bayas y trozos de hojas; Los que fueron liberados fingían indignados lo alto.

Entonces los pájaros volaron y recorrieron la casa en vano, susurrando y parloteando, picoteando bayas demasiado maduras frente a las narices de los demás, pero cada vez más a menudo, dejándolas caer al suelo.

El enrojecimiento de los pinceles, similar a una erupción, se trasladó a las hojas. Sonrojados, se volvieron ásperos, las venas se hincharon, se volvieron carmesí y abultados. Abajo, el crecimiento era verde con fuerza y principal, delgado, ligero, transparente.

Desprendía sus hojas, se empapaba en duchas frías, se secaba al sol, volvía a empaparse, como material para un futuro instrumento musical. Llegaba el viento, un verdadero afinador, doblaba, tiraba, extraía sonidos. Hizo lo mejor que pudo, cantando al sonoro verano indio, al frondoso parlanchín. En la desnudez de noviembre, se balanceaba, se inclinaba, gemía y crujía con una ronquera peculiar —furiosa, molesta, amarga— en ruso, como si se quejara o lamentara algo que sólo ella conocía.

Me desperté por la mañana, plateado por la escarcha, elegante y silencioso, sin atreverme a moverme, para no dormir accidentalmente o sacudirme este esplendor que surgió de la nada.
Así dormí hasta la misma primavera:
cerezo bajo las ventanas de la casa de mis padres.

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3. LILIANNA SASHINA

3.3. ESBOZOS EN PROSA

3. 3. 4. Sauce. Río. Julio

.. A lo largo de la ladera de la pradera rural, bajo al agua, al río, la bajada es empinada y bastante empinada, por lo que los pastores con vacas no deambulan por aquí ni a primera hora de la mañana, durante la recolección, ni, sobre todo, por la noche, cuando el rebaño, en un abigarrado arroyo negro-rojo-blanco, que se extiende por medio kilómetro, cansado del calor, no retenido por nada ni por nadie, reuniendo sus últimas fuerzas, se apresura al pueblo, a las queridas puertas, a los cubos de agua, a los comederos con tubérculos.

La trama es salvaje. Los juncos bajos, los exuberantes montículos temblorosos y la espesa lenteja de agua gorgoteante, acumulados cerca de la orilla, ahuyentan a los bañistas, y los peces pequeños locales a veces atraen a niños pescadores inexpertos, e incluso a aquellos que no conocí hoy;
Pero vale la pena superar la bajada, y los montículos, y los desagradables pequeños tenedores de espinas, clavarse en el dobladillo del vestido, rascarse las rodillas, racimos de mosquitos, enojados con la congestión, para encontrarse en el puente.

A mis primeros pasos responden con un chirrido, un gruñido insatisfecho, un mordisco: las tablas están viejas, empapadas por el contacto constante con la humedad, podridas aquí y allá;
detrás de las islas de lenteja de agua y hierba flotante, en las que saltan las lavanderas de la orilla, meciendo la cola y agarrando a los mosquitos boquiabiertos, un par de pasos más y —las pasarelas cuelgan sobre el agua entre los juncos, los brotes de sauce, que solo me llegan a la cintura;
Y aquí está, finalmente, la entrada al río Zavetnoye, los sauces aprietan los puentes a ambos lados, como un arco, me deslizo en él y me encuentro cercado del pueblo, de la pendiente, de la orilla.
Detrás de mí hay una densa pared de sauces. Están por ahí. Delante está el azul. Celestial, diluido con nubes raras.
River, con los dedos en los reflejos.

Las pasarelas son flexibles, sensibles, chirriantes. Sin barandillas. El resto, de nueve largos escalones, no está constreñido ni cercado de ninguna manera, y frente a él está el río en todo su esplendor dorado añil.

A lo lejos, muy lejos, detrás de él, parches borrosos de bosquecillos y esquinas afiladas de pinos, que hacen que la línea del horizonte sea desigual.

Me vuelvo hacia los sauces.
Susurradores, su susurro es confiado y suave,
su tono verde claro es agradable a la vista. El viento pone las hojas al revés y se aclaran aún más.
Entre los verdes hay varios rojos de hojas estrechas que enjuagan las hojas de la cinta en el agua, suavemente, mesuradamente, de un lado a otro, con una especie de pereza rusa, y, igual de perezosas, nacen y se difuminan las olas, sacuden a los escarabajos nadadores, eliminan el ritmo de los zancudos acuáticos que se deslizan y se calman en algún lugar cerca de los juncos.

Bajé por la pasarela, de espaldas. Miro al cielo, oigo el río, su charla tranquila y confidencial, los pájaros cantando cuidadosamente su suave chiv-chiv, sus raras salpicaduras, como si los sauces no dejaran escapar ningún otro sonido aquí.

Sauces. Río. Julio.


-------- tarareo al dictáfono (así es, sin ensayos, procesamiento y acompañamiento musical, ten en cuenta):