POETAS LATINOAMERICANOS

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Latinoamérica siempre se ha caracterizado por ser cuna de grandes poetas y poetisas. Muchos de los poemas más famosos en el mundo son de autores latinoamericanos, así lo demuestran las muchas traducciones que existen de los mismos.

En esta ocasión en Versos Libres hemos elaborado una recopilación de nuestros poemas latinoamericanos favoritos. Elegimos 20 poemas latinoamericanos porque tomamos un poema por cada país.

Cabe recalcar que el orden de los poemas latinoamericanos que les mostraremos es aleatorio y no obedece a un criterio de predilección.





( ARGENTINA ) El Sueño – Jorge Luis Borges


Si el sueño fuera (como dicen) una
Tregua, un puro reposo de la mente,
¿Por qué, si te despiertan bruscamente,
Sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
Nos despoja de un don inconcebible,
Tan íntimo que sólo es traducible
En un sopor que la vigilia dora

De sueños, que bien pueden ser reflejos
Truncos de los tesoros de la sombra,
De un orbe intemporal que no se nombra

Y que el día deforma en sus espejos.
¿Quien serás esta noche en el oscuro
Sueño, del otro lado de su muro?



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( BOLIVIA ) Sal de mis lágrimas – Yolanda de Bolivia


Tanto por ti he llorado
tanto, tanto
que te has identificado
con la sal de mis lágrimas.

Ya no puedo llorar de cosa alguna
sin que tú vengas a mis ojos.

Si me enternece un niño,
si me tortura un ansia
y hasta si lloro de alegría
o sin motivo,
en la sal de mis lágrimas
tú siempre estás presente.

En la hebra de hilo,
en el libro que leo,
entre mis dedos torturados,
sobre la almohada
a veces caen mis lágrimas,
te juro, sin motivo!
Y siento como si tu sangre
goteara de mis ojos.

Tengo necesidad de llorar
por algo que no seas tú
y que no te puede decir. Bueno, te digo:
Por las angustias del que amo ahora. –
Y tú presente siempre!

Libértame por Dios!
Sal de la sal de mis lágrimas.
Ya nunca pienso en ti.
Ya no te quiero.
Sal de la sal de mis lágrimas.



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( REPÚBLICA DOMINICANA ) Alas Rotas – Fabio Fiallo


La cárcel? – Sí; muy triste,
como cualquier recinto
en donde tú, mi amada,
no estés siempre conmigo.

Que si a la oscura cárcel
vinieras? – Amor mío,
sólo el pensarlo cambia
mi celda en paraíso!



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(PANAMÁ ) Ricardo Miró – A la eterna



Tu rostro me acompaña, tu sombra va conmigo,
conmigo va la música dividida de tu acento;
y si respiro me hallo tu perfume en el viento
y escucho tus pisadas, detrás por donde sigo…

Adonde quiera vaya buscando paz y abrigo
me alcanza el delicioso contacto de tu aliento,
porque te llevo toda dentro del pensamiento
¡como si amarte fuera pecado a tal castigo!…

A veces he querido tirar todo muy lejos
como se tiran flores o versos ya muy viejos,
y entonces ha brotado sangre del alma mía…

Y es que con tu lozano frescor de primavera
tu gracia fue como una victoriosa bandera
clavada en lo más alto de mi melancolía.



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( COLOMBIA) Ruptura – Meira Delmar


Apenas nos hubimos encontrado
comenzó la distancia a destejernos
los ojos, las palabras, el asombro,
antes que se apretaran nuestras vidas
en la urdimbre del tiempo.

Y quedaron los hilos en el aire.
Un instante en el aire, como queda
un pájaro, su vuelo,
en tanto que lo borra
la tormenta.

Después, no más,
el viento.



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CONT.

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( URUGUAY) Por qué Cantamos – Mario Benedetti



Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil

usted preguntará por qué cantamos

si nuestros bravos quedan sin abrazo
la patria se nos muere de tristeza
y el corazón del hombre se hace añicos
antes aún que explote la vergüenza

usted preguntará por qué cantamos

si estamos lejos como un horizonte
si allá quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre alguna ausencia
y cada despertar un desencuentro

usted preguntará por qué cantamos

cantamos porque el río está sonando
y cuando suena el río / suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino

cantamos por el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos

cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota

cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta

cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.




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( COSTA RICA) Digo – Jorge Debravo



El hombre no ha nacido
para tener las manos
amarradas al poste de los rezos.

Dios no quiere rodillas humilladas
en los templos,
sino piernas de fuego galopando,
manos acariciando las entrañas del hierro,
mentes pariendo brasas,
labios haciendo besos.

Digo que yo trabajo,
vivo, pienso,
y que esto que yo hago es un buen rezo,
que a Dios le gusta mucho
y respondo por ello.

Y digo que el amor
es el mejor sacramento,
que os amo, que amo
y que no tengo sitio en el infierno.



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(MÉXICO ) Amado Nervo –¡Amémonos!


Si nadie sabe ni por qué reímos
Ni por qué llorámos;
Si nadie sabe ni por qué vinimos
Ni por qué nos vamos;
Si en un mar de tinieblas nos movemos;
Si todo es noche en derredor y
Arcano,
¡A lo menos amémonos!
¡quizá no sea en vano!



CONT
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( EL SALVADOR) ¿Por qué? – Francisco Antonio Gamboa



Si sabes lo que pienso cuando escondo
tu recuerdo en mi mente soñadora,
si sabes lo que busca mi alma ardiente
cuando la invaden del amor las olas;

si tú has soñado lo que yo he soñado,
si tú has oído -como yo- esas notas,
resonancias de músicas lejanas
que vibran en regiones misteriosas;

si tú has sentido como yo he sentido
volcarse el corazón hora tras hora,
si sientes en tu pecho los oleajes
de un océano de amor que se desborda…

¿Por qué no estalla la pasión ferviente
-tempestad de las almas que se adoran-
por qué calla ¡cobarde! el labio trémulo
y las manos, convulsas, no se tocan?


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( GUATEMALA) Nunca Estoy Solo – Otto René Castillo


De veras, nunca estoy solo.
Tan solo estoy triste
cuando tus ojos
huyen
del sitio
en que debimos
encontrarnos
por la tarde.
Ahora
se pudre la espera
debajo del tiempo,
del tiempo que se ríe
de mí, gran amador,
desprovisto de amada
en búsqueda siempre.


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(CHILE) Jorge Teillier


EDAD DE ORO

Un día u otro
todos seremos felices.
Yo estaré libre
de mi sombra y mi nombre.
El que tuvo temor
escuchará junto a los suyos
los pasos de su madre,
el rostro de la amada será siempre joven
al reflejo de la luz antigua en la ventana,
y el padre hallará en la despensa la linterna
para buscar en el patio
la navaja extraviada.

No sabremos
si la caja de la música
suena durante horas o un minuto;
tú hallarás –sin sorpresa–
el atlas sobre el cual soñaste con extraños países.
tendrás en tus manos
un pez venido del río de tu pueblo,
y Ella alzará sus párpados
y será de nuevo pura y grave
como las piedras lavadas por la lluvia.

Todos nos reuniremos
bajo la solemne y aburrida mirada
de personas que nunca han existido,
y nos saludaremos sonriendo apenas
pues todavía creemos estar vivos.


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(HAITI ) Nada Permanece tanto como el Llanto V – Jacques Viau Renaud



Tengo miedo.
Han golpeado a tantos,
tanto y tanto caído,
tanto y tanto derrumbado.

Hemos padecido y habremos de padecer nuevamente.
Todos lo sabemos
y sabemos también que la sonrisa no es nuestra,
que nunca ha estado en nuestros labios,
en nuestras manos.

Hay algún camino que conduzca a la alegría?
Hay alguna ruta desconocida?
No.
Todas han sido holladas por el hombre,
todas conducen a la alegría.
Aún no hemos llegado.
Hay muros, celdas y centinelas.

Que nadie piense que llega a la alegría con la alegría:
Cuesta mucho ser hombre.
Duele mucho querer la alegría.
Tengo miedo.
Tanto y tanto golpeado.
Tanto y tanto derrumbado.
Hace tiempo que dura esta marcha,
Esta búsqueda incontrolable.


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( PARAGUAY) Querer es – Josefina Plá


Querer es
sacarse del bolsillo cada noche
un pedazo de aurora para seguir viviendo

Vivir es
extraerse del corazón cada mañana
una brasa de sueño para seguir creando

Crear es fabricarse cada día
un espejo benigno
que te permita continuar en ti mismo creyendo

Creer es regresar los ojos cada instante
a la naciente antigua del arroyo
que en el lodo final está muriendo

Morir es renunciar a seguir creando
para poder al fin
seguir siendo creado en otros reviviendo.



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( NICARAGUA) Ama tu ritmo – Rubén Darío


Ama tu ritmo y ritma tus acciones
bajo su ley, así como tus versos;
eres un universo de universos
y tu alma una fuente de canciones.

La celeste unidad que presupones
hará brotar en ti mundos diversos,
y al resonar tus números dispersos
pitagoriza en tus constelaciones.

Escucha la retórica divina
del pájaro del aire y la nocturna
irradiación geométrica adivina;

mata la indiferencia taciturna
y engarza perla y perla cristalina
en donde la verdad vuelca su urna.


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CONT.

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( VENEZUELA) Mariposas – María Calcaño



Cazando mariposas
me sorprendió la lluvia.
Y al besar el agua
con goloso deseo mis mejillas
soñé contigo en la quietud del huerto…

Un azahar florido
completó mi retozo
y penetró de símbolo
mi fiesta de muchacho.

Y del verde ramaje estremecido
cien gritos
de pétalos fragantes
cayeron en el hueco de mis manos…

Y al sentir el invierno
tan de cerca,
hermoso y dominante,
pensé que lo mismo pasaría
cuando tú me quisieras.



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( HONDURAS) Clementina Suárez – Ansias



He soñado tanto que a veces he querido
soplar sobre esos sueños y hacerlos florecer,
fundirme en sus fragancias, perderme entre su olvido
y diluirme entre las ondas de un suave atardecer.

Que sea esta mi vida como un dulce latido
de nota melodiosa que se apagó al nacer,
como un suave suspiro, como un tenue quejido
de ilusión que quiso haber sido y nunca logró ser.

Ansia dolorosa de hundirme entre la nada
y volver de sus antros con alma lacerada..
Locura de perderse dentro de uno mismo

para quedar como siempre, sin rumbo, sin oriente,
sin saberlo que somos, con ojos de demente
clavados con fijeza al borde de un abismo.


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(PERÚ ) El romance de la felicidad – José Santos Chocano


Felicidad: yo te he encontrado
más de una vez en mi camino;
pero al tender hacia ti el ruego
de mis dos manos… has huido,
dejando en ellas, solamente,
cual una dádiva, cautivo
algún mechón de tus cabellos
o algún jirón de tus vestidos…

Tanto mejor fuera no haberte
hallado nunca en mi camino.
Por ser tu dueño, siento a veces
que no soy dueño de mí mismo…
Toda esperanza es un engaño;
todo deseo es un martirio…

Felicidad: te vi de cerca;
pero no pude hablar contigo.

Ya voy sintiéndome cansado…
Cuando en la orilla del camino
me siento a ver pasar a muchos
que hacia ti vayan cuál yo he ido,
tal vez te atraiga mi reposo,

mi displicente escepticismo,
mi resignada indiferencia,
mi corazón firme y tranquilo;
y, paso a paso, a mí te acerques,
sin que yo llegue a percibirlo,
y, al fin, sentándote a mi lado,
hablarme empieces: – Buen amigo…

¿Será mejor el no buscarte?
¿Será mejor el ser altivo
en la desgracia y no sentirse
juguete vil de tus caprichos?

Yo sólo sé que cuantas veces
con más afán te he perseguido,
más fácilmente, hacia más lejos,
más desdeñosa, huir te he visto.
Yo sólo sé que cuantas veces
tornó perfil un sueño mío,
Felicidad, te vi de cerca,
pero no pude hablar contigo…



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( CUBA) José Martí – Dos Patrias



Dos patrias tengo yo: Cuba y la noche.
¿O son una de las dos? No bien retira
Su majestad el sol, con largos velos
Y un clavel en la mano, silenciosa
Cuba cual viuda triste me aparece.
¡Yo no sé cuál es ese clavel sangriento
Que en la mano le tiembla! Está vacío
Mi pecho, destrozado está y vacío
En donde estaba el corazón. Ya es hora
De empezar a morir. La noche es buena
Para decir adiós. La luz estorba
Y la palabra humana. El universo
Habla mejor que el hombre.

Cual bandera
Que invita a batallar, la llama roja
De vela flamea. Las ventanas
Abro, ya estrecho en mí. Muda, rompiendo
Las hojas del clavel, como una nube
Que enturbia el cielo, Cuba, viuda, pasa…


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(BRASIL ) Motivo – Cecília Meireles



Yo canto porque el instante existe
y mi vida está completa.
No soy feliz ni soy triste:
soy poeta.

Hermano de las cosas fugaces,
no siento ni alegría ni tormento.
Atravieso noches y días
en el viento.

Ya sea que me derrumbe o me edifique,
si me quedo o me alejo,
– no sé, no sé. No sé si me quedo
o paso.

Sé que canto. Y la canción lo es todo.
El ala que rima tiene sangre eterna.
Y un día sé que me quedaré mudo:
– Nada más.

..................


Original en portugués:



Motivo


Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.

Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
– não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
– mais nada.





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Eugenio Montejo (Venezuela)



La poesía

La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
—ni siquiera palabras.

Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;
tiene la llave de la puerta.
Al entrar siempre se detiene a mirarnos.
Después abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro, algo secreto,
pero tan intenso que el corazón palpita
demasiado veloz. Y despertamos.



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Rosario Castellanos (México)



Monólogo en la celda


Se olvidaron de mí, me dejaron aparte.
Y yo no sé quien soy
porque ninguno ha dicho mi nombre; porque nadie
me ha dado ser, mirándome.

Dentro de mí se pudre un acto, el único
que no conozco y no puedo cumplir
porque no basta a ello un par de manos.

(El otro es el espacio en que se siembra
o el aire en que se crece
o la piedra que hay que despedazar.)

Pero solo… Y el cuerpo
que quisiera nacer en el abrazo,
que precisa medir su tamaño en la lucha
y desatar sus nudos
en un hijo, en la muerte compartida.

Pero solo… Golpeo una pared,
me estrello ante una puerta que no cede,
me escondo en el rincón
donde teje sus redes la locura.

¿Quién me ha enredado aquí? ¿Dónde se fueron todos?
¿Por qué no viene alguno a rescatarme?

Hace frío. Tengo hambre. Y ya casi no veo
de oscuridad y lágrimas.


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Cintio Vitier (Cuba)



Cito textualmente las estrellas
y el hogar complejo de la naranja herida.
Diminuta es la luz en que el buey se esconde
lejos del ave, asoleando eternamente
las estudiosas manos del guajiro,
sus diez uñas sonoras de cavar el viento.

Dónde estuve, qué es esto, qué era tanto,
por qué laúd de sufrir o cal o estiércol frío
se me propaga en piedras la voracidad del corazón.
¡Ay, los dorados mulos de su costa difunta!
Veo mi rostro en el soez cristal partido,
en la espuela rota, en la leve nieve del sillón de mimbre.

Cito el insólito fieltro de las nubes idas.
Qué flora vuestra, qué dolor, qué tacto aherrojado y libre
desciende, estricto juez de oro, y canta.
Sí, desciende, paño de la luna, sobre un sucio mendigo,
y descarnándolo hasta sus flores o risas o planetas canta:
grácil noche de todos, alas de todos, vago perro.




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Alejandra Pizarnik (Argentina)


L’obscurité des eaux



Escucho resonar el agua que cae en mi sueño.
Las palabras caen como el agua yo caigo. Dibujo
en mis ojos la forma de mis ojos, nado en mis
aguas, me digo mis silencios. Toda la noche
espero que mi lenguaje logre configurarme. Y
pienso en el viento que viene a mí, permanece
en mí. Toda la noche he caminado bajo la lluvia
desconocida. A mí me han dado un silencio
pleno de formas y visiones (dices). Y corres desolada
como el único pájaro en el viento.





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Raúl Zurita (Chile)


Diálogo de Chile


Verás un mar de piedras
Verás margaritas en el mar
Verás un Dios de hambre
Verás el hambre
Verás figuras como flores
Verás un desierto
Verás el mar en el desierto
Verás tu odio
Verás un país de sed
Verás acantilados de agua
Verás nombres en fuga
Verás la sed
Verás amores en fuga
Verás el poco amor
Verás flores como piedras
Verás sus ojos en fuga
Verás cumbres
Verás margaritas en las cumbres
Verás un día blanco
Verás que se va
Verás no ver
Y llorarás




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Julia de Burgos (Puerto Rico)



Poema con la última tonada


¿Que adónde voy con esas caras tristes
y un borbotón de venas heridas en mi frente?

Voy a despedir rosas al mar,
a deshacerme en olas más altas que los pájaros,
a quitarme caminos que ya andaban en mi corazón como raíces…

Voy a perder estrellas,
y rocíos,
y riachuelitos breves donde amé la agonía que arruinó
mis montañas
y un rumor de palomas
especial,
y palabras…

Voy a quedarme sola,
sin canciones, ni piel,
como un túnel por dentro, donde el mismo silencio
se enloquece y se mata.


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Álvaro Mutis (Colombia)



Sonata

Otra vez el tiempo te ha traído
al cerco de mis sueños funerales.
Tu piel, cierta humedad salina,
tus ojos asombrados de otros días,
con tu voz han venido, con tu pelo.
El tiempo, muchacha, que trabaja
como loba que entierra a sus cachorros
como óxido en las armas de caza,
como alga en la quilla del navío,
como lengua que lame la sal de los dormidos,
como el aire que sube de las minas,
como tren en la noche de los páramos.
De su opaco trabajo nos nutrimos
como pan de cristiano o rancia carne
que se enjuta en la fiebre de los ghettos
a la sombra del tiempo, amiga mía,
un agua mansa de acequia me devuelve
lo que guardo de ti para ayudarme
a llegar hasta el fin de cada día.


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Gabriela Mistral (Chile)


Una palabra



Yo tengo una palabra en la garganta
y no la suelto, y no me libro de ella
aunque me empuja su empellón de sangre.
Si la soltase, quema el pasto vivo,
sangra al cordero, hace caer al pájaro.

Tengo que desprenderla de mi lengua,
hallar un agujero de castores
o sepultarla con cal y mortero
porque no guarde como el alma el vuelo.

No quiero dar señales de que vivo
mientras que por mi sangre vaya y venga
y suba y baje por mi loco aliento.
Aunque mi padre Job la dijo, ardiendo,
no quiero darle, no, mi pobre boca
porque no ruede y la hallen las mujeres
que van al río, y se enrede a sus trenzas
o al pobre matorral tuerza y abrase.

Yo quiero echarle violentas semillas
que en una noche la cubran y ahoguen,
sin dejar de ella el cisco de una sílaba.
O rompérmela así, como la víbora
que por mitad se parte entre los dientes.

Y volver a mi casa, entrar, dormirme,
cortada de ella, rebanada de ella,
y despertar después de dos mil días
recién nacida de sueño y olvido.

¡Sin saber ¡ay! que tuve una palabra
de yodo y piedra-alumbre entre los labios
ni poder acordarme de una noche,
de la morada en país extranjero,
de la celada y el rayo a la puerta
y de mi carne marchando sin su alma!

***************


Luis Cardoza y Aragón (Guatemala)



Siempre

He vivido casi toda mi vida lejos de mis cielos.
Pero mis pies están marcados en los códices,
en la voz profunda de mi pueblo.
Camino sobre el mar y las nubes que me traje:
son mi tierra firme.
¿Quién me la puede quitar?
Cuando digo que estoy solo es porque no estoy en la plaza pública
sino en cada uno de vosotros,
como en los granos la granada.
Podríais enterrarme en la voz de cualquier niño
si tiene los pies descalzos y ha visto los volcanes.
Mis ojos siempre se abren sobre la luz primera,
y al cerrarlos, sobre mí cae siempre la sombra de mi infancia.
¿Y todo lo que he vivido,
me pregunto, toda el agua escurrida entre mis dedos,
todo lo bailado, no es un sueño?
No he tenido tiempo para soñar, amigos.
Apenas si he tenido para no morirme.
No puedo descifrar el símbolo
porque el símbolo no es un lenguaje.
Estoy tan cerca que no me veis
en las cenizas de los muertos
y en las manos de los niños futuros.
Tercamente guatemalteco,
no necesito recordar, me basta con palparme.
El sueño no tiene vocales,
pero tiene llamaradas y tambores mudos,
y las mismas fogatas
arden en las mismas cumbres.
…Si tiene los pies descalzos y ha visto los volcanes



**************

Amanda Berenguer (Uruguay)



Primavera I


A veces en que estamos sobre el mundo
para ver la espantable maravilla,
en que vemos nacer la primavera
bajo un grito mortal, como los niños.
Hay veces tan difíciles, y estamos
de pie, en la irrespirable tolerancia
de la tierra, entre luces de peligro,
comiéndonos las uñas, escribiendo
una letra con tierra sobre el cielo,
para vernos el hasta dónde, el hasta
cuándo, y vernos a veces como muertos
con los huesos floridos, así reyes
yacentes y enjoyados. Para vernos.
Y hay veces entre otras, tan serenas,
en que vamos de sombra, y no se ve.



***************


Mario Benedetti ( Uruguay)



Mejor te invento
Estás alicaído, estás dudando,
no te alcanzan las pruebas ni las preces,
cada Dónde te ofusca, y cada Cuándo.

Recorres el confort, las estrecheces
que quedaron atrás y es razonable
que reclames la vida que mereces,

las ventanas en paz, el techo estable.
Pero yo, te confieso, prefería
(¿cómo querés, hermano, que te hable?)

cuando tu vieja angustias estaba al día
con la angustia del mundo, cuando todos
éramos parte en tu melancolía.

Sé qué polvos trajeron estos lodos
pero saberlo no es la mejor suerte.
Inventaré quién sos, De todos modos,
inventarte es mi forma de creerte.








************************

Oliverio Girondo


Apunte callejero
En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan
unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las
mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de
los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al
abrir de par en par una ventana.

Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles,
los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me
siento tan lleno que  tengo miedo de estallar… Necesitaría
dejar algún lastre sobre la veredas…

Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí,
y de pronto se arroja entre las ruedas de un tranvía.


******************

Octavio Paz ( México)



Insomne
Vigilia del espejo:
la luna lo acompaña.
Reflejo tras reflejo
urde tramas la araña.

Apenas parpadea
el pensamiento en vela:
no es fantasma ni idea
mi muerte centinela.

No estoy vivo ni muerto:
despierto estoy, despierto
en un ojo desierto.



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Ida Vitale ( Uruguay)


Círculo muy vicioso
A mí misma me ofrezco
aprender día a día en el mundo,
luego al mundo le ofrezco
día a día olvidarlo,
para yo no ser menos.

Porque el riesgo
de ser menos se corre
si no se olvida mucho
de lo algo aprendido
y tenazmente atroz.
Tras lo vertiginoso,
recordar el olvido
abre la calma.
Y basta.



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https://www.moonmagazine.info/antologia-de-poesia-latinoamericana/

Presentamos una muestra de 20 poetas ecuatorianos nacidos entre 1985 y 1995. La selección y la nota introductoria están a cargo del joven poeta Abel Ochoa (Guayaquil, 1986). Esta breve muestra expone el panorama amplio y diverso de la tradición poética de este país andino.



20 POETAS ECUATORIANOS DEL 85 AL 95

por Abel Ochoa

Nuestros más grandes poetas como César Dávila Andrade o Jorgenrique Adoum podrán aproximar al mundo a la poesía ecuatoriana. Hugo Mayo o David Ledesma desde una trinchera menor también lo harán, pero algo se fragua en las páginas nacientes, rebosantes de ideas que se actualizan con mayor rapidez. “El gran hombre es un final; la gran época […]” como decía Nietzsche, y ahora presentamos un final y un comienzo a la vez.

La poesía en Ecuador no se estanca; alimentándose de sus antepasados y avizorando el futuro. Pero también se alimentan del otro, como Juan José Pozo –el poeta más joven de la muestra con apenas 20 años– que se adentra en el Haikú, ya que los medios digitales ayudan a que los lectores jóvenes tengan un abanico de lectura mucho mayor que en el pasado.

La intención fue recabar a escritores nacionales de diversas ciudades, edades y voces. A algunos escritores los conozco hace algún tiempo, a otros los he leído con atención y otros han sido recomendados por los mismos poetas. Ellos comienzan a publicar sus obras, para renovar la poesía: para forjar la Gran Época.


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Juan José Pozo

(Quito, 1995)

LLUVIA



Agujas de agua

tejen en mi cuerpo una

trémula manta.



ALEGRÍA



Vi un colibrí,

temblor de mariposas

en todo el cuerpo.



EL ÁRBOL



Nunca supieron

del árbol que murió:

lo hizo de pie

y fue su dignidad

la que lo hizo inmortal.


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Juan Romero Vinueza

(Quito, 1994)



MIS ADORADOS MUERTOS



guardo en mi armario todo un arsenal de muertos

son cadáveres empolvados

mis manos han ensuciado

lo que alguna vez fue

el nombre de uno de ellos



¿qué lleva ahí, señor, un muerto?

me pregunta un niño curioso

no, llevo varios, le digo

y el niño huye llorando



mis muertos son hermosos

son tiempo y espacio

condensados en un árbol

en los residuos

de su tallo

yo los veo y me maravillo

de cómo pueden vivir más que yo



retazos de vidas pasadas

embalsamados en la memoria oblicua

y barnizados con miel gris

tinta china y una funda de plástico



¿una vida insignificante puede llegar a ser trascendente

si la guardo en mi armario?

yo no mato

solo colecciono los restos de los

que no pudieron sobrevivirse más



sí

de los que sabían sufrir

de los que escribían

poesía


****************

Amanda Priscila Pazmiño Torres

(Quito, 1993)



CIUDAD SIN VELO



La fuerza del sol se anuncia como una carcajada sobre el cemento/ lo sórdido ha logrado dislocarte/ te reconstruirás después/ llevas la metrópolis y la ruina en la retina/

simultáneamente, de ella te libras/ los papeles se invierten/ la ciudad camina por tu espalda/ busca tu nuca/nuca vertical de secretos y tacto en delirio de neón fosforescente /se enrosca en tu cuello/ te inventa un destino/ lo susurra en tu oído/ ipso facto, caen uno por uno tus pecados/ la ciudad los borra con sus manos: flor de guayacán/ te invita a sentir el viento en el malecón al pie del río/ amanece/ no haces más que verla sin transeúntes mientras el cielo nace/ te fumas la inutilidad de las ideologías/ juegas a sostener el sol con tus dedos/ juras que la felicidad es eso/la libertad de la luz, despacio, te enceguece/ bendita la ausencia de nubes que enriquece tu mirada y la purifica/ protagonizas una gloria antigua/ sin miedo, lees la ciudad en un pacto definitivo/ amas el último fuego de la acendra/ claudicas al engaño/ eres.




cont

https://circulodepoesia.com/2015/01/poesia-joven-de-ecuador-1985-1995/

Azael Álvarez

(Guayaquil, 1993)



JAPI BIRDEY



En el décimo día de Agosto desperté sacudido por un sismo de 8.8, cuyo epicentro fue el 2011. Debe haber una fuerza cósmica enorme detrás de quien sueña con alguien que lleva años muerto o fuera de su vida, que al final es lo mismo.

Escribo esto a las cuatro y treinta y seis de agosto de 2014. O del 2012. Realmente ya no me agarro de horas o fechas.

Me parece extrañísimo que yo siga teniendo que estrujarme contra gente que huele exactamente igual a ti en el transporte público. Que cada vez que hago un nuevo amigo y me agregan al feibú, te tenemos como amigo en común. Como una corona de hielo puesta sobre mi cabeza por un dioshombreosonerviosodefrentenorme. Que todos los buses que cojo pasan siempre, al menos, por un lugar en el que caminé contigo.

Quizás es mi obsesivo-compulso ideal de encontrar coincidencias hasta en la etiqueta del champú. Quizás sufro de eso que padece mi mejor amiga. Lo de encontrar conexiones que no existen, ver en elementos sin sentido un orden que no es.

De pronto es que llevo años cogiendo los mismos putos buses y que sigo viendo sitios en los que estuvimos porque nos caminamos toda la puta ciudad, porque estábamos tan putamente chiros. Caminamos tanto porque esta ciudad es tan chiquita, y más cuando se la pone al lado de una pesadilla tan grande como volver a verte. Pesadilla que se ve chiquita al lado de una pesadilla más enorme, como sería no volver a verte. Pesadillas de gigantes azules en un planeta salvaje, ciudades minúsculas como camafeos en los que se guarda la fotografía de una hormiga bebé. Enanísima, como este puerco pueblo en el que todos nos conocemos y todos nos hemos culeado entre todos. Por eso todos nos hemos visto y nos tenemos en el feibú. Por eso te tenemos todos agregado. Porque nos hemos puesto a beber licor barato juntos y nos hemos bebido el semén y otros fluidos de los demás.

Porque hemos charlado sobre poesía después de mandarnos profundos y malévolos tragos; de alcohol, no de semén. Bueno, también. O no.

De pronto, Guayakil es una mota de polvo sobre la esquina de un copo de nieve con enanisno, un pañuelo embarrado con los mocos de la oligarquía y el sudor de los comerciantes.

Un pañuelo en el que todos los maricones hemos coqueteado con esos maricones que están en una relación con otros. Esos otros del clóset, obviamente. Y esos maricones de pluma o de clóset que viajan en los mismos putos buses desde hace 3 años usan tu perfume. Quizás usabas un perfume tan barato, pero tan barato que todo Guayakil lo puede comprar, ke todo Guayaquil lo compró. Seguro era de esos que se venden en los catálogos de Yanbal y que para el día del Padre se ponen a mitad de precio. Por eso me veo obligado a olerte cada mañana mientras viajo al instituto o cada tarde mientras me dirijo a la casa de un maricón que no huele a ti y no te tiene como amigo en feibu para tener sexo, más que por cariño, por necesidad.



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Juan Suárez

(Quito, 1993)



NOMINACIONES



A cada cosa le hemos otorgado una palabra,

Una forma de mentirnos dulcemente

Para creer que habitamos otras formas de silencio.



Así, por ejemplo,

El vaso de limonada se ha convertido en infancia

La habitación, en ausencia

El cuadro del pasillo ha pasado a ser una palabra impronunciable

Que recuerde el viaje de papá

Años antes

A un lugar desconocido.



El problema es que aprendemos a vivir con las palabras

Más que con las cosas.

Nos resulta imposible bebernos la infancia

Habitar la ausencia,

Descolgar de la pared el lugar desconocido

Repleto de muertes y dichas también desconocidas.



El rostro que miramos al espejo

Termina por ser nuestra ruina.

La sonrisa aquella no tiene palabra.

No es frío

Ni dolor

Ni teléfono

Ni memoria.



Tememos despertar un día

Y que todas las cosas lleven el timbre del tiempo,

De la vejez inconclusa,

Del inevitable silencio

Que nos acoge.



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Johan Brito

(Cuenca, 1992)



HIC ET NUNC



En el páramo

de los sueños,

donde se pierde

el hombre

Sin el tiempo,

y regresa

como un pez

blanco

hacia la tierra.

La noche escupe luz,

para que sangre

el hombre

por la mañana.

Viene pegada

la muerte

como un pájaro

en la lejanía.



Hay miles

de moscas

en la nariz

del tiempo,

recordando

el cadáver

de la página.



Llega la hora

De la lluvia,

Y el hombre

se hincha

como un sapo

en la página, y muere…



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Yuliana Ortiz Ruano

(Esmeraldas, 1992)



XVI



A mi vuelta

madre ha escondido los cadáveres en el entretecho

finjo no saber de ellos

coloco dos algodones con cloroformo

en mis ventanas nasales,

tomo el café antes de destrozarme en el suelo.

El hedor entra por mis oídos

zumba mi cabeza.

Madre,

experta en reír

aún cuando brotan gusanos de su sien

bebe a sorbitos lentos el café,

tarareando la canción

de mi descenso.

¿Cuánto tiempo tendrá que pasar para percatarse que la niña ha muerto

y que en ese mismo instante doce buitres se disputan sus residuos?

Madre sostiene el vestido verde con encajes

Y baila un vals desolador

mimando a una niña inexistente.




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Cristina Pavón Burbano

(Quito, 1991)



HUÉRFANA

A Georg Trakl



Padre,

La noche está herida, gime como un animal

Y las huestes del tiempo huelen mi miedo.

En la superficie oscura los cántaros se parten

Derramando la sangre de los pájaros.



En la aldea de la huérfana,

Los niños se marchitan ante la voz de un dios sodomita.



La niña viento

Busca dormir en los campos.

Oye cómo los ángeles lloran desplumando sus alas

En un sacrificio de amor.



Hay un lugar en tus ojos, padre,

Donde las lámparas de aceite alumbran,

Cubres con hojas de otoño mi desnudez

Y el agua se tiñe de luna



La huérfana danza en los negros arbustos

Que coronan tu frente.



Padre

Mi cuerpo rueda en el campo de rastrojos

Mientras la lluvia negra comienza a caer.*



Desde la tumba, padre,

La novia del viento nos cantará a los dos.



Padre,

Detrás de mí

Los dementes muertos hieden.

Asaltaré el bosque

Para buscar a la huérfana y a la hermana que perdiste.



Padre, lloverás siempre en mis ojos…



Llora la huérfana,

La huérfana

Es mi espejo



Padre, arroja mi cuerpo a las parcas

Para que tejan la nueva humanidad con mi carne.



*Referente a un verso del poema De Profundis de Georg Trakl.



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Nelson Bodero

(Guayaquil, 1991)



METASUEÑO



Si usted está bien consigo mismo, ¿para qué vino a la literatura?

Durante la noche me levanto de una travesía Dantesca, he visto seres caminando al borde del abismo, sus pies son libros prohibidos y libros abyectos, sus lenguajes ocultos, sus manos de algodón; enumero los hechos acontecidos durante el sueño y…

Primero caminaba por las costas de una isla desconocida; vi ninfas, faunos y sátiros; todos en una armonía celestial; Homero al pie mediterráneo inventó una religión, la de los que ya no creen en nada.

Soñé que conversaba con Rimbaud, me dijo que sentando la belleza en sus rodillas había perdido una pierna. Sus ojos parecen vagones en constante persecución, en su rostro todo dice huir.

Visité a Baudelaire en su covacha de París, el hachís que prendimos nos hizo ir, desde la ventana hasta la raíz, de un árbol en el cielo; donde nunca conocí tanta sensibilidad en un alma.

Luego hablé con García Lorca y me dijo que el primer “trans” es el hombre, que su patética figura supone una raza en peligro de extinción, un vulgar primer modelo.

Vi a Vallejo a la orilla del Guayas y me dijo que el Sena es más ancho en cuanto sabes que el mundo no cambia si cambias de lugar, que la soldad puede ser triste y vacía, de no escribir.

También soñé con Borges, pero en este punto ya no sé si fui yo el soñado, pienso que soy producto de una mente perversa, que quien diseña el sueño es un arquitecto de la mentira.

Luego en una carretera calurosa y desierta, Burroughts conduciendo un cacharro me dijo –viajar es la única forma de atrapar el presente, y yo seguí caminando, contra la poniente.

Llegué hasta un hipódromo, donde Bukowski acariciaba un caballo, me dijo que escriba cual galope esquizofrénico, como si la muerte estuviera mordiéndote los talones.

Y escribí, un espacio, un tiempo, queda en el papel fragmentos del recuerdo; pero sigue presente, entre los libros amontonados como bóvedas en orden alfabético.

Me levanto con la cabeza molida, pienso que la vida de un hombre es imaginaria, tiene amigos y problemas imaginarios, lee libros imaginarios, escritos por autores imaginarios; o es quizá este mundo, resultado de una imaginación insana.



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Yanki Smith

(Guayaquil, 1990)



CIRCULO CERRADO



Somos seres frágiles

Nos duele el vacío cada vez que nos dejan solos con nosotros mismos.



Sí mujer magnolia, senos de cristal, frágil como yo y este poema.

Ahora sé por qué hiciste lo que hiciste

y sé por qué ahora yo lo hago pero sin ti.



Somos seres horribles

Nos enamoramos siempre de los unos, y no de uno mismo



Viviendo en un mundo sin pares iguales

sin cadáveres que viajan juntos a la nada,

a tener familias de calaveras que nos pesan más que la muerte.



Somos seres vulgares

Vamos ofreciendo nuestra tragedia al mundo para ver si alguien nos hace la vida.



Perdiéndonos con pasajes sin retorno

con choques de cuerpos embutidos de placer

con rutas escabrosas

…ecos de una vida peligrosa.



Somos seres diminutos

Nos marginamos dentro de nuestra pequeñez,

en estrechos cubículos que imitan la realidad.

Pero no, mejor cualquier melodía salada a recaer.

Constante y vertiginosamente, recaer.



Somos gente,

calaña.

leve,

aparte,

sin historias,

sin recuerdos borrosos.

La peor gente somos…



Y esa gente querida mía, somos nosotros.

ahora me voy acomodando en esta vasija de sombras donde la sangre se agria y las promesas se vuelven temporales.

Una hermosa bestia sensible ha caído de su altar y nos enseña a todos cómo enterrar el sueño. El último amor es siempre carnal.



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Eduardo Mariño Moreno

(Guayaquil, 1990)



MINUSKA



Minuska desconoce al vendedor de artesanías

ella solo piensa en los cuartos con sonidos;

va de aquí para allá con una sonrisa encendida,

con esos potentes pasos, con esa cintura galáctica.



Desconoce el momento en que se le dicen las cosas

pero sabe aún de las rosas que crecen en tu cerebro.

Desconoce el agrio miedo que sale de tu boca

pero sabe que aún tienes mucho por saborear de su gracia.

Desconoce los actos que a escondidas realiza el sol

pero sabe aún de la luz fragante de la responsabilidad.



Minuska pregunta, con sus ojos condenados de un verde mar infinito,

¿por qué no me quieres?

Descubriendo segundos bastardos

que hacen del día la más tristes de las rameras.



Su rostro se volverá de un rojo frió, muy frió

cuando veas a su carita de muñeca.

Diosa del ritmo, no temas a sus miradas, sé fuerte.

ríe una corta vez o paraliza con tus delicadas manos

la tortura de no ser libre y no poder divertirte.



Minuska ahora, Minuska ayer, Minuska hasta mañana.

Esta vez te acompaño a la parada del bus de los olvidados.

Te llevo cálida en mis sentimientos como té de anís.

Espero me recuerdes como el acompañante sordomudo

que protegía la sonrisa esplendida de diosa que te enaltecía.



Escrito con el heterónimo Eddie Stardust


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Leira Araujo

(Guayaquil, 1990)



CÁMARA



Perpetuarlo

en el instante del abrazo

el letargo de las puertas cerrándose

Oler

como caen mis manos cual hojas

gracias a las estaciones que lo persiguen.



No hay felicidad más absoluta

mayor signo de lo trágico

temor al futuro

llagas que no querrán sanar

la memoria se aniquila en este pasado

que sufrimos para no variar el ritmo.



Altera

su boca mordiendo la mía

sus dientes cortándose de raíz

para darse

A mí, a mi saliva

A mi temor a los taxis vacíos

A mi odio a la ciudad más triste del mundo

donde nació

donde nacimos

para vernos y lanzarnos al otro.



Como me ves, yo te veo.





Naderías.

Nada harías

Nada implosiona en el centro de la mesa.



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cont

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Cristina Narel Pavón

(Pasaje, 1990)



TÚ II



Amor,

que más quieres de mí,

si soy un iceberg de dudas.



Qué buscan tus manos efímeras,

lejanas al orbe,

si han conseguido desnudarme de lágrimas las alas.



No comprendo la ansiedad en tus dedos caníbales,

de repasar cicatrices;

de limitar la humedad de mis años,

si sabes bien que no he conseguido soltar el dolor del oxígeno que enhebra mi pecho;

si luzco una sombra extenuada de transitar categóricamente

detrás de tus pasos.



Lo lamento,

pero no puedo seguir extinguiéndole mariposas a mis ovarios,



y ya sé que ha sido sin querer nuestra compenetración con la ausencia,

y ya sé que vas a decir que no podremos consumarnos el daño;



pero no soy cruel por musitarte este adiós

sin boca,



no es cuestión de entrelazar asuntos,

nuestro espacio siempre fue fragmento anestesiado;



el tiempo masticó nuestros relojes,

y tu silencio terminó digiriendo a mi entusiasmo.


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Luis Franco

(Santa Elena, 1988)



ABETOS

(Fragmento)



los niños quiebran su voz en un cáncer de luz

mientras mi padre duerme en otra habitación de la noche

esta unión ahora es posible



nadie está detrás

solo un rostro que se cierra como el ritmo

un animal que se abre en la profecía

un lengua que alguien viste de ojos

una orfandad de lirios devorados en el poema



la esperanza más tierna que puede hallarse en el mundo



números que saltan a otra tristeza para cantar sobre los cuerpos

números que sólo abren otra hipótesis sobre las despedidas

números que emigran que espero que violo que transfiguro

números que el viento encuentra en el rostro que veo cruzando esta puerta



que no existen que no viven que no se escriben que no son vírgenes que no son dios



he desplegado el violín como un mapa

para encontrar a mis muertos

para habitar

desmentirme

y ladrar

bocabajo

los deseos

el poema



pero todavía hay un rumor encarnizado en los plumajes del cielo

moviéndose despacio en los números de seda que gimen por mi alma


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Calih Rodríguez

(Macas, 1988)



ANTROPÓFAGA



Verás con adicción como desdoblo el equilibrio

Que edifica tu ingle y mi aliento bastardo de hielo

Oh mi lesbiana esquizofrénica que vomitas lunas

Y restos de acuáticos buitres sobre el dibujo de algo que se

invierte

oh reina de los abismos clámame en tu rezo demoníaco un

alarido

Sembrar latigazos piel hambrienta de brutales fobias

Y allá al otro lado del rostro

Despojarse del vértigo que aplasta al paladar como un

pánico emplumado de huesos

masticar a la perfección la piel abrazada de espinos

y toser la clavícula del profeta de los aleros en el mar

muerto de toda mi lascivia

que revela la mansa lógica del crimen que gotea sobre el

miembro embrutecido





San Agustín se martiriza bebiendo los ojos pútridos

de los 12 gorriones del libro ancestral de las quimeras



-Aleluya de cráneos bíblicos-





La niña empezó a comer carne humana en un día como hoy


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Yuly Marcillo

(Chone, 1987)



LA MARIPOSA MÁS FEA DEL MUNDO

(Fragmento)



El amor es una cosa que se instala en el estómago

y desde ahí comienza a enviar señales de gozo y auxilio

piensas que por fin las luces se van a encender

y me termino envolviendo en sus cabellos,

danzando entre los movimientos esparcidos por el aire

una y otra vez invocando aquel nombre

entonces corro a la cocina y comienzo a hablar sola

es importante que me escuchen los de arriba

es importarte articular bien ante el abandono

es justo y necesario morirse hoy con una sonrisa;

uno no está aquí porque el aire es gratis.

uno tiene que joder, sudar, hacer llover en la madrugada

y manchar a propósito las calles limpias

¿sino, cuál es el chiste?

¿caminar como cojudos pensando que la vida es bella

usando zapatos caros para evitar gastar los talones?

¡já!



El viento desordena miradas

y de repente te descubres de pie, parado frente al olvido

con una maleta llena de pequeñas anotaciones

instrucciones de supervivencia,

citas célebres y un amor vestido de loco y desordenado

yo brillo silenciosa ante tanta magnificencia

las cosas buenas se hicieron para los malos

a lo mejor por eso me empino para ver la catedral vieja

allá donde la vida es más sabrosa, allá donde las rodillas salen limpias.


********************




Diego Rojas Arias

(Pasaje, 1986)



CANCIÓN DE HOGAR



-con todo el dinero malgastado en tu crianza

ya tendría una casa más grande que esta pocilga-

solía gritarme papá

en medio de su borrachera

y no lo culpo,

con el revólver que mi amigo sicario

pidió guardara en mi cuarto

para que no lo encarcelaran

le robe toda la ternura a mi madre

para empeñársela al brujo de la esquina,

oh dulce cielo azul

de nubes de humo de bazuco,

el tiempo ha sido una terrible diarrea

de horas enfermas

(los años tóxicos de mi juventud)

el tiempo me ha cambiado,

y si antes estaba mal

ahora estoy mucho peor

y no los culpo

he aquí el fruto de tu vientre mamá

pudriéndose







Ernesto Intriago

(Manta, 1986)



LA ALAMEDA



Desinspiró al rapero en el paisaje más inspirador

hundió el barquito de papel

humedeció canciones

diluyó consignas

colgó los guantes

los vio largarse

nos vio largarnos

no es más el fin

no es más el fin

nos vio largarnos con el amor a las palabras

nos vio largarnos con el amor y el frío

cuáles palabras si no dijimos demasiado

cuál frío si a pesar del frío el frío no fue pesar

:qué hace un rapero en la Alameda con la hoja en blanco

:no es el mar pero es la Alameda

el gobierno de este gobierno es una caricatura era la consigna

la consigna es una caricatura en el gobierno de este gobierno era la canción

corazón valiente tienes un corazón valiente

mi mano lo supo de tu mano en La Alameda

corazón valiente tienes un corazón valiente

si yo tuviera un poco de tu corazón

créeme quiero tener un poco de tu corazón

si en La Alameda habitara tu corazón

pero no

La Alameda Desinspiró al rapero en el paisaje más inspirador

La Alameda hundió el barquito de papel

La Alameda humedeció canciones

La Alameda diluyó consignas

La Alameda colgó los guantes

La Alameda los vio largarse

La Alameda nos vio largarnos

La Alameda no es más el fin

La Alameda no es más el fin.



******************



Agustín Guambo

(Quito, 1985)

DE CENIZA DE RINOCERONTE

[.iii.]

a mi madre y padre



la noche revienta sobre los cráneos de las flores la lluvia reposa en la caverna del cielo ¿escuchas? es la propagación del huracán atiborrado de nuestras almas ¡escucha el llamado de los andes! Yarukí Y Punín dónde mi madre danzó en medio de arcilla salobre [sombras vegetales que creciéndole íntimamente en el cráneo extraviaron la brújula de sus pesadillas y la destrozaron en medio del frío y la intemperie de una ciudad ajena a su sangre] mirando a su padre descender al sol del alcohol e inflamarse hasta blanquear su esqueleto Yarukí Y Punín donde el tambor del cielo reventó la tierra y llenó de semen andino al maíz ñukanchi Daquilema Wiñaypa paktakuna hemos llorado la sangre de aquellos que nunca verán el rocío de los peces tumbarse y enraizarse en nuestra piel Yarukí Y Punín extinción de la soledad lobos desnudos corriendo lobos desnudos y alegres ñukanchi Daquilema Wiñaypa paktakuna [marx sería un buen shamán en el siglo XXIII] padre y madre galoparon un anciano río madre no sabe nada del tercer mundo donde le ha tocado parir padre no sabe nada sobre Pachacamak señor del universo aquel que no es kari ni warmi pero siente que éste agoniza en su semen padre y madre remontaron el páramo chorreando trizados ancestros remontaron el páramo calculando la velocidad de la memoria para tatuarla en árboles paleolíticos instauraron un nuevo reino en cada huella ñukanchi Daquilema Wiñaypa paktakuna he aquí tu raza en medio del smog en medio de la mácula lunar del páramo desnudos y ebrios preguntando de casa en casa por Yarukí Y Punín [granizo enfermo afincado en las venas de los andes] por mi abuelo por mis padres por mis hijos y no hallamos sino ofertas y saldos y a un gringo albino sonriendo bobamente mientras graba el llanto de un wawa como quién graba su serie dominical Yarukí Y Punín punks andinos brotan del vientre húmedo de las flores I´m Useless, But Not For Long The Future Is Coming On larvas doloridas carcomen los andes Is Coming On he aquí tu raza eclipsándose en medio de un manglar de cemento The Future

madre derrite los pájaros de tu sangre en la brisa derrítelos y permíteles que renazcan en el olfato de los ciegos anhelando

s o l e d a d

******************





Kléber Ax

(Loja, 1985)



son en verdad tristes los días en que miro a mis abuelos guardar sus escasos cabellos negros que se destiñen a golpe de abandono. Desean que un nieto los vea envejecer; pero no es posible. Mi abuela era estéril, mi abuelo creía que lo era. No tuvieron hijos. Mi padre y yo brindamos por eso.



*

///cómo he de hacerle caso a mi inteligencia

escuchada como una voz

si no es una voz en otros oídos///



*

en el orden quizá hermano mío:

el exterminio.

olvida lo que hayas aprendido

desentierra algunos muertos

y asiste al parto precoz de un niño africano

en donde sin entender

comprendes que tú mismo estás naciendo.



*

Li Po navegaba ebrio buscando la otra orilla de su cabeza




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Selección Juan Suárez Proaño


Introducción: Emilio Paz



La poesía une todas las lenguas, credos, artes. Las junta en la mesa donde comen aquellos que desean tocar el sol y describir dicha experiencia de una forma que solo el alma se logre satisfecha. Pero la poesía no es solo una recopilación de experiencias, no es una bitácora, sino que se transforma en un conjunto de reinterpretaciones que buscan dar explicación al mundo que lo rodea. Desde aquellos primeros seres humanos que buscaban darle alguna explicación a su entorno hasta aquellos que transmitían el conocimiento adquirido a lo largo de los años. De alguna manera, la poesía se vuelve en el último bastión para la humanidad. Pero también se transforma en la voz de los profetas, como decía Ernesto Cardenal: anuncia y denuncia. Por eso, hablar de poesía ecuatoriana es hablar de memoria, tradición y denuncia.

Escritores de la talla de Medardo Ángel Silva, Arturo Borja, Violeta Luna, Jorge Carrera, Karina Gálvez, Gonzalo Escudero, Dolores Veintimilla, José Joaquín Olmedo, Ileana Espinel, José María Egas, Mercedes González de Moscoso, Mary Corylé, Martiza Cino, Efraín Jara, Hugo Mayo, María Natalia Vaca, Dina Bellrham, Iván Carvajal, Antonio Preciado, Catalina Sojos, Joaquín Gallegos Lara, Ulises Estrella, entre otros; solo nos presentan los grandiosos frutos que hay en Ecuador. Tierra con fecunda lírica y tradición viva, que promueve en sus letras una comunión entre las distintas procedencias de sus escritores. La marca natural de una comunión de historias que se entrelazan como los hilos del manto eterno en honor a Odiseo.

De tal manera, la poesía que proviene de Ecuador es una forma de humanidad que trae, consigo, las voces de sus antecesores, permitiendo que hasta los muertos tengan voz. Es gracias a su estilo y presencia, que la poesía ecuatoriana logra mantener vigente estructuras internas que van más allá del tiempo. De alguna manera estética se da la presencia de la voz del ayer-hoy-siempre en un acto que revela los misterios de un pueblo. El mismo que se levanta y procede a reclamar lo que debe ser sin caer en una poesía clásica social, sino que trasgrede la forma tradicional para abrirse a la trascendencia metafísica del sujeto. Por ello, sin más contenido innecesario, presentamos esta muestra de poesía ecuatoriana.


***********************


cont

https://liberoamerica.wordpress.com/2021/05/29/la-cintura-de-la-luna-poesia-ecuatoriana-contemporanea/

Luis Enrique Yaulema (Riobamba, 1968) Tecnólogo en Promoción y Defensoría Social, poeta, fotógrafo, gestor cultural; ha publicado los poemarios: ‘TEOREMAS’ (1996), ‘TRAVERSA’ (2005) en Ibiza España, ‘TRES’ (2011) y ‘Hoy me da por llover’, (2017). Ha participado en encuentros de poesía dentro y fuera del Ecuador. Sus publicaciones han aparecido en antologías y revistas especializadas, algunos de sus textos han sido traducidos al inglés.



Diferentes

nunca seremos los mismos
como agua de río

serás gota
veré mi reflejo en tu liquida caída

tendré sombrero negro
tal vez gafas de sol

tampoco seré el mismo
seré otra gota y no me reconocerás

tal vez sea sombra de otra luz
eco de una explosión de voces

algún universo moribundo

no serás la misma
yo tampoco

nos encontraremos
en la misma lluvia
en la misma flor

alimentaremos los mismos pájaros

***

Sin tiempo

Te miraré de frente
tan profundo
como al hilo de agua
que agoniza en la arena
del verano

tan largo
como al camino en el ojo
de quien espera
sin tiempo
hasta que llegues

tan profunda
como semilla germinada

te miraré alta
rompiendo el azul inconcluso
del silencio




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Xavier Oquendo Troncoso (Ambato, 1972). Periodista y Magister en Escritura Creativa por la Universidad de Salamanca. Profesor de Letras y Literatura. Ha publicado los libros de poesía: Guionizando poematográficamente (1993), Detrás de la vereda de los autos (1994), Calendariamente poesía (1995), El (An)verso de las esquinas (1996), Después de la caza (1998), La Conquista del Agua (2001), Esto fuimos en la felicidad (Quito, 2009, 2da. Ed. México, 2018), Solos (2011, 2da. Ed. traducido al italiano por Alessio Brandolini. Roma, 2015), Lo que aire es (Colombia, Buenos Aires, Granada, 2014), Manual para el que espera (2015) y Compañías limitadas (2020) y los libros recopilatorios de su obra poética: Salvados del naufragio (poesía 1990-2005), Alforja de caza (México, 2012), Piel de náufrago (Bogota, 2012), Mar inconcluso (México, 2014), Últimos cuadernos (Guadalajara, 2015), El fuego azul de los inviernos (1era. Ed. Virtual, Italia, 2016 – 2da. Ed.Aumentada, Nueva York, 2019), Los poemas que me aman (antología personal traducida integramente al ingles por Gordon McNeer -Valparaiso USA, 2016- y por Emilio Coco al italiano -Roma, 2018-, El cántaro con sed (traducido al portugues por Javier Frías, Amagord Ediciones, Madrid, 2017), Todo mar es inconcluso (Bolivia,2019) y Dedicatorium (Lima, 2020); un libro de cuentos: Desterrado de palabra (2000); Las novelas infantiles El mar se llama Julia (2002, con muchas reemprimsiones y ediciones a partir de su aparición) y Migol (2019), así como las antologías: Ciudad en Verso (Antología de nuevos poetas ecuatorianos, Quito, 2002); Antología de la poesía ecuatoriana contemporánea –De César Dávila Andrade a nuestros días- (México, 2011), Poetas ecuatorianos -20 del XX- (México, 2012). Fue seleccionado entre los 40 poetas más influyentes de la lengua castellana en “El canon abierto”, Antología publicada por Editorial Visor, en España (40 poetas en español -1965-1980-). Su obra está en muchas de las más importantes antologías de la poesía contemporánea de la lengua española. Ha sido invitado a los más importantes Encuentros y festivales de poesía en Argentina, Bolivia, Chile, Perú, Colombia, Nicaragua, México, EEUU y España. Organizador del Encuentro internacional de poetas “Poesía en paralelo cero”, uno de los más importantes festivales de poesía de América latina, ya con 11 años de edición consecutiva. Es director y editor de la firma editorial El Ángel Editor, en donde ha publicado alrededor de 300 libros de poesía de autores ecuatorianos y del mundo, haciendo una amplia difusión de la poesía contemporánea en la región.

Anti-oración para un dios feliz

Señor dios de las fiestas,
gendarme con cara feliz todos los días.
Dios que te tomas el trago de los ángeles.
Deidad que creaste la llanura alegre de Disneylandia.

Escúchame, tú, dios de la niñez
con sonrisa siempre dispuesta,
con la mejor diadema de la reina
con el más bello zapato de la corte.

Dios que sin ser rico eras de hacienda.
Señor que sabes ganar, en lid buena, la baraja,
tú, debes escucharme, señor dios de las vecinas bellas
y de sus regalías invisibles.
Rey o reina. Hombre y mujer de los dones culinarios.
Párame oído, señor dios de los asados
en donde saltaron las más líquidas botellas de vino
que nos hizo ver en alcohol a las estrellas,
donde cayó el ojo justo en la mina de oro y el petróleo.

Dios mío, que eres un ejército de dulces,
dios del chocolate y los pasteles,
señor del manjar de leche y los biscochos.
Dios que hiciste el ron, el whisky ahumado, la borrachera,
dios que estuviste conmigo y con solo unos pocos niños
en la escuela, haciéndonos cosquillas y felices.
Protector de los pequeños señores populares, de los guapetones
con cara de tabaco de James Dean.
Señor que me hiciste de la mejor talla en pantalones.
Dios que estuviste en el calor y en el frío y en el baile adolescente
justo cuando el corazón estaba templado.

Escúchame, deidad de la felicidad doméstica,
dios de las flores y los edificios con vistas al valle o al océano.
Mírame a los ojos, señor de los pulpos con brazos ambidiestros,
señor de los misterios más precisos y poblados,
persona que me has mimado tanto:
con la ciencia, con el conocimiento, con las mandarinas.
Que me has dado amaneceres bailando,
que me hiciste fuerte cuando debía caer en picada,
que me hiciste conocer el mundo justo
cuando pasó el metro bajo el conducto de aire
del vestido de Marilyn Monroe.

Señor de la alta alcurnia de los felices,
de la alta costura de Chanel y del sastre imitador de elegancia.
Príncipe que me hiciste adolescente en la dicha,
dios de las cosas que brillan estando lejos
y que siguen brillando en cercanía.

Señor de los momentos, de los instantes felices,
me diste los cuadernos para garabatear mis sueños buenos
y gente buena de manzana y novias fieles con azúcar
y grandes salones de baile donde dejó el zapato Cenicienta.

Dios de los gatos
que miran por tu nombre sus propios ojos
y luego son tan hundidos en belleza
y tan seres como tú y como tu alfombra
de plumas de querubín y papagayo.
Dios que me invitaste a ser humano en tu mundo creador
y feliz y completo: de dos patas y sin arrugas y sin barba rala,
que nunca me lanzaste desde un muro
y que puedo contar la matemática de mis costillas,
no fui ni hípster, nunca me rompí más que de risa,
nunca me drogué más que con viento,
y con las olas de las cordilleras y sus cigarros
que me dabas tú mismo en la sequía.

Escúchame, señor de las entregas:
tú que me diste todo el equipaje
para que viaje, para que mire el amor desde el costado,
para que se me haga fácil lo difícil,
para ahuyentar toda sombra del pecado.

Óyeme bien, Dios que hueles a perfumes,
señor que no tienes de tortuga,
Dios que pareces una liebre, debes escucharme,
debes decirme, por qué ahora, por qué, señor, ahora,
en que me has dado todo, de todo y para todo
me siento tan en hueco
tan tristemente profundísimo como el hoyo de guitarra,
tan solito, tan colchón de cabaña de invierno,
tan huérfano de ti y de todos. Tan de llanto.

¿Por qué señor, dios de la caverna platónica,
estoy llorando justo, aquí, frente a tu fuente?

***

Recuento de los hechos

Todos nos fuimos.

Atrás se escucha el torpedo de la fiesta,
la corona roja de los bares,
el aguardiente azul que nos amaba
y la marcha desigual de la jarana.

Después, la madrugada con olor a miel.
Los amigos dormidos, amontonados
como un pozo de trinos,
como un manzano cargado.

Éramos todos, solo el viento era solo.
Los demás, los otros nosotros,
éramos uno en la soledad del nuevo día.

Nos dolíamos juntos y eso era la felicidad.





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Julia Erazo (Quito, 1972). Es gestora cultural en la Casa de la Cultura Ecuatoriana Benjamín Carrión. Ha trabajado en la cátedra universitaria en el área de lenguaje y comunicación y en diversos proyectos literarios del Municipio de Quito y la Cinemateca Nacional. Fue directora del centro cultural y galería Imágenes. Es autora de Imágenes de viento y de agua (Quito, 2007); Verbal (Quito, 2008); La voz habitada, siete poetas ecuatorianos frente a un nuevo siglo, (Quito, 2008); Tu verano en mis alas, (La Cabra Ediciones, México DF, 2011); el libro Atajos de otra piel, poemas de amor, sobre la obra del poeta ecuatoriano Euler Granda (Quito, 2013); la reedición de Tu verano en mis alas (El Suri Porfiado Ediciones, Buenos Aires, 2014). Sus textos han aparecido en diversas antologías como: De César Dávila Andrade a nuestros días (México, 2011); Séparer le blanc de la lumière, 33 poètes Équatoriens du XXIème siècle (Quito, 2011); Antologia della poesia ecuadoriana contemporanea (Italia, 2012); Poetas de la emoción (España, 2012), La muchedumbre de tu risa, la mujer negra en la poesía (Quito, 2014), y Giovane poesia latinoamericana (Raffaelli, Italia, 2015).

Cicatrices

Hay algo en ella que sonríe al subir los escalones de la casa
algo que despierta la danza entre los guacamayos
algo en su mirada donde chocan las olas y saltan los peces
algo que se mueve delicado entre sus piernas
hay algo que hace salir a los sapos de entre la maleza
algo que ha dejado huellas allende sus sandalias
algo en el batir vaporoso de su falda
algo en el viento
que cruza por su cabellera
algo desfigura el paisaje
algo asusta de pronto a los sapos que se esconden
algo empuja a las aves a volar
algo desborda el brillo del océano en sus ojos
algo me inquieta
si voy detrás
algo en sus hombros
algo justo encima del cinto de su falda
algo que su blusa revela tenue en su espinazo
hay algo en esa mujer que no se justifica

***

Espantapájaros

deseas
una jarra de té hirviente sobre la mesa
encuentras una estela de polvo y polillas

deseas
un timbre que anuncie visitas halagüeñas
no hallas la puerta ni la ventana

deseas
una copa con bebida fresca
un desierto te ha dividido los labios

los lugares que no te conocieron te reclaman
las esquinas que te vieron pasar no te conocen

alguna vez apareces
cargando tus bronquios secos

alguna otra
tu alma de espantapájaros
tu crucifixión

ha claudicado la velocidad de tus palabras
la novela de aventuras que inventaste

has muerto




**************

Ana Cecilia Blum (Ecuador, 1972). Licenciada en Ciencias Políticas y Sociales, Universidad Laica de Guayaquil. Post-Grado en Lengua Española, Universidad Estatal de Colorado, USA. Maestría en Escritura Creativa, Universidad de Salamanca, España. Es autora de seis libros de poesía, compiladora de varias antologías y editora de la gaceta literaria Metaforología.

Se estira El Muro, también se enrosca

Culebra de palo y de metal tajando el horizonte.
Baja la montaña hasta adentrarse al mar
que intenta dividir, pero no puede.

En el principio fue una sola tierra.
En el principio fue un solo cielo.

Ahora
de un lado Tijuana
del otro San Diego.

Países para inventar las soledades.
Paredes para imponer los cautiverios.
Mientras los pájaros arriba pasan
sin papeles.

***

Todo sabe a Polvo, dios que da vida y también mata

Cuando es de día el calor del desierto quema.
Cuando es de noche el frío del desierto quema.

El cansancio se lleva la cordura y
el caído desespera,
confunde la tierra por el agua.

Nadie para limpiar
las piedrecillas incrustadas en la lengua
para bajar
el hueso del índice apuntando el norte,
para registrar
las letras nueve meses pensadas por la madre,

Nadie para anotar en la pupila
las últimas palabras.

El desierto se hace de soledades,
soplo de llama quemando
soplo de hielo quemando
en alba o en crepúsculo.



***********


Carlos Vallejo (Quito, 1973). Premio Nacional de Literatura “Aurelio Espinoza Pólit”, 2007. Premio Nacional de Literatura Cesar Dávila, Ministerio de Cultura, 2009. Premio Fondos concursables, Ministerio de Cultura, por el libro Ritual de moscas, 2017. Premio de fotografía revista Vanguardia, 2007. Mención de honor en las Bienales de cuento ecuatoriano Pablo Palacio 2001 y 2003. Ha publicado los poemarios: En mi cuerpo no soy libre (2001), Fragmento de mar (2003), La orilla transparente (2007) y Ritual de moscas (2017). En Narrativa: Relatos del mal soñar (2004). Coautor del cuaderno de fotografía y poesía: Matrioshka (2001).

Foto

Nuestra alma se preña de grietas
y no tenemos cosméticos para llegar
flamantes a la hora del té.
Ya se han muerto los grandes
y los antiguos niños nos quedamos
sumando el óxido de las viejas canicas.

Hay un espejo anciano
brillando en el patio de los decenios
y ya las aguas se movieron solas
hacia mares que nunca tuvimos.

¡Allá va ese segundero como un profesor olvidado!
¡Allá, las cenizas de mis terceros pasos!

Sumando entre juventud y juventud
algo se nos fue por los caños, un
agujero en la arena del reloj,
un descuido en los minuteros, insisto.
Porque los propios dientes
se nos están cayendo en mitad del ring
y todavía seguimos recogiendo el hilo
de esa cometa que lanzamos
ese verano muerto anteayer.

***

He caído de muerte

De vena en vena me voy
descolgando;
de raíz en raíz, a latigazos,
por debajo de mi sombra
y de las narices del topo
me despeño, solo,
a lo largo del ojal de mi zapato,
a lo ancho de mis tristes pulgas,
abandono, sin querer, lo inmenso,
como huye la mancha de luz
de una torre vencida,
como se desboca el ingenuo río
perseguido por su vertiente;
caigo, a empellones,
a martilladas y codazos,
lluvioso como esa alcantarilla
a la que nadie llora;
desciendo de resta en resta
por los centavos del aire,
con mi cuervo en el ojo
y mi medio pañuelo,
vencidamente,
a fuerza de gravedad,
cayendo
por el hilo de mis silencios,
por el trapecio de la araña que
se desplomó de tedio:
cayendo,
por el peso de mis huesos contrincantes,
por el lodo cardíaco
y sus decimales;
rasgando el aire entre mis uñas,
en picada por el oído en polvo de mis pasados;
asombrado, moribundo, de bruces, descalzo.
Instalado en mi fila de nadie he venido
para ver este espectáculo de arqueología
en que, desmoronado de mí, ingenuote,
apunto a fondo las córneas
y me estrello en la vida
como esa inmensa bala
que disparé frente a mi espejo.



*******************


César Eduardo Carrión (Quito, 1976) ha publicado los libros de poesía Emboscada / Ambush, (Translation by Kimrey Anna Batts, 2019), Es lodo y es polvo y es humo y es nada (2018), Emboscada (2017), Cinco maneras de armar un travesti (2011), Poemas en una Jaula de Faraday (2010), Limalla babélica, (2009), Pirografías (2008) y Revés de luz (2006). Ha publicado los libros de ensayo El deseo es una pregunta (2018), Habitada ausencia (2008) y La diminuta flecha envenenada (2007 y 2019). Es docente e investigador universitario.

Invitación a la pesadilla

Volvamos a ser uno solo: los mismos en el dolor, los mismos en el olvido.
Volvamos a ser una tribu cercana a la peste, el acero y el miedo.
Juntemos de nuevo las manos en torno del fuego sagrado de un sueño.
Pero no porque lo digan tus ancestros. Los he visto: no son nada extraordinario,
No son nada extraordinario, no son nada extraordinario, no son nada extraordinario,
Debería repetir cuarenta veces “No son nada extraordinario”. Te lo juro: ¡No son nadie!

Juntemos de nuevo los labios en torno del beso y el grito de un ángel caído,
Cualquiera, no importa, que vista talar de bacante o vestido de monja, ¡qué importa!
Pero no porque lo invoquen los pontífices. Los oigo: parlotean y babean,
Parlotean y babean, parlotean y babean, parlotean y se ensucian las sotanas.
Volvamos a ser una tribu cercana a la peste, el acero y el miedo,
Porque el necio pontifica como un cristo, porque el sabio balbucea como el río.

Regresemos a la hoguera donde ardieron las leyendas más lascivas y sangrientas.
Que nos narren nuevamente aquellos mitos donde el hijo mata al padre, donde el padre come
al hijo,
Donde el hijo se amanceba, para ser su propio padre, con su madre, con su tía, con su abuela.
Que nos hablen los poetas nuevamente de los ritos que vencieron a la muerte.
Y cantemos, con gargantas de gigantes, que los simios domadores del relámpago y el trueno
Hemos vuelto de una larga caminata por los bosques de la magia, de la ciencia y la mentira.
Que nos mientan nuestros hijos, que nos digan que triunfamos, que nos juren que jamás se
fue el verano…

Volvamos a ser una tribu cercana a la peste, el acero y el miedo.
Pero no porque tengamos entre manos el remedio de una nueva enfermedad,
Que ha nacido del cerebro de una vaca, del estómago de un cerdo, de la piel de una gallina.
Pero no porque llevemos a la lumbre aquella presa inagotable contra el hambre,
Que ha nacido del cerebro de una vaca, del estómago de un cerdo, de la piel de una gallina.
Retornemos a la cueva, porque el único sonido que se impone es el silencio.
Los demás son alaridos de placer, son gemidos de dolor o son bostezos.
Volvamos a ser uno solo: los mismos en el dolor, los mismos en el olvido.

***

Monumentos carcelarios

Nos mintieron nuestros héroes, nos mintieron nuestros mártires y próceres.
Inventaron esos himnos, inventaron las naciones, inventaron geografías.
Inventaron las banderas percudidas con su sangre, que inventaron por la guerra.
Miro los templetes, las estatuas del terruño, recubiertos con estiércol de palomas:
Toda patria es pasajera, pre-santuario, proto-infierno, limbo eterno…

Ruge el río de la muerte en las pupilas del que observa nuestros campos de batalla:
Las ficciones de la Historia Nacional, de los Destinos Manifiestos, de los dogmas
Del que apura la bebida venenosa de las copas de los padres fundadores.
Conocí a mis abuelos, conocí a mis ancestros: no son nada extraordinario,
No son nada extraordinario, no son nada extraordinario, te lo juro: ¡no son nadie!
Toda patria es pasajera, pre-santuario, proto-infierno, limbo eterno…

La alternancia del aliento y el silencio, del aliento y el silencio, del aliento y el…
Me recuerda que en los mármoles inertes yace el frío corazón de la memoria.
Nos impone los estigmas de los santos, que ya fueron o serán becerros de oro,
O ecuménicos prelados de la bruma, pies de plomo, pies de barro, pies del humo.
Toda patria es pasajera, pre-santuario, proto-infierno, limbo eterno…

Cada brillo, cada huella, cada mínimo relámpago de sílice en las dunas,
Cada grano de esta arena es un murmullo que compone la borrasca de la fe.
Cada hilo y cada hebra de esta soga que nos ata a los recuerdos heredados,
Nos impide despegar con entusiasmo, desatarnos del terror de ser fragmentos,
Nada más y nada menos que fragmentos de la risa, que fragmentos de la angustia.
Toda patria es pasajera, pre-santuario, proto-infierno, limbo eterno…

Tomados de César Eduardo, Es lodo y es polvo y es humo y es nada, Quito, Ruido Blanco, 2018.






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Fanny Rodríguez (Quito 1977). Poeta, narradora y guionista. Docente y gestora cultural. Participante en varios encuentros de poesía desde 2007. Autora de los poemarios “Lunas en el zócalo”, 2010 y “Los adioses y otros males”, 2015. Incluida en las antologías “La voz de Eros”, 2008; “Mujeres en vuelo”, 2003; “Letras del Ecuador”, 2017; “De repente, la vida”, 2021; “Encuentro Paralelo Cero”, 2016; “Nubes”, 2020; “Cuentos cortos para esperas largas”, 2016. Sus publicaciones constan en revistas nacionales e internacionales (España, Uruguay, Colombia y Argentina). Editora de la primera antología de relato inclusivo “La estrategia del ciempiés”, 2017.

Tregua

Mis armas han caído a sus pies
piel más desnuda que la mía no existe.

Le he dado la cuerda de mi tiempo
la llave de mis únicos refugios
la cuna donde anidaron sus semillas
…y él se ha puesto una coraza para hacer el amor.

¿Para qué mis uñas entre tanta roca?
¿Para qué mis ojos sin hallar reflejo?
¿Para qué yo impar en el trapecio,
sin lugar para la caída?

***

Calendario

Quizá no vuelvas a elegirme entre mil
mucho menos entre dos
ni por cimbreante ni por esbelta ni por sublime
tan solo por transparente, por dualidad.

Ya no más la inocencia ni el aura vaporosa que vestía mi cuerpo
ni el deseo unidireccional que emergía de mi boca
ni las fiestas de piel
nada.

Dos gotas se fugaron del útero y me dejaron sola
dosis incompleta
no saciar, no embriagar, no ser…

¿A qué nuevo rosal irán tus manos, cuando los pétalos de lo que fui se vuelvan lodo?



**************


María Auxiliadora Balladares (Guayaquil, 1980) es escritora, profesora e investigadora de Literatura en la Universidad San Francisco de Quito. Obtuvo su Ph.D. en la Universidad de Pittsburgh. Estudia la obra de poetas latinoamericanos del siglo XX y del XXI, así como la teoría crítica contemporánea. Ha publicado el libro de cuentos Las vergüenzas (Antropófago, 2013), el ensayo Todos creados en un abrir y cerrar de ojos (Centro de Publicaciones de la PUCE, 2015) acerca de la obra de Blanca Varela y los poemarios Animal (La caída, 2017), URUX Una correspondencia (Pirata Cartonera, 2018), escrito junto a Sebastián Urli, y Guayaquil (Prefectura de Pichincha, 2019). Es parte del comité editorial de la revista en línea Sycorax (http://proyectosycorax.com).

21 de diciembre 2017

Querido:

He recibido tu azul impredecible
los fragmentos de Pittsburgh acordonados
Tu lluvia llega hasta Quito y moja el revés de la montaña
La montaña no sabe qué hacer con tanta agua
No sabe dónde meterse
por dónde empezar
Somos mansos en los puentes y
en las calles
dos salvajes que apenas ven sus manos
Quizás por eso amamos tanto el apacible burgo
donde todo se confunde
y las mañanas no nos obligan
a ser otra cosa que silenciosos goznes imantados

Yo me ahogo en las ciudades
Ur
Te planteo un dilema
Necesito que me ayudes
que por favor me encuentres
¿Que una mujer te anuncie la muerte de un poeta
es o no la anticipación de un movimiento atarantado?
Otro perfil del mismo dilema
¿Por qué se le antoja al cuerpo otro cuerpo que no existe?
Hay un camino aprendido que es el que debería recorrer
pero me distrae la belleza del río
la destrucción
la ira

¿Qué somos
amigo mío
animales de agua o de aire?
Me escribes desde adentro
Casi puedo intuir las imágenes que duermen en los espejos de tu casa
predecir la desintegración de las gotas que caen del tumbado hasta tus pies descalzos
y ver cómo la paciencia
colmada de nosotros
aprende a destruir la piedra

Hoy te abrazo
y abrazo todo lo que amas

Tuya
Ux

***

14 de marzo 2018

Querido

Qué extraño es decir que la calma ha descendido finalmente a mi entrecejo
Pasadas las semanas
la calma no es nada más que el estrecho espacio por donde mis ojos miran tu cuerpo
flotando
¿Soy el aire en el que flotas? ¿Soy la forma del viento cuando tu cuerpo lo corta? ¿Soy algún
fragmento tuyo tu brazo tu cuello? ¿Una falange? ¿Soy la forma de tu lengua cuando lees en
voz alta un poema? ¿La más sencilla de tus cuerdas vocales?
No debo hablar más del canto de la mona porque no soy ya el coyote que ansía su voz
Sospecho que soy de vuelta persona
¿He abandonado al animal para sonreír con mis colmillos deficientes?
¿O ahora soy yo la mona
la de la inocencia que temes?
Habrá que analizar a la luz del día los acontecimientos alrededor de mi espeso pelaje
Me basta saber que en una ciudad lejana (hoy más lejana que de costumbre) su voz resuena
en los tímpanos del vientre del lecho del poema

Hacer listas
numerar
desaparecer un conejo en el sombrero infinito del mago
imitar el gesto que cuelga de un árbol morido
Volvamos al inicio y hagamos todo para convertirnos en las imágenes que soñamos cada
noche y decantan en estos nuestros sencillos poemas
Seamos nuestras cartas
Lo que decimos en ellas
Seamos nuestras palabras atragantadas
los angostos rugidos
lo que mire el ojo visor seamos con urgencia
Prometo soñarte para convertirme en ti
Mirar desde la altura de tus ojos el balido de las mariposas que nacen prematuras en las
aguas congeladas del invierno
Abrir las tapas de las botellas con tu fuerza
sentir cada músculo moverse mientras el agua desciende por el tracto que termina en tu
pecho
dar pasos largos con tus piernas
sentir el peso de tu boina en la frente

Como si hubiera nacido en Quilmes un día caluroso del año ochenta y siete

Me saco la boina y en mi frente te beso

Ux

De URUX Una correspondencia


***************

Luis Franco (Santa Rosa, Santa Elena. 1988) Ha publicado los libros: Sueños Inconstantes (Santa Elena, 2010); Ángeles Sodomizados (Editorial Jaguar, 2012); Jardines Inconexos (Rastro de la Iguana y Cadáver Exquisito, 2014, Premio Nacional de Poesía Desembarco); Detrás, los pájaros (Guatemala, 2015, Premio Juego Florales Hispanoamericanos); Fragmentos para armar una ciudad debajo de un asterisco (Universidad Autónoma del Estado de México, 2016, X Premio Internacional de Poesía Gilberto Owen Estrada); Hoy no vengo a vencer tu cuerpo (Editorial Difácil, España, 2018, 1era edición; Universidad de Cuenca, Ecuador, 2019, 2da edición, XVII Premio Internacional de Poesía Martín García Ramos y la primera mención en el IX Premio de Poesía César Dávila Andrade); Cierro mis ojos y el mundo entero cae muerto (Premio Fondos Concursables 2019). Consta en Antologías como: R.E.M. [Antología de los Sueños] (Delahogado Elsombrero & Dadaif Cartoneras, 2015); HARAWIQ [Muestra de Poesía Joven Boliviana-Ecuatoriana] (Murcielagario Cartonera, 2015); SANGRE DE SPONDYLUS [muestra de poesía ecuatoriana reciente] (Vallejo &co. Ediciones, 2016), entre otras digitales e impresas. Ha colaborado junto al poeta y periodista cubano, José Ernesto Nováez, en la recopilación y edición de Corazón central [muestra de poesía villaclareña reciente] (Casa de la Cultura de Santa Elena, 2017). Ha sido finalista del Premio de Poesía Pilar Fernández Labrador, Paralelo Cero, entre otras menciones. Su libro Como un lirio entre cardos recibió, en el 2019, el Accésit del Premio Iberoamericano de Poesía Mística Rey David. Ha coordinado el Festival de Poesía SumpaVive. Actualmente labora como docente.

DOS | Antífonas para retocar El Mito de Sísifo y no herir a T. W. Adorno

Antífona 1: la irreductibilidad de este mundo a un principio racional y razonable

no se trata de enfrentarse a la envidia que el ser reviste en su única morada
o la novela que ha dejado inconclusa porque su padre guardó el traje de novia
con el que su madre se pegó dos tiros luego de una raya blanca previa al amanecer
no se trata de decir aquí dejo el universo
y regresar a la orilla del neobarroco a beber agua sucia
no se trata de sepultar la otra ternura con las manos aruñadas por el lenguaje
se trata de carcomer cada fibra del látigo que nos asegura la restauración

es sólo un sueño del que jamás despertaremos con sed y hambre
aquí no hay una mentira ni una palpitación que diga que fuimos o somos
aquí no se obvia el ritmo como una explicación astrofísica u ontológica

esto es un himno que se va destruyendo / que se desmorona / que se enfrenta al destino
con la única cara
la de la locura + la de la distancia + la del silencio que tengo en esta esquina
el resto de la poesía es una judería donde fornican con el prepucio de la palabra cárcel
un nacimiento ensangrentado bajo el propio nombre del poeta
es la humanidad y su fracaso que abren nuestros ojos
para nutrir la idea absolutista de la dictadura

así que baja la cabeza y recuerda que la soledad es una e invencible, poeta
el alivio es una ramera que los débiles guardan en sus bolsillos

tú
dibújate otro cuarto para convencerte que te has vencido
duerme como si nadie
en este mundo te esperara

y remolca la piedra, otra vez.

Antífona 2: no se trata de un grito de liberación y de alegría, sino de una
comprobación amarga

una metáfora más y nos acostamos
una metáfora para contradecir lo que calienta esta pequeña línea
un golpe oblicuo que estalla en las alas polícromas de esa torpeza
la debilidad que tengo cuando estoy frente al computador
y no resisto desparramarme como un territorio sin dientes
pero el terreno no está dentro de ti
él no va dentro de ti
tu nación es la jaula donde el sol se acuesta con las piernas hinchadas
tu patria es el adjetivo que advierte como puede otro gorrión cautivar la tristeza

otra metáfora y nos acostamos
puede ser que digamos que mañana volveremos menos sucios
puede ser que no
diles algo que quieran oír para que no reclamen a los muertos
su pobre huella centinela que es un animal caído
diles algo que quieran oír
puede ser que no
espero que incluso la piel se extienda como un gusano absorbido por la planta de tu pie
espero encontrar el desahogo del acto final
la tragedia – por ejemplo – la tragedia
pero para todo hay tiempo
[mojado y abierto]

dicen que detrás de la sonrisa también se puede negar a los hijos
en mi sangre no desfila la consumación del loto
| ¿a dónde? | ¿quiénes? | ¿cuántos? | ¿cómo? | ¿hombre o mujer? | ¿niño o anciano? |
+ + + ¿douglaselmarnoexiste?
esto se desnuda como una vulva encharcada de estrellas postradas en mi cenicero
esto es otra vez volver y no quiero
puede ser que no
volver a remover las entrañas y querer estancarse en la vida
reclamar el sacrificio que la mujer olvida cada día en el panteón
mientras Jacinto peina los cabellos del arpa
y riega su sangre como un insecto atrapado en orquídeas
signos a los que no tenemos a quién dedicar
puede ser | puede.

Antífona 3: la diferencia consiste en que no haya guión, sino una ilustración sucesiva e
inconsecuente

en otra latitud alguien escribirá otro canto
quemar detrás del relámpago un quejido que retroceda para buscar su lugar en el
policosmosexual
¿dónde quedaron los pasos que nos buscaban?
despedirse ante la cabeza caída o el mar que no existe
y no oír la luz cuando abre tu jaula / la jaula de los pájaros ciegos
convencerse que el secreto no es otra ventana que se agrieta
sino creer en las imágenes que la lluvia estampa en el linaje de los peces

sí
estremecerse ante el dolor de la carne que ya no es un engaño
y ahora medir la profundidad de la respiración que lame el otro labio de esta ciudad
sí
para ya no cantar y sólo puedas ver su cabellera recogida en el insomnio más fiero
entre el agua y su obstinación de abrir el vientre para encontrar el estío

madre
¿dónde quedó el gemido que la oruga traspasó en la habitación
como un halo atrapado en el tiempo que vertió el duelo de tu hermano?
¿y las azucenas que el extraño veló sobre tu pecho como un silbido?

aquí yace esta mano que parte hacia la frontera de tu miedo

en otra latitud alguien dirá que el destierro no es perderse
sino que agotará la última palabra para esta juventud
para callar ante el lengua de ojos abiertos
para convencerse de su propósito en el mundo
de ingresar al útero tan pobres como vinimos
descalzo
siempre.

Antífona 4: no hay destino que no se venza con el desprecio

la arquitectura de la oscuridad se entiende
cuando tenemos los puertos en la punta de la lengua
en la delicadeza del silencio podrá encarnarse el último botón en los huesos
de este mamífero que arde en fiebre y oculta su cabeza

una mano con ansiedad que se arriesgue ante el cigarro
una mano para la abstracción del viento que huye de lo concebido

[mojado y abierto]

no hay destino
puede ser que no

quédate aquí
con la madera y los libros
para que sientas la añoranza de los conceptos
donde la desgracia peina la melena de los árboles de pehuén
mientras nos despedimos

puede ser que no | puede ser.


********************









cont

https://liberoamerica.wordpress.com/2021/05/29/la-cintura-de-la-luna-poesia-ecuatoriana-contemporanea/

Pablo Mériguet Calle (Quito, 1989) Escritor. Licenciado en Historia por la Pontificia Universidad Católica del Ecuador, PUCE, y Maestro en Sociología por la Facultad Latinoamericana de Ciencias Sociales, Flacso. Actualmente se encuentra realizando un Doctorado en Filosofía por la Universidad Autónoma de Madrid, UAM. Co-fundador y co-editor de la Revista de Poesía “Cuando E.P. Thompson se hizo poeta”. Ha publicado poemas y ensayos en revistas nacionales e internacionales. Aparece en antologías dentro y fuera del país. Autor de los libros de poesía: Théoden, Es luciérnaga la ceniza, Se me emperró la vida y Macrogramas (Premio Paralelo Cero 2020). En el ámbito historiográfico escribió el libro Historia del Movimiento Antifascista del Ecuador 1941-1944.

Plaza de Stalingrado, París, Francia

«Habrete olvidado
Me daré cuenta de que es el último
Estaré consciente y entenderé que ésa
será mi primera muerte…»
María Auxiliadora Balladares

el amor
Llegaron desplomándose sobre la entrada de tu casa
hombres y mujeres intoxicados de nieve
con el pánico desollado entre sus muelas Su presa para la eternidad
Y la gloria en sus espaldas trepada y tosiendo con nacimientos de plumas
se derrumbaron ahí con un balazo atorado en la garganta
la guerra despeja al mundo de voluntades por medio de la Voluntad
no fue la bala la que los tumbó a la manera de un pájaro enmudecido
un pájaro que sobrevolaba lisiado el lago para ver su reflejo en silencio
y decidió un día alarse y alzarse demasiado sobre este espejo
creyendo que el cielo es un horizonte alado y alzado se terminó yendo para abajo
en un solo estruendo que eventualmente dejó de sonar infinito cuando
alguien perdió su cabeza escondido en la alcantarilla del barrio.

Si el sol alado llega al suelo deja una cicatriz de abrigo sobre la nieve
a la manera de unas manos que envuelven a una mano azulándose
Los que llegaron alados dejaron su marca en el suelo
mancha de gusanos y plumas y luego la lluvia y el polvo se la llevaron
Y LA LUZ
titánicamente Moisés juntando mares por encima de las ruinas hacinadas
como si nada habría sido disparado porque alguien sí fue atravesado
(y cuando el atravesado se levanta y sigue y sigue y sigue/
no queda nada que decir)
algo se les atravesó en el camino
ellos llegaron y se fueron Pasó que
ellos
estuvieron
y
se murieron
sin inventar la mirada que los salvaría
y así sigue siendo su ayer.

Eso ve la paloma en Stalingrado En la Batalla y en esta plaza en París:
los niños hermosos corriendo como bombas//Y LA LUZ
las jóvenes derrumbadas caminando como bombas//Y LA LUZ
los viejos olvidados bostezando como bombas//Y LA LUZ
las africanas arrancadas riéndose como bombas//Y LA LUZ
los jóvenes deprimidos temblando como bombas//Y LA LUZ
los sirios viendo el horizonte rojo en silencio como bombas//Y LA LUZ
y nadie explota —dice la paloma—
nadie termina de ser bomba aquí//NI LA LUZ
les quitaron los gatillos y les dejaron los cañones
a ellos
que se desploman sobre tu historia
a ellas
que llegaron y se fueron
y su historia latiguea para levantarlos
inútilmente
como la pintura de la mujer en el Louvre
que mueve en la noche el dedo cuando sueña que
es algo más que adorno y soporte del deseo de un muerto famoso
pero despierta y se queda quieta quietísima
porque sabe que
los sueños son inútiles si nadie más los ha visto
de qué sirve un sueño si no se retorna a la noche.

Y luego la luz
ah
la luz que se arranca de sí misma y decide ser otra cosa
¡el amor puede decidir ser otra cosa! De hecho
casi nunca es amor el amor
así como nosotros casi nunca somos nosotros
el amor se hace luz a veces y otras amor
se hace una paloma viendo una plaza en París
y cuando eso sucede
la Plaza y el Oeste se retiran de a poco de la garganta
Se hacen paloma Se hacen ellos desplomados Se hacen amor otra vez
la tolvanera lo convierte en otra cosa
como la luz que cambia por el objeto que ha tocado
se hace parte del objeto la luz
y no hay más objeto sin esa luz
como el amor que es también todo lo que toca
y todo lo tocado por el amor es así
amor
incluyendo el rostro medio agujereado de un soldado
incluyendo esta plaza en París con vagabundos escondidos de los turistas
que cambia al ser vista por mis ojos que están quietos pero moviéndose
como las bombas.

Créeme lo que te digo:
esta paloma está al frente mío casi desnucada
y lo calla tan claramente
Y LA LUZ
tremenda mierda esto de entender la luz
y también la luz tremenda me lo ha dicho
y lo que no me dice también debes creerme
como decía el poema del saturnal Apollinaire en la tumba de Apollinaire
créeme cuando juro que he entendido
que
llegará el amor…
llegará el amor encima/al final de todo
demencial titánico bestial pesado animal armado animal de pólvora
animal de animales el amor
será nuevo comienzo de las plantas y los músculos
aniquilando el Todo rompiéndote la espalda en dos senderos
llegará brutalmente descansado
a dejarnos partir levantando a los que dormitan junto a las carreteras
marchando por millones a lo largo de los caminos que llevan a tu casa
desapareciendo las pieles en un incendio para que no haya frío
haciéndonos bombas y luego reventándonos en millones de colores
estampándonos contra el techo del universo

el amor va a llegar en el estruendo de un pájaro cayendo a tierra
el amor va a llegar cuando estemos dispuestos a la extinción
el amor va a llegar
como llegó a barrer Stalingrado el 2 de febrero de 1943
como llegó a detener el tiempo en la Plaza Stalingrado el 15 de junio de 2019
como llegará entre tus costillas al mirar unos ojos terribles temblando
de ternura
llegará a destruirlo todo.

Créeme
furioso:
va a ser terrible

no quedará nada.

***

Hijos del vértigo

A Roberto C.

«Cuando el destino nos perseguía
como un loco con una navaja en la mano.»
Arseni Tarkosvky

¿Te acuerdas cuando afilamos una estrella con nuestros dientes
con sus puntas abrimos la espalda de una humanidad que se
escondía en un rincón temblando de miedo como un toro ido con la cabeza
mortiguada?
¿Recuerdas las altas grises psicóticas torres telefónicas
a donde trepamos e inventamos entre cigarrillos esa fantasía de caer en una batalla
con caballos hambrientos espadas pesadas una roca incendiada con nuestro
nombre?
Los soldados sueñan con ese pedazo de materia que tiene destino de nervio suyo
Sí/esas altas cumbres proféticas de metal donde se atascó la mensajera
que salvaría a nuestra juventud de ser un grillete de navajas.

¿Recuerdas cuando lancé la droga que guardabas en una fundita heroica hacia
un río puerco y pese al odio no te lanzaste de cabeza desde el puente?
¿Te acuerdas cuando no fui a sostenerte el día en que sí ibas a lanzarte desde un
puente
cuando miramos el color perfecto en un atardecer que brotaba
de las cejas de nuestros enemigos y entonces me dijiste que para qué sirven los
colores
para cuándo si un hijo es un odio parido por lo tanto
de qué sirve agarrarse del borde y luego de ese día durante años me llamaste
a despedirte casi todos los sábados
a donde yo crecía como ramas secas me estiraba crujiendo bajo las sábanas
y tú andabas allá afuera en el mundo que brama abriéndote
la cabeza como revienta de golpe a borbotones un volcán bajo la nieve?

Porque creo que debo decirte con la boca llena triturando madera de ataúd
que a la muerte hay que ignorarla y estar sereno cuando no queda más que
morderla
y si hay que morder a la muerte se la debe besar entre las tascadas
pero con la vida —ah/con la vida/amigo de mi vida—
hay que ser un ladrón entumecido escondido en el bosque
hay que ser un torpedo enternecido avanzando con furia de naufragar
hay que ser las rocas catapultadas contra las montañas y derrumbar la cordillera
hay que ser verdaderos hijos del vértigo
(o unos hijos de puta como dirías vos).

Espero que sí Que lo hagas Que tengas como un clavo en la rodilla de la memoria
la madrugada afuera de la casa del Ariel cuando temblaste de pánico
y me salvaste para siempre de ser un hombre de brillantes zapatos
y corbatas templadas al coro de una compañía
y así recuerdo
y así quiero pensar que vos fuiste a irrumpir el espacio que me tocaba llenar
en una empresa ocupando el lugar donde se atora en la copiadora
la libertad de correr en cualquier momento
porque se salva uno de la riada del libremercado si una fuerte brazada ocupa
el lugar de otro ahogamiento/y eras el más fuerte de los dos.

¿Y si te pido que recuerdes mijo cuando en la casa del Diego
fundamos un pequeño reino digno de cualquier leyenda negra
derrotada en una cruzada y defendida por un pelotón de soldados rojos
y entonces a la mierda Roma Mesopotamia y los incas invasores
y entonces para eso y por eso decidimos hacer cicatrices
en niños olvidados en un pasillo donde una vez pensaste que
tal vez quién sabe sería más fácil si nos odiáramos
sería más dócil el respeto si hubiera una cicatriz pedagógica
y cómo entre hermanos a veces el respeto muere cuando el amor renace?

¿Te acuerdas cuando te olvidaste por años de que tuviste un padre
y eso podía hacerte llorar en el vacío como a un manantial que nace
desparramado solo en medio de la Maternidad Isidro Ayora durante la madrugada
a gritos tragando aire muriendo caído del balde de una camioneta
tus recuerdos te secan como la piel de un perro embestido por el Sol
entre gritos haciendo y pariendo al silencio?

Pero no Roberto no lo harás No
vas a recordar que saber destruirse debe tener un método No
tendrás memoria porque ya no importa saber que un día
pudiste patear al coraje como se patea una cabeza
y decidiste dar media vuelta por si acaso no era prudente
tragarte el miedo y ser valiente tú solo No
has de saber que un día lloré creyendo que a un pájaro hay que
enseñarle también a romperse un ala rompiéndole el ala Ni
siquiera sabrás que te estás matando exactamente
como aprovechan las esquinas para suicidarse en los terremotos.

Y tal vez lo más importante:
que aún no es muy tarde
para hacerlo todo
absolutamente todo.

Aunque/claro
al final ya sabemos que
de esto
Hijo del vértigo
nunca te vas a acordar.




*****************



Karla Páez. Cursó una licenciatura en Lenguas, Letras y Artes y una maestría en Ciencias de la Educación. Sus poemas han sido publicados en Cuando E. P. Thompson se hizo poeta: revista de poesía comprometida y Con ciertas palabras, selección del taller de escritura creativa de Xavier Oquendo Troncoso (El Ángel Editor, 2021).

De espaldas

No habrá cordel para perpetuar lo íntimo.
Tampoco una casa que conjeture sin error
su sombra
ni hormigas que den con lo que quede del día.
No habrá perro que quiera sernos fiel
ni gato para encararnos de reojo.
De haber sido amantes
desenterrados
nos habrían encontrado de espaldas.
Nada nacerá siendo nuestro
ni un aguacate
ni el sueño de un hijo.
Ni siquiera lo ajeno caerá en el jardín
para ser medio nuestro.

***

Celda con pájaro

A Antonio Preciado

Soy Rapiña
Lengua Mansa
El Coca
José Vicente Zambrano Morán
hijo de Elvia.

Soy este pudor
de cóndor caído
arremetiendo
entre cuatro paredes
cívicamente
contra su propia grandeza.

Soy el cuviví
que se ahoga sediento
en un lago de Ozogoche
y a veces ando como las gallinas
esa vergüenza
para la taxonomía.

Este gallinazo soy
clavado en la espalda
de mi propio cadáver
como si yo
hombre muerto
estuviera a punto
de salir volando.




****************


Santiago Grijalva (Ibarra, Ecuador; 1992) Psicólogo Social Comunitario. Publicó los poemarios; La revolución de tus cuerpos (2015), Arreglos para la historia poemario (2017), Los desperdicios del polvo (2018) Cerrar una ciudad (New York Poetry Press, 2019), Propositti della belleza (Propósitos de la belleza; Raffaelli Editore, 2020). Consta en la Antología de Poesía Española Contemporánea «Y lo demás es Silencio Vol. II» (Chiado Editorial; Madrid, 2016), Seis poetas ecuatorianos (Editorial Caletita; México 2018); está incluido en la selección de poetas ecuatorianos «Voices form the center of the world» realizada y traducida por la poeta Margaret Randall. Sus poemas han sido publicados en la revista Caravansary Revista Internacional de poesía (Colombia; 2019); Aérea Revista Hispano Americana de Poesía (Santiago de Chile; 2018) Utopía (Edición N°93; 2016) Cuando E. P. Thompson se hizo poeta: revista de poesía política (N°4; 2017); Además, en varias revistas digitales en Iberoamérica. Participó como invitado en el Festival Internacional de poetas Poesía en Paralelo Cero (Ecuador, 2016) y Las líneas de su mano (Bogotá,2018), Jauría de palabras (Bolivia, 2019). Coordinador del Encuentro de poetas en Ecuador “Poesía en Paralelo Cero”.

Al bajar la calle

I

Cabeza arriba te luce lo inservible,
un casco para ser orgullo del padre,
para apuntillar al ruido de aquel que también te defiende,
bota negra, y todo lo que pisas son dolores,
a lo mejor las nostalgias tienen el color cobrizo
que adquiere el casquillo después de reventada la pólvora.

Te has crecido en la esquina de tu abuela,
la viuda que trapea el piso de los recuerdos
con el uniforme ceñido camuflaje de su marido muerto,
en nombre de mí, esculpió aquella baranda con alambre.
Era yo, o ellos, respondía cuando algún soñador
apuntaba su carga hacia la sien,
era su hambre o mi hambre,
sueños por mis sueños,
heridas por cicatrices,
era todo en nombre de nada,
la espada en nombre del hombre.
¡Qué valiente haber cometido contra tu tío,
tu huésped,
y todo a nombre de un trapo inasible
tricolormente inconforme.

Pero si la viuda ya no quiere más atrancones
con medallas y grilletes,
que cante aquella canción
apretando los nudos en las coyunturas,
que vista un vestido largo y se engulla
en girasolada sonrisa,
que cante amapolamente a los espectros de su casa,
que descienda por aquella calle,
con un vestido color turquesa
y unas botas negras, pateando a los dientes de león,
vislumbrando cuánto dolor acoge la muerte,
pero, de cuántos sedimentos están hechas las historias.

II

La casa de la esquina guarda entre sus tejas,
la primera ojiva que huerfaneó a más de medio barrio,
a más de 38 cristos santificándose en nombre del hambre.

III

Ha vuelto por la calle donde
agoniza un burro.
Será que la humildad deambula
por un empedrado
en cuatro patas,
cuatro y la triada falla,
cuatro y se quedan pares,
cuatro y ya no hay mitad,
cuatro y no hay tercero de resurrección.

Más allá de la bifurcación,
lo único que nos aleja de la nobleza,
es querer andar sobre el cuadrúpedo
más no brindarle agua.

(Inédito)

***

Plegaria sobre el olvido

Sobre el camino divago,
rondo e imagino la forma que tiene el olvido:

Acaso es un árbol reseco
que de a poco va desprendiéndose de sus hojas,
quizá tiene la forma del agua
que va goteando y se evapora para ser parte de la ausencia.
En ocasiones puede ser la tierra cuarteada por donde nacen brotes.

De vez en cuando creo que el olvido
puede ser una casa en fiesta donde
los inquilinos empiezan a marcharse de a poco,
o quizá una autopista desierta en mitad de la noche
que juega a poblarse de polvo y luces intermitentes
usualmente toma forma de luz y no se descubre si no es con sombras.

Pero también puede parecerse a un pájaro de alas cortas
o a un colibrí que no camina
o a un gato doméstico que vive de lo que cae entre sus zarpas,
un ciervo escondido que solo surge
cuando se escucha el tronar de una escopeta
o un elefante que migra en el verano
para volver en invierno,
también puede ser el cocodrilo y su llanto interminable,
una hiena que ríe cuando pide clemencia.

A menudo el olvido puede ser cosas que guardamos en los bolsillos:
una llave que no abre ninguna cerradura,
unos fósforos húmedos que de nada sirven,
unos trompos con las que nadie juega,
una servilleta sucia que ya no hace falta,
el pañuelo que adorna el lado que le hace falta al pecho,
unas monedas que no pagan, pero brillan.

Quizá el olvido pueda ser sitios:
un cementerio sin epígrafes y desperdicios,
una estatua de arcángel pisando el cuello a la serpiente,
o tan solo la plaza de armas sin bandera
pero con adoquines manchados de sangre.

El olvido puede ser todo aquello que se duele,
se relame las heridas,
todo aquello que no reconoce ni empatiza
ni se conmueve ni abraza ni siquiera un puente,
pero lo andamos buscando en cada esquina,
en cada cerrar de ojos…
creyendo que el olvido vendrá de frente
nos enseñará los dientes y aprenderemos a masticar los recuerdos.

(Inédito)




cont

https://liberoamerica.wordpress.com/2021/05/29/la-cintura-de-la-luna-poesia-ecuatoriana-contemporanea/

René Gordillo Vinueza (Ambato, Ecuador, 1993). Licenciado en Comunicación y Literatura por la Pontificia Universidad Católica del Ecuador, PUCE, Quito. Autor del libro de poesía Espera de la hoja (2017) editado por el sello editorial El Ángel. Consta en la antología Seis poetas ecuatorianos (2018) editado por Ediciones Caletita (México). Ganador del premio nacional de poesía Paralelo Cero 2019 con el libro Poemas de mi patio y de otros lados. Sus textos constan en revistas impresas y digitales.

Un lugar

El agua tiene un Agua que la conduce,
el espíritu tiene un Espíritu que lo llama.
-Rumi-

Si yo fuera un lugar
sobre esta carne
sería seguramente
un estuario.
Y si fuera una balsa mi corazón
y un par de remos mi manos
navegaría hacia mi mismo.
La tierra es una esfera,
pero vivir a veces es la medida
plana entre dos acantilados.
Amanece a uno y al otro lado
de la roca, anochece desde todos
los lados de la luz.
Dentro del agua hay otra agua
que rige el recorrido del retorno.

***

Las nieves del Kilimanjaro

Kilimanjaro en idioma nativo significa
la casa de Dios
y es la montaña más alta de África
con 5891 metros.
Cerca de su cima occidental hay un leopardo congelado.
Nadie sabe que quería, ni que hacía aquel animal ahí.
Tal vez nadie nunca pueda saberlo.
Yo a 2850 metros, en otro continente
me recuesto en mi cama mientras
el sol llega a mi cuerpo y el cielo azul
es una realidad impecable.
Es un día de verano, es decir, de sequía
y la sequía en la ciudad no existe.
Me temo mucho que tendré que levantarme,
el brillo de este cuarto es tan innecesario
que cierro los ojos y aun así encuentro siluetas rojas.
Me pregunto si le dolieron los ojos al Leopardo congelado del Kilimanjaro
o si le gustaría la nieve sobre sus patas polvosas.
Recuerdo cuando toqué la nieve por primera vez
fue en un jardín hace años y las plantas parecían muertas.
Me saqué un guante, metí mi mano en lo blanco
y saqué un pedazo, tampoco nunca supe para que,
pero ahí estaba el frío y ahí también estaba yo.

(De Poemas de mi patio y de otros lados- 2019)



*******************



Juan José Pozo (Quito, 1995). Estudió Comunicación y Literatura en la Pontificia Universidad Católica del Ecuador. En 2013 publicó el poemario “Sísmicas mariposas” (El Ángel Editor); en 2021, el ensayo “Entre dos ríos, una corriente. Influencia de Matsuo Bashô en la poética de Octavio Paz” (beneficiario del Fondo Publícalo de la PUCE). Ha participado en congresos literarios y recitales, entre los cuales destacan el XIII Congreso Internacional de Literatura. Memoria e Imaginación de América Latina y el Caribe (2017), así como el 7mo Encuentro Internacional de Poetas, dentro del Festival Poesía en Paralelo Cero (2015). Además, cuenta con una formación en artes escénicas, específicamente en lenguajes de danza folklórica, danza aérea, contemporánea e improvisación. Desde 2016 forma parte de la Compañía TALVEZ, dirigida por Marcela Correa, con la cual ha participado en proyectos, de entre los cuales destaca el cortometraje Fasciia: piel adentro (2018), dirigido por Juan Pablo Viteri.

Vigilia

1
Un abejorro
pasa volando. Flores de manzanilla.

2
Lago San Pablo.
Esa vaca en la orilla: cruza una lancha.

3
Bajo la lluvia
seis mujeres y un perro jugando fútbol.

4
El chancho viejo.
Las marcas de la soga sobre su cuello.

5
Viento en la noche: la flor roja de un día se está cerrando.

***

Noticias de casa

A Esteban

1

Estoy en tu habitación
mientras empieza el día.
Pero solo amanece
cuando recojo las cortinas
y llegan hasta el suelo de madera
rayos de luz

los rayos que pudieron atravesar
el arupo frente a tu ventana.

Abro las cortinas
y amanece
el gato del vecino, viejo,
cruzando la calle.

viernes 11 de diciembre de 2020

2

Tú sabes
que cuando llueve
se acumula el agua en la terraza.

Pero,
¿sabías que a veces
esa agua refleja la luna
cuando la noche se aclara?

Con frío en el aire
tomo una escoba.

Subo a la terraza
y la perra negra apoya sus patas
en mi pecho.

Por más que lo espero,
siempre es nuevo,
como es nuevo siempre
el sonido del agua barrida
y la luna ondulando
a mis pies.

viernes 11 de diciembre de 2020

3

Algunos días
veo pasar una sombra
por la casa.

¿Será acaso esa sombra
la misma que a mi voz ensordece?

¿Acaso la misma que,
como una nube lenta,
muy lenta,
sobrevoló los senos de nuestra madre
hundiendo meses de su mirada?

domingo 13 de diciembre de 2020

4

La flor de taxo
en un cable de luz
está colgando.

domingo 13 de diciembre de 2020

5

Ha llovido
toda la noche.
A la mañana siguiente
brillaba un cielo de pocas nubes.

Podías ver el vapor
salir del piso de la terraza.

Durante años
ha llovido en mi cabeza:
mi frente es una terraza ardiente;
vapor, mis pensamientos nocturnos.

martes 29 de diciembre de 2020

6

Cuentas que en invierno
la gente enfría sus cervezas
al borde de la ventana.

Aquí no para de llover
y, aunque a veces sale el sol,
un nuevo frío anda entre la gente.

Por más que quisiera
no puedo enfriar mi cerveza
como tú lo haces:

apenas puedo deslizar mi mano
por la reja que cubre la ventana
cuando detengo todo para escuchar mejor al sinsonte.

Escucho a veces
un vidrio estallar en la noche:
sé que no es una botella

lo sé cuando cierro la ventana
y la reja emana su frío:

ese nuevo frío
que cubre nuestra casa

lunes 11 de enero de 2021



****************


Estefany Vaca (1996). Ha participado en varias publicaciones digitales e impresas de revistas. En el año 2018 sacó su primer poemario Las ventanas del cuerpo. Escribe y hace collage análogo (@enbusquedadealgo)

Retrato

Mujer que inevitablemente es ella misma
sin que el agua la lave y cambie.

Mujer cruzada de labios,
con sangre amarilla, transparente.
Pálida como una luz de la tarde
y mirando siempre a los árboles.

Mujer antigua expulsada de alguna fotografía,
que solo guarda en su memoria pájaros
y siempre le busca lugar a las preguntas.

Mujer que anhela ser solo humano
y hacer de sus lágrimas un columpio.

Mujer partida de las piedras
que ella mismo se ha lanzado
y ahora le pesan hacia dentro.

Mujer que no sabe ser mujer
y le gusta soñar con el color de las palabras.

***

Razones

Dios me hizo mujer,
quiero decir,
me hizo
con un pequeño taller
de muertos dentro.

Soy un conjunto de
células que, con suerte,
recuerdan su significado
y se estremecen.

Me dio un par de senos
pequeños que no
funcionan muy bien
de escudo.

Me hizo larga de piernas
y miedo, porque siempre
quiero topar
el cielo.

Dentro de mí parece
que sembró algo
profundo y oscuro
que se esconde.

Pienso:
pequeño sería el mundo
si fuera mi tarea usar ese taller
pero, gracias a dios,
lo mío solo es escribir.


*****************



Kevin Villacís Larco (Sangolquí, 1997). Poeta, periodista, productor de artes literarias y multimediales. Es licenciado en Comunicación Social con mención en Periodismo por la Universidad Politécnica Salesiana (UPS). Fundador de la Plataforma de artes colectivas La Calamita Producciones. Actualmente es editor en El Ángel Editor; así como asistente de coordinación y librero en el Encuentro Internacional de Poesía en Paralelo Cero. Ha participado de varios talleres de escritura creativa en Ecuador, Colombia y México. Miembro de la FELS, Federación Latinoamericana de Semiótica. Sus poemas aparecen en la antología del XI Encuentro de Poesía en Paralelo Cero 2019; Revista Cuando E.P. Thompson se hizo poeta; Rizoma, plataforma de poesía; Espacio, Me Has Vencido – Antología de poesía hispanoamericana (2020), Uni-di-versos – El Ángel Editor (2020), entre otras. Sus artículos han sido publicados en la Revista Utopía (97-103). Actualmente conduce La Hora de siempre, programa de tertulia y rarezas, y dirige el estudio de fotografía profesional La Mica.

Lo que mora en la cabeza, lo que mora en la tumba

De ti aprendí a cubrirme las orejas
para que ningún frío se apodere de las voces pasadas
Esquivé las lluvias eternas
Puse mis manos como cielo
y recibí el granizo a corazón abierto
Hice de mi cabello un impermeable
de buenos recuerdos
como tú hiciste de la paja
un nido para los pensamientos
Te solté en el noble viento de las seis,
guardé un sapito amarillo con su canto
bajo tus aleros y juntos nos fuimos
croando vida abajo
Bebimos, uh sí que bebimos de ti
terminamos la sed del mar
y en tus dulces hebras,
en tus finos encajes
descubrimos lo épico del calor
bajo los cactus del desierto
Nos descocimos de golpe
porque de golpe nos recibe la vida
en nuestros cuerpos de paja
Muertos de vergüenza nos tapamos el rostro
cuando descubrimos que no hay cementerios
para más como nosotros
Armarios, perchas, tendederos
abrieron sus brazos a recibirnos
y siempre dejaron entre abierta
la ventana de la suerte
para ser recogidos por el azar
Ahora llevamos puestos mil abriles
diciembres en pedacitos
y la cólera de los eneros sin un pelo en los bolsillos
Sombrero, viejo amigo,
por ti salté al río del jazz negro
para rescatarte de la heroína y los bongós
Hasta que sanaras,
no me importó entrar desnudo de ti
en las fiestas de sombreros
porque debías curarte del último resfrío
de las cabezas con malos aires
Temía por tus marcas,
esas heridas en la copa de tu cumbre
Temía llevarte a la montaña más alta del Perú,
no vayan a ver que su dios volvió
hecho sombrero y vayan a adorarte degana
A ti que te gusta lo humilde
lo simple
lo perpetuo
como los cabellos dorados de niñas tiernas
que se parecen al rubio olvido
No vayan a creer que te haces el santo tampoco,
tú que elegiste mi cabeza pecaminosa
para combatir el humo y sembrar
lechuzas en la selva
Seré sincero contigo,
me conoces demás
sabes que juntos podemos subir y bajar
cielo e infierno
árbol y tierra
pero es tarde o se hizo tarde mientras te esperaba
Hemos muerto y no nos habíamos dado cuenta
No se permiten sombreros en la iglesia
y los muertos no podemos protestar
con tanto gusano que nos aprieta la mandíbula
En este limitado cajón no se permiten amigos
ni fieles compañeros de vida
que dan la cabeza para verte bien
Es mi destino, amigo,
consíguete otra cabeza
y cuéntale nuestras andanzas,
o mejor dicho, sombreranzas
No te quedes en la copa de mi tumba
ni en la de nadie
Cubre bien la cabeza de la muerte
y no dejes que la lluvia detenga lo inevitable
Que si vuelves a visitarme
sé el primero en salir de los pelos enredados de la parca
y cúbreme por última vez de los huracanes,
del vacío,
del frío río en el que morimos de ser,
en el que navegamos sin luces
hasta el oscuro mar de la eternidad
Eh, pero eso sí,
alzando el sombrero
para despedirnos en paz.

***

Vestigios, vestigios y vestigios o Rapsodia del desaparecido

Qué sería de mí si me escucharas…

¿Por qué soy una cifra, Don?
Estoy cansado de salir y no encontrarte
¿Será que nuestras calles se acuerdan de nosotros?
Íbamos nomás, haciendo de la media noche un amuleto
de esos que se llevan en las manos o en el cuello
por miedo a perderlos o que ellos nos pierdan a nosotros.
Nuestros perros callejeros se han muerto de hambre,
ya nadie cambia los focos quemados
y la ciudad se ha vuelto más oscura.
Los zapatos no han dejado de correr por ti,
se despiertan a las cinco de la madrugada
anudan sus recuerdos, se atan al aire que dejaste
y no vuelven hasta que algún policía cruel
los encuentra borrachos por los barrancos
y no les queda más que dar media vuelta,
patear algún triste gato de mimbre
e imponer un paso doble para la luna
que ha dejado de sonreír menguante,
como si hubiese perdido la fe por la humanidad.
¿Sabes? Nos han puesto nuevas leyes
y ya no somos personas, ni uno solo,
porque somos tantos que hasta un nombre es demasiado,
somos cifras sentimentales que empapan
las paredes de las casas de gobierno
y llenan todos los espacios vacíos con:
Quizá se fue por tanto mal amor
Quizá le mordieron las ganas de huir
Quizá sus hijos, las deudas, algún dolor secreto
o una herida bajo las sedas o un pequeño muerto
que ha crecido tanto en su vientre
o una demorosa deuda con los del guetto
o un cansado odio ajeno
o un misterio que no necesita ser resuelto.
¿Para qué mentirte?
Los autos suenan diferentes,
te atropellan en silencio, “por respeto”
te abandonan a tiempo, “por honor al reloj”
y todas las rutas parece que lindan
con el cementerio
Los edificios cerraron para siempre sus ojos
Los hidrantes se murieron de sed y desaparecieron
Las alcantarillas engordaron por los desechos
Los adoquines olvidaron que fueron piedras
Las balaustradas ya no dan la mano
Los semáforos ya no se sonrojan
al ver una dulce niña pasar con sus zapatitos rosas
Las aceras derritieron los pies de los mendigos
Las rejas nos amurallaron y ya no podemos pasar
a fumar en nuestro olvidadizo parque
Los espejos evitan nuestras caras
Los balcones combaten a los recuerdos
montados en pequeñas ratitas anémicas
que se asoman con hambre de matarnos
El calentamiento global
le alzó las faldas a los nevados
La corrupción pervirtió a poetas
y ahora se quejan por falta de recursos literarios
Los malabaristas ya no viven bajo luces
inmortales de diestras lunas faroleras
Las estrellas ya no van a la ciudad
El sol calienta “ya por obligación”
Las nubes sufren penurias blancas
y son más mortales, mastodontes, químicas
Las lluvias, si mojan, da igual
El único favorecido ha sido el granizo,
y regala humildes caballeros de hielo a los niños
Todos los demás:
Las carameleras, pescadores, riachuelos,
buzones, monolitos y el aire limpio
han sido expulsados por comuneros barriales
y los silbidos ya no silban:
son todo aire,
bandoleras de viento
donde sigues amarrado, libre en la noche,
querido amigo.
Tampoco quedan tradiciones, ni misterios
ni ilustres individuos impecables.
Nos ocultaron la verdad
y esta tierra se ha vuelto cueva.
Daré las gracias, si me dejas,
porque has conseguido una libertad justa
para alguien tan viento como tú,
mientras que aquí todos enflaquecemos
competimos por quién tiene las mejores costillas rotas
o quién tiene las mejores cabezas rotas
o a quién le han tirado más dientes
a punte de golpes y putizas.
Y mira, de todos soy el campeón
porque cuando la nada te absorbió
mi búsqueda se convirtió en hito
y hasta las masas me echaron glorias,
se dice que soy el dios de las pendejadas
por andar ladrando a las dos de la madrugada
para ver si te apareces y me lanzas tus zapatos
O por andar gritando: ¡Pescado!
Para ver si te apareces y me compras el mar
O por andar buscando viejas cabinas telefónicas
y ver si alguien llama pidiendo una recompensa
O por lo mínimo un soborno para hacerte volver
Pero mira, dejaría que me corten lo que quieran
y ojalá así, solo así, pierdo de una vez esta cabeza
que no para de pensarte
Ya te me has hecho un vicio
y el doctor dice que soy un adicto a ti,
aunque no entienda sus letras y cuando voy a la farmacia
llego a pedir que me vendan tu olvido.
También recuerdo que un día llamé a los bomberos
pensando que te vi trepar en el árbol más bonito
que jamás vieron mis esperanzas, pero, loco,
qué difícil es rendir cuentas a los oficiales,
se me acabaron las escusas y muchos me abandonaron
en la mitad de la nada, pareciendo todo.
Aún tengo razones para creer que existes
que sigues usando la misma túnica
confeccionada al alba para que los pájaros
refuercen sus tejidos rojos en los nidos con ella
Aún tengo lástima por todos los que perdieron la batalla
de quizá despertar un día
y encontrarte en la cocina
friendo un momento o ennegreciendo de cafeína.
Aún sigo comprando pan integral
por si vuelves y no encuentras nada en casa
Sé que tendrás hambre, frío, pena
o solo ganas de dormir en el sofá de la sala
Pero aquí estaré, con hambre, frío y pena
o solo ganas de dormir en el mismo suelo
recordando esas guitarras blancas
que nos envenenaron las venas con rock
y nos hicieron bien heavys,
“pesaditos pesaditos” como dice mi madre.
Pero está bien, no te perdono por dejarme
con la canción final en la puntita de la lengua.
Tendrás que un día soñar
y en la recóndita enredadera de los sueños
pedirme perdón
porque mi recuerdo de ti ha crecido tanto
que temo un día no volver a salir
y así, por mala y propia suerte,
olvidarte.
Vuelve a mis sueños,
antes que sea tarde.





https://liberoamerica.wordpress.com/2021/05/29/la-cintura-de-la-luna-poesia-ecuatoriana-contemporanea/

Gracias, Amalia, por siempre estar.
Besos

Leemos poesía ecuatoriana. Leemos a Iván Oñate (Ambato, 1948). Su obra ha sido traducida al alemán, francés, inglés, portugués, griego, rumano, polaco e italiano. Krystyna Rodowska, traductora de Borges, Proust y Octavio Paz, tradujo su poesía al polaco. Fabienne Prat de la Sorbona de París tradujo en su totalidad los cuentos del El hacha enterrada al francés. Cursó estudios universitarios en Quito, Argentina y España. Profesor de Semiótica y Literatura Hispanoamericana en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Central del Ecuador. Actualmente es Director de Los Anales de la Universidad Central del Ecuador, revista emblemática fundada en 1883. Ha sido invitado por prestigiosas universidades a nivel mundial y fue condecorado como Huésped distinguido de la Ciudad de Salamanca, Ayuntamiento de Salamanca 2019. Ha publicado: Estadía poética (Argentina, 1968); En casa del ahorcado (1977); El ángel ajeno (1983); El hacha enterrada (1987, cuentos, nueve ediciones); Anatomía del vacío (1988); El fulgor de los desollados (1992); La canción de mi compañero de celda (cuento, 1995). La nada sagrada (1998, 2010); La frontera (Colombia, 2006); El país de las tinieblas (México, 2008, Perú 2016); Cuando morí (Primera edición, México 2012, Ecuador 2013); Epistemología de la nada (New York 2017). Alfred Hitchcock Mystery Magazine publicó su cuento “La fiel literatura” que también fue antologado por la editorial española Páginas de Espuma. También fue llevado al cine por el director Diego Arteaga. Su poema “Lluvia bastarda” fue grabado por el grupo de rock El delicado sonido del trueno. Fue homenajeado por el Encuentro Internacional de Poetas en Ecuador “Poesía en Paralelo Cero”, en el año 2022. Acompañamos la lectura del prólogo del poeta español Rafael Soler.







Poeta de raza, maestro de todos

Corría el año de gracia de 1977 cuando el joven Iván Oñate, en un arrebato inesperado y consentido nos propinó estos versos que nacían de su hondón, allí donde anidan los grandes misterios que merecen ser contados y cantados: y sin embargo, escúchame / escúchame // jinete del espanto // una ráfaga de luz / un torbellino ensimismado / te tirará vencido y amargo / a lo que eres. Pudo ser lo que desencadenó todo, nos confiesa en los primeros versos de este poema impar que lleva por título “Materiales subversivos”, una carta, un peine, una lata de café y una cuchara, un escarpín junto a un libro de Vallejo o una mano, digamos una mano pequeñita buscando un seno, un seno de madre dormida por ser un caracol despierto, fin de la cita. Aquí, en estos versos martillo, versos epifanía que atropellados nacen con su verdad a cuestas, el lírico puñetazo encima de la mesa de un poeta entonces inaugural y hoy maestro de todos, indiscutible referencia en nuestro panorama de autores contemporáneos con vocación de perdurar cuando el tiempo, antólogo veraz y voraz, culmine su trabajo.

Bienvenido seas, poeta Iván Oñate, a la corta galería de los grandes.

¿Qué edad tiene un poeta? ¿La de su cuaderno honesto, bien guarecidos en sus páginas poemas que nunca verán la luz y recogen su verdad? ¿Quizá la de tantos momentos compartidos con afines y cercanos en ese ritual renovado de recitales y encuentros verso en copa y copa en mano? ¿La del poema último, que siempre es el penúltimo, con su voz propia y su mirada? Iván Oñate tiene la justa y juvenil edad de esta antología personal que bien recoge su decir impetuoso, su rota voz entera al servicio de la Poesía y su belleza.

Conste, pues, en acta aquí y ahora: si Oñate no cabe en ningún libro, pues ancho es su decir y pocas siempre las páginas para recogerlo con aproximada exactitud, este libro que ahora disfrutará el lector entre el pasmo y el asombro, es una muestra cabal del testimonio vital de un Poeta que sigue acompañándonos con su verbo singular, su imaginario, su testimonio de bien vivido y bien bebido a tragos cortos pues la vida, ese accidente vertical y transitorio que en soledad acompañada disfrutamos, merece de notarios así, que ponen su cámara donde nadie más lo haría para mostrarnos, implacable e impecable, la razón última de nuestro paso entre acantilados y jardines, presta la voz, firme el decir, revelador el verso que siempre suena a nuevo porque nuevo es cuando, ya en su plenitud, nos dice: Señor Dios del insecto / pero también / de los dedos que palpan la yugular/ en la última cita con el espejo. //Señor Dios que habitas / en todas / y cada una de las cosas / del universo, / pues en todas / y en cada una de ellas te percibí / cuando llegó a mi sueño / el poema que me obsequiaste. El poema, entonces, como sujeto objeto del deseo, dádiva recompensa al poeta que, con humildad, se escucha y nos escucha. El poema, así, como trampantojo de la vida y sus postrimerías. El poema, pues, como último bastión irrenunciable ante los desmanes de La Parca, tan solícita, tan pertinaz, tan bien armada para rebañar, con falsa misericordia, el gaznate de todos.

Ferozmente independiente y combativo, nuestro poeta es uno de esos artistas geniales que se ponen el mundo por montera, y saben sacar de sus entresijos lo mejor: Bendito seas tango, / porque en mis noches de rabia y dolor / me abracé a ti / sin importarme quién ponía la música / y quién el llanto, / quién ésta niebla de adiós, quién el reiterado argumento. Decir lo justo, porque en poesía lo que no suma resta, y hacerlo con el escalpelo de la ironía, para ofrecernos lo contrario de lo que se quiere dar a entender, arte que prodiga Oñate sin aspavientos ni ruido, cerrando un poema de forma inesperada, dándole ese quiebro que, desconcertado, agradece el lector. Poeta completo, asertivo cuando toca, íntimo, descarnadamente tierno pese a sus versos pedernal, poeta en militante disputa con la vida, que se escapa, y sin permiso vuelve, poeta ángel para los ángeles poetas, guardián celoso de la Palabra.

Bienvenido sea este cuaderno de Iván Oñate, tan lleno de testimonios personales, de cicatrices bien llevadas, necesario cuaderno para ajustar cuentas con quien tanto nos ha dado en voz bien alta y sin levantar nunca la voz, mérito mayor en este mundo nuestro de poetas que son y lo parecen, de poetas que están y nadie espera, de poetas por un día en las inanes redes del fatuo reconocimiento.

Bienvenida esta iniciativa de la editorial que con tanto acierto y generosidad dirige Xavier Oquendo, para dar luz y espacio a un poeta que nada pide y todo merece.

Bienvenido, querido maestro amigo, a la mesilla de los tuyos, ejército de incondicionales que ahora podremos disfrutar, más y mejor, de tu sabio decir, tu talento, tu compañía.

Rafael Soler



La puerta

No,
no lloraré, malditos. No me verán
llegar a rastras
y golpear en vuestra puerta por
un cuenco de agua
donde pueda reflejar mis ojos y
saber quién soy
a esa altura de la vida o de la noche. Nadie sabrá
de esa voz que me saca de la cama
ya sin fuerzas para estar de pie, apenas
un vuelco, un resbalón de costado
que me tira al piso
y que yo acepto en silencio.
Un jadeo inútil por llegar a alguna parte.

Nadie sabrá
que arrimo la oreja contra la puerta
y al otro lado escucho
a mi propio eco que solloza.

Pero esta noche
no hay eco.

Sólo una puerta que gime,
un madero nostálgico, un árbol
partido como yo
en encierro y encerrada víctima.







La caída

Señor Dios del insecto,
de la ameba
que desasosiega al intestino recto. Dios
de la fatiga que levantó al Duomo de Milán para que en la niebla
se manifieste. Dios

del ingenuo
que se toma fotografías
arrimado a la torre de Eiffel. Dios,

del otro ingenuo
que se toma fotografías
arrimado a la brevedad de un ángel. Dios,

de la música y del silencio
pero también del verdugo
que afina su instrumento. Dios,
de lo vivo y de lo muerto.

De los que deliran
olvidados
en la estantería atroz
de una morgue. Dios
que se nombra
cuando se alcanza la cima de un orgasmo
pero también
cuando hay que reconocer lo querido
en el fondo de un cajón
o de un abismo. Dios,

de lo que nace y muere
y en el trayecto se corrompe. Dios

de mis padres y de mis hijos
venidos o no
pero al fin hijos. Dios solitario,
colega que tachonas ciego
un borrador incesante, afrentoso. Dios
sin Dios
para tu perdón, sin Quién
para que te corrija.

Dios sin recursos a Ti mismo.
Dios abandonado,
Dios ateo.







Carta con lápiz mordisqueado

Mamá
por qué no me avisaste
que los niños envejecen,

Que llega una hora
donde los barcos no zarpan
los sueños
ya no vuelan,

¿Por qué
esta mano en la quijada?
¿Estos ojos infelices,
agobiados
entre la negrura? Mamá

Si me hubieses dicho
que el amor suele cobrar un precio
demasiado caro y
que no hay otra embriaguez
que la del propio llanto
servido
en un corazón vacío, si me hubieras
anticipado.

Mamá
si entre tus afanes
me hubieras hablado
de una enfermedad
que se llama tiempo, entonces
sabría explicarme
este desgano,
este descreimiento, ahora que
justamente,
con gafas de ciego,
la gente se aprestaba
a contemplar a la rubia
cruzándose por mi película:

Perfecta,
triste como un eclipse y
con un dejo de pudor
sosteniéndose la falda,
mientras
un irónico viento
soplaba
desde la alcantarilla. Mamá,

Te juro
que hubiese aprendido
a poner
estampillas
en mis cartas y
no estos huecos obstinados,
razón
por la que quizá
de Dios
jamás obtuve respuesta.

Mamá,
si me hubieses alertado
que la vida
no era nada más
que un relámpago que se pierde
entre los párpados
del que despierta,

Un solo vuelco afiebrado
desde la cuna
hasta la tumba. Mamá,

Si te lo hubieran
advertido.







El esplendor de la hierba

Y en un instante,
en la maldita rebanada de un siglo
o de un segundo,
ves un lago,
ves un río, ves los árboles,

El verde paraíso donde un día fuiste feliz
y presientes los pasos de un dios jubilado,
de un dios indigente,

Un dios que va recogiéndolo todo
en un mantel desechable, en una bolsa inmunda
donde caen las cosas, los sueños
consumidos y muertos.

Todo,
irremediablemente todo
lo que ha de ser condenado al olvido
y a la podredumbre.

Porque el dios del invierno
es un empleado de motel,
una carroñera divinidad que empuja su carrito
por el largo corredor de la soledad
y apaga las luces del deseo
a quienes no merecimos el esplendor
en la hierba.







Reposo del guerrero

Un lugar
donde no sobre ni falte nada.

Un lugar
donde la tierra me abrace
con la exacta medida de mi culpa.







Te escogí como mi espejo.

Allí vería todos mis pecados, todas mis culpas,
todas todos mis sueños no cumplidos y
todas mis canciones no cantadas.

Eso buscaba en ti,
porque eres mi espejo rayado.

Espejos que tienen una línea,
casi invisible,
partiéndolos en dos.
La mayoría de las veces
no nos damos cuenta
que somos dos.

Dos seres que nos hemos dado cita
en el mismo espejo.

No el doctor Jekyll y mister Hyde,
no.

Somos dos destinos,
dos extraños
que nos hemos citado en el mismo espejo

Luego nos separamos
por diferentes dimensiones.

Mundos completamente distintos
que por poco coinciden.

Pero una décima
de milímetro,
apenas de separación,
nos condena
a este divorcio.

A la desesperación
de ese otro que soñamos que nos sueña.

Eres el espejo que elegí.

No pido nada.

Tal vez un poco de paz.




https://circulodepoesia.com/2022/11/poesia-ecuatoriana-ivan-onate/

Ecuador es un verdadero crisol de etnias y culturas. Indígenas, afroecuatorianos, mestizos y descendientes de españoles se reparten sobre la costa, la sierra, el oriente y la región insular. Aunque el idioma oficial del país es el castellano, en el territorio ecuatoriano también conviven lenguas indígenas como el kichwa shimi, awapit, paicoca y záparo, entre otras.

César Davila AndradeLa literatura ecuatoriana se caracteriza, en rasgos generales, por su tinte costumbrista y por encontrarse ligada a los sucesos nacionales. Las narraciones suelen girar en torno a la vida y las problemáticas de los ciudadanos.

Ecuador, por supuesto, cuenta con una buena cantidad y calidad de poetas. Sin embargo, no son pocos los que afirman que la poesía ecuatoriana es muy poco conocida fuera de sus fronteras, ante la falta de difusión y la escasez de antologías.

En la época colonial, al igual que en el resto de la región, la poesía solía tener temática religiosa o estar dedicada a personajes de la nobleza. Juan Bautista Aguirre (1725–1786) y Jacinto de Evia son algunos de los referentes literarios ecuatorianos de aquel tiempo.

Durante el siglo XIX surgen poetas como José Joaquín Olmedo (1780–1847), autor del poema épico «Canto a Bolívar», y la poetisa Dolores Veintimilla de Galindo (1829–1857), quien se suicidó a los 28 años de edad.

De todas formas, los especialistas consideran que lo mejor de la poesía ecuatoriana apareció en el siglo XX, con el auge del modernismo y, más adelante, de la vanguardia. Medardo Ángel Silva (1898–1919), Arturo Borja (1892–1912), Humberto Fierro (1890–1929), Ernesto Noboa Caamano (1891–1927), Jorge Carrera Andrade (1903–1978), Gonzalo Escudero (1903–1971), Alfredo Gangotena (1904–1944), César Davila Andrade (1919–1967), Jorge Enrique Adoum (1926) y Euler Granda (1935) son algunos de los principales exponentes.

https://www.poemas-del-alma.com/blog/especiales/poesia-ecuatoriana

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Antes que culmine la primera mitad del Siglo XX aparecerán los poetas que dejarán atrás “una nostalgia de cisnes, el anhelo de París” y los refinamientos de “los paraísos artificiales” y se arribará a los mayores poetas de la poesía contemporánea del Ecuador; con representantes tan individuales como sus pares de cualquier parte del continente. Tal el caso de Hugo Mayo (1898-1988), el más vanguardista de todos, Jorge Carrera Andrade (1903-1978), con una obra monumental y espléndida, digna de ser colocada en los índices de la mejor poesía escrita en lengua española. Pero también están Alfredo Gangotena (1904-1944), poeta curioso que escribe y publica en francés, y Gonzalo Escudero (1903-1971), con una rigurosa disciplina en la forma del poema. Estos poetas nos colocan de lleno en la vanguardia de la poesía Latinoamericana junto a Neruda (1904-1973), Vallejo (1892-1938), Huidobro (1893-1948) y otros más, que zafan las amarras de la lengua y la enriquecen renovando la poesía hispanoamericana con una fecundidad diversa que cada vez se ha ido ampliando.
Pero esta vanguardia también se irá ampliando con los poetas que llegan después, para el caso ecuatoriano, César Dávila Andrade (1918-1967), poeta extraordinario de difícil clasificación. Efraín Jara Idrovo (1926) y Jorge Enrique Adoum (1926), en los dos casos, poetas en plena actividad. Adoum a quien Pablo Neruda llamó: “fina flor de la poesía” empezó siendo nerudiano, en un tiempo en el que todo el mundo era nerudiano, pero que él tuvo la suerte de ser secretario privado del gran chileno. Sin embargo, solo a partir de Los cuadernos de la tierra, particularmente a partir de Dios trajo la sombra, que es el tercero de esos Cuadernos… siente que se ha quitado de encima esa sombra gigante que fue Neruda, y su poesía expresa el desgarramiento y un hondo compromiso social. Efraín Jara Idrovo tiene un tránsito más experimental en su poesía que empieza a aparecer desde 1947 y que viene de las raíces modernistas y vanguardistas para instalarse como una muestra de la más acabada poesía contemporánea hispanoamericana que se escribe en esta parte de América. Jara Idrovo, huye de sí mismo para encontrarse, por eso se refugia en Galápagos, en esas islas de naturaleza pura, metáfora del cosmos, donde intenta tener las respuestas al tiempo y su existencia.
En este punto siento como si a toda costa quisiera hacer visible una poesía imaginaria. Mas me pregunto: ¿existe una poesía ecuatoriana? Porque si nos fijamos en el mapamundi de la literatura, veremos que el Ecuador, limita al norte con Gabriel García Márquez y al sur con el poeta César Vallejo. Y que lo que atraviesa el territorio ecuatoriano es una línea imaginaria.
Efectivamente, Ecuador, en el concierto de la literatura universal, no es ni siquiera una línea escrita, sino algo inexistente y tan imaginario que hay que remarcarlo con una carga de ceros: Latitud 0° 0´ 0″. Pero los poetas ecuatorianos, generación tras generación han tenido lecturas más libres del mundo. Tal el caso de Francisco Granizo (1928), Carlos Eduardo Jaramillo (1932), David Ledesma Vázquez (1934 – 1961), Euler Granda (1935), Fernando Cazón Vera (1935) que representan sensibilidades individuales que se alinean a los movimientos poéticos más abarcadores; de afinidades estéticas, temáticas o estilísticas que a su tiempo surgen en América Latina, lo mismo que hacen aquellos poetas del 60, que sacudidos por el desencanto de la Segunda Guerra Mundial, la revolución de las flores y la sicodelia, la revolución cubana, mayo del 68 (francés y mexicano), entran en una sinergia y tratan de tender lazos por toda América Latina, recorre el fantasma de los beat, esos ángeles de fuego de la poesía norteamericana, a quienes se les tratará de imitar en sus happenings y recitales. Desde el primer recital de los beat hay una proclama implícita de una nueva sensibilidad con lecturas de poesía en noches llenas de furor, sitios abarrotados de gente, amándose, ebrios vibrando al calor de los poemas sumergidos en la ebriedad, poemas en los que casi todos los asistentes eran protagonistas. Con este modelo surgen grupos en varias partes de América: El Corno Emplumado en México, El Techo de la Ballena en Venezuela, los Nadaístas en Colombia, los Tzántzicos en Ecuador, el Caimán Barbudo en Cuba, etc.
Los Tzántzicos, que toman el nombre de un ritual de una de las tribus de la amazonía ecuatoriana, y que se autoproclaman reductores de cabezas, por la tzantza (cabeza reducida) que los indígenas elaboraban con las cabezas de sus enemigos. “El nombre es una provocación, un gesto iracundo para llamar la atención sobre la necesidad de cambiar el ambiente estático, esclerotizado, sumiso, y dependiente que se vivía cultural y políticamente en el país”. Es un movimiento que proclama la abolición de una cultura oficial y la instauración de una nueva forma de escribir. Sin embargo, el tzantzismo se queda únicamente en la proclama política, en el gesto y en el acto de lectura, tal vez, Raúl Arias (1944), quien se ha mantenido activo y su libro Poesía en bicicleta (1970) sea uno de sus más auténticos representantes. Luego aparecerán poetas como Javier Ponce (1948) o Alexis Naranjo (1947), este último con una poesía hermética con la que se apela más a la imaginación que al sentimiento.
Mas para aquellos poetas de la generación del 80, mejor será leer de las fuentes norteamericanas: Ginsberg y su séquito pero, además, hurgar en la rica poesía que se escribió por aquellos mismos años en otras partes de América y España: Paz, Lezama, Parra, Pizarnik, Rojas, Cisneros, Á. González, Gelman, Varela, etc.; como se puede apreciar en los poetas que nacen a partir de 1960. Cada uno con una búsqueda personal en la nueva sensibilidad que nos ha deparado el auge de las cibercomunicaciones, la presencia definitiva de las minorías, los cambios climáticos y geopolíticos, la caída del muro, la levantada del muro en México-EE.UU, las guerras vía satélite, la gripe aviar, la Digital Literature, las vacas locas, los galácticos del Madrid y la farándula de barrio, etc. Poéticas que han ido tomando un espacio cada vez más importante, como por ejemplo: Mario Campaña o Fernando Itúrburo, los dos de Guayaquil y los dos, desde hace varios años, residen fuera del Ecuador, con una poesía donde se privilegia lo más inmediato y hasta la polémica en el caso de Itúrburo (1960) sin descuidar su urbe natal insuflando una poderosa visión crítica de su entorno y un recogimiento amoroso muy fresco a la hora de la nostalgia. Por el otro lado, Campaña (1958) con una poesía reflexiva y construida a partir de la indagación en el yo interior, pecador penitente que busca su salvación o solo pretexto para exponer nuestras vidas expoliadas e irredentas por la crudeza de la realidad. En la misma sintonía aunque con distinta temática están Aleyda Quevedo Rojas (1972) y Edwin Madrid (1961), los dos de Quito y viven en Quito. Quevedo quien después de su paso por la poesía amatoria de corte erótico de sus primeros libros, en sus más recientes ha alcanzado una visión de la vida y del amor con las metáforas del desierto, poesía de honda repercusión espiritual ligada al cuerpo y al paisaje interior. Estos cuatro poetas son cuatro rutas de la poesía que se escribe hoy en Ecuador pero no son las únicas, hay más y está muy claro que los ecuatorianos escriben en una pequeñísima parcela de la lengua hispanoamericana que va desde la Península Ibérica hasta la Patagonia, pasando por las grandes comunidades de latinos en U.S.A. más los emigrantes hispanoamericanos en Europa, y desde ese convencimiento contribuyen a enriquecer la lengua española.



Nació en Cuenca, poeta, ensayista y catedrático universitario. En su obra destacan los libros de poesía: Carta en soledad inconsolable (1946), Tránsito en la ceniza (1947), Rostro de la ausencia. Cuenca, 1948; Dos poemas, Cuenca, 1973; Sollozo por Pedro Jara. Cuenca, 1978; El mundo de las evidencias. Cuenca, 1980; In memoriam. Cuenca, 1980; Alguien dispone de su muerte. Quito,1988; De lo superficial a lo profundo (1992), Los rostros de Eros. Cuenca, 1997 y El mundo de las evidencias, obra poética 1945-1998. Quito, 1998.



INVOCACIÓN A LA VIDA


¡Ven a mí, agitación universal,
inmunda Vida amada!
¡Envuélveme en la velocidad de tus llameantes torbellinos,
quebrántame con terrores y relámpagos,
mis huesos pon a sonar
con el sonido demente del festín de las moscas,
ábreme en llaga y abandóname en un pozo de sal!
¡Amor, que los buitres perciban mi poderosa hedentina!
¡Que el perro muerto ola flor pisoteada
me pongan a llorar!
¡Qué en los barrancos calcinados de mis ojos se frustre
la frescura insidiosa de las semillas de las apariencias!
¡Que se agriete mi corazón
igual que los labios del sediento
y mi sexo despierte con un alarido,
como si un enorme cangrejo lo aprisionara entre sus pinzas!
Hiende los muros, ¡Amor,
puta Vida adorada!
Arrásalos con tu cola de planetas enloquecidos;
piedra a piedra demuele
las construcciones del conocimiento.
Dame la sabiduría del puñal,
que sólo cree en la sangre;
la seguridad de la serpiente,
que únicamente fía del veneno;
la libertad del viento que se persigue a sí mismo,
como el alucinado.
Rompe los candados de la locura
y entrégame sus cofres de mariposas aturdidas;
redímeme las gotas corrosivas del antes y el después,
de las esperas
y sus vientres ahítos de relojes congelados;
permite que las relaciones
entre la muerte y yo, sean, apenas,
las del hombre solitario que acaricia su gato.
Y, sobretodo, concédeme que nada me sea indiferente,
que cuanto se desnude en mi ojo
remonte al mundo con nitidez de lámpara o espada;
que todo deje un reguero de vísceras en la conciencia:
la agonía del escorpión dentro del círculo de fuego,
el paladar del prójimo
azotado por las espinas del hambre,
el pequeño fragmento de madera roído por el océano…
Porque si nada de esto
me tritura los testículos, Amor,
es porque hay sitios de mi alma que no conozco todavía…


https://casamericalatina.pt/2011/10/22/poesia-contemporanea-del-ecuador/

Ariruma Kowii (Árbol de la Paz), nació en Peguche, Otavalo, Ecuador, en 1961. Pertenece a la Nación Indígena Quechua. Poeta, escritor, profesor universitario y activista político. Realizó estudios de Ciencias Sociales y Políticas en la Universidad Central del Ecuador. Escribe para el diario Hoy de Quito. Ha sido estudioso del uso terapéutico de las plantas. Ha trabajado con la Confederación Nacional de Indígenas del Ecuador. Ha realizado investigaciones de literatura y cultura kichwa. Ha participado en el proceso organizativo del movimiento indígena ecuatoriano en los equipos de apoyo a nivel local y nacional hasta el 2005 y en la actualidad mantiene vínculos con dirigentes de base y docentes bilingües del país. El 22 de agosto de 2007 fue nombrado subsecretario de Educación de los Pueblos Indígenas de Ecuador en el Ministerio de Educación, responsable para el Diálogo Interculural.

Ha publicado poemarios en lengua quechua y ediciones bilingües. Coordina la Campaña sobre la defensa de las lenguas indígenas del Abya-Yala. Fue director del Área de Letras de la Universidad Andina Simón Bolívar, y coordinador de la Cátedra sobre Pueblos Indígenas de América Latina de la misma universidad. Algunas de sus obras: Mutsuktsurini, 1988; Tsaitsik: poemas para construir el futuro, 1993; Diccionario de nombres quechuas, 1998



*******************


Los ancianos


Mis abuelos decían:
Para cada pregunta, una respuesta,
para cada palabra, una tonalidad, un gesto, tiempos y espacios específicos
para cada semilla, un determinado tipo de suelo, para cada sueño, varias alternativas,
la decisión de hacerlos realidad para la libertad de nuestro pueblo,
los kipus, la sustancia
de nuestro pueblo
la experiencia de todos los pueblos.



***

Tú, vestida con la sensibilidad del agua


me absorbes y me desarmas a tu antojo fundimos al extremo
la pasión de nuestros orígenes
y flotamos, y evaporamos en tempestades consumiéndonos hasta la extinción
hasta sentir que nuevamente
retornamos a la vida

Te amo
porque tu ser
tiene la intensidad de la madre tierra porque de la nada
haces que broten praderas de alegría
porque los ríos que circulan en tu piel son los himnos
que armonizan mi corazón
son el origen
de mis amaneceres.



Pensar con el corazón


Cuando se piensa con el corazón
Solo hay amor y no hay oportunidad
Para la guerra. Cuando se piensa solo con la cabeza
y se deja a un lado el corazón gobierna la vanidad, la avaricia
entonces, comienza la guerra.





Somos cóndores


Somos cóndores, somos pumas somos la boa sagrada
somos el corazón, el pulso de la madre tierra
somos sus hijos, somos sus entrañas,
somos el reflejo de sus sueños,
somos su paz, su amanecer.



Madre Tierra


Para que la Madre Tierra
no muera
volvamos a danzar
alrededor del Sol
y de la Luna
la danza del cóndor
la serpiente
el venado
dejemos que nuestros corazones
se desborden en cataclismos
y engendremos el vacío
con nuestras palabras
dialoguemos en círculo, en el día
y en media luna, en la noche
hablemos en tiempo de ayer
de ahora y de mañana
con nuestros Yayas
y nuestros Wawas
encendamos con nuestro futuro
los contornos
de todos los caminos
avancemos como águilas
a través de todas las vicisitudes
e imprimamos en ellas
la armonía de nuestros sueños
Vigilemos con los más
sofisticados radares
la integridad de sus venas
su aliento, su espíritu
sus manos, sus manos
constructoras
del futuro
del sueño
la ternura
del hermoso murmullo
de la vida.





El tiempo


El tiempo
el tiempo está convulsionado
el tiempo, tiene contracciones
el tiempo, puja, aprieta sus puños
está bañado en sudor
el tiempo, extiende sus brazos
sus manos se crispan en las orillas del horizonte
¡suda, se queja, grita!
sus dolores son más intensos, el tiempo
está extremadamente dilatado el tiempo
comienza a romperse
empieza a sangrar el tiempo
deja escapar, su último suspiro
un nuevo sol
una nueva luna
ha empezado
a nacer




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/71_72/kowii.html

Lucila Lema nació en Ecuador el 15 de marzo de 1974. Tiene estudios en comunicación social con especialidad en televisión, en la Universidad Central del Ecuador, Una maestría en Ciencias Sociales con mención en Asuntos Indígenas en la FLACSO, estudios de creación literaria, en la misma institución. Y un diplomado en Periodismo Audiovisual en el Instituto Internacional de Periodismo José Martí en Cuba. Ha colaborado en organizaciones indígenas como la Confederación de Nacionalidades Indígenas del Ecuador (CONAIE), La Confederación de Nacionalidades Indígenas de la Amazonia Ecuatoriana (CONFENIAE) y La Confederación de pueblos de la Nacionalidad Kichwa del Ecuador (ECUARUNARI). En su trabajo con la CONAIE ha realizado varios vídeos referentes al fortalecimiento de la identidad cultural de los pueblos y nacionalidades indígenas; uno de ellos, referente a la medicina tradicional fue ganador del uno de los Festival de Cine y Vídeo de la Primeras Naciones de Abya Yala. De sus trabajos como periodista logró el premio publicación en el concurso Mujeres Imágenes y Testimonios, de la ciudad de Cuenca. Ha participado en el encuentro Internacional de Comunicadores Indígenas y de Escritores en Lenguas Indígenas, invitada por la UNAM y la Asociación de Escritores en Lengua Indígena de México, respectivamente. Su poesía ha sido incluida en el libro Las palabras pueden: Los escritores y la infancia, editado por la UNICEF. Fue presentadora del noticiero en lengua kichwa, KICHWAPI, durante seis años y medio, en el canal nacional RTS. Actualmente colabora en el Ministerio de Cultura del Ecuador.

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Anaku (falda)


Dijo el viejo viento -pongámosle flores de mora a los anacos de las mujeres-,
que, como botones chispeantes, llamen brebajes de lluvia y yerba buena.
Que en ellas escondan sus voluptuosos vientres de ovalas caricias,
y vuelen mariposas extintas entre pétalos y olas.





Abuelo

Brotan estrellas
y el ocaso aplaude.
En el vientre de la tierra,
eres llama tibia
de perfil bronceado.
Eres tú
mi paso peregrino,
el grito que mi cuerpo aguarda,
retrato de mis antepasados,
alma de mis montañas.
Eres tu
la savia Kichwa.





Árbol andante

Que dirán los nogales
de mi sombra vacía.
Hablarán del viejo abandonado
Derramando su savia,
sin oír tu respiro.
Escuchará el viento
mi música sin tu voz
dirá que fui a tu encuentro,
Que soy el árbol andante,
posada de mil gorriones.
Díme, a quién pertenecen tus manos
entendidas con el fuego.



Yaku (Agua)

En aquella pampa de flores
vive el espiritu de la mujer.
a lo lejos, su eco llama a dioses hombres
y diosas mujeres.
a primera luz corre vital: sangre de la tierra.





Arawi (POESIA)

Amanece y estás ahí,
con una belleza muy fuerte,
te pareces al revolotear de las aves buscando cielo para amarse;
estás en la palabra de los abuelos, en el vientre de la tierra:
que por dentro lleva el espíritu de la mujer.
Ocurres invisible, y en el aire queda
La energía, el color sagrado del lenguaje sembrado por los dioses.



Constelación

Están en el cielo los ojos de la llama:
Destellantes pupilas
dibujando a su paso,
el paso del runa,
impregna su valor,
su palabra.
Caminan las estrellas
Toda la noche
Toda la vida





Sara (Maíz)

Dio a luz la madre tierra
a su hija de siete colores.
El sol para amarla
en mitad del día,
en mitad de la noche
dibuja en el horizonte su figura.
Juguetean en los surcos,
esparcen su manjar
y su alimento
guaguas de maíz son
en mitad del día
en mitad de la noche





Te llamo

¡Te convoco¡
Ser de la cascada,
de los bosques
y la cueva de piedra.
¡Te llamo¡
Espíritu del agua.
¡Te nombro¡
Dueño de la lluvia,
Gran Imbabura,
corazón gigante,
samay de la existencia.





Regreso

El tiempo no ha perdido su encantamiento
y la esencia de los conejos
envuelve lejanías.
Las horas fermentan la espera,
el pilche derrama ansias
y el Imbabura se ha bebido la savia,
embriagados están los cerros vecinos
el tigre ama a dos hijos de la luna,
el gran fuego ha regresado.





Tu silencio

Se acaba tu aliento
la dulce miel de tus labios,
el silencio cada vez mas profundo
son horas enteras aguardándonos.
Vino la muerte a llevarte dormida,
se llevó tu cuerpo,
no tu palabra erguida.
Quedan en la tierra:
La pequeña flor de cactus azul,
el eco del viento,
la voz de los ancianos
dando nombre a las cosas
animando a los recién nacidos.





Guerrero

Bien decía tzamarenda “Mi lanza, mis plumas y las semillas que me adorman jamas pasaran de moda”; cuando su cuerpo danzando en medio de la noche, se hacía lluvia, se decía trueno. Salvaje de hermosos adornos, que fuera eco su voz. Guerrero llamando a batalla, que aún apagada su vida, en los campos camina entre flores y perfumes inolvidables.





Urbana

Coincidimos profanando las avenidas;
somos dos peatones tropezando con la memoria
al igual que otras estrellas,
lunas y soles: de rostros desdibujados por el viento,
indicio de tierra las manos,
lluvia que rememora a los abuelos,
maduración del fuego nuevo;
que a la vuelta de la esquina
se confunden con tigres,
águilas, conejos y serpientes,
vírgenes o jesucristos.





Hombre Viento

Cuando tú viento hayas partido
entre las ondas fulgurantes de tu propio cuerpo
y la soledad se transmute en honda negrura,
pensaré que fuiste a la calle a buscar vida
que agitado transcurres
y amaneces en flores como grandes duraznos
de dulces besos
Pensaré que en cualquier senda un día encontraremos
el afán en una palabra y contaremos los vuelos de nuestros corazones:
altos como las nieblas caminantes del cielo,
profundos como la tierra amamantando las semillas,
y reiremos.
Pensaré -caminan invisibles-
pequeños crepúsculos tus ojos. -Es noche-
y nos nacerá una luna,
llena de nuestras manos.





Encuentro

Antiguo cielo, de espesa neblina,
es cóndor de crestas alborotadas en danza nupcial.
Gigante en vuelo mayor despotricando en mi pecho,
en busca de mis ojos.
Laberinto de enormes alas aprisionándome a tu recuerdo,
engañosa y venerada visión,
llamándome.





Quizá

En otros tiempos
en el mismo sol
vimos nacer nuestras caricias;
caminamos descalzos
sobre las aguas sagradas
pidiendo por nuestras vidas;
escondidos tras las antiguas piedras gigantes
nos robamos un beso,
arrancamos flores de maíz
y jugamos con la tierra mojada,
pensando en el mañana;
en complicidad con la luna
poco a poco nos amamos.
Los años pasaron
y solo en sueños
otra vez nos hallamos,
callados, extraños, ajenos;
a cuestas nuestras madrugadas
incompletas, frías, agonizantes.






Mujer Guerrera


Amanecí lluvia.
Abundancia,
libertad.
Atada solamente, por los chumpi
que da forma femenina a mi cuerpo:
suena igual que el aguacero mi respiro.
Mi cuerpo, montaña de los antepasados en florecimiento.
En mi alma, el alma de uno de mis finados:
Alma jaguar, que siempre me encuentra.
-Es mi abuela que ha venido-,
como agua de lluvia
trayendo noticias de las mujeres
canciones por miles de años callados
-es ella-
muy dentro, mujer guerrera
en demasía.




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