Poemas de Amor

y por encima de la propia inconsciencia, en el infierno,
en Moscú y en el sellado jardín
se yergue el poema, como un ángel.

Para mi, aquí está toda la esencia del poema.
¡Imponente final!!
Gracias Pedro, hermoso regalo.
Besos.
Y sobre el "romanticismo" de Nicolás Guillén, te comprendo, estamos acostumbrados a sus "sones", que me fascinan en la voz de Ana Belén.Aquí te dejo otros de él, para que conozca esa "línea"



"ROSA TÚ MELANCÓLICA"

El alma vuela y vuela
buscándote a lo lejos,
Rosa tú, melancólica
rosa de mi recuerdo.
Cuando la madrugada
va el campo humedeciendo,
y el día es como un niño
que despierta en el cielo,
Rosa tú, melancólica,
ojos de sombra llenos,
desde mi estrecha sábana
toco tu firme cuerpo.
Cuando ya el alto sol
ardió con su alto fuego,
cuando la tarde cae
del ocaso deshecho,
yo en mi lejana mesa
tu oscuro pan contemplo.
Y en la noche cargada
de ardoroso silencio,
Rosa tú, melancólica
rosa de mi recuerdo,
dorada, viva y húmeda,
bajando vas del techo,
tomas mi mano fría
y te me quedas viendo.
Cierro entonces los ojos,
pero siempre te veo
clavada allí, clavando
tu mirada en mi pecho,
larga mirada fija,
como un puñal de sueño.



"PIEDRA DE HORNO"

La tarde abandonada gime deshecha en lluvia.
Del cielo caen recuerdos y entran por la ventana.
Duros suspiros rotos, quimeras calcinadas.

Lentamente va viniendo tu cuerpo.
Llegan tus manos en su órbita
de aguardiente de caña;
tus pies de lento azúcar quemados por la danza,
y tus muslos, tenazas del espasmo,
y tu boca, sustancia
comestible, y tu cintura
de abierto caramelo.
Llegan tus brazos de oro, tus dientes sanguinarios;
de pronto entran tus ojos traicionados;
tu piel tendida, preparada
para la siesta:
Tu olor a selva repentina; tu garganta
gritando ?no sé, me lo imagino?, gimiendo
?no sé, me lo figuro?, quejándose ?no sé, supongo, creo?
tu garganta profunda
retorciendo palabras prohibidas.
Un río de promesas
baja de tus cabellos,
se demora en tus senos,
cuaja al fin en un charco de melaza en tu vientre,
viola tu carne firme de nocturno secreto.

Carbón ardiente y piedra de horno
en esta tarde fría de lluvia y de silencio.

Ambos de NICOLÁS GUILLÉN

(Muy sensual este poema; del "son" a esto... ¡es mucha la diferencia!)

"UNA FRÍA MAÑANA..."

Pienso en la fría mañana en que te fui a ver,
allá donde La Habana quiere irse en busca del campo,
allá en tu suburbio claro.
Yo con mi botella de ron
y el libro de mis poemas en alemán,
que al fin te regalé.
(¿O fue que te quedaste con él?)

Perdóname, pero aquel día
me pareciste una niñita sola,
o quizás un pequeño gorrión mojado.
Tuve ganas de preguntarte:
¿Y tu nido? ¿Y tus padres?
Pero no habría podido.
Desde el abismo de tu blusa,
como dos conejillos caídos en un pozo,
me ensordecían tus senos con sus gritos.

NICOLÁS GUILLÉN

(Muy sugerente... ¿verdad?)

"LA CITA"

Amor, amor, amor, la savia suelta,
el potro desbocado, amor, al campo,
la calle, el cielo, las ventanas libres,
las puertas libres, los océanos hondos
y los escaparates que ofrecen cuando hay
que ofrecer al deseo de los vivos.
De los vivos, amor, de los que olvidan
que un día no habrá puertas ni ventanas,
ni potro ni raudales de la hermosura
para estos, estos ojos, estos ojos
donde habrá que engastar unas monedas
-y otra bajo la lengua-, por si acaso
al barquero le sirven o al que busque
sueños de ayer, de hoy, bajo la tierra.
Bajo la tierra, amor, trufas, estatuas,
oro, cántaros, dioses
apagados, amor, tesoros, premios
de la ansiedad.

Amor, dame la mano,
no te conozco, amor, no importa, dame
la mano, amor, no la conozco, nunca
importa demasiado conocerse.
Abre los ojos, no, no puedo, abre
la boca, ¿dónde está tu risa, dónde
se duerme tu palabra? Amor, no tengo
más risa, más palabra: Amor.

Te doy a cambio lo que esperas.
¿Tú lo sabes, tú sabes lo que espero?
Amor, ¿tú tienes lo que espero?
Es amor, amor y el mundo
como está, como es, con estas vías
abiertas con las cosas
que con amor se hacen, con la gracia
de hacer las cosas con amor, con tiempo
para formarlas con amor, con fuerzas,
aguas de amor para apagar el miedo

Alfonso Canales

Alfonso Canales Pérez-Bryan (Málaga, 1923 – id, 18 de noviembre de 2010) fue un poeta y crítico literario español.1
En la Universidad de Granada comenzó los estudios de Filosofía y Letras y Derecho, licenciándose sólo en esta última facultad. Inició con Muñoz Rojas la revista «Papel Azul» y la colección poética «A quien conmigo va» y formó parte del grupo editor de la «Caracola», importante revista de esa época.
Era presidente de la Real Academia de Bellas Artes de San Telmo y miembro correspondiente por Andalucía de la Real Academia Española de la Lengua y de la Real Academia de la Historia. Su biblioteca de casi 20.000 volúmenes es una de las más importantes de Málaga.
De su obra poética se destacan: Sonetos para pocos en 1950, El candado en 1956, Port Royal en 1956, Cuenta y razón en 1962 y Tres oraciones fúnebres en 1983.

"EN EL PARQUE"

Un último sonrojo murió sobre tu frente...
Caíste sobre el césped; la tarde sucumbía,
Venus en el brumoso confín aparecía
y rimando tus ansias sollozaba la fuente.

¿Viste acaso aquel lirio y cómo deshacía
una a una sus hojas en la turbia corriente,
cuando al eco obstinado de mi súplica ardiente
respondiste anegando tu mirada en la mía?

Ya en la actitud rendida que la caricia invoca,
en la grama tendiste tus blancos brazos flojos
rendida ante los ruegos de mi palabra loca.

Y yo sobre tu cuerpo cayendo al fin de hinojos,
miré todas las rosas sangrando entre tu boca
¡y todas las estrellas bajando hasta tus ojos!

* * *



"ABRAXA"

Como un diamante sobre el terciopelo
de un joyero de ébano sombrío,
abandona tu amor sobre mi hastío
la diamantina claridad de un cielo.

Rugió la tempestad...: muerto de frío,
en ti -jardín en flor- posé mi vuelo,
y te bañó mi torvo desconsuelo,
¡oh lirio! , en vez del matinal rocío.

¡Y ni un suspiro de tristeza exhalas!
y dejas que mi frente pesarosa
empolve con sus pésames tus galas,

¡y que te abrace al fin mi alma tediosa
como crispa un murciélago sus alas
sobre el cáliz fragante de una rosa!

*JOSÉ JUAN TABLADA"
Poeta, periodista y diplomático mexicano nacido en Ciudad de México en 1871.
Realizó sus estudios primarios en un colegio militar incursionando en el campo poético desde muy joven.
A los diecinueve años viajó a Japón y posteriormente a Paris, países que influyeron notablemente
en la calidad de su poesía. Fue miembro de la Academia Mexicana de la Lengua y ocupó varios cargos diplomáticos
en Ecuador, Colombia y Estados Unidos.
«Florilegio» en 1898, «Al sol y bajo la luna» en 1918, «Poemas sintéticos» en 1919, «Li-Po y otros poemas» en 1920
y «El jarro de flores» en 1922, forman parte de su importante obra.
Falleció en Nueva York en 1945

(Pedro, no se si tú consideras que estos poemas encajan en este post de amor, tienes la última palabra. Besitos y gracias)

"SED"

¿Por qué esta voz antigua desvelada y ardiente
que me sube a los labios cuando quiero cantarte?
¿Por qué he de buscar el viejo acento griego
para decirte que te amo?

Daré mi voz al río que mece tu existencia,
al viento delicado que orea tu ignorancia.
Quizás ella consiga huracanar tu sangre
en férvida borrasca de deseos
y te arrebate al sobrio mundo tuyo
para clavarte vivo en mi locura.

Tú jamás me miraste con tus ojos humanos.
Ignoras todavía que soy morena y pálida
que tengo un ritmo arcaico de danzarina ibera.
Desconoces mi sueño fabuloso y magnífico,
la sed que como un nudo me ciñe la garganta.
Estás ciego a mi gracia, sordo al supremo canto
que para ti concibo.

¡Ah, déjame quererte con toda la potencia
de mi sangre mezclada y generosa!
¡Por mis antepasados helénicos y hebreos,
por aquellos latinos celtíberos que me dieron su sangre,
bien merezco que gustes de besarme la boca!
Sola estoy en la selva de mi mortal fatiga,
exhausta de esperarte.

¡Dime qué mal sin nombre me acongoja la vida!,
¡dime qué fuego es éste
que tú enciendes en mí, como un reguero
de sol desde mi nuca a mis rodillas!
¿Es para siempre ya mi amor? ¿acaso
te irás de mí como se van los sueños,
los pájaros, los días?
Me quisiera morir prieta a tu cuerpo,
ceñida por tu brazo duro y joven,
abrasada de sed y respirando
tu olor a varón limpio y admirable.



Amor II

¡Porque yo sé que tengo tanto amor en los brazos!
Así me pesan, hondos, graves como la vida,
un hijo o un amante, o un ramo de jazmines,
o un retazo de viento, o el talle de una amiga.

Aquí, en los brazos, siento gravitar las estrellas,
el pecho de Dios mismo, la dorada gavilla,
el vuelo de los pájaros, el corazón del mundo,
el peso inagotable de mi melancolía.

Aquí, en los brazos, todo. Los hombres y los astros,
el fuego de la tierra quemándose a sí misma,
las ilusiones rotas, los sueños consumados,
y las generaciones que arrancan de mi vida.

Aquí, en los brazos, todo. El peso de los años,
el peso misterioso de mi propia semilla,
la sinrazón del mundo pesando su mortaja
¡y el peso obsesionante, mortal, de la ceniza!

*SUSANA MARCH:
(Barcelona, 29 de enero de 1918- 1991) Escritora y poetisa española. Se dedicó a la poesía, su verdadera vocación desde muy joven. En 1932, con solo 14 años publicó su primer libro de poesías.

niciada en la poesía desde muy joven, logra su consagración definitiva en 1946 cuando publica Ardiente voz. Los principales temas de su poesía son un canto al deseo y una llamada al varón para que la complemente. Se apartó de este tema en su obra Esta mujer que soy de 1959 en la que crítica a la burguesía de su época.
Se casó con el escritor Ricardo Fernández de la Reguera, y juntos realizaron la difícil labor de continuar los espisodios nacionales de Benito Pérez Galdós, publicando los Episodios Nacionales Contemporáneos.

"ROMANCE DE LA VIUDA ENAMORADA"

Siempre pegada a tu muro
y al filo de tus almenas;
siempre rondando el castillo
de tu amor; siempre sedienta
de una sed mala y amarga
de desengaño y arena.

¿Por qué te querré yo tanto?
¿Por qué viniste a mi senda?
¿Quién hizo brillar tus ojos
en la noche de mi pena?
¿Qué lluvia de mal cariño
quiso convertirme en yedra,
que va creciendo y creciendo
pegada a tu primavera?

¡Ay, que montaña de amor
tengo sobre mi cabeza!
¡Ay, que río de suspiros
pasa y pasa por mi lengua!

Yo estaba en mis campos hondos,
allí en Castilla la Vieja
durmiéndome entre molinos
y coplas rubias de siega,
y era mi vida una noria
monótona y polvorienta.

Mis hijos venían del campo,
con sus camisas abiertas,
y en el pulso de sus hombros
reclinaba mi cabeza.
Así, un día y otro día,
allí en Castilla la Vieja...

Una tarde ( por los nardos
subía la primavera... ).
Una tarde, vi tu sombra
que venía por la senda
dentro de un traje de pana,
tres vueltas de faja negra
y una voz dura y redonda
lo mismo que una pulsera.

-Buenas tardes, ¿hay trabajo?
-Sí- te dije toda llena
de un escalofrío lento
que me sacudió las venas
y que me quitó de encima
diez años de vida muerta,
bordando en mi enagua oscura
una rosa dulce y tierna.

-Está bien- fueron tus gracias,
y, doblando la chaqueta
te sentaste a mi lado
en el borde de la senda.

Vive este amor de silencio
y entre silencio se quema,
en una angustia de horas
y en un sigilo de puertas.
El pueblo ya lo murmura
en una copla que rueda
todo el día por el campo
y de noche en la taberna.

Dicen que si soy viuda
y sacan el muerto a cuestas;
dicen, que si por mis hijos
me debía dar vergüenza...
Dicen, tantas cosas, tantas,
que las paredes se llenan
de vidrios y maldiciones
y hasta a veces de blasfemias.

Mi hijo el mayor (veinte años,
dulce y moreno), con pena,
me habló esta mañana: -Madre,
ese traje no te sienta,
ni esas flores, ni ese pelo,
ni ese pañuelo de hierbas...
Yo no me atreví a mirarlo,
y me sentí muy pequeña,
como si fuese mi madre
la que hablándome estuviera.

-Por nosotros, tu no debes
vestirte de esa manera...

¡Ay, por vosotros! Os di
todo el trigo de mi era;
todavía de vosotros
mi cintura tiene huellas.
¡Sangre mía que anda y vive
y a mí me va haciendo vieja!
¿Pero es que yo ya no tengo
derecho a querer? ¿Qué ciega
ley me prohíbe que al sol
deje mis rosas abiertas?
¿Y que me mire al espejo,
y que me vista de fiesta,
y que en mi jardín antiguo
florezca la primavera?...

¡Quiero y quiero y quiero y quiero!
Están en flor mis macetas;
diez ruiseñores heridos
cantan amor en mis venas,
y me duele la garganta,
y está mi voz hecha piedra
de tanto decir: "Te quiero
como a ninguno quisiera!"

¡Ay, qué montaña de amor
tengo sobre mi cabeza!

¡Ay, qué río de suspiros
pasa y pasa por mi lengua!

¡Canten, hablen, cuenten, digan,
pueblo, niños, hombres, viejas...
que yo de tanto quererle
no sé si estoy viva o muerta!

*RAFAEL DE LEÓN:

Rafael de León y Arias de Saavedra, VIII marqués del Valle de la Reina, VII marqués del Moscoso y IX conde de Gómara (Sevilla, 6 de febrero de 1908 - Madrid, 9 de diciembre de 1982), fue un poeta español de la Generación del 27 y autor de letras para copla, faceta esta última en la que se hizo famoso por haber formando parte del trío Quintero, León y Quiroga. Fue el letrista de algunas de las más célebres canciones populares españolas del siglo XX, como Tatuaje, Ojos verdes, Mi jaca o La bien pagá.

¡Cuanta belleza,cuanta pasión!
Saludos compañeros poetas.

"Tuve ganas de preguntarte:
¿Y tu nido? ¿Y tus padres?
Pero no habría podido.
Desde el abismo de tu blusa,
como dos conejillos caídos en un pozo,
me ensordecían tus senos con sus gritos.
Carbón ardiente y piedra de horno
en esta tarde fría de lluvia y de silencio."

Nicolás Guillén

*

"Te doy a cambio lo que esperas.
¿Tú lo sabes, tú sabes lo que espero?
Amor, ¿tú tienes lo que espero?
Es amor, amor y el mundo
como está, como es, con estas vías
abiertas con las cosas
que con amor se hacen, con la gracia
de hacer las cosas con amor, con tiempo
para formarlas con amor, con fuerzas,
aguas de amor para apagar el miedo"

Alfonso Canales

*

"¿Viste acaso aquel lirio y cómo deshacía
una a una sus hojas en la turbia corriente,
cuando al eco obstinado de mi súplica ardiente
respondiste anegando tu mirada en la mía?"

José Juan Tablada

*

"¡Porque yo sé que tengo tanto amor en los brazos!
Así me pesan, hondos, graves como la vida,
un hijo o un amante, o un ramo de jazmines,
o un retazo de viento, o el talle de una amiga."

Susana March

*

"Una tarde ( por los nardos
subía la primavera... ).
Una tarde, vi tu sombra
que venía por la senda
dentro de un traje de pana,
tres vueltas de faja negra
y una voz dura y redonda
lo mismo que una pulsera."

Rafael de León


Gracias por tu interés, Mauricio.
Y a ti, Evangelina, muchas gracias más por tu inmensa participación, tan amplia, variada y enriquecedora. Nicolás Guillén me ha sorprendido agradablemente en esta faceta nueva para mí de poeta-amante. Alfonso Canales he encontrado que tiene un lenguaje moderno y personal. ¿Por qué iba a molestarme la poesía de José Juan Tablada? Es colorista y bella. Susana March escribe sobre el amor como sólo pueden hacerlo las mujeres. Y Rafael de León es un viejo conocido pues ya lo teníamos representado aquí con otro de sus poemas. Gracias por todos ellos, Evangelina.

Un abrazo.
Pedro

Pedro... todavía estoy pensando en esas poesías de Guillén, esa de "Piedra de horno"... ¡es un fogón! jajajaja.
Mauricio, nos agrada que seas un asiduo lector de este espacio.
Besos a los dos.
Luego vuelvo a la "carga"

"HÁBLAME"

La voz que hoy me llegó vive tu vida,
en esa voz te arropas cuando me hablas,
ella eres tú, flotando en el aliento
que se desborda en tonos y palabras.
Ajena a la estridencia del gentío,
leve, aterciopelada,
caricia en el oído,
como si un dedo me tocara el alma.
Más que voz es susurro,
brisa que se columpia entre las ramas.
Posee intimidad de noche oscura,
afable placidez de luna clara.
Te escucharía al decrecer las luces
de las tardes de otoño bronceadas;
te escucharía sin interrumpirte
hasta nacer la aurora sonrosada;
te escucharía, la mirada fija
en tus ojos de sombra, que descargan
nuevas voces, a la otra paralelas,
no por mudas con menos resonancia.
Tú eres tu voz, que roza mis mejillas,
que estremece mi espalda,
que me penetra suave, lentamente,
como en el surco profundiza el agua.
Háblame, que te escucho,
que tengo más de ti en cada palabra.

*FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO:


Nace en Los Corrales de Buelna (Cantabria) un 17 de abril de la Era Cristiana. (España - 1935).
Hacia el final del Bachillerato se despertó su primera inclinación a la poesía, aunque en aquellos años más que poesía pudiera hablarse de versificación. Sus poemas eran más deber de clase que auténtica vocación.

Estudió Filosofía en Salamanca en la década de los 50, y su auténtica vocación en aquellos tiempos, y aún después, fue la Historia.

Ejerció el profesorado durante unos años, y finalmente se trasladó a Madrid, haciendo un giro pronunciado en su vida profesional, entrando en el mundo de los negocios. La década de los sesenta residió en Madrid, la de los setenta en Montreal, Canadá, y a partir de 1980 reside en la zona de Los Angeles, en California, USA.
De sus años en Madrid datan sus primeros poemas. Y en Montreal también escribió, aunque de una manera esporádica.
Desde 1971 a 1997 se abrió un paréntesis de silencio literario en su vida, que no se interrumpió hasta su encuentro con internet en 1997. Desde entonces ha escrito con intensidad, casi con furia. Un total que excede los 1400 sonetos, 1400 breverías, y otros 700 poemas diversos, que ha ido publicando en una serie de páginas webs que recoge exclusivamente su producción.
El número de visitantes que han pasado por sus páginas webs supera los cuatro millones.
Se ha comprometido consigo mismo a publicar una nueva página web cada semana, con los poemas recientes, plan al que se ha atenido durante los últimos siete años.

En el año 2000 fue invitado a participar en el Concurso Internacional "Bellido Dolfos", y obtuvo el primer premio con su poema "La Asamblea de los muertos".

Ha publicado numerosos poemas en revistas y antologías de papel y electrónicas.

Su libro, "Mujer en la distancia", publicado en Granada en 2002, está agotado.

*Don Francisco ya es conocido aquí, en la pág. 4 aparece ya con un poema.
Abrazos

Abrazos para ustedes.
Saludos Evangelina y Pedro.

Tú eres tu voz, que roza mis mejillas,
que estremece mi espalda,
que me penetra suave, lentamente,
como en el surco profundiza el agua.
Háblame, que te escucho,
que tengo más de ti en cada palabra.

Bellísimo todo el poema.Yo siempre leo este espacio; a veces, por falta de tiempo, no puedo comentar.
Graciasssssssss Evangelina y Pedro, por todo lo que nos dan.
Besitosssssssssssssssss

"IV-EL VINO DEL AMOR"

Mi pobre corazón de angustia herido
y de locura, no podrá curarse
de esta embriaguez de amor, ni libertarse
de la prisión donde quedó sumido.

Pienso que el día de la creación
en que el vino de amor fue al hombre dado,
el que llenó mi copa fue esenciado
con sangre de mi propio corazón.

* * *

"V-RENOVACIÓN"

La rueda de los cielos rauda gira
aun después de mi muerte y de la tuya;
y porque nuestra pena no concluya,
contra tu alma y mi alma ella conspira.

Ven sobre el verde césped, dulce Amor,
reposa en mí tu frente pensativa;
sólo nos resta una hora fugitiva
de descansar sobre esta hierba en flor .

Después… vendrá otra hierba aún más fresca
del suelo que de amor se fertiliza,
cuando de tu ceniza y mi ceniza
la nueva savia en su eclosión florezca.

El amor según Omar Khayyam

Pedro, traigo estos poemas de un autor que no está en el índice:



"A DOÑA INÉS DE ULLOA"

Blanca flor de los claustros, irrisorio
capricho de don Juan, me abraso en gana
de platicar contigo, bella hermana,
en la paz del oscuro locutorio.

Mi cabeza en tus senos, el mortuorio
recuerdo evocarás de noche arcana
en que oíste la voz de la campana,
en brazos del sacrílego tenorio.

De tus monjiles hábitos, contritos
absolución demandan mis delitos;
dales la luz de tu inviolada toca

a las tinieblas de mi noche oscura
y haz llover en mi erótica locura
los besos conventuales de tu boca.



"A UN IMPOSIBLE"

Me arrancaré, mujer, el imposible
amor de melancólica plegaria,
y aunque se quede el alma solitaria
huirá la fe de mi pasión risible.

Iré muy lejos de tu vista grata
y morirás sin mi cariño tierno,
como en las noches del helado invierno
se extingue la llorosa serenata.

Entonces, al caer desfallecido
con el fardo de todos mis pesares,
guardaré los marchitos azahares
entre los pliegues del nupcial vestido.



"ALMA EN PENA"

A fuerza de quererte
me he convertido, Amor, en alma en pena.

¿Por qué, Fuensanta mía,
si mi pasión de ayer está ya muerta
y en tu rostro se anuncia los estragos
de la vejez temida que se acerca,
tu boca es una invitación al beso
como lo fue en lejanas primaveras?

Es que mi desencanto nada puede
contra mi condición de ánima en pena
si a pesar de tus párpados exangües
y las blancuras de tu faz anémica,
aún se tiñen tus labios
con el color sangriento de las fresas.

A fuerza de quererte
me he convertido, Amor, en alma en pena,
y con el candor angélico de tu alma
seré una sombra eterna.

*RAMÓN LÓPEZ VELARDE BERUMEN:

(Jerez de García Salinas, Zacatecas, México, 15 de junio de 1888- Ciudad de México, 19 de junio de 1921) fue un poeta mexicano. Su obra suele encuadrarse en el postmodernismo literario. En México alcanzó una gran fama, llegando a ser considerado el poeta nacional.

Poesía
1916 - La sangre devota
1919 - Zozobra
1932 - El son del corazón (Póstumo)
[editar]Prosa
1923 - El minutero
1952 - El don de febrero y otras prosas
1991 - Correspondencia con Eduardo J. Correa y otros escritos juveniles

Para conocer más sobre él:

http://es.wikipedia.org/wiki/Ram%C3%B3n_L%C3%B3pez_Velarde

Nota:
El poema a Inés de Ulloa, es referente a la Inés de la obra "Juan Tenorio"

"Tú eres tu voz, que roza mis mejillas,
que estremece mi espalda,
que me penetra suave, lentamente,
como en el surco profundiza el agua."

Francisco Álvarez Hidalgo

*

"Ven sobre el verde césped, dulce Amor,
reposa en mí tu frente pensativa;
sólo nos resta una hora fugitiva
de descansar sobre esta hierba en flor."

Omar Khayyam

*

"Entonces, al caer desfallecido
con el fardo de todos mis pesares,
guardaré los marchitos azahares
entre los pliegues del nupcial vestido."

Ramón López Velarde Berumen


................

Muy bella la poesía de Francisco Álvarez Hidalgo. Además, de este autor, me ha llamado la atención que sea tan prolífico y que publique su obra a través de internet. ¡Un autor muy de nuestro tiempo!

Parece mentira que no tuviéramos aquí ningún poema de Omar Khayyam, con lo importante que es. Gracias por traerlo, Evangelina. La poesía persa es preciosa.

Omar Khayyam:

(Omar Jayyam o Khayyam; Nishapur, actual Irán, 1048 - id., 1131) Poeta, matemático y astrónomo persa. Se educó en las ciencias en su nativa Nishapur y en Balkh. Posteriormente se instaló en Samarcanda, donde completó un importante tratado de álgebra. Bajo los auspicios del sultán de Seljuq, Malik-Shah, realizó observaciones astronómicas para la reforma del calendario, además de dirigir la construcción del observatorio de la ciudad de Isfahán. De nuevo en Nishapur, tras peregrinar a la Meca, se dedicó a la enseñanza y a la astrología. La fama de Khayyam en Occidente se debe fundamentalmente a una colección de cuartetos, los Rubaiyat, cuya autoría se le atribuye y que fueron versionados en 1859 por el poeta británico Edward Fitzgerald.

A la poesía de Ramón López Velarde Berumen le he encontrado un estilo muy modernista.

Gracias por tus aportaciones.

Dejo un poema de Bertolt Brecht, que tampoco teniamos aquí representado.

Un abrazo.
Pedro


..........


Bertolt Brecht

Poeta y dramaturgo alemán, Bertolt Brecht nació el 10 de febrero de 1898 en Augsburgo. Está considerado uno de los más grandes autores teatrales alemanes del siglo XX y padre del teatro épico.

Comenzó su carrera literaria como poeta, aunque tras la Primera Guerra Mundial terminó su obra teatral Baal. A partir de entonces su carrera se desarrolló en Berlín y Munich, donde logró hacerse con un sitio en el mundo del teatro alemán.

De ideas comunistas, Brecht tuvo que escapar de Alemania tras el auge del partido nazi. En el exilio escribió algunas de us mejores obras como El círculo caucásico de tiza o La vida de Galilei.

Tras un fracasado intento de acceder a la industria de Hollywwod, Brecht volvió a Alemania, instalándose en la RDA, donde continuó con su carrera teatral.

Bertol Brecht murió en Berlín el 14 de agosto de 1956.


Recuerdo de María A.

Fue un día de azul septiembre cuando,
bajo la sombra de un ciruelo joven,
tuve a mi pálido amor entre los brazos,
como se tiene a un sueño calmo y dulce.
Y en el hermoso cielo de verano,
sobre nosotros, contemplé una nube.
Era una nube altísima, muy blanca.
Cuando volví a mirarla, ya no estaba.

Pasaron, desde entonces, muchas lunas
navegando despacio por el cielo.
A los ciruelos les llegó la tala.
Me preguntas: "¿Qué fue de aquel amor?"
Debo decirte que ya no lo recuerdo,
y, sin embargo, entiendo lo que dices.
Pero ya no me acuerdo de su cara
y sólo sé que, un día, la besé.

Y hasta el beso lo habría ya olvidado
de no haber sido por aquella nube.
No la he olvidado. No la olvidaré:
era muy blanca y alta, y descendía.

Acaso aún florezcan los ciruelos
y mi amor tenga ahora siete hijos.
Pero la nube sólo floreció un instante:
cuando volví a mirar, ya se había hecho viento.

(1920)


.

De Don Francisco Álvarez te diré que recibo periódicamente sus escritos, no recuerdo cómo contactamos pero tengo guardado muchas de sus obras de sus web del internet, él mismo me las envía, también escribe erótico, claro, "decentes" jajajajajaja no como los míos, indecentes jaaaa.

Del poeta Ramón López V., te diré que me gusta mucho y su producción es bien prolífera.

Qué tierno ese "Recuerdo de María A.", suele suceder con esos amores primeros que dejan ese vago recuerdo imborrable hummm se me prendió el bombillito, un día haré un desafío de un amor del ayer que perdura en nosotros, yo tengo mi telita por donde cortar jajajajaja.

Y hablando de poesías persas, he encontrado algunas de mi prima Ulayya y de otros "familiares".
Abrazos Pedro.




Dice Emilio García Gómez en su edición de Poesías de Ibn Al-Zaqqaq de 1956 que el poeta, nacido probablemente en las postrimerías del siglo XI en Valencia y muerto antes de cumplir los cuarenta años, como hombre "habría sido muy feliz, de creer sus últimos versos, que fueron un epitafio para sí mismo":

De vuestro lado me robó la muerte,
inexorable ley de los humanos.
En ella os precedí; pero, a la postre,
no tardaremos en hallarnos juntos.
Decid, por vida vuestra y por mi sueño:
¿No fue nuestro vivir una delicia?
Ore por mí quien por mi tumba pase,
y pague a la amistad la fe jurada.

POESÍAS DE AMOR




"NOCHE DE AMOR"

Tan quebradizo y frágil es su talle

como opulenta y pingüe su cadera.

Corta es la noche y vuela, si ella viene,

no de otras alas que el placer llevada.

No hay delicia mayor que su visita.

Una aurora me abraza hasta la aurora,

tahalíes sus brazos en mi cuello,

los míos ceñidor de su cintura.

IBN AL_ZAQQAQ, EL POETA ANDALUSÍ
Ali ibn Attiya ibn al-Zaqqaq (علي إبن عطية إبن الزقاق البلنسي) (ca. 1100 Valencia - 1133 o 1134) fue uno de los grandes poetas de Al-Andalus durante el reinado de los almorávides . [1] Él vino de un marroquí , Berber familia y era el sobrino de Ibn Khafaja .

Querido Pedro, tú bien sabes que en el amor hay de todo como en la viña del Señor, y aquí te traje un autor que no está en el índice y escribe sobre el amor trágico, aquí te lo dejo:



"CASI OBSCENO"

Si quisieras oír lo que me digo en la almohada
el rubor de tu rostro sería la recompensa
Son palabras tan íntimas como mi propia carne
que padece el dolor de tu implacable recuerdo

Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día? Me digo:
Besaría esa boca lentamente hasta volverla roja
Y en tu sexo el milagro de una mano que baja
en el momento más inesperado y como por azar
lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado

No soy malvado Trato de enamorarte
Intento ser sincero con lo enfermo que estoy
y entrar en el maleficio de tu cuerpo
como un río que teme al mar pero siempre muere en él.



"EL AMOR BRUJO"

He robado parte de tu cuerpo y de tu alma
Le he tendido una celada a los recuerdos
que aquí te recuerdo ¿Recuerdas amor?

El cielo de la noche casi azul se asoma
entre tus pestañas Noche vibrátil

Una vez me fui hasta tu región de monte
enfermo de hongos y tristezas muy tristes
Y aluciné con tu imagen alta y flexible
galopando un caballo de nube Luego
venías por la tarde desde el Retiro de los Indios
en tu carruaje blanco y yo iba a pie
por la carretera Como un sonámbulo

Sonríes desde lejos como si masticaras
mi corazón entre tus colmillos

Mis palabras le quitan a tu vida muerte
Vives en este libro aunque te tengo miedo
Aunque apenas si hemos hablado Pero te amo
tanto como siempre Tanto como puedas imaginar

Y estamos lejos Como el sol del mar.



"NI SIQUIERA UNA DULCE NOCHE"

Aquel amor de fiebre y de tormento Aquel estar
pendiente de la luna entre los cocoteros Por si ella
me traía presagios de tu cuerpo Pero en vano
Pero estaba demasiado enfermo para soportar
la intimidad de tus caricias No hubieras conocido
en mí sino el temblor de un poeta y de su muerte

Aquel temor de miramos a los ojos no era vano
Estabas revestido de otro mundo Estabas lejos
Sobre todo cuando yo te amaba Cuando era
de ti como la nube en el reflejo del agua
Dentro pero lejos Dentro en el vientre
de una realidad inventada y fugaz

Eras íntegramente bello porque no toqué
tu cuerpo aunque tú lo querías y yo también
Pero antes de mi deseo estaba mi futuro
Estabas tú antes que mi deseo de ti
antes que el deseo estaba el amor
Antes que el amor estaba la vida y su maldad

Aquel amor que no tuvo una noche
Ni siquiera una dulce noche amor mío

*RAÚL GÓMEZ JATTIN:
(Cartagena de Indias, 1945 – 1997)



Estudiante de Derecho, profesor de Geografía e Historia, actor y poeta.

De carácter depresivo y de vida complicada, vivió por las calles y los parques, con ingresos frecuentes en clínicas psiquiátricas y en la cárcel de laciudad. Murió atropellado por un autobús, al cuyo paso se arrojó voluntariamente, según parece.

Entre sus obras, “Poemas”, “Amanecer en el valle del Sinú”, “Hijos del tiempo”, “Esplendor de la mariposa” y”Conjuro.”

"Corta es la noche y vuela, si ella viene,
no de otras alas que el placer llevada."

Ibn Al Zaqqaq

*

"Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día? Me digo:
Besaría esa boca lentamente hasta volverla roja
Y en tu sexo el milagro de una mano que baja
en el momento más inesperado y como por azar
lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado "

Raúl Gómez Jattin


Evangelina: Nadie como un poeta árabe para cantar el amor.
Raúl Gómdez Jattin, que no conocía, me ha parecido que escribe una poesía auténtica.

Un abrazo.
Pedro


..........



Nikolay Gumiliov

Poeta ruso nacido en Kronshtadt en 1886.
Escribió sus primeros poemas a la edad de 8 años y su primer libro cuando tenía sólo 19 años.
En 1910 se casó con la poeta Anna Ajmatova, con quien inició un nuevo movimiento literario conocido como "Acmeismo". Se divorció ocho años después.
Su poesía, llena de exóticas imágenes, es esencialmente lírica y difiere considerablemente del complicado lenguaje de la generación anterior de poetas simbolistas.
Aunque muy joven militó en el marxismo, después de la Revolución de 1917 se declaró abiertamente monárquico. En 1921 fue detenido y fusilado en agosto del mismo año.


El pequeño elefante

¿Mi amor por ti? Un pequeño elefante,
en París o Berlín, recién nacido.
Con patitas de trapo vacilante
absuelve su casero recorrido.

No le tires de trigo blancos panes,
ni coles, calabazas, ni espinaca,
mandarinas le placen, mazapanes,
brillantes los bombones como laca.

No llores si en la oscura jaula, preso,
deviene en monigote de las gentes;
si un hortera probado y aun confeso,
soplando un humo negro entre los dientes,

insulta su trompita levantada.
No temas que se enfade, grande, un día,
que rompa su cadena, aun bien forjada,
y raudo entre las gentes cual tranvía

aplaste a algún vecino en su locura.
Mejor que en dulces sueños te aparezca,
muy púnica y marcial, sin par montura,
cubierta de brocados, cual de Anibal.

(1920)


.

Pedro, que bueno que has traído al poeta ruso, tú traes al marido y te traigo su mujer que ya está aquí con el poema "EL AMOR", te dejo con otro de ella:



"Hay en la intimidad un límite sagrado..."

Hay en la intimidad un límite sagrado
Que trasponer no puede aun la pasión más loca
Siquiera si el amor el corazón desgarra
Y en medio del silencio se funden nuestras bocas.

La amistad nada puede, nada pueden los años
De vuelos elevados, de llameante dicha,
Cuando es el alma libre y no la vence
La dulce languidez del goce y la lascivia.

Pretenden alcanzarlo mentes enajenadas,
Y a quienes lo trasponen los colma la tristeza.
¿Comprendes tú ahora por qué mi corazón
No late a ritmo debajo de tu diestra?

Versión de María Teresa León

Ana Ajmátova:
Poeta rusa nacida en Odessa el 23 de junio de 1889.
Hija de una noble familia de origen tártaro, estudió latín, historia y literatura en Kiev y en San Petersburgo.
Se casó con Nikolái Gumiliov en 1910, el más sobresaliente escritor del grupo acmeista, con quien viajó por Italia y Francia. Lectora incansable, leía en sus lenguas originales a Baudelaire, Dante, Horacio y Shakespeare.
Durante muchos años fue silenciada por el régimen soviético. Sus poemas se prohibieron, fue acusada de traición y deportada. A su regreso a Leningrado, en 1944, produjo su obra más importante, "Requiem", publicada apenas en 1963. En 1965 fue nombrada Doctor Honoris Causa por la Universidad de Oxford.
"El correr del tiempo", su última obra, es un balance de su trayectoria de 1910 a 1965.
Falleció en Moscú en 1966

Gracias a ti.
Abrazos

"Hay en la intimidad un límite sagrado..."

Hay en la intimidad un límite sagrado
Que trasponer no puede aun la pasión más loca
Siquiera si el amor el corazón desgarra
Y en medio del silencio se funden nuestras bocas.

La amistad nada puede, nada pueden los años
De vuelos elevados, de llameante dicha,
Cuando es el alma libre y no la vence
La dulce languidez del goce y la lascivia.

Pretenden alcanzarlo mentes enajenadas,
Y a quienes lo trasponen los colma la tristeza.
¿Comprendes tú ahora por qué mi corazón
No late a ritmo debajo de tu diestra?

Versión de María Teresa León

Qué lindo!!!!!!!!!!!!!! Queridos Pedro, Evangelina, besitosssssssssss miles por darnos tanto

Gracias, Evangelina, Cecilia. María Teresa León fue la compañera de Rafael Albertí.

Os dejo el amor tratado "a la valenciana", en la estela de Ausiàs March, por el insigne poeta Vicent Andrés Estellés.

Un abrazo.
Pedro


...................


Vicent Andrés Estellés

Nació el 4 de septiembre de 1924 en Burjassot, Valencia. Su padre tenía una panadería. Cuando estalló la Guerra Civil Española tenía doce años. En la adolescencia aprendió el oficio de panadero y más adelante se dedicó a la orfebrería. En esta época empezó a escribir teatro.
En 1942 publicó su primer artículo en el periódico "Jornada" y consiguió una beca para la Escuela Oficial de Periodismo de Madrid.
Volvió a Valencia en 1948 y empezó a ejercer el periodismo en "Las Provincias", a la vez que iba publicando sus poemas.
En 1953 pudo publicar su primer libro: "Ciutat a cau d´orella".
Dos años más tarde se casó con Isabel Llorente con la que tuvo una hija que murió a los cuatro meses, pero tuvieron dos hijos más.
Su poemario "Donzell amarg", publicado en 1958, quedó finalista del Premi Óssa Menor.
Trabajó prácticamente toda su vida en el diario "Las Provincias" de Valencia, y fue nombrado redactor jefe en 1958, sin embargo el periódico se decantó contra la difusión cultura del valenciano, lo cual le causó una profunda contradicción, ya que necesitaba el empleo para subsistir y por otro lado su poesía simbolizaba exactamente la postura contraria. En 1971 se decidió a publicar sus poemas en diferentes poemarios en valenciano que lo llevarían al cese en el periódico, fue jubilado obligatoriamente a los 54 años. Sin embargo los reconocimientos públicos como poeta se enlazaron con el Premi Lletra d´Or y en 1978 el Premi d´Honor de les Lletres Catalanes.
El movimiento de la Nova Cançó contribuyó a la difusión de su obra, especialmente Ovidi Monitor.
Murió en Valencia el 27 de marzo de 1993.
Se le considera como el principal renovador de la poesía valenciana contemporánea, similar a la que tuvieron en otras épocas Ausiàs March y Joan Roís de Corella.


LOS AMANTES

"La carne quiere carne."
Ausiàs March


"No había en Valencia dos amantes como nosotros.

Ferozmente nos amábamos de la mañana a la noche.
Lo recuerdo todo mientras tiendes la ropa.
Han pasado años, muchos años; han pasado muchas cosas.
De pronto aún me atrapa aquel viento o el amor
y rodamos por el suelo entre abrazos y besos.
No comprendemos el amor como una costumbre amable,
como una costumbre pacífica de cumplidos y telas
(y que nos perdone el casto señor López-Picó).
Se despierta, de pronto, como un viejo huracán,
y nos tumba a los dos en el suelo, nos junta, nos empuja.
Yo deseaba, a veces, un amor educado
y el tocadiscos en marcha, negligentemente besándote,
ahora un hombro y después el lóbulo de una oreja.
Nuestro amor es un amor brusco y salvaje,
y tenemos la añoranza amarga de la tierra,
de andar a revolcones entre besos y arañazos.
¡Qué queréis que haga! Elemental, ya lo sé.
Ignoramos a Petrarca e ignoramos muchas cosas.
Las Estancias de Riba y las Rimas de Bécquer.
Después, tumbados en el suelo de cualquier manera,
comprendemos que somos unos bárbaros, y que esto no puede ser,
que no estamos en la edad, y todo esto y aquello.

No había en Valencia dos amantes como nosotros,
porque amantes como nosotros se han parido muy pocos."

Vicent Andrés Estellés
(Traducción de Carlos Vitale)


ELS AMANTS

"La carn vol carn."
Ausiàs March


"No hi havia a València dos amants com nosaltres.

Feroçment ens amàvem del matí a la nit.
Tot ho recorde mentre vas estenent la roba.
Han passat anys, molt anys; han passat moltes coses.
De sobte encara em pren aquell vent o l'amor
i rodolem per terra entre abraços i besos.
No comprenem l'amor com un costum amable,
com un costum pacífic de compliment i teles
(i que ens perdone el cast senyor López-Picó).
Es desperta, de sobte, com un vell huracà,
i ens tomba en terra els dos, ens ajunta, ens empeny.
Jo desitjava, a voltes, un amor educat
i en marxa el tocadiscos, negligentment besant-te,
ara un muscle i després el peço d'una orella.
El nostre amor és un amor brusc i salvatge
i tenim l'enyorança amarga de la terra,
d'anar a rebolcons entre besos i arraps.
Què voleu que hi faça! Elemental, ja ho sé.
Ignorem el Petrarca i ignorem moltes coses.
Les Estances de Riba i les Rimas de Bécquer.
Després, tombats en terra de qualsevol manera,
comprenem que som bàrbars, i que això no deu ser,
que no estem en l'edat, i tot això i allò.

No hi havia a València dos amants com nosaltres,
car d'amants com nosaltres en són parits ben pocs."

Vicent Andrés Estellés


.

Este amor a la valenciana está en llamas, como la propuesta de Evangelina.
Besitossssssssss Pedro y graciasssssssssss

¡Pedrooooooo, ese tiene que ser familia de "Connan el bárbaro" y ella de "Doña Bárbara" la de Rómulo Gallego! jajajaja
¡¡Pero qué amantes! Me fascinó, ese poeta es de los "míos".
El Sr. Vicente es un vicentazo, no hay dudas.
Si supieras que ayer estaba enfrascada en un poeta catalán, Josep Pla i Casadevall pero se me ha hecho difícil encontrar sus textos.

Tengo los pies metidos en la "Madre Patria" y te traigo a este muchacho de tu tierra:


-El Poeta Carmelo Guillén Acosta-

"DÍPTICO"

Rodeárase mi vida de interés
De desaciertos de no saber qué día
Es hoy ni cómo
Se te ocurre venir a molestarme
Así de pronto con lo tarde que es
Para decirme que te alegra saber de mí qué hago
Y tonterías de esas Bien lo ingenias
Y aunque suave
Sé de sobra que intentas conquistarme con tus modos
Discretos de abrasarme
En tus asuntos Mal me tienes
En sin vivir deseando
Que llegues a tomar el café
O a lo que sea
Rodeárase mi vida
De un único interés sabiendo siempre
Que estas idas venidas van
Haciendo que te eche de menos cuando faltas
O desee contar contigo en todo
O debiera cortar cuando tú solo
Te me das como nadie me ha querido:

II

Como si en el amor cupieran cosas raras
He cerrado mi casa para que no te fueras
Y tú abre que abre el alma y me acompañas
A la vida de cualquier modo haciendo
De las tuyas y yo no te conozco les digo
Y más me amas y
No dejo lucirte así te trato:
Como si en el amor cupieran cosas raras.
Y he roto compromisos y citas en la agenda
Sólo por contemplar tu mirada en mi mirada
Armada de paciencia y yo
En la luna en babia qué sé yo mientras dabas
Otro tono a mi vida baldía es un decir o a lo mejor
Como si en el amor cupieran cosas raras.
Y yo que nunca aprendo de tu amor
Con qué mimo ibas enamorándome:
Serena(mente) discreta(mente) tuyo tuyo tuyísimo
Y yo que no te entiendo que me dejes en paz
Y así una vez y otra a tomar viento
Y tú como si nada
Como si en el amor cupieran cosas raras.
Y he cerrado mi casa para que no te fueras
Mientras dejo que hagas de mí lo que te plazca.

Carmelo Guillén Acosta (Sevilla, 1955)



Profesor de Lengua y Literatura Castellana y poeta.



Entre sus obras, “El envés del existir”, “Aprendiendo a Querer”, “Este hilo que enhebro”, Rosa de invierno”, “Misterio gozoso”, “La ternura infinita” y “La vida es lo secreto.”



Entre sus premios, el “premio Tiflos de Poesía de la ONCE” y el “Primer Premio de Poesía San Juan de la Cruz.”


Besos, buen provecho

Pedro, te traigo a una prima "mía" que no está incluida en el índice; en verdad que en todos los tiempos, las mujeres poetas hemos sido muy fogosas e intensas al versar sobre el amor, aquí un ejemplo de ello:



"SONETO XVIII"

Bésame otra vez y vuélveme a besar:
Dame uno de tus besos más sabrosos,
Dame uno de tus besos amorosos,
Cual brasa ardiente cuatro te voy a dar.

¿Te quejas? Ven, que yo calme tu pesar,
Dándote, aún, diez besos deleitosos.
Y mezclando nuestros besos tan dichosos,
Del placer entrambos vamos a gozar.

Cada uno así doble vida tendrá,
Porque en sí y en su amigo vivirá.
Amor, déjame una locura sentir:

Siempre estoy mal replegada así en mi vida,
Y no consigo sentirme complacida,
Si fuera de mí no puedo yo salir.

Versión de Sonia Mabel Yebara
-- 0 --

SONETO XVIII

Baise m’encor, rebaise moy et baise:
Donne m’en un de tes plus savoureus,
Donne m’en un de tes plus amoureus:
Je t’en rendray quatre plus chaus que braise

Las, te plains-tu? ça que ce doux mal j’apaise,
En t’en donnant dix autres doucereus.
Ainsi meslans nos baisers tant heureus
Jouissons nous l’un de l’autre à notre aise.

Lors double vie à chacun en suivra.
Chacun en soy et son ami vivra.
Permets m’Amour penser quelque folie:

Tousjours suis mal, vivant discrettement
Et ne me puis donner contentement,
Si hors de moy ne fay quelque saillie.

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"EN EL INSTANTE EN QUE ME ENTREGO..."

En el instante en que me entrego,
en el blando lecho, al ansiado reposo,
mi triste espíritu me abandona
y se dirige a ti.

Y me parece entonces que en mi tierno seno
poseo el bien que tanto deseé,
y por el que tanto he suspirado
que creí muchas veces deshacerme en llanto.

¡Oh dulce sueño, oh noche para mí tan dichosa!
apacible descanso placentero,
proseguid cada noche mi sueño;

y si nunca mi pobre alma enamorada
ha de conocer de veras la dicha,
haced que la conozca al menos de mentira.

Versión de Caridad Martínez

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Tout aussitôt que je commence à prendre...
Louise Labé (1524-1566)

Tout aussitôt que je commence à prendre
Dans le mol lit le repos désiré,
Mon triste esprit hors de moi retiré,
S'en va vers toi incontinent se rendre.

Lors m'est avis que dedans mon sein tendre
Je tiens le bien, où j'ai tant aspiré,
Et pour lequel j'ai si haut soupiré
Que de sanglots ai souvent cuidé fendre.

Ô doux sommeil, ô nuit à moi heureuse !
Plaisant repos, plein de tranquillité,
Continuez toutes les nuits mon songe :

Et si jamais ma pauvre amoureuse
Ne doit avoir de bien en vérité,
Faites au moins qu'elle en ait en mensonge.


Louise Labé nació en Lyon entre 1520 et 1525.
Su padre se preocupó de que recibiera una completa educación,
cosa poco habitual en aquella época y más tratándose de la hija de un cordelero
(la llamaban “la bella cordelera”).
Aprendió latín, italiano, tal vez griego, a tocar el laúd y todas las artes,
incluso las de las armas, reservadas a los hombres.
Desobedeciendo las prohibiciones, se vestía como los hombres para montar a caballo,
pero también es la única lionesa de su tiempo que llegó a publicar algo,
por privilegio concedido por el propio rey:
veinticuatro sonetos, tres elegías y un ensayo llamado Debate de locura y amor.
Ha sido muy elogiada por Rilke

"OH BELLOS OJOS NEGROS..."

¡Oh bellos ojos negros, oh mirar distanciado,
Oh cálidos suspiros, oh lágrimas vertidas,
Oh las oscuras noches vanamente atendidas,
Oh los días claros vanamente retornados!
¡Oh dolientes quejas, oh deseos obstinados,
Oh tiempo malgastado, oh penas prodigadas,
Oh mil muertes en mil celadas desplegadas,
Oh peores males en mi contra destinados!
¡Oh brazos, manos, dedos, cabello, risa, frente,
Oh voz, oh viola y arco, oh laúd doliente!:
¡Cuántas llamas para hacer arder a una mujer!
De ti me quejo, que tanto fuego poseyendo,
En tantos lados mi corazón fuiste encendiendo,
Sin que un solo destello pudiera en ti caer.

Versión de Sonia Mabel Yebara

Ô beaus yeus bruns...
Louise Labé (1525-1566)

Ô beaus yeus bruns, ô regars destournez,
Ô chaus soupirs, ô larmes espandues,
Ô noires nuits vainement atendues,
Ô jours luisans vainement retournez:
Ô tristes pleins, ô désirs obstinez,
Ô tems perdu, ô peines despendues,
Ô mile morts en mile rets tendues,
Ô pires maus contre moi destinez.
Ô ris, ô front, cheveus, bras, mains et doits:
Ô lut pleintif, viole, archet et vois:
Tant de flambeaus pour ardre une femmelle!
De toy me plein, que tant de feus portant,
Et tant d'endrois d'iceus mon coeur tatant,
N'en est sur toy volé quelque estincelle.

Amor m'à posto como segno a strale

Amor m'à posto come segno a strale,
come al sol neve, come cera al foco,
et come nebbia al vento; et son già roco,
donna, mercé chiamando, et voi non cale.

Dagli occhi vostri uscío 'l colpo mortale,
contra cui non mi val tempo né loco;
da voi sola procede, et parvi un gioco,
il sole e 'l foco e 'l vento ond'io son tale.

I pensier' son saette, e 'l viso un sole,
e 'l desir foco: e 'nseme con quest'arme
mi punge Amor, m'abbaglia et mi distrugge;

et l'angelico canto et le parole,
col dolce spirto ond'io non posso aitarme,
son l'aura inanzi a cui mia vita fugge.

Francesco Petrarca
(Canzoniere, siglo XIV)


Versión en castellano

Amor me ha puesto como blanco a flecha,
como al sol nieve, como cera al fuego,
y como niebla al viento; y ya estoy ronco
de pediros piedad, sin que os importe.

Salió el golpe mortal de vuestros ojos,
contra el que nada vale tiempo o sitio;
parece un juego, mas de vos proceden
el fuego, el sol y el viento en que me encuentro.

El pensamiento es flecha, sol el rostro,
fuego el deseo; así con estas armas
me hiere Amor, me ciega y me deshace;

y el canto angelical y las palabras,
y el dulce aliento donde no me salvo
son el aura y ante ella huye mi vida.


[Traducción de Jacobo Cortines]

Francesco Petrarca (Arezzo, 20 de julio de 1304 – Arquà Petrarca, Padua, 19 de julio de 1374) fue un lírico y humanista italiano, cuya poesía dio lugar a una corriente literaria que influyó en autores como Garcilaso de la Vega (en España), William Shakespeare y Edmund Spenser (en Inglaterra), bajo el sobrenombre genérico de Petrarquismo. Tan influyente como las nuevas formas y temas que trajo a la poesía, fue su concepción humanista, con la que intentó armonizar el legado grecolatino con las ideas del Cristianismo. Por otro lado, Petrarca predicó la unión de toda Italia para recuperar la grandeza que había tenido en la época del Imperio romano.

Burla de amor

“¿A qué no me das un beso?”,
me dijo Inesilla loca,
teniendo en su linda boca
de punta un alfiler grueso.
Yo, que siempre mi provecho
saco de sus burlas, sabio,
fingí dárselo en el labio
y se lo planté en el pecho.

Baltasar del Alcázar
(1530-1606)

Baltasar del Alcázar (Sevilla, 1530 – Ronda, 1606) fue un poeta español del Siglo de Oro.

Buscar más sobre él aquí:

http://es.wikipedia.org/wiki/Baltasar_del_Alc%C3%A1zar

Cárcel de amor

De todas las mujeres que has tenido
que me quieres a mí más que a ninguna
es lo que dices siempre. Sin embargo,
ellas pudieron compartir tu cama,

y a mí me has encerrado en este cuarto
en el que me visitas por las tardes,
me traes dulces y libros, y me hablas
de arte y literatura. Al despedirte

me das un paternal beso en la frente
y así hasta el otro día. Y yo me quedo
sola y me aburro. Y echo en falta un hombre.

Por eso no te extrañes, amor mío,
si vienes a mi celda por sorpresa
y me ves abrazada al carcelero.

Amalia Bautista
(Cárcel de amor, 1988)

Ha publicado Cárcel de amor (Renacimiento, Sevilla, 1988), La mujer de Lot y otros poemas (Llama de amor viva, Málaga, 1995), Cuéntamelo otra vez (La Veleta, Granada, 1999), La casa de la niebla. Antología (1985-2001) (Universitat de les Illes Balears, 2002), Hilos de seda (Renacimiento, Sevilla, 2003), Estoy ausente (Pre-Textos, Valencia, 2004), Pecados, en colaboración con Alberto Porlan (El Gaviero, Almería, 2005), Tres deseos. Poesía reunida (Renacimiento, Sevilla, 2006), Luz del mediodía. Antología poética (Universidad de las Américas, Puebla, México, 2007) y Roto Madrid, con fotografías de José del Río Mons, (Renacimiento, Sevilla, 2008).

"Hay en la intimidad un límite sagrado
Que trasponer no puede aun la pasión más loca
Siquiera si el amor el corazón desgarra
Y en medio del silencio se funden nuestras bocas."

Ana Ajmátova

*

"Y he roto compromisos y citas en la agenda
Sólo por contemplar tu mirada en mi mirada
Armada de paciencia y yo
En la luna en babia qué sé yo mientras dabas
Otro tono a mi vida baldía es un decir o a lo mejor
Como si en el amor cupieran cosas raras."

Carmelo Guillén Acosta

*

"¡Oh bellos ojos negros, oh mirar distanciado,
Oh cálidos suspiros, oh lágrimas vertidas,
Oh las oscuras noches vanamente atendidas,"

Louise Labé

*

"El pensamiento es flecha, sol el rostro,
fuego el deseo; así con estas armas
me hiere Amor, me ciega y me deshace;"

Francesco Petrarca

*

"fingí dárselo en el labio
y se lo planté en el pecho."

Baltasar del Alcázar

*

"Por eso no te extrañes, amor mío,
si vienes a mi celda por sorpresa
y me ves abrazada al carcelero."

Amalia Bautista


.............


Un bello y variado plantel de poema de amor nos dejas, Evangelina: A nuestra vieja conocida, la Ajmátova, tan divina; el lenguaje personal y moderno de Carmelo Guillén Acosta, que no conocía; la belleza musical de Louise Labé, que también ignoraba; nuestro padre Petrarca, a quien tanto debemos todos los poetas posteriores y que ya teníamos representado aquí; la poesía de amoroso despecho de Baltasar del Alcazar; y, como donde las daban, hoy las toman, el poema tan actual de Amalia Bautista. Gracias.

Dejo un poema de Renée Vivien.

Un abrazo.
Pedro


...................


Renée Vivien, nacida con el nombre de Pauline Mary Tarn fue una poetisa británica que escribió sus obras en idioma francés.
Fecha de nacimiento: 11 de junio de 1877, Londres
Fecha de la muerte: 18 de noviembre de 1909, París

(para saber más: http://es.wikipedia.org/wiki/Ren%C3%A9e_Vivien



PALABRAS A LA AMIGA

Soy mujer y no tengo ningún derecho a la belleza.
Me habían condenado a la fealdad masculina.

Y tuve la inexcusable audacia de buscar
el amor sororal hecho de suaves blancuras (...).

Me habían prohibido tus cabellos, tus pupilas
porque tus cabellos son largos y llenos de aroma
y porque tienen tus ojos extraños ardores
y se turban igual que las ondas rebeldes.

Con el dedo me han señalado en irritado gesto,
porque buscaba mi mirada tu mirada tierna,
y viéndonos pasar nadie quiso comprender
que sólo con sencillez yo te había elegido.

Considera la ley vil que transgredo
y juzga mi amor que no conoce daño alguno,
tan cándido, tan necesario y tan fatal
como el deseo que junta al amante y la amada.

Renée Vivien


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