POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página)

LEÓN FELIPE

Ahora viene ¡OH, ESTE VIEJO Y ROTO VIOLÍN! ( de 1965 ) , dividido en nueve libros. No haremos un recorrido tan exhaustivo como el hecho hasta ahora. Expondremos unos pocos poemas y señalaremos a que libro pertenecen.

Del LIBRO PRIMERO ( LA GRAN AVENTURA - POEMA ANTI ÉPICO ) elegimos :

AL CONCILIO ECUMÉNICO

¡Oh, esos cardenales
en el Concilio
con sus elegantes vestiduras...!
Ahí están,
deshaciendo el Padre Nuestro,
modificándolo a su gusto.
El Padre Nuestro
como me lo enseñó mi madre
quieren que lo rece ahora de otro modo.

En cambio ese salmo,
ese salmo monstruoso y sanguinario
de los Te Deum
compuesto siempre por el vencedor,
ese salmo tan del gusto
de todos los dictadores...
ahí está.
¿No lo modificáis,
no lo tacháis... verdad?
Como a Franco,
a Franco también le gusta mucho.
Se lo voy a recordar al mundo.
Aquí está:
"Gracias, Señor,
gracias porque me ayudaste
a dewstruir a mi enemigo.
Tu eres el Dios que venga mis agravios
y sujeta, debajo de mí, pueblos..."
Oídme ahora:
El salmo es una joya
que le dimos en prenda
los poetas a los sacerdotes.
Fue un préstamo,
pero el salmo es nuestro.
Os permitimos que lo uséis...
y que lo cantéis en las Catedrales.
Pero ese salmo, ése,
el de los conquistadores,
no lo vais a cantar más.
Lo arranco aquí ahora mismo del Salterio
y lo hago mil añicos.
Y no gritéis
ni os rasguéis vuestras elegantes vestiduras,
cardenales del Concilio.
El Salterio entero es nuestro
y yo sé muy bien quién escribió ese de los Te Deum.
¡Basta de Te Deum!

Del LIBRO SEGUNDO ( NÚMEROS DE FUERZA Y EQUILIBRIO ) elegimos el poema: LA CRUZ Y LA TÚNICA VACÍAS (Cont.)

LEÓN FELIPE

¡OH, ESTE VIEJO Y ROTO VIOLÍN! (1965)

LIBRO SEGUNDO

NÚMEROS DE FUERZA Y EQUILIBRIO

POEMA : LA CRUZ Y LA TÚNICA VACÍAS.

En la tragedia del Calvario...
Retablo, historia, cuento...en ese cuento
contado por Dios,
deshojado por Dios
como una rosa de luz y de sangre
versículo a versículo,
pétalo a pétalo
y recojido en las cuatro bandejas de plata
de los Sagrados Evangelios...
¿Cómo se llama el Traidor?...
¿Quién es el personaje siniestro?...
- Judas.

- ¡No!

- ¿Quién entonces?
- Nadie. El Viento.
¿El Viento?¿Judas es el viento?
- Sólo el que piense que ha existido Judas
es capaz de vender al Nazareno.
Judas es esa túnica negra
archivada en el guardarropa de la Historia,
que para que se cumpliera y se representara el Evangelio
tuvo que vestírsela un actor cualquiera
el día del estreno.
Ahora en los "reprises" de la Pascua
cada año se la pone en orden riguroso
un vecino del pueblo...
Judas es esa túnica sucia y vacía,
colgada de una higuera ,
henchida,
bamboleada,
movida grotescamente por el viento...
y un año se la pone Juan
y otro año se la pone Pedro.
Lo mismo que la Cruz.

- ¿Lo mismo que la cruz?
¿También Cristo es el viento?
- ¡Cristo es la Cruz vacía!
Ahí la tenéis...
vacía,
en la giba del Gólgota,
desde el día de la Ascensión y del Descendimiento,
cuando al Seno del Padresubió el Verbo
y al seno de la Tierra bajó el cuerpo.
Ahí le tenéis,
enjuta,
hecha símbolo ahora,
con el astil desnudo
y los brazos abiertos...
como un campo segado esperándoos a todos,
como un campo comunal y mostrenco.
"Fue" construida para un Dios,
pero le viene perfectamente al hombre.
Igual le sirve al juez que al bandolero.
¡Ahí la tenéis!...
¿De quién es este año?
¿A quién le toca hoy
el cetro de la caña de escoba,
el INRI
y la corona de sarmientos?

LEÓN FELIPE

¡OH, ESTE VIEJO Y ROTO VIOLÍN! (1965)

LIBRO TERCERO

UN POETA-PAYASO ANGELICAL Y ESTRAFALARIO

VI

Pues ¿no dice este viejo poeta locoi
que él es un gran violinista?

- Otras veces digo
que todo peor que el jorobado bizco de los mariachis...
Según me encuentre
A veces me mueve Dios el codo
y los nudillos de la mano izquierda
y salen todos los ángeles a oirme;
se arma un terrible barullo allá en el cielo
y se oye una voz que dice:

Venid, venid todos,
que está tocando allá abajo
el viejo loco del roto violín.

Entonces yo digo esas blasfemis
que tanto les asustan a los sacristanes
y mercaderes de la Lagunilla
y escucho cómo me aplaude entusiasmada
toda la Corte Celestial...¡Bravo, bravo!
Yo hago una cumplida reverencia
con el violín bajo el sobaco...
y digo: Gracias, muchas gracias.
Entonces es cuando Dios se rasca la barb
y se ríe complacido
de ese niño travieso
que ha cumplido ya 80 años
(81 para ser más exacto).

VII

AHORA VOY A DECIR UN CHISTE

Dios es el padre de Cristo,
y también es mi abuelo.

- Pero usted...¿qué edad tiene?

- Verá usted. tengo las encías vacías,
sin un hueso.
¿Soy un recién nacido
o un viejo?

-¿Cómo?¿cómo?
- ¿Qué hora es?...¿y qué es el tiempo?
- Pero usted...¿cómo se llama?
- Yo, Misterio.
- Eso no es un nombre
- Usted apúntelo ahí: MISTERIO.
Misterio.


Continuaremos con el LIBRO CUARTO. Lleva la siguiente dedicatoria:

A mi amigo el teólogo Don Baltazar

"Mi amigo, el teólogo Don Baltazar, dice que estos versos son heréticos, pero a mí me los han metido en el bolsillo los ángeles. En el cielo hay ahora otro Concilio Ecuménico donde se están revisando ciertos asuntos. Una noticia: A Jesús le gusta que le llamen en el cielo El Hijo del Hombre. En la tierra también le gustaba a él llamars así. A mí me husta llamarle El Hijo Luminoso del Hombre.

LA CARNE SE HIZO LUZ (Cont.)

LEÓN FELIPE

LA CARNE SE HIZO LUZ ( mirar reseñas anteriores)

- ¿La carne se hizo luz?
¿O la luz se hizo carne?
- Qué más da ...es igual.
- No es igual, dice el teólogo Don Baltazar.
¡Hay que decidir!
- ¡¡La carne se hizo luz!!
-¡Herejí!
- No. El Cristo está ahí...
y a mí no me importa
si vino de una estrella
o salió de una carpintería de Nazaret.
Él es el único rayo de luz
que hasta ahora ha podido atravesar
ese muro terrible del Misterio.
Él abrió un boquete,
ha señalado un camino...
Y la esperanza desde que Él vino
está hí bailando alegremente
en las tinieblas cerradas del mundo...
Lo demás se lo dejó a los Teólogos.

LEÓN FELIPE

(Seguimos con el LIBRO CUARTO de ¡OH, ESTE VIEJO Y ROTO VIOLÍN! )

CRISTO

CRISTO,
te amo
no porque bajaste de una estrella
sino porque me descubriste
que el hombre tiene sangre,
lágrimas,
congojas...
¡llaves,
herramientas!
para abrir las puertas cerradas de la luz.
Sí... Tú nos enseñaste que el hombre es Dios...
un pobre Dios crucificado como Tú.
Y aquel que está a tu izquierda en el Gólgota,
el mal ladrón...
¡también es un Dios!

LEÓN FELIPE

Seguimos con el mismo libro :

EL CRISTO DE VELÁZQUEZ

Me gusta el Cristo de Velázquez.
La melena sobre la cara...
y un resquicio en la melena
por donde entra la imaginación.
Algo se ve.
¿Cómo era aquel rostro?
Mira bien,
componle tú.
¿A quién se parece?
¿A quién te recuerda?
La luz entra
por los cabellos manchados de sangre
y te ofrece un espejo.
¡Mira bien...! ¿no ves como llora?
¿No eres tú...? ¿No eres tú mismo?
¡Es el hombre!
El hombre hecho Dios.
¡Qué consuelo!
No me entendéis...
pero yo estoy alegre.
¿Por qué estoy alegre?
No sé...
tal vez porque me gusta más así:
el Hombre hecho Dios,
que Dios hecho Hombre.

LEÓN FELIPE

Mismo libro:

UN TRANSEÚNTE

- ¿Quién eres tú?
- Nadie... el hombre de la calle,
el "average man"...
un transeúnte.
- Mírate las manos,
míratelas bien...
¿Qué es esto?
¿no son los estigmas de la crucifixión?
Abrete la camisa...
¿Qué herida es ésta que te sangra del costado?
¿es el signo del hombre
o el signo de Dios?..., ¡qué más da!
Y esas lágrimas, ¿de dónde te vienen?
Llora, llora,
llora de alegría:
también tú eres Dios.
También a ti te han crucificado.

LEÓN FELIPE

Con el siguiente poema concluímos el LIBRO CUARTO del poemario ¡OH, ESTE VIEJO Y ROTO VIOLÍN"

LA VERÓNICA O LA DULCE HIJA DEL FOTÓGRAFO ( A Lola Alvárez Bravo)

Ahí la tenéis
con su paño de lágrimas,
levantándolo entre los dedos.
Parece la hij de un fotógrafo antiguo y mediocre
mostrando la negativa de un retrato mal hecho.
¿Quién es?... ¿quién ése del retrato?
¿a quién se parece?
Se parece a mucha gente:
se parece a es transeúnte,
se parece al mal ladrón,
se parece a mí...
se parece todos los hombres de la tierra.
Es una fotografía muy mal hecha,
pero a mí me gusta mucho:
está revelada
con una extraña mixtura
de sudor, de lágrimas y sangre.

(Un poco abandonado sí que te tengo, querido amigo...o eso es lo que parece. Si vieras la cantidad de poemas tuyos que he mandado por WhasaAp verías que no es talmente así...)

LEÓN FELIPE

¡OH, ESTE VIEJO Y ROTO VIOLÍN!

LIBRO QUINTO

EL VIOLINISTA

NOCHE CERRADA

Yo no puedo ir más allá.
Tropiezo de pronto en una piedra dura y negra
y no puedo ir más allá.
Tengo que recular...
y camino hacia atrás...
camino,
como unciego camino...
y tropiezo de nuevo
en algo duro otra vez,
otra piedra negra que no me deja pasar.
Y el cielo se oscurece
y se hace duro también.
Entonces me amedrento
y grito.
No oigo nada,
no veo nada,
y no puedo llorar.
¡Oh, niño perdido y solo!
El día no llega nunca,
nunca,
nunca,
nunca.
¿Por qué me dejáis abandonado,
ángeles amigos...?
¡No me anandonéis!
Haced algún ruido
¡moved las alas!
Un ruido de alas...
siquiera un ruido de alas.
¿Dónde estáis, ángeles amigos?


Sé, me consta que a Walter - y a tantos más - le gusta LEÓN FELIPE : ¿HA MERECIDO O NO LA PENA ESPERAR PARA LLEGAR A ESTE BELLÍSIMO Y PROFUNDO POEMA...?

Y siento que parezca que he dejado de lado POESÍA MÍSTICO RELIGIOSA y LEÓN FELIPE... No. Lo siento, insisto... Pero como dije por algún otro lado , hace días se me cayó el café. Y POESÍAS COMPLETAS DE LEÓN FELIPE, salieron malparadas de tal acontecimiento. Tuve que dejarlas secar. Y con paciencia, aquí está mi libro -aunque un poco oscuro- y aquí estoy yo con un poeta ( no sé si os habréis dado cuenta, todavía ) cuya poesía amo profundamente...

LEÓN FELIPE

¡OH, ESTE VIEJO Y ROTO VIOLÍN!

LIBRO QUINTO

EL VIOLINISTA

DELIRIO

Hace mucho frío en la tierra.
Estaba durmiendo bajo un puente.
Es invierno.
Un invierno muy duro...
Entonces fue cuando me dije:
¿Por qué no te vas al cielo,
a hablar con tus amigos los ángeles?
Y me metí por la gatera que conocéis
de la puerta trasera del cielo.
Vino un ángel a ayudarme a entrar...
¡y entré! ( claro que de mosca como siempre)
y me dijo el ángel cariñoso:
- Pero León Felipe, ¿cómo te atreves esta noche?
- Vine a confortarme .
Ahí abajo hace mucho frío.
- Pero aquí no tenemos estufa
y el sol no sale hasta mañana.
Nosotros somos invulnerables al frío y al calor...
pero tú...
¡y con esos harapos!
no sé cómo puedes tocar el violén.
- Pues mira, ahora lo toco mejor que nunca.
me voy a morir dentro de unos días...
y un poeta moribundo
es cuando toca mejor el violín .
Me voy a morir y tengo mucha prisa.
Tengo mucha prisa.
Tengo mucha prisa
y quiero tocar algo nuevo antes
de marcharme definitivamente de la tierra
- ¿Nuevo?... ¡mira que eso es muy difícil!
- Sí, nuevo;
es un truco de circo que se me ha ocurrido anoche:
Voy a tocar mi última canción...
y la voy a tocar caminando
no por la cuerda floja como hacen algunos payasos y poetas...
la voy a tocar caminando por el círculo fino de un aro de madera.
- ¿De un aro como esos de los niños?
- Un poco más grande:
es un gran cero.
Dentro del cero esta la Nada,
fuera estáis vosotros los ángeles.
Voy a tocar y a tocar
dando vueltas y vueltas
hasta que se me vayan acabando las fuerzas.
Se me verá tocando ya como un sonámbulo...
Como un moribundo
rxpirando, casi
expirando...
expirando...
hasta caer.
¡Ya!
¿Y hacia dónde caeré?
¿hacia dentro?
¿en el cero...
dentro de la Nada?
¿o hacia afuera...
donde estáis vosotros para recogerme?
- Está delirando, León Felipe,
pero...¿por qué lloras?

( El poema que precede, este y el que viene después son auténticamente magistrales... Por eso - y también por el café - que entre uno y otro esté dejando algún tiempo. Si alguien pasara por aquí quiero que los pueda disfrutar como yo: lentamente... Ante de caer en el círculo de la "NADA")

LEÓN FELIPE

¡OH, ESTE VIEJO Y ROTO VIOLÍN!

LIBRO QUINTO

¡MÁS ABAJO!

- Aquíen el cielo no hay retórica, ¿verdad?,
le pregunto a un ángel amigo mío.
Todos los ángeles son amigos míos
pero a este no lo había visto nunca.
Él ya me conocía, sabía mi nombre y mi mote,
pero me dijo: - No, León Felipe,
aquí todos hablan con su voz natural.
Nadie engola la voz.
Awuí no hay tenores
ni falsete,
ni retórica,
ni hipérbaton.
A Quevedo y a Góngora
los hemos mandado al Olimpo.
Sencillez, claridad,
la voz es lo que Dios cuida más.
- Pero si Dios no habla nunca,
yo lo he llamdo muchas veces
y nunca me contesta.
- Porque no le hablas con la voz que a Él le gusta,
tú gritas mucho...
y a Dios, como a los mexicanos
no le gusta que le hablen "golpeado".
Modérate, modérate, León felipe,
y habla más bajo.

Ya habréis notado
que desde que salí del infierno
y soy amigo de los ángeles
hablo de otra manera.
Esto me enseña
que me voy a morir pronto
y que estoy aprendiendo
cómo se debe hablar con Dios.

Del mismo POEMARIO; del mismo LIBRO QUINTO; omito el poema 14 DE MARZO... y me voy a

LA CREACIÓN ( DOS POEMAS

A José Antonio Padilla Segura, otro gran mexicano, sencillez y virtud ( Cont.)

Vuelvo donde lo dejé, después de más de diez sin pasar por aquí. Que León Felipe me disculpe y los numerosos lectores y comentarista que tenemos también.

LEÓN FELIPE

¡OH, ESTE ROTO Y VIEJO VIOLÍN!

LIBRO QUINTO

LA CREACIÓN

I

LA CREACIÓN

Y aquella lágrima
tan pequeña
vertida por Dios...
creció
y creció
y creció
hasta reventar
- ¡oh, qué exploxión! - y llenar el espacio infinito
de estrellas y constelaciones...

¡Todo nació de una lágrima!

II

LA CREACIÓN ( A Dios. Oración)

Claro, claro...
Si yo entiendo, yo entiendo, Señor.
Dios, Tú eres el Gran Poeta del Mundo, del Universo,
el que crea y dirige la tragedia.
Y la tragedia tiene sus leyes,
sus leyes inmutables y fatales...
Y el héroe tiene que sufrir,
luchar...
llorar fatalmente
hasta llegar
al epílogo apoteósico de la luz...
porque al final, el desenlace
ha de ser también fatalmente luminoso...
Y Dios, el Poeta, para ganar este juego
tiene que intervenir en la tragedia...
y el hombre, el héroe
tiene que saber que el Poeta,
el que crea y organiza la tragedia,
es el que sufre más de todos
y el que llora con lágrimas
que el héroe no conoce.
La Creación
es la Gran Tragedia
donde la otra...
la nuestra...
no es más que una partida de ajedrez.

Omitimos los poemas del Libro Sexto ( EL HUMORISTA) y del Libro Séptimo ( DEDICADO A LOS JUDIOS) ,aunque en ellos podemos encontrar referencias tanto a Dios como a Cristo, y nos vamos directamente al Libro Octavo ( EL PRESTIDIGITADOR).

Tiempo sin pasar por este lugar.
¡Buen trabajo!
Besos.

Gracias, Lluvia. Tres meses y tres días sin pasar por aquí es mucho tiempo. Sin justificación alguna. Intentaré ir poniéndome al día.

Besos.

LEÓN FELIPE

¡OH, ESTE VIEJO Y ROTO VIOLÍN!

LIBRO OCTAVO

EL PRESTIGITADOR.

I

EL PRESTIGITADOR

Un día tomó Dios
el sucio barro de la charca,
un puñado de arcilla...
lo amasó bien entre sus manos...
y sopló...
sopló sobre las narices de la arcilla,
sopló como un ilusionista que ejecuta un juego de manos...
y de aquella arcilla salió...
Ahí está, ¡miradle!... el Hombre.
Oh... éste si es un bonito juego
de prestidigitacación.

II

OTRO POSIBLE JUEGO DE PRESTIDIGITACIÓN

¿Y si a Dios, el Divino Prestigitador,
se le ocurriese un día
hacer un juego de manos
más sorprendente aún
que aquel que hizo el primer día de la Creación?
¿Si a Dios se le ocurriese ahora
tomar en vez de arcilla de la charca
la carne macerada del Hombre
con las lágrimas de todos estos siglos,
la amasase entre sus manos
mezclándola con su sudor y
y su divino llanto... y soplase otra vez
y de aquel soplo
y de aquella papilla macerada con lágrimas
saliese no un hombre...sino un Dios...
otro Dios... el hermano de Jesucristo?
¡tiene Jesús tantos hermanos en la tierra...
y Tú tantos hijos!
(¡Oh, esta imaginación!)
Déjame imaginar, Divino Prestidigitador,
que a Ti, si Tú quieres,
no te sería difícil este juego.
¿Por qué no pruebas?
A ver si Te sale.


Continuaremos con el Poema IMAGINACIÓN.

LEÓN FELIPE

¡OH, ESTE ROTO Y VIEJO VIOLÍN!

LIBRO OCTAVO.

EXTRACTO DEL POEMA : IMAGINACIÓN

"...
¡Nadie ha vendido a Cristo...!
Y nadie lo ha matado.
Cristo está vivo.
Tú eres Cristo,
yo soy Cristo,
todos somos Cristo...
Y a Dios, cuando haga el milagra que esperamos
nada le será difícil.
¿Cuál es más difícil, Señor Gras Prestigitador:
sacar al hombre de una pella de arcilla
o sacar el Cristo de un niño de Nazaret?
¿Y no puedes sacar otro Cristo
de cualquier hombre de la tierra?
Todos somos Cristo.
Tú lo sabes bien,
todos somos hijos de tu carne
de tu carne de Dios
¿y es tan difícil
hacer que todos los hombres sean dioses?
Si ya ño son.
Ya no te hace falta más que soplar.
¡Sopla!
Sopla como soplaste en las narices de la arcilla
el día primero del Génesis...
Y el milagro se hará... "

Con el poema anterior terminamos la exposición de León Felipe. Está toda su poesía místico-religiosa? Ya hemos observado que no. Y nos quedan unos 75 u 80 poemas sueltos, no numerados, en los que con toda seguridad el autor volverá a plantearse el problema de la trascendencia. Llevamos, sin embargo, bastantes meses con su poesía y es hora de cambiar de aire. Como las referencias escritas están ahi, si algún día nos despistamos o tenemos ganas, siempre tendremos la opción de volver.

Buscaré, en cuanto pueda, el siguiente autor. No sé nada de Ana hace ya tiempo. Y espero que no le importe que siga con esto.

Creo recordar que, con algún que otro cambio, estabamos siguiendo la pauta marcada por ERNESTINA DE CHAMPOURCIN , en su exquisito libro DIOS EN LA POESÍA ACTUAL. El autor que ahora corresponde no es ni más ni menos que JUAN JOSÉ DOMENCHINA, SU ESPOSO.
Ernestina, en la Antología que menciono, hace una breve reseña biográfica y nos deja unos cuantos sonetos de una calidad superior. Voy a intentar poner lo que pueda del autor; una de las figuras intelectuales de la GENERACIÓN DEL 27 y , sin embargo, no muy difundido, hasta el punto de que muchas antologías de esta Generación lo omiten.

JUAN JOSÉ DOMENCHINA (Repetido, pero con nuevas aportaciones)

Juan José Domenchina Moreu (Madrid, 18 de mayo de 1898 - México, 27 de octubre de 1959), escritor y crítico español perteneciente a la Generación del 27

1.- BIOGRAFÍA (Wikipedia)

Hijo de una familia de ingenieros de caminos, en su ciudad natal estudió bachillerato y Magisterio en la Escuela Normal de Toledo, donde obtuvo un título de maestro nacional que nunca llegó a ejercer. Desde muy joven colaboró como crítico literario en periódicos y revistas tan importantes como Los Lunes de El Imparcial, España, La Pluma (dirigida entonces por el que sería su cuñado, Cipriano Rivas Cherif, y Manuel Azaña), Revista de Occidente (Fundada por Ortega y Gasset) y El Sol. Fue crítico literario de este último diario, para el que usó el seudónimo de Gerardo Rivera. Durante la República fue asiduo de la tertulia del Hotel Regina. Conoció a Azaña en 1921 en la redacción de La Pluma, y cuando éste funda el Grupo de Acción Republicana en 1925, cuenta con el poeta Domenchina, al igual que hará en 1934, cuando se funda Izquierda Republicana; elegido presidente, fue secretario particular suyo. Pero dimitió en 1935 por razones de salud, ya que padecía fuertes dolores reumáticos que en ocasiones llegaban a dejarle paralizado. En junio de 1936 fue nombrado delegado del gobierno del Instituto del Libro Español. En noviembre de 1936 se casó con la también poetisa Ernestina de Champourcín, a la que había conocido en 1930. Al ser nombrado jefe del Servicio Español de Información creó el Boletín de Información y el Suplemento Literario del Servicio Español de Información, en el que colaboró Antonio Machado. En enero de 1938 fue nombrado secretario del Gabinete Diplomático de Azaña hasta su dimisión. Cuando ya terminaba la Guerra Civil estuvo en Valencia con el gobierno republicano y Domenchina fue miembro del Consejo de Colaboración de la revista Hora de España; ya en Barcelona, colaboró en las páginas de La Vanguardia. Domenchina y su mujer se exiliaron en febrero de 1939, primero a Francia (estuvieron tres meses en Toulouse, luego en París y por fin en México, donde Azaña le consiguió un puesto en la Casa de España dirigida por Alfonso Reyes), y allí, acompañado por su mujer, su madre y su hermana, ambas viudas ,y sus sobrinos Rodrigo y Encarnación, trabajó en labores editoriales, de traductor sobre todo; murió de enfisema pulmonar el 27 de octubre de 1959 y está enterrado en el cementerio español de la capital mexicana.
Obra
Como poeta recibió una sólida formación y tuvo un estilo muy personal vinculado al conceptismo y al barroco (fue un gran lector de Quevedo), y fue de los más tempranos al publicar un libro de versos, Del poema eterno, 1917, con prólogo de Ramón Pérez de Ayala. Siguieron Las interrogaciones del silencio (1918) y alcanzó la fama con La corporeidad de lo abstracto (1929), en su mayor parte una serie de sonetos de complicado lenguaje, sobre todo por su léxico, con prólogo de Enrique Díez Canedo, y donde intenta dar cuerpo a una serie de emociones y conceptos, siguiendo el precepto de Valery de que la poesía debe ser "una fiesta del intelecto". Ya Melchor Fernández Almagro, al reseñar en 1930 este libro, señaló que «son muchos los versos de Domenchina que quedan inválidos»; les faltaría «sentimiento e intuición»; les sobraría feísmo expresionista, involuntaria comicidad: «Abdominia (¡!),dispepsia, polisarcia. / (Diagnóstico moderno.) ¡Es natural! / Rotos cacharros de su ajuar, ¡qué jarcia! / Abulia. Ignavia. Vacuidad mental». Continuó en la lírica con El tacto fervoroso (1930) y Dédalo (1932), próximo al surrealismo y escrito en versículos. Dividido en treinta partes, cada una correspondiente a las letras del alfabeto, en Dédalo se asiste al desfile de todas las pasiones humanas que, ocultas en lo más recóndito del subconsciente, estallan en forma de los siete pecados capitales: gula, avaricia, pereza, lujuria, ira, envidia y vanidad. Esta preocupación por atraer al mundo material los entes que dominan el espíritu humano ya se había manifestado en el poemario anterior, La corporeidad de lo abstracto (1929), especialmente en la sección titulada “Caprichos”, que exponía en treinta y dos estampas las virtudes y vicios.
En 1933 publicó Margen y en 1934 reunió sus Poesías completas (1915-1934) con sólo 36 años. Gustó especialmente de la poesía de Juan Ramón Jiménez, Paul Valéry y Miguel de Unamuno; poeta frío, culterano, barroco, muy intelectual, sobre todo antes de la Guerra Civil. Esta etapa puede considerarse cerrada con la selección de sus poemas que llevó el título de Poesías escogidas (1915-1939), publicada por la Casa de España en México, en 1940, con un curioso retrato del autor por José Moreno Villa.
El exilio le vuelve un poeta existencial y doliente, retoma el estrofismo clásico (sonetos y décimas sobre todo y algún romance). Cambia por completo: con empaque quevediano, añora la patria perdida (su natal Madrid, muy especialmente), lamenta la fugacidad de la vida, aguarda con estoicismo la embestida de la muerte. Hay sobriedad léxica (renuncia, por fin, a rebuscar en los sótanos del diccionario). Con El diván de Abz-ul-Agrib juega al apócrifo inventándose un poeta oriental que compensa bien, con sus alardes coloristas y metafóricos, la monótona y obsesiva sequedad de su poesía última. De la desesperación viene a sacarle la fe; aparece el tema religioso en sus últimos versos. Puede decirse, pues, que dentro de la larga etapa del exilio hay una subdivisión; si los primeros libros muestran a lo vivo la angustia del que se siente arrancado de su suelo y sufre, hay un momento que respira dentro del mismo cuadro nostálgico y evocador una tregua de paz, de esperanza, que viene a apuntalar la fe recobrada:
No me pueden quitar la primavera
en que mi juventud ha florecido
ni el otoño o sazón en que me muera.
Sin embargo su vida en el exilio fue triste y vacía. El poeta se consideraba una sombra viviente, sin posibilidad de reflejarse en nada ni en en nadie. No obstante, publicó libros significativos: Destierro (1942), Pasión de sombra (1944), Tres elegías jubilares (1946), la segunda de ellas dedicada a Azaña; La sombra desterrada (1950) y El extrañado (1958), considerado el mejor libro de esta fase y que algunos aprecian más que la primera. Gracias a su empeño, se difundió la obra de los exiliados españoles y hay que recordar la serie de artículos que publicó en el diario Hoy, con el título general de Pasión y muerte de la República Española. En ellos se narra su experiencia al lado de Manuel Azaña y se aportan datos de interés para conocer el conflictivo panorama de aquellos años. También en su Antología de la poesía española contemporánea, que difundió la poesía moderna española entre los hispanoamericanos.
Como novelista, es muy original en estilo y técnica, aunque breve: El hábito, novela corta (1920) y sobre todo La túnica de Neso (1929), novela vanguardista y humorística dentro de la estética del Surrealismo.
Sólo buscaremos y pondremos su poesía místico religiosa.

JUAN JOSÉ DOMENCHINA

POEMAS.

1

Juan José de temblor, sombra sin tierra:
por nadie no será jamás cantada
Castilla del adobe y la majada
como por ti. ¿Castilla de la guerra?,
no ¿de la paz ?; y subes a la sierra
de tu deseo a verla, a olería, alada,
tan delgada a la luz, transverberada,
gloria de alondras que en su seno entierra.
«No me dejéis morir mi muerte en vilo».
Sí, tu cáliz bebiste hasta las heces,
el Cristo recobrado tu consuelo.
Y sus brazos te alzaron. Grano en silo,
ya eres cosecha salva eternas veces
y duermes en Castilla, la del cielo.-

2.-

Señor, ¿por qué pesa mi alma?
Sus manos débiles, de niña,
¡no pueden jugar con mi alma!
( De LA CORPOREIDAD DE LO ABSTRACTO)

3.- DISTANCIAS
Distancias.
En la vida hay distancias.

El hombre emite su aliento,
el limpio cristal se empaña…

El hombre acerca sus labios
al espejo…
pero se le hiela el alma.

(Pero… se le hiela el alma.)

Distancias.
En la vida hay distancias.
( De EL Tacto fervoroso)

JUAN JOSÉ DOMENCHINA

POEMAS

4.-

Venimos de la noche, de la sombra
polvorienta, del odio rescoldado,
a fuego lento, por la lenta sombra
de la ceniza –polvo, triturado-

residuo de un pasado que se nombra
con un nombre pretérito y dejado
de Dios, y que, tendido, desescombra
la sombra de su sueño derrumbado.

Venimos de la muerte sobre un resto
de vida que aún arrastra en su caída
su dispensada voluntad sin puesto.

¡Polvo en el polvo del camino, huida
sin fin! Venimos de la muerte en esto
-polvo en el polvo- que llamamos vida

De EXUL UMBRA

5.- MAÑANA SERÁ DIOS

Esta yacija, donde se desploma
noche a noche el despojo de mí mismo
no es cauce para el sueño, sino abismo
al que mi angustia de caer se asoma.

La sábana, que cubre y que no toma
la forma de mi cuerpo, en su mutismo,
sin un pliegue de amor, dice lo mismo
que mi despego y en el mismo idioma.

- Mañana será Dios, y su porfía
sacudirá, violenta, al mal dormido
con su irrupción de polvo o nuevo día.

Aquí no hay alta noche, y, tras la hora
más oscura de un cielo descendido,
se enciende el sol, de pronto, sin aurora.

6.- DOLOR HUMANO

Aquí en mi jaula estoy, con mi jauría
famélica. El escaso nutrimiento
de mi carne no sirve de sustento
a la voracidad en agonía

de este tropel devorador que ansía
mi cotidiano despedazamiento
y que ataraza, en busca de alimento
mis huesos triturados, noche y día.

Pero no me lamento; no podría
Dolerme yo, Señor, de mi tormento
junto a tu cruz, que blasfemar sería.

Múltiple fue tu compadecimiento,
-por todos tu sufrir-…y en mi agonía
No cabe más dolor que el que yo siento.

De LA SOMBRA DESTERRADA.

JUAN JOSÉ DOMENCHINA

POEMAS

7.- TE BUSCO DESDE SIEMPRE

Te busco desde siempre. No te he visto
nunca. ¿Voy tras tus huellas? Las rastreo
con ansia , con angustia, y no las veo.
Sé que no sé buscarte, y no desisto.

¿Qué me induce a seguirte? ¿Por qué insisto
en descubrir tu rostro? Mi deseo
no sé si es fe. No sé. No sé si creo
en algo, ¿en qué? No sé. No sé si existo.

Pero, Señor de mis andanzas, Cristo
de mis tinieblas, oye mi jadeo.
No sufro ya la vida, ni resisto

la noche. Y si amanece, y yo no veo
el alba, no podré decirte: “He visto
tu luz, tus pasos en la tierra, y creo”.


( LA BELLEZA DE ESTE SONETO ES TAN SUBLIME QUE NO NOS ATREVEMOS A PONER NINGÚN OTRO. QUEDA SOLO... )

JUAN JOSÉ DOMENCHINA

POEMAS

8.- ESTÁS SOLO SIN DIOS

Estás solo, sin Dios. ¿Has entrevisto
lo que es un hombre solo? ¿Cabe tanta
soledad en un hombre? ¿No te espanta
sentir la vida a solas? Yo – que existo

a medias, porque Dios, visto y no visto,
no siempre está en mis ojos y, en su santa
noche, la sombra que yo soy no canta-
ya la vida de veras he previsto.

Tras tanta muerte engañadora, asisto
en el amanecer, que se levanta
antes que el sol, a mi existir, y existo,

porque Dios, que se enciende, pone tanta
verdad en mí, que resucita Cristo
como un raudal de luz en mi garganta.

JUAN JOSÉ DOMENCHINA

POEMAS

9.- LA VIDA - QUE SE NOS VA-

La vida—que se nos va—
y la muerte—que nos llega—
van a encontrarse. (El que juega,
gana o pierde.) Dios dirá.
Lo que yo soy aquí está.
Tengo expedita la entrega.
A la muerte, ¿ quién se niega ?
La vida, ¿quién nos la da ?
Súbitamente mi ciega
condición, humana ya,
ve: ve el filo que la siega.
¡Dios sabe si llegará
a ser cielo claro! (Ruega
por quien de camino va.)

JUAN JOSÉ DOMENCHINA

POEMAS

10.- DIOS TE PERDONE ( Dos sonetos)

1

Dios te perdone. ¡Cómo le envidiaste
que existiera por sí, que no tuviera
vida perecedera y que estuviera
dentro y fuera del mundo en que tú entraste!

Y ¡cómo, por subirte, le bajaste,
le rebajaste a ti, para que fuera
posible que su luz se pareciera
a la luz que en tus dudas adumbraste!

Miguel—¿quién como Dios?—, jamás llegaste
a ver, por invidente, la manera
de ser hombre ese Dios que tú achicaste.

Y él sigue siempre, viva sementera,
y tú pasaste, porque no sembraste ..
más que sed en tu enjuta paramera,

2

Dios te perdone. No le perdonaste
que su ser sin tamaño te midiera
y que tu razón, corta, no pudiera
medirle- en las medidas que tomaste.

Tampoco tú, Miguel, te mensuraste.
Siempre encerraste en ti la vida entera
—aunque, fuera de sí—tu vida fuera ,
la pasión de buscar que te buscaste.

Dios te perdone. Tu verdad amaste
sobre todas las cosas: Y Dios era
tu agonía y la luz que nunca hallaste.

Allí donde él, intacto, nos espera,
serás—¡quién como Dios!, ¿te congraciaste
ya con la gracia?—vida verdadera.

JUAN JOSÉ DOMENCHINA

POEMAS

11

AQUÍ TIENES LA VIDA...

Aquí tienes la vida que me diste.
Te restituyo lo que es tuyo. Quiero
ser de verdad en tu verdad. Espero
ver, ya sin ojos, para qué me hiciste.

Si entré en el mundo, porque me metiste
en su vacío de rotundo cero,
quiero zafarme de él, y persevero
en la fe sin medir que me pediste.

... Y viví a medias. Tuve el alma triste
cuando se me salió de tu venero.
Siempre soñé llegar a lo que existe

tras la evidencia. Quiero—ya no inquiero—
lo que esperé, Señor, y tú me diste:
empezar a vivir cuando me muero.