POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA II (Hay un índice de autores en primera página de Poesía Místico Religiosa I)

RAMÓN DE GARCIASOL

POEMAS

5.- PLEGARIA


Pido con voz de sangre por mis ojos,
con voz de madre por mis ojos vengo,
con voz crucificada en mis temnores
pido, Señor, más luz: ahora espero.

Oye bajo la hierba un soplo herido,
mi voz, Señor, llorando a ras del suelo;
escucha en el perfume de las rosas
el vaho dolorido con que ruego.

Entra más en mi entraña, y que te diga
su profunda razón el sentimiento
inabarcable en mi palabra humana;
pregunta a la raíz de mi silencio.

El aire está florido de un pregusto
de plenitud que enciende el pensamiento,
y hay un dulzor manado de las cosas
por las que tú mieleas sonriendo.

No es la hora de cegar, Señor, la aurora;
que van mis alas a su primer vuelo
sobre una creación ni presentida,
y el hombre que aún no soy viene a mi encuentro.

Déjane ver, Señor; lo necesito..
No he tenido, Señor, apenas tiempo
de andar con gusto y libertad un poco
por este corazón solar que estreno.

Déjame ver el mundo a la luz de los amores.
Amor alza mis ojos, y al fin veo
con un sentido que no tuvo nunca
vivir mi enamorado entendimiento.

...............................................


Ayer debí cegar. Tenía el gozo
ensombrecido y enlutado el verbo,
y un granizar de penas asolaba
los campos de esperanza a que amanezco.

Ayer debí cegar. Hoy es temprano;
que la gracia alza nidos en mi pecho,
y me he visto en sus ojos, Dios, y he visto.
Mas si ha de ser, sea en sus brazos ciegos.

RAMÓN DE GARCIASOL

POEMAS


6.- ARENGA A LAS ROSAS



Rosas, creced, pujad, multiplicaos
hasta invadir las cajas de caudales, 
hasta impedir las ametralladoras, 
hasta sembrar la pólvora y el hierro
de luz y primavera, 
hasta ocupar el odio y las entrañas
de obuses, bombas, balas y morteros.
¡Creced, rosas, creced! ¡Pujad sin tregua!
Llenad los ojos de los tocineros,
floreced los cerebros belicosos, 
corroed de esperanza a los podridos,
iluminad la mente de las bestias, 
que se alimentan de oro, y sangre, y lágrimas; 
que son capaces de matar la vida
porque palpita y brilla en nuestras manos.
Árboles, aguas, pájaros, frutales,
mieses, vides, obreros, plantas, madres,
óleos, músicas, máquinas, ideas,
vamos a proclamar la resistencia
de amor contra la guerra.
Están sembrando el aire de temores
para amargarnos la alegría,
para que nos matemos tú y yo, hermano,
ahora que ya maduran los dolores, y el sentido
va a revelarse al mundo.
Trabajad
de espaldas al temor. Abrid los ojos,
Rosas, hombres, al bien y a la belleza.
¡Creced! ¡Cantad! La vida es nuestra.
La tierra es nuestra, y nuestro es el futuro.
Trabajos, pensamientos, esperanzas, 
vuestros y nuestros, rosas, hombres.
Nosotros encendemos las estrellas
y traemos el día, 
y por nosotros se hará la paz.
Estamos en peligro, rosas, hombres, 
perfume, sol, materia, inteligencia, 
ciencia, fe, muerte, piedra, gracia, Dios.
¡Ahoguemos a los bárbaros en luces!
¡Avanzad, rosas, hombres! ¡Ocupad el mundo!
 

RAMÓN DE GARCIASOL

POEMAS

7.- DESAFÍO DE AMOR FRENTE A LAS SOMBRAS

Otro doce de octubre, compañera,
con la serena flor de la alegría
y más luz en los ojos. Se diría,
coraje renaciente, que te espera
nuevo «milagro de la primavera».
sería la hora, dura la sangría,
el aire temeroso, esposa mía,
atormentado el ceño, sementera
de tiempo anubarrado. ¿habrá mañana
con plazuelas y niños juguetones,
espigas candeales la besana,
mozas de arracimado amor, parejas
como tú y como yo, los corazones
empavesados, dime? Sí: de tejas
abajo está muy grave la esperanza,
y de tejas arriba silenciosos,
mudos los astros, tan majestuosos
como siempre en sus órbitas. alcanza
el terror con la mano el hombre, avanza
entre fuerzas hostiles, tormentosos
los pulsos, con espanto los sabrosos
frutos sobre la mesa. la balanza
no está en el fiel de la justicia, pesa
espanto y más espanto. ¿Qué nos trae
a la espalda el futuro? Niebla espesa,
perdidiza y cobarde, sin agallas
el verbo imbécil. El vigor decae.
Y tú Dios, ¿por qué duermes, por qué callas?
Mas frente al miedo, mientras viva, digo
que no a las sombras. Trae la mano, esposa,
y avancemos. ¡Atrás los monstruos! ¡Rosa,
florece contra el hielo! ¡Sube, trigo,
más gallardo que nunca! ¡Ven, amigo,
a cantar con nosotros la gloriosa
salud trabajadora, la grandiosa
coral voz del Océano! ¡Conmigo
los vientres y las tiernas labrantías,
la rabia y el honor de los talleres
forjadores de panes y de días!
¡Adelante, a la vida sin fracaso!
si todos desertores, sé que eres,
Mariuca, la bandera de mi paso.

RAMÓN DE GARCIASOL

POEMAS

8.- GRACIAS HERMANOS





                                                                  A Gabriel Celaya
Sois tan buenos y desdichados,
tan sobrehumanos,
que me tenéis en algo.
Y voy apuntalado
Por vosotros, por vuestras manos
trabajadoras, vuestros labios
sonreídos del alba, brazos
sostenedores, respaldado.
Tan solitario
estoy que apenas valgo
con mi sombra. ¡Cuánto
en lo mío es vuestro, y proclamo,
en mi trabajo!
Y no me caigo
del todo, que sería malo
para vuestras creencias. Y me canso
tanto
que no quisiera haberme despertado
una mañana más al tajo,
llamo
a la materna muerte, a su regazo
acunador, me pongo a vuestro lado
y procuro mostraros
lo más sano
de mi palabra, el relámpago
que dignifique el barro
original, lo claro
de mis oscuridades, hago
el papel asignado
por el azar en el teatro
del mundo amargo
a ratos,
fascinante, entreclaro
y terrible, aún no descifrado,
criaturas de fe, de canto,
que no sabéis -¡ay, risas!- el milagro
diariamente renovado
que sois. Os amo,
gentes del pueblo llano,
de mis raíces, campo
pegujalero de mi sangre, árbol
de luz y fruto de mi llanto.
Y me callo, falto
y sin verbo adecuado
para rezarlo,
hermanos.

CONCHA ZARDOYA ( Fte.- BIOGRAFIA Y VIDA)


(Valparaíso, Chile, 1914 - Madrid, 2004) Poetisa española. Autora de una extensa y fecunda producción poética que ahonda en la realidad social de la España de los años cincuenta y sesenta desde una perspectiva cristiana, está considerada como una de las voces más destacadas de la lírica española de la segunda mitad del siglo XX escrita por mujeres.
Inclinada desde su juventud hacia el conocimiento de los saberes humanísticos y el cultivo de la creación literaria, cursó estudios superiores de Filosofía y Letras en la Universidad Complutense de Madrid, ciudad en la que residía desde su temprana infancia.
Una vez licenciada, orientó sus pasos profesionales por los senderos de la investigación literaria y la docencia, actividades que, en 1948, la condujeron hasta los Estados Unidos de América, país en el que residió durante un prolongado período de tiempo, viviendo en diferentes ciudades e impartiendo clases de literatura española en varias universidades de reconocido prestigio. Al mismo tiempo, aprovechó su estancia en territorio norteamericano para preparar y publicar uno de sus más valiosos libros de investigación literaria, centrado en la figura y la obra del gran poeta oriolano Miguel Hernández, y presentado bajo el título de Miguel Hernández. Vida y obra. Bibliografía. Antología (Nueva York, 1955).
Ya antes de abandonar la Península Ibérica se había dado a conocer como poetisa por medio de la publicación del poemario titulado Pájaros del Nuevo Mundo (1945); sin embargo, fue a su vuelta de los Estados Unidos cuando realmente se consagró de lleno a la creación poética, con títulos tan notables dentro de la lírica española de la época como El desterrado ensueño (1955) y La casa deshabitada (1959).
En la década de los años sesenta, continuó desplegando una intensa actividad creativa que arrojó otros frutos tan granados como Corral de vivos y muertos (1965) y Hondo sur (1968), sin dejar por ello de atender a ese quehacer ensayístico que, a mediados de la década siguiente, ofreció otro de sus textos canónicos, Poesía española del siglo XX (1974). Ya en su vejez, Concha Zardoya siguió haciendo gala de una envidiable lucidez intelectual que quedó plasmada en unos poemarios tardíos tan interesantes como Altamor (1986), Retorno a Magerit (1986) y Patrimonio de ciegos (1992).
Además de todos estos volúmenes de poesía e investigación, Concha Zardoya ha dejado otros muchos escritos originales dispersos en las revistas culturales en las que ha colaborado con asiduidad, como Ínsula y La isla de los ratones. Asimismo, ha realizado algunas incursiones en el complejo género de la literatura infantil y juvenil, al que ha aportado títulos como En la isla de Pascua (1985), Cuentos sin edad (1989), Caramurú y la anaconda (1992) y su último poemario, Ronda del arco iris (2004). A todos los volúmenes ya reseñados, cabe añadir los títulos de otros interesantes trabajos de investigación de Concha Zardoya, pero es sin lugar a dudas dentro del género poético donde esta singular y poderosa escritora alcanzó su auténtica y característica voz literaria, plasmada en decenas de poemarios que la sitúan entre las voces más prolíficas de las Letras españolas contemporáneas.

CONCHA ZARDOYA

POEMAS


1.- ELEGÍA A MIGUEL DE UNAMUNO



     ¿Con quién guerreas, di, bajo la tierra?
¿Por cuál verdad combates, entre muertos?
¿O paz al fin hallaste, sin batalla,
quebrados ya tus votos de guerrero?

     ¿Con Dios luchas aún por ver su rostro
con esos ojos de hombre que no tienes?
¿O por salvarlos tú del polvo triste,
la ceguera final triunfante vences?

     ¿O consumaste ya la eterna muerte
(en carne y alma, a veces, premorías),
traspasado su umbral y cuya puerta
no vuelva a abrirse más hacia la vida?

     ¿O tu Caín te sigue y te persigue
bajo cruces y lápidas con nombres
que las lluvias no borran ni las lágrimas?
¿O tu Abel te consuela de pasiones?

     ¿Vaga solo tu espíritu? ¿Descansas?
¿O te cercan tus hijos, personajes
patéticos y bufos, angustiados,
que habitan en nosotros perdurables?

     ¿O libertado yaces de ti mismo?
¿Unamunescamente tu locura
quijotizó a los muertos que encontraste?
¿Paradojas no son algunas tumbas?

     ¿O compartes tu muerte con Teresa?
¿Tú no eres Rafael? Y di, ¿no es ella
tu dulce Concha, puerto de tu vida?
¿En su valva de amor no te aposentas?

     ¿O el Cristo de tus sueños te redime
de nostalgias humanas y tristezas?
¿En su pecho te tiene reclinado?
¿O ese dolor de España es tu condena?

     ¡Ay, Castilla te guarda ya por siempre
en su palma rugosa! ¡Así, callado,
eres honda simiente de los siglos,
pan y agua de vida en esos páramos!

     ¡Esa bóveda azul de España entera
es la urna que Dios dejó a tu suerte!
Las cumbres te contemplan, las ciudades,
encina, robledal y musgo verde.

CONCHA ZARDOYA

POEMAS

2.- LA HERMOSURA SENCILLA

Tus pasos de silencio nadie oye,
ni el aire de tu aliento por el mundo,
aunque las puertas abres con un signo
en la noche lustral de ciertos sueños.
No escuchan cómo avanzas por el humo,
desvanecido gris de lenta escoria
que en brazos de los cielos se disuelve.
No saben que Tú fluyes como el Tiempo.
Azulada tu sombra, a veces, surte
de los árboles bellos, de las flores,
exhalando un aroma delicado,
un perfume ya joven o vetusto.
A las cosas humildes tu presencia
incorpora beldad y mansedumbre,
sin pronunciar un nombre altivamente,
sin preguntar por qué se decoloran.
Si Tú no fueras aire, las campanas
no sabrían sonar. ¿Cómo podrían?
Si Tú no fueras luz, ¿cómo los vidrios
sabrían imitar la transparencia?
No estás sólo en los templos, Corzo vivo.
También en las fontanas y en los bosques,
en las disueltas sangres de los lagos,
en los puros espacios de las almas.
Inmenso resplandor y pura música,
te llegas a los hombres en silencio.
A las entrañas llegas de la madre
y al vagido del niño más desnudo.
Nadie sabe que pasas con el viento
y que a veces nos cierras las ventanas
o las abres al soplo de la brisa,
fiel trasunto de Ti o sólo huella.
Por cópulas y besos vas poniendo
ígnea marca de amor, de luz, de muerte.
Y tu viajar interno por las rocas,
las antiguas raíces y los pájaros,
nadie, Señor, presiente, nadie sabe.

CONCHA ZARDOYA

POEMAS

3.- SUBIDA A LA MONTAÑA

Con este niño subo,
Señor, desde la tierra.
Es hijo de mi alma,
un vivo sueño mío.
(Quizá será una antorcha
que brille sobre el mundo
o sólo un hombre manso,
un corazón sencillo,
que suavemente muera
después de quince lustros.)
¿Los pinos de las landas
murmuran un secreto ?
¿Preguntan a los aires
el nombre de mi niño ?
¿O cantan por mi boca
los himnos que te callo?
¿El manantial es música
que brota entre las piedras
para recreo tuyo,
oh Corzo de estas cimas ?
Abajo está la hierba,
los dulces ternerillos...
Lejanas, las ciudades
ocultan su amargura.
Los hombres son hormigas... (Cont.)

CONCHA ZARDOYA

POEMAS

3.- SUBIDA A LA MONTAÑA ( Cont.)

¿Conducen el arado
o siegan la tristeza?
Aquí las formas huyen
y sólo reina el viento
que emana de Ti mismo.
Graciosas nubes áureas •
valsean delicadas
en torno al ceño duro
de las desnudas rocas
que fulgen como espejos.
No hay nieve en este trono,
ni musgo sobre arena.
Granito berroqueño
nos alza como a pájaros
que ansian más altura.
¿Qué he de decir al niño,
Señor, que te he traído?
Disueltas las palabras
perecen en la atmósfera,
en este puro mundo
que no ha manchado nadie.
El sol, reverberando,
me quema en la garganta
inútiles sonidos.
¡Oh Dios inexpresable!
Por mí las siete testas
se elevan como gritos
que claman a tu Gloria.
Se exaltan con las águilas,
volando al claro espacio
que nace de tu frente.
Como un cordero al niño,
mi Dios, aquí te ofrezco
con alma silenciosa:
recíbalo tu Gracia.
No es carne de mi carne.
Es una hojuela tierna
del árbol de mi espíritu
que crece pobremente,
sin sombra y sin follaje.
Acaso el niño sea,
Señor, la florecilla
que sola nazca y muera
en esta quieta rama
que a Ti se eleva triste.

CONCHA ZARDOYA

POEMAS

4.- ¡MÁS ALTO!

Más alto, amor, más alto.
En el cielo, amor, la cita
de mis ansias con mis ansias.
Aquí se quema la dicha
sin arder en luz o llama.
A fuerza de amor, de gozo,
a ciegas, ir en volandas,
sintiendo el mundo en las venas
y el propio ser en las alas.
¡Más alta, más, que lo eterno,
yazca mi vida mañana!
¡Por el aire, por el fuego
hermosamente impulsada!
¡Más alta, más que los pájaros!
¡Más, más perfecta que el alba,
surja y resurja en el ímpetu
de ver a Dios en su calma!
El espacio, a la deriva,
perpetuándose de gracia,
cruzaré delgadamente
hasta llegar a su nada.
En el cielo, amor, la cita
de mis ansias con mis ansias.
En el cielo hallar la dicha
que se gasta aquí sin llama.

CONCHA ZARDOYA

POEMAS

5.- AQUEL SECRETO VALLE

(Elegía a San Juan de la Cruz)

¿Aquel secreto valle
de Dios fluyó su leche y miel más dulce
para gozo sin nombre
de tu alma entregada?
¿ Nació la primavera en gracia tuya ?
¿Perfectos coros, dime,
te abrieron el camino de los cielos,
con hosannas, en círculos,
entre vientos colmados
de éxtasis y lluvias silenciosas?
¿Ni una nube, ascendiendo,
ni una sombra azulada se interpuso
entre las hierbas altas
y las dichas o vuelos
que soñabas, ligero corzo en rapto ?
¿O, por ventura, un pájaro
tu subida guió de rama en rama
de una cima a otra cima,
transparente y despierto,
delirando quizá celestemente?
¿Qué clara maravilla
anegó de hermosura inexpresable
la delicada forma
de tu ingrávido espíritu?
¿Qué resplandor colmó de luz tus llagas?
Sin temor, en el pecho
de Dios Padre te sumes ya por siempre.
Y la final belleza
de sus inmensos ojos
enciende con su Amor tu noche oscura.

CONCHA ZARDOYA

POEMAS

6.- DOMINIO DEL LLANTO
(A Jerónimo y a José Luis Durán de Cotes)

¡Ay! La tierra que habito, sin dinteles
se ofrece resignada al verde llanto
que de la nada viene al universo,
dominando en el centro de los ojos.

Hasta el cariño es agua de tristeza.
Hasta el cariño es césped vulnerable.
Y de lágrimas nacen las violetas,
el suave musgo negro de las ruinas.

¿Duros cielos que buscan el olvido
Propagan el dolor sobre la nieve?

¿Duros cielos agolpan, tumultuosos,
las legiones del llanto en los países?

¿Son los ángeles fieros, despeinados,
huidos del Señor y de sus tronos?

¿Son los caballos ciegos de los bosques,
en galopar frenético, sin rumbo?

¿Son las manos del viento, enloquecido,
golpeando las torres y los senos
de las vírgenes nubes, de las niñas
que lloran sin saber los sueños tristes?

¿O es el rayo de Dios que incendia y pide
torrentes de dolor para apagarse,
o refrescar la sed que tiene viva
con el llanto crecido entre los hombres?

Y el corazón se estalla como un fruto,
calcinado de amor bajo los árboles:
el compasivo llanto le convierte
en una roja flor desesperada.

CONCHA ZARDOYA

POEMAS

7.- ¿DIOS HA MUERTO?


(A Blas de Otero: in memoriam)


I



“¡Dios ha muerto!” —proclaman disidentes.
Es el grito de Nietzsche, redoblado
en este siglo nuestro de ateísmos.
¿Hay un Cristo sin Dios que precediera?
Si existió alguna vez, hoy ya no habla
al hombre que se angustia porque vive.
No significan nada las plegarias,
ni nada sacramentos ancestrales.
Los ritos del pasado nada afirman.
Ni la vieja ortodoxia es ya viable.
Liberalismos nuevos contradicen
verdades y sapiencias que dominan.
Mas la muerte de Dios inquieta a todos…
¿Subyace inefectivo el sentimiento
religioso en las vidas y en las almas?
Cerebros radicales atestiguan
el deicidio… Algunos aseveran
que Dios es irreal o fue inventado.
Irrelevantes son deidades viejas,
sin sentido la fuerza en que creyeron
otros hombres, ayer, sobrexistente.
El divinal lenguaje nada dice
al que teme holocausto de neutrones,
sin ser dueño tampoco de su muerte.
Reconoce algún sabio que se emana
la fuente espiritual de la materia,
del mundo secular es la luz ética.
¿Jesús deviene el guía de los hombres?
¿A salvación terrena los conduce
con el ejemplo vivo de su historia?
Y los últimos dicen que no sirve
esa “muerte de Dios” para explicarse
esa íntima fe que los conforma.
¿Ha muerto Dios? Posible es, quizá,
que no existiera nunca… Lo crearon
los inocentes hombres hoy convulsos.
No gira el sol… Giramos como trompos
o cual medusas frías que naufragan
en el mar del insomnio y de la duda.
Respiramos inviernos de tristeza:
a muerte condenados, asistimos
al renovado fraude de la vida.
Iluminan los hielos nuestras muecas
de pena o de añoranza, tal vez odio
que nos devora el pecho como un buitre.


17-XI-84.

CONCHA ZARDOYA

POEMAS

7.- ¿DIOS HA MUERTO? (Cont.)

(A BLAS DE OTERO: "in memoriam")


CON tu muerte has borrado ya el silencio
de Dios y su mudez insoslayable
y entiendes su palabra impronunciada?
¿Has logrado que te hable ya piadoso,
en señal para ti que está existiendo,
que para ti, Blas, Él es verdadero?
¿Sin tal vez ha colmado ya tus manos
vacías que la tierra escarbaban
y ahora brillan solares y apacibles?
¿Ya sanada de dudas, tu alma agnóstica
reposa en la bondad y la hermosura
de SER siempre en la Nada plenamente?
¿Y tú, Blas, qué respondes si te hablamos
después de tantos años transcurridos
en ausencia de ti y nuevas “ancias”?

CONCHA ZARDOYA

POEMAS

8.- (*)



Si al silencio llegaras,
dulce Dios, dulcemente
y pusieras tu dedo 
en mis labios, muy leve,
o corazón adentro
-¡la vida desfallece!-, 
tocaras ese aire 
que la pena consiente
y allí dejaras, honda, 
la paz, la suave nieve
de la serenidad... 
Si besaras mi frente...
Si allí el dolorido 
sentir tocaras...¡Fuerte
soledad, Dios, almena
dame, torre valiente
contra rayos y vientos,
contra ausencias y muertes!
Si la dicha brillara, 
oh buen Dios, sol ardiente,
en el fondo del alma,
al llegar dulcemente
tu voz dulce a la casa
en la que siempre te pierdes..."

(*) De este poema desconocemos el título . Su referencia es una página de la red titulada CUAATRO POEMAS RELIGIOSOS DE 4 AUTORES"; siendo los autores , por orden de situación en el artículo, JOSÉ GARCÍA NIETO; CONCHA ZARDOYA; JUAN RUÍZ PEÑA y JAVIER DE BENGOECHEA.

CONCHA ZARDOYA

COMENTARIOS CRÍTICOS SOBRE 4 POEMAS RELIGIOSOS DE CINCHA ZARDOYA, YA VISTOS, AUNQUE AHORA SE REPITAN:



ZARDOYA CONCHA (Estudio Crítico)
[size=32]DIOS EN LA  OBRA DE CONCHA ZARDOYA O CONCHA DE SALAMANCA.[/size]

 

CASAS DECORADAS EN VALPARAISO. CHILE.
CONCHA ZARDOYA EN VALENCIA EN LA REDACCIÓN DE CULTURA POPULAR.
Hay un título en la obra de Concha Zardoya que pudiera sintetizar lo que nuestra poetisa piensa de Dios, se trata del título: “ese dios que nos domina”, nada sin embargo que ver con lo que ahora nos ocupa, pues ese minúsculo dios es la poesía.
Espero que los poemas que vamos a transcribir y comentar de Concha  responda de forma positiva al título de este tercer párrafo del tema. El Dios con el que hemos de encontrarnos es con el Dios personal que transciende toda realidad 
ICONO DE CRISTO COMO EL ESPOSO.
elcaballerodelverdegaban.

JOSÉ GARCÍA NIETO  -  BIOGRAFÍA ( Centro Virtual Cervantes)
 

José García Nieto nació en Oviedo el 6 de julio de 1914. Su infancia, que transcurrió entre Soria y Toledo, estuvo marcada por la pérdida de su padre a los seis años. Empezó la carrera de Ciencias Exactas, pero la abandonó para cursar Periodismo, en Madrid, ciudad en la que se instaló en 1929. Desde sus primeros años en la capital contactó con el círculo literario Café Gijón. Su poética se inscribió dentro de la corriente de los llamados garcilasistas. Su intensa actividad intelectual se concretó en proyectos como la fundación de la revista Garcilaso que dirigió. Junto a Pedro Lorenzo, lideró el grupo literario «Juventud Creadora». También dirigió las revistas Acanto —del Consejo Superior de Investigaciones Científicas—, Poesía Española y Mundo Hispánico —del Instituto de Cultura Hispánica de Madrid—. Durante la guerra civil española pasó un periodo en la cárcel y al concluir la contienda quedó en libertad. En esos años publicó su primer poemario Víspera hacia ti (1940). Su obra abarca una treintena de libros, entre los podemos mencionar: Versos de un huésped de Luisa Esteban, Tú y yo sobre la tierra (1944); Retablo del ángel, el hombre y la pastora, Toledo (1945); Del campo y soledad (1946); Sonetos por mi hija, (1953); Corpus Christi y seis sonetos, (1962); Circunstancia de la muerte, La hora undécima (1963); Memorias y compromisos (1966); Facultad de volver, (1970); Taller de arte menor y cincuenta sonetos, (1973); Sonetos y revelaciones de Madrid (1976); Los cristales fingidos (1984), y Galiana (1986). García Nieto es una de las figuras más señeras de la corriente neoclásica de la posguerra española. Su obra, un ejemplo de lírica clara y armoniosa, se enmarca dentro de un paisaje lleno de esperanza, que canta a la plenitud de una existencia y que se rige de manera convincente por las formas métricas heredadas de la tradición renacentista. Además de la poesía, García Nieto cultivó otros géneros literarios: cuentos y obras de teatro, adaptaciones de piezas del teatro clásico español... Por la indiscutible calidad de su poesía, tanto por sus méritos intelectuales, ha sido objeto de numerosos galardones, entre otros, el Premio Nacional de Literatura «Garcilaso», en 1951; el Premio «Fastenrath» de la Real Academia Española, en 1955; el Premio Nacional de Literatura, en 1957; y en 1986 y 1987, respectivamente, los premios «Mariano de Cavia» y «González Ruano» de Periodismo. Asimismo, ha obtenido los premios «Hucha de Oro» (1972), «Juan Boscán» (1973), «Francisco de Quevedo» (1976), «Alcarabán» (1977), «Angaro» (1978), y un largo etcétera. En 1982 se le nombró presidente del Círculo de Bellas Artes y el 28 de enero de ese mismo año fue elegido académico de la Real Academia Española de la Lengua, en la que ingresó el 13 de marzo de 1983 para ocupar el sillón vacante de José María Pemán. En el acto de ingreso, José García Nieto fue presentado por Gerardo Diego y por Camilo José Cela. También fue individuo de número del Instituto de Estudios Madrileños, académico correspondiente de la Real Academia de Bellas Artes y Ciencias Históricas de Toledo y socio de mérito del Ateneo de Madrid. En 1992 sufrió un ataque cerebral con graves consecuencias para su salud. Obtuvo el Premio Cervantes de Literatura, máximo galardón de las Letras españolas que, pese a su delicado estado, pudo recibir personalmente, el 10 de diciembre de 1996. El 27 de febrero de 2001 fallece en Madrid, a la edad de 87 años.

JOSÉ GARCÍA NIETO

POEMAS.-

1.- GRACIAS, SEÑOR

Gracias, Señor, porque estás
todavía en mi palabra;
porque debajo de todos
mis puentes pasan tus aguas.
Piedra te doy, labios duros,
pobre tierra acumulada,
que tus luminosas lenguas
incesantemente aclaran.
Te miro; me miro. Hablo;
te oigo. Busco; me aguardas.
Me vas gastando, gastando.
Con tanto amor me adelgazas
que no siento que a la muerte
me acercas...
- - - - - - - - - Y sueño...
- - - - - - - - - - - - - - - Y pasas.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .


Hombre, te vas quedando mudo
cuando conoces las palabras.
No te dicen lo que decían
allá en el aire de tu infancia
cuando, en lucha por poseerlas
y no tenerlas encerradas,
ibas del corazón que pide
hasta los labios que proclaman.
Pero te vas quedando mudo
de conocerlas, de apresarlas,
de mezclarte, tú que eres tierra,
con su antigua, celeste gracia,
de repartirlas como lluvia
entre los surcos de tu alma
y ver tan lejos la cosecha,
tan repetida la jornada,
de sol a sol tus campos yertos,
y de silencios acechada
tu soledad donde no encuentras
más música que la que hablas.
Hombre, te vas quedando mudo,
y tenías sólo palabras.
¿Qué llevarás al Dios que espera
y va acortando tus distancias... ?

JOSÉ GARCÍA NIETO

POEMAS

2.- PORQUE VOY HACIA LA BELLEZA...

Porque voy hacia la belleza
y no sé desde dónde canto,
y un solo nombre me sostiene
y una sangre riega mi mano,
se ciega a veces mi sonrisa
y ante un oscuro abismo hablo.
Señor, la forma de mi palabra,
la delgadez con que mi labio
roza las cosas de la tierra,
dime ¿qué son bajo tus astros?
Este mismo cielo de ahora
me ha cubierto de amor. Un árbol
fui, con ramas llenas de vida
entre las alas de los pájaros.
No te miraba, Señor; yo era
como una piedra de tu gran lago.
Tú me arrojaste —¿desde dónde?—
y yo caí entre los milagros.
Limpias miradas de muchachas,
sol renaciente de los campos,
amistad de las criaturas,
todo fue para mi regalo.
Y dije. Sí. No me preguntes.
Hablé a los hombres y me hablaron,
y conocí el dolor del mundo
y una tarde miré a lo alto.
Y no te vi, Señor, y estabas,
y conducías tus rebaños
donde yo iba confundido,
pero ya por Ti señalado.
Empezaban a ver los ojos,
y a ensayarse en el trigo el brazo,
y a caminar el pie con rumbo,
y a conocer la sal del llanto.
Y la carne de las muchachas,
y la cizaña del sembrado,
las vecindades de los hombres
en sus fauces me aprisionaron^
Canté y te hablé, pero raíces
de la tierra, potentes lazos,
me tenían, me sujetaban
a su tristísimo reinado.
Y aparecieron torpes ruinas
allí donde los frescos álamos
ponían sombra al dulce río
tan insistente y entregado.
Es tarde ya para el silencio,
tarde para volver. Te llamo,
grito, Señor, y te pregunto:
¿en qué hondo valle me has dejado?
¿a qué noches de olvido llevas
mi palabra de desterrado?

JOSÉ GARCÍA NIETO

POEMAS

3.- EL HACEDOR (Soneto)

Entra en la playa de oro el mar y llena
la cárcava que un hombre antes, tendido,
hizo con su sosiego. El mar se ha ido
y se ha quedado, niño, entre la arena.

Así es este eslabón de tu cadena
que como el mar me has dado. Y te has partido
luego, Señor. Mi huella te ha servido
para darle ocasión a la azucena.

Miro el agua. Me copia, me recuerda.
No me dejes, Señor; que no me pierda,
que no me sienta dios, y a Ti lejano...

Fuimos hombre y mujer, pena con pena,
eterno barro, arena contra arena,
y sólo Tú la poderosa mano.

JOSÉ GARCÍA NIETO

SONETOS

4.- NACIMIENTO DE DIOS (Soneto)

Y Tú, Señor, naciendo, inesperado,
en esta soledad del pecho mío.
Señor, mi corazón, lleno de frío,
¿en qué tibio rincón lo has transformado?

¡Qué de repente, Dios, entró tu arado
a romper el terrón de mi baldío!
Pude vivir estando tan vacío,
¡cómo no muero al verme tan colmado!

Lleno de Ti, Señor; aquí tu fuente
que vuelve a mí sus múltiples espejos
y abrillanta mis límites de hombre.

Y yo a tus pies, dejando humildemente
tres palabras traídas de muy lejos:
el oro, incienso y mirra de mi nombre.

JOSÉ GARCÍA NIETO

POEMAS

5.- LA RED (Me ha sido imposible encontrar La Red I

(II)

Se puede andar, y respirar, y, un poco
más difícil, pero también yo puedo
sentir como una sombra y como un miedo
por esa misma sombra. Y la provoco

cuando no acude. ¡Oh Dios!; el hilo toco
de tu trama. Bien sabes que me enredo
si trato de escapar. Y con el dedo
me sigues... ¿O no hay nadie?... Gira loco

mi corazón sin norte. ¿Qué oscurece
tu presencia?... Yo puedo andar. Parece
que respirar también. Pero la parte

de la sombra... Ilumíname. Descubre
tu tejido final... La tela cubre
mis ojos. Y estoy ciego por amarte.

LA RED

(III)

Tú y tu red, envolviéndome. ¿Tenía
yo un ciego mar de libertad, acaso,
donde evadirme ? ¿O era breve el vaso,
y más corto mi trago todavía...?

No podía ser otro; no podía,
siendo tuyo, escapar. Tu cielo, raso,
sin ventana posible. Y, paso a paso,
yo midiendo mi celda cada día.

Y, sin embargo, libre. ¡Oh Dios! Qué oscuro
mi pecho está junto a tu claro muro,
contándote las penas y las horas,

sabiéndose en tu mano. ¡Red, aprieta!
Que sienta más tu yugo esta secreta
libertad que yo gasto y Tú atesoras.

JOSÉ GARCÍA NIETO

POEMAS

6.- LA PARTIDA

Contigo, mano a mano. Y no retiro
la postura, Señor. Jugamos fuerte.
Empeñada partida en que la muerte
será baza final. Apuesto. Miro

tus cartas, y me ganas siempre. Tiro
las mías. Das de nuevo. Quiero hacerte
trampas. Y no es posible. Clara suerte
tienes, contrario en el que tanto admiro.

Pierdo mucho, Señor. Y apenas queda
tiempo para el desquite. Haz Tú que pueda
igualar todavía. Si mi parte

no basta ya por pobre y mal jugada,
si de tanto caudal no queda nada,
ámame más, Señor, para ganarte.

7.- EL OFICIANTE

Eres, Señor. Y estás. Y así te vivo
cuando tu nombre hasta mi verso llega.
Entonces soy la tierra que se anega,
y tiemblo bajo el agua que recibo.

Como una miel que tercamente libo,
rebrilla tu palabra entre mi siega
de palabras... Ya sé; la cárcel ciega
de mi mano no es digna del cautivo.

Pero yo te convoco y Tú desciendes;
toco la luz y el corazón me enciendes.
Luego te entrego a los demás, Dios mío.

Puente soy que a tu paso me resiento;
hambre tengo y te doy por alimento,
y abajo", con la muerte, suena el río.

JOSÉ GARCÍA NIETO

POEMAS

8.- IR Y VENIR DE TODAS LAS MEMORIAS

JOSÉ GARCÍA NIETO


POEMAS

9.- OLVIDADA ENTRE TANTAS AZUCENAS...

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Entre las azucenas olvidado"
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - (San Juan de la Cruz.)

Olvidada entre tantas azucenas
dejé mi voluntad. Y Tú sabías
que todos los minutos de mis días
cerraban sucesiones de cadenas.

El forzado lloraba por sus penas,
y yo creía en Ti porque me herías;
tus manos se apretaban a las mías,
tus mares inundaban mis arenas.

Después pensé ser libre sin mirarte;
volví los ojos, ciego, a cualquier parte,
y en la distancia me encontré más vivo.

Haz Tú que el heridor vuelva a la herida,
que el mar vuelva a la playa oscurecida,
y a tu temida cárcel, el cautivo.

10.- ALTA DE AMOR

JOSÉ GARCÍA NIETO

POEMAS

11.- BARRO DE LA PALABRA











12.- EN LA DISTANCIA

JOSÉ GARCÍA NIETO

POEMAS

13.-

- - - - - - - - - - - - A José Luis Piado Nogueiía,
- - - - - - - - - - - - cuarenta años después
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "...por qué en la altura, en los
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - lejanos sembradíos, en una encrucijada
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - de estrellas y silencios no ha de ¿esperarme Dios?"
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - (J.L.P.N.)

¿Por qué ha de ser en una encrucijada
de estrellas o silencios donde espere,
y no ha de estar aquí en la misma nada
que con su soledad nos cerca y hiere?

¿Te acuerdas? Nos llamaba diariamente
puntual venía con la primavera.
Nos hemos hecho hombres torpemente:
pálida asoma ya la calavera.

Sentíamos su mano en nuestra mano
y a veces en la piel nos conmovía.
Era más cierto cuanto más lejano,
y él corazón, sin dudas, lo sabia.

Hay luz en una puerta que se cierra,
que cerramos muriendo en un deseo.
Vivimos, sin saberlo, en una tierra
de nadie. No; no hay nadie. A nadie veo.

En el bosque siguen creciendo ramos
que no nos cubren ya del mismo modo.
Tú y yo también nos vemos y no hablamos
creyendo que nos hemos dicho todo.

Cuanto más duro el arrabal, más lejos
parece que está Él, cuando se aloja
en la imagen final de los espejos,
cómplices de otro sueño, otra congoja.

¿Por qué en la altura?, ¿o es a ras del suelo
donde van indolentes nuestros pasos?
El mismo cielo ¿no será este cielo
de la tierra que tiembla en los ocasos?

Por la manera como el pan partía,
ellos reconocieron al Maestro.
¿No tendremos nosotros todavía
su mano entre la harina del pan nuestro?

¿Qué fue de aquellos ojos que miraron
una Cruz, y bastaba, un agua muda
y veían su rostro? ¿Dónde hallaron
la estrella de Rubén, alta y desnuda?

Estamos locos de inquietud y hastío,
sin encontrar una palabra nueva;
perseguimos el agua por un río
y no pensamos que hacia el mar nos lleva.

El mar es Él, sereno e infinito,
asombro mantenido en las esferas.
No contesta jamás a nuestro grito,
pero nos precipita a sus fronteras;

al mar, al mar...¡Qué trago indescifrable,
qué cárcel desatada y tenebrosa,
qué antiguo edén, terrible y habitable,
qué incomprensible y angustiosa rosa!

Caminamos —¿a dónde?— desunidos
por el bosque de lentas cicatrices;
estamos más arriba de los nidos,
más abajo de todas las raíces.

Porque apenas nos queda la fragancia
de la vida, tan dulce y despiadada,
pidamos, si es posible, la ignorancia
para empezar a amar desde la nada.

Si Él nos espera, lo hace oscuramente,
poniendo miedo donde amor ponemos.
Que nos lleve del todo y de repente
a ver si con la muerte lo entendemos.

JOSÉ LUIS GARCÍA NIETO

POEMAS

14.- IR Y VENIR DE TODAS LAS MEMORIAS

JOSÉ GARCÍA NIETO

POEMAS

15.- EN LA SOMBRA SIN NADIE DE LA PLAZA

En la sombra sin nadie de la plaza,..
En la sombra sin nadie de la plaza,
la espalda de la armada y su silencio;
en la sombra sin nadie de la plaza,
aquel niño de Batres, mudo y quieto;
en la sombra sin nadie de la plaza,
mis hijos, solos, vadeando el sueño...
Y han pasado las horas, y las luces
distintas; los videntes y los ciegos
han pasado —la plaza está vacía—;
los torpes han pasado, y los despiertos,
y los del pie descalzo y la sandalia
rota; los de la cera, los del fuego,
los de la miel, los del dolor pasaron...
La plaza, sola. Un hombre, solo, en medio.
Del señor que llamaba, apenas queda
una huella levísima en el suelo.

Se detuvo en la arena como si algo
le faltara. Miró a su espalda. Luego
llamó otra vez. Y otra. Y todavía
otra. Pero ya nadie oía; pero
nadie abrió los balcones, las ventanas,
las torpes barricadas de su encierro.

El hombre, el hombre, qué delgada ruina,
qué abdicación, qué torre sin cimiento,
qué nube hacia otras nubes deshilándose,
qué carbón imposible hacia otro fuego.
El hombre, el hombre, el hombre, el hombre, el hombre,
qué redoble de letras en un cuero
rajado, qué bandera mancillada,
qué cristal defendiéndose en el cieno,
qué fuerza para nada, contra nada,
qué rama malherida por el viento,
qué triste perdidizo en la tristeza,
qué soledad en soledad naciendo...
El hombre, el hombre, todavía el hombre;
yo, el hombre, ya lo he dicho; yo, en el miedo
de un bosque, en las fronteras de una isla
—el agua junto al pie, y el alma al cuello—;
yo, el hombre, sí, yo mismo, yo, más solo
que tú, hombre como yo; tanto o más lejos
de la verdad que tú; más horas, años
esperando que tú, o acaso menos,
o acaso más...

Oh, qué torpeza el hombre;
oh, qué locura el hombre; oh, qué destierro,
qué cueva sin salida, qué raíces
sucias de tierra, qué turbión, qué dédalo,
qué picador en lo hondo de una mina
sin la luz encendida del minero...

(Cont.)

JOSÉ GARCÍA NIETO

POEMAS

15.- EN LA SOMBRA SIN NADIE DE LA PLAZA (Cont.)

El hombre, yo, lo he dicho ya, creía
que siempre habría más, que habría tiempo
para más... ¿Para qué, niño de Batres?
¿Para qué que no sea tu silencio
junto al pan en la tarde; con tus ojos
volcados en la nada, en Dios inmersos?...
El hombre, yo, junto al girar del cántaro,
que busca sin descanso, aquí, en el centro
de la plaza, a la orilla del arado,
o en el arado mismo, junto al hierro
resplandeciente de la vertedera,
¿está definitivamente ciego?...

Vas a pasar, Señor, ya sé quién eres;
tócame por si no estoy bien despierto.
Soy el hombre, ¿me ves?, soy todo el hombre.
Mírame Tú, Señor, si no te veo.
No hay horas, no hay reloj, ni hay otra fuerza
que la que Tú me des, ni hay otro empleo
mejor que el de tu viña...
- - - - - - - - - - - Pasa...
- - - - - - - - - - - - - - Llama...
Vuelve a llamarme...
¿Qué hora es? No cuento
ya bien. ¿Es la sexta?, ¿la de nona?,
¿la undécima? ¿O ya es tarde?
- - - - - - - - - - - - Pasa...
- - - - - - - - - - - - - - - Quiero
seguir, seguirte...
- - - - - - - - - Llama. Estoy perdido;
estoy cansado; estoy amando, abriendo
mi corazón a todo todavía...

Dime que estás ahí, Señor; que dentro
de mi amor a las cosas Tú te escondes,
y que aparecerás un día lleno
de ese amor mismo ya transfigurado
en amor para Ti, ya tuyo...
- - - - - - - - - - - - - - - El ciego,
el sordo, anda, tropieza, vacilante,
por la plaza vacía.
- - - - - - - - - - - - Ya no siento
quién soy. No me conozco...
- - - - - - - - - - - - - - - ¡Grita! ¡Nómbrame,
para saber que todavía es tiempo!...

Hace frío...
- - - - - - - - - - - - ¿Será que la hora undécima
ha sonado en la nada?...
- - - - - - - - - - - - - - - Avanzo, muerto
de impaciencia de estar en Ti, temblando
de Ti, muerto de Dios, muerto de miedo.

Yo soy el hombre, el hombre, tu esperanza,
el barro que dejaste en el misterio.

Porque eres Tú el amor. Y nadie ayuda
a librar la batalla. Surge, muda,
ciega, una sombra cerca... ¿Es el amante?

¿O es el mar del amor, donde se acaba
todo el caudal que la pasión llevaba,
bebiendo eternidad en un instante?