POESÍA SOCIAL VII (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

MÉXICO


Carmen Boullosa (1954)


Abierta
I- Filo de luz...

Filo de la luz
fruta abierta que a la noche
vuelves fuego
y que a la llama cambias en fresco sentido:
llego a buscar tu aliento:
más sedienta:
pozo de amor que me asombras,
cántaro de día.
* * * * *


II- Metal intacto...

Metal intacto en la noche sin sombras de la piedra,
tinta oscura vaciada en tierra,
sereno barro virgen...
Cosa tras cosa fuera del yerrro,
todo elemento intacto,
antes del sí, del no, de toda forma,
como un molde vacío
o como un río de plata del que nadie puede abrevar
y que no tiene donde escanciarse.
* * * * *


III- En ti el aire se hace noble...

En ti el aire se hace noble,
costa de arena fina la piel,
la carne el mar extenso
y el amor más dulce, la más armónica marea.
* * * * *


IV- Agua profunda...

Agua profunda,
corriente que, sin ver jamás el monte,
sin conocer la selva,
diriges a tierra el mar,
el ciego.
agua en que mil formas me encuentras
siempre más libre que la luz del sol.

Bien, querida amiga... De Vicente Quirarte he encontrado más de lo que esperaba. Me faltan varios poemas y dos libros. Uno de ellos pienso pasarlo completo ( pero no empezaré hasta que lo pase a mano: llevo 11 poemas y son unos 60). El otro libro es narrativa ficción. Veré si lo pasó o no. Aunque no es poesía es muy bello.
Ya veremos.

Celebro que estés ya aquí. Pero atención: Tú y yo somos humanos y necesitamos descansar. No lo olvides.

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VICENTE QUIRARTE

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ZARABANDA PARA PERROS AMARILLOS

XIII


La camisa de un hombre ensangrentada

recogida en la morgue

y luego colgada en el museo

es la misma escandalosa prenda

del hombre que en el cuadro de Goya

está a punto de recibir la muerte.


A las siete de la noche del día ocho

te cruzaste con tu vecina Myriam.

Camino a tu patíbulo,

tocaste a su hija en la cabeza.

Lavaste tus camisas, como si así pudieras

despercudir la mugre de la vida.

Dos camisas planchadas te esperaban.

No pudimos vestirte con ninguna.

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VICENTE QUIRARTE

21

ZARABANDA PARA PERROS AMARILLOS

XXI

Para Liliana Mercenario Pomeroy

Los perros amarillos mueren en la calle
pero nunca aparecen en los diarios.
Crecen, se multiplican, pero no se ven.
Un perro amarillo es todos los perros.
Los perros amarillos no confían.
Desprecian la lengua doble y tienen el antídoto
para vencer a la serpiente.
Mueren jóvenes.
Por eso no conocen la agonía.
Nadie organiza la cacería de un perro amarillo
porque no es de prestigio.
El Partenón, poblado de perros callejeros,
hace a Atenas hermana
de Estambul, Mequínez o Calcuta,
rancho sin nombre del altiplano azteca.
Polvorientos, amigos del verano,
se tienden entre las ruinas como estatuas vivientes.
No parecen moverse
y sólo su corazón nos dice que respiran.
Así como el Coliseo de Roma es invadido
por el ácido acre de los gatos,
el gran dios perro domina
alturas donde los otros dioses duermen.
Un mármol del museo arqueológico
y otro en el Partenón
testimonian el amor por la criatura
con una domesticidad digna del nombre.
No son representaciones como las que aparecen
–solemnes y hieráticas–
en jeroglíficos egipcios donde Anubis
ayuda a los muertos en su tránsito,
sino efigies del animal en el momento del salto
o cuando pone el corazón en la mirada.
En Atenas los perros callejeros,
parientes de los perros mexicanos,
hacen de la Acrópolis su casa
y tienen por techo el cielo.
Acaso en otra vida
mi hermano nació perro.
De él conservo su sello de agua,
la lealtad y tersura de sus ojos,
la desdicha mayor de haber nacido.
Cuando niños,
mis hermanos y yo
jamás tuvimos perro.
Éramos nosotros nuestro perro
y amarilla su sombra.
Los abajo ladrantes
venimos de regreso.

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"LA ARMADA INVENCIBLE"


Viejos, esplendorosos, remendados
cines de rancia estirpe. Paraísos
del pobre, sarcófagos del viudo, compañeros
de las primeras manos amorosas.
Fuertes como los fuertes del desierto,
añejos como castillos, polvorones
de sus ajadas pieles terciopelo,
prestigios de falsos condes
en castillos y criptas de cartón.

Todo en los viejos cines sabe a barco:
hay orines que impregnan
el azulejo triste; blasfemias y oraciones
en salitrosos muros
y legiones de ratas
que libran, como los otros héroes,
batalla campal contra la gatomaquia.

Anclados en los muelles
de ciudades sin mar,
alzan sus costillares
que sostienen al cielo.
Parientes de los saurios,
son grandes como ellos
porque grande es el número
de los pobres que hallan en su vientre
los carruajes y el reino que les faltan.
Maya, Florida, Máximo, Coloso,
nombres de grandes barcos
a punto de la hora vesperal
cuando la luz se hacía y comenzaba el viaje.

Ilustre Juan Ruiz de Alarcón,
triple programa en el cine de su nombre.
Los primeros desnudos de la diosa
tan besada por otros, tan deseada:
la luz Marilyn Monroe para mis ocho años.
Navegatas tempranas del domingo
cuando Marte en la Tierra,
viajes submarinos, legiones extranjeras
nos lavaban el alma.
Como las siete casas,
los cines eran templos:
películas selectas del Rex y el Insurgentes,
vigilias de hombres solos en el Río,
y a la salida del Teresa, ese cardumen
de sirenas brindando sus venenos.

Armada Invencible de mi infancia,
grandes galeones reales, atalayas
para soñar el mundo, que es vivirlo.
Hoy paso revista a esa flota
anclada en mi memoria,
obediente a mis órdenes de capitán imberbe.
Hoy encuentro esas naves
comidas por el sol, bajo la lluvia.
Así nos acabamos.
Así nacen los otros,
me digo cuando el tropel de niños
nimbado por el viernes
se sume en la penumbra
de este cine de barrio.
Entran al cine Gloria -y no es pleonasmo-.
Por el cielo tiñoso y limosnero
perfilarán su quilla los neones,
cinco letras del nombre misterioso.
Afuera los aguarda, en años que son meses,
el umbral palpitante del hotel Paraíso.

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LA MIEL DE LOS FELICES

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Espinas, vidrios rotos, enfermedades, llanto
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - asedian noche y día la miel de los felices
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - y no sirve la torre ni el viaje ni los maes:
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - la desdicha atraviesa la paz de los dormidos" (Pablo Neruda)

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Para Ana Karen y Juan Hermann; una sola

I

Te descubro conectada a la vida
por cables no concebidos
por Dios cuando te hizo.
Entonces soy blasfemo,
rechifla arrabalera
en su carpa desierta:
tanta belleza y alegría
no merecen
tanta humillación.

Pero al tocar tu hombro,
en esa caricia recupero
los sables de otros días,
tu sonrisa
afilada en los aires
de las nuevas ciudades
con nubes de mármol
domadas por el agua;
tu aroma de leona o de venada
dispuesta a destrozarme
o presta a concederme
la gloria del cazador insatisfecho.

Eres la de siempre,
en todos los tiempos conjugada.

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VICENTE QUIRARTE

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LA MIEL DE LOS FELICES

II

Cuando más elementales somos,
cuando el instinto
se inserta en medular y nervios y cartílagos,
cuando este sorbo
enel último trago del planeta;
cuando animales somos,
y nuestra bestia salta
para comerse el ángel
con satines y plumas y dorados,
entonces sale el hombre,
la especie invencible que en nosotros late.

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VICENTE QUIRARTE

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LA MIEL DE LOS FELICES

III

Apuesta lo que no tienes
a las jacarandas.
A su floración puntual dedica tu mirada.
Ocupa el pentagrama del aire
y en su actuación anual
justifica la espera.
Eficacia en la bellez,
fe en su reincidencia salvadora.
Te salvarás, al menos por instantes,
del naufragio mayor.

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VICENTE QUIRARTE

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LA MIEL DE LOS FELICES

IV

Llenar la pluma fuente
es una forma de renovar la sangre,
dar de beber al animal:
nuestra vara mosaica en baquelita
abre los propios mares
y ayuda a recorrer las horas.
Puede que el resultado sea
un ciego caminar por el desierto
o el descenso a un abismo
más negro que la tinta.
Llenar siempre la pluma es lo importante
y en ese ritual sentir que comenzamos.

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VICENTE QUIRARTE

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LA MIEL DE LOS FELICES

V

Este dolor es nuevo.
Despliega un mantel de flores negras,
inventa un jardín alterno en el transpatio.
Aguja inédita y perfecta,
no estaba en el programa.
Guárdala para ti.
Es una flor al fin, y ahora es tuya.

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Carmen Boullosa (1954)


Abierta* * * * *
V- Lago de dos superficies...

Lago de dos superficies,
mar suspenso:
todo en la palma de tu mano,
como grano de luz,
con una placidez incomprensible:
no hay tiempo, no hay premura alguna,
eres cuanto espacio es posible:
no hay distancia.
* * * * *

VI- Noches de velos ariscos, tus ojos...

Noches de velos ariscos, tus ojos:
mi carne, toda un lento eyacularse,
frente a ellos se muere,
se cierra más allá del tacto,
se niega toda puerta,
y como un misterio te encuentra,
dentro de sí,
oración milagrosa,
vedada alteración sin nombre
que me obliga a entregarme.
* * * * *

VII- Tu cuerpo pulsado por sí mismo...

Tu cuerpo pulsado por sí mismo
es en mis oídos viento claro y fresco,
sonido limpio del cobre y del aliento:
eres tus labios rezumantes de lima,
eres tus ojos recubiertos de bruma,
eres tu mano fina ciñéndose sierva:
porque en ti anida el mar, eres su guía,
y de ti la más torpe raíz bebe su espina:
porque tú eres el viento
y eres también la roca virgen
que muchos metros ocultan.

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Carmen Boullosa (1954)


Abierta* * * * *
VIII- Luz de luz te dice tu tronco extenso...

Luz de luz te dice tu tronco extenso
y tu perfume, tu olor a cándida hierba, a lilas,
a tu boca fresca,
te llama esquivamente por tu nombre.
* * * * *


IX- Claro pétalo que a la flor te asomas...

Claro pétalo que a la flor te asomas,
costa que hacia la densa selva miras,
filo de acero que sobre el acero pesas,
fiel raíz que al tallo imitas, a la flor,
a los aromas,
sobre ti te vuelves.
Eso, pero también el pétalo terso, gozo de color
y de perfumes,
la costa abierta como ninguna boca,
el acero afilado y tenso,
la raíz sólida, llena de poder y de lumbre,
dadivosa:
así eres tú, amor,
así tú y yo, dos entregas amantes y amorosas.
* * * * *

X- Un guaje es tu boca fresca...

Un guaje es tu boca fresca,
odre de almíbar,
trozo de amor fresco que a tu contagio
vuelve carne y amor
a la muerte y al engaño.
* * * * *

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Carmen Boullosa (1954)


Abierta* * * * *

XI- No eres la pluma...

No eres la pluma
que al aire se inclina,
ni el cuello tibio del ganso,
ni la piel del tímido durazno:
eres el injerto de toda esa ternura
en la fuerza del monte,
en el salto de un felino acorralado.
* * * * *


XII- Abrazo de la tierra...

Abrazo de la tierra,
certeza de lo que el monte dice,
secreto hecho voz,
es el silencio tu aliento cuneiforme,
caligrafía de los dioses son tu olor
y tu cuerpo de amor sedientos.
* * * * *


XIII- Durazno...

Durazno
miel de la uva,
fibra del pérsimon:
me ofreces un glosario de carnes
en cada beso.
* * * * *



XIV- Horquilla del viento...

Horquilla del viento:
metálica te acercas al cedro,
como rayo de luz,
al tiempo que dejas dócil en la flor
el beso de tu pasión fecunda.
* * * * *


XV- Cimarrona fruta del campo y del día...

Cimarrona fruta del campo y del día,
tu deseo es el aspa indomable
que un día cualquiera talló en ese sitio
lo que llevo yo por cuerpo.

Unos versos de amor, los de Carmen Boullosa, de una belleza sublime.

Gracias, Lluvia.

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LA MIEL DE LOS FELICES

VI

La violenta alegría, la juventud
en ráfagas,
el brillo de los metales ylas aguas,
la plenitud de ser y estar en el planeta,
pródigamente han sido nuestro.
El mundo ha sido entero,
pájaro de sí mismo y sin barreras.
Ahora que lo sentimos en cadenas
todo fulge y luce y diamantina.
hemos estado también del otro lado.

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VICENTE QUIRARTE

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LA MIEL DE LOS FELICES

VII

Todo lo pronunciado
en primera persona se articula.
"Cien lugares comunes, amor cándido,
amoroso y porfiado amor primero".
Todo recibe nuevas aguas,
y es inédito y nuevo e intocado.

VIII

Hay muchas cosas del mundo
donde tú no estás.
Pero si no estuvieras
esas cosas del mundo no serían.

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VICENTE QUIRARTE

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LA MIEL DE LOS FELICES

IX

Saber el cuerpo partido
parte el alma.
Si el dolor en la carne fuera mío
no quisiera que tú participaras.
Ilumínate, alma,
brilla, cuerpo,
desde lo más profundo
aprende a levantarte.

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VICENTE QUIRARTE

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X

Este café te abrasa,
pone todas las notas en su sitio,
corrige tus renglones,
te hace entonar canciones sólo tuyas.
Te dice que la vida está
a lavuelta en la sombra.
Si hacia ella vamos
bienvenido ese rito
tantas veces vivido y olvidado.
Este café te abrasa el alma.

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VICENTE QUIRARTE

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XI

Descienden de la montaña
o vienen de los últimos
antros de la urbe;
parten de muelles
donde todo es nuevo
o del camión desvencijado,
igual a la ciudad que lo tolera.

Llegan por diferentes vías
y a todos los iguala
la guardia que hacen
y su espera:
andamios que apuntalan
la nueva jornada,
más larga y más breve que las otras,
más dolorosa y perdurable.

Quisiera saltar la noche
para llegar al alba, al nuevo día,
para que el prisionero
repire doblemente el mismo aire.

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VICENTE QUIRARTE

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XII

El mundo se compone
de unos cuantos renglones.
Con notas en la pauta,
con palabras ardientes en la hoja,
con la letra del médico que apunta
palabras consagradas.
Todos retrasan la muerte.
Todos sostienen la vida.

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Carmen Boullosa (1954)



Agua oscura

Es hablar de la llanura que se quiebra en la noche,
interminablemente oscura,
que se desborda al horizonte, silenciosa y sin límite

El círculo roto, el murmullo que desatendido se multiplica,
se convierte en un ejército con mil frentes,
sonido inacabable, incomprensión inacabable

(es tu olor la firmeza única,
la única sobrevivencia del sabor del día)

Tengo abiertas las manos para tocar la caída de agua oscura
que en múltiples texturas se desenmaraña
He abierto conscientemente las manos: nada me detiene, nada detengo.
En esta limpia fluidez tumultuosa perdí el modo de jugar la ronda:
En este movimiento he dejado el último resquicio virgen al movimiento,
el último e infinito resguardo.

Ya nada me distingue del mundo.

-Sí, tú eres la firmeza única, el momento cierto que me espera
a un lado de la noche para abordarme, pero eres el único eco capaz
de nombrar lo que ejerce la oscuridad sobre la llanura-

Ya nada me distingue del mundo porque nada detengo.
Pero (sopla lento el viento) cada partícula de polvo, cada gota de agua
que viene en el viento, un instante antes de entrar en mí se detiene.
Nada me distingue del mundo, es cierto, pero nada me traspasa.
Todo, justo un instante antes de perforarme, me señala, me sostiene, me demarca.

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Carmen Boullosa (1954)


Bebida

Bebo la oscuridad del incrédulo
del vaso de tu boca. Tomo por hueso
el beso, que es desnudo y es del muerto
el habla, y es del vivo adorno, es rulo,
verdad, afeite, máscara y desnudo.
Recibo del abrazo el rasgón. Sueño
de tu ojo la afección por mí, luego
el consuelo y el amor. Tiemblo. Dudo.
Quiero beber, tomar, recibir. ¡Dame,
golpea tu espada en mí, abre, hiéreme,
riega lo que ningún líquido lave!
Márcame, rásgame con el filo de tu sable.
Quita matando que cobarde teme
la temerosa de mi nombre. Te digo: ¡dame!

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VICENTE QUIRARTE

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XIII

Un ejército bien organizado
libra diaria batalla.
Los de afuera levantamos fogatas y tricheras.
De otra manera soportamos.
Batas y blancuras nos separan
y también nos hermanan.
Aquí todos somos los de abajo.

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VICENTE QUIRARTE

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LA MIEL DE LOS FELICES

XIV

Aquel septiembre rojo
nuestro castillo se transformó en infierno.
Los invasores alardearon
de tener todo el tiempo una bomba en el aire.

Ahora casi no se siente el silbido.
Súbitamente, cesa todo.

Aprender a vivir de otra manera,
luego de haber sobrevivido
segundo por segundo.

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VICENTE QUIRARTE

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LA MIEL DE LOS FELICES

XV

En el calendario de una tribu
la primavera es signo de catástrofe:
evocación de aquellas horas, tensas
como la soga del ahorcado.
Bienvenido cada minuto
que en nombre de la vida
cura la herida que no cierra.

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VICENTE QUIRARTE

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LA MIEL DE LOS FELICES

XVI

En este breve espacio
se libraron batallas memorables.
Lo sabrán los nuevos herederos.
Sin conocer los nombres
ni la piel de animales prodigiosos
que en esta hoguera ardieron
y aquí consagraron la sustancia
que intentamos poner en cuatro letras.

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VICENTE QUIRARTE

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LA MIEL DE LOS FELICES

XVII

El cuerpo de la ciudad se rompe y se degrada.
Estoicas lante la basura,
los venenos del aire,
la diaria vulgaridad de nuestras vidas,
las jacarandas ponen
una nota tenaz en el paisaje.

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Carmen Boullosa (1954)

Carta al lobo

Querido Lobo:
Llego aquí después de cruzar el mar abierto del bosque,
el mar vegetal que habitas,
el abierto de ira en la oscuridad y la luz que lo cruza
a hurtadillas,

en su densa, inhabitable noche de aullidos que impera
incluso de día o en el silencio

mar de resmas de hojas
que caen y caen y crecen y brotan, todo al mismo tiempo,
de yerbas entrelazadas,
de mareas de pájaros,
de oleadas de animales ocultos.

Llegue aquí cruzando el puente que une al mundo
temeroso con tu casa,

este lugar inhóspito,
inhóspito porque esta la mar de habitado,
habitado como el mar.

En todo hay traición porque todo esta vivo...

Por ejemplo, aquello, si desde aquí parece una sombra,
¿hacia donde caminara cuando despierte?
Como fiera atacara cuando pase junto a él,
cuando furioso conteste el sonido de mis pasos.

Así todo lo que veo.
En todo hay traición

...era el camino, lobo,
la ruta que me llevaba a ti...

Escucha mi delgada voz, tan cerca.
Ya estoy aquí.

Escoge de lo que traje lo que te plazca.
Casi no puedes mirarlo,
insignificante como es,
perdido en la espesura que habitas.
Estoy aquí para ofrecerte mi cuello,
mi frágil cuello de virgen,
un trozo pálido de carne con poco, muy poco que roerle,
tenlo, tenlo.
¡Apresura tu ataque!
¿Te deleitaras con el banquete?
(No puedo, no tengo hacia donde escapar
y no se si al clavarme los dientes
me miraras a los ojos).

Reconociéndome presa
y convencida de que no hay mayor grandeza que la del
cuello de virgen entregándose a ti,

ni mayor bondad que aquella inscrita en tu
doloroso,
lento
interminable
y cruel
amoroso ataque,

cierro esta carta.
Sinceramente tuya,

Carmen.

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VICENTE QUIRARTE

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LA MIEL DE LOS FELICES

XVIII

El bronce dura más que el mármol.
Cada mañana el sol bautiza
hojas, paredes, animales:
los funde en eternidad por un instante.

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LA MIEL DE LOS FELICES

XIX

Entre todos los seres
que temprano han salido a saludar el día,
esa estatua imprevista:
un hombre en un libro.

No corre con audífonos,
no toma fotografías con su teléfono
antes de integrarse al paisaje.
Sin moverse, como si no respirara
( porque está respirando de otra forma)
le da sentido a un libro de poemas.