V: SONETOS : INTRODUCCIÓN - HISTORIA - ESTRUCTURA POÉTICA - SELECCIÓN DE SONETOS EN CASTELLANO

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906




En el centenario de Calderón de la Barca

Valor, virtud, ingenio, fortaleza,
cuanto sueña el humano desvarío,
cuanto de Dios descubre el poderío
y es trasunto feliz de su grandeza:

Todo en ti lo juntó Naturaleza,
y a la mágica ley de tu albedrío
brotó, como la tierra del vacío,
de tus creaciones la sin par belleza.

Hoy a aplaudirlas se levanta el mundo,
que en ti venera al sacerdote honrado
a la vez que al filósofo profundo.

Y amante besa tu sepulcro helado
a cuya puerta duerme Segismundo
como viejo león encadenado.




A una joven próxima a casarse


Serás feliz si al estrechar el nudo
que liga en santa unión dos corazones,
conviertes en afecto las pasiones
y haces de la razón arma y escudo.

Si halla la vanidad tu labio mudo;
si la paciencia a la injusticia opones;
si despreciando el oro y los blasones
tiendes la vista al pobre y al desnudo;

Si piensas que el amor es armonía;
que, cuanto más el árbol nace erguido,
más el furor del rayo desafía.

Y que del mundo en el Edén perdido,
mal que pese a la humana fantasía,
sólo hay dicha en la paz y en el olvido.

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



Mañana



I

Junto al hogar donde el tizón humea,
cose la madre pensativa y muda,
y al ver su sombra en la pared desnuda,
el niño tembloroso balbucea.

Quizá mañana, cuando grande sea,
navegue en los abismos de la duda,
quizá del mundo en la batalla ruda
tan sólo sombras a su lado vea.

¿Piensa en esto la madre? Cuidadosa
la luz lleva a un extremo de la sala,
en la frente del niño el labio posa;

de Dios la santa imagen le señala,
y una lágrima enjuga silenciosa
que por su rostro pálido resbala.





II

Sobre el libro la faz ya soñolienta
y en la mano apoyada la mejilla,
creyendo potro lo que ayer fue silla,
pensativo garzón las horas cuenta.

Dibújase la aurora macilenta
a través del cristal que no mancilla,
mientras con dulce cántiga sencilla
la tórtola en su cárcel se lamenta.

-¿Por qué alumbras ¡oh sol! mi pobre pecho,
el joven dice, si a mujer tirana
rendí mi afán y encadené mi pecho?

Me prometió asomarse a la ventana
y ¡al diablo de las Partidas y el Derecho!
Hoy Juan Tenorio; y Cicerón mañana.

Oyendo un reloj

¿Qué me quieres decir? ¿Por qué en mi oído,
vibrando con sonora campanada,
ya remedas alegre carcajada,
ya finges melancólico gemido?

¿Lloras acaso el tiempo que he perdido
corriendo tras la gloria suspirada,
o es que al mirarme al borde de la nada
a risa te provoca mi descuido?

¡Autómata infeliz, sigue adelante!
Naciste esclavo, y de tu suerte impía
llevas la marca impresa en el semblante.

¿Y quien de verte libre gozaría,
si al placer arrebatas el instante
y das la eternidad a la agonía?

Circunstancias ajenas me hacen ir más despacio de lo que debiera... Pero ¿ cómo pasar por alto un soneto así?

Besos.

Señor amigo, jeje, disculpa pero despacio voy yo, así que tranquilo y sigue con tus cosas, que seguro son importantes.
Sigo mientras tanto.

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



III

Del tiempo airado la veloz corriente
arrastra al par los frutos y las flores,
y esperanzas, placer, gloria y amores,
cual humo se disipan de repente.

Ved un anciano: su rugosa frente
del invierno refleja los rigores,
y brillan en sus ojos los albores
de otra vida mejor que la presente.

¿Medita? ¿Reza? No; con ansia loca,
entretenido en juvenil quimera,
se burla del destino y le provoca;

cómplice suyo al tiempo considera,
y por más que del hoy la pena toca,
aun del mañana la ventura espera.


IV

¡Siempre mañana! hasta el tremendo día
en que se apaga el postrimer aliento
y miramos fundirse en un momento
la luz del sol y la tiniebla fría:

Hasta que paz el cielo nos envía
del vivir arrancados al tormento,
-mañana, es nuestro solo pensamiento,
-mañana, repetimos todavía.

¿Y después? El mañana suspirando
¿Es principio o es fin? ¿Es necio lema
o es augurio quizá de un bien soñado?

¿Mañana! De la vida eres emblema;
Pero, ¡ay! que ¡nunca el hombre desdichado
la solución alcanza del problema!

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



En la muerte de mi amigo el escultor Juan Figueras

Supo en el mármol esculpir su gloria
cual Fidias otro tiempo y Praxitéles;
supo sentir, y sus amigos fieles
no olvidarán su nombre y su memoria.

Virtud, lucha y dolor; he aquí su historia,
escrita al par con llanto y con cinceles;
abrojos convertidos en laureles
y al fin la muerte, si mejor victoria.

De eterna inspiración buscando el foco,
hizo del arte la beldad querida
enamorado siempre, y siempre loco;

mas con pasión tan pura y reprimida,
que creyó con su genio darle poco
¡y para darle más le dio la vida!




A doña Benigna Fombona


Vas a partir, ¡adiós! halle tu nave
del Atlántico mar en el desierto
rizadas ondas y piloto experto,
claro sol, cielo azul, brisa suave.

Templen rigores de la ausencia grave
las esperanzas de cercano puerto,
y con vuelo feliz y rumbo cierto
a su nido de rosas vuelva el ave.

Todo al verte marchar gime o suspira;
pero dejas aquí tu imagen bella,
tu voz que encanta y tu bondad que inspira,

como al perderse dejan honda huella
la vibración sublime de una lira
o el celestial reflejo de una estrella.

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906


Vox clamantis

Poesía, ¿dónde estás? El dulce coro
que sonó alguna vez en tu alabanza,
hoy repite los ecos de la danza
con que la vanidad festeja al oro.

Hipócritas sin genio y sin decoro
hacen tráfico vil de la esperanza,
y enoja el bien y halaga la venganza,
y eleva el vicio y envilece el lloro.

¡Poetas, lamentad vuestro destino!
Mas no dejéis en calma vergonzosa
la grata voz y el estro peregrino:

cantad; la inspiración es cual la rosa:
entre el fango y las zarzas del camino
suele brotar más pura y más hermosa.




A Nuestra Señora de Pastoriza

Con los pies más abiertos que los ojos,
ridículo disfraz y firme paso,
vienen desde seis leguas, y ocho acaso,
ante su Virgen a rezar de hinojos.

Cuando llegan rendidos y hasta cojos,
su descanso será dormir al raso;
y gracias si un mendrugo y un buen vaso
consiguen reponer sus miembros flojos.

Mas su fe les envidio y su alegría;
gozan de fijo más con su tontuna
que lo que gozo yo con mi ironía.

Adoran una diosa; yo ninguna,
y ni al Prado descalzo bajaría
aun teniendo allí templo la Fortuna.

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



A Murillo en su aniversario


¿Qué otro nombre más puro y más brillante?
Los siglos pasan y su fama crece;
llena toda una edad, desaparece,
y más alumbra cuanto más distante.

El mismo cielo a que se alzó triunfante
en sus divinas obras resplandece,
y quien al ver sus vírgenes no rece
¿dónde hallará belleza que le encante?

¡Artistas! Los que el fuego misterioso
alimentáis, que a la terrena arcilla
presta forma o color, vida o reposo;

pues el genio inmortal honra Castilla,
venid, y ante la imagen del coloso
inclinemos la frente y la rodilla.





A la memoria de Andrés Bello

Del mar tiñendo las movibles olas,
rasgando de la edad las densas brumas,
brillan entre la niebla y las espumas
de su ingenio inmortal las aureolas.

Hoy que pide a las almas españolas
su altar ofrendas y su gloria plumas,
musa del Nuevo Mundo no presumas
que has de aplaudirle ni llorarle a solas.

Plugo a la Providencia o al ocaso
su cuna y su sepulcro alzar distantes,
y en remota región abrirle paso:

Mas a los ecos de su voz vibrantes
se incorpora en la tumba Garcilaso,
y le saluda con amor Cervantes.

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Una lágrima sobre la tumba de Moreno Nieto

Llore la piedra al orador fogoso
que aún ayer la tribuna ennoblecía;
llore la ciencia al que en su altar un día
inmoló de su espíritu al reposo.

Dejadme a mi llorar al cariñoso
y dulce amigo de la infancia mía;
al que sol admiré que amanecía
y hasta en la sombra me parece hermoso.

¡Treinta años hizo ya! Duro destino
este por el que vamos arrastrados,
átomos a merced del torbellino;

viendo al fin de la tarde, ya cansados,
que bordan los linderos del camino
jirones de nuestra alma desgarrados.




A varios escritores portugueses enemigos de España

Sordo rumor el Tajo nos envía
que la injusticia y el error pregona,
y quien de noble y de cortés blasona,
de lo errado y lo injusto se desvía.

¿Quién da campo a tan loca fantasía?
¿Qué plan la engendra, qué temor la abona
hoy, que de las conquistas la corona
quema la sien a quien se ciñe un día?

De hermanos cariñosos pruebas dimos,
y sin ver si ganamos o perdemos,
fraternidad y amor sólo pedimos.

Ni esclavos ni señores pretendemos;
señores, porque nunca lo quisimos,
y esclavos, porque ya no lo seremos.

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906




Sendas contrarias

(A un joven)


Tuyo es el porvenir; remonta el vuelo;
deje atrás el cóndor a la paloma;
ni ameno valle ni enriscada loma
tus impulsos detengan o tu anhelo.

Yo, pobre tronco encadenado al suelo,
sin ramas ya, sin fruto y sin aroma,
al nuevo sol que por Oriente asoma
calentaré de mi vejez el hielo.

No busques en la fuerza que desmaya
recuerdo alguno del vigor perdido;
a ti te espera el mar y a mí la playa;

tú corres al Edén desconocido;
y ¿cómo quieres que a tu paso vaya
el que va hacia la muerte y el olvido?




Enfrente del cuadro de Villegas titulado «Unos tanto y otros tan poco»


El cielo se oscurece, el sol declina;
cava un enterrador, un muerto espera;
otro cadáver en triunfal carrera
avanza por el bosque y lo ilumina.

Cubre la humilde sábana mezquina,
estéril don que a la piedad debiera;
lleva el soberbio manto con venera
en doble caja de metal y encina.

Fue aquel en vida un sabio, casi un loco;
este debió sus timbres a ala espada;
ambos radiaban luz, centella y foco:

¡Cuán diferente su postrer jornada!
-¡Unos tanto ¡ay de mí! y otros tan poco!
¿Dónde está la igualdad? -¿Dónde? ¡en la nada!

¡Siempre mañana! hasta el tremendo día
en que se apaga el postrimer aliento
y miramos fundirse en un momento
la luz del sol y la tiniebla fría:

Hasta que paz el cielo nos envía
del vivir arrancados al tormento,
-mañana, es nuestro solo pensamiento,
-mañana, repetimos todavía.

¿Y después? El mañana suspirando
¿Es principio o es fin? ¿Es necio lema
o es augurio quizá de un bien soñado?

¿Mañana! De la vida eres emblema;
Pero, ¡ay! que ¡nunca el hombre desdichado
la solución alcanza del problema!



Un dilema complejo, que no nos debería asustar. Pero está bien escrito.


Muchas cosas que hacer: acabo de quemarme el dedo índice de la mano izquierda y además me reñirán por ello. No te cuento más para que note mueras de risa...

Tú ve lo despacio que quieras. Yo voy más despacio que tú: en Religiosa y Julio Herrera. Sospecho que no podré retomar ambas hasta después de agosto. Y en función de...

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



En la muerte de un amigo de la juventud

¡El también! Cómo pasan y qué aprisa,
los que vimos ayer a nuestro lado,
ricos de ingenio, de ánimo esforzado,
siempre al amor propicios y a la risa.

Lodo que amasa el llanto sólo pisa
quien, de la edad al término llegado,
siente que a cada instante un ser amado
con el ejemplo de su fin le avisa.

¡Ay! para el alma que lo incierto espera
y al ver la oscuridad gime y se asombra.
¡Qué dichosa estación otoño fuera,

si al suelo no arrojase por alfombra
todo lo que en la verde primavera
nos dio perfumes y frescura y sombra!




Cuatro épocas



Veinte años

Campos floridos, músicas sonoras,
océanos de luz, nubes de fuego,
a vuestro encanto celestial me entrego
y son vuestras desde hoy todas mis horas.

Imágenes del sueño halagadoras,
que me robáis la calma y el sosiego,
el camino mostrad al pobre ciego
si sois de la inocencia protectoras.

Corro a la vida y el amor me alienta,
sentir, gozar y padecer ansío
con todo el que padezca y goce y sienta.

¿Un corazón queréis? aquí está el mío,
grande como el abismo y la tormenta,
puro como el incienso y el rocío.

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



Treinta años

Heme lanzado en la fatal pendiente
donde a extinguirse va la vida humana,
viendo la ancianidad en le mañana
cuando aún la juventud está presente.

No lloro las arrugas de mi frente,
ni me estremece la indiscreta cana:
lloro los sueños de mi edad lozana,
lloro la fe que el corazón no siente.

Me estremece pensar cómo en un día
trocose el bien querido en humo vano
y el alentado espíritu en cobarde.

Maldita edad razonadora y fría
en que para morir aun es temprano
y para ser dichoso quizá es tarde.





Cuarenta años


¡Pasaste, juventud! Ola brillante
de luz y espuma y perlas y colores,
fuente de la ilusión, nido de flores
donde la dicha se albergó un instante.

Aún te persigue la memoria amante
evocando recuerdos seductores,
de tu sol a los últimos fulgores,
tanto más bello cuanto más distante.

Todo contigo huyó; la dulce guerra,
la suspirada paz, el loco anhelo,
el entusiasmo que la gloria encierra...

Y quedaron la duda y el desvelo:
¡Un cuerpo que se inclina hacia la tierra,
y una conciencia que interroga al cielo!

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906




Cincuenta años

¡Tiempo, no lucho más! Estoy vencido,
y no es humillación mi vencimiento,
aun para el bien y la virtud aliento
mientras muy altas torres han caído.

Aun como el triste ruiseñor herido
puedo tender las alas un momento,
aun la bóveda azul del firmamento
con tibio resplandor baña mi nido.

Memoria de otro vuelo, ¡yo te adoro!
Reflejo de otro sol, ¡yo te saludo!
Presagio de otra vida, ¡yo te lloro!

Que del mundo en la lid rompí mi escudo
y ni la fe me ayuda cuando imploro,
ni el miedo me abandona cuando dudo!







Stella matutina


Con lento paso me acerqué a la puerta
oprimiendo mi frente enardecida;
sobre su lecho cándido tendida
la prenda de mi amor estaba muerta.

De cuatro cirios a la llama incierta
aquel espectro vi que era mi vida;
aun cerca de la almohada hallé caída
la humilde rosa que le di entreabierta.

Me pereció que de sus negros ojos
una celeste claridad brotaba,
que otra vez animados sus despojos

para decirme -¡tuya!- me llamaba;
besé sus labios, se tornaron rojos...
¡era el beso primero que le daba!

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



A un amigo


¡Antes que tú soñé con esa guerra!
Ser paladín del triste y del caído,
azote del soberbio envanecido,
preceptor amoroso del que yerra.

Contra el osado criminal que aterra
luchar hasta mirarle arrepentido;
proteger al humilde y desvalido...
¡No hay más noble misión sobre la tierra!

Soñólo así mi joven fantasía;
hoy, a la duda y la razón despierto,
sufro al verte marchar por esa vía;

el templo, sacerdote, está desierto,
y tu culto, tu fe, tu idolatría,
estériles serán: ¡la diosa ha muerto!





La mano negra

Rústico labrador que de la azada
no disimulas la rugosa huella;
artista, que del genio la luz bella
en mármoles y lienzos ves copiada;

obrero, a quien despierta enamorada
la aurora que las sombras atropella...
cual si fuese la púdica doncella
gozo estrechando vuestra mano honrada.

De rosas y jazmines me parece
cuando curtida, porque a Dios le plugo,
negrea en el trabajo y encallece.

Esa de la miseria rompe el yugo:
La que con lodo y sangre se ennegrece
no la debe estrechar sino el verdugo.

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



En la catedral de Sevilla


-Voto a Dios que me espanta esta grandeza
y que diera un doblón por describilla...
Pero otra más humana maravilla
me atrae con su encanto y su belleza.

¿Cómo no, si es mujer, y humilde reza
clavada sobre el mármol la rodilla,
y en el lloro que inunda su mejilla
del desamor se pinta la tristeza?

Ángel de blanca luz, o ángel caído,
para llegar a ti tus alas dame
o el antro alumbra donde te has hundido;

que quien tus gracias mire y no las ame
podrá ser necio; quien te dio al olvido
después de profanarlas, es infame.







A cierta dama que me pidió unos versos

Si acaso un trovador habéis soñado
blondo, sentimental y zalamero,
la capa recogida en el acero
y a la cintura el bandolín dorado,

ese tal no soy yo, vate cansado
a quien el mismo Abril parece Enero,
canto ya con permiso del casero
y dejo estar las flores en el prado.

Si alguna vez al cielo me remonto,
nunca de mis esfuerzos hago alarde,
prefiriendo ser tímido a ser tonto;

y con esto, señora, Dios os guarde,
que o yo me he muerto demasiado pronto,
¡o vos nacisteis demasiado tarde!

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



En la primera página del álbum de un niño

Blanca cual este libro y transparente
tienes un alma, nido de alegría;
puro como sus hojas, todavía
el candor infantil brilla en su frente.

Llenarán alma y libro juntamente
experiencia, razón y fantasía,
y el alma perderá su lozanía
que es de la juventud rico presente.

Pero así como el libro eterno dura
si amorosa en sus páginas destella
del bien y la virtud la lumbre pura,

el alma es joven siempre y siempre bella
cuando la fe, la gracia y la dulzura
su celeste impresión graban en ella.




La fuente

Secas las fauces y la planta herida,
del sol de Julio al resplandor ardiente
llegué a la oculta y apacible fuente
donde alguno escribió: -Bebe y olvida.

¡Yo te bendigo, manantial de vida!
dije inclinando el cuerpo a la corriente;
pero a través del agua transparente
viendo tu sombra me alejé en seguida.

Si beber y olvidar era preciso,
entre morir de sed o de quebranto,
elegir lo más dulce el alma quiso:

Pues antes que el recuerdo de tu encanto
diera yo la porción de paraíso
ganada con mi afán y con mi llanto.

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



Para el álbum de Clarita Lengo

Pues de versos mi pluma no es avara
y sé de antiguo que nobleza obliga,
en verso has de dejarme que te diga
una verdad, como tu nombre, clara.

El mundo es malo, la existencia cara,
la dicha suele ser nuestra enemiga,
y ni se come el grano el que lo espiga,
ni siempre al bueno la fortuna ampara.

Un privilegio existe, la belleza;
un faro, la virtud; una corona,
la discreción, que es gracia y fortaleza.

Quien las tiene en detalle las pregona,
y para ver las tres en una pieza
hay que pedir permiso a tu persona.




Sísifo

Hasta la cumbre de tu amor soñado
con la carga trepé de mi deseo,
y con la carga y sin tu amor me veo
de la altura al abismo despeñado.

Pero nací a quererte condenado,
y una vez más de mi delito reo,
aunque invencibles tus desdenes creo,
renovaré el intento malogrado.

¿Qué importa que las zarzas del camino
teñidas con la sangre de mis venas
halle al pasar el triste peregrino?

Sísifo del amor, sufro sus penas;
¡ay, si un día. mujer, hace el destino
que llores como propias las ajenas!

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En el bautizo de la niña M. L. de Rute

Bajo el dosel materno cobijada,
por el aroma celestial ungida,
del mundo los ensueños y la vida
te abre el destino la prisión dorada.

Aun abarcar no puede tu mirada
ese vasto horizonte sin medida;
aun es tu corazón larva dormida
en que se encierra mariposa alada.

Cuando esa mariposa tienda el vuelo,
cuando copien sus mágicos colores
rayos de aurora y resplandor de cielo...

Si allí donde concluyen los dolores
hallas mi nombre escrito sobre el suelo,
a quien versos te dio no niegues flores.







A una mártir


Culto rindiendo a la social mentira,
me invitas a reír, mas no me engañas;
yo sé que está quemando tus entrañas
la túnica fatal de Deyanira.

En vano te sostiene y aun te inspira
la fe que logra transportar montañas;
curarte no consigues, y te dañas
vestal queriendo ser de muerta pira.

¡Cuán tristes tus veladas y tus sueño!
¡Sentir eternamente la cadena,
y nunca los halagos de tu dueño!

¡Ver envidiosa la ventura ajena,
y de un primer amor puro y risueño
vagar perdida en la región serena!

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Lérida. 1831 - Madrid. 1906




A Portugal

Naciendo humildes y en confín lejano,
copia del bien, oculto y verdadero,
alegran y enriquecen Tajo y Duero
las llanuras del suelo castellano.

Rendidas a su empuje soberano
aumentan cien corrientes su venero,
y como mar tranquilo y placentero
llegan al territorio lusitano.

Lo mismo nuestro amor, nació escondido,
y rompiendo peñascos y maleza
es ya, pese al desdén no merecido,

río que el alma a fecundar empieza
por estas tres corrientes acrecido:
sentimiento, razón, naturaleza.




Tántalo

¡No compares al suyo mi suplicio!
Estar cerca de ti, y a todas horas;
ver copiada en tus líneas seductoras
la imagen que en mis sueños acaricio;

sentir como trabajan alma y juicio
inquietudes rebeldes o traidoras,
llorar si ríes, y callar si lloras...
¿Cabe más doloroso sacrificio?

Del lago encadenado a la ribera
Tántalo, a quien la fiebre consumía,
miraba el agua que beber quisiera

y de sus labios trémulos huía...
Tú, manantial de amor, no huyes siquiera,
¡y está en tu fondo la ventura mía!

Tántalo

¡No compares al suyo mi suplicio!
Estar cerca de ti, y a todas horas;
ver copiada en tus líneas seductoras
la imagen que en mis sueños acaricio;

sentir como trabajan alma y juicio
inquietudes rebeldes o traidoras,
llorar si ríes, y callar si lloras...
¿Cabe más doloroso sacrificio?

Del lago encadenado a la ribera
Tántalo, a quien la fiebre consumía,
miraba el agua que beber quisiera

y de sus labios trémulos huía...
Tú, manantial de amor, no huyes siquiera,
¡y está en tu fondo la ventura mía!

Precioso, Lluvia.

Besos.

La verdad es que hay muchos en los que detenerse y disfrutarlos.
Gracias por acompañarme, sé que estás ahí siempre y eso ayuda.

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Palacio, Manuel del
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A Pepe Navarrete

Pepe, tienes razón; la ley maldita
que a la fatalidad nos acarrea
logra que a veces para el hombre sea
la infinita creación burla infinita.

Angeles, Julio, Don Francisco, Rita,
la luz que en sus pupilas centellea,
aunque eclipsada por el mal se vea,
faro será de quien lo justo imita.

El vicio amable, el crimen iracundo,
la pasión ideal, el torpe anhelo,
todo lo copia tu pincel fecundo.

No desmayes, artista, tiende al vuelo;
lucha, estrago, dolor, eso es el mundo...
¡ay si más allá de él no hubiese un cielo!





Hasta el fin

¡Yo no descansaré sino enterrado,
mientras haya un dolor propio o ajeno
que conturbe mi espíritu sereno
o atarace mi pecho acongojado!

Mientras lo que es absurdo y no es honrado
se tenga aquí por útil y aún por bueno,
y unas bocas sin pan y otras sin freno
anden a cual dará mejor bocado;

siempre desierto y con espada y pluma
prontas a combatir en noble guerra
me hallará la injusticia que me abruma:

Mas ninguna ilusión en mi se encierra,
yo sé que la virtud, como la espuma,
se deshace al contacto de la tierra.

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



Sonetos satíricos



Los santitos y los santones


-Dime, Colás, ¿qué gente son aquellas?
-¡Ay, Gil! de la plazuela son vecinos.
-¿Cuál es su ocupación? -Mondar pepinos
y ver de cuando en cuando las estrellas.

-¿No han tenido ilusiones? - Y muy bellas.
-¿Y hoy? - Comulgan con ruedas de molino.
-¡Desgraciados! -No tal; mira que finos
del que sube al poder siguen las huellas.

-Santitos me parecen. -Son santones.
-Deben estar tronados.- Ni por pienso.
-¿Quién les trajo a tal punto?- Sus engaños.

Del campo liberal son cigarrones;
¡su atmósfera mejor es el incienso,
y su enemigo capital los años!



El candidato

¡Miradle! De un jumento sobre el lomo
de recorrer acaba su distrito,
donde al verle llegar, un solo grito,
ha rasgado los aires:- ¡Ecce Homo!

De un título conoce al mayordomo
y le apoya el gobierno por escrito;
toda su ciencia es ciencia de garito
con algunas nociones de hipódromo.

Mañana le veréis en la tribuna
discutiendo las leyes o el catastro,
y aplaudiréis su plática importuna.

Del cielo del poder vendrá a ser astro...
y quizá, si le ayuda la fortuna,
llegue a vender cerillas en el Rastro.

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Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906




La erupción


Hierve la sangre en las heladas venas,
fuego brotar perecen las mejillas,
se doblan hacia el suelo las rodillas
y el hombre más audaz respira apenas.

Rompiera, a hallarse preso. las cadenas,
y de valor hiciera maravillas;
pero siente en el cuerpo unas cosquillas
que vértigo le dan y angustia y penas.

Arroja espuma su entreabierta boca,
retuércese en las sienes el cabello,
todo le hiela y todo le sofoca;

Su bronco respirar es ya resuello...
rompe al fin la erupción, y sólo toca
un grano en la nariz y otro en el cuello.





Mensaje


-¿Sabes, niña gentil, lo que murmura
el cefirillo que las hojas mueve,
cuando a besar en tu jardín se atreve
de la violeta la corola pura?

¿Sabes lo que del campo en la espesura
persigue el ruiseñor con vuelo leve,
y lo que anuncia con su canto breve
el rey alado de la noche oscura?

Pues lo mismo las brisas que las aves
himnos modulan en que Dios revela
su alto poder y sus designios graves;

sueño que el alma descifrada anhela,
¿lo sabes, niña, di? Pues si lo sabes,
puedes ir a contárselo a tu abuela.

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Palacio, Manuel del
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Al despertar

-¿Quién eres, ángel, que ante mí apareces
como en nublado cielo blanca aurora,
y al corazón, que desengaños llora,
paz y consuelo y esperanza ofreces?

Yo te he visto en mis sueños muchas veces
juguete de ilusión fascinadora,
y vive en mí tu imagen seductora,
y con tu puro aliento me estremeces.

¿Eres quizá la sílfide hechicera
que amada de las nubes y las brisas
llevarme quieres a su azul esfera?

Flores hollando vas por donde pisas...
-¿Quién eres? - Soy, señor, la lavandera,
y vengo a que me pague las camisas.





De gustos no hay nada escrito

Otros envidien el dorado solio
donde el poder reside soberano,
o del guerrero la robusta mano,
que le puede llevar al Capitolio.

Envidie el erudito el raro infólio
que guarda su pariente el escribano;
y el pobre que fortuna buscó en vano
envidie a los que medran el expolio.

Yo, que al pisar del mundo los umbrales,
ni soñé con los lauros de Belona,
ni tuve más herencia que mis males,

envidio solamente a la persona
que digiere el cubierto de ocho reales
que sirven en la fonda de Perona.

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



No hay regla sin excepción

Pasó ya la estación de los amores
y la edad de los sueños placentera;
pasó la deliciosa primavera,
y con ella los frutos y las flores.

Pasarán de la suerte los favores
y de la vida la gentil quimera,
como pasan, cruzando por la esfera,
relámpagos de fuego brilladores.

También pasaron los instantes puros
en que el alma a sus dichas no halló tasa
ni vio para su afán diques ni muros;

Todo al cabo pasó: sólo no pasa
una moneda falsa de dos duros,
que tengo hace tres meses en mi casa.




Hoy por ti, mañana por mí

Si encuentras de la vida en el sendero
a aquella que causó mi desventura,
y aún conserva en su rostro la frescura
y en sus mejillas el matiz primero;

si en su alma virginal aún vive entero
lo que ella juzgó broma y yo locura;
si guarda de mi fe la esencia pura
y no es su amor capricho pasajero,

sigue sus pasos, su conducta espía,
no temas ni cansarla ni cansarte,
ni aumentes por piedad, la pena mía;

ella querrá de fijo sondearte;
serás su amigo al fin, y en ese día
dale muchas memorias de mi parte.

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906




Poesía y prosa

¿Lo veis? Blanca es su tez como la nieve,
negros sus ojos, sus mejillas rosa;
como la palma del desierto airosa
se columpia la andar su talle breve.

Siempre que hacia el jardín su planta mueve
en ella va a libar la mariposa,
pues niña tan gentil y tan hermosa
ni ha existido jamás, ni existir debe.

Pródiga en ella unió naturaleza
los cien tesoros que guardaba en vano,
ingenio, juventud, gracia y riqueza.

¿La veis? Pues maldecid al hado insano;
que esa mujer, portento de belleza,
se suena las narices con la mano.





El amor ideal


Haces bien en decir, Lesbia querida,
que para mí son leyes tus antojos,
pues por una mirada de tus ojos,
satisfecho y feliz diera mi vida.

Pide a mi amor sin tregua y sin medida
sacrificios, placer, dicha y enojos;
pide que torne en flores los abrojos,
y en pavesas la nieve derretida.

Pídeme que te cante como Homero,
que ruja como hirviente catarata,
que llore entre cadenas prisionero:

Pídeme, Lesbia, mi ilusión más grata;
mas no me pidas ropa ni dinero
porque estoy más perdido que una rata.

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906




A un usurero

No me escribas ya más, porque es en vano;
ni soy cual dices tu apreciable amigo
ni tengo nada de común contigo,
bárbaro azote del linaje humano.

Yo podré ser gentil, mas no pagano,
y pongo al Padre Eterno por testigo
de que prefiero el cobre del mendigo
al oro recibido de tu mano.

Si alguna vez mis yerros juveniles
me llevaron a ti con harta pena
desconociendo tus instintos viles;

hoy, si el destino a verte me condena,
iré, pero escoltado por civiles
como quien va a cruzar Sierra-Morena.





Morir habemus

Ese pollo que ves en la cocina
colgado de las patas y sin pluma,
ese vaso de quina con espuma
que te hace andar a ratos de bolina;

esa apretada y roja tagarnina
que menos arde cuanto más se fuma,
ese dolor de muelas que te abruma
y esa baja de fondos que te arruina;

no son, como tú piensas, nimiedades,
ni caprichos tampoco de la suerte
que otros suelen llamar casualidades.

Ejemplos son con que el Señor te advierte,
en la forma que cumple a sus bondades,
que todo es ilusión, menos la muerte.

SIGLO XIX


Palacio, Manuel del
Lérida. 1831 - Madrid. 1906



¡Maldita pereza!


Al bosque me llevó mi fantasía,
y en su fondo, erizado de retamas,
hallé un gigante pino, cuyas ramas
eclipsaban la luz del mediodía.

Su viejo hendido tronco parecía
reptil informe de ásperas escamas,
y su copa volcán de verdes llamas
que sobre tierra y aire se extendía.

Bajo su dulce sombra reclinado
en los goces pensé de la existencia,
y en la felicidad que va a su lado:

Recordé de los años la sentencia,
até al pino un cordón bien ensebado,
¡y no me estrangulé... por indolencia!




Enviando un retrato


¡Hay va! Tal tiene escrito en la baraja
el caballo de copas, según creo,
que hace ya mucho tiempo no le veo
con gran satisfacción para mi caja.

Ahí va la que me pides pobre alhaja,
copia con que respondo a tu deseo,
y cuyo original, bastante feo,
por ponerse a tus órdenes trabaja.

No la contemples con desdén ni risa
si vulgar se te antoja la figura
y la frente borrada e indecisa.

Imagen cierta de la edad madura,
claro te dice que se van aprisa
la juventud, el pelo y la hermosura.