ADONIS (Ali Ahmad Said) (1930-

Estación de los estados espirituales
I

—El tiempo es arcilla y el cielo, herrumbre. ¿Qué hacer?
—Volverse trueno, agua, objeto vivo.
—¿Y cuando las distancias estén vacías hasta de sombra?
—Llenarlas con un ojo que cubra los puntos cardinales,
llenarlas con fantasmas sacados del rostro
y las caderas
que cuiden del sueño y de la memoria de los árboles.
—¿Y cuando este mundo no te sea favorable?
—Me recrearé en mis ojos para duplicar en ellos en universo:

veré dos veces el cielo,
y la tierra dos veces.

—Sólo yo
seré único.
—¿Y cuando no tengas más amigos que las piedras?
—Gritaré: ¡Molusco! ¡Yo soy tu parte de blanda!
Y orientaré mis cuernos al sol.

La herida
I

La hoja dormida bajo el viento
es un barco para la herida.
El tiempo perecedero es la gloria de la herida,
y el árbol que sube por nuestras cejas
es un lago para la herida.

La herida está en los puentes
cuando se alarga la tumba,
cuando se alarga la paciencia
entre los bordes de nuestro amor y nuestra muerte.
La herida es un gesto.
Está en las travesías.

II

A la lengua de timbres asfixiados
yo le otorgo la voz de la herida.
A la piedra que viene de lejos,
al mundo seco, a la aridez,
al tiempo transportado en camilla de hielo,
le enciendo el fuego de la herida.
Y cuando la historia arda en mis vestidos
y las uñas azules crezcan en mi libro.
Cuando le grite al día:
¿quién eres tú?,
¿quién te ha arrojado en mis cuadernos
unos ojos de polvo.
Oiré decir a alguien
y en mi tierra virgen?,
notaré cómo brillan en mis cuadernos
unos ojos de polvo.
Oiré decir a alguien:
Yo soy esa herida que comienza a crecer
en tu historia pequeña.

III

Te he llamado nube,
¡oh herida y paloma del adiós!
Te llamé pluma y libro.
Y es ahora cuando empiezo a dialogar
con la lengua hundida
en las islas viajeras,
en el archipiélago de la vieja caída.
Es ahora cuando enseño a dialogar
al viento y las palmeras ,
¡oh herida y paloma del adiós!

IV

Si en el país de los espejos y los sueños
tuviera un puerto.
Si poseyera un barco
y los restos de un pueblo.
O una ciudad tuviera
en el país del llanto y de los niños.

Haría con todo ello
una limpia canción para la herida.
Aguda como una flecha
que traspasara árboles,
piedras y firmamentos.
Tan tierna como el agua.
Igual que la invasión,
desafiante,
atónita.





Por: Adonis
Traductor: Pedro Martínez Montávez

“EL SUEÑO Y EL DESPERTAR»



Crea en su sueñoesber1

un modelo de revolución rebelde

que abraza el creciente futuro.

Despierta de su sueño

y sus días se convierten

en anhelos

que lloran la noche pasada

y su quimera perdida.

Poemas em português:


Amor


Me amam o caminho, a casa
e na casa uma jarra vermelha
amada pela água,
me amam o vizinho
o campo, a debulha, o fogo,
me amam braços que trabalham
contentes do mundo descontentes
e os arranhões acumulados no peito
exaurido do meu irmão atrás
das espigas, da estação, como rubis
mais rubros que o sangue.
Nasci e nasceu comigo o deus do amor
— que fará o amor quando eu me for?




***************


Canções para a morte
1.
A morte quando passa por mim é como se
o silêncio a abafasse
é como se dormisse quando eu dormisse.
2.
Ó mãos da morte, alonguem meu caminho
meu coração é presa do desconhecido,
alonguem meu caminho
quem sabe descubro a essência do impossível
e vejo o mundo ao meu redor.




*******************

Folhas
1.
Um eco me diz agora vindo de ti:
“o que conta de mim e de ti
o segredo não tem vida”.
2.
As estações sabemos como amam
que língua falam os campos
e ventos — eles não sabem.





Continuará
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LA MUERTE


Cuando vi a la muerte en mi camino,
vi mis pensamientos
y vi mi cara,
locomotora de niebla desplegada,
esculpido en el suelo,
busqué refugio en el relámpago.

Yo estoy aquí

las flores acopiando

excitando los árboles

extendiendo los cielos como pórticos

y amo,

vivo

y nazco

en mis palabras.

Yo estoy aquí

juntando mariposas

bajo el limpio dosel de la mañana

recogiendo los frutos.

compartiendo la noche con la lluvia

en el mar,

en la nube y sus campanas

Aquí estoy

acarreando,

anclando las estrellas.

alzándome a mí mismo

en monarca del tiempo.

Hay un puente de llanto

que camina conmigo,

y que, bajo mis párpados se rompe

En mi piel de cerámica,

un jinete infantil

que anuda sus caballos

Con los cables del viento,

las sombras de los ramos,

y que con voz profética nos canta

¡Oh vientos¡

¡Oh niñez¡

¡Largos puentes de llantos

tras los párpados, rotos¡

No me han visto tus ojos

Tan virgen

Como el agua creadora de la linfa

No me han visto

Lentamente

Viniendo

Desde allá

En medio del cortejo de holocaustos

Con el rayo y la hierba entre los pies

Y mañana….

Mañana

En el fuego y la dulce primavera

Sabrás que voy matando la manada

Que transporto la semilla.

Y en mí crecerán tus ojos

Mañana

sí mañana

Deseo arrodillarme

quiero rezarle al búho de alas rotas

A la braza

A los vientos,

Al planeta en los cielos detenidos

A la muerte

A la peste

Quemar en el incienso

mis días blancos,

mis cantos,

mi cuaderno.

La tinta y el tintero

Rezar a cualquier cosa

Que ignoré que es rezar.

Te invito,

mis días están sin centinela y esta distancia vacía

es un banquete para el sueño,

una fiesta de la nostalgia por sus fructíferos árboles.

Te invito a que vengas,

el mástil de las tristezas es alto.

Quizá si reposaras, si te inclinaras cual rama en sus vientos

ocultos, el aguamanil sería elegía o flor

y el té fuente.

Te invito a que escuches este eco que nos llega con la hierba ebria.

EL SUEÑO Y EL DESPERTAR



Crea en su sueño

un modelo de revolución rebelde

que abraza el creciente futuro.

Despierta de su sueño

y sus días se convierten

en anhelos

que lloran la noche pasada

y su quimera perdida.

Canción a los lenguajes




Todos esos lenguajes-fragmentos son levadura
de las ciudades venideras.
Cambian la naturaleza del nombre,
el verbo y la partícula, dijeron:
Ya no hay entre nosotros velo,
ya no hay entre nosotros obstáculos,
y se alegraron con los comienzos de las azoras
de los deseos
y sus paraísos cerrados.

En la sombra de las cosas



Yo prefiero quedar en la penumbra;
quedarme en el secreto de las cosas.
Me gusta introducirme en las criaturas.
Errar como una idea.
Extraño como el arte.
Anónimo,
incierto
y olvidado.
Naciendo, nuevamente,
en cada día.

Semblante de mujer

anido en el semblante de una mujer
que mora en una marejada
a la que el oleaje arrastra hacia una playa
cuyo ancladero se extravía en sus caracolas.
anido en el semblante de una mujer
que me lleva a la agonía, que se antoja ser
luz apagada
en mi sangre que navega
a las fronteras de la locura.

Damasco

Caravana de estrellas en una alfombra verde
dos pechos de brasas y de naranjas

Damasco
El cuerpo amoroso sobre su cama
como el arco
y la luna nueva
Abre a nombre del agua
la botella del tiempo
Cambia cada día
en su órbita nocturna
Tumba de sacrificio
en un volcán deseado

Los árboles duermen alrededor de mi dormitorio
Mi cara es manzana, es mi amor
isla, almohada

Acaso no vendrás
Damasco
a la cama
al fruto de la noche

El cielo es ahora la misma muerte | Un poema inédito de Adonis - (París, noviembre, 2023)
https://www.milenio.com/cultura/laberinto/el-cielo-es-ahora-la-misma-muerte-un-poema-inedito-de-adonis


El cielo es ahora la misma muerte

I

Eres la tierra

          los jefes de las matanzas y emires de la esclavitud

          te devoran palmo a palmo.

Eres la tierra

            la oscuridad engulle la luz

          tu manjar

                    pan seco amasado con el aliento de los de los muertos.

Eres la tierra

          los pies descalzos

          tiembla el suelo

          vistes andrajos, velos metálicos

          para ocultar el rostro de la verdad.



El horizonte se esfuma,

pregunta el sol:

¿Qué es esta nebulosa que gira a mi alrededor?

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Benditos monstruos

II

Occidente es hiedra para Oriente

                                          palmo a palmo

arden los cuerpos

el espacio en llamas

                         ¡túnica universal!

¿Quién cultiva la llama?

¿De dónde viene la semilla?

¿Cuándo termina la cosecha?

¿Tienes respuesta

tú, cabeza de esfera que gira entre las tapas de un libro

tú, libro que se deshoja por agujeros cósmicos

mientras se desangran?



¿Tenéis respuesta,

lenguas que bendecís y escanciáis la sangre en copas de carbón y perlas

como “bebida purificadora”?

¿Tienes respuesta,

cuerpo del sacrificio?

¿Y qué decir a tus invitados de otros planetas y galaxias

con sus centinelas explosivos y jinetes que hablan los idiomas del cielo

asistidos por misiles milagro?



Nosotros, fantasmas adánicos, caminamos sobre esta tierra sin tino.

Las palabras cansadas del desierto y de los puentes

                                                  tendidos entre el abismo y su sima,

la luz agotada de moverse entre los cuerpos.

Aquí el tiempo se abandona,

  elige ser arena en todas partes.



Los espacios se preparan para acoger las danzas bajo el estandarte del milagro

allí donde ángeles, demonios y sus huestes de criaturas mitológicas,

humanas o genios,

intercambian manos, corazones, sesos, acción, ideas y lenguas.

          Lejanas voces gritan y preguntan:

          ¿Acaso debemos desenfundar las letras de las palabras,

          despellejar el cuerpo de las cosas para entender?

          ¿Con qué agua purificaremos la tinta y el papel,

           escritura y escritores?

          ¿Qué encuentros nos depara la muerte

           y el infinito?

          ¿Cuándo y cómo se nos aparecerá el cielo?

          ¿Por detrás de una roca que rueda en el espacio de lo absurdo

          o entre los labios de un trono que “ensancha los Cielos y la Tierra”?

          ¿Hacia dónde, oh, Cielo?




III

Los relámpagos agonizan, y mi cuerpo se consume

                                                                                  palmo a palmo

en el atanor de la razón

alimentado por los mitos de la Creación.

Los días se inflaman en el seno de la eternidad.

Ensilla el sol su caballería.

Oh sol, planta tus tiendas de piel de recién nacido

fruto de vientres perdidos en un desierto lleno de desahuciados

que ruedan en barriles sujetos al envés de la historia.

Una historia dictada por escritores y lectores que poseen las palabras

ocultas bajo las lenguas del cielo.

¿Qué lenguas son éstas, qué cielo es éste?

¡Oh universo del que se mofa una masa de barro llamada Adán, discúlpanos!



IV

¿Quién es éste que habla de lo que ignora?

Se estremece y pregunta:

¿Soy quizá un topo que viaja a ciegas y sin tiempo

                                                             y regresa de igual modo?

Y dime, tú que deliras:

¿Acaso debo aprender

a leer el libro del universo al revés?


V

El latido del corazón apenas se ha detenido en el cuerpo de la muerte,

¿“murió la muerte” como dice Al-Mutanabbi?

El tribunal de la vida abre juicio a esta segunda tierra

que violó a la anterior:

          martillo de la justicia: el presente

          la experiencia: su fiel testigo

          el pasado, un verdugo tuerto

               Y el cielo es ahora la misma muerte.


VI

El agua a punto de alzarse gesticula, grita:

No matéis en mi nombre al vientre, la infancia y la crianza.

Ya no basta contemplar a las mariposas y a las aves

que se visten y protegen al amor de la naturaleza.

Ya no basta escuchar el llanto de los manantiales

sobre las tumbas de las plantas y los árboles.



Las cosas son espejos,

          cada espejo, un temblor,

            un océano de dolor, cada espejo.



Es el aire el que impone su mano sobre la cabeza del sol:

¿Cuándo dará comienzo el futuro de la Humanidad?






***************************

Traducción del árabe: Jaafar Al Aluni y Yolanda Soler Onís


https://www.milenio.com/cultura/laberinto/el-cielo-es-ahora-la-misma-muerte-un-poema-inedito-de-adonis

Cada noche la tristeza coloca una lámpara

en la cabecera de la dicha

y descifra la historia del amor.

*

Salvo en las palabras,

la naturaleza no envejece.

*

El perfume se agota al salir del capullo.

¿Es por eso que huye sin retorno?

*

Cada día, el sol deja cartas

en el alféizar de mi ventana.

Sólo la noche sabe leerlas.



https://siglonuevo.mx/nota/404.un-titan-llamdo-adonis-poeta-del-mundo

Diálogo

¿Quién eres tú?
¿Qué luz, bajo los párpados,
te llora?
¿Dónde estuviste?
¡Enséñame lo que has escrito!

Yo no le respondí,
no podía decir ni una palabra.
Había roto todos mis papeles,
por no haber encontrado
estrellas en las nubes de la tinta-

¿Qué luz, bajo los párpados,
te llora?
Dime, ¿dónde estuviste?

Y no le respondí.
La noche era una choza beduina.
Las lámparas,
la gente de la tribu.
Y yo, tan solamente
un sol enflaquecido,
bajo el cual la ancha tierra
había cambiado de sitio las colinas.
Mientras el descarriado se encontraba
con el largo camino.





De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961
Versión de Pedro Martínez Montávez

(***)


Es la música del siglo
Adoptas el vacío como hogar y así culminas la caída Quizá se abran grietas
en la tierra por donde la sangre fluya copiosa puede que haya paredones
que se traguen a los hombres hombres que piden limosna al polvo y tal vez
acudan como cadáveres de las gargantas a las palabras Sólo tendrás el privilegio de
vivir por casualidad
entre la muerte y la muerte
¿No vas a decirnos, entonces, a cada uno de nosotros qué hacer cuando mueras?
¿Abusar de las menciones acerca de la destrucción de la felicidad? ¿resignarse y meditar
sobre la consumación de la vida? ¿marchar delante o detrás de tu féretro? ¿escoltarlo con antorchas o lámparas? ¿alzar la voz? ¿cavar la fosa a la altura del pecho? ¿dónde te
colocamos la cabeza? ¿a qué distancia del suelo levantamos el túmulo? ¿a un palmo o a
un jeme? ¿lo regamos con agua? ¿lo construimos de fábrica, esculpimos bajorrelieves, lo enlucimos de yeso? ¿nos sentamos encima, nos reclinamos o caminamos sobre él?
Y antes de todo esto, ¿llevamos las andas corriendo o de cualquier otro modo?
Luego confiaremos en la profecía:
1. El hombre va camino de convertirse en papagayo.
2. Nacerá otra especie entre las criaturas de Dios.
3. La sangre es un reloj de arena, féretros flotantes los vientos.
Es la música del siglo.


(***)