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por Pedro Casas Serra Mar 07 Jul 2020, 07:37.
(Continuará)
SOBRE LA POESÍA, MIS POEMAS Y OTRAS COSAS
MIS COMENTARIOS DE ALGÚN INTERÉS EN EL FORO ROSA BUK
Un poema que de calor y arrope los sueños como las colchas de patchwork.
Hay poemas que son una sonrisa.
El poema acompaña, la palabra halla eco.
Para un niño, la muerte de su madre, es como un eclipse de sol, el mundo a su alrededor se oscurece. Pero el sol reaparece y la vida continua con el recuerdo de la madre muerta. Los niños fácilmente se autoculpabilizan de las desgracias, es necesario explicarles que ellos no son los responsables.
La vida es un regalo y lo único que poseemos.
No hay paraíso más bello que el mundo en que vivimos.
Por desgracia el mensajero del amor no es un ángel sino un niño, Cupido, provisto de un arco y flechas que dispara con los ojos vendados. ¡Así pasa luego lo que pasa!
Daira, mi perra, me ayudó mucho a potenciar mis sentidos. ¿Por qué somos tan complicados, tan contradictorios, los humanos?
El poema constituye un aviso que conviene atender.
El vuelo de la imaginación puede acabar en descalabro.
Entre el amor y el odio hay una corta distancia que es mejor no cruzar. Los celos son una enfermedad que contamina cuanto toca.
Abuelos y nietos acostumbran a llevarse bien, sus corazones van al mismo ritmo.
Sonreír pese a todo: esa es la lección.
La infancia es atrevida, la vejez sabia.
Poema: una llamada que aguarda su eco.
El que no es aprendiz no es maestro.
Llega el pasado con su mezcla de sabores agridulce.
El amor teje sueños.
¡Si las cosas nos hablaran! ¡Si pudiéramos entenderlas! ¡Si pudiéramos transmitirlo!
Los sueños, esos traidores que desentierran recuerdos.
El amor apaga el dolor.
A menudo nos excusamos diciendo que no está en nuestra mano solucionar los problemas de los demás, cuando no solo podemos sino que estamos obligados a hacerlo, pues a menudo hemos contribuido a crearlos: el hambre de otros es el resultado de nuestro hartazgo.
En los sueños la imaginación alcanza su mayor libertad.
La música concita los recuerdos y la poesía los sujeta.
Hay cosas para las que hacen falta dos.
Frente a la realidad, la poesía.
Nos movemos entre objetos cuyo funcionamiento ignoramos y que a veces se nos antoja cosa de brujería: ¿Realmente existes? ¿Te llegará mi mensaje? ¿Cómo? Al final, todo es cuestión de fe.
Ingenioso y escatológico, François Villon, poeta truhán, habitual de las tabernas, pedigüeño sin suerte en diversas cortes, asesino y místico, amigo de las prostitutas... Uno de los poetas que más aprecio.
Sólo uno mismo puede responder a sus preguntas.
Absorbemos y rebosamos.
Para amar no hacen falta palabras, para hablar del amor, si.
Aún no hemos alcanzado el grado de desarrollo moral que extienda al mundo animal los límites que con tantas dificultades (y retrocesos) vamos alcanzando entre humanos (abusos a niños, a enfermos, a enfermos mentales, a ancianos, a mujeres, a personas por su orientación sexual, a extranjeros, a presos, a los pobres, a los atrasados, a los de otra raza, religión, costumbres... nos demuestran que el camino es largo aún). Por otra parte nuestra cultura es antropomórfica, el hombre es medida y modelo. Pero desde un punto de vista ético se tiene que incluir a los animales, porque los humanos somos tan animales como ellos y por tanto debemos evitar su sufrimiento innecesario.
Sobrecogedora y enigmática resulta la contemplación de las estrellas fugaces en la noche, una pirotecnia que nos llega regalada cada verano.
De la vida cotidiana se extrae la mejor poesía.
Muchos son infelices porque se esfuerzan en parecerse a lo mayoría, otros hallan la felicidad buscando a quienes se les parecen.
Los animales sirven para hablar de las personas porque en ellos nos proyectamos y descubrimos nuestros gestos y expresiones, nuestro carácter.
La maestría permite jugar con los versos como niños.
En lo más íntimo hay un desnudamiento, un regreso al lenguaje de la infancia, al lenguaje de los cuerpos, al balbuceo.
Gran parte de nuestra poesía se fragua en nuestra infancia, lo que recibimos en ella nos alimenta toda la vida, por eso hay que hacer que todos los niños tengan una infancia.
Sobrecoge ver como, más de 70 años después, se siguen desenterrando huesos que así se ocultaron de la historia.
Mejor que acercarse a un ideal es acercarlo.
Su imaginación protege la intimidad del poeta.
Todo artista es hijo de un artesano.
El cuerpo amado es la única patria y la única religión.
Me encanta que el mismo poema sea un juego amable, una divertida travesura, un ingenioso rompecabezas.
Un buen poema: una bala que da en el blanco.
He alcanzado ese momento en que empezamos a girarnos hacia atrás con inquietud. Leo a bastantes poetas jóvenes (veinteañeros) que se sienten viejos y me pregunto cómo se sentirán cuando de verdad lo sean. ¿Será que la poesía envejece?
Un poema se escribe por necesidad, cuando el corazón rebosa.
La pasión enciende el paisaje.
Es mejor ser un buen lector que un mal poeta.
¿La belleza no es producto de la casualidad?
¿Qué es un poeta sino un buscador de palabras?
El sauce es sabio porque piensa mucho.
Nosotros escribimos en el tiempo y el tiempo escribe en nosotros.
Solo enseña el que cree que no sabe.
La experiencia más válida es la propia, y a los demás, más que consejos. hay que darles ánimos.
Estamos de prestado, a precario.
La Poesía: un mundo sin fronteras en el que no se exigen papeles y donde pueden encontrarse las montañas más bajas, los océanos más pequeños y los corazones más grandes.
El poema es volátil como todo lo bello.
Una imagen que lleva a otra imagen que lleva a otra...
El poema no puede ser sino inútil.
Para ser feliz, rodeate de personas buenas y cosas bellas.
La melancolía saca de su cueva a los fantasmas.
El amor, por engañado, es desengañado.
Si los poemas se pierden, también se reencuentran.
Todo se aprecia más si se experimenta su contrario.
El tiempo hace apreciar la vida.
Nos pesa lo útil y nos falta lo inútil.
Somos deseo insatisfecho.
Matar los sueños de alguien también es un crimen.
Buscamos la salvación en el recuerdo.
En nuestros sueños como en nuestros versos somo amos del tiempo.
El amor, sobre todo en sus inicios, es frágil y hay que protegerlo: mejor furtivo.
Olvidar el dolor, recordar el placer: dos formas de sobrevivir.
Ulises ¿qué temes? https://www.airesdelibertad.com/t38141-ulises-que-temes?highlight=Ulises+%C2%BFqu%C3%A9+temes No te preocupes, no te angusties, porque todo lo que ansías está en ti desde que naciste.
MIS COMENTARIOS DE ALGÚN INTERÉS EN EL FORO ROSA BUK
Un poema que de calor y arrope los sueños como las colchas de patchwork.
Hay poemas que son una sonrisa.
El poema acompaña, la palabra halla eco.
Para un niño, la muerte de su madre, es como un eclipse de sol, el mundo a su alrededor se oscurece. Pero el sol reaparece y la vida continua con el recuerdo de la madre muerta. Los niños fácilmente se autoculpabilizan de las desgracias, es necesario explicarles que ellos no son los responsables.
La vida es un regalo y lo único que poseemos.
No hay paraíso más bello que el mundo en que vivimos.
Por desgracia el mensajero del amor no es un ángel sino un niño, Cupido, provisto de un arco y flechas que dispara con los ojos vendados. ¡Así pasa luego lo que pasa!
Daira, mi perra, me ayudó mucho a potenciar mis sentidos. ¿Por qué somos tan complicados, tan contradictorios, los humanos?
El poema constituye un aviso que conviene atender.
El vuelo de la imaginación puede acabar en descalabro.
Entre el amor y el odio hay una corta distancia que es mejor no cruzar. Los celos son una enfermedad que contamina cuanto toca.
Abuelos y nietos acostumbran a llevarse bien, sus corazones van al mismo ritmo.
Sonreír pese a todo: esa es la lección.
La infancia es atrevida, la vejez sabia.
Poema: una llamada que aguarda su eco.
El que no es aprendiz no es maestro.
Llega el pasado con su mezcla de sabores agridulce.
El amor teje sueños.
¡Si las cosas nos hablaran! ¡Si pudiéramos entenderlas! ¡Si pudiéramos transmitirlo!
Los sueños, esos traidores que desentierran recuerdos.
El amor apaga el dolor.
A menudo nos excusamos diciendo que no está en nuestra mano solucionar los problemas de los demás, cuando no solo podemos sino que estamos obligados a hacerlo, pues a menudo hemos contribuido a crearlos: el hambre de otros es el resultado de nuestro hartazgo.
En los sueños la imaginación alcanza su mayor libertad.
La música concita los recuerdos y la poesía los sujeta.
Hay cosas para las que hacen falta dos.
Frente a la realidad, la poesía.
Nos movemos entre objetos cuyo funcionamiento ignoramos y que a veces se nos antoja cosa de brujería: ¿Realmente existes? ¿Te llegará mi mensaje? ¿Cómo? Al final, todo es cuestión de fe.
Ingenioso y escatológico, François Villon, poeta truhán, habitual de las tabernas, pedigüeño sin suerte en diversas cortes, asesino y místico, amigo de las prostitutas... Uno de los poetas que más aprecio.
Sólo uno mismo puede responder a sus preguntas.
Absorbemos y rebosamos.
Para amar no hacen falta palabras, para hablar del amor, si.
Aún no hemos alcanzado el grado de desarrollo moral que extienda al mundo animal los límites que con tantas dificultades (y retrocesos) vamos alcanzando entre humanos (abusos a niños, a enfermos, a enfermos mentales, a ancianos, a mujeres, a personas por su orientación sexual, a extranjeros, a presos, a los pobres, a los atrasados, a los de otra raza, religión, costumbres... nos demuestran que el camino es largo aún). Por otra parte nuestra cultura es antropomórfica, el hombre es medida y modelo. Pero desde un punto de vista ético se tiene que incluir a los animales, porque los humanos somos tan animales como ellos y por tanto debemos evitar su sufrimiento innecesario.
Sobrecogedora y enigmática resulta la contemplación de las estrellas fugaces en la noche, una pirotecnia que nos llega regalada cada verano.
De la vida cotidiana se extrae la mejor poesía.
Muchos son infelices porque se esfuerzan en parecerse a lo mayoría, otros hallan la felicidad buscando a quienes se les parecen.
Los animales sirven para hablar de las personas porque en ellos nos proyectamos y descubrimos nuestros gestos y expresiones, nuestro carácter.
La maestría permite jugar con los versos como niños.
En lo más íntimo hay un desnudamiento, un regreso al lenguaje de la infancia, al lenguaje de los cuerpos, al balbuceo.
Gran parte de nuestra poesía se fragua en nuestra infancia, lo que recibimos en ella nos alimenta toda la vida, por eso hay que hacer que todos los niños tengan una infancia.
Sobrecoge ver como, más de 70 años después, se siguen desenterrando huesos que así se ocultaron de la historia.
Mejor que acercarse a un ideal es acercarlo.
Su imaginación protege la intimidad del poeta.
Todo artista es hijo de un artesano.
El cuerpo amado es la única patria y la única religión.
Me encanta que el mismo poema sea un juego amable, una divertida travesura, un ingenioso rompecabezas.
Un buen poema: una bala que da en el blanco.
He alcanzado ese momento en que empezamos a girarnos hacia atrás con inquietud. Leo a bastantes poetas jóvenes (veinteañeros) que se sienten viejos y me pregunto cómo se sentirán cuando de verdad lo sean. ¿Será que la poesía envejece?
Un poema se escribe por necesidad, cuando el corazón rebosa.
La pasión enciende el paisaje.
Es mejor ser un buen lector que un mal poeta.
¿La belleza no es producto de la casualidad?
¿Qué es un poeta sino un buscador de palabras?
El sauce es sabio porque piensa mucho.
Nosotros escribimos en el tiempo y el tiempo escribe en nosotros.
Solo enseña el que cree que no sabe.
La experiencia más válida es la propia, y a los demás, más que consejos. hay que darles ánimos.
Estamos de prestado, a precario.
La Poesía: un mundo sin fronteras en el que no se exigen papeles y donde pueden encontrarse las montañas más bajas, los océanos más pequeños y los corazones más grandes.
El poema es volátil como todo lo bello.
Una imagen que lleva a otra imagen que lleva a otra...
El poema no puede ser sino inútil.
Para ser feliz, rodeate de personas buenas y cosas bellas.
La melancolía saca de su cueva a los fantasmas.
El amor, por engañado, es desengañado.
Si los poemas se pierden, también se reencuentran.
Todo se aprecia más si se experimenta su contrario.
El tiempo hace apreciar la vida.
Nos pesa lo útil y nos falta lo inútil.
Somos deseo insatisfecho.
Matar los sueños de alguien también es un crimen.
Buscamos la salvación en el recuerdo.
En nuestros sueños como en nuestros versos somo amos del tiempo.
El amor, sobre todo en sus inicios, es frágil y hay que protegerlo: mejor furtivo.
Olvidar el dolor, recordar el placer: dos formas de sobrevivir.
Ulises ¿qué temes? https://www.airesdelibertad.com/t38141-ulises-que-temes?highlight=Ulises+%C2%BFqu%C3%A9+temes No te preocupes, no te angusties, porque todo lo que ansías está en ti desde que naciste.
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