Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas

Con el tiempo, los recuerdos y los sentimientos se hacen confusos porque las cosas casi nunca fueron del todo buenas o del todo malas.

El poema es un amor a distancia.

Hay un París a los veinte, y otro a los cuarenta y otro a los sesenta.

Solo la certeza del amor basta.

La vida nada tiene que ver con los cuentos.

Poesía: Hacer de lo anecdótico, belleza y trascendencia.

Recuerdo esas noches preciosas en el camping de Bagà, bajo el inmenso campo de estrellas.

El paisaje se presenta en el recuerdo como una pintura difuminada o una fotografía en sepia.

A veces en la victoria está el castigo.

Por fortuna, la locura está muy repartida.

El futuro es el olvido.

Las bicicletas son para el recuerdo.

Las lágrimas de poeta son tinta para sus versos.

Es cierto que en el mundo hay de todo y hasta parece a veces que las cosas y las personas se pueden intercambiar.

Rechazo cualquier fiesta que entrañe sufrimiento para alguien. Hasta no hace tanto, tras la corridas de toros se celebraban los autos de la Inquisición, así la fiesta era completa.

El tiempo pasa muy deprisa y, de pronto, te ves en el espejo y dices: ¿soy aquel?

Dicen aquello de "virtus in medio" y en eso consiste la ponderación.

Ese índico corcel… https://www.airesdelibertad.com/t34682-ese-indico-corcel A mí el unicornio como ser mitológico siempre me ha atraído mucho, como imagen de la pureza inalcanzable. Recuerdo con emoción la contemplación de los tapices reunidos en el salón del unicornio de "The Clusters Metropolitan Museum" de Nueva York. Al querer dedicarle un soneto, me puse a recoger información sobre él, que es mucha y variada, y de ella surgió este soneto. La poesía puede ser eso: conjugar conocimiento con belleza. El galopar del unicornio es mágico y eso nos lleva a esperar su aparición en cualquier momento. Las palabras pueden convertirse en un juego de malabarismo.

El tiempo hace de las historias leyendas, de las personas mitos, y al poeta, de actor espectador.

No podemos elegir lo que somos, ni lo que sentimos.

La poesía es una avispa zumbadora frente al poder.

Navegamos entre deseos y realidades.

Son nuestros ojos los que dan color al mundo.

Todos asistimos al espectáculo de un país -Grecia- ¿o un mundo? en crisis. Cerramos los ojos ante el mal ajeno por miedo al contagio. No hay soluciones fáciles y todos tendremos que arrimar el hombro y reducir nuestras expectativas o bien la ola que produce la desigualdad nos barrerá como un tsunami. No podemos vivir eternamente dentro de nuestra cáscara. Por cómo van sucediéndose las noticias, tengo la impresión de que en este asunto acabaremos pagando todos los ciudadanos bajo el euro: los griegos porque van a sufrir nuevos reajustes, y el resto de los ciudadanos de la U.E. de los países del euro porque ahora la deuda (reconocida por todos como incobrable) ya no es de los bancos (como era) sino que ha pasado a ser de los gobiernos (o sea de todos). ¡Y aquí paz y después gloria!

Fábula del halcón y el ruiseñor https://www.airesdelibertad.com/t34630-fabula-del-halcon-y-el-ruisenor Creo que este poema lo escribió Hesíodo cuando él mismo estaba embarcado en un pleito. Las leyes y los tribunales existen para zanjar los conflictos por medios pacíficos, que sean más o menos justos depende de las sociedades que los crean. Los animales no son tan destructivos como el hombre desbocado. A los hombres corresponde regular la justicia en beneficio de todos. La justicia entre los hombres aún es un desideratum. Se puede creer en la Humanidad y en que es posible que avance en un sentido de mayor justicia, que vaya limitando las desigualdades económicas, sociales, de género, religiosas, de orientación sexual...y promulgando leyes que faciliten mayor igualdad de oportunidades. No se puede negar que ha habido avances en el pasado y hay que procurar que los siga habiendo en el futuro. El mismo hombre que es egoista también es sociable por naturaleza y necesita de los demás para vivir. La democracia bien gestionada es la solución, porque desde la igualdad legal hay que ir hacia la igualdad real.

La poesía es la más fiel de las literaturas biográficas.

La poesía no se puede forzar, brota cuando ella quiere, o más bien cuando ya no cabe dentro del pecho.

Nos escandalizamos de las injusticias sin tener en cuenta que el egoísmo forma parte de la naturaleza humana y solo el miedo a la extinción tiene fuerza suficiente para unirnos. Ya que no somos capaces de compartir por generosidad, hagámoslo por egoísmo

No creo haya peor don que el de adivinar el futuro.

Soneto y ajedrez ligan bien, pues ambos requieren de la habilidad y la astucia.

La nostalgia en poesía se hace virtud.

El amor, en sus fases primeras, tiene un efecto como de borrachera, por algo se dice "amor embriagador".

Nos hemos constituido en medida del universo, y nos sorprendemos cada vez que la realidad, tozuda, nos desmiente.

Cuando muere un amigo, muere un poco de uno mismo.

Para obtener algo hay que desearlo primero con todo el alma.

Me explicaba una vez una amiga que al ver a una persona que le había hecho daños su vista se le nubló en rojo y sintió deseos de matarla. Creo que así funcionan las cosas. ¿Y siempre ha de ser así: guerras y más guerras?

Es difícil trabajar en algo que a uno le guste, creo que a la mayoría de la gente no le es posible por distintas razones. ¡Y cuántas cosas buenas podrían lograrse si cada uno pudiera desarrollar sus aptitudes y trabajar a gusto! Se trata de una idea ciertamente utópica, que solo es realizable para algunos tras la jubilación.

Para sobrevivir se pueden hacer y hacen muchas cosas.

Las palabras nos traen los sabores, los recuerdos, las emociones...

La mente es aún, en gran parte, un misterio por descifrar.

Creo que seguimos "vencidos y desarmados..."

Como un chispazo es el contacto entre dos manos que se buscan.

Tisbe y Píramo https://www.airesdelibertad.com/t34808-tisbe-y-piramo Griegos y latinos, en literatura, lo inventaron casi todo, que luego no hemos sino ido copiando con distintos formatos. Son el precedente de Romeo y Julieta y cuantos dramas de amor se han escrito luego. El soneto obliga a la concisión, a explicar una historia en catorce versos. Aquí, el estrambote me pareció necesario, para redondear la historia y cerrar el poema. No puedo evitar ironizar un tanto: no es que no lamente un amor desgraciado, es que a veces parece que se compren todos los números para que resulte así.

Hay días aciagos en que es bueno echar a andar.

Ningún buen maestro deja de ser un buen discípulo.

Esa mirada desengañada no es más que experiencia de la vida.

El amor hace escribir bellos versos.

Sin algo de locura la vida es muy tediosa.

Hace muchos años leí un libro muy interesante de Francesco Alberoni que se titulaba "Enamoramiento y amor". En él diferenciaba claramente ambos estados. El enamoramiento produce esos estados de vela, de inquietud, parece que vayan a durar siempre pero o se transforman en amor o desaparecen.

No controlamos nuestro destino.

A medida que cambiamos cambian nuestras pasiones, pero el recuerdo de las zambullidas en verano no se puede olvidar.

Libertad, libre elección, individualidad, características de la cultura occidental, que es la nuestra.

Decir lo justo con belleza, ¿para qué más?

Recuerdo una vez en que tras llegar a un refugio de alta montaña, después de una larga marcha por la nieve, me descalcé en el porche y una bota se me escapó deslizándose por la nieve hasta 20 ó 30 metros más abajo. ¡Entonces si que supe lo que era llevar un pie desnudo hasta alcanzarla!

"Los ricos no tienen corazón" decía la criada filipina de una familia conocida, y no me refiero a los que se han hecho ricos sino a los que han nacido ya en la riqueza. Estos muchas veces no ven la pobreza a su alrededor, porque han crecido entre biombos que se la ocultaban.

Estamos cansados de ver como se van al traste las ilusiones, pero entonces se enciende un candil...

Las ruinas siempre nos recuerdan los esplendores.

Nos escandalizamos ante la desgracia de muchos sin considerar que debemos rebajar nuestro nivel de vida para que mejore el suyo: riqueza y pobreza son vasos comunicantes.

Cuando los aniversarios nos hacen pensar más en el pasado que en el futuro es que nos estamos haciendo mayores.

En el amor siempre se mezclan la alegría con la pena.

La vida es injusta al repartir sus dones.

El libreto de Tristán e Isolda fue escrito por el propio compositor, Wagner, en base al drama de Gottfried von Strassburg, a su vez basado en la leyenda celta de Tristán. Hace años vi una representación de la obra teatral "Libreto para Isolda" de la controvertida autora argentina Esther Vilar, que dirigió en Barcelona una amiga mía: Teresa Devant. Me gustó mucho.

La Fany y el Lolo https://www.airesdelibertad.com/t34893-la-fany-y-el-lolo Intento reflejar una mirada entre irónica y tierna sobre el mundo y la gente, siempre tan reiterativa en usos y costumbres. El mundo da muchas vueltas pero siempre sobre el mismo eje. Digamos que el Lolo, por intentar ser un aprovechado, se queda chasqueado. "Picardía" puede significar también "camisón corto, con tirantes, hecho generalmente de tela transparente" que usa la mujer para provocar a su hombre. Creo que la mitología se crea y recrea continuamente. No es maestría es costumbre adquirida con la lectura de poesía que hace que al final uno escriba en verso sin darse cuenta. Creo que el final es feliz, pues el burlador queda burlado. Procuro ir variando, en la forma y en el fondo, buscar un nuevo enfoque a los temas. Debo aclarar que este poema (no así los otros) sólo es soneto en cuanto a la forma y la medida de los versos, pues en cuanto a la rima que es una sucesión de pareados, lo que hace que recuerde un poco al popular "auca" catalán. Las virtudes del soneto para adaptarse a cualquier época y estilo están más que demostradas, por eso creo que lo convierten en la composición más empleada en la poesía occidental. Por otra parte, usar fórmulas clásicas de composición, en muchas ocasiones facilita las cosas, pues la presentación ya te viene dada y sólo hay que preocuparse del contenido y de procurar que la forma elegida le siente bien. Y en cuanto a la seriedad de los temas, pues a veces un enfoque humorístico tiene un resultado más crítico y novedoso que uno más formal, se trata de experimentar.

Aire desenfadado a lo François Villon: como la vida misma.

Lo callado aumenta el valor de lo que se dice.

A veces, en medio de la felicidad, nos entra el miedo a que esta felicidad no pueda durar, a que algo malo tenga que ocurrir, como si ser feliz comportara un castigo. Pero no es así, placer y dolor son compartimientos de un mismo tren.

Me he acordado de que, siendo niño, en mis verano en Lloret de Mar, conocí a un señor que era un maestro en papiroflexia, construía en papel toda clase de animales, de cosas, y las regalaba a los niños (algo así debería conseguir la poesía).

El poeta tiene esa capacidad de alzarse sobre lo que le rodea.

Creo haber leído que persona-personalidad, se origina en la máscara con la que los actores griegos eran identificados con su personaje.

La vida es una sucesión de derrotas, con algún armisticio, hasta la última, claro.

Uno se empieza a morir con la muerte de los que le quieren, y se acaba de morir con el olvido de los que te conocían.

Todo niño se merece una flor https://www.airesdelibertad.com/t34933-todo-nino-se-merece-una-flor Realmente la fotografía del niño pequeño ahogado y depositado por el mar en la playa, conmueve a cualquier ser humano, y pone de manifiesto un grave problema y sobre todo una constante injusticia. No es un niño sólo, son todos los niños, todas las personas que se ven abocadas a escaparse del hambre, de la guerra, de la muerte, para, muchas veces, no encontrar sino más hambre, persecución e incluso la muerte. Después, uno empieza a discurrir, y no puede por menos de pensar que situaciones tan inhumanas no se producirían si no beneficiaran a alguien. Las noticias nos desconciertan y acaban muchas veces por insensibilizarnos con su bombardeo constante y contradictorio. Se dicen, luego se desmienten, luego se les da la vuelta... Los políticos las llevan en cuanto pueden a su molino y acaban pareciendo imbéciles por sus cambios constantes de opinión que hace que uno acaba por pensar que no son sino marionetas manejadas por hilos ocultos. ¿La opinión pública influye en los gobiernos o los gobiernos influyen en la opinión pública? Todos procuran influir en todos y los que tienen más posibilidades de hacerlo son los que tienen más instrumentos a su alcance, grupos de presión mayormente. Lloramos por un niño ahogado pero hemos estado levantando muros de espinos cada vez más alto en nuestras fronteras y disparado con balas de goma a los que querían alcanzar a nado nuestras costas (en Ceuta y Melilla), ocasionando muertos. Y digo hemos porque lo hemos consentido. ¿Ahora Merkel es buena porque dice que acogerá a 800.000 sirios (provocando un efecto llamada de incalculables consecuencias) o quiere aprovecharse de esa mano de obra cualificada y barata, (después de apoderarse junto con Estados Unidos y otros países del petroleo de los países de donde estas poblaciones huyen? ¿El gobierno hungaro es un monstruo porque los retiene en su pais (cumpliendo la legislación comunitaria vigente) o está asustado temiendo ser invadido por millones de extranjeros que lo arrasen a su paso? ¿Quién es responsable de todo esto? ¿Quién tiró la primera piedra? ¿Quién pagará los platos rotos? Abrir los ojos y los corazones a los que sufren estas injusticias no significa cerrar los ojos y la inteligencia a quienes las provocan. ¡Qué pena de mundo! Procuremos que pronto todos los niños tengan una vida mejor y un futuro con posibilidades. A veces tengo la impresión que algunos crean primero la enfermedad y luego la medicina; siempre ganan. No me considero un poeta sin fe ni pienso en que perder la vida sea ningún suplicio. Yo creo en otras muchas cosas, aunque no crea en otra vida después de la muerte, porque no conozco a nadie que haya resucitado (por ejemplo, creo que, si el conjunto de la materia persiste íntegramente en el universo, nuestros átomos seguirán, pero pienso que difícilmente formarán una nueva persona y menos exactamente la mía); y con la muerte, procuro conformarme, pues la veo como parte del ciclo vital. Lo que me indigna es que alguien muera (para mí la vida es el bien más preciado de un ser vivo) por culpa de otro (directa o indirectamente), y cuanto más joven sea la víctima, más me indigna, porque menos ha podido cumplir su ciclo vital (nacer, crecer, multiplicarse y morir, con todos sus momentos buenos, regulares y malos). Me apena menos la muerte de un anciano que la de un niño, porque un anciano ha vivido el máximo que su cuerpo aguanta y un niño sólo ha empezado a vivir (naturalmente que hay ancianos cuya muerte lamento mucho, por razones de amistad, cariño, respeto... pero me consuela saber que han vivido mucho). La muerte de un niño la lamento siempre (excepto cuando su vida, a causa de una enfermedad, le signifique sólo sufrimiento). Tampoco, por eso, creo que hay épocas de la vida mejores que otras; cada una tiene sus ventajas y sus inconvenientes: hay infancias muy desgraciadas y ancianidades muy felices. No me quejo por hacerme viejo y acercarme a la muerte, procuro aprovechar todas las facultades que conservo y disfrutar de la serenidad de ánimo que la experiencia me proporciona. Y me va bastante bien, no me quejo. Tengo la impresión de que los de mi generación no hemos sido capaces de cambiar muchas cosas, espero que los que hoy son jóvenes lo logren. La imagen de este niño sirve de imagen de todos los niños en todas las guerras.

Siempre hay un beso que es el último.

Vivimos en un mundo de apariencias en que muchos se adornan hasta para ir a la tumba.

Cleobis y Bitón https://www.airesdelibertad.com/t35007-cleobis-y-biton El amor entre una madre (o un padre) y un hijo es uno de los más desinteresados que puede haber. La mitología griega está llena de historias interesantes y que nos tocan muy de cerca. No hay mejor edad para morir y quedar en el recuerdo que la juventud. Ya estoy acabando con la publicación de estos Sonetos mitológicos, sólo me queda por publicar uno, entre los 24 que escribí. En esta serie de Sonetos mitológicos he seguido la estructura del soneto en sus distintas variantes, si bien en los últimos con amplias licencias, pues en el anteriormente publicado (La Fany y el Lolo) me permití escribirlo en pareados y en éste con dos tercetos monorrimos.

Nos han dormido con todos los cuentos, como dijo León Felipe.

“Locus amoenus": un lugar hecho para el amor, o un lugar que el amor hace resplandeciente.

A la muerte del ser amado, la mitad de uno se ha ido pero la mitad del otro ha quedado.

Cuando uno ya se ha hecho a lo malo, llega lo peor.

Es el deseo de todo poeta encontrar la palabra exacta y además bella ("la palabra precisa, el verbo exacto").

Las peores lágrimas son las que no se derraman.

Con los años parece que el tiempo se acelera, los días se hacen más cortos. Hasta hace poco creía que era porque se tenía el tiempo muy ocupado y se añoraba el tiempo sin hacer nada de la infancia, pero leí hace poco que es todo lo contrario, el tiempo en la infancia se hace tan largo porque incesantemente se aprenden cosas nuevas, se adquieren nuevos conocimientos.

La necesidad de preguntar ¿me amas? se da antes de que el amor se consolide. Después ya no es necesaria la pregunta.

El amor puede durar toda la vida.

El sentimiento hace nacer las palabras a borbotones, sembrando el papel de emoción.

Seguramente necesitamos de cierta estupidez para seguir viviendo, aunque solo sea de ilusiones.

La vida no es fácil casi nunca y la vivimos lo mejor que podemos.

El amor necesita tiempo, como los buenos guisos.

Sé lo importante que es un maestro para un niño y como su influencia puede ser beneficiosa o perjudicial, y por desgracia la enseñanza en España no siempre ha estado en las mejores manos, carecemos de una buena tradición de escuela pública laica como otros países de nuestro entorno. ¡Lástima!

Un poema con la belleza de lo hondamente sentido y claramente expresado.

Versos que, de tan puros, tintinean.

El embajador español en la corte del francés Luis XIV dijo: "Donde un español no llega con la mano, llega con la punta de su espada". Pues bien, donde no llega con la punta de su espada, puede llegar con la de su pluma.

Un poema que haga sonreír al corazón.

Con la poesía se establece una relación primero de seducción, después de posesión, finalmente de amor.

Todos vivimos una odisea inacabada, lo importante es ser conscientes de ello y disfrutarla (como nos dice Cavafis en su "Viaje a Ítaca").

¡Cuántas veces lamentamos lo que no dijimos!

Más que enseñar cosas deberíamos enseñar a verlas, a amarlas, a conocerlas.

Parece que los poderosos ganan siempre.

Importa más con quién que dónde.

Hay palabras que golpen como puños.

El encanto y la frescura que aún transmite en todas sus películas es inigualable, por eso Marylin Monroe no morirá nunca porque ya ha alcanzado el Olimpo, el Mito.

La poesía es eso: recoger los susurros en la noche y llevarlos a una hoja de papel.

Hace poco tuve oportunidad de contemplar el mar de nubes desde un avión y también volar atravesando el interior de unas nubes de tormenta. Desde arriba, las nubes tienen más consistencia, parecen un colchón en el que uno, si cayera, podría rebotar.

Diógenes de Sínope https://www.airesdelibertad.com/t35070-diogenes-de-sinope Nuestro imaginario como poetas se forma en nuestra infancia. Diógenes es un personaje que me llamó la atención desde que me hablaron de él. Cuando en el grupo Metáfora nos pusimos como taller escribir sonetos de tema mitológico, elegí aquellos temas y personajes que para mí tenían más sentido, me procuraban alguna enseñanza. Este es el último de los veinticuatro que escribí en ese taller. Diógenes como pensador y como persona se las traía y como tú dices era fiel a su manera de pensar, lo que ya tiene su mérito. A desparpajo, a Diógenes no le ganaba nadie. El mayor reconocimiento es la fidelidad a uno mismo. Siempre me impresionó como Diógenes no claudicó ante el hombre más poderoso de su tiempo. Sus palabras han atravesado el tiempo. Es la poesía la que elige ser intimista, o divulgativa... según las circunstancias de uno. Exaltación de la sencillez y también de la fidelidad a uno mismo y a sus propias ideas.

A la vida y a la gente hay que mirarla con ternura e ironía.

Si bellos son los sueños, aún más es compartirlos.

Son nuestras diferencias las que nos acercan, porque ¿si fuéramos todos iguales, cómo armonizarían nuestras voces?

Una amiga de mi madre decía: ¡Que Dios no te envíe todo lo que puedes llegar a soportar! y con ello significaba que el hombre tiene una capacidad de sufrimiento enorme, por eso quien dice que esta mal no tiene idea de lo peor que puede llegar a estar. (Esa señora sufría unos ataques dolorosísimos que obligaron se le abriera el cerebro en vivo y se fueran tocando todos sus puntos hasta hallar el origen de su dolor para estirpárselo.)

La caja de Pandora https://www.airesdelibertad.com/t30837-la-caja-de-pandora?highlight=La+caja+de+Pandora Lo que dice el mito es que lo único que quedó dentro de la caja fue la esperanza. Un soneto hecho con versos heptasílabos, se llama "sonetillo", igual que todos los sonetos hechos con versos de arte menor. Creo que la caja de Pandora la abrimos cada día al despertarnos. Desde luego el mito de Pandora tiene un fondo misógino y que recuerda un poco al de Eva y la manzana. No necesitamos de cajas para hacer el mal, o el bien. Somos la suma de todos los fuimos. Si no abrimos la caja ¿dóndeactúa la esperanza? La esperanza tenemos que tenerla con nosotros siempre, aún en las peores circunstancias. Pueden darse circunstancias en que sea necesario arriesgarse a abrir la caja de Pandora, aún con los riesgos que ello pueda conllevar.

Para mí, esperar no tiene nada que ver con la fe, es una necesidad del alma.

El milagro del amor que brota, como la primera flor, la primera hoja.

Los cuadros nos devuelven la mirada.

Un libro es un universo.

La vida es sueño https://www.airesdelibertad.com/t35161-la-vida-es-sueno El poeta debe buscar la soledad y escuchar el silencio. Este poema lo escribí hace 23 años y está muy influido por Calderón de la Barca (incluso uso el título de una obra suya como título y repito en su interior), pero sobre todo para mí representa la importancia que desde un inicio tuvo la sonoridad en mi poesía. El Siglo de Oro y el pensamiento de Quevedo están muy presentes en estos versos. Por otra parte, mi circunstancia me hacía buscar un refugio, o una evasión, en la poesía. Es el juego entre el sueño y la realidad, la vida y la muerte, o la vida después de la muerte, o si nuestra vida no es sino una ficción de la que despertamos al morir. Todos pensamientos propios de una época barroca pesimista que coincidía con mi estado de ánimo cuando los escribí hace 23 años. Los sueños son nuestra válvula de escape. Escribimos sobre una urdimbre de siglos. Los sueños hacen que la vida adquiera belleza. También hay pesadillas, pero en el sueño se pueden vivir maravillas. Vivimos entre el ruido y el silencio y no podemos prescindir de ninguno de los dos. Los momentos de placidez nos recuerdan los del sueño. Se trata de uno de mis primeros poemas, que no había publicado antes en el foro porque para mí era demasiado evidente la influencia que tenía de la poesía de Calderón de la Barca (aunque yo intentaba dar al tema mi visión personal). Por eso, me ha sorprendido la valoración que ha recibido en el foro -me ha ocurrido ya otras veces-, lo que pone de manifiesto que una cosa es lo que piensa el autor sobre su obra y otra el lector.

El amor habla siempre con minúscula.

La belleza no está reñida con la naturalidad expresiva, con mostrar las propias dudas, sabedores de que muchas veces no tienen respuesta.

En la naturaleza, la fuerza destructora está en todas partes, pero ninguna mayor a la del ser humano.

Estoy actualmente leyendo un libro del poeta menorquín Ponç Pons, todo él de pensamientos, muy interesante: "El rastre blau de les formigues" (El rastro azul de las hormigas). La poesía tiene muchas formas de expresión y ésta es una de las menos experimentadas.

La poesía: Un juego entre la inteligencia y la belleza.

Hay leyendas de sirenas y hombres peces por cuyo amor los humanos se hundían en las profundidades para habitar sus palacios.

Utilizar la poesía para la critica es una forma de contribuir a que las cosas cambien.

¡Claro, hay que creer para ver!

Todo depende de hacia dónde se dirija la mirada, si adelante o atrás. Me ha traído a la memoria el poema de Cavafis "Velas"

No cambia el sentimiento sino el tiempo.

Parece que la historia se repite y la gente carece de memoria. ¡Qué lástima!

Una tormenta arrasa la cosecha de manzanas https://www.airesdelibertad.com/t35216-una-tormenta-arrasa-la-cosecha-de-manzanas De hecho, he comido manzanas, pues, gracias a la globalización, éstas llegan de cualquier parte del mundo. La manzana, desde Eva, siempre ha sido tentadora. Al horno, en macedonia, ensalada o en puré, de las manzanas ya gusté. De niño, en un intercambio de verano con el hijo de una familia suiza, estuve un mes en un pueblo próximo a Zurich, donde cada día, para cenar, no comían sino pastel de manzana y té. Me gustan mucho las manzanas, pero con catorce años..., tuve suerte de que la criada de la casa, Milagros, se había traido de Galicia morcillas y chorizos que completaban mi menú. (Milagros es uno de los ángeles de la guarda que he tenido la suerte de conocer). Las manzanas son muy bonitas, pero cuando más bonitas son es cuando cuelgan del árbol. Es una de las contradicciones de la economía globalizada, como que la Unión Europea subvencione para que no se superen cupos o no se cultiven determinadas especies. El poema es un ejercicio que hice en un taller del Grupo Metáfora sobre "Noticias de prensa". El campo -como bien saben los agricultores- está sujeto a las veleidades meteorológicas, y nosotros a las gastronómicas, que las apetitosas manzanas satisfacen.

Cuando se llega al punto final es inútil reanudar la escritura.

Siempre el enamorado es pordiosero.

El poeta, antes que nada, es cantor.

El mejor viaje sería el que nos regresara al útero materno.

A mis compañeros del Clínico https://www.airesdelibertad.com/t35274-a-mis-companeros-del-clinico Este poema da a entender los motivos (de alguna manera terapeúticos) que me llevaron, a los 40 años, a escribir poesía y a pintar, retomando unas aficiones que no cultivaba desde que había acabado el bachillerato. Los ingresos hospitalarios ayudan a entender más a los demás y a entenderse uno mismo; son una retirada de la vida activa que puede servir para la reflexión. Las razones por las que cada uno empieza a escribir poesía son distintas; yo,  para entender y entenderme en circunstancias difíciles, retomando una actividad que no practicaba desde niño y en la que encontré un forma de desahogo. Con el cambio de mis circunstancias también han cambiado mis motivaciones, aunque escribir poesía sigue siendo para mí una forma de introspección, pero ahora con el deseo de comunicarme con otros. Cuesta años llegar a hacer de la experiencia poesía. La poesía es la más biográfica de las literaturas. Los miedos son menores una vez que se comparten... y la soledad se convierte en compañía. Al mirar hacia atrás, sorprende todo lo que uno ha vivido. Es curioso como hay personas que se entienden facilmente y otras que no hay manera que se entiendan. De todo se puede sacar provecho si se busca el camino. Se trata de formar parte por un tiempo de un grupo hospitalario, y convivir con personas que de otra forma nunca se hubiera conocido (algo así como el servicio militar obligatorio de antes). Agradezco el diminutivo (Pedrito) y el afecto que conlleva: con los años ya no existen las personas que me llamaban así y se echa de menos. Un ingreso clínico, con la suspensión de la vida ordinaria que conlleva, sirve para reflexionar y forjarse proyectos; como en todo, y no sólo por su esfuerzo, unos los llevan a cabo y otros no. El aislamiento crea fantasmas y la comunicación los aleja.

San Francisco de Asís es uno de los personajes más atractivos para el hombre actual por su mensaje de amor dirigido tanto a los hombres como a los animales, que si fue innovador en su época, sigue siéndolo hoy.

Para escuchar el corazón hay que aguzar el oído.

El poema: una belleza que enseña.

Cada respuesta lleva a otra pregunta.

Yo también jugué a las chapas y crié gusanos de seda.

Cansados de ser "otros", hemos de ser "nosotros".

Somos un 99% de recuerdos y un 1 % de presente, y cada vez menos presente y más recuerdo hasta que lo somos por completo.

La música es hermana de la poesía.

Tener limpia la casa es de primaria. Cuando estuve en Madrid -donde había vivido hace 60 años-, para participar en el Encuentro de Aires me di cuenta de toda la contaminación que actualmente soporta. Cuando me asomé a la M30 que corta la ciudad en dos, quedé asustado. También en Barcelona sufrimos de contaminación más días de los permitidos. Y de ella, el tráfico es su mayor responsable. ¿Nos matará nuestro egoísmo?, ¿sobreponer la comodidad inmediata al bien futuro? Hemos de cambiar los esquemas, pero ¿seremos capaces de ello?

¿Qué te ha hecho la rosa? https://www.airesdelibertad.com/t30081-que-te-ha-hecho-la-rosa La aurora no falla nunca a quien la busca. No nacemos enseñados y a veces olvidamos lo principal. La palabra la traen los silencios. Para gozar de la naturaleza hay que tener el alma despierta. Este poema lo escribí pensando en las personas que sufren a causa de una depresión. La gracia está en saber encontrar la belleza en todo y agradecerla como algo que se nos ha regalado sin merecerlo. Un buen poema renace en cada lectura. Afortunadamente las cosas mas importantes aún no tienen precio. Creo que el lenguaje sencillo es muy apropiado para la poesía, porque consigue transmitir el sentimiento sin afectación. No son sino unas palabras dirigidas a mí mismo y a otros que pudieran encontrarse en las mismas circunstancias. Vivimos demasiado ensimismados, poco receptivos a lo que nos rodea.

Hoy, en que la información nos llega por todos lados, no hay noticia que no llegue sesgada y muy pocos periodistas que no estén al servicio de poderes ocultos. Hay que ser muy crítico en la lectura y cotejar fuentes.

Los días se mecen como en un balancín movido por una mano invisible.

Llega una edad en que ya no se está para zarandajas.

Semilla: algo tan pequeño y que lo contiene todo.

Las estrellas, con su tintineo, parece que nos hablan.

Al fin y al cabo, emborracharse es una de las formas de inspirarse.

Muchos amores están hechos más de posesión que de entrega.

De niños, queríamos ser mayores, y de mayores, quisiéramos ser niños, pero lo que conservamos de la infancia solo lo reconocemos nosotros.

Los tiempos no son mejores ni peores, sino que cada uno vive su tiempo: su Arcadia, su Cenit y su Ocaso (si se los dejan vivir, claro).

Demasiadas veces sigue siendo difícil la conversación civilizada.

La lluvia, en sentido natural y metafórico, hace renacer.

Me gustaría plantar mi tienda al lado de un poema.

Según una la leyenda griega, el ser humano en sus orígenes era hermafrodita: hasta que se separó en dos mitades que desde entonces se buscan.

Cantamos lo que perdemos.

Miguel Hernández, el poeta de Orihuela: Me ilusionó pasar por la estación de su pueblo al ir al pasado encuentro de Murcia (no sé si de esta misma estación él se fue para Madrid lleno de ilusiones y proyectos).

Como Josué, el poeta puede parar el tiempo con sus manos.

Vuelvo la vista atrás… https://www.airesdelibertad.com/t35307-vuelvo-la-vista-atras?highlight=Vuelvo+la+vista+atr%C3%A1s Dicen que lo que no te mata te hace más fuerte. Creo que la poesía no tiene límites sino, en todo caso, la calidad (de la que no presumo). En esta época mi poesía tenía una finalidad terapéutica y la escribía sólo para mí; años después, creí que también podía servir a otros y la publiqué. En mi vida ha habido cortes que me han hecho pensar que he vivido varias vidas que recuerdo como si fueran de otros. La ilusión a veces depende de la química. A mí lo que me ha servido más ha sido el ejemplo y las palabras de mis padres. Siempre digo que, con el tiempo. todos los recuerdos vienen cantando. Aceptarlo todo es la única forma de sobrevivir. De una u otra clase, todos, a nuestra edad, hemos sufrido calamidades y desgracias. Eso nos hermana. La poesía sirve para la introspección y el desahogo, para poner punto a unas cosas y empezar otras. Tengo ilusión, pero la vida (y no sólo la mía) me ha hecho dar cuenta de lo frágiles que somos las personas y de como, en un instante, por mil circunstancias, nuestro mundo puede venirse abajo, ante nuestra sorpresa y estupefacción. Eso, en cualquier caso, me hace apreciar más todo cuanto en cada momento disfruto. El 92 fue el año en que se celebraron las Olimpiadas en Barcelona y toda la ciudad se volcó en ellas. Pero no hay mayor tristeza que la del que está rodeada de alegría. Tristeza y alegría son dos sentimientos humanos que no tienen porque asustarnos siempre que procuremos evitar su degeneración en depresión o euforia. Es bueno tener ilusiones, como tener proyectos, pero no siempre es posible, y sin ellos también se puede vivir dignamente. También hay que aprender a vivir restando, siempre sumando no es posible. A mí no me gusta pensar en el pasado porque me produce melancolía, pero hay momentos en que no se puede evitar. Entonces, lamentar parte de lo que se ha hecho y aún más de lo que no se ha hecho, resulta inevitable. La mala educación que recibimos en pleno régimen franco-católico no nos ayudó nada a afrontar la vida; tuvimos que aprender la realidad por nosotros mismos y muchas veces a base de golpes. Buscar la perfección puede llevar a la frustración, mejor aceptarse tal como uno es y procurar mejorar.

Con los años vamos acumulando heridas hasta la última que es mortal.

Quiero olvidarla https://www.airesdelibertad.com/t35373-quiero-olvidarla El poema es del año 92 y desde entonces ha corrido mucha agua bajo los puentes. La poesía sirve a veces para expresar esos deseos de los que uno no es totalmente consciente. No es culpabilidad, pese a que no esté contento de muchas cosas que he hecho. Cuando algo se rompe, es dificil recomponerlo. Luego se piensa sobre ello, pero no necesariamente buscando culpables: las personas pueden moverse por distintos deseos e intereses y pueden no ser conscientes de ello. Oí decir que cada cinco años cambian todas las células de nuestro cuerpo. Entonces yo quedo muy lejos de quien escribió estos versos y puedo leerlos como si trataran de un extraño. No somos lo que fuimos pero sí su consecuencia, está bien recordarlo de vez en cuando. Ya tenemos una edad en que éste nos recuerda a aquel: en lo que piensa, lo que dice, lo que hace, como viste... y nosotros mismos recordamos a otros: nuestro padre, o madre, o abuelos. No somos tan distintos unos de otros. Hay cosas que terminan porque no pueden continuar. Sacamos del álbum una foto ya color sepia y decimos: ¿ésta era ella?, ¿éste era él? Lo que se fue, se fue y es inútil remover el pasado (aunque la poesía se construye muchas veces con él). Errores y aciertos forman parte de nuestro bagaje. También ocurre, a veces, que los sentimientos no son idénticos por las dos partes. Naturalmente que cometemos errores, de hecho, más que aciertos, y de ellos aprendemos para el futuro, pero los ya cometidos tienen difícil rectificación.

La vida nos interroga constantemente.

Amor imperecedero: al fuego griego no lo apagaba el agua.

Me acuerdo de cuando de niño veía a Pinito de Oro sostenerse sentada sobre una silla en el trapecio balanceándose y como todo el público conteníamos el aliento.

A la poesía hay que desnudarla de sus múltiples ropajes.

De venir hoy los Reyes Magos, Baltasar ya estaría en chirona por sin papeles; y Gaspar, acusado de terrorista. Sólo se salvaría Melchor por blanquito.

Galicia no se entiende sin la lluvia (como el Ampurdán sin la tramontana).

La ermita https://www.airesdelibertad.com/t35498-la-ermita El poema lo escribí como homenaje al rector de mi parroquia, Mosén Jaume Armengol, que había fallecido, y que desde mi infancia me había demostrado un gran cariño. La ermita corresponde al pueblo de Bagà, en el pre-Pirineo catalán. Yo la veía desde un camino que transcurre junto al río Bastareny, cuando doblaba un recodo del camino. Para mí quería simbolizar la sencillez, la firmeza y la belleza, cualidades del homenajeado. La vista de la pequeña ermita al doblar un recodo del camino, era muy hermosa, de esas imágenes que permanecen en el recuerdo. La ermita es de estilo románico y no se cuantos siglos hace de su construcción. Los paisajes guardan las huellas de cuantos los pisaron y de sus sentimientos. En tiempos en que la gente vivía en chozas de barro de las que no ha quedado ningún vestigio, las ermitas, construidas en piedra, han soportado el paso del tiempo.

Las mismas cosas son distintas, vistas de cerca o de lejos.

Un recorrido en metro es una aventura, un lugar en que la proximidad permite el vuelo de la imaginación.

Un poema es una carta sin destinatario.

Todos los asesinados están igualmente muertos y todos los asesinos igualmente vivos; y todos bendecidos por sus religiones. Lloro a todos los muertos por igual, y me pregunto: ¿cómo acabar con esta locura?

A veces se produce el milagro del amor.

Como las olas, los recuerdos vienen y van.

En algunos pueblos del Pirineo (como Bagà) el 24 de diciembre se celebra la Fia Faia en que los jóvenes bajan de los bosques con hatos de ramas encendidos. Esta fiesta ha sido este año declarada por la Unesco patrimonio intangible de la humanidad.

El mundo está lleno de ángeles si sabemos mirar bien.

¿Somos nosotros una parte del universo o el universo es una creación nuestra? Porque, para nosotros, empezó cuando nacimos y se acabará cuando muramos. Mientras tanto, cada día podemos estrenar una estrella nueva -o destruirla.

Es muy difícil entender algunas cosas, porque no estamos en el corazón de todos.

Creo que la poesía es vida porque surge de la vida y contribuye a vivirla.

Somos una pequeña parte de un todo inconmensurable.

Supongo que se puede hacer de la tristeza una amiga.

Poesía: de lo diminuto a lo inmenso.

Si las palabras pudieran convertirse en objetos, ¡cuántas cosas no veríamos salir de las bocas!

Somos pequeños pero de ilimitados deseos.

El amor a los animales es prueba de buen corazón. (He recordado cuando tuve que hacer sacrificar a mi perra Daira, de doce años, a causa de un cáncer que le había hecho metástasis.)

Nada más bello que un campo con flores y mariposas.

El amigo https://www.airesdelibertad.com/t35638-el-amigo Un poema lo acaba cada lector. Toda historia (poema) es intrasferible y sólo busca reflejarse en otra (lector). La poesía es como el leguaje de los abanicos, o el de las flores, o el de los colores. Lo que pasó es lo lógico que pasase. La poesía es mentira en cuanto constituye una construcción intelectual sobre materiales antiguos, y entra en el terreno del mito. Cualquier tema puede ser objeto de tratamiento poético si tiene nivel poético: poesía es libertad. Un poema nunca refleja la verdad, puesto que como mínimo el momento de la realidad y el de su confección son distintos (el poema es siempre una elaboración del poeta). Un poema nunca utiliza un lenguaje real sino figurado (no se habla como se escribe poesía). Un poema debe sugerir más que decir, bien sea a través de imágenes, su peculiar lenguaje o la colocación de la letra sobre el papel (siempre hay "vacios" que el lector debe rellenar; el lector es quien acaba el poema). En poesía se puede escribir de todo, si se procura hacer bien, que el artefacto poético funcione. La poesía es arte, por tanto no es filosofía, ni ética, ni…, aunque puede usar de todo. El tema de este poema es el abuso que, según las estadísticas afecta a un 25% de la población y se produce principalmente en el ámbito privado, aprovechándose de la confianza, por lo que la mayoría de las veces no trasciende.

Cavafis dice que lo importante no es llegar a Ítaca sino disfrutar del viaje. Yo pienso que a Ítaca la llevamos con nosotros.

Invocación a mi padre https://www.airesdelibertad.com/t35705-invocacion-a-mi-padre A los padres siempre se les echa de menos y cuando vas adquiriendo responsabilidades, más. La relación con nuestros padres, a causa de la diferencia de edad y de situación, fue desigual, y al alcanzar responsabilidades y dificultades en las que ellos podrían aconsejarnos ya no están para hacerlo. No sé si lo habrá oído, aunque él hablaba con sus difuntos (o eso decía). A mí me gustaría poder hacerlo con él, pero me lo represento. Las dificultades de comunicación con los padres se deben a la diferencia de edad y circunstancias que tenemos respecto a ellos; en vida siempre nos llevan 30 o más años y los mundos respectivos son distintos. Eso dificulta que puedan ayudarnos con su experiencia, aunque sí pueden hacerlo siempre con el recuerdo de su ejemplo y conducta. Imagino el tesoro de experiencias que podríamos compartir con nuestros padres si viviéramos con una edad más próxima, con un estatus más parecido. Hoy, en que la media de longevidad del hombre ha crecido mucho, ello es más fácil, pero siguen habiendo distancias culturales, religiosas, de educación, que hacen difícil la comunicación y el aprovechamiento de sus experiencias vitales. En muchos aspectos, no sólo físicos, reproducimos a nuestros padres. Lo malo es que las experiencias no se transmiten porque vivimos en diferentes tiempos históricos: cuando nosotros somos niños, ellos son adultos, cuando nosotros somos adultos, ellos son ancianos o han muerto. Te imaginas cómo podrían ilustrarnos unos padres que fueran de nuestra edad. Con los padres pasamos por muchas etapas, desde la admiración de la infancia, pasando por la rebeldía de la adolescencia y la indiferencia de la juventud, y cuando mejor podríamos entendernos, desaparecen. La educación y las circunstancias alejaban a nuestros padres de nosotros. Ellos tenían que traer el dinero a casa; la educación de los hijos quedaba en manos sólo de las madres. Eso nos hizo desconocerlos en gran parte lo que equivalía a desconocernos en parte a nosotros mismos.

La poesía es un juego.

El cariño nos sobrevive.

A menudo pinto al aire libre, y en los parques de Barcelona veo siempre personas, grupos de personas, que viven en ellos: comen, duermen... sin presente y sin futuro.

Ceder al amor siempre.

Hablamos de nuestra historia, de la que hemos vivido, de aquella en la que hemos participado y que ya pertenece a los libros, al mito, a la fábula; como nosotros mismos.

Poeta, sí, pero hay tantas maneras de serlo.

El momento presente donde tantos lo publican todo en Internet. (Me acuerdo de un antiguo profesor mío de ESADE que al acabar su clase borraba cuidadosamente de la pizarra todo lo que había escrito (claro que él tenía sus razones, era un represaliado por el franquismo por pertenecer a la Asociación Democrática de Militares).

Con una llama se representaba en los cuadros barrocos la inspiración divina.

Hay el amor de la mística y la mística del amor.

En Cataluña, Joan Margarir, casi desde el principio escribió sus poemas en catalán y castellano, y así los tiene publicados en libro. Él, en alguna entrevista, dice que sus poemas van surgiendo a la vez en ambas lenguas, cosa que él explica por las circunstancias históricas que le hicieron bilingüe.

Es necesario aprender a estar solo con uno mismo.

La conciencia de mi enfermedad https://www.airesdelibertad.com/t35754-la-conciencia-de-mi-enfermedad Lo primero, conviene no confundir un trastorno del estado de ánimo (depresivo o bipolar) con la ciclotimia, alteraciones del humor que tienen mucha gente. Es lo mismo pero multiplicado por mil. Hasta donde yo sé, el trastorno bipolar es una enfermedad del estado de ánimo que cursa con episodios de depresión y de euforia (la depresión viene a ser una caricatura desorbitada en intensidad y duración de la tristeza; la euforia lo es de la alegría). Su causa es una alteración en las transmisiones nerviosas del cerebro, que regula una sustancia llamada serotonina. Se cree que se transmite genéticamente, aunque no es una enfermedad hereditaria (de aparición inevitable). Acostumbra a aparecer pasados los veinte años de edad. Su desencadenante es un estrés muy fuerte (no importa que sea a causa de una circunstancia buena o mala). Una vez desencadenada la enfermedad, las circunstancias exteriores no la afectan (sean buenas o malas). Por consiguiente, es inútil buscar causas externas a la enfermedad, fuera del propio desarreglo nervioso cerebral. También es inútil pedir al enfermo que tenga fuerza de voluntad, que ponga algo de su parte, que se anime, que no sea tan egoísta, que piense en los demás, que no sea vago, etc... porque solo se  aumenta su sufrimiento inútilmente (la enfermedad paraliza absolutamente la capacidad de reacción del enfermo; sus actos no son culpa suya sino de la enfermedad que padece). Requiere tratamiento médico para su curación. Sin dicho tratamiento, su evolución es mucho peor y existe riesgo de suicidio. El trastorno bipolar es difícil de diagnosticar, confundiéndose a menudo con la depresión. Una vez diagnosticado, el tratamiento busca estabilizar el estado de ánimo del enfermo. Al enfermo le es difícil tomar conciencia de la enfermedad que padece, al afectar ésta a su estado de conciencia, lo que hace que abandone a menudo el tratamiento y recaiga. Si la enfermedad convive con otras afecciones, como alcoholismo, drogadicción, etc... su tratamiento es mucho más difícil. Una vez recuperado el equilibrio del estado de ánimo, en la mayoría de casos se precisa tomar medicación toda la vida para evitar la recaída (se considera enfermedad crónica). Esta enfermedad, por su dificultad de diagnóstico y tratamiento, produce unos efectos destructivos muy graves en la vida del paciente y en su entorno (laborales, familiares, sociales). Además del tratamiento farmacológico, ayuda mucho a la recuperación del equilibrio, mantener en todo momento a raya el estrés, mediante unos hábitos de vida saludables en cuanto a comidas, descanso, sueño, etc... lo que hace aconsejable que a la vez que el tratamiento farmacológico se siga un tratamiento psicoterapeútico. Las alteraciones graves y persistentes del sueño constituyen un primer síntoma de su aparición. Existen diferentes tratamientos farmacológicos para el tratamiento de esta enfermedad. El tratamiento que mejores resultados ha dado hasta el presente consiste en la ingestión de sales de litio, bajo control médico y con periódicas analíticas para evitar su posible toxicidad. El padecimiento de la enfermedad no ocasiona deterioro mental, por lo que, una vez recuperado de ella, el enfermo mantiene la misma capacidad intelectual que antes de padecerla. Numerosas personalidades de diferentes campos del arte, la ciencia, la religión o la política han padecido esta enfermedad ellos mismos o personas de su entorno familiar más próximo, por lo que se la asocia con la genialidad. Afortunadamente yo hace muchos años que permanezco eutímico sin precisar medicación.  El diagnóstico de la enfermedad no es fácil, aunque ahora, que existe un mayor conocimiento médico sobre la misma, es más rápido que cuando yo la sufrí, en que tardaron diez años en diagnosticarme correctamente. Tampoco es sencillo su tratamiento, pues no todos los pacientes responden por igual a los fármacos, y encontrar el producto y la dosis adecuados puede resultar lento. Las enfermedades del estado de ánimo -depresión o trastorno bipolar- no se consideran enfermedades sino cuando impiden a quien las padece un vida digna, normal, sin sufrimiento. Es por tanto una cuestión de grado respecto a las normales alteraciones del estado de ánimo en las personas (ciclotimia) que son reacciones normales a las circunstancias y que tienen una intensidad y duración normales. Se trata de una enfermedad como cualquier otra, pero que afecta al cerebro; y, como cualquier otra enfermedad, tiene tratamiento. El problema es que los métodos diagnósticos (analíticas, pruebas mecánicas) de las enfermedades mentales prácticamente no existen y el diagnóstico tiene que ser siempre clínico, a través de un sondeo por el médico, y muchos médicos no tienen la formación necesaria para ello. El tratamiento médico farmacológico es imprescindible para su curación, pues sin él, aunque puede remitir espontáneamente, el plazo se alarga muchísimo (años) y existe el riesgo de suicidio. Más que miedo, la enfermedad produce angustia, porque el enfermo no sabe lo que le está pasando, se da cuenta de que no es dueño de sus actos y piensa que se está volviendo loco. En ese sentido, cae en una situación de despersonalización, de dudas sobre sí mismo. Esta situación cuesta de superar incluso después de vencida la enfermedad, no es sencillo recuperar la confianza en uno mismo. Las personas que rodean al enfermo pueden pueden influir positiva o negativamente en su curación: hay personas incapaces de entender la enfermedad y otras, por el contrario, totalmente comprensivas con ella. Existen asociaciones de enfermos y familiares que ayudan mucho a convivir con la enfermedad. Con los años, uno queda curado de espantos y de manías, y sólo piensa que su experiencia puede ser útil a otros. Esta es la razón de la publicación de estos versos. Siempre ha habido mucho desconocimiento sobre las enfermedades mentales, lo que ha ocasionado graves consecuencias.  Conozco por experiencia que la frontera entre salud mental y enfermedad es muy ténue y fácilmente traspasable por todos, aunque hoy afortunadamente tratable. Las enfermedades mentales no son distintas al resto de enfermedades: digestivas, respiratorias, coronarias, etc..., tratables y curables. De las enfermedades crónicas, uno no se cura del todo nunca, pero procura tenerlas controladas e irlas sumando (hasta que llega la que te mata). Respecto al tratamiento con litio, el criterio médico actual -desde hace muchos años-, es de mantenerlo de por vida, pero cuando yo empecé a tomar litio, hace 25 años, el criterio médico era que, si el tratamiento con litio mantenía la estabilidad del estado de ánimo del enfermo durante tres años seguidos, podía probarse a retirar paulatinamente el tratamiento. Eso es lo que se hizo en mi caso, con éxito, pues desde entonces me mantengo estable sin tratamiento médico alguno. De ningún modo aconsejo a los pacientes de trastorno bipolar que abandonen el tratamiento que les garantiza una estabilidad emocional, y menos sin el consejo y el seguimiento de su médico (como con frecuencia algunos hacen con lamentables resultados). Es peor no tener conciencia de la enfermedad, porque en ese estado la confusión es total. A partir de tomar conciencia es posible empezar a poner remedio. En mi caso, la poesía, que no había practicado desde el colegio, la recuperé al estar enfermo, como la pintura también. Tuvieron una función terapéutica. Tardé diez años, entre ser correctamente diagnosticado y correctamente tratado, y tres años más en regular bien mi estado de ánimo, lo que me llevó a quedar al margen de lo que es la vida social ordinaria, con su competitividad, formas de ascenso, etc... partido en el que yo por mis circunstancias no podía jugar. Esto supuso un cambio radical en mis forma de vida y escala de valores. Por fortuna el resultado final fue positivo.

He recordado el libro de Cortázar, “Rayuela”, ese que podía abrirse por cualquier capítulo, y en el juego que le sirve de título, que, como la vida, unas veces nos lleva hacia delante y otras hacia atrás.

Es difícil conocer las razones de por qué somos como somos, pero igual que no somos como fuimos, podemos no ser como seremos.

En un instante puede desaparecer todo y entenderlo nos ha de ayudar a disfrutar más de la vida.

La única certeza es que todo acaba en ceniza.

Lo bueno de la poesía: cómo nos sentimos reflejados en un verso, en un poema.

Las redes sociales ofrecen impunidad a quienes la aprovechan para abusar de la confianza ajena y hay que estar muy alerta sobre ello para no dejarse sorprender.

Asombro es lo que produce el arte verdadero.

Estoy seguro que un mundo sin desigualdades de género sería mucho mejor, que es una lucha necesaria y que merece la pena.

Paloma https://www.airesdelibertad.com/t35856-paloma La paloma es símbolo de esperanza. En Barcelona se acerca el momento de oír el zureo de las palomas. En Barcelona hay muchas palomas. No ha sido siempre así, creo que ocurre desde la primera exposición internacional del año 1889. En la plaza de Cataluña, centro de la ciudad, se reúnen muchas y allí hay (o había, no estoy seguro) puestos de venta de alpiste para ofrecer a las palomas que acuden a montones a quienes se lo enseñan y así se hacen una fotografia. Aunque ahora, lo que abunda es gente que te alquila varas de selfie para hacerte una fotografía. El exceso de palomas ha llegado a ser un problema en Barcelona, sobre todo porque sus excrementos son muy dañinos para los edificios, por lo que se controla su número, últimamente mediante aves rapaces (una pareja de halcones anida en una torre de la Sagrada Familia) y también mediante un tipo de pienso que las esteriliza. Este poema, como el anterior y los próximos que voy a colgar en el foro, pertenecen a un taller sobre "Bestiario en décimas" que hicimos en octubre pasado en el Grupo Metáfora. Cuando empecé, me di cuenta que mi experiencia sobre los animales era más literaria que real. Supongo que porque soy un hombre urbano. La naturaleza me gusta mucho pero la conozco poco. También tratarlo de esta forma facilitaba un tono algo irónico.

Somos guerreros en lucha contra el tiempo.

Recuerdo los antiguos médicos de familia tras cuya visita uno ya se sentía mejor.

Hoy, como cada día, todos zarandeados por los intereses de unos pocos.

El triunfo de la poesía es aproximarnos a los inexpresable.

Josefina Manresa, viuda del poeta Miguel Hernández, ya mayor, al perder a su hijo de un ataque al corazón y abrirse el nicho en el que reposaban los restos de Miguel para que padre e hijo reposaran juntos, presenció como hubo gente que intentó llevarse de recuerdo huesos del poeta. Y Josefina les increpó. Les persiguió. Luego volvió a la soledad de su morada y se dejó ver muy poco.

No existe un antes ni un después sino un ahora.

El silencio y más concretamente el que se autoimpone uno, producto de la timidez, la vergüenza o el miedo al ridículo, a menudo resultado de una educación represiva, es un obstáculo a vencer para entender y entenderse, para realizarse.

Si encuentras amor, no lo desperdicies.

El grupo Metáfora estamos preparando una lectura-homenaje a Federico Garcia Lorca en la biblioteca Mercè Rodoreda de Barcelona, para junio o julio. Con ese motivo estamos releyendo toda su obra y escribiendo poemas propios inspirados en ella. Queremos que en el homenaje también haya música de guitarra y cante flamenco.

Hay que creer que algún sentido ha tenido nuestra obra, nuestra existencia, aunque sea sólo para unos pocos.

Los poetas, al escribir sobre nosotros, escribimos para todos.

Vivimos tanteando. Unas etapas acaban, otras empiezan. Queremos... no sabemos el qué. Pero avanzamos, aunque sea a tientas.

Can https://www.airesdelibertad.com/t35908-can En la décima se hace mención a otro perro cuya intercesión ante el Can Cerbero se solicita. Se trata de mi perra Daira, con la que conviví 11 años. Ser consciente de los momentos de felicidad me parece muy importante y difícil (de los de dolor, es más fácil). El "cristiano" del último verso lo utilizo en sentido figurado: "sano y salvo, entero, completo". También ser "buen hermano" tiene aquí otro significado: ºayudar, "dar una mano". El amor que nos da un perro no es comparable con ningún otro. Siempre he dicho que a mí me gustaría ir al cielo de los animales buenos.

Si el amor es un puñal, no lo desclaves, que se te irá toda la sangre por la herida.

Dicen, y es cierto, que los loros son de un sólo amo.

De joven, fui una vez de excursión al Montseny, con varias personas, entre ellas un joven líder exiliado de una república centroamericana. Era tal su verbo, cordialidad y convicción que yo pensé: ¿por qué no podríamos quedarnos aquí para siempre?

Nos gustó mucho (a Juan Ramón y a mí) el Museo Salzillo. Sus imágenes son de una gran belleza y realismo, y también muy coloridas. Tienen serenidad sin exceso de dramatismo. Tienen las caras de las personas de la calle. A mí esto me las hace más próximas. Tampoco los pasos están tan ornamentados como otros de más al sur. Son como escenas de un teatrillo pero en grande. En definitiva, resultan más próximas, más familiares, más entrañables, seguramente más levantinas (más entre cohetes y clarines).

Una cosa es ser poeta y otra escribir poesía, para esto último hace falta un conjunto de conocimientos.

La luz es una bendición, por eso me imagino la tristeza de quien está ciego.

Queremos las cosas que tuvieron las personas que queremos.

Ni al mar ni a la poesía se le pueden poner puertas.

Sin humildad no hay conocimiento que valga.

Quien maltrata a un animal, carece de conciencia moral y es capaz de maltratar a cualquiera. Por eso hay que acabar con el maltrato animal, y porque somos animales también.

La naturaleza, con el paso de los días, las estaciones... mide nuestra vida, y ajustarnos a la naturaleza nos permite vivir más placenteramente.

Recordar el cabello es recordar el amor. El cabello de la mujer es uno de los símbolos más universales del amor carnal, por eso todas las religiones patriarcales se han obstinado siempre en ocultarlo (mientras se han impuesto).

Cotorra https://www.airesdelibertad.com/t35960-cotorra En Barcelona viven y se alimentan de muchos árboles, entre otros las palmeras. Son muy sociables y escandalosas. Un día que estaba pintando junto a unas instalaciones deportivas, el encargado de las mismas, de origen argentino, me dijo que las primeras las habían traído unos aficionados argentinos que asistieron al Mundial de futbol celebrado en España en 1982. Escandalosas pero también simpáticas mientras no vivan a tu lado, porque se pasan el día cotorreando. Yo solo hablo de los animales que conozco un poco, que no son muchos por vivir desde niño en la ciudad. Estos pájaros son un ejemplo de como se puede disfrutar de la vida. MAITACAS en Brasil, LORAS en Panamá, COTORRAS en España, ¿qué nombres tan distintos para el mismo pájaro, no? Ahora, en Barcelona, estamos presenciando el milagro de la primavera. Tan pequeñas y tan impertinentes. Madrid tiene parques hermosísimos, como sólo los años producen. En el pasado encuentro revisitamos muchos, pero me sorprendió agradablemente conocer por primera vez el de la Fuente del Berro. La entrega de los animales es sin reserva. Las cotorras no son animales tan pacíficos, prueba, si no, a acercarte a un trozo de pan cuando se lo disputan.

La sonrisa de quien te amó es algo imposible de olvidar, imposible de recuperar, imposible de remplazar.

¿Nos enamoramos de sueños imposibles? Supongo que sí.

El poeta se ofrece al mundo (como Walt Whitman en “Hojas de hierba”).

¿Qué es lo primero que recordamos? Una mirada, una sonrisa, un abrazo... que nos animaba a andar.

Águila https://www.airesdelibertad.com/t36011-aguila Creo que el águila real es una variedad de águila mientras que el águila bicéfala es un símbolo heráldico de la casa de Habsburgo y del Imperio romano-germánico, que se interpreta como que mira a la vez hacia delante y hacia atrás, con un sentido de perdurabilidad. Sus continuados matrimonios entre consanguineos la llevaron a acrecentar sus dominios y también al empobrecimiento de su estirpe hasta su extinción en España con Carlos II. Sus sucesores, los Borbones... heredaron sus títulos y con ello... todo lo demás. Aunque hoy en Europa las monarquías sean constitucionales, para mí la institución monárquica no deja de representar la "clave de bóveda" de la desigualdad hereditaria institucionalizada. Este poema forma parte de un Bestiario en décimas en que consistió el último taller que realizamos en el grupo Metáfora de la biblioteca Mercè Rodoreda de Barcelona. Al ponerme a la obra, me di cuenta de mi absoluta ignorancia en materia animal y vegetal, consecuencia de ser urbanita de toda la vida. Entonces, acabados, como temas, los pocos animales de compañía de que he disfrutado, me puse a echar de imaginario y hablar de otros animales de la mitología, heráldica, etc... Hay un refrán catalán que dice: "Millor ser ocell de bosc, que ocell de gavia" (Mejor ser pájaro de bosque, que pájaro de jaula). “Vivir como reyes” se ha convertido en frase hecha. El león no recuerdo que forme parte del escudo real español; del inglés, sí, junto con el unicornio. Ningún imperio es eterno, tal como enseña la historia (tampoco ningún producto humano).

Hay muchas porterías frente a las que me ha costado años volver a pasar.

La vida nos enseña a ser agradecidos.

Caminemos juntos, sin importarnos a donde vamos ni de donde venimos, sin motivo ni destino, sólo por el placer de hacerlo, o porque no lo podemos evitar, o porque tenemos aún piernas.

Todos los corazones laten igual y se pararán algún día. En eso, no hay diferencias. Entonces, ¿por qué no hay más empatía?

El morse de las estrellas les sobrevive.

Yo me digo que la mayoría de las veces he vivido como he podido.

Hay un momento en que la naturaleza toda inicia su canción.

El alzheimer es una enfermedad terrible. (Se me ocurre ahora que guarda alguna semejanza con los "muertos vivientes" de las películas de terror). No desaprovechemos ninguna ocasión para decirnos todo lo bueno que sentimos.

Todo merece ser amado, todo merece ser cantado (hasta las hojas de hierba).

Lloramos sobre los paisajes decadentes porque nos recuerdan todo lo perdido.

¡Bendito el poeta que alaba a otro poeta, porque su corazón es generoso y sólo donde hay generosidad florece el arte!

El ejemplo de Cervantes nos anima a todos. Según he oído comentar, aunque bien recibido por las clases populares, no fue aceptado por la clase literaria hasta 150 años después de su muerte. Eso fue lo que tardaron en comprender su genialidad. El Quijote es uno de los librosmás reditados y traducidos en el mundo.

Ayer en un taller sobre poesía catalana discutíamos con el poeta Francesc Parcerisas sobre la necesidad de la poesía. Él decía que un voluntario en el Egeo salva vidas, hace algo útil. ¿Pero es que la poesía no salva vidas? Al menos las hace más soportables.

Es necesario recordar para entender, para ser solidarios. Recordar cuando no teníamos ni lo más imprescindible, ni la libertad.

Yo, la selva, solo la conozco por los cuadros de Henri Rousseau, que siempre me han parecido fascinantes.

La belleza desapareció del arte (de toda clase de arte) a finales del siglo XIX, y yo lo siento porque necesito de la belleza para vivir.

Me ha venido a la memoria una canción del cantautor y actor, Miquel Cors, ya fallecido, que fue compañero mío de colegio: "Les nenes maques al dematí" (Las niñas guapas por la mañana).

Necesitamos de la esperanza, de la ternura, ¡de tantas cosas que no se compran!

Realmente, las cosas no están como para tirar cohetes, pero del mismo hombre que parte el mal puede partir el bien, esa es la base de mi fe.

Las injusticias no se pueden ignorar; para poder seguir adelante, antes hay que repararlas (no se puede hacer tabula rasa).

La muerte de alguien muy querido es una separación que deja muy triste, desamparado, partido, roto, enajenado... pero después hay que ir recomponiendo los trozos y la poesía ayuda para dar salida a esa tristeza.

En Barcelona, hace años que las rosas ya no desprenden ningún aroma, al menos las que se compran en las tiendas.

Averío https://www.airesdelibertad.com/t36083-averio Un mal viento se llevó a nuestro compañero Máximo González, por lo que sólo quedamos dos pollos en el gallinero, sin plumas y cacareando. Dejar ese regusto en boca de todo lector es el deseo de todo poeta. Somos, desde hace 15 años, un grupo muy trabajador, que cada semana se lleva deberes a casa. Estos círculos poéticos son muy buenos para crecer poéticamente y hacer buenos amigos, aunque el grupo Metáfora se distingue más por ser un grupo de trabajo sobre poesía: métrica, autores, estilos... Todo ese averío lo integramos sólo ocho personas pero muy laboriosas y unidas por un mismo arte y la amistad. Al desarrollar un taller sobre un Bestiario en décimas, se me ocurrió dedicar una al grupo. A veces, cuando discutimos apasionadamente sobre un verso, sí que parece aquello un gallinero. Siempre he pensado que las personas somos como las plantas: necesitamos encontrar el lugar adecuado para desarrollarnos bien. Solo somos ocho personas, pero nos lo pasamos muy bien el rato en que nos encontramos cada semana. Es como en el foro, pero de forma directa y no virtual. Confío en que no acabe vuestro piar...

¡Es tan complicada hoy la climatología que las hojas ya no saben cuando caer!

Avión https://www.airesdelibertad.com/t36047-avion Coger un avión es un poco como volar. El poema más que al momento presente (en que Barcelona está siempre llena de turistas), se refiere a un momento pasado, anterior a las olimpíadas de 1992. Entonces el turismo era principalmente turismo de sol y playa, y a Barcelona sólo se acercaba cuando hacía nublado. Gaudí vivía en la Sagrada Familia, a pie de su obra más famosa, y no cuidaba demasiado de su aspecto personal, por eso, cuando fue atropellado por un tranvía cerca de donde yo vivo actualmente, nadie lo reconoció, fue tomado por un vagabundo, y no recibió la rápida atención que precisaba, falleciendo a las hpocas oras. Te diré que si la Sagrada Familia tiene un exterior monumental y muy llamativo en su estilo, el espacio interior impresiona por su altura, dimensiones y luminosidad. Según dicen, se acabará su construcción en el año 2026. Es el conjunto de nuestras experiencias, pasando por nuestra memoria, recreado por nuestra imaginación, lo que después aflora en el poema. Sencillez y claridad son dos cosas que aprecio en poesía. El avión nos ha cambiado la vida. Entre otras cosas ha permitido que nos conociéramos miembros del foro que vivimos tan lejos, nos ha acercado a familiares y amigos. No hay tema ni vocabulario que sea ajeno a la poesía. La ironía me parece un buen recurso a emplear, pero una ironía cariñosa por así decirlo. Vivimos en el siglo de los aviones y de tantas otras cosas que nos acercan y benefician (al menos a una parte de la población).

Yo, cuando hice la primera comunión, no vestí de blanco sino un traje Eton, y cuando el sacerdote en la homilía dijo que habíamos de guardar tan puras nuestras almas como nuestros blancos trajes, a mí, claro, me sonó raro.

Como dijo Jaime Gil de Biedma: "La mejor poesía / es el verbo hecho tango".

Hace años visite en Bulgaria el valle de las rosas.

Que los versos no sean leídos no importa tanto como que se escriban con el alma.

Hay que aceptar la muerte, pero vivir como si no existiese.

Dicen que el juego del ajedrez es una representación de la vida: Igmar Bergman en El séptimo sello hace jugar al caballero con la muerte.

Rata https://www.airesdelibertad.com/t36138-rata Yo siempre digo que me gustaría ir al cielo de los animales buenos. Esta décima pretender ser irónica y comparar a las “ratas de cloaca” (las peor vistas de todas las ratas) con otras "ratas", éstas de la especie humana y de apariencia más blanca, a las que critico por sus abusos. El poema parte del sentido coloquial, popular, en que se usa la palabra "rata de cloaca": persona que es un "mal bicho". No sé si se usará en este sentido en otros lugares o países y eso puede producir problemas de comprensión. En el DRAE encuentro varias acepciones de la palabra rata, pero en el lenguaje coloquial de la vida ordinaria hay incluso más. Las del DRAE son estas: rata1. I. F. 1. Mamífero roedor, de unos 36 cm desde el hocico a la extremidad de la cola, que tiene hasta 16, con cabeza pequeña, hocico puntiagudo, orejas tiesas, cuerpo grueso, patas cortas, cola delgada y pelaje gris oscuro. Es animal muy fecundo, destructor y voraz, se ceba con preferencia en las sustancias duras, y vive por lo común en los edificios y embarcaciones. ‖ 2. coloq. Persona despreciable. ‖ II. M. 3. coloq. ratero (‖ ladrón que hurta cosas de poco valor). ‖ III. COM. 4. coloq. Persona tacaña. ‖ ~ canguro. F. Méx. Roedor marsupial campestre nocturno. ‖ ~ de agua. F. Roedor del tamañode la rata común, y como esta, con tres molares a cada lado de las mandíbulas, pero de cola corta y de costumbres acuáticas. Otra especie construye su vivienda bajo tierra y se la confunde con el topo, dándole este nombre. ‖ hacer, o hacerse, la ~. LOCS. VERBS. Á. R. Plata. Dejar de asistir a alguna parte contra lo debido o acostumbrado. ‖ más pobre que las ~s, o que una ~. LOCS. ADJS. coloqs. Sumamente pobre. Naturalmente con este poema pasa como con todos los poemas, y más si emplean la ironía: que explicarlo le quita la gracia. Todas las décimas que estoy publicando en el foro últimamente constituyen un "Bestario" en el que pretendo utilizar la ironía como recurso poético. Este tipo de "Bestiarios" lo han utilizado los poetas desde los griegos para hacer crítica de costumbres. Las enfermedades que transmiten es la razón del rechazo cultural hacia estos animales. Pero las ratas solo son transmisoras no las causantes de las enfermedades. Las causas están en las malas condiciones (hacinamiento, insalubridad...) en que vivía y vive aún mucha gente. Entre los humanos hay "ratas" mucho peores. Existen cliches culturales respecto a ciertos animales según paises, culturas y religiones. En nuestra cultura las ratas están mal vistas, por eso se emplea la palabra rata para calificar a alguien despreciable, ruin... Cuando estudiaba latín y griego en el bachillerato, en mis traducciones de La conquista de las Galias de Julio César, siempre me salían las versiones más disparatadas. Y yo me defendía diciendo: pero este sentido de la palabra también está en el diccionario. Mi relación con los animales, por desgracia, pocos (un perro y un loro) que he tratado íntimamente, siempre ha sido buena, me han enseñado muchas cosas (entre otras a agudizar el oído y el olfato). Creo que, por mi carácter -generalmente tranquilo-, animales y niños se acercan a mí con confianza. Para mí, los humanos somos animales y, en este sentido, si nosotros tenemos alma, ellos también; siempre he dicho que quisiera ir al cielo de los animales buenos.

Me identifico con Lorca y Granada, dos luceros deslumbrantes. Y me parece volver a esa calle y sus puestos de souvenirs que conduce al Albaicín transcurriendo junto al río Darro (de oro) y recuerdo la copla "Dale limosna mujer..."

La suerte del poeta es que la poesía es un viaje sin fronteras.

Un viaje imaginario pero real: poético.

La actividad más parecida a hacer el amor es leer poesía.

El dolor produce más tristeza cuando se tiene la sensación de que es inútil.

Para mí, la lluvia es ese toquecito en el cristal que por las noches me acompaña.

Gato https://www.airesdelibertad.com/t36183-gato No he tratado muchos gatos personalmente, pero me parece un animal reservado que impone respeto. Como viejos arruinados, los gatos aún conservan su orgullo de felinos. En un mismo gato, hay dos gatos: el que se frota contra ti y el que te saca las uñas.

El único perdón es el olvido.

Acabo de leer dos poemas de dos poetas catalanes, Gabriel Ferrater y Francesc Parcerisas, en que juegan con la imagen de la casa formada por los cuerpos de la pareja de amantes.

La melancolía escribe los más bellos versos. (Leí, no se donde, que alguien dejó escrito que se hiciera con sus cenizas un reloj de arena.)

Tú https://www.airesdelibertad.com/t36241-tu Es la historia de un niño que quiere coger una estrella, y a través de ella de todo deseo inalcanzable. El poema puede tener tantas interpretaciones como lectores y celebro que sean muchas porque significa que ha llegado a muchas personas diferentes. Esta es una de las características de la poesía, que cada lector la hace suya. No sé exactamente cual fue el motivo que me movió a escribir este poema, pero creo que trata del deseo de lo inalcanzable, y lo inalcanzable puede serlo por no existir, por quedar fuera de nuestro alcance o por haber muerto.

Luchamos con entereza contra el olvido, en una lucha desigual, injusta y que sabemos de antemano perdida.

Sólo el corazón desocupado, busca, y sólo quien busca tiene la posibilidad de encontrar.

Jordi Virallonga, catedrático y director del Aula de Poesía de Barcelona, dice que fundamentalmente hay dos tipos de poesía: la poesía del ser y la poesía del estar.

Con el paso de los años se va perdiendo el impulso inicial, la inocencia y con ella la alegría: no ha empeorado el mundo, nosotros hemos envejecido.

Cisne https://www.airesdelibertad.com/t36220-cisne Procuro, en esta serie, que haya un poco de variedad dentro de un mismo tono. Me gusta ver deslizarse a los cisnes. Había cerca de casa una mansión con jardín en el que había una pareja de cisnes negros en un estanque. Podían observarse desde la calle y eran objeto de la curiosidad de grandes y pequeños. Pero ahora esta instalada la consejería de Interior de la Generalitat y lo han vallado todo con acero, como un búnker. ¡Lástima! ¡Ah, la elegancia del cisne, ese animal que parece castigarnos con su indiferencia! El soneto Cisnes de Júlio Salussio es muy bello y triste.

Gil de Biedma escribió también varios poemas desde el otro lado, el más conocido Después de la muerte dee Jaime Gil de Biedma.

Todas las desigualdades reciben la misma justificación: que es la voluntad divina y que siempre ha sido así.

Plátano https://www.airesdelibertad.com/t36250-platano Este plátano, del que habla mi poema, se encontraba frente a la puerta de mi casa. Cuando iniciaron las obras del túnel de la Gran Vía en Barcelona, que empezará frente a mi puerta, lo talaron junto con los demás de ambas aceras. Ahora, en verano, la falta de sombra hace al lugar totalmente inhóspito. Supongo que, terminadas las obras, plantaran nuevos árboles, pero tendremos que esperar años para que den la misma sombra. Pertenezco a la clase de los urbanícolas: nací y he vivido siempre en la ciudad. Pero de niño, mi madre me inscribió en los boy scouts de mi parroquia y empecé a visitar y amar la naturaleza, amor que ya no me ha abandonado. Los árboles son, en la ciudad, el recuerdo de esa naturaleza, algo que la humaniza. Por eso, cuando pinto paisajes, siempre salen árboles. El árbol de Judea (también llamado árbol del amor y árbol de Judas) es un árbol de no gran tamaño y mucha belleza florido. En Barcelona hay bastantes y da gusto verlos en estas fechas. A mi me gustaría conocer todas las especies de árboles que hay en Barcelona, pero son varias miles. Tengo algunos libros y poco a poco voy descubiéndolos. Los árboles son una alegría para la vista. No debería ser necesario destruir para construir. De hecho, veo que, siempre que pueden, se los llevan enteros para trasplantarlos. Pero con los de mi calle, no lo han hecho, desde luego. Ha quedado más pelada, inhóspita y tórrida que culo de mono. Creo que es propio de cualquier persona con algo de sensibilidad hacia el tema naturaleza. La escuela debería ayudar a estimularla más. Desde siempre el hombre ha considerado a la naturaleza su enemiga, ha entendido que el progreso del hombre debía lograrse con la destrucción de la naturaleza. Si no abandona esta idea, veremos quien gana esta batalla. Yo apuesto por la naturaleza. La actitud de los hombres hacia la naturaleza debe cambiar: de dominarla a convivir con ella. No hay felicidad como la de encontrarse en plena naturaleza. La ausencia de sombra en mi acera hace poco apetecible transitarla.

Lo peor de la muerte no es que los seres queridos te olvidan sino que tú los olvidas.

Los zapatos están listos para andar muchos caminos.

Todo nos avisa del paso del tiempo, pero cada cosa a su paso.

Toda belleza acaba en tristeza.

Todos los amores son un solo amor.

Me falta lo que he sido y todo lo que seré.

En lo cotidiano está nuestra grandeza.

Nosotros tuvimos (y aún tenemos nuestros momentos), los menores tienen (tendrán) los suyos. El mundo no envejece, o al menos al mismo ritmo que nosotros. A nosotros nos apena la muerte de un gorrión y espero que al mundo le apene nuestra muerte.

El cansancio precede a la muerte: la vida es un espacio entre dos nadas.

Muchos muertos lleva uno consigo, todos los yo que han ido muriendo por el camino.

César Vallejo, en el poema LII de Trilce, tiene el verso "entre tus huecos onfalóideos".

Poema: Belleza bien labrada.

La vida es cosa seria. ¡Y tanto! Constituye prácticamente nuestra única posesión. Nos la quitan y no nos queda nada.

Cada uno se expresa como quiere, como sabe o como puede, y cuanto más fiel a sí mismo, mejor.

Lo inefable -precisamente por serlo- no puede ser objeto de la poesía. La poesía habla de lo posible con belleza.

La pena es una almendra que nos encierra.

Ha recordado el poema de Francisca Aguirre, YA NADA PODRÉIS, que empieza: "Ya nada podréis, / porque la fuerza no estaba en vosotros, / estaba en mi debilidad."

Sin apenas cambios, un poema se puede escribir con la propia voz del personaje (o sea en primera persona) y adquiere otras resonancias. Es interesante la experimentación, pues entonces un conjunto de poema se convierten en un conjunto de distintas voces de distintas personas, algo así como la construcción de una población entera.

Las casas tienen alma. y envejecen como las personas.

Mariquita https://www.airesdelibertad.com/t36280-mariquita?highlight=Mariquita En catalán hay un refrán que dice: "En el pot petir hi ha la bona confitura" (En el bote pequeño está la buena confitura"). Me ha gustado mucho conocer el nombre brasileño de la mariquita: Joanhinha. Me gusta "mariquitica", agrandando el diminutivo. Realmente tener en la mano a una es como realizar un sueño. En Argentina las llaman “vaquitas de san Antonio”. En italiano: “coccinella”.

Cuando mi madre tenía 93 años convine con una persona joven ofrecerle habitación en casa de mi madre a cambio de que la acompañara por las noches y le dije: escúchela, puede aprender muchas cosas de ella. Y me contestó: ¿Qué me puede enseñar? Poco después me daba la razón.

Los años nos acercan a la cuna.

El verso libre es como el halcón, que el halconero hace volar y luego hace regresar a su mano, y que fascina a todos con su vuelo.

Un famoso charlista español, Federico García Sanchís, que había triunfado en hispanoamérica dando conferencias, queriendo ridiculizar una vez a un político, dijo: A éste le tendrían que hacer una estatua ecuestre sin montura.

Algunos poemas son como los cuentos de la infancia, en los que conocer su final no les restaba encanto, sino que se lo añadía.

Poesía-profecía.

Una mano tibia es cuanto necesitamos.

Muchas especies han desaparecido antes, del hombre depende ser la próxima.

La soledad puede llenarse de bellos versos

Cerdo https://www.airesdelibertad.com/t36320-cerdo Ha ido más allá del humor y ha llegado al "humor negro" y a una posible conclusión: casi siempre, lo que es bueno para unos, no lo es para otros, como ves si te pones en la piel de los demás. El hombre lo aprovecha todo del cerdo (esta frase se puede generalizar a todo). Recordando las felices épocas de la infancia: de cuentos, de comilonas, de familia... Pone de manifiesto las contradicciones en que vivimos la mayoría de la gente y que frente a las cosas siempre hay diferentes puntos de vista.

Caricias: el cóctel de la felicidad.

En la belleza ya está la muerte.

Hay lugares donde uno quisiera estar en este mismo instante.

Bacterias https://www.airesdelibertad.com/t36367-bacterias En el vanguardismo se hacían estas cosas y me atraen mucho. Me he limitado a seguir la estructura de toda la serie ( "Bestiario en décimas"), usando el mismo esquema de rima de la décima, pero utilizando versos de una sola sílaba para adaptarme al tamaño de los animales de que trataba, las bacterias. Las bacterias del estómago son muy importantes para la realización correcta de la digestión. De hecho, tengo entendido que el cuerpo humano es un auténtico reservorio de bacterias, la mayoría beneficiosas y necesarias para la vidahumana. La mala fama se la llevan las menos, que son perjudiciales para la salud.

Federico García Lorca es recordado, entre otras cosas, por lo mucho que apreciaba la amistad.

El hombre está modelado a imagen de la mujer.

La patria del poeta es la poesía.

Cuando era joven era excursionista, y recuerdo la satisfacción de alcanzar la cima tras un duro ascenso, y contemplar como se extendía el paisaje ante mí.

La naturaleza nos sirve para hablar de nosotros, de nuestra propia historia.

Fénix https://www.airesdelibertad.com/t36393-fenix Supongo que es la mezcla de ternura e intención. La mirada en el cielo, pero los pies en la tierra. "Si non e vero e ben trovato", como dicen los italianos. Con los años, las alas se van gastando. Dentro de tema general de "Bestiario en décimas" intento dar la mayor variedad posible. No es triste aceptar las menguas que conlleva envejecer. Procurar cohabitar con ellas y tomárselas con humor, creo que es lo mejor.

Con los años, menos es más.

Dicen que el proceso de creación poético precisa del olvido primero para luego volver a la rememoración y así construir una nueva realidad (la poesía) equidistante entre realidad y fantasía.

Lagarto https://www.airesdelibertad.com/t36415-lagarto Animalito que inspira ternura por su timidez. Como de animales entiendo poco, he metido más de saber popular y de mí mismo que de animales. Un zoo muy de estar por casa. Estas décimas las escribí dentro de un taller de Metáfora celebrado de octubre a diciembre del año pasado. Cuando voy a la biblioteca atravieso unos jardines donde a menudo veo un lagarto (no sé si será siempre el mismo) que cuando me acerco se esconde entre las piedras. No se de donde procede la expresión "Lagarto, lagarto..." pero, sin duda, sirve para conjurar la desgracia. La cosa va de entre bromas y veras. El sol nos permite salir de nuestro letargo invernal. Siempre me ha llamado la atención la cantidad de lagartos que hay decorando los muros de los edificios modernistas de Barcelona.  

Me impresionó hace poco oír por TV el siguiente comentario hecho no recuerdo por quien: ¿Qué teme un hombre de las mujeres? Que se rían de él. ¿Qué teme un grupo de mujeres de un hombre? Que las mate.

El imposible amor hace bellos poemas.

Me ha venido a la mente la canción "Abre la muralla" basada en un poema de Nicolás Guillén. A la fórmula de esparcir ideas o palabras en el poema para al final recogerlas, se le llama "sembrar y recoger" que utiliza mucho en sus poemas Vicentre Aleixandre.

Creo que si el amor es puro, desinteresado y entre iguales, poco puede contra él la maledicencia.

El ombú, además de ser un árbol muy bello, ofrece muy buena sombra en verano y acoge los juegos infantiles entre sus aéreas raíces. En los jardines de Barcelona, hay varios ombús centenarios que se han adaptado muy bien y da gusto verlos.

¡Viva la marginalidad! El poeta, desde su rincón, observa todo y a su manera lo transmite.

Pez https://www.airesdelibertad.com/t36474-pez Dice Cervantes: "La valentía que no se funda sobre la base de la prudencia se llama temeridad y las hazañas del temerario más se atribuyen a la buena fortuna que a su ánimo." (El Quijote, Segunda Parte, capítulo XXVIII). Escribí los 24 poemas del Bestiario en dos meses, a razón de tres por semana. Buscando en Google he encontrado esta frase de Gandhi: "Cuando hay una tormenta los pajaritos se esconden , pero las águilas vuelan más alto." Esa casa que es como una segunda piel. Hoy domingo se celebra en Cataluña la Diada, día festivo y reivindicativo que conmemora una derrota: la fecha, en 1714, en que cayó Barcelona ante las tropas de Felipe V y Cataluña perdió sus libertades políticas. ¡Bona Diada! Podemos aprender muchas cosas de los animales, que están en el mundo desde mucho antes que el hombre.

La poesía hace de la realidad fantasía y de la fantasía realidad.

Pocas palabras bastan para transmitir con fuerza la emoción.

Camel https://www.airesdelibertad.com/t36536-camel He conocido varios camellos: primero en Lanzarote (Canarias) donde, subido en uno de ellos, visité la "montaña de fuego" (me impresionó mucho la repentina altura, cuando el camello, conmigo encima, se levantó y se puso a andar); después en Marrakech (Marruecos), vi muchos, incluso un aparcamiento de camellos (tienen cara de buena persona). El camello es ejemplo de animal sufrido y también atractiva imagen exótica. Cuando estrenaron "El último cuplé" yo ya tenía nueve añitos y recuerdo que un verano, de vacaciones en Lloret de Mar, hasta cantaba cuplés a dúo con una amiguita. Cuántas cosas que en su día disfrutamos con fruición hemos visto luego que no nos hacían falta (¿o nos aplicamos la fábula de la zorra y las uvas?). El camello no tiene ninguna culpa, se utiliza su imagen simpática, exótica, para vender el producto. Supongo que todos  fumamos esa marca, aún recuerdo los anuncios de Malboro con el cowboy (que, por cierto, tengo entendido que murió de cáncer). Personas muy queridas mías, han muerto por su adicción al tabaco.

Tu mención del brindis a caballo, me ha recordado la mili donde el capitán de mi compañía, un miembro de la saga Milans del Bosch, iniciaba las maniobras montado a caballo y con la copa de cognac abultándole en el bolsillo de la guerrera. ¡Eran tiempos!

Como salidos de un antiguo códice, hay versos que nos iluminan.

El país de origen marca, y hay poetas de sol y poetas de lluvia (y poetas de viento).

La música, los olores, despiertan nuestros mejores recuerdos.

¡Somos libres de perseguir sueños!

No deja de ser un consuelo pensar que las malas acciones serán castigadas en la otra vida, pero preferiría ver que se castigan ya en esta y que se premian las buenas también.

Creo que hay que esforzarse en mantener la dignidad hasta el final.

Confieso que tengo dificultades para comprender el pensamiento abstracto de la filosofía, pero desearía conocerla mejor y ahora estoy comprando unos libros que ha empezado a ofrecer el diario La Vanguardia cada fin de semana sobre distintos filósofos: Platón y Nietsche son los dos primeros. Y me están gustando porque están escritos para facilitar su pensamiento de una manera elemental a personas ignorantes en el tema como soy yo.

Se van desgranando los versos y al llegar al final, te dices: ¿ya no queda más?

Desde cada momento se recogen todos los momentos (tiras de uno y van saliendo todos).

El amor despechado ha continuado siendo un tema poético de mucho éxito hasta nuestros días. Hace poco traduje del catalán unos versos del libro "En defensa pròpia" (Sección "Amor en la Safor") del poeta Eduard Sabahuja.

Dios está en cada uno porque cada uno es Dios.

Una sola imagen, bien elegida, basta para obtener un magnifico poema.

Recuerdo la visita que hice a la casa-museo en Lisboa de Amalia Rodríguez, famosa cantante de fados, donde sus amigos conservan todos sus objetos personales como si fuese un santuario.

La humildad hace resplandecer la verdad.

Poesía: Como un buen vino, a traguitos cortos.

El árbol, uno de los seres más útiles, bellos y valiosos de la naturaleza.

Pavo https://www.airesdelibertad.com/t36570-pavo En este poema he querido significar que para todo siempre hay otro punto de vista y que hay que procurar entenderlo. Es verdad que para eso se crían lo pavos, pero es que la expresión se puede generalizar para todo el mundo y entonces nos damos cuenta de lo limitada que es nuestra libertad y lo injusto que es el mundo. Generalmente, mientras unos ríen, otros lloran; se trata de ponerse en la piel del pavo y en general en la de los demás. ¿Acaso no sufren los vegetales cuando se los arranca de la tierra?, ¿también se les priva de vida, no? Se trata de tomar conciencia de que la dicha de unos se sustenta en la desgracia de otros. Algo comeremos, si no pavo, otras carnes o pescado o vegetal, y todo es sacrificado para nuestro consumo. Sobre la vaca no tengo ninguna décima pero sí sobre el toro, que pronto llegará. En sentido metafórico-real, de hecho, vivimos de alimentarnos unos de otros, pero siempre que sea de una forma razonable y necesaria estamos medio justificados. Todos los seres de la naturaleza son hermosos y viven en un precario equilibrio que es necesario conservar. Nada como un buen pavo para celebrar las fiestas, pero no creo que su punto de vista coincida con el nuestro.

Los versos van resbalando como las gotas sobre un cristal (hoy en Barcelona, llueve).

Ha sido noticia estos días la lectura de un poema en un acto público, que para muchos ha constituido una ofensa a sus ideas religiosas al utilizar una formulación similar al padrenuestro para defender el derecho de la mujer sobre su propio cuerpo. Para mí, la poesía y el arte en general es consustancial con la libertad, por tanto a través de ella pueden atacarse o defenderse ideas, creencias u opiniones, pero siempre que se haga de un modo que posea un valor artístico. Para mí éste es el problema y esto lo que debería ser objeto de la discusión: ¿tiene valor artístico la obra en polémica? y, para mí, no, pues utiliza el fácil recurso de la parodia de un texto sagrado que ya se ha empleado otras veces.

El otoño, la estación de los poetas.

Conocí un caso de un hombre que lloraba amargamente por la muerte de su esposa cuando en vida le había hecho la vida imposible maltratándola y pegándola. ¡Hay cosas que no se entienden!

La falta de lo que amas te destruye.

No alcanzamos a saber todas las formas de nosotros mismos, por eso debemos aceptarnos.

Uno desearía detener el tiempo cuando es feliz.

Teme al poeta cabreado, dijo no sé quien. Y es verdad, como acredita la historia de la poesía.

El soneto es la gimnasia del poeta.

Loro https://www.airesdelibertad.com/t35826-loro Cocó canta conmigo "Baixant de la font del gat, una noia, una noia…" (Bajando de la fuente del gato, una muchachua, un muchacha...), canción popular catalana; el hace el coro y canta "una nooooia" pero sólo cuando toca. Aunque un loro no es un perico (Perico me llamaban a mí de niño). ¡Claro que tengo un loro! Tiene ya 26 años. Celebro saber que somos varios los que hemos tenido un loro y me ha gustado mucho su nombre: almendrillo. A Cocó no puedes acercarte si no te conoce porque si no te conoce te pica.

El mundo siempre ha estado loco (ahora, si acaso, un poquito más).

Tango: Triste y sentimental, con un vaso en la mano y una colilla colgando del labio.

Con el amor compartido se alcanza la paz, y como dicen unos versos de Jaime Gil de Biedma: "porque no hay en la tierra, todavía, nada que sea tan dulce como una habitación para dos, si es tuya y mía.”

No es de certezas sino de dudas de lo que está hecho el hombre y la poesía ha de manifestarlas.

Ángeles https://www.airesdelibertad.com/t36446-angeles Mis ángeles, parangonando el título de la obra de Blas de Otero, son "fieramente humanos". La poesía salva del olvido a través del recuerdo. Toda la vida vivimos rodeados de ángeles, sólo se trata de saberlos ver. Hay personas de las que se dice "es un ángel". Cada uno tiene los suyos. Pero a medida que uno se hace mayor sus "ángeles" van muriendo. Esos son los "ángeles" cuyo retorno deseo.

Estar y no estar o estar y no sentirse parte, éste es el problema, el problema del poeta.

Conocí personalmente a Jaime Gil de Biedma, fui su abogado en un problema de tráfico que tuvo y lo visité en su despacho como Secretario de Tabacos de Filipinas, comprobando su alto señorío e inteligencia preclara. Para mí también ha sido un maestro.

Cada uno constituimos un misterio para los demás, ese es el problema y el encanto.

Lo más hermoso está en el corazón.

Cualquier realidad desmerece lo soñado, pero todos tenemos derecho a nuestros sueños.

Como las estrellas en el cielo (e igual de importantes) brillan las luciérnagas en la tierra.

A veces, hay que adivinar el sol entre las nubes.

Yo fui primero barro… https://www.airesdelibertad.com/t37854-yo-fui-primero-barro?highlight=Yo+fui+primero+barro El poema no es de César Vallejo (¡qué más quisiera yo!) sino mío, que utilicé el personaje César Vallejo para escribirlo en su honor, desde mi voz y mis sentimientos, que creo comparto en algunos aspectos con los suyos. Este poema lo escribí a solicitud de los organizadores del Encuentro en Perú y para formar parte de un libro que me indicaron iban a publicar con motivo de dicho Encuentro. Espero sus noticias al respecto. Elegí como tema un mensaje de ultratumba de César Vallejo dada mi inmensa admiración por dicho poeta desde que tuve la fortuna de conocer su obra y su vida y quedé prendado de ambas. Volver a Vallejo es enriquecerse siempre. César Vallejo, ha sido siempre uno de mis poetas más queridos y admirados, y también uno con cuyo mensaje me he sentido más identificado, y sin duda esto me ha inspirado. Vallejo me ha emocionado siempre -su vida, sus versos- sencillo y luminoso. Al solicitarme los compañeros peruanos mi participación para una antología con motivo del encuentro de Peru 2016, enseguida pensé en escribir un poema-homenaje a César Vallejo, y la extensión vino condicionada por la medida que me indicaron para mi participación. Desde luego, mis poemas acostumbran a ser más cortos, aunque tengo algunos más largos que éste. Todo depende de las circunstancias: a cada cuento, un canto.

Acertijos https://www.airesdelibertad.com/t23550-acertijos?highlight=Acertijos Todo poema es un acertijo, que resuelve cada lector. Por eso todas vuestras respuestas son correctas, sugerentes y necesarias. Pero si queréis conocer las mías, las hallaréis en el foro de Taller y revisión, tema "Versificación (tipos de estrofas)"  https://www.airesdelibertad.com/t20987-versificacion-tipos-de-estrofas-se-invita-a-la-participacion?highlight=Versificaci%C3%B3n++tipo+de+estrofas , en el modelo de Silva.

Toro https://www.airesdelibertad.com/t36635-toro Mientras no admitamos que compartimos mucho con los animales y les debemos respeto, no iremos bien. La concienciación contra el maltrato animal es una muestra de cultura y civilización. Siendo joven, a una amiga que me visitaba que había conocido en un "campo de trabajo" para estudiantes en Francia, judía y escocesa por más señas, la llevé a presenciar una corrida de toros y se quedó horrorizada. Más tarde la llevé al Museo Marés de Barcelona, donde hay una colección magnífica de tallas góticas y barrocas, y algunas de ellas por su realismo la impresionaron muchísimo. ¡No creo que haya vuelto nunca más a España! Para que no se nos considere brutos hemos de demostrarlo con conductas civilizadas y respeto por los animales. La tortura como espectáculo no puede constituir un valor en una sociedad civilizada. No es el toro -hermoso animal- sino la identificación de su imagen con unas expresiones machistas y de barbarie: alcohol y corridas de toros. Es posible otro tipo de relación entre los animales y el hombre. A la vista de tanta unanimidad contra el maltrato animal en el foro, uno se pregunta como es posible que salga elegido presidente Rajoy en España y Trump en EE.UU. ¿Acaso los poetas no conectamos con el común de la gente?

A partir de una edad, la vida no consiste sino en despedirse de algo de nuestro paisaje cada día: un árbol, una tienda, una calle, una persona... y esos huecos hay que intentar volverlos a llenar.

A veces nuestros dedos no alcanzan a nuestros deseos.

La muerte nos hace ver lo importante que es la vida, lo valioso que es amar.

Todos los ejércitos acaban derrotados.

Valoro mucho la poesía de la memoria, porque hay una tendencia a olvidar y me parece bueno tener el pasado siempre presente. En esto, los poetas nos han sido de gran ayuda: la generación del 50 y en catalán Narcís Comadira y Francesc Parcerisas.

Salmos para recitar con júbilo ante Amón-Ra https://www.airesdelibertad.com/t35312-salmos-para-recitar-con-jubilo-ante-amon-ra Que mi poesía tenga cosas en común con la de otros poetas no es nada extraño, todos bebemos de las mismas fuentes, compartimos una misma cultura, costumbres y muchas otras cosas más.

Me parece arriesgado distinguir entre erotismo y pornografía, cuando esta distinción depende de moralidades, culturas, épocas, países y circunstancias personales. Es otro tipo de pornografía la que me preocupa, que se manifiesta mediante humillaciones, abusos, imposiciones...

A Ernesto Würth https://www.airesdelibertad.com/t30132-a-ernesto-wurth Como no pude estar, envié este poema para que fuera leído en el homenaje a Ernesto Würth. Internet es el milagro que permite reunirnos cada día. A través suyo, nos tratamos y compartimos. Luego, el encuentro es la apoteosis. La amistad es lo más importante y me llena de alegría que Ernesto tuviese ese homenaje tan emotivo y merecido. Para mí y cuantos no pudimos estar presentes, es una satisfacción que estuviéramos tan bien representados y, en las fotografías, ver la sonrisa en todos los rostros. Nuestro común amor a la poesía nos une a todos nosotros. Es una pena que los amigos se mueran, pero se trata de una ley universal a la que todos estamos sometidos. Ernesto era un amigo cuya memoria siempre despertará nuestros sentimientos. Algo de él permanece en nosotros.

Ardilla https://www.airesdelibertad.com/t36669-ardilla Dicen que en los parques de EE.UU. las ardillas bajan a comer de la mano de los paseantes. Yo solo vi una en la Costa Brava hace muchos años y desapareció muy deprisa. ¿Será porque los cazadores usaban su cola como adorno de sus sombreros, a lo Davy Crockett? Visto que hay quien hace de su cola un adorno, no me sorprende que no quieran saber nada de la gente. Una cualidad de la ardilla: la prudencia-la previsión, que nos la hace especialmente atractiva. En esta serie he procurando ir haciendo variaciones sobre el modelo de la espinela clásica, según me inspiraba el tema. La taxidermia está en horas bajas, ahora a los animales no se les quiere conservar ni vivos en los zoológicos. Junto a la plaza Real de Barcelona había una tienda de taxidermista y la verdad es que impresionaba verlos desde la calle, tan quietecitos. Aunque más me impresionó la visita a la sala de las muñecas del Museo Romántico de Sitges, todas con sus ojos de vidrio fijos en mí.

He bailado y me he divertido mucho con el rock and roll.

El delirio es la prisión en que la enfermedad mental te encierra.

Otoño invita a la intimidad del abrazo.

Hay poemas que me recuerdan los anuncios de propaganda de la Coca Cola, llenos de "buenismo".

La realidad pocas veces es lo que parece y casi nunca lo que deseamos: Esto no es una pipa. (Magritte)

¿Levantar las fronteras a quién? ¿Al capital, a los bienes de consumo, a las personas? Si no se hace bien, la globalización acaba beneficiando a unos pocos. Sí al derecho de asilo, al fin de las guerras, a la creación de riqueza y de trabajo en los países menos desarrollados, a evitar la explotación de la mano de obra en los países más ricos...

Somos una fábrica de recuerdos.

La vida es un viaje corto, una preparación para la muerte (esto lo pienso ahora, claro, que cuando tenía 40 años pensaba de otro modo.)

Sauce https://www.airesdelibertad.com/t36709-sauce El sauce recuerda los cabellos de la mujer, que son símbolo del amor en nuestra poesía. Te imagino, cuando niña, escondida tras las ramas de un sauce, como en una casita encantada. Al más leve soplo de viento, el sauce cimbrea. En catalán, al sauce también se le llama "desmai" (desmayo). Paripé es una palabra de uso poco corriente hoy, más bien anticuada, como del "ancien régime" y cotillas es una expresión coloquial que se usa bastante por aquí. (DRAE: hacer el paripé 1. loc. verb. coloq. Presumir, darse tono. Cotilla: 2. m. y f. coloq. Persona amiga de chismes y cuentos. U. t. c. adj.) Es cierto que un sauce crea un espacio especial bajo el que es agradable estar. Descansar bajo un sauce, es uno de los placeres mayores en verano. Digamos que el sauce es un árbol muy poético, por el apego que todos los poetas le tenemos.

Es malo vivir a través de otro.

La vida es un puente de varios ojos.

Hay que combinar la alegría con la prudencia, y más siendo joven.

Para el PP las corridas de toros son cultura. Durante la Inquisición, se celebraban antes de los autos de fe, fiesta de la que disfrutaban por igual reyes y plebeyos. Y durante la guerra civil leí en algún sitio que había picadores que se dedicaban a lancear rojos con sus picas.

La piedra es permanencia, de ahí que a veces los mejore versos se esculpan sobre piedra.

El tema del viaje de Ulises tiene mucho atractivo para todos los poetas (en su caso, era Neptuno quien retrasaba su vuelta porque estaba enfadado con él).

Todo vuelve porque nos repetimos.

Lo único que importa es la bondad y lo único que lamento es no poseerla en el mismo grado que algunas de las personas que he tenido la fortuna de conocer.

El burgués gentilhombre de Molière no sabía que hablaba en prosa. Yo lo que no sabía es que hablaba con metáfora, pero un libro que estoy leyendo (“Metáforas de la vida cotidiana”, de G. Lakoff y M. Johnson, edit Cátedra) me lo ha descubierto: el lenguaje está constituido en una gran parte por metáforas que, por habituales, pasan inadvertidas.

Me gusta pensar que a partir de la Navidad empieza a alargar el día.

Como Don Quijote: cuando sanamos, morimos.

IV Poemas visuales https://www.airesdelibertad.com/t36759-iv-poemas-visuales?highlight=IV+Poemas+visuales Estos poemas los hice con motivo de un taller que dio un artista visual en la biblioteca Mercè Rodoreda de Barelona. Efectivamente, el primero es el más impactante, el que contiene mayor carga ideológica, siendo los otros más bien un divertimento. Mis poemas objetos: goma para borrar, pluma y libro para volar, una vaca sobre una butaca y una rana "drag queen". La prensa y los noticiarios están llenos de noticias terribles. Parece que en el mundo no ocurra otra cosa. Solo las noticias locales son más equitativas, se reparten entre buenas y malas. Pero, claro, lo malo es noticia y lo bueno no. No solo con palabras se pueden crear metáforas, también con imágenes, con objetos. No es demasiado complicado: reúne objetos diferentes que juntos adquieran un nuevo significado y fotografíalos. (La presencia de un "caganer" en los nacimientos de Cataluña no deja de constituir un poema visual, por ejemplo.) El lenguaje ordinario está repleto de metáforas (imagen=camino para transitar) y también las imágenes no dejan de ser una forma de lenguaje.

Todos vamos hacia la luz... O hacia la noche.

Ya dijo Pessoa que el poeta es un fingidor. Pero un fingidor que ahonda en la naturaleza humana.

En la tradición de los poemas de alba o "albadas", la salida del sol obliga a los amantes a separarse. La noche los junta y el alba los separa.

En la mesa de Navidad siempre hay invitados fantasmas.

Sobre mi secretaire, el nacimiento, y sobre los camellos de los Reyes Magos, viajas mis sueños de niño.

Leí hace un par de días en La Vanguardia, que según el actual Papa (Benedicto XIII) los Reyes Magos no vinieron de Oriente sino probablemente de Gadir, la ciudad fundada por los fenicios donde está la actual Cádiz. ¿Curioso, no?

A veces nos sentimos amordazados como piedras.

Parece que la tiza siempre se acaba demasiado pronto.

Los Reyes Magos son ilusión y duran lo que un caramelo, pero su sabor permanece.

En general las bromas me gustan (menos cuando su objeto soy yo) - ¡Es broma...!

Palabras de amor https://www.airesdelibertad.com/t36810-palabras-de-amor?highlight=Palabras+de+amorf El amor es el único antídoto contra a la muerte.

Después de oír la letra de un villancico ¿habrá aún quien diga que el surrealismo lo inventaron los franceses?

Memoria de nevadas en la niñez y más tarde, de lo maravilloso que es ver cubrirse todo con un manto blanco, de los pasos sobre él, de los juegos, y de como disfrutan con ella los niños y los perros (y de como se recuerda luego durante toda la vida).

Si el amor no existiera tendríamos que inventarlo.

Démonos prisa… https://www.airesdelibertad.com/t36827-demonos-prisa Este poema lo escribí en un taller del Grupo Metáfora titulado "A la manera de..." y guarda la métrica y los acentos de un poema de Joan Salvat-Papasseit, "Res no es mesquí". El tema del poema varía totalmente pues, mientras el poema de Salvat es un canto de esperanza, el mío lo es de desesperanza. No dudo de que la vida tenga cosas maravillosas, de ahí la fatalidad de la muerte y la necesidad de vivir lo más plenamente posible nuestra vida. Hay que preparar la muerte igual como se prepara la vida. Aunque pueda no parecerlo creo que es una visión lo más positiva posible de la muerte. Siempre hay distintas maneras de ver lo mismo. La muerte no es tan misteriosa puesto que la vemos a diario en todos cuantos eran y dejaron de ser. Lo difícil es acostumbrarse a la idea, pero es lo más conveniente: como se suceden los días, se suceden las personas. Vivir el presente es sin duda lo mejor, pero con los años uno tiene la sensación de que el tiempo se acaba y quisiera dejar algunas cosas terminadas, y el tiempo apremia. No deja de ser una actitud ingenua y vanidosa pero es así. Aunque el pensamiento es mío, la forma métrica y acentual es de Salvat-Papasseit, así que podríamos decir que es una "salvatiada". Supongo que con la muerte se alcanza algo semejante al nirvana, o la plenitud del no: no pensar, no sentir, no ser. Nacemos para morir, podría ser el resumen (y pasaremos mucho más tiempo muertos que vivos, añadiría yo). Así que hemos de mentalizarnos. Me gusta "finitud" más que "muerte", porque habla más del camino recorrido que es lo importante (según Kavafis). "La muerte está detrás de la oreja": Me gusta el dicho de tu abuela, había un tiempo en que se hacía caso de los ancianos de la tribu. Sé que debemos disfrutar del momento, pero con los años, el tiempo por delante se acorta y la necesidad de acabar lo comenzado crece. En metáfora lo hacemos a menudo: cuando estudiamos a un poeta, ponernos como ejercicio imitar la forma de sus versos. Dicen que se conoce mejor un país conociendo su idioma sin visitarlo, que visitándolo sin conocer su idioma.

Lo mejor que podemos regalar los poetas es poesía.

¿Quién dijo que la adolescencia es una buena edad?

No sé quién dijo: "cuando vivo, no escribo, y cuando escribo, no vivo". Estoy bastante de acuerdo porque creo que para escribir poesía hace falta un cierto distanciamiento. Supongo que por eso la poesía amorosa casi siempre está escrita en futuro o en pasado.

Es bello y consolador pensar que perduraremos como una parte del cosmos, aunque en la Edad Media la Inquisición me hubiera quemado por panteista.

La frase "a la vuelta de la esquina" tiene su encanto. Parece querer decir "cerca" pero también revela lo imprevisto, lo desconocido. Porque ¿qué habrá tras la esquina? La curiosidad no deja de ser un acicate. Cuando se llevan las alforjas llenas de amor, el camino se hace ligero y la compañía agradecida.

¡Canta, poeta, canta!

Bestiario en décimas https://www.airesdelibertad.com/t37043-bestiario-en-decimas?highlight=Bestiario+en+d%C3%A9cimas Para mí fue una experiencia muy divertida y gratificante escribir este bestiario: hay "uccellacci e uccellini". El fin de los demás nos da pena como esperamos la dé el nuestro. Seguimos sin árboles en la calle aunque esperando que, como las obras acabaron, pronto nos planten alguno nuevo. Los árboles dulcifican extraordinariamente el paisaje urbano. Los poetas somos curiosos y, como a las aves, nos gusta picotear aquí y allá. Entre la ingenuidad y la malicia se pueden decir bastantes cosas. Los gatos son unos animales preciosos, con esa pose tan señorial, tan distinguida.

Llegan los recuerdos en oleadas hasta dejarnos empapados.

Canta a la vida (que no hay otra).

El amor sobrevive a la muerte mientras subsista uno de los amantes, después... queda su recuerdo.

La noche de Reyes siempre es misteriosa. En España, fría, larga, poblada de sonidos y susurros y que acaba en la algarabía de las carreras, los gritos de alegría, las exclamaciones de sorpresa y las sonrisas. ¡Que duren todo el año esas sonrisas!

Como surge del silencio la palabra, surge la poesía de la soledad.

Me he acordado de los poemas que tienen por sujeto a la "malcasada" o "malmaridada", mujer obligada a casarse sin amor o a meterse monja. Tema tan frecuente en la poesía medieval que hasta dio lugar a un subgénero y ha llegado hasta nuestros días en canciones de corro y poemas paródicos.

Muy bueno el roscón de Reyes, que aquí llamamos "tortell", (con corona, haba y sorpresa).

Amor sin límites: Paradigma del amor más total, intenso y apasionado (pero quien ama así puede sufrir mucho).

Buscar excusas es lo propio de quien manda irresponsablemente.

No hay mejor regalo que el que se ha hecho con las manos (aunque desgraciadamente en el mundo consumista en que vivimos haya perdido valor).

Coplas del amor navegante https://www.airesdelibertad.com/t22110-coplas-del-amor-navegante El mar lo tengo cerca, pero a la montaña, que me gusta mucho, lo tengo difícil para ir. A mí me ocupa mucho la pintura. Por las mañanas, si hace buen tiempo, salgo a pintar paisajes urbanos con acuarelas. La luna es testigo de todos los enamorados.

Hay tanta necesidad de amor, que hasta hay quien se enamora de su peor enemigo.

Los sentidos son nuestras ventanas al mundo.

Hay ruidos que crispan los nervios y el de la motosierra es uno. Además, siempre dejan detrás un espacio de desolación.

La vida es un conjunto de casualidades, a partir de cualquier punto de ella podríamos haber vivido otra vida.

El amor no entra si no te ve en la puerta https://www.airesdelibertad.com/t36895-el-amor-no-entra-si-no-te-ve-en-la-puerta Todos tenemos muchas estancias pero una sola puerta. Sale de las tripas, sí, y es que si no, no se puede continuar. Hay ocasiones en que la vida nos sobrepasa totalmente. En España, cuando había mili (servicio militar obligatorio) se decía que lo mejor era pasar desapercibido, no hacerse notar mucho.

Cada amor es como un nuevo amanecer.  

Hemos de procurar, entre todos, un mundo mejor para los que nacen.

Hay que acabar con las guerras (pero no sé como).

En momia nos convertimos todos.

La reencarnación es una creencia muy antigua y muy difundida, aunque hoy, gracias a la prolongación de la esperanza de vida, tenemos la posibilidad de cambiar varias veces de vida durante nuestra propia vida (de hecho, yo ya estoy viviendo mi tercera vida).

Si no protestamos ante la injusticia, acabaremos padeciéndola.

Poemas breves, como pinceladas, como aforismos, como sentencias que van dejando algo del alma y la verdad del poeta.

¿Ay, poesía, cómo podríamos vivir sin ti!

Como el Shylock de Shakespeare, dar en cada verso un trozo de tu piel, de tu carne.

Se decía que los muertos guardaban en sus pupilas el reflejo de lo último que habían visto. En realidad los ojos son nuestra cámara de cine, y el cerebro el archivo de las cintas.

El tiempo no está pero es. Quizá debiéramos vivir como si no fuera.

Vivimos en el frenesí, pero no el del amor precisamente. Al empezar mi carrera, encontré escrito sobre un banco del aula de la facultad: "Por más que corras, nunca te alcanzarás".

No hay que tomarse la vida muy en serio, aunque eso solo se aprende con los años, o sea con la vida.

La vida nos llama, pero cada vez en voz más baja.

Vivimos en un teatro en el que cada cual elige su disfraz.

Volar nos permite abandonar el mundo por un tiempo, eso que hacemos los poetas (nefelibatas) tan a menudo.

Ojo con Internet, donde no solo se engaña sobre los sexos, las edades, los sentimientos, las opiniones... todo, demasiadas veces.

Es una suerte… https://www.airesdelibertad.com/t37072-es-una-suerte Me gusta como es de numeroso en el foro el grupo de levitadores.

¿Conoces el poemario "Los frutos sabrosos" de Josep Carner, calificado en su día como Príncipe de la Poesía, por su serenidad y belleza clásicas?

Beaudelaire hablo del gato, como símbolo de algo inmerso en nuestro interior.

En la naturaleza, lo que muere, resucita cada primavera, pero en la ciudad no: tiendas, casas, lugares de la niñez... desaparecen para siempre.

La creación artística tiene algo de milagrosa, de fusión entre entre lo interior y lo exterior que hace nacer la obra como resultado. El artista lo vive en primera persona, aun sin entenderlo. Para eso luego llegan los críticos, los expertos...

El estado de ánimo no tiene muchas veces nada que ver con la realidad objetiva, ya puede lucir el sol...

Canción de tu mano https://www.airesdelibertad.com/t37040-cancion-de-tu-mano Lo que cuenta, en poesía, es la lectura que haga cada lector. Los lectores abren infinitas posibilidades a un poema. (Yo lo escribí como un poema de amor.) Siempre he reivindicado el papel de la ternura en la poesía (como en otras ocasiones también el de una mirada irónico-compasiva).

Hace falta mucho coraje para vivir, sobre todo a medida que te vas haciendo mayor y sabes que vas hacia el vacío de la nada, que toda vida acaba en derrota.

La voluntad de serlo hace poetas.

Con palabras comunes edificamos castillos.

Oí ayer a un tertuliano de la tele decir: El derecho es igual para todos, la justicia no. Y lamentablemente es así.

Somos lo que vivimos.

Siempre ha habido, hay y habrá juglares y goliardos.

De un cenáculo (sala en que Jesucristo celebró la última cena) a otro cenáculo (reunión poco numerosa de personas unidas por vínculos ideológicos o profesionales, generalmente de escritores y artistas).

Soy una mujer https://www.airesdelibertad.com/t37130-soy-una-mujer Se pueden tratar todos los temas si el poema reúne un mínimo de calidad . Las personas no somos clichés ni siquiera la "normalidad" existe (dadas todas sus excepciones). La poesía tiene que hablar de cuanto pasa. No hay que tener miedo de uno mismo. Malo cuando la autoridad está contra el amor, porque detrás está contra la libertad y contra todo. Las cosas son como son con toda su diversidad. El amor no tiene apellidos. Me has hecho pensar en la polémica entre creacionistas y darwinianos en algunos estados de USA. Pero religión y ciencia no están reñidas: la Iglesia Católica ya hace muchos años que acepta que no se aplique una interpretación literal a la Biblia. Para nosotros, los poetas, es fácil, pues estamos acostumbrados al lenguaje simbólico y el empleo de metáforas.

Está claro que el sentimiento se trasmite con mayor intensidad cuando no se hace abiertamente; más que una plañidera me emociona en un velatorio quien se esfuerza en contener sus lágrimas.

A menudo, en la masificación urbana, tenemos la impresión de la figura humana se diluye y desaparece, más aún si esta figura es la de una persona mayor.

La belleza cautiva, desarma. El amor salva.

Un patchwork para la Szymborska https://www.airesdelibertad.com/t37173-un-patchwork-para-la-szymborska Wislawa Szymborska es la poeta a la que estamos dedicando actualmente un taller en el grupo Metáfora. A todos nos ha gustado mucho y hemos descubierto nuevas posibilidades poéticas leyéndola. Un patchwork, para mí, tiene ese doble sentido de homenaje y de recuerdo. La conocí después de que hubiera ganado el premio Nobel. De hecho, no creo que, fuera de Polonia, fuera antes demasiado conocida, y si ganó el premio Nobel tengo entendido que fue gracias a las buenas traducciones al sueco que hizo su traductora a ese idioma y a la influencia que esto tuvo sobre los miembros del jurado del Nobel. A nivel poético supone una auténtica revolución en forma y fondo.

La lluvia, esa cortina entre nosotros y la vida.

Es difícil recoger el ovillo de Ariadna, una vez desplegado. (Y me acuerdo de mi perra Daira, una springer spaniel, que un día de marcha juntos y solos por dentro de un bosque desconocido, al iniciarse una tormenta, me devolvió al coche recorriendo exactamente todo el camino hecho a la ida: rodeando cada piedra, cada matorral...

Perfil https://www.airesdelibertad.com/t37227-perfil Aunque sea traducida, la poesía de Wislwa Szymborska tiene un pensamiento que vale la pena conocer. La Szymborka es una gran poeta y también una voz diferente, que nos hace mirar de otra manera y descubrir lo evidente. La poesía de Wislawa Szymborska difiere mucho de la poesía más habitual por sus pocas imágenes y su profundidad de pensamiento.

Me ha venido a la mente la imagen de Simeón el Estilita; como el estamos sobre una columna que con los años se va haciendo más alta, nos aleja del mundo y nos aproxima al cielo.

Llega la ilusión y enciende los corazones, no importa la edad.

Yo soy el otro.

Como en las rocas, en las personas lo más bello está en su interior.

No para los felices va mi canto… https://www.airesdelibertad.com/t36784-no-para-los-felices-va-mi-canto Dicen que la esperanza es lo último que se pierde, lo último que queda en la caja de Pandora y es bueno que esté ahí siempre que la necesitemos. Creo recordar haber visto en TV un reportaje sobre Pompeya en el que aparecía el resto fosilizado de un perro protegiendo a un bebé. Estas fechas son de sentimientos opuestos entrecruzados: la felicidad y la tristeza viven en casas adosadas. Todo el mundo tiene derecho a ser feliz pero también a ser desgraciado y a expresarlo, quizás así las cosas quedarían mejor repartidas y más compartidas.

Añoranza rima con esperanza.

Como dijo Antonio Machado los ojos no son ojos porque los veamos sino porque nos ven (nos juzgan, absuelven o condenan).

Glòria https://www.airesdelibertad.com/t37254-gloria La muerte de un ser querido corta una parte de nosotros que seguimos sintiendo viva. ¿Y cómo consolar a alguien que ha perdido una parte de sí mismo?

Los 4 poetas https://www.airesdelibertad.com/t36881-los-4-poetas (El primer poema que publiqué en el foro) "Los 4 poetas" lo escribí pensando en unos amigos con los que comparto tertulia, pero en su espíritu se dirige a todos los poetas. Más que locura, es alegría, es amistad, es desinhibición. Hace años que pienso que ya no tengo edad para andarme con tapujos y que si tengo algo que decir lo diga ya o calle para siempre. LLUBAPEMÓN es una palabra formada con los nombres de los 4 poetas: LLUis, JoseBA, PEdro y Juan RaMÓN. Con este poema quise rendir un homenaje a tres amigos que conmigo compartían aficiones poéticas. Quiere ser amablemente jocoso y contiene una descripción de los cuatro y de sus imaginarias andanzas y propósitos. Quiere transmitir que la poesía puede ayudar a ser feliz. El poema se gesta dentro de uno durante mucho tiempo, luego sólo hay que esperar a que quiera salir.La poesía puede ser muchas cosas y ésta es una diversión, un entretenimiento lúdico, una charada en que detrás de cada letra se esconde una persona. Este fue el primer poema que colgue en el foro, en junio de 2009, ¿quién me iba a decir que merecería tanto interés?

El errante https://www.airesdelibertad.com/t37305-el-errante-para-manuel El poema nace del sueño de estar volando en el espacio hacia el infinito, y creo que contiene una metáfora con la vida. No nos diferenciamos demasiado, los intereses que nos motivan se parecen. Creo que una situación simbólica es extrapolable a otras situaciones.

En romance se escribía la historia en la Edad Media. “Legión Cóndor"se llamaba la fuerza aérea alemana que combatió en España durante la guerra civil,y que fue responsable del aniquilador bombardeo sobre la ciudad vasca de Guernika, del que Picasso quiso dejar memoria en su famoso cuadro “Guernica”, como alegato contra la guerra.

Una cosa me sorprende: no hace tantos años la factura de teléfono constituía una parte muy pequeña de los gastos de una casa, hoy esta partida está totalmente desorbitada sin que nadie le ponga remedio.

Soledad es otro nombre de la poesía.

Sin memoria del pasado no hay futuro posible. Y ahí los poetas tenemos un papel.

Me gustan los títulos susceptibles de doble sentido porque hacen penetrar en el poema con mayor interés.

En Mayo https://www.airesdelibertad.com/t37337-en-mayo Las composiciones, que guardan la estructura del haiku de 5-7-5 sílabas, tienen el mismo parecido con él que dos personas que coincidieran en la altura. La lluvia en la ciudad, sobre todo en calles empinadas, nos hace bailar.

Internet sigue siendo un medio de comunicación muy inseguro, y no solo por lo que pueden enviarnos sino porque pueden espiarnos.

La poesía no es tan solo lo que se dice sino como se dice.

La poesía intenta expresar lo que el lenguaje ordinario no alcanza a hacer. El poeta es un creador de idioma.

El ensoñado https://www.airesdelibertad.com/t37369-el-ensonado Los cardos también son hermosos. Yo, en verano, recogía en Bagà cardos azules para hacer ramos que, secos, me duraban todo el año.

La belleza se metaboliza.

La poesía se ha de escribir con el corazón caliente y la cabeza fría.

Somos el mismo corazón pero algo más cansado.

Nada hay peor que aplicarse a vivir entre los límites de la "normalidad".

La acongojada https://www.airesdelibertad.com/t37404-la-acongojada Las pérdidas nunca se comprenden, pero algunas aún menos. Si he conseguido producir esa alteración del ánimo a que aspira la poesía, estoy satisfecho. Este tipo de pérdida, para quien la sufre, es difícil que sea pasajera. Conozco una persona que perdió así a su pareja hace muchos años y hasta hoy no ha querido abrir la nota que dejó. Hay noches que se instalan y no se acaban. Emocionar con pocos versos es el mayor elogio. Cuanto más inesperada más dolorosa es la pérdida. Por eso, es bueno sacar el dolor afuera y los poetas tenemos para eso nuestra poesía.

Llega el tiempo de hablar con el calzón quitado cuando los versos son la mejor compañía.

Procuremos fluir como el agua, aunque nuestro cerebro, con los años, tienda a endurecerse.

Más que de ser buena persona, se trata de quererlo ser, de intentarlo.

Creo que, en general, siempre lloramos por nosotros mismos, aunque a menudo sea a través de sujetos interpuestos. Mejor es reír, claro, o al menos reír tanto como llorar.

Con el tiempo nos vamos desprendiendo de lo superfluo y volamos mejor.

Soy un enamorado de los árboles y de la naturaleza en general.

La muerte nos enseña a ser humildes.

La amantísima https://www.airesdelibertad.com/t37439-la-amantisima Hay miradas que no las ves en ningunos ojos más. La vida está hecha de momentos para recordar. No existe poesía sin corazón. El amor, cuanto más puro, más tierno. Pertenecen a una serie que provisionalmente he titulado Espectros noctámbulos. Resulta imprescindible para entender a otro, ponerse en su lugar.

No creo en muchas cosas pero en las que creo, creo intensamente.

La vida es soledad en compañía.

Proteger a los niños para que solo piensen en jugar.

Principalmente somos nosotros los que cambiamos: el sol sale cada día pero cada uno lo ve a través de sus ojos, y es alegre para los alegres, triste para los tristes, joven para los jóvenes y viejo para los viejos. Lo que hemos de cambiar, si podemos, es nuestra mirada.

El navegador https://www.airesdelibertad.com/t37470-el-navegador Creo que los sueños ya son un poco realidad a partir que los soñamos (en el recuerdo sueños y realidades muchas veces se entremezclan), después ya depende de las circunstancias. La poesía nunca ha tenido fronteras. La utopías no son más que sueños escritos y realidades por construir.

Centauro enamorado https://www.airesdelibertad.com/t37508-centauro-enamorado Este poema ha cambiado mucho desde su origen, ahora parece que por fin ha dejado de culebrear. Sorprende lo presente que está la mitología en nuestras vidas. En mi caso, muchos poemas no se acaban de escribir nunca: los rehago, les doy la vuelta, los cambio... hasta que les pongo el punto final. Dibujar arte, dibujar la poesía, siempre me ha tirado. Los mitos forman parte de nuestra vida. También hiere Cupido cuando lanza sus flechas para enamorar. No es que sea partidario de las corridas de toros, eh, (que no lo soy), es que el amor (¿siempre?) se ha representado como una herida Me preocupa la puntuación de los poemas, y quito y pongo hasta que creo que he acabado. La puntuación (las pausas), con los acentos, son el ritmo del poema. Yo tengo la teoría que uno si quiere puede modificar sus poemas hasta que se muera (no importa que hayan sido publicados o no), y este poema,  desde su fecha de escritura inicial, ha sufrido numerosas modificaciones, tanto en su texto como en su título. Se puede decir que es su última versión. Luego, que el público se quede con la que más le guste. Claro que ha ido cambiando mi manera de escribir, pero no sólo con el tiempo, sino también con cada poema, porque, y es otra teoría mía, "a cada cuento, un canto". Entonces, el poema que publico lo asumo como si lo acabara de escribir. Los juglares nacieron en las cortes de Occitania y se extendieron por Cataluña.

Lo peor de dejar de ver a alguien es darte cuenta que no necesitabas verlo.

Me gustaría ver el mar cada mañana al despertar. El mar, los pueblos marineros, me traen recuerdos de la infancia, cuando las vacaciones eran casi eternas y las pasaba junto al mar.

Parece que antes teníamos algo contra lo que luchar y ahora todo queda más diluido, las culpas más repartidas y las razones más contaminadas. O hemos de recuperar la inocencia o hemos de luchar contra nosotros mismos.

Para poder llenarse, antes hay que vaciarse.

El ilustrado https://www.airesdelibertad.com/t37521-el-ilustrado Creo que la Ilustración fue el movimiento sin el cual no se entendería los avances que ha habido en el mundo, y éste es mi pequeño homenaje a ella. Sin la Ilustración aún seguiríamos en el oscurantismo, en ella está el germen de todos los avances posteriores. Lamentablemente muchas veces lo habitual lo tomamos por normal. Por eso es importante someter todas las cosas a crítica, que es lo que hizo la Ilustración con el mundo que encontró y cambió. Al contrario que en la ciencia, ni en la historia ni en las costumbres se da una continua marcha hacia delante; requiere de todo nuestro esfuerzo consolidar lo logrado para no retroceder.

Todo vale para defendernos del calor: el cabello, símil de la sensualidad; la sombra, de la aventura; el abanico, del juego amoroso.

Llanto por lo perdido, que, al final, es todo.

Me gusta el silencio, hasta el punto de que uso tapones en los oídos para dormir y también cuando trabajo en casa. Llego a opinar que la musica es el menos molesto de los ruidos.

La primeriza https://www.airesdelibertad.com/t37562-la-primeriza Entre sueños, a oleadas, llegan figuras del pasado y uno se hace preguntas. Supongo que todos nos preguntamos alguna vez que hubiera pasado si hubiéramos tomado otro camino, pronunciado otras palabras, vivido otras circunstancias... Eso es lo que vamos haciendo toda la vida: irnos corrigiendo de error en error. Hay que vivir el momento, pero equivocarse es humano y yo creo que casi siempre se debe a la inexperiencia. De eso te das cuentas más tarde. No es tanto la necesidad de equivocarnos (que es buena), como su inevitabilidad por ignorancia o represión (que es mala). Yo quisiera que todo el mundo pudiera vivir su juventud sin miedos ni tabúes. A veces nos queda esa sensación, esa incertidumbre de haber tomado un rumbo equivocado. La juventud no es un tiempo necesariamente feliz sino un tiempo lleno de inseguridades, vacilaciones y angustias. Estaría bien volver a ser joven pero con la experiencia de un adulto. A medida que pasan los años, nuestra vista está más puesta detrás que delante. No se trata tanto de equivocaciones como de encrucijadas, y uno con la distancia se da cuenta de todas aquellas que cambiaron su vida.

Al lado de los que mueren están los que ríen.

El verso surge libre y vuela y da giros como una cometa.

En el grupo Metáfora, en el que participo, hay una compañera (Mercedes Carrión) que canta flamenco y acompaña nuestros recitales-homenaje a distintos poetas intercalando cantes de distintos palos flamencos acompañada a la guitarra y resulta precioso.

La listilla https://www.airesdelibertad.com/t37598-la-listilla Los sentimientos nunca son simples, siempre son complejos, y la poesía tiene que recoger sintéticamente esa complejidad. Dejando más bien que aflore el interior, sin ponerle trabas, como permite el sueño. Un poema nunca debe decirlo todo; de esta forma cada lector lo puede hacer suyo más fácilmente. Los sueños destapan lo oculto. El skating es un lugar donde estar muy fresquito en verano.

El diálogo entre poetas existe.

La lluvia siempre produce esa mansa sensación de que algo se deshace y cae: Il pleure dans mon coeur. Comme il pleut sur la ville. (BAUDELAIRE)

Se puede crear un mundo en un poema.

Las Ramblas de Barcelona, son un solo paseo que va de la plaza de Cataluña hasta el puerto. El hecho de que se llamen Ramblas (en plural) es debido a que sus diferentes tramos reciben diferentes nombres, así hay la rambla de Canaletas (donde está la fuente de la que se dice que quien bebe de ella vuelve a Barcelona), la de los Estudios (porque en ella se hallaba el Estudio General, antigua Universidad), la de San José, donde se encuentra el mercado de San José o Boquería (también se llama de las Flores, por las paradas de floristas que en ella se encuentran), la de Capuchinos (por el convento que había habido), y la de Santa Mónica (donde había habido otro convento, hoy museo).

La fidelísima https://www.airesdelibertad.com/t37648-la-fidelisima Reunimos cuantos fuimos siendo otro. Es apasionante el tema del paso del tiempo y como vamos descubriendo en nosotros el que fuimos y también a nuestros padres y a sus padres... La fotografía, la pintura congela por un instante la imagen. Cada uno tiene su manera de versar y es como la huella digital, diferente a todas las demás. Somos mucho pasado y un poco de presente. La fotografía retiene el instante-el gozo, la pintura, el sentimiento-el recuerdo.

Soy de la opinión de que todas la épocas han sido igual de malas o de buenas, cierto que hay países que suben o bajan, pero si no es aquí es allí donde hay guerra, dolor, miseria, injusticia... desgraciadamente.

De lo exótico surge lo natural, de la sencillez la cordura.

Donde hay hambre, miedo y silencio, no hay libertad.

A veces pienso que el mundo sería más hermoso sin los humanos.

Hacerse niño es, para todos, el mejor de los caminos, con ello cerramos el círculo.

El amor, como el mar, golpea a la puerta y lo llena todo.

Solo se desea dormir cuando la vida se convierte en una pesadilla.

El poeta debe luchar por mejorar el mundo.

El inficionado https://www.airesdelibertad.com/t37682-el-inficionado Siempre hay que ser partidario del amor. Cuando hay libertad de expresión sexual la prevención es posible, si no, no. Una buena educación sexual, libertad para la elección y medios de protección, son imprescindibles para evitar la transmisión de enfermedades sexuales. Yo solo doy voz al personaje (en este como en los demás poemas de esta serie) para que pueda expresar sus anhelos. Si se remueve alguna conciencia, mejor que mejor. A mí me gustaría que fuera una ironía impregnada de ternura. En esta serie de poemas hablo desde personajes de mis sueños. Los temas no los elijo yo sino mis sueños (influidos por mis circunstancias). Es inútil ignorar los problemas, mejor es sacarlos a la luz para entenderlos mejor y darles solución. Es un tema que no tendría ya por qué ser difícil y sobre el que tendría que haber más información. Es cierto: por un momento de amor puedes condenarte de por vida (pero no solo por el VIH, también por un embarazo no deseado, por una pareja sin escrúpulos, por un marido maltratador, por una vida sin estudios ni futuro…) y es que el amor es muy hermoso pero también puede ser muy peligroso y hay que llegar preparado a él. Perpetuar la idea del amor "romántico" es, para mí, un error que conduce muchas veces -demasiadas- al desastre. Esas cosas pasaban en el católico-franquismo. A partir de la libertad de que cada cual exprese libremente su sexualidad, se puede desarrollar la prevención de las enfermedades de transmisión sexual.

Se acaba el verano y vuelve el trajín a la ciudad, y uno incluso llega a alegrarse de ello porque vuelve a encontrarse con los amigos (y van quedando pocos). La suerte es que en el foro siempre luce el sol.

El corazón mueve la mente y las manos, y hace a cada obra única.

Siempre desea uno regresar a donde fue feliz.

El amor cuando nace es como la hoja a punto de abrirse. Hoy los árboles es Barcelona tienen ese velo verde.

Quevedo recitó a la reina los dos versos que harían que sus amigos le pagasen la cena que apostaron. Decían así: "Entre el clavel y la rosa, su majestad es-coja. / Entre el clavel y la rosa, es-coja doña Isabel".

Hablar del dolor es abrir una caja de ignorado contenido. Supongo que hay dolores que la ciencia explica y otros que no tienen explicación, los hay con solución y los hay sin ella. En cualquier caso, finalmente, no cabe sino soportarlos, y distraer la atención con otros pensamientos.

Hacemos las cosas con una intención y a veces no resultan como esperábamos, pero lo que cuenta son las intenciones y lo que queda son las esperanzas.

¡Luz, más luz! dijo Goethe al morir. Todos vamos o regresamos a esa luz.

A veces las piernas bailan solas y la música te lleva (no lo digo por mí que soy un negado para el baile).

Las casas https://www.airesdelibertad.com/t37714-las-casas Cuando yo era pequeño, las familias eran más amplias -yo tenía multitud de primos y tíos- y, sobre todo en verano, iba de casa en casa -entonces, las vacaciones de verano duraban más de tres meses. Y me acuerdo de todas esas casas y de todos sus rincones, guardados como fotografías en color en mi memoria. Desde niño, siempre he tenido mucha memoria visual; si vuelvo a un lugar que visité, aunque haga años, lo reconozco fácilmente; los nombres se me olvidan pero los paisajes no. De las películas recuerdo más las imágenes que las historias, y las películas de Walt Disney, tan vivas de colores, me impactaban muchísimo. Que tristeza, ¿no?, ver la casa de tu infancia en ruinas. Pero, al menos, aún no la han convertido en un edificio de pisos o un almacén. No solo mueren las personas, también desaparecen los edificios, los comercios, los paisajes de nuestra infancia. Son esos lugares a donde siempre nos gusta regresar con la memoria. Quizá miraba tanto porque tenía muchas cosas que entender. Uno recuerda la infancia como un sueño.

El dolor formula preguntas sin respuesta.

La tierra es un ser vivo que sigue su propio curso y nosotros los humanos, sus pobladores, insignificantes a su lado.

El tiempo, una sucesión de instantes -unos felices, otros tristes- que transcurren inexorablemente. Después quedan los recuerdos, que también desaparecen con la muerte. Para luchar contra el tiempo y la muerte, tenemos la poesía. Y en el foro compartimos nuestros tiempos a través de nuestras poesías buscando así consolarnos mutuamente.

En la poesía lo primero que cuenta es el sonido. Sin sonido no hay poesía. Luego le sigue en importancia el sentido. ¡Claro que es importante lo que se dice, pero aún lo es más decirlo musicalmente!

Cada objeto guarda su historia como un precioso tesoro.

Disponemos del idioma para comunicarnos pero a veces el idioma es insuficiente, entonces comienza la poesía.

¡Basta ya de políticos que ocultan realidades sangrientas con engaños! ¡Más honestidad, por favor, en la vida pública! ¡Más control de la ciudadanía sobre los cargos electos! La indignación ha de tener un cauce de expresión a través de espacios de libertad.

El lenguaje poético lleva directo al corazón.

Parece que las catástrofes naturales nos saluden cada día a través de los noticiarios, hoy aquí, mañana allí. Cuando afectan a familiares, amigos, conocidos o personas a las que nos unen lengua o cultura, las noticias nos alcanzan más. Esta vez en México. Supongo que está bien acudir a auxiliar aquí o allá según las circunstancias y las necesidades, pero confío más en la prevención, sobre todo teniendo en cuenta que estas catástrofes naturales estadísticamente son previsibles. Los organismos públicos -organizaciones internacionales, estados, municipios, organizaciones asistenciales públicas y privadas- han de protegernos de estas catástrofes, si no ¿para qué están? ¿para qué las mantenemos? ¿para qué sirven nuestros impuestos?

En nuestro interior tenemos todas las respuestas y si no están es porque no existen.

El yo disminuido https://www.airesdelibertad.com/t37747-el-yo-disminuido Los recuerdos, al final, siempre vienen cantando. Este poema no es un relato sino un alegato que el yo disminuido (el yo niño) hace al yo actual (el yo adulto) en sueños. Este poema forma parte de una serie que lleva por título "Sombras adormecidas" y tiene por objeto dejar hablar a aquellas presencias que me llegan durante el sueño. Así como en otras series elegí por formas, el soneto o la décima, por creerlas mas apropiadas a su tema, aquí me pareció mas apropiado al asunto dejar a los distintos sujetos poéticos hablar a su aire y así han surgido en verso libre o poema en prosa. Es para mí un camino nuevo dentro de mi intento siempre de renovación y experimentación. No creas que la infancia es un mundo de felicidad, también alberga mucha tristeza. La ternura es consuelo. La fantasía es el refugio del niño (y del adulto) frente a la realidad. Sin fantasía no es posible sobrevivir.  Nacemos y morimos desnudos, y la vida no es sino un tiempo en que primero nos vestimos y luego nos desnudamos, igual como el día que comienza por la mañana pletórico de luz  y termina por la noche, falto de ella. En general la niñez siempre se recuerda bonita aunque no siempre lo haya sido. De niños tenemos ilusiones, de adultos, recuerdos. Ángeles como los de nuestra infancia ya no existen ni existirán en nuestra vida.

¡Y que todo pueda desaparecer en un instante!  

Los "romances de ciego" o "coplas de cordel" durante siglos circularon por muchos pueblos de España; contaban historias de amor y desamor generalmente con un final desgraciado (la mujer muerta y el hombre en la cárcel (¿os suena?) con la ayuda de tableros con viñetas. La radio y más tarde la televisión contribuyeron a su desaparición.

No hagamos responsables de nuestros males a la naturaleza ni a los dioses (si es que existen), y busquemos la causa en nuestra imprevisión y la corrupción de algunos.

Mis calles, mis plazas, mis edificios, me hablan de todas esas personas que los vivieron y ya no están.

Inventar en forma poética un relato que tiene una lectura simbólica. Esto con el nombre de “correlato objetivo”, era lo que que T.S. Eliot (el de La tierra baldía) decía que era escribir poesía.

Más que por lo que es, lloramos por lo que no pudo ser.

A lo largo del tiempo las cosas cambian: la palabras "eslavo" procede de "esclavo" y es que en tiempos de Roma muchos esclavos eran eslavos -originarios del norte de Europa. No hay nada eterno (ni imperio, ni religión...) y eso siempre es un consuelo.

Hace muchos años, yendo en coche, estuve a punto de atropellar el cadáver de un accidentado que se hallaba en medio de la carretera cubierto por una sábana. Aunque un individuo avisaba de su presencia unos metros antes, me costó mucho reaccionar a tiempo y evitarlo pues era al atardecer y apenas se veía.

Hemos de mirar a los demás con confianza, no con recelo.

La poesía tiene ojos de gato que penetran la oscuridad.

Siento mucha curiosidad por el cante flamenco, porque en sus distintos palos se reúne canto, baile y poesía de un arraigo popular ancestral indiscutible.

Qué es la poesía sino la expresión de nuestras miserias y esperanzas.

Dudo que esa España que se canta haya existido alguna vez; y lo digo con sentimiento, porque creo que los intentos de crear España han sido siempre fallidos por excluyentes, por no respetar a las minorías (musulmanes y judíos, antes; vascos y catalanes, hoy). En mi modesta opinión, España solo será posible si se sustenta en la libertad, el respeto y la solidaridad entre sus partes (léase naciones); por eso, creo que primero hay que dar libertad a aquellas para que se expresen y organicen políticamente; luego ya se verá si quieren libremente asociarse.

Según oigo decir, ahora ya no estamos en la época de la mentira sino de la "posverdad", que creo que es aquella falsedad que se quiere imponer a base de repetirla machaconamente (por ejemplo la existencia de armas químicas en Irak, o que los atentados terroristas de Madrid fueron obra de ETA). Por eso es importante ser cuidadoso intentando descubrir la verdadera verdad que de tantas formas se nos pretende ocultar: de defender las palabras y reivindicarlas en su estricto sentido ("Al pan, pan, y al vino, vino.").

Llega un momento en la vida en que uno desea sacar lo que lleva dentro, entonces la poesía busca ser esa confesión. Como el escrito en una botella lanzada al mar por el náufrago encerrado en una isla que busca comunicarse, va el poema en busca del lector que sepa comprenderlo.

Una entrevista que leí hace poco en La Vanguardia, me han hecho pensar en cómo perdemos el tiempo queriendo saberlo todo y así somos confundidos por tantas noticias contradictorias con que se nos bombardea por doquier. Hoy es difícil reflexionar con serenidad y a eso pueden ayudarnos los sabios, si leemos y meditamos sobre las obras que dejaron.

Los días de cambio siempre son días de inquietud en que la angustia se mezcla a la esperanza. Y me vienen a la memoria los versos de la canción El día que el barco vendrá, de Bob Dylan: Aquel día ya veréis, /cuando el viento se parará / y la brisa dejará de respirar. / Una calma bochornosa, / como antes del temporal / el día que el barco vendrá. // Todo el mar se abrirá / y las olas cantarán / y los barcos se irán hasta el fondo. / De la arena de la playa, / cada grano se estremecerá, / el día que el barco vendrá.

Un niño es una caja de sorpresas, un regalo sin abrir, un paisaje por descubrir.

El poeta ascendido https://www.airesdelibertad.com/t37790-el-poeta-ascendido Gabriel Celaya en su poema La poesía es un arma cargada de futuro, tiene un verso en que dice "estamos tocando el fondo" y Paco Ibáñez, en su interpretación del mismo, repite la frase: "estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo". A mí este verso me impresionó mucho y lo guardé en la memoria, porque creo que solo quien toca el fondo puede resurgir. Uno va cambiando, a lo largo de la vida, sus ideas sobre la vida y la muerte; de la vida con más conocimiento de causa que de la muerte. Vivir la vida es vivirla entera. Esa es nuestra esperanza: dejar algo de nosotros. La vida hay que vivirla plenamente. Así se cumplirá la sentencia de Unamuno: “Que tu vida haga injusta tu muerte”. Como un arpa, hay personas que suenan al menor roce, por eso hay que tocarlas con suavidad, sin herirlas. Un mensaje de optimismo: el estrechamiento del camino a lo lejos solo es una ilusión óptica, porque el camino siempre es igual de ancho.

Pienso en los hombres, en su mayoría negros, que veo a diario y desde hace años recogiendo de los contenedores hierros y otros objetos para malvivir y luego los veo entrar en locales abandonados donde duermen. ¿A dónde vamos a parar? ¿Dónde está la justicia, la democracia?

Una vida puede resumirse en unos pocos versos, cada uno igualmente intenso (como si te quitaras del pie las espinas que te ha dejado clavadas un erizo de mar que pisaste y que duelen, pero duelen de alegría, porque el dolor del final es la demostración de la alegría anterior).

Los mercados en la calle son todo un espectáculo de variedad y colorido. Así eran antes y así siguen siendo en muchos pueblos y también, en ocasiones, en las ciudades. Cerca de mi casa tengo los Encantes, el Rastro de Barcelona. Allí hay de todo revuelto. Creo que su origen estaba en la venta que se hacía de los bienes de los difuntos para pagar su entierro. Siempre ha sido un mercado de pobres. Pero hoy, fuera de él, se celebra otro en que emigrantes venden lo que de utilizable recogen de los contenedores: un mercado de subsistencia. Lo que me recuerda aquel poema de Calderón de la Barca: "Cuentan de un sabio que un día..."

¿Qué hace que perduren los versos de un poeta? Yo creo que ocurre cuando alcanza a sentir con la gente y con su tiempo.

La vaciada https://www.airesdelibertad.com/t37859-la-vaciada Hay personas que han experimentado ese vació al encontrarse sumidas en una depresión profunda, y son estados que pueden prolongarse durante años y que no son nada agradables. Muchas personas (casi todas) tienen limitaciones (económicas, culturales, sociales...), pero la enfermedad mental es una de las más graves y marginadoras. Hay vacíos que no se pueden llenar. Existen verdaderamente esos vacíos -a veces temporales-, que intentan llenarse con sustitutivos. Pero otras, el vacio no tiene fondo ni paredes, es total y duradero.  Son situaciones que hay que vivirlas para entenderlas. De lo que el poema trata es de la depresión, que congela a la persona durante un tiempo indeterminado, a veces por años, hasta que de nuevo vuelve a salir para ella el sol. En la mayoría de ocasiones, esos vacíos -depresiones- son transitorios pero, en ocasiones, pueden alargarse por mucho tiempo -años- durante los que no se vive y también pueden sufrirse recaídas. Hay agujeros sin fondo ni paredes, de los que es muy difícil salir. Tengo experiencia en este terreno y durante varios años fui secretario de la Asociación de Bipolares de Cataluña (ABC), lo que me permitió entrar en contacto con muchas personas que habían padecido y padecían depresiones. La enfermedad mental está estigmatizada, no se la conoce, ni se la comprende, ni se la acepta. Creo que nadie es inmune a la depresión. La depresión es una enfermedad que en algún momento de su vida afecta a muchas personas. La vida nos trae circunstancias indeseadas que tenemos que aceptar y con las que hemos de convivir. Si la depresión se instala y no hay forma de salir de ella, entonces ya es el acabose. El amor es un buen antídoto contra todo mal, pero si la depresión llega y se instala, cosa que no depende sino del funcionamiento de la serotonina en el cerebro, no hay amor que valga, porque el deprimido es incapaz de experimentar placer, de tal forma se encuentra anulado y ensimismado, y en el caso de sus familiares, el amor no hace sino agrandar su dolor al ver a su ser querido en ese estado.

¡Que pena, que inmensa pena que no se pueda hablar sin ofender! Y la manera como tiene la gente de hablar colectivamente sin ofender es a través de votaciones libres, así es como se dirimen pacífica y democráticamente las diferencias. Quienes no las quieren, quienes las temen, quienes atacan las urnas y a quienes van a votar, quienes utilizan su poder (policial, judicial, económico, mediático...) para impedir hablar a quienes no piensan como ellos, no son demócratas. ¡Que pena y que vergüenza si ocupan posiciones de gobierno! Las banderas no son "trapos", pues representan los sentimientos de quienes las sostienen, y se merecen todas respeto. No se puede pedir respeto a las ideas y banderas propias sin respetar las de los demás. ¡Que pena!

Es tan importante la palabra que debemos pensarla mucho antes de romper con ella el maravilloso silencio.

La poesía es caprichosa y aparece cuando menos se la espera.

Reúne más encanto lo que se intuye que lo que se conoce.

Es misión de la poesía dar testimonio.

Confieso que me gustaría estar más preparado para la muerte de lo que estoy, que cada vez que la he tenido cerca no he sabido como reaccionar y me gustaría prepararme.

Poesía es atreverse a expresar lo profundo con palabras.

En la era de la posverdad que vivimos, justicia es una palabra vacia de contenido, otro tentáculo del Leviatán.

Cada uno vive en su laberinto, deseando que llegue Ariadna con su ovillo para poder salir de él.

Escribir poesía puede ser una actividad de alto riesgo (la historia está llena de ejemplos, desde Virgilio, e incluso antes). Pero, para evitar eso, la poesía tiene sus recursos, que se han usado muchas veces para intentar salvar los peligros de la censura, o evitar directamente la eliminación (recordemos a Mandelshtám y otros tantos en tiempos de Stalin, y a nuestro querido Federico, aquí). Porque la poesía necesita salir (el poeta no puede evitarlo) y entonces es cuando emplea la ironía, el circunloquio, las imágenes, el doble sentido, las frases hechas... para escurrirse entre los barrotes en que intentan encerrarlo.

Me he acordado de las canciones para dormir a un negrito de Jorge Guillen (el poeta cubano no el español. En la oscuridad de la noche, unos versos que traen la paz.

Cree en la resurrección quien la necesita.

La tristeza y la añoranza crean un mundo de ausencia.

A veces me siento muy cansado, solo e incomprendido, aunque aquí en el foro hayo cierto consuelo a mis penas, o, como mínimo, me siento acompañado por personas que compartimos muchos sentimientos y algunos puntos de vista.

El tiempo es un bajel del que no te puedes bajar.

No ignoremos al maltratador, al machista, busquemos lo que de él queda en nosotros mismos y cambiémoslo.

Europa, esa esquina de Asia siempre a punto de desaparecer pero siempre renaciendo, envuelta en sus contradicciones, sus egoísmosy sus pugnas, pero alumbradora de ideas y de civilizaciones.

El amantísimo https://www.airesdelibertad.com/t37898-el-amantisimo Al nacer recibimos una carga genética de nuestros padres que incluyen rasgos físicos y también la predisposición a desarrollar enfermedades. Naturalmente, ellos no tienen la culpa, pero junto con lo bueno se hereda lo malo, aunque sea muchas veces difícil de asumir. En la antigüedad se creía que los hijos pagaban por los pecados de sus padres, entonces se daba a todo una interpretación religiosa; pero hoy, la medicina, a través de la herencia biológica, hace una interpretación que tiene algo de semejante: cada uno nace con su carga genética que lo condiciona físicamente. Naturalmente que no es condicionante absoluto, pero no deja de ser, a veces, una pesada carga. Somos magos, por eso Josep Palau i Fabre tituló su antología de poesías completas "Poemas del alquimista". Hemos de aceptar que hay cosas contra las que no podemos luchar, entonces solo cabe "ponerse al pairo", y procurar mejorar en lo posible la situación. Por los hijos se sientes los mayores goces y los mayores sufrimientos. ¡Es tan difícil traducir el amor en acciones! Naturalmente que el amor nos redime, pero también puede ocasionar grandes catástrofes.

Hay poemas y poetas en los que encuentras respuesta a tus preguntas o un compañero de viaje. En esas ocasiones piensas que leer poesía vale la pena.

La mujer no puede depender de la suerte que tenga en el matrimonio. Hombres y mujeres deberían aprender y valerse por si solos, antes de unirse en pareja y tener hijos.

Cuando cae “un silencio que enfría”, las palabras nos traen calor.

¡Qué Navidades tan extrañas van a ser estas en Catalunya! Con un gobierno y un parlamento cesados, con gobernantes y lideres sociales en la cárcel y en el extranjero, y celebrando unas elecciones autonómicas que no tocaban en lugar de permitir celebrar un referendum sobre la independencia que es lo que la gente pedía.

Creo que lo más importante para el arte es preservarlo para que las generaciones futuras lo puedan disfrutar. Me gustaría mucho ir a conocer el monasterio de Sijena, que fue panteón real y tiene que ser precioso.

Cuando visité por vez primera Santiago de Compostela, me dijeron que a Santiago había que conocerla lloviendo, porque la lluvia es parte de su paisaje, ha pulido sus piedras. Para mí, vecino de Barcelona, una ciudad en que solo llueve diez días al año, Santiago es otro mundo, un mundo fascinante y extraño

La diferente https://www.airesdelibertad.com/t37950-la-diferente Hay misterios que pueden condicionar toda una vida. Es necesario entenderse para vivir en paz. Cada persona es un mundo por descubrir, un mundo lleno de presencias y ausencias, valles y colinas, certezas y engaños. Es difícil vivir sin entender qué pasa a tu alrededor. Hallar las respuestas a los problemas que nos angustian es necesario. Muchas veces creemos que somos los únicos a los que les pasan las cosas, hasta que nos damos cuenta que no, y eso siempre consuela.

La ausencia crea presencia poética.

La costa catalana está orientada hacia el sureste por lo que cuando estás en su orilla tienes el sol siempre enfrente. Recuerdo la extrañeza que me produjo, cuando visité Rumanía y me bañé en el Mar Negro, tener el sol a mi espalda.

De jóvenes creíamos que lo podíamos lograr hacer todo, ahora sabemos lo que cuesta lograr hacer bien una sola cosa.

He leído en la prensa que Leonard Cohen era, desde joven, un gran admirador de García Lorca.

He recordado los contadores de cuentos que vi en la plaza Jemaa El Fna de Marraquech hace años. Y es que nada cautiva más que una historia bien contada.

Las lágrimas, por ser solo agua, limpian el dolor, y permiten ver con ojos nuevos las cosas.

La vejez, esa edad en que uno empieza a desdibujarse y desaparecer.

En situaciones en que los sentimientos se hacen contradictorios y cuesta mucho simplemente aclararse emocionalmente, hay que procurar que la razón, más que los sentimientos, lleve las riendas.

Seguramente la naturaleza es más agradecida que el corazón humano.

Vivamos cada día con intensidad y así repararemos la injusticia de la muerte.

El amor es el lugar más cercano a las estrellas.

No recuerdo quien fue que dijo que vivir era "olvidar y echar pa'lante".

Cuando se va al encuentro con los amigos, todo es alegría.

Siempre digo que, de volver a nacer, haría muchas cosas de otra manera.

Cuanto menos se desea, más pesa la soledad.

La muerte de un ser querido, y más si es joven o niño o es inesperada, produce un sentimiento de rabia, más tarde llega la tristeza y después la aceptación.

Los pájaros son libres de volar a donde quieran. Nosotros, no, y por eso envidiamos su vuelo, que para nosotros solo puede ser mental.

El angustiado https://www.airesdelibertad.com/t38055-el-angustiado La angustia es un sentimiento provocado por el temor de un mal cercano propio o ajeno. No es posible evitarla porque es consecuencia del amor (hacia uno mismo o hacia otros) que se siente en peligro. Puede intentar aceptarse o intentar rechazarse, pero no puede evitarse. Quisiéramos tener toda eventualidad prevista, sin ser conscientes de que no es posible y que cuanto poseemos se puede perder en un segundo. Que el mal forma parte de nosotros, la ciencia lo corrobora, dicen que el estudio de nuestro genoma nos permitirá saber las enfermedades que tenemos más probabilidades de desarrollar. Me gusta que mis poemas se presten a varias interpretaciones. La vida transcurre con sus más y sus menos, hasta que llega el susto. Sabemos que no somos inmortales pero demasiadas veces nos olvidamos. La angustia no es tanto existencial como concreta, y desde luego hay que tener buenas raíces para aguantar la tormenta (aunque dicen que resiste mejor una caña que se dobla sin romperse). Creo que toda nuestra vida se fundamenta sobre la salud, y que cuando ésta peligra, todo se tambalea. "Disfrutar del instante": totalmente cierto. Pero hay que estar mentalmente preparados para afrontar la desgracia imprevisible, que llega, tarde o temprano, y eso exige un ejercitamiento de la conciencia.

A través de la poesía logramos amigos, conocimiento, alegría, consuelo.

La infancia, esa época en que el mundo era muy grande y nosotros no habíamos tomado aún la medida a nuestro cuerpo.

¿Si, de verdad, alguien creyera en el cielo, se portaría así en la tierra?

Hay quienes se ven obligados a dejar su tierra, su familia y sus amigos, expulsados por una sociedad que no les ofrece ningún futuro hacia otra que les rechaza como a intrusos.

Hoy, día de Reyes, es un día para jugar.

La figura principal de "El grito" plasmada en plena expansión (no se sabe por qué ni para qué, ni si le sale la voz) se ha convertido en símbolo de nuestra época de aislamiento vital (hay dos personajes a su espalda pero parecen ajenos a lo que sucede).

Es difícil saber vivir en compañía si antes no se ha aprendido a vivir solo.

Veo difícil que reviva un amor muerto, como una planta muerta o un año acabado.

¡Poetas del mundo, uníos!, quizá el mundo cambiaría a mejor.

A la vida es mejor pedirle poco.

La lluvia mansa ayuda al sueño como una nana.

El yo gasificado https://www.airesdelibertad.com/t38150-el-yo-gasificado En cada época la injusticia tiene sus imágenes y sus protagonistas, y son distintos. Los de esta serie son poemas "a calzón quitado". Cuando yo era pequeño, había muchas barracas en Barcelona, en ellas vivían personas que huían del hambre de sus pueblos, la emigración era interior, de España; cuando era joven y trabajaba en un juzgado, muchos delincuentes pertenecían a la raza gitana; cuando era mayor, ya no eran gitanos, eran del este de Europa que huían de la crisis provocada por la caída del comunismo; ahora son negros subsaharianos llegados en patera recogiendo hierros y vuelve a haber barracas. Cambian los rostros, el color de la piel, pero sigue habiendo gente sin casa, sin presente, obligados a abandonar su familia, su tierra en buscar de un futuro mejor. Y en el Mediterráneo ¡los cruceros se cruzan con las pateras! Siempre he pensado que los cambios se logran poco a poco y empezando por uno mismo. Unos por acción, otros por omisión, todos somos responsables. Deberían garantizarse unos mínimos que ofrecieran igualdad de oportunidades a todos. Parece que cuando se soluciona un problema surgen dos.

Solo yendo despacio se puede apreciar toda la belleza del mundo.

Nadie recupera lo perdido, pero queda en el mundo tanta belleza...

Una sonrisa es un anticipo del cielo. (Hay una sonrisa que yo no recuperaré nunca: la de mi madre cuando nos encontrábamos.)

Dicen que constantemente se pierden idiomas en el planeta (y también especies). El mundo se empobrece en aras de una mal entendida globalización que tiene mucho más de mercantilización. Cada idioma es una riqueza única, irrepetible, a preservar.

La serpiente es un animal demonizado por el cristianismo que lo identifica como símbolo del mal. Y sin embargo, hasta entonces, la serpiente era representación de la sabiduría (la serpiente de Esculapio) y comunicación entre el mundo terrenal y el mundo subterráneo.

Los recuerdos iluminan los días sombríos.

Hay poemas que usan la técnica del círculo: cierran con el mismo verso del inicio.

Cuando muere uno, cuánto no se desperdicia (de lo que ha leído, vivido, conocido...). Con la humanidad ocurre que cada hombre al nacer coge su piedra para llevarla a la cima, que con su muerte cae para que otro hombre la recoja y vuelva a subirla, y así sucesivamente. Solo cabe esperar que cada vez la piedra pese algo menos o la cima esté algo más cerca.

Enlazar el dolor de la pérdida con la alegría de lo recibido (no hay otro consuelo).

Versos para repetir como un mantra que ahuyenta miedos y da paz.

El vino siempre ha sido un buen inspirador poético y hay demostraciones de ello en la poesía china y en la poesía persa, y en menor medida en muchas otras.

Me ha venido a la mente algún cartón de Goya (de los que pintaba para que fueran trasladados a tapiz en la Real Casa de Tapices) en que se ven gentes disfrutando de fiestas al aire libre. Esas fiestas populares, entrañables, donde la reunión de la gente y pasarlo bien era el motivo principal.

¿Un poema de amor o un poema religioso? Porque el lenguaje íntimo se hace trascendente y entre lo humano y lo divino solo hay un paso.

El no extraterrestre https://www.airesdelibertad.com/t38195-el-no-extraterrestre Parece que nuestros gobernantes, una vez elegidos, se olvidan de los electores hasta las siguientes votaciones. Entremedio van a lo suyo, a hacer lo que les place sin responder ante nadie (la dimisión es una palabra tabú, inconcebible entre nosotros, ya pueden caer chuzos de punta). Vamos de un país ideal (electoral) a otro, y mientras el país real soportándolo todo. Si la libertad absoluta no, porque vivimos en sociedad, si el respeto a las libertades y un buen gobierno, creo necesarios. Me escandaliza ver como los ciudadanos no cuentan para nada salvo el día de elecciones en que ya se han encargado antes de engañarlos como a bobos. Un grito nunca es suficientemente fuerte, pero la suma de muchos gritos quizás sí lo sea. Creo que hay que someter a crítica todas las cosas. Creo que si se impartiera en la escuela más formación cívica, se fomentara la participación social y se ejerciera un mayor control de los votantes sobre los cargos electos, las cosas mejorarían, aunque haya que vencer una inercia de siglos. Los poetas ya somos todos un poco extraterrestres, pero se necesitan voces discordantes y críticas que llamen la atención sobre las cosas "normales" que no deberían serlo a fin de que se cambien. Supongo que estaríamos mucho peor si nadie protestara. Los poderes establecidos tienen una inercia que los mantiene, pero no indefinidamente.

Vivir en una ciudad que tiene puerto es como vivir en un barco que no acaba nunca de zarpar.

En la poesía, como en el retrato de Dorian Gray, los años van dejando su huella.

Parece, contemplado día a día, que no pase nada, pero visto en conjunto, ¡han pasado tantas cosas!

Tras el Holocausto dijeron que era imposible volver a escribir poesía. Se ha demostrado que no era cierto, pero que la poesía que se escribiera solo podía ser distinta.

Dicen que cada cinco años cambian todas las cédulas de nuestro cuerpo. Nosotros, entonces, somos y no somos quienes éramos hace 15, 20 ó 30 años, aunque los recuerdos nos unan como una cadena.

El desengaño -sea del tipo que sea- duele proporcionalmente a la ilusión que su hubiera puesto en el proyecto.

No podemos quejarnos de los años, porque si los tenemos es porque los hemos disfrutado, como disfrutaremos del presente si sabemos gozar de él.

Creo que la libertad obliga a mucho porque no se puede ser libre a solas, o lo somos todos o no lo es nadie.

Es cierto que han cambiado mucho las cosas desde el punto de vista material, y que vivimos en el estado del bienestar (aunque esté en crisis). Es muy importante conocer el pasado de donde venimos, valorarlo y sacar buena experiencia de él, pues todo lo que se ha ganado también se puede perder.

El amor es la esperanza de quien no lo tiene, el consuelo de quien lo ha perdido, el gozo de quien lo posee.

Durante siglos la poesía ha sido escrita por hombres y leída por mujeres; desde no hace tanto la mujer se ha incorporado como autora de poesía de forma positiva y sorprendente, descubriéndonos su original enfoque sobre todo un mundo de sensaciones y vivencias.

Ser poeta, ¡caramba, caramba!, es una alta meta. Es cierto que hay poetas que que no saben escribir. Porque la poesía es una finura en la percepción y expresión de los sentimientos, las personas y las cosas.

Ser feliz exije un aprendizaje.

El Danubio tampoco es azul y Johann Strauss le dedicó su "Danubio azul". Je, je..

En el acto del amor ya no hay dos cuerpos sino uno solo que se comparte.

Dicen que los animales solo viven el presente. No lo sé. En cualquier caso, el hombre no ha hecho sino inventar artilugios con los que medir el tiempo, y el paso del tiempo nos recuerda la muerte. De niños contábamos por veraneos, ahora contamos por muertos. Los momentos de escribir poesía son espacios sin tiempo y por eso son un consuelo.

"Parole, parole"... La palabra debe ir acompañada de actos.

El abuelo https://www.airesdelibertad.com/t38259-el-abuelo Los genes los llevo pero desgraciadamente no es suficiente. Cuando yo era niño veía a mi abuelo como un gigante, pero con los años, al contrario de lo que acostumbra a pasar y me ha pasado con otras personas, su imagen no ha hecho sino crecer, pues cada vez he sido más consciente, por mi propia experiencia, de la magnitud de las dificultades que mi abuelo superó y que constituyen su grandeza. Fíjate que en toda mi vida no he encontrado a nadie ni ninguna referencia que diga algo negativo de mi abuelo. Todo han sido reconocimientos y elogios. El Ayuntamiento de Manlleu erigió a mi abuelo un monumento. La estatua que lo cuulmina, es la representación de una mujer joven en actitud oferente, que ha sido llamada "la manlleuense". Fue esculpida por Josep Viladomat, un escultor catalán muy famoso a inicios del siglo XX. En el pedestal de la estatua hay un medallón de bronce con la efigie de mi abuelo, su nombre y unas palabras en su memoria. Es cierto que el mundo era muy distinto al actual, pero los valores que servían entonces siguen sirviendo hoy. Por encima de todo, era un hombre bueno. Por fortuna, en todas las épocas hay personas que mejoran el mundo, para encontrarlas solo hay que no dejarse deslumbrar por los focos. Las últimas máquinas de hilar algodón fabricadas por Societat Anònima Serra llegaron a tener 40 ó 50 metros de longitud. Cuando murió mi abuelo, yo tenía doce años y muchos recuerdos comunes no tengo, pues yo por entonces vivía en Madrid y él en Barcelona. Pero cuando iba a Barcelona de vacaciones, lo iba a ver. Mi abuelo era un patriarca rodeado siempre de una gran familia. A mi abuelo paterno no lo conocí, murió antes de que yo naciera. Ahora, por la longevidad de vida alcanzada, son muchos los abuelos que llegan a conocer hasta a sus bisnietos. Lo bueno de las personas hay que enaltecerlo, pues nos sirve de ejemplo. En un momento en que parece que solo se habla de desgracias y de males hay que hablar mucho más de cosas positivas, que las hay y muchas, porque estas son las que nos marcan el camino. Yo disfruté de mi abuelo hasta mis doce años, pero su presencia perduró siempre en mi familia. Para mí el mayor valor es el esfuerzo, no tanto el resultado. Mientras estudiaba en la universidad, en una clase de educación física (una asignatura de las llamadas "marías" porque era secundaria pero había que aprobarla para pasar de curso) un compañero de ejercicios (que no conocía) me dijo: Cuesta casi lo mismo hacer las cosas bien que mal, pero el resultado es muy distinto. Y pensé que tenía razón. Siempre he admirado a quienes se esfuerzan al máximo por hacer bien las cosas. Hay personas que merecen esa admiración pues superaron con esfuerzo grandes dificultades. Somos el resultado de todos esos seres queridos y del amor que nos han dado. Es muy especial la relación que se establece entre abuelos y nietos quizá porque sus velocidades son parecidas, unos por niños, otros por viejos. Lo cierto es que su recuerdo permanece toda la vida.

Si la poesía no nos divierte, si no disfrutamos escribiéndola, ¿para qué hacer algo que tiene tan poco reconocimiento social, que solo nos ayuda a ser felices entre unos pocos seres tan raros como nosotros?

Toda poesía es un work in progress (trabajo en progresión) y por tanto puede mutar con el tiempo.

Es sorprendente que en todo el universo no haya dos seres iguales.

Me gusta el diálogo entre poetas (intertextualidad), pues la poesía que leemos, valoramos y admiramos, también forma parte de nosotros a través de la experiencia de su lectura.

La vida la vamos haciendo día a día con los materiales que tenemos a mano.

Hay algunos para los que nunca pasa nada, en realidad no quieren que pase nada dada su situación de privilegio.

Hay que desnudarse para amar.

La poesía tiene una función sanadora y su voz puede hallar respuesta en otra alma sensible.

En un mundo cada vez más gregario, hay que volver los ojos al pionero, a quien se enfrenta solo a las circunstancias adversas.

El problema de los desplazados es uno de los problemas mundiales más graves que tenemos, por eso está bien recordar que todos somos un poco desplazados, exiliados de una u otra forma: de nuestro hogar o de nuestra infancia, de nuestros seres queridos muertos, de tantas cosas perdidas. Eso ayuda a crear empatía.

No sé si todo el mundo ve con igual ilusión los lunes, desde luego para mí, que estoy jubilado, todos los días son domingo y los días laborables incluso son mejores que los festivos.

Yo ya no monto ni en bicicleta.

En España, hoy, una imagen de familia numerosa es totalmente imposible de encontrar, nuestro índice de natalidad está en el 1'5%, que no garantiza ni el mantenimiento de la población.

Aunque no sea mujer, apoyo su reivindicación de igualdad, porque la estimo fundamental en el camino hacia un mundo más justo. La injusticia que impera en el mundo es un encañizado de arbitrariedades que se sostienen en equilibrio mutuamente (desde la sucesión hereditaria al frente del estado hasta la desigualdad de oportunidades) pero la desigualdad entre géneros es una de sus principales sustentos, por eso acabar con la desigualdad de géneros no solo es necesario per se sino para la construcción de otra sociedad más justa en su conjunto.  

¿Cuántas Españas hay? Para los romanos Hispania era toda la península ibérica, pero los portugueses, para no caer bajo el dominio del reino de Castilla, ya en tiempos de Felipe II, crearon su propia dinastía y se separaron, con lo que la Hispania romana ya perdió un trozo. Desde entonces, se inicia el proyecto de Castilla, mayor en población y territorio y más poderosa sobre todo a partir de su conquista de América, de intentar asimilar a sus leyes al resto de España y se empieza a llamar español a lo que hasta entonces era el castellano. Con el cambio de la dinastía austracista a la dinastía borbónica (procedente de la Francia absolutista de Luis XIV), el intento centralista y asimilador aumenta y, esta vez por las armas, aprovechándose la resistencia de los reinos de la corona de Aragón a aceptar a Felipe V (el aspirante Borbón absolutista francés), como rey, venciéndose uno tras otro a los distintos reinos de la corona de Aragón (que funcionaban al modo de una federación de reinos bajo la dinastía austracista) y suprimiéndose sus instituciones públicas. Hasta la constitución de Cádiz, los monarcas, en sus monedas, se titulaban "rey de las Españas", porque perduraba la idea de que Españas había más de una (e idiomas españoles también). A partir de la constitución de Cádiz se habla de una sola España, de una sola nación española y del estado español, facilitado por la política liberal imperante, hegemónica a partir de la revolución francesa y los códigos legales napoleónicos. Desde entonces y en aumento, se evidencian dos voluntades o dos Españas, la centrípeta y unificadora que busca el predominio de sus normas e idioma castellanos (ahora llamado español), y la de las otras Españas (periféricas) que luchan por subsistir. Y ahí estamos. En mi opinión, solo el reconocimiento de la existencia de varias nacionalidades e idiomas dentro de España puede contribuir a su persistencia bajo un mismo estado, pero el problema es que la idea federal, de igualdad entre iguales, no está en el ADN de Castilla y su sucesor el Estado español, que no concibe sino su predominio con aceptación de los demás solo como residuos folclóricos. El reconocimiento de las diversas Españas que forman España, para mí, produciría el desarrollo de las distintas partes y el enriquecimiento de la totalidad, así como que el deseo de pertenencia se extendiera a los que hoy se sienten alejados del proyecto actual de la España unitaria y centralizadora.

Con los años los recuerdos ganan presencia en la vida. Mi tía Dolores decía, siendo mayor, que ya no tenía ganas de conocer gente nueva, que lo que ella de verdad quería es ver a sus amigos de toda la vida, a veces alejados por las circunstancias. A mí me está pasando lo mismo.

La figura de la gitana tiene en nuestra literatura un aura de misterio, de su mano puede venir el bien o el mal.

Dice Antonio Machado: "En el corazón tenía la espina de una pasión; logré arrancármela un día: ya no tengo corazón."

Pocas funciones tiene la poesía más dignas que la de ser bálsamo que ayude a curar las heridas.

Para mí, un amor entre desiguales tiene un mal fundamento, porque casi siempre sitúa a una parte por encima de la otra, en perjuicio de la que queda debajo, claro (en edad, dinero, conocimientos...).

Siempre ha habido una identificación entre el hombre y la naturaleza, los animales, las plantas: dioses, animales totémicos, apodos...

Del mar surgió Venus, por eso el mar es el lugar de amor.

Los vencedores (de cualquier guerra) fácilmente incurren en la soberbia, se creen los amos del mundo (y lo son, aunque sea por un tiempo). Pero como vencer no equivale a convencer (Unamuno dixit) la historia (¡y los poetas!) pone las cosas en su sitio.

José Agustín Goytisolo contaba que oyó cantar un poema suyo a un hombre y al preguntarle por él le dijo que era un poema muy antiguo, que ya lo cantaba su madre.

El amigo verdadero ha de ser como la sangre, que siempre acude luego a la herida sin esperar que le llamen. — Francisco de Quevedo)

La humildad es virtud reservada a los grandes.

El mundo de la poesía es el mundo de la imaginación.

Como de la sibila de Delfos, los versos son profecías, de las que cada cual debe extraer su sentido.

Los recuerdos hay que cuidarlos, mimarlos, conservarlos, y en eso la poesía es maestra.

La falta de humanidad es un rasgo característico de nuestras sociedades capitalistas. Menos conflictivo que acoger refugiados es pagar a otros estados para que los mantengan encerrados, ¡qué vergüenza!

No escatimemos las sonrisas ni los elogios.

Nunca fui tan feliz como cuando tenía una caravana en el pre-Piririneo catalán e iba yo solo con mi perra Daira.

La poesía nace, crece y se alimenta de nuestra niñez. El poeta tiene la capacidad de asombro del niño.

La luna: ese agujero blanco por el que escapar de la oscuridad.

El pájaro Un poema El tiempo https://www.airesdelibertad.com/t38422-el-pajaro-un-poema-el-tiempo?highlight=El+p%C3%A1jaro+Un+poema+tiempo Un poema es un espejo en el que cada lector se ve. Un presente sin presunción: la poesía. Cada uno escribe desde su yo y la poesía nos une en el desencuentro. Nunca sé como se produce el milagro de un poema. Un poema breve es como un chispazo que ilumina parte de un cuadro.

El amor se parece mucho al dolor.

Lucir las mejores ropas es señal de un día especial, de un encuentro deseado. El poema de Claudio Rodrígiez, "A mi ropa tendida (El alma)", acaba con estos preciosos versos: ¿Qué es este amor? ¿Quién es su lavandera?

Dejar de querer es más difícil (y más doloroso) que empezar a querer.

Podemos lo mayor (enviar naves espaciales, crear vida en laboratorio) y no podemos lo menor (ofrecer un futuro a los niños). Algo no va bien en el mundo.

Ayer en el Club de Poesía que dirige Jordi Virallonga en la Biblioteca Mercé Rodoreda de Barcelona, se comentaba el libro de José Hierro, "Cuaderno de Nueva York" y se leyó el poema de dicha obra, "Lear King En Los Claustros". Al final del mismo hay dos versos entrecomillados que, según nos dijo Jordi, corresponden a las últimas palabras que el poeta Gerardo Diego, muy admirado por José Hierro, le dijo a su esposa: «Yo sé que te he querido mucho, pero no recuerdo quién eres».

Las manos que se agitan al despedirse están buscando volverse a encontrar.

Con los años los padres se van volviendo los hijos de sus hijos.

La muerte ha servido de tema para muchos artistas, sobre todo antes, ahora se esconde el tema como si al no hablar de él desapareciera.

Todo tiene diferentes interpretaciones a medida que se profundiza en ello.

No hay muros para la imaginación.

Ese "estar en compañía" que traen los años, cuando ya no hacen falta palabras.

La vejez es difícil de asumir. Durante muchos años parece una historia que no va con nosotros, pero llega. Como nosotros hemos sido afectuosos con nuestros padres, esperamos que otros lo sean con nosotros. Un anciano es lo más parecido a un niño, pero no todo el mundo se da cuenta.

Los sentimientos más íntimos hay que preservarlos de la luz.

De niño, en los campamentos, cuando fui "boy scout" (minyó de muntanya), construíamos instalaciones, a veces un sencillo puente para cruzar el arroyo.

Pepe Hierro escribía dos tipos de poemas, unos de tipo realistas-reflexivo y otros -los que el llamaba "alucionaciones"- de tipo más imaginativo-irrealista. Estos últimos los publicaba en letra  cursiva.

Entre tanto estruendo queda un lugar para la poesía: "por la escondida senda...".

Al final lo que queda es el recuerdo.

Del mundo y sus bellezas hay para todos.

Es una suerte hacer de las posibilidades técnicas de Internet de que hoy disponemos, un vehículo de encuentro y de amistad abierto a todas horas y sin fronteras. ¡Qué suerte, de verdad, qué suerte tenemos!

Frente a la muerte necesitamos buscar alguna forma de consuelo (no sufrió, ha dejado de sufrir, vivió intensamente -si era anciano-, no padecerá los males de este mundo -si era niño- .... los velatorios son todo un muestrario de ellas.

El tango reúne misterio y pasión.

Poesía y filosofía, tan distintas y sin embargo hijas de los mismos padres.

Nada peor que vivir una falsedad.

La verdad es que yo, en mi ignorancia, ni siquiera sabía que las golondrinas cantasen, y he buscado en Google y Cocó (mi loro) y yo hemos disfrutado mucho con su canto

La poesía ayuda a vivir (a quien la escribe y a quien la lee).

Todo se va, pero lo que ha herido nuestra sensibilidad permanece en el recuerdo.

El perfume de la flor de azahar no se olvida en la vida, al atravesar en coche por carretera los campos de naranjos floridos se apodera de uno.

Los animales nos acercan a nuestra parte más natural. Su compañía proporciona mucha paz y felicidad. De hecho, se ha descubierto que su trato mejora mucho las condiciones de niños y adultos con problemas físicos o mentales.

La estrella https://www.airesdelibertad.com/t38485-la-estrella Sin libertad no hay hombre, ni mujer, ni niño, ni anciano... sin libertad, la vida es una cadena (no hay igualdad, no hay fraternidad). Libertad interior y libertad exterior. Es un ideal, pero hemos de luchar por él, aproximarnos cuanto podamos a él. La estrella simboliza la luz frente a las tinieblas, luz que hay que esforzarse en encontrar y seguir. Sin libertad nada es posible. Como español viví la dictadura y lo sé, pero también visité, antes de la caída del muro, varios países del este de Europa y Cuba y también lo comprobé. No basta con obtener la libertad, hay que preservarla. Cuando uno es libre, lo nota, es un valor intangible pero apreciable. La libertad colectiva se construye con las individuales y la poesía debe tener la libertad por fundamento. He recordado que alguna vez dormí "à la belle étoile" hace muchos años y lo feliz que fui.

El amor es esquivo, cuando lo alcanzas huye, cuando lo buscas se esconde.

Recuerdo la lectura de los salmos ("De profundis clamavi ad te, Domine"), y es que el amor es amor en cualquiera de sus manifestaciones.

Hoy, que se escriben tan pocas cartas, recibir una de amor debe ser un regalo inesperado.

Manuel Forcano tiene un poemario, publicado en 2004, llamado El tren de Bagdad, que me pareció bellísimo y leyéndolo pensé que nada ya sería como en el texto, que la guerra lo habría destruido todo.

Cada día me voy sintiendo más débil, más reducido, más impotente, frente a un mundo que no entiendo y que me asusta.

Bello sueño, que no hayan fronteras. En realidad para los pudientes ya no las hay, pero para los podres sí.

¿No te ha pasado nunca que estés a punto de despertar de un bello sueño y te resistas y vuelvas al sueño? Los sueños son el alimento de los poetas.

Sin duda la libertad es la más importante de nuestras facultades, lo que pasa es que de esto no te das cuenta hasta que no tienes tus necesidades primarias cubiertas o bien cuando, aun teniéndolas, la has perdido o te la han arrebatado.

El dominio del verso blanco confiere a la poesía ese ritmo inconfundible que tanto se aprecia en una lectura en voz alta.

Mucha gente busca lo igual, a mí siempre me ha atraído lo diferente.

Si un poema me parece bello no me pregunto el porqué.

He recordado los versos de Pedro Salina: "Para vivir no quiero islas, palacios, torres. ¡Qué alegría más alta: vivir en los pronombres!" Los poetas vivimos en las palabras, y las palabras son el mayor invento de la humanidad.

Como el volcán, el poeta no duerme nunca, solo descansa, y un buen día vuelve a rugir con más fuerza si cabe.

Todos los soñadores han sido tachados alguna vez de locos cuando solo veían más lejos que los demás.

Naturalmente duelen todas las ilusiones destruidas, pero luego te consuelas pensando que es muy difícil hacer realidad las ilusiones... hasta que te ilusionas de nuevo -quizá protegiéndote un poco más, con alguna reserva mental, más rico en experiencia, menos exigente...

Andar sin que importe adónde, este es el mensaje de Walden de Henry David Thoreau, un libro que recomiendo fervorosamente.

La vida https://www.airesdelibertad.com/t38573-la-vida Este es un tema muy personal en el que cada uno aporta su visión, que además acostumbra a cambiar con el tiempo. Nos debatimos en el misterio, quisiéramos tener más certezas pero hemos de acostumbrarnos a vivir sin ellas. Quizás la muerte esté ya al principio y la vida no sea más que un descuento y la muerte una amiga que nos permite vivir. La vida siempre es demasiado corta, tanto para la rosa que vive solo unos días como para el elefante centenario. Que el pesimismo me haya visitado por un momento, me hizo pensar: ¿realmente tienes una visión pesimista de la vida?, porque de ser así no soy consciente de ello. Esta mañana, al despertar, se me han ocurrido unas razones que transcribo: Nací de unos padres buenos y cariñosos pero separados. Me educaron en unos principios pero resultaron irreales. Resultó que el mundo funcionaba de manera distinta y tuve que adaptarme a él. Necesitaba satisfacer mi amor pero los cauces marcados me lo impedían. Estaba preparado para entender pero no para adaptarme. Creía en el amor pero desconocía el sexo. Ignoraba que el sexo al final condiciona el amor. Creía que la bondad de intención era suficiente pero desconocía la fuerza de la maldad. Tenía confianza en el futuro, en mi voluntad y carácter, sin saber que una enfermedad puede destruirlo todo en un instante. Pensaba que existían límites éticos infranqueables y me encontré con que, quienes no los tenían, jugaban con ventaja. Me vi obligado al banquillo durante años y comprendí que no podía seguir en la competición. Tenía que vivir a mi aire, con mis reglas y mis metas, aprender a circular en sociedad esquivando los obstáculos, transigiendo si quieres con lo insalvable, reservando mis ideas y sentimientos a la intimidad, conviviendo con situaciones odiosas, instituciones represoras y personajes oprobiosos. Hice lo que pude por cambiar las cosas pero siempre poco, siempre insuficiente, siempre a nivel personal, porque las estructuras de poder estaban hechas para perpetuarse y resistir. Me refugié en la belleza, el arte, la amistad y el amor, buscando una libertad que se me negaba fuera de estos ámbitos y necesitaba, y a mi manera fui feliz. Yo creo que al hacernos mayores todos nos esforzamos por encontrar formas de consuelo que hagan menos amarga la muerte. Yo las busco más en la filosofía. Así lo expreso Kavafis en su poema, Ítaca:"Ten siempre a Ítaca en tu mente. / Llegar allí es tu destino. / Mas no apresures nunca el viaje. / Mejor que dure muchos años / y atracar, viejo ya, en la isla, / enriquecido de cuanto ganaste en el camino / sin aguantar a que Ítaca te enriquezca." La vida es como un viaje por lugares inesperados, no se puede planear, hay que adaptarse a las circunstancias. Yo siempre digo que somos deseo insatisfecho. Pues bien, en una colección de libros sobre filósofos, he leído que Schopenhauer decía que los hombres somos deseo, voluntad, querer, que desaparece con la muerte. Creo que no necesariamente la vida tiene que tener algún sentido, quizás nos esforzamos en encontrárselo para calmar nuestra angustia frente a la muerte. Saber vivir ya no es fácil, pero aún lo es más saber morir. Las dudas nos acompañan hasta la muerte, pero quizá más que preocuparme lo que hay en el más allá (que creo que no hay nada), me preocupa lo que he hecho el el más aquí, sobre todo los errores, las cobardías, las insuficiencias que no voy a poder remediar, que no me veo capaz de remediar, y que lamento. Defender las libertades, los espacios de libertad, es lo primero, y todas están intercomunicadas, cuando faltan, faltan para todos. Hay que disfrutar de la felicidad mientras dura y meterla en la mochila para tiempos peores. A vivir no nos enseña nadie, así que cada uno ha de hacer su escuela. (Como en la poesía, vamos.) La vida es un regalo envenenado porque cuanto más la disfrutas más te hace sufrir y cuando más la valoras la pierdes.

Poema inútil es un oxímoron porque ningún poema es inútil.

Nacemos creyendo que lo sabemos todo y morimos sabiendo que no sabemos nada.

El ciclo de la vida se cumple en todo, solo los humanos lo ponemos en discusión.

Antes, los libros los forrábamos para esconderlos de miradas indiscretas. Aún había respeto a las palabras escritas. Hoy se han devaluado tanto que ya no las teme nadie, no dan miedo a nadie. Los libros sobran por todas partes y tampoco lo quiere nadie porque tampoco lee nadie. Pronto llevar un libro en la mano será una forma masónica de reconocimiento.

El amor es como la lluvia, cae donde quiere.

Los años hacen que uno sea cada vez más agradecido.

Recordar el tópico literario del "carpe diem" a menudo es conveniente.

El amor retribuido se multiplica exponencialmente.

La suerte y la desgracia empiezan con el nacimiento.

Algún día tu poema será una realidad.

El silencio es el caldo de cultivo de la creación.

Es preferible el fracaso a la inacción.

Dicen que en un futuro cercano las 3/4 partes de la humanidad vivirán en ciudades. Pero ¿vivirán mejor? Como no cambien mucho las cosas, no parece que vaya a ser así.

He recordado los paisajes de mi infancia. Supongo que entonces ya tenía algo de poeta.

El pintor https://www.airesdelibertad.com/t38338-el-pintor Pintar relaja muchísimo y se te pasa el tiempo volando. Además se puede practicar todos los días (aunque yo solo pinto cuando hace buen tiempo porque me gusta pintar directamente paisajes del exterior). La poesía por el contrario requiere de la inspiración o la motivación cuando menos, y también de un mayor esfuerzo intelectual. Los resultados satisfacen igualmente. Desde luego, la poesía tiene mucho en común con la pintura y también con la música, quizá por eso muchos poetas también pintan o tocan algún instrumento. Al pintar acuarela como al escribir un verso, estás ante un papel en blanco al que procuras trasladar tu impresión sobre lo que ves o tu sentimiento sobre lo que piensas. Yo, hasta jubilarme, solo he sido artista de fin de semana, porque de joven, cuando estudiaba, era impensable (al menos en mi medio) estudiar para artista, era "poco serio". Siempre pienso que hubiera disfrutado más si hubiera elegido una carrera artística y también posiblemente hubiera tenido más éxito. En mis viajes, siempre me he quedado más con las imágenes que con los nombres. Por eso, de las ciudades españolas, Granada es mi preferida. Mientras que la poesía se crea muchas veces con dolor, tensión; la pintura es producto del goce, el placer, y el pintor, como el escultor, acaricia lo que ve hasta darle forma. De ahí que acabar una pintura siempre se lamente. El pintor, como el poeta, como el músico, acaricia el papel cuando crea. La acuarela es muy bonita y difícil lo es todo. Tiene varias ventajas, que el material ocupa poco espacio y su realización, rápida.

He leído en la prensa que a la palabra mariposa se la tiene por la más bella en cualquier idioma.

No se puede recomponer lo roto.

Soy peregrino que mete en su zurrón algo de cuanto ve-vive. ¡Y qué bello es el camino!

Bella palabra: talismán. Ignoro su procedencia, pero tiene resonancias lejanas (leo en el DRAE: Del fr. talisman, este del persa ṭelesmāt, y este del gr. τέλεσμα télesma 'rito religioso'. Muchas veces necesitamos depositar nuestra confianza en uno.

La memoria es selectiva y elige conservar los buenos recuerdos y esconder los malos, supongo que de esa forma nos facilita la vida pero hace que los libros de memorias autobiográficos sean bastante sospechosos de parcialidad.

El corazón (el único órgano del cuerpo que genera música) expresa con su ritmo las emociones que lo embargan.

Cocó https://www.airesdelibertad.com/t38639-coco Cocó es un loro que ya tiene treinta años y que se ha convertido en el centro de la casa. Cuando tenemos visita, Cocó siempre está en medio y disfruta mucho y hasta hace cosas para llamar la atención. Cuidar de otro (persona, planta o animal) es la mayor ventura que a uno le puede alcanzar. A él, más que en mi brazo, le gusta ir sobre mi hombro -desde ahí domina más-, como al loro del pirata John Silver el Largo de La isla del tesoro. El disgusto será nuestro cuando se muera (si es que se muere antes que nosotros). Dicen que los loros pueden vivir hasta cuarenta años y el nuestro tiene unos treinta. Los animales de compañía establecen con sus amos un fuerte vínculo. Creo que ellos nos conocen más a nosotros que nosotros a ellos. A nosotros nos permiten conservar en la ciudad algo del paraíso perdido (la naturaleza). Cocó es glotón, sobre todo de galletitas, bastoncitos de pan y demás. Hablar, habla: Hola guapo, Lorito bonito... y hasta canta "Baixant de la font del gat" (Bajando de la fuente del gato). Entre los animales de compañía y sus dueños se establecen unos lazos muy intensos. Los loros son unos pájaros muy sociables (sobre todo se relacionan con un humano en quien depositan su predilección), se dice que tienen la inteligencia de un niño de dos años y son capaces de imitar las palabras y hasta de cantar. ¡Imagínate tener en casa un niño de dos años durante cuarenta años!

Tuve la fortuna de visitar Delfos y lo que queda impresiona por su grandeza y el espacio en que se encuentra, y al pensar que durante siglos acudían de todas partes para consultar su oráculo, obteniendo respuestas que no eran sino nuevas preguntas.

Como si fuera ciego y sordomudo https://www.airesdelibertad.com/t17771-como-si-fuera-ciego-y-sordomudo Florentino Huerga, un amigo y gran poeta ya fallecido, al oírlo, fue breve en su comentario: "Un buen polvo". A mis hormonas ya nos les queda ni un poquito de rencor, pero es que aquí en el foro se mezclan poemas recientes con poemas ya muy antiguos.

Aún me sorprende encontrar personas que han pasado por el mundo conservando su dignidad.

En tan desigual combate, yo estoy a favor del toro.

El enviado https://www.airesdelibertad.com/t38861-el-enviado La bondad o maldad de alguien no tiene nada que ver con que crea en Dios o no. El corazón siempre es agradecido. Nosotros solos nos llevamos al cielo a los infiernos.

Este es nuestro consuelo, que otros seguirán disfrutando de este mundo maravilloso.

La monarquía, además de una injusticia, es una desgracia histórica.

El amor hay que reiniciarlo cada día.

Repugna bañarse en un mar donde hay tantos muertos. Hacen falta soluciones que no sean encerrar a los inmigrantes en un centro de internamiento = campo de concentración (ni en Europa ni fuera). Porque además vienen los mejores: los más jóvenes, los más fuertes, los mas decididos, los más preparados... y gastando en el viaje los ahorros de su familia que espera de ellos la solución a sus problemas económicos (me refiero a los que huyen de la pobreza, no de la guerra, a estos últimos hay que acogerlos de todas todas). El origen de esta emigración económica está en la desigualdad entre las poblaciones de unos países con respecto a la de otros (África es el continente cuya población se cree va a experimentar un mayor crecimiento demográfico en este siglo). La solución a esta emigración económica ha de ser el resultado de la colaboración entre los gobiernos de la Unión Europea y los gobiernos de sus países de origen, invirtiendo en esos países para que se desarrollen y mejore la vida de sus ciudadanos y regulando sus flujos de emigración para que esta sea segura y beneficiosa para los emigrantes.

Hay ausencias que están siempre presentes.

El equívoco hace sonreír.

Vivir la vida sin traicionarla ya es un arte.

El poeta no elige su poesía, pero la poesía que logra conectar con la realidad, con las gentes de su tiempo -no importa en qué forma- es la que perdura.

¿Quién dijo que hay temas que no son aptos para la poesía? (Recuerdo un poema de Alberti, de su obra "Cal y canto": Venus en el ascensor, que va de pisos.)

Así se hacen los milagros: con el esfuerzo diario y mucha ilusión.

De la realidad más dura puede surgir la poesía más bella.

El verdadero amor es todo generosidad, por eso libera de amarras al ser querido.

Encantadora y bucólica imagen. Ya lo dijo en el siglo XVI, en Valladolid, Antonio de Guevara, en su "Menosprecio de corte y alabanza de aldea".

De Juan Ramón es deudora toda la poesía posterior.

La vida es una lucha entre el amor y la muerte que acaba en alianza.

Asociar el mar con Gelman, tras la dictadura argentina, a mí me produce un escalofrío.

Dicen que los hombres antes de aprender a hablar ya cantábamos.

¿Por qué será que las nanas populares casi siempre son tristes? Según García Lorca, que las estudió, porque habían sido compuestas por mujeres desgraciadas (amas de cría por necesidad o madres oprimidas).

Arte, belleza y mujer han ido tradicionalmente unidos hasta que en el siglo XX el arte dejó de interesarse por la belleza -no le faltaban razones con todo lo que pasó en él- pero no deja de ser una lástima. (Arte, belleza y mujer, son la religión de los sin dios.)

El aire nos sorprende siempre: no lo vemos llegar, no lo vemos irse. ("Por el aire van / los suspiros de mi amante. / Por el aire van, / van por el aire." Federico García Lorca, de Doña Rosita la soltera o el lenguaje de las flores.)

Poema-espejo https://www.airesdelibertad.com/t38896-poema-espejo A mí siempre me queda la sensación de que no he sabido expresarme bien, quizá por eso tiendo cada vez más a la concisión. La poesía acerca a personas que se encuentran muy alejadas y nos abre a otras miradas. Son tres pensamientos que se entrelazan sobre la poesía vista desde diferentes puntos de vista: lector, autor y todos juntos. Todas las artes tienen muchas cosas en común, son distintas maneras de plasmar la realidad, la belleza, los sueños. Ángel Félix era un hombre sensato que sabía como se había de vivir.

La fe (no importa sobre qué sea: divino o humano) es un misterio que se forma en esa edad mítica de nuestra infancia y ¿cómo vamos a arrebatarle a alguien la fe si con ella le arrebataríamos su infancia y dejaríamos sus raíces al descubierto? Solo uno mismo, llegado el caso, puede dar otro sentido a su infancia y trasplantarse a otra tierra de su elección donde crea que puede crecer y desarrollarse mejor.

Muchos romances (desde la playa: "El conde Arnaldos"; desde la carcel: "Romance del carcelero") cantan las penas y los deseos. Los romances, como canto popular, iban cambiando con el tiempo, añadiéndose y suprimiéndose pasajes, lo importante es que transmitiesen ese sentimiento de algo indefinible aunque quedaran muchos cosas sin resolver, muchos cabos sin atar.

Hace un par de días vi a una paloma acuclillada bajo un seto, en el suelo, y realmente es penoso ver a un pájaro que no vuela porque cada ser tiene su función.

Yo he visitado la ciudad de Praga dos veces (una antes de la caída del muro de Berlín) y he quedado enamorado de ella. Praga es una ciudad eminentemente literaria y sus calles rezuman poesía.

Hay que acabar con lo viejo antes de empezar con lo nuevo.

El gato es imagen de lo furtivo, aparece y desaparece sigilosamente cuando quiere y junto a quien quiere. Hay que preservar el amor de las inclemencias exteriores, de lo público, y preservarlo en lo íntimo, lo furtivo.

Ontología https://www.airesdelibertad.com/t38973-ontologia Solo hablo de aquello hasta donde yo llego -muy poco, desgraciadamente- fruto de algo de intuición y algo de conocimiento -experiencia- acumulados. Desgraciadamente mi infancia transcurrió durante el franquismo, donde en los colegios primaba más lo memorístico que enseñar a pensar. Creo que, en ese sentido, en Hispanoamérica, por ese tiempo, fuistes más afortunados. Mis conocimientos filosóficos son escasos y tardíos, pero al empezar a leer filosofía me han ido rebrotando ideas a las que había llegado por intuición. Ninguna edad es mala para pensar como tampoco para amar, aunque cambien las formas. Esto tanto sirve para las relaciones entre personas como para las relaciones con la naturaleza (somos depredadores por instinto y sociales por necesidad). El deseo como concepto filosófico ha sido muy tratado por los filósofos -desde los clásico hasta los actuales- sobre todo por los filósofos monistas (los que no creen que haya separación entre cuerpo y mente-alma), destacando Spinoza y Schopenhauer entre muchos otros. Te invito a buscar en Google "deseo concepto filosófico" y lo comprobarás. Con esto no pretendo defender el poema que peca de una evidente simplicidad en su afán de ser sintético. El final de mi poema en parte no es sino algo que cuelga del resto. Yo estuve dudando sobre si había quedado bien, porque pensé que religión, política, leyes... son a menudo construcciones que constriñen y de efectos muy dañinos muchas veces, pero luego pensé que si se acepta que son obras humanas y que no son fijas sino mudables, pierden su capacidad de causar daño, de imponerse por la fuerza, y conservar la razón que las justifica: facilitar la vida en sociedad.  Pensé que si las religiones dejaban de ser vistas como únicas, sobrehumanas, verdaderas e inmutables, se las desactivaba como fuente de dolor y podían tener una función social beneficiosa. En la vida todo está en la ponderación, en no pasarse. Lo bueno de este poema es que ha permitido a cada cual explayarse sobre sus propias ideas respecto a los seres, su origen y su destino y sobre que bases justifica su existencia. Creo que está bien plantearse preguntas sobre nuesto ser y estar y confrontar las respuestas. Sin deseo no se puede vivir, viene a ser como nuestra gasolina. A mí de momento no me falta.

He pensado en una tía mía - mi tía Rosita - que siempre decía: "Cuando yo era joven todo estaba prohibido." Hoy han cambiado bastante las cosas pero hay que seguir luchando.

He sido en varias ocasiones objeto de robos al descuido y me he dado cuenta que los ladrones utilizan siempre la técnica de crear una situación que te sea incómoda (empujón, apretujón, tropezón...) al objeto de distraer tu atención. Los ladrones tienen más difícil robar a quien está alerta y eso vale para todos.

La verdad es como un espejo roto en muchos pedazos y solo por los pedazos que vamos recogiendo y juntando nos hacemos una idea aproximada de ella.

Todo es belleza en la naturaleza: ver llover, ver después salir el sol sobre un paisaje lavado que se llena de olor y de luminosidad... En las ciudades estamos lejos de eso y ensordecidos por mil ruidos. Mi perra Daira me enseñó a oír cuando íbamos por la calle, al tirar de la cadena antes de que yo percibiera el sonido que ella ya había oído.

El despistado tiene la ventaja sobre los demás de que vive dos vidas: la real y la soñada (siempre que vigile la luz del semáforo cuando cruza la calle).

La presencia del agua cambia cualquier paisaje.

Es hermoso encontrar esa mano en el hombro, esa palabra en el oído.

La vida está hecha de dormires y despertares.

La verdad hay que buscarla en los rincones

Como con los sonidos, se puede hacer música con las palabras, con las imágenes, con los sentimientos. Una curiosidad: leí hace poco un artículo en La Vanguardia donde se comentaban los ingresos de los grandes músicos de la historia y los dos a quienes se le asignaban mayores ingresos fueron Mozart y Bethoven. Eso, según el propio artículo comentaba, parece destruir la idea de que Mozart murió en la miseria, salvo que fuera como consecuencia de un derroche manirroto.

Mi simpatía está con los zorros quizá porque durante tanto tiempo han estado expuestos a cacerías en Inglaterra (creo que hoy definitivamente prohibidas). También porque en las fábulas y en la imaginería popular se les tiene por avispados (astutos). Y porque no me gustan ni la desigualdad de oportunidades ni de armas

En amor pasan estas cosas, a veces no coinciden los quereres.

El propietario (El cantar de Burgos I) https://www.airesdelibertad.com/t39039-el-propietario-el-cantar-de-burgos-i En junio pasé unos días en Burgos, ciudad preciosa que recomiendo visitar. Este poema, que consta de tres partes (la que publico hoy es la primera), surgió de esta visita y es mi homenaje al lugar y sus gentes. Esta primera parte está está influenciada por los cantares de gesta (el más conocido el Cantar de Mío Cid, héroe de Castilla nacido precisamente cerca de Burgos). No es un poema lírico sino épico, género poco habitual hoy en día, que se usaba para enaltecer a un personaje explicando sus hechos notables. El personaje de mi poema existió y reúne las características del prototipo de hombre renacentista: amante de la cultura, las letras y las artes (sacerdote pero conocedor de los clásicos), espiritual pero hedonista (se construyó un palacio para vivir), benefactor de necesitados... en resumen, un personaje muy complejo y contradictorio. Está escrito en versos de arte mayor (de 16 sílabas) divididos en dos hemistiquios de 8 sílabas, y riman en asonante los versos pares, quedando libres los versos impares, en grupos de cuatro versos, siguiendo el esquema: - A - A; - B - B; - C - C;... con una forma que quiere ser la de un cantar de gesta modernizado. Creo que el personaje es representativo de su época, el Renacimiento. Cuando visité el Museo de Burgos, donde se encuentran muy bien presentados objetos de la provincia desde la prehistoria hasta la actualidad, me llamó la atención el edificio en que se hallaba y en especial su bello patio renacentista decorado con unos medallones en que, de dos en dos, se representaban parejas de la edad clásica (bajo los medallones había una explicación de la historia de cada pareja, que fotografié). Luego me informé del personaje que había hecho construir este palacio. Este fue el origen de este poema. Para escribirlo, en cuanto a la forma, me inspiré en composiciones clásicas: el cantar de gesta, la octava real y el madrigal, una distinta en cada parte del poema, recogiendo así un poco la historia de la poesía castellana. Burgos es una ciudad preciosa de 170.000 habitantes. El casco viejo se encuentra entre las ruinas de su castillo y el río Arlanzón. Sus bellos e históricos edificios se encuentran magníficamente conservados. A mí me sorprendieron particularmente la belleza de sus parques y la grandiosidad de su arbolado. Se come muy bien. El sujeto del poema es un personaje del siglo XVI y, claro, es muy diferente que ahora, la sociedad se regía por otros principios y otros valores. Conocer la historia de los lugares, de sus gentes, como se vivía en el pasado, el origen de sus nombres... es apasionante. Como esta primavera llovió mucho, cuando visité Burgos, en junio, estaban todos los campos verdes (que más que Burgos parecía Asturias) y para mí, que siempre los había visto en verano agostados, constituyó toda una sorpresa. (Esperaban una cosecha excepcional que espero se haya cumplido.) Todo rincón del mundo es bello, todo tiene su historia, todo su gloria. Las ciudades, las gentes... todas tan diferentes y tan iguales. El próximo miércoles, día 26 de septiembre del 2018, me operan de próstata, por lo que no podré participar en el foro con la asiduidad habitual hasta que no esté totalmente recuperado de la intervención. Ya estoy en casa. La operación de próstata ha ido muy bien y espero en unas pocas semanas estar totalmente recuperado y participando activamente en el foro. Al estar convaleciendo de una operación de próstata que me obliga a tomar mucho antibiótico, no me es posible participar por ahora activamente en el foro, pero espero poder hacerlo pronto. De momento con el freno puesto pero lo iré soltando.

¿El hombre avanza?

El amor es el único alimento que da más hambre.

A mí la hojas del otoño me hacen pensar siempre en Rosalía de Castro.

Como en unas nuevas Coplas de Juan Panadero el poeta hace la crítica a un mundo ruin.

Hay mirada que solo se puede encontrar en una madre (y si se pierde, se pierde para siempre).

Me he acordado de cuando aún iba al mar y me dejaba arrastrar hacia la orilla como un madero viejo.

Dicen que el dolor es de uno y la alegría de todos.

Los cuentos infantiles, hasta donde yo los he conocido en mi infancia, siempre han sido transmisores de las peores y más sanguinarias y retrógradas ideas, y más aún desde que Walt Disney les puso color. El cuento es el primer adoctrinamiento de la conciencia de un niño y José Agustín Goytisolo fue de los primeros en empezar a cambiar las cosas con su poema "Había una vez un lobito bueno..."

Pocas cosas unen tanto como una canción.

No hay visión más hermosa que la del ciego para describir su amor.

Podría decir que el cielo y el infierno están en nosotros mismos y a veces a la vez, pero quién soy yo para decir nada.

No es partir, sino lo que se deja.

Deshacernos-diluirnos en las sencillez, así imagino yo la muerte.

Recuerdo que en el parque de atracciones del Tibidabo de Barcelona había una galería de los espejos, donde de niños nos divertíamos viendo nuestras imágenes deformadas. Como esos espejos, la poesía nos permite ver las deformidades de la realidad.

Nuestros males son parte de nosotros mismos, a veces hemos contribuido a su nacimiento y otras no, pero no nos han llegado de fuera: una célula que mutó y lucha por sobrevivir (el cáncer), unos residuos que se acumulan en nuestras cañerías (la trombosis)... Hemos de luchar contra ellos desde esta comprensión.

Hay conocimientos que nunca se agradecen bastante.

Cantar a lo pequeño es de grandes.

Que la vida es una función, ya lo dijo Gil de Biedma en "No volveré a ser joven" y otros muchos antes, pues se trata de un tópico literario: el "theatrum mundi").

El dolor se recoge en sí mismo.

El mejor apoyo contra la depresión es el cariño y la comprensión.

Recomiendo el libro del historiador Josep Fontana, recientemente fallecido: "El siglo de la revolución. Una historia del mundo desde 1914" de Editorial Crítica, Barcelona 2017. Como es muy voluminoso y supongo que caro podéis sacarlo de la biblioteca como yo.

Pienso en ese niño que iba recogiendo todos los detalles para ofrecerlos con cariño pasados los años en un poema.

Tal como muchas veces se ven las cosas y se presentan los acontecimientos, uno quisiera más de una vez emprender un viaje muy lejos esperando encontrar algo de lo que aquí falta, pero luego uno ve que ya no quedan territorios por descubrir, que vivimos en un mundo cada vez más pequeño y colonizado, y que si queremos buscar sólo lo podemos hacer hacia adentro.

Al fin y al cabo, la vida surgió del caos.

Jasón y Medea (“El Cantar de Burgos II: Los medallones del patio) https://www.airesdelibertad.com/t39121-jason-y-medea-el-cantar-de-burgos-ii-los-medallones-del-patio Los mitos plasman sentimientos humanos eternos. Esta serie consta de ocho octavas reales en versos alejandrinos y está dedicado cada poema a uno de los medallones que en número de dos por lado figuran en los cuatro lados del patio del palacio de Miranda, actualmente Museo de Burgos, representando una pareja de la mitología griega o la historia de la Roma clásica. Los siguientes están dedicados a César y Cleopatra, Nerón y Popea, Hipólito y Fedra, Protesilao y Laodamia, Demofonte y Filis, Paris y Helena, y Eneas y Creusa. En todos ellos destaco la figura femenina de la pareja. Celebro comunicaros que los resultados de la biopsia indican que el tumor cancerígeno de mi próstata ha sido totalmente extirpado y lo que me han dejado está limpio. Ya me han sacado las grapas de la intervención quirúrgica y la sonda, y ahora estoy en proceso de recuperar la continencia urinaria. Las pasiones humanas que recogían las tragedias griegas subsisten y a veces se manifiestan con igual tremendismo, como la prensa nos descubre en ocasiones en personas obnubiladas por una pasión. Tuve yo una clienta musulmana que lamentaba haberle dado hijos a su marido, un hombre que no atendía debidamente a las necesidades del hogar, que ella tenía que satisfacer haciendo de asistenta en casas ajenas. En las sociedades agrarias patriarcales existía esa mentalidad: los hijos (la riqueza de los pobres) eran el premio de la mujer al hombre que la tenía bien atendida en su casa (aunque no la dejara salir de ella a la calle). El ser humano no es bueno ni malo sino un amasijo de sentimientos y voluntades, por eso los mitos griegos siguen teniendo vigencia y siguen dándonos ejemplos en nuestros tiempos. Comprender nuestras miserias nos ayuda a superarlas. Naturalmente que un asesinato no tiene justificación alguna, pero aquí no se trata tanto de juzgar hechos sino de intentar abarcar los límites de los sentimientos y de los actos (tantas veces irracionales) de la naturaleza humana. El papel de la mujer ha cambiado a lo largo de la historia. Hoy está más cerca de la igualdad con el hombre gracias a muchos factores: sociedad urbana, maquinización, control de la natalidad, derecho sobre su cuerpo... en definitiva hoy es más libre y la libertad de una parte de la sociedad beneficia a toda ella. Por eso hemos de contribuir sin recelos a su libertad porque es la de todos.

Durante mucho tiempo no entendía como había tanta gente que solo buscaba el medro personal sin tener el cuenta que no se lo iba a poder llevar a su muerte, hasta que me dí cuenta que era precisamente por eso (porque no se lo iba a poder llevar a su muerte) por lo que buscaba acrecentar sus bienes hasta el último día (y algunos encargando misas o caridades con la esperanza de poder seguir medrando en otra supuesta vida tras la muerte.

De la mujer viene la vida (¿y de dónde viene la mujer?).

Abraham Lincoln dijo: “Se puede engañar a todo el mundo algún tiempo…se puede engañar a algunos todo el tiempo…pero no se puede engañar a todo el mundo todo el tiempo." Hoy, en que los medios de engaño son tantos y abarcan el mundo entero, la frase no deja de ser certera, pero para no dejarse engañar hay que educarse en espíritu crítico a diario.

Los jardines, ese trocito de naturaleza en la ciudad.

La poesía: hacer del recuerdo un bello presente.

Un poema de Josep Palau i Fabre que merece la pena ser leído: “La sabata” (El zapato).

¿Qué queda del adolescente que fuimos, qué le diríamos si pudiéramos, se escucha su eco aún en nuestra voz o ha quedado sepultado por el tiempo? Y algo que quizá me inquieta más: ¿qué nos respondería él a nosotros?

Al maestro Rodrigo le escuche dirigir ya de anciano su Concierto de Aranjuez para guitarra y orquesta. Y es una música maravillosa que te traslada de inmediato a los jardines de Aranjuez, con sus fuentes y bosques. El maestro Rodrígo era ciego (no sé si de nacimiento) y creo que solo un ciego podía escribir una composición con tanto sentimiento.

Leí hace poco que es bastante probable que todos tengamos un átomo de Gengis Khan.

En la fotografía vemos a una chica en una calle de una ciudad del sur (por las palmeras) y nada nos hace imaginar que llegará a ser famosa. Podría ser una foto de una amiga, de un pariente... de cualquiera. Pero eso nos ocurre con las fotos de todos quienes se han hecho famosos antes de serlo. ¿Qué convirtió a esa chica en Marylin Monroe, un sex symbol para toda una generación? Y al final te preguntas: ¿ganó en el cambio?

Yo un amor sin condiciones solo lo entiendo entre personas desiguales (un adulto respecto a un niño, por ejemplo). El amor entre iguales siempre debe tener condiciones (respeto, contraprestación, coincidencias...) si quiere perdurar.

La sensación de estar protegido por algodón del mundo exterior, la sentí yo mientras tomaba litio hace veinte años.

La guitarra es un instrumento que amo y muy representativo de los diversos pueblos y culturas de España (una España que para mí aún está por crear y que es la única auténtica, la que representa a todos sin exclusiones, quizá una Federación de pueblos ibéricos.

¡Felicidad, felicidad, siempre persiguiéndote y siempre te nos escapas!