Ho Chi Minh (1890-1969). (Vietnam) y otros poetas vietnamitas

Es el poeta.
Fue, es, y será así.
Gracias, por estar, amigo mío.

BUEN TIEMPO

Todo cambia, es la ley, gira y gira la rueda
de la naturaleza: tras la lluvia el buen tiempo
siempre llega. En un instante, el mundo se despoja
de sus ropas mojadas, y en diez mil li a la redonda
sus tapices brillantes el paisaje despliega.
Al tierno sol, por la brisa ligera acariciada
se abre una flor y cándida sonríe. Allá arriba,
en las ramas más altas, por la lluvia lavadas,
armonizan en coro los pájaros sus cantos.
Llena los corazones la alegría, todo siente el
renuevo.
La amargura vencida, deja su sitio al júbilo.
Es la vida.

ES INMENSO ESTE HOMBRE... NO YA SU CALIDAD POÉTICA, INCUESTIONABLE. SUS VALORES HUMANOS.

GRACIAS, LLUVIA.

BESOS

TRAN ICH TAC (tardío s. XIII)


REGRESANDO A CASA DESDE LA CAPITAL DES-
PUES DE UNA ASAMBLEA DE LA CORTE

Dirección Wu-ch'ang: a caballo, en el viento del oeste,
De pronto recuerdo las ciruelas maduras y los gordos cama-
[rones.
Profusos y ricos, los favores imperiales se derramaban co-
[mo el rocío.
En la Academia, los amigos me obsequiaron versos de des-
[pedida que parecían gemas.
Blanda, blandamente, la última nieve cae sobre mi pelo.
El sol poniente: El látigo restalla, y el animal trota rápido.
Pero me siento como una grulla cansada en el cielo sin nubes
Que junto a los gansos salvajes querría volar hacia el sur.

SUMA SENSIBILIDAD Y DELICADEZA.

GRACIAS, LLUVIA.

HUYEN QUANG (1254-1334)

CASA DE PIEDRA

La mitad de la casa está envuelta-en-nubes.
En invierno, con un saco empapado,
El monje se aparta de su libro,
Se acuesta en la tabla de meditar.
El fuego se apaga, las puntas azules arden.
El sol está a un metro sobre el suelo.

CREO QUE YA SUBRAYÉ ESTE POEMA PERO ME TIENE ATRAPADO.

No pasé para darte las gracias, Pascual. Hoy me lo recuerdas con tu regreso y hoy, te las doy.
Es admirable, sí señor.
Buen día y besos.

Mientras que yo pueda seguiré comentado los versos vietnamitas.

Gracias. Besos.

TO HUU



EL SUR

Si entre nosotros, amigo, preguntaras
cuál es la palabra de todas amarga
entre las miles que escuchamos yo y tú,
mi corazón, amigo, diría: ¡el Sur!

Querida, si desearás en dulce reclamo
saber el nombre permanente entre tantos
como un amor ejemplo de la virtud,
mi corazón, querida, diría: ¡el Sur!

Si quieres saber, hijo, del país de los cocoteros
verdes que se repiten en aguas verdes,
de la onda verde del arroz en plenitud
contra el cielo azul: esa tierra es el Sur.

¡El Sur! ¿Por qué mi corazón de noche fluye
cuando el pájaro escapa en pos de las nubes,
cuando la melopeya de barquera se desgrana
y un monocordio gime o suena una flauta?

¿Por qué esta ausencia de algo en todos los rostros,
en medio de las comidas ese ahogo,
esa ansia por cumplir todo a plenitud?
-Es la mitad que aún arde, madre: el Sur.

14 de diciembre de 1963

S.C.

TO HUU


LOS TRES SONIDOS



Todo el sonido de la vida está en tres sonidos,
Las máquinas de la fábrica rugen amenazantes,
La campa de la iglesia dobla sonoramente,
El gongo de la prisión tañe hasta reventar.
Cada sonido posee su tono
y cada tono su lenguaje.

La máquina ruge: “vierte tu sudor,
que tus lágrimas sean hulla hirviente,
qué importa si tus brazos se fatigan,
toda tu vida has de golpear, golpear,
reviente más, así, aún más,
sin un minuto de descanso”.

La campana te susurra dulcemente: “ a rezar,
Acepta, hijo, las penas de tu vida,
Luego tu alma será libre y dichosa,
Porque con la humildad se gana el paraíso,
El infierno con el resentimiento,
Sonrisas de alegría al viento del otoño”.

El gong amenaza: “ ¡A la ergástula!
¡Dobla la espalda y baja la cerviz!
Ve las altas murallas, los portones
De la prisión, ve las cadenas y el vergajo,
Ve el cañón del fusil, el filo de la guillotina,
Has de morir si reivindicas el derecho a vivir”.

El gong de la prisión tañe hasta reventar.
Las maquinarias de la fábrica rugen amenazantes.
La campana de la iglesia dobla sonoramente.
Todo el sentido de la vida en esos tres sonidos.

Prisión de Qui Nhon – Agosto de 1941



UN POEMA DIGNO DE SER RECORDADO PARA QUE NO SE OLVIDE NUNCA QUE SIGUE EXISTIENDO LA ESCLAVITUID... Y QUE EL MISTICISMO Y LA RELIGIÓN TIENE BASTANTE CULPA DE ELLO.

Gracias, Pascual, por estos paseos, tan necesarios para no olvidar que la buena poesía siempre estará muy viva, presente.

TO HUU


TÍO HO

En el transcurso de estos días
el dolor de un adiós.
La vida vierte lágrimas,
Derrama el cielo lluvias,
Tío, esta tarde acudo a ti…
Aterrida y mojada está la huerta
y algunos troncos de los cocoteros.

Como un chiquillo una vez más transito
la senda familiar de chinas blancas
hasta el pie de la escalera y ahí
me quedo levantado al cabeza.
Campanilla, campanilla, ¿suenas aún?
El cuarto silencioso – los visillos
Bajados y la lámpara apagada!

¿Por qué has partido, Tío?
El otoño está ahora en su esplendor,
soleado el azul cielo, en sus victorias
el sur y sueña en un día de fiesta
acoger tu presencia y verte, Tío, sonreír.

¡Oh, toronja, para quién esta miel dorada,
y para quién estos perfumes suaves!
¡Oh, corolas de jazmín!
Ya no hay la silueta familiar
que de mañana y tarde se pasea,
en torno del pequeño lago en donde
se imprime el vuelo de las nubes blancas.

Si el corazón pudiera librarse de su carga,
pero a lo largo de la noche
cuánto pesa la compasión por la vida.
¡Oh, Tío! Tienes tú un corazón grande e inmenso
y sufres los sufrimientos del pueblo, del país
y los sufrimientos de cinco continentes.

Tú vives como nuestro cielo
y nuestra tierra, amando cada espiga
de arroz y cada rama florecida,
la libertad de cada vida esclava
la leche para dar al niño y seda
en homenaje a las gentes ancianas.

Tú piensas en el sur del mismo modo
que tiene la nostalgia del país,
el sur te espera como espera a un padre.
Tú escuchas cada paso en la primera línea,
acechas tú cada noticia
de alegría, el cañoneo lejano.

Como la luz del alba es tu alegría,
alegría de cada brote nuevo,
del fruto que madura en cada rama,
alegría de la canción unánime
que al unísono entonan cuatro océanos,
prestas mil atenciones para todos
y sólo te olvidas de ti.

Tú nos legas tu afecto, una sencilla
vida sin otro ni laca bermeja,
una delgada blusa, un alma de mil verstas
mejor que las estatuas de bronce a la intemperie
al borde de los senderos desiertos.

¡Tío Ho! Cuando el sonido llegue,
cómo te nos alejas y para mil otoños,
al partir nos recomendaste:
Mientras existen ríos y montes…
Nuestro afecto aterido de felicidad,
no osa llorar mucho el corazón.

Tú partes ya por ese gran camino
que lleva a los maestros,
a Marx, Lenin, el mundo de los sabios,
un gran fulgor los montes y los ríos
empurpura, nosotros todos juntos,
tú nos haces avanzar adelante.
Vuelvo a ver tus sandalias usadas,
rebosantes de beneficios,
te amamos y así nuestro corazón
es más puro y más claro,
permítenos jurar contigo
guardar el brío y siempre ir adelante
y firmes como las mil cumbres
de la Cordillera Larga.

6 de septiembre de 1969.

La admiración que HO CHI MINCH despertaba en el pueblo vietnamita queda perfectamente reflejada en este poema de To Huu

Pascual, siempre gracias y sí, la verdad, no es para menos, según los poemas que he leído.

Buen día.

Finge la silueta de Chang Fei la copa de ese árbol.23
Brilla el sol para siempre sobre las virtudes de
Knang Yu.
Desde hace más de un año, nada sé de mi patria
y día tras día esperando está mi corazón.

23 El poeta evoca aquí a dos héroes de la Época de los Tres Reinos muy populares en China, símbolos de la integridad, la

Sigo disfruitando de la buena poesía del Tio Ho.

Besos.
constancia y la fidelidad.

Y yo, sigo agradeciéndote; tu paso y sobre todo tu amor a la poesía, siempre te digo lo mismo, pero así lo pienso.

Buen día, Pascual.

Y seguimos entonces.
Gracias mil, Pascual

VIETNAM


Nguyen Quang Thieu
Por: Nguyen Quang Thieu
Traductor: Nicolás Suescún


(Vietnam, 1957)
Nguyen Quang Thieu Nacido en la Provincia de Ha Tay en 1957, Quang Thieu ahora vive en Hanoi, donde es Presidente de la Asociación de Escritores de Vietnam y editor en jefe del magazín literario Van Nghe Tre. Autor de muchos libros de poesía, cuatro novelas, y dos colecciones de historias cortas, Nguyen Quang Thieu es considerado por muchos como el poeta más prominente de Vietnam del Norte, emergido desde la guerra contra Estados Unidos, que terminó cuando él estaba en el bachillerato. Su libro Insomnia of Fire (1992) -Insomnio de Fuego- ganó el Premio de la Asociación Nacional de Escritores para poesía, uno de los más prestigiosos premios literarios de Vietnam. Ya sea evocando la aldea de su infancia o explorando las complejidades urbanas o rurales de su vida adulta, Thieu enraíza sus poemas en una tradición vietnamita que reverencia el entorno. Su respeto por el paso del tiempo transmitido a todo lo largo de la colección de poemas es tradicional, pero él se mueve fluidamente a través de paisajes del pasado, presente, y futuro con distintas metáforas y yuxtaposiciones contemporáneas. Mientras pocos de los poemas mencionan la guerra directamente, sus efectos son a la vez sentidos y trascendidos en estas hermosas piezas algunas veces tristes pero siempre atrayentes. Acerca de su poesía, Ngo Nhu Binh, quien trabaja en la Universidad de Harvard, dice que es ‘…es necesaria para aquellos que están interesados en aprender más acerca de la cultura, literatura y poesía vietnamita contemporáneas.

Nguyen Quang Thieu Nacido en la Provincia de Ha Tay en 1957, Quang Thieu ahora vive en Hanoi, donde es Presidente de la Asociación de Escritores de Vietnam y editor en jefe del magazín literario Van Nghe Tre. Autor de muchos libros de poesía, cuatro novelas, y dos colecciones de historias cortas, Nguyen Quang Thieu es considerado por muchos como el poeta más prominente de Vietnam del Norte, emergido desde la guerra contra Estados Unidos, que terminó cuando él estaba en el bachillerato. Su libro Insomnia of Fire (1992) -Insomnio de Fuego- ganó el Premio de la Asociación Nacional de Escritores para poesía, uno de los más prestigiosos premios literarios de Vietnam. Ya sea evocando la aldea de su infancia o explorando las complejidades urbanas o rurales de su vida adulta, Thieu enraíza sus poemas en una tradición vietnamita que reverencia el entorno. Su respeto por el paso del tiempo transmitido a todo lo largo de la colección de poemas es tradicional, pero él se mueve fluidamente a través de paisajes del pasado, presente, y futuro con distintas metáforas y yuxtaposiciones contemporáneas. Mientras pocos de los poemas mencionan la guerra directamente, sus efectos son a la vez sentidos y trascendidos en estas hermosas piezas algunas veces tristes pero siempre atrayentes. Acerca de su poesía, Ngo Nhu Binh, quien trabaja en la Universidad de Harvard, dice que es ‘…es necesaria para aquellos que están interesados en aprender más acerca de la cultura, literatura y poesía vietnamita contemporáneas.

Gracias a ti, querida amiga; que nos traes poetas nuevos que seguro que nos ensachan el alma. Tanto como se habla del alma y que pocas personas conocen la sensibilidad de la poesía vietnamita.

Te seguiré. Claro que te seguiré. Ahora con Nguyen Quang Thieu. Y después volviendo nuevamente al principio.

Besos.

Pues sigamos disfrutando de los buenos poetas, del mundo.
Gracias, Pascual.

VIETNAM


Nguyen Quang Thieu
Por: Nguyen Quang Thieu
Traductor: Nicolás Suescún




Movimiento en blanco y negro

Color negro uno

Los dos colores negros se miran uno a otro, se mueven en torno a una forma negra de vidrio.

La niñita dejó la aldea de repollo hace dieciocho años, a espaldas de su madre. La niñita durmió y despertó, lloró, babeó, mojó la banda con su lastimosa, negra orina. Lamentándose, pero no maldiciendo, vino a la tierra blanca, sus gritos cayendo en la nieve como sangre vomitada. Su esbelta silueta negra corta el pan, corta su mano, abriendo una nueva boca. De la boquita brotan babas rojas y mojan el pan. Crece en la nieve, sus dos senos creciendo, sus dos senos centelleando, dos agujas envueltas en ropas oscuras.

Los dos colores negros dejan la forma de vidrio, y se acercan uno al otro arrastrándose.
Él nació y surgió del rastrojo, de ceniza, de cáscaras de arroz y de voces tristes. El —el pelo negro reluciendo, la barba negra. Negros techos de paja cayeron derrumbados entre el sonido de los lagartos; una manada de perros negros cayó embrujada por la sombras. Desde la mañana hasta el atardecer el búfalo de agua tira del carro trazando dos líneas negras a lo largo del camino que atraviesa el arrozal. Las letras blancas en el tablero no le ofrecían ningún signo, así que él dejó el rectángulo negro cuando la oscuridad cubrió todas las bocas y los mosquitos
mezclaron su negrura con la negrura de las casas para robarse el rojo, y la luna se desprendió de las nubes sucias para robarse la negrura del día.

El avanza —el negro de todos los negros, grabando la luz en otros negros. Su gran color negro lanza la mano hacia adelante para borrar todas las manchas blancas que puedan asesinarlo.

Los dos colores negros se acercan uno a otro como dos árboles en la noche, susurrando como si estuvieran llorando. Susurran, susurran, cada vez más duro como un grito. El lenguaje blanco no puede silenciar el sonido. Sólo sus susurros permanecen, como el ruido de hojas frotando contra las hendiduras de árboles caídos.

Ellos, los dos colores negros, se han fundido. Sus labios se unen en la forma como la gente
del bosque une dos piedras. Y la sangre de la soledad, del deseo, fluye a través de las dos tragedias negras. Las dos tragedias yacen agotadas, extendidas, iluminadas temporalmente por sus pocos momentos de salvación.

Se levantan silenciosas, escondiendo las dos centelleantes y misteriosas agujas. La quietud las envuelve, anunciando la llegada de la oscuridad. Las gaviotas con sus gritos roncos vuelan sobre los techos. Silenciosamente le añaden a la escena muchos más colores negros.

(cont.)

VIETNAM


Nguyen Quang Thieu
Por: Nguyen Quang Thieu
Traductor: Nicolás Suescún




Movimiento en blanco y negro
(cont.)


Color negro dos

La noche cae en el jardín, cae con muchos colores negros.
La escalera de madera se queja como un dolor de muelas actuando.
El perro blanco desecha su piel del día; la oscuridad oculta
las manchas rojas de sarpullido.

*

Otros colores negro y blanco están atravesando el jardín; tienen una
llave.
La casa de madera se levanta silenciosa, deliberadamente no los ve.
A los dos los arrojan en el sendero; tratan de fundirse uno en
otro. El color rojo en el negro hace que sus hombres se encojan de miedo. El negro
en el color blanco hace un ruido sordo como el de un ataúd.
Al caer la noche el jardín resuena con el sonido de ropas
que se arrugan. En el aroma de rosas fuera de temporada hay un olor de
cigarrillos. Y la memoria —un color negro— en alguna parte todavía se extiende sobre las
cimas de las montañas, los bosques de disparos.
El viento sopla duro y junta con violencia, mezclando sus olores, los caquis blancos
y los sedosos caquis amarillos fuera de estación. Una persona es el dorso de la mano, otra es la palma y juntas tienen una llave.
La sangre corre pareja por la mano, incluso por las uñas.
La casa de madera se muerde el labio, la chapa que no funciona muere bajo su sombra.

*
El perro vuelve la cabeza en busca de parches de rojo ya perdidos
en la oscuridad. Los nuevos brotes hormigueantes no se pueden unir a nada
El veterano blanco enciende una vela
La luz de la vela y el color de su piel no se pueden fundir.
En ese color blanco hay un color negro que se mueve más allá de cadenas, de ventiladores, de explosivos.
El color negro no se puede nunca fundir con el cubrelecho blanco.
El color rojo en el negro crece como una espina viviente.

*

La vela sigue siendo blanca al apagarla, el cubrelecho sigue siendo blanco al arrugarse y el vino sigue siendo blanco al ser bebido.
Pero no se pueden fundir, dos obsesiones no pueden aglutinarse.
La casa de madera se muerde el labio, amarga: pero sigue deliberadamente mirando mirando hacia el otro lado.

*

Han atravesado el jardín en la oscuridad y con el viento; las rosas fuera de estación lloran por ellas. Se lanzan una hacia otra, más cerca y más cerca… pero no
pueden fundirse. Esa es su muerte. Y ahora el color negro se agota.
*

(cont.)

Los dos colores negros se miran uno a otro, se mueven en torno a una forma negra de vidrio.

La niñita dejó la aldea de repollo hace dieciocho años, a espaldas de su madre. La niñita durmió y despertó, lloró, babeó, mojó la banda con su lastimosa, negra orina. Lamentándose, pero no maldiciendo, vino a la tierra blanca, sus gritos cayendo en la nieve como sangre vomitada. Su esbelta silueta negra corta el pan, corta su mano, abriendo una nueva boca. De la boquita brotan babas rojas y mojan el pan. Crece en la nieve, sus dos senos creciendo, sus dos senos centelleando, dos agujas envueltas en ropas oscuras.

Los dos colores negros dejan la forma de vidrio, y se acercan uno al otro arrastrándose.


Para leer despacio y más de una vez.

De gran belleza.

Gracias, Lluvia. Besos.

Pues aún queda belleza por descubrir.
Gracias como siempre y seguimos.

VIETNAM


Nguyen Quang Thieu
Por: Nguyen Quang Thieu
Traductor: Nicolás Suescún




Movimiento en blanco y negro
(cont.)




Color negro tres

El aleteo del pájaro llega hasta el jardín
En la noche la lluvia cae seguido suavemente
La escalera de madera se ha dormido, las muelas adoloridas se han dormido,
Sobre el colchón, con amor, el escozor se vuelve una nueva manta.
*
Desde lejos llega el delirio del mar
Una bandada de gaviotas, granos de sal negra, se disuelve en las lenguas de las olas.
El mar puede sumarse a los muchos barcos que zarpan, pero no pude sumarse a los marinos
Ecos distantes se detienen en la cerca
Détente para llorar, para cantar, para hablar, y para guardar silencio
Llamados pacíficos atrapados en el trenzado flexible de una silla de caña.
Dedos se arrastran como serpientes en la noche, como gusanos, como las vidas de los
hombres. Se pueden paralizar, congelados en cada coyuntura
¡Se arrastran, se niegan a detenerse, rechazan el calor que los descongela!
Los dedos negros parecen ramitas medio quemadas
Lejos de la región, las llamas errantes silenciosamente encuentran el camino de vuelta
*
En el balcón, ellos, los dos colores negros, miran hacia la casa
El viejo hogar respira ruidoso
El viejo hogar se suelta el cabello negro bajo el sol y el viento
El viejo hogar se vuelca como una ola
El viejo hogar se entierra como una sal de millones de años
*
En el balcón, ellos, los dos colores negros, miran hacia el follaje verde
El sonido del viento trae los lamentos de su patria al pasar
sobre sus cabezas.
En la esquina de una escuela un banco de peces dorados se esconden en el agua oscura
Sobre el tapete turco los caballos se libran de sus cascos
Camino a casa, la arena se levanta.
La hoja de té chino abre los ojos y mira la extraña tetera
El toro español rompe a llorar. Las estaciones se convirtieron
En el sueño de una buena sangría
*
Rígidos, medio dormidos, los pájaros están posados con demasiado frío para abrir los ojos
Sus picos negros están muy apretados sobre sus lenguas negras
El follaje de los árboles se ha fundido
Las raíces se funden con los troncos y las hojas con las frutas
De pronto encienden una lámpara, su resplandor tan brillante como el de un explosivo
El resplandor se funde con el vuelo de una bandada de pájaros, la bandada de pájaros se funde con el silencio
*
Y ahora los ojos tratan de fundirse con el sueño
La lengua trata de fundirse con el vino, y la sangre con el corazón
Los límites tratan de fundirse con los países y las banderas con las camisas
Como largo tiempo muertas, dos manchas negras actúan y llevan a cabo su propio entierro
Esa es su forma de vivir. Y ahora en torno a ellas
los lastimosos lamentos de este viaje de fusión a lo largo de los inmensos espacios
Y la voz apagada del rechazo a fundirse. Y posiblemente…

(cont.)

VIETNAM


Nguyen Quang Thieu
Por: Nguyen Quang Thieu
Traductor: Nicolás Suescún




Movimiento en blanco y negro
(cont.)




Y el color blanco


Tan espléndida como cualquier oración, la nieve cae y cae
Cae interminablemente como sin freno —un grito apagado
Cayendo, y nada escapa, cayendo
Temblando, en el cielo, alas de libertad.

*
Cae, y gradualmente en la noche, las cimas de las montañas,
Los muchos árboles que se levantan
Caen, y las muchas columnas de humo ascienden,
Los muchos techos que se creían olvidados, y las muchas ventanas que nadie
recordó cerrar
Cae la nieve, como un ojo avisor
Que se abre más, mira directo la casa

*
Nada puede escapar a la mirada de la nieve
El mitón del bebé se arrastra bajo la cama
Cae, y el pez dorado atrapado en el tanque de agua,
El beso interminable y la lámpara de mesa siempre prendida
Cae, el rostro siempre oprimiendo la almohada, y el sueño siempre
suspendido en el aire
Cae, las cartas siempre en el baúl
Las voces siempre resonando en las líneas
Cae, y aparecen las tontas cercas de madera
Las balas siempre siguiendo su curso
Cae, nieve, desde distancias infinitas
Tan distantes como si estuvieran y surgieran de la palma
Cae, y todos los caminos mudos hacen música
Cae, todos los trenes, todos los autos se detienen
Los pasajeros permanecen para siempre en sus puestos, siempre con sus
pasaportes
en la mano. Nunca llegando a casa, nunca partiendo de casa
Cae, nieve que retrazará los mapas del mundo.
Y bajo el blanco mapa, siempre el museo.

Boston 1994 – Ha Dong 1995

Tan espléndida como cualquier oración, la nieve cae y cae
Cae interminablemente como sin freno —un grito apagado
Cayendo, y nada escapa, cayendo
Temblando, en el cielo, alas de libertad.


MARAVILLA ABSOLUTA

Nada puede escapar a la mirada de la nieve
El mitón del bebé se arrastra bajo la cama
Cae, y el pez dorado atrapado en el tanque de agua,
El beso interminable y la lámpara de mesa siempre prendida
Cae, el rostro siempre oprimiendo la almohada, y el sueño siempre
suspendido en el aire
Cae, las cartas siempre en el baúl
Las voces siempre resonando en las líneas
Cae, y aparecen las tontas cercas de madera
Las balas siempre siguiendo su curso
Cae, nieve, desde distancias infinitas
Tan distantes como si estuvieran y surgieran de la palma
Cae, y todos los caminos mudos hacen música
Cae, todos los trenes, todos los autos se detienen
Los pasajeros permanecen para siempre en sus puestos, siempre con sus
pasaportes
en la mano. Nunca llegando a casa, nunca partiendo de casa
Cae, nieve que retrazará los mapas del mundo.
Y bajo el blanco mapa, siempre el museo.


Su belleza no precisa comentario ni matizaciones. Solamente disfrutar.

Gracias mil, amigo mío, por estar.

VIETNAM


Nguyen Quang Thieu
Por: Nguyen Quang Thieu
Traductor: Nicolás Suescún



Recuerdo de marzo

Todavía oigo las voces de los viejos narradores,
sus historias desplazándose a lo largo
de los campos oscuros, de noche.

Entre un grupo de casas blancas, una casa blanca brilla mucho.

Allí, mi madre ha estado dormitando,
siempre con el viejo dolor que le carcome el estómago.
Lleva veinte años
soñando con una casa y los pañales blancos tendidos.
Se ha perdido,
ha olvidado cuál camino la lleva de vuelta
a la casa donde yo nací.

Por la noche, también yo voy errante,
busca el mismo hogar.
Pero lo que encuentro son siempre campos interminables
Y otras casas blancas
con pañales blancos tendidos contra el cielo,
y bebés, cuidadosamente numerados,
A lo largo de los caminos.

Contra nuestros deseos,
Cada noche al llegar el sueño,
Alguien
Pinta de nuevo todas las casas del mundo de reluciente blanco

VIETNAM


Nguyen Quang Thieu
Por: Nguyen Quang Thieu
Traductor: Nicolás Suescún



Recuerdo de mayo

Una voz temblando de miedo recorre la casa
envuelta en la oscuridad de mayo
Retornas de un campo lejano trayendo flores
El agua que viertes en el jarrón suena como lloros.

En la oscuridad las flores parecen pálidas.
Sus ojos cansados parecen mirarnos directo.
Su perfume llena el cuarto
Y yo sé que nos separaremos para siempre.

Cae un pétalo. Oigo que alguien se cae,
Un quejido que brota de los labios sangrantes de alguien.
Las sombras nos devuelven la mirada desde los vidrios de las ventanas,
los llamados de los tallos cortados, de las flores decapitadas,
suenan cada vez más duro.

La oscuridad hace que ambos desaparezcamos.
Ya no serán fácilmente escritos nuestros nombres.
Llega el 31 de mayo
pero no nos damos cuenta del error.

Mayo tiene sólo treinta días,
pero en éste, el treinta y uno, llega un hombre.
Entra en la casa
Lleva un vestido de etiqueta.
Trae un ramo de flores oscuras
y se acuesta entre nosotros.

Recuerdo de mayo

Una voz temblando de miedo recorre la casa
envuelta en la oscuridad de mayo
Retornas de un campo lejano trayendo flores
El agua que viertes en el jarrón suena como lloros.

En la oscuridad las flores parecen pálidas.
Sus ojos cansados parecen mirarnos directo.
Su perfume llena el cuarto
Y yo sé que nos separaremos para siempre.

Cae un pétalo. Oigo que alguien se cae,
Un quejido que brota de los labios sangrantes de alguien.
Las sombras nos devuelven la mirada desde los vidrios de las ventanas,
los llamados de los tallos cortados, de las flores decapitadas,
suenan cada vez más duro.

La oscuridad hace que ambos desaparezcamos.
Ya no serán fácilmente escritos nuestros nombres.
Llega el 31 de mayo
pero no nos damos cuenta del error.

Mayo tiene sólo treinta días,
pero en éste, el treinta y uno, llega un hombre.
Entra en la casa
Lleva un vestido de etiqueta.
Trae un ramo de flores oscuras
y se acuesta entre nosotros.


Poema sutil y de una gran belleza.

Gracias, Lluvia.

Pues vamos a por más belleza, amigo mío.
Muchas gracias, por estar ahí.