TURQUÍA -

TURQUIA

Tugrul Tanyol, Turquía


Tugrul Tanyol nació en Estambul, Turquía, en 1953. Estudió Sociología en la Universidad de Bósforo y fue profesor de la Universidad de Marmara, en Estambul. Es considerado una de las más prominentes figuras de la nueva poesía en los años 80s. Ha publicado varios libros de poesía, entre ellos: Catch the Day by its Hand (1983); The Labyrinths of August (1985, Necatigil Prize); The Phoenix in the Water (1990); Chamber Music (1992); The Cold Palace of the Faithless Nymph (1995). Los cinco libros fueron recogidos en 1997 en un único volumen: Collected Poems. En 1980 Tanyol colaboró en la publicación de dos influyentes revistas de poesía: Üç Çiçek (Three Flowers) and Poetika. En 1995-1996 fue Vicepresidente de la Unión de Escritores de Turquía.

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Tugrul Tanyol, Turquía



Cem   

(La difícil situación del poeta en Turquía es comparada con las desdichas del Príncipe Cem)
A Mehmet Mufit.

El día se desvaneció, rojas gotas brillaban en sus márgenes.
Anduve por los erosionados jardines de la noche
Bajo una lluvia amarilla, circundado por infinitas rocas,
Los recuerdos estremecían mi corazón, el aroma cobrizo de la huida,
Mi infancia, un salón del trono, mi sultanía perdida en Bursa.
Todas las puertas cerradas, cada puerta un muro.
Al dar la vuelta, vi aquel gran espejo reflejando
La lluvia migratoria de donde emergen el ser y la nada.
El día se desvaneció, rojas gotas brillaban en sus márgenes.
A mi llegada no habían puertas. El ocaso, el muelle,
Lejos de Rodas los cascos sumergidos.
A través de las separadas vigas de mi galera escuché el susurro del viento grabado
Sobre las aguas vastas de mi rostro.
Altas montañas a lo lejos, aquí, caminos escarpados,
El relincho de un caballo, sombrío olor a rosas,
Pasajes secretos bajo las ruinas del templo
Y el coro de muertos petrificados en los húmedos sótanos.
¿Quién visita esos lugares? Viajeros desprevenidos en este amanecer de primavera
Y vírgenes que caminan envueltas en mortajas blancas.
¡Un relámpago inesperado! Aparecieron las puertas
y luego se desvanecieron.
Destrucción y dolor, huida y exilio. Con el aroma cobrizo
De la soledad que emerge en el espejo del tiempo perdido,
Se forjó esta desgracia en mi rostro, este viaje desconocido,
Sentí miles de hierros candentes que quemaban mi piel.
Mi cuerpo suspendido en oscuros tragaluces -
Yo mismo una víctima del sacrificio en un amanecer de primavera.
¡Una lluvia inesperada! La mitad de mi rostro ya borrado.
¡El plomo me enceguece! Estos son mis obsequios nupciales,
Un viento grave se lamenta en las cavidades desoladas.
Las cuencas desoladas de mis ojos- ¿de quién es el turno ahora?
Todos mis compañeros colgados de la jarcia sumergida
de mi barco
¡Oh Mi Celal! ¡Amado Sinan!
¿A dónde va este océano? Nos hemos quedado solos
La lluvia destruye todas las puertas.
Yo, Cem, hasta ayer gobernaba la mitad de un imperio.
Mi imagen se desvaneció en las monedas que forjé
Yo padecí mil muertes, vi mi propio cadáver
Golpeando la orilla.
Caminé con sucias ristras alrededor de mi cuello (el ocaso, el muelle,
Lejos de Rodas los cascos sumergidos) y ahora
No hay lugar para mí en el mundo,
Ni un hogar, ni un palacio, ni un trono, ni un rango.
Dame tu mano, hermano mayor, déjame estar a tu lado,
Llévame adentro, estrangúlame si es necesario,
¡Parte de mí es oscuridad total, parte, una lluvia inesperada!
Los días fueron enterrados en el grito silencioso de un bosque,
En los pozos insondables de su corazón. Coraje:
La oscuridad detrás de mis ojos es una tierra perturbada —Que jamás alcanzaré.
El día se desvaneció, rojas gotas brillaban en sus márgenes.
El relincho de un caballo, sombrío olor a rosas
Y a mi llegada ya no habían puertas.
Habían desaparecido,
Yo, desamparado en el tiempo perdido, fui dejado por fuera.
En este frío, en esta oscuridad desolada
Estoy solo, mis manos son mi única luz.
 
Padres distantes
Algunas noches hay un niño
Que da vueltas silenciosamente en su cama.
La soledad, como la luz del día,
se propaga en cavernas secretas
multiplicando su desolación.
Algunas noches el cielo está lleno de estrellas,
tantas y tan distantes como ellas mismas.
El niño tiembla en silencio buscando el abrigo
de su cobija, en esas horas en que el polvo se disipa.
Algunas noches hacemos largos viajes.
Observamos una puerta que se abre en la oscuridad; el polvo se levanta.
Allí, un hombre se aleja silenciosamente de una mujer;
Allí un niño se acurruca.
Algunas noches los padres se vuelven viejos y distantes.
Es el silencio apagado de una piedra lanzada al agua,
La luz de la luna, sombras, un barquito de papel.
Algunas noches distantes, detrás de una montaña
la llanura: imagen de un grito en la palma de mis manos.
 
Los días de la amistad se terminaron
Mi alma gitana, frena tu caballo,
no hay lugar adónde ir desde aquí.
Cae la noche; un pájaro con alas de viento
se acomoda con dificultad: ahora es el momento
en que desfallecen los viajeros.
Inclínate, mira en mi rostro
los viejos mapas trazados en mis ojos,
esos viejos caminos salpicados de estrellas,
no más rastros largos y lentos
de caravanas acampando a orillas de los ríos, ni cálidas noches de verano
de errantes ebriedades.
Aquí está el tejado de la noche, la belleza
de la creación desplegándose,
hemos llegado al final de los días
de esa amistad libre y altiva,
cuando dormíamos bajo miles de cielos,
hacíamos el amor y nos multiplicábamos.
¿Qué es este anhelo, que nos devoraba
en habitaciones medio abiertas donde las velas se consumían?
¿Dónde estamos? ¿Qué hora es?
¿De quién es obra esta oscura calle,
esta mortaja blanca como la nieve, este tiempo perdido
que murió repentinamente?
Si yo lanzo una flecha y hago descender la noche,
los días luminosos se arrodillarán a mis pies,
mi corazón se abrirá con las heridas recién lavadas
en tus pechos desnudos,
con un estruendo en la rama más alta del árbol.
Mi alma gemela, frena tu caballo,
hemos llegado al final del camino.

Muy bueno lluvia!!!!!!!!!!!!!
Besosssssss, graciasssssss y buen finde

La verdad es que comienza muy bien este viaje por Turquia.

Muchas gracias y besitos, querida Ceci.

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Tugrul Tanyol, Turquía



Los laberintos de agosto


Los laberintos de agosto, el agua mezclada con el vino
Hemos pasado como una sombra por el patio de tu mano
Con el sol en la frente, cuando tus ojos evocaban los terremotos
Y eran desvestidos por una lluvia fina,
Este ruido, esta luz, este despertar sobresaltado
EI día que gotea suavemente bajo el calor del mediodía
Entre dos aplausos
Queda encerrado en nuestros párpados,
Es de un mar lejano del que hablamos
Como una ola que se quiebra sobre tus pies
Un vasto agosto es un laberinto cuando sales de é1
Caminas hacia el bosque
El día acaba allí donde te detienes
Por ejemplo, tus párpados.
Allí donde se abren cae de pronto el telón y termina nuestra escena
Digamos que es un día jamás iniciado
Que son esperanzas jamás realizadas durante nuestras pobres noches
Es un silencio como el de una campana que divide la oscuridad
Y una fortaleza de la antigüedad se derrumba suavemente tras él
Ahora el edificio tiembla bajo golpes pesados
Las alas de mi caballo caen, las puertas se hunden
El tiempo es un sueño de largo cuello
Mientras la mirada golpea contra una lluvia de arena y regresa
Ahora se encuentran detrás de un vidrio esos pasos cadenciosos
Esta larga fila de esclavos en caravana
Con los pies salidos de un laberinto polvoso
Los laberintos de agosto, olores de acero y de oxido
¿Quién puede medir el sedimento del vino?
¿Cómo puede uno aumentar la soledad?
Esta bandada de pájaros sobre las rejas de la noche
No se sabe que noche llegará a envolverse en ella
No debes rechazar así lo que has acumulado en ti
Eres pequeño, la oscuridad te confundiría
Toma tus ojos y luego olvida tu voz
En el seno de una calle
En la ebriedad de un momento
Es una sonrisa roja agosto.

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Tugrul Tanyol, Turquía



Tomo el día de la mano


Tomo al día de la mano
Es tan tímido
Si no lo detengo caerá en la oscuridad
Los amores allí también caerán
Solo el odio tocará sus puertas
El redoble sordo del tambor sube suavemente
Los árboles caen uno por uno, el bosque se hace menos denso
Toma mi mano, toma mi mano o
Este silencio monstruoso; este miedo, esta muerte...
Los pasos impacientes no se acercan ni se alejan
Las nubes grises son inciertas; cuándo lloverá
Pero dónde están los rayos, los gruñidos de los truenos
Solo éste tambor con su redoble sordo
Este puño que penetra suavemente mi piel
Tomo al día de la mano
Mi mano arde como inflamada
La oscuridad arde roja, sombría, olor de carne, cenizas y sangre
Todo esto se desprende de las chimeneas de la ciudad
Y se disipa sin cesar
Pasa sin cesar bajo las puertas
Envuelve sin cesar las torres
Se filtra sin cesar en las calles
Crece, crece, crece
Este silencio monstruoso, esta locura, esta muerte
En los obstáculos de mi cerebro
Aumentan los ruidos de martillo
Y resuena en las plazas de la ciudad
El clavo que besa apasionadamente la madera
La vida se balancea en su sudario
Como un bebé
Que duerme en los brazos del cadalso ascendente
                   
Traducciones de Mónica Mansour

VAYA, VAYA... ME DESPISTÉ... TURQUÍA; UZBEKISTÁN... Y YO EN LA INOPIA. TE PROMETO BAJAR DE ELLA Y PASAR DE MANERA ADECUADA  POR TU TRABAJO. ENCOMIABLE LABOR.

Gracias, Pascual, doblemente.
Seguimos entonces

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Adnan Özer, Turquía


Adnan Özer nació en la Turquía europea, en 1957. Estudió periodismo en la Universidad de Estambul. Es poeta, editor y periodista. Ha publicado los libros de poemas: El caramillo ardiente (1981), Calendario para detener el viento (1985), La muerte del cascabel (1983) y el mapa del tiempo (1992, Premio Nacional de Poesía Cemal Zureya). En 1980 le fue otorgado el premio de la Academia de Bellas Artes. Ha traducido al turco obras de Bécquer, Rubén Darío, Vallejo, García Lorca, Machado, Neruda y Paz. Dirige la revista de poesía Sueños, en Estambul. Su poética está impregnada de misticismo, honda lírica en la que la metáfora y la sensoriedad son rasgos esenciales, como en la gran poesía turca.

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Adnan Özer, Turquía




Islas Comores


El sol es uno de mis puntos remotos.
Vi a mi corazón sobre un mapa de islas;
Él no fluía –mi Dios-. apenas el espectro y la escalera
bastarían para decir que yo no podía salir
de los sistemas de mi imaginación.
Debí haber caminado entre la oscuridad: entre una falsa multitud,
Oh pobre silente, yo enfrentando las aguas
no he hollado aún el suelo de la isla de mi corazón.
¡A las islas! ¡A probar nuestro coraje
en un asedio sin esperanza!
¡Hasta que alcancemos el sueño solar!
¡Nuestros sueños nos alimentarán!

El sol es uno de mis puntos remotos.
Vi a mi corazón sobre un mapa de islas;
Él no fluía –mi Dios-. apenas el espectro y la escalera
bastarían para decir que yo no podía salir
de los sistemas de mi imaginación.
Debí haber caminado entre la oscuridad: entre una falsa multitud,
Oh pobre silente, yo enfrentando las aguas
no he hollado aún el suelo de la isla de mi corazón.
¡A las islas! ¡A probar nuestro coraje
en un asedio sin esperanza!
¡Hasta que alcancemos el sueño solar!
¡Nuestros sueños nos alimentarán!

Muy bello e interesante todo, amiga!!!!!!!!!!!!
Besosssssssssss y graciasssssssssss

Ceci, ya sabes que sentirte cerca, nos ayuda a seguir, así que, graciassssss y besitos.

Amalia, que bueno es sentirte también cerca, como le digo a Ceci, nos ayuda a ponerle ganas, más aún, a la poesía.

Muchas gracias y besitos.

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Adnan Özer, Turquía



Las enfermedades del otoño

I

Se contagian con los labios
las enfermedades epidémicas del otoño;
en mi cama de hierba seca
bebo los venenos de cobre quemado.

II

Pasan sin gritos, sin ecos,
los jinetes tuberculosos del otoño;
ni relinchan sus caballos de crines esquiladas.
Las hojas cubren sus huellas,
las flores se tragan su polvo.

III

Vienen los vinateros
dejando caer sus ojos;
arrojan sus sombreros al suelo
ya lamentándose, ya alegrándose.

IV

El otoño es un espejo de hojas en tus ojos,
duerme y se despierta,
no se sacia de su sueño.

V

Una rama rota
entre las flores.
Yo, valiente y amoroso,
burlado por su amor;
yo, obstinado en la blancura.
Acuérdate de estos;
no se encuentran en cualquier poema.
Los jardines no significan nada,
los verdaderos milagros
son las rosas del corazón.
No te olvides de estos
como las confesiones de suicidios
escritas en la carne.

VI

El otoño es un azar,
las hojas caídas desde años atrás;
el hospital siempre es blanco,
mi cara no tiene color,
mi corazón está en la cal del manzano.

VII

Mi corazón
es una pesada campana;
cada palabra
es un proyectil de cañón;
un lápiz irreparable.
No te mueras en las almenas,
lugares para hacer el amor.
Una conquista sangrienta,
asolación en el mercado.

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Adnan Özer, Turquía



El café de la aldea


I


Una noche otoñal,
el color más oscuro de la sangre en las tejas.
Las hojas apenas distinguidas en los árboles,
el espíritu de los claveles húngaros en los jardines de borro
y la última llamada a la oración: la conmovedora música de la aldea;
el sueño de las rosas en los azulejos del minarete.


II


Noche otoñal
en el café da la aldea.
La fe evocada
de hombres con bostezos cansados.
Noche otoñal
en el café de la aldea.
Mi fe en el amor y en la igualdad.


III


Noche otoñal
en el café de la aldea.
El aliento de tu voz en el té que bebo
y en su calor el arco de tus ojos.
Pozo de inspiraciones de tristes poemas
al que se baja con cuerdas de pestañas.


IV


Noche otoñal
en el café de la aldea.
En la pared un calendario inmóvil,
en el calendario rosas blancas de cara monfletuda,
y en las rosas tu risa quebrada
como una rama de terebinto.
En tu risa una insistencia agotadora:
- la lima de la vida. -

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Adnan Özer, Turquía



La mañana de un nuevo enamorado



Al rayar el alba
se borra las pintura en los ojos de la tierra;
se rompen los vidrios del cielo.
Alfileres; están llenos de mordiscos
los brazos cansados del mar.
Al salir el sol,
la novia rosada en la mañana de su noche de bodas,
descorre las cortinas.
Las alas de rocío de los vientos
agitan las rosas y las lilas.
Se despierta el novio
sin haber terminado su sueño
- estoy enamorado -
dice
- locamente enamorado -
sacudiéndose la paja de su pecho.

Cem   

(La difícil situación del poeta en Turquía es comparada con las desdichas del Príncipe Cem)
A Mehmet Mufit.

El día se desvaneció, rojas gotas brillaban en sus márgenes.
Anduve por los erosionados jardines de la noche
Bajo una lluvia amarilla, circundado por infinitas rocas,
Los recuerdos estremecían mi corazón, el aroma cobrizo de la huida,
Mi infancia, un salón del trono, mi sultanía perdida en Bursa.
Todas las puertas cerradas, cada puerta un muro.
Al dar la vuelta, vi aquel gran espejo reflejando
La lluvia migratoria de donde emergen el ser y la nada.
El día se desvaneció, rojas gotas brillaban en sus márgenes.
A mi llegada no habían puertas. El ocaso, el muelle,
Lejos de Rodas los cascos sumergidos.
A través de las separadas vigas de mi galera escuché el susurro del viento grabado
Sobre las aguas vastas de mi rostro.
Altas montañas a lo lejos, aquí, caminos escarpados,
El relincho de un caballo, sombrío olor a rosas,
Pasajes secretos bajo las ruinas del templo
Y el coro de muertos petrificados en los húmedos sótanos.
¿Quién visita esos lugares? Viajeros desprevenidos en este amanecer de primavera
Y vírgenes que caminan envueltas en mortajas blancas.
¡Un relámpago inesperado! Aparecieron las puertas
y luego se desvanecieron.
Destrucción y dolor, huida y exilio. Con el aroma cobrizo
De la soledad que emerge en el espejo del tiempo perdido,
Se forjó esta desgracia en mi rostro, este viaje desconocido,
Sentí miles de hierros candentes que quemaban mi piel.
Mi cuerpo suspendido en oscuros tragaluces -
Yo mismo una víctima del sacrificio en un amanecer de primavera.
¡Una lluvia inesperada! La mitad de mi rostro ya borrado.
¡El plomo me enceguece! Estos son mis obsequios nupciales,
Un viento grave se lamenta en las cavidades desoladas.
Las cuencas desoladas de mis ojos- ¿de quién es el turno ahora?
Todos mis compañeros colgados de la jarcia sumergida
de mi barco
¡Oh Mi Celal! ¡Amado Sinan!
¿A dónde va este océano? Nos hemos quedado solos
La lluvia destruye todas las puertas.
Yo, Cem, hasta ayer gobernaba la mitad de un imperio.
Mi imagen se desvaneció en las monedas que forjé
Yo padecí mil muertes, vi mi propio cadáver
Golpeando la orilla.
Caminé con sucias ristras alrededor de mi cuello (el ocaso, el muelle,
Lejos de Rodas los cascos sumergidos) y ahora
No hay lugar para mí en el mundo,
Ni un hogar, ni un palacio, ni un trono, ni un rango.
Dame tu mano, hermano mayor, déjame estar a tu lado,
Llévame adentro, estrangúlame si es necesario,
¡Parte de mí es oscuridad total, parte, una lluvia inesperada!
Los días fueron enterrados en el grito silencioso de un bosque,
En los pozos insondables de su corazón. Coraje:
La oscuridad detrás de mis ojos es una tierra perturbada —Que jamás alcanzaré.
El día se desvaneció, rojas gotas brillaban en sus márgenes.
El relincho de un caballo, sombrío olor a rosas
Y a mi llegada ya no habían puertas.
Habían desaparecido,
Yo, desamparado en el tiempo perdido, fui dejado por fuera.
En este frío, en esta oscuridad desolada
Estoy solo, mis manos son mi única luz.
 
Padres distantes
Algunas noches hay un niño
Que da vueltas silenciosamente en su cama.
La soledad, como la luz del día,
se propaga en cavernas secretas
multiplicando su desolación.
Algunas noches el cielo está lleno de estrellas,
tantas y tan distantes como ellas mismas.
El niño tiembla en silencio buscando el abrigo
de su cobija, en esas horas en que el polvo se disipa.
Algunas noches hacemos largos viajes.
Observamos una puerta que se abre en la oscuridad; el polvo se levanta.
Allí, un hombre se aleja silenciosamente de una mujer;
Allí un niño se acurruca.
Algunas noches los padres se vuelven viejos y distantes.
Es el silencio apagado de una piedra lanzada al agua,
La luz de la luna, sombras, un barquito de papel.
Algunas noches distantes, detrás de una montaña
la llanura: imagen de un grito en la palma de mis manos.
 
Los días de la amistad se terminaron
Mi alma gitana, frena tu caballo,
no hay lugar adónde ir desde aquí.
Cae la noche; un pájaro con alas de viento
se acomoda con dificultad: ahora es el momento
en que desfallecen los viajeros.
Inclínate, mira en mi rostro
los viejos mapas trazados en mis ojos,
esos viejos caminos salpicados de estrellas,
no más rastros largos y lentos
de caravanas acampando a orillas de los ríos, ni cálidas noches de verano
de errantes ebriedades.
Aquí está el tejado de la noche, la belleza
de la creación desplegándose,
hemos llegado al final de los días
de esa amistad libre y altiva,
cuando dormíamos bajo miles de cielos,
hacíamos el amor y nos multiplicábamos.
¿Qué es este anhelo, que nos devoraba
en habitaciones medio abiertas donde las velas se consumían?
¿Dónde estamos? ¿Qué hora es?
¿De quién es obra esta oscura calle,
esta mortaja blanca como la nieve, este tiempo perdido
que murió repentinamente?
Si yo lanzo una flecha y hago descender la noche,
los días luminosos se arrodillarán a mis pies,
mi corazón se abrirá con las heridas recién lavadas
en tus pechos desnudos,
con un estruendo en la rama más alta del árbol.
Mi alma gemela, frena tu caballo,
hemos llegado al final del camino.


Este poema es todo un magisterio poético; es decir: ¡S.C!

Gracias, Lluvia. En las medidas de mis posibilidades te seguiré por Turquía. Ahora si voy atrasado en todo.

Besos.

Gracias, amigo mío y sí, sé que andarás por aquí y por allá, no me cabe ninguna duda.
Besos y vamos a seguir entonces.

CEM...Un poemazo, si señor.

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Ataol Behramoğlu



Ataol Behramoğlu nació en Çatalca, Turquía, en 1942. Poeta, ensayista, dramaturgo, crítico literario, profesor universitario y traductor. En 1982 fue arrestado y condenado a trabajos forzados por ser parte de la Asociación turca de la Paz, por lo que se exilió en Francia, donde vivió hasta 1989, año en que fue absuelto en Turquía. 

Fue, presidente del Sindicato turco de Escritores entre 1995-1999, y desde 1995, ha sido crítico literario y político del diario Cumhuriyet. Es profesor y jefe del departamento de idiomas y de literaturas eslavas, en la Universidad de Estambul. 
En 2003 El P.E.N Club de Turquía le concedió el gran Premio Nacional de poesía. A finales de marzo de 2008 estuvo en la organización del IV Festival Internacional de Esmirna, Turquía. Fue co-fundador del Movimiento Poético Mundial y actualmente es miembro de su Comité Coordinador.

Ha publicado más de 25 libros de poesía, entre ellos, los libros: Ni lluvia… Ni poemas, Estado de sitio, La épica de Moustapha Suphi, Cuartetos, Los bebés no tienen naciones, Tú eres mi amada,  El amor es cosa de dos personas, Gazal de un nuevo amor. A propósito de la poesía en su vida nos dice: “Fue en el período de la infancia en el que la música entró en mi vida. Probablemente durante aquel tiempo debí haber sentido la relación entre las voces de las palabras y sus significados.  Las otras compañías de aquellos años fueron las bellezas y la magia de la naturaleza y mi soledad.  Tampoco estaba yo inconsciente del sentimiento amoroso. Otro profundo sentimiento que recuerdo de aquellos años es mi dolor y rabia contra la injusticia. Hoy, en este momento, aun después de más de media centuria, mantengo mi credibilidad en aquel niño. Ésta es, al mismo tiempo, mi credibilidad en la poesía también”.

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TURQUÍA


Ataol Behramoğlu



HE APRENDIDO ALGUNAS COSAS

Después de tanto vivir, he aprendido algunas cosas:
que si estás vivo, debes gozar con todas tus fuerzas cada experiencia,
que debe quedar exhausta tu amada de tanto besarla
y que debes caer rendido después de oler cada flor.
Que una persona puede pasarse horas mirando al cielo,
puede pasarse horas mirando a un pájaro, a un niño, al mar.
Que vivir en la tierra es hacerse parte de ella,
es arrancar las raíces que no se quieren separar.
Que si te apegas a algo, no dejes de abrazar con fuerza a un amigo
lucha por lo que crees con cada músculo, tu cuerpo entero, toda tu pasión.

Y si te tiendes por un momento en el calor de una playa,
descansa como descansa la arena, como una hoja o un cantal.
Escucha cada canción maravillosa, plenamente
como colmando todo tu ser de sonido y melodía.
Uno debe hundir primero la cabeza en la existencia
como zambulléndose de un acantilado en el esmeralda del mar.
Que tierras distantes te atraerán, gentes que no conoces
y debes arder en ansias de leer cada libro, de conocer la vida de los demás.
Que por nada debes reemplazar el gozo de un vaso de agua
y debes llenar tu vida de anhelos sin importarte cuánto sea el placer.
Que debes sentirte orgulloso de conocer el sufrimiento en todo tu ser
porque los dolores, como las alegrías, hacen crecer a quien por ellos pasa.
Que tu sangre ha de mezclarse con la gran circulación de la vida
y en tus venas ha de fluir interminable la fresca sangre del vivir.
Después de tanto vivir, he aprendido algunas cosas:
que si estás vivo, debes buscar toda experiencia, fusionarte con los ríos, los cielos, el cosmos  pues aquello que llamamos vivir no es más que un regalo entregado a la vida
y la vida es un regalo que nos han puesto en las manos con el vivir.

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Ataol Behramoğlu



ES COSA DE DOS PERSONAS EL AMOR

Cambia su dirección el viento
y de repente se marchitan las hojas.
Si pierde su rumbo el barco en la mar,
vana es su búsqueda de un puerto.
La risa de un extraño
te robó a la persona amada
y has acumulado tanto veneno
que acabarás destruyéndote a ti mismo.
A solas se encuentra uno con la muerte.
Es cosa de dos personas el amor.
No queda rastro en la memoria
de una larga noche de pasiones.
La piel que mil veces tocaste
está a mil años de distancia de ti.
Los poemas que hubieras podido escribir
están ya escritos y acabados.
A solas se encuentra uno con la muerte.
Es cosa de dos personas el amor.

No pueden ya darte consuelo
ni las canciones que de memoria recitas.
La congoja ha liberado sus cadenas
y las aguas ahora fluyen al revés.
Si sacas al amor como una daga
esto sólo te servirá para matar
al pájaro desenfrenado de la pasión
que hace tiempo levantó el vuelo y se fue lejos.
A solas se encuentra uno con la muerte.
Es cosa de dos personas el amor.
No eres más que una perdida melodía
tocada hasta el cansancio y que ha perdido su favor.
En tus sueños hay un niño que solloza
mientras la noche se restriega en el cristal de las ventanas
porque no hay mariposa
que se entrega a la pasión a solas.
Ningún insecto se ama en solitario,
ningún pájaro está solo al amar.
A solas se encuentra uno con la muerte
Es cosa de dos personas el amor.
 

TURQUÍA


Ataol Behramoğlu




LEGENDARIA CANCIÓN, LA DE GUEVARA


La canción de las montañas y los ríos
quiero cantar
del cielo infinito y las vastas colinas;
La canción de las flores azules
quiero cantar
de la esperanza y las pasiones;
La canción de un bravo corazón quiero cantar
La canción del Che Guevara, corazón de león.
Me han rodeado habitaciones y pasillos,
sillas, mesas y vajillas,
Los cielos me han rodeado,
tengo el corazón adolorido
miedos, sospechas, tradiciones
me han rodeado.
Material de prensa y armas y leyes.
Ah, se hacen más cortos los días,
amada, amor;
cae sobre las montañas
el manto de la noche;
no cesa un niño
de extrañar los grandes ríos poderosos;
este corazón añora incesante
los gozos que se le han perdido
al pasar por los montes
la sombra de las guerrillas.
La canción del ciego y el huérfano
quiero cantar
de la madre cuyo retoño ha muerto;
la canción del sufrimiento quiero cantar,
la del hombre solitario en su prisión,
el canto del amado corazón quiero cantar
de mi hermano, Che Guevara.
Ay, cuán amargo es
quedarse callado, cuando
este pueblo mío desespera
en manos de matones, bajo el puño del infame,
cuando funcionan al revés las fábricas
y al revés los campos se cultivan,
cuando la calva ha llegado a ser la suela,
cuando la suela en calva ha devenido.
La canción quiero cantar
de lucha y libertad,
de la sangre caliente derramada por los libres;
el canto de la igualdad quiero cantar,
de la bandera que ondea en lo alto en nombre de mi pueblo.
La canción de la honestidad, de las cosas simples, del pensar en los demás.
Quiero cantar
su canción, la de Guevara, la del Che.
 
Traducciones de Rei Berroa

TURQUÍA


Ataol Behramoğlu



ESTAMBUL

Dibujo un Estambul sobre mi pecho
Con el pulgar, en forma de mariposa
Como un niño frente al espejo
Acariciándome el pelo sobre la cara

De Kadıköy evoco inseparable la mar
un tranvía solitario en Shishli
rememoro las higueras.
de Samatya, quizás de Sultanahmet

Dibujo un Estambul sobre mi pecho
Con mi dedo índice, en forma de mariposa
casi como un inútil, un tanto abatido
a todo el mundo le gustan mis ojos.

TURQUÍA


Ataol Behramoğlu



LO QUE PERDÍ ENTRE LAS LILAS

¡Oh, aquellas tardes de primavera tan hermosas
llenarse de  gozo más allá de los sucesos
día tras día lejos del horizonte como apariencia
El olor riguroso de las lilas en este territorio.

Tocaba la mandolina con la locura de la noche
Y tú, mi ninfa de las fábulas de niño
Amor de mis primeros sueños, sempiterno
Qué decoro, purifica tu ensueño

Después del arribo de un barco, un silbato
un venerable abandono en las calles
Oh, amada y grande soledad
¿Dónde estás?

Hay algo perdido entre las lilas
no tan grácil como las viejas memorias
No habrá lugar tan hermoso ya para rancias apariencias
No, entre los dioses no

TURQUÍA


Ataol Behramoğlu



SI MUERO SERA UN DIA AL ACERCARSE LA TARDE



Si muero, será un día al acercarse la tarde
Caerá una nieve intensamente negra
Los caminos serán cubiertos por mi corazón
Yo veré llegar la noche
A través de mis dedos.


Si muero, será un día al acercarse la tarde
Los niños irán al cine
Hundiré mi cara en una flor
Como para llorar.
Un tren pasará imperceptiblemente


Si muero, será un día al acercarse la tarde
A él le gustará que yo me vaya
Y entraré en una ciudad tardíamente
Y miraré el mar
A través de los damascos
Iré a ver un espectáculo


Si muero, será un día al acercarse la tarde
Una nube pasará a lo lejos
Una nube de infancia negra
Un pintor surrealista
Comenzará a cambiar el mundo
El canto de los pájaros, los gritos
El color de la mar
Y los campos se entrelazan


Te traeré un poema
Las palabras brotarán de mi sueño
El mundo se separará en porciones
En una la mañana del domingo
En la otra el cielo
En otra las hojas amarillas
En otra finalmente un hombre
Todo comenzará de nuevo.
 

TURQUÍA


Ataol Behramoğlu


CANCIÓN NEGRA



Una vez más a esa hora de las tinieblas
Aparecen en aguas tenebrosas negras
Canciones oscuras pasan ante sus ojos
Mienten despiertos mirando a la oscuridad


La mujer de pelo negro oscuro
Las manos del hombre negro oscuro
Al igual que los porqués sin respuesta de nuevo
La sala, los cuatro lados, cuatro paredes negras


Una línea con dos extremos en la oscuridad
En la negrura fueron falseados
Compusieron versos oscuros en la oscuridad
Y al igual que dos negros estuvieron en silencio


En el sitio más benévolo del amor
Exclamaron de repente sin aliento
Poco a poco sintieron la muerte
Quedando abandonados en la oscuridad

SI MUERO SERA UN DIA AL ACERCARSE LA TARDE



Si muero, será un día al acercarse la tarde
Caerá una nieve intensamente negra
Los caminos serán cubiertos por mi corazón
Yo veré llegar la noche
A través de mis dedos.


Si muero, será un día al acercarse la tarde
Los niños irán al cine
Hundiré mi cara en una flor
Como para llorar.
Un tren pasará imperceptiblemente


Si muero, será un día al acercarse la tarde
A él le gustará que yo me vaya
Y entraré en una ciudad tardíamente
Y miraré el mar
A través de los damascos
Iré a ver un espectáculo


Si muero, será un día al acercarse la tarde
Una nube pasará a lo lejos
Una nube de infancia negra
Un pintor surrealista
Comenzará a cambiar el mundo
El canto de los pájaros, los gritos
El color de la mar
Y los campos se entrelazan


Te traeré un poema
Las palabras brotarán de mi sueño
El mundo se separará en porciones
En una la mañana del domingo
En la otra el cielo
En otra las hojas amarillas
En otra finalmente un hombre
Todo comenzará de nuevo.
 

Gracias, Lluvia.

Besos.

Gracias a ti, por estar ahí ¡SIEMPRE!
Besos, Pascual.

TURQUÍA


Ataol Behramoğlu



UN DÍA SEGURAMENTE


Hoy hice el amor y luego me sumé a una marcha
Estoy agotado, es primavera, tengo que aprender a disparar un arma
este verano
Los libros se amontonan, mi pelo se está haciendo largo, en todas partes hay
un sobresalto de ansiedad
Aún soy joven, ansío ver el mundo, lo sublime que es
un beso, qué admirable pensar que un día sin duda vamos a vencer
Un día, sin duda vamos a ganar, cambistas de la antigüedad,
¡qué cabezas de ganso, ¡qué gran visir!
Mi amada es una muchacha de dieciocho años, caminando por
el bulevar, comemos un sándwich y hablamos del mundo
Las flores se abren sin cesar, las guerras siguen su curso, ¿cómo puede
terminar todo con un coche bomba?, ¿cómo pueden ganar, los indecentes?
Durante un largo rato medito, me lavo la cara con agua, me pongo
una camisa limpia
Esta acoso terminará algún día, el saqueo  final de esta morada
Pero estoy cansado ahora, y fumo mucho, con un abrigo sucio
en mi espalda
El humo de la estufa se eleva al cielo, en los bolsillos mis
libros de poesía en vietnamita
Pienso en mis amigos en los otros extremos de la tierra
en los ríos de otros confines
Una niña muere en silencio, allá lejos, muere en silencio
 
*
Cruzó puentes, en un día oscuro y lluvioso, camino
a la estación
Estas casas me entristecen, en este mundo defectuoso
La gente, los sonidos de motores, la niebla, el agua que fluye 
¿Y si lo hubiera hecho? ... ¿Y si lo hubiera hecho?  ... en todas partes un residuo de tristeza
Inclino mi frente contra el hierro frío, mi mente se llena de épocas distantes
Y yo ... yo era un niño, por supuesto, que quería amar. 
Evoco regresar a las tardes de cine, a mi madre,
¡Cómo todo fenece!, ¡Qué humano es el olvido!

¡Oh, Santo Cielo! Solía permanecer inmóvil debajo de ti, ¡Ah esos campos
relucientes!
¿Y si lo hubiera hecho? ... ¿Y si lo hubiera hecho? ... luego leía a Descartes ...
Mi barba crecía, estaba enamorado de esa muchacha, sólo
un pequeño paseo a Chankaya
Un domingo, un iluminado domingo por el sol, 
como latía mi corazón,
Como me fundía con la gente
Un niño mirando desde una ventana, un niño con grandes ojos soñadores
Después de mirar las fotos de la infancia que se parecen a las de
su hermano Lermontov
Escribo un poema en la máquina de  
escribir, Me intriga saber si los periódicos saldrán a la calle,  
trinos de pájaros invaden mis oídos
Soy un poeta modesto, amada mía, todo me enternece
tal ver llorar a un hombre en medio de la gente.