LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Leemos poesía africana. Leemos a la poeta botsuana Tjawangwa Dema / TJ Dema (1981), en traducción de Gustavo Osorio de Ita. En 2019 publicó el poemario The Careless Seamstress (University of Nebraska Press) por el que recibió el Sillerman First Book Prize para poetas africanos y el premio a primer libro Brittle Paper Top 15 Debut Book of 2019. Publicó en Alemania Meuterin (Parasitenpress, 2022) y en Inglaterra an/other pastoral (No Bindings, 2022).


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Ovaria

I

Cuando llega la medianoche
Me percato que he estado demasiado tiempo alejada
Soplando mis adentros de arriba a abajo
Una sombrilla en el viento
Demasiado ocupada en creer
En los sueños
En la magia por ser descubierta
En las parcelas de calabazas infestadas por ratas
Y hombres con tiempo
Y demasiadas zapatillas de cristal en sus manos





II

Las mujeres aprenden
Que algunas veces hay sangre
Pero no muerte
Aprenden a ocultar el vientre con senos
A escoger aquello que es dispensable
La esperanzada receta o el constante pastel en la alacena
Aprenden a asir la hoja
Del cuchillo a la prestada costilla
A vaciar la copa y estar contentas
Con absolutamente nada









Sacrificio



Existe un bramido que la vaca hace al momento del sacrificio
Un amable asesino sabe cómo súbitamente apuñalar y acuchillar
La garganta de la cabra que bala hacia el silencio
Para detener el latido de un corazón que seguramente sabe
Aquello que viene? Si sólo una vez es demasiado tarde

Él puede sacrificar y desollar una cabra
Más alta que yo puedo soportar entonces
Yo podría mirar, cabello en trenza africana
Apretándose ostensiblemente contra una pared abierta
Mientras él arrasa salvaje sabio con un pisotón y un doble golpe sordo

Las cañas yacerían obedientes
Su dulce hedor deslizándose inadvertido en el aire
Recuerdo la primera vez que vi la vida
Coagularse en el suela de una bota, escurriendo por un cuchillo
Húmeda en los erizados y húmedos pelo y lengua de un Pointer

Ya no se me puede desplazar tan fácilmente
Aunque el sonido que mi lengua de verde ciudad hizo entonces
Anuló todos sus esfuerzos y bondad
Arrastrando el ritual ejecutado reacios
A ser testigos ante mi joven veredicto





Solo porque



Porque sé que vas a preguntar
dónde están las flores,
he recogido rosas dulces y rojas,
las dejé en el camino para que las aves las se las coman.

Porque sé que vas a preguntar
dónde están los dulces,
te he hecho halwa con estas manos
mezclado y luego derramado lo que era tuyo.

Porque sé que vas a preguntar
en dónde estoy,
he dejado hace mucho el lugar donde estaba
para caminar lentamente entre los árboles

Donde tu avaro ojo no pueda alcanzarme.


https://circulodepoesia.com/2022/11/poesia-de-botsuana-tj-dema/

Presentamos el poema Dreams, de la poeta botsuana: TJ Dema, en la traducción de Gustavo Osorio de Ita (1986). Además, una breve semblanza, notas críticas, performance en video y fotos de TJ Dema, invitada al Encuentro Internacional de Poesía CDMX 2015, a celebrarse del 26 al 29 de noviembre de 2015 en la ciudad de México.


T.J. Dema nació en Gaborone, Botswana, en 1981. Es una artista del spoken word. Paticipó en el programa intrafronteras de la Universidad de Lancaster y en el Programa de Escritura Internacional de la Universidad de Iowa. Por su trabajo en la comunidad literaria de Botswana, ha sido nombrada Arise Magazine African Changemaker (2013) y St Louis Top 40 under 40 catalyst (2014). Su libro Mandible (2014) fue publicado por Slapering Hol Press y por el African Poetry Book Fund, como parte de la colección Siete Poetas Africanos de Nueva Generación.


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Tradicionalmente no había una separación entre música y poesía en Botswana. Es extraño para mí ser una especie de “chica de calendario” para el spoken word ahora, que tanto se refiere a la tradición de la poesía. Ya sea que esté apropiando la tradición o rehuyendo de ella, esa falta de separación es para mí lo que define la poesía.

-T.J. Dema en entrevista con Joshua Barnes



“La voz poética de Dema es poderosa, fuerte, dando un mensaje al mismo tiempo de confusión y paz interior.”

-Misgana Ghidewon, Universidad de Pensilvania.



“Una poeta que no se limita a la página o al performance.”

– Sampsonia Way, proyecto de literatura y justicia social.



“Poeta fundadora del movimiento Spoken Word en su país.”

-Universidad de Iowa.





Sueños






Los sueños son malvados

Prefiero las pesadillas

Te muestran lo que pasa aquí adentro

Reflejan aquello que sigue allá afuera



Los sueños mienten

Te llevan por un camino

Donde el chocolate blanco fluye sin barreras

Y las moras caen de los árboles sin sacudirlos



Nada es menos fiel

Menos real

O más falso que un sueño

Y hace que cada uno de mis pasos sea tan difícil



Estoy cansada de pasar noches en vela

Persiguiendo mañanas vacilantes apostando mi tiempo

Solo para gastarlo en remendar cosas rotas

Que no tengo deseo alguno de arreglar



No daré más vueltas dentro de esta piel

No lloraré un futuro que nunca he tenido

Me rehúso a sangrarme a mí misma

Por un remedo de realidad enraizada en los ecos distantes

De la que alguna vez fue una voz familiar

Cantando yo sé que puedo, yo sé que puedo

Porque yo sé que puedo

Ser la muchacha que soy ahora

Vivir la vida que tengo ahora

Escoger ser el sueño en el que estoy ahora



Quizás entonces no será tan difícil

Sólo respirar ahora.



https://circulodepoesia.com/2015/11/tj-dema-encuentro-internacional-de-poesia-cdmx/

Kwame Dawes, nacido en Ghana en 1962, acaba de recibir el nombramiento de Comandante de la Orden de la Distinción en Jamaica, lugar donde ha vivido desde su infancia. A manera de celebración, recuperamos algunos de sus poemas aparecidos en el libro Vuelo y otros poemas (Valparaíso México, 2017, traducción de Gustavo Osorio de Ita). La poesía de Kwame Dawes se caracteriza por explorar una intensidad rítmica y emotiva a través de formas versiculares y temas próximos al coloquialismo y a la anécdota; sin dejar de lado el compromiso a través de la recuperación de temas de la negritud o, también, haciendo guiños constantes a la cultura popular y al perfil existencial de la humanidad en pleno siglo XX, construyendo así un repertorio lírico singular, de un ritmo de alto tono sostenido y de un patetismo remarcable.


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Cómo escoger un árbol para el colgamiento
Pastoral scene of the gallant south,
The bulging eyes and the twisted mouth,
Scent of magnolias, sweet and fresh,
Then the sudden smell of burning flesh.

Lewis Allen

Los árboles jóvenes pueden parecer robustos, pero carecen de memoria,
son verdes y tan cercanos a la superficie que se doblan ante el peso repentino;
y la verdad es que no todos los árboles pueden sostener el peso muerto de un hombre
con suficiente aire entre los pies estirados y la tierra, con suficiente altura
como para que el putrefacto olor pueda ser llevado tan lejos como para ser un mensaje
para aquellos que otean el húmedo aire en busca de noticias.

Viejo como pueda verse, de escarpada corteza, dobladas ramas,
miembros inclinados, viejo como pueda verse ahí sentado junto al borde
del canal, ese roble vivo comprende los simples rituales del colgamiento.
Observa, ahí esta la muesca natural donde la cuerda se deslizará
y sostendrá, y aquí, en este ángulo, el húmedo aire
del río, que lleva el decaimiento por millas y millas.

A veces, un árbol fresco simplemente morirá tras que el orín
de un hombre moribundo se cuele hasta sus raíces. A veces un árbol
empezará a pudrirse de culpa o algo así como una maldición.
Pero los árboles viejos, temperados por la flama del rayo veraniego,
y endurecidos a los rasgones, sabe que nada es ser un árbol,
mudo y sin corazón, si no es suficientemente fuerte
como para cargar a un hombre hasta que se vuelva aire.







Midland
para Krystal
I
Una Carta de Greeleyville



Querida Claudia:
Pocas cosas aquí sucumben al tiempo aunque los viejos se vuelven tiernos
y mueren. Aun, ellos aparecen otra vez en la nueva luz,
misma cara, mismas faldas abiertas, mismos dedos sosteniendo pipas
fumando un halo sobre sus cabezas, meciéndose con un blues en los mismos [pórticos.
Te gustaría este lugar por un tiempo, pero sé que extrañarías
la limpia eficiencia de tu ciudad –el hedor de la edad manufacturada.
El hedor a jazmín y la húmeda terrosidad de este suelo
mojado por un río viejo, tan largamente sedimentado por el escurrimiento
de una generación de miedos, detritus, y rítmicos manojos
de cabello, pecado, flema, sangre entregada cada mes,
empujada, agrupada, quemada en el floreciente suelo, me recuerda
a Sturge Town en Saint Ann donde mi abuelo está enterrado
en una gruesa cueva de aloe vera y atrofiados árboles de pimiento.
Pero este lugar habla un lenguaje. Yo tengo que aprender, y esta mujer
que viaja a mi lado me presenta con la tierra y sus amigos
como un extraño, un espécimen de muy lejos, yo pretendo no sentir
el surgimiento de las lágrimas cuando huelo el viejo sudor del vestido de casa
de su abuela colgando de un clavo detrás de una puerta de roble.
El maíz se ha vuelto un oro podrido y pálido en el verano,
el cordel de hojas y raíces oscuras y moteadas mientras que la enmohecida gloria
de viejos himnos se filtra desde la iglesia de San Juan Bautista
donde el blues ha marinado los tablones hasta suavizarlos
con la fluente flexibilidad de la fe tan vieja que conoce las maneras de Dios
como conoce a la familia, y los lazos de sangre. Estoy robando cosas de aquí
y enviándotelas, sabiendo que eres demasiado decente para usarlas.
Pero hazlo, mantenlas seguras hasta que llegue por un hechizo, y entonces [encontraré
un buen uso para estas dulces, coleccionables y duraderas cosas. Con amor, Kwame.







Funk Negro


Lo rígido de mi quijada
es poder forjado en el horno
de cada golpe que he sentido;
mi caminar acuoso es algo como
compensación por una cojera.
No envidies mi contoneado
caminar, es todo lo que tengo algunas veces.

Porque conozco la forma en que miras,
ojos azul pálido como el filo de un machete
atrapando el color de un cielo nuevo,
la forma en que a penas murmuras
tus órdenes, escupes la comida,
te quejas de mi paso en arrastre,
resoplando mi olor inusual,
encuentras fallas en cada cosa que hago,
nunca correcto, nunca suficientemente bien;
maldices a mis niños como perros,
porque te sé sola lastimando
babeando tu amargura
cuando mi espalda da la vuelta,
cuando la forma de mi negro trasero
se columpia de esa forma que odias
contoneándose a través de esta sala de dagas.

Sé que te preguntas qué tengo
aquí abajo, en mi vientre, en mis muslos,
que hace que él deje tu lado,
se arrastre fuera de su pálida, enferma piel
y aúlle como una bestia en la noche,
solloce como un bebé sin madre
lactando de mí, lactando de mí.

No puedes ocultar la vergüenza que sientes
por saber que algunas veces lo devuelvo,
sé que lo sabes, por la forma,
en que él llega a ti duro y apurado,
buscando un hoyo donde llorar su alma–
sí, lo devuelvo cuando me place,
y aún así él vuelve por más.

A veces tengo mi orgullo.
Sé que no puedes comprender tu pequeñez,
símbolo periférico de su gloria blanca,
trofeo intocable sin sangre y de rubia cabellera.

Conozco la forma en que tratas de leerme
tratas de ser yo, no puedes ser yo,
nunca serás yo, nunca sentirás lo negro
de mí, nunca sabrás del blues en mí,
porque nunca has querido verte
en mí incluso cuando sangramos juntas,
encontrando nuestros ritmos de marea,
e hinchándonos juntas como hermanas,
acrecentando las aguas de la luna juntas.

Así que me contoneo a través de tu vida,
evitando las cuchillas con mi piel de cuero.
Abuso de ti, y cuando él grita,
es mi orgullo trabajando,
todo lo que tengo algunas veces.
Cocinaré tus alimentos
hasta que él se arrodille,
y sólo tienes que tomarlo
porque yo lo tomé sin queja
cuando él forzó su ser de nada en mí,
mientras mis bebés chupaban sus pulgares
entre el sonido de mi lloriqueo;
pagué, bebé;
sólo estoy recogiendo lo que ustedes han sembrado.



https://circulodepoesia.com/2022/10/kwame-dawes-comandante-de-la-orden-de-la-distincion-en-jamaica/

Presentamos un poema de Nii Ayikwei Parkes, nacido en 1974 en el Reino Unido, pero hijo de padres ghaneses y criado en Ghana, forma parte de la punta de lanza de la nueva poesía africana. Es escritor, poeta y comentador sociocultural. En 2014 en el marco del festival Hay y del proyecto Africa39, fue nombrado como uno de los 39 escritores del Africa sub-sahariana menores de cuarenta años de mayor relevancia. Su último libro, titulado The makings of You, apareció en Peepal Tree Press en 2010. A continuación el poema “Men like me”, en traducción de Gustavo Osorio, así como el video de la lectura del mismo en el Manchester Book Market del año 2011.


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Hombres como yo



Mi madre me advirtió sobre hombres como yo
Relajados y locos hombres con cabello trenzado como yo
Madre dijo ten cuidado de hombres como yo
Hombres oscuros tatuados y con cabello trenzado como yo
Pero mi padre era un hombre como yo
Así que parece parece parece
Que a mi madre le gustaban los hombres como yo


Mi madre me advirtió sobre hombres relajados como yo
Hombres de perezosa pose y ojos conmocionados
Que nada disfrutan más que una tarde en una esquina de la calle
Probando el mundo rebanada tras ácida rebanada
Hombres de barba áspera y rastas
Cuyas manos se ponen cómodas adentrándose en sus bolsillos
Hombres con mil maneras de hacer pausa
Y de pintar los días llanos en gradaciones de temor y azul
Que sueñan en muchos dialectos huelen a especias
Hombres cuya lengua se desliza fácilmente sobre los labios
Mi madre me dijo que me mantuviera alejado de los hombres como yo
Endurecidos bajo el sol con profundas pérdidas y tatuajes
Usurpando a Dios llamándonos creadores
Reescribiendo sus propias pieles


Mi madre me advirtió sobre hombres como yo
Relajados y locos hombres con cabello trenzado como yo
Madre dijo ten cuidado de hombres como yo
Hombres oscuros tatuados y con cabello trenzado como yo
Pero mi padre era un hombre como yo
Así que parece parece parece
Que a mi madre le gustaban los hombres como yo



https://circulodepoesia.com/tag/poesia-de-ghana/

Celebrando su décimo aniversario, Círculo de Poesía los invita a las lecturas del poeta ghanés Nii Parkes que tendrán lugar del 20 al 23 de julio en el Encuentro Internacional de Poesía Ciudad de México 2018, dentro del marco del Festival DiVerso. A continuación presentamos un poema suyo en versión de Gustavo Osorio de Ita.



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ÁRBOL DEL HOMBRE INVISIBLE



No puedo decir nada de su nombre, salvo el nombre

de la fábrica detrás de la cual se encontraba, la que sangraba

tintes todo el día, haciendo de los canales que alguna vez fueron arroyos

un carnaval de brillante muerte –verde, roja: Textiles

Golden. El árbol en sí era una lección en el arte

de la contorsión, sus ángulos duros un elocuente semáforo;

claras líneas de la supervivencia bajo el abuso. Tenía un agujero

justo a través de su tronco. Primero mirábamos a través de él,

pero meses después nos detuvimos solo para ver quién podía

hacer una grieta semejante

a través de la celulosa

–aquel estrecho

cuerpo. Veo ahora su forma cuando cierro los ojos, los siete

orificios con que logramos cribarlo, las plumas que nos costó –

perchas, tenedores retorcidos, un sacacorchos robado, el pálido

brillo de esas ofrendas en su base cuando se ponía el sol;

la vista a través de los huecos si retrocedías –al entrecerrar los ojos,

como si los ocho agujeros fueran uno, ninguna corteza entre ellos.

Su oscura rugosidad es la piel que habito en este sueño

donde estoy lejos de casa, visible como una amenaza, desapercibido

mientras aún respiro. Cuento las balas disparadas por los pandilleros

en azul, mido su circunferencia contra mi piel:

calibre, cantidad por oscuridad al doble, dibujan un mapa de rondas

fisuras donde debería estar mi carne,

una inundación de proyectiles a mis pies.     La vista en el espejo

se aclara mientras entrecierro los ojos,           mi reflejo brilla

como el agua al atardecer.                                                     El todo se ensancha.

Una noche, soy todo espejo –no carne.



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Datos vitales

Nii Parkes nació en 1974 en el Reino Unido, pero hijo de padres ghaneses y criado en Ghana, forma parte de la punta de lanza de la nueva poesía africana. Es escritor, poeta y comentador sociocultural. En 2014 en el marco del festival Hay y del proyecto Africa39, fue nombrado como uno de los 39 escritores del África subsahariana menores de cuarenta años de mayor relevancia. En 2007 fue galardonado con el Premio nacional ACRAG de Ghana por su obra poética y su compromiso con la literatura. Su último libro, titulado The makings of You, apareció en Peepal Tree Press en 2010.








https://circulodepoesia.com/tag/poesia-de-ghana/

Círculo de Poesía y Valparaíso México invitan a las lecturas del poeta ghanés Kwame Dawes que tendrán lugar del 29 de junio al 2 de julio en el Encuentro Internacional de Poesía Ciudad de México 2017, dentro del marco del Festival DiVerso. A continuación presentamos un par de poemas suyos de su más reciente libro, Vuelo y otros poemas, publicado en Valparaíso México bajo la traducción de Gustavo Osorio de Ita.



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Estimado Profeta



…preaching on the burning shore

Grateful Dead Via Burning Spear



No soy un apóstol para esta ciudad, —pero llevo

un góspel en mi cabeza. Visto la rectitud

como un pecado perdonado, y en las tardes rojas

y vaporosas como ésta, la ciudad una muchedumbre

de sudorosos cuerpos, acuño profecías, pesadas

verdades de los esquemas de Dios en mi cabeza. En el autobús

de Half Way Tree, esta llama sanadora

hormiguea en las puntas de mis dedos. Esta vieja

tierra, esta vieja ciudad, este camino de pegajoso

asfalto, este ataúd de gente negra:

Oh Kingston, sin luz de sol, —sin música de playa,

sólo la mortal rutina de gente que apresura una vida.



Me siento en el calor como debe hacerlo un profeta,

llevando a la tierra en mi cabeza— el autobús

estremeciéndose en su camino a través del polvo y exhausto

en Hope Road con las montañas amenazando

y el camino cortando a través de la planicie,

luego levantándose hacia las frescas colinas—.

Esta noche, conozco el miedo que me perseguirá

con fe y el terror de una familia

rompiéndose. En mi mente es un día normal,

y añoro decirte hola a ti, mi sombra,

el niño con risa en cada palabra,

el niño cuyos ojos son míos. Añoro

golpear tus nudillos, reír con tus historias

y marcharnos con amor. Pero hoy,

te he encontrado desmoronado contra la herrumbrosa campana.

No tienes nombre, no tienes lenguaje,

sólo los ojos apagados de un extraño.







El Cuerpo



El cuerpo, sin embargo, sus agravios no olvida,

sus quejas, la mohosa uña del pie; los disparados



pulgares con las pardas líneas donde fueron hechas

incisiones; la violencia del estómago cada mañana;



la amarga sequedad en el fondo de la garganta: el cuerpo

es un mapa de viejos alimentos y compensaciones que se vuelven



permanentes. Recorro con un dedo la curva constante

de la cicatriz bajo mi pecho izquierdo, una marca de algún



terrible miedo, algo escondido. Toco el seno

intentando calcular con terror, qué lamento



debió de haberme arrebatado ante la noticia. El resto

son fantasmas, pues aunque el cuerpo sabe, el olvido



es más fácil, y yo sé que es el miedo a la catástrofe

lo que hace que dé la bienvenida a esta sima, a este vacío.

Cape Coast Town



Puedes notar

Por la forma en que se inclina

Agotado

Las altas ambiciones

Que ha resistido



Mi vida fluye hacia el mar

Un lento sueño diurno disolviéndose

Con las irracionales calles

El encanto del dorso de la mano

Las casas lodosas y nocturnas

Sus ojos a medio cerrar



Una ciudad envejecida

Se erige sobre su único pie sano

Temblando y atestada de olvido



Lo que importa

No son solo las ruinas

Ni los años devorándose unos a otros

Sino las venas

Que aún escapan con la sangre







Cape Coast Town



You can tell

By the way it leans

Exhausted

The erect ambitions

It has weathered



My life flows seaward

A slow day-dream dissolving

With the irrational streets

The back-handed charm

The night-mud houses

Their eyes half-shut



An aged town

It stands on the one good foot

Shaking and forgetful



What matters

Is not just the ruins

Or the years devouring one another

But the veins

That still escape with the blood









Tiempo de mar



(para Koji Tsikata, condenado a muerte ante un pelotón de fusilamiento)



Oigo los golpes de nuevo.

Me trajeron un huevo de contrabando

lo comí y después

eructé.



El mar ataca la tierra

Con avances de finas gotas

muy frías, este agosto

algunos hablaban de morir

de peticiones e indultos

Ousman habla de su caballo.

Ha sido ladrón toda su vida.



En el 48 tuvieron una danza de la victoria

con retraso y yo

cuando muchacho bebía demasiado.



Venimos ahora a la casa

junto al mar, hasta el puerto del ferry

acompañados por las gaviotas

y los gritos de hombres desnudos

desertores y vigilantes

en muchos santuarios.

La sabiduría que mi padre tenía

no se ha heredado. Yo soñé

que mi abuela se burlaba de mí

mientras yo guiaba una procesión hecha jirones

de mujeres y niños

para buscar un respiro en un camino.



Ve y diles

que mi pasión está acabada

que mi amor lo regalé

que no me hacen falta hombres valientes

en el barco. Que de ser necesario

remaré solo

Ya hemos hablado de cañones

y rosas; de la muerte

y jardines de árboles

de amor y leche y prisión

de un huevo y chunfas



Entro solo en la ciudad

todos se han ido al puerto del ferry.

Sólo paseo aquí entre los fantasmas

de los soldados que murieron en guerras domésticas

Sólo canto a los cañones

y a la lluvia entre la memoria de los esclavos

de la vida y de árboles frutales

el hambre en los callejones

y lágrimas, abundantes lágrimas

(oh, ¿cuándo podré sólo cantar de alegría?



Pero prometo una cosecha

inaudita; prometo una guirnalda

para tus rodillas heridas

(las que te ganaste cuando caíste

en los baños comunales)

una corona de espinas es demasiado común

¿quién necesita una corona de espinas?



Me prometieron que entrarían en la ciudad

conmigo. Juraron

que me llevarían a las tierras festivas

puesto que tengo una promesa por hacer

y la haré

antes de que llegue la muerte.



Mi contrabandista está ofreciendo huevos.

Necesito muchos huevos.



(Prisión de Usher Fort)







Sea time



(for Koji Tsikata, sentenced to death by firing squad)



I hear the thuds again.

They just brought me a smuggled egg

I ate it and afterwards

belched.



The sea pelts the land

with grains of fine drops

very cold, this August

some were talking of dying

of petitions and reprieves

Ousman speaks of his horse.

He´s been a thief all his life.



In 48 they held a victory dance

belatedly and I

as a boy drank too much.



We come now to the house

by the sea, to the ferry port

Companioned by gulls

and the shouts of naked boat men

deserters and watchmen

at many shrines.

The wisdom that my father had

is not passed. I dreamt

my grandmother mocked me

as I led a tattered procession

of women and children

to seek a reprieve on a road.



Go and tell them

that my passion is ended

that my love I gave away

that I need no braves

on the ferry. That if need be

I’ll row it alone

We already spoke of cannons

and roses; of death

and tree gardens

of love and milk and prison

of an egg and tiger nuts



I come alone into the city

all are gone to the ferry port.

Alone here I wander among ghosts

of soldiers who died in domestic wars

Alone I sing of cannons

and rain among the memory of slaves

of life and fruit trees

hunger in alleyways

and tears, abundant tears

(oh, when shall I sing of joy alone?)



But I promise a harvest

unheard of; I promise a garland

for your wounded knees

(the ones you gained when you fell

in the communal bathhouse)

a crown of thorns is too common

who needs a crown of thorns?



They promised me they´ll come into the city

with me. They swore

They´ll lead me to the festival grounds

for I have a pledge to make

I´ll make it

before death comes.



My smuggler is offering eggs.

I need many eggs.



(Usher Fort Prison)

Ruanda



Setas crecen

En sus fosas nasales —

Envenenados, los soldados —



Murciélagos,

Presionados contra

El rojo destello de

Cuchillas de un

Apocalipsis.



El sol diurno

Cayó en

El río — el arco iris es incoloro —

La penumbra lloró

Lágrimas rojas



Y aulló.



(Grangetown, Cardiff: 20 de mayo de 1994)







Rwanda



Toadstools grow

In their nostrils —

Poisoned, the soldiers —



Bats,

Pressed to

The red glint of

Blades of an

Apocalypse.



The day sun

Fell into

The river — the rainbow is off colour —

The penumbra wept

Red tears



And howled.



(Grangetown, Cardiff: 20 May 1994)









Calibán



Esta lengua que he dominado

me ha dominado a mí;



me han enseñado maldiciones

en el idioma del dominador



me han enseñado del sometimiento

en el idioma del dominador



y soy una mujer despreocupada y desnuda

cantando las palabras de una pequeña niña perdida

hollando el borde de las olas



tratando de volver a capturar…



el sueño de una virgen arropada con la luz de la luna

un gesto de extenderse a través de las aguas

cantando una canción de casa



soy la hija de un hombre negro, aún

varada en las costas de mares sajones







Caliban



This tongue that I have mastered

has mastered me;



has taught me curses

in the language of the master



has taught me bondage

in the language of the master



and I am a woman ravished and naked

chanting the words of a little girl lost

treading the edge of the waves



trying to recapture…



the dream of a virgin robed in the moonlight

reaching gesture across the waters

singing a song of home



I´m a black man´s child, still

stranded on the shores of saxon seas

Nacimiento moribundo



Para mí morir

Sería partir al extranjero, en vacaciones.

Y si la muerte llegase,

Me gustaría poder planificar … prepararme,

Como lo he hecho,

Esperando continuamente una felicidad

En algún lugar, en alguna arena fría, en el sol,

Con sonidos de mar cargados de viento fresco para un amigo,

Lejos del pueblo donde ha comenzado el llanto.







Dying Birth



For me, to die

Would be to go abroad, on a holiday.

And if death should come,

I´d wish I could plan…prepare,

As I´d have done,

Looking forward to a happiness

Somewhere, on some cool sand, in the sun,

With sea-sound laden fresh wind for a friend,

Far from the town where weeping has begun.









Doctrina y Ética



(Para Mallam Femi, Profesor de Filosofía)



Primero trataron de matar a Dios.



Pero para que Dios pudiera Morir

Dios tenía que ser hecho un Él-Hombre.

Y le dieron a Dios una Barba

y un respiro de humeante Trueno

y el rostro de Dios se llenó

con resplandeciente Cólera.



Sus hijos se asustaron

y se alejaron de su Dios.



Luego cambiaron su Pensar &

Dieron a Dios nuevos atributos de Muerte:

Ellos pintaron a Dios Blanco &

Lisiaron a Dios con un torcido bastón.



Y sus hijos crecieron apáticos &

Comenzaron a lanzar piedras contra su Dios.



Una vez más cambiaron su Pensar &

Encerraron a Dios en una casa de Palabras.

Y dejaron a Dios fuera del Mundo.



Ellos acusaron a Dios de dar a luz al Mal.



Ellos acusaron a Dios con múltiples cargos

de abandono de menores. Ellos negaron a Dios una audiencia

& asignaron intérpretes vitalicios para cosas que Dios

probablemente nunca dijo y nunca dijo ni nunca dirá.



Y sus hijos se volvieron ávidos de atención

Y comenzaron a pelear con el Dios de sus padres.



Y cambiaron su Pensar

Y volvieron a Dios un Libro.

Y su Dios se convirtió en La Palabra

Y la Palabra se convirtió en su Dios.



Pero el Mundo cambió & se llevó a La Palabra consigo.

Y así como la experiencia dio lugar a nuevos significados

La Palabra comenzó a engendrar múltiples imágenes de Dios.



Y surgió una discusión sobre Cómo su Dios debía Ser



Algunos tomaron a Dios & llenaron a Dios con Envidia.

Y su Dios se convirtió en Venganza.

Y la Venganza fue su Dios.

Y su Dios se convirtió en un temible Amo de la Guerra

embarcado en misiones de Terror y Horror.



Y sus hijos crecieron con miedo

Y se alejaron de su Dios.



Algunos tomaron a Dios & llenaron a Dios de infinita

Misericordia.

Y su Dios se convirtió en una casa de cambio para todo tipo de

Perdón.



Y sus hijos se volvieron imprudentes

Y patearon a Dios en la Cara.



Y algunos tomaron a Dios & hicieron a Dios tan Humano

Que se decía que Dios había tomado a la esposa de Yusef.

Y cuando se dijo que el Hijo de Dios había nacido

Ellos ensillaron al Hijo de Dios en un asno

y abandonaron al Hijo de Dios entre las Ovejas.



Pero sus mujeres se compadecían del Hijo de Dios.

Y dieron al Hijo de Dios todo su Amor.

Y juraron también con su Vida.



Ellos Ataron a las Mujeres con una Serpiente.



Y cuando el Hijo de Dios se rebeló

en contra de sus condiciones nerviosas

Ellos lo sujetaron con Palabras

Y lo clavaron a una Cruz.



Y todo este Tiempo

Dios fue tan paciente como la Eternidad.



(Ragdale House: 31 de julio de 1991)







Doctrine & Ethics



(for Mallam Femi, Philosophy Teacher)



First they tried to kill God.



But in order that God might Die

God had to be made a HeMan.

And they gave God a Beard

and a breath of smoking Thunder

and God´s face was filled

with glowing Anger.



Their children grew scared

and retarded from their God.



Then they changed their Mind &

Gave God new attributes of Death:

They painted God White &

Crippled God with a crooked walking stick.



And their children grew listless &

Started throwing stones at their God.



Again they changed their Mind &

Bundled God into a prison house of Words.

And they locked the world out against God.



They accused God of giving birth to Evil.



They charged God with multiple counts

of child neglect. They denied God a hearing

& appointed lifetime interpreters of things God

probably never said and never did nor never will.



And their children grew jealous of attention

And began to quarrel with their fathers´ God.



And they changed their Mind

And wrote God up into a Book.

And their God became The Word

And the Word became Their God.



But the World changed &took The Word along.

And as experience gave birth to new meanings

The Word began to yield multiple images of God.



And a quarrel arose about How their God should Be



Some took God & filled God with Jealousy.

And their God became Vengeance.

And Vengeance was their God.

And their God became a fearsome WarLord

embarked upon missions of Terror and Horror.



And their children grew scared

And retarded from their God.



Some took God &filled God with endless

Mercy.

And their God became a clearing house of all

Pardon.



And their children grew reckless

And kicked God in the Face.



And some took God & made God so Human

God was said to have taken Yusef´s wife.

And when God´s Child was said to be born

They saddled God´s Child with an Ass

and abandoned God´s Child among the Sheep.



But their Women took pity on God´s Child.

And gave God´s Child all their Love.

And vowed as well their Life.



They Tied Down the Women with a Snake.



And when God´s Child rebelled

against their nervous conditions

They pinned him down with Words

And they nailed him to a Cross.



Ad all this Time

God was as patient as Eternity.



(Ragdale House: 31 July 1991)




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Hoy en Círculo de Poesía: presentamos un poema del escritor, dramaturgo y poeta ghanés, Joe de Graft (1924-1978). Además de poesía escribió teatro y fue nombrado el primer director del Drama Studio de Ghana en 1962. Fue maestro de los escritores más jóvenes de su país. Uno de sus libros fundamentales es Sons and Daughters (Oxford University Press 1963). La traducción es de David Anuar y Rodrigo Quijano.



****************




The Old Sea Chain



At the end of this slip-way,

Beyond the foaming breakers,

The old sailing ships used to rest

Preening their white wings in the breeze

As they waited for their cargo.



Look now, how the green see-weed

Covers all the slip-way!



Now feel,

Feel with the sole of your infant feet

The fierce dragon rock beneath the silken weed,

Teeth-of-dragon rock stained red-brown

As with ancient blood –

Blood not all the waters of the sea can wash away.



Then look across the ocean;

Look beyond the breakers,

Far out beyond the curve

Of meeting sky and ocean,

And tell me what you see.



Nothing?



Yet in those ancestral days

There was a chain –

A chain of flesh and iron wrought;

And it held beyond this slip-way,

Reaching out to sea

Far, far beyond the curve

Of meeting sky and ocean,

On to the other side of the Atlantic.













La vieja cadena del mar



Al final de esta grada

Más allá de las grandes olas espumantes,

Los barcos viejos, navegantes, solían reposar

Acicalando sus blancas alas en la brisa

Mientras esperaban su cargamento.



¡Mira ahora, cómo las algas verdes

Cubren toda la grada!



Ahora siente,

Siente con la suela de tus pies pequeños

El fiero dragón de roca bajo la sedosa yerba,

Dientes-de-dragón de roca teñidos rojo pardo

Como de sangre primigenia–

Sangre que ni todas las aguas del mar

Pueden lavar.



Entonces, mira al otro lado del océano;

Más allá de las grandes olas

Mucho más allá de la curva

Donde cielo y océano se encuentran

Y dime lo que ves.



¿Nada?



Sin embargo, en esos días ancestrales

Yacía una cadena –

Una cadena de carne y acero forjado;

Que sujetaba más allá de esta grada

Extendiéndose al océano

Más, más allá de la curva

Donde cielo y océano se encuentran,

Al otro lado del Atlántico.




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Continuamos en Patente de corso una serie especial dedicada a la poesía de Ghana, seleccionada, presentada y traducida por David Anuar y Rodrigo Quijano. Presentamos la poesía de Joe de Graft (1924-1978). Además de poesía escribió teatro también. Fue uno de los maestros de los escritores ´más jóvenes de su país. Uno de sus libros fundamentales es Sons and Daughters(Oxford UniversityPress 1963).






Dramaturgo e iniciador del curso de Drama en la Escuela de Música y Drama, ha publicado la obra Sons and Daughters(Oxford UniversityPress 1963).
El autor dice de sí mismo: “Me gusta comer sabrosa comida china y mexicana cuando tengo la oportunidad de comerla, a pesar de que yo nunca he estado en China o México; y prefiero el aroma y sabor fuerte del ajo al del apestoso pescado, el cual la mayoría de los ghaneses adora, y yo simplemente detesto. Amo leer a cualquier autor, sin importar de qué nacionalidad sea, siempre y cuando yo piense que tiene algo importante que decirme (lo que significa e incluye, aun las traducciones). High-lifees mi música ligera favorita; pero también disfruto a Mozart, a Louis Armstrong, y a TheSeekers tanto como disfruto los cantos de los artistas ambulantes de adenkum2de mi pueblo natal; al igual que, sin ser cristiano, encuentro el lenguaje de ciertos pasajes de la Authorized English Bible no menos conmovedores que una rotunda endecha funeraria de Akan3. Y así…

‘Un revoltijo de influencias’, dices; ‘¡un verdadero remolino de corrientes cruzadas!’ Y yo digo: ‘¿debo ir y morir por ello?’

En realidad, yo prefiero responder con metáforas de fuego: mi ocurrente vida es como un fuego que se alimenta con algo más que carbón: gas butano, electricidad, aceite de palma, petróleo, así como estiércol seco de vaca y trozos de leña, mantienen ardiendo todo esto.
Imagino que a cualquiera de mis lectores sólo les agradarán algunos pocos poemas de esta colección. Los lectores tendrán todo el derecho de maldecirme por escribir poesía tan trivial y mala, si ellos lo llegan a pensar así. Pero espero que desistan de preguntarme el motivo por el cual no les he escrito “Poesía Africana”. Simplemente porque yo soy este individuo; no una tribu habitando en algún lugar inaccesible de la selva africana, ni un comité de etnógrafos pan-africanistas.

*************


Un desayuno no-africano

[Pronunciado con un solo de guitarra]



Así que estoy aquí, esta mañana

Temprano en la cocina.



El aroma de café recién servido, hirviendo

Aroma que inunda la nariz de buen café recién hecho,

hirviendo;

Y es bueno estar en la cocina

Y bueno, escuchar el agua haciéndose café

balbuceo burbujeante dentro del tarro de cristal

cabeza de la cafetera eléctrica;

Y la buena esposa aún dormida en su cama vono4

Soñando buenos sueños, espero,

¡Sobre mí!



Toda la noche la barriga no ha estado bien

Fluyendo como si no quisiera tener nada más

que ver conmigo por comer

cosas desconocidas –

Toda la noche una barriga fluyendo;

Hasta que al fin, muerto de cansancio

Caigo en el olvido entre las 4 y 5

Bastante inconsciente –

Profundo olvido

Dulce como plumas…

Luego, saliendo de ningún lugar

El día blanco irrumpe

A través de mis cortinas escarchadas…



¡Y es bueno estar vivo!



Bueno, ciertamente, estar vivo,

Así que gracias demos a dios

Por todo,

Y los millares de gorriones

Trinando, afuera, en el fresco sol matinal

Mientras la cafetera burbujea.



Y aquí una barra de pan

Y allá un frasco de mermelada

Y azúcar para la esposa durmiente

Y leche saliendo de su lata azul

rodando ahora
en su espalda
como un gato,

Y más allá un sartén en la estufa de gas

Y dos huevos crepitando –

Yema de huevo dorado escoltada

De cebolla y pimiento verde con guiños rojos

recién cortados,

Y un poco de sal

un poco de sal…

¡Oh, maldición!

Una gota de aceite escupidor casi me da

En el ojo.



Sí, querido lector,

¿Qué dices?



Oh, ¿no debería?

No debería tomar buen café en la

mañana

No debería comer buen pan y mermelada

para desayuno,

No debería freír huevos en la estufa de gas

Mientras mi esposa buena

Sigue acostada soñando

Y tampoco debería leer libros, supongo.

Ni escribir poesía,

Porque –

¿Qué dices?

Porque

¡No son africanos!



Pero escucha

La radio en mi sala de estar

(Debí haberte dicho sobre la radio):

Escucha –

Sonido de tambores a 15 megaciclos

Señalando el nuevo día en África,

El sonido explota

Llamando al continente a levantarse

Para el Show del Desayuno,

Muchas-lenguas de voces

Desafiando a todos los hombres de todas las partes

A respirar los vientos frescos del amanecer

Soplando a través del mundo cambiante.



Y los caciques guerreros pasan

Y las mozuelas bailandopasan adornadas de cuentas

Y nosotros nos sentamos por las corrientes de agua

Y lloramos por una inocencia que se ha ido.



Pero aquí –

Los huevos están listos;



¡Y todavía es bueno estar vivo!



Y a pesar de que no puedo silbar a viva voz

Yo sé que hay alegría

Burbujeando como café en mi interior,

Dulce alegría aromática

De estar vivo,

Así que gracias demos a dios

Por todo

Y los millares de gorriones

Trinando, afuera, en el fresco sol matinal

Mientras la cafetera eléctrica balbucea,

Y yo siento la vida venir dentro de mí

El primer movimiento

De un poema no-africano.











An Un-African Breakfast

[Spoken to a free guitar accompaniment]



So here I am this morning

Early in the kitchen.



The aroma of fresh coffee on the boil,

Nose-filling aroma of good fresh coffee

on the boil;

And this kitchen is good to be in

And good to hear the browning water

babble-bubbling inside the glass-trap

head of the percolator;

And the good wife still asleep in her vono bed

Dreaming good dreams, I hope,

Of me!



All night the tummy hasn’t been well,

Running like it wanted nothing more

to do with me for eating what I

do not know –

All night a running tummy;

Till at least out of weariness

I drop into oblivion between 4 and 5

Quite unknowing –

Deep oblivion

Sweet as feathers…

Then crash out of nowhere

The with day comes bursting in

Through frosted louvres…



And it’s good to be alive!



Good indeed to be alive,

So thank we god

For everything,

And the myriad sparrows

Chirruping in the fresh morning sun outside

While the percolator bubbles.



And here a loaf of bread

And there a jar of marmalade

And sugar for the dreaming wife

And milk just turned out of its blue tin

now rolling

on its back

like a cat,
And there the frying-pan on the gas cooker

And two eggs spluttering away –

Yolk of golden egg with garnishing of

onion and new-cut pepper green and

winking red,

And a little salt

A little salt…



Oh damn!

A hot speck of spitting oil near got me

In the eye.



Yes reader

What d’you say?



Oh, mustn’t I?

Mustn’t drink good coffee in the

morning,

Mustn’t eat good bread and marmalade

for breakfast,

Mustn’t fry eggs over a gas cooker

While my good wife

Still lies dreaming,

And mustn’t read books, I suppose,

Nor write poetry

Because –

What d’you say?

Because

Not African!



But listen

The radio in my sitting-room

(I should have told you of the radio):

Listen –

Drum sounds on 15 megacycles

Signalling the new day in Africa,

Pop sounds

Calling the waking continent

To the Breakfast Show,

Many-tongued voices

Daring all men everywhere

To breathe in the dawn-fresh winds

Blowing across a changing world.



And the warrior chieftains pass on

And the beaded maidens dance away

And we sit by the running waters

And sigh for an innocence that is gone.



But here –

The eggs are done;

And still it’s good to be alive!



And though I cannot whistle out loud

I know there is joy

Bubbling like coffee inside me,

Sweet aromatic joy

Of being alive,

So thank we god

For everything

And the myriad sparrows

Chirruping in the fresh morning sun outside

While the percolator babbles,

And I feel coming alive within me

The first movement of an un-African poem.




****************


Pisadas

[para L.]



Cinco en punto,

Pisadas en la terraza –

Claros pasos resonantes

Luz y excitación.



Los veo: pequeños pies torneados;

Vienen zapa… zapa… zapa-teando

Cerca y más cerca

Sobre el suelo de cemento,

En el umbral de mi corazón.



Pies pequeños y elegantes

En pequeños zapatos de gamuza negra,

Tacones altos no tan altos,

Erguidos sin esfuerzo.



Los percibo: pequeños pies estables;

Vienen pal… pal… pal-meando

A lo largo de las cuerdas de mi corazón,

Profundo y más profundo

Hacia mi vidasolitaria.



Pequeños pies, no los puedo detener;

Pequeños pies, ¡Akwaaba!5









Footsteps

[To L.]



Five o’clock,

Footsteps on the veranda –

Clear, ringing steps

Light and thrilling.



I see them: shapely little feet;

They come tap… tap… tapping

Nearer and nearer

Upon the cement floor,

Upon the threshold of my heart.



Dainty little feet

In little black suede shoes,

High hills not so high,

Erect without effort.



I feel them: steady little feet;

They come pat… pat… patting

Along the strings of my heart,

Deeper and deeper

Into my lonely life.



Little feet, I cannot stop you;

Little feet, Akwaaba!









El poema que no puedo escribir



Yo quisiera moldear un poema

Sobre ti

Sólo

Que las palabras se romperían al tallarte

Demasiado quebradizas y toscas para copiar tu forma

Esa mística serenidad tuya;

Así que yo me quedo con la memoria de

Una dama ofreciendo caridad –

Aparición de la gracia

entre pordioseros –

Inimitable, tú

Ofreciendo caridad.









The poem I cannot write



I would mould a poem

about you,

Only

Words snap in the shaping

Too brittle-coarse to take your form

The mystic serenity of you;

So I am left with the memory of

A lady giving alms –

Vision of grace

among beggars –

Inimitable you

Giving alms.











El jardín de los frijoles

[para George A-W]



Mañana o tarde,

¿Podría cesar la mente de celebrar

Tus palabras, George,

Mientras paseo por mi pequeño jardín

Animado con vertiginosos frijoles

Dispuestos en hileras de verde amotinado?

Tu palabra sencilla

Dicha sin duda, con espontanea ligereza,

Pero con imaginación más aterradora

Que el imponente Ejuanema6

Caminando a trancos hacía mí

Con sus botas de cinco estadios de granito virginal

Para pulverizar,

Y aniquilar al gatito de mí:

¡Oh Dios, hemos orinado tu jardín de frijoles!



Mi pequeño jardín

Mundo plantado con mis dedos –

Zarcillo de mi corazón girando en espiral: orgullo yesperanza…



Una grave ofensa ciertamente fue, George,

Así lo fue;

Por lo cual, ¿seguimos creyendo devotamente

Que Ella nos perdonaría en su infinito amor?

Falsa ilusión

Creer que entre nosotros y Diosse sostiene

Un pacto eterno de crimen y piedad.



Perdónanos Odomankoma7 –

¿La que alberga en su luminoso seno

Todos los relámpagos del cielo?

Engaño deplorable

Más aterrador

Que la pisada retumbante de Ejuanema

Resonando en mi corazón de gatito.











The bean garden

[To George A-W]



Morning or evening,

Could mind cease from pondering

Your words, George,

As I pace my little garden

Alive with spiralling beans

New-posted in ranks of riotous green?

Your simple words

Spoken doubtless in spontaneous levity,

But in imagination more terrifying

Than towering Ejuanema

Striding over-me-wards

In five-furlong boots of virgin granite

To pulverise,

To annihilate kitten me:

O God, we have pissed in your bean garden!



My little garden

World planted with my ten fingers –

Spiralling heart tendrils: pride and hope…



’Twere a grave offence indeed, George,

Were it so;

For which we still devoutly believe

She would forgive us in her infinite love?

Delusion

To think there holds between us and God

An eternal covenant of malefaction and mercy.



Odomankomaforgive us –

She who nurses within her flashing breast

All the lightning of the heavens?

Woeful delusion

More terrifying

Than Ejuanema’searth-quaking footfall

Echoing down my kitten heart.









El gen



El Tiempo se fue a cenar con la Ciencia

Y la rosa tambaleante de torrentes de sangre humana,

Úlcera carmesí ardiendo en su cromosoma.



Esta es la hora de silencio antes del holocausto:

Tú

Y yo

Y tú –

Víctimas que esperan con paciencia

Ser masacradas en altares decadentes

Por mundos infectados desde el útero.



¿Quién salvará el futuro?

El Tiempo es hermafrodita,

Y la úlcera carmesí arde en su cromosoma.











The Gene



Time went to dine with Science

And rose reeling from draughts of human blood,

A crimson ulcer flaming on his chromosome.

This is the hush hour before the holocaust:

You

And me

And you –

Victims patiently waiting

To be slaughtered upon decadent altars

For worlds already septic in the womb.

Who will redeem the future?

Time is a hermaphrodite,

And the ulcer burns crimson on her chromosome.







Notas:



1 La presente antología se hizo tomando como texto base la obraMessagesPoemsfrom Ghana, editada por Kofi Awoonor y G. Adali-Mortty(1971), AfricanWriters Series 42, Great Britain: HeinemannEducationalBooks.

2 El adenkum es un instrumento musical de percusión, típico de la música africana. Está hecho a base de una calabacera larga, con un extremo abierto para permitir la resonancia. Se suele tocar golpeando el suelo en forma vertical.

3 Etnia originaria del continente africano, habitan el sur de Ghana, el este de Costa de Marfil, y partes de Togo.

4 Vono o Bono es una lengua kainji hablada por los Takyiman, en Ghana y Nigeria.

5 Akwaaba significa bienvenido en la lengua de la tribu Ahan, de Ghana.

6 Cumbre montañosa de 263 metros de altura, ubicada cerca de Nkawkaw, Ghana.

7 Creador del universo en la mitología del pueblo Ashanti, moradores de Ghana, en África oriental.

8 Por Eweland se entiende la región del pueblo Ewe. Se caracteriza por hallarse en un territorio que sobrepasa las fronteras políticas actuales, y por organizarse a través de comunidades independientes. Se localiza al sur de Ghana, Togo y Benín. Su cultura es de corte agrícola y se ha enriquecido por la tradición de los pueblos yoruba y akano.

9 Así se denominó a los territorios coloniales y los estados otomanos que había redistribuido la Sociedad de las Naciones (SDN) después de la Primera Guerra Mundial.

10 De este modo se conoce a un reptil endémico de África asociado con el fuego. En el poema, con este nombre, se designa a un tamborilero.

11 La libación se trata de una práctica común en distintas religiones que consiste en una ofrenda de líquidos preciosos a una deidad determinada o a varias entidades espirituales. En la religión akánica, la libación se enmarca en los rituales diarios de oración.


12 El texto hace referencia a la ciudad que en 1945 sufrió el ataque químico más violento de la historia, la bomba atómica.

13 Esta frase se corresponde con el sustantivo “piccaninnies”, que aparece en el poema original para designar a los “pequeños negros”, es decir, a los hijos de los hombres de tez oscura.

14 En la cultura de los pueblos akanos, “Nana” hace referencia a los ancianos, a los seres consagrados que encarnan la voluntad divina.

15 En lengua akana, es un nombre que significa “nacido en lunes”. Es común hallarlo en los pueblos de Eweland. Un Kodzo famoso, KodzoAbbeh, ha sido reconocido por dotar a la música tradicional de Togo con sonidos modernos.

16 Con la palabra duiker se conoce a una especie de antílope pequeño endémico de África.







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poesía de Ghana, seleccionada, presentada y traducida por David Anuar y Rodrigo Quijano. El primer poeta de la serie es G. Adali-Mortty. Puede considerársele como uno de los mayores poetas de Ghana en la segunda mitad del siglo XX. Junto al poeta Kofi Awoonor publicó la antología canónica de la poesía de su país: Messages: poems from Ghana (Heinemann, 1971).


**********************


Geormbeeyi Adali-Mortty nació en el Norte de Eweland8, en el antiguo mandato9 británico de Togo que actualmente forma parte de Ghana. Fue educado en la escuela de Achimota y en la Universidad de Cornell. Geormbeeyi ha desempeñado una apasionante carrera como maestro, trabajador social, instructor de adultos y administrador. Hasta 1968 fue Comisionado Especial para la Redistribución del trabajo en Ghana. Empezó a escribir poesía muchos años atrás, y puede considerársele como la figura principal de los poetas mayores de Ghana.

La poesía de Geormbeeyi refleja el panorama de su villa natal, Gbogame. En ella aparecen sonidos, olores, la plantación y cosecha del arroz, que muestran el arraigo profundo con su madre tierra. A pesar de manifestar en su material poético una feroz fidelidad a las tradiciones de su pueblo, Geormbeeyi ha viajado mucho —Brasil, Europa, Ceilán, y los Estados Unidos. Esto se hace patente en el dialogo que mantiene su poesía con lugares lejanos, y que refuerza su nostalgia por los valores inmortales y los encantos de su tierra natal. Romántico y realista al mismo tiempo, Adali-Mortty posee un genio para lidiar con las realidades ásperas y los problemas de la vida africana moderna, y una exaltable habilidad para capturar y cantar el envejecimiento y el desvanecimiento de África.

Estas escenas revelan un mundo poseído por sombras y espíritus y creaturas que comparten la vida con el hombre, y como Geormbeeyi dice: “me persiguen tanto en el trabajo como en el juego”:



Aquellas hojas que susurran tras el hueco
en la pared del sueño de la infancia
y su futuro.



Su poesía puede ser dura, triste y quejumbrosa:



Estiércol en los callejones destripados
y chozas próximas de barro firme
sus despojos tienden un deleite
a las termitas



Aunque todavía joven y activo, el autor lamenta la cercanía de la vejez, las oportunidades perdidas y los sueños rotos de un mundo nuevo:



Ahora somos viejos
Alguna vez subimos la pendiente
con paso joven, lleno de ilusiones.
…………………………………………………..

Exclama a los que suben
Nosotros vimos la primera aurora;
los prístinos ocasos.



A pesar de su fuerte vínculo con los sonidos familiares y los lugares de su infancia, Adali-Mortty ruega por una conexión trascendental de los hombres, de la vida, el amor y el universo.

El elemento más presente en la poesía de Adali-Mortty es la infancia, que se añora en casi todos los poemas con una recalcable nostalgia y patetismo, creando dentro del sueño desvanecido del mundo de la juventud, las esperanzas y deseos de un mundo cansado y turbulento:



¡En la luna, o tal vez en Marte
alguna vez, comprenderemos!



****************



Tambores en acción



¡Oh, por las manos

y atentos oídos!

La suave cadencia de los tambores

que marcha en ansiosa labor

espera al tamborilero y sus manos.



La piel muda del tambor, apenas tocada,

palpita.

¡Silencio y son!



¿Dónde está Agama10, el as del tambor?



A pesar de cuan alto te lleve el camino, nunca subirás un árbol.

¡Cómo terminó el camino de aquel tamborilero en un árbol!



¿No es

la puerta

acaso el fin del viaje?



Llama a nuevos tamborileros,

que se junten en la villa cercana,

hoy danzará la juventud.

Agama ha dejado el tambor;

Recluta músicos nuevos, llama;

que los pies danzantes se agiten hoy.

Coro: Están llenos los ríos;

¿por qué no las ollas ardientes de nuestras madres?

¡Oh, por las manos y oídos,

el ritmo de los tambores;

y el fuego de casa que tiembla

cuando las ollas rebosan de arroz!


****



The drum in labour



O! for the hands

and the listening ear!

The hushed throb of the drums –

rhythming in pent-up labour –

awaits the drummer’s hands.



The drums’ mute vellum, though unplayed,

is even now pulsating.

Mute but heard!



Where’s Agama, the ace drummer?



Tall however be a road, it will not climb a tree.

How come the drummer’s journey’s ended in a tree!



Is not

the doorstep

ever the journey’s end?



Call forth new drummers, for,

assembled in the village close,

the youth will dance today.

Agama’s left the drum;

call forth new drummers, call;

for, dancing feet will dance today!

Chorus: The streams are full;

why not the pots on mothers’ fires?

O! for the hands and the ears

and the rhythm of the drums;

and the home fires burning

when the pots are full!



********************




Libación11



Estremecida Nagasaki12

mantén la mano un segundo

un segundo



Advierte a los constructores

del fuego un segundo

sólo un segundo



Hacia el cielo edificamos

el submundo de la mafia

de la tecno –

logia



Hacia arriba construimos

una maravilla para nuestro dios:

un sindicato de violencia y de terror.


*****************


Libation



Dread Nagasaki

stay your hand a while

a while



Spare the architects

of fire a while

yet a while



Skyward we built

gangdom’s underworld

of techno-

logia.



Upward we built

a marvel for our god:

a syndicate of crime and hate.


************************


Tal vez en Marte



¡Paz en la tierra, bienaventuranza para el hombre!



Mil milenios más

La comprensión se queda lejos del alcance.



El “amor” y la “paz” por los que juramos

Son gastados con abuso

Como libertad e igualdad,

Democracia y gusto.



Usando la “paz” como capucha y máscara

Ahora montamos los cohetes propulsores;

Y el amor se vuelve la nariz en cono del megatón cargado.



¡En la luna, o tal vez en Marte,

Alguna vez, comprenderemos!



************


In Mars perhaps



¡Peace on earth, goodwill to men!



A thousand millennium more

The grasp beyond our reach.



The ‘love’ and ‘peace’ by which we swear

Are threadbare with abuse

As freedom and equality,

Democracy and the like.



Donning ‘peace’ as hood and mask

We mount the booster rockets now;

And love’s the nose cone of the megaton load.



In Mars and in the Moon, maybe,

Some day, the reach our grasp!



*********************


Árboles Caídos



¡Allí! ¡Al revés, aguardando de cabeza!

Árboles caídos en un mundo bocabajo.



El sol estaba en su cama, el viento adormecido;

se volcaba soñoliento sobre el lago,

tan calmo y traicionero.

Allí, como pitón de vientre hinchado, donde siempre cabe más,

el agua mira el mundo de los hombres; —en sí misma

el espejo de las cosas que por ella viven.

En ella, el mundo hundido de colinas y troncos

y el cielo que se expande doblemente aquí y allá.

Las hojas de yerba sosegada.

¡Los bambúes y las palmas se mantienen sin mover!

Ninguna ráfaga de viento inquieta el agua.

Ninguna onda, ningún pequeño resplandor.

Todo, todo es calma.

¡Los árboles caídos muy serenos sobre sí!



Del sigilo y del sosiego,

de lo oculto de las aguas,

llegan voces que ninguno puede oír,

pero todos pueden comprender.



************


Tumble-down woods



There! Upside down, and standing on their heads!

Tumble-down woods in a tumble-down world.



The sun was still in bed; the wind asleep;

and slumb’rous sprawled the lake,

so calm and yet so treacherous.

There, like a belly-full python with room for more,

the lake surveys the world of men; – herself

the mirror of the world that lives by her.

In it the tumble-down world of trees and hills

and the sky, living double here and there.

The blades of grass so still.

Palm and bamboo leaves so staid!

No waft of wind disturbs the flood.

Not a ripple, not a shimmer.

All, all calm.

The tumble-down woods so still!



From the stillness and the hush,

from the depths of the lake,

come voices none can hear,

but all, all comprehend.


******************


Kosikokor-Un lamento



¡Lejos!

Ellos dicen que se han muerto las Canciones,

y los que cantan

son los que padecen hambre

Las gargantas llenas tienen otros hábitos.

Y las bocas más colmadas

son las nuestras.



¿Puedes mencionarme: todo lo que fue

acerca de la pequeña gota

que viajó el camino entero hasta la tierra:

–Acerca del árbol que resiste solo,

vigilante encima de los montes?–

Todo lo que existe para nombrarse

¿ya fue dicho?



Ellos dicen: “¡Todo es para ver!”



¡Pero necesito no volver

a trazar los pasos de mi infancia,

cuando el fuego deshojó los llanos

remplazando el tizne y la ceniza

por conejos saltarines, y ratones

y el revoloteo de las hojas!





Nos herimos las rodillas, y quemamos

nuestras plantas en la escoria que palpita;

nuestra piel se oscureció tanto

como la de los pequeños esclavos13 en el Sur;

¡No nos importó lo prieto oscuro!



Ni los padres ni las madres, tensos,

nos buscaron, a pesar que lejos,

en la tierra estéril deambulamos.

¡Ellos lo sabían!



Ellos sabían que los niños debían jugar,

que sus corazones palpitantes tenían que cantar.

Libres, nos dejaron explorar

la región quemada, el solar de cacería.

Bien sabían que los niños tenían que jugar.



La pasada noche, la tormenta del invierno fue más cruda

en las calles y caminos, desde la barranca

hasta la torre, se hizo más intensa;

Yo tenía botas torpes para la nieve,

y el calor de Nana14, Kodzo15, vino para darse.



Ellos trajeron las noticias. Las dijeron breves,

y precisas, a pesar que eran

copos pálidos de nieve cayendo a las mejillas.

No les importaba

el dolor que nos traían.



Ellos dijeron: el muchacho que sabía

lo que era el juego de la infancia,

el que amaba a los conejos

los ratones y las hojas ondulantes,

Quien fue puesto en libertad

para hallar en esa tierra

donde el fuego había barrido

los carbones y cenizas palpitantes, todo

lo que es la vida, como el grillo, la maleza

o una mosca:



sendas arboladas para duikers16 y antílopes danzantes,

sus narices húmedas y frías, temblorosas por los miedos y las dudas,

y el caído y devastado tronco oscuro, calcinado.



Ellos dijeron que murió el otro día.

Que murió quien conocía a muchos niños,

se marchó quien ya sabía, a pesar de que las bocas

estaban llenas y la Canción se había ahorcado,

que los niños más pequeños debían seguir trinando,

y los cantos no perecerán.



********************



Kosikokor-A lament



Away!

They tell me Song is dead,

and those who sing today

are those who’re hungry

Mouth that’s full has other jobs than sing.

And mouths are full –

Our mouths.



D’you tell me: all there was

to say about the pretty little rain drop

that travelled all the way to earth:

About the solo tree that stood

a watch a-top the line of hills –

all there’s there to say was said?



‘And all there is to see!’ they said.



And I need must no more

my childhood steps retrace,

when fires swept the plains

replacing soot and ash

for frisking rabbits, mice

and fluttering leaves!





We bruised our knees, and burnt

our soles in smouldering ash;

our skins were smeared as dark

as piccaninnies of the slavers’ south;

Nor cared, so dusky dark!



Nor father, mother, anxious, traced

us sons, though far into

the wilderness we roved.

They knew!



They knew that kids must play

and pulsing hearts must sing.

In freedom, free, they let us probe

the burnt-out fields – our hunting ground.

They knew that kids must play.



Last night, cold winter’s gale its worst

on roads and streets, from gorge

to tower did wreak its worst;

And I, in clumsy snow boots,

the warmth of Nana, Kodzo, came to share.



They brought the news. They said it short

and crisp, as though it were

white snow flakes falling on the cheek.

They said, – nor cared they

the wrench it plied: –



They said: the boy who knew

what’s childhood’s play,

who loved the rabbits and

the mice, and the flapping leaves, –

Who, too, was left in freedom

the fields to search

where searing flames had swept

to ash and cinders, smouldering, all

that’s life, like flies and crickets, and under-brush:



bush paths of lilting antelopes and duikers, –

their cold and watery noses quivering fears and doubts,

and messed up by ash and fallen, char-black stems; –



They said: ‘He died the other day.’

He died who knew too many kids

had died, who know, though mouths

are full and songs were drowned

that little kids must play,

and song’s not dead.











Notas:



1 La presente antología se hizo tomando como texto base la obra Messages Poems from Ghana, editada por Kofi Awoonor y G. Adali-Mortty (1971), African Writers Series 42, Great Britain: Heinemann Educational Books.

2 El adenkum es un instrumento musical de percusión, típico de la música africana. Está hecho a base de una calabacera larga, con un extremo abierto para permitir la resonancia. Se suele tocar golpeando el suelo en forma vertical.

3 Etnia originaria del continente africano, habitan el sur de Ghana, el este de Costa de Marfil, y partes de Togo.

4 Vono o Bono es una lengua kainji hablada por los Takyiman, en Ghana y Nigeria.

5 Akwaaba significa bienvenido en la lengua de la tribu Ahan, de Ghana.

6 Cumbre montañosa de 263 metros de altura, ubicada cerca de Nkawkaw, Ghana.

7 Creador del universo en la mitología del pueblo Ashanti, moradores de Ghana, en África oriental.

8 Por Eweland se entiende la región del pueblo Ewe. Se caracteriza por hallarse en un territorio que sobrepasa las fronteras políticas actuales, y por organizarse a través de comunidades independientes. Se localiza al sur de Ghana, Togo y Benín. Su cultura es de corte agrícola y se ha enriquecido por la tradición de los pueblos yoruba y akano.

9 Así se denominó a los territorios coloniales y los estados otomanos que había redistribuido la Sociedad de las Naciones (SDN) después de la Primera Guerra Mundial.

10 De este modo se conoce a un reptil endémico de África asociado con el fuego. En el poema, con este nombre, se designa a un tamborilero.

11 La libación se trata de una práctica común en distintas religiones que consiste en una ofrenda de líquidos preciosos a una deidad determinada o a varias entidades espirituales. En la religión akánica, la libación se enmarca en los rituales diarios de oración.

12 El texto hace referencia a la ciudad que en 1945 sufrió el ataque químico más violento de la historia, la bomba atómica.

13 Esta frase se corresponde con el sustantivo “piccaninnies”, que aparece en el poema original para designar a los “pequeños negros”, es decir, a los hijos de los hombres de tez oscura.

14 En la cultura de los pueblos akanos, “Nana” hace referencia a los ancianos, a los seres consagrados que encarnan la voluntad divina.

15 En lengua akana, es un nombre que significa “nacido en lunes”. Es común hallarlo en los pueblos de Eweland. Un Kodzo famoso, Kodzo Abbeh, ha sido reconocido por dotar a la música tradicional de Togo con sonidos modernos.

16 Con la palabra duiker se conoce a una especie de antílope pequeño endémico de África.




https://circulodepoesia.com/2012/10/patente-de-corso-g-adali-mortty/

Leemos, en traducción de Mario Bojórquez, algunos textos del Premio Nóbel nigeriano Wole Soyinka (1934). Recibió el Nóbel en 1986 y fue el primer africano con esa distinción.

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Dedication

for Moremi, 1963



Earth will not share the rafter’s envy; dung floors
Break, not the gecko’s slight skin, but its fall
Taste this soil for death and plumb her deep for life

As this yam, wholly earthed, yet a living tuber
To the warmth of waters, earthed as springs
As roots of baobab, as the hearth.

The air will not deny you. Like a top
Spin you on the navel of the storm, for the hoe
That roots the forests plows a path for squirrels.

Be ageless as dark peat, but only that rain’s
Fingers, not the feet of men, may wash you over.
Long wear the sun’s shadow; run naked to the night.

Peppers green and red—child—your tongue arch
To scorpion tail, spit straight return to danger’s threats
Yet coo with the brown pigeon, tendril dew between your lips.

Shield you like the flesh of palms, skyward held
Cuspids in thorn nesting, insealed as the heart of kernel—
A woman’s flesh is oil—child, palm oil on your tongue

Is suppleness to life, and wine of this gourd
From self-same timeless run of runnels as refill
Your podlings, child, weaned from yours we embrace

Earth’s honeyed milk, wine of the only rib.
Now roll your tongue in honey till your cheeks are
Swarming honeycombs—your world needs sweetening, child.

Camwood round the heart, chalk for flight
Of blemish—see? it dawns!—antimony beneath
Armpits like a goddess, and leave this taste

Long on your lips, of salt, that you may seek
None from tears. This, rain-water, is the gift
Of gods—drink of its purity, bear fruits in season.

Fruits then to your lips: haste to repay
The debt of birth. Yield man-tides like the sea
And ebbing, leave a meaning of the fossilled sands.







Dedicatoria

para Moremi, 1963



La tierra no comparte la viga de la envidia; suelos de estiércol

Cortado, no la ligera piel de la salamandra, sino su caída
Sabor de este suelo a plomo y muerte en su vida profunda



Como este ñame, totalmente enterrado, aún vivo tubérculo

En la calidez de las aguas, enterrado como los manantiales
Como las raíces del baobab, como el corazón.

El aire no te lo negará. Como un alto

Girar sobre el ombligo de la tormenta, por el azadón,

Las raíces de los arados bosques son una vereda para las ardillas.

Ser eterno como la turba oscura, pero que sólo lluevan

Dedos, no los pies de los hombres, por más que estén lavados.
Largo ropaje de la sombra del sol, correr desnudo hacia la noche.

Pimiento verde y rojo – mi niño- su lengua arco
Su cola de escorpión, volver a escupir directamente las acechanzas del peligro
Aún, con el arrullo de la oscura paloma, zarcillo de rocío entre tus labios.

Escudo que te gusta la carne de la palma de la mano, hacia el cielo dirigida
Colmillos en nido de espinas, sin cáscara como el corazón de la semilla
La carne de la mujer es aceite – mi niño, aceite de palma en tu lengua

Flexibilidad para vivir, y el vino de esta calabaza
Desde su propia prisa corriendo arroyos como repuestos
Sus esfuerzos, mi niño, son el destete con que nos abrazan

Tierra de enmielada leche, el vino de la única costilla.
Ahora enrollo su lengua en miel hasta que sus mejillas son

Enjambres, panales -su mundo necesita dulcificarse-, mi niño.

Irosun, el árbol rojo, ronda el corazón, tiza para el vuelo
De la mancha -¿puedes verlo mi niño? ¡Ya amanece!-bajo el antimonio

De las axilas, como una diosa, nos deja este largo sabor

De sus labios, de sal, que tú puedes buscar

Nunca en las lágrimas. Esto, agua de lluvia, es el regalo

De los dioses-bebida de su pureza, frutos de estación.

Frutas luego a sus labios: apresurado por recompensar

La deuda del nacimiento. Pleamar en el hombre-marea como en el océano
Y su reflujo, dejando un sentido de fósiles arenas.




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Abiku

Wanderer child. It is the same child who dies and
returns again and again to plague the mother.
–Yoruba belief



In vain your bangles cast
Charmed circles at my feet
I am Abiku, calling for the first
And repeated time.
Must I weep for goats and cowries
For palm oil and sprinkled ask?
Yams do not sprout amulets
To earth Abiku’s limbs.
So when the snail is burnt in his shell,
Whet the heated fragment, brand me
Deeply on the breast – you must know him
When Abiku calls again.
I am the squirrel teeth, cracked
The riddle of the palm; remember
This, and dig me deeper still into
The god’s swollen foot.
Once and the repeated time, ageless
Though I puke, and when you pour
Libations, each finger points me near
The way I came, where
The ground is wet with mourning
White dew suckles flesh-birds
Evening befriends the spider, trapping
Flies in wine-froth;
Night, and Abiku sucks the oil
From lamps. Mothers! I’ll be the
Suppliant snake coiled on the doorstep
Yours the killing cry.
The ripest fruit was saddest
Where I crept, the warmth was cloying.
In silence of webs, Abiku moans, shaping
Mounds from the yolk.





Abiku



Niño errante. Es el niño que ha muerto y regresa,
una y otra vez, para atormentar a su madre.

Creencia Yoruba



En vano su sonar de ajorcas
Encantados círculos a mis pies;
Yo soy Abiku, llamando una
Y otra vez.

¿Debo llorar por las cabras y las conchas valiosas
Por el aceite de palma y los ruegos esparcidos?
Ñames no retoñando amuletos
en la tierra de las ramas de Abiku

Así que cuando se quema el caracol en su concha
Afilado el fragmento caliente, me marca
Profundamente en el pecho-debes reconocerlo
Cuando Abiku llame de nuevo.

Yo soy el diente de la ardilla, craquelado
La criba de la palma; recuerda
Esto, y cava aún más profundo en mí
Al dios de los pies hinchados.

Una vez y otra vez, sin edad
Sin embargo vomitando, y en el momento de
Las libaciones, cada dedo me acerca a
La forma en que vine, donde

La tierra es húmeda con luto
Blanco rocío chupa-carne de pájaros
El atardecer se hace amigo de la araña, atrapa

Moscas en el vino-espumoso;

Noche, y Abiku chupa el aceite
De las lámparas. ¡Madres! Seré la
Suplicante serpiente enroscada en el umbral
Su llanto de muerte.

La fruta madura fue la más triste
Donde me arrastré, el ardor se sacia.
En el silencio de las redes, Abiku gemidos, formando
Montículos desde la yema.



********************





Season



Rust is ripeness, rust
And the wilted corn-plume;
Pollen is mating-time when swallows
Weave a dance
Of feathered arrows
Thread corn-stalks in winged
Streaks of light. And, we loved to hear
Spliced phrases of the wind, to hear
Rasps in the field, where corn leaves
Pierce like bamboo slivers.
Now, garnerers we,
Awaiting rust on tassels, draw
Long shadows from the dusk, wreathe
Dry thatch in woodsmoke. Laden stalks
Ride the germ’s decay – we await
The promise of the rust.







Temporada



El moho es la madurez, el moho.
Y el marchito maíz-pluma.

El polen es el apareado-tiempo cuando tragamos
Tejiendo una danza.
De emplumadas flechas
La hebra del maíz- tallo en aladas
Líneas de luz. Y nos encantaba oír
Empalmadas frases del viento, oír
Raspaduras en el campo, donde el maíz-hoja
Perforaba como astilla de bambú.
Ahora, cosechadores nosotros,
En espera del moho de borlas, dibujando
Largas sombras del crepúsculo, enroscando
La paja en la madera-humo. Tallos cargados
Llevando el germen de la decadencia-esperamos
La promesa del moho.




https://circulodepoesia.com/tag/poesia-de-nigeria/

Uchechi Kalu nació en Nigeria. Es poeta, activista y profesora universitaria. Estudió Escritura Creativa en UC Berkeley. Su obra ha aparecido en diversas antologías y ha participado en distintos festivales. En 2006 publicó su primer libro Flowers Blooming Against A Bruised Grey Sky, con el cual fue nominada al Northern California Book Award. Su página web es www.uchechikalu.com, donde comparte distintos materiales de su obra.


*****************


CASI–AMERICANA



preguntas

qué soy de dónde vengo

y esto es todo lo que puedo decir

me quedé despierta toda la noche

formulando esta tesis

así que por favor escucha bien

para que no vuelvas a preguntar

(aquí va)

soy Casi-Americana

he memorizado el guion entre

africana y americana

sé que has intentado con insistencia

cambiando mi nombre de nigger a Negra

a Afro-Americana

a lo negro

espero que el esfuerzo no te haya causado

un infarto

de cierta manera tienes razón

estamos subiendo la escalera

nos alejamos de la parte trasera del autobús

incluso nos quedamos en la Casa Blanca de vez en cuando

envía a Jesse Jackson

a hablar por nosotros

en nombre del rojo / blanco y azul pero mira

ya te lo he dicho

he memorizado mi nombre

y no importa si borraste la palabra con “n” de tu vocabulario

ni que hayas dicho a tus hijos que no es bueno decir eso

he memorizado mi nombre

ve ahora

el guion que se vuelve el borde

el puente

el punto de control

hazme saber

que a pesar de que vivo aquí

en este país

me encanta estar aquí

mis padres limpiaron urinales en la universidad en este país

pude haber perdido amigos en el 9/11 también

pero el guion es la línea que sé no cruzar

ese guion es el acento de mi madre

fuerte y denso como el café árabe

ese guion es el cuerpo paralizado de mis hermanos

deportados de vuelta a Nigeria

porque él era un criminal

y no era un ciudadano

en verdad está bien

entiendo a dónde pertenezco

puedes cambiar los nombres

reorganizar los términos del debate

pero sé que no seré una negra

nunca más

pero otro

alguien que procura el mal

el árabe que detienes en el aeropuerto

el niño palestino ensangrentado por los cobardes puños camino a su escuela

el día después del 11 de septiembre

no me siento segura

cómoda

como el nuevo y pequeño sofá donde descansas

yo soy quien te hace poner la cerradura de la puerta por la noche

quien te hace mantener a tus hijos fuera de vista

y he memorizado mi nombre

aprende el juego

la barra

la distancia entre tú y yo

déjame saber que

tu eres americano

y yo soy afro-americana

o africana en América

o simplemente mal

ese guion

la mirada en mi rostro

el día que el gobierno de los Estados Unidos declaró a Nigeria

como un posible país terrorista

y qué hago ahora

¿qué bandera reclamo?

¿y qué si se trata de algo más que gobiernos o terroristas?

¿qué pasa si se trata de mis primos pidiendo pan

y la promesa rota de un vientre lleno en casa

y si se trata de caras familiares

que ya has grabado en tu mente

y sostienes cerca de tu pecho?

¿y qué si se trata de mujeres negras

buscando más que salario mínimo y asistencia social para trabajar?

eso parece no funcionar nunca

¿y si se trata de mi propia madre y padre

de la tierra a la que llamas terrorista extranjero?

y ya que toco este tema

pienso dejar las cosas claras

soy todo lo americano

soy la esperanza toda de mi pueblo nigeriano

el sueño de mi madre de procurarme

más de una comida al día

soy el agente de la Patrulla Fronteriza

cuyo apellido es Gutiérrez o Luna o González

apuntando con un arma a la misma mujer que es su propia madre al otro lado de la frontera hace años

soy manos recogiendo algodón

para que la mayoría de los estadounidenses puedan disfrutar de sábanas de algodón

soy el tipo de danza de vientre que llamas exótica

el hummus y el pan de pita que llamas cocina californiana

soy tu viaje de safari a África

donde pasas la noche en el hotel más lujoso

donde toma fotos de mujeres negras montando elefantes

y vuelves para decir

que has viajado por toda África

así que no sé por qué me llaman extranjera y foránea

ya que has comido mi comida

la has llamado tu genial creación

has cavado en mi tierra y entre mis muslos

has llamado tuyo todo lo que has puesto bajo tu mano

por ahora

la Estatua de la Libertad

debería ser un tercer mundo embarazado

una mujer con un bebé colgado de ella

balanceando un balde de agua sobre su cabeza

eso es lo que deberías ver cuando

llegas a estas costas

porque soy todo lo americano

nada extranjero

la frontera que ya has cruzado

viene a preguntarte

dónde están tus papeles





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Desde aquí expresamos nuestra solidaridad con el poeta Vonani Bila quien se debate entre la vida y la muerte por el reciente atentado en que recibió varios impactos de bala. Deseamos su pronta recuperación y justicia para su causa. Vonani Bila (1972) Poeta, editor y músico sudafricano, fundador y editor en jefe de la revista de poesía Timbila, es una de las voces más importantes de la black protest. En 2003 grabó su primer CD de música y poesía: Dahl Street, Pietersburg. Ha publicado diversos libros en inglés y tsonga, entre los que destacan: No Free Sleeping (1998), In the Name of Amandla (2004) y, recientemente, Bilakhulu! (2015). Los tres poemas siguientes son parte de In the Name of Amandla. La traducción es de Roberto Amézquita (1985).






Hija hermosa





Hija hermosa

deja de caminar por la noche

es muy oscuro

no hay luz en esta tierra

el sol ha muerto hace tanto

serás punzada por espinas

caerás en una donga[1].



Hija hermosa

esta mañana las águilas la descubrieron

tu pequeña amiga

con su largo pelo de bronce

la niña de ojos líquidos oscuros;

canción de pájaro, líder del coro de la iglesia

águilas la descubrieron esta mañana

tirada en un charco de sangre

falda desgarrada, un trapo

la garganta estrangulada

sus afilados, puntiagudos pechos ausentes

niña virgen, ahora un frío cadáver

ninguna sábana blanca, ninguna cobija

para cubrir su cuerpo desfigurado.



Hija hermosa

en el campo cerca de la oficina postal

frente a nuestra casa grande

ellos la cazaron como a una cierva

partieron sus rodillas con acero

para que así pudiera detener su galope

cuatro de ellos soplaron y resoplaron

como animales, encima de ella

que venía de la fiesta

aunque no muy borracha

fue al club nocturno para bailar

cuatro hombres le dieron aventón

de la ciudad al suburbio

la acuchillaron, la apuñalaron varias veces

con cuchillos de carnicero

sus costillas fueron rotas con ladrillos

cuatro de ellos tomaron su turno

soplando y resoplando

chillando como hienas

mientras eyacularon

cortaron su clítoris con unas tijeras

dejaron un desarmador dentro, entre las piernas.



Khanyisa, Khanyisa

ella quería ser doctora en el suburbio.



Hija hermosa

yo escuché su grito dolorosamente:

Ndza fa minoo! Ndza fa minoo!

ellos le rellenaron la boca

con una tanga tintura de sangre y su toalla

para que pudiera dejar de gritar

entonces ellos cortaron su lengua

convirtiéndola en muda

armas disparadas, cinco veces

usaron balas y no balines

para romper su cráneo

se dispersaron en caterva

este año nuevo, los matones

asesinaron a una estudiante



Hija hermosa

deja de caminar por la noche

es muy oscuro

no hay luz en esta tierra

el sol ha muerto hace tanto

serás punzada por espinas

caerás en una donga.









Beautiful Daughter

Beautiful daughter
Stop walking at night
It’s too dark
There’s no light in this land
The sun has long died
You’ll be pricked by thorns
Fall into a donga

Beautiful daughter
This morning eagles discovered her
Your petite friend with brazen long hair
The girl with dark-liquid eyes
Song-bird, leader of the church choir
Eagles discovered her this morning
Lying in a pool of blood
Skirt torn apart, a rag
Her throat throttled
Her sharp, pointed breasts missing
Virgin girl, now a frozen corpse
No white sheet nor blanket
To cover her disfigured body

Beautiful daughter
In the field near the post office
Opposite our big house
They chased her like a deer
Crushed her knees with steel
So she could stop galloping
Four of them huffed and puffed like animals
On top of her
She was from the party –
But not too drunk
She went to the nightclub to dance
Four men gave her a lift
From town to township
They stabbed, hacked her many times
With butcher knives
Her ribs were broken with bricks
Four of them took their turn
Huffing and puffing
Crying like hyenas
As they ejaculated
They cut her clitoris with a pair of scissors
Left a screwdriver inside, between her legs

Khanyisa, Khanyisa
She wanted to be a doctor in the township

Beautiful daughter
I heard her scream painfully
Ndza fa minoo! Ndza fa minoo!
They stuffed her mouth
With a blood-tainted panty and a pad
So she would stop screaming
Then they cut her tongue
Making her mute
Guns fired, five times
They used bullets not pellets
To crack her skull
They drove away
This new year
Thugs killed a scholar

Beautiful daughter
Stop walking at night
It’s too dark
There’s no light in this land
The sun has long died
You’ll be pricked by thorns
Fall into a donga

Desembarque





Este barco se hunde

tan bajo, tan hondo

en el barranco.



El torbellino salvaje está tranquilo,

el traicionero, furioso mar,

está tan quieto.



Yo quiero saltar, aventarme,

como un surfista y desembarcar.



Tiburones y cocodrilos, vienen,

rasgan mi cuerpo en pedazos.



Este barco-amor es un naufragio

arruinado más allá de toda reparación.









Ship Out

This ship is sinking,
so low, deep into the ravines

The wild whirlwind is quiet,
The angry treacherous sea so still.

I want to jump off,
like a surfer & ship out.

Crocodiles & sharks, come,
tear my body into pieces.

This love-ship is a wreck
damaged beyond repair.





En el nombre de Amandla[2]



En el nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

no hay víveres en la cocina

niños desnudos con grietas en los labios no pueden ir a la escuela

algún otro niño hambriento fue arrollado por el coche de un hombre rico

el niño nos ha dejado, el hombre rico contribuyó con un ataúd barato

todo el mundo pensó que se pudriría en la cárcel.

Es invierno, la escuela no tiene bancas, libros, ventanas

nuestros líderes mandan a sus hijos a escuelas privadas

pregúntales a ellos.



En el nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

ese grifo está seco

carraspea aire caliente

la bomba está muerta

la abuelita no tiene efectivo para comprar diésel

camina distancias para acarrear agua sucia

del estanque inmóvil,

de la presa envenenada

donde la gente comparte el agua con los animales

la abuelita lava con una jícara roja rajada

ella compra agua y empuja una carretilla

Ella es grande, ¡70!

su cabaña colapsó durante los días de la inundación

ella sobrevivió porque estaba ocupada recolectando leña en el monte

ella espero por su pensión a los 60 años de edad

ella hace una fila empujando y arrastrando los pies

alguien de su edad colapsa bajo el asfixiante sol

ella cierra sus ojos, aspira rapé, estornuda,

escurren lágrimas en sus mejillas

ella consigue su pensión, es un cheque.



En el nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

Magogo toma un taxi al centro

los jóvenes no quieren sentarse junto a ella

dicen que huele a orines

ella compra una lata de parafina, una cobija y un pollo

ella compra harina de maíz a cuenta

sus hijas, ahora madres, quieren su parte

el gobierno da $110 por hijo

abuelita paga a la sociedad funeraria cada mes

ella no quiere ser enterrada en una sábana

la gente no querrá venir al funeral sin una vaca en sacrificio

ella habla sola, predice la muerte en cualquier momento a partir de ahora

ella es llamada cheque por sus propias hijas

sus esposos están desempleados

ellos tejen y venden cestas, fuman BB y toman mqombhoti

ellos esperan llegar a 65 para acariciar las monedas

Magogo se lava con una jícara roja rajada

ella quiere darse un baño antes de morir

ella llama a Mandela Mondela

ella sólo vota por la ANC

¿Por qué?



En el nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

estamos en problemas

nuestra electricidad es débil

se apaga todo cuando usas una parrilla

se detiene cuando llueve

se va volando con el viento

Viene el invierno —el municipio la cortará

Pobre hombre negro con atrasos

de regreso a mbhawula y malahla

Megogo tiene frío

duerme junto al fuego quemándole los pies

el brasero emite gas,

ella toserá coágulos de sangre

el empleado de salud en la clínica

le dará paracetamol



En el santo nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

nuestra casa del RDP[3] filtra cuando llueve

no podemos adecuarnos, es un excusado

los vemos y los escuchamos haciendo el amor

en un cuarto dividido por una cortina

no puede haber ningún secreto

nosotros dormimos en la cocina

nos levantamos temprano como elefantes

Verwoerd, mi enemigo, construye casas mucho más grandes

Trevor Manuel no puede para de comprar submarinos Corvett’s y Jets de combate

nuestros impuestos pueden hacer algo mejor

la guerra está por venir

nos han dicho.





In the name of Amandla



In the name of Amandla
Tell me what has changed in this village
There’s no food in the kitchen
Bare children with chapped lips can’t go to school
Another hungry child knocked down by a rich man’s car
The child is gone, the rich man contributed a cheap coffin
Everyone thought he would rot in prison.
It’s winter, the school has no desks, textbooks & windows
Our leaders send their children to private schools
Ask them

In the name of Amandla
Tell me what has changed in this village
The tap is dry
Coughs hot air
The pump is off
Granny has no cash to buy diesel
She walks distances to draw dirty water
In the still pool
In the poisoned dam
Where people share water with animals
Granny washes in a cracked red plastic basin
She buys water and pushes a wheelbarrow
She is old, 70!
Her hut collapsed during the days of the flood
She survived, because she was busy collecting wood in the bush
She waited for her pension at 60 years of age
She stands in a queue, shoving and shuffling
Someone of her age collapses in the smothering sun
She closes her eyes, sniffs snuff
She sneezes, tears run down her cheeks
She gets her pension, it’s a cheque

In the name of Amandla
Tell me what has changed in this village
Magogo takes a taxi to town
Young ones don’t want to sit next to her
They say she smells of urine
She buys a tin of paraffin, a blanket and chicken
She buys a bag of mealiemeal on account
Her daughters, now mothers, want their share
Government gives R110 per child
Granny pays the burial society every month,
She does not want to be buried with a blanket
People won’t come to the funeral if a cow is not slaughtered
She talks alone, predicts death any time from now
She is called a cheque by her own daughters
Their husbands are unemployed,
They weave & sell baskets, smoke BB & drink mqombhoti
They wait to reach 65 to caress coins
Magogo washes in a cracked red plastic basin
She wants to take a shower before she dies
She calls Mandela Mondela
She only votes for the ANC
Why?

In the name of Amandla
Tell me what has changed in this village
We are in trouble
Our electricity is weak
Switch off everything else when you use a stove
It stops when it rains
It flies away with the wind
Come winter – the municipality will cut it off
Poor black man in arrears
Back to mbhawula and malahla
Magogo is cold
She sleeps by the fire
Burning her feet,
The brazier emits gas
She will cough blood clots
Health worker at the clinic will give her panados

In the holy name of Amandla
Tell me what has changed in this village
Our RDP house leaks when it rains
We can’t fit, it’s a toilet
We hear & see them making love
In a room divided by a curtain
There can’t be any secret
We sleep in the kitchen
Wake up like elephants early in the morning
Verwoerd, my enemy, built much bigger houses
Trevor Manuel can’t stop buying submarines, corvettes and jetfighters
Our taxes can do something better
War is coming we are told.

















N. del T.

[1] Donga o Saginay: Lucha tradicional de los Suri o Surma (Etiopía). Después de los días de lluvia y/o tras la cosecha, se da la lucha entre los hombres jóvenes de los Surma. El combate es con palos de madera de 240 cm aproximadamente. La donga es el ritual por el que se obtiene una posición en la compleja jerarquía social surma además, el único modo para conseguir una esposa.

[2] Palabra zulú que significa «poder». De especial resonancia en la lucha social sudafricana contra el apartheid y por los derechos de la negritud en el continente africano en general. Es un importante grito de poder del pueblo contra la opresión.

[3] Programa de Reconstrucción y Desarrollo (RDP, por sus siglas en inglés). Programa de vivienda desarrollado por el Congreso Nacional Africano durante el gobierno de Nelson Mandela.





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La poeta sudafricana Koleka Putuma Koleka (1992) ha ganado el Luschei Prize del African Poetry Book Fund para su poemario Collective Amnesia. El libro, en español, fue traducido a cuatro manos por Arrate Hidalgo y Lawrence Schimel para la editorial española Flores Raras. Koleka Putuma hace performance y actualmente vive en Cape Town.











Crecer negrx y cristianx



El primer hombre

que te enseñan a venerar

es un hombre blanco.

Luego vas a la escuela y aprendes

lo mismo.

No parpadeamos.

Pero lo cuestionamos.

Y es así

en todas partes.

Todo el tiempo.

El evangelio

es como la blanquitud se cuela en nuestras casas

y nos pone de rodillas.













Crecer negra y mujer



te enseñará

a acumular esqueletos,

a embalar tus gritos con grapas,

para que todo el mundo pueda pasar la página cómodamente.

la paginación

se

mantiene

a

costa

de

tu cordura.

si nuestros cajones de la ropa interior pudieran hablar,

sangrarían (así te lo digo).

las almohadas se desangrarían en nuestros nombres.

lo lamentable de sanar es esto:

te convence de que el dolor es mejor que una costra.

con las costras, la gente hace preguntas











Tierra adentro



Lleva fuerza el luto,

desmoronarse,

cosas que gotean, gente

que jamás volverá a ti.

Y aun así,

nos enseñan

que el luto es lo opuesto de la fuerza.

Cuántxs de nosotrxs hemos visto llorar a nuestras madres

ese tipo de llanto

que te deja

empapadx en las costuras,

ahogadx en agua salada,

rogando auxilio con los brazos.

El tipo

con el que regateas

para que te deje marchar

con vida.



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Carta del nativo



Los planetas habitables son desconocidos o están
demasiado lejos de nosotros para ser
relevantes. Para ser de
valía para su patria debe el vagabundo
no llorar por las aguas del norte, sino amar
su propia barro amargo
andando por las duras ciudades, duro
él mismo como clavo de ataúd.


Insistiendo en las ortigas de su melancolía,
tensando las cuerdas azules de la sangre,
él ahondará en mitologías quizá
llamando espíritus a través de la noche,


o levará recuerdos apócrifos
de Tshaka, Hendrik, Witbooi, Adam Kok,
del sueño de la nación Xhosa
mientras se hace luz de luna en otro país:


pero también deberá tener
ciclos de historia
superando en número a las armas de la supremacía.


Ahora y siempre que llega
extendiendo sus tentativas en escenas extranjeras
explorando tiempos y vidas,
igualmente él podría alzarse y reír,
explotar con una bolsa de papel de poemas,
estallar en un millón de televisores
con una cara como en una fotografía de Karsh,
esclavo voluntariamente en alguna siberia
para ganarse la sal de la victoria.


Oscuro, quien sea que muere
en el malestar de mi querida tierra
acuérdate de mí en el nado,
las movedizas aguas derramándose a través de mis ojos:
y no dejes que amnesia alguna
ataque a la hora del fuego:
pues algunos de nosotros debemos asaltar los castillos
algunos definir aquello que sucede.



(Toronto: mayo de 1970)







Native´s Letter



Habitable planets are unknown or too

far away from us to be

of consequence. To be of

value to his homeland must the wanderer

not weep by northern waters, but love

his own bitter clay

roaming through the hard cities, though

himself as coffin nails.



Harping on the nettles of his melancholy,

keening on the blue strings of the blood,

he will delve into mythologies perhaps

call up spirits through the night,



or carry memories apocryphal

of Tshaka, Hendrik, Witbooi, Adam Kok,

of the Xhosa nation´s dream

as he moonlights in another country:



but he shall also have

cycles of history

outnumbering the guns of supremacy.



Now and whenever he arrives

extending feelers into foreign scenes

exploring times and lives,

equally may he stand and laugh,

explode with a paper bag of poems,

burst upon a million televisions

with a face as in a Karsh photograph,

slave voluntarily in some siberia

to earn the salt of victory.



Darksome, whoever dies

in the malaise of my dear land

remember me at swim,

the moving waters spilling through my eyes:

and let no amnesia

attack at fire hour:

for some of us must storm the castles

some define the happening.




https://circulodepoesia.com/2017/05/poesia-sudafricana-contemporanea/

Infancia en Heidelberg



Nací en una casa donde los antepasados
estaban suspendidos en las paredes.
En las tardes calurosas
descendían y caminaban silenciosamente
a través de los pasillos frescos
de la casa oscura, lentamente
como recorriendo un útero.


El techo es un punto de observación para pájaros y palomas.
En la varanda
en una antigua silla plegable mi tocayo se sienta.
Hay un gigante árbol del chicle
en la puerta en la que el sol se pone.
Las estrellas son velas
que mi abuela ha encendido.


Cada mañana padre se despierta para encontrar un hombre
con un agujero en la cabeza
durmiendo en la deriva
del surco que corre
a lo largo de la cerca de madera doble cubierta con creosota.
Yo voy en busca de la orquesta de grillos.


En la cocina, madre llora mientras da vuelta
al pan en las placas negras
de la Welcome Dover.
Cuando padre guardó mis palomas en cajas,
yo acabé con Rover y los gatos
en la parte trasera de una camioneta
con todos los artículos del hogar.
Pensé, si esto es parte de la vida, es divertido.


Al final del viaje del camión
a través del cielo llegamos
a una ciudad de juguete con casas de cajas de cerillos,
alineadas como lápidas en un cementerio.
De golpe, comprendí por qué mi madre lloraba.







Childhood in Heidelberg



I was born in a house where ancestors

were suspended from the walls.

On hot afternoons

they would descend and walk silently

through the cool passages

of the dark house, slowly

as if strolling through a womb.



The roof is a vantage point for birds and pigeons.

On the stoep

in an ancient folding chair my namesake sits.

There is a giant gumtree

at the gate in which the sun sets.

The stars are candles

which my grandmother has lit.



Every morning father wakes to find a man

with a hole in his head

sleeping in the driftsand

of the furrow which runs

along the creosoted split-pole fence.

I go in search of the orchestra of crickets.



In the kitchen mother cries as she turns

the toast on the black plates

of the Welcome Dover.

When father packed my pigeons into boxes,

I ended up with Rover and the cats

on the back of a truck

with all the household goods.

I thought, if this is part of life, it´s fun.



At the end of the truck´s journey

through the sky, we arrived

in a toy town of match-box houses,

lined up like tombstones in a graveyard.

At once, I understood why my mother cried.





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